 Flut von Arthur Obst. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Flut. Das Meer trat allmählich zurück. Wo eben noch der Fluten munteres Spiel gewesen war, erschien bald ein grauer Fleck. Zuerst noch ein wenig vom Wasser, in dem sich die untergehende Sonne Spiegelte überspült, dann aber immer mehr den Glanz verlierend und mit den Nachbarflecken zu einer Ebene auswachsend. Die Watt gründet zur Ebezeit. Nur in den Thielen, Prilen und Ballien strömte es noch. Mit immer zunehmender Eile fluss das Wasser dem offenen Meer zu, die kleinen Fische, Taschenkrebsen und Garnelen mit sich reisend. Trüben von der Insel fuhr die Wattpost ab. Der am Deich stehende Marineoffizier konnte beobachten, wie sie jetzt in die erste Prile eintauchte. Das Wasser ging den Rädern bis zur Achse. Aber unentwegt trabten die vier Pferde weiter. Der Watt lotse auf seinem derben Bauerngaul immer voran. Ein kühler Wind fächelte die Stirn des Einsamen und tief atmete er auf. Er fuhr mit der Hand über die Stirn, wie wenn er eine unangenehme Erinnerung wegwischen wollte. Herr Gott, war der Anblick schön. Trüben die Insel im Abendnebel fast verschwindend, aus dem der Wetterfeste massive Turm sich allein noch hervortränkte und in seiner Lichterkrone sich spiegelnd die untergehende Sonne. Und dann das Kleinleben auf dem Watt. Hier suchte ein verirrter Krebs nach dem rittenden Wasser. Dort schwebte verderbend drohend ein Austernfischer ein Heer oder stolzierte ein Regenpfeifer, hin und wieder einen klagenden Ton ausstoßend, alles in das Materosa des Abends getaucht. Gebannt hing Otto von Nordheims Auge an dem Schauspiel und von all dem scheiden müssen, schau dann schüttelte sich der Offizier bei dem Gedanken. Aber was blieb sonst übrig? Etwa nach Erhalt des bekannten blauen Briefes als Lebens, Feuer, Unfall, Diebstahl und Einbruchsversicherungsagent herumkrebsen, um nach 20 besuchend 10 Mark verdient zu haben oder Postmeister oder Bahnhofsvorsteher in Langweiltutigstorf werden? Nein, verbindlichsten Dank. Ja, wenn er noch lebte, er, an dem er mit den ganzen Fasern seine Seins gehangen hatte und seine Blicke schweiften nach dem kleinen Friedhof dessen weise Kreuze über den Deich lugten, aus dem er das machen wollte, was er nicht geworden war. Jedes Mann ist ideal, dass er sich in heißen Träumen ersehnt. Ja, dann wäre es etwas ganz anderes gewesen. Für den Jungen, seinen Jungen, hätte er Stiefel geputzt und Flaschen gespült. Und dann war noch ein Star, jemand, dem es noch viel schwerer gefallen wäre, hinabzusteigen, deren unbändiger Stolz, deren maßlose Eidlkeit ihm schon so viele jammervolle Stunden bereitet, deren herrsüchtiges Wesen ihn zum Hause hinaus und in den wilden Strudel des Casino-Lebens hineingetrieben hatte, seine Frau. In diesem Augenblick schlug nichts mehr in seinem Herzen für sie. Seine Liebe war ein Rausch gewesen, der schnell verflog. Eine Zeit lang war es dann wieder friedlicher geworden bei ihm im Haus, damals, als der vergütterte Junge geboren wurde. Da sah er in ihr nur die Mutter seines Lieblings und übersah großmütig die kleinen Schwächen und großen Torheiten, mit denen eine Frau das Haus zur Hölle machen kann. Glücklich und zufrieden konnte er stundenlang an der Wiege des Jungen sitzen und bei der Lektüre irgendeine strategischen Werkes den ruhigen Atemzügen des Kindes lauschen. Dann kamen aber jene schrecklichen drei Tage. Tony war gerade bei einer Freundin, als der trockene Keuch husten mit seinen bellenden Tönen zum ersten Mal an das Ur des Vaters schlug. Die Mutter wurde geholt. Unwillig, um solcher Lapalje willen, um eines ganz gewöhnlichen Hustens willen, aus ihrer Gesellschaft geholt worden zu sein, wollte sie gerade wieder in ihre Stube hinübergehen, als er von Nordheim herbeigeholte Ganesons Arzt eintrat. Er untersuchte das Kind und traf seine Maßregeln. »Doctor, wie stets, fragte der Kapitän Leutnant ängstlich. Viel kann ich noch nicht sagen, war die Antwort, aber es wird gut sein, wenn jemand die Nacht über bei dem Kind wacht. Der Arzt ging und Otto von Nordheim trat seine Wache an. Drei Nächte hindurch saß er da. In der dritten ließ er noch einmal den Arzt holen. Die Atemzüge des kleinen Kämpfers waren so leise geworden, dass Raspeln in der Brust hatte ganz aufgehört. Ist die Krise eingetreten, fragte er, ja, erwiderte der Arzt ernst, aber bereiten sie ihre Frau gemal ihn auf alles vor. Otto ging hinüber und wegte sie. Ist der Doktor da, war ihre erste Frage, ja, er meint, so muss ich mich ankleiden. Er ging wieder hinüber und setzte sich neben dem Arzt ans kleine Bett. Er nahm die leisezuckende Hand seines Lieblings in die Seine und harte nun des Augenblicks, da sie zum letzten Mal zusammenfahren würde. Lange war das Geschehen, die Todeskälte war schon an die Stelle der Lebenswärme getreten, da kam erst die Mutter. Von dieser Nacht an hatten sich die Lebenswege der Garten getrennt. Sie lebten neben, nicht miteinander. Alles was gut in Otto von Nordheim war, war erstickt. Er begann wieder das tolle Leben seiner Junggesellenjahre, und je schneller er dem Ruin entgegensegelte, desto lieber schien es ihm zu sein. Nur hin und wieder hatte er seine heiligen Stunden. Das war, wenn er den Kirchhof des Galisonsortes aufsuchte, dorthin am Deich. Dann weinte Otto von Nordheim, um sein Kind und um sein besseres Ich, das dort unter dem betenden Marmorengel mit eingesagt worden war. In dieser Dämmerstunde kam wieder die Sehnsucht nach dem stillen Grabe über ihn, und schon wollte er sich dem Deich zuwenden, als vom Watt her eine lustige Stimme rief. »Hallo Nordheim, fahren Sie doch mit uns!« In seine Erinnerungen versunken, hatte der Offizier gar nicht das Nahen des Wattwagens bemerkt. Jetzt stampften die vom Seewasser feuchten Rose schon neben ihm und zogen schwerfällig den sich in den Uversand einmalenden Wagen. Der Sprecher, ein Atalerieoffizier, wiederholte seine Bitte. Nordheim winkte ab, ich wollte, er stockte, nein, den Kameraden wollte er nicht verraten, was er eben gewollt hatte. Schnell sagte er dann, die Geule haben schwer genug zu ziehen, fahren sie nur voran, ich komme nach ins Casino. »Pardon, Herr Kapitän Leutnant, rief nun ein junger Offizier. Wenn es weiter nichts ist, so steige ich ab, bin sowieso von der langen Fahrt etwas steif geworden. Aber ehe er sein Vorhaben ausführen konnte, war Nordheim bereits auf den Wagen gesprungen. Man hatte inzwischen die Landstraße gewonnen und in schnellem Trab ging es dem Nahengarnissonsorde zu. Man hatte jetzt den Blick frei über den Deich, ein fernes Rauschenklang herüber. »Die Flut kommt, sagte einer der Offiziere. Nach uns die Sinnflut, lachte ein anderer. Und dumpf wiederholte Nordheim, indem er mit einem eigentümlichen Blick auf das Meer hinausblickte, ja, nach uns die Sinnflut. Die Geule griffen wacker aus und nach einer halben Stunde hielt der Wagen vor dem Casino. Der Abend war toller gewesen als je und der Tolster, lustigste war Otto von Nordheim, die Witze sprudelten nur so von seinen Lippen. Man hatte erzählt, gelacht, getrunken und gewürfelt. Das Pech verfolgte den Kapitän Leutnant beständig, aber je mehr er verlor, desto lustiger wurde er. Als man sich trennte, war es gegen morgen. Nordheim ging nicht nach Hause. Nach uns die Sinnflut, murmelte er leise vor sich hin. Wie viel war es noch? Zehn, zwölf, nein, vierzehntausend und bis mittags zwölf Uhr zu bezahlen. Ha, ha, er lachte laut in die Nacht hinaus. Jetzt war es also soweit. Er konnte mit mathematischer Sicherheit ausrechnen, wann er sich die Kugel durch den Kopf jagen musste, da er die Ehren schuld nicht begleichen konnte. Er stellte sich vor, wie sie dann alle kommen würden. Der Ganesonsarzt, der Kommandant, Toni, nachdem sie vorher Toilette gemacht hatte, wie damals. Damals. Nein, Fultäufel, so sollten sie ihn nicht finden, und Toni sollte um ihren Toiletten Eindruck kommen. Gibt es denn keine andere anständige Todesart, sprach er wieder vor sich hin. Nach uns die Sinnflut. Plötzlich flieb er stehen, Donnerwetter, der Kerl hatte recht. An das Wort soll er noch lange denken. Und er wanderte seine Schritte dem Deich zu, in den Gärten, an denen er vor rüber schritt, blüten noch einige verspätete Rosen, ihm vor rüber gehen, riss er sie von den Stämmen, und als er am Kirchhof ankam, hatte er eine ganze Hand voll. Gelbe, weiße, rote, ganz ohne Wahl. Er schritt durch die Kräberreihen, wie er sie beneitete, die da unten ruhten. Sie hatten den Kampf überstanden, ihm stand er noch bevor. Endlich war er dort, wo er sein wollte. Hier ruht in Gott. Weiter konnte er nicht lesen. War es eine Wolke, die den Mond verdunkelte, oder Tränen, die den Blick ihm trübten, aber er wollte nicht weich werden. Er streute die Rosen über das kleine Grab aus, flügte sich selbst eine von dem Strauch, den er mit eigener Hand seinem Liebling auf die frühe Ruhstadt gepflanzt hatte, und brach ein Blatt von dem Evoi, der den Hügel umrangte. Dann schritt er hinaus. Evoi und Rose steckte er in ein Knopf durch seiner Uniform. Nordheim ging aufrecht auf die Krone des Deiches. Das Watt lag vor ihm. Die Wasser waren wiederum abgelaufen, aber diesmal spiegelten sich nicht in rosigen Tinten die Sonnenstrahlen in den Tümpeln und Prilen, sondern das gleiche Licht des Mondes war über die unendliche Fläche, wie ein weißes, silberdurchwirktes Leichentuch ausgebreitet. Bisweilen huschten Wolken über den Mond und in gigantischen Formen fuhren ihre Schatten über die Gründe dahin. Da konnte man von der Insel trüben das Licht des Leuchtturms erblicken, das ruhig und stetig brannte. Nordheim sah zu ihm auf. Noch während er von der Deichbrone hin abschritt, in den weichen Ufersand, blickte er zu ihm hinauf. Auf seiner letzten Wanderung sollte er im Leitstern sein. Das Watt nahm ihn auf, auf dem festen Bodenschritt er dahin, lange, lange. Er durchwartete eine Prile, eine Fromme Zeit, so hatte er Sagen hören, hatte sie Sündenpale getauft, und dann kam noch eine. Bis an die Knie kam er ins Wasser hinein, noch gab es eine Umkehr. Unwillkühlig blickte er zum Ufer zurück. In diesem Augenblick trat wieder der Mond durch die Wolken und beleuchtete die Kreuze und Steine des Friedhofs. Ich komme bald, murmelten seine Lippen, und weiter wanderte er des Leuchtturms Licht im Auge, da hörte er ein fernes Rauschen. Meines sind flut, fast jubelnd klang es, und entschlossen schritt er weiter, nun gab es kein Entrinnen mehr. Diese Gewissheit gab ihm eine Ruhe, wie er sie lange nicht mehr gekannt hatte. Das Rauschen kam näher und näher. Die Willen stiegen. Sein ganzes Leben zog noch einmal vor seiner Seele vorüber. Der Mond war längst untergegangen. Eine halbe Dämmerung stieg im Osten auf. Das Letzte, was er sah, war, das Klühen der Sonnenball aus dem Wasser aufstieg. Dann sank er in die Tiefe, aber nicht lange. Dann trug den Toten der Flutstrom nach oben, und, das starre Auge, der ausgehenden Sonne zugewendet, trieb er ins uferlose Meer hinaus. Toni von Nordheim hat nie eine Rose auf ihres Garten Grab legen können. Ende von Flut Kleine Farbe von Hans Schiebelhot. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Jüngst wollte ich wissen, warum es dem Menschen gegeben ist, auf so verschiedene Weise zum Erlebnis ganz großer Kunstwerke zu gelangen. Und ich ging zu meinem Freunde, dem Dichter, zudem ich immer mit den Sorgen eines nachdenklichen Schülers um Rat und Auskunft komme, und fragte umschweifig, wie es sich denn mit dieser Sache verhielte. Da erzählte er mir als Antwort folgende Farbe. Ein Bauer, der sich ein Güdlein kaufen wollte, ging über ein reiches Ried. Er sah sich an, wie die Frucht auf den Feldern stand, kauder ein paar Körner aus einer Weizenähre, raufte einen Kartoffelstock aus und hob eine Handvoll Erde auf, um die Akkakrume zu prüfen. Als er sah, dass dies alles gut war, blickte er befriedigt um sich und die Landschaft gefiel ihm wohl. Nicht lange danach kamen zwei Sommergäste des Weges, die sich zur Erholung in dieser Anmutigen gegend aufhielten. Der Ältere, ein erfahrener Offizier, sprach zu seinem Begleiter, der ebenso leicht als Künstler zu erkennen war. Er freu es sich, dass die Landschaft militärisch so gut auszuwerten sei. Die kleinen Gehölze seien wie geschaffen zur Aufstellung und Entwicklung einer Schlacht. Das blarre Feld sei überaus günstig für kämpfende Infanterie, die Pappelreihen seien für die Atalerie ein gegebenes Ziel. Der Künstler lachte und sagte, mich freut es, dass diese eintönige Ebene durch Gehölze, Hecken und Baumgruppen so wunderbar belebt ist, dass das Auge überall Abwechslung findet. Beide ließen ihre Augen schweifen und die Landschaft gefiel ihnen wohl. In der Nähe des Weges war eine tiefe Sandgrube. Dort stand ein Geologe, der mit dem Plan einer weit für zweiten Wasserleitungsanlage die Gegend bereiste. Er betrachtete die Schichten der Erde und des Gesteins und deren Lagerung, nickte befriedigt mit dem Haupt und schrieb etwas in seinen Plan. Er sah sich dann in der Gegend um und die Landschaft gefiel ihm wohl. Nicht lange danach trafen sich desselbigen Weges zwei Herren, deren einer ein Professor mit Brille und Botanisiertrommel war, der andere war ein großer Nimmrott, der die Büchse geschuldert mit seinem Hund die Streife ging. Herrliches Land, grüßte der Naturforscher, ich habe allein heute dort hinten im Ohr so viel Interessantes gefunden, dass ich für Wochen genug zu untersuchen habe mit dem Mikroskop. Ewige Jagdgründer gab der Weitmann zurück. Es hält sich viel im Röhricht und im Dichtenbusche. Ich sage ihnen, herrlich viel Wild, ich habe für alle Tage eine gute Strecke gewiss. Sie gingen ein jeder seines Weges, ließen ihre Augen schweifen und die Landschaft gefiel ihnen wohl. Ein Philosoph, der am Rand des nächsten Gehülltes seine kleine Hüte hatte, wo er seine Zeit in großer Naturfreundschaft und ganz der Anschauung hingegeben zubrachte, hatte vor seiner Tür sitzend alle, die vorbeigegangen waren, beobachtet. Er hatte aus den Minen und Gebärden gelesen, was in den verschiedenen Menschen vorgegangen war und der Wind hatte ihm von den Reden genug Worte zugetragen, so dass er verstehen konnte, wovon hier gehandelt war. Ihm schienen die Menschen in ihrem Wohlgefallen an der Natur so vielfältig wie die Landschaft selbst. Er freute sich darüber und dachte bei sich. Bin ich nicht unweise, dass ich mir alle die Umwege, die denen zur Freude der Natur verhelfen, verwehrt habe, oder bin ich gar glücklicher daran, wenn ich rein und unmittelbar und im Geist die Natur erlebe. Er blickt es sich herum und die Landschaft gefiel ihm wohl. Da sah er, wie aus Mond- und Wegerichtstauten ein Landstreicher aufsprang, sein Bündelnahm und fröhlich singend seine Straße weiter zog. Der junge Burscher hatte eine gute Weile im Reinkraut gerastet. Er hatte seine Augen satt getrunken, an der Schönheit der Gegend. Nun schritt er rüstig, den Knotenstock schwingend davon. Da dachte der Philosoph, als er ihm nach sah bei sich. Oder hat dieser das Beste los erwählt? Er wandert und denkt sich vielleicht nicht einmal viel dabei und liebt mit seinen jungen Augen die Erde. Er hat wohl in manchen Betracht noch nicht vom Baum der Erkenntnis gegessen, so ist ihm die Welt ein Paradies. Ich bedanke mich höflich für diese Legende, davor mein weißer Ratgeber fort. Und sehen Sie, mein Freund, genauso verhält es sich in der Kunst. Wir alle wandeln durch die Welt großer Kunstwerke, wie im Tempel der Natur. Ein jeder sieht und hört und kann finden, was er sucht und was ihm passt. Jeder begreift mit seinen Begriffen und kann auf seine Art wohlgefälliges und Bereicherung empfangen. Und so ist es ganz gut. Schlimm ist es aber, wenn einer vergisst, dass er im Tempel ist und nicht auf der Gasse des Alltäglichen. Und bemitleidenswert sind die, die verlernt haben, von ihrem unwichtigen Standpunkt aus ins Große ins allgemeine Blickfeld vorzustoßen. So die Zusammenhänge vergessen und wehnen, die Welt könne nur auf ihre Weise erobert werden. So wird, um ein Beispiel zu nehmen, ein Kunstwissenschaftler dem Werk Grünewals anders gegenüberstehen als ein Dichter. Ein Volksbildner wird in diesen Tafeln anderes entdecken als ein Zeitforscher, der sich mit müßig beschäftigt. Ein Weltmann wird Erholung finden. Ein Geistlicher wird in ganz anderer Richtung Anregungen empfangen als ein jünger Maler, der die Technik der Farbe und des Pinzels studiert und der erlauchtete Kunstfreund der weiße Genießer, dessen ganzes Leben der Betrachtung der Kunst gewidmet ist und dem die tätige Anschauung großer Werke Gottesdienst ward. Auch er wird ganz anders erleben und erfassen als der unerfahrene Jüngling, der mit offenen Augen vor ein solches Werk kommt, bis in die tiefste Seele erschüttert wird und da steht unwissend, aber gläubig wie ein Kind vor einem Wunder. Und wenn er furcht genug da ist, dass jeder beibehält, dass ein solches Werk mehr, unendlich viel mehr ist, als ein Gegenstand für die Beutegelüste der eigenen Person, dann fahren sicher alle Betrachter wohl. Es führen viele Wege nach Rom, laute das Sprichwort, aber nach Rom müssen sie führen. Natürlich kann man nicht sagen, dass der der Glücklichste ist, der ohne die Mühen und Umwege der persönlichen Pilgerschaft tagtäglich angesichts der ewigen Stadt weilt. Er tauscht dafür eine andere Pflicht ein, nämlich die, sich immer für die reine Anschauung wach und bereit zu halten. Er ist genau daran, wie der Philosoph in unserer Geschichte, der im Geiste erleuchtet, unmittelbar des Geistes der Natur und der Menschen teilhaftig wird und lächelnd eingesteht, dass das Erlebnis das Wichtigste ist und nicht der Weg des Erlebens. Und man kann natürlich auch nicht sagen, dass der unbedingt am meisten gewinnt, der am einfachsten und anspruchslosesten liebt. Schließlich ist der Wanderbursch in unserer Geschichte, der so in aller Unschuld der Natur als Natur gegenübersteht, ein Idealbild. So schlichte Menschen kommen eben nur in der Farbe noch vor, denn wenn es wirklich einen gäbe, der nicht vom Baum der Erkenntnis gegessen hat, dann wäre der glücklich und wüsste nicht, warum. Er müsste warten, bis ihn Umstände darüber belehrten, und dann wäre es leider mit der Unschuld vorbei. Ich dankte meinem Freunde höflichst für diese Lehre und Beschluss, ihren Kern zu beherzigen. Ende von Kleine Farbe Beitrag zur Geschichte eines kleinen Jungen Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Gelesen von Markus Christopher Die Straße kam ihm vor wie ein langer Strich. Die Leute, die an ihm vorüber gingen, schienen ihm wie lauter aufgeblasene weiße Puppen. Was wussten sie auch von seiner Seeligkeit? Er hatte sie gefragt, darf ich sie küssen, der kleine Junge, und sie hatte ihm ihren Mund hingehalten, und er hatte sie geküsst. Und dieser Kuss brannte ihm tief in das Herz hinein, wie eine große reine Flamme, die ihn erlöste, die ihn glücklich machte, die ihn seelig machte. Götter, er hätte Tanzen mögen vor Seeligkeit, und der Himmel lief über ihn dahin wie eine große blaue Straße. Das Licht reiste nach Westen wie ein feuriger Wagen, und alle die glühenden Häuser schienen, sein glühendes Feuer wieder zu strahlen. Er hatte das Gefühl eines starken, brausenden Lebens, als hätte er noch nie so gelebt, als schwämme er wie ein Vogel hoch in der Luft, versunken in ewigem Äther, grenzenlos frei, grenzenlos glücklich, grenzenlos einsam. Und das unsichtbare Diadem der Glücksseeligkeit lag auf seiner eckigen Kinderstern und verschönte sie wie eine nächtliche Landschaft unter dem weiten Aufbrechen eines Blitzes. Götter, ich werde geliebt, ich werde geliebt, wie man mich nur lieben kann. Er ging schneller, er kam ins Laufen, als wäre die gewöhnliche, gemessene Bewegung zu langsam für den Sturm, der in seinem Herzen brauchste. Und so rannte er die Straße herab zum Strande und setzte sich an das Meer. Oh Meer, Meer! Und er erzählte dem Meer sein Erlebnis, in einem kurzen Jauchzen, in einem zitternden Flüstern, in einem taumlener Stummensprache, und das Meer verstand ihn und hörte ihm zu, das Meer, auf dessen blauer, dröhnender Weite seit so vielen Jahrtausenden der Orkan der Freude und das lallender Qualen wiederhalte wie ein ewiger Wirbelsturm über einer ewig unberührten Tiefe. Er behütete ängstlich seine Einsamkeit. Wenn Menschen kamen, sprang er auf, liefer davon und kroch in die Dünen. Waren sie vorbei, so liefer wieder hervor ans Meer, dessen gewaltige Weite der einzige Becher war, in den er die Flut seines unendlichen Übermaßes fortgeben konnte. Allmählich wurde der Strand belebt. Allenthalben blickten weiße Kleider zwischen den Strandkörben vor, alte Damen kamen mit Büchern unter dem Arm, helle Sonnenschirme wippten auf den schmalen Holzgängen und die Kinder füllten wieder schahnweise die Sandburgen. Ruderbote fuhren aus, an den großen Segelkähnen wurden die Segel gehisst, ein Fotograf wartet er durch den Sand mit dem Kasten am Riemen über der Schulter. Er sah nach der Uhr, noch eine halbe Stunde, noch 29 Minuten, dann werde sie treffen. Er wird sie an der Hand nehmen, sie werden zusammen in den Wald gehen, da wo es ganz still ist und sie werden sich zusammen hinsetzen, Hand in Hand, verborgen im grünen Dickicht. Aber was soll er zu ihr reden, damit sie ihn nicht langweilig findet? Denn sie ist schon wie eine kleine Dame, man muss sie unterhalten, man muss Witze machen. Was soll er bloß zu ihr reden? Ach, er wird überhaupt nichts sprechen, sie will ihn auch so verstehen, sie werden sich in die Augen sehen, die werden sich genug sagen. Und dann wird sie ihm wieder ihren Mund hinhalten, er ihren Kopf leise in seinen Arm nehmen, so, so, er probiert es an einer Ginsterstaude und dann wird er sie küssen, ganz leise, ganz zart. Und so werden sie beieinanders sitzen im Walde, beieinander bis es dunkel wird. Oh, wie schön, wie schön, wie unermesslich seelig. Sie werden sich nie mehr verlassen, er wird immer arbeiten, dann wird er schnell studieren und eines Tages werde sie heiraten. Und das Leben erschien dem Kind wie eine klare, gerade Straße, die in einem Himmel von ewiger Bläue zieht, kurz, einfach, ohne Ereignisse, wie ein ewiger Garten. Er stand auf und ging über den Strand durch die spielenden Kinder, die Leute und die Strandkörbe hin. Ein Dampfer legte an, ein Strom von Menschen schwoll auf die Landungsbrücke zu, es wurde geläutet. Er bemerkte nichts von all dem, alles was sonst seine Aufmerksamkeit gefesselt hatte, war verschwunden. Sein Auge war nach innen gerichtet, als müsste er alle seine Zeit darauf verwenden, den neuen Menschen zu studieren, der damit eine Male aus seinem verschlossenen Kern gekrochen war. Er kam an die Bank, wo er seine kleine Freundin treffen wollte. Sie war noch nicht da, aber es war ja auch noch zu früh. Es fehlten ja noch zehn Minuten, sie musste wahrscheinlich erst noch Kaffee trinken, sicher hatte sie ihre Mutter noch nicht fortgelassen. Er setzte sich einige Minuten auf die Bank, stand dann wieder auf, lief einige Male in dem kleinen Baum rondell hin und her. Jetzt fehlten noch zwei Minuten, jetzt musste sie doch eigentlich schon zu sehen sein. Er schaute den Weg herunter nach ihr aus. Aber der Weg blieb leer, seine Bäume verbargen niemand. Sie standen sanft vergoldet von der Nachmittagssonne ruhig in der Windstille und durch ihr Laub zitterte das Licht auf den Weg wie auf den Grund eines goldenen Baches. Der Laubgang war wie eine große, grüne, stille Halle und hinten in seinem Tor erzitterte ein kleiner blauer Streifen, fern, wo Meer und Himmel ineinander verflossen. Er zitterte, er fühlte wie sich etwas in ihm zusammenzog. Warum kommt sie nicht? Warum kommt sie nicht? Ach, ist das nicht ihr Hut? Ist das nicht das weiße Band? Das ist sie, das ist sie. Und das Tor seiner Seele sprang auf, er fühlte sich wie von einem Sturm geschüttelt. Er lief ihr entgegen, als er näher kam, sah er, dass er sich getäuscht hatte. Das war sich ja gar nicht, das war jemand anders. Und in dem selben Augenblick war ihm, als würde etwas in ihm erstickt, als sollte er erwürgt werden. Er hatte plötzlich das selbe Gefühl, das er einmal gehabt hatte, als er aus einem Hause geführt wurde, in dem er an einem toten Bette gestanden hatte. Er hat Ekel oder Widerwillen vor sich selbst. Dieses eigentümliche, besondere Gefühl bemächtigte sich seiner immer dann, wenn ihm etwas Unangenehmes entgegentrat, den er nicht ausweichen konnte. Eine mathematische Arbeit, eine Zensur. Aber so stark wie eben, hatte er es noch nicht gefühlt. Er konnte erst benah auf der Zunge schmecken, bitter, wie etwas Graues. Sein Blut schien zu stocken. Ihn überkam eine Trägheit, die ihm unheimlich war. Seine Stirn war klein und grau, als hätte jemand sie mit einem Schatten seiner Hand bedeckt. Er ging langsam nach dem Rondell zurück. Aber sie wird noch kommen, gewiss. Sie konnte sich ja verspitten, wenn sie nur noch käme. Seine Teilben konnte sie ja eine Viertelstunde zu spät kommen, wenn sie nur überhaupt käme. Er sah wieder nach der Uhr. Die Zeit war vorbei, und der Sekundenzeiger lief immer weiter hinaus, wie eine kleine, dünne Spinne in einem silbernen Käfig. Ihr kleiner Fuß trat auf die Sekunden, die in kleinen Strichen hinter ihr hinfielen, wie eine Art winzigen Staubes auf einer winzigen Landstraße. Nun waren schon vier Minuten vorbei. Nun schon fünf. Und der Minutenzeiger stieg immer weiter auf den Stufen seiner kleinen Treppe herauf. Er wollte ihr entgegen gehen. Aber wenn sie nun von der anderen Seite käme, was dann? Und er schwankte, sollte er bleiben, sollte er gehen, aber seine Umrass trieb ihn fort. Er lief wieder einige Schritte den Weg herunter, dann blieb er wieder stehen, er kehrte wieder um. Er setzte sich auf die Bank, sah vor sich hin. Und mit jeder Minute verlor sich seine Zuversichten mehr. Bis um fünf Uhr wollte er noch warten. Vielleicht käme sie ja noch. Aus der Ferne hätte man ihn für einen alten Mann halten können, wie er das saß, gekrümmt, in sich verkrochen, wie jemand, über den viele Jahre komm, was da hingegangen sind. Er stand noch einmal auf und ging langsam noch ein paar Schritte über den Schaublatt seiner kindlichen Tragödie her. Von fern hörte er eine Uhe schlagen. Aber das war noch zu früh. Er vergliche sie mit seiner Tasche nur. Sicher, die dort schlug zu früh. Es fehlten noch drei Minuten und fünf. Und in diesen drei Minuten bäumte sich noch einmal die Hoffnung in seinem Herzen auf, die Sehnsucht, wie eine sterbende Flamme aus einem verlöschenden Brande, wie das Fanal des Lebens aus dem letzten Herzschlag eines Sterbenden. Jetzt, jetzt war er soweit. Jetzt schlugen alle Türme aus der Stadt hinter dem Walde. Er seine Glocke schwingen in der klaren Luft, oben im Schallloch eines Kirchturms. Und bei jedem dieser dröhnenden Schläge war es ihm als würde ihm langsam, rückweise um seine Qual zu verlängern, das Herz aus der Brust gerissen. So, so, jetzt werde es bald draußen sein, dachte er. Die Türme schwiegen. Es wurde wieder still. Und in seiner Brust wurde es ganz leer. Es war ihm als wäre darin ein großes, hohes Loch. Als trüge er etwas Totes in sicherem. Es kam ihm so vor, als hätte ihm jemand etwas dumpfes in sein Blut gegossen. Davon wurde sein Kopf so schwer. Davon wurde er so müde. Über einem sonnigen Deich, der durch die Bläume der Anlagen herüberschimmerte, zeigten sich einige Rauchwolken aus dem Schornstein des Badehauses. Sie verflogen im Wind. Er seien ein Teil namenslos nach, wie sie im Lichte zergingen. Ein paar Stimmen wurden hinter den Büschen laut. Ein paar Kindermädchen kamen, die die Kinderwagen vor sich her schoben. Sie setzten sich ihm gegenüber auf die Bank im Rondell. Sie hoben die Kinder aus den Wagen, die so gleich über einen Sandhaufen putzelten. Er stand herauf und ging fort. Langsam, gedankenlos. Er kam wieder an den Strand herunter. Er ging wieder durch die Strandkörbe. Da saßen noch die alten Damen mit ihren Büchern. Da stand der Fotograf vor einer Gruppe von Menschen. Er musste wohl einen Witz gemacht haben, denn alle hatten lachende Gesichter. Er wurde von seiner Leidenschaft nach dem Strandkörbe hinübergetrieben, indem er am Mittag den Kuss bekommen hatte, wie ein kleines Schiff, daß der Sturm erbarmungslos auf einen Felsen jagt. Vielleicht saß sie darin. Das war seine letzte Hoffnung. Er schlich sich vorsichtig zwischen den Strandkörben durch, immer näher. Und die rote Fahne schien ihm vor dem Dach heran zu winken. Nun war er ganz nahe. Eine ungewisse Angst hieß in Stehen bleiben. Da hörte ihrem Stimme. Sie lachte. Und nun wieder eine andere Stimme. Das war eine Knabenstimme. Er schlich vorsichtig weiter in einem Bogen herum. Er warf sich in den Sand und kroch auf allen Vieren vorwärts. Als er so weit war, dass er sie sehen konnte, legte er sich hinter einen Sandhügel und hob den Kopf etwas über den Rand herauf. Da saß sie auf dem Show seines Jungen. Der Junge bog ihren Kopf herunter, gab ihm einen Kuss, dann ließ er ihn los. Seine Hand griff nach ihrem Bein und fuhr langsam daran hinauf. Und sie lehnte sich an die Schulter des Jungen weit zurück. Der kleine Junge zog seinen Kopf wieder zurück und kroch davon. Mechanisch ein Bein hinter dem anderen, eine Hand hinter der anderen. Er empfand eigentlich nichts. Keinen Schmerz, keine Qual. Er hatte nur den einzigen Wunsch, sich zu verstecken. Irgendwo hinkriechen und dann ganz still liegen. Irgendwo sich einen kleinen Fleck suchen im Strandhafer. Als er weit genug war, hob er sich aus dem Sand, ging er fort. Auf seinem Wege traf er einen Schulkameraden. Er verkroch sich hinter einem Zelt vor ihm. Von rechts kam seine Mutter und rief ihn rüber. Er tat, als hätte er nichts gehört. Er begann zu laufen über die Strandkörper und über die Menschen hinaus. Und bei seinem Laufen kam ihm plötzlich der Gedanke, dass er heute schon einmal so gelaufen war, mittags, als er so glücklich gewesen war. Da über mannte ihn die Qual. Er rettete sich schnell die Dünen herauf, oben war für sich hin, das Gesicht in den Halmen, der Strandhafer nickte über seinem Kopf wie ein Wald. Ein Ballibellen kamen summens durch die Halme. Und das war das erste Mal im Leben des Knaben. Dass er an einem Tage den Becher der Seeligkeit und den der Qual drank. Er, der verurteilt war, hat auch oft von den extremen der tiefsten Qualen und des wildesten Glücks erschüttert zu werden, wie ein kostbares Gefäß, das durch viele glühende Flammen gewandert sein muss, ohne zu zerspringen. Ende von Ein Nachmittag Gelesen von Markus Christopher Tagebucheintrag vom 24. Dezember in Bern von Alfred Hermann Fried. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Bern 24. Dezember Nach vierwöchiger Krankheit außer Bett die Ereignisse hinter dem Schleier des Fiebers gesehen und erlebt treten greifbarer in Erscheinung. Viel hat sich ereignet. Ich werde darauf zurückkommen. In den Vordergrund tritt jedoch die Tatsache der begonnenen Friedensverhandlungen im Osten. Friedensverhandlungen. Wie ersehnten wir dieses Ereignis durch 40 Bange Monate hindurch? Nun ist es Tatsache. Nun ist es Wirklichkeit. Da steht der erträumte grüne Tisch und die ersten Würdenträger der Staaten haben sich daran versammelt und reden vom Frieden, vom Frieden, vom Ende des Kriegs, von Kultur und Wirtschaft, von Freundschaft und Achtung. Da haben sie einen Waffenstillstand geschlossen von der Ostsee bis zum Schwarzen Meer. Kein Schuss wird mehr getan. Nicht mehr wird abgeschossen, mit Bomben belegt, gesäubert in ein Grundgeburt und wie die schönen technischen Ausdrücke für die Krieg genannte Handlung der Menschenvertilgung alle heißen mögen. Da haben sie einen Waffenstillstand Artikel 2. Es wird verbrüdert. Je 25 Mann zwischen Sonnenaufgang und Sonnenuntergang an der in der Landkarte eingezeichneten Stelle. Es wird verbrüdert. Die Menschenliebe im Exerziereglement. Es wird gehasst. Es wird verachtet. Es wird ersäuft. Erstickt in die Luft gesprengt. Achtung. Verbrüderung. Die vierte Kriegsweihnacht. Was wir die Jahre hindurch ersehnt, hier hätten wir es. Und dennoch, man wird dieses Ereignis nicht froh. Unser Sehnen erscheint nicht gestillt. Er ist gehoffen, nicht erfüllt. Kann aus diesen Friedensverhandlungen jener Friede entstehen, denn wir als den Abschluss dieses Weltenmords uns vorgestellt haben, jener Friede, der nicht nur diesen Krieg, sondern den Krieg überhaupt ein Ende macht, kann uns diese Friede der Zentralmächte mit dem Osten allein, die Weltorganisation, die Gesellschaft der Nationen, den Weltrechtszustand geben. Nein. Dort, in Brest-Litovsk, wird der Versuch gemacht, einen Krieg zu beendigen, ein Versuch ganz mit den alten Mitteln, ganz nach der alten Schablone, nie und nimmer, kann dort einseitig, ohne die Kulturstaaten des Westens, der Menschheitsfrieden errichtet werden, der den Sinn, das Ziel und die tiefste Ursache dieses Kriegsbilden. Dort, in Brest-Litovsk, kann nur ein Friede gemacht werden, der sich, wie alle Friedensschlüsse der Vergangenheit, gegen jemanden richtet. Ein Kampffrieden, ein Rüste- und Fristefrieden, ein Sieger- und besiegten Frieden, kein Allgemeiner, kein Ordnender, kein dem Krieg den Gerausmachender Friede. Der Friede dort soll ein Zweck haben, die Kampf- und Siegesfähigkeit der Zentralmächte zu heben und so die Hoffnung auf einen allein Rettung verheißenden Weltausgleich und auf die ersehnte Weltverständigung immer weiter hinauszuschieben, am Ende gar zu vernichten. In welchen Formen spielt sich diese Friedenskongress ab, als ob sich nichts ereignet hätte auf Erden, nicht sichtbar von den Träumen von Demokratie, von einer demokratischen Diplomatie, die untersteht, der Kontrolle der Völker steht. Nichts davon, als ob wir nichts erlebt hätten, alles noch in den Riten von Wien und Verset, von London und Berlin. Der Reichskanzler hat sich mit den Fraktionsführern unterhalten, vier Stunden lang. Dann ging man auseinander. In Wien hat man gar das Anerbieten der Volksvertretung an den Friedensverhandlungen mitzuwirken, dankend abgelehnt. hingegen Informationen vom Hauptquartier. Bernhard Monach überträgt sein Friedensschließungsrecht dem Kanzler. Die Diplomaten reißen zum Frieden, wie einst Volksvertreter Friedenstechniker. Davon keine Rede. Aber reichlich ist die Vertretung des Armeeoverkommandos und sind es nicht dieselben Diplomaten, die zu Beginn des Kriegs darstanden, nicht die Personen, aber die Träger des gleichen Systems. Soll so das neue Brot uns werden aus den Händen und aus den Backöfen der alten Bäcker? Darum werden wir diese Friedensarbeit nicht froh. Sie verheißt uns nichts. Sie ist eine Aktion des Kriegs und der Krieger ein strategisches Mittelmeer weiter nichts. Sie deutet uns weiter erbitterten, verlängerten Krieg. Und rein technisch genommen erscheint diese Friedenskonferenz als ein Umding. Es stehen sich zwei entgegengesetzte Welten gegenüber, die sich niemals verstehen können. Da die Vertreter der militärischen Autokratie hier die revolutionäre, röteste Färbung, die radikalsten Umwelter, die die Erde je trug. Zwei vertragsschließende Parteien, deren jede, die andere, oftesten Verräter an der Menschheit betrachtet und deren jede, die andere wollte sie sich im eigenen Staat erheben, ohne Zaudern hängen lassen würde. Und hieraus soll Verständigung umzustehen und unter solchen Umständen soll unsere Friedenssehnsucht gestillt sein. Aus Brest-Lithos wird die Ankunft des Grafen Cernin gemeldet und dann heißt es Telegramm des Wiener Korrespondenzbüro vom 22. Dezember. Die erste Begegnung mit den russischen Bevollmächtigten fand beim Abendessen statt und trug einen überaus freundschaftlichen Charakter. Überaus freundschaftlichen Charakter. Die Herren begrüßen sich. Die Mäute wurde zurückgepeitscht und zur Ruhe verhalten. Das Bauch auf schlitzender Völker wurde eingestellt, der Eisenhagel auf warme Menschenleiber unterbrochen. Wie Kulturgeschöpfe sitzt man gemeinsam beim Abendbrot und begrüßt sich überaus freundschaftlich. Herliches Gastmal. Man stößt wohl mit den Gläsern an, man konversiert über Jagd, Theater, Völkersitten, erzählt sich Anekdoten, macht formvoll Ende der Verbeugungen, raucht in Klubstühlen ganz wie sonst in den Zeiten der vom Militarismus noch gestatteten Kultur. Ich denke an die in den masurischen Sümpfen erstickten. Prosid, Herr Nachbar, an die Leichenberge bei Brötschemüssel, wo die Minenfelder aufgeflogen waren und Zehntausende warme Menschenleiber in zuckende Kadabra verwandelten. Prosid, Herr Nachbar, eine Zigarre gefällig, denke an die nackt aufgestapelten tausend Typhusleichen unserer in Sibirien gefangener Landsleute, die man am Typhus verrecken und dann auf der kalten Sibirischen Erde erfrieren ließ. Prosid, Augenzwingkern, überaus freundschaftlich. Herr Nachbar, bitte um das Menü. Mütter, Mütter, Mütter, Frauen, Kinder der Gemordeten, freut euch an dem Gastmal von Brest-Litovsk. Die Diplomaten schägern wieder. 40 Monate Eisenhage, 40 Monate Versenken als Seufen, glücklich mit Bomben belegen, 40 Monate Vernichtung. Und General Ludendorf sagt zu den Redakteuren der Zentrumspresse, die ihn im Hauptquartier besuchten, man solle doch nicht so viel vom Frieden reden. Ja, wo leben wir denn eigentlich? Was ist aus der Menschheit geworden, dass man ihr zu sagen wagt, Sie solle nicht so viel vom Frieden reden. Reden? Nein, brüllen, brüllen mit Stiergewalt. Schreien, schreien, dass die Augen aus ihren Höhlen treten, Herr General. Brüllen und schreien von Frieden sollten wir, denn dieser Alkoholzustand des Sieges, dieses lebendige Verfauen am Krieg, das Feldherrn, Gipfelpunkt des Daseins sein, für die übrige Menschheit, ist es der menschenunwürdigste Zustand. Wir wollen vom Frieden reden, nur vom Frieden, immer vom Frieden. Der Satz Ludendorff lautet, reden wir nicht zu viel vom Frieden, nur der Sieg führt zu ihm. Genauer wie Lloyd George es sagte, gegen den man in Deutschland Kritik wagt, es gibt keinen Mittelweg zwischen Sieg und Niederlage. Militärischer Wahn, hier wie dort, es gibt keinen Frieden durch Sieg, der mit Stiefel absetzen zusammengedrehtene Friede der Militärs, der Sebelfriede, der Wachtparadenfriede für Bankettreden, der im Juli 1914 die Welt erstickte. Daher, Herr General, reden wir nur vom Frieden, sonst kommen wir durch lauter Siege nicht zu ihm. Ende vom Tagebucheintrag vom 24. Dezember im Bern von Alfred Hermann Fried. Das Wildschlein Veronica von Gustav Meiring dies ist ein LibriVox-Aufen alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org aufgenommen von Boris Greff. Erstens. Gehrungen, Klärungen. Vom Alpensee wehte Kühl der Odem des keimenden Morgens voll Unruhe irritten die Nebel umher auf den nassen, schlummernden Wiesen. Kein Auge hatte Veronica, die Gezähmte, geschlossen die ganze Nacht und sich schlaflos hin und hergewälzt auf dem häuslichen Misthaufen. Der Holzlapp von Miesbach von Xava Hintersteußer hatten sie drin im Saale gespielt gestern Abend und kein Auge war trocken geblieben. Pfarrer, drei Viertelstunden lang laut, mit sich selber gekämpft. Das nenn ich mir halt wahre Hämmadgunst. Hatte der fremde Städter mit der krummen Harnenfeder auf dem Hute, als er aus dem Gasthause getreten, sich für einen Augenblick an den Misthaufen stellte, laut zu seinem Nebenmann gesagt und dabei voll in Brunst vom Monde aufgeblickt. Alles so Grund war und dem Volke herausgewachsen. Oh, Erdgeruch, du mein Erdgeruch! Und haben sie auch beobachtet, Herr Meier, was für ergreifende Töne den obernieder Tupferseppel als Großknecht zur Verfügung standen. Es ist doch kaum zu glauben, dieser schlichte, biedere Bauernsohn. Ja, und gar der prächtige Schnappelfranz, dieses urwüchsige Dudeludeludel, so naiv und doch so innig, gar nicht mehr los werde ich die Weiße, hatte der andere freudig zugestimmt und dann waren beide wieder hineingegangen. Dem Schwein Veronica auf seinem erhöhten Lager aber war kein Wort entgangen. Stunde um Stunde voran und kein Schlaf kam er in seine Augen. Der Mond war quer über den Himmel geschlichen. Vorsichtig hatte der Misthaufen zuerst auf der linken Seite einen blau-schwarzen Schatten herausgebleckt, ihn allmählich wieder eingezogen, dann rechts herausgebleckt, weiter, immer weiter, bis er endlich ganz und gar die Herrschaft über ihn verloren. Und nichts von all dem hatte das Schwein beachtet, wie doch sonst in hellen Nächten. So sehr jagten sich seine Gedanken. Schon quoll der regende Hauch des Morgengrauens aus der Erde, Brut waren stank es aus den Bauernhäusern und immer noch grübelte Veronica, grübelte und grübelte, Unterinnerungen aus der Jugendzeit, an Alma, die liebliche Stiefschwester und die anderen, alle, alle wurden wieder neu. Gott, wie war es doch damals nur gewesen? Richtig, ja, richtig! Der schöne Mann mit der Ballonmütze aus schwarzer Seidel und dem blanken Messer als Hüftzieher war eines Tages gekommen und hatte Alma genommen. Und der Papa hatte gesagt, es ist ein Theaterdirektor, er hat Alma entdeckt. Und die Mama hatte gesagt, wegen ihrer rosa Hautfarbe kam er, sie ist nicht wie ihr, ach, und zur Verföre durchkommt er halt das Mädchen mit dem Bußen wogen. Sie wird bestimmt Koloradur-Sängerin. Eine ganze Woche hatten sie dann allesamt auf dem Misthaufen gelegen und rastlos geübt, verführerisch mit dem Bußen zu wogen. Wohl war von Zeit zu Zeit, wenn die Kirchwein hatte, der Theaterdirektor mit der Mütze immer wieder gekommen und hatte zur Feier des Rumpenfestes ein Familienmitglied an den Ohren weggeführt. Aber von Alma sprach er nie. Soll ich denn auch auf ihn warten, überlegte Veronica, soll ich nicht. Unentschlossen zählte sie an ihren zwölf Knöpfen ab. Soll ich, soll ich nicht. Soll ich nicht, kam heraus. Da erhob sich Veronica, schüttelte den Tau von den Borsten und blickte in den Himmel. Es gähnte der Morgen Rosenrot, barst der junge Tag. Rosenrot, wie Schminke. Da froh lockte das Schwein ob des günstigen Zeichens und suchend blickte es umher. Ja, was wäre denn jetzt grad durchs? Ein grün-wollnes Futterer liegt da. Schnell, bis es vier Stücke davon ab, zog sie über die Waden und setzte den Lampenschirm aufs Haupt, den Gras Grünen, den die Würtin neulich auf den Misthaufen geworfen hatte. So, und jetzt noch eine Träne. Lebt wohl ihr Berge, ihr geliebten Driften, ihr Wiesen, die ich weserte. Und im Trab zum Herrn Urmacher gings die zwölf Knöpfe versilbern lassen. Der machte das recht gern, wenn auch nicht billig, sagte dabei ein ums andere Mal, ab Pferdsketten mit der Papf und Eber zähnt, das fehlet halt nur und auf nur den Pinselfeindüt vergessen. Denn er durchschaute des Schweines Pläne. John zottelte Veronica von Dannen nach Norden der Hauptstadt zu. Die Vögleinpfiffen, es glitzerten die Gräser und hie und da stank ein Bauernlackel vorüber. Dann endlich rollte sich die Landschaft auf. Dichte Wolken bürbelte Veronica aus dem weißen, verdürsteten Boden, das die eng berüstigen Pappeln mit ihren staubigen Blättern so husten mussten. Schon war die Sonne rot wie ein Krebs und immer noch in weiter, weiter Ferne lag der Dunst der Stadt. Doch in sich trottete Veronica dahin. Ihre versilberten Knöpfe klirrten. Eine Vornehme Äkipage rollte vorbei. Es saß ein feiner Herr darin mit seiner Dame und als er das Schwein erblickte in Landestracht, da ging ihm das Herz auf. »Grüß Gott!« rief er leutselig. Dann schloss er die Augen und gelte mit vier-äckige Mund »Jaah!« so laut er konnte, dass die Pferde erschraken und einen kleinen Hopser machten. Und zu seiner Dame gebeugt, sprach er, bewegt von den Fährnissen der Berge, von dem Tosen in Wildbach und Piffpaff der flüchtigen Gämse. »Und riechst du ist auch klär! Das ist Scholle! Orker duft! Und nicht mal gedankt hat das Derndel auf mein Gruß. Ja, so sind sie alle, diese stolzen, unverdorbene Naturkinder. Treu wie Gold! Zwei. Der Wurf gelingt. Nacht war's, halb zehn. »Fahr wie ein Knochen!« stierte der Mond von Himmel, da buchstabierte Veronica die Theaterzettel an der Ecke und misstrauisch sah ein Schutzmann von weitem zu. Wilhelm Tell in volkstümlicher Bearbeitung, des Schmalzler Vroni, hinter Storyser Zyklus, linserische Buren, »Hüa, hoa, hoa, hüa!« Mundart. Auf der Olm, da gibt's Quassund, Antonius und Cleopatra auf dem Dorf, das Wildschwein Lars und Nikte befriedigt. Dann tat es plötzlich einen furchtbaren Satz, warf den Schutzmann um, raste durch die Straßen und zur Seitentür ins Theater hinein, durch lange Gänge kreuz und quer, trampelte den neuen Pappendeckel Pfaffner kaputt und vor dem Tenoristen, Herrn Povidelsohn, zwischen den Beinen durch, hinter der Szene sangen, »Mit dem Feld im Bochern, durch Gebühr und Dahl, kommt der Schitz gezogen, früh am Morgenstrahl«. Der Vorhang war so eben in die Höhe gerauscht, hinter einem Leinwandfelsen kniete Wilhelm Tell und das Publikum wartete gespannt auf einige Verse von ihm, ehe er aus dem Hinterhalt auf den ahnungslosen bereichischen Beamten abedrücken werde. Da sprang das Schwein wieder Blitz auf die Bühne und erst langsam, dann schneller, immer schneller, vollführte es ein idiotisches Getrampel auf den Brettern. Hier und da kwiegte es Schrille dazwischen. Wilhelm Tell war geflüchtet und hatte sich laut Wein hinter die Kulissen verkrochen. Den Souffleur hatte der Schlag getroffen. Minutenlang kam kein Laut aus dem schwarzen gähnenen Rachen des Zuschauerraums. Dann aber brach es los wie ein Erdbeben. »Alpenkunst? Alpenkunst? Der Richter riecht sicherlich aus der Schweiz, g'sie!« röchelte ein Schweizer Kritiker ohne Hemdkragen. Rechtschaffende Männer mit Hürschhornknüpfen wuchsen aus dem Boden, hinter wallenen Berten, lauen treu dreieckigen Augen mit deutscher Biederkeit gefüllt. Im Steepater war eine Druse pechschwarz gekleideter Oberlehrer aufgeschossen und aus ihrer Mitte stieg ein hoh Lathon extatisch zum Himmel an. Ans Pferdeland, ans Deure schlüstig an. Es war da des Patriotismus kein Ende mehr. Und der einzige Oscar Wilde und Metaling der Ära der Stadt, ein degenerierter Zugereister hielt sich zitternd in der Toilette verborgen. Veronika war ein gemachtes Schwein von Stund an. Immer wieder mußte es den famosen Schuhplattler wiederholen und arm in arm mit dem Herrn Regisseur unzählige Male vor der Rampe erscheinen. Das Stück konnte gar nicht zu Ende gespielt werden. Gessler blieb unerschossen Schweizer und in den Korridoren noch wollte sich die Begeisterung nicht legen. Und fast wäre es zu Tätlichkeiten gekommen, als der Herr Charcuttier Scheusengeier aus Linz es wagte mitten in den allgemeinen Enthusiasmus hinein bedenklich den Kopf zu schütteln und sich zu den Worten «Iwurs ne, die glaub halt aller wäls, is das sau» hinreißen zu lassen. Veronikas Ruhm wuchs von Tag zu Tag. Ein Veronika-Theater wurde gegründet und Schliersee Bayerns berühmte Jodelquelle als mutmaßlicher Geburtsort der Künstlerin war in aller Munde. Kein Stück dürfe mehr die Zensur passieren wenn es nicht mindestens 500 Meter über den Meeresspiegel spielte gelte der Schrei der Zeit. An alle Fürstenhöfe drang die frohe Kunde schon wieder sei die deutsche ständige Kunst auferstanden und selbst die scheue norddeutsche Herzogin Meta würde aufmerksam und ließ sich berichten. «Ach, lieber Graf» so sagte eines Tages die hohe Frau «Wie heißt doch nur das neue urwüchsige Bauern-Drama das so allgemein gefällt? Der, der, Säppel ach, es war aber ja noch ne Bezeichnung oder ein Vorname bei der, der es lässt sich unzulänglich ins Hochdeutsche übersetzen Nurheit, hatte da errötend der Zeremonienmeister erwidert der, der der, der Fekalien-Josef, das käme in dem Sinne noch am Nächsten. Ein neu aufgefundenes Fragment fuhr er dann hastig fort um das Peinliche des Eindrugs zu verwischen. Ein Fragment aus dem Nachlasse des leider allzu früh verewigten Volksdicht das Hintersteu ist, vollpackenden Realismus und so ganz mitten aus dem pulsierenden Leben des Volkes geschöpft, wie denn überhaupt Xaver Hintersteußer es wie kein zweiter Verstand, sich an die Natur anzulehnen. Ja, wahrlich, wahrlich, Natura, Artis, Magistra und da hatte die hohe Frau neugierige Augen gemacht und zugleich die Reise nach Süddeutschland angeordnet, um nicht die Letzte zu sein. 3. Stilles Glück Wer kennt nicht Frau Veronica Scheusen-Geiers niedliches Landhaus draußen, ganz, ganz am Ende der Vorstadt. Mit spiegelnden, fröhlichen Fensterlein guckt es gar schelmisch über die Flur, wenn Frau Sonne gütig herniederlacht. Frau Veronica Scheusen-Geiers-Willer Ja, staunen du nur, schöne Leserin. Frau Veronica Scheusen-Geiers-Willer denn kaum ein paar Jährlein oder so waren ins Land gegangen, seit wir Zeugen von Veronica's Triumphen gewesen, als die Künstlerin dem Wackern Charcutier erröten zum Altare folgte. Ja, ja, und du, lieber Lisa, hättest es wohl auch nicht vermutet. Ja, ja, demselbigen Charcutier Scheusen-Geier, der damals die unbedachte Äußerung tat und was ihn betrifft, selbst heute noch, wenn der Wackere beut das Kirchweifest frischfröhliche Lustbarkeit ein wenig zu tief in das Krüglein geguckt, kannst du ihn plötzlich ein gar ernsthaft Gesicht machen sehen, und hast du ein scharfes Ohr, werden dir auch gewiss seine gemurmelten Worte nicht entgehen. Ich weiß nicht, ich glaub halt allerwähl, sie ist assau. Doch du und ich, wir beide, wissen nur zu gut, was er damit meint. Das es nur Reminiscenzen sein können an jenen Abend, da sich Veronica in aller Herzen sang und tanzte. Ein erquägliches Sümchen war es, dass das heute so rundliche, aber immer noch resolute Frauchen so ganz still und ohne viel aufhebens durch ihre Kunst erworben hatte. Er ist den Brettern, die die Welt, und leider muss es gesagt sein, nicht immer die Herzensreihen bedeuten, für immer Valet sagte und von dessen Zinsen nicht zu vergessen dessen, was der zielbewusste Gatte vor dem durch nimmer rasten dahende Arbeit geschaffen, das Paar nun einträglich schaltete und valetete. Und willst du jetzt, geneigte Leserin, Zeugen sein eines stillzufriedenen Glückes? Komm, folge mir in das behagliche Stübchen, wo Vater scheusen, Gaia, von des Tages unrast und mühsal verschnaufend, an dem grünen Kachelofen sitzend, der derben Stiefel entledigt, in den stets weißen, blitzaubern Socken, die fleißigen Füße, die von treu besorgt, emsigem Auf- und Niedergang in dem schmucken Anwesen so ermüdeten, Eckwirkung atmen lässt. Frau Veronica, wie immer in der geliebten Tracht ihrer Heimat, wehrt den übermütigen Rangen, die zwölf an der Zahl bei der stämmigen Gestalt ihres Erzeugers doch alle der Mutter, wie aus dem Gesicht geschnitten, sie hauchzend umdrängen. Gestät ist es nicht ein entzückendes Bild. Ein erhebendes Symbol waren dauernden Glückes zweier, die mit klarer Besonnenheit ihren gegenseitigen schlichten Wert erkannten, und jedem Tande abholt, stets ihrem Stande, treu geblieben waren. Die nie zu hoch hinaus gewollt ins unreale und flugs zugegriffen, wenn es galt, ehrlichen irdischen Vorteil beim Schopfe zu fassen. Oh, könnte sich unser Auge, wohin es in der Welt auch blicke, doch stets an solch inniger Vollkommenheit erlarben. Doch jetzt geht das Öl der Lampe zur Neige und alles sucht die schwellende Lagerstätte auf. Nur Frau Veronika bleibt noch ein Weilchen und gedenkt im Stillen der bewegten Vergangenheit, der nahen und doch ach sofern. Wie ihr guter Mann verlegen die Ballon-Mütze in den Händen gedreht, damals, und sie ihm ohne viel Feder lesens um den Hals gefallen war und der Ärger des verschmähten Freias, jenes windigen Gäcken, dem es ja doch nur um ihr Geld zu tun gewesen. Und dann die Hochzeit, die Hochzeit in Linz, der Vater statt ihres Scheißen Geier. Brockt mehr unser Streus, la steckt mehr es uns aufs Hüatla, so san mir Lanz leut linzerische Buam. Frau Veronika wiegte Summen das Köpfchen und ihre Augen wurden feucht. Wiederum, als sei es eben erst gewesen, sah sie im Geiste die Deputation des Oberösterreichischen Dichterbundes feierlich auf sich zuschreiten und ihr die Ehrengabe überreichen. Ein breiten, wunderschön, roten Andreas Hofergürtel und dazu, wie der Sprecher Schelnischer Vorhob, für ihren künftigen Erstgeborenen einen prachtvollen künstlichen Kropf aus fleischfarbenem Leder zum umschnallen, falls ihn der einst die Zünfte der Abgeordneten Alpnänder wählen sollten. Rasch sich in die Lage findend, hatte Veronika damals in schmucklose Einfachheit, das zu Mantua in Banden vorgetragen und als sie mit dem Herz zerreißenden weh ruf, Franzosen ach, wie schießt ihr schlecht? Schloss, da wischten sich die Bärtigen Männer mit den rauen Handdrücken über die Augen. Es ging ein Schluchz durch Österreichs Gau. Selig lächelte Frau Veronika vor sich hin. Dann sehnte auch sie sich nach der labenen Ruhe des Schlummers an der Seite des geliebten Gatten. Sie nimmt das Licht und geht zu Bett und spricht der Abend war so nett. Schlussgesang und wir lastet uns kommen zu Hauf allesamt und dem Wildschwein Veronika ein treulich Andenken bewahren, auch Fürder. Und drohe auch welcher Art wie nächtlich Gremmar Wolf unsere Hürde zu beschleichen, die tückischen Krallen zu wetzen nach dem Hort oberbayerischer Kunst. Nein, Herz, sei unverzagt, nimmer mehr sollen sie es uns entfremden. Die Pierre Lothys, die Oscar Wiles und Meta Linke, die Strindberge, Wedekinde und der grämliche Ibsen mögen, diese ausgestoßenen Stiefkinder bodenständiger unverfälschter Fabulierkunst, nimmer mehr entfremden das Holde, innig schlichte Bild, unsera, unsera, unsera Veronika, das Falte Gott. Ende von das Wildschwein Veronika