 L'Albatros, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Nadine Eckert-Boulet. L'Albatros. Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage prennent des Albatros vastes oiseaux des mers qui suivent un dolant compagnon de voyage, le navire glissant sur les gouffres amères. A peine les ont-ils déposés sur les planches que ces rois de l'azur mal adroit et honteux laissent piteusement leurs grandes ailes blanches comme des avirons traînées à côté d'eux. Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule, Lui n'a guère si beau, qui les comique et l'est. L'un agace son bec avec un brûle gueule, L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait. Le poète est semblable au prince dénué, qui hante la tempête et se rit de l'archer, exilé sur le sol au milieu des huées, ses ailes de géants l'empêchent de marcher. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. L'automne, d'Alphonse de la Martine, enregistré pour LibriVox.org par Aiswa en Belgique en octobre 2009. L'automne. Salut, bois couronné d'un reste de verdure, feuillage jaunissant sur les gazons et pâres. Salut dernier beau jour. Le deuil de la nature convient à la douleur et plaît à mes regards. Je suis d'un parévoire le sentier solitaire. J'aime à revoir encore, pour la dernière fois, ce soleil palissant, dont la faible lumière perd sa peine à mes pieds l'obscurité des bois. Oui, dans ces jours d'automne où la nature expire, à ses regards voilés je trouve plus d'attrait. C'est la Dieu d'un ami, c'est le dernier sourire des lèvres que la mort va fermer pour jamais. Ainsi, prête à quitter l'horizon de la vie, pleurant de mes longs jours l'espoir évanoui, je me retourne encore, et d'un regard d'envie je contemple ces biens dont je n'ai pas joui. Terre, soleil, vallon, belle et douce nature, je vous dois une larme au bord de mon tombeau. L'air est si parfumé, la lumière est si pure, regard d'un mourant le soleil est si beau. Je voudrais maintenant vider jusqu'à la lisse calisse mêlée de néctar et de fiel. Au fond de cette coupe où je buvais la vie, peut-être restait-il une goutte de miel ? Peut-être l'avenir me gardait-il encore un retour de bonheur dont l'espoir est perdu. Peut-être dans la foule, une âme que j'ignore aurait compris mon âme et m'aurait répondu. La fleur tombe en livrant ses parfums aux éphires. À la vie, au soleil, se sont lassés à Dieu. Moi, je meurs. Et mon âme, au moment qu'elle expire, s'exale comme un son triste et mélodieux. Fin du poème, cet enregistrement fait partie du domaine public. Comme je descendais des fleuves impassibles, je ne me sentis plus guidée par les Halleurs. Des pourrouges criards les avaient pris pour cibles, les ayant clouées nues au poteau de couleurs. J'étais insoucieux de tous les équipages, porteurs de blé flamance ou de cotons anglais. Quant avec mes Halleurs, en fait, je n'avais pas de soucis. Dans les clapotements furieux démarrés, moi, l'autre hiver, plus sourd que les servos d'enfants, je courus. Et les péninsules démarrées n'ont pas subi tôt eu beau eu plus tri enfant. La tempête a béni mes éveils maritime. Plus léger qu'un bouchon, j'ai quitté un bouchon, j'ai quitté un bouchon, j'ai quitté un bouchon. La tempête a béni mes éveils maritime. Plus léger qu'un bouchon, j'ai dansé sur les flots qu'on appelle couleur éternelle de victime, dix nuits sans regretter l'œil niait des fallots. Plus douce que aux enfants, la chair des pommes sûres, l'auverte pénétra ma coque de sapin et des tâches de vin bleus et des vomissures, me la va, dispersant gouvernailles et grappins. Et dès lors je me suis baigné dans le poème de la mer, infusé d'astres et latessants, dévorant les azures vertes ou flottés omblèmes et ravies, un noyer pensif parfois descend, ou, téniant tout à coup les bleuïtés, délire ses rythmes lents sous les rutilements du jour, plus fortes que l'alcool, plus vaste que vos lirs, fermante les rousseurs amères de l'amour. Je sais les cieux crevant en éclair et les trompes et les ressac et les courants, je sais le soir l'aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombe, et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir. J'ai vu le soleil bas tâché d'horreur mystique, illuminant de l'on figement violet, pareil à des acteurs de drames très antiques, les flots roulant au loin leurs frissons de volet. J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies, baiser mon tent aux yeux des mers avec l'enteur, la circulation des sèvres inouïs et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs. J'ai suivi des mois pleins, pareil aux vacheries hystériques, la houle à l'assaut des récifs, sans songer que les pieds lumineux des maries puissent forcer le mûfle aux océans poussifs. J'ai heurté, savais-vous, d'incroyable fluoride, mêlant aux fleurs des yeux de panthères, au pot d'hommes des arcs essentiels tendus comme des brides, sous l'horizon des mers, à de glos que troupeaux. J'ai vu fermenter les marais énormes, nasse ou pourri dans les jons tout à l'éviatant, des écroulements d'eau aux milieux des bonus et les lointains vers les gouffres cataractants. Glaciers, soleil d'argent, flots nacreux, cieux et braises, échouages idées au fond des golfebrins, ou les serpengés en dévorés des punaises choix des arbres tordus avec de noirs parfums. J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants. Des écumes de fleurs ont baigné mes dérades et d'ineffables vents montés les par instants. Parfois, martyre l'asset des pôles et des zones, la mer dont le sanglot faisait mon roulidou, montaient vers moi ces fleurs d'ombre aux ventous jaunes et je restais ainsi qu'une femme à genoux. Presqu'il balottant sur mes bords les querelles et les fiantes d'oiseaux clabodeurs aux yeux blancs et je voguais lorsqu'à travers mes liens frailes des noyées descendaient dormir à reculons. Or, moi, bateau perdu sous les cheveux des hances, jeté par l'ouragan dans les terres sans oiseaux, moi dont les monitores et les poiliers des hances n'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau. Libre, fumant, monté de brumes violettes, moi qui trouvais le ciel rougeoyant comme un mur qui porte confiture exquise au bon poète des liquennes de soleil et des morves d'azur, qui courait taché de lunules électriques, plantes folles escortées des hippocampes noires, quand les juillets faisaient crou les raccoups de tric, les cieuses ultramarins aux ardents entonnoirs. Moi qui tremblait, sans t'enjindre à cinquante lieues le rut des BMO et des maestromes épais, filers éternels des immobilités bleues, je regrette l'Europe aux anciens parappets. J'ai vu des archipels sidéraux et des îles dont les cieux délirants sont ouverts aux vogueurs. Elles sont ces nuits sans fonds que tu dors des textiles, millions d'oiseaux d'or, au futur vigueur. Mais vrai, j'ai trop pleuré. Les aubres sont navrantes, toute lune est atroce et tout soleil à mer. Un cramour m'a conflé de torpeurs enivrantes. Oh, que maquille éclate, oh, que j'aille à la mer ! Si je désire une eau d'Europe, c'est la flâche noire et froide ou vers le crépusculant baumé. Un enfant accroupi, plein de tristesse, lâche un bateau frais comme un papillon de mait. Je ne puis plus, peignée de vols en gueur ou aux lames, enlever leur sillage au porteur de coton. Ni traverser l'orgeuil des draps posés des flammes, ni nager sous les yeux horribles des pontons. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Brise marine de Stéphane Malarmé, enregistré pour LibriVox.org par Frédéric. La chair est triste et l'asse, et j'ai lu tous les livres. Fuir, là-bas fuir, je sens que des oiseaux sont ivres d'être parmi les cubes inconnus et les cieux. Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux, ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe. Aux nuits, ni la clarté déserte de ma lampe, sur le vie de papier que la blancheur défend, et ni la jeune femme allait tend son enfant. Je partirai. Steamer, balançant amateur, lève l'encre pour une exotique nature. Un ennui, désolé par les cruels espoirs, croit encore à la Dieu suprême des mouchoirs. Et peut-être les mâts, invitant les orages, sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertile zilot. Mais, ô mon cœur, entend le chant des matelots. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le combat du chrétien, de Jean Racine, lu pour LibriVox.org par Essoi en Belgique en février 2010. Mon Dieu, quelle guerre cruelle. Je trouve deux hommes en moi. L'un veut que plein d'amour pour toi, mon cœur te soit toujours fidèle. L'autre, à tes volontés rebelles, me révolte contre ta loi. L'un, tout esprit et tout céleste, veut qu'au ciel, sans cesse attachée et des biens éternels touchés, je compte pour rien tout le reste. Et l'autre, par son poids funeste, me tient vers la terre penchée. Et là, sans guerre avec moi-même, où pourrais-je trouver la paix ? Je veux et n'accomplis jamais. Je veux, mais, ô misère extrême, je ne fais pas le bien que j'aime et je fais le mal que je ai. Ô grâce, ô rayon salutaire, viens me mettre avec moi d'accord. Et d'ontant, par un douze efforts, cet homme qui t'est si contraire, fait ton esclave volontaire de cet esclave de la mort. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. La crainte de Dieu, de Jean-Baptiste Rousseau, lu pour LibriVox.org, par Ezois, en Belgique, en février 2010. Oh, que tes œuvres sont belles, grand dieu, quelles sont et bien faits. Que ceux qui te sont fidèles sous ton jus trouvent d'attrait. Ta crainte inspire la joie, elle assure notre voix, elle nous rentrie enfant. Elle éclaire la jeunesse et fait briller la sagesse dans les plus faibles enfants. Soutient ma foiche encelante, Dieu puissant. Inspire-moi cette crainte vigilante qui fait pratiquer ta loi. Lois sainte, loi désirable, ta richesse est préférable à la richesse de l'or et ta douceur est pareille aux miels dont la jeune abeille compose son cher trésor. Mais sans t'éclarté sacré, qui peut connaître au Seigneur les faiblesses égarées dans les replis de son cœur ? Prête-moi tes feux propices. Viens m'aider à fuir les vices qui s'attachent à mes pas. Viens consumer par ta flamme ce que je vois dans mon âme et ce que je n'y vois pas. Si de leur tristesse clavage tu viens dégager mes sens, si tu détruis leur ouvrage, mes jours seront innocents. J'irai puiser sur ta trace dans les sources de ta grâce, et de ses os à brever, ma gloire fera connaître que le Dieu qui m'a fait naître et le Dieu qui m'a sauvé. Fin du poème, cet enregistrement fait partie du domaine public. Le Dormeur du Val d'Arthur Grimbeau enregistré pour LibriVox.org par Nadine Eckert-Poulet. Le Dormeur du Val C'est un trou de verdure rouchante une rivière accrochant follement aux herbes des haillons d'argent, ou le soleil de la montagne fière, lui. C'est un petit aval qui mousse de rayons. Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nu et la nuque baignant dans le frais créçon bleu, tort. Il est étendu dans l'herbe, sous la nu, pâle dans son hiver où la lumière pleut. Les pieds dans les glaieuls, il dort. Souriant comme souriraient un enfant malade, il fait un somme. Nature perce le chaudement, il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa narine. Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine, tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Elle avait pris ce pli par Victor Hugo, enregistré pour Librebox.org par Kalimla. Elle avait pris ce pli dans son âge enfantan. Devenir dans ma chambre un peu chaque matin, de je l'attendais ainsi qu'un rayon qu'on espère. Elle entrait et disait, « Bonjour, mon petit père. Prenez ma plume. Ouvrez mes livres. Sacillez ce mon lit. Dérangez mes papiers et riez. Puis, soudain, c'est n'allé comme un moiseau qui passe. Alors je reprenais. La tête un peu moins lace. Mon œuvre entre en pu et tout en écrivon. Parmi mes manuscrits, je rencontrais souvent quelques arabesques folles et qu'elle avait tracé. Et maintes pages blanches entre ces moins froissées, ou, je ne sais comment, vénées mes plus douvres verts. Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, les prévers. Et c'était un esprit avant d'être une femme. Son regard reflétait la clarté de son âme. Elle me consultait sur tout à tout moment. Oh, que de soirs divers radieux et charmants, passait à raisonner l'angue, histoire et grammaire. Mes quatre enfants groupaient sur mes genoux le maire tout près. Quelques amis causant au coin de feu. J'appelle cette vie être content de peur. Et dire qu'elle aimante, hélas, que Dieu m'assiste. Je n'étais jamais gay quand je la sentais triste. J'étais mâne au milieu de balles le plus joyeux si j'avais un parton vu quelques ombres mon ses yeux. Novembre, 1846, jour des morts. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Épître à l'amitié d'Alexandre Bardenet, enregistré pour LibriVox.org par Ezois, en Belgique, en septembre 2009. Épître à l'amitié Qu'un ami véritable est une douce chose. Ils cherchent nos besoins au fond de notre cœur. La font-elle, les deux amis. Qui n'a pas un ami ? Dans le cours de sa vie d'un ami qui n'a pas serré la main chérie. A peine du berceau s'est-il débarrassé, que par un autre enfant l'enfant est embrassé, mais l'avec lui s'est pleur, s'est ri, ses jeux d'enfance. Oui, l'amitié déjà saisit son existence et grandit avec lui. Je nomme plein d'ardeurs comme une passion elle envahit son cœur. L'amour, ce feu des sens qui dévore à cet âge, vit en frère avec elle et souffre son partage. Au sommet des beaux jours, quand c'est pas long mené, elle aimait plus encore, il se sent entraîné. Quand ces beaux jours flétris arrivent la vieillesse, que le monde oublieux le fuite et le délaisse, seul dans cet abandon, ce noble sentiment demeure de son cœur le fidèle aliment. Dans tout quoi on repose un être qui respire, l'amitié généreuse exerce son empire, entre chez l'indigeant mieux copalé des rois. Au milieu des grandeurs se fixe quelquefois. Mais là, toujours près d'elle, avec effronterie, souple comme un serpent, la droite flatterie, usurpant ses beaux traits, son titre et sa douceur, osent se proclamer sa véritable sœur. Que bien vite apparaît le phare de son visage. L'une, modeste et simple et vrai en son langage, nous aimant pour nous-même, accuse nos travers tout en applaudissant le mérite d'hiver. L'autre, l'œil, le front bas, fait sa cour aux richesses, du puissant qu'elle adore en sens les faiblesses, le poursuit pas à pas dans sa prospérité, et lui tourne le dos dans son adversité. Ah, l'amitié ne fut ni malheur ni souffrance, même des coeurs ingrats ne tirent pas vengeance. Ange, consolateur, à notre dernier jour, s'envole avec notre âme au Céleste ses jours. Montez, descend, cepend la paix et l'harmonie, les degrés de l'esprit, les hauteurs du génie. Sur l'homme des cités et sur l'homme des champs, sur les hommes de biens, jamais sur les méchants. Sur tous les travailleurs des bras, de la pensée, sous veraine équitable, envers tous en pressé, sa main toujours ouverte et penche ses biens faits, et ne demande rien aux heureux qu'elle a fait. Qui sait mieux plaire au cœur, qui sait mieux le comprendre ? Non, en défaut d'aimer, on ne peut la surprendre. Écrivain simortel, poète, orateur, de son culte divin fervent adorateur, ne lui devez-vous pas cette volupté pure qui charme vos travaux, qui dissipait conjure vos soucis, vos chagrins, sans souvenirs amères, si douce à vos succès, si douce à vos revers ? Tant chérie du collège, où l'amitié commence à murir en nos coeurs, ça fait con de semences, où nous sentons sa vie en ovène courir comme un doufe sacré qui ne doit plus mourir. Que j'aime, interrogeant ma joyeuse mémoire, de mes amis d'alors fouiller la jeune histoire. Je les vois s'exciter dans la reine des jeux au plus bruyant plaisir. Je me vois avec eux au bar, m'élançant, fendant l'air, intrépide, leur disputer le prix de la course rapide. D'une oreille distraite écouter le senseur, sous cap nous moquer de chaque professeur. Au vous que j'aimais tant, d'amitié vraie modèle, bons amis de ce temps qui me restaient fidèles, dans ces verres que j'écris pour charmer mes loisirs, j'ai voulu rendre hommage à vos doux souvenirs. L'amitié n'étant pas ses liens si faciles, rien qu'au paisible lieu, aux modestes asiles, elle suit le guerrier étris en faux combat. La défaite, l'exil ne l'arrêteront pas. Point de proscrit pour elle. En ses luttes suprêmes où les peuples lancés ne consultant que même, descendent le courant des révolutions, l'amitié, toujours ferme en ses affections, des plus sinistres jours au plus fort de la tempête, belle, sur l'échafaud porte sa noble tête, va, couverte de gloire et de fidélité, dans un cruel exil plein de célébrités, consolé le grand homme et le grand capitaine, jusqu'à sa mort s'attache au roc de Saint-Hélène. Si des temps anciens nous remontons le cours, nous la voyons célèbre en acte, en discours, animer les héros de la chevalerie, les baillards, les crions, gloire de la patrie. D'un des plus grands saisards stimulant le devoir, sous les traits de messaigne illustré son pouvoir. Dan Virgile, en beau vert, éclate sa présence. Elle ouvre assissirons des trésors déloquences, fait succombe éclitus par son maître égorgé au milieu de livret sous ce maître éplongé, à voir d'Alexandre, en amie trop sincère, blâmer la tyrannie et braver la colère. Montre oreste et pilade enchaînés par le cœur, à mourir l'un pour l'autre attachant leur bonheur. Sur le corps de patrocie arrosé de ses larmes, Achille traîne Héctor à battu par ses armes. Et ce bon grec qu'il aigne en se sentant mourir et sa fille adotée et sa mère à nourrir, à deux de ses amis. Fortune et légataire, de célèbre précieux il vous rend solidaire. Comme au cœur généreux des peuples éclairés, l'amitié, dont les droits sont pas revénérés, faites au cœur du sauvage et des peuples barbares, vivre ses sentiments, c'est vertu les plus rares. On voit des animaux les deux terribles rois, le lion et le tigre, en pratiquer les lois, chérir un jeune chien enfermé dans leur cage qui dort à leur pied, joue autour d'eux et partage sans crainte les ennuis de leur captivité. Mais ce doux animal, de cette royauté, est devenu tout à coup l'ami, presque l'idol, de fidèle amitié, n'est-il pas le symbole ? Comme il aime son maître, à ses moindres désirs, comme il sait obéir, c'est à tous ses plaisirs prodiguer sa guété, redoubler de tendresse quand son maître se plaint du chagrin qu'il oppresse. À le servir en tout quel insécent ardeur, quand il est attaqué, quel vaillant protecteur, quel ami courageux, quand, aux alpes glacés, suivant du voyageur les traces effacées, soudain, dans un tombeau de neige en ceveli, il descend l'arraché, fier d'avoir accompli, comme s'il le devait, cette acte de courage. Quand non moins dévoué, c'est l'encend du rivage, il a sauvé son maître englouti dans les eaux. Ha ! son maître et son dieu ! Si courbé par les mots il va quitter sa vie, en sa misère extrême, s'il a perdu la vue, il le conduit lui-même. Montre son pauvre aveugle au passant généreux, leur disant du regard, donné du pain pour deux. À sa mort, sur sa tombe, il va l'aimer encore. Il y porte son deuil, de ses pleurs la décor, il fait plus qu'il pleurait, il meurt de douleur. Ainsi, sans distinguer des hommes la couleur, ni la forme et l'esprit, sur ce qui vit et pense, l'amitié fait sentir son heureuse influence. Tout amitié sincère est un bien précieux, bien qu'il rend noble les grands sans titres et sans ailleux. Ô sublime amitié, pur sentiment de l'âme, source de vraies bonheurs, que ta divine flamme, vive, brûlante, en moi ne s'éteigne jamais. Embrase les amis que j'aime et que j'aimais, que ta voix porte au ciel ta prière si tendre, tes accents si touchants, qu'ils en fassent descendre sur leur paisible jour les plus douces faveurs, faveurs d'être affranchis des peines, des douleurs, pour diriger leur pas faveur de la sagesse et faveur du pouvoir comme de la richesse pour goûter le plaisir de répandre le bien, mieux aimer le malheur, sans faire le soutien, faveur de longtemps vivre auprès de ce qu'on aime et la rare faveur d'être aimé pour soi-même. Puissais-je tous les voir et les sentir heureux ? Je le serais autant, je le serais plus que. Qu'à cet instant dernier de force défaillante, amitié de mon cœur religion vaillante, à ce dernier instant vient, vient me secourir. Où l'on s'enfuire la vie et la mort à courir, entouré de leurs soins, voyant leurs chères images se penchent étendrement sur mon pal visage couvert de leurs baisers, dans un suprême à Dieu, du sein de l'amitié, je monte au sein de Dieu. Alexandre Bardonnet juge au tribunal de Veusel. Fin du poème, cet enregistrement fait partie du domaine public. L'homme et la mère de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Nadine Eckert-Boulet. L'homme et la mère. Homme libre, toujours tu chériras la mère. La mère est ton miroir. Tu contemples ton âme dans le déroulement infini de sa lame, et ton esprit n'est pas un gouffre moins amère. Tu te plaises à plonger au sein de ton image. Tu l'embrasses des yeux et des bras, ton cœur se distrait quelquefois de sa propre rumeur, au bruit de cette plainte indomptable et sauvage. Vous êtes tous les deux ténébreuses et discrets. Homme, nul n'a sondé le fond de tes abîmes. Ô mère, nul ne connaît et richait ses intimes, tant vous êtes jaloux de garder vos secrets. Et cependant voilà des siècles innombrables que vous vous combattez sans pitié ni remords, tellement vous aimez le carnage et la mort, aux lutteurs éternelles, aux frères implacables. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Les Joujous de la Morte, de Théophile Gauthier, l'upar Hésois, en Belgique, en mai 2009. Les Joujous de la Morte, la petite Marie est morte, et son cercueil est si peu long qu'il tient sous le bras qu'il emporte comme un étui de violon. Sur le tapis et sur la table traînent l'héritage enfantin. Les bras ballants, l'air lamentable, tout affaissé, gient le pantin. Et si la poupée est plus ferme, c'est la faute de son bâton. Dans son œil, une larme germe, un soupir gonfle son carton. Une dînette abandonnée mêle ses plats de bois vernis à la troupe désarçonnée des aiguillés de Franconie. La boîte à musique est muette, mais quand on pousse le ressort où se posait sa main flouette, un murmure plaintif en sort. L'émotion chevrote et tremble dents, ah, vous dirais-je maman. Le cadre des lanciers semble triste comme un enterrement, et des pleurs vous mouillent à jus quand la donna est mobile, sur le rouleau qui tourne et joue, expire avec un son filet. Le cœur se navre à ce mélange puérillement douloureux. Joujou d'enfants laissé par l'ange, verso que la tombe a fait creux. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Mon rêve familier de Paule-Verlaine enregistré pour LibriVox.org par Caroline Sophie. Mon rêve familier. Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant d'une femme inconnue et que j'aime et qui m'aime et qui naît chaque fois, ni tout à fait la même, ni tout à fait une autre, et même et me comprend. Car elle me comprend, et mon cœur transparent pour elle seule et lasse cesse d'être un problème. Pour elle seule et l'émoiteur de mon problème, elle seule laissait rafraîchir en pleurant. Et elle brûne, blonde ou rousse, je l'ignore. Son nom, je me souviens qu'il est doux et sonore comme ceux des aimés que la vie exilat. Son regard est pareil au regard des statues. Et, pour sa voix, lointaine et calme et grave, elle a l'inflexion des voix chères qui se sontues. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le naufragé de François Copé, lu pour LibriVox.org par Ezois, en Belgique, en mai 2009. Le naufragé. Devant le cabaret qui domine l'arade, Maître Jean Goélo, le rue de Camarade, le vieux gabier manchot du bras droit, le marin câmboulé en putain le jour de Navarin, la pipe haut dedans, buvant son grogue par intervalle, compte, les soirs d'été, ces histoires navales aux pilotins du port à tablez avec lui. Oui, mes enfants, voilà soixante ans aujourd'hui, leur dit-il, que je suis entré dans la marine et que j'ai pris la mer sur la belle honorine, un trois mas érinter, pourri, tout au plus bon à brûler, qui faisait voile pour le gabon avec le vent arrière et la brise bien faite. J'avais grandi, pieds nus, à pêcher la crevette avec un vieux, mon oncle à ce qu'on prétendait, qui rentrait tous les soirs ivres et qui me battait. Tout enfant, j'ai beaucoup pati, je puis le dire, mais une fois à bord, ce fut encore bien pire, et c'est là que j'ai appris à souffrir sans crier. Primo, notre navire était un négrier, et dès qu'on fut au large, on était un plus secrète l'intention d'aller là-bas faire la traite. Le capitaine était toujours rond comme un neuf et menait l'équipage à coups de nerfs de boeuf. Tout se retombait sur moi. La chose est naturelle, un mousse. Je vivais au milieu d'une grêle de cou. À chaque pas, sur le pont je tremblais et je levais le bras pour parer les soufflets. Ha, nul, n'avait pitié de moi. C'était bien rude. Mais dans les temps d'alors, on avait l'habitude d'assemer un enfant pour en faire un marin. Et je ne pleurais plus tant j'avais de chagrin. Enfin j'aurais fini par crever de misère quand je suis consolé par un ami sincère. Dieu, nous y croyons tous, en mer il le faut bien. Chez les hommes méchants, avait mis un bon chien. Traité comme moi-même, j'étais dans les tranches et nous fume bientôt de vieilles connaissances. C'était interneuve et Black était son nom. Noir avec des yeux d'or. Et ce doux compagnon des lores ne me quitte à guerre plus que mon ombre. Et par les belles nuits, aux étoiles sans ombre, quand il le restait plus que les hommes de carre, accroupi sur le pont avec Black, à l'écart, dans un recoin formé d'une demi-douzaine de balleaux arrimés près du Mademisène, beaucoup du brave chien. Je déchargeais mon cœur en pleurant près du sien. Oui, je pleurais, bercée par le bateau qui tangue, tandis qu'il me léchait avec sa grosse langue. Mon pauvre Black. Allez, je songe à lui souvent. Nous avions vu d'abord bonne mer et bon vent, mais un soir qu'il faisait une chaleur atroce, notre vieux capitaine, une bête féroce, c'est vrai, on ne peut le nier. Fit une étrange mou et dit au timonnier, voie donc ce grain là-bas, la drôle de visite. L'autre répond. Il est bien noir et vient bien vite. Oh là, hé, tu vas voir comment je le reçois. Alba le clinfoque, sert le caca toi. Bah, c'était la tempête et toujours trop de toile. On sert les uniers, on cargent la grand voile, enfin le loup de mer prend ses précautions. Mais le navire était trop vieux et nous dansions, mes amis, que le diable en aurait pris les armes. On travaillait malgré l'orage et ses vacarmes. Mais quand on eut de l'eau plein de la cale, il fallait s'occuper promptement des moyens de salut. Arrassé, aveuglé, trempé comme une soupe, pour la mettre à la mer, chaloupe. Quand tout à coup, et sans nous demander conseil, voilà le pont qui crève avec un bruit pareil au fracas d'un vaisseau qui lâche sa bordée. Nous coulions. On ne peut pas se faire une idée de les mois que vous causent un de ces plongeons-là. Moi, pendant la minute où le bateau coula en tournant sur lui-même avec un air stupide, je revis mon passé dans un éclair rapide. Oui, tout. Notre vieux port, ces masies sont clochées, et la plage où j'allais pieds nus sur le rocher, et le sable se met de méduses vermeilles. Breusquement, l'aument plie la bouche et les oreilles. Je n'aurais pas été longtemps à patogée, et j'allais m'engloutir, ne sachant pas nager, lorsque Black me saisit au collet par la gueule. Justement, la chaloupe avait surnagé seul. Elle était près de nous. Le chien, d'un brave et fort, me pousse jusque-là. J'en empoigne le bord et je saute dedans avec la bonne bête. Quant à notre trois mâts, l'effroyable tempête n'en avait épargné que le mousse et son chien, dans ce cadeau sans mâts, sans aviron, sans rien. Quoique gamin, j'avais le cœur plein de courage. Mais, deux heures après, quand ce calme à l'orage, je compris, en songeant à mon sort, froidement, qu'à moins de rencontrer en mer un bâtiment, je ne parviendrai pas à regagner la terre. J'étais seul sur le vaste océan solitaire, et nous n'étions sauvés de la noyade enfin, mon pauvre Black et moi, que pour mourir de faim. Pas un biscuit, pas un bidon dans la cambuse, comme sur le fameux radeau de la méduse. Mais, abrégons, les bons récits sont les plus courts, pendant cinq longues nuises et pendant cinq longs jours, notre canot flotta, balancé par la lame, la fin grondante au ventre et l'angoisse dans l'âme et perdant chaque jour l'espoir du lendemain, assis près de mon chien qui me lèchait la main, sous le soleil torride ou sous la froid d'étoiles, j'attendis donc, sans voir apparaître une voie à l'horizon fermant sur moi son cercle bleu. Donc, le cinquième jour, j'avais la gorge en feu et la fièvre, lorsque tout à coup je remarque que Black se renconnait sous le banc de la barque, qu'il avait l'air tout chose et que son œil si bon, d'ordinaire et si doux, luisait comme un charbon. Allons, mon vieux, lui dis-je, ici, qu'on te caresse. Pas du tout. Il me lance un regard de détresse. Je m'avance, il recule et gronde entre ses dents, tenant toujours fixé sur moi ses yeux ardents et veut appeler ma main que, d'instinct, je retire. Et je me demandais, qu'est-ce que ça veut dire ? Lorsque, avec le frisson de la petite mort, je vois Black qui saisit le bordage et le mort en laissant sur le bois couler un flot de bave. Et je devinais tout. Sur notre atroce épave, le chien, pas plus que moi, n'avait but ni mangé. Et voilà maintenant qu'il était enragé. Oui. Celui qui m'avait sauvé du grand naufrage, mon chien, mon matelot, mon frère avait l'arrache. Avez-vous bien compris ? Voyez-vous le tableau ? Cette barque perdue entre le ciel et l'eau et dedans, cet enfant seul devant cette bête, avec le grand soleil tropical sur la tête, blanc de peur et tapis dans un coin du bateau. Je cherchais dans ma poche et j'ouvris mon couteau, car, machinalement, chacun défend sa vie. Il était temps. Cédante à son horrible envie, l'animal furieux sur moi s'était jeté. D'un brusque mouvement du corps, je l'évité. Je le pris par la nuque et le sentant se tordre et j'achis de tourner la tête pour me mordre. Je pus le terrasser, enfin, sous mon genou. Puis, tandis qu'il roulait ses pauvres yeux de fous et que sous moi ses flancs ronflaient comme une forge, je lui plongeais trois fois à mon couteau dans la gorge. J'avais tué mon seul et mon premier ami. Comment je fus trouvé plus tard, mort à demi et tout couvert du sang que vaut mis le cadavre par les hommes d'un bric qui revenait au havre ? Depuis lors, j'ai bien souvent tué. En guerre, n'est-ce pas, on s'est habitué. Je fus du peloton un jour à la barbade qui devait fusiller mon meilleur camarade et cela ne m'a pas donné le cauchemar. Sous le contramiral Magon à Trafalgar, ma hache a bien coupé pendant les abordages plus de dix mains d'anglais s'accrochant au cordage. Je n'y pense jamais, pas plus qu'au peloton. À Plymouth, j'ai plongé pour m'enfuir du ponton mon poignard dans le dos à deux factionnaires et sans m'en repentir jamais mille tonnerres. Mais d'avoir évoqué ce souvenir ancien, de vous avoir compté le meurtre de mon chien, je ne dormirai pas de la nuit et pour cause. Garçon, un second grog, et parlons d'autre chose. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Nous étions seul à seul et marchions en revend. Elle et moi. Les cheveux et la pensée au vent. Soudain, ton nom vers moi son regard et mouvant. Quelle fut ton plus beau jour, vu sa voix d'or vivant. Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique. Jusqu'à l'heure, sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique. Un sourire et discret lui donna la réplique et j'ai baisé sa main blanche d'évotement. Ah, les premières fleurs, quels sont parfumés. Et qui bruit avec un meurtre de chambon, les premiers huit qui sort de l'œuvre bien aimée. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Nuit Rénan, de Guillaume Apollinaire, enregistré pour LibriVox.org par Caroline Sophie. Mon verre est plein d'un vin trembleur comme une flamme. Écoutez la chanson lente d'un bâtelier qui raconte avoir vu sous la lune cette femme tordre leurs cheveux verts et longs jusqu'à leurs pieds. Debout, chanter plus haut en dansant une ronde que je n'entends de plus le chant du bâtelier et m'étais près de moi toutes les filles blondes au regard immobile, au nat replié. Le rin, le rin et ivre où les vignes se mirent, tout l'or des nuits tombent en tremblant, si reflétée. La voix chante toujours à en râle mourir. C'est fait au cheveux vert qui un camp te l'était. Mon verre s'est brisé comme un éclat de rire. Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le pont Mirabeau de Guillaume Apollinaire enregistré pour Libeworks.org par Caroline. Le pont Mirabeau sous le pont Mirabeau coule la scène et nos amours. Faut-il qu'ils m'en souviennent? La joie venait toujours après la peine. Vienne la nuit, sonne-leur, les jours sans vonges demeurent. Les mains dans les mains restent face à face, tandis que sous le pont de nos bras passent des éternels regards longs de s'ilace. Vienne la nuit, sonne-leur, les jours sans vonges demeurent. L'amour s'en va comme cette eau courante, l'amour s'en va comme la vie est lente et comme l'espérance est violente. Vienne la nuit, sonne-leur, les jours sans vonges demeurent. Passez les jours et passez les semaines, n'étant passer, ni les amours reviennent. Sous le pont Mirabeau coule la scène. Fan du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Première amour, de Raoul Lafajette, lu pour Librivox.org par Aiswa, en Belgique, en mai 2009. Première amour, brûlée de soif d'amour, sans avoir sur la terre de sources ou métanchées. J'ai tes impariats et mon front, sous le poids d'un chagrin solitaire, s'inclinaient vers le sol comme le fouchia. Toi seule a eu pitié de ma douleur cruelle. Toi seule m'a ouvert les trésors de ton sein. Et le mort ne soucie s'éloigne à tir d'elle et de rêves dorés à cour un folle et saint. À toi tous les transports de mon âme en délire. À toi tous mes soupirs et mes vœux et ma foi. À toi les champs d'amour qui volent de m'alire. Mes jours, mon cœur, ma vie. À toi, toujours à toi. Janvier 1864 Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le premier mot d'Alphonse Cordier enregistré pour Librivox.org à Essoix, en Belgique, en juin 2009. Le premier mot. Il est un mot sacré bien plus douze à lui seul que tout ce qui se dit des langes aux lins seuls. Un mot, ô mes enfants, qui résume en lui-même tout ce qu'elle attendrait sa de douceur extrême, tout l'amour quand son sein nous garde la venir. Un mot que notre cœur doit à jamais bénir. Un mot dont notre oreille est par deux sons de l'épopée. Un mot qui, prononcé pour la première fois, rend le front paternel plus guet que ceux des rois, qui dérit de celui de la vieille grand-mère et procure à la gueule un plaisir effémère. Un mot depuis longtemps avec crainte attendue et qui fait très saire lorsqu'il est entendue. Un mot consolateur qui rend la joie à l'âme, mot que la jeune mère avec ardor réclame, d'où mot que sa voix pure aime à faire épeler et dont le père heureux veut s'entendre et appeler. Un mot qui dit beaucoup plus que toutes les harangues et que nous retrouvons presque en toutes les langues. Un mot que l'enfant beigait avec le même amour des bords du Pamisus aux rives de l'Adour, du pays des Saxons à celui du Sarmat et qui trouve un écho de la Seine à l'Eufrate. Un mot que l'orphelin seul n'ose plus prononcer, mais que d'un cœur aimant rien ne peut effacer. Un mot sorti de votre bouche quand votre père était penché sur votre couche et que l'empressement en deux moitiés coupa. Oh, c'est le mot si tendre et si doux de papa. Voilà mes bien-aimés, la parole sacrée, le premier mot par qui toute langue se crée. Fin du poème, cet enregistrement fait partie du domaine public. Puisque tu n'aimais pas, de Georges Écout, enregistré pour LibriVox.org par Ezois, en Belgique, en février 2010. Puisque tu n'aimais pas, pourquoi le pas le dire ? Fallait-il de mon cœur faire un triste jouet ? Fallait-il me parler ? Fallait-il me sourire et paraître exaucer mon unique souhait ? Fallait-il de ta bouche innocente et ravie envoyer à ma flamme un espoir consolant, dans le son de ta voix mettre tant d'harmonie, dans tes serments trompeurs un accent si brûlant ? Fallait-il, dans tes yeux, mettre tant de lumière, tant d'ineffables livrets, ces deux molles langueurs ? Toujours à me chercher, tu semblais la première, et moi je t'adorais sans crainte et sans frayeur. Tu me semblais si belle et si noble et si pure, que jamais je n'ai cru que tu trompais mes vœux. Et maintenant encore, isolé, je murmure ces douvères qui jadis te firent mes aveux. Je pleure, loin de toi, quoi que je te pardonne. Je pleure mon beau rêve envolé pour toujours, j'ai vu se flétrir la touchante couronne que m'avait mise au front de volages amours. Je pleure ce que Dieu mit de tendre en mon âme, mon âme où se mirait l'ineffable idéal, mon âme qui vivait de ton regard aux femmes et qui dans la tempête y cherchait son fanal. Dans ces moments d'ivresse où tu régnais sur elle, si le destin fatal m'avait su prévenir, la blessure plus pronte eût été moins cruelle et j'aurais pu chercher l'oubli dans l'avenir. Mais tu parties un jour sans te douter du vide que laissait en mon cœur ton abandon mortel. Oh ! si tu l'avais su, devant ma lèvre avide, tu n'aurais point brisé cette coupe de miel. Aujourd'hui tout est fait, c'est le passé, qu'un porte à ta fraîche beauté qu'un autre effeillera, le regret topstiné sur le seuil de la porte où ton pied inconstant jamais plus n'entrera, charmante illusion, rayon divin, mirage, vous songe vaporue du jour et de la nuit, fleur qu'un souffle affané et fait mère nuage. Pourquoi nous quittez-vous lorsque l'amour s'enfuit ? Revenez, revenez dans mon cœur qui soupire pour lui rendre le calme et le bonheur perdu. Hélas, vous restez sourds à la voix du délire. C'est en vain d'espérer, vous ne reviendrez plus. 1870 Fin du poème. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le roman de Marguerite, de Gabriel Beau, enregistré pour LibriVox.org par Ezwa, en Belgique, en mars 2010. Si vous aviez vu Marguerite à l'âge de sept ou huit ans, chanter sa chanson favorite en souriant à bel dedans, et si vous l'aviez vu ensuite vous provoquer d'un air mutin et rire de votre poursuite à quel était joyeuse, comme sur son visage frais brillait une candeur heureuse, une franchise sans après. Dans ces Ezwa, qu'elle était folle, c'était la plus vive guétée et l'enfant, la plus frivole. Heureux temps, si vite écoulé. Si vous aviez vu Marguerite mener le dimanche au château les petits pauvres à sa suite pour leur partager son gâteau, quand la dinette était finie, elle présidait à leur jeu Ah ! c'est alors qu'elle était belle et que l'on voyait sur son front paraître l'image fidèle d'un cœur généreuse et profond. Ses yeux se remplissaient de larmes quand un de ses enfants pleurait, mais elle chassait ses alarmes en l'embrassant et souriait. Si vous aviez vu Marguerite appeler son frère de lait et courir le chercher bien vite qu'en trop longtemps il s'absentait, comme alors d'une voie sévère elle grondait le pauvre enfant. Il s'enroule du réguerre et s'en allait comme le vent. Tous les deux élevés ensemble, le même saint les a nourris, ce tendre lien qui les rassemble, les tiendra-t-il toujours unis ? Ils sont si beaux, plein d'allégresse, qu'en s'en soucie, là, tous les deux, et n'écoutant que leur jeunesse, ils sont tout à leur petit jeu. Si vous aviez vu Marguerite le jour où pleine d'émotion, cette tange parmi nous proscrite fit sa première communion, voie infinie, le petit Jules sans retard, à la même cérémonie, était venu prendre sa part. Qu'ils étaient beaux à cette fête, ils avaient douze ans, âge d'or où le cœur n'a point de tempête, âge où tout vous sourit encore. Mais déjà leurs yeux sur la route s'étaient fait des aveux secrets, et s'étaient dit tout bas sans doute, nous ne nous quitterons jamais. Si vous aviez vu Marguerite le lendemain les yeux en pleurent, le cœur gonflé, l'âme interdite, déploré seul ses malheurs. À peine elle entrait dans la vie, déjà la première douleur avait jeté son ironie sur la douce paix de son cœur. Jules était parti pour la ville, le châtelin plein d'ambition en voulait faire un homme habile et payer pour lui sa pension. Nous le reverrons au vacance, pensait Marguerite en pleurant, mais pour combler mes espérances comme le temps va lentement. Si vous aviez vu Marguerite compter les mois, compter les jours, alors il reviendra bien vite, pour longtemps sinon pour toujours. Mais les vacances sont venues et Jules n'est pas arrivé, car ses études continuent, dit-on, le tienne t'enchaîner. Mais il reviendra l'autre année, lui si bon, lui si délicat, il ne m'a pas abandonné, je sais qu'il ne peut être un gras. Espérance trop incertaine, le mois d'où vint, mais hélas, triste et cruel sujet de peine, le petit frère ne vint pas. Si vous aviez vu Marguerite s'abandonner au désespoir et perdre la pauvre petite l'étincelle de son oeil noir et pourtant pauvre enfant la vie était pour elle à son printemps pleine d'une joie infinie et pourtant elle avait quinze ans. Sa voix si vive et si sonore avait perdu tout son éclat. Quand elle souriait encore c'était d'un air si délicat. A l'avoir ainsi désolé on aurait cru voir une fleur dont la corolle des séchées s'étiole, l'anguite et mort. Si vous aviez vu Marguerite un matin le front rayonnant chanter sa chanson favorite comme autrefois en souriant comme elle semblera jeunie elle a loin d'elle rejeté son voile de mélancolie elle a retrouvé sa guété. Ha ! c'est qu'une bonne nouvelle Jules va revenir près d'elle et Jules arrivera demain il a remporté cette année le succès le plus éclatant et c'est ainsi que dans l'armée il est nommé sous le lieutenant. Si vous aviez vu Marguerite rougir quand Jules est arrivé elle voulait prendre la fuite devant ce bonheur tant rêvé. Que craignais tu donc insensé avais-tu peur de te trahir ? T'as-t-il seulement t'embrasser ? as-t-il senti son cœur bondir ? peine mille fois cruelle il s'est incliné devant toi et il t'a dit, mademoiselle tu rougis encore ? pourquoi ? c'est que comme dans un doux songe tu viens de lire dans ses yeux que sa froideur était mensonge et que son cœur est généreux. Si vous aviez vu Marguerite s'esquiver un instant le soir dans le parc et rentrer bien vite sa mère lui dit qu'il fait noir au ciel chargé de tempête que fais-tu dehors, enfant ? maire, j'avais mal à la tête et l'air m'a calmé à l'instant. Jules, le cœur plein d'espérance l'attendait au fond du jardin et les deux compagnons d'enfance s'étaient bientôt donné la main puis ils s'étaient ouvert leur âme et s'étaient dit c'est beau si doux moi, Jules, je serai ta femme et moi je serai ton époux si vous aviez vu Marguerite attendre avec anxiété le directeur Lara revisite n'a-t-il encore rien apporté ? il avait je crois une lettre quand il est venu ce matin et il a voulu la remettre au père c'est bien Jules enfin c'est Jules qui faisait connaître qu'il a gagné la croix d'honneur dans la lettre il a mis peut-être un mot pour la petite sœur oui car il dit au joie extrême quand ses pays lointains son cœur n'a pas oublié ce qu'il aime et s'en souvient avec bonheur si vous aviez vu Marguerite dans une fête un jour charmer les yeux d'une foule émérite dont elle se faisait aimer mais elle est pâle, elle chancèle et portant la main à son cœur une balle, blessée, dit-elle Jules, il tombe il m'appelle, il mort et Marguerite était tombée on voulu lui porter ce cours sa temp' était déjà glacée son âme avait fui pour toujours le lendemain vint la nouvelle que Jules sur le champ d'honneur atteint d'une balle mortelle était tombée mais en vain cœur si vous aviez vu Marguerite morte reposant pour toujours la mort n'a donc pas de limite rien ne l'arrête dans son cours ange que le destin rassemble ses deux enfants s'étaient jurés de vivre et de mourir ensemble serment qu'ils avaient révéré et pourtant la vie était belle et souriait à leurs printemps et la fatalité cruelle avait trompé les deux enfants mais pourquoi la douleur amère répandrait-elle ici son fiel auraient-ils été sur la terre heureux comme ils le sont au ciel fin du poème cet enregistrement fait partie du domaine public saison des semailles le soir de Victor Hugo enregistré pour LibriVox.org par Caroline Sophie saison des semailles le soir c'est le moment crépusculaire j'admire assis sous un portail se reste deux jours dont s'éclaire la dernière heure du travail dans les terres de nuit baignée je contemple émus les haillons d'un vieillard qui jette à poignée la moisson future sa haute silhouette noire domine les profonds labours on sent à quel point il doit croire à la fuite utile des jours il marche dans la plaine immense va vient lance la graine loin rouvre sa main et recommence et je m'édite obscur témoin pendant que déployant ses voiles l'ombre où se mêle une rumeur semble élargir jusqu'aux étoiles le geste auguste du sommeur fin du poème cet enregistrement fait partie du domaine public Stance à la marquise de Pierre Corneille enregistré pour LibriVox.org par Caroline Sophie marquise si mon visage a quelque trait un peu vieux souvenez-vous qu'à mon âge vous ne voudrez guère mieux le temps au plus belle chose se plaît à faire un affront un autographe à névros roses comme il arrit des monfrons le même cours des planètes règle nos jours et nos nuits on m'a vu ce que vous êtes vous serez ce que je suis cependant j'ai quelques charmes qui sont assez éclatants pour n'avoir pas trop d'alarme de serravage du temps vous en avez qu'on adore mais ceux que vous méprisez pourraient bien durer encore quand cela seront usés ils pourront sauver la gloire des yeux qui me semblent doux et d'en mille ans faire croire ce qu'il me plaira de vous chez cette race nouvelle où j'aurai quelques crédits vous ne passerai pour belle autant que je l'aurais dit pensais-y belle marquise quoiqu'un grison face et froid il vaut bien qu'on le courtise quand il est fait comme moi fin du poème cet enregistrement fait partie du domaine public Thiercy c'est amarrante fable 13 des fables de la frontaine livre huitième enregistré pour LibriVox.org par Michel Thiercy c'est amarrante pour mademoiselle de Seyurie j'avais esop quitté pour être tout aboccaché mais une divinité veut revoir sur le parnas des fables de ma façon hors d'aller lui dire non sans quelques valables excuses ce n'est pas comme on en use avec des divinités surtout quand ce sont de celles que la qualité de belles ferraines dévolontées car afin que l'on le sache c'est Seyurie qui s'attache à vouloir que de nouveau Cyr Loup, Cyr Corbault chez moi se parle tant rime qui dit Seyurie dit tout peu de gens en leur estime lui refusent le haut bout comment le pourrait-on faire pour venir à notre affaire mes comptes à son avis sont obscures les beaux esprits n'entendent pas toute chose faisons donc quelques récits quelles étaient chiffres s'englose amenons des bergers et puis nous rimeurons ce que disent entre eux les loups et les moutons Thiercy disait un jour à la jeune amarrante ah si vous connaissiez comme moi certains mâles qui nous plaît et qui nous enchante il n'est bien sous le ciel qui vous parut égal souffrez qu'on vous le communique croyez moi n'ayez point de peur voudrais-je vous tromper vous pour qui je me pique des plus beaux sentiments que puissent avoir un coeur amarrante aussitôt réplique comment l'appelez-vous ce mâle quel est son nom l'amour ce mot est beau dites-moi quelques marques à quoi je le pourrais connaître que s'entends des peines près de qui le plaisir des monarchs est ennuyeux et fade on s'oublie on se plaît toute seule en une forêt se miretons près d'un rivage ce n'est pas soi qu'on voit on ne voit qu'une image qui s'en cesse revient et qui suit en tout lieu pour tout le reste on est sans yeux il est un berger du village dont l'abord, dont la voie dont le nom fait rougir on soupire à son souvenir on ne sait pas pourquoi cependant on soupire on a peur de le voir encore qu'on le désire amarrante dit à l'instant oh oh c'est la ce mâle que vous me prêchez tant il ne met pas nouveau je pense le connaître tir six à son but croyait être quand l'appel ajouta voilà tout justement ce que je sens pour clidamment l'autre pensa mourir de dépit et de honte il est force Jean comme lui qui prétendent n'agir que pour leur propre compte et qui font le marché d'autrui fin de la fable 13 tir six c'est amarrante cet enregistrement fait partie du domaine public tristesse blanche des milles néligents enregistré pour Libreerox.org par Ashley Candle et nos coeurs sont profonds et vides comme on gaufre ma chère alors nous on, tu souffres et je souffre fuyons vers le castel de nos idéales blancs oui fuyons la matière aux yeux en se scellant le plage de tulle vers l'île des monstres sur la nef des vingt ans fuyons sombre des sanges elle est un pays d'or plein de lits et d'oiseaux nous dormerons tout d'eux vers le lit des roseaux nous nous reposerons des intimes désastres dans des rythmes de flûte à la vase des astres fuyons vers le château de nos idéales blancs fuyons la matière aux yeux en se scellant veux-tu mourir, dis-moi tu souffres et je souffre et nos coeurs sont profonds et vides comme on gaufre fan du poème cet unregistrement fait pati du domaine publique un amour Epitra ma mère d'Adolphe Hollanier enregistré pour Libreerox.org en Belgique, en février 2010 à l'âge où l'on commence à vivre ou du moindre objet l'on s'en livre où l'on admire avec ardeur un portrait, un livre, une fleur à l'âge où Dieu se fait connaître à notre peindigne, peut-être un grand amour nous vient au cœur amour sincère et sans douleur il a germé dans un sourire alors qu'un jouet nous attire à peine échapper aux berceaux quand tout est vrai là, tout est beau alors aussi quand nous la sèvres de jour en jour bout et s'élève et le temps seul peut l'arrêter car sa faute doit tout dévaster qu'en dit d'encore l'âme s'anime à nos sens sa vigueur s'imprime d'où moment des illusions et des tendres émotions il faut aimer et la nature le commande à sa créature d'obéir, elle lui fait la loi lui vous et demain moi dès que cet amour vient à naître de notre repos il est maître il semble annoncer le bonheur bonheur passager ou trompeur c'est une fraîche matinée dont notre jeunet s'est orné qui, promettant un jour serein recèle un soleil africain la passion a s'effuri plus à plaindre que les harpies souillant ce qu'elles ont touché par elle un cœur est desséché elle abrège et flétrit la vie ou conduit même à la folie et puis un jour tout disparait l'autre amour paisible renaît il embellit notre existence et toujours pure dans son essence en soutenant notre vertu relève un courage abattu comme l'amour qu'a Dieu l'on donne il n'est jalousé par personne on le voit régner tour à tour dans le peuple comme à la cour il naît de la reconnaissance et nous est acquis dès l'enfance l'âge mur l'a fortifié au souvenir il est lié étant fondé sur la sagesse il charme encore notre vieillesse vivant en nous jusqu'à la fin des jours comptés par le destin on peut le nommer sans mystère c'est l'amour d'une tendre mère février 1862 fin du poème