 Partie B du chapitre V du livre X de Notre-Dame-de-Paris. Ceci est un enregistrement LibriBox. Tous nos enregistrements partiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriBox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo. Libre X, chapitre V. Le retrait, au dix-seze heures, M. Louis de France. À présent silence Louis XI éleva de nouveau la voix. Mon compère Jacques, vous devez savoir cela. Quel était, il se reprit, quelle est la juridiction féodale du bayi. Sir, le bayi du palais, à la rue de la Calandre, jusqu'à la rue de l'Herberie, la Place Saint-Michel, et les lieux vulgèrement nommés les mureaux assis près de l'Église Notre-Dame-de-Paris. Ici, Louis XI soulevant le bord de son chapeau, lesquels hôtels sont au nombre de treize, plus la cour des miracles, plus la maladerie appelée la banlieue, plus toute la chaussée qui commence à cette maladerie et finit à la porte Saint-Jacques. De ses divers endroits, il est voyé haut, moyen et bas justicié, plein Seigneur. — Où est-il, et le roi en se gratant l'orée gauche avec la main droite, cela fait un bon bout de ma ville ? — Ah ! M. le bayi était roi de tout cela ! Cette fois, il ne se reprit point, il continua rêveur et comme se parlant à lui-même. — Tout beau, M. le bayi, vous aviez là entre les dents un gentil morceau de Notre-Paris. Tout à coup, il fit explosion. — Parce que Dieu ! qu'est-ce que c'est que ces gens qui se prétendent voyer justicié Seigneur et maître chez nous, qui ont leur payage à tout bout de champs, de justice et de bourreau à tout carrefour parmi notre peuple, de façon que, comme le grec se croyait autant de Dieu qu'il avait de fontaine et le perdant autant qu'il voyait d'étoiles, le Français se compte autant de roi qu'il voit de gibet. — Par Dieu ! cette chose est mauvaise et la confusion m'en déplaît. — Je voudrais bien savoir si c'est la grâce de Dieu qu'il y est à Paris un autre voyer que le roi, une autre justice qu'un autre Parlement, un autre empereur que nous dans cet empire. — Par la foi de mon âme, il faudra bien que le jour vienne où il n'y aura en France qu'un roi, qu'un Seigneur, qu'un juge, qu'un coup-tête, comme il n'y a au paradis qu'un Dieu. — Il sous le vent encore son bonnet, et continua, rêvant toujours avec l'air et l'accent d'un chasseur qui agace et lance sa meute. — Bon, mon peuple, bravement, brisez faux Seigneur, faites à besoin. — Su, su, pilez, panlez, saccagelez. — Ah, vous voulez être roi, mais Seigneur, va, peuple, va. Ici, il s'interrompit brusquement, se mordit la lèvre, comme pour rattraper sa pensée à demi-échapper, appuie à, tour à tour, son œil perçant sur chacun des cinq personnages qui l'entouraient, et tout à coup, s'assissant son chapeau à deux mains et le regardant en face et lui dit, — Oh, je te brûlerai si tu savais ce qu'il y a dans ma tête. — Puis, promenant de nouveau au tour de lui le regard attentif et inquiète de Renan qui rentre sournoisement en son terrier, il n'importe. Nous secourrons M. le Baillie. Par malheur, nous n'avons que peu de trop ici en ce moment contre tant de populaires. Il faut attendre jusqu'à demain. On remettra l'ordre en la cité, et l'on pendra vertement tout ce qui sera pris. — À propos, s'il y aura, dit le compère Caussier, j'ai oublié et cela dans le premier trouble, le guet assaisi deux trainards de la bande. Si votre Majesté veut voir ces hommes, ils sont là. — Si je veux les voir, cria le roi, comment, parce que Dieu, tu oublies chose pareille, courvez-toi, Olivier, pas les chercher. Maître Olivier sorti et rentra un moment après avec les deux prisonniers, environnés d'archers de l'ordonnance. Le premier avait une grosse face idiote, ivre et étonnée. Il était à vêtue de guenilles et marchait en pliant le genou et entraînant le pied. Le second était une figure blême et souriante que le lecteur cana déjà. Le roi les examina un instant sans maudire, puis s'adressant busquement au premier. Comment t'appelles-tu ? — Dieufroi Pince-Bourde. Ton métier ? — Truant. — Qu'allais-tu faire dans cette donnable sédition ? Le truant regarda le roi en balançant ses bras de nerfs hébétés. C'était une de ses têtes mal conformés où l'intelligence est à peu près aussi à l'aise que la lumière sous l'éteignoir. — Je ne sais pas, dit-il. On allait ? — J'allais. — N'alliez-vous pas attaquer outrageusement et piller votre Seigneur le baillé du palais ? — Je sais qu'on allait prendre quelque chose chez quelqu'un. Voilà tout. Un soldat montra au roi une serpe qu'on avait saisie sur le truant. — Reconnais-tu cette arme, demanda le roi ? — Oui, c'est ma serpe. Je suis vigneron. — Et reconnais-tu cette arme pour ton compagnon, en jouet à Louis XI, en désignant l'autre prisonnier ? — Non, je ne le connais point. — Il suffit, dit le roi. En faisant un signe du doigt au personnage silencieux, il m'ombile près de la porte, que nous avons déjà fait remarquer au lecteur. — Comperte Tristan, voilà un homme pour vous. Tristan l'hermite s'inclina, il donnait un ordre à voix basse à deux archers qui amenaient le pauvre truant. Cependant le roi s'est approché du second prisonnier qui suait à grosse goutte. — Ton nom ? — Sir Pierre Gringoire. — Ton métier ? — Philosophe Sir. — Comment te permets-tu drôle d'aller investir notre ami monsieur le bail du palais et qu'as-tu à dire de cette émotion populaire ? — Sir, je n'en étais pas. — Orsa, paillard, n'as-tu pas été appréhendé par le guide dans cette mauvaise compagnie ? — Non, Sir, il y a méprise. C'est une fatalité. Je fais des trajetis. Sir, je supplie votre majesté de m'entendre. Je suis poète. C'est la mélancolie des gens de ma profession d'aller la nuit par les rues. Je passais par là ce soir. C'est grand hasard. On m'a arrêté à tort. Je suis innocent de cette tempête civile. Votre majesté voit que le truant ne m'a pas reconnu. Je conjure votre majesté. Tais-toi, des rois entre deux gorjets de Tisane. Tu nourrons la tête. Tristan Lermitt s'avança et désigne en gringoire du doigt. Sir, peut-on pendre aussi celui-là ? C'est à la première parole qu'il préférait. — Heu, répondis négligemment le roi. Je n'y vois pas d'inconvénient. J'en vois beaucoup, moi, du gringoire. Notre philosophe était en ce moment plus vert qu'une olive. Il vit à la main froide et indifférente du roi qu'il n'y avait plus de ressources que dans quelque chose de très patatique, et se précipita au pied de Louis XI en s'écriant avec une gesticulation désespérée. Sir, votre majesté dignera m'entendre. Sir, n'éclatez pas en ton air sur si peu de choses que moi. La grande foudre de Dieu ne bombarde pas une laitue. Sir, vous êtes un auguste monarque très puissant et épitier d'un pauvre monnet et qui serait plus empêché d'attiser une révolte qu'un glaçon de donner une étincelle. Très gracieux Sir, la débonerté et vertu de lion et de roi. Hélas, la rigueur ne fait qu'effaroucher les esprits. Les bouffés impétueuses de la bise ne sauraient faire quitter le manteau passant. Le soleil, donnant de ses rayons peu à peu l'échauffe de telle sorte qu'il le fera mettre en chemise. Sir, vous êtes le soleil. Je vous le proteste mon souverain maître-seigneur. Je ne suis pas un compagnon truant, voleur et désordonné. La révolte et les briganderies ne sont pas de l'équipage d'Apollo. Ce n'est pas moi qui mirer et précipiter dans ces nuits qui éclatent en des bruits de sédition. Je suis un fidèle vassal de votre majesté. La même jalousie qu'à le mari pour l'honneur de sa femme, le ressentiment qu'à le fils pour l'amour de son père, un bon vassal les doit avoir pour la gloire de son roi. Il doit sécher pour le zèle de sa maison, pour l'accroissement de son service. Tout autre passion qui le transporterait ne serait que fureur. Voilà Sir, mes maximes d'État. Donc ne me jugez pas séditieux et pillards à mon habille usée au coude. Si vous me faites grand Sir, je l'userai aux genoux à prier Dieu soir et matin pour vous. Hélas, je ne suis pas extrêmement riche, c'est vrai, je suis même un peu pauvre. Mais non vicieux pour cela. Ce n'est pas ma faute. Chacun sait que les grandes richesses ne se tirent pas des belles lettres et que les plus consommés au bon livre n'ont pas toujours gros feu l'hiver. La seule invocacerie prend tout le grain et ne laisse que la paix aux autres professions scientifiques. Il y a quarante très excellents proverbes sur le manteau troué des philosophes. Oh Sir, la clémanse et la seule lumière qui puisse éclairer l'intérieur d'une grande âme, la clémanse porte le flambeau devant toutes les autres vertus. Sans elle, ce sont des aveugles qui cherchent Dieu à tâton. La miséricorde, qui est la même chose que la clémanse, fait l'amour des sujets qui est le plus puissant corps de garde dans la personne du Prince. Qu'est-ce que cela vous fait à vous, Majesté, dont les faces sont éblouies, qu'il y ait un pauvre homme de plus sur la terre, un pauvre innocent philosophe barbotant dans les ténèbres de la calamité avec son goût sévide qui raisonne sur son ventre cru. D'ailleurs, Sir, je suis un lettré. Les grands rois se font une pelle à leur courante de protéger les lettres. Hercules ne dédignait pas le titre de Musajette. Mathias Corvin favorisait Jean de Mont-Royal, l'enlumment des mathématiques. Or, c'est une mauvaise manière de protéger les lettres que de pendre les lettres. Quel tâche à Alexandre s'il avait fait pendre Aristotel. Ce traîner serait pas un petit moucheron sur le visage de sa réputation pour l'embellir, mais bien un malin ulcère pour le défigurer. Sir, j'ai fait un très expédient hépitalame pour mademoiselle de Flandre et mon Seigneur le Très Auguste Dauphin. Cela n'est pas d'un bout de feu, de rébellion. Votre Majesté voit que je ne suis pas un grimo, que j'ai étudié excellemment et que j'ai beaucoup d'éloquence naturelle. Faites-moi grâce, Sir. Cela faisant vous ferait une action gallante à Notre-Dame, et je vous jure que je suis très effrayé de l'idée d'être pendue. En parlant ainsi, le désolé Gringoire baissait les pantoufles du roi, et Guillaume-Rhin disait tout bas à Copnol. Il fait bien de se traîner à terre. Les rois sont comme le Jupiter de Crète. Ils l'ont désoré et copié. Et sans s'occuper du Jupiter de Crète, le chaussetier répondait avec un lourd sourire leux fixé sur Gringoire. — Ah ! que c'est bien cela ! Je crois entendre le chancelier Ugonnet me demander grâce. Quand Gringoire s'arrêta, enfin tout est soufflé, il leva la tête en tremblant vers le roi qui grattait avec son ongle une tâche que ses choses avaient aux genoux. Puis sa Majesté se mit à boire pour un ap de Tisane. Du reste, elle ne soufflait mot, et ce silence torturait Gringoire. Le roi le regarda enfin. — Voilà un terrible braillard, dit-il, puis se tournant vers Tristan l'hermette. — Bah, lâchez-le ! Gringoire tomba sur le derrière, tout est pouvanté de joie. — En liberté, Grenia Tristan, votre Majesté ne veut-elle pas qu'on le retienne un peu en cage ? — Compère, reparti Louis XI, crois-tu que ce soit pour de pareils oiseaux que nous faisons faire des cages de trois cent soixante-sept livres huit sols trois deniers ? — Lâchez-moi incontinent le paillard, Louis XI affectionnait ce mot qui faisait avec parce Dieu le fond de sa jovialité, et mettez-le hors avec une bourrade. — Ouf, c'est créé à Gringoire, que voilà un grand roi ! Et de peur d'un contre-ordre, il se précipita vers la porte que Tristan lui rouvrit d'assez mauvaise grâce. Les soldats sortirent avec lui en le poussant devant eux à grand coup de poing, ce que Gringoire supporta en vrai philosophe stoïcien. La bonne humeur du roi, depuis que la révolte contre le bayi lui avait été annoncée, perçait dans tout. Cette clémence inugitée n'en était pas un médiocre signe. Tristan l'hermette dans son coin avait l'amène renfrognée d'un dog qui a vu et qui n'a pas eu. Le roi cependant battait guément avec les doigts sur le bras de sa chaise la marche du pont haut de berre. C'était un prince dissimulé, mais qui savait beaucoup mieux cacher ses peines que ses joies. Ses manifestations extérieures de joie toutes bonnes nouvelles allaient quelquefois très loin. Ainsi, à la mort de Charles Temerer, jusqu'à vouer des balustrates d'argent à Saint-Martin-de-Tour, à son avènement au trône, jusqu'à oublier d'ordonner les obsèques de son père. « Et si, c'est crée à tout à coup Jacques Caussier, qu'est devenu la pointe aiguë de maladies pour laquelle votre Majesté m'avait fait mander ? « Oh ! dit le roi, vraiment je souffle beaucoup, mon compère. J'ai l'oreille sibilante et des râteaux de feu qui me raclent la poitrine. Caussier prit la main du roi et se mit à lui tâter le pou avec une mine capable. Regardez qu'Opnol, disait un voix basse, le voilà entre Caussier et Tristan. C'est là toute sa cour, un médecin pour lui, un bourreau pour les autres. Entendant le pou du roi, Caussier prenait un air de plus en plus alarmé, où il onze le regardait avec quelques anxiétés. Caussier se rembrunissait à vue d'eux. Le brave homme n'avait d'autres météories que la mauvaise santé du roi. Il l'exploitait de son mieux. « Oh ! murmureté l'enfant, ceci est grave, en effet. N'est-ce pas, dit le roi inquiet ? Pulsus crébert en élanse crépitance irrégularis. Note ! pour rapide, soufflant, crépitant, irrégulier. Fin de note. Continuait le médecin. Parce que Dieu ! Avant trois jours, ceci peut emporter son homme. Notre dame s'est créée le roi et le remède qu'on perd. Il fut tiré la langue à Louis XI, hors-à-la-tête, fit la grimace, et tout au milieu de ses scies magrées. « Par Dieu ! dit-il tout à coup. Il faut que je vous compte qu'il y ait une recette des régales vacantes et que j'ai un neveu. Je donne ma recette à ton neveu, compère Jacques, répondit de roi, mais tire-moi ce feu de la potrine. Puisque margesté et cyclément replie le médecin, elle ne refusera pas de m'aider un peu en la bâtisse de ma maison rue Saint-André-des-Arcs. Euu ! dit le roi. Je suis au bout de ma finance pour suivre le docteur. Il serait vraiment dommage que la maison n'eût pas de toi. Non pour la maison, qui est simple et toute bourgeoise, mais pour les peintures de Jean Fourbeau, qui en aiguait le lambris. Il y a un dien en l'air qui vole, mais si excellente, si tendre, si délicate, d'une action si ingénue, la tête si bien coiffée et couronnée d'un croissant, la chair si blanche qu'elle donne de la tentation à ceux qui la regardent trop curieusement. Il y a aussi une cérèse. C'est encore une très belle dévinité. Elle est assise sur des gerbes de blé et coiffée d'une guirlande galante d'épis entrelacé de salcifs et autres fleurs. Il ne se peut rien voir de plus amoureux que ses yeux, de plus ronds que ses jambes, de plus nobles que son air, de mieux draper que sa jeûpe. C'est une des beautés les plus innocentes et les plus parfaites qu'est produite le pinceau. « Bourreau, gromme la Louis XI, où en veux-tu venir ? Il me fout un toit sur ses peintures, Sir, et quoique ce soit peu de chose, je n'ai plus d'argent. Combien a-t-on toi ? Mais un toit de cuivre historier doré, deux mille livres au plus. Ah, l'assassin, Créadoroi ! Il ne m'arrache pas une dent qui ne soit un diamant. « Aie-je mon toit ? dis-coïcier. Oui, et va au diable, mais guérez-moi. Jacques-coïcier s'inclina profondément et dit, « Sir, c'est un répercussif qui vous sauvera. Nous vous appliquerons sur les reins le grand défensif composé avec le serat, le bol d'arménie, le blanc d'œuf, l'huile et le vinaigre. Vous continuerez votre tisame, et nous répondons de votre majesté. Une chandelle qui brille n'attire pas qu'un moucheron. Maître Olivier, voyant le roi en libéralité et croyant le moment bon, s'approcha à son tour. Sir ? Qu'est-ce encore du Louis XI ? Sir, votre majesté sait que Maître Simon Radin est mort ? Eh bien, c'est qu'il était conseiller du roi sur le fait de la justice du trésor. Eh bien, Sir, sa place évacante. En parlant ainsi, la figure hauteine de Maître Olivier avait quitté l'expression arrogant pour l'expression basse. C'est le seul rechange qu'est une figure de Coutisans. Le roi le regardait très en face, et dit d'un ton sec, je comprends. Il reprit. Le maléchal de Boussicot disait, il n'est donc de roi, il n'est pêché qui en a la mère. Je vois que vous êtes de la vie de monsieur de Boussicot. Maintenant, oyez ceci. Nous avons bonne mémoire. En 68, nous vous avons fait valer de notre chambre. En 69, garde du châtel du pont de Saint-Claude d'un cent livre tournoi de gages, où les vouliers parisient. En novembre 73, par lettre donnée à Gérgeolle, nous vous avons institué concierge du bois de Vincent au lieu de Gilberac et Cuyet. En 75, Gruyer de la forêt rouvrait les Saint-Claude, en place de Jacques le Maire. En 78, nous vous avons gracieusement assis par lettre patente scellée sur double queue de cire verte une ronde de 10 livres parisies pour vous et votre femme, sur la place au Marchand, 6 à l'école Saint-Germain. En 79, nous vous avons fait Gruyer de la forêt de Sonard, au lieu de ce pauvre Jean d'Aise, puis capitaine du château de Loche, puis gouverneur de Saint-Cain, puis capitaine du pont de Mélan, dont vous vous faites appeler compte. Sur les cinq sols d'amandes, copé et tout barbier qui rase un jour de fête, il y a trois sols pour vous et nous avons votre reste. Nous avons bien voulu changer votre nom de « le mauvais » qui ressemblait trop à votre mine. En 74, nous vous avons octroyé au grand déplaisir de notre noblesse des armoiresies de mille couleurs qui vous font une potrine de pas, parce que Dieu n'aide vous pas sous, la pêcherie n'est-elle point assez belle et miraculeuse, et ne craignez-vous pas qu'un saumon de plu ne fasse chavirer votre bateau ? Orgueuil vous perdra, mon compère. L'orgueuil est toujours talonné de la ruine et de la honte. Considerer ceci est aise-vous. Ses paroles, prononcées avec sévérité, fait revenir à l'insolence la physionomie dépitée de Maître Olivier. Bon, murmura-t-il presque tout haut, on voit bien que le roi est malade aujourd'hui, il donne tout au médecin. Louis XI, loin de sérité de cette incartade, reprit avec quelque douceur. Tenez, j'oubliai encore que je vous ai fait monsieur ambassadeur à Gain près de Mme Marie. Oui, monsieur, ajoutant le roi en se tournant vers les flamands, celui-ci a été ambassadeur. Là, mon compère, pour se viter l'ense- adressant à Maître Olivier, ne nous fâchons pas. Nous sommes vieux amis. Voilà qu'il est très tard. Nous avons terminé notre travail. Rasez-moi. Non lecteurs n'ont sans doute pas attendu jusqu'à présent pour reconnaître dans Maître Olivier ce figaro terrible que la Providence, cette grande faisseuse de drames, a mêlé si actistement à la longue et sanglante comédie de Louis XI. Ce n'est pas ici que nous entreprendrons de développer cette figure singulière. Ce barbier du roi avait trois noms. À la cour, on l'appelait poliment Olivier le Dain, parmi le peuple Olivier le diable, il s'appelait de son vrai nom Olivier le mauvais. Olivier le mauvais donc resta immobile, boudant le roi, en regardant Jacques Coissier de Travers. — Oui, oui, le médecin, disait-il entre ses dents. — Eh oui, le médecin, reprit Louis XI avec une bonne amie singulière. Le médecin a plus de crédit encore que toi. — C'est tout simple. Il a pris sur nous, par tout le corps, et tu nous nous tiens que par le maton. Va, mon pauvre barbier, cela se retrouvera. Que dirais-tu donc, et que deviendrai ta charge si j'étais un roi comme le roi chilpérique, qui avait pour geste de tenir sa barbe d'une main ? — Allons, mon compère, va qu'à ton office, race-moi. Va chercher ce qu'il te faut. Olivier, voyant que le roi avait pris le parti de rire et qu'il n'y avait pas même moyen de se fâcher, sortit en grondant pour exécuter ses ordres. Le roi se leva, s'approcha de la fenêtre, et tout à coup, l'ouvrant avec une agitation extraordinaire. — Oh, oui, secrétaire, l'embattant des mains, voilà, un rougeur dans le ciel sur la cité. C'est le baillis qui brûle. — Ce ne peut être que cela. Ah, mon bon peuple, voilà donc que tu m'aides enfin à l'écroulement des seigneurs rues. Alors, se tournant vers les flamands, messieurs, venez voir ceci. N'est-ce pas un feu qui est rougeois ? — Les deux gantois s'approchèrent. — Un grand feu, dit Guillaume Morin. — Oh, ajouta Copnol, dont les yeux étenslèrent tout à coup. Cela me rappelle le brûlement de la maison du Seigneur d'un bercours. Il doit y avoir une grosse révolte là-bas. — Vous croyez, maître Copnol ? Et le regard de Louis XI est à presque aussi joyeux que celui du Chaussetier. N'est-ce pas qu'il sera difficile d'y résister ? — Crois Dieu, Sire. Votre majesté ébréchera là-dessus bien des compagnies de gens de guerre. — Ah, moi, c'est différent, reparti le roi, si je voulais. — Le chaussetier répondit ardiment. — Si cette révolte, est-ce que je suppose, vous auriez beau vouloir, Sire. — Compère, dit Louis XI, avec deux compagnies de mon ordonnance et une volée de sa pantine, on a bon marché d'une populace de malin. Le Chaussetier, malgré les signes que lui faisait Guillaume Arran, paraissait déterminer à tenir tête au roi. Sire, les Suisses aussi étaient des menants. M. le Duc de Bourgogne était un grand gentil homme et il faisait fille de cette cannaille. À la bataille de Grandson, Sire, il criait, « Jean de Canon, feu sur ses vilains. Il jurait par Saint-Georges. Mais là, voyez, chagnatale, ce ruas sur le beau Duc avec sa massue et son peuple, et de la rencontre des paysans à peau de bœufs, la luisante armée bourguignonne s'éclata comme une vitre au choc d'un caillou. Il y eut là bien des chevaliers de tuer par des marots. Il en trouva, M. de Château-Guyon, le plus grand seigneur de la bourgagne, mort avec son grand cheval grisant dans un petit près de Marais. L'ami repartit de roi, vous parlez d'une bataille, il s'agit d'une mutinerie, et j'en viendrai à bout, quand il me plaira, de froncer le sourcil. L'autre réplica avec indifférence. Cela se peut, Sire, dans ce cas, c'est que l'heure du peuple n'est pas venue. Guyon Meurin cru devoir intervenir. M. Copnol, vous parlez un puissant roi. Je le sais, répondit gravement le chaussetier. Laissez-le dire, M. Meurin, mon ami, dit le roi, j'aime se faire en parler. Mon père Charles VII disait que la vérité était malade. Je croyais, moi, qu'elle était morte, et qu'elle n'avait point trouvé de confesseur. M. Copnol me détrompe. Alors, posant familièrement sa main sur l'épaule de Copnol, vous disiez donc, M. Jacques ? Je dis, Sire, que vous avez peut-être raison, que l'heure du peuple n'est pas venue chez vous. Louis XI le regarda avec son œil pénétrant. Et quand viendra cette heure, maître ? Vous l'entendrez s'en est. À quel horloge, s'il vous plaît ? Copnol, avec sa contenance tranquille et rustique, fit approcher le roi de la fenêtre. Écoutez, Sire, il y a ici un donjon, un béfroid, des canons, des bourgeois, des soldats. Quand le béfroid bout donnera, quand les canons gronderont, quand le donjon croudra à grand but, quand bourgeois et soldats huileront et s'entretureront, c'est l'heure qui sonnera. Le visage de Louis de Vincent le rêveur. Il resta un moment silencieux, puis il frappa doucement de la main, comme on flatte une croupe de détriers l'épaisse murale du donjon. — Ah, qu'un on dit-il, n'est-ce pas que tu ne croudras pacieusement ma bonne bastille ? Et ce tournant d'un geste brusque vers le hardiflement, avez-vous jamais vu une révolte, maître Jacques ? — J'en ai fait, dit le chaussetier. — Comment faites-vous, dit le roi, pour faire une révolte ? — En répondit Copnol, ce n'est pas bien difficile, il y a 100 façons. D'abord, il faut qu'on soit mécontents dans la ville. La chose n'est pas rare. Et puis le caractère des habitants. Ceux de Gant sont commodes à la révolte. Ils aiment toujours le fils du prince, le prince jamais. — Eh bien, un matin, je suppose, on entre dans ma boutique, on me dit. — Père Copnol, il y a ici, il y a cela. La demoselle de Flandre veut sauver ses ministres. Le grand-baillet double le tru de l'esgrant. — Ou autre chose. — Ce qu'on veut. Moi, je laisse là l'ouvrage. Je sors de ma chausseterie, et je vais dans la rue et je crie « à sacs ». Il y a bien toujours là quelque futail défoncé. Je monte dessus, et je dis tout haut les premières paroles venues. Ceux que j'ai sur le cœur et quand on est du peuple, si, on a toujours quelque chose sur le cœur. Alors on s'attrope, on crie, on s'enne le toxin, on arme les manards du désarmement des soldats, les gens du marché s'y joignent et l'on va. Et ce sera toujours ainsi, tant qu'il y aura des seigneurs dans les seigneurs-ruits, des bourgeois dans les bourges et des paysans dans les pays. Et contre qui vous rebellez-vous ainsi, demanda le roi, contre vos baillis, contre vos seigneurs ? Quelquefois, c'est selon, contre le deux coups-ci, quelquefois. Louis XI à la soirasseoire, et dit avec un sourire. Ah, ici, il n'en sont encore qu'aux baillis. En cet instant, Olivier le dain rentra. Il était suivi de deux pages qui portaient les toilettes du roi. Mais ce qui frappa Louis XI, c'est qu'il était en autre accompagné du prévot de Paris et du chevalier du Gaix, lesquels paraissaient consternés. Le rancunu barbier avait aussi l'air consterné, mais content en-dessous. C'est lui qui prit la parole. Sire, je demande pardon à votre majesté de la calamiteuse nouvelle que je lui apporte. Le roi, en se tournant vivement, écorchant la natte du plancher avec les pieds de sa chaise. Qu'est-ce à dire ? Sire reprit Olivier le dain avec la mine méchante d'un homme qui se réjouit d'avoir apporté un coup violent, ce n'est pas sur le baillis du palais que se rue cette sédition populaire. Et sur qui donc ? Sur vous, Sire. Le vieux roi se dressa debout et droit comme un jeune homme. Explique-toi, Olivier. Explique-toi. Et tiens bien ta tête, mon compère, car je te jure par la croix de Saint-Lô, que si tu nous mens à cette heure, l'épée qui a coupé le coup de monsieur de Luxembourg n'est pas si ébréchée qu'elle ne si encore le tient. Le serment était formidable. Louis XI n'avait juré que deux fois dans sa vie par la croix de Saint-Lô. Olivier ouvrit la bouche pour répondre. Sire. Mets-toi à genoux, interrompit violemment le roi, tristant veillé sur cet homme. Olivier se mit à genoux et dit froidement. Sire, une sorcière a été condamnée à mort par votre cour de parlement. Elle s'est réfugiée dans notre dame. Le peuple lui veut reprendre de vive force. M. le prévot et M. le chevalier du guet, qui viennent de l'émeute, sont là pour me démentir si ce n'est pas la vérité. C'est notre dame que le peuple assiège. Oui d'or ! Les deux rois avouent basse, tout parle et tout tremblant de colère. Notre dame ? Ils assiègent dans sa cathédrale notre dame ? Ma bonne maîtresse. Rélève-toi, Olivier. Tu as raison. Je te donne la charge de Simon Radin. Tu as raison. C'est un mois qu'on s'attaque. La sorcière est sous la sauvegarde de l'Église. L'Église est sous ma sauvegarde. Et moi qui croyais qu'il s'agissait du bayi. C'est contre moi. Alors, rajeunis, par la fureur, il se mit à marcher à grand pas. Il ne riait plus. Il était terrible. Il allait et venait. Le renant s'était changé en yaine. Il semblait suffoqué à ne pouvoir parler. Il avait remué. Et ses points décharnés se crispaient. Tout à coup, il relevant la tête, son œuf cave paru plein de lumière et sa voix éclata comme un claron. M'embasse Tristan. M'embasse sur ses coquins. Pas Tristan, mon ami. Tu. Tu. Cette éruption passée, il vient se rasseoir. Et dit avec un arrache froide et concentrée. Ici Tristan. Il y a près de nous dans cette bastille les cinquante lances de viconte de Giffre, ce qui fait trois cents chevaux. Vous les prendrez. Il y a aussi la compagnie des archers de notre ordonnance de monsieur de Châteaupers. Vous la prendrez. Vous êtes prévaux des marais chauds. Vous avez les gens de votre prévauté. Vous les prendrez. À l'hôtel Saint-Paul, vous trouverez quarante archers de la nouvelle garde de monsieur de Dauphin. Vous les prendrez. Et avec tout cela, vous allez courir à Notre-Dame. Ah, messieurs les manants de Paris, pour vous jeter ainsi tout au travers de la couronne de France, de la sainteté de Notre-Dame et de la paix de cette République, exterminent Tristan, exterminent, et que pas un en rechat que pour mon focon. Tristan s'inclina, c'est bon cire. Il ajouta à prendre silence et que ferraige de la sorcière. Cette question fit songeé le roi. Ah, dit-il, la sorcière. M. Destoutville, qu'est-ce que le peuple en voula faire ? Cire répondit le prévot de Paris. J'imagine que, puisque le peuple la vient arracher de son asile de Notre-Dame, c'est que cette impunité le blesse et qu'il la veut pendre. Le roi parut réfléchir profondément, puis s'adressant à Tristan le remette, eh bien mon compère exterminne le peuple et pans la sorcière. C'est cela, dit Tuba Arrin à Copenhol, punir le peuple de vouloir et faire ce qu'il veut. Il suffit, cire, répondit Tristan, si la sorcière est encore dans Notre-Dame, faudrait-il y prendre malgré l'asile ? Parce que Dieu l'asile, dit le roi, en se grattant l'orée. Il faut pourtant que cette femme soit pendue. Il se ruat à genoux devant sa chaise, haute à son chapeau, le posa sur le siège, et regardant des votements l'une des amulettes de plomb qui le chargeait. — Oh ! dit-il, les mains jointes, Notre-Dame de Paris, ma gracieuse patronne, pardonnez-moi. Je ne le ferai que cette fois. Il faut punir cette criminelle. Je vous assure, Mme la Vierge, ma bonne maîtresse, que c'est une sorcière qui n'est pas digne de votre aimable protection. Vous savez, Mme, que bien des princes très pilleux ont outrepassé le privilège des Églises pour la gloire de Dieu et la nécessité de l'État. Sainte-Huegh, évêque d'Angleterre, a permis au roi Édouard de prendre un magicien dans son Église. Saint-Louis de France, mon maître, a transgressé pour le même objet l'Église de M. Saint-Paul. Et mon Seigneur Alphonse, fils du roi de Jérusalem, l'Église même du sens épulgre. Pardonnez-moi donc pour cette fois, Notre-Dame de Paris. Je ne le ferai plus, et je vous donnerai une belle statue d'argent, pareille à celle que j'ai donnée l'an passé à Notre-Dame des couilles. Ainsi soit-il. Il fit un signe de croix. Se releva, se recoiffe à et dit à Tristan. Faites d'éligence, mon compère. Prenez, M. de Château-Pers avec vous. Vous ferez sonner le toxin. Vous écraserez le populaire. Vous prendrez la sorcière. C'est dit. Et j'entends que le push-chat de l'exécution soit fait par vous. Vous m'en rendrez compte. Allons, Olivier. Je ne me coucherai pas cette nuit. Rase-moi. Tristan l'hermette s'inclina et sortit. Alors le roi, congédiant du geste Alain et Copenhol, dû vous garde, M. et mes bons amis les flamands, allait prendre un peu de repos. La nuit s'avance, et nous sommes plus près du matin que du soir. Tous deux se retirèrent, et en gagnant leurs appartements sous la conduite du capitaine de la Bastille, Copenhol disait à Guillaume Oran, « Hum, j'en ai assez de ce roi qui tousse. J'ai vu Charles de Bourgogne ivre. Il est à moins méchant que Louis XI malade. Maître Jacques répondirait, c'est que les rois ont le vin moins cruel que la Tisane. Fin du chapitre V du livre X. Chapitre VI du livre X de Notre-Dame-de-Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo. Livre X. Chapitre VI. Petite flamme en bagnaux. En sortant de l'obastis, Gringoire descendit d'Arus Saint-Antoine de la vitesse d'un cheval échappé. Arrivé à la porte-baudoye, il marchait droit à la croix de pierre qui se dressait au milieu de cette place, comme s'il lui est pu distinguer dans l'obscurité la figure d'un homme véitu et encapuchonné de noir qui était assis sur les marches de la croix. « Est-ce vous, maître ? dit Gringoire. Le personnage noir se leva. « Morts et passions, vous me faites bouillir, Gringoire. L'homme qui est sur la tour de Saint-Gervais vient de crier une heure et demie du matin. « Oh ! le port de Gringoire, ce n'est pas ma faute, mais celle du guet et du roi. Je viens de l'échapper bel. Je manque toujours d'être pendu. C'est ma prédestination. « Tu manques tout, dit l'autre. Mais allons vite. As-tu le mot de passe ? Figurez-vous, maître, que j'ai vu le roi. J'en viens. Il a une culotte de futaine. C'est une aventure. « Oh ! qu'un oeil de parole. Comme fait ton aventure. As-tu le mot de passe, détruant ? Je l'ai. Soyez tranquilles. Petite flamme en bagnaux. Bien. Autrement, nous ne pourrions pénétrer jusqu'à l'église. Les truants barrent les rues. Heureusement, ils paraient qu'ils ont trouvé de la résistance. Nous arriverons peut-être encore à temps. Oui, maître. Mais comment entrerons-nous dans notre âme ? J'ai la clé détour. Et comment sortirons-nous ? Il y a derrière le clou d'âtre une petite porte qui donne sur le terrain. Et de là, sur l'eau. J'en ai pris la clé. Et j'ai amarré un bateau ce matin. J'ai joliement manqué d'être pendu, repris gringoire. « Et vite, allons, dit l'autre. Tous deux descendir à grand pas vers la cité. Fin du chapitre six. Du livre dix. Chapitre sept du livre dix de Notre-Dame de Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Libre dix. Chapitre sept. Château Perce à la Riscouse. Le lecteur se souvient peut-être de la situation critique où nous avons laissé Casimodo. Le brave sourd, assaillis de toute part, avait perdu, sinon tout courage, du moins tout espoir de sauver, non pas lui, il ne songeait pas à lui, mais l'Egyptienne. Il courait et perdu sur la galerie. Notre-Dame a la tête enlevée par les truants. Tout à coup, un grand galot de chevaux remplit les rues voisines, et avec une longue file de torches colonnes de cavaliers abattant lances et brides, ces bruits furieux débouchèrent sur la place comme un noulagan. France ! France ! Taillez-les maintenant. Château Perce à la Riscouse. Prévauté ! Prévauté ! Les truants efferrés furent voltefaces. Casimodo, qui n'entendait pas, vit les épais nus, les flambeaux, les fers de pique, toute cette cavalerie, en tête de laquelle est reconnue le capitaine Fébus, il vit la confusion des truants, les pouvantes chez les uns, le trouble chez les meilleurs, et il reprit de ce secours inespéré tant de forces qu'il rejeta hors de l'église les premiers assaillants qui enjambent déjà la galerie. C'étaient en effet les troupes du roi qui survenaient. Les truants furent bravement. Ils se défendirent en désespérés, pris en flambe par la rue Saint-Pierre au beu et en queue par la rue du Parvis, acculés à Notre-Dame, qui les assaillait encore et que défendait Casimodo, tout à la fois assiégant et assiégé. Ils étaient dans la situation singulière où se retrouva depuis au fameux siège de Turin en 1640. Entre le prince Thomas de Savoie, qui l'assiégait, et le marquis de L'Eganèse qui le bloquait, le compte Henri d'Arcourt. Torinom obsessor idem et obsessus. Note de Turin, à la fois assiégant et assiégé. Fin de note. Comme dit son épitaph. La mêlée fut affreuse, achère de loup d'ancien, comme dit P. Mathieu. Les cavaliers du roi, au milieu desquels febuses de château-perces se comportaient vaillamment, ne faisaient aucun quartier. Et la taille reprenait ce qui échappait à l'estoc. Les truants, malarmés, ecumés et mordés. Hommes, femmes, enfants se jetaient aux crocs et aux potrailles des chevaux, et s'y accrochaient comme des chats avec des dents et les ongles des quatre membres. D'autres tamponnaient à coups de toche le visage des archers. D'autres piquaient des crocs de fer aux coups des cavaliers et tiraient à eux. Ils déchiquetaient ceux qui tombaient. On en remarqua un qui avait une large faule visante et qui fourchaient longtemps les jambes des chevaux. Il était effrayant. Il chantait une chanson naziarde. Il lancait sans relanche et ramenant sa faule. À chaque coup, il tracette autour de lui un grand cercle de membres coupés. Il en vant cette ainsi au plus fouet de la cavalerie, avec la lenteur tranquille, le balancement de tête et les soufflements réguliers d'un moissonneur qui entame un chant de blé. C'était clopin trouifou. Une arque buzade l'a bâti. Cependant les croisés c'étaient rouvêtes. Les voisins, entendant les cris de guerre des gens du roi, s'étaient mêlés à l'air et de tous les étages les balles blevaient sur les truants. Le parvis est à plein d'une fumée épaisse que la mousquetterie raya de feu. On les distinguait confusément la façade de notre dame et l'hôtel dieu décrépit avec quelques haves malades qui regardaient du haut de son toit écaillé de Lucane. Enfin, les truants cédèrent. La lassitude, le défaut de bonnes armes, les froids de cette surprise, la mousquetterie des fenêtres, le brave choc des gens du roi, tous les a bâti. Ils forçaient la ligne des assaillants et se mirent à fuir dans toutes les directions, laissant dans le parvis un encombrement de mort. Quand Casimondo, qui n'avait pas cessé un moment de combattre, vissait des routes, il tombait à deux genoux et leva les mains au ciel, puis, ivre de joie, il coudut. Il monta avec la vitesse de noisot à cette cellule dont il avait si intrépidement défendu les approches. Il n'avait plus qu'une basse et maintenant. C'était de s'ajounouiller devant celles qu'il venait de sauver une seconde fois. Lorsqu'il entra dans la cellule, il la trouva vide. Fin du chapitre 7 du livre 10. Partie A du chapitre 1 du livre 11 de Notre-Dame de Paris. Ceci est un enregistrement libre evox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous d'enseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur libreevox.org enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre 11 chapitre 1 de Petit Soulier. Au moment où les truants avaient assailli l'Église, la Esmeralda dormait. Bientôt la rumeur toujours croissante autour de l'édifice et le bellement inquiet de sa chèvre s'y veillait avant elle, la vétirait de ce sommet. Elle s'était levée sur son seignant. Elle avait écouté, il avait regardé, puis effrayé de la lueur du bruit, elle s'était jetée hors de la cellule et avait été voir. L'aspect de la place, la vision qui s'y agitait, le désordre de cet assaut n'obtenait cette foule hideuse, saut lente comme une nuit de grenouille, à demi-entrevue dans les ténèbres, le coassement de cette roque multitude, ces quelques torches rouges courant et se croisant sur cette ombre comme les feux de nuit qui raient la surface brumeuse des marais, toute cette scène lui fit l'effet d'une mystérieuse bataille engagée entre les fantômes du sabbat et les monstres de pierre de l'Église. Un but dès l'enfance des superstitions de l'attribut bohémienne, sa première pensée fut qu'elle avait surpris en maléfice les étranges d'être propres à la nuit. Alors elle courut et pouvantait se tapir dans sa cellule, demandant à son grabat un moins horrible cauchemar. Peu à peu, les premières fumées de la peur s'étaient pourtant dissipées. Au bruit sans cesse grandissant et à plusieurs autres signes de réalité, elle s'était sentie investie non de spectre, mais d'être humain. Alors sa frère, sans sa croître, s'était transformé. Elle avait songé à la possibilité d'une mutinerie populaire pour l'arracher de son asile. L'idée de rependre encore une fois la vie, febus, qu'elle entrevoyait toujours dans son avenir le profond néant de sa faiblesse, toute fuite fermée, aucun appui, son abandon, son isolement, ses pensées et mille autres l'avaient accablée. Elle était tombée à genoux, la tête sur son lit, les mains jointes sur sa tête, pleine d'anxiété et de frémissement, quoi qu'egyptienne, idolatre et païenne, elle s'était mise à demander avec sanglot grâce au bon Dieu chrétien et à prier Notre-Dame son hôtesse. Car ne crutons à rien, il y a des moments dans la vie où l'on est toujours de la religion du temple qu'on a sous la main. Elle resta ainsi prosternée fort longtemps, tremblant, à la vérité, plus qu'elle ne priait, glacée au souffle de plus en plus rapprochée de cette multitude furieuse, ne comprenant rien à ce déchaînement, ignorant ce qui se tramait, ce qu'on faisait, ce qu'on voulait, mais présentant une issue terrible. Voilà qu'au milieu de cette angoisse elle entend marcher près d'elle et se détument, deux hommes dont l'un portait une lantaine venait d'entrer dans sa cellule. Elle poussa un faible cri. Ne craignaient rien, dit une voix qui ne lui était pas inconnue, c'est moi. Qui, vous, demanda-t-elle ? Pierre Gringoire. Son nom la rassura. Elle releva les yeux et reconnue en effet le poète. Mais il y avait auprès de lui une figure noire et volée de la tête aux pieds qui la frappale de silence. Ah ! reprit Gringoire d'un ton de reproche. Djalime avait reconnu avant vous. La petite chèvre en effet n'avait pas attendu que Gringoire se nommant. A peine était-il entré qu'elle s'était tendrement frottée à ses genoux, couvrant le poète de caresse et de poils blancs, car elle était en mu. Gringoire lui rendait les caresses. Qui est là avec vous, dit l'Egyptienne à vos bases ? Soyez tranquille, répondit Gringoire. C'est un de mes amis. Alors le philosophe, posant sa lantaine la terre, s'accroupit sur la dalle et s'écria avec enthousiasme en serrant djalime dans ses bras. C'est une gracieuse bête. Sans doute plus considérable pour sa propreté que pour sa grandeur, mais ingénieuse, subtile et lettrée comme un grammarien. Voyons-moi djalime, naturelien oublié de tes jolies tours. Comment fait maître Jacques Charmolu ? L'homme noir ne le laissa pas achever. Il s'approcha de Gringoire et le poussa dutement par l'épaule. Gringoire se leva. C'est vrai, dit-il. Vous liez que nous sommes pressés. Ce n'est pourtant point une raison, mon maître, pour forcer les gens de la sorte. Ma chère belle enfant, votre vie est endangée et celle de Jalie. On veut vous reprendre. Nous sommes vos amis et nous venons vous sauver. Suivez-nous. Est-il vrai ? s'écria-t-elle bouleversée. Oui, très vrai. Venez vite. Je le veux bien, Balbus Châtel, Ah, dit Gringoire, c'est que son père et sa mère étaient des gens fantasques qu'ils l'ont fait de tempérément tacitun. Il fallut qu'elle se contenta de cette explication. Gringoire l'a pris par la main. Son compagnon ramassa la lantaine et marcha devant. La peur étourdissait la jeune fille. Elle se laissa amener. La chèvre les suivait en sautant. Si joyeuse de revoir Gringoire, qu'elle le faisait trébucher pour lui fouler ses cornes dans les jambes. Voilà la vie, disait le philosophe chaque fois qu'il manquait de tomber. Ce sont souvent nos meilleurs amis qui nous font choix. Il descendait rapidement l'escalier des tours, traversait l'église, pleine de ténèbres et de solitudes et toutes raisonnantes de vacances, ce qui faisait un affreux contraste et sortait dans la cour du clouâtre par la porte rouge. Le clouâtre était abandonné. Les chanoines s'étaient enfus et vêchés pour y prier en commun. La cour était vide. Quelques lacquets et farouchés s'hyblotissaient dans les coins obscurs et se dirigirent vers la petite porte qui donnait de cette cour sur le terrain. L'homme noir l'ouvrit avec une clé qu'il avait. Nos lecteurs savent que le terrain était une langue de terre enclose de murs du côté de la cité et appartenant au chapitre de Notre-Dame, qui terminait l'île à l'Orient derrière l'église. Cet enclos parfaitement désert. Là, il y avait déjà moins de tumultes dans l'air. La rumeur de l'assaut des truants leur arrivait plus brouillée et moins criarde. Le vent frais qui suit le fil de l'eau remue à les feuilles de l'arbre unique plantée à la pointe du terrain avec un bluit déjà appréciable. Cependant, ils étaient encore forts près du péril. Les édifices les plus rapprochés d'eux étaient élevéchés et l'église. Il y avait visiblement un grand désordre intérieur dans les vachés. Sa masse ténébreuse était toute sillonnée de lumière qui courait d'une fenêtre à l'autre. Comme, lorsqu'on vient de brûler du papier, il reste un sombre édifice de cendres ou de vives et un sel font mille courses bizarres. À côté, les énormes tours de Notre-Dame, ainsi vues de derrière avec la longue nef sur laquelle elles se dressent, découpées en noir sur la rouge ressemblait aux deux chenets gigantesques d'un feu de cyclope. Ce qu'on voyait de Paris de tout côté aussi élevé dans une ombre mêlée de lumière. Rembrandt a de ses fonds tableaux. L'homme à la lanternne marcha droit à la pointe du terrain. Il y avait là, au bord extrême de l'eau, le débris vermoulu d'un aide pieux maillé de lat ou une base vignes accrochées à quelques magres étendues comme les doigts d'une main ouverte. Derrière, dans l'ombre que faisait ce tri, une petite barre qui était cachée. L'homme fissing a gringoire et a sa compagne y entré. La chèvre les y suivit. L'homme y descendait le dernier. Puis il coupa la marre du bateau, l'éloignia de terre avec un long croc et, saisissant deux rames, s'assit à l'avant, en ramant de toutes ses forces vers le large. La scène est fort râpée dans cet endroit et il eut assez de peine à quitter la pointe de l'île. Le premier soin de gringoire en entrant dans le bateau fut de mettre la chèvre sur ses genoux. Il prit place à l'arrière et la jeune fille, à qui l'inconnu inspirait une inquiétude indéfinissable, vint s'asseoir et se serrait contre le poète. Quand notre philosophe sentit le bateau s'ébranler, il battit des mains et baisa entre les connes. « Oh ! dit-il ! nous voilà sauvés, tout quatre !» Il ajouta, avec une mine de profond penseur, « On est obligés, quelquefois, à la fortune, quelquefois, à la ruse, de l'heureuse issue des grandes entreprises. Le bateau voyait lentement vers le rive droite, la jeune fille observait avec une terreur secrète l'inconnu. Il avait rebouché soigneusement la lumière de sa lantaine solde. On l'entrevoiait dans l'obscurité, à l'avant du bateau, comme un spectre. Sa carapoux, toujours baissée, lui faisait une sorte de masque, et à chaque fois qu'il en trouverait en ramant ses bras ou pendait de larges marches noires, on eut dit deux grandes ailes de chauve-souris. Du reste, il n'avait pas encore dit une parole, jeté un souffle. Il ne se faisait dans le bateau d'autres bruits que le vaille vient de la rame, mais elle est passement des mille plis de l'eau le long de la barque. « Sur mon âme », s'écria un tout à coup gringoire, « nous sommes allègres et joyeux comme des Ascalaves. Nous observons un silence de pittagoriciens ou de poissons, parce que Dieu, mes amis, je voudrais bien que quelqu'un me parle là. La voix humaine est une musique à l'orée humaine. Ce n'est pas moi qui dis cela, mais Didim, d'Alexandrie, n'est pas un médiocre philosophe. Une parole, ma belle enfant, dites-moi, je vous supplie une parole. À propos, vous aviez une drôle de petite singulière mou, la faites-vous toujours ? Savez-vous, mamie, que le parlement a toute juridiction sur les lieux d'asile et que vous couriez grand péril dans votre lojet de Notre-Dame ? Le petit oiseau trouche-ilut fait son nid dans la gueule du crocodile. Maître, voici la lune qui reparaît. Pourvu qu'on ne nous appêche soit pas, nous faisons de choses louables en sauvant mademoiselle, et cependant on nous pendrait de par le roi si l'on nous attrapait. Hélas, les actions humaines se prennent par deux ans. On flétrit à moi ce qu'on court en hâteau. A qui blâme Catherine, n'est-ce pas, mon maître ? Que dites-vous de cette philosophie ? Moi, je possède la philosophie d'instinct, de nature, ou d'apès géométriam. Note, comme les abets la géométrie. Fin de note. Allons, personne ne me répond. Les fâcheuses humeurs que vous avez là, tous deux. Il faut que je parle tout seul. C'est ce que nous appelons, entre monologues. Parce que Dieu, je vous préviens que je viens de voir le roi Louis XI et que j'en ai retenu ce jurement. Parce que Dieu, donc, ils font toujours un fier eulement dans la cité. C'est un vilain méchant vieux roi. Il est tout embranché dans les foulures. Il me doit toujours l'argent de mon hépitalame, et c'est tout au plus il ne m'a pas fait pendre ce soir, ce qui m'aurait fort empêché. En vérité, c'est un roi étroi dans ses façons avec les gens de l'être et qui fait des crues hautes fortes barbares. C'est une éponge à prendre l'argent posé sur le peuple, son épargne et la râtelle qui s'enflent de la maigreur de tous les autres membres. Il n'est qu'une éponge à prendre l'argent posé sur le peuple, son épargne et la râtelle qui s'enflent de la maigreur de tous les autres membres. Aussi, les plaintres contre la rigueur du temps deviennent murmures contre le prince. Sous ce douceur dévot, les fourches craquent de pendue, les bio-polices de sang, les prisons crèvent comme des ventres trop pleins. Ce roi a une main qui prend et une main qui pan. C'est le procureur de Dame Gabel et de M.J.B. Les grands sont dépouillés de nouvelles foules. C'est un prince exorbitant. Je n'aime pas ce monarque. Et vous, mon maître. L'homme noir laissait gloser le bavard poète. Il continuait de lutter contre le courant violent et serré qui sépare la paupre de la cité de la proue de l'île Notre-Dame. Que nous nommons aujourd'hui l'île Saint-Louis. À propos, maître, le prix Grégoire subitement, au moment que nous arrivions sur le parvis en travers ces enragés truants, votre révérence a-t-elle remarqué ce pauvre petit diable auquel votre sourd était en train d'écraser la cervelle sur la rampe de la galerie des rois ? J'ai la vue basse et ne l'ai plus reconnêtre. Savez-vous qui ce peut-être ? L'inconnu ne répondit pas une parole. Mais il sait sa brusquement de ramy, ses bras défaillir là, sur sa potrine, et la esmeralda l'entendit soupirer convulsivement. Elle tresaillit de son côté. Elle avait déjà entendu de ses soupirs-là. La barque abandonnée à elle-même de Riva à quelques instants au gré de l'eau, mais l'homme noan se redressa enfin, ressaisit les rames et se remit à remonter le courant. Il doubla la pointe de l'île Notre-Dame et se dirigea « Ah, dit Gringoire, voici là-bas le logis barbeau. Tenez maître, regardez, ce groupe de toits noires qui font des angles singuliers, là, au-dessous de ce tas de nuages bas filandreux, barbouillés et sades, où la lune est tout écrasée et répandue comme un jaune d'oeuf dont la coquille est cassée. C'est un beau logis. Il y a une chapelle couronnée d'une petite voûte pleine dans le schissement bien coupé. Il y a le clochet très délicatement percé. Il y a aussi un jardin plaisant qui consiste en un étang, une volière, un écho, un mal, un labyrinthe, une maison pour les bêtes farouches et quantité d'aller tout fût fort agréable à Vénus. Il y a encore un coquin d'arbres qu'on appelle luxurieux pour avoir servi au plaisir d'une princesse fameuse et d'un connetable de France Nous autres pauvres philosophes nous sommes un connetable ce qu'un carré de choux et de radis est au jardin du Louvre. Qu'importe après tout. La vie humaine pour les grands, comme pour nous, est mêlée de bien et de mal. La douleur est toujours à côté de la joie, la spondée auprès du dactyl. Mon maître, il faut que je vous compte cette histoire du logis barbeau. Cela finit d'une façon tragique. C'était en 1319 sous le règne de Philippe V, le plus long des rois de France. La moralité de l'histoire est que les tentations de la chair sont pernicieuses et malignes. N'appuyons pas trop le regard sur la femme du voisin si chatouilleux que nos sens soient à sa beauté. La fornication est une pensée fortes libertines. L'adultère est une curiosité de la volupté d'autrui. Ouais, voilà que le bruit redouble là-bas. La tumulte en effet croissait autour de notre dame, ils écoutèrent. On entendait assez clairement des cris de victoire. Tout à coup, sans flambeau qui faisait étinsler des casques d'homme d'âme se répandait sur l'église à toutes les hauteurs, sur les tours, sur les galeries, sous les arcs boutants. Ces flambeaux semblaient chercher quelque chose, et bientôt ces clameurs éloignés arrivent distinctement jusqu'au fugitif. L'Egyptienne, la sorcière, a mort l'Egyptienne. La madoreuse laissa tomber sa tête sur ses mains, et l'inconnu se mit aramé avec furue vers le bord. Cependant notre philosophe réfléchissait. Il pressait la chèvre dans ses bras, et s'éloignait tout doucement de la bohémienne, qui se serrait de plus en plus contre lui, comme au sol asile qui lui resta. Il est certain que Gringoire était dans une cruelle perplexité. Il songeait que la chèvre aussi, d'après la législation existante, serait pendue si elle était reprise, que ce serait grand dommage, la pauvre Jalie, qu'il avait trop de deux condamnés ainsi accrochés après lui. Qu'enfin son compagnon ne demandait pas mieux que de se charger de l'Egyptienne. Il se livrait entre ses pensées un violent combat, dans lequel, comme le jupitère de l'Eliade, il pesait tour à tour l'Egyptienne et la chèvre, et il les regardait l'une après l'autre, avec des yeux humides de l'arme, en disant entre ses dents, je ne puis pas pourtant vous sauver toutes deux. Une se cousse les avertis en fin que le bateau abordait. Le brouhaha sinistre remplissait toujours la cité. L'inconnu se leva, vent à l'Egyptienne et voulu lui prendre le bras pour l'aider à descendre. Elle le repoussa et se pendit à la manche de Gringoire qui, de son côté, occupait de la chèvre, la repoussa presque. Alors elle sauta seul, à bas du bateau. Elle était si troublée qu'elle ne savait ce qu'elle faisait, ou elle allait. Elle demeura ainsi un moment stupéfait regardant couler l'eau. Quand elle revint un peu à elle, elle était seule sur le port avec l'inconnu. Il paraît que Gringoire avait profité de l'instant du débarquement pour s'esquiver avec la chèvre dans le pâté de maison de la rue Grenier sur l'eau. La pauvre Egyptienne frisse en hâte seule avec cet homme. Elle voulait parler, crier, appeler Gringoire. Sa langue était inerte dans sa bouche et aucun son ne sortit de ses lèvres. Tout à coup, elle sentit la main de l'inconnu sur la sienne. C'était une main froide et forte. Ses dents claquèrent. Elle devint plus pâle que le rayon de lune qui l'éclairait. L'homme ne dit pas une parole. Il se mit à remonter à grand pas vers la place de grève en attendant par la main. En cet instant elle sentit vaguement que la destinée est une force irrésistible. Elle n'avait plus de ressort. Elle se laissa entraîner, couru tandis qu'il marchait. Le quai, en cet endroit, allait en montant. Il lui semblait cependant qu'elle descendait une pente. Elle regarda de tout côté. Pas un passant. Le quai était absolument désert. Elle n'entendait de bruit. Elle ne sentait remuer des hommes que dans la cité plus rougeoyante, dont elle n'était séparée que par un bras de scène, et d'où son nom lui arrivait malé à des cris de mort. Le reste de Paris était répandu autour d'elle par grands blocs d'ombre. Cependant, l'inconnule l'entraînait toujours avec le même silence et la même rapidité. Elle ne retrouvait dans sa mémoire aucun des dieux où elle marchait. En passant devant une fenêtre éclairée, elle fit un effort, se rédi brusquement, au secours. Le bourgeois, qui était la fenêtre l'ouvrit, y paru en chemise avec sa lampe, regarda sur le quai avec un air ébêté, prononça quelques paroles qu'elle n'entendit pas et referma son volet. C'est à la dernière lueur d'espoir qui s'éteignait. L'homme noir ne proférant pas une syllabe, il la tenait bien, et se remit à marcher plus vite. Elle ne résista plus et les suivi briser. De temps en temps, elle recueillait un peu de force et disait d'une voie entregoupée par les caos du pavé et les soufflements de la course. Qui êtes-vous ? Qui êtes-vous ? Il ne repondait point. Ils arrivent ainsi, toujours le long du quai, à une place assez grande. Il y avait un peu de lune. C'était la grève. On distinguait au milieu une espèce de croix noire debout. C'était le gibet. Elle reconnait tout cela et vit où elle était. L'homme s'arrêta. Se tourna vers elle et deva sa carapout. Oh ! baguette-elle pétrifiée. Je savais bien que c'était encore lui. C'était le prêtre. Il avait l'air de son fantôme. C'est un effet du clair de lune. Il semble qu'à cette lumière, on ne voit que les spectres des choses. « Écoute, lui dit-il, et elle freimit au son de cette voie funeste qu'elle n'avait depuis longtemps. Il continua. Il articulait avec ses saccades brèves et altantes qui révèlent par le secousse de profond tremblement intérieur. Écoute, nous sommes ici. Je vais te parler. Ceci est la grève. C'est ici un point extrême. La destinée nous livre l'un à l'autre. Je vais décider de ta vie, toi de mon âme. Voici une place et une nuit au-delà desquelles on ne voit rien. Écoute-moi donc. Je vais te dire. D'abord, ne me parle pas de ton fébus. En disant cela, il allait et venait comme un homme qui ne peut rester en place, et la tirait après lui. Ne m'en parle pas. Vaut-tu, si tu prononces son nom, je ne sais pas ce que je ferai, mais ce sera terrible. Cela dit, comme un corps qui le trouve son centre de gravité et le redevint immobile, ces paroles ne décelaient pas moins d'agitation. Sa voix était de plus en plus basse. Ne détend nos points à la tête ainsi. Écoute-moi. C'est une affaire sérieuse. D'abord, voici ce qui s'est passé. On ne rira pas de tout ceci. Je te jure. Qu'est-ce donc que je disais? Rappelle-le-moi. Ah! Il y a un arrêt du parlement qui te rend à l'échafaud. Je viens de te tirer de leur main. Et voilà qui te poursuivent. Regarde. Il étendait le bras vers la cité. Les perquisitions en effet paraissaient et continuaient. Les rumeurs se rapprochaient. La tour de la maison du lieutenant, située vis-à-vis la grève, était pleine de bruit et de clarté. Et l'on voyait des salds à courir sur le quai opposé, avec des torches sécrits. D'Égyptienne! Où est l'Égyptienne? Morts! Morts! Tu vois bien qu'ils te poursuivent et ne te ment pas. Moi, je t'aime. N'ouvre pas la bouche, ne me parle plutôt pas, si c'est pour me dire que tu me es. Je suis décidé à ne plus entendre cela. Je viens de te sauver. Laisse-moi d'abord rachever. Je puis te sauver tout à fait. J'ai tout préparé. C'est à toi de vouloir. Comme tu voudras, je pourris. Il s'inténompit, violemment. Non, ce n'est pas cela qu'il faut dire. Et courant, il a faisant courir, car il ne la lâchait pas, il marcha droit au gibet, et le lui montre en du doigt. Choisis entre nous deux, dit-il froidement. Elle s'arracha de ses mains et tomba au pied du gibet en embrassant cet appui funèbre. Puis elle tourna sa belle tête à demi et regarda le prêtre par-dessus son épaule. On lui dit une sainte vierge au pied de la croix. Le prêtre était demeuré sans mouvement, le doit toujours lever vers le gibet, conservant son geste, comme une statue. Enfin l'Egyptien lui dit « Il me fait encore moins horreur que vous ». Alors il laissa retomber lentement son bras, et regarda le pavé avec un profond ta câble bon. « Si ces pierres pouvaient parler, murmura-t-il. Oui, elle dirait que voilà un homme bien malheureux ». Il reprit. La jeune fille a genouillé devant le gibet et noyé dans sa longue chevelure le laissait parler sans l'interrompre. Il avait maintenant un accent plaintif et doux qui contrastait douloureusement avec l'appreté hautaine de ses traits. « Moi, je vous aime. Oh, cela est pourtant bien vrai. Il ne sort donc rien au dehors de ce feu qui me brûle le coeur. Et là, cette jeune fille, nuit et jour. Oui, nuit et jour. Cela ne mérite donc une pitié. C'est un amour de la nuit et du jour, vous dites. C'est une torture. Oh, je souffre trop, ma pauvre enfant. C'est une chose dingue de compassion, je vous assure. Vous voyez que je vous parle doucement. Je voudrais bien que vous nuciez plus cette horreur de moi. Enfin, un homme qui aime une femme, ce n'est pas sa faute. Oh, mon Dieu, comment ? Et donc, jamais ? Vous me haïrez toujours ? C'est donc fini. C'est là, ce qui me rend mauvais. Voyez-vous, et rèble, à moi-même. Vous ne me regardez seulement pas. Vous pensez à autre chose, peut-être, tandis que je vous parle debout et frémissant sur la limite de notre éternité à tous deux. Surtout, ne me parlez pas de l'officier. Quoi ? Je me jeterai à vos genoux, quoi. Je baiserai, non vos pieds. N'oubliez pas mal à terre qui est sous vos pieds, quoi. Je sens glotterai comme un enfant. J'arracherai de ma potrine, non des paroles, mais mon cœur et mes entrailles pour vous dire que je vous aime. Tout sera inutile, tout. Et cependant, vous n'avez rien dans l'âme que de tendre et de clément. Vous êtes rayonnante de la plus belle douceur. Vous êtes tout entière suave, bonne, miséricordieuse et charmante. Hélas, mais chance t'es que pour moi seul. Oh, quelle fatalité ! Il cacha son visage dans ses mains. La jeune fille l'entendit pleurer. C'était la première fois. Ainsi debout et secoué par les sanglots, il était plus misérable et plus suppliant qu'à genoux. Il pleura ainsi un certain temps. Allons, poursuivis-t-il, ses premières larmes passées. Je ne trouve pas de parole. J'avais pourtant bien songeé ce que vous direz. Maintenant je tremble et je frissonne. Je défaille à l'instant décisif. Je sens quelque chose de suprême qui nous enveloppe et je balbuci. Oh, je vais tomber sur le pavé si vous ne prenez pas pitié de moi, pitié de vous. Ne nous condamnez pas tous deux. Si vous saviez combien je vous aime, quel cœur c'est comme mon cœur, oh, quelle désertion de toute vertu, quel abandon désespéré de moi-même. Docteur, je bafoue la science. J'antiame, je déchire mon nom. Prêtre, je fais du micelle un orrier de luxure. Je crache au visage de mon Dieu. Tout cela pour toi, en chantresse. Pour être plus digne de ton enfer. Et tu ne veux pas du damné. Oh, que je te dise tout. Plus encore. Quelque chose de plus horrible. Oh, plus horrible. En prononçant ces dernières paroles, son air devint tout à fait égaré. Il se tue un instant et reprit comme se parlant à lui-même et d'une voix forte. Qu'un, qu'as-tu fait de ton frère? Il y eut encore un silence et il poursuivit. Ce que j'en ai fait, Seigneur, je l'ai recueilli, je l'ai élevé, je l'ai nourri, je l'ai aimé, je l'ai idolatré et je l'ai tué. Oui, Seigneur, voici qu'on vient de lui écraser la tête devant moi sur la pierre de votre maison, et c'est à cause de moi. À cause de cette femme. À cause d'elle. Son œil était à gare. Sa voix allait s'éteignant. Il répéta encore plusieurs fois machinalement avec d'assez longs intervalles comme une cloche qui prolonge sa dernière vibration. À cause d'elle. À cause d'elle. Puis sa langue n'articula plus haut qu'un son perceptible. Ses lèvres remuaient toujours cependant. Tout à coup, sa face a, sur lui-même, comme quelque chose qui s'écroule et demeura à terre sans mouvement, la tête dans les genoux. Un frôlement de la jeune fille qui retirait son pied de dessous de lui de fi revenir. Il passa lentement sa main sur ses joucreuses et regarda quelques instants avec stupeurs ses doigts qui étaient mouillés. Quoi, murmura-t-il, j'ai pleuré. Et se tournant subitement vers l'Égyptienne avec une angoisse inexprimable. Hélas, vous m'avez regardé froidement pleuré. Enfant, sais-tu que ces lames sont des laves ? Est-il donc bien vrai de l'homme qu'on ait rien ne touche ? Tu me verrais mourir, tu rirais. Oh, moi je ne veux pas te voir mourir. Un mot, un seul mot de pardon. Ne me dis pas que tu m'aimes. Dis-moi seulement que tu veux bien. Cela suffira. Je te sauverai. Oh, leur passe. Je t'en supplie pas tout ce qui est sacré. N'attends pas que je sois redevenu de pierre comme ce jibet qui te réclame aussi. Songe que je tienne aux deux destinées dans ma main, que je suis insensé. Cela est terrible. Que je puisse laisser touchoir et qu'il y a au-dessous de nous un abîme sans fond, malheureuse, ou ma chute poursuivra la tienne durant l'éternité. Un mot de bonté. Rien qu'un mot. Elle ouvrit la bouche pour lui répondre. Il se précipita à genoux devant elle pour recueillir avec adoration la parole. Peut-être attendri qui allait sortir de ses lèvres. Elle lui dit. Vous êtes un assassin. Le prêtre l'a pris dans ses bras avec fureur et se mit à rire d'un rire abominable. Eh bien oui, assassin, dit-il, et je tourer. Tu ne veux pas de moi pour esclaves. Tu mourras pour maître. Je tourerai. J'ai un repère où je te traînerai. Tu me suivras. Il faudra bien que tu me suives, où je te livre. Il faut mourir la belle, ou être à moi, être au prêtre, être à l'aposta, être à l'assassin. T'es cette nuit, entend-tu cela ? Allons, de la joie, allons. Paisse-moi, folle, la tombe au mon lit. Son oeuf pétit à d'impurter et de rage. Sa bouche, la cive, rougissait le cou de la jeune fille. Elle se débattait dans ses bras. Il la couvrait de baisers et cuments. Ne me mord pas, monstre, qu'y a-t-elle ? Oh, l'audio est infecte. Laisse-moi. Je vais t'arracheter vilain cheveux gris et te les jeter à poignée par la face. Il rougit, il parlit, puis il la lâcha et la regarda, de nerfs sombres. Elle se crue victorieuse et poursuivie. Je te dis que je suis à mon febuste, que c'est febuste que j'aime, que c'est febuste qui est beau. Toi, prêtre, tu es vieux. Tu es lait. Va-t-en. Il poussa un cri violent, comme le misérable auquel on appelait qu'un fer rouge. Meurs donc, dit-il à travers un grincement dedans. Elle vit son affreux regard et voulu fuir. Il la reprit, il la secoua. Il la jota à terre et mâcha a pas rapide vers l'angle de la tournante, en la traînant après lui sur le pavé par ses bellements. Arrivé là, il se tourna vers elle. Une dernière fois, peut-tu être à moi ? Elle répondit avec force. Non. Alors il s'écria d'une voix haute. Guidûl, guidûl, voici l'Egyptienne, vange-toi. La jeune fille se sentit s'asir brusquement au coude. Elle regarda. C'était un bras décharné qui sortait d'une lucanne dans le mur et qui la tenait comme une main de fer. « Tiens bien, » dit le prêtre. « C'est l'Egyptienne échappée. Ne la lâche pas. Je vais chercher les sergents. Tu devais rapendre. Un rire gutural répondu de l'intérieur du mur à ses sanglants paroles. L'Egyptienne vit le prêtre s'éloigner en courant dans la direction du pont Notre-Dame. » La jeune fille avait reconnu la méchante recluse. Altente de terreur, elle essaya de se dégager. Elle se tordit. Elle fit plusieurs soubres sauts d'agonie et de désespoir, mais l'autre la tenait avec une force inouïe. Les doigts osseux et maigres qui la motricaient se crispaient sur sa chair et se rejoignaient à l'entour. On nous dit que cette main n'était plus son bras. C'était plus qu'une chaîne, plus qu'un carcan, plus qu'un anneau de fer. C'était une tenaille intelligente et vivante qui sortait de murs. Épuisé, elle retomba contre la muraille et alors la crainte de la mort s'emparadelle. Elle songea à la beauté de la vie, à la jeunesse, à la vie du ciel, aux aspects de la nature, à l'amour, à Phoebus, aux chèches, aux prêtres qui la dénonçaient, aux bourreaux qui allaient venir, aux gibets qui étaient là. Alors elle sentit les pouvantes lui monter jusque dans les racines des cheveux, et elle entendit le rire lugubre de la recluse qui lui disait tout bas, « Ah ! ah ! tu vas être pendu ! » Elle se tourna mourante vers la lucame et elle vit la figure faune de la sachette à travers les barreaux. « Que vous aige fait ? dit-elle, presque inanimé. La recluse ne répondit pas et se mit à marmoter avec une intonation chantante, irritée et rayeuse. Fille d'Égypte, fille d'Égypte, fille d'Égypte. La malheureuse Esmeralda laissa retomber sa tête sous ses cheveux, comprenant qu'il n'avait pas à faire un être humain. Tout à coup, la recluse s'écrit comme si la question de l'Égyptienne avait mis tout ce temps pour arriver jusqu'à sa pensée. « Ce que tu m'as fait ? dis-tu. Ah ! ce que tu m'as fait, Égyptienne. Eh bien, écoute. J'avais un enfant, moi, vois-tu. J'avais un enfant, un enfant, te dis-je. Une jolie petite fille. Mon agnèse replie-t-elle et garée et baisant quelque chose dans les ténèbres. Eh bien, vois-tu ? Fille d'Égypte. On m'apprit mon enfant. On m'a valé mon enfant. On m'a mangé mon enfant. Voilà ce que tu m'as fait. La jeune fille répondit comme l'agneau. Hélas, je n'étais peut-être pas né alors. Aussi, repartit la recluse. Tu devais être né. Tu en étais. Elle serait de ton âge, ainsi. Voilà quinze ans que je suis ici, quinze ans que je souffre, quinze ans que je prie, quinze ans que je me cogne la tête aux quatre murs. Je dis que ce sont des Égyptiens qui me l'ont volé. Entends-tu cela ? Et qu'ils l'ont mangé avec leurs dents. As-tu un cœur ? Figure-toi ce que c'est qu'un enfant qui joue, un enfant qui tête, un enfant qui dort. C'est si innocent. Eh bien, cela, c'est cela qu'on m'a pris, qu'on m'a tué. Le bon Dieu le sait bien. Aujourd'hui, c'est mon tout. Je vais manger de l'Égyptienne. Oh, que je te mordre bien si les barons ne m'empêchaient. J'ai la tête trop grosse, la pauvre petite, pendant qu'elle dormait. Et si elles l'ont réveillée en apprenant, elle aura eu beau crier je n'étais pas là. Ah, les mères Égyptiennes, vous avez mangé mon enfant. Venez voir la vôtre. Alors elle se mit à rire ou à grincer des dents. Les deux choses se ressemblaient sur cette figure furieuse. Le jour commençait à poindre. Un reflet de cendres éclairait vaguement cette scène qui baît devenant de plus en plus distinct dans la place. De l'autre côté, vers le pont Notre-Dame, la pauvre condamnée croyait entendre se rapprocher le bruit de cabalerie. Madame, criatelle, jointant les mains, est tombée sur ses deux genoux, échublée et perdu, folle des froids. Madame et Égyptiennes, ils viennent. Je ne vous ai rien fait. Voulez-vous me voir mourir de cette horrible façon sous vos yeux ? Vous avez de la pitié, j'en suis sûr. C'est trop affreux. Laissez-moi me sauver. Lâchez-moi. Grâce. Je ne veux pas mourir comme cela. Râme-moi mon enfant, dit la recluse. Grâce. Grâce. Râme-moi mon enfant. Lâchez-moi au nom du ciel. Râme-moi mon enfant. Cette fois encore, la jeune fille retomba, épuisée, rompue, ayant déjà le regard vitrée de quelqu'un qui est dans la force. Hélas ! Bégaïatelle, vous cherchez votre enfant ? Moi, je cherche mes parents. Râme-moi ma petite Agnès, poursuivie, Gudule. Tu ne sais pas où elle est ? Alors meurs. Je vais te dire. J'étais une fille de joie. J'avais un enfant. On m'a pris mon enfant. Ce sont les Égyptiennes. Tu vois bien qu'il faut que tu meurs. Quand ta mère Égyptienne viendra te réclamer, je lui dirai, la mère regarde de ce gibet. Ou bien ramme-moi mon enfant. C'est-tu où elle est ma petite fille ? Tiens, je te montre. Voilà son soulier. Tout ce qui m'en reste. C'est-tu où elle est pareille ? Si tu le sais, dis-le-moi. Et si ce n'est qu'à l'autre bout de la terre, je l'irai chercher en marchant sur les genoux. Fin de la partie A du chapitre 1 du livre 11.