 Die Judenbuche von Annette von Droste-Hülshoff. Vierter Abschnitt von fünf. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Rolf Kaiser Buchum Deutschland im April 2010. Die Judenbuche von Annette von Droste-Hülshoff. Vierter Abschnitt. Vier Jahre waren verflossen. Es war im Oktober, der milde Herbst von 1760, der alle Scheunen mit Korn und alle Keller mit Wein füllte, hatte seinen Reichtum auch über diesen Erdwinkel strömen lassen und man sah mehr Betrunkene, hörte von mehr Schlägereien und dummen Streichen als je. Überall gab's Lustbarkeiten. Der blaue Montag kam in Aufnahme und wer ein paar Taler erübrigt hatte, wollte gleich eine Frau dazu, die ihm heute essen und morgen hungern helfen könne. Da gab es im Dorfe eine tüchtige, solide Hochzeit und die Gäste durften mehr erwarten als eine verstimmte Geige, ein Glas Brandwein und was sie an guter Laune selber mitbrachten. Seit früh war alles auf den Beinen, vor jeder Tür wurden Kleider gelüftet und beiglich den ganzen Tag einer Trödelbude. Da viele Auswärtige erwartet wurden, wollte jeder gern die Ehre des Dorfes oben halten. Es war sieben Uhr abends und alles in vollem Gange. Jubel und Gelächter an allen Enden, die Niedernstuben zum Ersticken angefühlt mit blauen Roten und gelben Gestalten, gleich Pfandstellen, in denen eine zu große Herde eingepfercht ist. Auf der Tenne wart getanzt, das heißt wer zwei Fuß Raum erobert hatte, drehte sich darauf immer rundum und suchte durch Jauchzen zu ersetzen, was an Bewegung fehlte. Das Orchester war glänzend, die erste Geige als anerkannte Künstlerin prädominierend, die zweite und eine große Bassviole mit drei Seiten von die Lettanten at Libitum gestrichen. Brandwein und Kaffee in Überfluss, alle Gäste von Schweiß triefend, kurz es war ein köstliches Fest. Friedrich stolzierte umher wie ein Hahn im neuen Himmelblauen Rock und machte sein Recht als erster Elegant geltend. Als auch die Gutsherrschaft anlangte, saß er gerade hinter der Bassgeige und strich die tiefste Seite mit großer Kraft und vielem Anstand. Johannes rief er gebieterisch und heran trat sein Schützling von dem Tanzplatz, wo er auch seine ungelenken Beine zu schlänkern und eins zu Jauchzen versucht hatte. Friedrich reichte ihm den Bogen, gab durch eine stolze Kopfbewegung seinen Willen zu erkennen und trat zu den Tanzenden. Nun lustig Musikanten, den Papen von Istrup, der beliebte Tanzwart gespielt und Friedrich machte Sätze vor den Augen seiner Herrschaft, dass die Kühe an der Tenne die Hörner zurückzogen und Ketten geklärt und gebrumm an ihren Ständern herlief. Fuß hoch über die anderen tauchte sein blonder Kopf auf und nieder wie ein Hecht, der sich im Wasser überschlägt. An allen Enden schrie ein Mädchen auf, denen er zum Zeichen der Huldigung mit einer raschen Kopfbewegung sein langes Flachshaar ins Gesicht schleuderte. Jetzt ist es gut, sagte er endlich und trat schweißtriefend an den Credenztisch. Die gnädigen Herrschaften sollen leben und alle die hochadeligen Prinzen und Prinzessinnen und wer es nicht mitdrinkt, den will ich an die Ohren schlagen, dass er die Engel singen hört. Ein lautes Vivat beantwortete den galanten Toast. Friedrich machte seinen Bückling. Nichts für ungut gnädige Herrschaften, wir sind nur ungelehrte Bauersleute. In diesem Augenblick erhob sich ein Getümmel am Ende der Tenne, Geschrei, Schelten, Gelächter, alles durcheinander. Butterdieb, butterdieb, riefen ein paar Kinder und heran drängte sich oder vielmehr wartgeschoben, Johannes niemand, den Kopf zwischen die Schultern ziehend und mit Allermacht nach dem Ausgange strebend. Was ist, was habt ihr mit unserem Johannes? rief Friedrich gebieterisch. Das sollt ihr früh genug gewahr werden, keuchte ein altes Weib mit der Küchenschürze und einem Wischhader in der Hand. Schande, Johannes der arme Teufel, dem zu Hause das Schlechteste gut genug sein musste, hatte versucht, sich ein halbes Pfündchen Butter für die kommende Dürre zu sichern. Und ohne daran zu denken, dass er es sauber in sein Schnupftuch gewickelt in der Tasche geborgen, war er ans Küchenfeuer getreten und nun ran das Fett schmählich die Rockschöße entlang. Allgemeiner auf Ruhr, die Mädchen sprangen zurück, aus Furcht sich zu beschmutzen oder stießen den delinquenten vorwärts, andere machten Platz, sowohl aus Mitleid als Vorsicht. Aber Friedrich trat vor, Lumpenhund, rief er, ein paar derbe Maulschellen trafen den geduldigen Schützling, dann stieß er ihn an die Tür und gab ihm einen tüchtigen Fußtritt mit auf den Weg. Er kehrte niedergeschlagen zurück, seine Würde war verletzt, das allgemeine Gelächter schnitt ihm durch die Seele, ob er sich gleich durch einen tapfern Juheeschrei wieder in den Gang zu bringen suchte, es wollte nicht mehr recht gehen. Er war im Begriff, sich wieder hinter die Bassviole zu flüchten, doch zuvor noch ein Knalleffekt, er zog seine silberne Taschenuhr hervor, zu jener Zeit ein seltener und kostbarer Schmuck. Es ist bald zehn, sagte er, jetzt den Braut Menuet, ich will Musik machen. Eine prächtige Uhr, sagte der Schweinehirt und schob sein Gesicht in ehrfurchtsvoller Neugier vor. Was hat sie gekostet? rief Wilm Hülsmeyer, Friedrichs Nebenbühler. Willst du sie bezahlen? fragte Friedrich. Hast du sie bezahlt? antwortete Wilm. Friedrich warf einen stolzen Blick auf ihn und griff in schweigender Majestät zum Fidelbogen. Nun, nun, sagte Hülsmeyer, dergleichen hat man schon erlebt. Du weißt wohl, der Franz Ebel hatte auch eine schöne Uhr, bis der Jude Aaron sie ihm wieder abnahm. Friedrich antwortete nicht, sondern winkte stolz der ersten Violine und sie begannen aus Leibes Kräften zu streichen. Die Gutsherrschaft war in dessen in die Kammer getreten, wo der Braut von den Nachbarfrauen das Zeichen ihres neuen Standes, die weiße Sternbinde, umgelegt wurde. Das junge Blut weinte sehr, teils, weil es die Sitte so wollte, teils aus wahrer Beklemmung. Sie sollte einem verworrenden Haushalt vorstehen unter den Augen eines mürrischen alten Mannes, den sie noch obendrein lieben sollte. Er stand neben ihr, durchaus nicht wie der Breutigam des hohen Lides, der in die Kammer tritt wie die Morgensonne. Nun hast du genug geweint, sagte er verdrießlich, bedenkt du bist es nicht, die mich glücklich macht, ich mache dich glücklich. Sie sah demütig zu ihm auf und schien zu fühlen, dass er recht habe. Das Geschäft war beendigt, die junge Frau hatte ihre Manne zugetrunken, junge Spaßvögel hatten durch den Dreifuß geschaut, ob die Binde gerade sitze und man drängte sich wieder der Tenne zu, von wo unauslöschliches Gelächter und Lärm herüberschalte. Friedrich war nicht mehr dort. Eine große unerträgliche Schmach hatte ihn getroffen, da der Jude Aaron, ein schlechter und gelegentlicher Althändler aus dem nächsten Städtchen plötzlich erschienen war und nach einem kurzen unbefriedigenden Zwiegespräch ihn laut vor allen Leuten um den Betrag von zehn Talern für eine schon um Ostern gelieferte Uhr gemahnt hatte. Friedrich war wie vernichtet fortgegangen und der Jude ihm gefolgt, immer schreiend, oh weh mir, warum habe ich nicht gehört, auch vernünftige Leute, haben sie mir nicht hundertmal gesagt, ihr hättet Allleuergut am Leibe und kein Brot im Schranke? Die Tenne tuppte von Gelächter, manche hatten sich auf den Hof nachgedrängt, packt den Juden, wiegt ihn gegen ein Schwein, riefen einige, andere waren ernst geworden. Der Friedrich sah so blass aus wie ein Tuch, sagte eine alte Frau und die Menge teilte sich wie der Wagen des Gutsherren in den Hof lenkte. Herr von Ess, Punkt, war auf dem Heimwege verstimmt, die jedesmalige Folge, wenn der Wunsch seine Popularität aufrecht zu erhalten, ihm bewog, solchen Festen beizuwohnen. Er sah schweigend aus dem Wagen. Was sind denn das für ein paar Figuren? Er deutete auf zwei dunkle Gestalten, die vor dem Wagen rannten wie Strauße, nun schlüpften sie ins Schloss. Auch ein paar selige Schweine aus unserem eigenen Stall, säufzte Herr von Ess. Zu Hause angekommen, fand er die Hausflur vom ganzen Dienstpersonal eingenommen, das zwei Kleinknechte umstand, welche sich blass und atemlos auf der Stiegel niedergelassen hatten. Sie behaupteten, von des alten Mergels Geist verfolgt worden zu sein, als sie durchs Brederholz heimkehrten. Zuerst hatte es über ihnen, an der Höhe, gerauscht und geknistert, dann hoch in der Luft ein Geklapper wie von aneinander geschlagenen Stöcken, plötzlich ein gellender Schrei und ganz deutlich die Worte, oh weh, meine arme Seele, hoch von oben herab. Der eine wollte auch glühende Augen durch die zwei Gefunkeln gesehen haben, und beide waren gelaufen, was ihre Beine vermochten. Dummes Zeug, sagte der Gutsherr verdrießlich und trat in die Kammer, sich umzukleiden. Am andern Morgen wollte die Fontäne im Garten nicht springen, und es fand sich, dass jemand eine Röhre verrückt hatte, augenscheinlich um nach dem Kopf eines vor vielen Jahren hier verscharten Pferde-Gerippes zu suchen, der für ein bewertes Mittel wieder allen Hexen und Geisterspuk. Hmm, sagte der Gutsherr, was die Schelme nicht stehlen, das Verderben die Narren. Drei Tage später tobte ein furchtbarer Sturm, es war Mitternacht, aber alles im Schloss außerdem Bett, der Gutsherr stand am Fenster und sah besorgt, ins Dunkel nach seinen Feldern hinüber. An den Scheiben flogen Blätter und Zweige her, mit Unterfuhr ein Ziegel hinab und schmetterte auf das Pflaster des Hofes. Vorrichtbares Wetter, sagte Herr von Es, seine Frau sah ängstlich aus. Ist das Feuer auch gewiss gut verwahrt, sagte sie, Gretchen, sie noch einmal nach, gieß es lieber ganz aus. Kommt, wir wollen das Evangelium Johannis beten. Alles kniete nieder und die Hausfrau begann, im Anfang war das Wort und das Wort war bei Gott und Gott war das Wort. Ein furchtbarer Donnerschlag, alle fuhren zusammen, dann furchtbares Geschrei und getümmel die Treppe heran. Um Gottes Willen brennt es, rief Frau von Es und sank mit dem Gesichter auf den Stuhl. Die Türe wart aufgerissen und herein stürzte die Frau des Juden Aron, beleich wie der Tod, das Haar wild um den Kopf von Regen triefend. Sie warf sich vor dem Gutsherrn auf die Knie. Gerechtigkeit rief sie, Gerechtigkeit, mein Mann ist erschlagen und sank unmächtig zusammen. Es war nur zu wahr und die nachfolgende Untersuchung bewies, dass der Jude Aron durch einen Schlag an die Schläfe mit einem stumpfen Instrumente wahrscheinlich einem Stabe sein Leben verloren hatte, durch einen einzigen Schlag. An der linken Schläfe war der blaue Fleck sonst keine Verletzung zu finden. Die Aussagen der Judin und ihres Knechtes Samuel lauteten so. Aron war vor drei Tagen am Nachmittag ausgegangen, um Vieh zu kaufen und hatte dabei gesagt, er werde wohl über Nacht ausbleiben, da noch einige böse Schuldner in B und S zu mahnen seien. In diesem Falle werde er in B beim schlechter Salomon übernachten. Als er am folgenden Tage nicht heimkehrte, war seine Frau sehr besorgt geworden und hatte sich endlich heute um drei Nachmittags in Begleitung ihres Knechtes und des großen schlechter Hundes auf den Weg gemacht. Beim Juden Salomon wusste man nichts von Aron, er war nicht da gewesen. Nun waren sie zu allen Bauern gegangen, von denen sie wussten, dass Aron einen Handel mit ihnen im Auge hatte. Nur zwei hatten ihn gesehen, und zwar an dem selben Tage, an welchem er ausgegangen. Es war darüber sehr spät geworden. Die große Angst trieb das Weib nach Haus, wo sie ihren Mann wiederzufinden eine schwache Hoffnung nährte. So waren sie im Brederholz vom Gewitter überfallen worden und hatten unter einer großen, am Berghang stehenden Buche Schutz gesucht. Der Hund hatte unter dessen auf eine auffallende Weise umhergestöbert und sich endlich trotz allem Locken im Walde verlaufen. Mit einem Male sieht die Frau beim Leuchten des Blitzes etwas Weises neben sich im Mose. Es ist der Stab ihres Mannes, und fast in demselben Augenblicke bricht der Hund durchs Gebüsch und trägt etwas im Maule. Es ist der Schuh ihres Mannes. Nicht lange so ist in einem mit dürrem Laube gefüllten Graben der Leichnam des Juden gefunden. Dies war die Angabe des Knechtes von der Frau nur im Allgemeinen unterstützt. Ihre übergroße Spannung hatte nachgelassen und sie schien jetzt halb verwirrt oder vielmehr stumpfsinnig. Auge um Auge, Zahn um Zahn. Dies waren ihre einzigen Worte, die sie zuweilen hervorstieß. In derselben Nacht noch wurden die Schützen aufgeboten, um Friedrich zu verhaften. Der Anklage bedurfte es nicht, da Herr von Es selbst Zeuge eines Auftritts gewesen war, der den dringendsten Verdacht auf ihn werfen musste. Zudem die Gespenstergeschichte von jenem Abende, das aneinanderschlagen der Stäbe im Brederholz, der Schrei aus der Höhe. Da der Amtsschreiber gerade abwesend war, so betrieb Herr von Es selbst alles rascher als sonst geschehen wäre. Dennoch begann die Dämmerung bereits anzubrechen, bevor die Schützen so geräuschlos wie möglich das Haus der armen Margret umstellt hatten. Der Gutsherr selber pochte an, es werte kaum eine Minute, bis geöffnet ward und Margret völlig gekleidet in der Türe erschien. Herr von Es fuhr zurück, er hätte sie fast nicht erkannt, so blass und steinern sah sie aus. Wo ist Friedrich? fragte er mit unsicherer Stimme. Sucht ihn, antwortete sie und setzte sich auf einen Stuhl. Der Gutsherr zögerte noch einen Augenblick. Herr rein, Herr rein, sagte er dann barsch, worauf warten wir? Man trat in Friedrichskammer, er war nicht da, aber das Bett noch warm. Man stieg auf den Söller, in den Keller, stieß ins Stroh, schaute hinter jedes fast sogar in den Backofen. Er war nicht da. Einige gingen in den Garten, sahen hinter den Zaun und in die Apfelbäume hinauf, er war nicht zu finden. Entwischt, sagte der Gutsherr mit sehr gemischten Gefühlen. Der Anblick der alten Frau wirkte gewaltig auf ihn. Gebt den Schlüssel zu jenem Koffer? Margret antwortete nicht. Gebt den Schlüssel, wiederholte der Gutsherr und merkte erst jetzt, dass der Schlüssel steckte. Der Inhalt des Koffers kam zum Vorschein. Des entflohenden gute Sonntagskleider und seiner Mutter ärmlicher Staat, dann zwei Leichenhemden mit schwarzen Bändern, das eine für einen Mann, das andere für eine Frau gemacht. Herr von Es war tief erschüttert. Ganz zu unterst auf dem Boden des Koffers lag die silberne Uhr und einige Schriften von sehr leserlicher Hand. Eine derselben von einem Mann unterzeichnet, den man in starkem Verdacht der Verbindung mit den Holzfräflern hatte. Herr von Es nahm sie mit zur Durchsicht und man verließ das Haus, ohne dass Margret ein anderes Lebenszeichen von sich gegeben hätte, als dass sie unaufhörlich die Lippen nackte und mit den Augen zwingerte. Im Schlossel angelangt fand der Gutsherr den Amtsschreiber, der schon am vorigen Abend heimgekommen war und behauptete, die ganze Geschichte verschlafen zu haben, da der gnädige Herr nicht nach ihm geschickt. Sie kommen immer zu spät, sagte Herr von Es verdrießlich. War denn nicht irgendein altes Weib im Dorfe, das ihrer er mag, die Sache erzählte, und warum weckte man sie dann nicht? Gnädiger Herr versetzte Kapp, allerdings hat meine Annemarie den Handel um eine Stunde früher erfahren als ich, aber sie wusste, dass ihre Gnaden die Sache selbst leiteten, und dann fügte er mit klagender Mine hinzu, das ich so tot müde war. Schöne Polizei, murmelte der Gutsherr, jede alte Schachtel im Dorf weiß Bescheid, wenn es recht geheim zugehen soll. Dann fuhr er heftig fort, das müsste wahrhaftig ein dummer Teufel von Dillingquenten sein, der sich packen ließe. Beide schwiegen eine Weile. Mein Fuhrmann hatte sich in der Nacht verehrt, hob der Amtsschreiber wieder an. Über eine Stunde lang hielten wir im Walde, es war ein Mordwetter, ich dachte, der Wind werde den Wagen umreißen. Endlich als der Regen nachließ, fuhren wir in Gottes Namen darauf los, immer in das Zellerfeld hinein, ohne eine Hand vor den Augen zu sehen. Da sagte der Gutsherr, wenn wir nur nicht den Steinbrüchen zu nahe kommen, mir war selbst bange, ich ließ halten und schlug Feuer, um wenigstens etwas Unterhaltung an meiner Pfeife zu haben. Mit einem Male hörten wir ganz nah, perpendicular unter uns die Glocke schlagen. Euer Gnaden mögen glauben, dass mir fatal zumut wurde, ich sprang aus dem Wagen, denn seinen eigenen Beinen kann man trauen, aber denen der Pferde nicht. So stand ich in Kot und Regen, ohne mich zu rühren, bis es Gott lob sehr bald anfing zu dämmern. Und wo hielten wir, dicht an der Herrsartiefe und den Turm von Herrse, gerade unter uns? Wären wir noch zwanzig Schritt weitergefahren, wir wären alle Kinder des Todes gewesen. Das war in der Tat kein Spaß, versetzte der Gutsherr halb versöhnt. Er hatte unterdessen die mitgenommenen Papiere durchgesehen. Es waren Mahnbriefe um gelierende Gelder, die meisten von Wuchererren. Ich hätte nicht gedacht, murmelte er, dass die Mergels so tief drinsteckten. Ja, und dass es so an den Tag kommen muß, versetzte Cup, das wird kein kleiner Ärger für Frau Margret sein. Ach Gott, die denkt jetzt daran nicht. Mit diesen Worten stand der Gutsherr auf und verließ das Zimmer, um mit Herrn Cup die gerichtliche Leichenschau vorzunehmen. Die Untersuchung war kurz, gewaltsamer Tod erwiesen, der vermutliche Täter entflohen, die Anzeigen gegen ihn zwar gravierend, doch ohne persönliches Geständnis nicht beweisend. Seine Flucht allerdings sehr verdächtig. So mußte die gerichtliche Verhandlung ohne genügenden Erfolg geschlossen werden. Die Juden der Umgegend hatten großen Anteil gezeigt. Das Haus der Witwe war nie leer von Jammernden und Ratenden. Seit Menschen Gedenken waren nicht so viel Juden bei Sammen in El-Punkt gesehen worden. Durch den Mord ihres Glaubensgenossen aufs Äußerste erbittert, hatten sie weder Mühe noch Geld gespart, dem Täter auf die Spur zu kommen. Man weiß sogar, dass einer derselben, gemeinhin der Wucher Joel genannt, einem seiner Kunden, der ihm mehrere Hunderte schuldete und den er für einen besonders listigen Kerl hielt, erlass der ganzen Summe angeboten hatte, falls er ihm zur Verhaftung des Merkel verhelfen wolle. Denn der Glaube war allgemein unter den Juden, dass der Täter nur mit guter Beihilfe entwischt und wahrscheinlich noch in der Umgegend sei. Als dennoch alles nichts half und die gerichtliche Verhandlung für beendet erklärt worden war, erschien am nächsten Morgen eine Anzahl der angesehensten Israeliten im Schloss, um dem gnädigen Herrn einen Handel anzutragen. Der Gegenstand war die Buche, unter der Arons Stab gefunden und wo der Mord wahrscheinlich verübt worden war. Wollt ihr sie fällen, so mitten im vollen Glaube, fragte der Guts her. Nein, Irognaden, sie muss stehen bleiben im Winter und Sommer, so lange ein Spahn daran ist. Aber wenn ich nun den Wald hauen lasse, so schadet es dem jungen Aufschlag. Wollen wir sie doch nicht um gewöhnlichen Preis? Sie boten 200 Taler. Der Handel ward geschlossen und allen Förstern streng eingeschärft, die Judenbuche auf keine Weise zu schädigen. Darauf sah man an einem Abend wohl gegen 60 Juden ihren Rabiner an der Spitze in das Brederholz ziehen, alle schweigend und mit gesenkten Augen. Sie blieben über eine Stunde im Walde und kehrten dann ebenso ernst und feierlich zurück durch das Dorf B. bis in das Zellerfeld, wo sie sich zerstreuten und jeder seines Weges ging. Am nächsten Morgen stand an der Buche mit dem Beil eingehauen, eine Zeile in hebräischer Sprache und Schrift. Und wo war Friedrich? Ohne Zweifel fort. Weit genug, um die kurzen Arme einer so schwachen Polizei nicht mehr fürchten zu dürfen. Er war bald verschollen, vergessen. Um Simon redete selten von ihm und dann schlecht. Die Judenfrau tröstete sich am Ende und nahm einen anderen Mann. Nur die arme Margret blieb ungetröstet. Etwa ein halbes Jahr nachher laß der Gutsherr einige eben erhaltene Briefe in Gegenwart des Amtsschreibers. Sonderbar, sonderbar, sagte er. Denken Sie sich, Kap, der Mergel ist vielleicht unschuldig an dem Morde. So eben schreibt mir der Präsident des Gerichtes zu P. Le vrai ne pas toujours, vrais en blable. Das erfahre ich oft in meinem Berufe und jetzt neuerdings. Wissen Sie wohl, dass Ihr lieber Getreuer Friedrich Mergel den Judenmark ebenso wenig erschlagen haben als ich oder Sie? Leider fehlen die Beweise, aber die Wahrscheinlichkeit ist groß. Ein Mitglied der schlemmingschen Bande, die wir jetzt nebenbei gesagt größtenteils Unterschloss und Riegel haben, Lumpenmäusis genannt, hat im letzten Verhöre ausgesagt, dass ihn nichts so sehr geräuhe als der Morde eines Glaubens genossen, Aaron, den er im Walde erschlagen und doch nur sechs Groschen bei ihm gefunden habe. Leider wart das Verhöhr durch die Mittagsstunde unterbrochen und während wir tafelten, hat sich der Hund von einem Juden an seinem Strumpfband erhängt. Was sagen Sie dazu? Aaron ist zwar ein verbreiteter Name und so weiter. Was sagen Sie dazu, wiederholte der Gutsherr, und weshalb wäre der Esel von einem Burschen denn gelaufen? Der Amtsschreiber dachte nach. Nun vielleicht der Holzfräfelwegen, mit denen wir ja gerade in Untersuchung waren, heißt es nicht, der Böse läuft vor seinem eigenen Schatten, Mergels Gewissen war schmutzig genug auch ohne diesen Flecken. Dabei beruhigte man sich. Friedrich war hin, verschwunden, und Johannes niemand, der arme unbeachtete Johannes, am gleichen Tage mit ihm. Ende des vierten Abschnitts von Die Judenbuche von Annette von Drosten-Hülshoff Die Judenbuche von Annette von Drosten-Hülshoff, fünfter Abschnitt von fünf. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org aufgenommen von Rolf Kaiser, Buchum, Deutschland im April 2010. Die Judenbuche von Annette von Drosten-Hülshoff, fünfter Abschnitt. Eine schöne lange Zeit war verflossen, achtundzwanzig Jahre, fast die Hälfte eines Menschenlebens. Der Gutsherr war sehr alt und grau geworden, sein gutmütiger Gehülfe Kap längst begraben. Menschen, Tiere und Pflanzen waren entstanden, gereift und vergangen. Nur Schloss B sah immer gleich Grau und Vornehm auf die Hütten herab, die wie alte hektische Leute immer fallen zu wollen schienen und immer standen. Es war am Vorabende des Weihnachtsfestes, den 24. Dezember 1788. Tiefer Schnee lag in den Hohlwegen, wohl an zwölf Fuß hoch, und eine durchdringende Frostluft machte die Fensterscheiben in der geheizten Stube gefrieren. Mitternacht war nahe, dennoch flimmerten überall mathe Lichtchen aus den Schneehügeln und in jedem Hause lagen die Einwohner auf den Knien, um den Eintritt des heiligen Christfestes mit Gebet zu erwarten, wie dies in katholischen Ländern sitte, ist oder wenigstens damals allgemein war. Da bewegte sich von der Breda Höhe herab eine Gestalt langsam gegen das Dorf. Der Wanderer schien sehr matt oder krank, er stönte schwer und schleppte sich äußerst mühsam durch den Schnee. An der Mitte des Hanges stand er still, lehnte sich auf seinen Krückenstab und starte unverwandt auf die Lichtpunkte. Es war so still überall, so tot und kalt, man mußte an Irrlichter auf Kirchhöfen denken. Nun schlug es zwölf im Turm, der letzte Schlag verdrönte langsam und im nächsten Hause erhob sich ein leiser Gesang, der von Hause zu Hause schwellend sich über das ganze Dorf zog. Ein Kindlein so löbelig ist uns geboren heute, von einer Jungfrau säuberlich, des freuen sich alle Leute. Und wer das Kindlein nicht geboren, so werden wir alle zusammen verloren. Das Heil ist unser Aller. O du mein Liebster Jesu Christ, der du als Mensch geboren bist, erlös uns von der Hölle. Der Mann am Hange war in die Knie gesunken und versuchte mit zitternder Stimme einzufallen. Es wart nur ein lautes Schluchzen daraus und schwere heiße Tropfen fielen in den Schnee. Die zweite Strophe begann, er betete leise mit, dann die dritte und vierte. Das Lied war geendigt und die Lichter in den Häusern begannen sich zu bewegen. Da richtete der Mann sich mühselig auf und schlich langsam hinab in das Dorf. An mehreren Häusern keuchte er vorüber, dann stand er vor einem still und pochte leise an. Was ist denn das? fragte drinnen eine Frauenstimme. Die Türe klappert und der Wind geht doch nicht. Er pochte stärker. Um Gottes Willen lasst einen halberfrorenen Mann ein, der aus der türkischen Sklaverei kommt. Geflüster in der Küche. Geht ins Wirtshaus, antwortete eine andere Stimme, das fünfte Haus von hier. Um Gottes Barmherzigkeit Willen lasst mich ein. Ich habe kein Geld. Nach einigem Zögern wart die Tür geöffnet und ein Mann leuchtete mit der Lampe hinaus. Kommt nur herein, sagte er dann, ihr werdet uns den Hals nicht abschneiden. In der Küche befanden sich außerdem Manne eine Frau in den mittlern Jahren, eine alte Mutter und fünf Kinder. Alle drängten sich um den Eintretenden her und musterten ihn mit Scheuer Neugier. Eine armselige Figur mit schiefem Halse, gekrümmtem Rücken, die ganze Gestalt gebrochen und kraftlos. Langes, schneeweises Haar hing um sein Gesicht, das den verzogenen Ausdruck langen Leidens trug. Die Frau ging schweigend an den Herd und legte frisches Reisich zu. Ein Bett können wir euch nicht geben, sagte sie, aber ich will hier eine gute Streu machen. Ihr müsst euch schon so behelfen. Gott lohnt, versetzte der Fremde. Ich bin's wohl schlechter gewohnt. Der heimgekehrte ward als Johannes niemand erkannt und er selbst bestätigte, dass er derselbe sei, der einst mit Friedrich Mergel entflohen. Das Dorf war am folgenden Tage voll von den Abenteuern des solange Verschollenen. Jeder wollte den Mann aus der Türkei sehen und man wunderte sich beinahe, dass er noch aussehe wie andere Menschen. Das junge Volk hatte zwar keine Erinnerungen von ihm, aber die Alten fanden seine Zügel noch ganz wohl heraus, so erbärmlich entstellt er auch wahr. Johannes, Johannes, was seid ihr, grau geworden, sagte eine alte Frau, und woher habt ihr den schiefen Hals? Vom Holz und Wassertragen in der Sklaverei versetzte er. Und was ist aus Mergel geworden? Ihr seid doch zusammen fortgelaufen? Freilich wohl, aber ich weiß nicht, wo er ist. Wir sind voneinander gekommen. Wenn ihr an ihn denkt, betet für ihn, fügte er hinzu. Er wird es wohl nötig haben. Man fragte ihn, warum Friedrich sich denn aus dem Staube gemacht, da er den Juden doch nicht erschlagen. Nicht? sagte Johannes und horchte gespannt auf, als man ihm erzählte, was der Gutsherr geflissentlich verbreitet hatte, um den Fleck von Mergels Namen zu löschen. Also, ganz umsonst, sagte er nachdenkend, ganz umsonst so viel ausgestanden? Er seufzte tief und fragte nun seinerseits nach manchem. Simon war lange tot, aber zuvor noch ganz verarmt durch Prozesse und böse Schuldner, die er nicht gerichtlich belangen durfte, weil es, wie man sagte, zwischen ihnen keine reine Sache war. Er hatte zuletzt Bettelbrot gegessen und war in einem fremden Schuppen auf dem Stroh gestorben. Margret hatte länger gelebt, aber in völliger geistes Dumphheit. Die Leute im Dorf waren es bald müde geworden, ihr beizustehen, da sie alles verkommen ließ, was man ihr gab. Wie es denn die Art der Menschen ist, gerade die hilflosesten zu verlassen, solche, bei denen der Beistand nicht nachhaltig wirkt und die der Hilfe immer gleich bedürftig bleiben. Dennoch hatte sie nicht eigentlich Notgelitten, die Gutsherrschaft sorgte sehr für sie, schickte ihr täglich das Essen und ließ ihr auch ärztliche Behandlung zukommen, als ihr kümmerlicher Zustand in völlige Abzährung übergegangen war. In ihrem Hause wohnte jetzt der Sohn des ehemaligen Schweinehärten, der an jenem unglücklichen Abende Friedrichs Uhr so sehr bewundert hatte. Alles hin, alles tot, säufzte Johannes. Am Abend, als es dunkel geworden war und der Mond schien, sah man ihn im Schnee auf dem Kirchhofe umherhumpeln. Er betete an keinem Grabe, ging auch an keines Dicht hinan, aber auf einige schien er aus der Ferne starre Blicke zu heften. So fand ihn der Förster Brandis, der Sohn des Erschlagenen, den die Gutsherrschaft abgeschickt hatte, ihn ins Schloss zu holen. Beim Eintritt in das Wohnzimmer sah er scheu umher, wie vom Licht geblendet, und dann auf den Baron, der sehr zusammengefallen in seinem Lehnstuhl saß, aber noch immer mit den hellen Augen und dem roten Käppchen auf dem Kopf, wie vor 28 Jahren, neben ihm die gnädige Frau, auch alt, sehr alt, geworden. Nun, Johannes, sagte der Gutsherr, erzähl mir einmal recht ordentlich von deinen Abenteuern, aber er musterte ihn durch die Brille, du bist ja erbärmlich mitgenommen in der Türkei. Johannes begann, wie Mergel ihn nachts von der Herde abgerufen und gesagt, er müsse mit ihm fort. Aber warum lief der dumme Junge denn, du weißt doch, dass er unschuldig war? Johannes sah vor sich nieder. Ich weiß nicht recht, mich dünkt, es war wegen Holzgeschichten. Simon hatte so allerlei Geschäfte, mir sagte man nichts davon, aber ich glaube nicht, dass alles war, wie es sein sollte. Was hat denn Friedrich dir gesagt? Nichts als, dass wir laufen müssten, sie wären hinter uns her. So liefen wir bisherse, da war es noch dunkel, und wir versteckten uns hinter das große Kreuz am Kirchhofe, bis es etwas heller würde, weil wir uns vor den Steinbrüchen am Zellerfelde fürchteten. Und wie wir eine Weile gesessen hatten, hörten wir mit einem Male über uns schnauben und stampfen, und sahen lange Feuerstrahlen in der Luft, gerade über dem Herrsack Kirchturm. Wir sprangeln auf und liefen, was wir konnten, in Gottes Namen geradeaus, und wie es dämmerte, waren wir wirklich auf dem rechten Wege nach P. Johannes schien noch vor der Erinnerung zu schaudern, aber der Gutsherr dachte an seinen seligen Kap und dessen Abenteuer am Herrser Hange. Sonderbar lachte er, so nah wart ihr einander, aber fahr fort. Johannes erzählte nun, wie sie glücklich durch P. und über die Grenze gekommen. Von da an hatten sie sich als wandande Handwerksbursche durchgebettelt bis Freiburg im Breisgau. Ich hatte meinen Brotsack bei mir, sagte er, und Friedrich ein Bündelchen, so glaubte man uns. In Freiburg hatten sie sich von den Österreichern anwerben lassen, ihnen hatte man nicht gewollt, aber Friedrich bestand darauf, so kam er unter den Trin. Den Winter überblieben wir in Freiburg, fuhr er fort. Und es ging uns ziemlich gut, mir auch, weil Friedrich mich oft erinnerte und mir half, wenn ich etwas verkehrt machte. Im Frühling mussten wir marschieren nach Ungarn, und im Herbst ging der Krieg mit den Türken los. Ich kann nicht viel davon nachsagen, denn ich wurde gleich in der ersten Affäre gefangen und bin seit dem 26 Jahre in der türkischen Sklaverei gewesen. Gott im Himmel, das ist doch schrecklich, sagte Frau von Es. Schlimm genug, die Türken halten uns Christen nicht besser als Hunde. Das Schlimmste war, dass meine Kräfte unter der harten Arbeit vergingen. Ich wart auch älter und sollte noch immer tun wie vor Jahren. Er schwieg eine Weile. Ja, sagte er dann, es ging über Menschenkräfte und Menschengeduld. Ich hielt es auch nicht aus. Von da kam ich auf ein holländisches Schiff. Wie kamst du denn dahin? fragte der Gutsherr. Sie fischten mich auf aus dem Bossporus, versetzte Johannes. Der Baron sah ihn befremdet an und hob den Finger warnend auf, aber Johannes erzählte weiter. Auf dem Schiffe war es ihm nicht viel besser gegangen. Der Skorbut ressein, wer nicht ganz elend war, musste über Macht arbeiten. Und das Schiffstau regierte ebenso streng wie die türkische Peitsche. Endlich, schloss er, als wir nach Holland kamen nach Amsterdam, ließ man mich frei, weil ich unbrauchbar war. Und der Kaufmann, dem das Schiff gehörte, hatte auch Mitleiden mit mir und wollte mich zu seinem Pferdner machen. Aber er schüttelte den Kopf. Ich bettelte mich lieber durch bis hierher. Das war dumm genug, sagte der Gutsherr. Johannes seufzte tief. Oh, Herr, ich habe mein Leben zwischen Türken und Ketzern zubringen müssen. Soll ich nicht wenigstens auf einem katholischen Kirchhofe liegen? Der Gutsherr hatte seine Börse gezogen. Da, Johannes, nun geh und komm bald wieder. Du musst mir das alles noch ausführlicher erzählen. Heute ging es etwas konfuß durcheinander. Du bist wohl noch sehr müde. Sehr müde, versetzte Johannes. Und er deutete auf seine Stirn, meine Gedanken sind zuweilen so kurios. Ich kann nicht recht sagen, wie es so ist. Ich weiß schon, sagte der Baron, von alter Zeit her. Jetzt geh. Hülsmayers behalten dich wohl noch die Nacht über. Morgen, komm wieder. Herr von Es hatte das innigste Mitleiden mit dem armen Schelm. Bis zum folgenden Tage war überlegt worden, wo man ihn einmieten könne. Essen sollte er täglich im Schlosse und für Kleidung fand sich auch wohl rat. Herr, sagte Johannes, ich kann auch noch wohl etwas tun. Ich kann hölzerne Löffel machen, und ihr könnt mich auch als Booten schicken. Herr von Es schüttelte mitleidig den Kopf. Das würde doch nicht sonderlich ausfallen. Oh doch, Herr, wenn ich erst im Gange bin, es geht nicht schnell. Aber hinkomme ich doch, und es wird mir auch nicht so sauer, wie man denken sollte. Nun, sagte der Baron zweifelnd, willst du's versuchen? Hier ist ein Brief nach P. Es hat keine sonderliche Eile. Am folgenden Tage bezog Johannes sein Kämmerchen bei einer Witwe im Dorfe. Er schnitzelte Löffel, aß auf dem Schlosse und machte Bootengänge für den gnädigen Herrn. Im Ganzen ging's ihm leidlich. Die Herrschaft war sehr güthig und Herr von Es unterhielt sich oft lange mit ihm über die Türkei, den österreichischen Dienst und die See. Der Johannes könnte viel erzählen, sagte er zu seiner Frau, wenn er nicht so grundeinfältig wäre. Mehr tiefsinnig als einfältig versetzte sie, ich fürchte immer, er schnappt noch über. Eibeware, antwortete der Baron, er war sein Leben lang ein Simpel, simple Leute werden nie verrückt. Nach einiger Zeit blieb Johannes auf einem Bootengange über Gebühr lange aus. Die gute Frau von Es war sehr besorgt um ihn und wollte schon Leute aussenden, als man ihn die Treppe heraufstellt und hörte. Du bist lange ausgeblieben, Johannes, sagte sie, ich dachte schon, du hättest dich im Breederholz verehrt. Ich bin durch den Föhrengrund gegangen. Das ist ja ein weiter Umweg, warum gingst du nicht durchs Breederholz? Er sah trübe zu ihr auf. Die Leute sagten mir, der Wald sei gefällt und jetzt seien so viele Kreuz- und Querwege darin, da fürchtete ich, nicht wieder hinauszukommen. Ich werde alt und duselig, fügte er langsam hinzu. Saß du wohl, sagte Frau von Es nachher zu ihrer Manne, wie wunderlich und quer er aus den Augen sah. Ich sage dir ernst, das nimmt noch ein schlimmes Ende. In dessen Nahte der September heran, die Felder waren leer, das Laub begann abzufallen und mancher Hektische fühlte die Schere an seinem Lebensfaden. Auch Johannes schien unter dem Einfluss des nahlen Equinoxiums zu leiden. Die ihn in diesen Tagen sahlen, sagen, er habe auffallend verstört, ausgesehen und unaufhörlich leise mit sich selber geredet, was er auch sonst mitunter tat, aber selten. Endlich kam er eines Abends nicht nach Hause. Man dachte, die Herrschaft habe ihn verschickt. Am zweiten auch nicht, am dritten Tage wart seine Hausfrau ängstlich, sie ging ins Schloss und fragte nach. Gott bewahre, sagte der Gutsherr, ich weiß nichts von ihm, aber geschwind den Jäger gerufen und Försters Wilhelm. Wenn der armselige Krüppel, setzte er bewegt hinzu, auch nur in einen trockenen Graben gefallen ist, so kann er nicht wieder heraus, wer weiß, ob er nicht gar eines von seinen schiefen Beinen gebrochen hat. Nehmt die Hunde mit, rief er den abziehenden Jäger nach und sucht vor allem in den Gräben. Seht in die Steinbrüche, rief er lauter. Die Jäger kehrten nach einigen Stunden heim, sie hatten keine Spur gefunden. Herr von Es war in großer Unruhe. Wenn ich mir denke, dass einer so liegen muss wie ein Stein und kann sich nicht helfen. Aber er kann noch leben, drei Tage hält ein Mensch wohl ohne Nahrung aus. Er machte sich selbst auf den Weg, in allen Häusern wurde nachgefragt, überall in die Hörner geblasen, gerufen, die Hunde zum Suchen angehetzt, umsonst. Ein Kind hatte ihn gesehen, wie er am Rande des Brederholzes saß und an einem Löffel schnitzelte. Er schnitt ihn aber ganz in zwei, sagte das kleine Mädchen. Das war vor zwei Tagen gewesen. Nachmittags fand sich wieder eine Spur, abermals ein Kind, das ihn an der anderen Seite des Waldes bemerkt hatte, wo er ihm gebüscht gesessen, das Gesicht auf den Knien, als ob er schliefe. Das war noch am vorigen Tage. Es schien, als hatte er sich immer um das Brederholz herumgetrieben. Wenn nur das verdammte Buschwerk nicht so dicht wäre, da kann keine Seele hindurch, sagte der Gutsherr. Man trieb die Hunde in den jungen Schlag, man blies und hallote und kehrte endlich missvergnügt heim, als man sich überzeugt, dass die Tiere den ganzen Wald abgesucht hatten. Lasst nicht nach, lasst nicht nach, bat Frau von Es, besser ein paar Schritte umsonst, als das etwas versäumt wird. Der Baron war fast ebenso beängstigt wie sie. Seine Unruhe trieb ihn sogar nach Johannes' Wohnung, obwohl er sicher war, ihn dort nicht zu finden. Er ließ sich die Kammer des Verschollenen aufschließen, da stand sein Bett noch ungemacht, wie er es verlassen hatte. Dort hing sein guter Rock, den ihm die gnädige Frau aus dem alten Jagdkleide des Herrn hatte machen lassen. Auf dem Tische ein Napf, sechs neue Hölzerne Löffel und eine Schachtel. Der Gutsherr öffnete sie, fünf Groschen lagen darin, sauber in Papier gewickelt und vier silberne Westenknöpfe. Der Gutsherr betrachtete sie aufmerksam. Ein Andenken von Mergel murmelte er und trat hinaus, denn ihm ward ganz beengt in dem dumpfen engen Kämmerchen. Die Nachsuchungen wurden fortgesetzt, bis man sich überzeugt hatte, Johannes sei nicht mehr in der Gegend, wenigstens nicht lebendig. So war er denn zum zweiten Mal verschwunden. Ob man ihn wiederfinden würde? Vielleicht einmal nach Jahren seine Knochen in einem trockenen Graben? Ihn lebend wiederzusehen, dazu war wenig Hoffnung und jedenfalls nach 28 Jahren gewiss nicht. 14 Tage später kehrte der junge Brandis morgens von einer Besichtigung seines Reviers durch das Brederholz heim. Es war ein für die Jahreszeit ungewöhnlich heißer Tag. Die Luft zitterte, kein Vogelsang, nur die Raben krächsten langweilig aus den Ästen und hielten ihre offenen Schnäbel der Luft entgegen. Brandis war sehr ermüdet. Bald nahm er seine von der Sonne durch glühte Kappe ab, bald setzte er sie wieder auf. Es war alles gleich unerträglich, das Arbeiten durch den kniehohen Schlag sehr beschwerlich. Rings umher kein Baum, außer der Judenbuche. Dahin strebte er den auch aus allen Kräften und ließ sich totmatt auf das beschattete Moos darunter nieder. Die Kühle zog so angenehm durch seine Glieder, dass er die Augen schloss. Schändliche Pilze murmelte er halb im Schlaf. Es gibt nämlich in jener Gegend eine Art sehr saftiger Pilze, die nur ein paar Tage stehen, dann einfallen und einen unerträglichen Geruch verbreiten. Brandis glaubte, solche unangenehmen Nachbarn zu spüren. Er wandte sich ein paar Mal hin und her, mochte aber doch nicht aufstehen. Sein Hund sprang unter dessen umher, kratzte am Stamm der Buche und bellte hinauf. Was hast du da, Bello? Eine Katze murmelte Brandis. Er öffnete die Wimper halb und die Judenschrift fiel ihm ins Auge, sehr ausgewachsen, aber doch noch ganz kenntlich. Er schloss die Augen wieder. Der Hund fuhr fort zu bellen und legte endlich seinem Herrn die kalte Schnauze ans Gesicht. Lass mich in Ruhe, was hast du denn? Hibei sah Brandis, wie er so auf dem Rücken lag, in die Höhe, sprang dann mit einem Satze auf und wie besessen ins Gestrüpp hinein. Totenbleich kam er auf dem Schlosse an, in der Judenbuche hänge ein Mensch, er habe die Beine gerade über seinem Gesicht hängen sehen. Und du hast ihn nicht abgeschnitten, Esel rief der Baron. Herr, keuchte Brandis, wenn euer Gnaden da gewesen wären, so wüssten sie wohl, daß der Mensch nicht mehr lebt. Ich glaubte, anfangs es seien die Pilze. Dennoch trieb der Gutsherr zur größten Eile und zog selbst mit hinaus. Sie waren unter der Buche angelangt. Ich sehe nichts, sagte Herr von Es. Hierher müssen sie treten, hierher an diese Stelle. Wirklich dem war so, der Gutsherr erkannte seine eigenen, abgetragenen Schuhe. Gott, es ist Johannes. Setzt die Leiter an, so nun herunter, sagt, sagt, lasst ihn nicht fallen. Lieber Himmel, die Würmer sind schon daran, macht dennoch die Schlinge auf und die Halsbinde. Eine breite Narbe wart sichtbar, der Gutsherr fuhr zurück. Mein Gott, sagte er, er beugte sich wieder über die Leiche, betrachtete die Narbe mit großer Aufmerksamkeit und schwieg, eine Weile in tiefer Erschütterung. Dann wandte er sich zu den Förstern. Es ist nicht recht, dass der Unschuldige für den Schuldigen leide. Sagt es nur allen Leuten, der da, er deutet auf den Toten, war Friedrich Mergel. Die Leiche wart auf dem Schindanger verschart. Dies hat sich nach allen Hauptumständen wirklich so begeben, im September des Jahres 1788. Die hebräische Schrift an dem Baume heißt, Wenn du dich diesem Orte nahest, so wird es dir ergehen, wie du mir getan hast. Ende des fünften Abschnitts Ende von Die Judenbuche Ein Sittengemeld aus dem gebirgigten Westfalen Von Annette von Droste Hülzhof