 Alexander Pushkin Der Schneesturm Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und ein öffentlicher Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeißer. Der Schneesturm von Alexander Pushkin Ende des Jahres 1811, in der uns allen denkwürdigen Zeit, lebte auf seinem Landgute Neparadovo der Wackere Gavrila Gavrinovich R. Er war durch seine Gastfreundlichkeit und Gutmütlichkeit in der ganzen Gegend bekannt. Die Nachbarn kamen jeden Tag zu ihm auf Besuch, um zu essen und zu trinken oder mit seiner Gattin Raskovia Petrovna Boston zu fünf Kopeken den Point zu spielen. Viele auch, um ihre Tochter Maria Gavrilovna ein schlankes, gleiches, 17-jähriges Mädchen zu sehen. Sie galt als reiche Partie und viele ersehnten sie für sich oder für ihre Söhne. Maria Gavrilovna war mit französischen Romanen erzogen worden und folglich verliebt. Ihr Außerwählter war ein armer Fähnrich von der Linie, der sich auf Urlaub auf dem Lande aufhielt. Es versteht sich von selbst, dass im Busen des jungen Mannes die gleiche Leidenschaft gloderte und dass die Eltern seiner Geliebten, als sie ihre gegenseitige Zuneigung merkten, der Tochter untersagten, an ihn nur zu denken und ihn bei seinen Besuchen noch unfreundlicher Aufnahmen als irgendeinen verabschiedeten Assessor. Unsere Verliebten tauschten häufig Briefe aus und sahen sich täglich unter vier Augen empfiechten Gehölz oder bei der alten Kapelle. Dort schworen sie einander ewige Liebe, beklagten ihr Los und schmiedeten allerlei Pläne. Nach den vielen Gesprächen und Briefen gelangten sie, was ja sehr natürlich ist, zu folgendem Schluss. Da wir ohne einander nicht atmen können und der Wille der grausamen Eltern unserem Glück im Wege steht, könnten wir uns da nicht auch ohne ihre Einwilligung behelfen. Es versteht sich, dass dieser glückliche Gedanke zuerst dem jungen Mann gekommen war und der romantischen Fantasie Maria Gavrilomnas außerordentlich zusagte. Der eingetretene Winter machte ihren Zusammenkünften ein Ende. Ihr Briefwechsel wurde aber umso lebhafter. Vladimir Nikolaevich beschwor sie in jedem seiner Briefe, die seinige zu werden, sich mit ihm heimlich trauen zu lassen, eine Zeit lang in einem Versteck zu leben und dann den Eltern zu Füßen zu stürzen. Die Eltern aber würden sich von der heroischen Treue und dem Unglück der liebenden rühren lassen und sicherlich sagen, Kinder kommt in unsere Arme. Maria Gavrilomnas schwankte. Viele Fluchtpläne wurden von ihr nacheinander vorgerufen. Endlich willigte sie ein. An dem für die Entführung bestimmten Tage sollte sie nicht zu Abend essen und sich, Kopfwehvorschützend, in ihr Zimmer zurückziehen. Dann sollte sie mit ihrer Zaufe, die in die Verschwörung eingeweiht war, durch den Hinterflur in den Garten gehen, hinter dem Garten einen angespannten Schlitten vorfinden, in diesen Einsteigen und etwa fünf wärstweit nach dem Dorf von Schadrino direkt zur Kirche fahren, wo Vladimir sie schon erwarten würde. Die Nacht vor dem entscheidenden Tage konnte Maria Gavrilomnas keine Schlaf finden. Sie packte ihre Sachen, band Wäsche und Kleider zu einem Bündel zusammen und schrieb einen langen Brief an ihre Freundin, ein sehr empfindsames junges Mädchen und einen zweiten an ihre Eltern. Sie nahm von ihnen in den röhrendsten Ausdrücken Abschied, entschuldigte ihren Schritt mit der unüberwindlichen Macht der Leidenschaft und schloss mit den Worten, dass sie den Augenblick, indem sie ihren teuren Eltern zu Füßen fallen dürfte, für den Glücklichsten ihres Lebens betrachten würde. Nachdem sie beide mit einem Intula verfertigten Petschaft auf dem zwei flammende Herzen von einer entsprechenden Endschrift umgeben dargestellt waren, versiegelt hatte, warf sie sich bei Tagesgrauen auf ihr Lager und Schlummerte ein, wurde aber fortwährend von furchtbaren Traumbildern aufgeschreckt. Bald schien es ihr, dass ihr Vater gerade in dem Augenblick, da sie in den Schlütten stieg, um zu Trauung zu fahren, sie überraschte, mit schwarz voller Schnelligkeit über den Schnee schleifte und in ein finsteres, fensterloses Verließ stieße. Sie stürzte kopfüber hinab, während ihr Herz sich unaussprechlich zusammen krampfte. Bald sah sie Wladimir Blass unverblutend im Grase liegen, im Sterben beschwor er sie mit herzzerreißender Stimme, sich sofort mit ihm trauen zu lassen. Noch viele andere gestaltlose und sinnlose Schreckbilder schwebten, eines nach dem anderen vor ihren Blicken, als sie endlich aufstand war sie Blasse als sonst und hatte wirkliches Kopfweh. Vater und Mutter bemerkten sofort ihre Unruhe, die zärtliche Besorgnheit ihrer Eltern und ihre unaufhörlichen Fragen. Was hast du, Mascher? Bist du nicht wohl, Mascher? Schnitten sie ins Herz. Sie versuchte sich zu beruhigen und sorglos zu erscheinen, brachte es aber nicht fertig. Indessen wurde es abend. Der Gedanke, dass sie den scheidenden Tag zum allerletzten Mal in mitten der Irrigen begleite, bedrückte sie schwer. Sie war mehr tot als lebendig. Im Geist der verabschiedete sie sich schon von allen Personen und Gegenständen, die sie umgaben. Das Abendessen wurde aufgetragen, wer Herz begann, heftig zu kochen. Mit bebener Stimme erklärte sie, dass sie heute nicht zu Abendessen würde, aufwünschte den Eltern gute Nacht. Diese küsten sie und gaben ihr, wie jeden Abend, ihren Segen. Sie fing dabei beinahe zu Weinen an. Als sie in ihr Zimmer kam, ließ sie sich in einen Sessel fallen und brach in Tränen aus. Die Zaufe beschwor sie, sich zu beruhigen und Mut zu fassen. Alles war schon bereit. In einer halben Stunde schon sollte Mascher dem Elternhause ihrem Zimmer und dem stillen Mädchendasein für immer lebe Wohlsagen. Draußen tobte ein Schneestuhm. Der Wind heulte, die Fenster leden bebten und klopften. Alles erschien ihr drohend und unheilkündig. Bald war es im Hause still, alle schliefen. Mascher hüllte sich in ihren Schal, zog sich einen warmen Mantel an, nahm ihr Köfferchen in die Hand und trat auf den Hinterflur. Die Zaufe folgte ihr mit zwei Bündeln. Sie gingen in den Garten hinunter. Der Schneestuhm wütete noch immer. Der Wind blies Mascher ins Gesicht, wie wenn er die junge Missetheterin aufhalten wollte. Mit großer Mühe gelangten sie an das Ende des Gartens. Auf der Straße wartete schon der Schlitten. Die durchforenen Pferde wollten nicht mehr ruhig stehen. Vladimir Skutscher ging vor den Leichselstangen auf und ab und bemühte sich, die Ungeduldigen zu halten. Er half dem Fräulein und der Zaufe in den Schlitten zu steigen und die Bündel und das Köfferchen unterzubringen. Er griff die Zügel und die Pferderasen dahin. Wir wollen aber das Fräulein der Sorge des Schicksals und der Kunst des Kutschas Terrioshka anvertrauen und uns zu unserem jungen Liebhaber wenden. Vladimir war den ganzen Tag unterwegs. Am Morgen besuchte er den Priester von Schadrino und einigte sich mit ihm nicht ohne Mühe. Dann begab er sich auf die Suche nach Trauzeugen zu den benachbarten Gutsbesitzern. Der erste, den er aufsuchte, der vierzigjährige ehemalige Cornet Dravin willigte mit Freuden ein. Dieses Abenteuer behauptete er, erinnere ihn an die Husarenstreiche seiner Jugend. Er bewob Vladimir, bei ihm zum Mittag zu essen und versicherte ihm, dass die zwei noch fehlenden Zeugen sich unschwer finden lassen würden. Gleich nach dem Essen erschienen tatsächlich der Geometer Schmidt, der einen Schnurwald und Sporendruck und der Sohn des Landpolizeihauptmanns ein etwa sechzehnjähriger Junge, der vor Kurzem bei den Ulanen eingetreten war. Sie nahmen Vladimirs Vorschlag nicht nur an, sondern erklärten sich auch bereit, für ihn ihr Leben aufs Spiel zu setzen. Vladimir schloss sie entzückt in seine Arme und fuhr nach Hause, um die letzten Vorbereitungen zu treffen. Es dämmerte schon seit geraumer Zeit. Vladimir schickte seinen verlässlichen Terioschka mit einer treuker und genauer und ausführlicher Instruktion nach Neparador, ließ sich den kleinen, einspannigen Schlitten geben und fuhr allein ohne Kutsche nach Chadrino, wo nach etwa zwei Stunden auch Maria Gavrilovna eintreffen sollte. Der Weg war ihm gut bekannt und die Fahrt dauerte gewöhnlich nur zwanzig Minuten. Kaum hatte aber Vladimir das Dorf verlassen, als sich ein Wind erhob und ein solcher Schneesturm losbrach, das er nichts mehr sehen konnte. Die Straße war in einem Augenblick unter den Schneemassen verschunden, ein drüber gelblicher Nebel, doch den die weißen Schneeflocken flogen, verdeckte den Ausblick. Der Hemme floss mit der Erde in eins zusammen. Vladimir saß sich plötzlich mitten im freien Feld und machte vergebliche Versuche, wieder auf die Straße zu gelangen. Das Pferd lief aufs gerate Wohl, bald fuhr es in einen Schneehaufen hinein, bald versank es in einem Kram. Der Schlitten kippte jeden Augenblick um. Vladimir war nur auf das eine bedacht, die Richtung nicht zu verlieren. Es war aber schon, wie ihm schien, mehr als eine halbe Stunde vergangen und er hatte das Gehölz von Shadrino noch immer nicht erreicht. Es vergingen noch zehn Minuten, vom Gehölz war noch immer nichts zu sehen. Vladimir fuhr über ein Feld, das von tiefen Gräben durchzogen war. Der Schneesturm wollte sich nicht legen und der Hemme sich nicht aufklären. Das Pferd begann müde zu werden und er selbst kam in Schweiß, obwohl er jeden Augenblick bis an den Gürtel in den Schnee versank. Bald merkte er, dass er in falsche Richtung fuhr. Vladimir hielt an, überlegte sich seine Lage und kam zur Überzeugung, dass er etwas mehr nach rechts fahren müsse. Er fuhr nach rechts. Das Pferd bewegte vor Müdigkeit kaum die Beine. Er war schon mehr als eine Stunde unterwegs. Shadrino musste ganz in der Nähe sein. Er fuhr aber immer weiter und das Feld nahm kein Ende. Immer neue Schneehaufen und Gräben, der Schlitten kippte immer wieder um und er musste ihn immer wieder aufrichten. Die Zeit verging, Vladimir wurde nun ernsthaft unruhig. Endlich zeigte sich seitwärts etwas Dunkles. Vladimir lenkte das Pferd in diese Richtung. Als er näher kam, sah er, dass es ein Gehölz war. Gott sei Dank, sagte er sich, jetzt ist es nicht mehr weit. Er fuhr am Gehölz entlang, denn er hoffte, entweder auf die ihm wohl bekannte Landstraße zu kommen oder das Gehölz zu umbieten. Shadrino musste ja gleich dahinter liegen. Bald fand er den Weg und fuhr in das Dunkel der Bäume, die der Winter ihres Laubes beraubt hatte. Und der Wind konnte hier nicht mehr so furchtbar wüten. Die Straße war eben, das Pferd fasste neuen Mut und Vladimir beruhigte sich. Er fuhr aber und fuhr, doch von Shadrino war immer noch nichts zu sehen. Das Gehölz wollte kein Ende nehmen. Vladimir bemerkte mit Schrecken, dass er in einen ihm unbekannten Wald geraten war. Verzweiflung bemächtigte sich seiner. Mit dem Pferd die Peitsche, das Armet hier versuchte, drab zu laufen, wurde aber bald müde und ging schon nach einer Viertelstunde trotz aller Bemühungen des unglücklichen Vladimirs wieder im Schritt. Allmählich lichtete sich das Dickicht, und Vladimir fuhr aus dem Walde heraus. Von Shadrino war nichts zu sehen. Es mochte gegen Mitternacht sein. Tränen traten ihm in die Augen. Er fuhr aufs Gerate wohl weiter. Der Turm hatte sich gelegt, die Wolken verzogen sich, vor ihm lag ein von einem weißen, welligen Teppich bedecktes Tal. Die Nacht war ziemlich hell. Er entdeckte in der Nähe ein Dörfchen, das aus vier oder fünf Höfen bestand. Vladimir fuhr auf das Dörfchen zu. Beim ersten Bauernhause sprang er aus dem Schlitten, lief auf ein Fenster zu und begann zu klopfen. In wenigen Minuten ging der Hölzerne Laden auf und ein alter Mann streckte seinen Kronbad heraus. Was willst du? Ist es weit bis Shadrino? Ob es weit bis Shadrino ist? Ja, ja, ist es weit. Gar nicht weit, an die Zehen wärst. Als Vladimir diese Antwort hörte, fuhr er sich in die Haare und erstarrte wie ein zum Tode verurteilter. Und wo kommst du her? Als er alte fuhrt, Vladimir hatte aber nicht den Mut, seine Frage zu beantworten. Alter, wandte er sich an ihn. Kannst du mehr Pferde nach Shadrino verschaffen? Woher sollen wir Pferde haben? antwortete der Bauer. Kann ich vielleicht einen Führer bekommen, der den Weg nach Shadrino kennt? Ich will ihm bezahlen, so viel er verlangt. Wart einmal, sagte der Alte, den Fensterladen schließend. Ich will dir meinen Sohn schicken, er wird dich begleiten. Vladimir begann zu warten. Es war aber noch keine halbe Minute vergangen, als er wieder zu klopfen anfing. Der Laden ging auf und der graue Bar zeigte sich wieder. Was willst du? Wo bleibt denn dein Sohn? Gleich kommt er, er zieht sich die Stiefel an. Friert es dich vielleicht, komm nur herein und wärme dich. Ich danke, schick schneller deinen Sohn heraus. Bald knart das Tor. Ein Wursche mit einem dicken Knüttel in der Hand kam heraus und ging vor dem Schlitten her, den Schnee verbeten Weg bald zeigend und bald suchend. Wie spät ist es, fragte ihn Vladimir. Es wird wohl bald Tagen, antwortete der junge Bauer. Vladimir sprach nun kein Wort mehr. Die Hähne kreten und es war schon hell, als sie Shadrino erreichten. Die Kirche war geschlossen. Vladimir bezahlte seinen Führer und Furcht zum Geistlichen. Auf dessen Hof war aber keine Treuker zu sehen. Was für eine Nachricht erwartete ihn da? Kehren wir aber zu den braven Gutsbesitzern von Neparado vor zurück und sehen wir, was bei ihnen vorgeht. Nichts Besonderes. Die Alten standen wie jeden Morgen auf und kamen in die gute Stube. Gavrila Gavrilovic in Nachtmützer und Flauschacke, Braskovia Petrovna, in batiertem Schlafrock. Als der Samovar aufgetragen war, schickte Gavrila Gavrilovic ein Mädchen zu Maria Gavrilovna, sie zu fragen, wie es ihr heute ginge und wie sie geschlafen habe. Das Mädchen kam zurück und meldete, dass das gnädige Freundin sehr schlecht geschlafen habe, sich aber jetzt schon etwas besser fühle und bald kommen werde. Die Tür ging tatsächlich auf und Maria Gavrilovna trat ein, um Papa und Mama zu grüßen. Wie ist es mit deinem Kopfee, Marsha? fragte Gavrila Gavrilovic. Es geht schon besser, Paparchen, antwortete Marsha. Es kommt wohl vom Ofendunst, meinte Braskovia Petrovna. Ja, wahrscheinlich, Momarchen, erwiderte Marsha. Der Tag verlief glücklich, aber gegen Abend wurde Marsha krank. Man schickte in die Stadt nach einem Arzt. Dieser kam sehr spät und traf die Kranke im Delerium an. Sie hatte heftiges Fieber und die Ärmste schwebte zwei Wochen lang zwischen Leben und Tod. Niemand im Hause wusste etwas von der geplanten Flucht. Die Briefe, die Marsha am Vorabend geschrieben hatte sie verbrannt. Die Zoffe sagte aus Furcht vor dem Zorn der Herrschaft niemand ein Wort. Der Geistliche, der ehemalige Kornett, der Geometer mit dem Schnurbad und der kleine Ulan waren diskret und hatten wohl ihre Gründe dafür. Der Kutscher Terioschka verschnappte sich selbst im Rauschen nicht. So wurde das Geheimnis von einem Dutzend mit verschwornener Träube hütet. Doch Maria Gavrilovna selbst verriegte es in ihrem fortwährenden Delerium. Ihre Worte waren aber so für, dass die Mutter, die das Krankenzimmer für keinen Augenblick verließ, aus ihnen nur das eine verstehen konnte. Dass ihre Tochter sterblich Benbladimir Nikolaevich verliebt sei und dass die Abkrankung wahrscheinlich mit dieser Liebe zusammenhänge. Sie beriet sich mit ihrem Garten und einigen Nachbarn und alle kamen überein, dass es dem jungen Mädchen wohl vom Schicksal so beschieden sei, dass niemand dem ihm vom Himmel vor Haus bestimmten Ehegenossen ertrinnen könne, dass Armut keine Schande sei und dass man nicht das Geld, sondern den Menschen heirate und so weiter. Moralische Sprichwörter pflegen ungemein nützlich in solchen Fällen zu sein, wo man selbst keinerlei Rechtfertigung zu Assinnen vermag. Das junge Mädchen erholte sich in dessen wieder. Bladimir hatte sich schon lange nicht mehr in Gavrila-Gavrila-Witz-Hause blicken lassen. Die Behandlung, die ihm hier immer zuteil wurde, schreckte ihn wohl ab. Es wurde beschlossen, ihn kommen zu lassen, um ihm das unerwartete Glück, die Einwilligung auf die Ehe zu verkündigen. Wie groß war aber das Erstaunen der Gutsbesitzer von Neparador, als sie von ihm als Antwort auf die Einladung einen halb verrückten Brief erhielten? Er teilte ihnen mit, dass er seinen Fuß nie wieder über ihre Schwelle setzen würde und bat sie, den Unglücklichen, für den der Tod nun die einzige Hoffnung sei zu vergessen. Nach einigen Tagen erfohren sie, dass Bladimir wieder in sein Regiment eingerückt war. Das geschah im Jahre 1812. Man konnte sich lange nicht entschließen, ließ der genesenen Masha zu melden. Sie sprach nie wieder von Bladimir. Als sie einige Monate später seinen Namen unterdenen, die sich bei Borodino ausgezeichnet hatten und schwer verwundet waren, las, fiel sie in Ohnmacht und man fürchtete schon, dass ihre Krankheit zurückkehren würde. Der Ohnmachtsanfall hatte aber, Gott sei Dank, keine ernsten Folgen. Sie wurde aber von einem anderen Kummer heimgesucht. Gavrila Gavrilovic verschieht und ließ sie als Erben seines ganzen Besitzes zurück. Die Erbschaft gab ihr aber keinen Trost. Sie teilte aufrichtig die Trauer Praskovnia Petrognas und schwor, sich niemals von ihr trennen zu wollen. Die beiden verließen Neparadogo, die Städte trauriger Erinnerungen und zogen auf ihr Sternchen Sternchen gut. Die Freier umschwürden auch hier das hübsche und reiche Mädchen, sie gab aber niemand auch nur die leiseste Hoffnung. Die Mutter redete ihr manchmal zu, sich einen Ehe genossen zu wählen. Maria Gavrilovic schüttelte aber nur den Kopf und wurde nachdenklich. Bladimir walte nicht mehr unter den Lebenden. Er war zu Moskau, am Vorabend des Einzugs der Franzosen gestorben. Sein Andenken schien Masha heilig zu sein. Jedenfalls bewahrte sie alles, was an ihn erinnerte treulich auf, die Bücher, die er einst gelesen, seine Zeichnungen, Noten und die Ferse, die er für sie abgeschrieben. Die Nachbarn, die solches hörten, bewunderten ihre Standhaftigkeit und erwarteten mit Neugier den Helden, der über die rührende Treue der jugendlichen Atemis triumphieren wurde. Der Krieg war in dessen Rumpfahl beendet. Unsere Heere kehrten aus dem Auslande zurück. Das Volk eilte ihn entgegen. Die Regimentskapellen spielten, die im Feldzuger eroberten Weißen. Wief Henri Katre, Tirola Walzer und Arien Oster-Joconde. Die Offiziere, die als halbe Knaben ins Feld gezogen waren, kehrten, im Pulverdampf der Schlachten zu Männern geworden, mit Ehrenkreuzen geschmückt heim. Die Soldaten plauderten lustig miteinander, fortwährend deutsche und französische Worte in ihre Rede mischend. Unvergessliche Zeit. Die Zeit des Ruhmes und der Begeisterung. Wie stark pochte das russische Herz beim Klang des Wortes Vaterland. Wie süß waren die Freudentränen des Wiedersehens. Wie einmütig verbannten wir das Gefühl des nationalen Stolzes mit der Liebe zum Kaiser. Und für diesen selbst. Welche Augenblicke. Die Frauen. Die russischen Frauen waren damals unvergleichlich. Ihre gewöhnliche Kühle war verschwunden. Ihr Entzücken war wahrlich berauschend, als sie die Seger mit Hurra begrüßten und in die Luft die Häubchen warfen. Wer von den damaligen Offizieren wird nicht zugeben, dass er von der russischen Frau den besten den kostbarsten Lohn empfingt. Maria Gabrielovna lebte um diese glanzvolle Zeit mit ihrer Mutter im Sternchen-Sternchen-Gouvernement und sah gar nicht, wie die beiden Residenzen, die zurückgekehrten Truppen feiern. In der Provinz und auf dem flachen Lande war die allgemeine Begeisterung vielleicht noch stärker. Das Erscheinen eines Offiziers in solchen Gegenden war ein wahre Triumph und ein Liebhaber in Zivilfrak konnte neben ihm gar nicht aufkommen. Wie gesagt war Maria Gabrielovna trotz ihrer Kälte nach wie vor von Bewerbern umgeben. Alle mussten aber weichen, als der verwundete Husaren Hauptmann Burmin mit dem Geogskreuze im Knopfloch und der interessanten Blässe, wie sich die damaligen junge Damen ausdrückten, im Gesicht auf ihrem Schloss erschienen. Er war in die 26 Jahre alt. Er verbrachte den Urlaub auf seinen Besitzungen, die in der Nähe des Gutes Maria Gabrielovnas lag. Maria Gabrielovna zeichnete ihn vor allen anderen aus. In seiner Gegenwart wich ihre gewöhnliche Versonnenheit einem lebhafteren Gemütszustand. Man kann nicht behaupten, dass sie mit ihm kokettierte, aber ein Dichter, der übernehmen Seee, würde gesagt haben, se amor non e, kedum ke. Burmin war in der Tat ein liebenswürdiger junger Mann. Er besaß gerade jenen Geist, der den Damen so gut gefällt. Den Geist des Anstandes und der Aufmerksamkeit ganz ohne Anmassung, doch mit gutmütigem Humor. Sein benehmen Maria Gabrielovna gegenüber war einfach und ungezwungen, doch was sie auch sagen oder tun wochne, seine Seele und seine Blicke folgten ihr. Er schien, einen stillen und bescheidenen Charakter zu haben, aber es wurde behauptet, dass er einst ein schlimmer Tauge nichts gewesen sein, was ihm übrigen in Maria Gabrielovnas Augen doch aus nicht zu Schaden vermochte, da sie, wie alle jungen Damen, gern alle Streiche verzieh, die Kühnheit und feuriges Temperament verriegten. Doch mehr als alles andere, mehr als seine zärtliche Veranlagung, mehr als seine angenehme Unterhaltungsgabe, als seine interessante Blesse, als sein verwundeter Arm, mehr als das alles war es das Schweigen des jungen Husaren, das ihre Neugier und Fantasie reizte. Sie konnte sich nicht verhehlen, dass sie ihm sehr gefiel. Wahrscheinlich hatte auch er bei seinem Geist und seiner Erfahrung schon bemerkt, dass sie ihn vor den anderen auszeichnete. Wie war es nun zu erklären, dass sie ihn noch immer nicht zu ihren Füßen gesehen und sein Geständnis nicht zu hören bekommen? Was hielt ihn zurück? Schüchternheit, die von wahrer Liebe unzertrennlich ist, stolz oder die Kopeterie eines schlauen Schürzenjägers? Das war ihr ein Rätsel. Als sie sich das alles ordentlich überlegt hatte, sagte sie sich, dass Schüchternheit der einzige Grund seiner Zurückhaltung sein müsse, und sie entschloss sich, ihn durch erhöhte Aufmerksamkeit und, wenn es die Umstände verlangten, selbst durch Zärtlichkeit zu ermutigen. Sie war auf eine höchst unerwartete Lösung gefasst und erwartete mit Geduld den Augenblick der romantischen Liebeserklärung. Jedes Geheimnis, ganz gleich welcher Natur, ist den Frauenherzen unerträglich. Ihre strategischen Maßnahmen führten zum gewünschten Erfolg. Boremin versankt jedenfalls in so tiefe Nachdecklichkeit und seine schwarzen Augenblickte mit solchem Feuer auf Maria Gabrielovna, dass der entscheidende Moment ganz nahe zu sein schien. Die Nachbarn sprachen von der Hochzeit als von einer beschlossenen Tatsache, und die gute Praskovia Petrovna freute sich, dass ihre Tochter endlich einen würdigen Preutigam gefunden habe. Die alte Dame saß einmal im Wohnzimmer, mit einer Grand-Passions beschäftigt, als Boremin ins Zimmertrat und sich sofort nach Maria Gabrielovna erkundigte. Sie ist im Garten, antwortete die Mutter. Gehen Sie zu ihr, ich werde Sie hier erwarten. Boremin ging hinaus, und die alte Dame bekreuzigte sich und dachte, vielleicht wird die Sache heute zur Entscheidung kommen. Boremin traf Maria Gabrielovna am Teiche, unter einer Weide mit einem Buche in der Hand, als echte Romanheldin. Nachdem die ersten Fragen ausgetauscht waren, ließ Maria Gabrielovna das Gespräch absichtlich stoppen, die beiderseitige Verlegenheit auf dieser Weise dermaßen vergrößern, dass nur eine plössliche und entscheidende Erklärung befreiend wirken könnte. So kam es auch. Als Boremin die Schwierigkeit seiner Lage merkte, erklärte er, dass er schon längst eine Gelegenheit gesucht habe, vor ihr sein Herz zu enthüllen und bat sie um eine Minute Gehör. Maria Gabrielovna machte das Buch zu, und senkre zum Zeichen des Einverständnisses die Augen. Ich liebe sie, begann Boremin, ich liebe sie leidenschaftlich. Maria Gabrielovna errötete und ließ den Kopf noch tiefer sinken. Ich handelte leichtsinnig, als ich mich der süßen Gewohnheit sie alltäglich zu sehen und zu hören hingab. Maria Gabrielovna mußte an den ersten Brief des Samproredenken, nun ist es zu spät, mich meinem Schicksale zu widersetzen. Die Erinnerung an sie, ihr liebes, unvergleichliches Bild, wird nun die ewige Qual und die ewige Wonne meines Lebens sein. Eine schwere Pflicht ist aber noch zu erfüllen. Ich muß ihnen ein schreckliches Geheimnis enthüllen und damit eine unüberwindliche Schranke zwischen uns errichten. Diese Schranke hat schon immer bestanden und er brach in Maria Gabrielovna lebhaft. Niemals konnte ich die irre werden. Ich weiß es, antwortete er leise, ich weiß, dass sie schon einmal geliebt haben. Aber der Tod und die drei Jahre der Trauer, liebe gute Maria Gabrielovna, versuchen sie nicht, mir meinen letzten Trost zu rauben, die Gedanken, dass sie bereit wäre, mein ganzes Glück zu sein, wenn. Schweigen sie um Gottes Bild, schweigen sie, sie quälen mich. Ja, ich weiß, ich fühle es, dass sie die meinige werden würden. Aber ich, ich unseligstes Geschäft, ich bin schon verheiratet. Maria Gabrielovna blickte ihn erstaunt an. Ich bin verheiratet vor Urmin fort, seit vier Jahren schon, und ich weiß nicht, wer meine Frau ist, wo sie weilt und ob es mir beschieden ist, sie je wiederzusehen. Was sagen sie, rief Maria Gabrielovna aus. Wie seltsam, fahren sie fort, ich will ihnen später erzählen, aber fahren sie um Gottes Willen fort. Zu Beginn des Jahres 1812, erzählte Burmin, alte ich nach Vilna, wo sich unser Regiment befand. Als ich eines abends zur späten Stunde auf eine Station kam, um sofort anzuspannen, begann, erhob sich ein furchtbare Schneesturm und der Stationsaufsee und die Kutschariten mir abzuwarten. Ich folgte ihnen, aber eine unbegreifliche Unruhe bemächtigte sich meiner, mir war es, als ob mich jemand fortwährend stieße. Der Schneesturm wollte sich nicht legen, ich hielt es nicht länger aus, gab wieder den Befehl anzuspannen und setzte trotz des Sturmes meine Reise fort. Der Kutscher hatte den Einfall, über den Fluss zu fahren, was die Reise um drei Werst abkürzen sollte. Die Flussufe waren vom Schnee verweht. Der Kutscher verpasste die Stelle, wo man wieder auf die Landstraße kommen konnte, und so gerieten wir in eine gänzlich unbekannte Gegend. Der Sturm wütete noch immer. Ich sah einen Lichtschein und ließ auf dieses Ziel fahren. Wir kamen in ein Dorf, in der hölzernen Kirche brannte Licht. Die Kirchenschirr stand offen, hinter der Kirchenmauer warteten einige Schlitten, und vor dem Eingang gingen Menschen auf und ab. Hierher, hierher riefen einige Stimmen. Ich befahl dem Kutscher vor der Kirche zu halten. Mein Gott, wo bliebst du so lange, sagte mich jemand. Die Braut ist ohnmächtig, der Poppe weiß nicht, was zu tun. Wir wollten schon nach Hause fahren. Komm aber schnell her. Ich sprang schweigend aus dem Schlitten und trat in die Kirche, die von zwei oder drei Kerzen schwach erleuchtet war. Ein Mädchen saß auf einer Bank in einer finsteren Ecke, ein anderes rieb ihre Schleven. Gott sei Dank, sagte das Letztere, wir haben sie kaum erwarten können. Sie haben das vorlein beinahe getötet. Der alte Geistliche ging auf mich zu und fragte, sollen wir beginnen? Ja, beginnen Sie hochwürden, beginnen Sie, antwortete ich zerstreut. Man hob das Mädchen auf. Es erschien mir recht hübsch. Ein unerklärlicher, unverzeihlicher Leicht sind. Ich stellte mich neben Sie vor den Althar. Der Priester hatte große Eile, die drei Männer und die Zoo verstützten, die braut und waren mit ihr allein beschäftigt. So traute man uns. Küste ich, sagte man uns. Meine Frau wandte mir ihr blasses Gesicht zu. Ich wollte sie schon küssen. Sie aber schrie auf, ach, er ist nicht, er ist nicht, und fiel wieder in Ohlmacht. Die Zeugen richteten auf mich ihre erstaunten Blicke. Ich wandte mich um, verließ ungehindert die Kirche, stürzte in den Schlitten und schrie los. Mein Gott, rief Maria Gavrilovna aus. Und sie wissen gar nicht, was aus ihrer Arme Frau geworden ist? Ich weiß es nicht, antwortete Burmin. Ich weiß nicht, wie das Dorf heißt, in dem ich getraut wurde und von welcher Station ich hingekommen war. Damals legte ich meinem verbrecherischen Streich so wenig Bedeutung bei, dass ich gleich, nachdem ich die Kirche verlassen, einschlief und erst am nächsten Morgen auf der dritten Station erwachte. Mein Diener, der mich damals begleitete, starb während des Feldzuges, und so habe ich gar keine Hoffnung, diejenige zu finden, mit der ich den grausamen Streich gespielt habe, und die nun so grausam gerecht ist. Mein Gott, mein Gott, sagte Maria Gavrilovna, seine Hand ergreift. Sie waren es, und sie erkennen mich nicht, Burmin ableichte und stürzte ihr zu Füßen. Ende von der Schneesturm Von der Stadtmaus und der Feldmaus von Martin Luther Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Regina Bode Von der Stadtmaus und der Feldmaus von Martin Luther Eine Stadtmaus ging spazieren und kam zu einer Feldmaus. Die tat sich gütlich an Eichen, Gersten, Nüssen und woran sie konnte. Aber die Stadtmaus sprach, was willst du hier in Armut leben? Komm mit mir, ich will dir und mir genug schaffen von allerlei köstlicher Speise. Die Feldmaus zog mit ihr hin in ein herrlich schönes Haus, darin die Stadtmaus wohnte und sie gingen in die Kammern, die Feuerwaren von Fleisch, Speck, Würsten, Brot, Käse und allem. Da sprach die Stadtmaus, nun ist und sei guter Dinge. Solcher Speise habe ich täglich im Überfluss. Da kam der Käner und rumpelte mit den Schlüsseln an der Tür. Die Mäuse erschrakten und liefen davon. Die Stadtmaus fand bald ihr Loch, aber die Feldmaus wusste nirgends hin. Lief die Wand auf und ab und gab schon ihr Leben verloren. Da der Käner wieder hinaus war, sprach die Stadtmaus. Es hat nun keine Not. Lass uns guter Dinge sein. Die Feldmaus antwortete. Du hast gut reden. Du wusstest, dein Loch fallen zu treffen, der weil bin ich schier vor Angst gestorben. Ich will dir sagen, was meine Meinung ist. Bleib du eine Stadtmaus und friss Würste und Speck. Ich will ein armes Feldmaus sein bleiben und meine Eichen essen. Du bist keinen Augenblick sicher vor dem Käner, vor den Katzen, vor so vielen Mäusefeilen und das ganze Haus ist dir feind. Von all dem bin ich frei und bin sicher in meinem armen Feldblöchlein. Wer reich ist, hat viel Sorge. Ende von, von der Stadtmaus und der Feldmaus. Die Urne von Sankt Gingolf von Gustav Meiring. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind klizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Urne von Sankt Gingolf von Gustav Meiring. Von Sankt Gingolf, eine halbe Wegstunde hinter den Hügeln, liegt ein uralter Park, verwildert und einsam, auf keiner Karte vermerkt. Vor Jahrhunderten mag schon das Schloss, das einst in seiner Mitte stand, zerfallen sein. Reste weißer Grundmauern, kaum bis zur Kniehöhe eines Mannes, ragen verloren aus dem wilden, tiefen Gras, wie gebleichte, gigantische Zahnstümpfer eines Ungeheuers der Vorzeit. Alles hat achtlos die Erde verscharrt und der Wind vertragen, Namen und Wappen, Tor und Tür. Und auf Türme und Giebel hat die Sonne gestarrt, bis alles langsam und unmerklich in Atome zerfiel, um dann als Toterstaub mit dem Dunster des Tales empor zu wandern. So ruft die zährende Sonne die Dinge dieser Erde. Eine verwitterte steinerne Urne, tief im Schatten von Zypressen, hatte sich der Park noch bewahrt, aus der Zeit eines vergessenen Lebens. Die dunklen Äste haben sie verborgen vor den Ungewittern. Neben dieser Urne warf ich mich einst ins Gras, habe auf das vertrossene Treiben der Grähen da oben in den Wipfeln gehorcht und gesehen, wie die Blumen ernst wurden, wenn über die Sonne die Wolken ihre Hände legten. Und als Schlössen sich traurig tausend Augen um mich her, war mir dann, als wenn das Licht des Himmels erloscht. Lange lag ich so und rührte mich kaum. Die drohenden Zypressen hielten finster Wacher bei der Urne, die auf mich nieder sah mit ihrem verwitterten Steingesicht, wie ein Wesen ohne Atem und Herz, grau und empfindungslos. Und meine Gedanken glitten leise in ein versunkenes Reich hinab, voll Märchen laut und dem heimlichen Klingen metallener Seiten. Ich dachte, geschmückte Kinder müssten kommen und auf den Zehenspitzen stehend mit kleinen Händen, Kieselsteine und dürres Laub in die Urne werfen. Dann grübelte ich lange nach, warum ein schwerer Deckel auf dieser Urne lag, wie eine steinerne, trotzige Hirnschale, und mir wurde so eigenseltsam bei dem Gedanken, dass der Luftraum in ihr und die armseligen paar vermoderten Dinge, die sie bergen mochten, vom Herzschlag des Lebens so zwecklos und geheimnisvoll wohl für immer geschieden seien. Ich wollte mich bewegen und fühlte, wie meine Glieder fest im Schlaf erlagen und wie die farbigen Bilder der Welt langsam verblasten. Und ich träumte, die zu pressen seien jung geworden und unmerklich schwankten sie in leisem Windhauch. Auf der Urne schimmerte das Licht der Sterne und der Schatten eines nackten, riesigen Kreuzes, das stumm und gespenstisch aus der Erde ragte, lag wie der Eingang in einen finsteren Schacht auf dem weißen, nächtlichen Glanz der Wiese. Die Stunden schlichen, und hie und da für eine spannende Zeit flossen leuchtende Kreise auf das Gras und über die glitzenden Dolden des wilden Fenchels, der dann zauberhaft erglühte gleichfarbige Metall, Funken, die der Mond durch die Stämme des Waldes warf, wie er über die Hügelkämme zog. Der Park wartete auf etwas, oder auf jemand, der kommen sollte, und als vom Wege, vom Schloss her, das in tiefer Dunkelheit versunken lag, der Kies unter Schritten leise klirrte, und die Luft das Rauschen eines Kleides herbeidrug, schien es mir, als streckten sich die Bäume und wollten sich vorneigen, dem Ankömmling warnende Worte zuzuraunen. Es waren die Schritte einer jungen Mutter gewesen, die aus dem Schlosse kam, sich vor dem Kreuzer niederzuwerfen, und jetzt den Fuß des Holzes verzweifelt umschlang. Es stand aber ein Mensch im Schatten des Kreuzes, den sie nicht sah, und dessen hier seien sie nicht ahnte. Er, der ihr schlummerndes Kind in der Dämmerung aus der Wiege gestohlen hatte, und hier auf ihr kommen wartete, Stunde um Stunde, ihr Gatte, von nagendem Argwohn und quälenden Träumen aus der Ferne heimgetrieben. Er hielt sein Gesicht an das Holz des Kreuzers gepresst und lauschte mit angehaltenem Atem den geflüsterten Worten ihres Gebetes. Er kannte die Seele seines Weibes und die verborgene Triebfeder der inneren Natur und hatte gewusst, sie würde kommen, zu diesem Kreuz. So hatte er es auch im Traume gesehen. Sie mußte kommen, ihr Kind hier zu suchen. Wie das Eisen zum Magnetstein mußte, wie der Instinkt, die Hündin ihr verlorenes Junges finden lässt, so wird dieselbe, dunkle, rätselhafte Kraft und wäre es im Schlaf auch den Fuß einer Mutter lenken. Der Betenden zur Warnung rauschten die Blätter und Zweige und der Tau der Nacht fiel auf ihre Hände. Sie aber hielt die Augen gesenkt und ihre Sinne waren blind in Sorge und Kram um ihr verschwundenes Kind. Darum fühlte sie nicht, dass das Kreuz nackt war und den nicht druck, den sie rief und der da gesagt hatte, gehe hin und sündige hinfort nicht mehr. Der aber statt seiner, die Worte ihrer Pein hörte, wollte ihr ein beichtiger ohne Erbarmen sein. Und sie betete und betete und immer deutlich erformte sich ihr Flehen zu dem Geständnis. Siehe, Herr, nicht an meine Schuld, und wie du vergabst jener Ehebrecherin, da stöhnten die alten Äste laut auf in Qual und Angst und griffen wild nach dem Horcher hinter dem Kreuzer und fassten seinen Mantel, ein Winstoß raste durch den Park. Die letzten verräterischen Worte riss sein Sausen fort, ein hasserfülltes Ohr, aber täuschte auch der Sturm nicht und blitzartig reift zur Gewissheit, was als arg wohnlange gekeimt. Wieder Todesstille ringsumher. Die Beterin am Kreuz war zusammengesunken, regungslos wie in tiefem Schlaf gefangen. Da drehte sich leise, leise der steinerne Deckel und die Hände des Mannes leuchten weiß aus der Dunkelheit, wie sie langsam und geräuschlos gleich grusen, furchtbaren Spinnen um den Rand der Urne krochen. Kein Laut im ganzen Park, lähmen das Entsetzen schlicht durch die Finsternis. Linie um Linie senken sich und schwanden die steinernen Schraubengänge. Da traf durch das Dickicht ein winziger Mondstrahl ein Ornament der Urne und schuf auf dem geschliffenen Knauf ein glühendes, grässliches Auge, das mit glotzendem, tückischem Blick weit aufgerissen in das Gesicht des Mannes starte. Von grauen und furcht gehetzte Füße flohen durch das Gehölz und das Brasseln des Reisigs schreckte die junge Mutter auf. Das Geräusch wurde schwächer, verlor sich in der Ferne und erstarb. Sie aber achtete nicht darauf und lauschte in die Dunkelheit mit stockendem Pulser einem unmerklichen, kaum hörbaren Laut nach, der wie aus der Luft entstanden ihr Ohr getroffen hatte. War das nicht ein leises Weinen gewesen? Ganz dicht bei ihr? Unbeweglich stand sie und torchte und torchte mit zerbissenen Lippen. Ihr Ohr wurde scharf wie das Ohr eines Tieres. Sie hemmte den Atem bis zum Ersticken und hörte dennoch den Hauch aus ihrem Munde wie das Rauschen des Sturmwindes. Das Herz trönte und ihr Blut brauste in den Adern gleich tausend unterirdischen Quellen. Sie hörte das Scharren der Larven in der Rinde der Bäume und die unmerkbaren Regungen der Halme und die rätselhaften Stimmen der keimenden ungeborenen Gedanken des Innern, die das Schicksal des Menschen bestimmen, seinen Willen in unsichtbare Fesseln schlagen und doch leiser, viel, viel leiser sind als der Atem der wachsenden Pflanzen, schlugen fremdartig und dumpf an ihr Ohr. Dazwischen ein Weinen, ein schmerzliches Weinen, das sie ganz umhüllte, das über ihr und unter ihr ertönte, in der Luft, in der Erde. Ihr Kind weinte, irgendwo, da, dort, ihre Finger krampften sich in Todesangst, Gott würde es sie wiederfinden lassen. Ganz, ganz nahe bei ihr musste es sein, Gott wollte sie nur prüfen, gewiss. Jetzt klingt das Weinen näher und lauter und der Wahnsinn schwingt seine schwarzen Fittiche, die den Himmel verfinstern werden. Ihr ganzes Gehirn ist ein einziger schmerzender Hörnerv. Einen, nur einen Augenblick erbarmen noch, oh Gott, bis ihr Kind wiedergefunden ist. Verzweifelt will sie suchen vorwärtsstürmen, doch schon verschlingt das Geräusch des ersten Schrittes den feinen Laut, verwirrt das Ohr und band ihren Fuß an die alte Stelle und hilflos muss sie stehen bleiben, regungslos wie ein Stein, um nicht jede Spur zu verlieren. Wieder hört sie ihr Kind. Jetzt schreit es nach ihr. Da bricht es mondlich durch den Park und fließt von den Wipfeln in schimmernden Strömen und die Zierraten der Urne leuchteten wie blasses Perlmutter. Die Schlagschatten, der zu pressen deuten, hier, hier ist ein Kind gefangen, den Stein zertrümmere, schnell, schnell, eh es erstickt. Doch die Mutter hört nicht und sieht nicht. Ein Lichtschein hat sie betrogen, besinnungslos hat sie sich in das Dickicht gestürzt, reißt sich blutig an den Dornen und zerwühlt das Strauchwerk wie ein rasendes Tier. Grau sich Geld ihr schreien durch den Park und weiße Gestalten kommen aus dem Schloss und schluchzen und halten ihre Hände und tragen sie mitleidig fort. Der Wahnsinn hat seinen Mantel über sie gebreitet und sie starb in derselben Nacht. Ihr Kind ist erstickt und niemand hat den kleinen Leichnam gefunden. Die Urne hat ihn gehütet, bis er in Staub zerfiel. Die alten Bäume haben gekrankt seit jener Nacht und sind langsam verdorrt. Nur die Zypressen halten Leichenwacht bis zum heutigen Tag. Nie sprachen sie ein Wort mehr und sind vor Kram starre und regungslos geworden. Das Holzkreuz aber haben sie stumpfer flucht, bis der Nordsturm kam, der riss es aus und warf's aufs Gesicht. Die Urne wollte er zerschmettern in seiner Wut, doch das hat Gott verboten. Ein Stein ist immer gerecht und dieser da war nicht härter gewesen als ein Menschenherz. Schwer erlastete es auf meiner Brust und macht mich erwachen. Ich sehe mich um und der Raum unter dem Himmel ist erfüllt mit gebrochenem Licht. Die Luft ist heiß und giftig. Ängstlich scheinen die Berge zusammen gerückt, und schreckhaft deutlich jeder Baum. Einzelne weiße Schaumstreifen jagen über das Wasser, von einer rätselhaften Kraft gehetzt. Der See ist schwarz, wie der geöffnete Rache eines tollen Riesenhundes liegt er unter mir. Eine lang gestreckte violette Wolke, wie ich sie noch niemals gesehen, schwebt in Früchte ein Flössender Unbeweglichkeit hoch über dem Sturm und greift ein gespenstischer Arm über den Himmel. Noch liegt wie ein Alp der Traum von der Urne auf mir und ich fühle, das ist der Arm des Föhn da oben und seine Ferne unsichtbare Hand tastet und sucht auf Erden nach jenem Herzen das härtige Wesen ist als Stein. Ende von Die Urne von Sankt Gingolf von Gustav Meiring gelesen von Hokus Pokus Gottfried Keller, die misslungene Vergiftung. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und ein öffentlicher Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeisser. Die misslungene Vergiftung von Gottfried Keller In einem benachbarten Kanton lebt ein Apotheker, ein Mann, der früh und spät unter seinen Töpfen mit Lattwergen, Pillen und Salben anzutreffen ist, dessen emsige Hand mit einer bewundernswürdigen Fertigkeit die Rezepturen komponiert, Extrakte destilliert, Posten einregistriert und überhaupt alles besorgt, was im Bereich seines Geschäfts nur vorkommt. Er besucht keine Vergnügungsplätze, gibt keine Gesellschaften und nimmt auch keine Einladungen an. Er geht ja aus ja ein in kein Wirtshaus und schmät über jene, die abends nach vollbrachte Arbeit ihren Shoppen trinken. Seine teure Ehehälfte besorgt das Hauswesen. Sie hat keine Markt, tut alles selbst, hören und putzen, kochen und braten, flicken und stricken, alles liegt ihr ob. Auch sie besucht keine Teegesellschaften, keine Theater- und Tanzpartien, sondern nur allwöchentlich mit ihrem Ehreherren den Gottesdienst. Diese guten Eigenschaften verlieren aber plötzlich sehr angehalt, wenn wir diese Leutchen schärfer aufs Korn fassen. Der Hauptzug ihres Charakters ist Geiz und Missgunst. Es ist zwar nicht jeder gemeine Geiz, der sich selbst keinen guten Bissen gönnt und lieber am Hungertuch nagt, als einen Kreuzer aus der schweren Geldkiste nimmt, um schwarzes Boot zu kaufen. Nein, dieser schmutzige Geist ist es nicht, denn er und seine Ehehälfte sind Leckermäuler und die schönsten und besten Bissen zieren tagtäglich ihren Tisch, die besten Weine kitzeln ihren Gaumen und den allerfeinsten Knaster her aus seinem Pfeifchen. Handelt es sich aber darum, ihren Mitmenschen beizustehen, so ist es Apothekers Herz und Haus verschlossen und der Arme und Bedrängte kann getrost an seiner Tür vorbeigehen, denn nicht ein Pfennig wird ihm gereicht. Wenn wir vorhin sagten, dass er alles selbst tu, so ist dies ein moralischer Zwang bei ihm, ebenso wie bei seiner Frau, denn kein Gehilfe, keinem Markt kann es in seinem Dienst aushalten. Er, so wie sie, misgönnend diesen, jeden noch so karg zugemessenen Bissen. Die elendesten Suppen, das schlechteste Brot, ist mehr wie gut genug. Sein ganzes Dienstpersonal hatte sich demnach bis auf einen Kopf reduziert. Dieser Kopf gehörte dem Lehrling an, einem gefressigen, schmündeltören Burschen, der schon zweimal das Hasenpanier ergriffen hatte, aber jedes Mal wieder eingeholt wurde, weil ihn ein Lehrkontrakt auf vier Jahre fesselte. Dieser Bursche wurde daher im Laboratorium im Magazin und in der Küche je nach Bedürfnis postiert, um die rohen Arbeiten zu verrichten. Hans, so ist sein Name, war aber die Gefressigkeit selbst, und wo es irgendwo etwas Essbares gab, entweder um den Hunger zu stillen oder aber um den Gaumen zu kitzeln, da waren seine fünf Finger zum Griff überreit. Unzählige Male hatte schon der braunlackierte Rohrstock des Apothekers seinen Rücken blau und grün durchgewaltigt, und täglich zogen der Frau principalen magere Krallen tiefe blutige Furchen in sein Gesicht. Doch alle diese Mittel waren nicht kräftig genug, ihm den Kappzaun der Mäßigkeit anzulegen. Seine Muskeln waren in steter Bewegung auch selbst dann, wenn sie gar nichts zu verarbeiten hatten. Öfters lag er vorm Schlüsselloch und sah seine geizige Herrschaft ein köstliches Gericht verzehren. Unwillkürlich waren dann aber auch seine Kiefer in auf- und abgehender Bewegung. Gekaut musste unser Hans nun einmal haben, und wäre es auch nur zum Schein. Sein Lieblingsoffenhalt war das Magazin. Hier wurde Kakao mit Zucker, Schokolade, Sirup, wohl schmeckende Lattwergen, Honig und sofort mit Einergie und Wollust geleckt, Kaut und Verschlungen, welchen seligen Genus er aber stets, wenn er ertappt wurde, mit dem Braunlackierten zu büßen hatte. Eine kleine Entschädigung fand er dann immer noch in einem Gefress, wo sein Tyrann noch gar keine Ahnung davon hatte. Es waren nämlich die weltberühmten Pad-Pectoral von Georges Apotheker in Epinal. Diese waren als Kommissionsartikel in einer Kiste verpackt, von welcher er den unteren Boden gelöst hatte, die Schachteln schichtweise von ihrem Inhalt besäuberte und wie geschnitten Brot hineinwirkte. Diese Mahlzeit nannte er seinen Rekompensartikel. Doch nur sehr ungernemachte er Gebrauch davon. Nicht deshalb, als ob sie ihm nicht mundeten, sondern eine grässliche Versuchung hatte er jedes Mal zu überwinden, wenn er zu den Schachteln gelangen wollte. Auf dieser Kiste nämlich standen zwei große, weithalsige, wohlverschlossene, weißgläserne Flaschen, in welchen nach seinem Dafürhalten die appetitlichsten, feinsten eingemachten Früchte sich befanden, und immer war es ihm, wenn er sie herunternahm, als müsse er hineinlangen, um seine Fressbegierde zu befriedigen, aber die verdammten Etiketten dieser Gefäße machten ihn Zittern und Zagen. Grau und schwarz wurde es ihm immer vor seinen Augen, wenn er das grässliche Wort las. Gift sublimat. Und dann den grinsenden Totenkopf betrachtete, welcher darunter gemalt war. Nein, das ist jammerschade, dass diese herrlichen Früchte giftig sind, murmelte er dann vor sich hin und stellte sie betrübt nach dem beendigten Geschäfte wieder an Ort und Stelle. Eines Morgens, es war Sonntag, als er eben seinem Rekompensartikel wieder tüchtig zusprach, tündete die grällende Stimme der Frau Apothekerin und beschied ihn in die Küche. Das böse Gewissen malte ihm schon die ausgestreckten Krallen der Hausgesandtippe entgegen, als er die Treppe zur Küche hinabsprang und den letzten knollen Gummipektoral hinabwirkte. Doch hier erwartete ihn ein ganz anderer Anblick. Sein Türenn stand da im zimmertfarbenen Satinrock, garniert mit blauen, stählernen Knöpfen, ein paar engen Nankinghosen, weißseidenden Strümpfen und beschnallten Schuhen. In seiner Hand prankte der bekannte Braunlackierte, neben ihm verwälte die Hausäule im zeisiggrünen Gleit mit großen Pellerienkragen. Ihre Kreuel war nicht zur Attacke ausgestreckt, sondern waren eben damit beschäftigt, aus einer Hand voll kleiner Geldmünzen die falschen und ungangbaren herauszusuchen, um sie, wie es gewöhnlich geschah, nach dem Gottesdienst in die Armenbüchse zu schieben. Hans rupt endlich der Apotheker an. Heute ist der Geburtstag deiner nachsichtsvollen Prinzipalen, meiner lieben Frau, in der Stadt besuchen wir heute gemeinschaftlich den Gottesdienst. Und hier, nahm die Hausherrin das Wort, hier ist Arbeit für dich, die du während unserer Abwesenheit verrichten kannst. Ein Schupf unter die kurzen Rippen zeigte ihm den Weg zum Feuerherd, wo ein Spanferkel ganz aller liebst am Spießestark und schon einen angenehmen Duft um sich herverbreitete. Hierbursch ist das, was du verbringen sollst. Du drehst in einem Wort den Spieß, gießest öfters Brühe nach und schürst die Kohlen, gib ach das nichts verbrannt, oder ich rupfe dir die Ohren rot und blutig. Und auch ich tut an das meinige Schlingel, rief der Herr, indem er den Stock über Hansens Kopfenpfeifen ließ, ich brate dich gleich jener Sau am Spieß, verstanden, hey! Unter solchen Drohungen verließ das Fromme Paar das Haus. Nachdem das Schloss zweimal geknarrt und der Schlüssel den Rückzug genommen hatte, wurde es unserem armen Bratenwender wieder wohler ums Herz. Die lieblichen Düfte, die gleich himmlischen Weihrauch seinen Geruchssinn bezauberten, machten endlich seinen Gaumen derart lüstern, das seine Unterkiefer wieder in das unwillkürliche Kauen gerieten. Immer brauner und saftiger wurde das Säulein und hunderttausend kleine Fettbläschen, gleich echten Perlen hüpften und tanzten jubelnd, sich vereinigend und zerplatzend wiedergebeernd auf der glatten Fläche umher, es knisterte und knasterte und spritzte und zischte, als welte sich eine kleine Welt voll leben am Spießdorn um und um. Und der arme Hans, da saß er nun und drehte die Spindel und löffelte und tunkte und schürte, und wie ein fein, angerauchter Meerschaumkopf so braun, so glänzend und glatt war die Haut zur Grußte geschmort, und da saß er da den Mund voll Wasser und das stiere Auge fest auf das Braten der Ferkelchen gerichtet. Hat doch jeder Koch jede Köchin das Recht, die von ihnen bereitete Speise zu versuchen, hob er für sich sprechend an. Warum soll nicht auch ich ein kleines Brübchen kosten? Das Christchen da am Hintern schinken, was ohnehin zu hoch hervorsteht, wäre wohl nicht übel, die Stelle wird schon wieder braun und glatt. Gesagt, getan, und fort war das Christchen in Hansens bodenlosen Schlund. Es wäre ein frivoles Unternehmen, den Effekt zu beschreiben, den dieser Leckerbissen in Hansens Gaumen verursacht hatte. Er saß da mit funkelnden Augen und schnallt in der Zunge, und aus seinen Mundwinkeln triefte Fett im glänzend langsamen Zuge. Wer A. gesagt, der sagt auch B, C, D, dann hinten dreien. Auch unsom, in Wollust und Wonne aufgelösten Hans erging es nicht besser. Mit dem Genuss des ersten Stückchens hatte der Satan ihn schon beim Wickel gefasst und flüsterte ihm beruhigend zu, »Frisst nur, du Armorschellen! Du hast ja sonst nichts auf der Welt, als deine Wassersuppe mit verdorbenem Brot und einen ewig blauen Rücken. Hast ja auch gar keine freudige Stunde, drum nur noch dreist ein Christchen abgelöst, es wird ja ganz gewiss schon wieder braun, sei deshalb ohne Sorgen niemand merkt den Raub. Und Hans, der arme Hans, ging in die Falle. Der zweite Angriff war noch viel besser und die folgenden zum Entzücken gut. Fort war endlich die ganze Kruste. Sie wird schon wieder braun, du nah. Sie färbt sich schon nur immer zu, so klang's in seinen Ohren. Der Hauptbissen oder der Knalleffekt des ganzen Mahles waren die Öhrlein der Sau. Diese knapperte Hansens Gebiss mit einer Behaglichkeit zusammen, dass er alles rings um sich vergaß. Er lebte in einem Warnetaumel, der seinen Geist gleichsam wie zwischen Schlafen und Wachen gefesselt hielt. Die lüsternsten Fressvisionen tanzten unablässig vor seinen Sinnen, bald war es ihm, als befinde er sich unter den Gästen der Hochzeit zu Kanan und verschlinge eben eine ganze Pastete von gehackten Kaponen, während der Oberkoch mit galonierten Scharlachfrag mit Beihilfe von noch 14 Unterkirchen damit beschäftigt war, eine ungeheure Schüssel gerade vor ihm auf den Tisch zu platzieren, worauf sich ein ganzer gebratener Ochse in aufrechter Stellung befand und ihm sei die Aufgabe gestellt, diesen Koloss bis auf das nackte Bein zu verzehren. Einmal kam es ihm sogar vor, als sei er eine von den sieben margaren ägyptischen Kühen und habe Reis ausgenommen und befinde sich eben jetzt in einer üppigen Kornquader, wo er nach Herzensluss seinen grässlichen Hunger stille. Unter solchen Träumereien war endlich das ganze Schweinchen aufgezehrt. Da ließ Hans noch einmal seinen trunkenen Blick vom Kopf bis zum Steiß hinüberstreifen, ob nicht irgendwo ein Stückchen unbeachtet geblieben sei. Doch owe, diese Forschung war auf ihn gleich einem zerschmetternden Blitz zurück, denn er gewahrte, dass noch unbeachtet gebliebene, stockgerade herausstehende braunglänzende Schweinzien, das ganz getreu, nur im verkleinerten Maßstab, so aussah, wie der braunlackierte Imperativ seines Herren. Die Kapauenpastete, der ganze gebratene Ochse und die üppige Kornquader waren verschwunden. Und jetzt sah er erst das hässliche Gerippe der abgenagten Sau vor sich und es grinste ihn an, der es sagen, jetzt freund, jetzt kommst du an meiner Stelle an den Spießdorn. Das war dem armen Hans zu viel. Nun stand es fest und unabwendbar vor seiner Fantasie, dass der Apotheker ihn zuerst halb tot schlagen und dann am Spieß beraten werde. Nein, diese Mater ist zu groß, sterben musst du nun doch einmal. Nun so sei es denn in Gottes Namen, ich will mir lieber selbst einen plötzlichen Tod bereiten, und Hans holt die zwei großen gläsernen Flaschen herunter, setzt sich bequem hin und stopft und wirkt die delikaten Früchte hinunter. Oh köstliches Gift, schade, dass du tötest, ruft er aus und sinkt ermattet am Herdnieder. Hier erwartet er den Tod, der aber durchaus nicht erfolgen will. Da knarrt die Haustüre und gleich einer Salzsäule mit erhobenen Stocke weit aufgerissenen Augen und der Apotheker da, er glaubt zu träumen. Da fällt sein Blick auf Hans, dieser lächelt ihm noch sterben zu und mit einer Wut fährt er diesem nach der Gurgel, um ihn Apfelweicht durchzubläuen. Da lallt Hans mit schwacher Stimme lass uns her, lass uns, ich bin gleich tot, lass uns nur, ich habe mich vergiftet. Da fährt der Apotheker entsetzt zurück. Was vergiftet? Vergiftet, womit? Mit was denn? Die delikaten Sublimatfrüchte beide Gläser her, beide Gläser leer her. Da soll dich ja der Teufel holen, du verfluchter Herr Lunke. Auch noch meine herrlichen Früchte hast du verschlungen. Und hieb auf, hieb viel auf Hansens Rücken, bis er trotz dem besten Roastbeef weich geplutzt war. Oh, ich tor jammerte der Apotheker. Ich glaubte meine Früchte zu retten, als ich eine Giftetikette draufklebte und doch sind sie mir doch diese gefräßige Bestie verzehrt worden. Wenige Minuten nachher sehen wir unseren vergifteten Hans mit einem tüchtigen Gerbemittel im Leib und einem wohl-appletzierten Tritt zur Haustüre des Apothekers hinausfliegen. Ende von Die misslungende Vergiftung