 Section 1, chapitre 1 du premier épisode de Tar-Tarain de Tarascon. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Ezwa. Tar-Tarain de Tarascon, de Alphonse Daudet, à mon ami Gonzac Priva. En France, tout le monde est un peu de Tarascon. Premier épisode à Tarascon. Chapitre 1, le jardin de Baobab. Ma première visite à Tar-Tarain de Tarascon est restée dans ma vie comme une date inoubliable. Il y a 12 ou 15 ans de cela, mais je m'en souviens mieux que d'hier. L'intrépide Tar-Tarain habitait alors à l'entrée de la ville, la troisième maison à main gauche sur le chemin d'Avignon. Joli petite ville à Tarasconaises avec jardin de vent, balcon derrière, des murs très blancs, des persiennes vertes, et sur le pas de la porte, une nichée de petits savoyards jouant à la marelle ou dormant au bon soleil, la tête sur leurs boîtes à cirage. Du dehors, la maison n'avait l'air de rien. Jamais on ne se serait cru devant la demeure d'un héros. Mais quand on entrait, qu'aucun de sort. De la cave au grenier, tout le bâtiment avait l'air héroïque, même le jardin. Oh, le jardin de Tar-Tarain, il n'y en avait pas deux comme celui-là en Europe. Un arbre du pays, pas une fleur de France, rien que des plantes exotiques, des gommiers, des calbaciers, des cotonniers, des cocotiers, des manguiers, des bananiers, des palmiers, un baobab, des nopales, des cactus, des figuiers de barbarie, à se croire en pleine afrique centrale, à dix mille lieues de Tarascon. Tout cela, bien entendu, n'était pas de grandeur naturelle. Ainsi, les cocotiers n'étaient guerres plus gros que des bétraves, et le baobab, arbre géant, arbosse gigantéa, tenait à l'aise dans un pot de Réseda. Mais c'est égal. Pour Tarascon, c'était déjà bien joli, et les personnes de la ville admisent le dimanche à l'honneur de contempler le baobab de Tar-Tarain sans retourner pleine d'admiration. Pensez quelle émotion je dus éprouver ce jour-là en traversant ce jardin mirifique. Ce fut bien l'autre chose quand on introduisit dans le cabinet du héros. Ce cabinet, une des curiosités de la ville, était au fond du jardin, ouvrant de pleins pieds sur le baobab par une porte vitrée. Imaginez-vous une grande salle tapissée de fusils et de sabres, de puisant haut jusqu'en bas. Toutes les armes de tous les pays du monde, carabines, rifles, tromblons, couteaux corse, couteaux catalans, couteaux revolvers, couteaux poignards, criche-malets, flèches carahibes, flèches de Sylex, coups de poing, castet, massues autant totes, laso mexicain, est-ce que je sais ? Par là-dessus, un grand soleil féroce qui faisait luire l'acier des glaives et les croces des armes à feu, comme pour vous donner encore plus la chair de poule. Ce qui rassurait un peu pourtant, c'était le bonheur d'ordre et de propreté qui régnait sur toute cette hiataganerie. Tout y était rangé, soigné, brossé, étiqueté comme dans une pharmacie. De loin en loin, un petit écriteau bonhomme sur lequel on lisait « flèches empoisonnées, n'y touchez pas » ou « armes chargées, méfiez-vous. Sans ces écrits-tos, jamais je n'aurais osé entrer. » Au milieu du cabinet, il y avait un guéridon. Sur le guéridon, un flacon de rhum, une blague d'urk, les voyages du capitaine Cook, les romans de Cooper, de Gustave Émar, des récits de chasse à l'ours, chasse aux faucons, chasse à l'éléphant, etc. Enfin, devant le guéridon, un homme était assis, de quarante à quarante-cinq ans, petit, gros, traput, rougeau, en bras de chemise, avec des calçons de flanelle, une forte barbe courte et des yeux flans boyants. Du lendemain, il tenait un livre. De l'autre, il brandissait une énorme pipe à couvercle de fer. Et tout en lisant, je ne sais quel formidable récit de chasseur de chevelure, il faisait, en avançant sa lèvre inférieure, une moue terrible, qui donnait à sa brave figure de petit rentier Tarasconet ce même caractère de férocité bonus qui régnait dans toute la maison. Cet homme, c'était Tartarin, Tartarin de Tarascon, l'intrépide, le grand, l'incomparable Tartarin de Tarascon. Fin de la section 1, chapitre premier du premier épisode, cet enregistrement fait partie du domaine public, section 2, chapitre 2 du premier épisode de Tartarin de Tarascon de Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Essoi. Coudoeil général jeté sur la bonne ville de Tarascon, les chasseurs de casquettes. Autant dont je vous parle, Tartarin de Tarascon n'était pas encore le Tartarin qu'il est aujourd'hui, le grand Tartarin de Tarascon, si populaire dans tout le midi de la France. Pourtant, même à cette époque, c'était déjà le roi de Tarascon. Disons d'où lui venait cette royauté. Vous saurez d'abord que là-bas, tout le monde est chasseur, depuis le plus grand jusqu'au plus petit. La chasse est la passion des Tarasconais et cela depuis les temps mythologiques où la Tarasque faisait les 100 coups dans les marais de la ville et où les Tarasconais d'alors organisaient des battus contre elles. Il y a beau jour, comme vous voyez. Donc, tous les dimanches matins, Tarascon prend les armes et sort de ses murs. Le sac au dos, le fusil sur l'épaule, avec un tremblement de chien, de furais, de trompe, de corps de chasse. C'est superbe à voir. Par malheur, le jibier manque. Il manque absolument. Si bête que soient les bêtes, vous pensez bien qu'à la longue, elles ont fini par se méfier. À cinq lieux autour de Tarascon, les terriers sont vides, les nits abandonnés. Pas un maire, le pas une caille, un moindre lapro, pas le plus petit cul blanc. Elles sont cependant bien tentantes, ces jolies collinettes Tarasconaises, toutes parfumées de myrtes, de lavande, de romarin. Et ces beaux raisins muscas gonflés de sucre qui séchelonnent au bord du rône sont diablement appétissants aussi. Oui, mais il y a Tarascon derrière. Et dans le petit monde du poil et de la plume, Tarascon est très mal noté. Les oiseaux de passage eux-mêmes ont marqué d'une grande croix dans leurs feuilles de route, et quand les canards sauvages descendent vers la Camargue en long triangle, aperçoivent de loin les clochés de la ville, celui qui est en tête se met à crier bien fort. « Voilà Tarascon ! Voilà Tarascon ! » Et toute la bande fait un crochet. Bref, en fait de gibier, il ne reste plus dans le pays qu'un vieux coquin de lièvres échappé comme par miracle au septembre Isade Tarasconaises et qui s'entêtent à vivre là. Tarascon, ce lièvre est très connu. On lui a donné un nom. Il s'appelle le Rapide. On sait qu'il a son gite dans la terre de M. Bonpart, ce qui, par parenthèse, a doublé et même triplé le prix de cette terre. Mais on n'a pas encore pu l'atteindre. À l'heure qu'il aime, il n'y a plus que deux ou trois enragés qui s'acharnent après lui. Les autres en ont fait leur deuil, et le Rapide est passé depuis longtemps à l'état de superstition local. Bien que le Tarascon soit très peu superstitieux de sa nature et qu'il mange des hirondelles en salmi quand il en trouve. Ah, ça, me direz-vous, puisque le gibier est si rare à Tarascon, qu'est-ce que les chasseurs Tarasconais font donc tous les dimanches ? Ce qu'ils font ? Et mon Dieu, ils s'en vont en pleine campagne à deux ou trois lieux de la ville. Ils se réunissent par petits groupes de cinq ou six, s'allongent tranquillement à l'ombre d'un puits, d'un vieux mur, d'un Olivier, de bons morceaux de bœufs en daub, des oignons crus, un saucisseau, quelques enchois, et commencent un déjeuner interminable arrosé d'un de ces jolies vins du rône qui font rire et qui font chanter. Après quoi, quand on est bien laissé, on se lève, on siffle les chiens, on arme les fusils, et on se met en chasse. C'est-à-dire que chacun de ces messieurs prend sa casquette, la jette en l'air de toutes ses forces, et la tire au vol avec du cinq, du six ou du deux, selon les conventions. Celui qui met le plus souvent dans sa casquette est proclamé roi de la chasse, et rentre le soir en triomphateur à Tarascon, la casquette criblée au bout du fusil, au milieu des aboiements et des fanfares. Inutile de vous dire qu'il se fait dans la ville un grand commerce de casquette de chasse. Il y a même des chapeux liés qui vendent des casquettes trouées et déchirées d'avance à l'usage des maladroits, mais on ne connaît guère que Bézuquet, le pharmacien qui le rend la chette. C'est déshonorant. Comme chasseur de casquette, Tartarin de Tarascon n'avait pas son pareil. Tous les dimanches matin, il partait avec une casquette neuve. Tous les dimanches soir, il revenait avec une loque. Dans la petite maison du Baobab, les greniers étaient pleins de ses glorieux trophées. Aussi, tous les Tarasconais le reconnaissent-ils pour leur maître. Et comme Tartarin savait à fond le code du chasseur, qu'il avait tous les traités, tous les manuels de toutes les chasses possibles, depuis la chasse à la casquette, jusqu'à la chasse aux tigres birements, ces messieurs en avaient fait leur grand justicier cinégétique et le prenaient pour arbitre dans toute leur discussion. Tous les jours, de trois à quatre, chez l'armurier coste calde, on voyait un gros homme, grave et la pipeau dedans, assis sur un fauteuil de cuir vert, au milieu de la boutique pleine de chasseurs de casquette, tous debout de maillans. C'était Tartarin de Tarascon qui rendait la justice. Nemrod, doublé de Salomon. Fin de la section 2. Chapitre 2 du premier épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 3. Chapitre 3 du premier épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Aiswa. Non, non, non ! Suite du Coudol général jeté sur la bonne ville de Tarascon. A la passion de la chasse, la forte race Tarasconaise jointe une autre passion. Celle des romances. Ce qui se consomme de romances dans ce pays, c'est à n'y pas croire. Toutes les vieilleries sentimentales qui jaunissent dans les plus vieux cartons, on les retrouve à Tarascon en pleine jeunesse, en pleine éclat. Elles y sont toutes, toutes. Chaque famille à la sienne et dans la ville, cela se sait. On sait par exemple, que celle du pharmacien Bézuquet, c'est toi blanche étoile que j'adore. Celle de l'armurier coast-calde, veux-tu venir au pays des cabanes ? Celle du receveur de l'enregistrement, si j'étais invisible, personne me verrait. Chansonnet de comique. Et ainsi de suite pour tout Tarascon. Deux ou trois fois par semaine, on se réunit les uns chez les autres et on se l'échante. Ce qu'il y a de singulier, c'est que elles sont toujours les mêmes et que depuis si longtemps qu'ils se les chantent, ces braves Tarasconennes ont jamais envie d'en changer. On se l'élègue dans les familles de père en fils et personne n'y touche. C'est sacré. Jamais même on le sent l'empreinte. Jamais il ne viendrait à l'idée des coastes caldes de chanter celle des Bézuquet, ni au Bézuquet de chanter celle des coastes caldes. Et pourtant, vous pensez s'ils doivent les connaître depuis quarante ans qu'ils se les chantent. Mais non. Il n'y a qu'un garde de la sienne et tout le monde est content. Pour les romances comme pour les casquettes, le premier de la ville était encore Tartarain. Sa supériorité sur ses concitoyens consistait en ceci. Tartarain de Tarasconn n'avait pas la sienne. Il les avait toutes. Toutes. Seulement c'était le diable pour les lui faire chanter. Revenu de bonne heure des succès de Salon, le héros Tarasconnet aimait bien mieux se plonger dans ses livres de chasse ou passer sa soirée au cercle que de faire le joli coeur devant un piano de nîmes entre deux bougies de Tarasconn. Ses parades musicales lui semblaient au-dessous de lui. Quelquefois cependant, quand il y avait de la musique à la pharmacie Bézuquet, il entrait comme par hasard, et après s'être bien fait prier, qu'on sentait à dire le grand duo de Robert le diable avec Mme Bézuquet la mère. Qui n'a pas entendu cela n'a jamais rien entendu. Pour moi, quand je vivrais cent ans, je verrai toute ma vie le grand Tartarin s'approchant du piano d'un pas solennel, s'accoudant, faisant sa mou et sous le reflet vert des beaucoup de la devanture, essayant de donner à sa bonne face l'expression satanique et farouche de Robert le diable. À peine avait-il pris position, tout de suite le Salon frémissait. On sentait qu'il allait se passer quelque chose de grand. Alors, après très insilence, Mme Bézuquet la mère commençait en s'accompagnant. « Robert, toi que j'aime et qui reçut ma foi, tu vois mon effroi, tu vois mon effroi, grâce pour toi-même et grâce pour moi. » À voix basse, elle ajoutait « À vous Tartarin » et Tartarin de Tarascon, le bras tendu, le point fermé, la narine frémissante disait par trois fois d'une voix formidable qui roulait comme un coup de tonnerre dans les entrailles du piano. « Non, non, non ! » Ce camp bon méridional il prononçait « Non, non, non ! » Sur quoi Mme Bézuquet la mère prenait encore une fois ? « Grâce pour toi-même et grâce pour moi. « Non, non, non ! » hurlait Tartarin de plus belle et la chose en restait là. Ce n'était pas long, comme vous voyez, mais c'était si bien jeté, si bien mimé, si diabolique qu'un frisson de terreur courait dans la pharmacie et qu'on lui faisait recommencer ses « Non, non ! » quatre et cinq fois de suite. La de suite Tartarin s'épongait le front, souriait Audame, clignait de l'œil aux hommes et, se retirant sur son triomphe, s'en allait dire au cercle d'un petit air négligent. « Je viens de chez les Bézuquet chanter le duo de Robert le Diable. » Et le plus fort, c'est qu'il le croyait. Fin de la section 3, chapitre 3 du premier épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 4 Chapitre 4 du premier épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Eswa. Il. C'est assez différent talent que Tartarin de Tarascon devait sa haute situation dans la ville. Du reste, c'est une chose positive que ce diable d'homme avait su prendre tout le monde. A Tarascon, l'armée était pour Tartarin. Le brave commandant Bravida, capitaine d'Abiment en retraite, disait de lui « C'est un lapin. » Et vous pensez que le commandant s'y connaît c'est un lapin, après t'en avoir tant habillé. La magistrature était pour Tartarin. Deux ou trois fois, en plein tribunal, le vieux président Ladovez avait dit, parlant de lui, « C'est un caractère. » Enfin, le peuple était pour Tartarin. Sa carure, sa démarche, son nerf, un nerf de bon cheval de trompette qui ne craignait pas le bruit. Cette réputation de héros qui lui venait tourner ses doux. Quelques distributions de grosses souses et de taloches aux petits décoteurs étalés devant sa porte, on avait fait le Lord Sémur de l'endroit, le roi des Altes Tarasconaises. Sur les quais, le dimanche soir, quand Tartarin revenait de la chasse, la casquette au bout du canon, bien sanglée dans sa veste de futaine, les portes faits du rône s'inclinaient plein de respect et se montrant du coin de l'œil les biceps gigantesques qui roulaient sur ses bras. Il se disait tout bas, les uns aux autres, avec admiration. C'est celui-là qui est fort. Il a double muscle. Double muscle. Il n'y a qu'à Tarascon qu'on entend de ces choses-là. Et pourtant, en dépit de tout, avec ses nombreux talents, ses doubles muscles, la faveur populaire et l'estime si précieuse du brave commandant pour Avida, ancien capitaine d'habiment, Tartarin n'était pas heureux. Cette vie de petite ville lui pesait, l'étouffait. Le grand homme de Tarascon s'ennuyait à Tarascon. Le fait est que pour une nature héroïque comme la sienne, pour une âme aventureuse et folle qui ne rêvait que bataille, course dans les pâmes passes, grande chasse, sable du désert, houragans et typhons, faire tous les dimanches une battue armurier coaste calde, cela était guère. Pauvre cher grand homme, à la longue, il y aurait-tu de quoi le faire mourir de consumption. En vain, pour agrandir ses horizons, pour oublier un peu le cercle et la place du marché, en vain s'entourait-il de baobabes et autres végétations africaines. En vain entassait-il armes sur armes, criche-malais sur criche-malais. En vain se bourrait-il de lectures romanesques, cherchant comme l'immortel don quichotte à s'arracher par la vigueur de son rêve aux griffes de l'impétoiable réalité. Hélas, tout ce qu'il faisait pour apaisir sa soif d'aventure le servait qu'à l'augmenter. La vue de toutes ses armes l'entretenaient dans un état perpétuel de colère et d'excitation. Ses rifles, ses flèches, ses laseaux lui criaient bataille, bataille ! Dans les branches de son baobabes, le vent des grands voyages soufflait et lui donnait de mauvais conseils. Pour l'achever, Gustave est mort et Félimore coupeur. Oh, par les lourdes après-midi d'été quand il était seul à lire au milieu de ses glaives, que de fois Tartarin s'est levé en rugissant, que de fois il a jeté son livre et s'est précipité sur le mur pour décrocher une panoplie. Le pauvre homme oubliait qu'il était chez lui à Tarascon, avec un foulard de tête et des calçons. Il mettait ses lectures en action et s'exaltant au son de sa propre voix, criait en brandissant une hache ou un tomahawk, qu'ils y viennent maintenant. Il ? Qui, il ? Tartarin ne le savait pas bien lui-même. Il c'était tout ce qui attaque, tout ce qui combat, tout ce qui mort, tout ce qui griffe, tout ce qui scalpe, tout ce qui hurle, tout ce qui rugit. Il c'était l'indien Sioux dansant autour du poteau de guerre où le malheureux blanc est attaché. Tout ce gris des montagnes rocheuses qui se dandinent et qui se lèche avec une langue pleine de sang. C'était encore le toit avec du désert, le pirate malais, le bandit des abruses. Il enfin c'était il. C'est-à-dire la guerre, les voyages, l'aventure, la gloire. Mais hélas l'intrépide Tarascone avait beau les appeler, les défier. Il ne venait jamais. Pécaïré, qu'est-ce qu'il serait venu faire à Tarascone ? Tartarin cependant les attendait toujours, surtout le soir en allant au cercle. Fin de la section 4, chapitre 4 du premier épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 5 chapitre 5 du premier épisode de Tartarin de Tarascone d'Alphonse Daudet enregistré pour LibriVox.org par Ezois. Quand Tartarin allait au cercle. Le chevalier du temple se disposant à faire une sortie contre l'infidèle qui la siège. Le tigre chinois s'équipant pour la bataille. Le guerrier commenche entrant sur le sentier de la guerre. Tout cela n'est rien auprès de Tartarin de Tarascone s'armant de pieds dans cap pour aller au cercle, à neuf heures du soir, une heure après les clérons de la retraite. « Brant le bat de combat, » comme disent les Matelot. À la main gauche, Tartarin prenait un coup de poing à point de fer. À la main droite, une canna épée. Dans la poche gauche, un castet. Dans la poche droite, un révolver. Sur la poitrine, entre drap et flanel, un criche m'allait. Par exemple, jamais de flèches empoisonnées. Ce sont des armes trop déloyales. Avant de partir, dans le silence et l'ombre de son cabinet, il s'exerçait un moment, se fendait, tirait au mur, faisait jouer ses muscles. Puis, il prenait son passe partout et traversait le jardin gravement, sans se presser. À l'anglaise, messieurs, à l'anglaise, c'est le vrai courage. Au bout du jardin, il ouvrait la lourde porte de fer. Il l'ouvrait brusquement, violemment, de façon à ce qu'elle a la battre en dehors contre la muraille. S'il avait été derrière, vous pensez qu'elle m'armelade. Malheureusement, il n'était pas derrière. La porte ouverte, Tartarin sortait, jetait vite un coup d'œil de droite et de gauche, fermait la porte à double tour et vivement, puis en route. Sur le chemin d'Avignon, pas un chat. Porte close, fenêtres éteintes, tout était noir. De loin en loin, un riverbère clignotant dans le brouillard du rône. Superbe et calme, Tartarin de Tarascon s'en allait ainsi dans la nuit, faisant sonner ses talons en mesure et du boufféré de sa canne, arrachant des étincelles aux pavés. Boulevard, grande ruse ou ruelle, il avait soin de tenir toujours le milieu de la chaussée, excellente mesure de précaution qui vous permet de voir venir le danger et surtout d'éviter ce qui, le soir, dans les rues de Tarascon, tombe quelquefois des fenêtres. À lui voir tant de prudence, n'allait pas croire au moins que Tartarin eu peur. Non. Seulement, il se gardait. La meilleure preuve que Tartarin n'avait pas peur, c'est qu'au lieu d'aller au cercle par le cours, il y allait par la ville, c'est-à-dire par le plus long, par le plus noir, par un tas de villaines petites rues au bout desquelles on voit le reluire sinistrement. Le pauvre homme espérait toujours qu'au détour d'un de ses coupes gorge, ils allaient s'y lancer de l'ombre et lui tomber sur le dos. Ils auraient été bien reçus, je vous en réponds. Mais hélas, par une dérision du destin, jamais, au grand jamais, Tartarin de Tarascon a eu la chance de faire une mauvaise rencontre. Pas même un chien, pas même un ivrogne. Rien. Parfois, cependant, une fausse alerte. Un bruit de pas, des voix étouffées. Attention, se disait Tartarin. Et il restait planté sur place, scrute en l'ombre, prenant le vent, appuyant son oreille contre terre à la mode indienne. L'épase approchait. Les voix devenaient distinctes. Plus de doute. Ils arrivaient. Ils étaient là. Déjà Tartarin, l'œil en feu, la poitrine à le tente, se ramassait sur lui-même comme un jaguar et se préparait à bondir en poussant son cri de guerre. Quand tout à coup, du sein de l'ombre, il entendait de bonnes voix Tarasconaise l'appeler bien tranquillement. TV, c'est Tartarin. Et adieu, Tartarin. Malédiction. C'était le pharmacien Bézuquet avec sa famille qui venait de chanter la sienne chez les coastes caldes. Bonsoir, bonsoir. Gromlet Tartarin furieux de sa méprise et farouche, la canne haute, il s'enfonçait dans la nuit. Arrivé dans la rue du cercle, l'intrépide Tarasconaise attendait encore un moment en se promenant de long en large devant la porte avant d'entrer. À la fin, là de les attendre, et certains qu'il ne se montrerait pas. Il jetait un dernier regard de défi dans l'ombre et murmurait avec colère. Rien. Rien. Jamais rien. Là-dessus, le brave homme entrait faire son bésigue avec le commandant. Fin de la section 5, chapitre 5 du premier épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 6 Chapitre 6 du premier épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Zoday enregistré pour LibriVox.org par Ezoa. Les deux Tartarins. Avec cette rage d'aventure, ce besoin d'émotion forte, cette folie de voyage, de course, de diable ouvert, comment diantre se trouvait-il que Tartarin de Tarascon n'eut jamais quitté Tarascon ? Car c'est un fait. Jusqu'à l'âge de 45 ans, l'intrépide Tarasconais n'avait pas une fois couché hors de sa ville. Il n'avait pas même fait ce fameux voyage à traverser que tout bon provençal se paye à sa majorité. C'est au plus qu'il connaissait beaucœur, et cependant beaucœur n'est pas bien loin de Tarascon, puisqu'il n'y a que le pont à traverser. Malheureusement, ce diable de pont a été si souvent emporté par les coups de vent, il est si long, si fraile, et l'euro n'a tant de largeur à cet endroit que, ma foi, vous comprenez ? Tartarin de Tarascon préférait la terre ferme. C'est qu'il faut bien vous l'avouer. Mais dans notre héros, deux natures très distinctes. Je sens deux hommes en moi, a dit je le sais quel père de l'Église. Il lui livrait de Tartarin qui portait en lui l'âme de Don Quixote, les mêmes zélans chevalresques, le même idéal héroïque, la même folie du romanesque et du grandiose. Mais malheureusement, n'avait pas le corps du célèbre Hidalgo, ce corps hausseux et maigre, ce prétexte de corps sur lequel la vie matériellement 800 débouclés sa cuirasse et 48 heures avec une poignée de riz. Le corps de Tartarin, au contraire, était un brave homme de corps, très gras, très lourd, très sensuel, très douillé, très génial, plein d'appétits bourgeois et d'exigences domestiques. Le corps ventreux et court sur patte de l'immortel Sanchopancha. Don Quixote et Sanchopancha dans le même homme. Vous comprenez quel mauvais ménage ils y devaient faire, quel combat, quel déchirement. Oh, le beau dialogue à écrire pour Lucien ou pour Saint-Evremont. Un dialogue entre les deux Tartarins. Le Tartarin quixote et le Tartarin Sancho. Tartarin quixote s'exaltant au récit de Gustave et Mar, écriant, je pars. Tartarin Sancho ne pense qu'au rumatisme et disant, je reste. Tartarin quixote, très exalté, couvre-toi de gloire, Tartarin. Tartarin Sancho, très calme, Tartarin, couvre-toi de flanelle. Tartarin quixote, de plus en plus exalté. Oh, les bons riffsles à deux coups. Oh, les dagues, les laseaux, les moccasins. Tartarin Sancho, de plus en plus calme. Oh, les bons gilets tricotés. Les bonnes genuières bien chaudes. Oh, les braves casquettes à oreillettes. Tartarin quixote, hors de lui. Une hache, qu'on me donne une hache. Tartarin Sancho, sonnant la bonne. Genet, mon chocolat. Là-dessus, Genet apparaît avec un excellent chocolat, chaud, moiré, parfumé et de succulents grillades à l'anis qui font rire Tartarin Sancho en étouffant l'écrit de Tartarin quixote. Et voilà comme il se trouvait que Tartarin de Tarascon n'eut jamais quitté Tarascon. Fin de la section 6, chapitre 6 du premier épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 7. Chapitre 7 du premier épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Ezois. Les Européens à Shanghai, le Haut-Commerse, les Tartars, Tartarin de Tarascon serait-il un imposteur ? Le mirage. Une fois cependant Tartarin avait failli partir, partir pour un grand voyage. Les trois frères Garcia Camus, des Tarascones établis à Shanghai, lui avaient offert la direction pour comptoir là-bas. Ça par exemple, c'était bien la vie qu'il lui fallait. Des affaires considérables, tout un monde de commises à gouverner, des relations avec la Russie, la Perse, la Turquie d'Asie, enfin le Haut-Commerse. Dans la bouche de Tartarin, ce mot de Haut-Commerse vous apparaissait d'une hauteur. La maison de Garcia Camus avait en outre cet avantage qu'on y recevait quelquefois la visite des Tartars. Alors vite on fermait les portes. Camus prenait les armes, on hissait le drapeau consulaire, et PAN PAN par les fenêtres sur les Tartars. Avec quel enthousiasme Tartarin qui shot sauta sur cette proposition, je n'ai pas besoin de vous le dire. Par malheur, Tartarin Sancho n'entendait pas de cet oreille là, et comme il était le plus fort, l'affaire ne put pas s'arranger. Dans la ville on en parla beaucoup. Partira-t-il ? Ne partira-t-il pas ? Parions que si, parions que non. Ce fut un événement. En fin de compte, Tartarin ne partit pas. Mais toutefois cette histoire lui fit beaucoup d'honneur. Avoir failli aller à Shanghai ou y être allé, pour Taraskon c'était tout comme. A force de parler du voyage de Tartarin, on finit par croire qu'il en revenait. Et le soir, au cercle, tous ces messieurs lui demandaient des renseignements sur la vie à Shanghai, sur les mœurs, le climat, l'opium, le eau commerce. Tartarin, très bien renseigné, donnait de bonnes grâces les détails qu'on voulait. Et, à la longue, le brave homme n'était pas bien sur lui-même de n'être pas allé à Shanghai. Si bien qu'en racontant pour la centième fois la descente des Tartars, il en arrivait à dire très naturellement, alors je fais armer mes commis, je hisse le pavillon consulaire et PAN PAN par les fenêtres sur les Tartars. En entendant cela, tout le cercle frémissait. Mais alors votre Tartarin n'était pas un menteur ? Non, mille fois non. Tartarin n'était pas un menteur. Pourtant, il devait bien savoir qu'il n'était pas allé à Shanghai. Et, sans doute, il le savait. Seulement écoutez bien ceci. Il est temps de s'entendre une fois pour toutes sur cette réputation de menteurs que les gens du Nord ont faites au Méridionneau. Il n'y a pas de menteur dans le midi. Pas plus à Marseille, Canime, Cattoulouse, Cataraskon. L'homme du midi ne ment pas. Il se trompe. Il ne dit pas toujours la vérité. Mais il croit la dire. Son mensonge à lui ce n'est pas du mensonge. C'est une espèce de mirage. Oui, du mirage. Et pour bien me comprendre, allez-vous en dans le midi et vous verrez. Vous verrez ce diable de pays où le soleil transfigure tout et fait tout plus grand que nature. Vous verrez ces petites collines de Provence pas plus hautes que la butte Montmartre et qui vous paraîtront gigantesques. Vous verrez la maison carré de Nîmes, un petit bijou d'étagère qui vous semblera aussi grande que notre dame. Vous verrez. Ah, le seul menteur du midi s'il y en a un, c'est le soleil. Tout ce qu'il touche, il l'exagère. Qu'est-ce que c'était que Sparte au temps de sa splendeur ? Une bourgade ? Qu'est-ce que c'était Cataine ? Tout au plus une sous-préfecture. Et pourtant, dans l'histoire, elle nous apparaît comme des villes énormes. Voilà ce que le soleil en a fait. Vous étonnerez-vous après cela que le même soleil tombant sur Tarascon et pu faire d'un ancien capitaine d'habiment comme Bravida, le brave commandant Bravida, d'un avet, un baobab et d'un homme qui avait failli aller à Shanghai, un homme qui y était allé ? Fin de la section 7 chapitre 7 du premier épisode cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 8 chapitre 8 du premier épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet enregistré pour LibriVox.org par Aiswa. La ménagerie mitten un lion de la classe à Tarascon Terrible et seul année l'entrevue. Et maintenant que nous avons montré Tartarin de Tarascon comme il était en son privé avant que la gloire lui baisait au front et coiffait du laurier séculaire, maintenant que nous avons raconté cette vie héroïque dans un milieu modeste, ses joies, ses douleurs, ses rêves, ses espérances, a-t-on-nous d'arriver aux grandes pages de son histoire et aux singuliers réveillements qui devaient donner l'essor à cette incomparable destinée ? C'était un soir chez l'armurier coast-calde. Tartarin de Tarascon était en train de démontrer à quelques amateurs le maniement du fusil aiguille alors dans toute sa nouveauté. Soudain la porte s'ouvre et un chasseur de casquettes se précipite effarée dans la boutique en criant «un lion, un lion !» Stupeur général, effroi, tumulte, bousculade. Tartarin croise la baïonnette, coast-calde court-fermée la porte. On entoure le chasseur, on l'interroge, on le presse et voici ce qu'on apprend. La ménagerie mithaine, revenant de la foire de Boccaire, avait consenti à faire une halte de quelques jours à Tarascon et venait de s'installer sur la place du château avec un tas de boas, de foc, de crocodiles et un magnifique lion de la classe. Un lion de la classe à Tarascon. Jamais de mémoire d'hommes pareilles choses ne s'étaient vues. Aussi comme le brave chasseur de casquettes se regardait fièrement, quel rayonnement sur leur mal visage et dans tous les coins de la boutique coast-calde, quel bonne poignée de main silencieusement s'échangait, l'émotion était si grande, si imprévue que personne ne trouvait un mot à dire. Pas même Tartarin. Pas les frémissants, le fusil a l'aiguille encore entre les mains. C'est un projet debout devant le comptoir. Un lion de la classe l'a tout prêt, à deux pas. Un lion. C'est-à-dire la bête héroïque et féroce par excellence, le roi des fauves, le gibier de ses rêves, quelque chose comme le premier sujet de cette troupe idéale qui lui jouait de si beaux drames dans son imagination. Un lion, mille dieux et de la classe encore. C'était plus que le grand Tartarin l'en pouvait supporter. Tout à coup, un paquet de sang lui monta au visage. Ses yeux flambèrent. D'un geste convulsif, il jeta le fusil à aiguille sur son épaule et, se tournant vers le brave commandant Bravida, ancien capitaine d'abîment, il lui dit d'une voix de tonnerre, « Allons voir ça, commandant. Hébé, hébé, et mon fusil, et mon fusil à aiguille que vous emportez, hasardât timidement le prudent coste calde. Mais Tartarin avait tourné la rue et derrière lui, tous les chasseurs de casquettes en boitant fièrement le pas. Quand ils arrivèrent à la ménagerie, il y avait déjà beaucoup de monde. Tarascon, race héroïque, mais trop longtemps privée de spectacles à sensation, s'était ruée sur la baraque mitten et l'avait prise d'assaut. Aussi, la grosse madame mitten était bien contente. En costume câbile, les bras nus jusqu'au coude, débrassés de fer aux chevilles, une gravage dans une main, dans l'autre un poulet vivant, quoi que plumer, l'illustre d'âme faisait les honneurs Tarasconais et comme elle avait double muscle, elle aussi, son succès était presque aussi grand que celui de ses pensionnaires. L'entrée de Tartarin, le fusil sur l'épaule, jeta un froid. Tous ces braves Tarasconais, qui se promenaient bien tranquillement devant les cages, sans armes, sans méfiance, sans même aucune idée de danger, hurta un mouvement de terreur assez naturel en voyant leur grand Tartarin entrer dans la baraque avec son formidable engin de guerre. Il y avait donc quelque chose à craindre, puisque lui, ce héros, en inclin d'œil, tout le devant des cages se trouva dégarni. Les enfants criaient de peur, les dames regardaient la porte. Le pharmacien bézuquait c'est ce qu'il va, en disant qu'il allait chercher son fusil. Peu à peu, cependant, l'attitude de Tartarin rassure à l'écourage. Calme, la tête haute, l'intrépide Tarasconais filantement le tour de la baraque, passant sans s'arrêter devant la baignoire du foc, regardant d'un air dédaignu la longue caisse pleine de sons où le bois a digéré son poulet cru, et vingt-enfin se planté devant la cage du lion. Terrible et solennelle entrevue, le lion de Tarascon et le lion de la classe en face l'un de l'autre. D'un côté, Tartarin, debout, le jar est tendu, les deux bras appuyés sur son rifle. De l'autre, le lion, un lion gigantesque, vautré dans la paille, lignotant, l'air abruti avec son énorme muble à perruque jaune posée sur les pattes de devant. Tous deux calmes et se regardant. Chose singulière, soit que le fusil a aiguille lui eut donné de l'humeur, soit qu'il eut flairé un ennemi de sa race, le lion, qui jusque là avait regardé les Tarasconais d'un air de souverain mépris en leur baillant au nez à tous, le lion eut tout à coup un mouvement de colère. D'abord il renifla, gronda sourdement, écarta ses griffes et tira ses pattes. Puis il se leva, dressa la tête, secoua sa crinière, ouvrit une gueule immense et poussa vers Tartarin un formidable rugissement. Un cri de terreur lui répondit. Tarascon, affolé, se précipita vers les portes. Tous, femmes, enfants, porte-faits, chasseurs de casquettes, le brave commandant bravid à lui-même. Tartarin de Tarascon ne bougea pas. Il était là, fermé, résolu, devant la cage, des éclairs dans les yeux et cet terrible mou que toute la ville connaissait. Au bout d'un moment, quand les chasseurs de casquettes un peu rassurés par son attitude et la solidité des barreaux se rapprochèrent de leur chef, ils entendirent qu'ils murmuraient en regardant le lion. Ça, oui, c'est une chasse. Ce jour-là, Tartarin de Tarascon n'en dit pas davantage. Fin de la section 8, chapitre 8 du 1er épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 9. Chapitre 9 du 1er épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet enregistré pour Librevox.org par Aiswa. Singulier-effet du mirage. Ce jour-là, Tartarin de Tarascon n'en dit pas davantage. Mais le malheureux en avait déjà trop dit. Le lendemain, il n'était bourri dans la ville que du prochain départ de Tartarin pour l'Algérie et la chasse au lion. Vous êtes tous témoins, chers lecteurs, que le brave homme n'avait pas soufflé maux de cela. Mais vous savez, le mirage... Bref, tout Tarascon ne parlait que de ce départ. Sur le cours, au cercle, chez Coste Calde, les gens s'aborderaient d'un air effaré. Et autrement, vous savez la nouvelle au moins ? Et autrement, quoi donc ? Le cours de Tartarin, au moins ? Car à Tarascon, toutes les phrases commencent par « et autrement » qu'on prononce « autrement » et finissent par « au moins » qu'on prononce « au moins ». Or, ce jour-là, plus que tous les autres, les « au moins » et les « autrements » se naient à faire trembler les vitres. L'homme le plus surpris de la ville en apprenant qu'il allait partir pour l'Afrique, se fut Tartarin. Mais voyez ce que c'est que la vanité. Au lieu de répondre simplement qu'il ne partait pas du tout, qu'il n'avait jamais eu l'intention de partir, le pauvre Tartarin, la première fois qu'on lui parlait de ce voyage, fit d'un petit air évasif. Mais peut-être, je ne dis pas. La seconde fois, un peu plus familiarisée avec cette idée, il répondit. C'est probable. La troisième fois, c'est certain. Enfin, le soir, au cercle et chez les Coste Calde, entraîné par le ponchozeux, les bravos, les lumières, grisés par le succès que l'annonce de son départ avait eu dans la ville, le malheureux déclara formellement qu'il était là de chasser la casquette et qu'il allait, avant peu, se mettre à la poursuite des grands lions de la classe. Un aura formidable accueillit cette déclaration. Là-dessus, nouveau ponchozeux, poignées de main, acolades et sérénades au flambeau jusqu'à minuit devant la petite maison du Baobab. C'est Tartarin Sancho qui n'était pas content. Cette idée de voyage en Afrique et de chasse aux lions lui donnait de frissons par avance. Et en rentrant au logis, pendant que la sérénade d'honneur sonnait sous leurs fenêtres, il fit à Tartarin quichotte une scène effroyable, l'appelant toquet, visionnaire, imprudent, triple fou, lui détaillant par le menu tous les catastrophes qu'il attendait dans cette expédition. Naufrage, rumatisme, fièvre chaude, dysentrie, peste noire et le reste. En vain, Tartarin quichotte jurait-il de ne pas faire d'imprudence qu'il se couvrirait bien, qu'il emporterait tout ce qu'il faudrait. Tartarin Sancho ne voulait rien entendre. Le pauvre homme se voyait déjà déchiqueté par les lions, engloutis dans les sables du désert comme feu cambise, et l'autre Tartarin ne parvinte à la pésir un peu, quand lui expliquant que ce n'était pas pour tout de suite, que rien ne pressait et qu'en fin de compte il n'était pas encore parti. C'est clair, en effet, que l'on ne s'embarque pas pour une expédition semblable sans prendre quelques précautions. Il faut savoir où l'on va que diable, et ne pas partir comme un oiseau. Avant toute chose, le Tarasconais voulait lire les récits des grands touristes africains, les relations d'Homangopark, de Cayet, du Dr Livingstone, d'Henri Duverrier. Là, il vit que ces intrépides voyageurs avant de chausser leurs sandales pour les excursions lointaines, les mains à supporter la faim, la soif, les marches forcées, les privations de toutes sortes. Tartarin voulait faire comme eux, et à partir de ce jour-là, ne se nourrit plus que d'eau bouillie. Ce qu'on appelle «eau bouillie» à Tarascon, c'est quelque tranche de pain noyé dans de l'eau chaude avec une gousse d'ail, un peu de teint, un brin de laurier. Le régime était sévère, et vous pensez si le pauvre sain chauffit la grimace. Tartarin de Tarascon joignit d'autres sages pratiques. Ainsi, pour prendre l'habitude des longues marches, il s'astreignit à faire chaque matin son tour de ville sept ou huit fois de suite, tantôt au pas accéléré, tantôt au pas gymnastique, les coudes au corps et deux petits cailloux blancs dans la bouche selon la mode antique. Puis, pour se faire aux fraicheurs nocturnes, aux brouillards, à la rosée, il descendait tous les soirs dans son jardin et restait là jusqu'à des dix et onze heures, seul avec son fusil, à la fu par le bas au bab. Enfin, tant que la ménagerie mitaine resta à Tarascon, les chasseurs de casquette attardaient chez Costa Calde, pur voire dans l'ombre, en passant sur la place du château, un homme mystérieux se promenant de long en large derrière la barraque. C'était Tartarin de Tarascon qui s'habituait à entendre s'enfrémir les rugissements du lion dans la nuit sombre. Fin de la section 9, chapitre 9 du premier épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 10. Chapitre 10 du premier épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Hésois. Avant le départ. Pendant que Tartarin s'entraînait ainsi par toutes sortes de moyens héroïques, tout Tarascon avait les yeux sur lui. On ne s'occupait plus d'autre chose. La chasse à la casquette ne battait plus que d'une aile, les romances chômées. Dans la pharmacie Bézuquet, le piano l'anguissait sous une ousse verte et les mouches quant arrêtent sécher dessus, le ventre en l'air. L'expédition de Tartarin avait arrêté tout. Il fallait voir le succès du Tarascon dans les salons. On se l'arrachait, on se le disputait, on se l'empruntait, on se le volait. Il n'y avait pas de plus grand honneur pour les dames que d'aller à la ménagerie mitaine au bras de Tartarin et de se faire expliquer devant la cage du lion comment on s'y prenait pour chasser ces grandes bêtes, où il fallait viser, à combien de pas. Si les accidents étaient nombreux, etc., etc. Tartarin donnait toutes les explications qu'on voulait. Il avait lu Jules Girard et connaissait la chasse au lion sur le bout du doigt, comme s'il l'avait faite, aussi parlait-il de ces choses avec une grande éloquence. Mais, où il était le plus beau, c'était le soir à dîner chez le Président la Devezse, ou le brave commandant Bravida, ancien capitaine d'Abiment, quand on apportait le café et que toutes les chaisses se rapprochant, on le faisait parler de ces chaisses futures. Alors, le coup sur la nappe, le nez dans son moca, le héros racontait d'une voie émue tous les dangers qu'il attendait là-bas. Il disait les longs affus en lune, les marais pestilentiels, les rivières empoisonnées par la feuille du lourier rosé, les neiges, les soleils ardents, les scorpions, les pluies de sauterelles. Il disait aussi les mœurs des grands lions de la classe, leur façon de combattre, leur vigueur phénoménale et leur férocité au temps du rute. Puis, s'exaltant à son propre récit, il se levait de table, bondissait au milieu de la salle à manger, imitant le cri du lion, le bruit d'une carabine, le sifflement d'une balle explosive, gesticulait, rugissait, renversait les chaisses. Autour de la table, les hommes se regardaient en hauchant la tête, les dames fermaient les yeux avec de petits cris des froids, les vieillards brandissaient leurs longs cannes bellicueusement et dans la chambre à côté, les petits garçonnés qu'on couche de bonheur, éveillés en sursaut par les rugissements et les coups de feu avec grand peur et demandaient de la lumière. En attendant, Tartarin ne partait pas. Fin de la section 10, chapitre 10 du premier épisode, cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 11, chapitre 11 du premier épisode de Tartarin de Tarascondes, Alphonse Daudet, enregistré pour Librevox.org par Aiswa. Des coups d'épée, messieurs, des coups d'épée, mais pas de coups d'épingles. Avez-ils bien réellement l'intention de partir ? Question délicate et à laquelle l'historien de Tartarin serait fort embarrassé de répondre. Toujours est-il que la ménagerie mitaine avait quitté Tarascondes depuis plus de trois mois et le tueur de Lyon ne bougeait pas. Après tout, peut-être le candid héros, aveuglé par un nouveau mirage, se figurait-il de bonne foi qu'il était allé en Algérie ? Peut-être qu'à force de raconter ses futurs chasses, il s'imaginaient les avoir faites, aussi sincèrement qu'il s'imaginaient avoir hissé le drapeau consulaire et tiré sur les tartars, à Shanghai. Malheureusement, si cette fois encore Tartarin de Tarascond fut victime du mirage, les Tarascones ne le furent pas. Lorsqu'au bout de trois mois d'attente on s'aperçut que le chasseur n'avait pas encore fait une mâle, on commença à murmurer. Ce sera comme pour Shanghai, disait Kostekal, dans Souriant. Et le mot de l'armurier fit fureur dans la ville, car personne ne croyait plus en Tartarin. Les naïfs, les poltrons, des gens comme Bézuquet, qu'une puce aurait mis en fuite et qui ne pouvait pas tirer un coup de fusil sans fermer les yeux, cela surtout était impitoyable. Au cercle, sur les splanades, ils abordaient le pauvre Tartarin avec de petits aires gognards. Et autrement, pourquoi en ce voyage ? Dans la boutique Kostekal, de son opinion, ne faisait plus foi. Les chasseurs de casquettes renieaient leur chef. Puis les épigrammes s'en mêlèrent. Le président la devaisse, qui faisait volontiers en seizeur de loisirs deux doigts de cours à la muse provençale, composa dans la langue du cru une chanson qui eut beaucoup de succès. Il était question d'un certain grand chasseur appelé Maître Gervais, dont le fusil redoutable devait exterminer jusqu'au dernier tous les lions d'Afrique. Par malheur, ce diable de fusil était de complexion singulière. On le chargeait toujours. Il ne partait jamais. Il ne partait jamais. Vous comprenez l'allusion ? En un tour de main, cette chanson devint populaire. Et quand Tartarin passait, les portes fais du quai, les petits décroteurs de devant sa porte chantaient en cœur. Loufousiu de Maître Gervais toujours Loucargon Loufousiu de Maître Gervais toujours Loucargon par jamais. Seulement cela se chantait de loin, à cause des doubles muscles, aux fragilités des engouements de Tarascon. Le grand homme, lui, feignait de ne rien voir, de ne rien entendre. Mais au fond, cette petite guerre sourde et vénimeuse l'a fligée beaucoup. Il sentait Tarascon lui glisser dans la main, la faveur populaire allérait d'autre, et cela le faisait horriblement souffrir. À la grande gamelle de la popularité, il fait bon s'asseoir devant. Mais quel échaudement, quand elle se renverse, en dépit de sa souffrance, Tartarin souriait et menait paisiblement sa même vie, comme si de rien n'était. Quelquefois, cependant, ce masque de joyeuse insouciance qu'il s'était par fierté et collé sur le visage, se détachait subitement. Alors, au lieu du rire, on voyait l'indignation et la douleur. C'est ainsi qu'un matin que les petits décroteurs chantaient sous ces fenêtres l'offusio de Maître Gerveille. Les voix de ces misérables arrivent jusqu'à la chambre du pauvre grand homme en train de se raser devant sa glace. Tartarin portait toute sa barbe, mais comme elle venait trop forte, il était obligé de la surveiller. Tout à coup, la fenêtre s'ouvrit violemment, et Tartarin apparut en chemise, en serre-tête, barbouillée de bons savons blancs, brandissant son rasoir et sa savonnette, écriant formidable des coups d'épées, messieurs, des coups d'épées, mais pas de coups d'épingles. Belle parole dignes de l'histoire qui n'avait que le tort de s'adresser à ces petits fouches-tras, haut comme leurs boîtes à cirage et gentil homme tout à fait incapable de tenir une épée. Fin de la section 11, chapitre 11 du premier épisode, cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 12, chapitre 12 du premier épisode d'Alphonse Daudet, enregistré pour Librévox.org par Ezois, de ce qui fut dit dans la petite maison du Baobab. Au milieu de la défection générale, l'armée seule tenait bon pour Tartarin. Le brave commandant Bravida, ancien capitaine d'aliments, continuait à lui marquer la même estime. C'est un lapin, sentait-t-il à dire, et cette affirmation valait bien, j'imagine, celle du pharmacien Bézuquet. Pas une fois le brave commandant n'avait fait allusion au voyage en Afrique. Pourtant, quand la clameur publique devint trop forte, il se décida à parler. Un soir, le malheureux Tartarin était seul dans son cabinet, pensant à des choses tristes, quand il vit entrer le commandant, grave, ganté de noir, boutonné jusqu'aux oreilles. Tartarin, fil ancien capitaine avec autorité, Tartarin, il faut partir. Et il restait debout dans l'encadrement de la porte, rigide et grand comme le devoir. Tout ce qu'il y avait dans ce Tartarin il faut partir, Tartarin de Tarascon le compris. Très pâle, il se leva, regarda autour de lui d'un oeil attendris ce joli cabinet, bien clos, plein de chaleur et de lumière douze. Ce large fauteuil s'y commode, ses livres, son tapis, les grands stores blancs de ses fenêtres, derrière lesquels tremblaient les branches grêles du petit jardin. Puis, s'avançant vers le brave commandant, il lui prit la main, l'acéra avec énergie et d'une voix où roulait des larmes, stoïque cependant, il lui dit, je partirai, bravida. Et il partit comme il l'avait dit. Seulement pas encore tout de suite, il lui fallut le temps de soutiller. D'abord, il commanda chez Bonpart deux grandes mâles doublées de cuivre, avec une longue plaque portant cette inscription, Tartarin de Tarascon, caisse d'armes. Le doublage et la gravure prirent beaucoup de temps. Il commanda aussi chez Tasta V, un magnifique album de voyages pour écrire son journal, ses impressions, car enfin, on a bouché assez le lion, on pense tout de même en route. Puis il fit venir de Marseille toute une cargaison de conserve alimentaire, du pémican en tablette pour faire du bouillon, une tentabrie d'un nouveau modèle, se montant et se démontant à la minute, des bottes de marins, deux parapluies, un waterproof, des lunettes bleues pour prévenir les oftalmis. Enfin, le pharmacien Bézuquet lui confectionna une petite pharmacie portative bourrée de sparadra, d'arnica, de canfre, de vinaigre des quatre voleurs. Pauvre Tartarin, ce qui l'en faisait, ce n'était pas pour lui. Mais il espérait, à force de précautions et d'attention délicates, à péser la fureur de Tartarin Sancho, qui, depuis que le départ était décidé, ne décollerait ni de jour, ni de nuit. Fin de la section 12, chapitre 12 du premier épisode, cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 13. Chapitre 13 du premier épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Hésois. Le départ. Enfin, il arriva, le jour sol annel, le grand jour. Des lobes, tout Tarascon était sur pied, encombrant le chemin d'Avignon et les abords de la petite maison du Baobab. Du monde au fenêtre, sur les toits, sur les arbres, des mariniers du Rhône, des porte-faits, des décroteurs, des bourgeois, des ordisseuses, des taftacières, le cercle, enfin, toute la ville. Puis aussi, des gens de beaux-caires qui avaient passé le pont, des marichers de la banlieue, des charrettes à grande bâche, des vignerons hissés sur de belles mules atifées de rubans, de flots, de grelots, de nœuds, de sonnettes, et même, de loin en loin, quelques jolies fidères le venus en groupe de leurs galants, le ruban d'azur autour de la tête, sur de petits chevaux de camargue gris de fer. C'est le bon monsieur Tartarin, ce bon monsieur Tartarin, qui s'en allait tuer des lions chez les Teurs. Pour Tarascon, l'Algérie, l'Afrique, la Grèce, la Perse, la Turquie, la Mesopotamie, tout cela forme un grand pays très vague, presque mythologique, et cela s'appelle les Teurs, les Turcs. Au milieu de cette cahue, les chasseurs de casquettes alètes et venais, fiers du triomphe sages comme des sillons glorieux. Devant la maison du Baobab, deux grandes brouettes. De temps en temps, la porte s'ouvrait, laissant voir quelques personnes qui se promenaient gravement dans le petit jardin. Des hommes apportaient des mâles, des caisses, des sacs de nuit qu'ils empilaient sur les brouettes. À chaque nouveau colis, la foule frémissait. On se nommait les objets à haute voie. Ça, c'est l'attente abrie. Ça se sont les conserves, la pharmacie, les caisses d'armes. Et les chasseurs de casquettes donnaient des explications. Tout à coup, vers dix heures, il se fit un grand mouvement dans la foule. La porte du jardin tourna sur ses gonds violemment. « C'est lui, c'est lui ! » criait-on. C'était lui. Quand il parut sur le seuil, deux cris de stupor partirent de la foule. « Vous avez des lunettes ? » Tar Tarin de Tarascon, en effet, avait cru de son devoir allant en Algérie de prendre le costume algérien. Large pantalon bouffant en toile blanche, petite veste collante à bouton de métal, deux pieds de ceinture rouge autour de l'estomac, le cou nu, le front rasé, sur sa tête une gigantesque chéchia, bonnet rouge, et un flot bleu d'une longueur, avec cela deux lourds fusils, un sur chaque épaule, un grand couteau de chasse à la ceinture, sur le ventre une cartouchière, sur la hanche un révolver se balançant dans sa poche de cuir. C'est tout. Ah pardon, j'oubliais les lunettes, une énorme paire de lunettes bleues qui venait là bien à propos pour corriger ce qu'il y avait d'un peu trop farouche dans la tournure de notre héros. Vive Tartarin ! hurla le peuple. Le grand homme sourit, mais ne salua pas à cause de ses fusils qui le gênaient. Du reste, il savait maintenant à quoi s'en tenir sur la faveur populaire. Peut-être même qu'au fond de son âme, il maudissait cette terrible compatriote qu'il obligait à partir, à quitter son joli petit chez lui au mur blanc ou persienne verte. Mais cela ne se voyait pas. Calme et fier, quoiqu'un peu pâle, il s'avança sur la chaussée, regarda ses brouettes, et voyant que tout était bien, pris gaillardamment le chemin de la gare, sans même se retourner une fois vers la maison du Baobab. Derrière lui marchait le brave commandant Bravida, ancien capitaine d'habiment, le président la devaise, puis l'armurier costecal des tous les chasseurs de casquette, puis les brouettes, puis le peuple. Devant l'embarcadère, le chef de gare l'attendait, le fréquent de 1830, qui lui serra la main plusieurs fois avec chaleur. L'express Paris-Marseille n'était pas encore arrivé. Tartarin et son état major rentraient dans les salles d'attente. Pour éviter l'encombrement, derrière eux le chef de gare fit fermer les grilles. Pendant un quart d'heure, Tartarin se promenait de long en large dans les salles au milieu des chasseurs de casquette. Il leur parlait de son voyage, de sa chasse, promettant qu'on s'inscrivait sur son carnet pour une peau comme pour une contredence. Tranquille et doux, comme socrate au moment de boire la cigue. L'intrépide Tarasconet avait un mot pour chacun, un sourire pour tout le monde. Il parlait simplement, d'un air affable. On aurait dit qu'avant de partir, il voulait laisser derrière lui comme une traînée de charmes, de regrets, de bons souvenirs. D'entendre leur chef parler ainsi. Le casquette avait des larmes, quelques-uns même des remords, comme le président la devais et le pharmacien Bézuquet. Des hommes d'équipe pleuraient dans des coins. Dehors, le peuple regardait à travers les grilles et criait « Vive Tartarin ! » Enfin la cloche sonna. Un roulement sourd, un sifflet déchirant et branla les voûtes. « En voiture, en voiture ! Adieu, Tartarin ! Adieu, Tartarin ! Adieu, Tartarin ! Adieu, tous. Murmura le grand homme. Et sur les joues du brave commandant Bravida, il embrassa son cher Tarascon. Puis il s'est lancé sur la voie et monta dans un wagon plein de Parisiennes qui pensait mourir de peur en voyant arriver cet homme étrange avec tant de carabines et de révolvers. » Fin de la section XIII, chapitre XIII du premier épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section XIV, chapitre XIV du premier épisode de Tartarin, de Tarascon, d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Ezois. Le port de Marseille. Enbarque, enbarque ! Le 1er décembre 1860, à l'heure de midi, par un soleil d'hiver provençal, un temps clair, luisant, splendide, les Marseillais effarés virent débouchés par un teur. Oh ! mais un teur ! Jamais il en avait vu un comme celui-là. Et pourtant, Dieu sait si l'en manque à Marseille des teurs. Le « teur » en question, et je besoin de vous le dire, c'était Tartarin, le grand Tartarin de Tarascon, qui s'en allait le long des quais, suivi de ses caisses d'armes, de sa pharmacie, de ses conserves, rejoindre l'embarcadeur de la compagnie Touache qui était là-bas. L'oreille encore pleine des applaudissements Tarasconais, grisées par la lumière du ciel, l'odeur de la mer, Tartarin rayonnant marcher, ses fusils sur l'épaule, la tête haute, regardant de tous ses yeux ce merveilleux port de Marseille qu'il voyait pour la première fois, et qu'il l'éblouissait. Le pauvre homme croyait rêver. Il lui semblait qu'il s'appelait Sinbad le Marin, et qu'il y en a dans les mille et une nuit. C'était à perte de vue un fouille de ma, de vergue, se croisant dans tous les sens, pavillons de tous les pays, Russes, Grecs, Suédois, Tunisien, Américains, les navires au raduquet, les beaux prêts arrivant sur la berge comme des rangées de baïonnettes. Au-dessous, les naïades, les déesses, les saines vierges, et autres sculptures de bois peints qui donnent le nom au vaisseau. Par l'eau de mer, dévorée, ruisselant, moisie, de temps en temps, entre les navires, un morceau de mer, comme une grande moire tâchée d'huile. Dans l'enchevêtrement des verges, des nuées et de mouettes faisant de jolis tâches sur le ciel bleu, des mousses qui s'appelaient dans toutes les langues. Sur le quai, au milieu des ruisseaux qui venaient des savonneries, verres, épais, noirâtre, chargées d'huile et de soude, tout un peuple de douaniers, de commissionnaires, de porte-faises avec leurs bogies, atelées de petits chevaux-corses, des magasins de confection bizarres, des baraques en fumée où les matelots faisaient leur cuisine, des marchands de pipe, des marchands de singe, de perroquet, de cordes, de toiles à voile, des briques à braques fantastiques où s'étalaient pelmèles de vieilles coulevrines, de grosses lanternes dorées, de vieux palans, de vieilles ancres zédentées, vieux cordages, vieilles poulies, vieux portevoies, lunettes marines du temps de jambarte et de du guétrouin, des vendeuses de moules et de clovises accroupies et piaillantes à côté de leur coquillage, des matelots passant avec des peaux de goudron, des marmites fumantes, de grands paniers pleins de pulpes qu'ils avaient lavé dans l'eau blanchâtre des fontaines, partout un encombrement prodigieux de marchandises de toute espèce, soiries, minerais, trains de bois, saumons de plomb, draps, sucre, karoube, colza, réglisse, cana sucre, l'Orient et l'Occident, pelmels, de grands tas de fromages de holland que les génoises ténient en rouge avec leurs mains. Là-bas, le quai ou blé. Les portefeuilles déchargant leurs sacs sur la berge du haut de grands échafaudages, le blé torrendor, qui roulait au milieu d'une fumée blonde, des hommes en fesses rouges, inscriblant à mesure dans de grands tamis de peau d'âne, et le chargant sur des charrettes, qui s'éloignaient suivis d'un régiment de femmes et d'enfants avec des balayettes et des paniers à glan. Plus loin, le bassin de carénage, les grands vaisseaux couchés sur le flanc et conflant bêtes avec des broussailles pour les débarrasser des herbes de la mer, les verbes trempant dans l'eau, l'odeur de la résine, le bruit assourdissant des charpentiers doublant la coque des navires avec de grandes plaques de cuivre. Parfois, entre les mâts, une éclaircie, alors Tartar envoyait l'entrée du port, le grand va et vient des navires, une fraigate anglaise partant pour Malte, peint pente et bien lavé, avec des officiers en gants jaunes, ou bien un grand brick marseillais démarrant au milieu des cris, des jurons, et à l'arrière un gros capitaine en redingot et chapeau de soie, commandant la manœuvre en provençal. Des navires qui s'en allaient en courant toutes voiles dehors, d'autres là-bas bien loin, qui arrivaient lentement dans le soleil comme en l'air. Et puis, tout le temps, un tapage effroyable, roulement de charrette, ce OIS des matelots, jurons, chants, sifflet de bateaux à vapeur, les tambours et les clérons du Fort Saint-Jean, du Fort Saint-Nicolas, les cloches de la major, des acoules, de Saint-Victor. Par là-dessus, le mistral qui prenait tous ses bruits, toutes ses clameurs, les roulais, les secouets, les confondètes avec sa propre voix, et en faisait une musique folle, sauvage, héroïque comme la grande fanfare du voyage, fanfare qui donnait envie de partir, d'aller loin, d'avoir des ailes. C'est au son de cette belle fanfare que l'intrépide Tartarin de Tarascon s'embarqua pour le pays des lions. Fin de la section XIV Chapitre XIV du premier épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section XV Chapitre 1 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet enregistré pour Librevox.org par Ezois. Deuxième épisode chez Lether. Chapitre 1 La Traversée Les cinq positions de la Chechia Le soir du troisième jour. Miséricorde Je voudrais, mes chers lecteurs, peintres et grands peintres, pour mettre sous vos yeux, en tête de ce second épisode, les différentes positions que prit la Chechia de Tartarin de Tarascon dans ces trois jours de traversée qu'elle fit à bord du zoive, entre la France et l'Algérie. Je vous la montrerai d'abord au départ, sur le pont héroïque et superbe comme elle était au réolant cette belle tête Tarasconaise. Je vous la montrerai ensuite à la sortie du port quand le zoive commence à caracoler sur les lames. Je vous la montrerai contre rêve rémissante, étonnée et comme s'entend déjà les premières atteintes de son mâle. Puis, dans le golfe du Lyon, à mesure qu'on avance au large et que la mer devient plus dure, je vous la ferai voir aux prises avec la tempête, se dressant efferré sur le crâne du héro et son grand flot de laine bleue qui se hérise dans la brume de mer et la bourrasque. Quatrième position. Six heures du soir, en vue des côtes corse, l'infortuné Chechia dépange par-dessus le bastingage et lamentablement regarde et son de la mer. Enfin, cinquième et dernière position. Au fond d'une étroite cabine, dans un petit lit qui a l'air d'un tiroir de commode, quelque chose d'informe et de désolé roule en gégnant sur l'oreiller. C'est la Chechia, l'héroïque Chechia du départ, réduite maintenant au vulgaire état de Cascamèche et s'enfonçant jusqu'aux oreilles d'une tête de malade blême et convulsionnée. Ah ! s'il est à Rasconnais avait pu voir leur grand tartarin couché dans son tiroir de commode sous le jour blafard et triste qui tombait des hublots parmi cet odeur fâte de cuisine et de bois mouillé, l'écurante odeur du paquebot. S'il l'avait entendu râler à chaque battement de l'hélice, demandé duté toutes les cinq minutes et juré contre le garçon avec une petite voix d'enfant, comme il s'en serait voulu de l'avoir obligé à partir. Ma parole d'historien, le pauvre Theur faisait pitié. Surpris tout à coup par le mal, l'infortuné n'avait pas eu le courage de desserrer sa ceinture algérienne ni de se défubler de son arsenal. Le couteau de chasse agromange lui cassait la poitrine, le cuir de son révolvert lui meurtrissait les jambes. Pour l'achever, les bougonnements de tartarin Sancho, qui ne cessait de gendre et de pester, imbécile va ! Je te l'avais bien dit ! Ah ! tu as voulu aller en Afrique ! Et bien t'es, la voilà l'Afrique, comment la trouves-tu ? Ce qu'il y avait de plus cruel, c'est que du fond de sa cabine et de ses gémissements, le malheureux entendait les passagers du grand salon rire, manger, chanter, jouer aux cartes. La société était aussi joyeuse que nombreuse à bord du Zouave. Des officiers qui rejoignaient leur corps, des dames de l'Al-Cazard de Marseille, des cabotins, un riche musulman qui revenait de la Mecque, un prince monté-négrin très farceur qui faisait des imitations de ravelles de l'Al-Cazard. Pas un de ces gens-là n'avaient le mal de mer. Il leur temps se passait à boire du champagne avec le capitaine du Zouave, un bon gros vivant de Marseille qui avait ménage à Alger et à Marseille et répondait au joyeux nom de Barbassou. Tartarin de Tarasco en voulait à tous ses misérables. Leur gaité redoublait son mal. Enfin, dans l'après-midi du troisième jour, il se fit à bord du navire un mouvement extraordinaire d'une longue torpeur. La cloche de l'avant sonnait. On entendait les grosses bottes des matelots courir sur le pont. « Machine en avant ! machine en arrière ! » criait la voix enrouée du capitaine Barbassou. Puis, « Machine, stop ! » un grand taré, une secousse, et pleut rien. Rien que le paquebot se balance en silencieusement de droite à gauche comme un ballon dans l'air. Il s'est épouvanta le Tarasconnet. « Miséricorde ! le sombrons ! » criât-il d'une voix terrible. Et retrouvant ses forces par magie, il bondit de sa couchette et se précipita sur le pont avec son arsenal. Fin de la section 15, chapitre premier du deuxième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 16. Chapitre 2 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet enregistré pour LibriVox.org par Ezoa. « Aux armes ! Aux armes ! » On ne sombrait pas. On arrivait. Le zoa venait d'entrer dans la rade, une belle rade aux eaux noires et profondes, mais silencieuse, mort, en ne presque déserte. En face, sur une colline, algé la blanche, avec ses petites maisons d'un blanc mat qui descendent vers la mer, serrées les unes contre les autres. Par là-dessus. Un grand ciel de satin bleu. Oh, mais si bleu ! L'illustre Tartarin, un peu remis de sa frayeur, regardait le paysage en écoutant avec respect le prince Monténégrain, qui, debout à ses côtés, lui nommait les différents quartiers de la ville, la Casbah, la ville Haute, la Ruba Bazoun. Très bien élevé, ce prince Monténégrain, de plus que naissant à fond l'Algérie Aussi, Tartarin se proposait-il de cultiver sa connaissance. Tout à coup, le long du bastingage contre lequel ils étaient appuyés, le Tarasconé aperçoit une rangée de grosses mains noires qui se cramponnaient par dehors. Presque aussitôt, une tête de neigre, toutes crépues, apparaît devant lui, et avant qu'il ait eu le temps d'ouvrir la bouche, le pont se trouve envahi de tout côté par une centaine de forbants noirs jaunes Ces forbants-là, Tartarin les connaissait. C'était eux, c'est-à-dire îles, ces fameux îles qu'il avait si souvent cherché la nuit dans les rues de Tarascon. Enfin, ils se décidaient donc à venir. D'abord, la surprise le cloua sur place. Mais quand il vit les forbants se précipiter sur les bagages, arracher la bâche qu'il les recouvrait, commencer enfin le piège du navire, alors le héros se réveilla et dégainant son couteau de chasse « Aux armes ! Aux armes ! » créa-t-il le voyageur. Et le premier de tous, il fondit sur les pirates. « Qu'est-ce qu'il y a ? Qu'est-ce que vous avez ? » fit le capitaine Barbassu qui sortait de l'entrepon. « Ah, vous voilà, capitaine. Vite, vite, armez vos hommes. Eh, pourquoi faire, Bundes ? Mais vous ne voyez donc pas ? Quoi donc ? Là, devant vous, les pirates ? Le capitaine Barbassu le regardait tout tailluré. À ce moment, un grand diable de neigres passait devant eux, en courant, avec la pharmacie du héros sur son dos. « Misérable ! Attends-moi ! » hurla le taras connaît et il s'élança la dague en avant. Barbassu le rattrape à au vol et le tenant par sa ceinture. « Mais restez donc tranquilles, tronc de lait. Ce ne sont pas des pirates. Il y a longtemps qu'il n'y en a plus de pirates. Ce sont des porte-faits. Des porte-faits ? Eh oui, des porte-faits qui viennent chercher les bagages pour les porter à terre. Ranguez donc votre goutte-là, donnez-moi votre billet et marchez derrière ce neigre, un brave garçon qui va vous conduire à terre et même jusqu'à l'hôtel, si vous le désirez. Un peu confus, Tartarin donna son billet et, se mettant à la suite du neigre, descendit par le tir vieil dans une grosse barque qui dansait le long du navire. Tous ces bagages y étaient déjà, ces mâles, caisses d'armes, conserves alimentaires. Comme il tenait toute la barque, on n'eut pas besoin d'attendre d'autres voyageurs. Le neigre grimpe pas sur les mâles et s'y accoupit comme un singe, les genoux dans ses mains. Un autre neigre prit les rames. Tous deux regardaient Tartarin en riant et montrant leurs dents blanches. Debout à l'arrière, avec cette terrible mou qui faisait la terreur de ses compatriotes, le grand Tarasconet tourmentait fièvreusement le manche de son coute-là. Car, malgré ce qu'avait pu lui dire Barbassou, il n'était qu'à moitié rassuré sur les intentions de ses portefaits à peau d'Eben qui ressemblaient si peu aux braves portefaits de Tarascon. Cinq minutes après, la barque arrivait à terre et Tartarin posait le pied sur ce petit quai barbaresque ou trois cents ans auparavant. Un galérien espagnol nommé Michel Cervantes préparait, sous le bâton de la chourme algérienne, un sublime roman qui devait s'appeler Don Quichote. Fin de la section 16, chapitre 2 du deuxième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 17 chapitre 3 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet enregistré pour Librivox.org par Aiswa. Invocation à Cervantes. Débarquement. Où sont les teurs ? Pas de teurs. Des illusions. Oh Michel Cervantes, ça avédera. Si ce qu'on dit est vrai, qu'au lieu où les grands hommes ont habité quelque chose d'eux-mêmes air et flottent dans l'air jusqu'à la fin des âges, ce qui restait de toi sur la plage barbaresque, du très saire de joie en voyant débarquer Tartarin de Tarascon, ce type merveilleux du français du midi en qui s'était incarné les deux héros de ton livre, Don Quichote et Sancho Pancha. L'air était chaud ce jour-là. Sur le Caire Huisseland de Soleil, cinq ou six douaniers, des Algériens attendant des nouvelles de France, quelques morts accroupis qui fumaient leurs longues pips, des matelots maltaires amenant de grands filaises ou des milliers de sardines luisètes entre les mailles comme de petites pièces d'argent. Mais à peine Tartarin eut-il mi-pied à terre, le caisse animat changea d'aspect. Une bande de sauvages, encore plus hideux que les fourbants du bateau, se dressa d'entre les cailloux de la berge et se rua sur le débarquant. Grans Arabes, tout nus sous des couvertures de laine, petits morts en guenis, des morts en guenis, neigres, tunisiens, maonets, m'shabites, garçons d'hôtels en tablier blanc, tous criant, hurlant, s'accrochant à ses habits, se disputant ses bagages, l'un emportant ses conserves, l'autre sa pharmacie, et dans un charabia fantastique, lui jetant à la tête des noms d'hôtels invraisemblables. Etourdi de tout ce tumultre, le pauvre Tartarin allait vener, pester, jurer, se démener courait après ses bagages et ne sachant comment se faire comprendre de ses barbares, les haranguettes en français, en provençal, et même en latin, du latin de Poursognac, Rosa, la Rose, Bonoos, Bona, Boloom, tout ce qu'il savait, peine perdue, on ne l'écoutait pas. Heureusement qu'un petit homme, vêtue d'une tunique à collée jaune et armée d'une longue canne de compagnons, intervint comme un dieu d'homère dans la mêlée et dispersa toutes ces tracas y a coup de bâton. C'était un sergent de ville algérien. Très poliment, il engagea Tartarin à descendre à l'hôtel de l'Europe et le confia des garçons de l'endroit qu'il emmenait à lui et ses bagages en plusieurs bouettes. Au premier pas qu'il fit dans Algée, Tartarin de Tarascon ouvrit de grands yeux. D'avance, il s'était figuré une ville orientale, féérique, mythologique, quelque chose tenant le milieu entre Constantinople et Zanzibar. Il tombait en plein Tarascon. Des cafés, des restaurants, de larges rues, des maisons à quatre étages, une petite place macadamisée ou des musiciens de la ligne jouaient des polkas d'offenbach, des messieurs sur des chaises buvant de la bière avec des échaudés, des dames, quelques lorettes et puis des militaires, encore des militaires, toujours des militaires. Et pas un tord ! Il n'y avait que lui. Aussi, pour traverser la place, se trouva-t-il un peu gêné. Le monde le regardait. Les musiciens de la ligne s'arrêtèrent et la polka d'offenbach resta un pied en l'air. Les deux fusils sur l'épaule, le révolver sur la hanche, farouche et majestueux comme robins sont cruzoés, Tartarin passa gravement au milieu de tous les groupes. Mais en arrivant à l'hôtel, ses forces l'abandonner. Le départ de Tarascon, le port de Marseille, la traversée, le prince monténégrin, les pirates, tout se brouillait et roulait dans sa tête. Il fallut le monter à sa chambre, le désarmer, le déshabiller. Déjà même on parlait d'envoyer chercher un médecin. Mais, à peine sur l'oreiller, le héros se mit à ronfler si haut et de si bon cœur que l'hôtelier jugea les secours de la science inutile et tout le monde se retira discrètement. Fin de la section 17, chapitre 3 du deuxième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 18. Chapitre 4 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Ezoa. Le premier affût. Trois heures sonnait à l'horloge du gouvernement quand Tartarin se réveilla. Il avait dormi toute la soirée, toute la nuit, toute la matinée, et même un bon morceau de l'après-midi. Il faut dire aussi que depuis la chéchia on avait vu de rude. La première pensée du héros, en ouvrant les yeux, fut celle-ci. Je suis dans le pays du lion ! Pourquoi ne pas le dire ? À cette idée que les lions étaient là tout près, à deux pas et presque sous la main et qu'il allait falloir en découdre, brûr, un froid mortel le saisit et il se fourra intrépidement sous sa couverture. Mais, au bout d'un moment, la gaitée du dors, le ciel si bleu, le grand soleil qui ruisselait dans la chambre, un bon petit déjeuner qu'il se fit servir au lit, sa fenêtre grande ouverture la mer, le tout arrosé d'un excellent flacon de vin de Crécia, lui rendit bien vite son ancien héroïsme. « Au lion, au lion !» crée-a-t-il en rejetant sa couverture et il s'habilla presquement. Il s'arrêlait en plan. Sortir de la ville sans rien dire à personne, se jeter en plein désert, attendre la nuit sans busquer et au premier lion qui passerait « PAM PAM ! » puis revenir le lendemain déjeuner à l'Hôtel de l'Europe, recevoir les félicitations des Algériens et fréter une charrette pour aller chercher l'alimale. Il s'armat donc à la hâte, roula sur son dos la tentabrie et l'arche montait d'un bon pied au-dessus de sa tête et, raide comme un pieu, descendit dans la rue. Là, ne voulant demander sa route à personne de peur de donner les veilles sur ses projets, il tourna carrément à droite, enfilant jusqu'au bout les arcades Babazoun ou du fond de leur noir boutique des nuits de juifs algériens le regardent dépasser, embusqués dans un coin comme des araignées. Traversa la place du théâtre, prit le faubourg de la grande route poudreuse de Mustafa. Il y avait sur cette route un encombrement fantastique, omnibus, fiacre, coricolo, des fourgons du train, de grandes charrettes de foins traînées par des beux, des escadons de chasseurs d'Afrique, des troupeaux de petits ânes microscopiques, des négresses qui vendaient des galettes, des voitures d'alsaciens émigrants, des spailles en manteaux rouges, tout cela défilant dans un tourbillon de poussière au milieu des cris, des chants, des trompettes entre deux haies de méchants de barraques où l'on voyait de grandes maonaises se peignant devant leurs portes, des cabarets pleins de soldats, des boutiques de boucher, des carisseurs. Qu'est-ce qu'ils me chantent donc avec leur orient ? pensait le grand artarien. Il n'y a pas même tant de turcs à Marseille. Tout à coup, il vit passer près de lui, allongeant ses grandes jambes et rangorgé comme un d'un don, un hyperbe chameau. Cela lui fit battre le cœur. Des chameaux, déjà. Les lions ne devaient pas être loin. Et en effet, au bout de cinq minutes, il vit arriver vers lui, le fusil sur l'épaule, toute une troupe de chasseurs de lions. Les lâches, se dit notre héros en passant à côté d'eux. Les lâches, à l'héro-lions par bandes et avec des chiens. Car il ne se serait jamais imaginé de ne plus chasser autre chose que des lions. Pourtant, ces chasseurs avaient de si bonnes figures de commerçants retirés et puis cette façon de chasser le lion avec des chiens et des carnassières était si patriarchale que le Tarasconais, un peu intrigué, crut devoir aborder un de ses messieurs. Et autrement, camarade, bonne chasse ? Pas mauvaise, répondit l'autre en regardant d'un œil effaré l'armement considérable du guerrier de Tarascon. Vous avez tué ? Mais oui, pas mal. Vous voyez plus tôt. Et le chasseur algérien montrait sa carnassière, toute gonflée de lapins et de bécasses. Comment ça, votre carnassière ? Vous les mettez dans votre carnassière ? Ou voulez-vous donc que je les mette ? Mais alors c'est c'est des tout-petits des petits et puis des gros, fit le chasseur. Et comme il était pressé de rentrer chez lui, il rejoignit ses camarades à grandes enjambées. L'intrépide Tartarin en reste à planter de stupor au milieu de la route. Puis, après un moment de réflexion, « Bah, se dit-il, ce sont des blagueurs, ils n'ont rien tué du tout. » Et il continue à son chemin. Déjà les maisons se faisaient plus rares, les passants aussi. La nuit tombait, les objets devenaient confus. Tartarin de Tarascon marcha encore une demi-heure. À la fin, il s'arrêta. C'était tout à fait la nuit. Nuit sans lune, criblé d'étoiles. Personne sur la route. Malgré tout, le héros pensa que les lions n'étaient pas des diligence, ils ne devaient pas volontiers suivre le grand chemin. Ils se jetaient à travers champs. À chaque pas, des fossés, des ronces, des brossailles. N'importe, ils marchaient toujours. Puis tout à coup, halte. Il y a du lion dans l'air par ici. Ce dinatrome. Et il renifla fortement de droite et de gauche. Fin de la section 18, chapitre 4 du deuxième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 19, chapitre 5 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet. Enregistré pour LibriVox.org par Aiswa. Pampant. C'était un grand désert sauvage, tout terrissé de plantes bizarres, de ces plantes dorian qui ont l'air de bête méchante. Sous le jour discret des étoiles, leurs ombres agrandies s'étiraient par terre en tout sens. À droite, la masse confuse et lourde d'une montagne, la classe peut-être. À gauche, la mer invisible qui roulait sourdemment. Un vrai gite attendait les fauves. Un fusil devant lui, un autre dans les mains, Tartarin de Tarascon mit un genu tentaire et attendit. Il attendit une heure, deux heures, rien. Alors il se souvint que, dans ses livres, les grands tueurs de Lyon n'allaient jamais à la chasse sans emmener un petit chevro qu'ils attachaient à quelques pas devant eux et qu'ils faisaient crier en lui, tirant la pâte avec une ficelle. N'ayant pas de chevro, le Tarascon a eu l'idée d'essayer des imitations et se mit à béler d'une voix chevretente. D'abord très doucement, parce qu'au fond de l'âme, il avait tout de même un peu peur que le Lyon l'entendit. Puis, voyant que rien ne venait, il béla plus fort. Mais, mais... Rien encore. Impatienté, il reprit de plus belle et plusieurs fois de suite. Mais, mais... Mais... Avec tant de puissance que ce chevro finissait par avoir l'air d'un bœuf. Tout à coup, à quelques pas devant lui, quelque chose de noir et de gigantesque s'abattit. Il se tue. Cela se baissait, flairait la terre, bondissait, se roulait, partait au galop, puis revenait et s'arrêtait net. C'était le Lyon, allant pas douter. Maintenant, on voyait très bien ses quatre pattes courtes, sa formidable encolure et deux yeux, deux grands yeux qu'il usait dans l'ombre. Enjou, feu, pam, pam ! C'était fait. Puis tout de suite un bondissement en arrière et le coup de la de chasse au point. Au coup de feu du Taras connait, un hurlement terrible répondit. « Il en a !» cria le bon tartarain. Et ramassé sur ses fortes jambes, il se préparait à recevoir la bête. Mais elle en avait plus que son compte et s'enfuit au triple galop en hurlant. Lui pourtant ne bougea pas. Il attendait la femelle. Toujours comme dans ses livres. Au bout de deux ou trois heures d'attente, le Taras connait cela. La terre était humide, la nuit devenait fraîche, la bise de mer piquait. « Si je faisais un somme en attendant le jour, se dit-il, et pour éviter l'érumatisme, il recourt à la tente abri. Mais voilà le diable ! Cette tente abri était d'un système si ingénieux, si ingénieux, qui ne puisse jamais venir à bout de l'ouvrir. Il eut bossé, scrimé, réçué pendant une heure, la danétance ne s'ouvrait pas. Il y a des parapluies qui partaient plus torrentielles, s'amusent à vous jouer de ces tours-là. De guerre l'asse. Le Taras connait, jeta l'ustensile par terre et se coucha dessus, en jurant comme un vrai provençal qu'il était. « Tata tata tata ! Qu'est-ce que ça co ? fitartar un s'éveillantant sursaut. C'était les clérons des chasseurs d'Afrique qui sonnaient la diane dans les casernes de Mustafa. Le tueur de Lyon, stupéfait, se frotta les yeux. Lui qui se croyait en plein désert. Savez-vous où il était ? Dans un carré d'artichaut entre un plan de chouflors et un plan de bêtraves. Son Sahara avait des légumes. Tout près de lui, sur la jolie côte verte de Mustafa supérieur, des villettes algériennes, toutes blanches, luisées dans la rosée du jour levant. On se serait cru aux environs de Marseille la physionomie bourgeoise et potagère de ce paysage endormi étonna beaucoup le pauvre homme et le my de forme échantumeur. « Ces gens-là sont fous, se disait-il, de planter leurs artichauts dans le voisinage du Lyon, car enfin je n'ai pas rêvé. Les Lyons viennent jusqu'ici. On voit là la preuve. La preuve, c'était des tâches de sang que la bête en fouillant avait laissé derrière elle. Pancher sur cette piste sanglante, l'œil aux aguets, le révolver au point, le vaillant Tarasconet arriva, d'artichaut en artichaut, jusqu'à un petit champ d'avoine. De l'herbe foulée, une mare de sang, et, au milieu de la mare, couché sur le flanc avec une large plaie à la tête. « Hein ? Devinez quoi ? Un Lyon par bleu ? Non, un Nann, un de ces tout petits ânes qui sont si communs en Algérie et qu'on désigne là-bas sous le nom de Buriko. Fin de la section 19, chapitre 5 du deuxième épisode, cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 20, chapitre 6 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Ezoa. Arrivé de la femelle, terrible combat, le rendez-vous des lapins. Le premier mouvement de Tartarin à l'aspect de sa malheureuse victime fut un mouvement de dépit. Il y a six lois en effet d'un Lyon à un Buriko. Son second mouvement fut tout à l'appitier. Le pauvre Buriko était si joli, il avait l'air si bon. La peau de ses flancs encore chaudes allait évener comme une vague. Tartarin sa genouilla et du bout de sa ceinture algérienne essaya d'étancher le sang de la malheureuse bête. Et ce grand homme soignant ce petit âne, c'était tout ce que vous pouvez imaginer de plus touchant. Au contact soyeux de la ceinture, le Buriko, qui avait encore pour deux liars de vie, ouvrit son grand œil gris, remua deux ou trois fois ses longs oreilles comme pour dire merci, merci. Puis une dernière convulsion l'agita de tête en queue et il ne bougea plus. Noirot, noirot, cria tout à coup une voix étranglée par l'angoisse. En même temps, dans un taillis voisin, les branches remuèrent. Tartarin eut que le temps de se livrer et de se mettre en garde. C'était la femelle. Elle arriva, terrible et rugissante, sous l'aîtrait d'une vieille alzacienne en marmotte, armée d'un grand parapluie rouge et réclamant son âne à tous les échos de Mustafa. Certes, il aurait mieux valu pour Tartarin avoir affaire à une lionne enfurée qu'à cette méchante vieille. Venement le malheureux essaya de lui faire entendre comment la chose s'était passée. Qu'il avait pris Noirot pour un lion. La vieille cru qu'on voulait se moquer d'elle et poussant d'énergie « Tartefle ! » tomba sur le héros à coup de parapluie. Tartarin, un peu confus, se défendait de son mieux, paraît l'écouse avec sa carabine. Suait, soufflait, bondissait, criait « Mais madame, mais madame ! Va te promener. Madame était sourde et sa vigueur le prouvait bien. Heureusement un troisième personnage arriva sur le champ de bataille. C'était le mari de l'Alzacienne, paretier. De plus, fort bon comptable. Quand il vit à qui il avait affaire et que l'assassin ne demandait qu'à payer le prix de la victime, il désarme à son épouse et l'on s'entendit. Tartarin donna 200 francs. Là, n'en valait bien 10. C'est le prix courant des bourricots sur les marchés arabes. Puisons l'antère à le pauvre Noirot au pied d'un figuier. Et l'Alzacien, mis en bonne humeur par la couleur des durostarasconnais, compre une croûte à son cabaret qui se trouvait à quelques pas de là sur le bord de la grande route. Les chasseurs algériens venaient y déjeuner tous les dimanches car la plaine était giboyeuse et à deux lieues autour de la ville il n'y avait pas de meilleur endroit pour les lapins. Et les lions, demanda Tartarin. L'Alzacien le regarda très étonné. Les lions ? Oui, les lions ? Envoyez-vous quelquefois ? Le cabaretier éclata de rire. Ah ben, merci. Des lions, pourquoi faire ? Il n'y en a donc pas dans l'Algérie ? Ma foi, je n'en ai jamais vu. Et pourtant, voilà vingt ans que j'habite la province. Cependant, je crois bien avoir entendu dire il me semble que les journaux mais c'est beaucoup plus loin là-bas, dans le sud. À ce moment, ils arrivaient au cabaret. Un cabaret de banlieue comme on en voit avant voit Pantin avec un ramot tout fané au-dessus de la porte, des queue de bières peintes sur les murs et cette enseigne inoffensive au rendez-vous des lapins. Le rendez-vous des lapins. Oh bravida, quel souvenir ! Fin de la section 20, chapitre 6 du deuxième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 21. Chapitre 7 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascondes, Alphonse Daudet enregistré pour LibriVox.org par Ezoa. Histoire d'un omnibus, d'une mauresque et d'un chaplet de fleurs de jasmin. Cette première aventure aurait-tu de quoi décourager bien des gens mais les hommes trempés comme Tartarin ne se laissent pas facilement tabattre. Les lions sont dans le sud, pensa le héros. Eh bien, giraient dans le sud. Et dès qu'il eut avalé son dernier morceau, il se leva, remercia son hôte, embrasse à la vieille sans rancune, versa une dernière larme sur l'infortuné noireau, et retourna bien vite à alger avec la ferme intention de boucler ses mâles et de partir le jour même pour le sud. Malheureusement, la grande route de Moustapha semblait s'être allongée depuis la veille. Il faisait un soleil, une poussière, la tentabrie était d'un lourd. Tartarin ne se sentit pas le courage d'aller rapier jusqu'à la ville, et le premier omnibus qui passa, il fit signe et monta dedans. Ha, pauvre Tartarin de Tarascondes, combien il aurait mieux fait pour son nom, pour sa gloire, de ne pas entrer dans cette fatale gimbarde et de continuer pédestrement sa route au risque de tomber asphyxiée sous le poids de l'atmosphère, de la tentabrie et de ses lourds fusils rayés à double canon. Tartarin est enmonté, l'omnibus fut complet. Il y avait au fond le nez dans son brévière, un vicaire d'alger à grande barbe noire, en face, un jeune marchand mort qui fumait de grosse cigarette, puis un matelot maltais et quatre ou cinq mauresques masquées de linge blanc et dont on ne pouvait voir que les yeux. Ces dames venaient de faire leur dévotion au cimetière d'Abdel Qader, mais cette visite funèbre ne semblait pas les avoir attristées. On les entendait rire et jacasser entre elles sous leurs masques en croquant des pâtisseries. Tartarin a cru s'apercevoir qu'elle le regardait beaucoup. Une, surtout, celle qui était assise en face de lui, avait planté son regard dans le sien et ne le retira pas de toute la route. Quoi que la dame fût voilée, la vivacité de ce grand oeil noir allongé par le col, un poignet délicieux et fin chargé de brasses les dors qu'on entrevoyait de temps en temps entre les voiles. Tout, le son de la voix, les mouvements gracieux, presque enfantins de la tête, disaient qu'il y avait là-dessous quelque chose de jeune, de jolie, d'adorable. Le malheureux tartarin le savait tout se fourrer. La caresse muette de ses beaux yeux doriant le troublait, l'agitaient, le faisaient mourir. Il avait chaud, il avait froid. Pour la chevet, la pantoufle de la dame s'emmêla. Sur ses grosses bottes de chasse, il la sentait courir, cette mignonne pantoufle, courir et frétiller comme une petite souris rouge. Que faire ? Répondre à ce regard, à cette pression. Oui, mais les conséquences. Une intrigue d'amour en Orient c'est quelque chose de terrible. Et avec son imagination romanesque et méridionale, le brave Tarasconé se voyait déjà tombant au main des oeufs nuques, décapité, mieux que cela peut-être, cousu dans un sac de cuir et roulant sur la mer, sa tête à côté de lui. Cela le refroidissait un peu. En attendant, la petite pantoufle continuait son manège, et les yeux d'en face s'ouvraient tout grand vers lui, comme deux fleurs de velours noirs, en ayant l'air de dire, « Queille-nous ! » L'omnibus s'arrêta. On était sur la place du théâtre, à l'entrée de la rue Babazoun. Une à une, empêtrée dans leur grand pantalon, et serrant leur voile contraire avec une grâce sauvage, les Mauresques descendirent. La voisine de Tartarin se leva la dernière, et en se levant, son visage passa si près de celui du héros, qu'il l'effleura de son haleine, un vrai bouquet de jeunesse, de jasmin, de musques et de pâtisseries. Le Tarasconé n'y résista pas. Yivre d'amour et prêt à tout, il s'élança derrière la Mauresque. Au bruit de ses bufletteries, elle se retourna, mit un doigt sur son masque comme pour dire « Chut ! » et vivement, de l'autre main, elle lui jeta un petit chapelet parfumé, fait avec des fleurs de jasmin. Tartarin de Tarascon se baissa pour leur amasser, mais, comme notre héros était un peu lourd et très chargé d'armure, l'opération fut assez longue. Quand il se releva, le chapelet de jasmin sur son cœur, la Mauresque avait disparu. Fin de la section 21, chapitre 7 du deuxième épisode, cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 22, chapitre 8 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet, enregistré pour Librevox.org par Hésois. Lion de la Tlace, dormez. Lion de la Tlace, dormez, dormez tranquille au fond de vos retraites dans les aloes et les cactus sauvages. De quelques jours encore, Tartarin de Tarascon ne vous massacrera point. Pour le moment, tout son attirail de guerre, caisse d'armes, pharmacies, tentabris, conserves alimentaires, repose paisiblement emballée à l'Hôtel d'Europe dans un coin de la chambre 36. Dormez sans peur, grand lion roue, le Tarasconet cherche sa Mauresque. Depuis l'histoire de l'omnibus, le malheureux croit sentir perpétuellement sur son pied, sur son vaste pied de trapeur, les frétiments de la petite sourire rouge. Et la brise de mer en effleurant ses lèvres se parfume toujours, quoi qu'il fasse, d'une amoureuse odeur de pâtisserie et d'anis. Il lui faut sa maugrabine. Mais ce n'est pas une mince affaire. Retrouvez dans une ville de 100.000 âmes une personne dont on ne connaît que la laine, les pantoufles et la couleur des yeux. Il n'y a qu'un Tarasconet féru d'amour capable de tenter une pareille aventure. Le terrible c'est que, sous leurs grands masques blancs, toutes les mauresques se ressemblent. Ces dames ne sortent guère. Et quand on veut en voir, il faut monter dans la ville haute, la ville arabe, la ville des teurs. Un vrai coupe-gorge, cette ville haute. De petites ruelles noires, très étoiles, grimpant à pique entre deux rangées de maisons mystérieuses dont les toitures se rejoignent et fontunelles. Des portes basses, des fenêtres toutes petites, muettes, tristes, grillagées. Et puis, de droite et de gauche, un tas d'échoppes très sombres où les teurs farouchent sa tête yeux blancs et dents brillantes fument de longues pips et se parlent à voix basse comme pour conserter de mauvais coups. Dire que notre tartarin traversait sans émotion cette ité formidable se serait mentir. Il était au contraire très ému et dans ses ruelles obscures dont son gros ventre tenait toute la largeur, le brave homme n'avançait qu'avec la plus grande précaution, l'œil aux aguets, le doigt sur la détente d'un révolver. Tout à fait comme à Tarascon en allant au cercle. À chaque instant il s'attendait à recevoir sur le dos toute une dégringolade de nukes et de janissaires. Mais le désir de revoir sa dame lui donnait une audace et une force de géant. Huit jours durant, l'intrépide tartarin ne quitta pas la ville haute. Tantôt on le voyait faire le pied de gru devant les bains morts, attendant l'heure où ses dames sortent par bande, frissonantes et sentant le bain. Tantôt il apparaissait accroupi à la porte des mosquées, suantes et soufflantes pour quitter ses grosses bottes avant d'entrer dans le sanctuaire. Parfois, à la tombée de la nuit, quand il s'en revenait navré et de n'avoir rien découvert, pas plus au bain qu'à la mosquée. Le Tarascon est, en passant devant les maisons moraisques, entendait des champs monotones, des sons étouffés de guitare, des roulements de tambours de basque et des petits rires de femmes qui lui faisaient battre le cœur. « Elle est peut-être là ? » se disait-il. Alors, si la rue était déserte, il s'approchait d'une de ses maisons, levait le lourd marteau de la potterne basse et frappait timidement. Aussitôt les champs, les rires cessaient. On n'entendait plus derrière la muraille que de petits chuchotements vagues, comme dans une volière endormie. « Tenons-nous bien ! » pensait le héros. « Il va m'arriver quelque chose. Ce qui lui arrivait le plus souvent, c'était une grande potée d'eau froide sur la tête, ou bien des peaux d'orange et de figues de barbarie. Jamais rien de plus grave. Lyon de l'Atlas, dormez. Fin de la section 22, chapitre 8 du deuxième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 23, chapitre 9 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Aiswa, le prince grégory du Monténégro. Il y avait deux grandes semaines que l'infortuné Tartarin cherchait sa dame algérienne, et très vraisemblablement, il la chercherait encore si la providence des amants n'était venue à son aide sous les traits d'ingentium monténégrin. Voici. En hiver, toutes les nuits de samedi, le grand théâtre d'Alger donne son balle masqué, ni plus ni moins que l'opéra. C'est l'éternel et insipide balle masqué de province. Peu de monde dans la salle. Quelques épaves de bulliers ou du casino, vierges folles suivants l'armée, chikars fanés, durs en déroute, et cinq ou six petites blanchisseuses maonaises qui se lancent, mais gardent de leur temps de vertu un vague parfum d'ail et de sauce safranée. Le vrai coup d'œil n'est pas là. Il est au foyer, transformé pour la circonstance en salon de jeu. Une foule fièvreuse et bariolée s'y bouscule autour des longs tapis verts, des turcos en permission misant les gros sous-du-près, des morts marchands de la ville haute, des neigres, des maltets, des colons de l'intérieur qui ont fait 40 lieux pour venir hasarder sur un as l'argent d'une charu ou d'un couple de bœufs. Tous frémissants, pâles et dents serrés avec ce regard singulier du joueur, troubles en bisous, devenus louches à force de fixer toujours la même carte. Plus loin, ce sont des tribus de juifs algériens jouant en famille. Les hommes ont le costume oriental hideusement agrémenté de bas bleus et de casquettes de velours. Les femmes, bouffies et blafardes, se tiennent tout traite dans leurs étroits plastrons d'or. Gruppées autour des tables, toute la tribu piaille se concerne, compte sur ses doigts et joue peu. De temps en temps seulement, après de longs conciliabules, un vieux patriarche à barbe de paire éternelle se détache et va risquer le douro familial. C'est alors, tant que la partie dure, un sentiment dieu hébraïque tourné vers la table, terribles yeux dément noirs qui font frétiller les pièces d'or sur le tapis et finissent par les attirer tout doucement comme par un fil. Puis des querelles, des batailles, des jurons de tous les pays, des cris fous dans toutes les langues, des couteaux qu'on dégaine, la garde qui monte, de l'argent qui manque. C'est au milieu de ces saturnales que le grand artarain était venu s'égarer un soir pour chercher l'oubli et la paix de cœur. Le héros s'en a les seuls, dans la foule, pensant à sa mauresque, quand tout à coup, à une table de jeu, par-dessus les cris, le bruit de l'or, deux voies irritées, c'est le verre. Je vous dis qu'il me manque vingt francs, monsieur. Monsieur. Après, monsieur. Apprenez à qui vous parler, monsieur. Je ne demande pas mieux, monsieur. Je suis le prince grégoré du monténégro, monsieur. À ce nom-là, tartarain tout ému, fendit la foule et vint se placer au premier rang joyeux et fier de retrouver son prince, ce prince monté les grains si polis sans sa bord du paquebot. Malheureusement, ce titre d'altest qui avait tant ébloui le bon Taras connait ne produisit pas la moindre impression sur l'officier de chasseur avec qui le prince avait son algarade. « Me voilà bien avancé, » fit le militaire en ricanant, puis se tournant vers la galerie. « Grégory du monténégro, qui connait ça ? Personne ? Tartarain, indigné, fit un pas en avant. Pardon, je connais le prince, dit-il d'une voie très ferme et de son plus bel accent Taras connait. L'officier de chasseur le regarda un moment bien en face, puis le vent les épaules. Ah, non, c'est bon, partagez-vous les vins franchement qui n'en soient plus question. Là-dessus, il tourna le dos et se perdit dans la foule. Le fougueux tartarain vous laissait lancer derrière lui, mais le prince l'enlempêcha. Laissez, j'en fais mon affaire. Et prenant le Taras connait par le bras, il l'entraîna dehors rapidement. Dès qu'il fure sur la place, le prince Grégory du Montenegro se découvrit, tandis la main à un autre héros et se rappelant vaguement son nom, commença d'une voie vibrante. Monsieur Barbarin. Tartarain souffle à l'autre timidement. Tartarain, Barbarin, importe. Entre nous, maintenant, c'est à la vie, à la mort. Et le noble Montenegrain lui secoue à la main avec une farouche énergie. Vous pensez si le Taras connait été fier ? Prince, Prince, répétait-il avec ivresse. Un quart d'heure après, ces deux messieurs étaient installés au restaurant des Platanes, agréable maison de nuit dont les terrasses plongent sur la mer. Et là, devant une forte salade ruse arrosée d'un joli vin de Crécia, on renoue à connaissance. Vous ne pouvez rien ni imaginer de plus séduisant que ce prince Montenegrain. Mince, fin, les cheveux crépus, frisés au petit fer, rasés à la pierre ponce, est installé d'ordre bizarre. Il avait l'œil futé, le geste calin et un accent vaguement d'italien qui lui donnait un fausère de Mazarin sans moustache. Tréférait d'ailleurs sur les langues latines et citant à tout propos ta site, Horace et les commentaires. De vieillirasse et réditaire, ses frères l'avaient, paraît-il, exilé dès l'âge de dix ans à cause de ses opinions libérales, et depuis, il courait le monde pour son instruction et son plaisir, en altesse philosophe. Il s'est passé trois ans à Tarascon et, comme Tartarin s'étonnait de ne l'avoir jamais rencontré au cercle ou sur l'esplanade, je sortais peu, fila le test d'un ton évasif. Et le Tarasconet, par discrétion, nous a pas en demandé davantage. Toutes ces grandes existences ont décuté si mystérieux. En fin de compte, un très bon prince, ce Seigneur Grégory. Tout en sirotant le vin rosé de Crécia, il écouta patiemment Tartarin, lui parler de Samoresque, un sport, connaissant toutes ces dames, de la retrouver promptement. On bucèque et longtemps. On trinca au dame d'Alger, au monténigre libre. Dehors, sous la terrasse, la mer roulait, et les vagues, dans l'ombre, battaient l'arrive avec un bruit de drape mouillée qu'on secoue. L'air était chaud, le ciel plein d'étoiles. Dans les platanes, un Rossignol chantait. Ce fut Tartarin qui paye à la note. Fin de la section 23, chapitre 9 du deuxième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 24 chapitre 10 du deuxième épisode de Tartarin de Tarascon, d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Eswa. Dis-moi le nom de ton père, et je te dirai le nom de cette fleur. Parlez-moi des princes monténigres pour lever lestement la Caille. Le lendemain de cette soirée aux platanes, dès le petit jour, le prince Grégory était dans la chambre du Tarasconais. « Vite, vite, habillez-vous, votre moraise qui est retrouvée. Elle s'appelle Baïa. Vingt ans, jolie comme un coeur, et déjà veuve. « Veuve ? quelle chance ! » fit joyeusement le brave Tartarin qui se méfie des maris d'Orient. « Oui, maîtresse surveillée par son frère. « Ah, diantre ! » Amour farouche qui vend des pips au bazar d'Orléans. Ici, un silence. « Bon, repris le prince, vous n'êtes pas hommes à vous effrayer pour si peu, et puis on viendra peut-être à bout de ce fort banc en lui achetant quelques pips. Allons vite habillez-vous, heureux coquin. « Pal est mu, le coeur plein d'amour. Le Tarasconais saute à de son lié, boutonnant à la hâte son vaste calçon de flanelle. « Qu'est-ce qu'il faut que je fasse ? Écrire à la dame tout simplement et lui demander un rendez-vous ? Elle sait donc le français ? » fit d'un air désappointé le naïf Tartarin qui rêvait d'Orient sans mélange. « Elle n'en sait pas un mot » répondit le prince imperturbablement. « Mais vous allez me dicter la lettre et je traduirai à mesure. « Oh, prince, que de bonté ! » Et le Tarasconais se mit à marcher à grand pas dans la chambre, silencieuse et se recueillant. « Vous pensez qu'on écrit pas à une mauresque d'Alger comme à une grisette de beaucœur ? Fort heureusement que notre héros avait part de vers lui ses nombreuses lectures qui lui permirent, en amalgamant la rhétorique à page des Indiens de Gustave et Marre, qui est un ouvriant de la Martine et quelque lointaine réminiscence du Cantique des Cantiques de composer la lettre la plus orientale qu'il se puis voir. Cela commençait par « Comme l'autre rouge dans les sables » et finissait par « Dis-moi le nom de ton père et je te dirai le nom de cette fleur. » A cet envoi le romanaisque Tartarin aurait bien voulu joindre un bouquet de fleurs emblématiques et à la mode orientale. Mais le prince Grégory pensa qu'il valait mieux acheter quelques pips chez le frère, d'adoucir l'humeur sauvage du monsieur et ferait certainement très grand plaisir à la dame qui fumait beaucoup. « Allons vite acheter des pips, » fit Tartarin plein d'ardeurs. « Non, non, laissez-moi y aller seul, je les aurai à meilleure compte. » « Comment, vous voulez ? » « Oh, prince, prince, et le brave homme tout confus tendit sa bourse à l'obligeant Monténégrain en lui recommandant de ne rien négliger pour que la dame fût contente. Malheureusement l'affaire, quoique bien lancée, ne marcha pas aussi vite qu'on aurait pu l'espérer. Très touchée, paraît-il, de l'éloquence de Tartarin et du reste, aux trois quarts séduites par avance, l'amourste que n'aurait pas mieux demandé que de le recevoir. Mais le frère avait des scrupules. Et pour les endormir, il fallait acheter des douzaines, des grosses, des cargaisons de pips. « Qu'est-ce que diable Baïa peut faire de toutes ces pips ? se demandait parfois le pauvre Tartarin. Mais il payait quand même et sans les inés. Enfin, après avoir acheté des montagnes de pips et répandu des flots de poésie orientale, on obteinte un rendez-vous. Je n'ai pas besoin de vous dire avec quel battement de cœur le Taras connaît s'y prépare, avec quel soin ému il tailla l'ustra parfumasse à rue de barbe de chasseur de casquette, sans oublier, car il faut tout prévoir, de glisser dans sa poche un castet à pointe et deux ou trois révolvers. Le prince, toujours obligant, vint à ce premier rendez-vous en qualité pour faire prête. La dame habitait dans le haut de la ville, devant sa porte, un jeune maud de treize à quatorze ans fumait des cigarettes. C'était le fameux Ali, le frère en question. En voyant arriver les deux visiteurs, il fera pas deux coups à la potterne et se retira discrètement. La porte s'ouvrit. Une négresse parue qui, sans dire un seul mot, conduisit ses messieurs à travers l'étroit de cour intérieur dans une petite chambre fraîche où la dame attendait à couder sur un liba. Au premier abord, elle parut au tarascolet plus petite et plus forte que la moresque de l'omnibus. Au fait, était-ce bien la même ? Mais ce soupçon ne fit que traverser le cerveau de tartarins comme un éclair. La dame était si jolie, ainsi, avec ses pieds nus, ses doigts grassouillés chargés de bagues, roses, fines, et sous son corselet de drape dorée, sous les ramages de sa robe à fleur, laissant deviner une aimable personne un peu boulotte, friande à point et ronde de partout. Le tuyau d'embre d'un arguilet fumait à ses lèvres et l'envolopait toute d'une gloire de fumée blonde. En entrant, le tarasconet posa une main sur son cœur et s'inclina le plus moresquement possible en roulant de gros yeux passionnés. Bayal regarda un moment sans dire, puis, lâchant son tuyau d'embre, se renversa en arrière, cacha sa tête dans ses mains, et l'on ne vit plus que son cou blanc qu'un fourrire faisait danser comme un sac rempli de perles.