 Das Lied von der Glocke, von Friedrich Schiller, gelesen von Felix für LibriVox.org. Vivus Voco, Mortus Plango, Fulgura Franco. Festgemauert in der Erden steht die Form, aus Leben gebrannt. Heute muss die Glocke werden, Frischgesellen seid zur Hand. Von der Stirne heiß Rinnen muss der Schweiß, soll das Werk den Meister loben. Doch der Segen kommt von oben. Zum Werke, das wir ernst bereiten, geziemt sich wohl ein ernstes Wort. Wenn gute reden, sie begleiten, dann fließt die Arbeit munter fort. So lasst uns jetzt mit Fleiß betrachten, was durch die schwache Kraft entspringt. Den schlechten Mann muss man verachten, der nie bedacht, was er vollbringt. Das ist's ja, was den Menschen ziert. Und dazu wahrt ihm der Verstand, dass er im Inneren Herzen spürt, was er erschafft mit seiner Hand. Nehmt Holz vom Fichtenstamme, doch recht trocken lasst es sein, dass die eingepresste Flamme Schlage zu dem Schweich hinein. Kochtes Kupfers Brei, schnell das Zinn herbei, dass die Zähel Glockenspeise, fließe nach der rechten Weise. Was in des Dammes tiefer grobe, die Hand mit Feuershöfe baut, hoch auf des Turmes Glockenstube, da wird es von uns Zeugen laut. Noch dauern wird's in späten Tagen und rühren vieler Menschen ohr. Und wird mit den betrübten Klagen und Stimmen zu der Andacht chor, was unten tief dem Erdensone das wechselnde Verhängnis bringt, das schlägt an die metallene Krone, die es erbaulich weiter klingt. Weiße Blasen sehe ich springen. Wohl, die Massen sind im Fluss. Lass's mit Aschensalz durchdringen, das befördert schnell den Guss. Auch vom Schaumerein muss die Mischung sein, das vom reichlichen Metall rein und voll die Stimmeschalle. Denn mit der Freude Feierklange begrüßt sie das geliebte Kind auf seines Lebens erstem Gange, den es in schlafes Arm beginnt. Ihm ruhen noch im Zeiten Schoße, die Schwarzen und die Heiternlose, der Mutter liebezarte Sorgen, bewachen seinen goldenen Morgen. Die Jahre fliehen pfeilgeschwind, vom Mädchen reist sich stolz der Knabe. Er stürmt ins Lebenwild hinaus, durchmisst die Welt am Wanderstabe, fremdkehrt er heim ins Vaterhaus. Und herrlich, in der Jugendprangen, wie ein Gebild aus Himmelshöhen, mit züchtigen, verschämten Wangen, sieht er die Jungfrau vor sich stehen. Da fast ein namenloses Sehen des Jünglings Herz, er erurt allein, aus seinen Augenbrechen tränen. Er flieht der Brüder wilder rein, errötend folgt er ihren Spuren und ist von ihrem Gruß beglückt, das Schönste sucht er auf den Fluchen, womit er seine Liebe schmückt. O zarte Sehnsucht, süßes Hoffen, der ersten liebegoldene Zeit, das Auge sieht den Himmel offen, es schwägt das Herz Entseligkeit. O, dass sie ewig grünen liebe, die schöne Zeit, der jungen Liebe. Wie sie schon die Pfeifen bräunen, dieses Stäbchen tauch ich ein, sehen wir es über Glas der Scheinen, wird es zum Gusse zeitig sein. Jetzt gesellen frisch, prüft mir das Gemisch, ob das Spröde mit dem Weichen sich vereint zum guten Zeichen. Denn wo das Strenge mit dem Zarten, wo stark es sich und mildes parten, da gibt es einen guten Klang. Drum prüfe wer sich ewig bindet, ob sich das Herz zum Herzen findet. Der Wahn ist kurz, die Reu ist lang. Lieblich, in der Bräutelocken spielt der jungfräuliche Kranz, wenn die hellen Kirchenglocken laden zu des Festesglanz. Ach, das lebensschönste Feier endet auch den Lebensmai, mit dem Gürtel, mit dem Schleier reist der schöne Wahn in zwei. Die Leidenschaft flieht, die Liebe muss bleiben, die Blume verblüht, die Frucht muss treiben. Der Mann muss hinaus ins feindliche Leben, muss wirken und streben und pflanzen und schaffen, erlisten, erraffen, muss wetten und wagen, das Glück zu erjagen. Da strömelt herbei die unendliche Gabe, es fühlt sich der Speicher mit köstlicher Habe, die Räume wachsen, es dehnt sich das Haus und drinnen waltet die züchtige Hausfrau, die Mutter der Kinder und herrschet Weise im häuslichen Kreise und lehret die Mädchen und wehret den Knaben und regt unende die fleißigen Hände und mehr den Gewinn mit ordendem Sinn und füllert mit Schätzen die duftenden Laden und dreht um die schnurrende Spindel den Faden und sammelt im reinlich geglätteten Schrein die schimmernde Wolle den schneeigten Lein und füge zum Guten den Glanz und den Schimmer und ruht Nimmer. Und der Vater, mit frohem Blick, von des Hauses weit schauenden Giebel, überzählt sein blühendes Glück, siehe der Pfosten ragende Bäume und erscheinen gefüllte Räume und die Speicher vom Segen gebogen und des Kornes bewegte Wogen, rühmt sich mit stolzem Mund, fest wie der Erde grund, gegen des Unglücks Macht steht mit des Hauses pracht. Doch mit des Geschickes mechten, ist kein ewiger Bund zu flechten und das Unglück schreitet schnell. Wohl, nun kann der Guss beginnen, schön gezackert ist der Bruch. Doch bevor wir es lassen rinnen, betet, ein Frommenspruch, stößt den Zapfen aus, Gott bewahrt das Haus. Rauchend in des Henkels Wogen schießt es mit feuerbraunen Wogen. Wohltätig ist des Feuers Macht, wenn sie der Mensch bezähmet, bewacht und was er bildet, was er schafft, das dankt er dieser Himmelskraft. Doch furchtbar wird die Himmelskraft, wenn sie der Fessel sichern drafft, ein Herd tritt aus der eigenen Spur die freie Tochter der Natur. Wehe, wenn sie losgelassen, wachsend ohne Widerstand, durch die folgbeklebten Gassen, wälzt den ungeheuren Brand. Denn die Elemente hassen das Gebild der Menschenhand. Aus der Wolke quillt der Segen, strömt der Regen, aus der Wolke, ohne Wahl, zog der Strahl. Hört ihr's Wimmern hoch vom Turm? Das ist Sturm, rot wie Blut. Ist der Himmel das Nicht des Tagesglut? Welche Tümmel, Straßen auf, Dampfwald auf, flackernd steigt die Feuersäule durch der Straßenlange Zeile, wächst es fort mit Windeseile, kochend wie aus Ofensrachen, glühen die Lüfte, Balken krachen, fostenstürzen Fenster klirren, Kinder jammern, Mütter irren. Tiere wemmern, untertrümmern, alles rennet rechtet, flüchtet. Taghell ist die Nacht gelichtet, durch der händelange Kette um die Wette fliegt der Eimer. Hoch im Bogen spritzen Wellen Wasserwogen, heulen kommt der Sturm geflogen, der die Flamme brausen sucht, prasselnd in die Dürre frucht, fällt sie in des Speichers Räume, in der sparen Dürrebäume, und als wollt sie ihm wehen, mit sich fort der Erde Wucht, reißen in gewaltiger Flucht, wächst sie in des Himmels Höhen, riesengroß, hoffnungslos, weicht der Mensch der Götter Stärke, müßig sieht er seine Werke und bewundernd untergehen. Leer gebrannt ist die Städte, wilder Stürme, raues Bette, in den öden Fensterhöhlen wohnt das Grauen, und des Himmels Wolken schaun hoch hinein. Einen Blick nach dem Grabe seiner Habe, sendet noch der Mensch zurück, greift fröhlich dann zum Wanderstabe, was Feuers Wut ihm auch geraubt, ein süßer Trost ist ihm geblieben, erzählt die Häupte seiner Lieben und sie, ihm fehlt kein teures Haupt. In die Erde ist es aufgenommen, glücklich ist die Form gefüllt, wird es auch schön zu Tage kommen, dass es Fleiß und Kunst vergillt, wenn der Guss misslang, wenn die Form zersprang. Ach, vielleicht indem wir hoffen, hat uns Unheil schon getroffen. Dem dunklen Schoß der heiligen Erde vertrauen wir der Hände Tat, vertraut der Selmann seine Saat und hofft, dass sie entkeimen werde, zum Segen nach des Himmels Rat. Noch köstlicheren Samen bergen wir trauernd in der Erde Schoß und hoffen, dass er aus den Sergen erblühen soll, zu schön am Los. Von dem Dome schwer und bang, tönt die Glocke Grabgesang. Ernst begleiten ihre Trauerschläge einen Wanderer auf dem letzten Wege. Ach, die Gattin ist es die teure, ach es ist die treue Mutter, die der schwarze Fürst der Schatten wegführt aus dem Arm des Gattens aus der zarten Kinderscharr, die sie blühen ihm gebar, die sie an der treuen Brust wachsen Saar mit Mutterlust. Ach, das Hauses zarte Bande sind gelöst auf immer da, denn sie wohnt im Schattenlande, die das Hauses Mutter war. Denn es fehlt ihr treues Walten, ihre Sorge wacht nicht mehr, an verweister Städte schalten wird die Fremde liebeleer. Bis die Glocke sich verkühlt, lasst die Strenge Arbeit ruhen, wie im Laub der Vogel spielet, mag sich jeder gütlich tun. Winkt der Sterne licht, ledig aller Pflicht, hört der Posch die Wesper schlagen, meister muss ich immer plagen. Mutter fördert seine Schritte fern im wilden Forst der Wanderer nach der lieben Heimatütte. Blöken ziehen heim die Schafe und der Rinder breitgestirnte, glattes Scharen kommen brüllend die gewohnte Stelle füllend. Schwer herein schwankt der Wagen, Korn beladen, bunt von Farben, auf den Gaben liegt der Kranz und rückt der Schnitter, fliegt zum Tanz. Markt und Straße werden stiller, um das Lichtgeselge Flamme sammeln sich die Hausbewohner und das Stattor schließet sich knarrend. Schwarz bedeckt sich die Erde, doch den sichern Bürger erschrecket nicht die Nacht, die den Bösen geresslich wecket, denn das Auge des Gesetzes wacht. Heilgeordnung, sägenreiche Himmelstochter, die das Gleiche frei und leicht und freudig bindet, die der Städte baubegründet, die den Gefilden rief den ungeselgen Wilden, Eintrat in den Menschenhütten sie gewöhnt zusammensitten und das teuerste der Bande, wo den Trieb zum Vater lande. Tausend Fleißgehänden regen, helfen sich im Mond am Bund und in feurigen Bewegen werden alle Kräfte kund. Meister rührt sich und Geselle in der Freiheit heilgem Schutz. Jeder freut sich seiner Stelle, bietet dem Verächter trotz. Arbeit ist des Bürgers Zierde, gegenst der Mühepreis, er den König seine Würde, errit uns, der Hände fleiß. Holderfriede süße Eintracht weilet, weilet, freundlich über dieser Stadt. Möge nie der Tag erscheinen, wo des Rau und Krieges horden dieses stille Tal durchtoben, wo der Himmel, den des abends sanfte Röte lieblich malt, von der Dörfer von der Städte wilden Branden schrecklich strahlt. Nun zerbrecht mir das Gebäude, seine Absicht hat es erfüllt, dass ich Herz und Auge weide an dem wohlgelungenen Bild. Schwingt in Hammer, schwingt, bis der Mantel springt, wenn die Glocke soll auferstehen, muss die Form in Stücke gehen. Der Meister kann die Form zerbrechen, mit weiser Hand zur rechten Zeit. Doch wehe, wenn in Flammenbechen das glühende Erd sich selbst befreit. Blind wütend mit des Donners krachen, zersprengt es das geborstene Haus, und wie aus offenen Höhlen rachen, speit es verderben zündend aus. Worauf, wo, wo, wo, wo, zündend aus. Worrohe Kräfte sinnlos walten, da kann sich kein Gebild gestalten. Wenn sich die Völker selbst befreien, da kann die Wohlfahrt nicht gedeihen. Wie, wenn sich in dem Schoß der Städte, der Feuerzunder stillgehäuft, das Volk zerreißend seine Kette zur Eigenhilfe schrecklich greift. Da zerrit an der Glockenstrengung der Aufruhr, dass sie heulen schalt und nur Gewalt zu Friedens klängen, die Losung anstimmt zur Gewalt. Freiheit und Gleichheit hört man schallen. Der ruhige Bürger greift zu wehr. Die Straßen füllen sich, die Hallen und Würger banden, ziehen umher. Da werden Weiber zu Hyänen und treiben mit entsetzten Scherz. Noch zuckend mit das Pantherszenen zerreißen sie das Feind des Herz. Nichts Heiliges ist mehr. Es lösen sich alle Bande vom Arschäu. Der gute räumt den Platz dem Bösen frei. Gefährlich ist es den Leut zu wecken. Verderblich ist es Tigers Zahn. Jedoch der Schrecklichste der Schrecken, das ist der Mensch in seinem Wahn. Wie denen, die dem Ewig blinden, des Lichtes Himmelsfacke leihen. Sie strahlt ihm nicht, sie kann nur zünden und eschert Städt und Länder ein. Freude hat mir Gott gegeben. Seht wie ein goldener Stern aus der Hülse, blank und eben, schält sich der metallene Kern. Von dem Helm zum Kranz spielts wie Sonnenglanz. Auch des Wappens nette Schilder loben den erfahrenen Bilder. Herr Reinh, Herr Reinh, Gesellen alle schließt in Reinh, dass wir die Glocke taufen wein. Kokordia soll ihr Name sein, zur Eintracht, zur Herzinnigemvereine, versammle sich die liebende Gemeinde. Und dies sei fort an ihr Beruf, wozu der Meister sie erschuf. Hoch über dem Niedern Erden leben, soll sie im blauen Himmelszelt die Nachbarin des Donners schweben und grenzen an die Sternenwelt. Soll eine Stimme sein von oben, wie der gestirrne helle Schaar, die ihren Schöpfer wandelnd loben und führen das begrenzte Jahr. Nur ewigen und ernsten Dingen sei ihr metallner Mund geweiht und stündlich mit den schnellen Schwingen beruhe im Fluge sie die Zeit. Dem Schicksal leihen sie die Zunge, selbst herzlos, ohne Mitgefühl, begleite sie mit ihrem Schwung des Lebens wechselvolles Spiel. Und wie der Klang im Ohr vergeht, der mächtig tönend ihr erschallt, so leere sie, dass nichts besteht, das allesirdische Verhalt. Jetzt so, mit der Kraft des Stranges wiegt die Glock mir aus der Gruft, das Sehen das Reich des Klanges steige in die Himmelsluft, zählt, zieht, hebt, sie bewegt sich schwebt. Freude dieser Stadt bedeute, Friede sei ihr erst gelockt. Ende von das Lied von der Glocke Der alte und der junge Wein von Lessing gelesen von Ulrich Nilsen für LibriVox.org Ihr Alten trinkt euch jung und froh zu trinken. Darum mag der junge Wein für euch ihr Alten sein. Der Jüngling trinkt sich alt und klug zu trinken. Der Alten trinkt sich alt und klug zu trinken. Darum muss der alte Wein für mich den Jüngling sein. End am Gedicht. Der Erlkönig von Johann Wolfgang von Goethe gelesen von Gesine für LibriVox.org bereitet so spät durch Nacht und Wind. Es ist der Vater mit seinem Kind. Er hat den Knaben wohl in dem Arm. Er fasst ihn sicher. Er hat ihn warm. Mein Sohn, was bürgst du so bang dein Gesicht? Siehst du Vater, den Erlkönig nicht? Den Erlkönig mit Kron und Schweif? Mein Sohn, es ist ein Nebelstreif. Du liebes Kind, komm, geh mit mir. Gar schöne Spiele spiele ich mit dir. Manch bunte Blumen sind an dem Strand. Mein Vater, mein Vater und hörst du nicht, was Erlkönig mir leise verspricht? Sei ruhig, bleibe ruhig, mein Kind. In dürren Blättern säuselt der Wind. Willst feiner Knabe du mit mir gehen? Meine Töchter sollen dich warten schön. Meine Töchter führen den nächtlichen Rhein und wiegen und tanzen mein Vater, mein Vater und siehst du nicht dort Erlkönigstöchter am düstern Ort? Mein Sohn, mein Sohn, ich sehe es genau. Es scheinen die alten Weiden so grau. Ich liebe dich, mich reizt deine schöne Gestalt und bist du nicht willig, so brauche ich Gewalt. Mein Vater, mein Vater, jetzt fasst er mich an. Erlkönig hat mir ein Leitz getan. Dem Vater Grausitz ereitet Geschwind. Er hält in den Armen das echtzende Kind. Er reicht den Hof mit Mühe und Not. In seinen Armen das Kind war tot. Ende von der Erlkönig. Ein Birmbaum in seinem Garten stand und kam die goldene Herbstzeit und die Birnen leuchteten weit und breit. Da stopfte, wenn's Mittag vom Turmischol, der von Ribek sich beide Taschen voll und kam in Pantin ein Junge daher. So rief er, Junge, wisst ein Bär und kam ein Mädel, so rief er, Lüttirn, Kommandröver, ikeppene Birnen. So ging es viele Jahre bis Lobesahm, wo Ribek auf Ribek zu sterben kam. Er fühlte sein Ende. Es war Herbstzeit. Wieder lachten die Birnen weit und breit. Da sagte von Ribek, ich scheide nun ab. Legt mir eine Birne mit ins Grab. Und drei Tage drauf aus dem Doppeldachhaus drogen von Ribek sie hinaus. Alle Bauern und Bühne mit Feiergesicht sangen Jesus meine Zuversicht und die Kinder klagten das Herz ist schwer. Es ist dood nu, wer hilft uns nun ne Bär? So klagten die Kinder, das war nicht recht. Ach, sie kannten den alten Ribek schlecht. Der neue freilich, der knausert und spart, hält Park und Birnbaum strenge verwahrt. Aber der alte, Vorahnen schon und voll Misstrauen gegen den eigenen Sohn, der wusste genau, was er damals tat, als um eine Birn ins Grab erbahrt. Und im dritten Jahr aus dem stillen Haus rost heraus. Und die Jahre gingen wohl auf und ab. Längst wölpt sich ein Birnbaum über dem Grab und in der goldenen Herbsteszeit leuchtet's wieder weit und breit. Und kommt ein Jung übern Kirchhof her, so flüstert's im Baume, wisst den Bär, und kommt ein Mädel, so flüstert's, lüttern, komm an rüber. Ich geff dich ne Birn. So spendet Segen noch immer die Hand des von Ribek auf Ribek im Haveland. Der Reiter und der Bodensee von Gustav Schwab gelesen von Stefanie König für LibriVox.org. Der Reiter und der Bodensee. Der Reiter reitet durchs helle Tal, auf Schneefeld schimmert der Sonnestrahl. Er trabt im Schweiß durch den kalten Schnee. Er will noch heut an den Bodensee. Noch heut mit dem Pferd in den sichern Karn will drüben Landen vor Nacht noch an. Auf schlimmem Weg über Dorn und Stein erbraust auf rüstigem Rossfeld ein. Aus den Bergen heraus, ins ebene Land, da sieht er den Schnee sich dehnen wie Sand. Weithinter ihm schwinden Dorf und Stadt, der Weg wird eben, die Bahn wird glatt. In weiter Fläche kein Bühl, kein Haus, die Bäume gingen, die Felsen aus, so fliegt er hin, eine Meil und zwei. Er hört in den Lüften der Schnee ganz schrei. Es flattert das Wasserhuhn im Po. Nicht anderen laut, vernehmt sein Ohr. Keinen Wand, dass man sein Auge schaut, der ihm den rechten Pfad vertraut. Fort geht's, wie aufs Amt, auf dem weichen Schnee. Wann rauscht das Wasser? Wann glänzt der See? Da bricht der Abend der Frühe herein. Von Lichtern blinket ein ferner Schein. Es hebt aus dem Nebel sich Baum an Baum und Hügel schließen den weiten Raum. Er spürt auf dem Boden Stein und Dorn, dem Rosse gibt er den scharfen Sporn und Hundebellen im Po am Pferd, und es winkt im Dorf ihm der warme Herd. Willkommen am Fenster, Magdelein! An den See, an den See! Wie weit mag's sein? Die Maid, sie staunet den Reiter an. Der See legt hinter dir und der Kahn und deckt ihn die Rinde von Eis nicht zu. Ich sprech aus dem Nachen stiegest du. Der Fremde schaudert. Er atmet schwer. Dort hinten die Ebene, die ritt ich her. Da recket die Markt die Arm in die Höhe. Herr Gott, so rittest du über den See! An den Schlund, an die Tiefe Bodenlos hat gepocht das rasenden Hufes Stoß. Und unter die erzünden die Wasser nicht? Nicht krachte hinunter die Rinde dicht? Und du warst nicht die Speise der stummen Brut, der hungrigen Hecht in der kalten Flut? Sie ruftet das Dorf herbei zu der Meer, erstellen die Knaben sich um ihn her. Die Mütter, die Greise, sie sammeln sich. Glückseliger Mann, ja, segne du dich! Herein zum Ofen, zum dampfenden Tisch, brich mit uns das Brot und ist vom Fisch. Der Reiter erstarrt auf seinem Pferd. Er hat nur das erste Wort gehört. Es schocket sein Herz. Es sträubt sich sein Haar. Dicht hinter ihm grinst noch die grause Gefahr. Es zieht sein Blick nur den grässlichen Schlund. Sein Geist versinkt in den schwarzen Grund. Im Ohr im Donnerz wie krachend Eis, wie die Well umrieselt in kalter Schweiß. Da säuft's der. Da sinkt er vom Ross herab. Da wart ihm am Ofen ein trocken Grab. Lob der Faulheit von Gotthold Ephraim Lessing. Aufgenommen für LibriVox.org von Martina. Faulheit, endlich muss ich dir auch ein kleines Loblied bringen. Oh, wie sauer wird es mir, dich nach Würde zu besingen. Doch ich will mein Bestes tun. Nach der Arbeit ist gut ruhen. Hüsst es gut, wer dich nur hat, dessen ungestörtes Leben. Ach, ich geh'n, ich werde matt. Nun, so magst du's mir vergeben, dass ich dich nicht singen kann. Du verhinderst mich ja dran. Ende des Lobes der Faulheit. Die Marienbader Elegy von Johann Wolfgang von Goethe. Gelesen für LibriVox von Felix. Elegy Was soll ich nun vom Wiedersehen hoffen? Von dieses Tages noch geschlossener Blüte. Das Paradies, die Hölle, steht dir offen. Wie wankelsinnig regt sich's im Gemüte. Kein Zweifeln mehr. Als Tore zu ihren Armen hebt sie dich empor. So warst du denn im Paradies empfangen. Als wärst du wert, des Ewig, schönen Lebens. Dir blieb kein Wunsch, kein Hoffen, kein Verlangen. Hier war das Ziel des innigsten Bestrebens. Und in dem Anschauen dieses einzig Schönen versiegte gleich der Quell sehnsüchtiger Trenn. Wie regte nicht der Tag, die raschen Flügel, schien die Minuten vor sich herzutreiben. Der Abendkus, ein treuverbindlich Siegel. So wird's auch der nächsten Sonne bleiben. Die Stunden glichen sich in zartem Wandern. Wie Schwestern zwar, doch keine ganz der Andern. Der Kuss, der Letzte, grausam süß, zerschneidend. Ein herrliches Geflecht verschlungen am Minden. Nun eilt, nun stockt der Fuß die Schwelle meidend, als trieb ein Cherub flammend ihn von hin. Das Auge start auf düsterem Pfad verdrossen, es blickt zurück, die Pforte steht verschlossen. Und nun verschlossen in sich selbst, als hätte das Herz sich nie geöffnet, seelige Stunden mit jedem Stern des Himmels um die Wette, an ihrer Seite leuchtend nicht empfunden. Und Missmut, Reue, Vorwurf, Sorgenschwere, belastend nun in schwülle Atmosphäre. Ist denn die Welt nicht übrig? Felsenwände, sind sie nicht mehr gekrönt von heiligen Schatten? Die Ernte, reift sie nicht? Ein grün Gelände, zieht sie sich nicht hin am Fluss durch Busch und Matten? Und wölbt sich nicht das überwältlich große, gestalten Reiche, bald gestalten Lose? Wie leicht und zierlich, klar und zart gewoben, schwebt Seraph gleich aus ernster Wolkenkor, als Gliches ihr, am blauen Äther droben, ein schlanke Bild aus lichtem Duft empfohren. So saßt du sie in frohem Tanze walten, die Lieblichste der Lieblichen gestalten. Doch nur Momente darfst dich unterwinden, ein Luftgebild statt ihrer Fest zu halten, ins Herz zurück, dort wirst du's besser finden, dort regt sie sich in wechselnden Gestalten. Zu vielen bildet eine sich hinüber, so tausendfach und immer, immer lieber. Wie zum Empfang sie an dem Forten weilte, und mich von dann auf stufenweis beglückte, selbst nach dem letzten Kuss mich noch eralte, den letztesten mir auf die Lippen drückte. So klar beweglich bleibt das Bild der Lieben mit Flammenschrift, ins treue Herz geschrieben. Ins Herz, das Fest wie zinnen hohe Mauer, sie ihr bewahrt und sie in sich bewahrt, für sie sich freut, an seiner eigenen Dauer, nur weiß von sich, wenn sie sich offenbar ritt, sich freier fühlt in so geliebten Schranken, wo nun noch schlägt, für alles ihr zu danken. War Fähigkeit zu lieben, war Bedürfen von Gegenliebe weggelöscht, verschwunden ist hoffnungslos zu freudigenden Entwürfen, entschlüssen, raschatat so gleichgefunden. Wenn Liebe jeden Liebenden begeistet, wart es an mir aufs Lieblichste geleistet. Und zwar durch sie, wie lag ein Inneres Banken auf Geist und Körper unwelkommener Schwere. Von Schauerbildern rings der Blick umfangen, im Wüstenraum beklommene Herzenslehre, nun dämmert Hoffnung von bekannter Schwelle, sie selbst erscheint in milder Sonnenhelle. Dem Frieden Gottes, welche Euch hinnieden, mehr als vernunft beseeligt, wir lesens, vergleiche ich wohl der Liebe heitern Frieden in Gegenwart des allgeliebten Wesens. Da ruht das Herz, um nichts vermarkt zu stören, der tiefsten Sinn, den Sinn, Ihr zu gehören. In unseres Busens reine Wugt ein Streben, sich einem höheren, reinern, unbekannten, aus Dankbarkeit freiwillig hinzugeben. Enträtseln sich dem Ewig ungenannten, wir heißens Frommensein, solcher seligen Höhe fühle ich mich teilhaft, wenn ich vor Ihr stehe. Vor Ihrem Blick, wie vor der Sonne walten, vor Ihrem Atem, wie vor Frühlingslüften, zerschmilzt, so längst sich Eisig star gehalten, der selbst sind tief in winterlichen Gruften. Kein Eigennutz, kein Eigenwille dauert, vor Ihrem Kommen sind Sie weggeschauert. Es ist, als wenn Sie sagten, stund um stunde wird uns das Leben freundlich dargeboten. Das gestrige ließ uns geringe Kunde, das Morgende zu wissen ist verboten. Und wenn ich je mich vor dem Abend scheute, die Sonne sank und sah noch, was mich freute. Drum tue ich und schaue, froh verständig, dem Augenblick ins Auge, kein Verschieben. Begegen ihm schnell, wohlwollend wie lebendig. Im Handeln sei es zur Freude, sei es dem Lieben. Nur wo du bist, sei alles immer kindlich, so bist du alles, bist unüberwindlich. Du hast gut reden, dachte ich, zum Geleite gab dir ein Gott die Gunst des Augenblicks. Und jeder fühlte an deiner Holdenseite sich Augenblicks den Günstling des Geschicks. Mich schreckt der Wink, von dir mich zu entfernen. Was hilft es mir, so hohe Weisheit lernen? Nun bin ich fern, der jetzigen Minute. Was zieht denn der? Ich wüsst es nicht zu sagen. Sie bietet mir zum Schönen manches Rute. Das lastet nur, ich muss mich ihm entschlagen. Mich treibt umher ein unbezwinglich Sehen. Da bleibt kein Rat, als grenzenlose Tränen. So quält denn fort und fließet, unaufhaltsam, doch nie gelängst die innere Glut zu dämpfen. Schon rast und reist in meiner Brust gewaltsam. Wo Tod und Leben grausam sich bekämpfen. Wohl Kräuter gäbs, des Körpers qual zu stillen, allein dem Geist fehlts am Entschluss und Willen. Fehlts am Begriff, wie sollt er sie vermissen? Er wiederholt ihr Bild zu tausend Malen. Das zaudert bald, bald wird es weggerissen. Und deutlich jetzt und jetzt im reinsten Strahlen. Wie könnte dieses geringstem Tor rohsten? Fehlts am Begriff, wie sollt er sie vermissen? Er wiederholt ihr Bild zu tausend Malen. Das zaubert bald, bald wird es weggerissen. Und deutlich jetzt und jetzt im reinsten Strahlen. Wie könnte dieses geringstem Troste frommen? Hier Ab und Flut, das Gehen, wie das Kommen? Verlasst mich hier, getreue Weg genossen. Lasst mich allein am Fehlts, in Moor und Moos. Nur immer zu, euch ist die Welt erschlossen. Die Erde weit, der Himmel her und groß. Betrachtet, forscht, die Einzelheiten sammelt, Naturgeheimnis werde nachgestammelt. Mir ist das all, ich bin mir selbst verloren. Der ich noch erst den Göttern liebling war, sie prüften mich, verliehen mir Pandoren. So reich an Gütern, reicher an Gefahr. Sie drängten mich, zum Gabeseeligen Munde. Sie trennten mich und richten mich, zur Grunde. Auf Wiedersehen. Von Wilhelm Busch. Ich schnürte meinen Ranzen und kam zu einer Stadt, all wo es mir im Ganzen recht gut gefallen hat. Nur eines macht beklommen, so freundlich sonst der Ort, wer heute angekommen, geht morgen wieder fort. Begrenzt mit Trauerweiden, vorüber zieht der Fluss, den jeder beim Verscheiden zuletzt passieren muss. Wohl dem, der ohne Grauen, in Liebe treu bewährt, zu jenen dunklen Augen getrost hinüber fährt. Zwei Blinde, müd vom Wandern, sah ich am Ufer stehen. Der eine sprach zum anderen, leb wohl. Auf Wiedersehen. Ende von Auf Wiedersehen. Theodor Fontane, Zuspruch, gelesen für LibriVox.com Such nicht immer, was dir fehle. Demut, fülle deine Seele. Dank, erfülle dein Gemüt. Alle Blumen, alle Blümchen und darunter selbst ein Rühmchen, haben auch für dich geblüht. Schlechter Trost von Georg Herweg, gelesen für LibriVox.com von Christian Spließ. Schlechter Trost, 1840. Du wirst ein schöner Leben schauen. Und ewig, ewig bleibt es dein. Man wird dir Goldner Schlösser bauen, nur musst du erst gestorben sein. Wirst bis zu den Sternen dringen und stellen dich in ihre Reihen von Welten, dich zu Welten schwingen. Nur musst du erst gestorben sein. Du wirst ein freier Brutus Wallen mit Brutussen noch im Verein. Alle deine Ketten werden fallen. Nur musst du erst gestorben sein. Wenn Sünder in der Hölle beraten, so gehest du zum Himmel ein. Du wirst geküsst und nicht verraten. Du wirst erst gestorben sein. Ob ihm der Ost die Segel blähe, was hilft dem Moschem lecken kann, was hilft dem Fink die Sonnennähe, den Tod, ein Adler trägt hinan. Der Panther von Rainer Maria Rilke gelesen von Gesine für LibriVox.org Der Panther im Jardin des Plants, Paris Sein Blick ist vom Vorübergehende Stäbe so müd geworden, dass er nichts mehr hält. Ihm ist, als ob es Tausend Stäbe gäbe und hinter Tausend Stäben keine Welt. Der Weiche Gang geschmeidigt starker Schritte, der sich im allerkleinsten Kreise dreht. Ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte, in der betäubt ein großer Wille steht. Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille sich lautlos auf, dann geht ein Bild hinein, geht durch der Glieder angespannte Stille und hört im Herzen auf zu sein. Der Panther von Rainer Maria Rilke gelesen für LibriVox.org von Stefan Gammke. Sein Blick ist vom Vorübergehende Stäbe so müd geworden, dass er nichts mehr hält. Ihm ist, als ob es Tausend Stäbe gäbe und hinter Tausend Stäben keine Welt. Der Weiche Gang geschmeidigt starker Schritte, der sich im allerkleinsten Kreise dreht. Ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte, in der betäubt ein großer Wille steht. Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille sich lautlos auf, dann geht ein Bild hinein, geht durch der Glieder angespannte Stille und hört im Herzen auf zu sein. Aushielt er, bis er das Ufer gewann, er hat uns gerettet, er trägt die Kronen, er staubt für uns, unsere Liebe, sein Lohn. John Maynard. Die Schwalbe fliegt über den Irisé, gischt, schäumt um den Bug, wie Flocken von Schnee. Von Detroit fliegt sie nach Buffalo. Die Herzen aber sind frei und froh und die Passagiere mit Kindern und Frauen verschauen und plaudern an John Maynard heran, tritt alles, wie weit noch Steuermann. Der schaut nach vorn und schaut in die Rund, noch 30 Minuten, halbe Stunde. Alle Herzen sind froh, alle Herzen sind frei, da klingt es aus dem Schiffsraum her wie ein Schrei. Feuer, war es, was da klang, ein Qualm aus Kajud und Lucke drang, ein Qualm, dann Flammen, Lichterloh und die Passagiere bunt gemengt, am Bugsprit stehen sie zusammen gedrängt, am Bugsprit vorn ist noch Luft und Licht, am Steuer aber lagert sich's dicht und ein Jammern wird laut, wo sind wir, wo und noch 15 Minuten bis Buffalo. Der Zugwind wächst, doch die Qualmwolke steht, der Kapitän nach dem Steuer spät. Er sieht nicht mehr sein Steuermann, noch da, John Maynard, ja Herr, ich bin, auf den Strand in die Brandung, ich halte daraufhin und das Schiffsvoll jubelt, halt aus, hallo und noch 10 Minuten bis Buffalo. Noch da, John Maynard, und antwort schalz, mit ersterbener Stimme, ja Herr, ich halz und in die Brandung, was klippe, was stein, jagt er die Schwalbe mitten hinein, soll kommen, so kommt sie nur so, Rettung der Strand vom Buffalo. Das Schiff geborsten, das Feuer verschweelt, gerettet alle, nur einer fehlt. Alle Glocken gehen, ihre Töne schwellen, Himmel an aus Kirchen und Kapellen, ein Klingen und Leuten, sonst schweigt die Stadt, ein Dienst nur, den sie heute hat. Zehntausend Folgen oder mehr und kein Aug im Zuge, das Trennen leer. Sie lassen den Sarg im Blumen hinab, mit Blumen schließen sie das Grab, und mit goldener Schrift in den Marmorstein schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein. Hier ruht John Maynard, in Qualm und Brand hielt er das Steuer fest in der Hand. Er hat uns gerettet, er trägt die Kron, er staubt für uns, unsere Liebe, sein Lohn. John Maynard, Ende von John Maynard. An den Mistral von Friedrich Nietzsche, gelesen von Rainer Ottgenrhein, für Liebervox.org. An den Mistral, ein Tanzlied. Mistralwind, du Wolkenjäger, Trübsalmörder, Himmelsfeger, Brausender, wie lieb ich dich? Sind wir zwei, nicht eines Schoßes, Erstlingsgabe eines Loses, Vorbestimmte, ewiglich? Hier auf glatten Felsenwegen, lief ich Tanz, sind dir ein Gegen, tanzen wie du pfeifst der du ohne Schiff und Ruder, als der Freiheit freist der Bruder über wilde Meere springst. Komm, erwacht, hört ich dein Rufen, stürmte zu den Felsenstufen, hin zur gelben Wand am Meer. Heil, da kamst du schon gleich Hellen, Diamanten in Stromes schnell in Sieghaft von den Bergen her. Auf den Eben Himmelstennen sah ich deine Rossen rennen, sah den Wagen, der dich trägt, sah die Hand dir selber zücken, wenn sie auf der Rosse rücken, blitz es gleich die Geißel schlägt, sah dich, aus dem Wagen springen, schneller dich hinab zu schwingen, sah dich, wie zum Pfeil verkürzt senkrecht in die Tiefe stoßen, wie ein Goldstrahl durch die Rosen erst am Morgenröten stürzt. Tanzen nun auf tausend Rücken, Wellen rücken, Wellen tücken, Heil, wer neue Tänze schafft, tanzen wir in tausend Weisen, frei sei unsere Kunst geheißen, fröhlich unsere Wissenschaft. Raffen wir von jeder Blume eine Blüte uns zum Ruhme und zwar Blätter noch zum Kranz, tanzen wir gleich Trobaduren zwischen Heiligen und Huren zwischen Gott und Welt in Tanz. Wer nicht tanzen kann mit Winden, wer sich wickeln muss mit Binden, angebunden, Krüppel greif, wer dergleichten Heuchel hensin, Ehren töpeln, Tugend gänzin, fort aus unserem Paradies. Wirbeln wir, wir werden wir, wir werden Zeugs cottonen durch es ander Grey Hands. Wirbeln wir den staub des Straßen, einen Kranken in die Nasen, scheuchen wir die kranken Brot, lösen wir die ganze Küste von dem O Bahd derberste von den Augen ohne Mut. Jagen wir de Himmels Trüber, Welt hin, Schwarze, Wolken schieber, Hellen wir das Himmelreich, Brausen wir, oh allerfreien Geister , Geiste mit Dir zu zu weiern, Und das Ewig, das Gedächtnis, solchen Glücks, dem Sein Vermächtnis, wirf den Kranz hiermit hinauf, wirf ihn höher, ferner, weiter, stürm empor die Himmelsleiter, häng ihn an den Sternen auf! Buch der Lieder. Lyrisches Intermezzo 1822-23. Nummer 14. Auf meiner herzliebsten Eugelein. Von Heinrich Heine. Gelesen für LibriVox.org von Stefan Gampke am 7. Januar 2006. Auf meiner herzliebsten Eugelein mach ich die schönsten Kanzonen. Auf meiner herzliebsten Münchenklein mach ich die besten Tarzinnen. Auf meiner herzliebsten Wengelein mach ich die herlichsten Stanzen. Und wenn meine Liebste ein Herzchen hätte, ich mach darauf ein hübsches Sonnett. Belsarza von Heinrich Heine. Gelesen von Felix für LibriVox.org. Die Mitternacht zog näher schon in stumme Ruhla, Babylon. Nur oben, in des Königs Schloss, da flackert's, da lermt des Königs Tross. Dort oben, in dem Königssaal, Belsarza hielt sein Königsmal. Die Knechte saßen in Schimmern rein und lehrten die Becher mit funkelndem Wein. Es klirrten die Becher. Es jauchten die Knecht. So klang es dem störigen Königerecht. Des Königs Wangen leuchteten Glut. Im Wein erwuchs ihm Kekermut. Ob blind links reißt der Mut ihn fort und erlässtert die Gottheit. Mit zündigem Wort. Und er brüstet sich frecht und lästert wild. Die Knechtenschar ihm Beifall brüllt. Der König rief mit stolzem Blick. Der diene eilt und kehrt zurück. Er trug viel Gültengerät auf dem Haupt. Das war aus dem Tempel Jehovas geraubt. Und der König ergriff mit frefler Hand einen heiligen Becher, gefüllt bis am Rand. Und er lehrt ihn hastig bis auf den Grund und ruft laut mit schäumenden Mund. Jehova, dir kündig auf ewig hohn. Ich bin der König vom Babylon. Doch kaum das Grausewort verklang. Dem König war's heimlich im Busenbank. Das gelnde Lachen verstummte zumal. Es wurde leichen still im Saal. Und sie und sie an weißer Wand. Da kam's hervor wie Menschenhand. Und schrieb und schrieb an weißer Wand. Buchstaben von Feuer. Und schrieb und schwann. Der König stieren Blickster saß mit schlotternden Knien und toten Blass. Die Knechtenschar saß kalt durch Graut und saß gar still, gab keinen laut. Die Magier kamen doch keiner verstand zu deuten die Flammenschrift an der Wand. Belsarzer ward aber in selbiger Nacht von seinen Knechten umgebracht. Der neue Kolumbus von Friedrich Wilhelm Nietzsche. Gelesen von Christoph Duder für LibriVox.org. Freundin sprach Kolumbus Trauer keinem Genueser mehr. Immer Starter in das blaue Fernzis lockt ihn allzu sehr. Fremdes des ist nunmehr teuer, geh nur a das Sankt, das Schwand. Herz bleibt kalt, Hand halt das Steuer, vorme Meer und Land und Land. Stehen fest wie auf den Füßen, nimmer können wir zurück. Schauen hinaus vorm Fernherr grüßen uns ein Tod, ein Rumeinglück. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Zauber Leerling von Johann Wolfgang von Goethe. Hat der alte Hexenmeister sich doch einmal wegbegeben und nun sollen seine Geister auch nach meinem Willen leben. Seine Wort und Werke merkt ich und im Brauch und mit Geistersstärke tue ich Wunder auch. Wahler, wahler meinsche Strecke, das zum Zweckern Wasser fließe und mit reichen vollem Schwaller zu dem Bad er sich ergieße. Und nun komm, du alte Besen, nimm die schlechten Lumpenhüllen. Bist schon lange Knest gewesen, nun erfülle meinem Willen. Auf zwei Beinen stehe er oben sein Kopf. Eile nun und gehe er mit dem Wassertopf. Wahler, wahler meinsche Strecke, das zum Zweckern Wasser fließe und mit reichen vollem Schwaller zu dem Bad er sich ergieße. Seht, er läuft zum Ufer nieder, wahrerlich ist schon an dem Flüße und mit Blitzerschnaller wieder ist er hier mit raschem Gusser. Schon zum zweiten Maler, wie das Becken schwillt, wie sich jede Schalle vor mit Wasser füllt. Stehe, stehe, denn wir haben deinen Gaben vorgemessen. Ach, ich merke es, wer, wer, habe ich doch das Wort vergessen. Ach, das Wort worauf am Ende er das wird, was er gewesen. Ach, er läuft und bringt Behände. Weißt du doch, der alte Besen, immer neue Güsse bringt er schnell herein. Ach, und hundert Flüsse stürzen auf mich ein. Nein, nicht lange kann ich es lassen. Will empfassen, das ist der Türke. Ach, nun wird mir immer bänger, welche Mine, welche Blicker. Oh, du, aus Gebot der Hülle, so das ganze Haus ersaufen, sehe ich über jede Schwelle doch schon Wasserströme laufen. Ein Verruchter Besen, der nicht hören will, doch der du gewesen, steh doch wieder still. Willst am Ende gar nicht lassen, will dich fassen, will dich halten und das alte Hotsbehände mit dem schaffen Beile spalten. Seht, da kramp er schleppend wieder, wie ich mich nur auf dich werfe. Gleich, oh Cobalt, legst du nieder, krachend trifft die glatte Schärfe, wahrelich brav getroffen. Seht, er ist in zwei und nun kann ich hoffen und ich atme frei. Wehe, wehe, beide Teile stehlen in Eile, schon als Knechte für dich fertig in die Höhe, helft mir, ach, ihr hohen Mächter. Und sie laufen nass und nässer wir es in Zau und auf den Stufen, welch entsetzliches Gewässer. Herr und Meister, hör mich rufen. Ach, da kam der Meister. Herr, die Nord ist groß, die ich rief, die Geister wird ich nun nicht los. In die Ecke, besen, besen, sei es gewesen, denn aus Geister ruft euch nur zu seinem Zwecke erst hervor der alte Meister. Ende von der Zauberlehrling. Aufgenommen von Jin Yilin. Aachen, August 2006. Das alle Zeit, mich deine Stimme wieder riefe. Darauf erglüht tief eingeschrieben das Wort, dem unbekannten Gottte. Sein bin ich, ob ich in der Fräfler Rotte auch bis zur Stunde bin geblieben. Sein bin ich, und fühl die Schlingen, die mich im Kampf ne niederziehen und mag ich fliehen, mich doch zu seinem Dienste zwingen. Ich will dich kennen, unbekannte, du tief in meine Seele greifender, mein Leben wie ein Sturm doch schweifender, du unfassbare, mir verwandter. Ich will dich kennen, selbst dir dienen. Buch der Lieder. Lyrisches Intermezzo, 1822, 23. Nummer 15 Die Welt ist dumm. Von Heinrich Heine, gelesen für LibriVox.org, von Stefan Gampke, am 7. Januar 2006. Die Welt ist dumm, die Welt ist blind, wird täglich abgeschmackter. Sie spricht von dir, mein schönes Kind, du hast keinen guten Charakter. Die Welt ist dumm.