 L'art d'être grand-père, dix-huitième partie, que les petits liront quand ils seront grands, un, patrie. Cet enregistrement, les brevaux, se fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, dix-huitième partie, que les petits liront quand ils seront grands, un, patrie. Ô France, ton malheur m'indigne et mes sacrés, je l'ai dit, et jamais je ne me lasserai de le redire. Et c'est le grand cri de mon âme, qui conque fait du mal à ma mère et d'un femme. En quelque lieu qui soit caché, tout m'essouait le menace. Sur terre ou là-haut, je le ai. César, je le flétrie. Destin, je le secoue. Je questionne l'ombre et je fouille la boue. L'empereur, se brigant, le hasard, se bandit, éveille ma colère, et ma strophe maudit avec des pleurs sanglants, avec des cris funèbres, le sort, ce mauvais drôle et rend dans les ténèbres. Je rappelle la nuit, le gouffre, le ciel noir et les événements farouches au devoir. Je n'admets pas qu'il soit permis aux sombres causes qui mêlent au droit vrai l'aveuglement des choses de faire rebrousser chemin à la raison. Je dénonce un revers qui vient par trahison. Quand la gloire et l'honneur tombent dans une ambuche, j'affirme que c'est Dieu lui-même qui trébuche. J'interpelle les faits tortueuses et rompants, la victoire, l'hiver, l'ombre et ses guétapans. Je dis à ses passants quelconque de l'abîme que je les vois, qui sont en train de faire un crime, que nous nous sommes points des femmes à genoux, que nous réfléchissons, qu'ils prennent garde à nous, que ce n'est pas ainsi qu'on doit traiter la France, et que même tomber au fond de la souffrance, même dans le sépulcre et la lettoie l'offront, je voudrais bien savoir ce qu'ils me répondront. Je suis incurieux et je générais, certes, le destin qu'un regard sévère déconcerte, car on est responsable au ciel plus qu'on ne croit. Quand le progrès devient boiteux, quand Dieu décroit en apparence, ayant sur lui la nuit barbare, quand l'homme est un esquive dont Satan prend la barre, il est certain que la mûmène est au cachot, et qu'on a déranger quelque chose là-haut. C'est pourquoi je demande à l'ombre la parole. Je ne suis pas de ceux dont la fierté s'envole et qui, pour avoir vu régner des rues fiants et des gueux, cesse d'être à leur droit confiant. Je lave ma sandale et je poursuis ma route. Personne n'a jamais vu mon âme en déroute. Je ne me trouve le point parce qu'en s'est reflu, le ville destin sur nous jette un rose-bac de plus. La défaite me fait songer à la victoire. J'ai l'obstination de l'altière mémoire. Notre linceul toujours eut la vie en s'éplie. Quand je lis Waterloo, je prononce Osterlitz. Le deuil donne un peu plus de hauteur à ma tête, mais ce n'est pas assez. Je veux qu'on soit honnête là-haut, et je veux voir ce que les destins font chez eux dans la forêt du mystère profond. Car ce qu'ils font chez eux, c'est chez nous qu'on le souffre. Je prétends regarder face à face le gouffre. Je sais que l'ombre doit rendre compte aux esprits. Je désire savoir pourquoi l'on nous a pris, nos villes, notre armée et notre force utile. Et pourquoi l'on filoute et pourquoi l'on mutile, l'immense peuple aimant, d'où sortent les clartés ? Je veux savoir le fond de nos calamités, voir le dedans du sort misérable et connaître ces recoins ou trop peu de lumière pénètre. Pourquoi l'assassinat du midi par le Nord ? Pourquoi Paris vivant vaincu par Berlin mort ? Pourquoi le Bagne à l'ange et le Trône aux squelettes ? Oh France ! Je prétends mettre sur la selette la guerre, les combats, nos affronts, nos malheurs. Et je ferai vider leurs poches à ces voleurs, car juger le hasard, c'est le droit du prophète. Je firme que la loi morale n'est pas faite pour qu'on souffle dessus là-bas, dans la hauteur, et qu'un événement peut être un malfaiteur. J'avais-il inconnu que je perds patience ? Et c'est là la grandeur de notre conscience, que seul et triste, ayant pour appui le berceau, l'innocence, le droit des faibles, le roseau et les terribles. Et là, par ce seul mot, justice, entrer au ciel, et si la commette au solstice ses gares, elle pourrait lui montrer son chemin. Elle requiert Dieu, même au nom du genre humain. Elle est la vérité, blanche, pâle, immortelle. Pas une force n'est la force devant elle. Les lois qu'on ne voit pas, penchent de son côté. Oui, c'est là la puissance et c'est là la beauté de notre conscience. Écoute ceci, prêtre, qu'elle ne comprend pas qu'un attentat puisse être par quelqu'un qui serait juste, prémédité. Oui, sans arme, n'ayant que cette nudité, le vrai, quand un éclair tombe mal sur la terre, quand un des coups obscurs qui sortent du mystère frappe à tâton et met les peuples en danger. S'il lui plaisait d'aller là-haut l'interroger au milieu de cette ombre énorme qu'on vénère, tranquille, elle ferait bégeiller le tonnerre. Fin 2. Que les petits liront quand ils seront grands. L'art d'être grand-père, 18e partie. Que les petits liront quand ils seront grands. 2. Persévérance. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, 18e partie. Que les petits liront quand ils seront grands. 2. Persévérance. N'importe. Allons au but. Continuons. Les choses, quand l'homme tient la clé, ne sont pas longtemps closes. Peut-être qu'elle-même, ouvrant ses pâles-yeux, la nuit, l'as du mal, ne demande pas mieux que de trouver celui qui sera la convaincre. Le devoir de l'obstacle est de se laisser vaincre. L'obscurité nous craint et recule en grondant. Regardons les penseurs de l'âge précédent. Ces héros, ces géants qu'une même âme anime, détachée par la mort de leur travail sublime, passaient les pieds poudreux et le fond étoilé. Seuls l'ont la sueur du relais déteulé. Et marchant, nous aussi, nous avons notre étape. Le pied de l'avenir sur notre pavé frappe. En route. Poursuivons le chemin commencé. Augmentons l'épaisseur de l'ombre du passé. Lissons derrière nous, et le plus loin possible, tout l'anticorreur de moins en moins visible. Déjà, le précurseur dans ses brumes brilla. Platon vint jusqu'ici. Lutère a monté là. Voyez, de grands rayons marquent de grands passages. L'ombre est pleine partout du flamboyement des sages. Voici l'endroit profond où Pascal s'est penché, criant « Gouffre ! » Jean-Jacques, où je marche, a marché. C'est là que, sans volant lui-même au cieux, Voltaire se sentant devenir sublime, a perdu terre, disant « Je vois ! » ainsi qu'un prophète ébloui. Lutons comme eux. Lutons le front épanoui. Marchons. Un pas qu'on fait, c'est un champ qu'on révèle. Des chiffrons dans les temps nouveaux, la loi nouvelle. Le cœur n'est jamais sourd. L'esprit n'est jamais là. Et la route est ouverte aux fiers, apostola. Ô tous, vivez, marchez, croyez. Soyez tranquilles. Mais quoi ? Le sourd et discord de civile, ces siècles de douleurs, de pleurs, d'adversité et l'âce. Tous ces souffrants, tous ces déshérités, tous ces proscrits, le deuil, la haine, universel, tous ceux qui, dans le fond des âmes, s'amancèlent. Cela ne va-t-il pas éclater, tout à coup ? La colère est partout, la fureur est partout, les cieux sont noirs. Voyez, regardez, il est clair. Qu'est-ce que la fureur, qu'importe la colère ? La vengeance sera surprise de son fruit. Dieu nous transforme, il apportache en notre nuit l'auguste avortement de la foudre en auror. Dieu prend dans notre cœur la haine et la dévor. Il se jette sur nous des profondeurs du jour et nous arrache tout de l'âme. Or l'amour. Avec ce bec d'acier, la conscience, il plonge jusqu'à notre pensée et jusqu'à notre songe. Fouille notre poitrine et, quoique nous fassions, jusqu'aux villes intestins qu'on nomme passion. Il pille nos instincts mauvais, il nous dépouille de ce qui nous tourmente et de ce qui nous souille. Et quand il nous a fait pareil au ciel béni, bon et pur, il s'envole et rentre à l'infini. Et, lorsqu'il a passé sur nous, l'âme plus grande, sans qu'elle ne ait plus, et rend grâce et demande, qui donc m'a prise ainsi dans ces sers de feu et croit que c'est un aigle et comprend que c'est Dieu. Fin de persévérance. L'art d'être grand-père, 18e partie, que les petits liront quand ils seront grands. Trois progrès. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, 18e partie, que les petits liront quand ils seront grands. Trois progrès. En avant, grand de marche humaine, peuple change de région, eau larve devient phénomène, eau troupeau devient légion, cour aigle, où tu vois l'hobéclore. L'acceptation de l'horreur n'est interdite qu'au hibou. Dans le soleil, Dieu se devine, le rayon à l'âme divine et l'âme humaine assez debout. Il vient de l'une et vole à l'autre, il est pensé et enclarté. En haut, arcange, en bas, apôtre, en haut, flamme, en bas, liberté. Il crée oraces ainsi que dantes, d'or la rose au vent pendante et le caout nouveau gond. De la même émeraude il touche, l'imble plume de l'oiseau mouche et l'aprecail des dragons. Prenez les routes lumineuses, prenez les chemins étoilés, esprit se meurt, âme glaneuse. Allez, allez, allez, allez ! Esclaves d'hier, tristes hommes, hors des bagnes, hors des sodoms, marchés, soyez vaillants, montés, ayez pour triomphe la gloire où vous entrez, eau foule noire et l'eau propre dont vous sortez. Hommes, franchis les mers, secou dans l'écume tout le passé, allume en étoupe, à ta proue, le chanvre du jibé brisé, gravit les montagnes, écrase tous les vieux monstres dans la vase, ressemble aux anciens apollons, quand l'épée est juste et les pure. Va donc, car l'homme a pour parure le sang de l'hydre à ses talons. Fin de progrès. L'art d'être grand-père, dix-huitième partie, que les petits liront quand ils seront grands. 4. Fraternité. Cet enregistrement librivo se fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, dix-huitième partie, que les petits liront quand ils seront grands. 4. Fraternité. Je rêve l'équité, la vérité profonde, l'amour qui veut, l'espoir qui lui, la foi qui fonde, et le peuple éclairé plutôt que châtié. Je rêve la douceur, la bonté, la pitié, et le vaste pardon. De là, ma solitude. La vieille barbarie humaine a l'habitude de s'absoudre et de croire, et l'asse, que ce qu'on veut, prêtre ou juge, on a droit de le faire, et qu'on peut ôter sa conscience en mettant une robe. Elle prend l'équité céleste. Elle idérobe ce qui la gêne, y met ce qui lui plaît, bifant tout ce qu'on doit au faible, à la femme, à l'enfant. Elle change le chiffre, elle change la somme, et du droit selon Dieu fait la loi selon l'homme. De là, les hommes d'yeux, de là les rois soleils, de là sur les pavés tant de ruisse aux vermeilles, de là les lafémaces, les vouglants, les bavilles, de là les froids des champs et la terreur des villes, les lapidations, les deuils, les cruautés, et le front sérieux des sages insultés. Jésus paraît, qui donc s'écrit, il faut qu'il meure. C'est le prêtre, ô douleur, à jamais, à demeure, et quoi que nous disions, et quoi que nous songeions, les oménides sont dans les religions. Mégère et catholique, alécton et chrétienne, cloto, nonne, sanglante, accompagné l'antienne d'arbuaise, et l'on entend dans l'église sa voix. Ces baccantes du meurtre encouragé l'ouvoi, et l'émont était plein du cri de ses ménades, qu'en beaux sués poussaient boufflerce au dragonnade. Ne vous figurez pas, si Dieu lui-même a cours, que l'antique fureur de l'homme reste court, et recule devant la lumière céleste. Au plus pur vent dans haut, elle mêle sa peste, elle mêle sa rage au plus douche en d'amour, s'enfuit avec la nuit, mais rentre avec le jour. Le progrès le plus vrai, le plus beau, le plus sage, le plus juste, subit son monstrueux passage. L'homme ne peut chasser l'affreux spectre important. Cromwell frappe un tyran, Charles, il en reste un, Cromwell. La troce meurt, la trocité subsiste. Le bon sens, souriant et sévère exorciste, attaque ce vampire et n'en a pas raison. Comme une sombre aïeule habitant la maison, la barbarie a fait de nos cœurs ses repères, et tient les fils après avoir tenu les pères. L'idéal un jour nait sur l'ancien continent. Tout un peuple éblouit se lève rayonnant. Le 14 juillet jette au vent les bastilles, les révolutions, hauts libertés, tes filles, se dressent sur les monds et sur les océans et gagnent la bataille énorme des géants. Toute la terre assiste à la fuite inouïe du passé, néant, nuit, larve, ombre, évanouie. L'inepte barbarie attente à se louryer, et père Torquémada, mais retrouve carriée. Elle se trouble peu de toute cette horreur. La vaste ruche humaine, éveillée et sonore, s'envole dans l'azur, travaille au jour meilleur, chante et fait tous les miels avec toutes les fleurs. La vieille âme du vieux quain, l'antique haine, est là, voit notre Eden et songe à sa géenne, ne veut pas s'interrompre et ne veut pas finir, rattache au vil passé l'éclatante à venir, et remplace s'il manque un chénon à sa chaîne, le père le télier par le père du chêne. De sorte que s'attend peu, avec les maudits, rire de notre essai manqué de paradis. Et bien moi je dis, non. Tu n'es pas en démence, mon cœur, pour vouloir l'homme indulgent, bon, immense, pour crier, soit clément, soit clément, soit clément, et par ce que ta voix n'a pas d'autre en rouement. Tu n'es pas furieux parce que tu souhaites plus d'hommes au signe et moins de nuit pour les chouettes, par ce que tu gémis sur tous les opprimés. Non. Ce n'est pas un fou celui qui dit « Aimer ». Non. Ce n'est pas héré et rêvé que de croire que l'homme ne n'est point avec une âme noire, que le bon il attend dans le pire, et qu'au fond, peu de fautes vraiment sont de ceux qui les font. L'homme est au mal, ce qui a l'air le baromètre. Il marque les degrés du froid sans rien ne mettre, mais sans rien ajouter. Et s'il monte ou descend, hélas, la faute en est au vent, ce noir passant. L'homme est le vin drapeau d'un sinistre édifice. Tout souffle qui frémit, flotte, serpente, glisse et passe, il le subit, et le pardon est dû à ce haillon vivant dans les cieux et perdu. Hommes, pardonnez-vous, pardonnez-vous, oh mes frères, vous êtes dans le vent, dans le gouffre obscur, dans les tempêtes. Pardonnez-vous. Les coeurs saignent, les ans sont courts, ah, donnez-vous les uns les autres ce secours. Oui, même quand j'ai fait le mal, quand je trébuche et tombe, l'ombre étant la cause de l'ambuche, la nuit faisant l'erreur, et le droit, être absous, pardonné, plein, aimé, c'est mon droit. Un jour, je vis passer une femme inconnue, cette femme semblait descendre de la nuit, elle avait sur le dos des ailes et du miel sur sa bouche entre ouvertes et dans ses yeux le ciel. À des voyageurs-là, à des hérances en ombre, elle montrait du doigt une route dans l'ombre et semblait dire on peut se tromper de chemin. Son regard faisait grâce à tout le genre humain, elle était radieuse et douce, et derrière elle, des monstres attendris venaient, baisant son aile, des lions graciaires, des tigres repentants, n'aimeraux de sauver, n'erront en pleurs. Et par instant, à force d'être bonne, et, tombant à genoux, sans dire une parole, je l'adorais, croyant deviner qui c'était. Mais elle, devant l'ange en vin, l'homme se té, vit ma pensée et dit, faut-il qu'on t'avertisse ? Tu me crois à l'apitié ? Fils, je suis la justice, fin de fraternité. L'art d'être grand-père, 18e parti, que les petits lirons, quand ils seront grands, 5 lames à la poursuite du vrai. Cet enregistrement librivo fait partie du domaine public, registré par Bernard. L'art d'être grand-père, de Victor Hugo, 18e parti, que les petits lirons, quand ils seront grands, 5 lames à la poursuite du vrai. Je m'en irai dans les chars sombres et dans la blème cité des ombres je passerai comme un rayon. J'entendrai leurs vagues huées, je semblerai dans les nuées le grand-téchevelé de l'air. J'aurai sous mes pieds le vertige et dans les yeux plus de prodige que le météor et les clairs. Je rentrerai dans ma demeure, dans le noir monde illimité, jetant à l'éternité l'heure et la terre à l'immensité, repoussant du pied nos misères, je prendrai le vrai dans mes serres et je me transfigurerai et on ne verra plus qu'à peine un reste de l'ueur humaine tremblé sous mon sourcil sacré. Car je ne serai plus un homme, je serai l'esprit ébloui, à qui le sépulcre se nomme, à qui l'énigme répond, oui. L'ombre au rabot se faire horrible, je m'épanouirai terrible, comme Élie-Agette-Sémanie, comme le vieux Thales de Grèce, dans la formidable allégresse de l'abîme et de l'infini. Je questionnerai le gouffre sur le secret universel et le volcan, l'urne de souffre et l'océan, l'urne de sel. Tout ce que les profondeurs savent, tout ce que les tourmantes lavent, je sondrai tout et j'irai jusqu'à ce que, dans les ténèbres, toutes mes ailes funèbres à quelqu'un de démesuré. Parfois, m'envolant jusqu'aux fêtes, parfois tombant de tout mon poids, j'entendrais crier sur ma tête tout l'écrit de l'ombre à la fois, tous les noirs oiseaux de l'abîme, l'orage, la foudre sublime, l'apre à qui l'ont sédiscieux, tous les effroits qui, pèlemèles, tourbillones, battant de l'aile, sédiscieux. La nuit pâle, immense fantôme dans l'espace insondable et par, du haut du redoutable d'hôme, se penchera de toute part. Je la verrai lugubre et veine, telle que la vie anti-sten, qui demandait au vent, pourquoi, telle que la vie épicure, avec des plis de robes obscures, flottant dans l'ombre autour de moi. Homme, la démonste en porte, dira le nuagerité. Prends-tu la nuit pour une porte, murmurera l'obscurité. L'espace dira, qui t'égare ? Passeras-tu, Barde, ou Pindard et David ne sont points passés ? C'est ici, écrira la tempête, quésiode a dit, je m'arrête, quéséquiel a dit, assez. Mais tous les efforts des ténèbres, pour mon essor, s'épuiseront, sans faire fléchir mes vertèbres, et sans faire palire mon front. Au Sphinx, au prodige, au problème, j'apparaîtrai monstre moi-même. Être pour deux destins construits, ayant dans la céleste sphère trop de l'homme pour la lumière et trop de l'ange pour la nuit. 2. L'ombre dit au poète, imite ce que retient les froids divins. N'enfrein pas l'étrange limite que nul n'a violé en vain. Ne franchis pas l'obscur grève, ou la nuit, la tombe et le rêve, mêle leurs souffles inouïs. Où la bime sans fond, sans forme, rapporte dans sa houle énorme les prophètes évanouïs. Tous les essais que tu peux faire sont inutiles et perdues. Prends un culte, choisis, préfères, des veux ne sont pas entendus. Jamais le mystère ne s'ouvre. La tranquille immensité couvre celui qui devant Dieu s'enfuit et celui qui vers Dieu s'élance d'une égalité de silence et d'une égalité de nuit. Va sur l'Olympe où Stésicor, cherchant Jupiter, le trouva. Va sur l'orebe qui fume encore du passage de Géova. O, songeur, ce sont la décime de grands buts des courses sublimes. On en revient désespérés, honteux, au fond de l'ombre noir, d'avoir abdiqué jusqu'à croire, indigné d'avoir adoré. L'Olympien est de la brume, le synaïque est de la nuit. Nul part, l'astre ne s'allume. Nul part, l'ombre ne bleuit. Que l'homme vive et s'en contente, qu'il reste l'homme, qu'il ne tente ni l'obscurité, ni les terres. Sa flamme à la fange est unie. L'homme est pour le ciel un génie, mais l'homme est pour la terre un verre. L'homme a dente, j'expire, au mer. Ses arts sont intrépieds fumants, mais prétend-ils de sa chimère illuminer le firmament ? C'est toujours quelqu'ancien idée ou de la caldée que l'âge nouveau rajeunit. Parce que tu lui dans ta sphère, esprit humain, crois-tu donc faire de la flamme jusqu'aux énites ? Après Socrates et Le Portique, sans t'en douter, tu mets le feu à la même chimère antique dont l'Inde ou Rome ont fait un dieu. Comme cette aison de la fable, tu retrampes dans l'inéfable, dans l'absolu, quelque amon d'Egypte ou de Grèce, ce qu'avant toi me dit Lucresse, ce qu'avant toi Job à bénis. Tu prends quelque être imaginaire, vieux songe de l'humanité, et tu lui donnes le tonnerre, l'oreole, l'éternité, tu le fais, tu le renouvelles, puis, tremblant, tu te le révèles et tu frémis en le créant, ton vie, abondance, sagesse, bonté, providence, tu te choffes à ce néant. Sous quelques mythes qu'il s'enferme, songeur, il n'est point de Baal, qui ne contient en lui le germe d'un éblouissant idéal. De même qu'il n'est pas d'épine, pas d'arbres morts dans la ruine, pas d'un pur chardon dans les goûts, qui, s'il est un sel le touche, ne puissent dans l'âtre farouche faire une horreur tout à coup, voient dans les forêts la broussaille, culture abjecte du hasard, dégueignillée, elle, tressaille au glissement froid du lézard, jette un charbon, ce ou sordide va s'épanouir plus plandide que la tunique d'or des rois, l'éclair sort de la ronce infâme, toutes les poupres de la flamme dorment dans ce rayon des bois. Comme un enfant qui s'émerveille de tirer, à travers son jeu, une splandeur gaie et vermeille du vil sarman qu'il jette au feu, tu concentres toute la flamme de ce que peut rêver ton âme sur le premier venu des dieux. Puis tu t'étonnes, haut poussière, devoir sortir une lumière de cet irmène seul monstrueux. À la vague est un sel obscur que tu tires d'un dieu père vert, tu crois raviver la nature, tu crois réchauffer l'univers. Ô nain, ton orgueille s'imagine avoir retrouvé l'origine. Que tous vont s'aimer désormais, qu'on va vaincre les nuisimes mondes, et tu dis, la lueur des mondes va flamboyer sur les sommets. Tu crois voir une obe agrandie, s'élargir sous le firmament parce que ton rêve incendie à un dieu qui rayonne un moment. Non, tout est froid, tout est la frautemple de glace, morne adelf, sombre abételle. Tu fais à peine esprit frivole, en brûlant le bois de l'idol, tiè dire la pierre de l'hôtel. Trois. Je laisse ces paroles sombres passer sur moi sans m'émouvoir, comme on laisse dans les décombres frissonner les branches le soir. Girer, moi le curieux triste. J'ai la volonté qui persiste. L'énigme traître à beau-gronder, je serai dans les brumes louches, dans les crépuscules farouches, la face qui vient regarder. Vie est mort, eau gouffre, et s'impiège la fleur qui s'ouvre et se flétrit, l'atome qui se désagrège, le néant qui se repétrit. Quoi ? Rien ne marche, rien n'avance, pas de moi, pas de survivance, pas de lien, pas d'avenir. C'est pour rien, eau tombe ouverte, qu'on entend vers les découvertes les chevaux du rêve et de nire. Est-ce que la nature enferme pour des avortements bâtards, l'élément, l'atome, le germe, dans le cercle des avatards ? Que serait donc ce monde immense s'il n'avait pas la conscience pour lumière ou pour attributs ? Pouvantable échelle noire de renaissance sans mémoire, dans une ascension sans but. La larve du spectre suivi, ce serait tout ? Quoi donc ? Ô sort, j'aurais un devoir dans la vie sans avoir un droit dans la mort ? Depuis la pierre jusqu'à l'ange, qu'est-ce alors que ce vin mélange d'être dans l'obscur tourbillon ? L'aube est-elle sincère ou fausse ? Est-ce vivre ? En quoi la fausse diffère-t-elle du sillon ? Mange le pain, je mange l'homme, dit Iber. A-t-il donc raison ? Satan, la femme,ève la pomme. Est-ce donc la même moisson ? N'aimerau de souffle comme la bise. Gengis, le sabre au point, cambise avec un flot d'hommes démons, tue, exterminne, écrase, opprime et ne commet pas plus de crimes qu'un roc roulant du haut-démont ? Ô non, la vie au noir registre, parmi le genre humain troublé, passe, inexplicable et sinistre, ainsi qu'un espion voilé. Grans et petits, les fous, les sages s'en vont, nommés dans les messages qu'elles jettent au ciel, triste ou bleu. Et la tombe et la bouche de bronze où tombe tout ce qu'elle dénonce à Dieu. Mais ce Dieu-même, je le nie, car il aurait, au vin croyant, créé sa propre calomnie, en créant ce monde effrayant. Ainsi parle, calme et funèbre, le doute appuyé sur l'algebra. Et moi qui s'enfrémire mes eaux, allant des langes au suèr, je regarde les eaux suèr et je regarde les berceaux. Morts et vies, énigmes austères, dessous est la réalité. C'est là que les cantes, les voltères, les œufs clides, ont hésité. Eh bien, girer, moi qui contemple, jusqu'à ce que, perçant le temple et le dogme, se double mûre, mon esprit découvre et dévoile, quitter l'étoile, derrière Jehovah, l'azur. Car il faut qu'enfin, on rencontre l'indestructible vérité et qu'un fond de splendeur se montre sous ces masques d'obscurité. La nuit tâche, en sa noir envie, d'étouffer le germe de vie, de toute puissance et de jour. Mais moi, le croyant de l'horreur, je forcerai bien Dieu déclore de joie et d'amour. Est-ce que vous croyez que l'ombre a quelque chose à refuser au dompter du temps et du nombre, à celui qui veut tout oser, au poète qu'emporte l'âme qui combat dans leur culte un femme les païens comme les hébreux et qui, la tête la première, plonge et perdue dans la lumière, à travers leur dieu ténébreux, fin de l'âme à la poursuite du vrai. Fin de...