 Rimas Alegres, Diana Lima Pimentel, esta gravação Libre Vox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibreVox.org. Rimas Alegres, Diana Lima Pimentel, torme a minha alma sorrindo, da esperança no regaço, e sonha que estão fugindo pelo doce azul do espaço, suas crenças perfumosas, como pétalas de rosas. Não vês dos sonhos na calma desabrocharem meus versos? Eles são as flores da alma, da lira sutil dispersos. Quero embalar-te os ouvidos nesses arpejos queridos. Nunca sofri de sabores, não sei se existe amargura. Passo uma vida de flores, de moça a vida mais pura. Me alente o canto das rimas, com o teu sorriso me animas. Leio o futuro ridente, na corda os olhares teus, e sei dizer, torcemente, todos os dias, meu Deus. Fazer permanente a origem, dos rós e os sonhos da virgem. Cerca-me o zelo paterno, tenho as maternas carícias, do lar, ó conchigo terno, canto venturas delícias. São tão farmosos e tantos, de minha vida os encantos. Creio nas louras quimeras, filhas diletas do amor, minhas gentis primaveras, da adolescência na flor. Não me mentem enganosas, sem me sorri em ditosas. Estas estrofes singelas, não pensem ser ilusão, são elas todas estrelas do céu do meu coração. Primor que a vida matiza, e o meu viver sintetiza. Fim do poema, gravado por Vicente, Pelo Horizonte 2009. Mássimas cristãs e políticas, de Ângela do Amaral-Rangel. Esta gravação do LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Mássimas cristãs e políticas, de Ângela do Amaral-Rangel. Ilustre general Vosso e Silêncio. Foi, por tantas vezes, virtude esmerecida, que, sendo já de todos conhecida, muito poucos lhe fazem competência. Se tudo obrais por auto-intelligência, de Deus a graça tendesa adquirida, do monarca um afeto sem medida, e do povo uma humilde obediência. No católico zelo e na lealdade, tende vossa esperança bem fundada, que, na presente e na futuridade, adecer a virtude premiada, na terra com feliz serenidade e nos céus com a glória eternizada. Fim do poema, gravado por Vicente, Pelo Horizonte 2009. Sonhei de Angelina Macedo. Esta gravação do LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor, visite LibriVox.org. Sonhei de Angelina Macedo. Sonhei que era feliz e era nada, que, ao lado dos meus pais, tranquilamente, passava a minha vida sorridente. Sem nunca pela dor ser perturbada, nessa doce ilusão sendo embalada, a aureus castelos levantei na mente, e, por linda visão aurefugente, era o céu da aventura rebatada. Porém, ao despertar do grato sonho, ao ver o meu presente tão tristonho, tão negro como for o meu passado, quisera viver sempre adormecida, deste mundo de todos esquecida, ou, ao menos, meu Deus, não ter sonhado. Fim do poema, gravado por Vicente. Belo Horizonte, 2009. Ao cair da noite, dia alta de Souza. Esta gravação do LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor, visite LibriVox.org. Ao cair da noite, dia alta de Souza. A Maria Milha Loreiro. Não sei que paz imensa envolve a natureza, nessa hora de tristeza, de duro e de pesar. Minha alma, rindo, pensa que a sombra é um grande véu, que a virgem traz do céu um raio de loar. Eu junto às mãos serenas, a mur-murar contrita a saldação bendita do anjo do Senhor. Enquanto a lua plena, no azul formose casta, um longo manto arrasta de lúrido esplendor. Minhas saudades todas se vão mudando em astros, a mágoa vai de rastros morrer na escuridão. As amárgoras doidas fogem como um lamento, longe do pensamento, longe do coração. E a noite desce, desce, como um sorriso doce, quem sonhos desfolhou-se na voz cheia de amor, da mãe que ensina a prece ao filho pequenino, de olhar meio e divino e lábio aberto em flor. Ah, como a noite encanta, parece um santuário com o lindo lampadário de estrelas que ela tem. Recorda-me a luz santa, imaculada e pura, de grande noite escura do olhar de minha mãe. Ao noite em balsa amada, de castas ambrosias, no mar das harmonias, meu ser deixa boiar. Afasta ao noite amada, a dúvida e o receio, embala-me no ceio e deixa-me sonhar. Fim do poema, gravado por Vicente, Belo Horizonte 2009. Um doce sorriso veio e encher-lhe a boca de luz, uniu as mãos sobre o ceio, fitou os olhos na cruz. O que dizia, alguém pode adivinhar o que diz, apresse que ao lábio acode, enquanto a gente é feliz? Nessa idade, para que se reza, saberei eu? A gente reza porque é um doce sorriso, porque é um doce sorriso, porque é um doce sorriso, a gente reza porque também se reza no céu. E ela, tão meiga e pura, que não conhecia o mal, e que guardava a aventura no coração virginal, em sua fé de criança, ingenua e cheia de amor, talvez pedisse a esperança para os que vivem na dor. Talvez tivesse gemidos para quem vive a chorar, para os que vagam perdidos nas frias ondas do mar, enquanto o lábio querido orava piedoso assim, do negro olhar comovido pronto rolou por fim. E deslizaram, sem calma, as bagas por sua teix, no desconsolo de uma alma que chora a primeira vez. Sua alma santa, onde moram, a luz, a inocência e o bem, pedindo pelos que choram foi solução do também. E compreendendo o segredo daquela doce emoção, eu disse baixinho, a medo, falando ao meu coração, benditos nós que sofremos, varados por mágoa atroz, enquanto assim padecemos, os anjos pedem por nós. Fim do poema Súplica de Alta de Souza Esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, visite LibriVox.org Se tudo foge e tudo desaparece, se tudo cai ao vento da desgraça, se a vida ao sopro que nos lábios passa gelando o ardor da derradeira prece, se o sonho chora e gêmeo desfalece dentro do coração que o amor enlaça, se a rosa murcha ainda em botão, e a graça da moça foge quando a idade cresce, se a forma em sua lei tão pura a dor das almas que o ideal tortura na demência feliz de pobres loucos, se a água do rio para o oceano corre, se tudo cai, Senhor, por que não morre a dor sem fim que me devora aos poucos? Fim do poema Contemplações de Cordélia Silvia Esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações no voluntário, por favor visite LibriVox.org Contemplações de Cordélia Silvia Corre a lei murmuroso o rio prateado larga a faixa adornar a veste anucial pelo dose grácio de pérolas ornado da natureza infesta, alegre e triunfal que beleza sem fim, que graça magistral no canto harmonioso, uniço de nado do passarelo echul, que ao sol, maravilhado, envia a saldação mais bele e genial e eu, que também desperto ó grande natureza, entia joelhada um templo de beleza e leva ao seu azul a minha pressa ardente que as transforme o bom Deus no Orvalha Bençoado de sua imensa graça em bálsamo sagrado trazendo intenso alívio ao coração doente. Eu amo Grabado por Vicente, Pedro Horizonte 2009 Uma lembrança de Emília Freitas Esta gravação de LibriVox está no domínio público para mais informações ou pra ser um voluntário por favor visite LibriVox.org Uma lembrança de Emília Freitas Quem pode dizer que enxão de rosas vagou sem cravar-se nos cispinhos dele que partiu cada este mundo, na idade em que a vida é só carinhos. 1. Refugia num céu cor de açucena, as doradas nuvens do romper do dia, e por entre as flores da grinal da Angélica, nas brancas ondas do setim dormia, um loronginho que a sonhar delícias, para a eternidade com prazer sorria. 2. E da mãe, que a um lado solusaba frita, nem pode ouvir o doloroso pranto, no imenso espaço ele estendendo as asas, voou, sumiu-se, repetindo um canto, que ressoava na celeste a bóbada, pelos luseiros do azulado manto. 2. E em que parou o teu derradeiro olhar, quando partias deste mundo vário, sim, foi na estreira que guiou solícita, teus terros passos, óditoso mario, ela tem sido da virtude símbolo, da fé, sua alma, é mais fiel sacrário. 3. Lamenta um berço convertido em túmulo, chora a lembrança de um inocente amor, mas é tão calmo, tão feliz, tão doce, quando da morte seifadora a mão, no peito planta nos da saudade a flor. 4. Gravado por Vicente, Belo Horizonte 2009. 5. Doce Milagre, de Flor Bel Espanca, esta gravação de LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Doce Milagre, de Flor Bel Espanca, o dia chora, agonizam com ele meu doce amor, nem a sombra de um sorriso, na natureza diviso, a dar-lhe vida e frescor. 6. A triste bruma, pesada, parece, detrás da serra, fina renda, esparrapada, de malines, desdobrada, em mil voltas pela terra. 7. O dia parece um réu, bate a chuva nas vidrastes. 8. As avisitas coitadas esqueceram hoje o cantar, as flores pendem, panadas, nas finas astes, cansadas, de tanto e tanto chorar. 9. O dia parece um réu, bate a chuva nas vidrastes. É tudo um imenso véu, nem a terra, nem o céu, se distingue, mas tu passas. 10. E o sol doirado aparece, o dia uma gargalhada, a natureza indo aí desce, a cantar, tudo estremece a minha alma angustiada. 11. Rasgam-se todos os véus, as flores abrem, sorrindo, pois se eu vejo os olhos teus, afitarem-se nos meus, não há de tudo ser lindo. 12. Se eles são prodigiosos, esses teus olhos suaves, basta fitá-los mimosos, em dias assim chuvosos para ouvir cantar as aves. 13. A natureza, zangada, não quer os dias rezonhos? Tu passas, niú malvorada, para mim abre perfumada, enche-me o peito de sonhos. 14. Fim do poema. 14. Desdejo inútil de Francisca Júlia, esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. 15. A Vicente de Carvalho, qualquer coisa final de belo escolher devo para inverso plasmar no esforço da obra prima, flor que viceja sombra, asa que paera em cima, aroma de um pomar ou de um campo de trevo, aroma ou asa ou flor, tudo que diga e esprima perde ao mudar-se inverso o seu próprio relevo, porque sinto, mal grado a glória com que escrevo, presa a imaginação no limite da rima. 16. Não vá o pois provocar, e sem que isto te praza, em alma, e por amor darte que ensinam doma, a mágoa que te dói e a febre que te abraza. O aroma sente, esta asa admira, esta flor toma, mas deixa continuar inexprimidas, a asa, a beleza da flor e a frescura do aroma. Fim do poema. 17. Musa Impassível 2 de Francisca Júlia da Silva, esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Musa Impassível 2 de Francisca Júlia da Silva. 17. O Musa, cujo olhar de pedra que não chora, gela o sorriso ao lábio e as lágrimas estanca, dá-me que eu vá contigo em liberdade franca por este grande espaço onde o impassível mora. Leva-me longe, o Musa Impassível e Branca, longe, acima do mundo, imensidade em fora, onde chamas lançando ao cortejo da aurora o áureo pláustro do sol nas nuvens Solavanca. Transporta-me de vez, numa ascensão ardente, a deliciosa paz dos olímpicos lares onde os deus espagãos vivem eternamente, e onde, no longo olhar eu possa ver contigo, bem através das brumas seculares, os poetas e os heróis do grande mundo antigo. Fim do Poema. Musa Impassível de Francisca Júlia da Silva. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Musa Impassível de Francisca Júlia da Silva. Musa. Um gesto sequer de duro ou de sincero luto jamais te afeia e o candido semblante. Diante de Jó, conserva o mesmo orgulho, e diante de um morto, o mesmo olhar lhe sobre sem o austero. Em teus olhos não quero a lágrima, não quero em tua boca o suave idílico descante. Celebra a aura um fantasma angiforme de Dante, oro volto marcial de um guerreiro de Homero. Dá-me o hemistique do ouro, a imagem atrativa, a rima cujo som de uma harmonia crebra, cante aos ouvidos da alma a estrofe limpa e viva. Versos que lembrem, com seus bárbaros ruídos, oro áspero rumor de um calhal que se quebra, oro surdo rumor de mármores partidos. Fim do Poema. Saudade de Gabriela de Andrada. A vida na manhã toda é bonança, tudo é luz, tudo é flor, tudo é harmonia, são cantos de suavíssima poesia que nos embalam em sonhos de esperança, ria aventura ao lábio da criança, da mocidade à alegre fantasia, escrava da ilusão que a inebria, em vão busca o prazer, em vão se cansa, passam os anos e com eles passam, uma por uma todas as cremeras, chego emvernos, fogem primaveras, além do azul do céu onde resvoaçam, tristes saudades das passadas eras, são os sonhos da vida que perpassam. Fim do Poema. Gravado por Vicente, Belo Horizonte, 2009. Acordes Poéticos, de Júlia da Acosta. Esta gravação de LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Acordes Poéticos, de Júlia da Acosta. Não tenho segredos, é pura minha alma, Qualcândia aurora rasgando seu véu, gelando, dormindo, chorando, sorrindo, Só amo meus campos, meu solo, meu céu. Cresci sobre um ermo tristoio e sombrio, Soltei nas campinas meu primo cantar, Saudei nas montanhas o sol que nascia, Brinquei entre moitas ao claro luar. Sou jovem, sou meiga, sorri-me futuro, As pímbrias douradas de auroras de paz. A flor das campinas só amo o infinito, Do céu das venturas não quer nada mais. As flores dos prados não causam-me inveja, Que ei flores mimosas no meu coração. Laureis e grandezas, eu não, não aspiro, Não quero ter gozo tão falso, tão bom. Não tenho segredos, é pura minha alma, Qualcândia aurora rasgando seu véu, Gelando, dormindo, chorando, sorrindo, Só amo meus campos, meu solo, meu céu. Fim do poema, acordes poéticos, de Júlia da Acosta, Grabado por Vicente, pelo horizonte 2009. Natal brasileiro, de Júlia Lope e Jean Meyla. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Nesses facelar de usos e tradições, poucas pessoas encontram ainda em canto em seguir costumes de avós que se foram há muito tempo e de quem as caveiras, lá no fundo das covas, já não guardam irresquícios de pele. A nossa vida agitada precisa de um esforço para relembrar os divertimentos antigos, e não é senão por condescendência que muita gente faz horas para ir à mesa do galo ou que deixa o espetáculo pela ceia caseira, obrigada a certos pratos que o desuso tornou para muitos paladares simplesmente abomináveis. Noites quentes, maravilhosas noites de verão, banhadas de luar, empregnadas do aroma da magnolha e do jasmin manga, convidando por certo muito mais aos passeios pelos arredores da cidade, ouvindo cigarras e violas de serenatas, do que afechámonos em uma sala, em frente a um prato de canja fumegante entre os globos de gás a toda luz e uma toalha branca, onde a louçaria brilhe com seu luzimento de esmalte. Estas festas são doces às mamães, porque chamam para o seu redil as ovelhas soltas por diversos pontos da cidade. Nesses dias, como que se ouvem badaladas de sino de ouro que a cada repique dizem assim, vim de para casa, vim de para casa, é aqui que vos amam. E as ovelhas param, escutam, torcem caminho e voltam para o aprisco de onde tinham partido. A amante que espere, pensam os rapazes, que se estorça de raiva vendo-se preferida. É preciso também contentar a mamãe, que sorria acudindo a tudo e a todos com a mesma paciência de há 30 anos, quando os filhos eram pequenos e não sabiam de nada na vida que igualasse a sua companhia. Boa mamãe, dizem-lhe eles agora, perdoai aos nossos desvairios de rapazes, nós cá estamos no teu regaço, olhando para o teu rosto, beijando as nossas irmãs. E a mamãe vai e vem, com os lábios risonhos e os olhos brilhantes. E o sino de ouro da casa, cujas badaladas se ouvem ao longe, Mauelo sabe, é o seu coração angustiado, pisado de sofrimentos, de dúvidas, de saudades, mas que todo se inflora ainda de esperanças, porque é de mãe. Festas familiares são iperigrenamente bondosas e dementes para os velhos. Sim, é por condescendência que muita gente deixa anoitada ao relento pela ceia caseira, em que se comem coisas suculentas, se ouvem valsas marteladas ao piano, ou se conversam a assuntos repisados. Na roça, é que estas festas do Natal e do Ano Bom tem uma cor mais brasileira. Aqui na cidade, fazemos-las seguindo os costumes portugueses. O frio do Natal Europeu impela as famílias para o interior das suas casas, para o calor dos fogões e das ceias fumigantes. O nosso Natal é tão diverso. Em vez da neve temos o sol. Em vez da ventania áspera, que obriga as pobres criaturas a irem para a igreja em voltas em capotes salpicadas de lame de chuva, temos noites estreladas, cheirosas, em que moças e rapazes vão à meia-noite ouvir a missa do galo com trajes alegres, sem recear bronquites, podendo folgar pelos caminhos a luz das estrelas palpitantes e coloridas. Na roça é assim. A criançada come ao ar livre e pion escusidos e faz ao gazarra que apraça. As moças dançam no terreiro com os namorados e os velhos sentados sobre a opendre contam anedotas, rememoram visitas apresépios antigos até que o sino chame e eles partam todos, aos magotes para a capela tão sua conhecida, tão sua amada. Se fosse possível deveríamos inventar festas adequadas ao nosso clima, estabelecê-las, fixá-las, torná-las nossas. Os costumes europeus não podem, em absoluto, ser reproduzidos aqui. Há no Brasil climas mais frios do que em alguns países da Europa. No alto Paraná, o gelo quebra os galhos das árvores e o aldeão tirita lavrando terra. Mas de que vale isso, se as estações são trocadas e o nosso natal desabrocha em pleno verão? O nosso natal. Bem que ele precisa de outro emblema. O velho de longas barbas brancas, nariz cor de morango maduro, capote espesso lanzudo e gorro de peles, é filho das terras levadas, cortadas pelos uivos do vento, tão cruel para os pobres. O nosso natal é moço, é risonho, é caritativo. A briga o sem vintei e as criancinhas nuas não o temem, porque ele afagas o seu bafo cheiroso e vésseas com a sua luz quente e doirada. Fim de natal brasileiro. Gravado por Otávio, São Paulo, 2009. Morte de Raquel, de Madalena da Glória. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Morte de Raquel, do poeimetro Jacó e Raquel. Cresce em Raquel Ador, cresce a Fadiga, o alento de Esmaia, a voz e turba, a respiração cansa, a ânsia ou briga, porque a vista dos olhos se perturba. Da vida a alma já se desobriga, a morte chega e tudo se conturba. E rendendo Raquel a morte, a vida, nasceu José, a prenda mais querida. Retratada no pálido da morte, da flor tão despojada a pampa bela, rendida a rosa no grosseiro corte, eclipsada nas sombras a estrela, retratam de Raquel a triste sorte, a morte sendo já a debucho dela, deixando a desengano dos amores, se antes inveja tinha dado as flores. Jacó, que ao sentimento nos combates, em Raquel sepultada, tinha a vida, vendo de seu amor tristes remates, o golpe chora em dor tão desabrida. Da cruel saudade nos rebates, sua alma sim se queixa entrenecida. Sol, estrelas, luseiro, noite e dia, morreu Raquel, morreu minha alegria. Pastores, que habitais por esses montes, serranas, que guardais o mansogado, ve de meus olhos desatadas fontes, ouvi de meu suspiro o triste brado, que cultos arrastando os horizontes até o mesmo sol vejo enlutado. A noite e seu aluz serrou-se o dia, a é Raquel, adorada companhia. Vim de ver demasiada a formosura, morta a beleza, que minha alma adora, amortalhada a luz na sombra escura, macilento o candor da bela aurora, veréis de um fino amor a fé mais pura, o coração desfeito no fichora. Hoje a morte me fora só socou, morta Raquel, também com ela morro. Ao campos verdes em que tive atento, nos favores as ditas desejadas, hoje verdugos são do pensamento as horas que já foram tão amadas, ao campo de Belém, duro tormento, que em voz vi as venturas desgraçadas, já morta a vida de que me animava, já sem Raquel, a quem eu mais amava. Não fugis de ouvir meus ai sentidos, rios, aves, pastores, plantas, flores. Se a compaixão vos movem internecidos, minha dor escutar em tais igores. Desfeito o coração entre os gemidos, morta Raquel em prego a meus amores. Ó infeliz noite, ó triste dia, e o eco só responde, triste dia. Mais quisera dizer, porém o pranto superará a contador me dificulta, que apenas embargue em sentimento tanto. Vida que com Raquel já se sepulta, e em tanta mágoa, em tão mortal quebranto, a vida a sua morte me consulta. Há infeliz destino, há pedra fria, há eclipsada luz, há triste dia. Fim do poema, gravado por Otávio, São Paulo, 2009. Sobre as palavras do Padre Vieira, de Soror Maria do Céu. Nesta gravação LibriVox está em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Tudo passa para o tempo, nada passa para a conta. Passe-lhe a alva ao dia, passa-lhe também a aurora, passa-lhe do sol a hora, passa-lhe a tarde fria, passa-lhe a noite sombria de tanta luz ameaça, tudo passa, passam as horas voando, passam os dias correndo, passam semanas incendo, passam os meses andando, passam os anos passando, passam os segres sem taça, tudo passa. Passa o homem ao sopro só da morte, que ar violento, e como chega este vento, logo desfaz este pó. Se queres, pergunta Jó, ou como este ser se passa, tudo passa. Passou de dídua história, passou de cartágoo forte, passou de César a sorte, passou de Alexandre a glória, passou de Troia a memória, de Helena a beleza e graça, tudo passa. Passou de Raquel querida, tanta perfeição brilhante, passou de Jacó amante, tanta finesa oferecida, passou de Esther a florida beleza, que ao rei inlaça, tudo passa. Passou de assoir o prato, que a terra e o mar convida, passou de xerxes alida, passou de daria o trato, passou com o tempo ingrato, tanta pompa por fumaça, tudo passa. Passou de cresço tesouro, passou de enfião o canto, passou de circio em canto, passou de midas o ouro, de si mesma vida a couro, tudo consigo trespaça, tudo passa. Passou cetro dominante, passa mitra pretendida, a tiara esclarecida, a púrpura relevante, tudo passa em um instante, porque assim a morte o traça, tudo passa. Passou a idade dourada, a Jerusalém por erro, passou a idade de ferro, a Roma, que então armada, passou em Troia abrazada, a soberba em que se inlaça, tudo passa. Passam do abril as flores, passam do estio e os frutos, do mais rendido os tributos, do mais amante os amores, na cara passam as cores, que a formosura relaxa, tudo passa. Passam os bens por momentos, passam os gostos voantes, as fortunas por instantes, as glórias por pensamentos, tudo passa como os ventos que ar quanto o mundo abraça, tudo passa. Passou ser de maior dura, o homem de mais valor, a mulher de mais primor, a flor de mais formosura, a pedra, o tempo atura, por mais que a água desfaça, tudo passa. De fantasias escuras, passam venturas sonhadas, passam glórias acordadas como sonhadas venturas, passa já que tanto apuras a fortuna e a desgraça, tudo passa. Nada passa para a conta, em aquele estreito passo, aquele aperto terrível, aquele juízo horrível, aquele fatal trespaço, aquele apertado laço, aonde a alma se caça, nada passa. Em aquele instante fero, aquele grande momento, aquele escondido intento, aquele trance severo, aquele processo vero, aquela clara devassa, nada passa. Em aquele breve ponto, onde a eternidade vai, aquele afogado ai, aquele miúdo conto, aonde não há contraponto, aonde não atrapassa, nada passa. Em aquela amarga conta, onde sem fazer ruído, o pensamento escondido já declarado se conta, ali aonde se monta, tem uma palavra escassa, nada passa. Não passa por derradeiro, um pensamento em tal tempo, e não passa um pensamento porque não passa um argueiro, o átomo mais ligeiro, naquela rede se caça, nada passa. Não passa culpa, presumo, e é de fé que se cria, nem miúda como areia, nem desfeita como fumo. Ali, em breve e resumo, tudo sai aquela praça, nada passa. Não passa folha, pesar, é em tal leve entidade que se prende a vaidade, aonde se apalpa o ar, provão não pode passar, por mais que o vento a disfaça, nada passa. O cristal não passa, não, ali quem pudisse se atal, para manchar um cristal, basta uma respiração. O mais limpo coração, aquela luz se repassa, nada passa. Gota não pode passar de culpa, que ali se esgota, onde não passa uma gota, como há de passar um mar, se nesse mar se afogar, uma esperança ou desgraça, nada passa. Não passa, isso por fio, nem o fio mais delgado, que ali, um fio abastado para se pôr por um fio, da conta livre ao vedrio, de um nó, se nele se enlaça, nada passa. Nem passa, nem o diamante, que sem valer-lhe tal medra, sobre firmezas de pedra, examinam leis diamante. A pureza mais constante, ainda que pedra se faça, nada passa. Não passa para que o tomen, os nadas que aqui parecem, pois neste exame aparecem, sem outro exame, se somem. Este nada passa o homem, pela memória o repassa, nada passa. Mortal, pois passa tudo, vida avara, homem, pois nada passa, nem se escuta, como te prendes, onde nada para, como delinques, onde tudo acusa, como tua importância não repara, o que tua malícia não recusa. Responde-me na dúvida bem-posta, mas quem não tem razão, não tem resposta. Pois tu que sem resposta, me lastimas, a perguntar te torno, você mudas. Quando a vida pegado em que te afirmas, quando há conta esquecido no que cuidas, que tens vida imortal aqui com firmas, o que alma mortal tens em o que cuidas, o homem torna logo dessa calma, que vida mortal tens e imortal alma. Como aqui te pergunta, meu gemido, porque já só te falo por lamento, como quando da vida tens sentido, não tens, diz, da alma sentimento. Doite, diz-se, não suspira o mal perdido, e não te dói um superior alento. O dóite de tua alma em melhor medra, a alma a fizeram, não afaça as pedras. Desculpar-te ou usarás no transe amargo, dirás, eu não cuidei na ardente ira, não mortal, porque ali não há descargo, homem não, porque ali não há mentira. No lance sem parelha, grave cargo, nem a ti tens por ti, tudo te atira. Que poderá valer no castigo se a ti próprio tens por inimigo? Na hora que parou a parca horrível, é o temor da conta, o susto forte. V, quão cruel será e quão terrível o que passa na morte, mais que a morte. Qual estarás do golpe no possível? Qual ficarás na dúvida da sorte? Diz-se, o mortal, como humano gemis, se é o juízo não temis, a que temis? Se cuidas que está longe a despedida deste alento vital, te enganas, antes, de instantes, se compõe a tua vida. Quem de instantes se faz, é por instantes. Desses mesmos minutos que é tecida, a minutos se gasta, são voantes. Olha que a conta é larga, a vida escarsa. Tudo passa, mortal, e nada passa. Fim do poema. Prese, de Natarina Cordeiro. Esta gravação de LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Prese, de Natarina Cordeiro. Tu que durante o dia me acompanhaste, venha, Senhor, e ser também do meu sono ou vigia. Minha alma só confia em Ti, Supremo, Vem. Vem ter comigo, Vem, fazer-me companhia. Eu sei, eu reconheço, que nada te mereço, ó vítima da cruz. Sou pobre serva, enfim, mas tem pena de mim, eu te amo, Jesus. Fim do poema. Havado por Vicente, Belo Horizonte, 2009. Aqui, sob esta abóbada, Dinizia Floresta. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Aqui, sob esta abóbada, Dinizia Floresta. Aqui, sob o zimbório onde um santo viveu, eu sismo sobrenada e a lama entristeceu. E vem meu coração assim, desiludido, santa recordação do meu filho querido. A lembrança dos meus é orvalho e noarado, suavizando o calor do meu peito abrazado. Da vida no espinal, de minha mãe à imagem, é perfume de flor, é verde de ramagem. Branca e doce visão aos pés do altar pendida, intercedendo aos céus pela filha dorida, que chora de amargor, ante o vício e o pecado, enquanto escuta da alma um som nunca estudado. Brando e divino som, que ao coração me vem, como restes do sol, como um sol prudu bem. Seria a tua presse, o Amãe, o teu sicio, quem em mim repercutindo eu sinto que alivio? Deus fazendo vibrar será-se coração, harmonia do céu dentro do coração? O Amãe, Esposo e Pai, a Trindade Primeira, que eu recordo entre o crepe e a flor da laranjeira, como estrelas brilhando em rosários de luz, um clarão derramai aos pés da minha cruz. Fim do poema. Há uma ausência de Soror Violante do Céu. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Há uma ausência de Soror Violante do Céu. Vida que não acaba de acabar-se, chegando já de vosa despedir-se, ou deixa, por sentida de sentir-se, ou pode de imortal acreditar-se. Vida que já não chega a terminar-se, pois chega já de vosa a dividir-se, ou procura vivendo consumir-se, ou pretende matando eternizar-se. O certo é, simur, que não fenece antes no que padece se reporta, por que não se limite o que padece. Mas viver entre lágrimas, que importa se vida que entre a ausência permanece, é só viva ao pesar, ao gosto morta? Fim do poema. Há uma ausência de Soror Violante do Céu. Gravado por Vicente, Pelo Horizonte.