 Vorwort von das Waldbauernbübel. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Availlee im März 2010. Das Waldbauernbübel. Erster Band von Waldheimat. Erzählungen aus der Jugendzeit. Von Peter Rosecka. Vorwort. Kindheitheimat. Das uralte Lied, den man ewig horcht. Es ist eine der göttlichen Eigenschaften unserer Seele, dass wir vergangenes Ungemach leichter zu vergessen pflegen als vergangene Freuden und dass sich in der Erinnerung diese Freuden immer mehr von den Schlacken des Ungemachs reinigen, bis sie da stehen wie ein strahlender Himmelsalter, auch dem alten Kinder noch. Man nennt sie Träumer, die Menschen, die so gerne ins Vergangene schauen. Wir bedenken nicht, dass sie in traumhaftem Glück hier einen Schatz bewachen, der unverlierbar und unzerstörbar ist, solange die Seele lebt, in der er ruht. Kindheitheimat. Ich habe kein Land gefunden in der weiten Welt, dass so schön und glückselig wäre als meine rauhe Bergeshöhe zwischen Wäldern und Wiesen. Wenn ich nun aber in diesem Buche von Kindheits- und Jugendtagen des Waldbauernbuben erzähle, so muss man diesen Buben nicht alle mal gerade auf meine Person beziehen. Man kann es tun, aber mit einiger Vorsicht. Die Erzählungen wollen zu jeder Gattung von Wahrheit gehören, welche durch den Poeten ins Allgemeine gehoben wird und den ganzen Menschen zeigt. Grundlage dieser Schriften sind meine Erlebnisse in jenen Bergen, zu jener Zeit von etwa 1848 bis 1870 und auch Erlebnisse anderer, die mit mir und um mich gewesen sind. Es ist wohl schon mancher Kopf darüber geschüttelt worden, wieso ich in meiner Bauernhütte all die Zustände und Sitten und die vielen wunderlichen Kerle kennengelernt hätte, ob sie denn gleich so von allen Talgründen, Waldwinkeln und allem Matten herbeigekommen wären, um sich von mir beschreiben zu lassen. Nun, Volksstudien habe ich in der Tat gar keine gemacht. Ich habe die Leute nicht studiert. Ich habe nur mit ihnen gelebt, in guten und bösen Tagen. Und zwar nicht bloß in einer Hütte. 67 Bauernhöfe sind zu zählen, in denen ich als Handwerker gelebt, gearbeitet, gelitten und im Himmel Löcher geschlagen habe Verfreudigkeit. Dann des jungen Flinkebeine, die überall wollten sein, die welt- und himmeltgierige Seele des kleinen Guckins leben, endlich das bisschen dichter Latein. Das alles zusammen gibt am Ende doch etwas, das das Aufschauenswert ist. Davon nun ist das Buch Waldheimer entstanden. Es ist in dieser neuen Ausgabe sehr erweitert worden. Zu den Kindesjahren und Pflegeljahren sind die Holten-Jünglings-Tage des Schneiderbuben gekommen und die Waldferien des Studenten. Eine eigentliche Lebensbeschreibung ist es nicht geworden. Eine solche Kurzgefasste ist in dieser neuen Ausgabe erster Band beigegeben. Es ist nichts anderes als eine Sammlung von Erlebnissen und Erfahrungen aus dem Jugendleben in der Waldheimat. Die Erzählungen sind in sehr verschiedenen Zeiten entstanden. Sie bleiben stehen, wie sie gewachsen sind, doch habe ich ihre Formen und Launen noch einmal scharf unter das Gewissen genommen. Die beabsichtigte chronologische Reihenfolge ließ sich des eigensinnigen Inhaltswegen vielleicht nicht immer genau durchführen. Auch hat mein schlechtes Gedächtnis am Ende bisweilen Dinge und Namen verwechselt, was in manchen Fällen sogar wohl getan ist. Soll gelegentlich schon jemand bloßgestellt werden, so will ich selber sein. Ich bin es gewohnt. Was war ich doch für ein armer Schlucker, ohne es zu wissen, für ein lustausflattender Schwärmer, ohne es zu dürfen? Und was war ich bisweilen für ein Lausbub, ohne es zu wollen? Ich tat aber, was mir lieb war, ohne viel zu fragten. Weil die ganze schöne Welt anderen gehörte, so schuf ich mir eine eigene. Nun, sie ist auch danach geworden. Das Spaß war zum Ernst, der Ernst zum Spiel, das Spiel zum Leben. Und jetzt war es, als wäre ich in allen Waldbauernleuten und alle wären in mir, als wäre ich der einfältige, hundertfältige, der weltüberlegene, jene Zeiten sind vorbei, aber das ist nicht vorbei gegangen. Das ist geblieben. Wie das uralte Waldbauernhaus noch steht, verlassen und vergessen, mitten in junger Waldwildnis, so stehen die alten Gestalten in den wuchenden Erinnerungen. Mir bringen sie die Jugend zurück. Dem Laser vielleicht ein wenig kühle Waldluft und schuldlose Kindesfrohheit. Ende des Vorworts. Das Waldbauernbübel. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Heike Bachmann. Das Waldbauernbübel. Erster Band von Waldheimat. Erzählungen aus der Jugendzeit. Von Peter Rosecker. Kapitel 1. Teil 1. Von meinen Vorfahren. Bauerngeschlechter werden nur in Kirchenbüchern verbucht. Das Kirchenbuch zu Krieglach, wie es heute vorliegt, beginnt im 17. Jahrhundert, mit dem Jahre 1672. Die früheren Urkunden sind wahrscheinlich bei den Einfällen der Ungarn und Türken zugrunde gegangen. Zu Beginn des Fahrbuches gab es in der Pfarrer schon Leute, die sich Rosecker schreiben liessen. Nach anderen Urkunden waren in jener Gegend schon um 1290 Rosecker vorhanden. Sie waren Bauern. Teils auch Amtmänner und Geistliche. In Kärnten steht noch heute eine Schlossruine. Roseck oder Roseck genannt. Also, wenn man hofffertig sein wollte, sagen die Rosecker während ein altes Rittergeschlecht und obiges Schloss sei ihr Stammsitz. Aber diese Hoffart prächte zu Tage, dass wir herabgekommene Leute wären. Bei Brook an der Muhr in Steiermark steht ein schöner Berg, der auf seiner Höhe grüne Almen hat und einst viele Sennhütten gehabt haben soll. Dieser Berg heißt das Roseck. Man könnte also, wenn man Bescheiden sein wollte, auch sagen die Rosecker stammten von diesen Almen, wo sie einst Hirten gewesen, Kühe gemolken und Jodler gesungen hätten. In der nächsten Nachbarschaft der Krieglacher Berggemeine Alpel in der Pfarrer Sankt Katrhein am Hauenstein, der Gegend, die einst von Einwanderern aus dem Schwabenlande bevölkert worden sein soll, steht seit unvordenklichen Zeiten ein großer Bauernhof, von jeher ins Gemein beim Rosecker genannt. Trotzdem die Besitzer des Hofes nun schon lange anders heißen. Möglich das genannte alter Bauernhof das Stammhaus der Rosecker ist. Diese sind ein sehr weit verzweigtes Geschlecht geworden. In Sankt Katrhein in Alpel, in Krieglach, in Fischbach, in Stanz, in Kindberg, in Langenwang und so weiter gibt es heute viele Familien Rosecker deren Verwandtschaft miteinander gar nicht mehr nachweisbar ist. Zumeist sind es einfache Bauersleute. Ein Priester Rupert Rosecker hat große Reisen gemacht, darüber geschrieben und auch schöne Gedichte verfasst. Das, was ich von meinen Ahnen weiß ist, hat mir größtenteils mein Vater erzählt. Er hat besonders in seinen alten Tagen gerne davon gesprochen. Was daran Tatsache, was Sage ist, lässt sich schwer bestimmen. Der Bauernhof in Alpel zum untern Kluppenegger in diesem Buch auch der Waldbauernhof genannt, gehörte zu Anfang des 18. Jahrhunderts eine Manne genannt, der Andal Andreas im Kluppenegg. Das soll ein wohlhabender Mann gewesen sein und in der Erinnerung der Familie wird er noch heute der reiche Kluppenegger geheißen. Er hat ein Pferd besessen mit welchem er für die Gemeinde Alpel den Saumverkehr mit dem Mürztale, Fahrweg hat es damals noch kein gegeben, versorgt haben dürfte. Der Andal im Kluppenegg war einmal beim Großschnatten vom Baum herab gefallen und hatte einen hintenden Fuß davon getragen. So soll er des Sonntags auf seinem Rösslein in die Kirche geritten sein. Auch beim Wirtshause sich den Grugwein aufs Rösslein haben reichen lassen und ein großes Ansehen gehabt haben. Pau! Die soll viele Freie abgewiesen haben. Da kam der junge Nachbar vom Regelbauernhof. Das Regelbauernhaus ist das zu höchst gelegene in Alpel und von ihm aus sieht man rings über die Engtela des Alpels hinweg in der ferne hohe Berge. Man pflegte in alten Zeiten die Höfe hoch hinaufzubauen so hoch, dass man oft nicht einmal einen Brunnen hatte eben wie auch bei diesem Regelbauernhof wo man jeden Tropfenwasser unten an der steilen Berglehne holen musste. Das Gebäude der Regelbauern ist erst vor kurzem niedergerissen worden. In diesem Hause tauchten jetzt die Rossecker auf. Ihrer sollen zur Zeit viele Buben gewesen sein und einer davon der Josef ging zur Kluppeneggertochter herüber. Fußnote 1 Im Urgroßvater auf der Tanne genannt die Waldhüttertochter mit einigen poetischen Freiheiten. Ende der Fußnote also hat die Kluppeneggertochter vom Regelbauernhofe her den Josef Rossecker geheiratet welcher geboren worden war am 16. März 1760. Der Josef soll ein kleines rühriges Männlein gewesen sein an seinen kurzen, rundlichen Beinen, niedrige Bundschuhe, grüne Strümpfe und eine Knilederhose getragen haben. Auf dem Haupte einen breitgrämpigen Filzhut unter welchem lange graue Locken bis zu den Achseln herabreichten. Ein kleines hageres Gesicht stets wohlrasiert graue, lebhafte Euglein und im Mund allzeit ein harmloses Speßlein so dass es immer was zu lachen gab wo der Säppel dabei war. Der Säppel hat auch die Kunst zu Schreiben verstanden. In einem alten Hausarzneibuche steht mit nun freilich verblaster Tinte schlicht und schlecht geschrieben. Großfrauentag 1790. Ich, Josef Rossegger habe am heutigen den erst geborenen Sohn Ignatius bekämen. Empfälche das Kleinkind, unser lieben Frau. Vom Säppel erzählt man auch, dass er schon in seine Jugend graue Haare bekommen hätte. Er sei nämlich während eines schweren Nachtgewitters auf einer hohen Tanne von wütenden Wölfen belagert worden und habe Todesangst ausgestanden. Der Säppel soll eine Alm gepachtet und sich nebst Ackerbau und Holzwirtschaft viel mit Viehzug befasst haben. Er hatte zeitweilig acht Knechte und ebenso viele Mägde gehabt, zu denen nachher noch die eigenen Kinder kamen. Die Söhne hießen Ignats, Michel, Martin, Simon, Baldhauser, Jakob. Von diesen Brüdern ist die große Verträglichkeit und Einigkeit in der ganzen Gegend sprichwörtlich geworden. In jeder Arbeit halfen sie einander und wo an Sonntagen einer der Kluppenäcker buben war, da sah man die anderen auch. Keiner ließ über die anderen ein böses Wort aufkommen. Jeder stand vor alle ein. Wenn es um einen ging, so hob selbst der Friedfertigste der Ignats seinen Arm. Wer einen dieser Burschen überwinden wollte, der musste alle sechs überwinden und der, für den einer derselben Eintrat, hatte sechs gute Kameraden. Mehrere dieser Brüder kauften sich später Bauerngüter. Im Untermürztale oder erheirateten sich solche. Dadurch entkamen sie der Militärpflicht. Soldat ist nur einer gewesen. Der selbe starb zu Pressburg an Heimweh. Der Baldhauser, welcher die Soldatenlänge nicht hatte, brauchte sich um einen Besitz nicht zu bemühen. Er blieb im heimatlichen Hofe als Knecht. Der Joseph erreichte ein hohes Alter. Auf einem Besuch bei einem seiner verheirateten Söhne im Mürztale ist er fast plötzlich über Nacht gestorben. Bevor er zu jenem Besuch er fortging, soll er gebeugt und auf seinen Stock gestützt, hastig dreimal um den Klubmeckerhof herumgegangen sein und dabei mehrmals gesagt haben nicht geboren, nicht gestorben und doch gelebt. Als er hierauf nicht mehr heimgekommen war, hat man das so gedeutet, als hätte er sagen wollen, in diesem Hause bin ich nicht geboren und werde darin nicht sterben und habe doch darin gelebt. Zur selben Zeit war schon sein Sohn Ignatz geboren 1790 Besitzer des Klubmeckerhofes. Er heiratete eine Tochter aus dem Peterbauenhofe namens Magdalena Bruggraber. Diese Magdalena hatte auch mehrere Brüder, wovon einer sich das nachbarliche Grabenbauernhaus erwarb. Sein Bruder Martin war im Knecht. Seit jeher waren diese beiden ein paar gute Genossen gewesen zu den Klubmeckersöhnen. Jetzt in Verwandtschaft getreten, standen sie noch Feste zu ihnen und doch ist es einmal anders geworden. Wir werden das später erfahren. Der Ignatz Rossecker soll ein schöner stattlicher Mann gewesen sein. Sonntags in Schmuckersteyertracht, wie sie damals der Erzherzog Johann wieder zur Ehren gebracht hatte, ins Pfarrdorf gekommen sein und gerne gesungen haben. Dem Natzl in Klubmeck seine helle Stimme war in der ganzen Gegend bekannt und keinen Tag gab Gott vom Himmel, ohne dass man den Natzl jauchzen hörte auf der Weiden oder in den Wäldern von Alpel. Im Gegensatz zu seinem Vater druck er kurzgeschnittenes Haupthaar. Lies aber seinen Blonden Schnurbert stehen. Die Herrschaft, das Grafenamt Stubenberg, sah es damals nicht gerne, wenn die Leute ihren Bart stehen ließen. Das war neuerisch. Aber den harmlosen, lustigen Natzl hat sie deshalb nie zur Verantwortung gezogen. Den Ignatz soll nie jemand trotzig oder zornig gesehen haben. Mit jeder Mann war er gemütlich und verträglich. Die Alpelbauern sagten viel später noch, einen besseren Nachbar kann sich kein Mensch wünschen, als es der Natzl gewesen ist. Weit berufen war er als Kinderfreund und wo ihm auf Wegen und Stegen ein Kind begegnete, da tat er sein rotes Lederbeutelchen auf und schenkte ihm einen Kreuzer. Auch selbst war er mit Kindern reich gesegnet. Sieben Söhne, Lawrence, Franziskus, Sebastian, Thomas, Anton, Jakob, noch einmal Franziskus, zwei Töchter, Margarita und Katharina wurden im Rasch nacheinander geboren. Mehrere starben in früher Kindheit, die übrigen wuchsen auf unter der strengen Zucht der Mutter Magdalena. Der Ignatz hatte sich aber wahrscheinlich aus Ursache seiner Leutsählichkeit einen großen Fehler angelebt. Er saß gerne in den Wirtshäusern. Wenn er auch nicht viel trank, so trank er doch wenig. Wenn er auch nicht um hohes Karten spielte, so spielte er doch um Geringes. Wenn er auch nicht schweren Tabak rauchte, so rauchte er doch leichten. Und wenn er auch nicht Schulden machte, so wart sein Kirschroter Geldbeutel zumindest immer um einiges dünner. Die Woche über arbeitete er fleißig. Des Sonntags aber, wenn er in die Kirche ging, da kam er nie zum Mittagessen nach Hause. Wie es sonst, der Brauch. Da setzte er sich in ein Wirtshaus. Lies sich's wohlgeschehen, jodelte ein wenig, spielte ein wenig, war stets heiter. Und erst, wenn es finster wurde, ging er den weiten Weg ruhig nach Hause. Seine Magdalena muss ein scharfes Weib gewesen sein. So später auch kommen mochte. Immer hat sie ihn wachend und gerüstet erwartet. Das soll dann stets ein Wetter gewesen sein, das das ganze Haus erbebt hat. Er bebt mit samt den Kindern, die es nicht begreifen konnten, wie die Mutter wegen eines Nachtheimkommens so herb sein konnte, da er ja doch heimgekommen war. Er soll die heftigsten Vorwürfe ruhig und schweigend über sich ergehen lassen und immer die Kinder beschwichtigt haben, die sie durch ihr Lärmen aus dem Schlafe geschreckt. Manchmal nahm er auch einen oder den anderen seiner Knaben mit in die Kirche, was den kleinen allemal ein Festtag war. Nur der Knabe Lorenz, so lieb er sonst seinen Vater hatte, wollte bald nicht mitgehen, denn der bekam Heimweh, wenn er den ganzen Sonntag Nachmittag im Wirtshause sitzen musste. Er durfte bei diesen Sitzen zwar sein grünes Filzhütlein mit der Harnenfeder aufbehalten, er bekam von der Wirtin sogar Zucker in den gewässerten Wein geworfen. Aber trotzdem war es unter den rauchenden lärmenden Bauern unsäglich öde. Und wenn er seinen Vater bat, nach Hause zu gehen, antwortete dieser immer, gleich gleich Bübel, ich gehe schon, mein Wein trink ich früher aus. Der Knabe durfte ja auch mit trinken, und so richtete er es mehrmals ein, dass er während des Trinkens scheinbar ungeschickterweise den Wein heimlich vergoss, aus Sorge, dass der Vater zu viel trinke. Aber als der grock leer war, ließ ihn der Ignaz wieder füllen. Da hielt es der kleine Lorenz einmal nicht länger aus, stahl sich heimlich davon, ging durch die finsteren Wälder und engen Wasser durch rauschten Berggräben nach Hause. Zu Hause gedraute er sich nicht aufzuzeigen, weil er fürchtete, die Mutter könne den Vater, wenn er nachkehme, noch ärger hernehmen, dass er das Kind so allein hätte fortgehen lassen durch die großen Waldungen, wo man noch dazu von Wölfen hörte. Der Knabe blieb also im Schachen hinter dem Hause stehen, bis der Vater nachkommen würde. Die Schatten der Schachenbäume wurden länger und vergingen endlich. Ein Gewitter stieg auf und ging nieder. Vom Regelbauernwalde war es manchmal wie das Geheul eines wilden Hundes. Der Knabe stand im Schachen und wartete auf den Vater. Der Vater begleitete aber an diesem Abend seine Nachbar und Gefatter abler bis zu seinem Hause. Kam daher auf einem anderen Weg heim und konnte der Magdalena Frage nach dem Knaben Lorenz nicht beantworten. Der Lorenz war im Wirtshause ja längst vor ihm heim gegangen und war jetzt nicht da. Der Schreck des Ignaz war so groß, dass er zur Stunde ein heiliges Führnehmentat, wenn der Knabe glücklich wiedergefunden werde, so betrehte er am Tag kein Wirtshaus mehr. Außer es sei auf einer Wallfahrt oder sonst auf einer Reise oder es sei bei seiner goldenen Hochzeit mit der eheliebsten Magdalena. Bei der eheliebsten Magdalena würde zu solche Stunde diese Wendung nicht viel gefruchtet haben, wenn der Knabe nicht jetzt zur Tür herangegangen wäre. Das Gelöbnis soll der Ignaz leidlich gehalten haben, obwohl durch einen seltsamen Zufall eine neue Versuchung herantrat, mit einem guten Kruge sich manchmal gütlich zu tun. Eines Tages, als sein Kind Jakob gestorben war und als er um beim fernen Pfarramter die Leiche anzeigen zu gehen, aus seinem Gewandkasten ein frisches Linnenhemde herausnehmen wollte, wie solche von seiner Mutter noch eigenhändig gesponnen im Vorrate waren, fiel es ihm auf, dass der Kasten einen so dicken Solboden hatte. Durch Klopfen kam er darauf, dass dieser Boden hohl war. Durch umhertasten bemerkte er an der inneren Ecke ein Schnürchen. Er zog an und da hob sich ganz leicht ein Deckel und ließ ihn hineinsehen auf sieben voll gepfropfte Säcklein die zwischen dem Doppelboden verborgen gewesen waren. Aus alten Hosen getrennte Säcke waren es, mit Schurimen zu gebunden und ihr Inhalt Silbergeld, lauteres Silbergeld. Der Ignaz erzählte von diesem Funde seinem Weibe und seinen Brüdern. Während in der Stube noch das Leichlein lag, setzten sie sich auf dem Küchenherde zusammen und untersuchten das Geld. Es war keine landläufige Münze darunter, lauter alte Taler, manchiger unregelmäßig, fast eckig in der Form mit fremdartiger Prägung, teils abgegriffen und schwarz, aber von so hellem Klange, dass die Ohren gelten. Nun rieten sie hin und her, von wem wohl der Schatz stammen konnte und da fiel es dem Ignaz ein, dass er von ihrem Großvater Finderl in Kluppen-Eck herrühren dürfte, der als Reich bekannt gewesen, von dem aber nach seinem Tode kein Bargeld gefunden worden war. Die Brüder beschlossen also, das Silbergeld unter sich zu teilen. Jeder soll an 70 Golden bekommen haben, der Ignaz um einen Teil mehr und das war zum Finderlohn. Weiter hatten sie keinem Menschen von dem Funde gesagt, aber ihre liebe Not gehabt haben mit Einzelnen der alten, unbekannten Münzen, um sie an den Mann zu bringen. Der Betrag war für die damalige Zeit ein bedeutender, doch keinem der Kluppen-Eckerbuben hatte man es angemerkt, dass sie einen Reichtum besaßen. Der Ignaz mag zu Ehren der alten Schimmeln wohl einmal einen Grupp getrunken haben, ohne dass die Magdalena erheblichen Einspruch tat, und den ganzen Aber miet er die Wirtshäuser. Vorübergehen konnte er zwar an keinem und so blieb er ihnen fern, indem er an Sonnen und Feiertagen nur gar selten in die Kirche ging, sondern seinen Rosenkranz zu Hause betete und dann vor dem Hause seine Jodler sang, hin über die grünen Höhen, sodass die Magdalena erst jetzt eine Freude hatte an ihrem prafen und lustigen Mann. Da kam jene Kirchweih zu Fischbach. Dieser Ort ist von Alpel durch den Gebirgszug der Fischbacher Alpen getrennt. Aber man ging an Festtagen gern über dieses waldige Gebirge, weil es in Fischbach sehr lustige und kicke Leute gab, weil in den dortigen Wirtshäusern damals noch keine ständige Polizei war, wie etwa in Mürztale, und weil es daher dort sehr ungezwungen herging. Besonders die Fischbacher Herbstkirchweih war weit umberüchtigt, und wenn irgendwo Bauernburschen miteinander einen unausgetragenen Handel hatten, so stellten sie sich bei der Kirchweih ein, wo es dann fast allemal zu einem blutigen Raufen kam. Ignazens Bruder Baldhauser war dem Raufen nicht abgeneigt. Manchmal, wenn er des Morgens die damals übliche, schön geformte und mit weißen Nähten gezierte Lederscheide mit Pfeifenstierer, Gabel und dem großen Messer in den Hosensack-Schub soll er gesagt haben, man weiß nicht, wozu man es brauchen kann. Bei den Weibsbildern scheint der Baldhauser auch nicht blöde gewesen zu sein, denn er wählte sich allemal eine solche aus, die auch anderen Burschen gefiel, und so kam es vor, dass das Recht des Stärkeren entschied. Der Baldhauser war ein mehr kleiner untersetzter Mann, sonst sehr bedächtig und langsam in seinen Bewegungen, beim Ringen aber der flinkeste und abgefeimteste, der seinen Gegner fast allemal so bettete, wie er nicht gebettet sein wollte. Wer es also mit dem Hausel zu tun hatte, der drachtete erstens ihm in Abwesenheit seiner Brüder beizukommen, da die meisten derselben in eine fremde Gegend fortgeheiratet hatten. Trotzdem pflegte ein Gegner des Baldhauser, sich um Genossen zu schauen. Und wenn ihrer drei oder vier gegen ihn waren, da geschah es wohl manchmal, aber durchaus nicht immer, dass er wesentliche Merkmale heimbrachte, worauf seine schweigeren Magdalena freilich allemal die Bemerkung tat. Sie hätten es dir abschlagen sollen, das wär dir gesund, Tour Raufbär. Solche Meinung war der Baldhauser zwar nicht. Da kam nun wieder einmal die Fischbacher Herbstkirchweih und er hatte wieder einmal eine Liebste, die Heidenbauern drin, auf welche das Eigentumsrecht aber der Grabenbauer gelegt haben wollte. Dem Grabenbauer hatte er schon früher einmal Post geschickt. Du, wenn du noch länger gesunde Knochen haben willst, so lass die dürren. Und trotzdem hörte er nun, der Grabenbauer führe die selbige zur Kirchweih, habe aber gleichzeitig auch etliche Kameraden bestellt. Da wusste er freilich der Baldhauser, dass zwischen ihm und den Grabenbauern Leuten der Friede gebrochen war und was er zu tun hatte bei dieser Kirchweih zu Fischbach. Sein Bruder, der Egnatz, wusste nichts davon. Der Baldhauser sagte ihm auch nichts, lud ihn nur ein mit ihm über das Gebirge zu gehen, nach Fischbach, zu dem lustigen Feste, wo getanzt und gesungen würde über die Maßen. Der Egnatz fand sich gern bereit und wollte auch seinen Knaben Lorenz mitnehmen. Dieser war von Natur aus zart und beschaulich angelegt. Wo es lermende Leute gab, da war er nicht gern. Die Wirtshäuser waren ihm ja ein Graus und da hatte er gehört auf Kirchweingebe es noch mehr Wirtshäuser als anderswo. So blieb er lieber daheim. Seine Mutter rief der Junge ist gescheiter wie der Alte und weiß, dass Kinder nicht auf Kirchwein taugen. Bliebest du auch daheim, Natzl, morgen tätste gewiss nicht Leid sein. Der Egnatz zog aber sein schönes Gewand an und ging mit seinem Bruder Baldhauser nach Fischbach. Als sie hinkamen, war der Marktplatz schon voller Buden, Leute und Gesürre. Leute dunst, Tabakrauch, Metgeruch, alles durcheinander, aus den Wirtshäusern kam fröhlicher Lärm und der Baldhauser wollte gleich zum Bauernhoferwirt hinein. Der Egnatz sagte, sie täten zuerst doch lieber ein bisschen leideschauen, weil man gerade zum Hochamt leute. Und nachher standen sie eine Stunde lang eingekheilt in der Menge und der Baldhauser war sehr ungeduldig und dachte nach, wie er mit dem Grabenbauer zusammenkommen würde. Nach dem Gottesdienste kauften sie auf dem Markt des Schuhnägel, Pfeifen zu Gehör und Tabak und der Egnatz weiß gestreamte Lebzeltherzen für die Kinder daheim und ein großes Lebkuchenstück mit Mandeln gefüllt, für seine Magdalena. Das band er in ein blaues Sacktuch zusammen und dann gingen sie gleich zum Neuwirt. Dort waren lauter lustige Leute und der Egnatz hob bald an zu singen. Dem Baldhauser ließ es aber keine Ruhe. Er meinte auch den übrigen Wirten müsse man ein Seidl abkaufen, sonst könnte es sie drießen und sie gingen nachher zum Tafelnwirt und zum Krammawirt und zu anderen. Aber nirgends traf er den Grabenbauer und die Heidenbauern dirn. Beim Krammawirt war es ihm vorgekommen als huschten sie zu hinterm Tür hinaus, während er mit seinem Bruder zu fordern hereinging. Am Nachmittage wurde es in einzelnen Wirtshäusern schon unheimlich laut und aus dem Wirrengeschrei legte manchmal ein rohes Fluchwort auf. Vor dem Bauernhofer Wirtshause balken sich ihrer ein halbtutzend betruckener Burschen auf der Gasse. Mit Fensterrahmen hieben sie aufeinander los. Die sie drinnen ausgebrochen hatten. Beim Krammawirt soll zwischen Holzknechten und Schustergesellen ein solches Schlagen losgegangen sein, das das Blut zu den Türstufen herabtröpfelte. Solange noch gesungen worden hatte der Ignaz frisch und klingend mitgetan, hatte zu zweien oder dreien den Arm um den Nacken des Andern gelegt und den Kameraden froh in die Augen schaunt, sinnige oder kekke Lieder angestimmt. Als es nun überall ins Stenkern und Schimpfen und Schreien und Raufen ausartete, wollte er heimgehen. Da es gegen Abend war und der Baldhauser seinen Grabenbauer immer noch nicht gefunden hatte, hatte er zum Bruder. Das ist eine lausige Kirchwei und machte sich missmutig auf den Heimweg. Der Ignaz ging fröhlich mit ihm. Nach einer Stunde kamen sie hinauf zu den Almhöhen, wo die Halterhütte stand. Der Weg ging hier oben klatt und eben durch jungen, dichten Lärchenwald. Es war schon dunkel. Da gibt's auch noch Leute, sagte der Ignaz plötzlich, denn auf einem Rasenplatz saßen hier ihre etliche Männer und ein Weibsbild. Es waren ja seine zwei Schwäger, der Grabenbauer und dessen Bruder der Mirtel und es war ein Riegelbauernknicht und der Holzknicht Kasper. Das Weibsbild war die Heidenbauern-Dirren. Der Baldhauser stand einen Augenblick still und stutzte. Dann draht er vor die Dirren und sagte, Was machst du denn da? Du gehörst da nicht her. Hausl, wenn's dir nicht recht ist, versetzte der Grabenbauer fast leise, balte die Fäuste und erhob sich. Mit so weh gelagerer Lumpen nehme ich's auf, sagte der Baldhauser trotzig. Lass sie gehen, Hausl, mannte der Ignaz und suchte den Bruder mit fortzuzerren. Das war schon zu spät. Sie gerieten zusammen. Zuerst ihrer zwei, der Grabenbauer und der Mirtel, waren über den Baldhauser hergefallen. Als dieser aber den einen arg nach Rückwärtsburg, dem anderen ein Beinschlug, sprangen auch die beiden anderen herbei. Als der Ignaz sah, dass vier starke Männer über seinen Bruder her waren, da griff er auch zu. Die Dirren kreischte und rief alle Heiligen an. Wortlos rangen die Männer in einem Kneil. Sie schnoben, unter ihren Füßen dröhnte der Boden. Der Grabenbauer hatte die Finger der einen Hand an Baldhausers Kehle gesetzt. Mit der anderen wollte er sein Messer ziehen. In dem Augenblicke flog er von Ignaz geschleudert auf den Rasen hin. Fast gleichzeitig auch der Ignaz und jetzt sprang ihm der Mirtel mit beiden Füßen auf die Brust. Da der Ignaz unbeweglich liegen blieb, so stieß der Mirtel einen grausigen Fluch aus und versetzte ihm mit schwerem Stiefel noch einen heftigen Fußtritt auf das krachende Brustblatt. Der Baldhauser riss los, fasste die Dirren und raste mit ihr davon. Weit unten in der Köhlerhütte verbarg er sie und verbot ihr einen Laut zu tun. Er lugte zum Fensterlein hinaus, wie der Holzknecht Kaspar und der Regelbauernknecht und endlich auch der Mirtel mit dem Grabenbauer vorbei ging. Sein Bruder Ignaz aber kam nicht. Als er auf diesen Vergebens gewartet hatte, ließ er das Weibsbild im Stich und ging den Weg zurück hinauf bis zur Höhe. Es war schon die Nacht. Der Ignaz saß auf einem Baumstock. Was hast denn, dass du nicht nachkommst? fragt in der Baldhauser. Der Mirtel hat mich getreten, antwortete der Ignaz. Sonst sagte er nichts. Kannst nicht gehen, Bruder? Komm, ich werde dich führen! Der Ignaz deutete mit der Hand. Der Baldhauser solle nur seines Weges gehen. Er werde schon nachkommen. Das tat der Baldhauser freilich nicht. Er blieb bei dem Bruder. Er suchte eine Quelle und brachte im Hute Wasser den Verletzten zu laben. Dann stand der Ignaz auf, stützte sich an den Baldhauser und zieh Huben an, zu gehen. Oft musste er rasten unterwegs und er sprach einmal zum Baldhauser, Bruder, daheim wollen wir nicht sagen davon, dass wir es mit den Schwegern haben gehabt. Es ist eine Schande. Um Mitternacht erst sollen sie nach Hause gekommen sein und der Baldhauser erschrak fast zu Tode, als er nun beim Kehnsparenlicht sah, wie Blass der Ignaz war, wie Matt und Stier sein Auge und wie an den Mundwinkeln Blutkrusten klebten. Er gab ihm wieder Wasser zu trinken und suchte in dem Küchenkastel nach einem Balsam. Der Magder Lena fiel es schon auf, was sie denn in der Küche herum zu tun hatten. Sie eilte hinaus und erfuhr es nun, gerauft wäre worden und den Natzel hätte es ein bisschen getroffen, aber die anderen hätten auch ihr Teil bekommen. Als die Magder Lena ihren Mann sah, wie er halb auf die Bank hingesunken darlehnte, sagte sie scheinbar sehr ruhig. Nun, der hat genug. Mit keinem Worte hatte sie gefragt, wie das gekommen war. Sie ahnte es gleich, die Ursache wäre der Schwager und bevor sie den Verletzten noch zu Bett brachte, hielt sie Gericht über den Baldhauser. Eine solche Wucht der wildesten Vorwürfe soll in dem Hause nicht erhört worden sein, als die Magder Lena jetzt dem Schwager Baldhauser machte, der ihren Mann mit auf die Kirchweige lockt, um ihn dort von Raufgesellen erschlagen zu lassen. Zuerst hatte der Baldhauser sich verteidigen wollen, sich rechtfertigen und wehren, aber ihre Zornes- und Gefühlausbrüche wurden so gewaltig, dass erschwieg und an Hub zu kröhlen. Die Kinder waren aufgewacht und jammerten, der Kettenhund winselte, die Hühner flatterten von ihren Stangen und gackerten. Das Gesinde war herbeigekommen und umstand erschrocken die Gruppe, wie die Bäuerin Magder Lena rasend vor Wut und Schmerz ihr Gewand zerriss und die Fetzen hinschleuderte auf den Baldhauser, der Wimmernd vor ihr auf den Knien lag. Als endlich in ihrem Gemüte die Erschöpfung und Dumfheit eingetreten war, wendete sie sich an den Ignaz, der in völliger Unmacht dahin lag, brachte ihn auf seine Liga statt, flößte ihm warme Milch ein und saß bei ihm die ganze Nacht, die Hände auf dem Schoß gefaltet. Als die Morgenröte zu dem Fenster hereinkam und die Ofenmauer matt anklüte, schlug der Ignaz einmal die Augen auf und blickte um sich. Die Magder Lena legte ihre Hand auf seine feuchte Stirn und sagte mit einem Ton unendlicher Milde, ist dir besser mein Natz. Er tastete nach ihrer Hand. Es wird schon wieder gut, Magder Lena. Es wird schon wieder gut. Der Baldhauser hat noch in derselben Nacht seine Sachen zusammen gepackt und ist fortgegangen, höher hinauf ins Gebirge zu den Holzknechten. Und nun sind die stillen, betrübten Tage gekommen. Allelei Hausmittel hatten sie angewendet. Der Kranke musste Gämswurzeln kauen, Hundsfett essen, sich ziehende Plaster auf die Brust legen lassen und sonst allerlei. Er saß wohl in der Stube auf der Ofenbank oder er ging draußen im Hofe langsam umher, um sich immer wieder irgendwo niederzusetzen. Bei den Kindern war er gerne, war ihnen zu bei ihren Spielen mit Steinchen und Fichtenzapfen. Redete aber wenig mit ihnen, kam alle mal bald nur so ins dumpfe Hinschauen und Hinträumen. Einen schweren Atem hatte er und musste viel husten. Manchmal kam Blut aus der Brust, aber nur in wenigen Tropfen. So währte es mehrere Monate. Eines Sonntags, am Nachmittage, als Ignatz neben dem warmen Ofen saß und doch fröstelte, kam die Magdalene herein und berichtete, dass ihr Bruder der Grabenbauer-Mürtel in der Küche draußen sei und die einfältige Frage getan habe, ob er hereingehen dürfe. Sie habe ihm geantwortet, das stehe doch jedem Bekannten frei, geschweige erst einem Schwager. Der Mürtel habe aber gebeten, sie möchte doch anfragen beim Natz, ob er dort zu ihm hereinkommen dürfe. Ich weiß es wohl, warum er fragt, entgegnete dann Ignatz. Die Magdalene konnte es aber nicht wissen, weil es ihr nicht gesagt worden war, dass gerade der Mürtel ihn so schwer verletzt hatte. Er kann schon hereinkommen, antwortete der Ignatz nun heiser und kurzartig. Und du musst so gut sein und noch ein paar Scheiter in den Ofen stecken. Denn er wollte sie draußen beschäftigen während der Mürtel bei ihm in der Stube war. Dieser trat denn ein, schaute beklommen in der dumpfigen Stube umher und sah ihn nicht gleich. Erst als er aus dem Ofenwinkel ein Husten hörte, trat er dorthin, blieb stehen vor dem Kranken und konnte kein Wort sagen. Der Ignatz sagte auch nichts, sondern hob langsam seine rechte Hand und hielt sie ihm hin. Unsicher reichte der Mürteldesign und sprach, Natz, keine ruhige Stunde habe ich mehr gehabt seit der Kirchweih, dass mir solches hat müssen aufgesetzt sein, wo du mir alleweil frei der liebste Kamerad gewesen bist. Er wendete sich ab und ging einige Schritte gegen ein Fenster, als wolle er hinaus schauen. Und mit dem Ärmling fuhr er sich übers Gesicht. Mürtel, sagte der Ignatz leise, geh her, geh her zu mir. Dir ist's aufgesetzt gewesen und mir ist's aufgesetzt gewesen. Wer kann dafür? Braucht's auch weiter niemand zu wissen, wie's hergegangen ist. Es wird ja schon besser. Und will auch einmal zum Arzt schicken, dass er ein wenig nachhilft. Und Natzl? Der Ignatz machte mit der flachen Hand eine Bewegung in die Luft hinein, gleichsam als wollte er sagen. Lass es gut sein, Mürtel. Ein sehr heftiger Hustenanfall verhinderte ein weiteres Gespräch. Als der Mürtel wieder in die Küche hinaus trat, sagte er zu Magdelena, es ist wohl ein herzensguter Mensch. Wie findest ihn denn, Bruder? Ein Trostwort wollte er sagen, aber es verschlug ihm die Rede. Mir gefällt er wohl halt gar nicht, meinte sie. Und morgen will ich doch endlich zum Bader schicken nach Stralleck. Sie sagen, für die auszehrende Krankheit wäre der so viel gut. Der Mürtel ist davon gegangen, halb verloren. Dass es so sollte stehen mit dem Ignatz, hätte er nicht gedacht. Die Magdelena hat ihm von der Tür aus eine Weile nachgeschaut. Das war ihr nicht recht vorgekommen jetzt mit dem Mürtel. Am nächsten Frühmorgen ging vom Kluppenäckerhofe ein alter Knecht nach Stralleck. Er hatte Geld mitbekommen für den Arzt. Gedachte es aber, dem Bauern zu ersparen. Wenn er sagt, dass der reiche Bauer krank ist, da wird sich der Arzt hochlohnen lassen. Als der alte Knecht daher vor dem Arzt es stand, tat er sehr erschöpft und kurzatmig schüttelte und sagte, ihn hätt's arg auf der Brust. Ein böser Stier habe ihn gestoßen vor drei Monaten und seither nehme er an Fleisch und Kräften ab. Er glaube, die Auszehrung werde es sein. Er sei ein armer Dienstboot und täte halt gar schön bitten um einen guten Rat. Der Arzt sagte, musst halt recht viel Milch trinken und immer ein Stück Fleisch essen und wenn dich der Husten anpackt, so trink eine Schale Kampelmostee. Aber so heiß, dass du's erleiden kannst. Was der Rat täte kosten? Der kostet nichts. Also eilte der Knecht heim und sein erstes Wort war, er habe dem Ignaz das Geld erspart und doch einen guten Rat mitgebracht. Fleisch und Milch und gegen den Husten Kampelmostee trinken, so heiß als es der Leben kund. Eine Nachbarin hatte den Tee vorretig. Er war zwar sehr bitter zu trinken, aber er wärmte Brust und Magen und der Ignaz schöpfte aus diesem Mittel neue Hoffnung. Zu Anfang des Advents war's wenige Wochen vor Weihnachten als der Husten mit erneuter Heftigkeit auftrat. Lies der Ignaz sich wieder einmal den heißen Tee richten, die ihn rasch aus und wangte dann ins Freie. Nach einer kleinen Weile kam er wieder in die Stube zurück, ganz verändert und taumelnd. Ich weiß nicht, sagt er noch, ich muss zu heiß getrunken haben und sank auch schon zu Boden. Die Weibsleute, die beim Spinnen waren, sprangen herbei und riefen, was denn das wäre, er antwortete nicht mehr. Sie legten ihn ins Bett und Huben an zu beten und die Magdalena wurde nicht müde, ihn mit allen Mitteln, die ihr einfehlen, wieder zum Bewusstsein zu erwecken. Er holte wohl Atem. Manchmal stöhnte er, machte die Augen auf, aber man wusste nicht, ob er jemanden erkannte. Der Lorenz, damals 14 Jahre alt, ging noch am stöbernden Abend fort nach St. Kathrhein um den Geistlichen zu holen. Der Lorenz soll, wie später erzählt wurde, den fast 3 Stunden langen Weg hin und her nicht ganz in 2 Stunden zurückgelegt haben. Er kam ganz unmenschlich schnaufen zurück, aber ohne Priester. Der Pfarrer von Kathrhein war selber krank. So müsse Eilens jemand nach Krieglach. Wieder erbot sich der Lorenz und so schnell wie er bringe den Geistlichen keiner. Krieglach ist weit. Erst gegen Morgen kam der Junge zurück, wieder allein und ganz trostlos. Der Pfarrer sei nach Graz gereist und der Kaplan auf einem anderen Verseegange in die hintere Massing von welchem er erst mittags zurückkehren könne. Dann komme er nach. So kann er auch das nicht haben, jammatten alle. Es hätte sich ja doch nur mehr um die letzte Ölung gehandelt. Der Lorenz fand seinen Vater bewegungslos dar, liegen und schlummern. Das sei das allerbeste, meinte die Mutter. Und eher der Knabe solle sich auch niederlegen, sonst werde er ebenfalls krank. Denn die Aufregung, die in dem Jungen war um den Vater, konnte ihr nicht verborgen bleiben. Er legte sich in der Küche hin auf die Bank und schlief ein paar Stunden fest. Eine eigentümliche Unruhe die sich im Hause erhoben hatte, weckte ihn auf. Hastig, aber leise auftretend, einen Augenblick unter Flüstern beieinanderstehen bleiben und dann weiter huschend warberten die Leute Tür aus und ein und in der Stube war ein Murmeln als ob jemand bete. Der Lorenz sprang auf und fragte nach dem Vater. Er ist ein wenig schlechter geworden, berichtete eine Markt. Setzte aber, da der Junge vor Schreck aufstönte bei, wird doch wohl wieder besser werden. Er ist gleich wohl noch so jung. Als der Lorenz in die Stube kam, knieten sie betend und schluchzend um das Bett herum. Der Vater lag ruhig da. Zwischen den aneinander gelegten Händen stand eine rote, brennende Kerze. Es war schon vorbei. Ignaz Rosecker ist nur 39 Jahre und 10 Monate alt geworden. Er starb am 4. Dezember 1829. Die Trauer um ihn war eine sehr große und allgemeine. Während der Aufgebahrt lag, konnte das Haus die Leute kaum fassen, die zu der nächtlichen Leichwache erschienen waren. Auch alle Freunde und Verwandten waren da, vor allem der Baldhauser, die Grabenbauer und der Mirtl. Sie standen zusammen und gelobten, die Witwe Magdalena, auf der nun so große Sorgen lagen, nicht zu verlassen. Die Kinder lagen verweint, im Schlafen noch schluchzend in ihren Bettlein. Oder standen und lehnten unter den Leuten so herum wie arme Weißlein. Der Knabel Lorenz stand fast immer auf einem Flecken neben der Stubentür und sah auf alles, was jetzt war und im Hause vorging, mit großen Augen hin. Er konnte es nicht fassen, was geschehen war. Und später in seinem Leben tat er noch oft den Ausspruch. Dazu mal, wie mein Vater gestorben. Das ist mein härtester Tag gewesen. Die Magdalena trug zur Zeit ein Kind unter dem Herzen. In allem Gewirre stand allein sie aufrecht und ruhig, fast finster da. Sie redete nur mit wenigen wenige Worte. Wenn man weinen, sie tröstete, so schwieg sie. Hatte ein ganz trockenes Auge und ihr plasses Antlitz zeigte einen herben Ausdruck. Sie versorgte das Haus und tat ihre Verrichtungen wie jeden Tag. Manchmal hielt sie inne, als wäre ihr Leib erstarrt und schaute vor sich hin. Dann arbeitete sie wieder. Als in der letzten Nacht der Leichenwache das Totenmal aufgetragen wurde und die Leute in der Stube halblaut murmelnd bei den Tischen zusammensaßen unter dem Matten-Scheine eines Taltlichtes. Als zur offenen Stubentür vom Vorhause, wo die Bare stand, das Öllichtlein hereinflimmerte, als drei Männer die Leiche hoben und in den Saarik aus weißem Fichtenholze legten. Als die Magdalena hin und herging, um noch das Letzte für den Kirchgang zum Begräbnisse zu ordnen, blieb sie auf einmal vor dem Saar gestehen, schaute auf den Toten und rief mit heller Stimme, einzig das möchte ich wissen, wer ihn erschlagen hat auf der Fischbacher Alm. Den Leuten ging der Ruf durch Mark und Bein, der Mirtl legte seinen Löffel weg. Gar Bange still war es in der Stube, allmählich begannen aber einige zu flüstern. Es werden ihrer heute wohl da sein, die davon wissen. Weiter sagten sie nichts. Als der Ignaz begraben war, ging die Magdalena heim auf den Einsamenhof und hob mit ihren Kindern und mit ihrem Gesinde an zu wirtschaften. Ihre Verwandten boten ihr manche Zuhilfe und manchen Rat. Wenn aber ihre Brüder kamen, der Grabenbauer, der Mirtl oder der Schwager Balthauser, da sagte sie kurz und herb, ich brauche nichts. 14 Jahre lang hatte sie fest und zielbewusst die Herrschaft geführt auf dem Klubmeckerhofe. Sie war strenger, arbeitsam, sparsam und hob das Waldbauenhaus zu neuer Wohlhabenheit. Endlich war der Lorenz der älteste soweit, dass er sich wagen wollte, um die Mutter die Last abzunehmen. Eine junge Dienstmarkt war da ein armes Dirndl, dessen Eltern mit Kohlenbrennen den dürftigen Unterhalt erwarben. Das Dirndl hieß Maria. Diese Dienstmarkt ging der Lorenz sachte an, gern zu haben. Und es soll in diesem Bucher erzählt werden, wie er um sie geworben hat. Die Leute redeten hin und her, dass sie so arm sei und von so geringem Stamme, die Vermöge seiner Person, seines Hofes und seines Ansehens wohl eine andere Wahl hätte treffen können. Die Mutter Magdalena sagte nichts als das. Wenn sie voneinander nicht lassen könnten, so müsse geheiratet werden. Und also hat der Lorenz Rossecker die Maria geheiratet. Das war im Jahre 1842, 13 Monate vor meiner Geburt. Der Lorenz war ein Mensch ohne Anmaßung und Hochmut. Doch in wirtschaftlichen Dingen hatte er seinen eigenen Kopf. Von der sanftmütigen Maria steht zu vermuten, dass sie der Schwiegermutter, die Herrschaft im Hause, nicht streitig gemacht hat. Gegen ihre Enkel, deren sie zwei erlebt hat, war die Magdalena voll von einer Zärtlichkeit, der man sie kaum verfähig gehalten hätte. Nur einmal habe ich das kleine, schon tief gebückte Weiblein, herrb und unheimlich gesehen. Das war wenige Monate vor ihrem im Jahre 1847 erfolgten Tode. Ich stand mit ihr vor dem Hause an der alten Torsäule, die an ihrem Scheitel schon rissig und zackig war und an welcher die weiß-grauen Flechten wucherten. Da ging am nahen Wege ein Mann mit grauen Bartstoppeln in Kniehose und mit einer schwarzen Zipfelmütze vorbei. Ich erkannte ihn und rief Ahnel, Ahnel, der fetter Mirtel. Da gab die Großmutter mir mit der Faust einen Stoß, das ich hintaumelte und sprach klingend hart Still sei, der Mensch geht dich nichts an. Diese Worte habe ich erst verstanden viele Jahre später, als ich selber schon reich an Jahren und Erfahrungen war und als mein Vater Lorenz mir eines Tages und einem Eschbaumesitzend die Geschichte von meinem Großvater Ignaz erzählt hatte. Ende von Kapitel 1, Teil 1 gelesen von Heike Bachmann New York www.heikebachmann.com Kapitel 3 von das Waldbauernbübel Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Das Waldbauernbübel von Peter Rosegger vom Urgroßvater der auf der Tannesas eine Rückschau der Erzählung meines Vaters. An die Felder meines Vaters grenzte der Ebenwald der sich über Hüen weit hingen Mitternacht erstreckte und dort mit den Hochwaldungen des Heugrabens und des Teufelsteins zusammenhäng. Zu meiner Kindeszeit ragte über die Fichten und Lärchenwipfel dieses Waldes das Gerippel einer Tannerempor auf welcher der Sage nach vor mehreren 100 Jahren als der Türke im Lande war der Halbmond geprankt haben und unter welcher viel Christenblut geflossen sein soll. Mich überkam immer ein Schauern wenn ich von den Feldern und Weiden aus dieses Tannengerippe sah. Es ragte so hoch über den Wald und streckte seine langen, dörren, wild verworrenen Äste so wüst, gespensterhaft aus dass es ein unheimlicher Anblick war. Nur an einem einzigen Aste wucherten noch einige dunkelgrüne Nadelballen über diese ragte der scharfkantige Strunk auf dem einst der Wipfel gesessen. Den Wipfel musste der Sturm oder ein Blitzstrahl geknickt haben. Niemand erinnerte sich, ihn auf dem Baume gesehen zu haben. Von der Ferne wenn ich auf dem Stoppelfelde die Rinder oder die Schafe weidete sah ich die Tanne gern an. Sie stand in der Sonne rötlich beleuchtet über dem frischgrünen Waldessaume und war klar und rein in die Bleue des Himmels hinein gezeichnet. Dagegen stand sie an bewölkten Tagen oder wenn ein Gewitter heranzog starre und dunkel da und wenn im Wald weit und breit alle Äste fächelten und Wipfel tief neigten vor dem Sturme so stand sie still ohne Regung und Bewegung. Wenn sich aber ein Rind in den Wald verlief und ich es zu suchen an der Tanne vorüber musste so schlich ich gar angstvoll dahin und dachte an den Halbmond an das Christenblut und an andere entsetzliche Geschichten die man von diesem Baume erzählte. Ich wunderte mich aber auch die Risigkeit des Stammes der auf der einen Seite Karl und von vielen Spalten durchfurcht auf der anderen aber mit rauen, zersprungenen Rinden bedeckt war. Der unterste Teil des Stammes war so dick, dass ihn zwei Männer nicht hätten zu umspannen vermocht. Die ungeheuren Wurzeln welche zum Teile Karl darlagen waren ebenso ineinander verschlungen und verknöchert die Äste oben. Man nannte den Baume die Türken-Tanne oder auch die graue Tanne. Von einem starrsinnigen oder hochmütigen Menschen sagte man in der Gegend der tut wie wenn er die Türken-Tanne als Hutstreusel hätte. Und heute, da der Baume schon längst zusammengebrochen und vermodert, ist das Sprüchlein in manchem alten Munde noch lebendig. In der Korn ernte, wenn die Leute meines Vaters und er voran, der Reihe nach am vogenden Getreide standen und die Wellen herausschnitten, musste ich auf bestimmte Plätze die Garben zusammentragen, wo sie dann zu je zehn in Deckeln zum Trocknen aufgeschülbert wurden. Mir war das nach dem Städten Viehüten ein angenehmes Geschäft, umso mehr trag nur Bub und sei fleißig. Die Zusammentrager werden reich. An's Reichwerden dachte ich nicht, aber das Laufen war lustig. Und so lief ich mit den Garben bis mein Vater mahnte, Bub, du rennst ja wie Nerisch. Du trittst Heime in den Boden und du beutelst Körner aus. Lass dir Zeit. Als es aber gegen Abend und in die Dämmerung hineinging und als sich die Leute immer weiter und weiter in das Feld hineingeschnitten hatten, so dass ich mit meinen Garben weit zurückblieb, begann ich, unruhig zu werden. Besonders kam es mir vor, als fingen dort die Äste der Türken-Tanne, die in unsicheren Umrissen in den Abenthimmel hineinstand, sich zu regen an. Ich redete mir zwar ein, es sei nicht so und wollte nicht hinsehen. Da hüpften meine Eugleien schon wieder hinüber. Endlich, als die Finsternis für das Kornschneiden zu groß wurde, wischten die Leute mit taunnassem Grase ihre Sicheln ab und kamen zu mir herüber und halfen mir unter lustigem Sang und Scherz die letzten Garben zusammen tragen. Als wir damit fertig waren, gingen die Knechte und Mägde davon, um in Haus und Hof noch die abendlichen Verrichtungen zu tun, ich und mein Vater aber blieben zurück auf dem Kornfelde. Wir schöberten die Garben auf, wobei der Vater diese heimaufwärts eineinander lehnte und ich sie zusammenhalten musste, bis er aus einer letzten Garbe den Deckel bog und ihn auf den Schober stübte. Dieses Schöbern war mir in meiner Kindheit die liebste Arbeit. Ich trachtete dabei die Romstraße am Himmel, die hinschießenden Sternschnuppen und die Johannes-Würnchen, die wie Funken um uns herum tanzten, das ich meinte, die Garben müssten zu Brennen anfangen. Dann horchte ich wieder auf das Zirpen der Grillen und ich fühlte den kühlen Tau, dergleich nach Sonnenuntergang die Halme und Gräser und gar auch ein wenig mein Jöblein befeuchtete. Ich sprach über all das mit meinem Vater, der mir in seiner ruhigen, gemütlichen Weise Auskunft gab und über alles seine Meinung sagte. Wozu er jedoch oft bemerkte, dass ich mich nicht darauf verlassen solle, weil er es nicht ganz gewiss wisse. So kurz und ernst mein Vater des Tages in der Arbeit gegen mich gewesen, so heiter, liebevoll und gemütlich war er in solchen Abendstunden. Vor allem half er mir immer meine kleine Jacke anziehen, dass mir nicht kühl werde. Wenn ich ihn mahnte, dass auch er sich den Rock zu knöpfen möge, sagte er stets, Kind, mir ist warm genug. Ich hatte es oft bemerkt, wie er nach dem langen, schwierigen Tagewerk erschöpft war, wie er sich dann für Augenblicke auf eine Garbe niederließ und die Sterne trocknete. Er war durch eine langwierige Krankheit recht erschöpft worden. Er wollte aber nie etwas davon merken lassen. Er dachte nicht an sich, er dachte an unsere Mutter, an uns Kinder und an den durch Unglücksfälle herabgekommenen Bauernhof, den er uns retten wollte. Wir sprachen beim Schöbern oft von unserem Hofe, wie er zu meines Großvaters Zeiten gar reich und angesehen gewesen und wie er wieder reich und angesehen werden könne, wenn wir Kinder, einst erwachsen, eifrig und fleißig in der Arbeit sein würden und wenn wir Glück hätten. In solchen Stunden beim Kornschöbern, das oft spät in die Nacht hinein werte, sprach mein Vater mit mir auch gern von dem lieben Gott. Er war vollständig ungeschult und kannte keine Buchstaben. So musste denn ich ihm stets erzählen, was ich da und dort von dem lieben Gott schon gehört oder endlich auch gelesen hatte. Besonders wusste ich dem Vater manches zu berichten von der Geburt des Herrn Jesus, wie er in der Krippe eines Stalles lag, wie ihn die Hirten besuchten und mit Lämmern, Böcken und anderen Dingern beschenkten, wie er dann groß wurde und Wunder wirkte und wie ihn die Juden peinigten und ans Kreuz schlugen. Gern erzählte ich auch von der Schöpfung der Welt, den Patriarchen und Propheten, als wäre ich dabei gewesen. Dann sprach ich auch aus, was ich vernommen von dem jüngsten Tage, von dem Weltgerichte und von den ewigen Freuden, die der liebe Gott für alle Armen, kummervollen Menschen in seinem Himmel bereitet hat. Der Vater war davon oft sehr ergriffen. Ein anderes Mal erzählte wieder mein Vater. Er wusste wunderbare Dinge aus den Zeiten der Urältern, wie diese gelebt, was sie erfahren und was sich in diesen Gegenden einst für Sachen zugetragen, die sich in den heutigen Tagen nicht mehr ereignen. Hast du noch nie darüber nachgedacht, sagte mein Vater einmal, warum die Sterne am Himmel stehen? Nein, antwortete ich. Wir denken nicht daran, sprach mein Vater weiter, weil wir das schon so gewöhnt sind. Es wird wohl eine Zeit kommen, Vater, sagte ich einmal, in welcher kein Stern mehr am Himmel steht. In jeder Nacht fallen so viele herab? Die da herabfallen, mein Kind, sprach der Vater. Das sind Menschensterne. Stirbt auf der Erde ein Mensch, so fällt vom Himmel so eine Sternreispe auf die Erden. Siehst du, dort hinter der grauen Tanne ist just wieder eine Niedergegangen. Ich schwieg nach diesen Worten eine Weile. Endlich aber fragte ich, warum heißen sie jenen wilden Baum die graue Tanne, Vater? Mein Vater bog eben einen Deckel ab und als er diesen aufgestülpt hatte, sagte er, du weißt, dass man ihn auch Türkentanne nennt, weil der schreckbare Türk einmal seine Mondsichel hat draufgehangen. Die graue Tanne heißen sie ihn, weil sein Geäste und sein Moos grau ist. Und weil auf diesem Baume dein Urgroßvater die ersten grauen Haare bekommen hat. Mein Urgroßvater? Wie ist das hergegangen? Ja, sagte er, wir haben hier noch 6 Deckel aufzusetzen und ich will dir die Weilen eine Geschichte erzählen, die sehr merkwürdig ist. Und dann hupe er an. Es ist schon länger als 80 Jahre, seitdem dein Urgroßvater meine Großmutter geheiratet hat. Er war sehr reich und ein schöner Mensch und er hätte die Tochter des angesehensten Bauers zum Weib bekommen können. Er nahm aber ein armes Mädchen aus der Waldhütten herab, das gut und sitzam gewesen ist. Von heute in 2 Tagen ist der Vorabend des Festes Marie-Himmelfahrt. Das ist der Jahrestag, an welchem dein Urgroßvater zur Werbung in die Waldhütten ging. Es mag wohl auch im Kornschneiden gewesen sein. Er machte frühzeitig Feierabend, weil durch den Ebenwald hinein und bis zur Waldhütten hinauf ein weiter Weg ist. Er brachte viel Bewegung mit in die kleine Wohnung. Der alte Waldhüter, der für die Köhler und Holzleute die Schuhe flickte, ihnen zu Zeiten die Sägen und die Beile schärfte und nebenbei Fangschlingen für Raubtiere machte, weil es zur selben Zeit in der Gegend noch viele Wölfe gegeben hat, der Waldhüter nun ließ seine Arbeit aus der Hand fallen und sagte zu deinem Urgroßvater, aber Josef, das kann doch nicht dein Ernst sein, dein Kartall zum Weib haben willst, das wär ja gar aus der Weiß. Dein Urgroßvater sagte, ja, deswegen bin ich heraufgegangen, und wenn mich das Kartall mag und es ihr und euer redlicher Willen, dass wir zusammen in den Ehe standtreten, so machen wir's heute richtig und wir gehen morgen zum Richter und zum Pfarrer und ich lass dem Kartall mein Haus und Hof verschreiben, und ich leucht. Das Mädel hatte deinen Urgroßvater lieb und sagte, es wolle seine Hausfrau werden. Dann verzehrten sie zusammen ein kleines Mal und endlich, als es schon zu dunkeln begann, trat der Jung Breutigam den Heimweg an. Er ging über die Wiese, die vor der Waldhüten lag, auf der aber jetzt schon die großen Bäume stehen. Er ging über das Geschläge jetzt durch den Wald und er war freudig. Er achtete nicht darauf, dass es bereits finster geworden war und er achtete nicht auf Wetterleuchten, dass zur Abendzeit nach einem schwülen Sommertag nichts Ungewöhnliches ist. Auf eines aber wurde er aufmerksam. Er hörte von den gegenüberliegenden Waldungen ein Gebelle. Er dachte an Wölfe, in größeren Rudeln die Wälder durchzogen und heulten. Er fasste seinen Knotenstock fester und nahm einen schnelleren Schritt. Dann hörte er wieder nichts als zeitweilig das Kreischen eines Nachtvogels und sah nichts als die dunkeln Stämme, zwischen welche der Fußsteig führte und durch welche von Zeit zu Zeit das Leuchten zuckte. Plötzlich vernahm er wieder das Heulen, aber nun viel näher als das erste Mal. Er fing zu laufen an. Er lief, was er konnte. Er hörte keinen Vogel mehr. Er hörte nur immer das entsetzliche Heulen, das ihm auf dem Fusse folgte. Als er hierauf einmal umsah, bemerkte er hinter sich durch das geäst funkelnde Lichter. Schon hört er das Schnaufen und Lächzen der Raubtiere, die ihn verfolgen und denkt Es mag sein, das morgen kein Versprechen ist beim Fahrer. Da kommt er heraus zur Türken-Tanne. Kein anderes entkommen mehr möglich. Rass fast er den Gedanken und durch einen Kühnensprung schwingt er sich auf einen Ast. Die Bestien sind schon da. Einen Augenblick stehen sie bewegungslos und lauern. Sie gewahren ihnen auf dem Baum, sie schnaufen und mehrere setzen die Pfoten an den Stamm. Dein Urgroßvater klettert weiter hinauf und setzt sich auf einen dicken Ast. Nun ist er wohl sicher. Unten heulen sie und scharren an der Rinde. Es sind ihrer viele, ein ganzes Rudel. Zur Sommerszeit war es doch selten geschehen, dass Wölfe einen Menschen anfielen. Sie mussten gereizt oder von irgendeiner anderen Beute verjagt worden sein. Dein Urgroßvater saß lange auf dem Ast. Er hoffte, die Tiere würden davonziehen und sich zerstreuen. Aber sie umringten die Tanne und schnüffelten und heulten. Es war längst schon finstere Nacht. Gegen Mittag und Morgen hin leuchteten alle Sterne. Gegen Abend hin aber so und durch dieses Grau schossen Blitzscheine. Sonst war es still und regte sich im Walde kein Estchen. Dein Urgroßvater wusste nun wohl, dass er die ganze Nacht so würde zubringen müssen. Er besann sich aber doch, ob er nicht lernen machen und um Hilfe rufen sollte. Er tat es, aber die Bestien ließen sich nicht verscheuchen. Kein Mensch war in der Nähe. Das Haus zu weit entfernt. Damals hatte die Türken-Tanne unter dem abgerissenen Wipfelstrunk, wo heute die wenigen Reiserbüschel wachsen, noch eine dichte Krone aus grünem Nadeln. Da denkt sich dein Urgroßvater, wenn ich denn schon einmal hier nach Terberg nehmen soll, so klimme ich noch weiter hinauf unter die Krone. Er tat es und ließ sich oben die Beigung nieder. Da konnte er sich recht gut an die Äste lehnen. Unten ist es nach und nach ruhiger, aber das Wetterleuchten wird stärker und an der Abendseite ist ein fernes Donnern zu hören. Wenn ich einen tüchtigen Ast bräche und hinabstiege und einen wilden Lärm machte und gewaltig um mich schlüge, man meint, ich müsst so denkt dein Urgroßvater. Tut's aber nicht, er weiß zu viele Geschichten wie Wölfe trotz alledem Menschen zerrissen haben. Das Donnern kommt näher. Alle Sterne sind verloschen, es ist finster wie in einem Ofen, nur unten am Fuße des Baumes funkeln die Augensterne der Raubtiere. Wenn es blitzt, steht wieder der ganze Wald da. Nun beginnt es zu sieden und zu kochen im Gewölke wie in tausend Kesseln. Kommt ein fürchterliches Gewitter, denkt sich dein Großvater und verbirgt sich unter die Krone so gut er kann. Der Hut ist ihm hinabgefallen und erhört es wie die Bestien den Filz zerfetzen. Jetzt zuckt ein Strahl über den Himmel. Es ist einen Augenblick hell wie zur Mittagsstunde, dann bericht in den Wolken ein Schnalzen und Krachen los und weit hin halt es im Gewölke. Jetzt ist es still, still in den Wolken, still auf der Erden, nur um einen gegenüberliegenden Wipfel flattert ein Nachtvogel. Aber bald erhebt sich der Sturm. Es rauscht in den Bäumen, es tost durch die Äste, eiskalt ist der Wind. Der Urgroßvater klammert sich fest an das Geäste. Jetzt wieder ein Blitz, Schwefelgrün ist der Wald. Alle Wipfel neigen sich, biegen sich tief, die nächststehenden Bäume schlagen. Es ist, als fielen sie heran. Aber die Tanne steht da und ragt über den ganzen Wald. Unten rennen die Raubtiere wild durcheinander und heulen. Plötzlich saust ein Körper durch die Äste wie ein Steinwurf. Da leuchtet es wieder. Ein weißer Knollen hüpft auf dem Boden dahin. Dann dichte Nacht. Es braust, siedet, tost, krachend stürzen Wipfel. Ein Ungeheuer mit weit schlagenden Flügeln im Augenblicke des Blitzes gespenstige Schatten werfend naht in der Luft, stürzt der Tanne zu und birgt sich gerade über deinem Großvater in die Krone. Ein Habicht, Junge, ein Habicht, der auf der Tanne sein Nest gehabt. Mein Vater hatte bei dieser Erzählung keine Garbe angerührt. Ich hatte den ruhigen, schlichten Mann bisher auch nie mit solcher Lebhaftigkeit sprechen gehört. Wie es weiter gewesen, fuhr er fort. Ja, nun brach es erst los. Das war Donnerschlag auf Donnerschlag und beim Leuchten war zu sehen, wie glühenden Wurfspießen gleich Eiskörner auf den Wald niedersausten, an die Stämme prallten, auf den Boden flogen und wieder empor sprangen. So oft ein Hagelknollen an den Stamm der Tanne schlug, gab es im ganzen Baume einen hohlen Schall und über dem Heugraben den Blitze nieder. Plötzlich war eine blendende Glut, ein heißer Luftschlag, ein Schmettern und es loderte eine Fichte. Und die Türken-Tanne stand da und dein Urgroßvater saß unter der Krone im Astwerk. Die brennende Fichte war weit hin ihren Schein und nun war zu sehen, wie ein rötlicher Schleier wie nach und nach das Gewebe der kreuzenden Eisstücke dünner und dünner wurde und wie viele Wipfel keine Äste dafür aber schrammen hatten, wie endlich der Sturm in einen mäßigen Wind überging und ein dichter Regen rieselte. Die Donner wurden seltener und dumpfer und zogen sich gegen Mittag dahin, aber die Blitze leuchteten noch ununterbrochen. Am Fuße des Baumes war kein Häulen und kein Augenfunkeln mehr, die Raubtiere waren durch das Wetter verscheucht worden. Also stieg dein Urgroßvater wieder von Ast zu Ast bis zum Boden und er ging heraus durch den Wald über die Felder gegen das Haus. Es ist schon nach Mitternacht. Als der Breutigam zum Hause kommt der Stube sieht, wundert er sich, dass in einer solchen Nacht die Leute ruhig schlafen können. Haben aber nicht geschlafen, haben zusammengesessen in der Stube um ein Kerzenlicht. Sie hatten nur die Fenster mit Brettern verliehend, weil der Hagel alle Scheiben eingeschlagen hatte. Bist in der Waldhütten blieben, Sepp, sagte deine Urgroßmutter. Es war an dem darauffolgenden Morgen ein starker Harzduft gewesen im Walde. Die Bäume haben geblutet aus vielen Wunden. Es war ein beschwerliches Gehen gewesen über die Eiskörner und es war eine kalte Luft. Als sie am Frauentag alle über die Verheerung und Zerstörung hin zur Kirche gingen, fanden sie im Walde unter dem herabgeschlagenen Reisig und Moos manchen toten Vogel und anderes Getier. Unter einem geknickten Wipfel lag ein toter Wolf. Dein Urgroßvater ist bei diesem Gange sehr ernst gewesen. Da sagt auf einmal das Kartal von der Waldhütten zu ihm, Oh, du himmlisch Mirakel, Sepp, dir wächst ja schon ein graues Haar. Später hat er alles erzählt und nun nannten die Leute den Baum, auf dem er dieselbige Nacht hat zubringen müssen, die graue Tanne. Das ist die Geschichte, wie sie mir mein Vater eines Abends beim Kornschöbern erzählt hat und wie ich sie später aus meiner Erinnerung niedergeschrieben. Als wir dann nach Hause gingen zur Abendsuppe und zur Nachtruhe, blickte ich noch hin auf den Baum, der hoch über dem Wald in den dunklen Abendhimmel hinein stand. Ich war schon erwachsen, da war es in einer Herbstnacht, das mich mein Vater aufweckte und sagte, wenn du die graue Tanne willst brennen sehen, so geh vor das Haus. Und als ich vor dem Hause stand, da sah ich über dem Walde eine hohe Flamme lodern und aus derselben qualmte Rauch in den Sternenhimmel auf. Wir hörten das Dröhnen der Flammen und wir sahen das Niederstürzen einzelner Äste. Dann gingen wir wieder zu Bette. Am Morgen stand über dem Wald ein schwarzer Strunk mit nur wenigen Armen und hoch am Himmel kreiste ein Geier. Wir wussten nicht, wie sich in der stillen, heiteren Nacht der Baum entzündete und wir wissen es noch heute nicht. In der Gegend ist vieles über dieses Ereignis gesprochen worden und man hat demselben Wunderliches und Bedeutsames zugrunde gelegt. Noch einige Jahre startete der schwarze Strunk gegen den Himmel, dann brach er nach und nach zusammen und nun stand nichts mehr empor über dem Wald. Auf dem Stocke und auf den letzten Resten des Baumes, die langsam die Erde sinken und vermodern, wächst Moos. Ende von Kapitel 3 Kapitel 4 von Das Waldbauernbübel Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org Aufgenommen von Availl im Mai 2010 das Waldbauernbübel von Peter Rosekka Kapitel 4 Als Großvater freien ging eine Rückschau nach der Erzählung meines Onkels Franz. Beim Kreuzwirt auf der Höhe saßen sie um den großen Tisch herum. Fuhrleute von oben und unten, Gewerbsleute von Pölau und Vorau, Holzarbeiter vom Rabenwald und Masenberg, Grenzwächter von der ungarischen Markung. Mein Großvater, der Waldbauer von Alpel war auch unter ihnen. Er war damals eigentlich noch lange nicht mein Großvater und ihm war sie voll und rund die Welt die später jedes Mal ein Loch bekam so oft eines der seinigen nicht bei ihm war. So geht es auf der Welt. Man meint in jungen Jahren man hätte es fertig mit allem und ahnt nicht welche Herzensgewalten noch in der Zukunft schlummern. Und dass ich den erzähle. Mein Großvater Nahrz? Nahrz wie er eigentlich hieß? Nein, da ich einmal da bin so will ich ihn doch lieber Großvater heißen, schon in seiner Jugendzeit. Mein Großvater also ging damals gerade im Heiraten um. Immer war er auf dem Viehandel aus oder im Getreidekauf oder im Obstmachszuchen oder im Ballfahrten oder in diesem und jenem und keinem Menschen sagte er es warum er eigentlich wanderte. Der hübschen Mäktlein und jungen Witwen gab es genug im Lande. Mancher Bauer sagte er gebe auch eine gute Aussteuer mit bevor man noch wusste, dass er eine heiratsfähige Tochter habe. Aber mein Großvater war einer von denen die nach etwas anderem guckten. Er hatte den Glauben für jeden Mann gebe es nur ein Weib auf der Welt und es käme für den Heiratslustigen darauf an, dass selbe aus allen anderen lächelnden Weibern herauszufinden. Er hat nach jahrelanger Suche schließlich die Rechte und Einzige gefunden, aber nicht in der weiten Welt draußen, sondern ganz nahe, 10 Minuten Zeitab von seinem Vaterhause. Dort war sie eines Sonntags im langen Heidelbergkraut herumgegangen um für ihre Mutter Bären zu sammeln. Das rotwangige Köpfel und vom Busen ein bescheidener Teil ragte hervor, alles andere stark im Kraut. Mein Großvater luckt ihr durch das Gezeige des Dickichts zu, sprach sie aber nicht an und als sie fort war, schlich auch er davon und dachte jetzt gehe ich morgen noch einmal in die Pöllauer Gegend hinab und wenn mir keine Gescheite so viel als passende unterkommt so lass ich's gut sein und nehm die da. So war er noch einmal in der Pöllauer Gegend gewesen und dort hatte er richtig eine Reiche, die reicher und schöner war als das Mädel im Heidelbergkraut aber gar zu gern gibig. Das freut den wohl für den Augenblick, doch ließ er es dabei bewenden. Eine häusliche wollte er haben und er lenkte seine Schritte heimwärts, der sparsameren zu. Und da war es unterwegs, dass er beim Kreuz wird auf der Höhe einkehrte. Er saß anfangs abseits beim Ofenbanktischchen, drank ein Glas Apfelmust des Brots dazu. Seine Gedanken hatte er, wie alle Freiersleute, nicht beisammen. Seine Ohren nahmen wohl Teil an dem lebhaften Gespräch in der gemischten Gesellschaft, die um den großen Tisch herum saß und Wein trank. Die Grenzwächter hatten draußen in der Holzhauerhütte schwer verpönten ungarischen Tabak gefunden und wollten demnach den Eigner dasselben mit sich fort zum Gerichte führen. Da kamen jedoch andere Männer und schnüttelten sie den Grenzwächtern die Wahl, was ihnen lieber wäre Prügel oder Zweimaß beim Kreuzwirt, denn mit dem Schergengeschäft wäre es diesmal nichts. Wollten die Überreiter, wie man die Grenz nannte, sofort zu ihren Gewehren greifen, diese waren aber schon in den Händen der Holzhauer. So nach wählten sie von den beiden Dingen die Zweimaßwein beim Kreuzwirt. Nun saßen die Grenzwächter lustig unter den lustigen Zechern, mit den Waldleuten und Fuhrmännern, und stopften schließlichere Pfeifen mit jenem Tabak, den sie in der Holzhauerhütte in Beschlag genommen hatten. Zum Kartenspielen kam es und Silbergeld kollerte auf den Tisch herum. Einer der Holzhauer, ein schielendes, weißhariges Männlein, war nicht glücklich. Sein Bocklede nacher Beutel, der manchen schrillen Fall auf den Tisch getan hatte, der immer tiefer umgestülpt werden musste, bis die dürrengierigen Finger auf sein Silbernes Eingeweide kamen. Der Beutel gab endlich nichts mehr herfür. Da zog das Männlein seine Taschnur hervor. Wer kauft mir den Knödel ab? Die Uhr ging im Kreis herum. Es war ein tüchtiges Zeug mit drei schweren Silbergehäusen und einer Schildkrötenschale am Rücken, welche ringsum mit kleinen Silbernieten besetzt war. Ein Spindelwerk mit gewaltigem Zifferblatt, auf welchem der Messingzeiger just die dritte Nachmittagstunde anzeigte. Drei Sekunden verlangte der Mann für die Uhr. Man lachte ihm hell ins Gesicht. Der Eigentümer aber behauptete, was wollte er wetten? Er, der Zeiger, auf halb vier steht, ist die Uhr verkauft. Darauf lachten sie noch unwendiger. Mein Großvater, der hatte von seiner Ofenbank aus die Sache somit angesehen. Diese verkäufliche Uhr mit dem Schildkrötengehäuse war die Seele heiß. So eine Uhr war längst verlangen gewesen. Und wenn er nun als Breutigam eine Könnte im Hosenbusen tragen oder wenn er sie gar der Braut zum Morgengabe spenden möchte, eine Uhr, eine Sackuhr, eine Silbernes Sackuhr mit Schildkrötengehäuse. So weit kam es, dass mein Großvater aufstand zum großen Tisch hinging und das Wort sprach, Hey, du bist ja der Bauer vom Alpel, rief der Holzhauer. Na, du kannst leicht ausrücken und dir darf ich es unter 40 Gulden gar nicht geben. Mein Großvater hatte aber nicht viel im Sack, darum sagte er, Steine haben wir dieses Jahr mehr im Alpel als Geld. Was willst denn Bauer? Hast nicht Großhaus und Grund? Im Haus steht der Tisch zum Essen, aber auf dem Grund wächst lauter Heidekraut, entgegnete mein Großvater. Und Korn und Hafer rief einer drin. Wohl wohl, ein wenig Hafer, sagte mein Großvater. Hafer tut's auch, rief der Weißkopf. Weißt Bauer, wenn du einverstanden bist, ich lass dir die Uhr billig. Damit bin ich schon einverstanden, antwortete mein Ahn. Gut. Und sofort riss ihm der Holzhauer die Uhr wieder aus der Hand. Wendete sie um, dass das diese nach oben lag, siehst du die Silbernieten da am Rand herum? Sind nicht übel, entgegnete mein Großvater. Übel oder nicht, rief der schielende Weißkopf. Nach diesen Nieten zahlst mir die Uhr. Für die erste Niete gibst du mir ein Haferkorn. Für die zweite gibst du mir zwei Haferkörner. Für die dritte vier, für die vierte acht. Und so verdoppelst mir den Hafer bis zur letzten Niete. Und die Uhr gehört dein mit sanfter Silberkette und dem Frauentaler, der dran hängt. Gilt schon, lachte mein Großvater, bei sich bedenken, dass er für eine solche Uhr eine Handvoll Hafer doch leicht geben könne. Der Kreuzwirt hatte im selben Augenblick meinen Großvater noch heimlich in die Seite gestoßen. Der aber hielt das verlustige Beistimmung und schlug seine Rechte in die des Alten. Es gilt sich sitzen, sind Zeugen. Er hatte aber keinen Hafer bei sich. Tat nicht. Sofort brachte der Kreuzwirt ein Schäfelhafer herbei, um durchzählender Körner, wie mein Ahn meinte, die Rechnung zu bestimmen. Sie setzten sich um den Hafer zusammen. Mein Großvater vom frischen Apfelmos, dem Kopf vererwärmt, lachte still in sich hinein, des Gewinnes gewiss, freute er sich schon auf die großen Augen, die er nur machen werde. Zuerst wurden die Nieten gezählt, die um das Schildkrötenblatt herum liefen. Es waren deren gerade 70. Dann kam es an die Haferkörner. Mein Großvater sonderte sie mit den Fingern, der Holzhauer zählte nach und die anderen überwachten das Geschäft. 1. Niete 1. Korn 2. Niete 2. Körner 3. Niete 8. Körner 5. 16 6. 32 7. 64 8. 128 9. 256 10. Niete 512. Körner Wirtin, den kleinen Schöpflöffel her, das ist gerade ein gestrichener Schöpflöffel voll. Mein Großvater schob die Körner mit der Hand hin. Macht es weiter, ich sehe es schon. Es wird hier ein Metzen herauskommen. Und die anderen zählten. 11. Niete 2. Schöpflöffel voll Hafer 12. Niete 4. Löffel voll 13. 8. Löffel 14. 16. Löffel voll Das machte eine Maß. 15. Niete 2. Maß 16. 4. Maß Das ist ein Maßel. 17. Niete 2. Maßl 18. 4. Maßl 19. 8. Maßl 20. Niete 16. Maßl oder ein Wächt. Jetzt hat mein Großvater einen hellen Schrei. Die anderen zählten fort und bei der 30. Niete kostete die Uhr über 1000 Wächthafer. Das war mehr als die Jahresernte der ganzen Gemeinde Alpel. Jetzt habe ich mein Haus und Grund verspielt. Schrie der Freier. Sollen wir noch weiterzählen? fragten die Männer. Wie ihr wollt, antwortete mein Großvater mit stieren Augen. Bei der 43. Niete hatten sie eine Million Wächthafer. Bei der 50. rief mein Großvater die Hände zusammenschlagend aus. Oh du himmlischer Herrgott, jetzt habe ich deinen ganzen Hafer verdan, den du seit der Schöpfung der Welt zu wachsen lassen. Sollen wir weiterzählen? fragten die Männer. Nicht nötig, antwortete das weißköpfige Männlein gemessen. Das übrige schenke ich ihm. Mein Großvater, er erbarmt mir heute noch, war Blass bis in den Mund hinein. Er hatte es in seiner Kindheit schon gehört. Die Weltkugel mit allem, was auf ihr drehe sich im Kreise. Jetzt fühlte er es deutlich, aber ihm schwindelte. Da geht er ins Heiraten aus und vertut sein ganzes Güttel. Alle Rösser auf Erden, rief er, fressen nicht so viel Hafer als die lumpigen Paniten da in der Uhr. Steck sie ein, Bauer, sie gehört ja dein, sagte der alte Waldmann, und zahl den Bettel aus. Ihr Leut, lachte mein Großvater herab, ihr habt mich übertöpelt. Und du bist auch nicht in den Kopf gefallen, entgegnete man ihm. Du kannst zählen wie jeder andere. Mir ist jetzt wohl müssen geben, was du hast. Schau, die Ehrenwerten zeugen. Ja, ja, die Ehrenwerten zeugen, rief mein Ahn, lauter Leut die geschwärzten Tabak rauchen. Sei still, Bauer, flüsterte ihm der Kreuzwirt zu. Umliegend ist der Wald. Wenn sie dich angehen, ich kann dir nicht helfen. Der alte Weißkopf schildte in den wurmstichigen Tisch hinein. Er mochte merken, dass für ihn hier eigentlich doch nichts Rechtes herauskam. Er sagte daher zu meinem Großvater Weißbauer, du könntest jetzt wohlfalt zu einem Körndl, Getreide, kommen. Ich will Hafer verkaufen. Gib mir 30 Gulten für den Ganzen. Abgemacht war's. Leichten Herzens legte mein Großvater 30 Gulten auf den Spieltisch und Alter davon. Der freien Wald sah er auf die Uhr. Der Zeiger stand auf halb vier. Mein Ahn kehrte heim, warb um das Heidelbeer Mädchen und verehrte ihm die Uhr zum Brautgeschenk. Aber, sagte er, mein Schatz, das nehme ich mir aus. Du musst mir für die erste Silberniede da einen Kuss geben. Und bei jeder weiteren Niede die Küse verdoppeln. Das artlose Mädchen ging darauf ein. Die Leutchen sind alt, die Eltern geworden. Doch starben sie lange bevor Großmutter seit's die Uhr bezahlt war. Und wir nachkommen, werden kaum jemals im Stande sein, diese erbte Schuld der Großmutter vollends wettzumachen. Ende von Kapitel 4 Kapitel 5 von das Waldbauernbübel Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Unter Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Waldbauernbübel von Peter Rosega Kapitel 5 Die ledernen Brautwerber meines Vaters. Dann nur noch viel von Vater und Mutter, die Rede sein wird. So muss vorerst gesagt werden, wie sie es geworden sind. Also der junge Lenzel. Niemand ging öfter am Alitschhof vorüber als der junge Lenzel. Er stieg von seinem Berghause herab ins Tal, diesseits wieder herauf am Alitschhof vorbei gegen die Waldhöhe hin. Was er auf der Waldhöhe tat, wusste niemand, man sah ihn nur allemal wieder zurückkehren denselben Weg zu einem weit deren Mürzel, der Kohlenbrenners Tochter, die am reine Grasmähte oder im Garten Kohlköpfe abschnitt, fiel es zuerst auf, aber sie sagte nichts. Das erste Mal, als sie ihn sah, dachte sie auch nichts und schnitt ihr Gras. Das zweite Mal dachte sie, der muss auf einem Vieh-Handel umgehen, jetzt und schnitt ihr Gras. Einmal, als er am Gartenzaun stehen blieb und eine Weile zuschaute, wie sie den Kohl abhieb, dachte sie, stehen bleibt er. Ich tu nix desgleichen und hieb Kohlköpfe ab. Der Lenzel war noch vor keiner so lange stehen geblieben, ob schon nach des Vaters Tod die Mutter gesagt hatte, Bup, ich kann's nimmer der machen mit der Wirtschaft, du musst umschauen. Aber bring mir keine Dudel ins Haus, die alleweil nur ein schönes Gewand anhaben und nix arbeiten will. Nun also, die dort im Krautgarten, die arbeitet ja, und Gewand hat's auch kein schönes an, das Köhler-Dirndl. Das gestrickt Wollenjöppel und das blau Leinwand-Kittel wird's wohl noch klecken. Schuh hat's eh keine an. Dass sie mit ihrem drallen Barfüßlein Darstand auf der schwarzen Wollte ihm gefallen. Aber er sagte nichts und trottete wieder davon. Und dann tat's ihm Leid, dass er sie nicht angeredet hatte. Das nächste Mal nahm er sich's vor, ging aber wieder unverrichteter Sache vorüber, weil ihm nichts einfiel. Ihm war das anschauen einstweilen ganz und gar genug, aber dass sie denken konnte, der muss ein Tappel sein, nichts zu reden weiß, das war's. Das nächste Mal ging er am Samstag vorbei, zur Feierabendstunde. Und wenn es auch schon Finster sein sollte, das macht nix. Einfallen tut einem bei der Nacht leichter was. Da will er's bei ihr mit dem Fensterln probieren. Aber er kam zu früh, es war noch Licht. Die Merzel stand am Brunnen und scheuerte mit dem Strohwisch einen Zuber so heftig, dass das Kittal lustig hin und widerschlug. Und dann ließ sie das kalte Wasser auf ihre Barfüße rinnen, bis Staub und Erde weggeschwemmt waren und sie feucht und rosig da standen auf dem Brunnenstein. Und neben ihr stand der Soldat, der Steinlacher Zenz, der auf Urlaub daheim war. Er hatte blaue Hosen und einen weißen Rock an schwarz glänzenden Chaco mit einem goldenen Kaiseratler auf und am schwarzen Länden riemen das Stilett. An den Ohren zwei gefettete Haar sechser geschwungen und unter der langen Nase zwei Fallbebahtspitzen. Mit solch bewaffneter Macht war sie jetzt besetzt, die Dern, unter drohender Gefahr eines Belagerungszustandes. Der Lenzel stand am Hundskobel und schickerte mit dem Kettenhund, dem er die Hand in den Rachen hielt. Der Darob schrecklich knurte mit den langen weißen Zähnen nackte und doch nicht dreinbiss. Aber des Boschen-Augen waren beim Dirndl, wie jetzt der Soldat mit ihm schickerte. Einen langen Kornhalm hatte er vom Wege aufgelesen, der Kaiserliche, ihn in den Mund genommen und beim Plaudern so hin und her bewegt, dass der Halm ein paar Mal in das weiße Rundgesicht des Dirndls schlug. Wie man fliegen abwert, so tat sie mit der Hand und scheuerte wieder an dem Zuber. Jetzt wendete der Soldat den Halm bodenwärts und hob an, damit an ihren Barfüßen herumzugaukeln. Das war nicht mehr auszuhalten. Der Lenzel ließ Hund, Hund sein, trat rasch an den Brunnen und sagte, Lass mich ein wenig trinken, Merzel. Sie lachte ihn freundlich an und meinte, das Wasser würde wohl noch ausreichen. Er hielt seinen Mund ans sprudelnde Rohr und Trank. Der Soldat gab ihm als alten Kameraden die Hand und sprach, ich sag gleich, grüß dich Gott und büt dich Gott auf einmal. Das hieß so viel als nun kannst schon wieder gehen, der Lenzel blieb stehen. Er müsse warten, bis er noch einmal dostig werde. Das sei ganz gescheit, antwortete sie, und ob er sich nicht an den Trogrand niedersetzen wolle. Da merkte der Urlauber, dass er seinen Abschied habe, grüßte kaiserlich und marschierte ab. Und nun waren sie allein der Lenzel und die Merzel. Es durfte kaum der Mühe wert sein, das Gespräch zweier blöder Bauernkinder aufzumerken. Solch junge Leute sind ja sonst ganz munter und witzig, doch in einer gewissen Standzeit sind sie äußerst ungeschickt und befangen. Aber die zuckenden Augen und die errötenden Wangen plaudern mehr, als sie sollen und wollen. Und die Lippen haben reichlich zu tun, um durch teppische Herumrederei die Wahrheit zu zeugnen. Und das leidenschaftliche Verneinen ist ein heimliches Bejan. Als der Lenzel nachher davon ging, soll es keinen Erdboden gegeben haben, erschwebte. Drei Wochen später war aller Heiligen. Da kam in den Ahlitschof ein mit steifem Zuckerhutpapier ein gewickeltes Packel. Der Schickboob sagte für die Weide deren Merzel und lief davon, als ob er gejagt würde. Die Leute guckten Merzel, dir soll's gehören. Mir soll's gehören, sagte sie, und nahm zagend das Packel in den Arm, trock es in die Kammer und machte es nicht auf. Sie hatte es aufs Fensterbrett gelegt, stand davor und schaute es an. Und den ganzen Nachmittag warst denn da drin sein könne? Das blutarme Kind war so reich an diesem Tage. Zehnerlei schöne Sachen dachte sie, jede konnte drinnen sein in dem blauen Papier. Hoch hatten ihre Wünsche sicher nie verstiegen, ein paar Wecken, ein Rockenflax oder sollte der alte Kohlenbrenner Vetter vom Kressbach Wollenströmpfe schicken, die er selbst so schön strikt oder gar die Haussteinerin bei der sie nächst Jahr dienen soll Zucker und Kaffee? In Gottes Namen tun wir halt schauen. Am Ende sind's Fichtenzapfen oder eine andere Vopperrei. Im blauen Packel waren ein paar Schuhe. Ein paar neuer kol-schwarzer Kalbslederschuhe mit Ochsensohlen, gezähnten Lascheln und Riemen. An den Zehenspitzen hübsch abgehackt, wie die Bezeichnung lautet. Man sah unten am Sohlenrand keinen Pechdraht, wie bei den Grobknaten. Die Naht war inwendig versteckt. Bei der Wichtigkeit, die dieses paar Schuhe für mich hat, habe ich mich Neuzeit an einen Schustermeister gewendet, dass er mehr die Technik solch versteckter Nähte erkläre. Aber der lachte, da könne er nicht dienen. Solen genähte Schuhe seinen längst abgekommen, seit man die Zwecke habe. Also wäre mein weiteres Herumfragen zwecklos. Das Dirndl war sehr vergnügt. Schuhe, budalweiche Kalbslederschuhe mit Zahnascheln und Durchgnaht. Jesselles, die hat mir frei der Liebherr Gott geschickt. Flugs an die Füße damit. Für Strömpfeln sind sie gerichtet. Haben wir keine Sotomastrom, die Zehen ist auch schön warm. Und nix dabei? Kein March und kein Namen? Wer es mir nur so gut tut meinen? Du Joselmaron, was das für saubere Schuhe sein. Und gut gehen rein. Wie sie etliche Mal im Zimmer hin und her getrippelt, streift sie die Schuhe wieder ab, beschaut sie Lenzel über und über und wischt mit einem Lappen et weigen Staub weg. Dann stellt sie sie in ihren Gewandkasten, zieht den Schlüssel ab, was sonst nicht der Brauch ist im Arledschhof, und steckt ein paar klobige Holzschuhe an die Füße. Etliche Wochen später ist auf dem Hof des Lenzel Brecheltag gewesen. Mit Holzwerkzeugen, Brecheln genannt, wird der Ausbau des Vorheer im Dörrofen getrockneten Flaxes gebrochen, von Spreu und Agen befreit, sodass das gelbliche, weiche Rockenhaar hervorkommt. Zu dieser Zeit pflegt der Bauer, Nachbarsleute einzuladen, damit die Arbeit an einem langen Nachmittage vollzogen werden kann. Am Abend darauf große Mahlzeit, Tanz und andere Lustbarkeit. Siehe Volksleben in Steiermark, das Fest der Hausähre. Zu diesem Brecheltag lud der Lenzel unter andern auch die Weiddirn vom Arledschhof, und richtete es so ein, dass ihre beiden Brecheln nebeneinander standen. Vor allem aber war er auf eins begehrig, aber sie hatte die Holzschuhe an. Sie plauderten nicht viel Selpander, sondern schwangen ihre Brechelscheiter über den Flachs. Aber als es Feierabend wart und sie nebeneinander zum Hause hingingen, fragte der Lenzel ruhig, tust nicht schwer, gehen in deinen Holzschuhen? Im Winter seien es halt schön warm, im Sommer trage ich gar keine, antwortete sie. Im Sommer meinst und tun dich nicht immer nagellen. Das ist man schon gewohnt, sagte sie, verstand es nicht auf was er ja angespielt hatte. Da fragte er endlich zögernd. Hast nicht auch andere Schuhe? Ich hätte ein paar schöne Schuhe im Kasten, aber die behalte ich mir für die Feiertag. Tragst du sie im Winter, da mußt sie dir nagellen lassen. Werden eh, werden eh, wie soll ich das wissen? Die Schuhe seien mir geschickt worden, sagte sie und lauerte ein wenig. So, geschickt worden, von wem denn? Ja, Lenzel, wenn ich das Kund herausbringen, will sie nicht eher tragen, bis ich's weiß. Hast keinen Gedanken, fragte er. Wohl schon gehabt, aber jetzt wieder nicht. Herumfragen mag ich nicht. Die Haussteinerin hab ich einmal gemeint. Die sagt, nein, der Kressbachfetter ist's auch nicht. Würst ja noch mehr Bekannte haben, vielleicht, was sagst, vielleicht der Urlauberzens? Unnarrisch, der es selber barfuß gegangen, e vor ihm der Kaiser die Stiefel hat geschenkt. Blinzelte der Lenzel ihr mit großem Wohlgefallen ins Gesicht, aber ganz flüchtig. Das Wort hat ihm getaugt. Einen Rad tätig dir wohl wissen, Mürzel, sagte er hernach. Jetzt kommt bald die Tomas Nacht. Da wirst du die Schuhe über den Kopf hinterri und wie sie nachher auf dem Fletz liegen und nach welcher Seiten ihre Zehenspitzen hinzeigen, von derselben Seiten sind sie gekommen. Weißt du, geschenkte Schuhe trachten immer zurück? Da sagte sie nichts mehr. Der Tomastag ist der kürzeste Tag des Jahres, und doch konnte das Dirndl den Abend kaum erwarten. Nach dem Male erzählte ein alter Knecht Geschichten, und die Aletschbeuerin wollte Lida singen, bei denen die Mürzel ihr sonst weiter Stimm zu helfen pflegte. Heute aber sagte das Dirndl, es sei nicht ganz richtig, und zog sich bald in ihre Kammer zurück. Nicht ganz richtig. Das deuteten die Hausleute auf Schläfrigkeit. Allein es war was anderes. Wenn eine immer ein paar Kalblederschuhe mit Ochsensohle im Kopf hat, wie soll sie da singen können? Als die Tür hinter ihr verschlossen war, zündete sie die rote Ampel an, die sonst nur an hohen Festabenden vor einem Marienstatuetlein brannte. Dann holte sie aus dem Kasten die Schuhe, und warf sie rasch hinter sich auf das Fletz, und schaute, wie sie gefallen waren. Beide hatten ihre Zehenspitzen nach der Seite hin, wo das menschenlehre Gebirge stand. Das war sicherlich falsch. Von dort konnte kein Schuh kommen. Sie warf ein zweites Mal. Da war es noch dümmer. Die eine Schuhspitze zeigte nach St. Kathrhein die andere nach dem Mürztal. Sollten zwei Spender aus verschiedenen Richtungen zusammengeschossen haben? Allerguten Dinge sind drei, dachte sie, hub die Schuhe auf, und warf sie ein drittes Mal über den Kopf nach hinten. Diesmal mit bedachtsamer Vorsicht. Jetzt hatte sie es. Beide Schuhe zeigten einstimmig die Richtung quer über das Hochtal nach dem Berg, auf dem der Hof des Lenzel stand. Nun warf sie nicht mehr. Nun war es ihr Recht. Sie nahm ein Tüchlein, reinigte die Schuhe sorgfältig von jedem Stäubchen und stellte sie mit Zärtlichkeit in den Kasten. Dann legte sie sich nieder und weinte die halbe Nacht. Vier Tage nachher war Christtag. Der Lenzel legte sein neues graues Lodengewand an mit den grünen Aufschlägen an Kragen und Ärmel und setzte den schwarzen Hasenherren auf. Der breite, schnee-weiße Hemdkragen war von einem roten Hoch zusammengehalten. In der Weste hatte er an einem Pak-fong-Kettlein hängend jene große Taschenuhr mit Schildkrotgehäuse, die einst, wie wir gesehen haben, der Arn-Josef so teuer hat kaufen müssen. Diese Uhr zog er nun auf dem Weg zur Kirche mehrmals heraus, um ins Glas zu gucken, ob er wohl auch ein so freundliches, gutes Gesicht hatte, was er wollte. Tags zuvor hatte es geschneit. Nun stieg hinter dem Wald die rote Sonnenscheibe groß herauf, das die weite Schneelandschaft zart erglühte. So kam der Lenzel zur Kirche. Dort drängte er sich mit anderen durch das rückwärtige Tor hinein, das unter dem Turm ist. Ganz flüchtig hatte er bemerkt, dass hinter ihm die Merzel nachging und dass sie am Turm zurückblieb. Denn sie hatte heute die neuen Schuhe an und da wäre es gerade als trippelten sie ihm dem Spender nach. Das durfte nicht so aussehen. So ging sie außen links um die Kirche. Das hatte er bemerkt, kehrte um und ging außen rechts um die Kirche. Und draußen just hinter dem Schiffel des Hochaltars unter einer schneebeschwerten Tanne haben sie sich begegnet. Nach der ersten Verwunderung darob, dass die neuen Schuhe nur gerade zum Spender zurückgekehrt waren und nach dem Schreck darüber, dass bei dieser Rückkehr sie selbst in den Schuhen steckte, hat sie aber lachen müssen. Während drinnen schon die Schlangen, haben sie sich die Hand gegeben, das schweigende Versprechen. So haben ihm die Schuhe, die er ausgesandt das Weib zugebracht. Ende von Kapitel 5