 CHAPITRE I DU LIVRE VII DE NOUTRE DAME DE PARIS Cet enregistrement LibriVox fait partie d'une amène publique. NOUTRE DAME DE PARIS PAR VIKTOR UGO LIVRE VII CHAPITRE I Du danger de confier son secret à une chèvre. Plusieurs semaines s'étaient écoulées. On était au premier jour de mars. Le soleil, que du Barta, ce classique ancêtre de la périphase, n'avait pas encore renommé le grand-duc des chandelles, n'en était pas moins joyeux et rayonnant pour cela. C'était une de ces journées de printemps qui ont tant de douceur et de beauté que tout Paris, répandu dans les places et les promenades, l'effet comme des dimanches. Dans ces jours de clarté, de chaleur et de sérénité, il y a une certaineur surtout où il faut admirer le portail de notre dame. C'est le moment où le soleil, déjà incliné vers le couchant, regarde presque en face la cathédrale. Ces rayons, de plus en plus horizontaux, se retirent lentement du pavé de la place, et remontent le long de la façade à pique, dont ils font saillir les mille ronds de bosse sur le rôbre, tandis que la grande rose centrale flamboie comme un œil de cyclope enflammée des riverbérations de la forge. On était à cette heure-là. Vis-à-vis la haute cathédrale rougie par le couchant sur le balcon de pierre pratiquée au-dessus du porche d'une riche maison gothique qui faisait l'angle de la place et de la rue du parvis, quelques belles jeune filles riaient et devisaient avec toutes sortes de grâces et de folies. À la longueur du voile qui tombait, du sommet de leur coiffe pointue, enroulée de perles, jusqu'à leur talon, à la finesse de la chemisette brodée qui couvraient leurs épaules en laissant voir, selon la mode engageante d'alors, la naissance de leurs belles gorges de vierges, à l'opulence de leurs jupes de dessous, plus précieux encore que leurs surtouts, recherches merveilleuses, à la gaze, à la soie, aux velours dont tout cela était offé, et surtout à la blancheur de leurs mains qui les attestait, oisives et paresseuses, il était aisé de deviner de nobles et riches éritières. C'était en effet d'amoiser le fleur de lisse de gondolaurier, et ses compagnes, Diane de Christoy, Amelotte de Mont-Michel, Colombe de Gaye Fontaine, et la petite de Chonchevrier, toutes filles de bonne maison, réunies en ce moment chez la dame veuve de le gondolaurier, à cause de mon seigneur de beau jeu, et de madame sa femme, qui devait venir au mois d'avril à Paris, et y choisir des accompagnerelles d'honneur pour madame la dauphine marguerite, lorsqu'on lirait recevoir en Picardie, des mains des flamands. Or, tous les oboraux de trente lieues à la ronde brigaient cette faveur pour leurs filles, et bon nombre d'entre eux les avait déjà amenés ou envoyés à Paris. Celle-ci avait été confiée par leurs parents à la garde discrète et vénérable de madame Aloïse de gondolaurier, veuve d'un ancien maître des arbaleilletiers du roi, retiré avec sa fille unique, en sa maison de la place du parvis Notre-Dame, à Paris. Le balcon, où étaient ses jeunes filles, souvrait sur une chambre richement tapissée d'un cuir de flandre de couleur fauve, imprimé à rinceau d'or. Les solives qui rayaient parallèlement le plafond amusaient l'oeil parmi le bizarre sculpture peintes et dorées. Sur des baillus ciselés, de splendides émous, chatoyaient Saëla. Une hurde sanguillée d'enfayance couronnée en dressoir magnifique, dont les deux degrés annonçaient que la maîtresse du logis était femme ou veuve d'un chevalier bannuré. Au fond, à côté d'une haute cheminée armorier et blasonnée du haut en bas, était assise dans un riche fauteuil de velos rouges la dame de gondolaurier, dont les cinquante-cinq ans n'étaient pas moins écrits sur son vêtement que sur son visage. À côté d'elle se tenait debout un jeune homme d'assefière humine, quoique un peu veine et bravache, un de ses beaux garçons dont toutes les femmes tombent d'accord, bien que les hommes graves et effisionomistes en hausse les épaules. Ce jeune cavalier portait le brillant avis de capitaine des archers de l'ordonnance du roi, lequel ressemble beaucoup trop aux costumes de jupitaires qu'on a déjà pu admirer au premier livre de cette histoire, pour que nous en fétiguions le lecteur d'une seconde description. Les damoiselles étaient assises, partis dans la chambre, partis sur le balcon, les unes sur des carreaux de velours du trèche, à cornières d'or, les autres sur des escapots de bois de chênes sculptés à fleurs et à figures. Chacune d'elles tenait sur ses genoux un pan d'une grande tapisserie à aile aiguille, à laquelle elle travaillait en commun, et dont un bon bout traînait sur la natte qui recouvrait le plancher. Elle cousait entre elle, avec cette voix chichotante, et ses demi-rires étouffées d'un conciliabule de jeune fille, au milieu desquelles il y a un jeune homme. Le jeune homme, dont la présence suffisait pour mettre en jeu tous ses amours propres féminins, paraissait, lui, sans soucis médiocrement. Et tandis que c'était parmi les belles à qui attireraient son intention, il paraissait surtout occuper à fourbir avec son gant de peau de dain l'ardillon de son ceinturon. De temps en temps, la vieille dame lui adressait la parole tout bas, et il lui répandait de son mieux avec une sorte de politesse gauche ses contraintes. Au sourire, au petit signe d'intelligence de Mme Aloïse, au clin d'œil qu'elle détachait vers sa fille Fleur de Lys, en parlant bas au capitaine, il était facile de voir qu'il s'agissait de quelque fiançaille et consommée, de quelque mariage prochain sans doute entre le jeune homme et Fleur de Lys. Et à la froideur embarrassée de l'officier, il était facile de voir que, de son côté du moins, il ne s'agissait plus d'amour. Tout sa mine exprimait une pensée de gêne et d'ennuie que nos sous-lieutenants de garnison traduraient admirablement aujourd'hui par quelle chienne de corvée. La bonne dame, fort entêtée de sa fille, comme une pauvre mère qu'elle était, ne s'apercevait pas du peu d'enthousiasme de l'officier, et ses vertuets à lui faire remarquer tout bas les perfections infinies avec lesquelles Fleur de Lys piquait son aiguille ou dévidait son écheveau. — Tenez, petit cousin ! lui disait-elle en le tirant par la manche pour lui parler à l'oreille. — Regardez-la ! la voilà qui se baisse ! — En effet, répondait le jeune homme, et il retombait dans son silence distrait et glacial. Un moment après il fallait se pencher de nouveau, et d'amaloïse lui disait, — Avez-vous jamais vu figure plus avenante et plus égayée que votre accordée, et ton plus blanche et plus blonde, ne sens ce pas-là des mas accomplies ? — Et ce coup-là ne pront-il pas à ravir toutes les façons d'un signe que je vous envie par moment, et que vous êtes heureux d'être homme, vilin libertin que vous êtes ? N'est-ce pas que ma Fleur de Lys est belle par adoration, et que vous en êtes éperdue ? — Sans doute, répondit-il, tout en pensant à autre chose. — Mais parlez-lui donc, dit tout à coup madame à l'oise en le poussant par l'épaule. — Dites-lui donc quelque chose. Vous êtes devenu bien timide. — Nous pouvons affirmer à nos lecteurs que la timidité n'était ni la vertune et le défaut du capitaine. Il essaya pourtant de faire ce qu'on lui demandait. — Beux, le cousine ! dit-il, en s'approchant de Fleur de Lys. — Quel est le sujet de cet ouvrage de tapisserie que vous façonnez ? — Vos cousins, répondit Fleur de Lys avec un accent de dépit. Je vous l'ai déjà dit trois fois, c'est la grotte de Neptunus. — Il était évident que Fleur de Lys voyait beaucoup plus clair que sa mère, aux manées refroies des distraites du capitaine. Il sent-il a nécessité de faire quelques conversations. — Et pour qui toute cette Neptunerie ? — Demanda-t-il. — Pour l'abeiller Saint-Antoine des chants, dit Fleur de Lys s'enlevé les yeux. Le capitaine prit un coin de la tapisserie. — Qu'est-ce que c'est, ma belle cousine, que ce gros gendarme qui souffle à pleine joue dans une trompette ? — C'est Trito, répondit-elle. Il avait toujours une intonation, un peu bouddeuse dans les brèves paroles de Fleur de Lys. Le jeune homme compris qu'il était indispensable de lui dire quelque chose à l'oreille, une fadèse, une galanterie n'importe quoi. Il se pencha donc, mais il ne put rien trouver dans son imagination de plus tendre et de plus intime que ceci. — Pourquoi votre mère portait-le toujours une côte hardie armorier comme nos grands-mères du temps de Charles VII ? — Dites-lui donc, belle cousine, que ce n'est plus l'élégance d'à présent, et son l'oreille est brodée en blessant sur sa robe, lui donne l'air d'un manteau de chaminet qui marche. — En vérité, on ne s'assie plus ainsi sur sa bannière, je vous jure. — Fleur de Lys le va sur lui, ses beaux yeux plein de reproches. — Est-ce là tout ce que vous me jurez ? dit-elle à la voix basse ? — Cependant, la bonne dame à Loïse, ravi de lui voir ainsi pencher et succhotant, désette en jouant avec les fermoirs de son livre d'heure, touchant tableau d'amour. Le capitaine de plus en plus gêné se rabattit sur la tapisserie. — C'est vraiment un charmant travail, s'y cria-t-il. — À ce propos, colombe de gailles fontaines, une autre belle blonde à peau blanche, bien coltée de damas bleu, hasardait timidement une parole qu'elle adressa à Fleur de Lys, dans l'espoir que le beau capitaine y répondrait. — Ma chère gande-leurier, avez-vous vu l'étapisserie de l'hôtel de la roche-guillon ? N'est-ce pas à l'hôtel où est-en clou le jardin de la lagerre du Louvre ? — Il demanda Henri-Anne, d'Ian de Christueuil, qui avait de belles dents, et par conséquent Riette à tout propos. — Et où il y a cette grosse vieille tour de l'ancienne muraille de Paris ? Ajouta Hamlotte de Mont-Michel, gelée brune bouclée et fraîche, qui avait l'habitude de s'oubirer comme l'autre Riette, sans savoir pourquoi. — Ma chère colombe, reprit Damaloïs, voulez-vous pas parler de l'hôtel qui était un monsieur de Bacqueville sous le roi Charles VI ? Il lia, en effet, de bien superbes tapisseries de hôtelis. — Charles VI, le roi Charles VI, gromela le jeune capitaine en votreoussant sa moustache. — Mon Dieu, que la bonne dame a souvenir de vieilles choses ! — Madame de gande-leurier poursuivait. — Mais le tapisserie en vérité, au travail aussi estimé qu'il passe pour singulier. — En ce moment, bérangère de chanchevrier, svelte petite fille de sept ans, qui regardait dans la place par les trèfles du balcon, s'écria, — Au foyer, belle maraine Fleur de Lys, la jolie danseuse qui danse là sur le pavé, et qui tambourait nos milieux des bourgeois maintenant. — En effet, on entendait le frissonnement sonore d'un tambour de Bacque. — Quelques égyptiennes de Bohème, dit Fleur de Lys, en se détournant nonchalamment vers la place. — Voyons, voyons ! Crière s'évive compagne, et elle courure toute au bord du balcon, tandis que Fleur de Lys rêveuse de la froideur de son fiancé, les suivez lentement, et que celui-ci, soulagé par cet incident, qui coupait court à une conversation embarrassée, s'en revenait au fond de l'appartement, de l'air satisfait d'un soldat relevé de service. C'était pourtant un charmant et gentil service que celui de la belle Fleur de Lys, et il lui avait paru-t-elle autrefois. Mais le capitaine s'était blazé peu à peu. La perspective de mariage prochain le refroidissait davantage de jour en jour. D'ailleurs, il était d'humeur inconstante, et faut-il le dire, de goût un peu vulgaire. Quoique de fortes nobles naissances, il avait contracté sous le arnoi plus d'une habitude de Soudar. La taverne lui plaisait, et est ce qui s'en suit. Il n'était à l'aise que parmi les gros mots, les galanteries militaires, les faciles beautés et les faciles succès. Il avait pourtant reçu de sa famille quelques éducations et quelques manières. Mais il avait trop jeune couru le pays, trop jeune tenu garnison, et tous les jours le vernis du gentil yam s'effacait au dur frottement de son poudrier de gendarme. Tout en la visitant encore de temps en temps, par un reste de respect humain, il se sentait doublement génie suiveur de Lys. D'abord, par ce cas force de disperser son amour dans toutes sortes de lieux, il en avait fort peu réservé pour elle. Ensuite, par ce qu'au milieu de temps de belle Dame Raide, épinglée et descente, il tremblait sans cesse que sa bouche, habituée au juron, ne prie tout d'un coup le mort au dent et ne s'échappe pas en propos de taverne. Qu'on se figure le bel effet. Du reste, tout cela se met lait chez lui à de grands de prétentions d'élégance, de toilettes et de belles mines. Qu'on arrange ces choses comme on pourra. Je ne suis qu'historien. Il se tenait donc depuis quelques moments, pensant ou ne pensant pas, appuyé en silence au chambran le sculpté de la cheminée. Quand Fleur de Lys se tourne en soudain, lui adressa la parole. Après tout, la pauvre fille ne le bouddait qu'à son cœur défendant. « Beaucoup, Zin ! Ne nous avez-vous pas parlé d'une petite bohémienne que vous avez sauvée il y a deux mois en faisant le contre-guel à nuit des mains d'une douzaine de voleurs ? — Je crois que oui, belle cousine, dit le capitaine. — Eh bien, reprit-elle, c'est peut-être cette bohémienne qui danse là dans le parvis. Venez voir si vous la reconnaissez, beaucoup s'en fait bus. Il perçait un secret désir de réconciliation dans cette douce invitation qu'elle lui adressait de venir près d'elle. Et dans ce soin, de l'appeler par son nom. Le capitaine fait bus de château-père, car c'est lui que le lecteur a sous les yeux, depuis le commencement de ce chapitre, s'approchât appallant du balcon. — Tenez, lui dit Fleur de Lys, en posant endrement sa main sur le bras de fait bus. Regardez cette petite qui danse là-bas dans ce rond. Est-ce votre bohémienne ? — Fébus regarda, et dit. — Oui, je la reconnais à sa chèvre. — Oh, la jolie petite chèvre en effet, dit Amlot en joignant les mains d'admiration. — Est-ce que ces cornes sont en or de vrai ? demanda Bérangère. — Sans bouger de son fauteuil, Dame Aloïse prit la parole. — N'est-ce pas une de ces bohémiennes qui sont arrivées l'an passé par la porte Jibar ? — Madame ma mère, dit doucement Fleur de Lys, cette porte s'appelle aujourd'hui porte d'enfer. — Mademoiselle de Gondelorier savait à quel point le capitaine était choqué des façons de parler sur un nez de sa mère. En effet, il commençait à ricaner en disant entre ses dents, porte Jibar, porte Jibar, c'est pour faire parcer le roi Charles VI. — Marene, s'écria Bérangère, dont les yeux s'en cessent en mouvement, s'est élevé tout à coup vers le sommet des tours de Notre-Dame. — Qu'est-ce que c'est que cet homme noir qui est là-haut ? — Toutes les jeunes filles élevèrent les yeux. Un homme en effet était accoudé sur la balustrade culminante de la tour septentrionale, donnant sur la grève. C'était un prêtre. On distinguait nettement son costume et son visage appuyé sur ses deux mains, du reste et il ne bougeait non plus qu'une statue. Son œil fixe plongeait dans la place. — C'était quelque chose de l'immobilité d'un millon, qui vient de découvrir un y de moins de nous et qui le regarde. — C'est M. l'archidiacre de Josas, dit Fleur de Lysse. — Vous avez de bons yeux si vous le reconnaissez d'ici. Observez la gayfontaine. — Comme il regarde la petite danseuse, repridiane de Christueu. — Gare à l'Égyptienne, dit Fleur de Lysse, car il n'aime pas l'Égypte. — C'est bien dommage que cet homme la regarde ainsi. Ajouta à Mloth de Mont-Michel, car elle danse à l'éboulouir. — Beaucoup, infébus, dit tout à coup, Fleur de Lysse, puisque vous connaissez cette petite bohémienne. Faites-lui donc signe de monter. Cela nous amusera. — Oh, oui ! s'écrièrent toutes les jeunes filles en battant des mains. — Mais c'est une folie, répondit Fébus. Elle m'a sans doute oublié, et je ne sais seulement pas son nom. Cependant, puisque vous le souhaitez, mes doigts-elles, je vais essayer. — Et se penchant à la balustrade du balcon, il se mit à crier. — Petite ! — La danseuse ne tambourinait pas en ce moment. Elle tourna la tête vers le point d'où lui venait cet appel. Son regard brillant se fixa sur Fébus, et elle s'arrête à tout court. — Petite ! répéta le capitaine, et lui fixingue du doigt de venir. La jeune fille le regarda encore, puis elle rougit, comme si une flamme lui était montée dans les jours, et, prenant son tambourin sous son bras, elle se dirigea à travers les spectateurs ébaillis vers la porte de la maison où Fébus se l'appelait. Appalant, chancelante, et avec le regard troublé de noiseaux qui cèdent à la fascination d'un serpent. Un moment après, la portière de Tapisserie se souleva, et la bohémienne parut sur le seuil de la chambre, rouge, interdite, et soufflée, ses grands yeux baissés, et nous en ferons pas de plus. Bérangère battit des mains. Cependant, la danseuse restait immobile sur le seuil de la porte. Son apparition avait produit sur ce groupe de jeunes filles un effet singulier. Il est certain que Vague et un distinct désir de plaits rouvait l'officier, les animait tout à la fois, que le splendide uniforme était le point de mire de toute leur coqueterie, et que depuis qu'il était présent, il y avait entre elles une certaine rivalité secrète, sourde, qu'elle s'avouait à peine à elle-même, et qui n'en éclatait pas moins à chaque instant, dans leur geste et leur propos. Néanmoins, comme elles étaient toutes à peu près dans la même mesure de beauté, elles luttaient à arme égale, et chacune pouvait espérer la victoire. L'arrivée de la bohémienne rompit brusquement cet équilibre. Elle était d'une beauté si rare qu'au moment où elle parut à l'entrée de l'appartement, il semblait qu'elle répondait une sorte de lumière qui lui était propre. Dans cette chambre resserrée, sous ce sombre encadrement de tenture et de boiserie, elle était incomparablement plus belle et plus rayonnante que dans la place publique. C'était comme un flambeau qu'on venait d'apporter du grand jour dans l'ombre. Les nobles d'Amoiselle ont fur malgré elle éblouie. Chacune se sentit en quelque sorte blessée dans sa boutée. Aussi leur front de bataille, qu'on nous passe l'expression, changea-t-il sur le champ, sans qu'elle ne se dise un seul mot ? Mais elles sont en dettes à merveille. Les instants de femmes se comprennent et se répondent plus vite que les intelligences d'hommes. Ils venaient de leur arriver une ennemi. Tout le sentait, tout sera lié. Il le suffit d'une goutte de vin pour rougir tout un verre d'eau. Pour tendre d'une certaine humeur, toute une assemblée de jolies femmes, il suffit de la survenue d'une femme plus jolie, surtout lorsqu'il n'y a qu'un homme. Aussi l'accueil faite à la bohémienne fut-il merveilleusement glacial. Elle l'a considérée redue au temps bas, puissante regardère, et tout fut dit. Elle s'était comprise. Cependant la jeune fille attendait qu'on lui parla, tellement timue qu'elle nous élevait les paupières. Le capitaine rompit le silence le premier. « Sur ma parole, dit-il, avec son temps d'intrépide fatuité, voilà une charmante créature, qu'en pensez-vous, belle cousine ? Cette observation, que un admirateur plus délicat eut d'humain faite à voix basse, n'était pas de nature à dissiper les jalousies féminines qui se tenaient en observation devant la bohémienne. Fleur de lisse répondit au capitaine avec une douceureuse affectation de dédain. « Pas mal ! » les autres chuchotaient. « Enfin, madame Aloïse, qui n'était pas la moins jalouse, parce qu'elle l'était pour sa fille, adressa la parole à la danseuse. « Approchez, petite ! « Approchez, petite ! répéta, avec une dignité comique bérangère qui lui fut venue à la hanche. L'Égyptien ne savant ça vers la noble dame. « Beu l'enfant, dit Fébus, avec en phase, en faisant de son côté quelque pas vers elle. Je ne sais pas si j'ai le suprême bonheur d'être reconnu de vous. » Elle l'interrompit, en levant sur lui un sourire et un regard plein d'une douceur infinie. « Oh oui, dit elle. Elle a bonne mémoire, observe à Fleur de lisse. « Or ça, reprit Fébus, vous vous êtes bien prestement échappé l'autre soir. Est-ce que je vous ai fait peur ? « Oh non, dit la Bouhémienne. Il y avait, dans l'accent d'Ocette, oh non, fut prononcé à la suite de Cette. Oh oui, quelque chose d'ineffable, dans Fleur de lisse, fut blessé. « Vous m'avez laissé en votre lieu, ma belle, poursuivis le capitaine, dans la langue se délier en parlant à une fille hier des rues. Un assez rochigné drôle, borne et bossu, le sonore de cloche de l'évêque, à ce que je crois. On m'a dit qu'il était bâtard d'un archidiacre et diable de naissance. Il a un plaisant nom, il s'appelle le Quatre-Temps, pas que Fleurie, Mardi Gras, je ne sais plus. Un nom de fête carionnée, enfin. Il le sous permette donc de vous enlever, comme si vous étiez faite pour des beaux d'eau. Ça est fort. Que diable vous voulez-t-il donc, ce chahuant ? Indite. « Je n'assais, répondit-elle. » Consoitant l'insolence, un sonore de cloche enlevée une fille, comme un vic-compte, un manan bracolier sur le gibier des gentils hommes, voilà qui est rare, haut demeurant, et la paix est chère, maître Piera torterue est le plus rue de palphe-ronnier qui est jamais détriée un marreau, et je vous dirai, si cela peut vous être agréable, que le cuir de votre sonore lui a guillamment passé par les mains. « Pour Rome, dit la bohémienne, chez qui ces paroles ravivaient le souvenir de la scène du pylori. Le capitaine éclata de rire. « Corne de boeuf, voilà de la pitié aussi bien placée qu'un plume, au cul d'un port. Je veux être vôtreux comme un pape, c'est. Il s'arrête à tout court. — Par, John, mesdames, je crois que j'allais lâcher quelques sottises. — Fille, monsieur, dit la gaie fontaine. Il parle sa langue à cette créature, ajouta à demi-voix fleur de lisse, dont le dépit croissait de moment en moment. Ce dépit ne diminue à point quand elle vit le capitaine, enchanté de la bohémienne et surtout de lui-même, pirouetté sur le talon en répétant avec une grosse égale entrinaïe vaisselle d'Atesque, une belle fille sur mon âme. — Ah, c'est sauvagement vêtue, dit Dianne de Christoeu, avec son rire de belles dents. Cette réflexion fut un trait de lumière pour les autres. Elle leur fit voir le côté attaquable de l'Égyptienne, ne pouvant meudre sur sa beauté, elle se jetterre sur son costume. — Mais cela est vrai petite, dit la mont Michel, ou as-tu pris de courir ainsi par les hues sanguins, punis gorgètes ? — Voilà une jupe courte à faire tromper, ajouta la gaie fontaine. — Ah, chérie, poursuivez ta sciée grément fleur de lisse, vous vous ferrez ramasser par les sergents de la douzaine pour votre ceinture dorée. — Petite, petite, repris la Christoeu avec un sourire implacable, si tu mettais honnêtement une manche sur ton brin, il serait moins brûlé par le soleil. C'était vraiment un spectacle digne d'un spectateur plus intelligent que Fébus, de voir comme ses belles filles, avec leurs langues envenimées et irritées, serpentées, glissées et se tordées autour de la danseuse des rues. Elles étaient cruelles et gracieuses. Elles fouillaient, elles furtaient malignement, de la parole dans sa pauvre et folle toilette de paillettes et de ripos. C'était des rires, des ironies, des humiliations sans fin. Les sarcasmes plevaient sur l'Egyptienne, et la bienveillant soutaine et les regards méchants. On eût cru voir de ces jeunes dames romaines qui s'amusaient à enfoncer des épingles d'or dans le sein d'une belle esclave. On eût dit d'élégantes levrettes chasseresses, tournant les narines ouvertes. Les yeux ardents autour d'une pauvre biche des bois que le regard du maître leur interdit de dévorer. Qu'étais-ce, après tout, devant ses filles de grande maison, qu'une misérable danseuse de place publique ? Elle ne semblait tenir aucun compte de sa présence, et parlait d'elle devant elle, à elle-même, à haute voix, comme de quelque chose d'assez mal propre, d'assez abjecte et d'assez jolie. La bohémie n'était pas insensible à ses piqueurs d'épingles. De temps en temps, une pour pro de honte, un éclair de colère, enflamait ses yeux ou ses jours. Une parole des déniuses semblait hésiter sur ses lèvres. Elle faisait avec mépris cette petite grimace que le lecteur lui connaît, mais elle se taisait. Immobile, elle attachait sur Fébus un regard résigné, triste et doux. Il y avait aussi du bonheur et de la tendresse dans ce regard. On lui dit qu'elle se contenait, de peur d'être chassée. Fébus, lui, riait, et prenait le parti de la bohémienne avec un mélange d'impertinence et de pitié. « Laissez-lui dire, petite ! » répétait-il, en faisant sonner ses oeupers en dors. « Sans doute, votre toilette est un peu extravagante et farouche, mais charmante de filles comme vous êtes ! Qu'est-ce que cela fait ? » « Mon Dieu ! s'écria la blonde Gay-Fontaine, en redressant son coup de signe avec un sourire à mer. Je vois que messire les archers de l'ordonnance du roi prêt à naiser mon feu aux beaux yeux égyptiens. « Pourquoi non ? » dit Fébus. À cette réponse, nonchalamment jetée par le capitaine, comme une pierre perdue qu'on ne regarde même pas tomber, colombe se prit à rire, et Diane, et Hamlet, et Fleur de Lys, à qui il vint en même temps une larme dans les yeux. La bohémienne, qui avait baissé à terre son regard aux paroles de colombe de Gay-Fontaine, le relevant rayonnant de joie et de fierté, et le fixa de nouveau sur Fébus. Elle était bien belle en ce moment. La vieille dame, qui observait cette scène, se sentait offensée et ne comprenait pas. « Sainte Vierge ! » criataient-elle tout à coup, « quai-je donc là qui me remue dans les jambes ? Aïe ! la ville unbête ! » C'était la chèvre qui venait d'arriver à la recherche de sa maîtresse, et qui, en se précipitant vers elle, avait commencé par embarrasser ses cornes dans le monceau des toffes que les vêtements de la noble dame entassaient sur ses pieds quand elle était assise. Ce fut une diversion. La bohémienne, sans dire une parole, la dégagea. « Oh ! voilà la petite chevrette qui a des pattes d'or ! » s'écria Bérangère en sautant de joie. La bohémienne s'accroupit à genoux et appuia contre sa joue la tête carrécente de la chèvre. On lui dit qu'elle lui demandait pardon de l'avoir quitté ainsi. Cependant Dianne s'était penchée à l'oreille de Colombe. « Hé, mon Dieu ! Comment nier je pas son gis plus tôt ? C'est la bohémienne à la chèvre ! On l'a dit sorcière, et que sa chèvre fait des momeries très miraculeuses. « Eh bien ! » dit Colombe, « et il faut que la chèvre nous divertisse à son tour et nous fasse un miracle. » Dianne et Colombe s'adressaient revivement à l'Egyptienne. « Petite, fais donc faire un miracle à ta chèvre. » « Je ne sais ce que vous voulez dire, » répondit la danseuse. « Un miracle ? Une magie ? Une sorcellerie enfin ? » « Je ne sais pas. » Et elle se remit à caresser la jolie bête en répétant « Jalee, Jalee ». En ce moment, Fleur de Lys remarqua un sachet de cuir bredé suspendu au cou de la chèvre. « Qu'est-ce que cela ? » demanda-t-elle à l'Egyptienne. « L'Egyptienne leva ses grands yeux vers elle et lui répondit gravement. C'est mon secret. « Je voudrais bien savoir ce que sait que ton secret, » pensa Fleur de Lys. Cependant, la bonne dame s'était levée avec humeur. « Or, ça, la bohémienne, si toi ni ta chèvre n'avait rien à nous danser, que faites-vous séant ? » La bohémienne, à son répondre, se dirige à lentement vers la porte. Mais plus elle en approchait, plus son pas se ralentissait. Un invincible aimant semblait la retenir. Tout à coup elle tourna ses yeux humides de l'arme sur Fébus et s'arrêta. « Près, Dieu ! s'écria le capitaine. On ne s'en va pas ainsi. Revenez et donz-nous quelque chose. À propos, belle d'amour, comment vous appelez-vous ? » Lys Meralda dit la danseuse sans le quitter du regard. À ce nom étrange, un fourri réclata parmi les jeunes filles. « Voilà ! dit Dianne, un terrible nom pour une demoiselle. » « Vous voyez bien, reprit Hamlet, que c'est une charme reste. » « Moi, chère, s'écria solennellement d'âme Aloïse. Vos parents ne vous ont pas péché ce nom-là dans le bénissier du baptême. » Cependant, depuis quelques minutes, sans confit attention à elle, Bérangère avait attiré la chèvre dans un coin de la chambre avec un maspin. En un instant, elles avaient été toutes deux, bonnes amis. La curieuse enfant avait détaché le sachet suspendu au cou de la chèvre, l'avait ouvert et avait vidé sur la natte ce qu'il contenait. C'était un alphabet dont chaque lettre était inscrite séparément sur une petite tablette de buie. À peine ces joujous furent-ils étalés sur la natte que l'enfant vit avec surprise la chèvre, dont c'était là, sans doute, un des miracles, tiré certaines lettres avec sa pâte d'or et les disposait, en les poussant doucement, dans un ordre particulier. Au bout d'un instant, cela fit un mot que la chèvre semblait exercer à écrire, tant elle hésite à peu à le former. Et Bérangère s'écria tout à coup, enjoignant les mains avec adumération, « Marene Fleur de Lysse, voyez donc ce que la chèvre vient de faire ! » Fleur de Lysse a couru et tréçaillit. Les lettres disposées sur le plancher formaient ce mot. « Fébus, c'est la chèvre qui a écrit cela ? demanda-t-elle du nouveau altéré ? Oui, Marene ! » répondit Bérangère. Il était impossible d'en douter. L'enfant ne savait pas écrire. « Voilà le secret pour sa Fleur de Lysse ! » Cependant, au cri de l'enfant, tout le monde était accouru, et la mère, et les jeunes filles, et la bohémienne, et l'officier. La bohémienne vit la sautise que venait de faire au la chèvre. Elle devint rouge, puis pâle, et se met à tromper comme une coupable devant le capitaine, qui la regardait avec un sourire de satisfaction et d'étonnement. « Fébus, je châtais les jeunes filles stupéfaites. C'est le nom du capitaine ! » « Vous avez une merveilleuse mémoire, » dit Fleur de Lysse à la bohémienne pétrifiée. Puis éclate en sanglot. « Oh ! Balbu s'était le douloureusement en se cachant le visage de ces deux belles mains. C'est une magicienne ! » Et elle entendait une voix plus amère encore, lui dire au fond du cœur. « C'est une rivale ! » Et elle tomba à Évanoui. « Ma fille ! ma fille ! » cria la mère effrayée. « Va-t-en, bohémienne de l'enfer ! » La Esmeralda ramassa en un clin d'œil les malencontreuses lettres, vissing à Jali, et sortis par une porte, tandis qu'on emportait Fleur de Lysse par l'autre. Le capitaine Fébus restait seul, hésitant un moment entre les deux portes. Puis-il suivi la bohémienne ? Fin du chapitre 1 du livre 7, lu par J. Seguin, Montréal, avril 2010. Chapitre 2 du livre 7 de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre 7, chapitre 2. Qu'un prêtre et un philosophe sont deux. Le prêtre, que les jeunes filles avaient remarqués au haut de la tour s'éptantrionale, penchée sur la place et si attentif à la danse de la bohémienne, c'était en effet l'archidiacre Claude Frollo. Nos lecteurs n'ont pas oublié la cellule mystérieuse que l'archidiacre s'était réservé dans cette tour. Je ne sais, pour le dire en passant, si ce n'est pas la même dont on peut voir encore aujourd'hui l'intérieur par une petite lucarne carré, ouverte au levant, à hauteur d'hommes, sur la plateforme d'où s'élancent les tours. Un bouge, à présent nu, vide et délabré, dont les murs mal plâtrées sont tornées sa hélat, à l'heure qu'il est, de quelques méchants de gravure jaune représentant des façades de cathédrale. Je présume que ce trou est habité concurrentement par les chauves souris et les araignées, et que, par conséquent, il s'est fait au mouche une double guerre d'extermination. Tous les jours, une heure avant le coucher du soleil, l'archidiacre montait l'escalier de la tour et s'enfermait dans cette cellule, où il passait quelquefois des nuits entières. Ce jour-là, au moment où, parvenue devant la porte basse du réduit, il le mettait dans la serrure la petite clé compliquée qui le portait toujours sur lui, dans l'escarcée le pendu à son côté. Un bruit de tambourin et de castagnette était arrivé à son oreille. Ce bruit venait de la place du parvuit. La cellule, nous l'avons déjà dit, n'avait qu'une lucarne donnant sur la crope de l'Église. Claude Frollo avait repris précipitamment la clé, et un instant après, il était sur le sommet de la tour dans l'attitude sombre et recueillie où les damoiselles l'avaient aperçue. Il était là, grave, immobile, absorbé dans un regard et dans une pensée. Tout Paris était sous ses pieds, avec les mille flèches de ses édifices et son circulaire horizon de molle colline, avec son fleuve qui serpente sous ses ponts et son peuple qui ondule dans ses rues, avec le nuage de ses fumées, avec la chaîne montueuse de ses toits qui presse notre dame de ses mailles redoublées. Mais dans toute cette ville, l'archidiacre ne regardait qu'un point du pavé, la place du parvuit. Dans toute cette foule, qu'une figure, la bohémienne. Il était difficile de dire de quelle nature était ce regard et d'où venait la flamme qui enjaillissait. C'était un regard fixe et pourtant plein de troubles et de tumultes. Et à l'immobilité profonde de tout son corps, à peine agité par intervalle d'un frisson machinale, comme un arbre au vent, à la raideur de ses coups de plumarbre que la rampe où elle s'appuyait, à voir le sourire pétrifié qui contractait son visage, on lui dit qu'il n'y avait plus d'enclos de froulot que les yeux de vivants. La bohémienne dansait. Elle faisait tourner son tambourin à la pointe de son doigt et le jetait en l'air en dansant des sarabans de provençal. Agile, légère, joyeuse et ne sentant pas le poids du regard redoutable qui tombait à plomb sur sa tête. La foule fourmillait autour d'elle. De temps en temps un homme accoutré d'une casacque jaune et rouge faisait faire le cercle, puis revenait s'asseoir sur une chaise à quelques pas de la danseuse et prenait la tête de la chèvre sur ses genoux. Cet homme semblait être le compagnon de la bohémienne. Claude Frôleau, du point élevé où il était placé, ne pouvait distinguer ses traits. Du moment où l'archidiacre eut aperçu cet inconnu, son attention semblait se partager entre la danseuse et lui, et son visage devint de plus en plus sombre. Tout à coup il se redressa, et un tremblement parcouru tout son corps. — Qu'est-ce que c'est que cet homme ? dit-il entre ses dents. Je l'avais toujours vu seul. Alors il se replongea sous la vôte tortueuse de l'escalier en spirale et redescendit, en passant devant la porte de la sonnerie qui était entre ouverte, il vit une chose qui le fera pas. Il vit quasiment d'eau qui penchait à une ouverture de ses oeuvans d'ardoise qui ressemble à d'énormes jalousies, regardait aussi lui dans la place. Il était en proie à une contemplation si profonde qu'il ne prie pas garde au passage de son père adoptif. Son œil sauvage avait une expression singulière. C'était un regard charmé et doux. — Voilà qui est étrange, murmura Claude. Est-ce que c'est l'égyptienne qui le regarde ainsi ? Il continua de descendre. Au bout de quelques minutes, le soucieux archédiacre sortit dans la place par la porte qui est au bas de la tour. — Qu'est donc devenue la bohémienne ? dit-il, en se mêlant aux groupes de spectateurs que le tambourin avait amassé. — Je ne sais, répondit un de ses voisins. — Elle vient de disparaître. Je crois qu'elle est allée faire quelque fendang dans la maison en face où elle l'ont appelé. — À la place de l'égyptienne, sur ce même tapis, dont les arabesques s'effacaient le moment dont par avant, sous le dessin capricieux de sa danse, l'archédiacre n'en vit plus que l'homme rouge et jaune, qui, pour gagner à son tour quelque testons, se promenaient autour du cercle, les coudes sur les hanches, la tête renversée, la face rouge, le coup tendu, avec une chaise entre les dents. Sur cette chaise, il avait attaché un chat qu'une voisine avait prêté et qui jurait fort effrayé. — Notre dame, s'écria l'archédiacre, au moment où le saltin banque, suant à grosse goutte, passa devant lui avec que sa pyramide de chaise et de chat, que fait la maître Pierre Gringoire. — La voie sévère de l'archédiacre fera pas le pauvre diable d'une telle commotion qu'il perdit l'équilibre avec tout son édifice, et que la chaise et le chat tombèrent pelmèles sur la tête des assistants au milieu d'une huie inextinguible. — Il est probable que Maître Pierre Gringoire, car, c'était bien lui, aurait-tu un fâche-compte à le soldé avec la voisine ou chat, et toutes les faces contues et égratignées qu'il entourait, s'il ne se fut hâté de profiter du tumulte pour se réfugier dans l'Église, où Claude Frollo lui avait fait signe de le suivre. — La cathédrale était déjà obscure et déserte. Les contres neufs étaient pleines de ténèbres, et les lampes des chapelles commençaient à s'étoiler, dans les voûtes de venet noir. Seulement la grande rose de la façade, dont les mille couleurs étaient trempées d'un rayon de soleil horizontal, reluisait dans l'ombre comme un fouillis de diamant et répercutait à l'autre bout de la neve son spectre éblouissant. Quand il usurent faire quelque pas, d'homme Claude s'adossa à un billier et regardait Gringoire fixement. Ce regard n'était pas celui que Gringoire craignait, honteux qu'il était d'avoir été surpris par une personne grave et d'octe dans ce costume de baladin. Le coudeuil du prêtre n'avait rien de moqueur et d'ironique. Il était sérieux, tranquille et persant. L'archidiacre rompit le silence le premier. — Venez, saint Maître Pierre, vous m'allez expliquer bien des choses, et d'abord d'où vient qu'on ne vous a pas vu depuis tant ou deux mois, et qu'on vous retrouve dans l'écart four en bel équipage vraiment, mis partie de jaune et de rouge comme une pomme de côte bec. — Mais sir, répondit pideusement Gringoire, c'est en effet un prodigeux accoutrement, et vous m'envoyez plus peu nôt qu'un chacou à fait d'une calbasse. C'est bien mal fait, je le sens, d'exposer, messieurs les sergents du guet à bâtonner sous cette casaque l'umérus d'un philosophe pittagoricien. — Mais que voulez-vous, mon riveron Maître ? — La faute ennée à mon ancien juste au corps qui m'a lâchement abandonné au commencement de l'hiver, sous prétexte qu'il tombait en loque et qu'il avait besoin de s'aller reposer dans la hôte du chiffonnier. — Que faire ? La civilisation n'en est pas encore arrivée au point que l'on puisse se aller tout nu, comme le voulait l'ancien diagénèse. Ajouter qu'il vantait un vent très froid, et ce n'est pas au mois de janvier qu'on peut essayer avec succès de faire faire ce nouveau pas à l'humanité. — Cette casaque s'est présentée, je l'ai prise, et j'ai laissé là ma vieille soucunie et noire, laquelle pour un hermétique comme moi était fort peu hermétiquement close. — Me voilà donc en habilles distrions, comme Saint-Jeunet. — Que voulez-vous ? C'est une eclipse. Apollo a bien gardé les gorines chez Amethès. — Vous faites-là un beau métier, reprit l'archidiacre. — Je conviens, mon maître, qu'il vaut mieux philosopher et poétiser, souffler la flamme dans le fourreau ou la recevoir du ciel, que de porter des chats sur le pavoie. Aussi quand vous m'avez apostrophé et j'étais aussi sous qu'un âne devant un tourne-broche. — Mais que voulez-vous, Messire ? Il faut vivre tous les jours, et les plus beaux verts Alexandreins ne valent pas sous la dent un morceau de fromage de bris. — Or, j'ai fait pour madame Marguerite de Flandre ce fameux hépitalame que vous savez. Et la ville ne me le paie pas, sous prétexte qu'il n'était pas excellent, comme si l'on pouvait donner pour quatre écus une tragédie de Sophoclaise. J'allais donc mourir de faim. Heureusement je me suis trouvé un peu fort du côté de la mâchoire, et je lui ai dit à cette mâchoire, « Fais des tours de force et d'équilibre, nourrie-toi-toi-même, allez-t-t-et, psalme ! — Note, nourrie-toi-toi-même, » fin de la note. Un tas de gueux qui sont devenus mes bons amis, m'ont appris vingt sortes de tours irculéens, et maintenant je donne tous les soirs à mes dents le pain qu'elles ont gagné dans la journée à la sueur de mon front. « Après tout, concedo, je concède que c'est un triste emploi de mes facultés intellectuelles, et que l'homme n'est pas fait pour passer sa vie à tambouriner et à mordre des chaises. Mère et vérant maître, il ne suffit pas de passer sa vie, il faut la gagner. » D'homme-clos d'écoutait en silence. Tout à coup son œil enfoncé prit une telle expression sagasse et pénétrante, que Gringoire se sentit pour ainsi dire fouiller jusqu'au fond de l'âme par ce regard. « Fort bien, maître Pierre, mais d'où vient que vous êtes maintenant en compagnie de cette danseuse d'Égypte ? « Ma foi, dit Gringoire, c'est qu'elle est ma femme et que je suis son mari. » L'œil était nébrut du prêtre sans flamma. « Aurais-tu fait cela misérable, créatile, en saisissant avec fureur le bras de Gringoire ? Aurais-tu été assez embandonné de Dieu pour porter la main sur cette fille ? Sur ma part de paradis, mon Seigneur, répondit Gringoire tremblant de tous ses membres. Je vous jure que je n'ai jamais touché, si c'est là ce qui vous inquiète. « Et que parle-tu donc de mari et de femme ? dit le prêtre. » Gringoire se atta de lui compter le plus succinctement possible, tout ce que le lecteur sait déjà, son aventure de la cour des miracles et son mariage au pot cassé. Il paraît du reste que ce mariage n'avait tué encore aucun résultat, et que chaque soir la bohémienne lui escamotait sa nuit de noces comme le premier jour. « C'est un éboire, dit-il en terminant, mais cela tient à ce que j'ai eu le malheur d'épouser une vierge. « Que voulez-vous dire ? demande à l'archidiacre qui s'était apaisé par degré à ce récit. « C'est assez difficile à expliquer, répondit le poète. C'est une superstition. Ma femme est, à ce que m'a dit un vieux pègre, qu'on appelle chez nous le dieu que d'Égypte, un enfant trouvé, ou perdu, ce qui est la même chose. Elle porte au coup une amulette qui, à Surton, lui fera un jour rencontrer ses parents, mais qui perdrait sa vertu si la jeune fille perdait la sienne. Il suit de là que nous demaurons tous deux très vertueux. « Donc, reprit Claude, dans le front s'éclaircissait de plus en plus, vous croyez, maître Pierre, que cette créature n'a été approchée d'aucun homme. « Que voulez-vous, d'homme Claude, qu'un homme fasse à une superstition ? Elle a cela dans la tête. J'estime que c'est à coup sûr une rareté que cette prude rie de Nonne, qui se conserve farouche au milieu de ses filles bohèmes si facilement taprivoisées. Mais elle a pour se protéger trois choses, le duc d'Égypte, qui l'a prise sous sa sauvegarde, qu'on t'en peut être la vendre à quelque d'âme. « Note, Seigneur, fin de la note, A B, toute sa tribu qui la tient en vénération singulière, comme une autre dame, et un certain poignard mignon que la lura ne porte toujours sur elle dans quelque coin, malgré les ordonnances du prévot, et qu'on lui fait sortir aux mains en lui pressant la taille. C'est une fier guêpe allée. » L'archidiac resserra Gringoire de question. La Esmeralda était, au jugement de Gringoire, une créature inoffensive et charmante, jolie, à cela impréh d'une mou qui lui était particulière, une fille naïve et passionnée, ignorante de tout, et enthousiaste de tout, ne sachant pas encore la différence d'une femme à un homme, même en rêve. Faites comme cela, folles surtout de danse, de bruit, de grand air, une espèce de femme abeille, ayant des ailes invisibles aux pieds, et vivant dans un tourbillon. Elle devait cette nature à la vie érente qu'elle avait toujours menée. Gringoire était parvenu à savoir que, tout enfant, elle avait parcouru l'Espagne et la Catalogne, jusqu'en Sicile. Il croyait même qu'elle avait été emmenée par la caravane de Zingari, dont elle faisait partie. Dans le royaume d'Alger, pays situé en Arcailly, laquelle Arcailly touche d'un côté à l'appétit Albanie et à la Grèce, de l'autre à la mer des Siciles, qui est le chemin de Constantinople. « Les bohèmes, disait Gringoire, étaient vassaux du roi d'Alger, en sa qualité de chef de la nation des morts blancs. Ce qui était certain, c'est que la Esmeralda était venue en France très jeune encore par la Hongrie. De tous ces pays, la jeune fille avait rapporté des lambeaux de jargons bizarres, des champs et des idées étrangères, qui faisaient de son langage quelque chose de douce et bigarré que son costume, moitié parisien, moitié africain. Du reste, le peuple des quartiers qu'elle fréquentait l'aimait pour sa gaïté, pour sa gentillesse, pour ses vives allures, pour ses danse et pour ses chansons. Dans toute la ville, elle ne se croyait haï que de deux personnes, dont elle parlait souvent avec effroi. La sachette de la tour volant, une vilaine recluse qui avait on ne sait quelle rancune aux Égyptiennes, et qui maudissait la pauvre danseuse chaque fois qu'elle passait devant sa lucerne, et un prêtre qui ne la rencontrait jamais sans lui jeter des regards et des paroles qui lui faisaient peur. Cette dernière circonstance trouble à fort l'archidiacre, sans que Gringoire refie grande attention à ce trouble. Tant il avait suffi de deux mois pour faire oublier à un l'insouciant poète les détails singuliers de cette soirée, où il avait fait la rencontre de l'Égyptienne et la présence de l'archidiacre dont tout cela. Au demeurant, la petite danseuse ne craignait rien. Elle ne disait pas la bonne aventure, ce qui la mettait à l'abri des procès de magie si fréquemment intentés au bohémien. Et puis Gringoire lui tenait lieu de frère, sinon de Marie. Après tout, le philosophe supportait très passément cet espèce de mariage platonique. C'était toujours un jite et du pain. Chaque matin il partait de la truanderie, le plus souvent avec l'Égyptienne. Il l'aidaient à faire dans les carrefour sa récolte de targes et de petits blancs. Chaque soir il rentrait avec elle sous le même toit, la laissait se verrouiller dans sa lojette et s'endormait du sommeil du juste. « Existence fort douce, à tout prendre, disait-il, et fort propice à la rêverie. Et puis, en son âme et conscience, le philosophe n'était pas très sûr d'être hyper du monde amoureux de la bohémienne. Il aimait presque autant la chèvre. C'était une charmante bête, douce, intelligente, spirituelle, une chèvre savante. Rien de plus commun au Moyen-Âge que ces animaux savants, dont on s'émerveillait fort et qui menaient fréquemment leurs instructeurs au fago. Pourtant, les cercelleries de la chèvre aux pattes dorées étaient de bien-innocentes malices. Grand-goire les expliqua à l'archidiacre que ces détails paraissaient vivement intéressés. Il suffisait, dans la plupart des cas, de présenter le tambourin à la chèvre de telle ou telle façon pour obtenir d'elle la moumerie qu'on souhaitait. Elle avait été dressée à cela par la bohémienne, qui avait à ses finesses un talent si rare qu'il lui avait suffi de deux mois pour enseigner à la chèvre à écrire avec des lettres mobiles le mot « Fébus ». « Fébus, dit le prêtre, pourquoi Fébus ? — Je ne sais, répondit Grand-goire. C'est peut-être un mot qu'elle croit doué de quelque vertu magique et secrète. Elle le répète souvent à demi-voi quand elle se croit seule. — Êtes-vous sûr, repris Claude, avec son regard pénétrant, que ce n'est qu'un mot et que ce n'est pas un nom ? — Nom de qui, dit le poète, qui seige, dit le prêtre. — Voilà ce que j'imagine, Messieurs. Ces bohèmes sont un peu guèbres et adorent le soleil, de la Fébus. Cela ne me semble pas si clair qu'à vous, Maître-Pierre. Au demeurant cela ne m'importe quelle marmotte son Fébus à son aise. Ce qui est sûr, c'est que Jalie, même déjà presque autant qu'elle. — Qu'est-ce que c'est Jalie ? — C'est la chèvre. — L'archidiaque reposa son monton sur sa main et parut un moment rêveur. Tout à coup il se retourna brusquement vers Gringoire. — Et tu me jures que tu ne lui as pas touché ? — À qui, dit Gringoire, à la chèvre ? — Non, à cette femme. — À ma femme, je vous jure que non. — Et tu es souvent seule avec elle ? — Tous les soirs, une bonne heure. — D'hommes-clos de France a le sourcil. — Oh, oh, solus comme sola non corrita buntur orare paternoster. — Note, on ne croira pas qu'un homme et une femme seuls disent le Notre-Père. — Fin de la note. — Sur mon âme, je pourrais dire le pater, et lave Maria, et le credo indéum paterum omnipotentum, sans qu'elle ne fie plus d'attention à moi qu'une poule à une église. — Jourmois par le ventre de ta mère, répéta l'archidiacre avec violence, que tu n'as pas touché à cette créature du bout du doigt. — Je le jurerai aussi par la tête de mon père, car les deux choses ont plus d'un rapport. — Mais, mon révérend maître, permettez-moi à monter une question. — Parlez, monsieur. — Qu'est-ce que cela vous fait ? — La pa, le figure de l'archidiacre, devint rouge comme l'ajout d'une jeune fille. — Il reste un moment sans répondre, puis avec un embarras visible. — Écoutez, maître Pierre Gringoire, vous n'êtes pas encore d'année, que je sache. Je m'intéresse à vous, et vous veux du bien. Or, le moindre contact avec cette égyptienne du démon vous ferait vassale de Satanace. — Vous savez que c'est toujours le corps qui perd l'âme. Malheur à vous, si vous approchez cette femme. — Voilà tout. — J'ai essayé une fois, dit Gringoire en se grattant l'oreille. C'était le premier jour, mais je me suis piqué. — Vous avez eu cette effronterie, maître Pierre ? — Et le front du prêtre se rend bruni. Une autre fois, continuant le poeuf étant souriant, j'ai regardé avant de me coucher par le trou de sa serrure, et j'ai bien vu la plus délicieuse dame en chemise qui n'est jamais fait crier la sangle d'un lit sous son pied-nut. — Va-t-en, au diable, trie à le prêtre avec un regard terrible. Et, poussant par les épaux le Gringoire est merveillé, il s'enfonça à grand pain sous les plus sombres arcades de la cathédrale. — Fin du chapitre II du livre VII, lu par J. Seguin, Montréal, avril 2010. — Chapitre III du livre VII de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. — Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. — Livre VII, chapitre III, l'éclosche. — Depuis la matinée du pylori, les voisins de Notre-Dame avaient cru remarquer que l'ardeur carillonneuse de Quasimodo s'était fort froidie. Auparavant c'était des sonneries à tout propos, de longues obades qui duraient de primes accomplies, des volets de beufs froids pour une grande messe, de riches gâmes promenés sur les clochettes pour un mariage, pour un baptême, et s'entremêlant dans l'air comme une broderie de toutes sortes de son charmant. La vieille église, toute vibrante et toute sonore, était dans une perpétuelle joie de cloche. On y sentait sans cesse la présence d'un esprit de bruit et de caprice, qui chantait par toutes ses bouches de cuivre. Maintenant cet esprit semblait avoir disparu. La cathédrale paraissait morne et gardait volontiers le silence. Les fêtes et les entièrement avaient leur simple sonnerie, sèche et nue, ce que le ritual exigeait, rien de plus. Du double bruit que fait une église, l'orgue au dedans, la cloche au dehors, il ne restait que l'orgue. On eût dit qu'il n'y avait plus de musiciens dans les cloches. Quasimodo y était toujours pourtant. Que s'était-il donc passé en lui ? Et'est-ce que la honte et le désespoir du pylori duraient encore au fond de son cœur, que les coups de foi du tourmanteur se répercutaient sans fin dans son âme, et que la tristesse d'un pareil traitement avait tout étaché lui jusqu'à sa passion pour les cloches ? Ou bien, est-ce que Marie avait une rivale dans le cœur du sonore de Notre-Dame, et que la grosse cloche et ses quatorze soeurs étaient néglégées pour quelque chose de plus aimable et de plus beau ? Il arriva que, dans cette gracieuse année, quatorze-deuxcent-quatre-vingt-deux, l'annonciation tomba un mardi, vingt-de-cinq-mars. Ce jour-là, l'air était si pur et si léger que Quasimodo se sentit revenir quelques amours de ses cloches. Il monta donc dans la tour septentrionale, tandis qu'en bas, le bedot ouvrait tout de large les portes de l'Église, lesquelles étaient alors d'énormes panneaux de forts bois couverts de cuir, bordés, de clous de fer doré, et encadrées de sculptures fortes artificiellement élaborées. Parvenu dans la haute cage de la sonnerie, Quasimodo considérait quelque temps, avec un triste hauchement de tête, les six campaniles, comme s'il gémissait de quelque chose d'étranger, qui s'était interposé dans son cœur, entre elle et lui. Mais quand il les a mis en branle, quand il sentit cette grappe de cloches remuer sous sa main, quand il les vit, car il ne l'entendait pas, l'octave palpitante montait et descendre sur cette échelle sonore comme un oiseau qui saute de branche en branche, quand le diable musique, ce démon qui se coup un trou saut est insolent de strètes, de trilles et d'arpèges, se fut emparé du pauvre sourd. Alors il redevint heureux, il oublie à tout et son cœur qui se dilatait fuit épanouir son visage. Il allait et venait, il frappait des mains, il courait d'une corde à l'autre, il animait les six chanteurs de la voix et du geste, comme chef d'orchestre qui éperonne des virtuoses intelligents. — Va, disait-il, va, Gabriel, vers tout ton bruit et dans la place, c'est aujourd'hui faite. — Thibault, pas de paresse, tu te ralentis, va, va donc, est-ce que tu t'es rouillé fainéant ? C'est bien, vite, vite, qu'on ne voit pas le bâton, rends-les tous sourds comme moi. C'est cela, Thibault, bravement, guillaume, guillaume, tu es le plus gros, et pas ce qui est, et le plus petit, et pas ce qui éva le mieux. Gageons que ceux qui entendent l'entendent mieux que toi. — Bien, bien, ma Gabriel, fort, plus fort, et que faites-vous donc là-haut ou deux les moineaux ? Je ne vous vois pas faire le plus petit bruit. Qu'est-ce que c'est que ces becs de cuivre-là qui ont l'air de bailler quand il faut chanter ? — Ce qu'on travaille, c'est l'annonciation. Il y a un beau soleil, il faut un beau carillon. — Pauvre guillaume, voilà tout et soufflez, mon gros. Il était tout occupé d'éguillonner ses cloches, qui sautait toutes les six, à qui mieux, mieux, et secouait leurs croupes luisantes, comme un bruyant atlage de mules espagnoles piquées sa hélà par les apostrophes du sagal. Tout à coup, en laissant tomber son regard entre les larges écailles ardoisées qui recouvrent à une certaine hauteur le mur à pique du clocher, il vit dans la place une jeune fille et bizarrement accoutrée, qui s'arrêtait, qui développait à terre un tapis où une petite chèvre venait se poser, et en groupe de spectateurs qui s'arrondissaient à l'entour. Cette vue changea subitement le cours de ses idées, et fisse-ja son enthousiasme musicale comme un souffle d'air fige, une résine en fusion. Il s'arrêta, tourna le dos au carillon, et s'accroupit derrière le vent d'ardoise, en fixant sur la danseuse ce regard rêveur, tendre et doux, qui avait déjà une fois étonné l'archidiacre. Cependant, le clocheuse oublié s'était nier brusquement tout à la fois, au grand désappointement des amateurs de sonnerie, lesquels écoutait, de bonne foi le carillon, de-dessus le pont au change, et s'en a l'air stupéfait, comme un chien à qui l'on a montré un os et à qui l'on donne une pierre. Fin du chapitre trois du livre septième, lu par J. Séguane, Montréal, juin 2010. CHAPITRE IV DU LIVRE SETTE DE NAUTRE DÂME DE PARIS Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Notre dame de Paris par Victor Hugo. LIVRE SETTE CHAPITRE IV ANANQUE Il advint que, par une belle matinée de ce même mois de mars, je crois que c'était le samedi vingt-neuf, jour de Saint-Eustache, notre jeune ami l'écoleier Jean Frollo du Moulin s'aperçut en s'habillant que ces greggues qui contenaient sa bourse ne rendaient aucun son métallique. « Pauvre bourse ! dit-il en la tirant de son goussée. Quoi, peu le moindre petit Parisier, comme l'aider, les peaux de bière et vénus, t'ont cruellement tes ventrées. Comme te voilà vide, ridée et flasque, tu ressembles à la gorge d'une furie. Je vous le demande, Messieurs Cicero, et Messieurs Sénéca, dont je vois les exemplaires retour à Corny et part sur le carreau, que me sert de savoir, mieux qu'un général des monnaies ou qu'un juif du ponte aux changeurs, qu'un écudor à la couronne vaut trente-cinq-uns-uns de vingt-cinq-sous huit-deniers par ici chaque, et qu'un écu au croissant vaut trente-six-uns-uns de vingt-six-sous et six-deniers tournois-pièces, si je n'ai pas un misérable liard noir à risquer sur le double-six. Or, consul Cicero, ce n'est pas là une calamité dont on se tire avec des périphrases, des commas de modum, note, de même que, fin de la note, et des weerum enimweero, note, mais la vérité, c'est que, fin de la note, il s'habillait tristement. Une pensée lui était venue tout en fiscelant ses bottines, mais il la repoussa d'abord. Cependant elle revint, et il le mit son gilet à l'envers, signe évident d'un violent combat intérieur. Enfin il jeta rudement son bonnet à terre et s'écria, « Tant pis ! il en sera ce qu'il pour ! j'avais allé chez mon frère, j'attraperai un serment, mais j'attraperai un écu. » Alors il endossa précipitamment sa casaque à Mawatre-Fouré, ramassa son bonnet, et il sortit en désespéré. Il descendit la rue de la arpe vers la cité. En passant devant la rue de la huchette, l'odeur de ses admirables broches, qui tournait un sessament, va chatouiller son appareil olfactif, et il le donna en regard d'amour à la cyclopéenne rotisserie, qui arracha un jour, au corps de Lieke Alatajiron, cette pathétique exclamation. « Où est-ce qu'il y a cette rotisserie et son encos à stupenda ? » « Note, vraiment, ces rotisseries sont choses stupéfiantes. » « Note, italien, fin de la note. Mes gens n'avaient pas de quoi déjeuner, et ils s'en font sain avec un profond soupir sous le porche du petit châtelet, et une orme double-trèfle de tours massives qui gardait l'entrée de la cité. Il ne prit pas même le temps de jeter une pierre en passant, comme c'était l'usage, à la misérable statue de ce périnet le clair qui avait livré le pari de Charles VI aux Anglais. Crimes que son effigie, la face écrasée de pierre et souillée debout, a expiée pendant trois siècles au coin des rues de la harpe et de Bussie, comme un pylori éternel. » Le petit pont traversé, la rue neuve Saint-Jeune-Viev en jambé, Jean de Molandino, se trouva devant notre dame. Alors son indécision le reprit, et il se promena quelques instants autour de la statue de M. le Gris en se répétant avec angoisse. Le serment est sûr, l'écu est douteux. Il arrêta un bedou qui sortait du cloître. — Où est M. l'archidiacre de Josain ? — Je crois qu'il est dans sa cachette de la tour, dit le bedou. Et je ne vous conseille pas de l'y déranger. À moins que vous ne veniez de la part de quelqu'un comme le pape, ô M. le Roi. — J'en fera pas dans ses mains. — Bé, diable ! Voilà une magnifique occasion de voir la fameuse lojette au sorcellerie. Déterminé par cette réflexion, il s'enfonça résolument sous la petite porte noire et se mit à monter la visse de Saint-Gilles qui mène aux étages supérieurs de la tour. Je vais voir, se disait-il, le chemin faisant. — Par les corps bignols de la Sainte Vierge, ça doit être chose curieuse que cette cellule que mon rêvé renfrare cache comme son pudon d'homme. On dit qu'il y allume des cuisines d'enfer, et qu'il y fait cuire à gros feu la pierre philosophale. Bé, dieu ! J'aime souci de la pierre philosophale comme d'un caillou, et j'aimerais mieux trouver sur son fournon une omelette d'œufs d'époque au l'art que la plus grosse pierre philosophale du monde. Parvenue sur la galerie des colonnettes, il souffla un moment, et jura contre l'interminable l'escalier, par je ne sais combien de millions de charretés de diables, puis il reprit son ascension par les trois portes de la tour septentrionale, aujourd'hui interdite au public. Quelques moments après avoir dépassé la cage des cloches, il rencontra un petit palier pratiqué dans un renfoncement latéral, et sous la voûte une basse porte-jive, dont une meurtrière, percée en face dont la paroi circulaire de l'escalier, lui permit d'observer l'énorme serrure et la puissante armature de fer. Les personnes qui seraient curieuses aujourd'hui de visiter cette porte la reconnaîtront à cette inscription, gravée en lettres blanches dans la muraille noire. J'adore au coralie 1829, signé Eugène, signé et dans le texte. « Ouf ! dit l'Écolier, c'est sans doute ici ! la clé était dans la serrure, la porte était tout contre, il la poussa mollement et passa sa tête par l'entrouverture. Le lecteur n'est pas sans avoir feuilleté l'œuvre admirable de Rembrandt, ce Shakespeare de la peinture. Parmi tant de merveilleuses gravures, il lia en particulier une auforte qui représente à ce qu'on suppose le Dr Faust et qu'il est impossible de contempler sans éblouissement. C'est une sombre cellule. Au milieu est une table chargée d'objets idées, tête de mort, sphère alambique, compas par chemin hieroglyphique. Le docteur est devant cette table, vêtue de sa grosse oupe lande et coiffée jusqu'au sourcil de son bonnet fourré. On ne le voit qu'à mi-corps. Il est à me demi-levé de son immense fauteuil. Ses points crispés s'appuient sur la table et ils considèrent avec curiosité et terreur un grand cercle lumineux, formé de lettres magiques, qui brillent sur le mur du fond comme le spectre solaire dans la chambre noire. Ce soleil cabalistique semble trembler à l'œil et remplit la blafare de cellule de son rayonnement mystérieux. C'est horrible. Et c'est beau. Quelque chose d'assez semblable à la cellule de Faust s'offrait à la vue de Jean quand il lui hasardait sa tête par la porte entrebaillée. C'était de même un réduit sombre et à peine éclairé. Il y avait aussi un grand fauteuil et une grande table, des compas, des alambiques, des squelettes d'animaux pendus au plafond, une sphère roulant sur le pavé, des hippocéphales pelmèles avec des bocou où tremblaient des feuilles d'or, des têtes de mort posées sur des vélins bigarrés de figures et de caractères, de gros manuscrits empilés tout ouvert sans pitié pour les ongles cassants du parchemin. Enfin toutes les ordures de la science et partout sur ce fouillis de la poussière et d'étoiles déraignées. Mais il n'y avait point de cercle de lettres lumineuses, point de docteur en extase contemplant la flamboyante vision comme l'aigle regarde son soleil. Pourtant la cellule n'était point déserte. Un homme était assis dans le fauteuil et courbé sur la table. Jean, auquel il tournait le dos, ne pouvait voir que ses épaules et le derrière de son crâne. Mais il n'eût pas de peine à reconnaître cette tête chauve à laquelle la nature avait fait une tonsure éternelle, comme si elle avait voulu marquer par un symbole extérieur l'irrésistible vocation cléricale de l'archidiacre. Jean reconnut son frère, mais la porte s'était ouverte si doucement que rien n'avait averti d'homme-claude de sa présence. Le curieux zécolier en profita pour examiner quelques instants à loisir la cellule, un large fourneau qu'il n'avait pas remarqué au premier abord, était à gauche du fauteuil au-dessous de la lucarne. Le rayon de jour qui pénétrait par cette ouverture traversait une ronde toile d'araignée, qui inscrivait avec goût sa rosa se délicate dans l'ongive de la lucarne, et au centre de laquelle l'insecte architecte se tenait immobile comme le moyeu de cet auraud dentel. Sur le fourneau était accumulé, en désordre, toutes sortes de vases, des fioles de gré, des cornus de verre, des matras de charbon. Jean observant en soupirant qu'il n'y avait pas un poilon. « Elle est fraîche, la batterie de cuisine, pensa-t-il. » Du reste, il n'y avait pas de feu dans le fourneau, et il paraissait même qu'on n'en avait pas allumé depuis longtemps. Au masque de verre, que Jean remarqua parmi les ustoncils d'alchimie et qui servait son doute à appriserver le visage de l'Arcidiacre, lorsqu'il élaborait quelques substances redoutables, était dans un coin couvert de poussière et comme oublié. À côté j'ai un soufflet non moins poudreux, et dont la feuille supérieure portait cette légende incrustée en lettres de cuivre. Spera, spera, note, souffle, espère, fin de la note. D'autres légendes étaient écrites, selon la mode des hermétiques, en grand nombre sur les murs, les unes tracées à l'encre, les autres gravées avec une pointe de métal. Du reste, lettre gothique, lettre hébraïque, lettre grecque et lettre romaine pelmène, les inscriptions des bordants au hasard, celles-ci sur celles-là, les plus fraîches et façons les plus anciennes, et toutes sont chevétrons les unes dont les autres, comme les bronches d'une broussaille, comme les piques d'une mêlée. C'était, en effet, une assez confuse mêlée de toutes les philosophies, de toutes les rêveries, de toutes les sagesse humaine. Il y en avait une, ça et là, qui brillait sur les autres comme un drapeau parmi les fer de lance. C'était, la plupart du temps, une brève de vise latine ou grecque, comme les formulait si bien le Moyen-Âge. Unde, inde, note, du, de la, fin de la note, homo, mini, monstrum, note, l'homme est un monstre pour l'homme, fin de la note, astra, castra, nomen, nomen, note, astra, castra, camp, nom, divinité, fin de la note, mesa vivlion, mesa kakon, note, kalimak, fragment, 359, grand livre, grand mal, fin de la note, sapéré aude, note, ose savoir, fin de la note, flat ou bivoult, note, il souffle, ou il veut, fin de la note, etc. Quelquefois, un mot dénudé de tout sens apparent. Anagofaya, note, régime forcé, de nourriture pour les athlètes, CF, Aristote, politique, 1339A, fin de la note, ce qui cachait peut-être une allusion à mer au régime du cloître, quelquefois une simple maxime de discipline cléricale formulée en une hexamètre réglementaire. Que l'estum dominum, tel estrum diketok dominum, note, dominum le Seigneur du ciel, dominus, celui de la terre, fin de la note. Il y avait aussi passime, note, saela, fin de la note, des grimoires hybraïques auquel les gens, déjà fort peu grecs, ne comprenaient rien, et le tout était traversé à tout propos par des étoiles, des figures d'hommes ou d'animaux et des triangles qui s'intersectaient, ce qui ne contribuait pas peu à faire ressembler la muraille barbouillée de la cellule à une feuille de papier sur laquelle un singe aurait promené une plume chargée d'encre. L'ensemble de la lojette du reste présentait un aspect général d'abandon et de délabourment, et le mauvais état des ustensiles laissait supposer que le maître était déjà, depuis assez longtemps, distrait de ses travaux par d'autres préoccupations. Ce maître, cependant, penché sur un vaste manuscrit, orné de peintures bizarres, paraissait ou remonté par une idée qui venait sans cesse se mêler à ses méditations. C'est du moins ce que j'en, je j'en, en l'entendant s'écrier, avec les intermittents sepensives d'un sang je creux qui rêve tout haut. Oui, Manou le dit, et zoroastre l'enseignait, le soleil nait du feu, la lune du soleil. Le feu et l'âme du grand tout, ses atomes élémentaires s'épenchent et ruissaient l'étincessement sur le monde par courant infini, au point où ses courants s'entrecoupent que dans le ciel ils produisent la lumière, à leur point d'intersection dans la terre ils produisent de l'or, la lumière l'or même chose, du feu à l'état concret, la différence du visible au palpable, du fluide ou solide pour la même substance, de l'avapordeau à la glace rien de plus. Seine son point là des rêves, c'est la loi générale de la nature. Mais comment faire pour soutirer dans la science le secret de cette loi générale ? Quoi ? Cette lumière qui inonde ma main, c'est de l'or. Ses mêmes atomes dilatées, selon une certaine loi, il ne s'agit que de les condenser selon une certaine autre loi. Comment faire ? Quelques ans ont imaginé d'enfuir en rayons de soleil. Averroès, oui, c'est Averroès ! Averroès en a enterré un sous le premier pilier de gauche du sanctuaire du Coran, dans la grande mao-merie de Cordou. Mais on nous pourra ouvrir le cavo pour voir si l'opération a réussi que dans huit mille ans. « Diable ! dis-je-en à par-lui ! Voilà qu'il est long de entendre un écu. » D'autres ont pensé, continuent à l'archidiaque rêveur, qu'il valait mieux opérer sur un rayon de sérieuse. Mais il est bien malaisé d'avoir ce rayon pur à cause de la présence simultanée des autres étoiles qui viennent s'imméler. Flamel estime qu'il est plus simple d'opérer sur le feu terrestre. Flamel, quel nom de prédestiné ! Flamel ! Oui, le feu, voilà tout ! Le diamant est dans le charbon, l'or est dans le feu ! Mais comment l'on tirait ? Magistré affirme qu'il y a certains noms de femmes, de charmes si doux et si mystérieux qu'il suffit de les prononcer pendant l'opération. Lisons ce qu'on dit à nous. Où les femmes sont honorées, les divinités sont réjouies. Où elles sont méprisées, il est inutile de prier Dieu. La bouche d'une femme est constamment pure. C'est une eau courante, c'est un rayon de soleil. Le nom d'une femme doit être agréable, doux, imaginaire. Finir par des voyelles longues, et ressembler à des mots de bénédiction. Oui, le sage raison, en effet, la Maria, la Sophia, la Esmeral, damnation, toujours cette pensée. Et il ferma le livre avec violence. Il passa la main sur son front, comme pour chasser l'idée qu'il obsédait. Puis il prit sur la table un clou et un petit marteau, dont le manche était curieusement peint de lettres capitalistiques. « Depuis quelque temps, dit-il, avec un sourire amer, j'ai chaud dans toutes mes expériences. L'idée fixe me possède, et me flétrit le cerveau comme un trèfle de feu. Je n'ai jamais seulement pu retrouver le secret de Cassiodore, dont la lampe brûlait sans mèche et sans huile. « Chose simple pourtant. — Peste, dit Jean dans sa barbe. Il suffit donc, continua le prêtre, d'une misérable pensée pour rendre un homme faible et fou. — Que Claude pernait le riret de moi, elle qui n'a pu détourner un moment Nicolas Flamel de la poursuite du grand œuvre. — Quoi, je tiens dans ma main le marteau magique de Zé qui est élée, à chaque coup que le redoutable rabbin du fond de sa cellule frappait sur ce clou avec ce marteau, celui de ses ennemis qui l'avaient condamné, utile était, à deux mille lieux, sans foncer d'une coudée dans la terre qui le dévorait. Le roi de France lui-même, pour avoir un soirheur t'est inconsidérément à la porte du tomateurge, entra dans son pavé de Paris jusqu'au genou. Celle-ci s'est passée il n'y a pas trois siècles. — Eh bien, j'ai le marteau et le clou, et ce n'en sont pas des outils plus formidable dans mes mains qu'un hutain aux mains d'un taillandier. Pourtant, il ne s'agit que de retrouver le mot magique que prononcé Zé qui est élée en frappant sur son clou. — Pagatelle, pensageant, voyons et séions, repris vivement l'archidiacre. Si je réussis, je verrai l'étincelle bleue jaillir de la tête du clou. — Amen heitan, amen heitan, ce n'est pas cela. C'est Guéhani, c'est Guéhani, que ce clou ouvre la tombe à qui conque porte le nom de Fébus. Malédiction, toujours encore éternellement la même idée. — Et il jeta le marteau avec colère, puis il s'affaissa tellement sur le fauteuil et sur la table que Jean le perdut de vue derrière l'inorme dossier. Pendant quelques minutes, il ne vivait plus que son point convulsif crispé sur un livre. Tout à coup d'un clou de ce leva prit un compas et grava en silence sur la muraille en lettre capitale, ce mot grec. — Ananke. — Mon frère est fou, dis-je en lui-même, et lui t'était bien plus simple d'écrire fatum. — Note, fatalité, fin de la note. Tout le monde n'est pas obligé de savoir le grec. Larchidiacre va se rasseoir dans son fauteuil, épousa sa tête sur ses deux mains, comme fait un malade dont le front est lourd et brûlant. — L'Écoli observait son frère avec surprise. Il ne savait pas, lui qui mettait son cœur en plein air, lui qui n'observait de lois au monde que la bonne lois de nature, lui qui laissait s'écouler ses passions par ses penchants, et chez qui le lac des grandes émotions était toujours à sec, tant il y pratiquait largement chaque matin de nouvelles rigoles. — Il ne savait pas, avec quelle furie cette mère des passions humaines fermant des bouillons lorsqu'on lui refuse tout issu, comme elle s'amase, comme elle s'enfle, comme elle déborde, comme elle creuse le cœur, comme elle éclate en sanglots intérieurs et en sourds de convulsions jusqu'à ce qu'elle ait déchiré ses digues et crevé son lit. L'enveloppe austère glaciale de Claude Frollo, cette froide surface de vertu, escarpée et inaccessible, avait toujours trompé Jean. Le joyeux écolier n'avait jamais songeé à ce qu'il y a de lave bouillante furieuse et profonde sous le front de neige de Lettna. Nous ne savons si elle se rendit compte subitement de ses idées, mais tout évaporait qu'il était et le compris qu'il avait vu ce qu'il n'aurait pas dû voir, qu'il venait de surprendre l'âme de son frère aîné dans une de ses plus secrètes attitudes, et qu'il ne fallait pas que Claude s'en a perçu. Voyant que l'archidiacre était retombé dans son immobilité première, il retira sa tête très doucement, et fit quelques bruits de pas derrière la porte, comme quelqu'un qui arrive et qui avertit de son arrivée. « Entrez ! » cria l'archidiacre de l'intérieur de la cellule. « Je vous attendais, j'ai laissé exprès l'appeler à la porte. « Entrez, Maître Jacques ! » L'Écolier entra ardiment. L'archidiacre, qu'une pareille visite gênait fort en pareil lieu, trissaillit sur son fauteuil. « Quoi, c'est vous, Jean ? C'est toujours un gil, » dit l'Écolier avec sa face rouge, effrontée et joyeuse. « Que venez-vous faire ici ? « Mon frère, » répondit l'Écolier, en s'efforçant d'atteindre une mine descente, piteuse et modeste, et en tournant son bicoquet dans ses mains avec un air d'innocence, « je venais vous demander quoi ? « Au peu de morale d'anger grand besoin. » Jean nous a ajouté tout haut, et un peu d'argent d'anger plus grand besoin encore. Ce dernier membre de sa phrase resta inédit. « Monsieur, » dit l'archidiacre, d'un ton froid, « je suis très mécontent de vous, hélas, sous pire à l'Écolier. » D'un meclos de fi d'écrire un quart de cercle à son fauteuil et regarda Jean fixement. « Je suis bienneuse de vous voir. » C'était un exhorde redoutable. Jean se prépara un heureux de choc. « Jean, on m'apporte tous les jours des doléances de vous. Qu'est-ce que c'est que cette batterie où vous avez contu de bastonade un petit viconte Albert de Rends-Monchon ? « Ah ! » dit Jean, « grand chose, un méchampage qui s'amusait à escaillebotter les Écoliers en faisant courir son cheval dans les bouts. « Qu'est-ce que c'est, reprit l'archidiacre, que ce maillet farigel dont vous avez déchiré la robe ? « Tournicum dechirawentum, » dit la plainte. « Ah ! bah, une mauvaise capète de montée aigu, voilà-t-il pas ? » La plainte dit « tunicum », et non « capetum », savez-vous le latin ? Jean ne répondit pas. « Oui, poursuivis le prêtre en seconde la tête. Voilà où en sont les études et les lettres, maintenant. » La langue latine est à peine entendue, la Syriac inconnue, la grecque tellement odieuse que ce n'est pas ignorant en son plus sain vent de sauter un mot grec qui s'en l'elire, et qu'on dit « grecum est non legator » — note, c'est du grec, ça ne se lit pas. L'Écolier releva résolument les yeux. « Monsieur, mon frère, vous plaitis le que je vous explique en bon pari français, ce mot grec qui est là sur le mur ? — Quel mot ? — Ananke. « Une légère rougeur va s'épanouir sur les jaunes paumettes de l'archédiacre, comme elle a bouffé de fumée qui annonce au dehors les secrètes commotions d'un volcan. » L'Écolier le remarquait à peine. « Et, Jean, valbussi a le frère aîné avec effort, qu'est-ce que ce mot vous veut dire ? — Fatalité. » Dom Claude redevint pale, et l'Écolier poursuit vite avec insouciance. « Et ce mot qui est au-dessous, gravé par la même main, anagnéin, signifie impurter. — Vous voyez qu'on sait son grec ? — L'archédiacre demeurait silencieux. C'était le son de grec qui l'avait rendu rêveur, le petit Jean, qui avait toutes les finesses d'un enfant gâté, jugeant le moment favorable pour hasarder sa requête. Il prit donc une voix extrêmement douce, et commença. — Bon, bon frère, est-ce que vous m'avez en haine, à ce point, de me faire refaire au chemin pour quelque méchante gifle et pugnalade distribuée en bonne guerre, à je ne sais quel garçon il m'a remoussé ? — Que boussa m'a moussé-t-il ? — Vous voyez, bon frère Claude, qu'on sait son latin. Mais toute cette caressante hypocrisie n'eut point sur le sévère grand frère son effet accoutumé. Cerbert ne mordit pas au gâteau de miel. Le front de l'archédiacre ne se dérida pas d'un pli. — Où voulez-vous en venir ? dit-il d'un ton sec. — Eh bien, où fait ? — Voici, répondit bravement Jean. — J'ai besoin d'argent. À cette déclaration effrontée, la physionomie de l'archédiacre prie tout à fait l'expression pédagogique et paternelle. — Vous savez, monsieur Jean, que notre fief de tir-chapes ne rapporte en mettant en bloc le sang et les rentes des vingt-une-maison que trente-neuf livres onze sous-dissidonniers par ici. C'est moitié plus que du temps des frères pas clés, mais ce n'est pas beaucoup. — J'ai besoin d'argent, dit-ce-t'oïque, mon Jean. — Vous savez que l'officiel a décédé que nos vingt-une-maison mouvait en plein fief de l'évêcher, et que nous ne pourrions racheter cette hommage qu'en payant au révérend évêque deux marques d'argent doré du prix de six livres par ici. Or, ces deux marques, je n'ai encore pu les amasser, vous le savez. — Je sais que j'ai besoin d'argent, répète-à-Jean pour la troisième fois. — Et quand voulez-vous faire ? — Cette question fait briller une lueur d'espoir aux yeux de Jean. Il reprit sa minechotte et douloureuse. — Tenez, chère frère Claude, je ne m'adresserai pas à vous en mauvaise intention. Il ne s'agit pas de faire le beau dans les tavernes avec que vous onze, et de me promener dans les rues de Paris en caparation de brocard d'or avec mon laquais, qu'on met en la croix, s'il y a. — Non, mon frère, c'est pour une bonne oeuvre. — Quelle bonne oeuvre ? demanda Claude un peu surpris. — Il y a deux de mes amis qui voudraient acheter une laillette à l'enfant d'une pauvre veuve-audriette. C'est une charité, cela coûtera trois fleurins, et je voudrais mettre le mien. — Comment s'appellent vos deux amis ? — Pierre la Sommeur et Baptiste Croquazon. — Hum ! dit l'archidiacre. — Voilà des noms qui vont à une bonne oeuvre, comme une bombe arde sur un maître hôtel. Il est certain que Jean avait très mal choisi ces deux noms d'amis. Il le sentit trop tard. — Et puis, poursuivis le saga, ce Claude, qu'est-ce que c'est qu'une laillette qui doit coûter trois fleurins ? — Et cela pour l'enfant d'une audriette. Depuis qu'ont les veuves-audriettes ont-elles des marmots au maillot ? — Jean rompit la glace encore une fois. — Eh bien, oui, j'ai besoin d'argent pour aller voir ce soir Isabelle à Thierry au Val d'Amour. — Misérable impure ! s'écria le prêtre. — Annarnia, dit Jean. — Cette citation, que l'école y est empruntée, peut-être avec malice, à la muraille de la cellule, fit sur le prêtre un effet singulier. Il le se mordit les lèvres, et sa colère s'éteignit dans la rougeur. — Allez-vous-en ? dit-il à l'heure à Jean. — J'attends quelqu'un. — L'école y est en train encore un effort. — Frère Claude, donnez-moi au moins un petit parici pour manger. — Où en êtes-vous des décrétales de Gratien ? demanda d'homme Claude. — J'ai perdu mes cahiers. — Où en êtes-vous des humanités latines ? — On m'a volé mon exemplaire de racieuse. — Où en êtes-vous d'Aristo Téles ? — Moi, foie-frère, quel est donc ce père de l'Église qui dit que les erreurs des hérétiques ont de tout temps eu pour repère les broussailes de la mythophysique d'Aristo Téles ? — Fouin d'Aristo Téles, je ne veux pas déchirer ma religion à sa mythophysique. — Je nomme, reprit l'archidiacre. Il y avait, à la dernière entrée du roi, un gentilien m'appelait Philippe de Comine, qui portait brodé sur la ussure de son cheval sa devise, que je vous conseille de méditer. — Qui non laborate, non mandu tchet ? — Note, qui ne travaille pas, qu'il ne mange pas. L'école y est resta un moment silencieux, le doigt à l'oreille, l'œil fixé à terre, et la mine fâchée. Tout à coup il se retourna vers Claude avec la vive prestesse d'un hoche-queux. — Ainsi, bon frère, vous me refusez un sous-parici pour acheter une croûte chez un tal mêlier, qui non laborate, non mandu tchet ? À cette réponse de l'inflexible archidiacre, Jean cache à sa tête dans ses mains, comme une femme qui s'englote, et s'écria avec une expression de désespoir. — Oh, toi, toi, toi, toi ! — Note, interjection, marquant la douleur, hélas, hélas, fin de la note. — Qu'est-ce que cela veut dire, monsieur ? demanda Claude, surpris de cette incartade. — Eh bien quoi ! dit l'école y est, et il relevait sur Claude des yeux effrontés dans lesquels il venait d'enfoncer ses points pour leur donner la rougeur des larmes. — C'est du grec, c'est un anapeste d'échilès qui exprime parfaitement la douleur. — Et ici, il partit d'un éclat de rire si bouffant et si violant qu'il envie sourire l'archidiacre. — C'était la faute de Claude, en effet. — Pourquoi avait-il t'engâté cet enfant ? — Oh, bon frère Claude, repris-je en hardie par ce sourire. — Voyez mes brodequins percés, y a-t-il le couturne plus tragique au monde que des bottines dans la sommeil sur la langue ? — L'archidiacre était promptement revenu à sa sévérité première. — Je vous enverrai des bottines neuves, mes points d'argent. — Rien qu'au pauvre petit Paris, si frère, poursuivis le suppli en gens, j'apprendrai gracé par cœur, je croirai bien en Dieu, je serai un véritable pitagorasse de science et d'ouverture. — Mais un petit par ici, par grâce, voulez-vous que la famille ne me morde avec sa gueule, qui est là, béante devant moi, plus noir, plus puant, plus profond, d'un tartar, ou que le nez d'un moine ? — D'homme Claude, oscha son chef ridé. — Qui, non de la borrote, je ne le laisse à pas achever. — Eh bien, criat-il, oh diable, vive la joie, je m'en tavernerai, je me battrai, je casserai les peaux et j'irai voir les faits. — Et sur ce, il jeta son bonnet au mur et fit claquer ses doigts, comme des questagnettes. — L'archidiacre le regarda d'un air sombre. — Jean, vous n'avez point d'arme. — En ce cas, selon Epicurius, je manque d'un je ne sais quoi fait de quelque chose qui n'a pas de nom. — Jean, il faut songez sérieusement à vous corriger. — Os, criat les colliers, en regardant tout retour son frère et les alambiques du fourneau, tout est encore nu ici, les idées et les bouteilles. — Jean, vous êtes sur une ponte bien glissante, savez-vous où vous allez ? — Au cabaret, dit Jean, le cabaret mène aux pylories. — C'est une lanterne comme une autre, et c'est peut-être avec celle-là que Diogenes se trouvait son homme. — Le pylori mène à la potence. — La potence est une balance qui, à un homme, à un bout et toute la terre à l'autre. Il est beau d'être l'homme. — La potence mène à l'enfer. — C'est un gros feu. — Jean, Jean, la faim sera mauvaise. — Le commencement aura été bon. En ce moment, le bruit d'un pas suffit entendre dans l'escadier. — Silence, dit l'archidiacre, en mettant un doigt sur sa bouche. — Voici maître Jacques. — Écoutez, Jean, ajouta-t-il à voix basse. Gardez-vous de parler jamais de ce que vous aurez vu et entendu ici. Cachez-vous vite sous ce fourneau, et ne soufflez pas. — Les colliers se blottient sous le fourneau. Là, ils lui vendent une idée féconde. — À propos, frère Claude, offlora pour que je ne souffle pas. — Silence, je vous le promets. — Il faut me le donner. — Prends donc, dit l'archidiacre, en lui jetant avec colère son escarcelle. — Jean se rend fonds ça sous le fourneau, et la porte s'ouvrit. Fin du chapitre IV, du livre VII. — Lui par J. Cégoine, Montréal, juin 2010. Chapitre V, du livre VII, de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Notre-Dame de Paris, par Victor Hugo. — Livre VII, chapitre V. — Les deux hommes vêtus de noir. Ce personnage, qui entra, avait une robe noire et la mine sombre. Ce qui fera pas au premier coup d'œil notre ami Jean, qui, comme en sans doute bien, s'était arrangé dans son coin, de manière à pouvoir tout voir et tout entendre selon son bon plaisir. C'était la parfaite tristesse du vêtement et du visage de ce nouveau venu. Il y avait pourtant quelque douceur répandu sur cette figure, mais une douceur de chat ou de juge, une douceur douceureuse. Il était fort gris, ridé, touché aux soixante ans. Cligné des yeux avait le sourcil blanc, la lèvre pendante, et de grosses mains. Quand Jean vit que ce n'était que cela, c'est-à-dire sans doute un médecin ou un magistrat, et que cet homme avait le nez très loin de la bouche, signe de bêtises, il se rend quania dans son trou, désespéré d'avoir à passer un temps indéfini en si gênant de posture et en si mauvaise compagnie. L'archidiacre, cependant, ne s'était pas même levé pour ce personnage. Il lui avait fait signe de s'asseoir sur un escapot voisin de la porte, et après quelques moments d'un silence qui semblait continuer une méditation antérieure, il lui avait dit avec eu quelques protections, « Bonjour, Maître Jacques. » Celui-mètre avait répondu l'homme noir. Il y avait dans les deux manières dont fut prononcé d'une part ce maître Jacques, et de l'autre, ce maître par excellence, la différence du montseigneur ou monsieur, du dominé ou d'omné. C'était évidemment l'abord du docteur et du disciple. — Eh bien, reprit l'archidiacre, après un nouveau silence que Maître Jacques se garda bien de troublée. — Réussissez-vous ? — Hélas, mon maître, dit l'autre avec un sourire triste. Je souffle toujours de l'ascendre tant que j'en veux, mais pas une étincelle d'or. — D'homme Cloude, fit un geste d'impatience. Je ne vous parle pas de cela, Maître Jacques Charmolu, mais du procès de votre magicien. N'est-ce pas marre que ce n'est que vous le nommez, le sommet lié de la cour des contes ? A vous-t-il sa magie ? — La question vous a-t-elle réussi. — Hélas, non ! répondit Maître Jacques toujours avec son sourire triste. Nous n'avons pas cette consolation. Cet homme est un caillou. Nous le ferons bouillir au marché ou poursaut, avant qu'il ait rien dit. Cependant, nous n'épargnons rien pour arriver à la vérité. Il est déjà tout disloqué. Nous émettons toutes les herbes de la Saint-Jean, comme dit le vieux Comique Plotus. À d'autres sommes-tu moulos, laminaces, corsesquets, compédesquets, nervos, catenas, caracéries, numèles, pédicas, boyas. Note, Plot, Arsénaria, 549, 50, contre aiguillon, lame, rouge, croix, fer, lien, chaîne, prison, numèles, lac, entrave, fin de la note. Rien n'y fait. C'est terrible, j'y perds mon latin. Vous n'avez rien trouvé de nouveau dans sa maison ? C'est fait ? dit Maître Jacques, enfouyant dans son escarcelle. Ce parchemin, il y a des mots au-dessus que nous ne comprenons pas. M. l'avocat criminel Philippe le liait, c'est pourtant un peu débrut qu'il a appris dans l'affaire des Juifs de la Cour Canterstan, à Bruxelles. En parlant ainsi, Maître Jacques déroulait un parchemin. Donnez, dit l'archidiacre. Et jetons les yeux sur cette pancarte. Pure magie, Maître Jacques, c'est créatif. Émanéthane, c'est le cri des Styrges quand elles arrivent tous à bas. Perypsum et Cumypso et Inypso, c'est le commandement qui recadna se le diable en enfer. Hax, Pax, Max. Ceci, c'est de la médecine, une formule contre la morsure des chiens enragés. Maître Jacques, vous êtes procureur du roi en cours d'église. Ce parchemin est abominable. Nous remettrons l'homme à la question. Moi aussi encore, ajouta Maître Jacques en fouillant de nouveau dans sa sacoche. Ce que nous avons trouvé chez Mark Sonnen. C'était un vase de la famille et de ceux qui couvraient le fourronnaud d'homme Claude. Ah ! dit l'archidiacre. Un cruzet d'aluchimie. Je vous avouerai, reprimait-tre Jacques avec son sourire timide et gauche, que je l'ai essayé sur le fourronnaud, mais je n'ai pas mieux réussi qu'avec le mien. L'archidiacre se mit à examiner le vase. Qu'y a-t-il gravé sur son cruzet ? Oh ! oh ! le mot qui chasse se l'épuce. Ce Mark Sonnen est inorant. Je le crois bien que vous ne ferez pas d'or avec ceci. C'est bon à mettre dans votre alcauve l'été, et voilà tout. — Puisque nous en sommes aux erreurs, dit le procureur du roi, je viens d'étudier le portail d'en bas avant de monter. Votre révérence est-elle bien sûr que l'ouverture de l'ouvrage de physique y ait figuré du côté de l'hôtel Dieu et que dans les sept figures nues qui sont au pied de notre dame, celle qui allais-elle au talon est mercurieuse ? — Oui, répondit le prêtre. — C'est Augustin Info qui l'écrit, ce docteur italien qui avait un démon barbu lequel lui apprenait toute chose. Au reste, nous allons descendre, et je vous expliquerai cela sur le texte. — Merci, mon maître. — Dis Charmolu en s'inclinant jusqu'à terre. À propos, j'oubliais. Quand vous plaît-il que je fasse appréhender la petite magicienne ? — Quelle magicienne ? — Cette bohémienne que vous savez bien, qui vient tous les jours baler sur le parvis malgré la défense de l'officiale. Elle a une chèvre possédée qui a des cornes du diable, qui lit, qui écrit, qui sait la mathématique comme Picatrix, et qui suffirait à faire pondre toute la bohème. Le procès est au près. Il sera bientôt fait aller. Une jolie créature sur mon âme que cette danseuse, les plus beaux yeux noirs. Deux airs scarboucles d'Égypte. — Quand commençons-nous ? — L'archidiacre était excessivement pâle. — Je vous dirai cela. Balbus a-t-il d'une voix à peine articulée. Puis-il reprit avec effort ? — Occupez-vous de Marcus Sonnaine. — Soyez tranquille, dit-en souriant Charmolu. Je vais le faire reboucler sur le lit cuir en rentrant. — Mais c'est un diable d'homme. — Il fatigue Pierre Torteru lui-même, qui a les mains plus grosses que moi. Comme dit Saint Pompletus, nodos wingtus sentum pondo, escuando pendes perpedes. — Note, plot, assinaria, trossant un, nu et entravé, tu pèses sans livre quand tu pans par les pieds. — Il faut lire la virgule après, est-ce et non avant, fin de la note. — La question au treuil, c'est ce que nous avons de mieux, il y passera. — Dom Claude semblait plonger dans une sombre distraction. Il se tourna vers Charmolu. — Maître Pirat, maître Jacques veut-je dire, occupez-vous de Marcus Sonnaine. — Oui, oui, Dom Claude, pauvre homme, il aura souffert comme humol, qu'est-ce l'idée aussi d'aller au Saba, un sommelier de la cour des comptes qui devait connaître le texte de Charlemagne. — Est-ce Triga ou Elmasca ? — Note, une stige ou un masque. — Quant à la petite, Smell Arda, comme il l'appelle, j'attendrai vos ordres. À en passant sous le portail, vous m'expliquerai aussi ce que veut dire le jardinier de plates peintures qu'on voit en entrant dans l'église. — N'est-ce pas le sommeur ? — Émettre, à quoi pensez-vous donc ? — Dom Claude, abîmé en lui-même, ne l'écoutait plus. Charmolus, en suivant la direction de son regard, vit qu'il s'était fixé machinalement à la grande toile d'Arenier qui tapissait la lucarde. En ce moment, une mouche étourdie qui cherchait le soleil de Mars va se jeter à travers ce filet et s'y englut à. Allébrant le monde de sa toile, l'énorme Arrenier fit un mouvement brusque hors de sa cellule centrale. Puis d'un bon elle se précipita sur la mouche, qu'elle plia en deux avec ses antennes de devant, tandis que sa trompe et deuse lui fouillaient la tête. — Pauvre mouche ! dit le procureur du roi, en cours d'église, et il leva la main pour la sauver. L'archidiacre, comme réveillant sur saut, lui retint le bras avec une violence convulcive. — Maître Jacques, cria-t-il, laissez faire la fatalité. Le procureur se retournait, et farait. Il lui semblait qu'une pince de fer lui avait pris le bras. L'œil du prêtre était fixe, agar, flamboyant, et resta attaché au petit groupe horrible de la mouche et de l'Arenier. — Oh, oui ! continua le prêtre avec une voix qu'on lui dit venir de ses entrailles. — Voilà un symbole de tout. Elle vole, elle est joyeuse, elle vient de naître. Elle cherche le printemps, le grand air, la liberté. — Oh, oui ! mais quelle sorte à la rosace fatale, l'Arenier en sort, l'Arenier hideuse, pauvre danseuse, pauvre mouche prédestinée. — Maître Jacques, laissez faire, c'est la fatalité. Hélas, Claude, tu es l'Arenier. — Claude, tu es la mouche aussi. Tu volais à la science, à la lumière, au soleil. Tu n'avais souci que d'arriver au grand air, au grand jour de la vérité éternelle. Les anteprésipitants vers la lucarne éblouissante qui donnent sur l'autre monde, sur le monde de la clarté, de l'intelligence et de la science, mouche aveugle, docteur insensé. Tu n'as pas vu cette subtile toile d'Arenier tendue par le destin entre la lumière et toi. Tu tiens jeté à corps perdu, misérable fou, et maintenant tu te débats, la tête brisée et les ailes arrachées, entre les antennes de fer de la fatalité. — Maître Jacques, maître Jacques, laissez faire l'Arenier. — Je vous assure, dit Charmolu, qu'il regardait sans comprendre, que je n'y toucherai pas. — Mais lâchez-moi le bras, maître, de grâce ! Vous savez, une main de tenailles. — L'archidiacre ne l'entendait pas. — Oh, insensé ! repretis-le sans quitter la lucarne des yeux. — Et quand tu l'aurais pu rompre, cette toile redoutable, avec tes ailes de mocheron, tu crois que tu aurais pu atteindre à la lumière. — Hélas, cette vitre qui, plus loin, cet obstacle transparent, cette muraille de cristal plus dure que les reins qui séparent toutes les philosophies de la vérité, comment l'aurais tu franchi ? — Oh, vanité de la science, que de ça je vienne de bien loin en volant si brisé le front, que de systèmes pelmels se heurte en bourdonnant à cette vitre éternelle. — Il se tue. Ces dernières idées qu'il avait insensiblement ramenées de lui-même à la science paraissaient l'avoir calmée. Jacques Charmolu le fit tout à fait revenir au sentiment de la réalité en lui adressant cette question. — Or, ça, mon maître, conviendrez-vous m'aider à faire de l'or ? Il me tarde de réussir. — L'archidiacre hoche la tête avec un sourire amer. — Maître Jacques, lisez Michel Pcellus, dialogue au Steyernaglia et opérationne d'aimonnum. — Note. Dialogue sur l'énergie et l'opération des démons, fin de la note. — Ce que nous faisons n'est pas tout à fait innocent. — Plus bas à mettre. — Je m'en doute, dit Charmolu, mais il faut bien faire un peu d'hermétique, quand on n'est que procureur du roi en cours d'église à trente écoutournons par an. — Seulement parlons bas. — En ce moment, un bruit de mâchoire et de mastication qui partait de dessous le fourneau va frapper le rail inquiète de Charmolu. — Qu'est cela ? demanda-t-il ? — C'était l'écoleier qui, fort gêné et fort ennuillé dans sa cachette, était parvenu à y découvrir une vieille croûte et un triangle de fromage moisie, et s'était mis à manger le tout sans façon en guise de consolation et de déjeuner. Comme il avait grand fin, il faisait grand bruit, et il accentuait fortement chaque boucher ce qui avait donné l'éveil et l'alarme aux procureurs. — C'est un mien-chat, dit vivement l'archidiacre, qui se régale là-dessous de quelques souris. — Cette explication satisfie Charmolu. — En effet, maître, répondit-il avec un sourire respectueux. Tous les grands philosophes ont leur bête familière. Vous savez ce que dit Servius, Noulousanum locus sinne gheni oest. Cependant Dom Claude, qui craignait quelques nouvelles algarades de gens, rappelait à son digne disciple qu'il les avait quelques figures du portail à étudier ensemble, et tout de sortir de la cellule, au grand ouf de l'écoleier, qui commençait à craindre sérieusement que son genou ne prie l'empreinte de son manteau. Fin du chapitre 5 du livre 7 L'Upargis égoïne, Montréal, juin 2010