 Capítulo número uno de Tropicillos. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. Para más información o para ser voluntario, por favor visite LibriVox.org. Grabado por Emilio Herrero en Madrid. Tropicillos por Benito Pérez-Galdós. Capítulo uno. Finalizaba octubre. Agobiado por la doble pesadumbre del dolor moral y de la cruel dolencia que me aquejaba, arrastreme lejos de la ciudad ardiente, buscando un lugar escondido donde arrojarme como ser inútil indigno de la vida. Para que nadie me interrumpiese en mi única ocupación posible, la cual era contemplar mi propia decadencia y verme resbalar lento, más sin tregua ni esperanza hacia la muerte. Los campos eran para mí más tristes que el cementerio. Habían me dicho los médicos, te morirás cuando caigan las hojas y yo las veía palidecer y temblar en las ramas cual contagiadas de mi fiebre y de mi temor. El sereno cielo irradiaba demasiada luz para mis ojos y cuando tras el ardor húmedo del día venían de las montañas, embosados en sombras y con la espalda desnuda, los traidores vientecillos septentrionales. Yo me arrebozaba también en mi pobre capa y escondía la cabeza para que no me tocasen y pasaran de largo. El campo de mis padres y la humilde casa en que nací eran lastimoso cuadro de abandono, soledad, ruinas. Hierbas vivaces y plantas silvestres erizadas de puas cubrían el suelo sin señal ni rastro alguno de la acción del arado. Las cepas, sin cultivo, o habían muerto o envejecidas y cancerosas echaban algún sarmiento miserable que para sostenerse se agarraba a los cercanos espinos. Árboles que antes protegían el suelo con apacible sombra, a cuyo amparo se reunía la familia, habían se quedado en los puros leños y secos, desnudos, abrazados de calor o adheridos de frío, según el tiempo, esperaban el hacha y la paz de la leñera como espera el cadáver la paz del hoyo. Algunos, conservando un resto de sabia escrofulosa en sus venas enfermas, se adornaban irrisoriamente el tronco con pobres ojuelas semejantes a condecoraciones puestas sobre el pecho del vanidoso o mortajado. Las cercas de piedra no resistían ya ni el paso resbaladizo de los lagartos y se caían, aplastando a veces a sus habitantes. Por todas partes veíase el rastro baboso de los caracoles, plantas mordidas por los insectos, enormes cortinajes de tela de araña y nubes de seres microscópicos hábidos de poseer tanta desolación. Fin del capítulo 1. Capítulo 2 de Tropiquillos, de Benito Pérez d'Al II. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Capítulo 2. Dominaba a estas tristes cosas el esqueleto de la casa derrumbada, hendida por el rayo como por un lanzazo, renegrida por el incendio, con el techo en los cimientos. Los cimientos hechos logo por la humedad, las paredes trocándose lentamente en polvo. Al ver tanta cosa muerta, me pregunté si no estaría yo también desbaratado y descompuesto como las ruinas de aquellos objetos queridos, hallándome en tal sitio el modo de espectro que a visitar venía la escena de los días reales y de la existencia extinguida. Esta consideración evocó mil recuerdos. Representó me el semblante de todos los de casa, mis juegos infantiles en aquel mismo sitio. Luego mi temprana ausencia de la casa paterna para correr en busca de locas aventuras, enardecido por la fiebre del lucro. Vi mis primeros pasos en el lejano continente, donde el sol irrita el cerebro y envenena la sangre. Mis luchas gigantescas, mis caídas y mis victorias, mi sed insaciable de dinero. Sentí renovada la quemadura interna de las pasiones que habían consumido mi salud. Me vi persiguiendo la fortuna y atrapándola casi siempre. Recordé la ceguera a que me llevó mi vanidad y el valor que dí a mis fabulosas riquezas, allegadas en los bosques de pimienta y canela, o bien sacadas del mar y de los ríos, así como de las quijadas de los paquidermos muertos. Extraídas también del zumo que adormece a los orientales y de la hierba verde negra que agusa el ingenio de los ingleses. Después de verme enaltecido por el respeto y la envidia, amado por quien yo amaba, rico, poderoso, vi meridos súbitamente por la desgracia. Mi decadencia brusca pasó ante mis ojos envuelta en humo de incendios, en olas de naufragios, en aliento de traidores, en miradas esquivas de mujer culpable, en al heridos de salvajes sediciosos, en estruendo de calderas de vapor que estallan, en fragancia mortífera de flores tropicales, en atmósfera espesa de epidemias asiáticas, en horribles garabatos de escritura chinesca, en una confusión espantosa de injurias dichas en inglés, en portugués, en español, en tagalo, en sipayo, en japonés, por bocas blancas, negras, rojas, amarillas cobrizas y bozales. Ya no quedaba en mí sino el déjonauseabundo de una navegación lenta y triste en buque de vapor cuya élice había golpeado mi cerebro sin cesar día tras día. Sólo quedaban en mí la conciencia de mi ignominia y los dolores físicos precursores de un fin desgraciado. Enfermo, consumido, ya no era más que un pábilo sediento a cuyo tizón negro se agarraba una llama vacilante que se extinguiría el primer soplo de las auras de otoño y me encontraba en lo que fue principio del camino de mi vida, en mi casa natal, montón de ruinas habitadas sólo por el alma ideal de los recuerdos. Mis padres habían muerto, mis hermanos también, apenas quedaba memoria de aquella honrada familia, todo era polvo esparcido, lo mismo que el de la casa y yo, que existía aún como una estela ya distante que a cada minuto se borra más, perecía también de tristeza y de tisis, las dos formas características del acabamiento humano. El polvo, los lagartos, las arañas, la humedad, las alimañas de minutas que alimentan su vida de un día con los despojos de la vida grande, me acercaban aguardándome con expectación famélica. Ya voy, ya voy, esclamea apoyando mi cabeza en una piedra a punto que la interposición de un cuerpo paco entre el luz y mis ojos hizo me conocer la presencia de un... era un hombre? Fin del capítulo 2. Capítulo 3 de Tropicquillos, de Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Sí, no podía dudar que era un hombre lo que vi delante de mí, aunque su redondez ventruda tenía algo de la vanidad del tonel lleno de licor generoso. Vi una pipa de fumar que aparecía entre enmarañada selva de bigotes amarillentos. Cuando se disipaban las espesas nubes de humo que de la tal pipa salían, presentaban seme dos carrillos redondos teñidos de un rocicler que envidiaría cualquier doncella, los cuales colindaban con unos ojuelos movedizos y extraordinariamente vivaces, fijos en mí y que me examinaban con presteza desde la cara a los pies y desde el capisayo raído a las manos trémulas. La descubierta cabeza de mi observador era redonda, con pelotieso y duro ligeramente salpicado de canas. Llevaba esa magnífica toga pretexta del trabajo, a quien llamamos delantal y por debajo de la curva que formaba este sobre el vientre salían dos patas poderosas, dignocimiento de tan admirable arquitectura y más arriba, junto a los tirantes, dos brazos enfundados en mangas de camisa los cuales se abrieron en cruz acompañando con un gesto de asombro y cordialidad estas palabras. No, no me engaño, es tropiquillos. Tropiquillos, ¿no es verdad que eres tú? Sí, el hijo mayor del señor Lázaro Tropiquillos, que pasó a mejor vida en esta misma casa la víspera del incendio y antevíspera de la inundación. ¿O lo que es lo mismo? El día después de la batalla de Zarapícos, en que perecieron sus hijos y sus hermanos, Baltasar y Cosme Tropiquillos. Es pasmoso como la desgracia refresca de las memorias de la niñez y como reconocemos en horas de angustias cosas y fisonomías que parecían borradas para siempre de nuestra mente. Aquel era el maestro Cubas, tonelero, amigo y protegido de mi padre en días mejores, hombre excelente, trabajador, cariñosísimo, a quien en el pueblo llamábamos Mestre Cubas. Yo soy el que usted supone, dije, y usted es Mestre Cubas, en el cuello de ayer iba yo a jugar. ¿Viven Ramoncilla y Belisarión? ¡Oh, Mestre Cubas! ¿Cuántos recuerdos vienen a mi memoria? Todo perdido, todo en ruinas, todo acabado. Yo que parezco vivo, no soy más que un cadáver que se mueve y habla todavía. Todo sea por Dios, exclamó el bonachón Mestre Cubas que usaba esta frase como estribillo. Yo creí que no quedaba ya ningún tropiquillos. Cuando estaba ya para cerrar el ojo el señor Lázaro me dijo, yo soy el último, querido Cubillas, porque mi hijo Zacarías debe estar allá en lo hondo, con todo el mar por losa. No, repliqué sintiendo que mis ojos se llenaban de lágrimas. Aquí está enfermo el que ha sido sano y robusto, miserable el que ha sido rico. Yo, que he mirado los colmillos de elefante como podrías mirar tú las piedras de esa cerca, he venido a Europa de limosna. Todo sea por Dios, ¿cómo cambian las cosas? Pues yo, que era pobre, soy rico, lo debo a mi trabajo, a la ayuda de Dios y a tu padre que me protegió grandemente. ¿Ves eso? señaló con su mano atlética las lomas cercanas llenas de viñas, cuyos pánpanos dorados ya dejaban ver el fruto negro. Pues todo eso es mío. ¿Ve usted esto? Me respondí con amargura señalando mi capisayo. Pues ni siquiera esto es mío. Me lo prestaron al desembarcar para que no me muriera de frío. Tengo el fuego del trópico en mis entrañas, el tifón en mi cerebro. Y mi piel se hiela y se abraza alternativamente en el templo benigno de la madre Europa. Fin del capítulo 3. Capítulo 4 de Tropicquillos. De Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Gracias. Mil gracias. Un millón de gracias. Mestre Cubas. Dije aceptando los obsequios que en la mesa me hacía aquella honrada familia. Pues el buen tonelero me obligó a aceptar su hospitalidad con bosa. Me había dicho el hijo del señor Lázaro es mi hijo. Si el pródigo no pudo llegar a la casa del padre, llega a la del amigo. Yo te acojo, Tropicquillos. Y haz cuenta que estás en tu casa. Mi alma se inundaba de una paz celestial, fruto de la gratitud y no sabía cómo corresponder a tanta generosidad. No hallando mi emoción palabras a su gusto, no decía nada. Mestre Cubas era una hermosa campesina, alta de pechos y ademambrioso, como dulcinea. Mestre Cubas tenía 50 años, ella 40 y conservaba su belleza y frescura. Eran de admirar sus blanquísimos dientes y su porte sereno, que parecía el lecho nupcial de los buenos pensamientos casados con las buenas acciones. Su hijo Belisarion estudiaba para cula. Sus dos hijas Ramona y Paulina eran dos señoritas de pueblo muy bien educadas, muy discretas, muy guapas. Estaban suscritas a un periódico de modas. Leían también obras serias y se vestían al uso de capital de provincia. Más con sencillez tan encantadora y tan libres de afectación que en ellas, por primera vez quizá, perdonó la tiesura urbana al donaire campesino. Hablaban recatadamente y no sin agudeza. Tenían su habitación sobre la huerta, llena de fragancias de frutas diversas, de flores y de placentero de pájaros. Y se sentaban a coser en el balcón protegido del sol por ancha cortina. Desde abajo, mientras Cubas me enseñaba sus frutales, las sentía riendo venévolamente de mi extraña facha. Y cuando miraba hacia ellas para pedirles cuentas de sus burlas, decíanme, no tropiquillos, no es por usted, no es por usted. Mi corazón palpitaba de gozo ante las atenciones de aquella honrada familia. Yo sentía mi pobre ser caduco y enfermo resurgir, y como desentumecerse por la acción de manos blandas y finas en papadas en bálsamo consolador. Me estrecubas comía como un lobo y quería que yo le imitase, cosa difícil, a pesar del renacimiento gradual de mi apetito. Mira, tropiquillos, me decía, es preciso que te convenzas de que no debe uno morirse. En este mundo, hijo, hay que hacerlo siguiente. El pensamiento en Dios, la tajada en la boca y tirar todo lo que se pueda. Dejémonos de tristezas y de aprensiones. Tantísico estás tú como ese moral que nos sombrea y nos abarica con sus ramas. En ocho días has cambiado de color, has echado carnes, se te ha quitado aquel mirar siniestro. ¿No es verdad, muchachas? Todavía hemos de hacer de ti un guapo mozo y hemos de verte arrastrando una barriga como esta mía. Come más de este sabroso carnero. ¿Quieres que te eche un latín? Yo también sé mis latines. Oye este. Omnis saturatio bona. Pecoris outem óptima. ¿Qué te parece, amigo tropiquillos? Echa un buen trago de este divino clarete plantado, cogido, prensado, fermentado, embasado, clarificado por mí, en este propio sitio. Sí, señor, en estas tierras de miraculosis que son lo mejorcito del mundo. Yo dije que en efecto me sentía con más bríos, como si entrara progresivamente sangre nueva en mis venas. Pero que no por eso dudaba de la gravedad de mi mal y que tenía por seguro a mi muerte al caer de las hojas. Lo que oído por Mestre Cubas fue como si quitaran la espita con un tonel dejando escapar a borbotones el vino. Del mismo modo salía del cuerpo su reír franco, primero encarcajada, ruidosa, después mezclado con alegres palabras en apacible chorro que salpicaba un poco a los circunstantes. El caer de las hojas vaya una simpleza. Todo sea por Dios. Entramos ahora en la mejor época del año. En la más sana, en la más alegre, de mí se decir que vivo aburridísimo en las otras tres estaciones. Poco que hacer, el taller casi parado, con posturas, echar alguna duela, aflojar y apretar los aros, pero se acerca el otoño. Se ve que la cosecha es buena y Mestre Cubas que me haga usted 20 pipas y a mi doce Mestre Cubas que no me olvide pienso en basar 800 arrobas luego, no necesito desatenderlo mío. 100 cubas, 200, nada me basta porque octubre llueve vino cada año más. Desde que empieza septiembre mi taller es la gloria y el martillo, golpeando sobre las barrigas de roble, hace la música más alegre que se pueda imaginar. ¡Pam! ¡Pum! ¡Pim! Dime tú si has oído jerigonza de violines y flautas que a esto se iguale. Pues yo te pregunto si conoces nada tan grato como estar en el taller dando zambombazos, deseando acabar para ir a ver las uvas, si cuajan bien, si pintan o no, si las ha engordado la lluvia, si las ha rechupado el sol y atender al sarmiento que se cae por el suelo y al que está muy cargado de hoja. Y luego viene el gran día, el Corpus Christi del campo, la bendimia, tropiquillos, que es la faena para la cual hizo el mundo. Como la has de ver, nada más te digo. Para mí la vida toda está en esta deliciosa madurez del año. En esta tarde placentera que al darnos el fruto de los trabajos de la mañana nos anuncia una noche tranquila, límite de la vida mortal y principio de la terna y gloriosa. Fin del capítulo 4, capítulo 5 de Tropiquillos, de Benito Pérez Galdós. La situación de LibriVox está en el dominio público. Con estas y otras pláticas amenizaba la comida, mostrando en todos un natural honrado y su amor al trabajo, y a cuyas virtudes debía su bienestar y la paz de su casa. En las tibias y hermosas tardes, más cortas cada día, mientras el gran cubas se afanaba en su taller y la maestra dirigía con infatigable diligencia a los preparativos de la misma vendimia, las niñas y yo recorriamos toda la hacienda para coger la fruta madura. Era de ver cómo hacíamos pilas de melocotones, cómo hacinábamos peras y sandías apartándolas y clasificándolas para entregarlas a los vendedores de la ciudad, después de guardar lo mejor para la casa. Aquellas niñas tan simpáticas que en la soledad y de san paro intelectual del campo, habían sabido darse un barniz de cultura aprendiendo más elemental de las letras sociales, sabían también cómo se apurcan las hortalizas, cómo se conservan las frutas para el invierno, cómo se benefician las esparragueras, en qué punto y sazón se deben regar los pimientos, cuáles uvas dan mejor mosto, qué viento es el más propio para que cuajen las almendras, qué orientación debe tener un hidal de gallinas y cuál es el modo clásico, magistral, infalible de disponer una echadura de haves. Yo las acompañaba por aprender algo de la incomparable doctrina del campo, que excede en belleza y bondad a todas las demás sabidurías humanas. Ramoncita se esforzaba en darme lecciones y cuando íbamos a echar de comer a las gallinas, me decía es preciso no darles poco ni demasiado y en caso de no poder medir bien, atiéndase más a la sobriedad que al exceso. La sabiduría consiste en dar a la vida, ya sea moral, ya un poco menos de lo necesario. Esta rara sentencia me probaba lo que ya sabía yo y era que Ramoncita tenía un despejo sin igual, intuición de primer orden, perspicacia grandísima, de tales prendas resultaría, teniendo en cuenta las compensaciones de la naturaleza que no debía de ser bonita y sin embargo lo era. Ella y su hermana pedíanme que les contara mis aventuras. Yo hablaba, referíales maravillas y sorpresas, describiendo países pintando pueblos, ponderando riquezas que parecían fábulas y después de tanto charlar me recogía en mí mismo, creyendo no haber dicho nada. Un millón de palabras había salido de mi boca y no obstante mi corazón permanecía lleno y pletórico lo mismo que un tonel en cuya concavidad fermenta el mosto recién sacado de las humas. Fin del capítulo 5 capítulo 6 de Tropiquillos de Benito Pérez Galdós Esta grabación de LibriVox está en el dominio público La bendimia Mestre Cuba se movía como un epiléptico y gritaba como un loco mientras la señora daba pausadamente y sin atropellarse sus ordenes Las cestas llenas de uvas no cabían en el patio del lagare No lejos de allí oíase un gargoteo hueco y profundo cual enjuagadero de bocas de gigantes que soltaban buches y revolvían entre el paradar y la lengua pequeñas olas Era que estaban llenando las pitas Por otro lado, Ramoncita y su hermana vigilaban la separación de las uvas agrupándolas según su clase y su madurez porque no se saca buen vino prensando a granel todo lo que se arranca de las parras Pronto se vio que las prensas funcionaban y un chorro obscuro, espumante opaco, recorría la canal para entrar en el estanquillo Aquí, un hombre metido en mosto hasta las rodillas los sacaba en una gran cubeta midiendo y contando a la vista del amo Los mozos que hacían el trabajo de prensas el medidor y los que transportaban el líquido a la badega aparecían tenidos de un karmín virulento como si sudaran pintura Los chicos soliviantados por febril alegría cogían puñados de uvas ya estrujadas y se afrotaban la cara y se pintaban rayas en ella como los salvajes Yo apuntaba las cántaras de mosto que entraban en la bodega y sentía comunicarse a mi alma el gozo inquieto de mestre cubas y la satisfacción prudente y circunspecta de su abogante esposa Las chicas retirándose a la casa cuidaban de que no faltase nada en la próxima comida que se había de dar a tanta gente y tanto la bodega se llenaba las cubas decían con espumarajos de ira que ya no podían tragar más pero había toneles en abundancia y además vasijas tinajas, cántaros allí estaba recién nacido yabullicioso, turbulento anunciando travesuras mil el néctar de los dioses el amigo de los reyes y de los pueblos el gran demócrata el gran nivelador el que a un tiempo es retrogrado y revolucionario sin dejar nunca de ser consecuente con sus altos principios saludíferos y empregadores el que no conoce la esquivez humana porque le miran con ojos chispeantes el sano y el enfermo el que preside los festines de la amistad y de la reconciliación y disparando balas de corchos se presenta en los momentos del mayor regocijo desbordándose en el ocuencia en cariño en entusiasmo en exaltada fe y esperanzas el que en los altares es la sangre del cordero inmolado y después de figurar junto al pan en la mesa divina puede gloriarse de haber tenido por amigos a los más grandes hombres Noe, Anacreonte, Horacio, Shakespeare y otros el que ha sido adorado como Dios en Grecia coronado de flores en Roma cantado en Alemania ensalzado por los bárbaros y llevado a las más remotas tierras por los conquistadores de la brillosa flexibilidad al genio de cada país siendo agrio y fino en Francia dulce en Italia grave en Hungría seco y fogoso en España delicado y pensativo en Alemania popular en Inglaterra él ha incendido crueles guerras entre el norte que lo desea y el mediodía que lo produce tiene parte en la melancolía del oriente bíblico en el extra armonioso de los helenos en la acción Goda en la valentía tosca del romancero que viene a ser la épica contienda de dos razas que se disputan durante siglos unas cuantas llanadas de cepas tiene parte también en la donosa borrachera de la poesía del rín y en las epopellas colosales de los portugueses, buscadores de mundos para acercar la copa divina a los labios amarillos del hijo de Confucio y despertar de su nirvana en meditaciones suyo es el picor de las conversaciones francesas impregnadas de travesuras suya la fantasía de los artistas flamencos el humorismo de Teniers la gala de Rubens suya es también esa seriedad cómica del inglés esa fiebre de trabajo esa excitabilidad discreta que a tantos y tan grandes éxitos conduce en el olimpo antiguo y el moderno en la literatura y en la religión en las costumbres y en las artes en la vida toda, en fin hallaréis la influencia poderosa de este inmenso colaborador del trabajo human fin del capítulo 6 capítulo número 7 de Tropicillos de Benito Pérez Caldos esta grabación de LibriVox está en el dominio público vinieron Dias Húmedos y una lluvia fría y persistente azotaba los árboles cuyas ramas se desnudaban en pulsos del viento a pesar de esto yo me sentía más fuerte desaparecieron mis temores de una muerte próxima y dejaba de inspirarme oro la estación otoñal ya ves como no pasa nada decíame en la mesa mi amigo después de celebrar mi buen apequito con actos que al mismo tiempo daban testimonio del suyo dos meses de campo y de tranquilidad laboriosa han disipado tus necias a prensiones dándote salud, contento esperanza, todo sea por Dios y luego tomando un tono más serio no exento de cierta expresión contemplativa añadió estamos en la placentera tarde del año ya cerca de ese crepúsculo a quien llamamos invierno querido Tropicillos celebremos el otoño que es la madurez de la vida y del año la experiencia, el fruto, la cosecha preciada y no temamos que esta noble estación nos anuncia el invierno que es la decrepitud del año y de la vida la idea de la muerte solo causa tristeza a los tontos para mi la muerte no es otra cosa que la siembra para las cosechas de la inmortalidad después callamos todos yo observaba el rostro de Ramoncita a un turbado del coloquio que poco antes habíamos tenido los dos al volver de la huerta Cubas tomó de nuevo la palabra y no ya con rostro grave sino antes bien ligero y festivo me dijo casi todos los grandes hombres han nacido en otoño ah, te ríes de mi? soy hombre de medianas letras si, ahí tienes esa playa de Augusta Cervantes Virgilio, Beethoven, Shakespeare nacieron en otoño pues todos ellos fueron a morirse a la primavera lee la estadística querido Tropicillos en estos meses y nos morimos en los de abril o mayo ja, ja, ja a los que hablan mal de mi querido otoño les digo que es el papá del invierno y el abuelo de esa fachendosa y presumida primavera vamos a ver, a su vez es el hijo del verano que al mismo tiempo viene a ser su vizneto de modo que sin duda la cabeza herculia del buen tonelero se resentía del exceso de libaciones motivado por el prurito de unir el ejemplo a la regla en aquel ardiente panegirico del otoño aquella tarde la pasamos Ramona y yo entretenidos en dulces y honestas pláticas ambos muy serios, muy proyectistas muy atentos en mirar y remirar los horizontes del porvenir que empezaban a teniérsenos de rosa por la noche, pasada la hora de la cena, mestre Cubas después de ahumarme con su pipa me dijo, amado Tropicillos yo no me opongo mestre Cubas no se opone tampoco de modo que nadie absolutamente nadie se opone y reposaba su carnos a mano en mi hombro, haciéndome inclinar bajo el peso de ella el hijo de mi amigo Lázaro añadió, debe ser mi hijo a propósito ahí están tus tierras, que no son malas es preciso replantarlas las replantaremos dio varias vueltas como pipa que gira impulsada por las manos de los toneleros y viniendose otra vez a mí abrazándome con fusión sofocante me dijo reedificaremos la casa yo no tenía palabras yo no decía nada y me dejaba abrazar sintiendo el contacto de la panza de mi generoso amigo y su rebote semejantes uno y otro al de una gran pelota de goma el tonelero llamó a su esposa que vino prontamente seria y afable Ramona, Ramona, gritó después Mestre Cubas turbada, ruborosa entró la docella esquivando mis miradas sus bellos ojos mostraban singular empeño en examinar el suelo antes que mi rostro y el de sus bondadosos padres como diré que todo quedó concertado aquella misma noche en palabras breves y expresivas mi felicidad era una nueva faz de mi salud recobrada ya era otro hombre, física y moralmente y la vida me ofrecía en cantos mil que jamás había conocido sano, amado y amante dueño otra vez del campo de mis padres y de la humilde casa en que nací dueño también de un corazón puro y noble de una mujer hechicera, discreta, buena rica tanta felicidad debía producir en mí uno de esos estallidos que nos trastorman para siempre como fue no sé si fue en el momento de casarme o poco después cuando sentí una sacudida en lo más profundo de mi ser yo tenía la mano de mi esposa entre las mías tenía también su talle no lo puedo decir solo sé que todo cambió bruscamente ante mis ojos que el mundo dio una rápida vuelta que me encontré arrojado en el suelo debajo de una mesa en un estado que si no era la misma estupidez se le parecía mucho la efervescencia de mi pensamiento se iba apagando yo tocaba el suelo para cerciorarme de la realidad hice me cargo de tener delante una figura tosca que extendía hacia mí sus brazos como queriendo alzarme del suelo creo que lo consiguió y que me puso sobre un sofá era mi criado que al verme entrar lentamente en posesión de mí mismo trajo una taza humeante y me dijo eso va pasando se acabará de quitar con café muy fuerte fin del capítulo 7 grabado por Emilio Herrero en Madrid fin de Tropicquillos de Benito Pérez Galdós