 Femmes d'année, de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistrées pour l'hyprivox ou en orc par Mylis, cet enregistrement fait partie du domaine public. Comme un bêtaille pensif sur le sable couché, elles tournent leurs yeux vers l'horizon des mères et leurs pieds se cherchant et leurs mains rapprochés ont de tout ce langueur et des frissons à mer. Les unes, cœur épris des longues confidences, dans le fond des bosquées ou jases les ruisseaux, vont épelant l'amour des craintives enfances et creusent le bois vert des jeunes arbres ruisseaux. D'autres, comme des sœurs, marchent lentes et graves à travers les rochers pleins d'apparition, où Saint-Antoine a vu surgir comme des laves, les saints nus et pourprès de ses tentations. Il en est, au lieu d'hérésines croulantes, qui, dans le creux muet des entres païens, t'appellent au secours de leurs fièves brûlantes, haut, pacusses, en d'hormeur des remords inscients. Et d'autres, dont la gorge aime les scapulaires, qui, recélant un fouet sous leurs longs vêtements, mêlent dans le bois sombre et l'ennemi solitaire, l'écume du plaisir aux larmes détourments, aux vierges, aux démons, aux monstres, aux martyres, de la réalité grand esprit contempteur, chercheuse d'infini, des votes et de satires, tantôt pleines de cris, tantôt pleines de pleurs, vous que dans votre enfer, mon âme a poursuivi, pauvre sœur, je vous aime autant que je vous pleins, pour vos morts ne douleurs, vos soifs inassouvies, et les urnes d'amour dont vos grands-coeurs sont pleins. Fin de femme d'année. Les deux bonnes sœurs de les fleurs du mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Rémi. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Les deux bonnes sœurs. La débauche et la mort sont deux aimables filles, prodigues de baisées et riches de santé, dont le flan toujours vierge et drapée de guenilles sous l'éternel labeur n'a jamais enfanté. Au poète sinistre, ennemi des familles, favoris de l'enfer, courtisant mal renté, tombose et lupanar montrent sous leur charmille un lit que le remord n'a jamais fréquenté. Et la bière et l'alcove en blasphème fait compte, nous offrent tour à tour, comme deux bonnes sœurs, de terribles plaisirs et d'affreuses douceurs. Quand veux-tu m'enterrer, débauche au brasimonde ? Au mort, quand viendras-tu, s'arrivalent en attrait, sur ces mirtes infectes hantées et noires si prêts. Fin de les deux bonnes sœurs. La fontaine de sang, de les fleurs du mal, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Rémi. Cet enregistrement fait partie du domaine public. La fontaine de sang. Il me semble parfois que mon sang coule à flot, ainsi qu'une fontaine au rythmique sanglot. Je l'entends bien qui coule avec un long murmure, mais je me tâte en vin pour trouver la blessure. À travers la cité, comme dans un champ clos, il s'en va, transformant les pavés en île-l'eau, désaltérant la soif de chaque créature, et partout colorant en rouge la nature. J'ai demandé souvent à des vins capcieux d'endormir pour un jour la terreur qui me mine, le vin rend l'œil plus clair et l'oreille plus fine. J'ai cherché dans l'amour un sommeil oubliux, mais l'amour n'est pour moi qu'un matelade déguille fait pour donner à boire à ces cruels filles. Fin de la fontaine de sang, allégorie de les fleurs du mal, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Rémy. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Allégorie, c'est une femme belle et de riche encolure qui laisse dans son vin traîner sa chevelure. Les griffes de l'amour, les poisons du tripot, tout glisse et tous émousse aux granites de sa peau. Elle orite à la mort et n'argue la débauche. Ces monstres, dont la main, qui toujours gratte et fauche, dans ses jeux destructeurs a pourtant respecté de ce corps ferme et droit la rue de majesté. Elle le marche en déesse et repose en sultan. Elle l'a dans le plaisir la foi maométane. Et dans ses bras ouverts que remplissent ses seins, elle appelle des yeux la race des humains. Elle le croit, elle le sait, cette vierge inféconde, et pourtant nécessaire à la marche du monde. Que la beauté du corps est un sublime don qui, de toute infamie, arrache le pardon. Elle ignore l'enfer comme le purgatoire, et quand l'heure reviendra d'entrée dans la nuit noire, elle regardera la face de la mort, ainsi qu'un nouveau nez, sans haine et sans remords. Fin de Allégorie La béatrice de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistrée pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Dans des terrains cendreux, calcinés, sans verdure, comme je me pliniais un jour à la nature, et que de ma pensée en vagant au hasard, j'ai guisé lentement sur mon cœur le poignard. Je vis en plein midi descendre sur ma tête un nuage funèbre et gros d'une tempête, qui portait un troupeau de démons vicieux, semblables à des nains cruels et curieux, à me considérer froidement et de se mire, et comme des passants sur un fou qu'ils admirent, je les entendirai et réchuchoter entre eux, en échangeant d'un signe et main-clinement Dieu. Contemplons à loisir cette caricature et cette ombre d'amelettes imitant sa posture, le regard indécis et les cheveux au vent. N'est-ce pas grand pitié de voir ce bon vivant, ce gueux, cet histrion en vacances, ce drôle, parce qu'il s'est joué artistement son rôle, vouloir intéresser au champ de ses douleurs. Les aigles, les grillons, les ruissos et les fleurs, et même à nous hauteur de ces vieilles rubriques récitées en hurlant, cet ira de public. J'aurais pu, mon orgueil aussi haut que les montres dominent la nuit et le cri des démons, détourner simplement ma tête souveraine, si je nusse pas vue parmi leurs troupes obsaines, crimes qui n'a pas fait chanceler le soleil, la reine de mon coeur au regard non pareil, qui rillait avec eux de ma sombre détresse, et leur versait parfois quelque ça le caresse. Fin de la béatrice. Un voyage acitaire de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Mon coeur, comme un oiseau, voltigeait au joyeux et planait librement à l'entour des cordages, le navire roulait sous un ciel sans nuage, comme un ange enivré du soleil radieux. « Quelle est cette île triste et noire ? — C'est si terre, nous dit-on. Un pays fameux dans les chansons, elle d'orado banal de tous les vieux garçons. Regardez après tout, c'est une pauvre terre. Île des doux secrets, c'est des fêtes du cœur, de l'antique Vénus, le superbe fantôme. Au-dessus des thémères, plainent comme un arôme, et chargent les esprits d'amour et de l'angeur. Belle île au mire de verre, pleine de fleurs écloses, vénéré à jamais par toute nation, où les soupirs des cœurs en adoration roulent comme l'encens sur un jardin de rose, où le reclument éternel d'un ramier, citer n'était plus qu'un terrain des plus maigres, un désert rocailleux troublé par des grilles aigres, j'entrevoyais pourtant un objet singulier. Ce n'était pas un temple aux ombres bocagères, où la jeune prêtresse, amoureuse des fleurs, allait le corps brûler de secrète chaleur, entre baillant sa robe, brise le passagère. Mais voilà qu'en rasant la côte d'assez près, pour troubler les oiseaux avec nos voies le blanche, nous vîmes que c'était un gibet à trois branches, du ciel se détachant noir comme un cipré. De ferroir ce oiseau perché sur leur pâtur, détruisé avec rage, impendu des jamures, chacun plantant, comme un outil son bec impur, dans tous les coins saignants de cette pourriture. Les yeux étaient deux trous et du ventre effondré, les intestins pesant ou les coulaient sur les cuisses, et ces bourreaux, gorgés de hideuses délices, lavaient à coups de bec absolument châtrés. Sous les pieds, un troupeau de jaloux quadrupedes, le musou relevé tournoyait et rodait, une plus grande bête au milieu s'agitaient, comme un exécuteur entouré de ses aides. Habitants de citères, enfants d'un ciel si beau, silencieusement tu souffrais ces insultes en expiation de tes infames cultes et des péchés qui t'ont interdit le tombeau. Ridicule pendue, tes douleurs sont les miennes. Je sentis à l'aspect de tes membres flottants, comme un vomissement remonté vers mes dents, le long fleuve de fiel des douleurs anciennes. Devant toi, pauvre diable, aux souvenirs si chers, j'ai senti tous les becs et toutes les mâchoires, des corbeaux lancinants et des panthères noirs, qui jadissent et mettant à traiturer ma chair. Le ciel était charmant, la mer était unie, pour moi tout était noir et sanglant désormais, hélas, et j'avais, comme en un suer et paix, le cœur en se velit dans cette allégorie. Dans ton île, ho, Vénus, je n'ai trouvé debout qu'un gibet symbolique au pandémie d'image. Ah, Seigneur, donnez-moi la force et le courage de contempler mon cœur et mon corps sans dégo. Fin de voyage acitaire. L'amour est de crâne, vieux cul-lamp, deux, les fleurs du mal, de charbon de l'air. Enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. L'amour est assis sur le crâne de l'humanité, et sur ce trône le profane au rire et fronté souffle guément des bulles rondes qui montent dans l'air, comme pour rejoindre les mondes au fond de l'éther. Le globe lumineux et frais prend un grand essor, crève et crâche son âme grêle, comme un son je dors. J'entends le crâne à chaque bulle, prier et gémir. Ce jeu fera ces ridicules. Quand doit-il finir ? Car ce que ta bouche cruelle est par pied en l'air, monstres assassins, c'est ma cervelle, mon sang et ma chair. Fin de l'amour et le crâne vieux que de lampe. Le reniement de Saint-Pierre, de les fleurs du mal, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. Qu'est-ce que Dieu fait donc de ce flot d'anathème, qui monte tous les jours vers ses chers serrafin, comme un tir engorgeé de viande et de vin, il s'endort aux doux bruits de nos affreux bassefènes. Les sanglots d'amartirs et des suppliciaires sont une symphonie enivrante sans doute, puisque, malgré le sang que leur volupte écoute, les cieux ne sont son point encore rassasié. Ah, Jésus, souviens-toi du jardin des olives. Dans ta simplicité, tu priesses à genoux. Celui qui, dans son ciel, riait aux bruits des clous, que d'ignobles bourreaux plantaient dans tes chers vives. Lorsque tu vis crachées sur ta divinité, la crapule du corps de garde et des cuisines, et lorsque tu sentis s'enfoncer les épines, dans ton crâne ou vivez à l'immense humanité, quand de ton corps brisé, la pesanteur horrible, allongait tes deux bras distendus, que ton sang et ta sueur coulaient de ton front palissant, quand tu fous devant tous posés comme une cible. Révets-tu de ces jours si brillants et si beaux, où tu vins pour remplir l'éternel promesse, où tu foulais monter sur une douce à naisse des chemins tout chaussés de fleurs et de râmes. Où le cœur tout gonflé d'espoir et de vaillance, tu fouettais tous ses vies le marchant à tour de bras. Où tu fous mettre enfin ? Le remord n'a-t-il pas pénétré dans ton flanc plus avant que l'allance ? Certes, je sortirai quant à moi satisfait d'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve. Puissez-je user du glaive et périr par le glaive ? Saint-Pierre renier Jésus, il a bien fait. Fin de le reniment de Saint-Pierre. Abel et Caïn de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibreVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Rasse d'Abel, d'or, bois et manges, Dieu de souris complézément. Rasse de Caïn, dans la fange, rampe et meure mesirablement. Rasse d'Abel, ton sacrifice, flatte le nez du serre à faim. Rasse de Caïn, ton suffice, aura-t-il jamais une faim ? Rasse d'Abel, voit tes semails et t'embêta et venira bien. Rasse de Caïn, tes entrailles hurle la faim comme un vieux chien. Rasse d'Abel, chauffe ton ventre à ton foyer patriarcal. Rasse de Caïn, dont ton antre tremble de froid, pauvre chacal. Rasse d'Abel, aime et pulule, ton or fait aussi des petits. Rasse de Caïn, cœur qui brûle, prend garde à ses grands appétits. Rasse d'Abel, tu crois et broute comme les punaises des bois. Rasse de Caïn, sur les routes traînent ta famille aux aboies. Ah, Rasse d'Abel, ta charogne en graissera le sol fumant. Rasse de Caïn, ta besogne n'est pas faite suffisamment. Rasse d'Abel, voici ta honte, le fer est vaincu par les pieux. Rasse de Caïn, au ciel monte et sur la terre jette Dieu. Fin de Abel et Caïn. L'Elitanie de Satan, de Les Fleurs du Mal, de Charles Baudelaire. Enregistré pour Librevox.org par Linda Olsen-Fittac. Cet enregistrement fait partie du domaine public. L'Elitanie de Satan. A toi, le plus savant et le plus beau des anges, Dieu trahi par le sort et privé de l'ange. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Au prince de l'exil, à qui l'on a fait tort et qui, vaincu, toujours te retresse plus fort. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi qui sait tout, crant roi des choses souterraines, guériseurs, familiers, des angoisses humaines. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi qui, même au lépreu, au pari amaudi, enseigne par l'amour le goût du paradis. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Au toi, qui de la mort, ta vieille et forte amante, engendre à l'espérance une folie charmante. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi qui fait au proscrit ce regard calme et haut, qui donne tout un peuple autour d'un échafaud. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi qui sait en quel coin des terres envieuses, le dieu jaloux, cacha les pierres précieuses. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi, dont l'œil clair connaît les profondes arsenaux, ou dort ensevelie le peuple des métaux. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi, dont la large main cache les précieuses, au somme nambule errant, au bord des édifices. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi qui, magiquement, assouplie les vieux eaux de l'ivrogne attardé, foulé par les chevaux. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi qui, pour consoler l'homme frais le qui souffre, nous a pris à mêler le salpètre et le souffre. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi qui pose ta marque au complice subtile, sur le front du crédus impitoyable et vil. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Toi qui, mets dans les yeux et dans le coeur des filles, le culte de la plaie et l'amour des guenilles. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Batons des exilés, lampes des inventeurs, confesseurs dépendus et des conspirateurs. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Père adoptif de ceux qu'en sa noir colère, du paradis terrestre a chassé Dieu le père. Au Satan, prends pitié de ma longue misère. Prière, gloire, éloinge à toi Satan dans les auteurs du ciel où tu régna et dans les profondeurs de l'enfer, au vaincu du rêve en silence. Fais que mon âme un jour sous l'arbre de science, près de toi se repose. Alors, au sur ton front, comme un temple nouveau, c'est Ramo, c'est Pandron. Fin de l'élite Annie de Satan. La mort des amants, de les fleurs du mal, de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par Mylis. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Nous aurons des lits plein d'odeurs légères, des divans profonds comme des tombeaux et des tranches fleurs sur des étagères éclosent pour nous sous des cieux plus beaux. Usant à l'envie leurs chaleurs dernières, nos deux coeurs seront deux vastes flambos qui réfléchiront leurs doubles lumières dans nos deux esprits sémiroirs jumeaux. Un soir fait de roses et de bleus mystiques. Nous échangerons un éclair unique, comme un long sanglot tout chargé d'adieu et plus tard un ange en trouvant les portes viendra ranimé fidèle et joyeux, les miroirs ternis et les flammes mortes. Fin de la mort des amants. La mort des pauvres, de les fleurs du mal, de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par Maylis. Cet enregistrement fait partie du domaine public. C'est la mort qui console, élasse et qui fait vivre. C'est le but de la vie et c'est le seul espoir qui, comme un elixir, nous montent et nous enivrent et nous donnent le cœur de marché jusqu'au soir. À travers la tempête et la neige et le givre, c'est la clarté vibrante à notre horizon noir. C'est l'auberge fameuse inscrite sur le livre où l'on pourra manger et dormir et s'asseoir. C'est un ange qui tient dans ses doigts magnétiques le sommeil et le don des rêves ecstatiques et qui refait le lit des gens pauvres et nus. C'est la gloire des dieux, c'est le grenier mystique, c'est la bourse du pauvre et sa patrie antique, c'est le portique ouvert sur les cieux inconnus. Fin de la mort des pauvres. La mort des artistes de les fleurs du mâle de Charles Vaudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Mileyce. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Combien faut-il de foi secouer maigre l'eau et baiser ton front bas mornes et caricatures ? Pour piquer dans le but de mystique nature. Combien aumont Carquois perdre de javelot ? Nous userons notre âme en de subtiles complots et nous démolirons maintes lourds d'armatures avant de contempler la grande créature dont l'infernal désir nous remplit de sanglots. Il en est qui jamais n'en connu leur idole et ses sculpteurs d'années et marqués d'un affront qui vont, de martelant la coitrine et le front, dans qu'un espoir étrange et son capitale, c'est que la mort, planant comme un soleil nouveau, fera s'épanouir les fleurs de leur cerveau. Fin de la mort des artistes. La fin de la journée de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire. Enregistré pour Librevox.org par Mileyce. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Sous une lumière blafarde, courte, dense et se torse en raison, la vie impudente et criarde. Aussi, si tôt qu'à l'horizon, la nuit voluptueuse monte, à pesant tout, même la fin, effaçant tout, même la honte. Le poète se dit, enfin. Mon esprit, comme mes vertèbres, invoque ardemment le repos. Le cœur, plein de songe, funèbre. Je vais me coucher sur le dos, et me rouler dans vos rideaux au rafraîchissant du nez. Fin de la fin de la journée. Le rêve d'un curieux de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire. Enregistré pour Librevox.org par Mileyce. Cet enregistrement fait partie du domaine public. A F.N. Connais-tu comme moi la douleur savoureuse ? Et de toi, fais-tu dire ? Oh, l'homme singulier ! J'allais mourir. C'était dans mon âme amoureuse. Désire, mais les douleurs, un mâle particulier. Angoi à ses vifs espoirs, sans humeur factueuse. Plus allé se vit dans le fatal sablier, plus ma torture était à prédélicieuse. Tout mon cœur s'arrachait au monde familier. J'étais comme l'enfant à vide du spectacle, haissant le rideau comment et un obstacle. Enfin, la vérité froide se révéla. J'étais mort sans surprise. Et la terrible horror m'enveloppait. Et quoi, n'est-ce donc que cela ? La toile était levée et j'attendais encore. Fin de Le rêve d'un curieux. Le voyage de Les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Irene Alvarez Dominique. Cet enregistrement fait partie du domaine public. A Maxime Ducan. Pour l'enfant amoureux de cartes et d'estampes, l'univers est égal à son vaste apétit. Ah que le monde est grand à la clarté des lampes, aux yeux du souvenir que le monde est petit. Un matin nous partons le cerveau plein de flammes, le cœur gros de rancune et de désir à mer. Et nous allons suivant le rythme de la lame, berçant notre infini sur le fini des mers. Les ans joyeux de fuir une patrie infâme, d'autres l'horreur de leur perso, et quelques-uns astrologues noyés dans les yeux d'une femme l'insercé tyrannique au dangereux parfum. Pour n'être pas changé en bête, ils s'en livrent, d'espace et de lumière et de cieux embrasés, la glace qui les moirent, les soleils qui les cuivrent, et face non-tement la marque des baisers. Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent pour partir. Cœur léger, semblable au ballon, de leur fatalité, jamais ils ne s'écartent. Et sans savoir pourquoi, disent eux toujours, allons. Cela donnait désir en la forme des nues et qui rêvent, ainsi qu'un conscrit de canon, de vaste volupté, changeante, inconnue, et d'un esprit humain, n'a jamais su le nom. Nous imitons, horreur, la toupie et la boule, dans l'orval c'est le rond, même dans nos sommeils, la curiosité nous tourmente et nous roule, comme un ange cruel qui fouette des soleils. Singulière aux fortunes, où le but se déplace, et n'étant nulle part peut-être n'importe où. Où l'homme, dont jamais l'espérant se nue l'asse, pour trouver le repos, court toujours comme un fou. Notre âme est un trois main, cherchant son hikari, une voix retentie sur le pont. Ouvre l'œil, une voix de la une, ardente et folle, cri, amour, gloire, bonheur. Enfer, c'est un écueil. Chaque îlot signalé par l'homme de Vigy est un aile d'orado promis par le destin. L'imagination qui dresse son orgie ne trouve qu'un récit, aux clartés du matin. O, le pauvre amoureux des pays chimériques, faut-il le mettre au fer, le jeter à la mer, ce matruive rogne, inventeur d'Amérique, dont le mirage rend le gouffre plus amère, tel le vieux vagabou, piétinant dans la boue, rêve, le nez en l'air, de brillant paradis, son œil en sorcelé, découvre une capoue, partout la chandelle, illumine un toddy. Étonnant voyageur, quel noble histoire nous lisant dans vos yeux profond comme les mers. Montrez-nous les écrins de vos riches mémoires, ces bijoux merveilleux, pédastres et des terres, nous voulons voyager, sans vapeur et sans voile, faites pour égayer l'ennui de nos prisons, passer sur nos esprits, tendus comme une toile aux souvenirs avec leur cadre d'horizon. Dites, qu'avez-vous vu ? Nous avons vu des astres et des flots, nous avons vu des sables aussi, et malgré bien des chocs ou d'un prévu des astres, nous nous sommes souvent tenuillés, comme ici. La gloire au du soleil sur la mer violette, la gloire au des cités dans le soleil couchant, allumé dans nos cœurs une ardeur inquiète, de plonger dans un ciel au reflet d'alléchant. Les plus riches cités, les plus grands paysages, jamais ne contenaient l'attrait mystérieux de ce que le hasard fait avec les nuages, et toujours le désir nous rendait soucieux. La jouissance ajoute au désir de la force, désir, veillabre à qui le plaisir sert d'engrais. Cependant, que grossi et durcite en écorce, tes branches veulent voir le soleil de plus près. Grandiras-tu toujours qu'en tarbes plus vivaces que le Cypré ? Pourtant, nous avons, avec soin, cueilli quelques croquis pour votre album vorace, frères qui trouvaient beau tout ce qui vient de loin. Nous avons salué des idoles à trampes, des trônes constellées, de joyeux lumineux, des palais ouvragés dans la ferrie que pompe seraient pour vos banquiers un rêve ruine, des costumes qui sont pour les yeux univresses, des femmes dans les dents et les angles sentins, et des jongleurs savants que le serpent caresse. Et puis, et puis encore, aux cerveaux infantins, pour ne pas oublier la chose de capitale, nous avons vu partout et sans l'avoir cherché, du haut jusqu'en bas de l'échelle le fatal, le spectacle ennuyeux, de l'immortel péché. La femme, esclave-ville, orqueueuse et stupide, sans rire s'adorant, et ses morts sans dégoût. L'homme, tirant goulue, paillard, dur et cupide, esclave de l'esclave et ruisseau dans les goûts. Le bourreau qui jouit, le martyre qui s'englote, la fête qui a saison et parfume le sang, le poison du pouvoir énervant le despote, et le peuple amoureux du fouet abrudissant. Plusieurs religions semblables à la nôtre, tout escalade dans le ciel, la sainteté, comme en un lit de plume, un délicat se vôtre, dans les clous et le crain cherchant la volupté. L'humanité bavarde, ivre de sanggénie, et folle maintenant, comme elle l'est déjà dit, criant à Dieu dans sa furibonde agonie. O, mon semblable, o, mon maître, je te maudis, et les moinceaux, ardie amant de la démence, fuyant le grand troupeau parqué par le destin et ce réfugion dans le piaume immense. Télé du globe entier, l'éternel bulletin. A mer savoir, celui quantire du voyage, le monde monotone et petit, aujourd'hui, hier, demain, toujours, nous fait voir notre image, une oasis d'horreur dans un désert ennuie. Faut-il partir, rester, si tu peux rester, reste, part s'il le faut, l'un court et l'autre se tapis, pour tremper l'ennemi, vigilant et funeste. Le temps, il est télasse, les coureurs s'en répit. Comme le juif est rang et comme les apôtres, à qui rien ne suffit, ni wagon, ni vaisseau, pour fuir se rétière en femme, il en est d'autre qui savent le tuer, s'en quitter leur berceau. Lorsqu'enfin, il mettra le pied sur notre chine, nous pourrons espérer et crier en avant. De même, qu'autrefois, nous partions pour la chine, des yeux fixés au large et les cheveux au vent. Nous nous embarquerons sur la mer des ténèbres, avec le cœur joyeux d'un jeune passager. Entendez-vous ces voix charmantes et funèbres qui chante, par ici, vous qui voulez manger le lotus parfumé. C'est ici qu'en vendange des fruits miraculeux, dans votre cœur affin. Venez vous en livrer de la douceur étrange de cet après-midi qui n'a jamais de faim. À l'accent familier, nous devinons le spectre, nos pilates de là-bas tentent de leur bras vers nous, pour rafraîchir ton cœur nage vers ton électre, dit celle d'Anjadi, nous baisions les genoux. Ô mort, vieux capitaine, il est temps, levant l'encre, ce pays nous ennuie. Ô mort, appareillon, si le ciel et la mer sont noires comme de l'encre, nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons. Verses-nous ton poison pour qu'il nous réconforte. Nous voulons, tant ce feu nous brûle le cerveau, plongés au fond du gouffre, en fer ou ciel, qu'importe au fond de l'inconnu pour trouver du nouveau. Fin de le voyage, fin de les fleurs du mâle de Charles Potoraire.