 Jere mi es Gott helf, die schwarze Spinne. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Dritter Teil. Denn jammer jenes jungen Weibes, welches das Kind gebären sollte, wer will ihn ermessen. Im ganzen Hause tönte er wieder, er griff nach und nach alle Glieder des Hauses und rat wusste niemand. Wohl aber, dass dem, mit dem man sich eingelassen, nicht zu trauen sei. Je näher die verhängnisvolle Stunde kam, umso näher drängte das arme Weibchen sich zu Gott, umklammerte nicht mit den Armen allein, sondern mit dem Leib und der Seele und aus ganzem Gemüte die heilige Mutter bitten, um Schutz um ihres gebenneteilten Sohnes willen. Und ihr wart immer klarer, dass im Leben und Sterben in jeder Not der größte Trost bei Gott ist, denn wo der sei, da dürfe der Böse nicht sein und hätte keine Macht. Immer deutlich ertrat der Glaube vor dessen Seele, dass, wenn ein Priester des Herrn mit dem Allheiligsten, dem heiligen Leib des Erlösers bei der Geburt zugegen wäre und bewaffnet mit kräftigen Bandsprüchen, so dürfte kein Böser geist sich nahen und also bald könnte der Priester das neu geborene Kind mit dem Sakrament der Taufe versehen, was die damalige Sitte erlaubte. Dann wäre das arme Kind der Gefahr für immer entrissen, welche die Vermessenheit der Väter über insgebracht. Dieser Glaube stieg auch bei den Andern auf und der jammer des jungen Weibes ging ihnen zu Herzen, aber sie schalten sich dem Priester ihre Pacht mit dem Satan zu bekennen Niemand war seither zu weichte gegangen und niemand hatte ihm Rede gestanden. Er war ein Garfrohrmann, selbst die Ritter des Schlosses trieben keinen Kurzweil mit ihm, er aber sagte ihnen die Wahrheit. Wenn einmal die Sache getan sei, so könne er sie nicht mehr hindern, hatten die Bauern gedacht. Aber jetzt war doch niemand gern der Erste, der es ihm sagte, das Gewissen sagte ihnen wohl, warum. Endlich drang einem Weibe der Jammer zu Herzen. Es lief hin und offenbarte dem Priester den Handel und des armen Weibes Wunsch. Gewaltig entsetzte sich doch Rommemann, aber mit leeren Worten verlor er die Zeit nicht. Kühen trat er für eine arme Seele in den Kampf mit dem gewaltigen Widersacher. Er war einer von denen, die den härtesten Kampf nicht scheuen, weil sie gekrönt werden wollen mit der Krone des ewigen Lebens und weil sie wohl wissen, es werde keiner gekrönet, er kämpfe den Recht. Im Haus, in welchem das Weibührer stunde harte, zog er den heiligen Mann mit geweihtem Wasser, den böse Geister nicht überschreiten dürfen, segnete die Schwelle ein, die ganze Stube und ruhig gebar das Weib und ungestürzt taufte der Priester das Kind. Ruhig blieb es auch draußen, am klaren Himmel flimberten die hellen Sterne, leise Lüfte spielten in den Bäumen. Ein wiehernd Gelächter wollten die einen gehört haben von Ferne her, die anderen aber meinten es sei nur die Kaltzlein gewesen an des Waldes Saum. Alle, die da waren, freulten sich höchlich und alle Angst war verschwunden, auch immer wie sie meinten. Hatten sie den Grünen einmal angeführt, so konnten sie es immer tun mit dem gleichen Mittel. Ein großes Mal war zugerichtet, weit her wurden die Gäste entboten. Umsonst meinte der Priester des Herrn von Schmals und Jubel ab, meinte zu sagen und zu beten, denn noch sei der Feind nicht besiegt, Gott nicht gezühnt. Es sei ihm im Geiste, als dürfe er ihnen keine Buße zur Söhnung auferlegen, als nahe sich eine Buße gewaltig und schwer aus Gottes selbst eigerer Hand. Aber sie hörten ihn nicht, wollten ihn befriedigen mit Speis und Trank. Er aber ging betrübt weg, ward für die, welche nicht wüssten, was sie täten und rüftete sich mit Beten und Fasten zu kämpfen, als ein Getreuer hörte für die anvertraute Herde. Mitten unter den Jubilierenden ist auch Christine gesessen, aber sonderbar stille mit glühenden Wangen, düstern Augen, seltsam samenes Zucken in ihrem Gesicht. Christine war bei der Geburt zugegen gewesen, als erfahrene Wehmutter war bei der plötzlich in Taufe zu Gefahrter gestanden, mit frechem Herzen ohne Furst. Aber wie der Priester das Wasser sprengte über das Kind und es taufte in den rei höchsten Namen, da war es ihr, als drücke man ja plötzlich ein fahrig Eisen auf die Stelle, wo sie das grünen Kuss empfangen. In jedem Schrecken war sie zusammengezuckt, das Kind fast zur Erde gefallen und seither hatte der Schmerz nicht abgenommen, sondern ward glühender, von Stunde zu Stunde. Anfangs war sie stille gesessen, hatte den Schmerz unterdrückt und heimlich die schweren Gedanken gewälze in ihrer erwarten Seele, aber immer häufiger fuhr sie mit der Hand nach dem brennenden Fleck, auf dem ja eine giftige Wespe zu sitzen schien, die ihr einen glühenden Stachel bohrte bis ins Marken ein. Als keine Wespe zu verjagen war, die Stiche immer heißer wurden, die Gedanken immer schrecklicher, da begann Christine ihre Wange zu zeigen, zu fragen, was darauf zu sehen sei. Und immer von neuem Frug Christine, aber niemand sah etwas und bald noch nimmt niemand mehr mit dem Spähen auf den Wangen, die Lust sich verkürzen. Endlich konnte sie noch ein Altweiber bitten, eben krete der Hahn, der Morgen graute. Das hat die Alte auf Christine's Wange einen fast unsichtbaren Fleck. Es sei nichts, sagte die, das werde schon vergehen und ging weiter. Und Christine wollte sich tröst, denn es sei nichts und werde bald vergehen. Aber die Pein nahm nicht ab und unmerklich wuchs der kleine Punkt und alle sahen ihn und fragten sie, was es da Schwarzes gebe in ihrem Gesicht. Sie dachten nichts Besonderes, aber die Reden fuhren ihre Stiche ins Herz, weckten die schweren Gedanken wieder auf und immer und immer mußte sie denken, das auf den gleichen Fleck der Grüne sie geküsst und das die gleiche Glut, die damals wie ein Blitz durch ihr Gepein gefahren, jetzt bleiben in demselben Brenne und Zähre. So wichter Schlaf von ihr, das Essen schmeckte ihr wie Feuerbrand und steht lief sie hier wie in Dorthin, suchte Trost und fand keinen, denn der Schmerz wuchs immer noch und der schwarze Punkt ward größer und schwerzer. Einzelne dunkle Streifen liefen von ihm aus und nach dem Mundehin schien sich auf dem runden Fleck ein Höcker zu pflanzen. So litt und lief Christine manchen langen Tag und manche lange Nacht und hatte keinem Menschen die Angst ihres Herzens geoffen ward und was sie vom Grün auf diese Stelle erhalten. Aber wenn sie gewusst hätte, auf welche Weise sie dieser Pein loswerten könnte, sie hätte alles im Himmel und auf Erden geopfert. Sie war von Natur ein vermessen Weib, aber jetzt erwildet in wütendem Schmerze. Da geschah es, dass wiederum ein Weib ein Kinder wartete. Diesmal war die Angst nicht groß, die Leute wohl gemut, sobald sie zu rechter Zeit für den Priester sorgten, meinten sie, des grünen Spotten zu können. Nur Christine war es nicht so. Je näher der Tag der Geburt kam, des durchschrecklicher Warter brand auf ihrer Wange, des Domächtiger dehnte der schwarze Punkt sich aus, deutliche Beine streckte er von sich aus, kurze Haare triebe er im Po, glänzende Punkte und Streifen erschienen auf seinem Rücken und zum Kopf wart der Höcker und glänzend und giftig blitzte es aus demselben wie aus zwei Augen hervor. Laut auf schrieen alle, wenn sie die giftige Kratzspinne sahen auf Christine's Gesicht und vor Langst und Grauen flohen sie, wenn sie sahen, wie sie fest saß im Gesicht und aus demselben herausgewachsen. All alone redeten die Leute, der eine riet dies, der andere ein anderes, aber alle mochten Christine Gönnen, was es auch seien mochte und alle wichen ja aus und flohen sie, wo es nur möglich war. Je mehr die Leute flohen, desto mehr treb es Christine ihnen nach, sie fuhr von Haus zu Haus, sie fühlte wohl der Teufel, mahn sie an das verheißene Kind und um das Opfer den Leuten einzureden mit unumwundenen Worten vor sie ihnen nach in Höllen Angst. Aber das kümmerte die anderen wenig, was Christine peinigte, tat ihnen nicht weh, was sie litt, hatte nach ihrer Meinung sie selbst verschuldet und wenn sie ja nicht mehr entrennen konnten, so sagten sie zu ihr, da sie ihr du zu, keiner hat ein Kind vorheißen, darum gibt auch keiner eins. Mit wütender Rede setzte sie dem eigenen Mann zu, dieser Flosi wie die anderen und wenn er nicht mehr fliehen konnte, so sprach Herr Christine kaltblütig zu, das werde schon bessern, das sei ein Malzeichen, wie gar viele Menschen dirren hätten, wenn es einmal ausgewachsen sei, so höre der Schmerz auf und leicht sei es dann abzubinden. Unterdessen aber hörte der Schmerz nicht auf, jedes Bein war ein Höllenbrand, der Spinneleib die Hölle selbst und als das Weibes erwartete Stunde kam, da war es Christine also umwalles sie ein Feuer mehr, als wilden feurige Messer in ihrem Mark, als führen feurige Wirbel Winde durch ihr Gehirn. Die Spinne aber schwoll an, bäumte sich auf und zwischen den kurzen Borsten hervorkollen giftig ihre Augen. Als Christine in ihrer glühenden, peinjergens Tellnahme die Kreisende wohl bewacht fand, da stürzte sie einer wirbelsinnigengleich den Weg entlang, den der Priester kommen mußte. Raschenschrittes kam derselbe der Halde entlang, begleitet vom handfesten Sigrist. Die heiße Sonne unter steile Weg händen die Schritte nicht, denn es galt, eine Seele zu ritten, ein unendlich Unglück zu wenden und von entferntem Krankenkommen bankte dem Priester vor schrecklicher Sammnis. Verzweifelnd warf Christine sich ihm in den Weg, umfasste seine Knie, pacht um Lösungen aus ihrer Hölle, um das Opfer des Kindes, das noch kein Leben kenne und die Spinne schwoll noch höher auf, funkelte schrecklich schwarz in Christine's rot angelaufenem Gesicht und mit grässlichen Blicken glotzte sie nach des Priester's heiligen Geräten und Zeichen. Dieser aber schob Christine rasch zur Seite und schlug das heilige Zeichen. Er sah da den Feind wohl, aber er ließ den Kampf, um seine um eine Seele zu retten. Christine aber vorauf stürmte ihm nach und versuchte das alles soste, doch des Sigristen starke Hand hielt das Wötendweib vom Priester ab und zur Zeit noch konnte er das Haus schützen, in gewaltte Hände das Kind empfangen und die Hände dessen legen, die die Hölle nie überwältigt. Draußen hatte unter dessen Christine einen schrecklichen Kampf gekämpft. Sie wollte das Kind ungetauft in ihre Hände, wollte hinein ins Haus, aber starke Männer werden es. Windströße stießen an das Haus, der Falle blitzum zungelte es, aber die Hand des Herrn war über ihm. Es wurde das Kind getauft und Christine umkreiste vergeblich und machtlos das Haus. Von immer wilder Höllenqualagriffen schies sie Töne aus, die nicht Töne glicken auf seiner Menschenbrust. Das Vieh schlotterte in den Stellen und riss von den Strecken, die Eichen im Wald rauschten auf sich entsetzend. Im Hause begann der Jubel über den neuen Sieg, des grünen Ohnmacht seiner Helfer-Selferin vergeblich ringen. Draußen aber la Christine von entsetzlicher Pein zu Boden geworfen und in ihrem Gesicht begannen Wehen zu kreißen, wie sie noch keine Wöchnerin erfahren, auf Erden, und die Spinne im Gesicht schwoll immer höher auf, brannte immer Glühende durch ihr Gebein. Da war es Christine also plötzlich das Gesicht, die er platze, also glühende Kohlen geboren würden in demselben lebendig würden und ihr kramselten über das Gesicht weg, über alle Glieder weg, als ob alles an ihm lebendig würde und glühend kramselt über den ganzen Leib weg. Da sah sie in des Blitzes vor allem Schein langbeinig, giftig, unzählbar schwarze Spinchen laufen über ihre Glieder, hinaus in die Nacht und den Entschwundenen liefen langbeinig giftig unzählbar andere nach. Endlich sah sie keine mehr den früheren Folgen. Da brannte im Gesicht erlegte sich, die Spinne ließ sich nieder, war zum fast unsichtbaren Punkte wieder, schaute mit der löschenden Augen ihrer Höllenbrutz nach, die sie geboren hatte und ausgesandt zum Zeichen wieder Grüne mit sie spassen lasse. Matt, einer Wöchnerin gleich, schlicht Christine nach Hause, wenn schon die Glut so heiß nicht mehr brannte auf dem Gesicht, die Glut im Herzen hatte nicht abgenommen, wenn schon die matten Glieder sich nach Ruhe sehnten, der Grüne ließ ja keine Ruhe mehr, wenn er einmal hat, dem macht er es so. Drinnen im Hause aber da jubelten sie und freuten sich und hörten lange nicht wie das Vieh brüllte und tobte im Stalle. Endlich fuhren sie doch auf, man ging nachzusehen, schreckensblass kamen die wieder, die gegangen waren und brachten die Kunde, die schönste Kuh liege tot, die übrigen tobten und wüteten, wie sie es nie gesehen, da sah es nicht richtig, etwas absonderliches Walte da. Da verstummte der jubel, alles lief nach dem Vieh, dessen Gebrüller Scholl über Berg und Tal, aber keiner hatte Rat. Gegen den Zauber versuchte man weltliche und geistliche Künste, aber alles umsonst, ehe noch der Tag graute, hatte der Tod das sämtliche Vieh im Stall gestreckt. Wie es aber herstumm wurde, so begann es, hier zu brüllen und dort zu brüllen, die da waren, hörten, wie in ihrer Stelle die Not gebrochen, wählich das Vieh seine Meister zu Hilfe rief in seiner grausen Angst. Als ob die Flamme aus ihrem Dachschlüge alten sie heim, aber Hilfe brachten sie keine. Hier wie dort streckte der Tod das Vieh, Wege schreifern Menschen und Tieren erfüllten Berge und Taylor und die Sonne, welche das Tal so fröhlich verlassen, seien entsetzlich im Jammer hinein. Als die Sonne schien, sahen endlich die Menschen wie sie in den Stellen, in denen das Vieh gefallen war, Wimmle von zahllosen schwarzen Spinnen. Diese krochen über das Vieh, das Futter und was sie berührten, war vergiftet und was lebendig war, begann zu toben, war bald vom Tode gestreckt. Von diesen Spinnen konnte man keinen Stall, indem sie waren Säubern, es war als wüchsen sie aus dem Boden herauf, konnte keinen Stall, indem sie noch nie waren vor ihnen behüten und versehens krochen sie aus allen Wänden, vielen Haufenweise von der Diele. Man trieb das Vieh auf die Weinen, auf die Weiden, man trieb es nur dem Tod in den Rachen, denn wie eine Kuh auf eine weide den Fuß setzte, so begann es lebendig zu Werte am Boden, schwarze langweinige Spinnensprosten auf, schreckliche Alpenblumen, krochen auf am Vieh und dann furchtwürdig, wehlich Geschreierscholl von den Bergen niederzutale. Und alle diese Spinnensahnder Spinne auf Christine's Gesicht, ähnlich wie Kinder der Mutter, und eine solche hatte man noch keine gesehen. Das Geschreier der armen Tiere war auch zum Schloss gedrungen, und bald kamen ihm auch Hirten nach verkündend, daß er viel gefallen sei von den giftigen Tieren, und in immer grösserum Zorn vernahm der von Stoffeln, wie Herde um Herde verloren gegangen, vernahm welchen Pacht man mit dem Grünen gehabt, wie man ihn zum zweiten Mal betrogen, und wie die Spinnen ähnlich seien, wie Kinder der Mutter der Spinne in der Lindauer in Gesicht, die mit dem Grünen dem Bund gemacht alleine und nie rechten Bericht darüber gegeben. Da ritt er von Stoffeln in grimmigen Zorn den Berg hinauf und donnerte die Arme an, daß er nicht um ihre dwelle Herde und Herde verlieren wolle, was er geschädigt worden, müssten sie ersetzen, und was sie versprochen, das müssten sie halten, was sie freiwillig getan, das müssten sie tragen. Schaden leiden ihr dwegen, wolle er nicht, oder leide er, so müssten sie ihm büßen, tausendfältig. Sie konnten sie vorsehen. So redete er zu ihnen unbekümmert um das, was er ihnen zumutete, und daß er sie dazu getrieben, fiel ihm nicht bei, nur was sie getan, rechnete er ihnen zu. Denn meisten schon war es aufgedämmert, daß die Spinne eine Plage des Bösen seien, eine Mahnung, den Pacht zu halten, und daß Christine Nähe es darum wissen müssten, ihnen nicht alles gesagt hätte, was sie mit dem Grünen verhandelt. Nun zitterten sie wieder vor dem Grünen, lachten seiner nicht mehr, zitterten vor ihrem weltlichen Herrn, wenn sie diese befriedigten, was sagt er der geistliche Herr dazu, erlaubte er es und hätte dann der keine Buße für sie. So in der Angst versammelten sich die Angesehensten in einsamer Scheuer, und Christine mußte kommen und klaren Bescheid geben, was sie eigentlich verhandelt. Christine kam, verwildert, rache durstig, aufs Neue von der wachsenden Spinne gefoltert. Als sie das Zagen der Männer sah und keine Weiber, da erzählte sie Punktum, was ihr begegnet, wieder Grün ist sie schnell beim Wort genommen und ihr zum Pfand einen Kuss gegeben, den sie nicht mehr geachtet, als andere, wie jetzt auf selbigem Fleck die Spinne gewachsen sei und der Höllen pein vom Augenblick an, als man das erste Kind getauft, wie die Spinne eben, als man das zweite Kind getauft und den Grünen genarrt und der Höllen weh, die Spinnen geboren in ungemäßener Zahl, denn Narren lasse er sich nicht ungestraft, wie sie es fühle in tausendfachen Tonesschmerzen. Jetzt wachse die Spinne wieder, die Pein mehre sich und wenn das nächste Kind nicht des Grünen werde, so wisse niemand, wie grässlich die einbrechende Plage sei, wie grässlich des Ritters rache. So erzählte Christine und die Herzen der Männer bebten und lange wollte keiner reden. Nach und nach kam aus den angstgepressten Kehlen abgebrochene Laute hervor und wenn man sie zusammensetzte, so meinten sie gerade, was Christine meinte, aber kein Einzelner hatte seine Einwilligung gegeben in ihren Rat. Nur einer stund auf und rettete kurz und deutlich, das beste Schiene im Christienetod zu schlagen, sei die einmal tot, so könnte der Grüne an der Toten sich halten, hätte keine Handhabe mehr an den Lebendigen. Da lachte Christine wild auf. Tratt ihm unter das Gesicht und sagte, er solle zuschlagen, ihr sei es recht, aber der Grüne wolle nicht sie, sondern ein ungetauft Kind und wie er sie gezeichnet, ebenso gut könne er die Hand zeichnet, die sie an ihr sich vergreife. Da zuckte es in des Mannes Hand, der allein geredet, ersetzte sich und hörte schweigend dem Rat der anderen und abgebrochen, wo keiner alles sagte, sondern jeder nur etwas, das wenig bedeuten sollte, kam man über ein, das nächste Kind zu opfern, aber keiner wollte seine Hand bieten dazu, niemand das Kind an den Kirchstalten tragen, wo man die Buchen hingelegt hatte. Zum allgemeinen Besten, wie sie meinten, den Teufel zu brauchen, hat er sich keiner geschaut, aber persönliche Bekanntschaft mit ihm zu machen, begehrte keiner. Da bot sich Christine willig dazu, denn hatte man einmal mit dem Teufel zu tun gehabt, so konnte es das zweite Mal wenig mehr schaden. Man wusste wohl, wer das nächste Kind gebären sollte, aber man redete nicht davon und der Vater desselben war nicht zugegen. Verständigt, mit und ohne Worte ging man auseinander. Das junge Weib, welches in jener grauenvollen Nacht, wo Christine Bericht vom Grünen brachte, gezaget und geweinet hatte, es wusste damals nicht warum, erwartete nun das nächste Kind. Die frühen Vorgänge machte es nicht getrost und zuversichtlich eine unendbare Angst lag auf seinem Herzen. Es konnte sie wieder mit Beten noch Beichten wegbringen. Ein verdächtiges Schweigen schien ihn, ihn zu umringen. Wie man sprach von der Spinnemeer, verdächtig schien ihn ihm alle Augen, die auf ihm ruhten, schien ihm zu berechnen, die Stunde, in welcher sie seines Kindes habhaft werden, den Teufel versöhnen könnten. So einsam und verlassen fühlte es sich gegen die unheimliche Macht, um sich keinen Beistand hatte es als seine Schwiegermutter, eine fromme Frau, die zu ihm stand, aber was vermag eine alte Frau gegen eine wilde Menge. Es hatte seinen Mann, der alles Gute wohl versprochen, aber wie jammerte der um sein Vieh und gedachte so wenig des armen Weibes Angst. Es hatte der Priester verheißen zu kommen, so schnell und zu früh zu kommen, als man ihn verlangte, aber was konnte begegnen vom Augenblick an, da man gesandt, bis das er kam. Und das arme Weib hatte keinen zuverlässigen Boden als den eigenen Mann, der ihm Schutz und Wache sein sollte. Und das arme Weibchen wohnte dazu noch mit Kristine in einem Hause und ihre Männer waren Brüder und keine eigenen Verwandten hatte es. Als Weise war es ins Haus gekommen. Man kann sich des armen Weibes Herzensangst denken, nur im Beten mit der frommen Mutter fand es einiges Vertrauen, deshalb sobald wieder Schwanz, sobald es in die bösen Augen sah. Unterdessen war die Krankheit noch immer da, sie unterhielt den Schrecken. Freilich, nur hier und da viel ein Stück, zeigen die Spinnen sich, aber sobald bei jemand der Schreck nachließ, sobald irgedaner dachte oder sagte, das Übel lasse von selbst den Nachmann, solle sich wohl bedenken, ehemann an einem Kind sich versündige, so flammte auf, Kristianes höllen Pein, die Spinne blähte sich hoch auf, und dem, der so gedacht oder geredet, kehrte mit neuer Wut der Tod in seine Herde ein. Ja, je näher die erwartete Stunde kam, umso mehr sching die Not wieder zuzunehmen, und sie erkannten, dass sie bestimmte Abrede treffen müssten, wie sie das Kindes sicher und sonderfäl sich bemächtigen könnten. Denn Mann fürchteten sie am meisten, und gewaltigen ihn zu brauchen war ihnen zuwider. Nalber nahm Christine ihn zu gewinnen, und sie gewann ihn. Er wollte um die Sache nicht wissen, wollte seinem Weibel zu Willen sein, dem Priester holen, aber nicht eilen, und was in seiner Abwesenheit vorginge, danach wolle er nicht fragen. So fand er sich mit seinem Gewissen ab, mit Gott wollte er sich durch Messen abfinden, und für das armen Kindeseel sei vielleicht auch noch etwas zu tun, dachte er, und vielleicht gewinnte der Fromme Priester es dem Teufel wieder ab, dann seien sie aus dem Handel, hätten das jährige getan und den Bösen doch geprellt. So dachte der Mann, und jedenfalls es mögen und gelten wie es wolle, so hätte er an der ganzen Sache keine Schuld, sobald er nicht mit selbst eigenen Händen dabei tätig sei. So war das arme Weibchen verkauft und wusste es nicht, hoffte mit Pangen nach Rettung, und beschloss ihn im Rat der Menschen war der Stoß in sein Herz, aber was der Drogen beschlossen hatte, das täckten noch die Wolken, die vor der Zukunft liegen. Es war ein gewitterhaftes Jahr und die Ernte gekommen, alle Kräfte wurden angespannt, um in den heiteren Stunden das Korn unter der sichere Dach zu bringen. Es war ein heißer Nachmittag gekommen, schwarze Halbter streckten die Wolke über die dunklen Berge im Po, ängstlich ums Dach flatterten die Schwalben, und dem armen Weibchen war zu eng und bang allein im Hause, denn selbst die Großmutter war draußen auf dem Acker, um zu helfen mit dem Willen mehr als mit der Tat. Da zuckte zwei schneidender Schmerz ihm durch Mark und Bein, es dunkelte vor seinen Augen, es fühlte das Nahen seiner Stunde und war allein. Die Angst treb es aus dem Hause, schwerfällig schritt es dem Acker zu, aber bald mußte es sich niedersetzen, es wollte in die Ferne die Stimme schicken, die wollte nicht aus der beklemmten Brust. Bei ihm war ein klein Bübchen, das erst seine Beinchen brauchen lernte, das noch nie auf eigenen Beinen auf dem Acker gewesen war, sondern nur auf der Mutter arm. Dieses Bübchen mußte das arme Weiber seinen Moten brauchen, mußte nicht, ob es den Acker finden, ob seine Beinchen dahin instragen würden, aber das treue Bübchen sah ein welcher Angst die Mutter war und lief und fiel und stand wieder auf und die Katze jagte sein Kaninchen, Tauber und Hühner liefen ihm um die Füße, stoßen und spielen, sprang sein Land ihm nach, aber das Bübchen sah alles nicht, ließ sich nicht säumen und richtete treulich seine Botschaft aus. Atemlos erschien die Großmutter, aber der Mann sollte nur das Futter soll er noch ausladen, hieß es. Eine Ewigkeit verstrich, endlich kam er und wiederum verstrich eine Ewigkeit. Endlich ging er langsam auf den langen Weg und in Todesangst fühlte das arme Weib wie seine Stunde schnell rum schneller natte. Frohlocken hatte Christine draußen auf dem Acker allen zugesehen, heiss brannte wohl die Sonne zu der schweren Arbeit, aber die Spinne brannte fast gar nichts mehr und leicht schien ihr der Gang in den nächsten Stunden. Sie trieb fröhlich die Arbeit und alte mit dem Heim geh nicht, wußte sie doch wie langsamer Bote war. Erst als die letzte Garbe geladen war und Windstöße das neunte Gewitter verkündeten, halte Christine ihre Beute zu, die ihr gesichert war, so meinte sie. Und als sie heim ging, da winkte sie bedeutungsvoll manchen Begegnenden sie nicht denn ihr zu, droge drast die Botschaft heim, das schlotterte manches Knie und manche Seele wollte beten in unwillkürlicher Angst, aber sie konnte nicht. Drinnen im Stübchen wimmerte das arme Weib und zu Ewigkeiten wurden die Minuten und Großmutter vermochte den Jammer nichts zu stillen mit Beten und Trösten. Sie hatte das Stübchen wohl verschlossen und schweres Geräte vor die Türe gestellt. Solange sie alleine im Haus waren, war es noch dabei zu sein, aber als sie Christine heim kommen sahen, als sie ihren schleichenden Dritt an der Türe hörten, als sie draußen noch manch andern Dritt hörten und heimliches flüstern, kein Priester sich zeigte, kein anderer treuer Mensch und näher und näher der sonst zur sehnte Augenblick trat, da kann man sich denken, in welcher Angst die armen Weiber schwammen wie in siedendem Öle, ohne Hilfe und ohne Hoffnung. Sie hörten, wie Christine nicht von der Türe wich, es fühlte das arme Weib seller wilden, schweigeren, feurige Augen durch die Türe hindurch und sie brannten es doch Leib und Seele. Da wimmerte das erste Lebenszeichen eines Kindes auf die Türe unterdrückt so schnell als möglich, aber zu spät. Die Türe flog auf und wütendem vorbereitet um Stoße und wie auf einem Raub der Tiger stürzt, stürzt Christine auf die arme Wöchnerin. Die alte Frau, die dem Sturm sich entgegen wirft, fällt nieder, in heiliger Mutterangst raff die Wöchnerin sich auf, aber der schwache Leib bricht aus dem Herzen der Mutter. Dann hüllt sie in schwarzen Schatten die Ohnmacht, zagen und grauen ergriff die Männer, als Christine mit dem geraubnen Kind herauskam. Das Ahnen einer grausen Zukunft ging ihnen auf, aber keiner hatte den Mut, die Tat zu hemmen und die Wöchnerin sich auf die Wöchnerin auf die Wöchnerin. Aber keiner hatte den Mut, die Tat zu hemmen und die Furcht vor das Teufelsplagen war stärker als die Furcht vor Gott. Nur Christine sagte nicht, glühen leuchtete ihr Gesicht, wie es dem Sieger leuchtet nach überstandenen Kampf und es waren ihr also die Spinnen sanftem Jucken ihre Kose. Die Blitze, die auf ihrem Wege zum Kirch stalten sie umzüngelten, in ihr fröhliche Lichter der Donner ein zärtlich grollen, ein lieblich säuselndes der Rache schnaubende Sturm. Hans, das armen Weibesmann, hatte sein Versprecher nur zu gut gehalten. Langsam war er seines Weges gegangen, hatte bedächtig jeden Acker beschaut, jedem Vogel nachgesehen, den Fischen in Bache abgewartet, wie sie sprangen und mückend fingen vor dem einbrechenden Gewitter. Dann juckte er vorwärts, rasche Schritte tat er, einen Ansatz zum Springen nahm er. Es war etwas in ihm, dass ihm trieb, dass ihm die Haare auf dem Kopf im Bull trieb. Es war das Gewissen, dass ihm sagte, was ein Vater verdiene der Weib und Kind verrate. Es war die Liebe, die er doch noch hatte zu seinem Weib und zu seiner Leibesfrucht. Aber dann hielt ihn wieder ein anderes, und das war stärker als das erste. Es war die Fort vor den Menschen, die Fort vor dem Teufel und die Liebe zu dem, was dieser ihm nehmen konnte. Dann ging er wieder langsamer, langsam wie ein Mensch, der seinen letzten Gang tut, der zu seiner Richtstätte geht. Vielleicht war es auch so, weiß doch gar mancher Mensch nicht, dass er den letzten Gang tut, wenn er es wüsste, er täte ihn nicht oder anders. So war es spät geworden, ehe er auf Subiswald kam, schwarze Wolken jagten über den Münneberg heil, schwere Tropfen fielen, versenkte ihm Staube und dumpf begann das Glöcklein im Turm, die Menschen zu mahnen, dass sie denken möchten an Gott und ihn bitten, dass er sein Gewitter nicht zum Gerichte werden lasse über sie. Vor seinem Hause stand der Priester zu jeglichem Gammä gerüstet, damit er bereit sei, wenn sein Herr, der über seinem Haupte daher fuhr zu einem sterbenden oder einen brennenden Haus oder sonst wohin ihn rufe. Als er Hans kommen sah, er kannte er den Ruf zum schweren Gang, schutzte sein Gewand und seine Botschaft seinem leutenden Siegrist, dass er sich ablösen lasse am Glockenstrang und sich einfängelt zu seinem Begleit. Unter dessen stellte er Hans ein Labedruck vor, sowohl tätig nach raschem Laufen schwüler Luft, dessen Hans nicht bedürftig war, aber der Priester ahnte die Töcke des Menschen nicht. Bedächtig labete sich Hans, zögern fand er sie Christ sich ein und nahm gerne Teil an dem Tränke den Hans im Boot. Gerüstet stand vor ihnen der Priester, verschmähen jeden Trank, den er zu solchem Gang und Kampf nicht bedurfte. Er hieß ungern von der Kanne weggehend, die er aufgestellt, ungern verletzte er die Rechte des Gastes, aber er kannte ein Recht, das höher war als das Gastrecht, das säumige Trinken fuhr ihm zornig durch die Glieder. Er sei fertig, sagte er, endlich ein bekümmert Weibharre und über ihm seine grauenvolle Untat und zwischen das Weiburt die Untat müsste er stehen mit heiligen Waffen. Darum sollten sie nicht säumen, sondern kommen, droben werde wohl noch etwas sein, für den der den Durst hier unten nicht gelöscht. Da sprach Hans, des harrenden Weibesmann, es eile nicht so sehr bei seinem Weibige jede Sache schwer und als bald flammte ein Blitz in die Stube, das alle geblendet waren und ein Donner brach los überm Hause, das jeder Posten am Haus, jedes Glied im Hause bebte. Da sprach er sie Christ, als er seinen Segenspruch vollendet, hört wie es macht draußen und der Himmel hat selbst bestätigt, was Hans gesagt, das wir warten sollen und was nütze es, wenn wir gingen lebendig, kämen wir doch nimmer hinauf und er hat ja selbst gesagt, dass es bei seinem Weibige nicht solche Eile habe. Und allerdings stürmte ein gewitterter Heer, wie man in Menschengedenke nicht oft erlebt, aus allen schlünden und gründen stürmte es heran, stürmte von allen Seiten, von allen Winden getrieben übersummis Wald zusammen und jede Wolke war zum Kriegesheer und eine Wolke stürmte an die andere, die Wolke wollte der anderen leben und eine Wolkenschlacht begann und das Gewitter stund und Blitz auf Blitz war den Bunden und Blitz auf Blitz schlug zur Erde nieder, als ob sie sich einen Durchgang bahnen wollten, doch der Erde Mitte und auf der Erde andere seite. Ohne Unterlass brüllte der Donner zornesvoll halte der Sturm, geborsten war der Wolkenschoß, fluten stürzten nieder. Als so plötzlich und gewaltig die Wolkenschlacht losbrach, da hatte der Priester im Sigristen nicht geantwortet, aber sich nicht niedergesetzt und ein immer steigendes, bangener Griff ihn, ein Drang kam ihn an sich hinaus zu stürzen in der Elemente Toben, aber seiner Gefährtin wegen zauderte er. Da war die ihm, als höre er durch das Donner schreckliche Stimme eines weibes markturchschneidenden Wehrruf. Da war die ihm plötzlich der Donner zu Gottes schrecklichem Scheldwort seiner Sonnis, er machte sich auf, was auch die beiden anderen sagen mochten, er schritt, gefasst auf alles hinaus in die feurigen Wetter, in der stürmes Wut der Wolken fluten. Langsam, unwillig, kamen die beiden ihm nach. Es sauste und brauste und tosete, als sollten diese Töne zusammenschmelzen zur letzten Prosaune, die der Weltenuntergang verkündet und feurige Gärben fielen über das Dorf, als sollte jede Hütte aufflammen, aber der dener dessen, der dem Donner seine Stimme gibt und den Blitz zu seinem Knecht hat, hat sich vor diese Mitknecht des gleichen Herrn nicht zu fürchten. Und wer auf Gottes Wegen geht, kann getrost Gottes Wetter, das seine überlassen. Darum schritt der Priester unerschrocken durch die Wetter dem Kühlstalten zu, die gewalten heiligen Waffen droge bei sich und bei Gott war sein Herz. Aber nicht in gleiche Mute folgten ihm die anderen, denn nicht am gleichen Ort war ihr Herz. Sie wollte nicht den Kühlstalten ab, nicht in solchem Wetter, nicht in später Nacht. Und Hans hatte noch einen besonderen Grund, warum er nicht wollte. Sie batten, den Priester umzukehren, auf anderen Wegen zu gehen. Hans wusste nähere, der Sieg ist bessere. Beide warnten vor den Wassern im Tale der aufgeschwollenen Grüne. Aber der Priester hörte nicht, achtete ihre Rede nicht. Von einem wunderbaren Drange getrieben, eilte er auf den Flügel des Gebetes dem Kühlstalten zu. Sein Fuß stieß an keinen Stein, sein Auge war durch keinen Blitz geblendet. Bebend und weit hinter ihm gedeckt, wie sie meinten doch das Heiligste, dass der Priester selbst ihn trug, folgten Hans und der Sieg ist ihm nah. Als sie aber hinaus kamen vor das Dorf und das Tal hinunter der Stalten sich senkt, da steht der Priester plötzlich still und schirmt mit der Hand die Augen. Unterhalb der Kapelle schimmert in des Blitzes schein eine rote Feder und das Priester scharfes Auge sieht aus grünem Hage hervorrag'n ein schwarzes Haupt und auf diesem schwankt die rote Feder und wie er noch länger schaut, sieht er am jenseitigen Abhang in schnellem Lauf, wie gejagt von des Windes wildestem Stoß, daher fliegen eine wilde Gestalt dem dunklen Hauptezu auf dem einer Fahne gleich die rote Feder schwankte. Da loderte ihm Priester auf der heilige Kampfestrang, der sobald sie den bösen Ahnen über die kommt, die gottgeweihten Herzen sind, wie der Trieb über das Samenkorn kommt, wenn das Leben in ihn strengt, wie er in die Blume dringt, wenn sie sich entfalten soll, wie er über den Helden kommt, wenn sein Feind das Schwert erhebt. Und wie der Lechzende in des Stromes kühle flut, wie der Held zur Schlacht stürzte, der Prizle den Stall den Nieder stürzte, zum Künstenkampf drang zwischen den Grünen und Christine, die eben das Kindlein in des anderen Arme legen wollte mitten hinein, schmetterte zwischen sie die drei höchsten heiligen Namen. Held das Heiligste dem Grünen ans Gesicht, sprengt heiliges Wasser über das Kind und schrifft Christine zugleich. Da fährt mit frosteligem Wegehal der Grüne von Dannen. Wer ein glutroter Streifen zuckt er dahin, bis die Erde ihn verschlingt, vom geweihten Wasser berührt, schrumpft mit den zätzlichen Zischen Christine zusammen, wie Wolle im Feuer, wie Kalk im Wasser, schrumpft zwischen Flammen, sprühen zusammen bis auf die schwarze, hoch aufgeschwallene, grauenvolle Spinne in ihrem Gesicht, schrumpft mit dieser zusammen, zischt in diese hinein, und diese sitzt nun giftstrotzend, trotzig mitten auf dem Kind und sprüht aus ihren Augen zornige Blitze den Priester entgegen. Dieser sprengt der Weihwasser entgegen, es zischt wie auf heißen Steine gewöhnliches Wasser, immer größer wird die Spinne, streckt immer weiter ihre schwarzen Beine aus über das Kind, glotzt immer giftiger den Priester an, der fasst dieser in feurigem Glaubensmut nach ihr mit köner Hand. Es ist als wenn er Griffe in glühende Stacheln hinein, aber unerschüttert greift er fest, schleudert das Ungeziefer weg, fasst das Kind und alt mit ihm sonderweile der Mutter zu. Und wie sein Kampf zu Ende war, stellte sich auch der Kampf der Wolken, sie eilten wieder in ihre dunklen Kammern, bald flimmerte in stillem Sternenlicht das Tal, in dem kurz zuvor die wildeste Schlacht getobet und fasst atemlose alte der Priester das Haus, in welche man Mutter und Kind die Freveltat begangen worden. Dort fahrte Mutter noch unmächtig, mit dem gelenden Schrei hatte sie ihr Leben fortgesendet. Neben ihr sah spätend die Alte, sie traute noch auf Gott, dass er mächtiger als der Teufel böse. Mit dem Kind brachte der Priester der Mutter auch das Leben zurück. Als sie erwachend das Kindlein wieder sah, durchfloss sie eine Wonne wie nur die Engel im Himmel sie kennen und auf der mutterarmend Haufte der Priester das Kind im Namen Gottes des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes. Und jetzt war es entrissen des Teufels Gewalt auf immer, bis es sich ihm freiwillig übergeben wollte. Aber vor dem hütete es Gott, in dessen Gewalt jetzt seine Seele übergeben worden während der Leib von der Spinne vergiftet blieb. Bald schied seine Seele wieder und wie mit Brandflecken war das Leibchen gezeichnet. Die arme Mutter weinte wohl, aber wo jeder Teil wieder dahin geht, wo er hingehört, zu Gott die Seele, zur Erde der Leib, da findet sich der Trost ein, früher dem, später jenen. Sobald der Priester sein Heiligamt verrichtet hatte, begann er ein seltsam Jucken zu fühlen in Hand und Arm, womit er die Spinne weggeschleudert, kleine schwarze Flecken sah er auf der Hand, sichtbarlich wurden sie größer und schwollen auf, Todesschauer rieselten ihm durchs Herz. Er segnete die Weiber und alte Heim, die heiligen Waffen wollte er als Getreuerstreiter wieder dahin bringen, wo sie hingehörten, damit sie einem andern nach ihm zur Hand seien. Hoch auf, schwoll der Arm, schwarze Bäulen quollen immer höher auf, er kämpfte mit des Todes mattigkeit, aber er lag ihr nicht. Als er an den Kirchstalten kam, da sah er den Hans, den Gott vergessenen Vater, von dem er nicht wusste, wo er geblieben, mitten im Wege auf dem Rücken liegen. Hoch geschwollen und branhschwarz war sein Gesicht, und mitten auf demselben saß groß und schwarz und grausig die Spinne. Als der Pfarrer kam, blähte sie sich auf, giftig beunten sich die Haare auf ihrem Rücken, giftig und sprühen glotzten ihre Augen ihn an, sie tat wie die Katze, wenn sie sich rüstet, zu einem Sprung in ihres Todfeindes Gesicht. Da begann der Priester einen guten Spruch und hob die heiligen Waffen, und die Spinne schrackt zusammen, kroch langweinig vom schwarzen Gesicht, verlor sich in zischendem Grase. Darauf ging der Pfarrer voll ins Heim, stellte das allerheiligste an seinen Ort, und während wildeschmerzenden Leib zum Tod ihr Rissen, harte in süßen Frieden seine Seele ihres Gottes für den sie recht gestritten in König Gottes kampe, und lange ließ Gott sie nicht harren. Aber solch süßer Friede, der still des Herrn hart, war hinten im Tale, war oben auf den Bergen nicht. Von dem Augenblick an, als Christine mit dem geraugten Kind den Berg hinuntergefahren war, den Teufel zu, war heilloser Schreck in alle Herzen gefahren. Während im fürchterlichen Ungewitter bebten die Menschen in den Schrecken des Todes, denn ihre Herzen wussten wohl, wenn Gottes Hand vernichtend über sie komme, so sei es mehr als wohl verdient. Als das Gewitter vorüber war, lief die Kunde von Haus zu Haus, wie der Pfarrer das Kindlein zurückgebracht und getauft, aber kein Hans, keine Christine gesehen worden. Der grauende Morgen fand lauter bleiche Gesichter, und die schöne Sonne fährtte sie nicht, denn alle wussten wohl, dass nun erst das Schrecklichste kommen werde. Da hörte man, dass mit schwarzen Bäulen der Pfarrer gestorben, man fand Hans mit schrecklichen Gesichter, und von der grösslichen Spünne in die Christine verwandelt worden, hörte man seltsam verwirrte Worte. Es war ein schöner ertetag, aber keine Hand rührte sich zur Arbeit. Die Leute liefen zusammen, wie man es pflegt am Tag nach dem Tag, an welchem ein großes Unglück begegnet ist. Sie fühlten erst jetzt in ihren bebenden Seelen so recht, was es heiße, von irdischer Not und Plage mit einer umsterblichen Seele sich loskaufen zu wollen, fühlten, dass ein Gott im Himmel sei, der alles unrecht, dass armen Kinder, die sich nicht wehren können, angetan wird, fürchterlich Reche. So stunden sie bebend zusammen und jammerten, und wer bei den anderen war, der durfte nicht mehr heim, und doch war Zank und Streit unter ihnen, und einer gab den anderen Schulden, und jeder wollte abgemahnt und gewarnet haben, und jeder hatte nichts da wieder, das Strafe geschuldigen treffe, sich und sein Haus wollte aber jeder ohne Strafe. Und wenn sie in diesem schrecklichen Harren und Streiten ein neu unschuldig Opfer gewusst hätten, es wäre keiner gewesen, der nicht an demselben gefreffelt in der Hoffnung, sich selbst zu retten. Da schrie mitten im Haufen einer entsetzlich auf, es war ihm, als sei er in einen glühenden Dorn getreten, als nagler Mann mit glühendem nagelten Fuß an den Boden, als ströme Feuer durch das Markserbergebeine. Der Haufen fuhr auseinander, und alle Augen sahen nach dem Fuße, gegen den die Hand des schreienden Fuhr. Auf dem Fuße aber saß schwarz und groß die Spinne, und glotzte giftig und schadenfroh in die Runde. Da startte allen zuerst das Blut in den Adern, der Atem in der Brust, der Bleck im Auge, und ruhig und schadenfroh glotzte die Spinne umher, und der Fuß war schwarz, der Bleibe war als Kämpfe zwischen und Hüten, Feuer mit Wasser. Die Angst sprengte die Fessel des Schreckens, der Haufen stob auseinander. Aber in wunderbarer Schnelle hatte die Spinne ihren ersten Sitz verlassen und kroch diesem über den Fuß, und jenem an die Ferse und Glut fuhr durch ihren Leib, und der grässlich geschrei jagte die Fliehenden noch heftiger. In Windeseile, in Todeschrecken, wird als gespenstige Wildvor der wilden Jagd stoben sie ihren Hüten zu, und jeder meinte hinter sich die Spinne, verrammelte die Tür und hörte doch nicht auf zu beben in unsäglicher Angst. Und einen Tag war die Spinne verschwunden, kein neues Todesgeschrei hörte man, die Leute mussten die verrammelten Hauser verlassen, mussten Speise suchen fürs Vieh und sich, sie taten es mit Todesangst. Denn wo war jetzt die Spinne, und konnte sie nicht hier sein und unversehenshaften Fuß sich setzen? Und wie er am vorsichtigsten Niedertrat und mit den Augen am schärfsten späte, da sah die Spinne plötzlich sitzend auf Hand oder Fuß, sie lief ihm übers Gesicht, saß schwarz und groß ihm auf der Nase und glotzte ihm in die Augen, feurige Stacheln wühlten sich in sein Gebein, da pranz der Hölle schlug über ihm zusammen, bis der Tod ihn streckte. So war die Spinne bald nirgends, bald hier, bald dort, bald im Tale unten, bald auf den Bergen oben, sie zischte durchs Gras, sie fiel von der Decke, sie tauchte aus dem Boden auf. Dann helle Mittage, wenn die Leute um ihr Habermuss saßen, erschien sie glotzend unten am Tisch und ehe die Menschen den Schrecken gesprennt, war sie allen über die Hände gelaufen, saß oben am Tisch auf des Hausvaters haupte und glotzte über den Tisch die schwarz werdenden Hände weg. Sie fiel des Nachts den Leuten ins Gesicht, begingete ihnen im Walde, suchte sie heim im Stalle, die Menschen konnten sie nicht meiden, sie waren nirgends und allen halten, konnten ihm Wachen vor sich ihr nicht schützen, waren Schlafen vor ihr nicht sicher. Wenn sie sich am sichersten wehnten unter freiem Himmel auf eines Baumes gipfel, so kroch Feuer ihnen den Rücken auf, der spinnefeurige Füße füllten sie im Nacken, sie glotzte ihnen über die Achsel. Das Kind in der Wege, den Kreis auf dem Sterbe bette, schohte sie nicht. Es war ein Sterbet, wie man noch von keinem wusste, und das Sterben daran war schrecklicher, als man es je erfahren und schrecklicher noch als das Sterben war die namenlose Angst vor der Spinne. Die Allenthalben war und nirgends die, wenn man sich am sichersten wehnte, einem Tod bringend plötzlich in die Augen glotzte. Ende des dritten Teils.