 8. Buch 8. Kapitel von Wilhelm Meisters Lehrjahre Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Wilhelm Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe 8. Buch 8. Kapitel Am Abend lud der AB zu den exéquien mignons ein. Die Gesellschaft begab sich in den Saal der Vergangenheit und fand denselben auf das Sonderbaaste erhält und ausgeschmückt. Mit himmelblauen Teppischen waren die Wände fast von oben bis unten begleitet, sodass nur Sorkel und Fries hervorschienen. Auf den vier Kandelabern in den Ecken branden große Wachsfackeln und so nach Verhältnis auf den vier Kleinern, die den Mittlern Sarkophag umgaben. Neben diesem standen vier Knaben himmelblau mit Silber gekleidet und schienen einer Figur, die auf dem Sarkophag rute mit breiten Fächern von Straußenfedern Luft zuzuwehen. Die Gesellschaft setzte sich und zwei unsichtbare Körer fingen mit holdem Gesang an zu fragen. Wen bringt ihr uns zur stillen Gesellschaft? Die vier Kinder antwachteten mit leblicher Stimme. Einen myten Gespielen bringen wir euch, lasst ihn unter euch ruhen, bis das Jauchzen himmlicher Geschwister ihn der einst wieder aufwägt. Kor, erstling der Jugend in unserem Kreise, sei willkommen, mit Trauer willkommen, dir folge kein Knabe, kein Mädchen nach, nur das Alter na sich willig und gelassen der stillen Halle und in ernster Gesellschaft ruhe das Liebe, liebe Kind. Knaben, ach wie Ungarn, brachten wir ihn her, ach und er soll hier bleiben, lasst uns auch bleiben, lasst uns weinen, weinen an seinem Sage. Kor, seht die mächtigen Flügel doch an, seht das leichte reine Gewand, wie blinkt die goldene Binde vom Haupt, seht die schöne, die würdige Ruhe. Knaben, ach die Flügel, heben sie nicht, im leichten Spiele, flattert das Gewand nicht mehr, als wir mit Rosenkrenzten ihr Haupt blickte sie heult und freundlich nach uns. Kor, schaut mit den Augen des Geistes hinan, in euch lebe die bildende Kraft, die das Schönste, das Höchste hinauf, über die Sterne das Leben trägt. Knaben, ach wir vermissen sie hier, in den Garten wandelt sie nicht, sammelt der Wiese Blumen nicht mehr, lasst uns weinen, wir lassen sie hier, lasst uns weinen und bei ihr bleiben. Kor, Kinder, kehrt ins Leben zurück, eure Tränen trocknen die frische Luft, die um das schlängelnde Wasser spielt, entflieht der Nacht, Tag und Lust und Dauer ist das Los der Lebendigen. Knaben, auf wir kehren ins Leben zurück, gebe der Tag uns Arbeit und Lust, bis der Abend uns Ruhe bringt und der nächtliche Schlaf uns erquickt. Kor, Kinder, eile ins Leben hinan, in der Schönheit reinem Gewande begegne euch die Liebe mit himmlischem Blick und dem Kranz der Unsterblichkeit. Die Knaben waren schon fern, der A B stand von seinem Sessel auf und trat hinter den Sarg. Es ist die Verordnung, sagte er, des Mannes, der diese stille Wohnung bereitet hat, dass jeder neue Ankömmling mit Feierlichkeit empfangen werden soll. Nach ihm, dem Erbauer dieses Hauses, dem Errichter dieser Städte, haben wir zuerst einen jungen Fremdling hierher gebracht und so fast schon dieser kleine Raum zwei ganz verschiedene Opfer, der strengen, willkürlichen und unerbittlichen Todesgöttin. Nach bestimmten Gesetzen treten wir ins Leben ein, die Tage sind gezählt, die uns zum Anblicke des Lichts reif machen. Aber für die Lebensdauer ist kein Gesetz. Der schwächste Lebensfaden zieht sich in unerwartete Länge und den Starksten zerschneidet gewaltsam die Schere einer Pachtse, die sich in Widersprüchen zu gefallen scheint. Von dem Kinder, das wir hier bestatten, wissen wir wenig zu sagen. Noch ist uns unbekannt, woher es kam. Seine Eltern kennen wir nicht und die Zahl seiner Lebensjahre vermuten wir nur. Sein tiefes, verschlossenes Herz ließ uns seine innersten Angelegenheiten kaum erraten. Nichts war deutlich an ihm, nichts offenbar, als die Liebe zu dem Manne, der es aus den Händen eines Barbaren rettete. Diese zärtliche Neigung, diese lebhafte Dankbarkeit, schien die Flamme zu sein, die das Öl ihres Lebens aufzerte. Die Geschicklichkeit des Arztes konnte das schöne Leben nicht erhalten. Die sorgfältigste Freundschaft vermochte nicht, es zu fressen. Aber wenn die Kunst den scheidenden Geist nicht zu fesseln vermochte, so hat sie alle ihre Mittel angewandt, den Körper zu erhalten und ihn der Vergänglichkeit zu entziehen. Eine balsamische Masse ist durch alle Adern gedrungen und farbt nun an der Stelle des Bluts die so früh verblechenden Wangen. Treten sie näher, meine Freunde, und sehen sie das Wunder der Kunst und Sorgfalt. Er rupt den Schleier auf und das Kind lag in seinen Engelkleidern wie schlafend in der angenehmsten Stellung. Alle traten herbei und bewunderten diesen Schein des Lebens. Nur Wilhelm blieb in seinem Sessel sitzen. Er konnte sich nicht fassen. Was er empfand, durfte er nicht denken und jeder Gedanke schien seine Empfindung zerstören zu wollen. Die Rede war, um das Marchese willen, französisch gesprochen worden. Dieser trat mit den anderen herbei und betrachtete die Gestalt mit Aufmerksamkeit. Der Abbey fuhr fort. Mit einem heiligen Vertrauen war auch dieses Gute gegen die Menschen so verschlossener Herz beständig zu seinem Gott gewendet. Die Demut, ja eine Neigung sich äußerlich zu erniedrigen, schien ihm angeboren. Mit Eifer hing es an der katholischen Religion, in der es geboren und erzogen war. Oft äußerte sie den stillen Wunsch auf geweihtem Boden zu ruhen. Und wir haben nach den Gebräuchern der Kirche dieses Mahmohne-Behältnis und die wenige Erde geweiht, die in ihrem Kopfkissen verborgen ist. Mit welcher Inbrunst küsste sie in ihren letzten Augenblicken das Bild des gekäuzigten, das auf ihren zarten Armen mit vielen hundert Punkten sehr zierlich abgebildet steht. Er streifte zugleich, indem er das sagte, ihren rechten Arm auf und ein kurze Fix von verschiedenen Buchstaben und Zeichen begleitet, sah man blaulich auf der weißen Haut. Der Marchese betrachtete diese neue Erscheinung ganz in der Nähe. Oh Gott, rief er aus, indem er sich aufrichtete, und seine Hände ging Himmelhob. Armes Kind, unglückliche Nichte, finde ich dich hier wieder, welche schmerzliche Freude dich, auf die wir schon lange Verzicht getan hatten, diesen guten, lieben Körper, den wir lange im See einen Raub der Fische glaubten, hier wiederzufinden. Zwar tot, aber erhalten. Ich wohne deiner Bestattung bei, die so herrlich durch ihr Äußeres und noch herrlicher durch die guten Menschen wirkt, die dich zu deiner Ruhestätte begleiten. Und wenn ich werde reden können, sagte er mit gebrochener Stimme, werde ich Ihnen danken. Die Tränen verhinderten ihn, etwas weiter hervorzubringen. Durch den Druck einer Feder versenkte der AB den Körper in die Tiefe des Marmots. Vier Jünglinge, begleitet wie jene Knaben, traten hinter den Teppischen hervor, oben den schweren, schön verzierten Deckel auf den Sarg und fingen zugleich ihren Gesang an. Die Jünglinge. Wohl verwahrt ist nun der Schatz, das schöne Gebild der Vergangenheit. Hier im Marmor ruht es unverzehrt. Auch in euren Herzen lebt es, wirkt es fort. Schreitet, schreitet ins Leben zurück, nehmt den Heiligen Ernst mit hinaus, denn der Ernst, der Heilige, macht allein das Leben zur Ewigkeit. Das unsichtbare Chor fiel in die letzten Worte mit ein, aber niemand von der Gesellschaft vernahm die starken Worte. Jedes war zu sehr mit den wunderbaren Entdeckungen und seinen eigenen Empfindungen beschäftigt. Der AB und Natalie führten den Marchese, Wilhelmen, Therese und Lotario hinaus. Und erst als der Gesang ihnen völlig veralte, fielen die Schmerzen, die Betrachtungen, die Gedanken, die Neugierde, sie mit aller Gewalt wieder an. Und sehnlich wünschten sie sich in jenes Element wieder zurück. Ende von 8. Buch 8. Kapitel 8. Buch 9. Kapitel Teil 1 von Wilhelm Meisters Lehrjahre. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Wilhelm Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe. 8. Buch 9. Kapitel Teil 1 Der Marchese vermied, von der Sache zu reden, hatte aber heimliche und lange Gespräche mit dem AB. Er erbahrt sich, wenn die Gesellschaft bei Samen war, öfters Musik. Man sorgte gern dafür, weil jedermann zufrieden war, das Gesprächs überhoben zu sein. So lebte man einige Zeit fort, als man bemerkte, dass er Anstalt zur Abreise mache. Eines Tages sagte er zu Wilhelmen. Ich verlange nicht, die Reste des guten Kindes zu beunruhigen. Es bleibe an dem Ochte zurück, wo es geliebt und gelitten hat. Aber seine Freunde müssen mir versprechen, mich in seinem Vaterlande an dem Platz zu besuchen, wo das arme Geschöpf geboren und erzogen wurde. Sie müssen die Säulen und Statuen sehen, von denen ihm noch eine dunkle Idee übrig geblieben ist. Ich will sie in die Bochten führen, wo sie so gern die Steinchen zusammenlas. Sie werden sich lieber junger Mann der Dankbarkeit einer Familie nicht entziehen, die ihnen so viel schuldig ist. Morgen reise ich weg. Ich habe dem AB die ganze Geschichte vertraut. Er wird sie ihnen wieder erzählen. Er konnte mir verzeihen, wenn mein Schmerz mich unterbrach. Und er wird als ein Drötter die Begebenheiten mit mehr Zusammenhang vortragen. Wollen Sie mir nach wie der AB Vorschluck auf meiner Reise durch Deutschland folgen, so sind Sie willkommen. Lassen Sie Ihren Knaben nicht zurück. Bei jeder kleinen Unbequemlichkeit, die er uns macht, wollen wir uns Ihrer Vorsorge für meine Arme nicht wieder erinnern. Noch selbigen Abend bat man durch die Ankunft der Gräfin überrascht. Wilhelm bebte an allen Gliedern, als sie hereintrat. Und sie, ob gleich vorbereitet, hielt sich an ihrer Schwester, die ihr bald einen Stuhl reichte. Besonderbar einfach war ihr Anzug und wie verändert ihre Gestalt. Wilhelm durfte kaum auf sie hinblicken. Sie begrüßte ihn mit Freundlichkeit und einige allgemeine Worte konnten ihre Gesinnung und Empfindungen nicht verbergen. Der Marchese war bei Zeiten zu Bette gegangen und die Gesellschaft hatte noch keine Lust, sich zu trennen. Der AB brachte ein Manuskript hervor. Ich habe, sagte er, sogleich die sonderbare Geschichte, wie sie mir anvertraut wurde, zu Papiere gebracht. Wo man am wenigsten Tinte und Feder sparen soll, das ist beim Aufzeichnen einzelner Umstände merkwürdiger Begebenheiten. Man unterrichtete die Gräfin, wovon die Rede sei und der AB las. Meinem Vater, sagte der Marchese, muss ich, so viel Welt ich auch gesehen habe, immer für einen der wunderbarsten Menschen halten. Sein Charakter war edel und gerade, seine Ideen weit und man darf sagen groß. Er war streng gegen sich selbst. In allen seinen Planen fand man eine unbestechliche Folge, an allen seinen Handlungen eine ununterbrochene Schrittmäßigkeit. So gut sich daher, von einer Seite mit ihm umgehen und ein Geschäft verhandeln ließ, so wenig konnte er, um eben dieser Eigenschaften willen, sich in die Welt finden, da er vom Staat, von seinen Nachbarn, von Kindern und Gesinnen die Beobachtung aller der Gesetze forderte, die er sich selbst auferlegt hatte. Seine mäßigsten Forderungen wurden übertrieben durch seine Strenge und er konnte nie zum Genuss gelangen, weil nichts auf die Weise entstand, wie er sich gedacht hatte. Ich habe ihn in dem Augenblick, da er einen Palast baute, einen Garten anlegte, ein großes neues Gut in der schönsten Lage erwarb. Innerlich, mit dem ernstesten Ingrim, überzeugt gesehen, das Schicksal habe ihn verdammt, enthaltsam zu sein und zu dulden. In seinem äußerlichen Beobachtete er die größte Wurde, wenn er Schachtste zeigte er nur die Überlegenheit seines Verstandes. Es war ihm unerträglich getadelt zu werden und ich habe ihn nur einmal in meinem Leben ganz außer aller Fassung gesehen, da er hörte, dass man von einer seiner Anstalten wie von etwas lächerlichem Sprach. In eben diesem Geiste hatte er über seine Kinder und sein Vermögen disponiert. Mein ältester Bruder war als ein Mann erzogen, der künftig große Güter zu hoffen hatte. Ich sollte den geistlichen Stand ergreifen und der jüngste Soldat werden. Ich war lebhaft, feurig, tätig, schnell, zu allen körperlichen Übungen geschickt. Der Jüngste schien zu einer Art von schwarmerischer Ruhe geneigter, den Wissenschaften, der Musik und der Dichtkunst ergeben. Nur nach dem härtesten Kampf, nach der völligsten Überzeugung der Unmöglichkeit, gab der Vater, wie wohl mit Widerwillen, nach, dass wir unseren Beruf umtäuschen durften. Und ob er gleich jeden von uns beiden zufrieden sah, so konnte er sich doch nicht reinfinden und versicherte, dass nichts Gutes daraus entstehen werde. Je älter er war, desto abgeschnittener führte er sich von aller Gesellschaft. Er lebte zuletzt fast ganz allein. Nur ein alter Freund, der unter den Deutschen gedient, im Fell zuge seine Frau verloren und eine Tochter mitgebracht hatte, die ungefähr zehn Jahre alt war, blieb sein einziger Umgang. Dieser kaufte sich ein achtiges Gut in der Nachbarschaft, sah meinen Vater zu bestimmten Tagen und Stunden der Woche, in denen er auch manchmal seine Tochter mitbrachte. Er widersprach meinem Vater niemals, der sich zuletzt völlig an ihn gewöhnte und ihn als den einzigen erträglichen Gesellschafter duldete. Nach dem Tode unseres Vaters merkten wir wohl, dass dieser Mann von unserem Alten trefflich ausgestattet worden war und seine Zeit nicht umsonst zugebracht hatte. Er erweiterte seine Güter, seine Tochter konnte eine schöne Mitgift erwarten. Das Mädchen wuchs heran, war von sonderbarer Schönheit. Mein älterer Bruder schachtste oft mit mir, dass ich mich um sie bewarben sollte. In dessen hatte Bruder Augustin im Kloster seine Jahre in dem sonderbarsten Zustande zugebracht. Er überließ sich ganz dem Genoss einer heiligen Schwarmerei, jenen, halb geistigen, halb physischen Empfindungen, die, wie sie ihn eine Zeit lang in den dritten Himmel erhoben, bald darauf in einen Abgrund von Ohnmacht und leeres Elend versinken ließen. Bei meines Vaters Lebzeiten war an keine Veränderung zu denken und was hätte man wünschen oder vorschlagen sollen. Nach dem Tode unseres Vaters besuchte er uns fleißig. Sein Zustand, der uns im Anfang jammerte, warht nach und nach um vieles erträglicher, denn die Vernunft hatte gesiegt. Allein je sicherer sie ihm, völlige Zufriedenheit und Heilung, auf dem reinen Wege der Natur versprach, desto lebhafter verlangte er von uns, dass wir ihn von seinen Gelübden befreien sollten. Er gab zu verstehen, dass seine Absicht auf Spirata unsere Nachbarn gerichtet sei. Mein älterer Bruder hatte zu viel durch die Hachte unseres Vaters gelitten, als dass er ungerührt bei dem Zustande des Jüngsten hätte bleiben können. Wir sprachen mit dem Beistvater unserer Familie, einem alten, wurdigen Mane. Entdeckten ihm die doppelte Absicht unseres Bruders und baten ihn, die Sache einzuleiten und zu befördern. Wieder seine Gewohnheit zögerte er, und als endlich unser Bruder in uns dran und wir die Angelegenheit dem geistlichen Lebhafter empfahlen, musste er sich entschließen, uns die sonderbare Geschichte zu entdecken. Spirata war unsere Schwester und zwar sowohl von Vater als Mutter. Neigung und Sinnlichkeit hatten den Mann in späteren Jahren nochmals überwältigt, in welchen das Recht der Ehegarten schon verloschen zu sein scheint. Über einen ähnlichen Fall hatte man sich kurz vorher in der Gegend lustig gemacht und mein Vater, um sich nicht gleichfalls dem Lächerlichen auszusetzen, beschloss diese späte gesetzmäßige Frucht der Liebe mit eben der Sorgfalt zu verheimlichen, als man sonst die früheren zufälligen Früchte der Neigung zu verbergen pflegt. Unsere Mutter kam heimlich nieder, das Kind wurde aufs Land gebracht und der alte Hausfreund, der nebst dem Beichtvater allein um das Geheimnis wusste, ließ sich leicht beraten, sie für seine Tochter auszugeben. Der Beichtvater hatte sich nur ausbedungen, im äußersten Fall das Geheimnis entdecken zu dürfen. Der Vater war gestorben, das zarte Mädchen lebte unter der Aufsicht einer alten Frau. Wir wussten, dass Gesang und Musik unseren Bruder schon bei ihr eingeführt hatten und da er uns wiederholt aufforderte, seine alten Bande zu trennen, um das Neue zu knüpfen, so war es nötig, ihn, sobald als möglich, von der Gefahr zu unterrichten, in der er schwebte. Er sah uns mit wilden, verachtenden Blicken an, spart eure unwahrscheinlichen Märchen, rief er aus, für Kinder und leicht glaubige Toren. Mir werdet ihrs beraten nicht vom Herzen reißen, sie ist mein, verleugnet sogleich euer schreckliches Gespenst, das mich nur vergebensängstigen wurde. Spirater ist nicht meine Schwester, sie ist mein Weib. Er beschrieb uns mit Entzücken, wie ihn das himmlische Mädchen aus dem Zustande der unnatürlichen Absonderung von den Menschen in das wahre Leben geführt, wie beide Gemüter gleich beiden Kählen zusammenstimmten und wie er alle seine Leiden und Verörungen segnete, weil sie ihn von allen Frauen bis dahin entfahrend gehalten und weil er nun ganz und gar sich dem liebenswordigsten Mädchen ergeben könne. Wir entsetzten uns über die Entdeckung, uns jammerte sein Zustand, wir wussten uns nicht zu helfen. Er versicherte uns mit Heftigkeit, dass Spirater ein Kind von ihm im Busen trage. Unser Beichtvater tat alles, was ihm seine Pflicht eingab, aber dadurch war das Übel nur schlimmer. Die Verhältnisse der Natur und der Religion, der Sittlichen Rechte und der bürgerlichen Gesetze wurden von meinem Bruder aufs Heftigste durchgefochten. Nichts schien ihm heilig als das Verhältnis zu Spirater. Nichts schien ihm woordig als der Name Vater und Gattin. Diese allein rief er aus, sind der Natur gemäß. Alles andere sind Gröllen und Meinungen. Gab es nicht edle Völker, die eine Heirat mit der Schwester billigten. Nennt eure Götter nicht, rief er aus, ihr braucht die Namen nie, als wenn ihr uns betören, uns von dem Wege der Natur abführen und die edelsten Triebe durch schändlichen Zwang zu verbrechen, entstellen wollt. Zur größten Verwörung des Geistes, zum schändlichsten Missbrauche des Karpas, nötigt ihr die Schlachtopfer, die ihr lebendig begrabt. Ich darf reden, denn ich habe gelitten wie keiner von der höchsten, süßesten Fülle der Schwarmerei, bis zu den vorstelligen Wüsten der Ohnmacht, der Leerheit, der Vernichtung und Verzweiflung, von den höchsten Ahnungen überirdischer Wesen bis zu dem völligsten Unglauben, dem Unglauben an mir selbst. Allen diesen entsetzlichen Bodensatz des am Rande schmeichenden Kelts habe ich ausgetrunken und mein ganzes Wesen war bis in sein Innerstes vergiftet. Nun, da mich die gütige Natur durch ihre größten Gaben durch die Liebe wieder geheilt hat, da ich an den Bosen eines himmlischen Mädchens wiederfühle, dass ich bin, dass sie ist, dass wir eins sind, dass aus dieser lebendigen Verbindung ein Drittes entstehen und uns entgegenlächeln soll. Nun eröffnet ihr die Flammen eurer Höllen, eurer Fegefeuer, die nur eine kranke Einbildungskraft versängen können und stellt sie dem lebhaften Waren und zerstörlichen Genoss der reinen Liebe entgegen. Begegnet uns unter jenen zu pressen, die ihre ernsthaften Gipfel gen Himmel wenden. Besucht uns an jenen spalieren, wo die Zitronen und Pomeranzen neben uns blühen, wo die zierliche Möchte uns ihre zarten Blumen darreicht und dann wagte es, uns mit euren trüben Grauen von Menschen gespannenen Netzen zu ängstigen. So bestand er lange Zeit auf einem hartnäckigen Unglauben unserer Erzählung und zuletzt, da wir ihm die Wahrheit derselben beteuerten, da sie ihm der Beistvater selbst versicherte, ließ er sich doch dadurch nicht öremachen. Viel mehr rief er aus, fragt nicht den Wiederhall eurer Kreuzgänge, nicht euer vermodertes Parlament, nicht eure verschränkten Gröllen und Verordnungen, fragt die Natur und euer Herz. Sie wird euch lehren, vor was ihr zu Schaudern habt. Sie wird euch mit dem strengsten Finger zeigen, worüber sie ewig und unbiederruflich ihren Fluch ausspricht. Seht die Lilien an, entspringt nicht Gatte und Gattin auf einem Stängel, verbindet beide nicht die Blume, die beide gebar, und ist die Lilie nicht das Bild der Unschuld und ihre geschwisterliche Vereinigung nicht fruchtbar, wenn die Natur verabscheut, so spricht sie es laut aus. Das Geschöpf, das nicht sein soll, kann nicht werden. Das Geschöpf, das falsch lebt, wird früh zerstört. Unfruchtbarkeit, kümmerliches Dasein, frühzeitiges Zerfallen, das sind ihre Flüsche, die Kennzeichen ihrer Strenge. Nur durch unmittelbare Folgen straft sie. Da seht um euch her, und was verboten, was verflucht ist, wird euch in die Augen fallen. In der Stille des Klosters und im Geräusche der Welt sind tausend Handlungen geheiligt und geährt, auf denen ihr Fluch ruht. Auf bequemen, müßig gang, so gut als überstrengte Arbeit. Auf Willkür und Überfluss, wie auf Not und Mangel, sieht sie mit traurigen Augen nieder, zur Mäßigkeit ruft sie. Wahr sind alle ihre Verhältnisse und ruhig alle ihre Wirkungen. Wer gelitten hat, wie ich, hat das Recht, frei zu sein. Spirata ist mein, nur der Tod soll mir sie nehmen. Wie ich sie behalten kann, wie ich glücklich werden kann, das ist eure Sorge. Jetzt gleich gehe ich zu ihr, um mich nicht wieder von ihr zu trennen. Er wollte nach dem Schiff, um zu ihr überzusetzen. Wir hielten ihn ab und batten ihn, dass er keinen Schritt tun möchte, der die schrecklichsten Folgen haben könnte. Er solle überlegen, dass er nicht in der freien Welt seiner Gedanken und Vorstellungen, sondern in einer Verfassung lebe, deren Gesetze und Verhältnisse, die Unbezwinglichkeit eines Naturgesetzes angenommen haben. Wir mussten dem Beichtvater versprechen, dass wir den Bruder nicht aus den Augen noch weniger aus dem Schloss lassen wollten. Darauf ging er weg und versprach, in einigen Tagen wiederzukommen. Was wir vorausgesehen hatten, traf ein. Der Verstand hatte unseren Bruder stark gemacht, aber sein Herz war weich. Die früheren Eindrücke der Religion wurden lebhaft und die entsetzlichsten Zweifel bemächtigten sich seiner. Er brachte zwei vorstellige Tage und Nächte zu. Der Beichtvater kam ihm wieder zu Hilfe. Umsonst, der ungebundene freie Verstand sprach ihn los. Sein Gefühl, seine Religion, alle gewohnten Begriffe erklärten ihn für einen Verbrecher. Eines Morgens fanden wir sein Zimmer leer. Ein Blatt lag auf dem Tische, worin er uns erklärte, dass er, da wir ihn mit Gewalt gefangen hielten, berechtigt sei, seine Freiheit zu suchen. Er entfliehe. Er gehe zu Spirater. Er hoffe, mit ihr zu entkommen. Er sei auf alles gefasst, wenn man sie trennen wolle. Wir erschraken nicht wenig. Allein der Beichtvater bat uns ruhig zu sein. Unser armer Bruder war nahe genug beobachtet worden. Die Schiffer anstatt ihn überzusetzen, führten ihn in sein Kloster. Er müdet von einem 40-stündigen Wachen, schlief er ein, sobald ihn der Kahn im Mondenschein schaukelte, und erwachte nicht früher, als bis er sich in den Händen seiner geistlichen Brüder sah. Er erhurte sich nicht eher, als bis er die Klosterfachte hinter sich zuschlagen hörte. Schmerzlich gerührt von dem Schicksal unseres Bruders, machten wir unserem Beichtvater die lebhaftesten Vorwürfe. Allein dieser ehrwürdige Mann wusste uns bald mit den Gründen des Wundarztes zu überreden, dass unser Mitleid für den armen Kranken tödlich sei. Er handele nicht aus eigener Willkür, sondern auf Befehl des Bischofs und des hohen Rates. Die Absicht war, alles öffentliche Agenis zu vermeiden und den traurigen Fall mit dem Schleier einer geheimen Kirchenzucht zu verdecken. Spirata sollte geschont werden. Sie sollte nicht erfahren, dass ihr geliebter Zugleich ihr Bruder sei. Sie ward einem geistlichen Anempfohlen, dem sie vorher schon ihren Zustand vertraut hatte. Man wusste ihre Schwangerschaft und Niederkunft zu verbargen. Sie war als Mutter in dem kleinen Geschöpfe ganz glücklich. So wie die meisten unserer Mädchen, konnte sie weder schreiben, noch geschriebenes lesen. Sie gab daher den Vater Aufträge, was er ihrem Geliebten sagen sollte. Dieser glaubte, den Frommen betrug, einer säugenden Mutter schuldig zu sein. Er brachte ihr Nachrichten von unserem Bruder, den er niemals sah. Er mahnte sie in seinem Namen zur Ruhe, bat sie für sich und das Kind zu sorgen und wegen der Zukunft Gott zu vertrauen. Ende von 8. Buch 9. Kapitel Teil 1 8. Buch 9. Kapitel Teil 2 Von Willem Meisters Lehrjahre. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Willem Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe. 8. Buch 9. Kapitel Teil 2 Das Berater war von Natur zur Religiosität geneigt. Ihr Zustand ihrer Einsamkeit vermehrten diesen Zug. Der Geistliche unterhielt ihn, um sie nach und nach auf eine ewige Trennung vorzubereiten. Kaum war das Kind entwöhnt. Kaum glaubte er, ihren Körper stark genug, die ängstlichsten Seelenleiten zu ertragen. So fing er an, das Vergehen ihr mit schrecklichen Farben vorzumalen. Das Vergehen, sich einem Geistlichen ergeben zu haben, dass er als eine Art von Sünde gegen die Natur als einen Incest behandelte. Denn er hatte den sonderbaren Gedanken, ihre Reue jener Reue gleich zu machen, die sie empfunden haben würde, wenn sie das wahre Verhältnis ihres Vertritts erfahren hätte. Er brachte dadurch so viel Jammer und Kummer in ihr Gemüt. Er erhöhte die Idee der Kirche und ihres Oberhauptes so sehr vor ihr. Er zeigte ihr die schrecklichen Folgen für das Heil aller Seelen, wenn man in solchen Fällen nachgeben und die straffälligen durch eine rechtmäßige Verbindung noch gar belohnen wolle. Er zeigte ihr, wie heilsam es sei, einen solchen Fehler in der Zeit abzubüßen und dafür der einst die Krone der Herrlichkeit zu erwarben, dass sie endlich wie eine arme Sünderin ihren Nacken dem Beil willig da reichte und inständig bat, dass man sie auf ewig von unserem Bruder entfernen möchte. Als man so viel von ihr erlangt hatte, ließ man ihr doch unter einer gewissen Aufsicht die Freiheit, bald in ihrer Wohnung, bald in dem Kloster zu sein, je nachdem sie es für gut hielte. Ihr Kind wuchs heran und zeigte bald eine sonderbare Natur. Es konnte sehr früh laufen und sich mit aller Geschicklichkeit bewegen. Es sang bald sehr achtig und larnte die Zitter gleichsam von sich selbst. Nur mit Wachten konnte es sich nicht ausdrücken und es schien das Hindernis mehr in seiner Denkungsart als in den Sprachwerkzeugen zu liegen. Die arme Mutter führte in dessen ein trauriges Verhältnis zu dem Kind. Die Behandlung der Geistlichen hatte ihre Vorstellungsart so verwirrt, dass sie, ohne wahnsinnig zu sein, sich in den seltsamsten Zuständen befand. Ihr Vergehen schien ihr immer schrecklicher und straffälliger zu werden. Das oft wiederholte Gleichnis des Geistlichen vom Inzest hatte sich so tief bei ihr eingeprägt, dass sie einen solchen Abscheu empfand, als wenn ihr das Verhältnis selbst bekannt gewesen wäre. Der Weichtvater düngte sich nicht wenig über das Kunststück, wodurch er das Herz eines unglücklichen Geschöpfes zerriss. Jämmerlich war es anzusehen, wie die Mutterliebe, die über das Dasein des Kindes sich so herzlich zu erfreuen, geneigt war, mit dem schrecklichen Gedanken schritt, dass dieses Kind nicht da sein sollte. Bald stritten diese beiden Gefühle zusammen, bald war der Abscheu über die Liebe gewaltig. Man hatte das Kind schon lange von ihr weggenommen und zu guten Leuten unten am See gegeben und in der mehreren Freiheit, die es hatte, zeigte sich bald seine besondere Lust zum Klettern. Die höchsten Gipfel zu ersteigen, auf den Rändern der Schiffe wegzulaufen und den Seiltänzern, die sich manchmal in dem Achter sehen ließen, die Wunderlisten Kunststücke nachzumachen, war ein natürlicher Trieb. Um das alles leichter zu üben, liebte sie mit den Knaben, die Kleider zu wechseln und ob es gleich von ihren Pflegeltern höchst unanständig und unzulässig gehalten wurde, so ließen wir ihr doch so viel als möglich nachsehen. Ihre wunderlichen Wege und Sprünge führten sie manchmal weit, sie verörte sich, sie blieb aus und kam immer wieder. Meistenteils, wenn sie zurückkehrte, setzte sie sich unter die Säulen des Portards vor einem Landhause in der Nachbarschaft. Man suchte sie nicht mehr, man erwartete sie. Dort schien sie, auf den Stufen auszuruhen, dann lief sie in den großen Saal, besah die Statuen und wenn man sie nicht besonders aufhielt, eilte sie nach Hause. Zuletzt war denn doch unser Hoffen getäuscht und unsere Nachsicht bestraft. Das Kind blieb aus, man fand seinen Hut auf dem Wasser schwimmen, nicht weit von dem Orte, wo ein Gießbach sich in den See stürzt. Man vermutete, dass es bei seinem Klettern zwischen den Felsen verunglückt sei. Bei allem Nachforschen konnte man den Körper nicht finden. Durch das unvorsichtige Geschwärts ihrer Gesellschafterinnen erfuhr es Berater bald den Tod ihres Kindes. Sie schien ruhig und heiter und gab nicht undeutlich zu verstehen. Sie freue sich, dass Gott das arme Geschöpf zu sich genommen und so bewahrt habe, ein größeres Unglück zu erdulden oder zu stiften. Bei dieser Gelegenheit kamen alle Märchen zur Sprache, die man von unseren Wassern zu erzählen pflegt. Es hieß, der See müsse alle Jahre ein unschuldiges Kind haben. Er leide keinen toten Körper und warfe ihn früh oder spät ans Ufer. Ja, sogar das letzte Knöschelchen, wenn es zugrunde gesunken sei, müsse wieder heraus. Man erzählte die Geschichte einer untröstlichen Mutter, deren Kind dem See ertrunken sei und die Gott und seine Heiligen angerufen habe, ihr nur wenigstens die Gebeine zum Begräbnis zu gannen. Der nächste Sturm habe den Schädel, der folgende den Rumpf, ans Ufer gebracht. Und nachdem alles beisammengwesen, habe sie sämtliche Gebeine in einem Tuch zur Kirche getragen. Aber, oh Wunder, als sie in den Tempel getreten, sei das Paket immer schwerer geworden und endlich, als sie es auf die Stufen des Altars gelegt, habe das Kind zu schreien angefangen und sich zu jedermanns Erstaunen aus dem Tuch losgemacht. Nur ein Knöschelchen des kleinen Fingers an der rechten Hand habe gefehlt. Welches denn die Mutter nachher noch sorgfältig aufgesucht und gefunden, dass denn auch noch zum Gedächtnis unter andern Reliquien in der Kirche aufgehoben werde. Auf die arme Mutter machten diese Geschichten großen Eindruck. Ihre Einbildungskraft führte einen neuen Schwung und begünstigte die Empfindung ihres Herzens. Sie nahm an, dass das Kind nunmehr für sich und seine Eltern abgebühst habe. Das Fluch und Strafe, die bisher auf ihnen geruht, nunmehr gänzlich gehoben sei. Dass es nur darauf ankomme, die Gebeine des Kindes wiederzufinden, um sie nach Rom zu bringen, so wurde das Kind auf den Stufen des großen Altars der Peterskirche wieder mit seiner schönen frischen Haut umgeben vor dem Volk dastehen. Es werde mit seinen eigenen Augen wieder Vater und Mutter schauen und der Papst von der Einstimmung Gottes und seiner Heiligen überzeugt, werde unter dem lauten Zuruf des Volks den Eltern, die Sünde vergeben, sie los sprechen und sie verbinden. Nun waren ihre Augen und ihre Sorgfalt immer nach dem See und dem Ufer gerichtet. Wenn nachts im Mondglanz sich die Wellen umschlugen, glaubte sie, jeder blinkende Saum treibe ihr Kind hervor. Es musste zum Scheine jemand hinablaufen, um es am Ufer aufzufangen. So war sie auch des Tages unermüdet an den Stellen, wo das kiesige Ufer flach in den See ging. Sie sammelte in ein Korbchen alle Knochen, die sie fand. Niemand durfte ihr sagen, dass es Tierknochen seien. Die Großen begrub sie, die Kleinen rupt sie auf. In dieser Beschäftigung lebte sie unablässig fort. Der Geistliche, der durch die unerlässliche Ausübung seiner Pflichten ihren Zustand verursacht hatte, nahm sich auch ihrer Nun aus allen Kräften an. Durch seinen Einfluss war sie in der Gegend für eine Entzückte, nicht für eine Verrückte gehalten. Man stand mit gefalteten Händen, wenn sie vorbei ging, und die Kinder küsten ihr die Hand. Ihre alten Freundin und Begleiterin war von dem Beistvater die Schuld, die sie bei der unglücklichen Verbindung bei der Personen gehabt haben mochte, nur unter der Bedingung erlassen, dass sie unablässig treu ihr ganzes künftiges Leben die Unglückliche begleiten solle. Und sie hat mit einer bewundernswodigen Geduld und Gewissenhaftigkeit ihre Pflichten bis zuletzt ausgeübt. Wir hatten unterdessen unseren Bruder nicht aus den Augen verloren. Weder die Ärzte noch die Geistlichkeit seines Klosters wollten uns erlauben, vor ihm zu erscheinen. Allein um uns zu überzeugen, dass es ihm nach seiner Art wohlgehe, konnten wir ihn, so oft wir wollten, in dem Garten, in den Kreuzgängen, ja durch ein Fenster an der Decke seines Zimmers belauschen. Nach vielen schrecklichen und sonderbaren Epochen, die ich übergehe, war er in einen seltsamen Zustand der Ruhe des Geistes und der Unruhe des Körpers geraten. Er saß fast niemals, als wenn er seine Hafe nahm und darauf spielte, da er sie denn meistens mit Gesang begleitete. Übrigens war er immer in Bewegung und in allem äußerst längsam und volksam, denn alle seine Leidenschaften schienen sich in der einzigen Forst des Todes aufgelöst zu haben. Man konnte ihn zu allem in der Welt bewegen, wenn man ihm mit einer gefährlichen Krankheit oder mit dem Todedrote. Außer dieser Sonderbarkeit, dass er unermüde dem Kloster hin und her ging und nicht undeutlich zu verstehen gab, dass es noch besser sein würde, über Berg und Täler so zu wandeln, sprach er auch von einer Erscheinung, die ihn gewöhnlich ängstigte. Er behauptete nämlich, dass bei seinem Erwachen zu jeder Stunde der Nacht ein schöner Knabe unten an seinem Bette stehe und ihm mit einem blanken Messer drohe. Man versetzte ihn in ein anderes Zimmer, allein er behauptete, auch da und zuletzt sogar an anderen Stellen des Klosters stehe der Knabe im Hinterhalt. Sein Auf- und Abwandeln war unruhiger. Ja, man erinnerte sich nachher, dass er in der Zeit öfter als sonst an dem Fenster gestanden und über den See hinüber gesehen habe. Unsere arme Schwester in dessen schien von dem einzigen Gedanken von der beschränkten Beschäftigung nach und nach aufgerieben zu werden, und unser Arzt schlug vor. Man sollte ihr nach und nach unter ihre übrigen Gebeine die Knochen eines Kinder-Skeletz mischen, um dadurch ihre Hoffnung zu vermehren. Der Versuch war zweifelhaft, doch schien wenigstens so viel dabei gewonnen, dass man sie, wenn alle Teile beisammen wären, von dem ewigen Suchen abbringen und ihr zu einer Reise nach Rom Hoffnung machen könnte. Es geschah und ihre Begleiterin vertauschte unmerklich die ihr anvertrauten kleinen Reste mit den Gefundenen, und eine unglaubliche Wonne verbreitete sich über die arme Kranke, als die Teile sich nach und nach zusammenfanden. Und man diejenigen bezeichnen konnte, die noch fehlten. Sie hatte mit großer Sorgfalt jeden Teil, wo er hingehörte, mit Fäden und Bändern befestigt. Sie hatte, wie man die Körper der Heiligen zu Ehren pflegt, mit Seide und Stickerei die Zwischenräume ausgefüllt. So hatte man die Glieder zusammenkommen lassen. Es fehlten nur wenige der äußeren Enden. Eines Morgens, als sie noch schlief und der Medikus gekommen war, nach ihrem Befinden zu fragen, nahm die Alte die verehrten Reste aus dem Kästchen weg, das in der Schlafkammer stand, um dem Arzt zu zeigen, wie sich die gute Kranke beschäftige. Kurz darauf hörte man sie aus dem Bettespringen. Sie hob das Tuch auf und fand das Kästchen leer. Sie warf sich auf ihre Knie. Man kam und hörte ihr freudiges, inbrünstiges Gebet. Ja, es ist wahr, rief sie aus. Es war kein Traum. Es ist wirklich. Freuert euch, meine Freunde, mit mir. Ich habe das gute, schöne Geschöpf wieder lebendig gesehen. Es stand auf und warf den Schleier von sich. Sein Glanz erleuchtete das Zimmer. Seine Schönheit war verklärt. Es konnte den Boden nicht betreten, ob es gleich wollte. Leicht war es emporgehoben und konnte mir nicht einmal seine Hand reichen. Da rief es mich zu sich, zeigte mir den Weg, den ich gehen soll. Ich werde ihm folgen und bald folgen, ich fühle es. Und es wirkt mir so leicht ums Herz. Mein Koma ist verschwunden und schon das Anschauen meines Wiederauferstandenen hat mir einen Vorgeschmack der himmlischen Freude gegeben. Von der Zeit an war ihr ganzes Gemüt mit den heitersten Aussichten beschäftigt. Auf keinen ördischen Gegenstand richtete sie ihre Aufmerksamkeit mehr. Sie genossen nur wenige Speisen und ihr Geist machte sich nach und nach von den Banden des Körpers los. Auch fand man sie zuletzt unvermutet erblasst und ohne Empfindung. Sie öffnete die Augen nicht wieder, sie war, was wir Tod nennen. Der Ruf ihrer Vision hatte sich bald unter das Volk verbreitet und das Ehrwürdige ansehen, dass sie in ihrem Leben Genoss verwanderte sich nach ihrem Tode schnell in den Gedanken, dass man sie sogleich für selig ja für heilig halten müsse. Als man sie zugrabe bestatten wollte, drängten sich viele Menschen mit unglaublicher Heftigkeit hinzu. Man wollte ihre Hand, man wollte wenigstens ihr Kleid berühren. In dieser leidenschaftlichen Erhöhung führten verschiedene Kranke, die übel nicht, von denen sie sonst gequält wurden. Sie hielten sich für geheilt, sie bekannten es. Sie priesen Gott und seine neue Heilige. Die Geistlichkeit war genötigt, den Körper in eine Kapelle zu stellen, das Volk verlangte Gelegenheit, seine Andacht zu verrichten. Der Zudrang war unglaublich. Die Bergbewohner, die ohne dies zu lebhaften religiösen Gefühlen gestimmt sind, drangen aus ihren Tätern herbei. Die Andacht, die Wunder, die Anbetung vermehrten sich mit jedem Tage. Die bischöflichen Verordnungen, die einen solchen neuen Dienst einschränken und nach und nach niederschlagen sollten, konnten nicht zur Ausführung gebracht werden. Bei jedem Widerstand war das Volk heftig und gegen jeden Ungläubigen bereit in Tätlichkeit auszubrechen. Wandelte nicht auch, riefen sie, der Heilige Boromaius unter unseren Vorfahren. Er lebte seine Mutter nicht, die Wanne seiner Seligsprechung. Hat man nicht durch jenes große Bildnis auf dem Felsen bei Arona und seine geistige Größe sinnlich vergegenwärtigen wollen? Leben, die seinigen, nicht noch unter uns, und hat Gott nicht zugesagt, unter einem gläubigen Volk seine Wunder stets zu erneuern? Als der Körper nach einigen Tagen keine Zeichen der Vollnis von sich gab und eher weißer und gleissam durchsichtig war, erhöhte sich das Zutrauen der Menschen immer mehr. Und es zeigten sich unter der Menge verschiedene Kuren, die der aufmerksame Beobachter selbst nicht erklären und auch nicht geradezu als Betrug ansprechen konnte. Die ganze Gegend war in Bewegung, und wer nicht selbst kam, hörte wenigstens eine Zeit lang von nichts anderem reden. Das Kloster, worin mein Bruder sich befand, erscholl so gut als die übrige Gegend von diesen Wundern, und man nahm sich umso weniger in Acht, in seiner Gegenwart davon zu sprechen, als er sonst auf nichts aufzumerken pflegte und sein Verhältnis niemanden bekannt war. Diesmal schien er aber mit großer Genauigkeit gehört zu haben. Er führte seine Flucht mit solcher Schlauheit aus, das niemals jemand hat begreifen können, wie er aus dem Kloster herausgekommen sei. Man erfuhr nachher, dass er sich mit einer Anzahl Wallfahrer übersetzen lassen und dass er die Schiffer, die weiter nichts Verkehrtes, an ihm wahrnahmen, nur um die größte Sorgfalt gebeten, dass das Schiff nicht umschlagen möchte. Tief in der Nacht kam er in jene Kapelle, wo seine Unglückliche geliebte, von ihrem Leiden ausruhte. Nur wenig andächtige Knieten in den Winkeln, ihre alte Freundin saß zu ihren Halbten. Er trat hinzu und grüßte sie und fragte, wie sich ihre Gebieterin befinde. Ihr seht es, versetzte diese nicht ohne Verlegenheit. Er blickte den Leichnam nur von der Seite an. Nach einigem Zaudern nahm er ihre Hand. Er schreckt vor der Kälte, ließ er sie sogleich widerfahren. Er saß sich unruhig um und sagte zu der Alten, ich kann jetzt nicht bei ihr bleiben. Ich habe noch einen sehr weiten Weg zu machen. Ich will aber zur rechten Zeit schon wieder da sein. Sagt ihr das, wenn sie aufwacht? So ging er hinweg, wir wurden nur spät von diesem Vorgang benachrichtigt. Man forschte nach, wo er hingekommen sei, aber vergebens, wie er sich durch Berge und Täler durchgearbeitet haben mag, ist unbegreiflich. Endlich nach langer Zeit fanden wir in Graubünden eine Spur von ihm wieder, allein zu spät, und sie verlor sich bald. Wir vermuteten, dass er nach Deutschland sei. Allein der Krieg hatte solche schwache Fußtapfen gänzlich verwischt. Ende von 8. Buch 9. Kapitel Teil 2 8. Buch 10. Kapitel Teil 1 Von Willem Meisters Lehrjahre. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Beitre Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Willem Meisters Lehrjahre von Johann Wolfgang von Goethe. 8. Buch 10. Kapitel Teil 1 Der AB hörte zu lesen auf und niemand hatte ohne Tränen zugehört. Die Gräfin brachte ihr Tuch nicht von den Augen. Zuletzt stand sie auf und verließ mit Natalien das Zimmer. Die übrigen schwiegen und der AB sprach. Es entsteht nun die Frage, ob man den guten Marchese soll abreisen lassen, ohne ihm unser Geheimnis zu entdecken. Denn wer zweifelt wohl einen Augenblick daran, dass Augustin und unser Hafenspieler eine Person sei? Es ist zu überlegen, was wir tun, sowohl um das unglücklichen Mannes als der Familie willen. Mein Rat wäre, nichts zu übereilen, abzuwachten, was uns der Arzt, den wir eben von dort zurückerwachten, für Nachrichten bringt. Jeder Mann war derselben Meinung und der AB fuhr fort. Eine andere Frage, die vielleicht schneller abzutun ist, entsteht zu gleicher Zeit. Der Marchese ist unglaublich gerührt über die Gastfreundschaft, die seine arme Nichte bei uns besonders bei unserem jungen Freunde gefunden hat. Ich habe ihm die ganze Geschichte umständlich ja wiederholt erzählen müssen und er zeigte seine lebhafteste Dankbarkeit. Der junge Mann, sagte er, hat ausgeschlagen, mit mir zu reisen, eher er das Verhältnis kannte, das unter uns besteht. Ich bin ihm nun kein Fremder mehr, von dessen Art zu sein und von dessen Laune er etwa nicht gewiss wäre. Ich bin sein Verbundener, wenn sie wollen sein Verwandter und da sein Knabe, den er nicht zurücklassen wollte, erst das Hindernis war, das ihn abhielt, sich zu mir zu gesellen. So lassen sie jetzt dieses Kind zum schöneren Bande werden, das uns nur desto fester aneinanderknüpft. Über die Verbindlichkeit, die ich nun schon habe, sei er mir noch auf der Reise nützlich. Erkere mit mir zurück, mein älterer Bruder, wird ihn mit Freuden empfangen. Er verschmähe die Abschaft seines Pflegekindes nicht, denn nach einer geheimen Abrede unseres Vaters mit seinem Freunde ist das Vermögen, das er seiner Tochter zugewendet hatte, wieder an uns zurückgefallen. Und wir wollen dem Wohltäter unserer Nichte gewiss das nicht vorenthalten, was er verdient hat. Therese nahm Wilhelmen bei der Hand und sagte, wir erleben abermars hier so einen schönen Fall, das uneigen nütziges Wohntun die höchsten und schönsten Zinsen bringt. Folgen sie diesem sonderbaren Ruf und indem sie sich um den Marchese doppelt verdient machen, eilen sie einem schönen Land entgegen, das ihrer Einbildungskraft und ihr Herz mehr als einmal an sich gezogen hat. Ich überlasse mich ganz meinen Freunden und ihrer Führung, sagte Wilhelm. Es ist vergebens in dieser Welt, nach eigenem Willen zu streben. Was ich fest zu halten wünschte, muss ich fahren lassen und eine unverdiente Wohltat drängt sich mir auf. Mit einem Druck auf Therese's Hand machte Wilhelm designige los. Ich überlasse ihnen ganz, sagte er zu dem AB, was sie über mich beschließen. Wenn ich meinen Felix nicht von mir zu lassen brauche, so bin ich zufrieden, überall hinzugehen und alles, was man für Recht hält, zu unternehmen. Auf diese Erklärung entwarf der AB zugleich seinen Plan. Man solle, sagte er, den Marchese abreisen lassen. Wilhelm solle die Nachricht des Arztes abwarten und als dann, wenn man überlegt habe, was zu tun sei, könne Wilhelm mit Felix nachreisen. So bedeutete er auch den Marchese unter einem Vorwand, dass die Einrichtungen des jungen Freundes zur Reise ihn nicht abhalten müssten, die Merkwürdigkeiten der Stadt in dessen zu besehen. Der Marchese ging ab nicht ohne wiederholt lebhafte Versicherung seiner Dankbarkeit, wovon die Geschenke, die er zurückließ und die aus Juwelen geschnittenen Steinen und gestickten Stoffen bestanden, einen genugsamen Beweis gaben. Wilhelm war nun auch völlig reisefertig und man war umso mehr verlegen, dass keine Nachrichten von dem Arzt kommen wollten. Man befürchtete, dem armen Hafenspieler müsste ein Unglück begegnet sein, zu eben der Zeit, als man hoffen konnte, ihn durchaus in einen besseren Zustand zu versetzen. Man schickte den Kurier fort, der kaum weggewirrten war, als am Abend der Arzt mit einem Fremden hereintrat, dessen Gestalt und Wesen bedeutend ernsthaft und auffallend war und den niemand kannte. Beide Ankomlinge schwiegen eine Zeit lang still. Endlich ging der Fremde auf Wilhelmen zu, reichte ihm die Hand und sagte, kennen Sie Ihren alten Freund nicht mehr. Es war die Stimme des Hafenspielers, aber von seiner Gestalt schien keine Spur übrig geblieben zu sein. Er war in der gewöhnlichen Tracht eines Reisenden, reinlich und anständig gekleidet. Sein Bad war verschwunden, seinen Locken sah man einige Kunst an, und was ihn eigentlich ganz unkenntlich machte, war, dass an seinem bedeutenden Gesicht die Züge des Alters nicht mehr erschienen. Wilhelm umarmte ihn mit der lebhaftesten Freude. Er ward den anderen vorgestellt und betrug sich sehr vernünftig, und wusste nicht, wie bekannt er der Gesellschaft noch vor Kurzem geworden war. Sie werden geduld mit einem Menschen haben, fuhr er mit großer Gelassenheit fort, der, so erwachsen er auch aussieht, nach einem langen Leiden erst wie ein unerfahrenes Kind in die Welt tritt. Diesem Wackern Mann bin ich schuldig, dass ich wieder in einer menschlichen Gesellschaft erscheinen kann. Man hieß ihn willkommen und der Arzt veranlasste sogleich einen Spaziergang, um das Gespräch abzubrechen und ins Gleichgötige zu lenken. Als man allein war, gab der Arzt folgende Erklärung. Die Gnesung dieses Mannes ist uns durch den sonderbarsten Zufall geglückt. Wir hatten ihn lange nach unserer Überzeugung moralisch und physisch behandelt. Es ging auch bis auf einen gewissen Grad ganz gut. Allein die Todesforscht war noch immer groß bei ihm und seinen Bad und sein langes Kleid wollte er uns nicht aufopfern. Übrigens nahm er mehr Teil an den weltlichen Dingen und seine Gesänge schienen wie seine Vorstellungsart wieder dem Leben sich zu nähern. Sie wissen, welch ein sonderbarer Brief des geistlichen mich von hier abrief. Ich kam, ich fand unseren Mann ganz verändert. Er hatte freiwillig seinen Bad hergegeben. Er hatte erlaubt, seine Locken in eine hergebrachte Form zuzuschneiden. Er verlangte gewöhnliche Kleider und schien auf einmal ein anderer Mensch geworden zu sein. Wir waren neugierig, die Ursache dieser Verwandlung zu ergründen und wagten doch nicht uns mit ihm selbst darüber einzulassen. Endlich entdeckten wir zufällig die sonderbare Bewandnis. Ein glasflüssiges Opium fehlte in der Hausapotheke des Geistlichen. Man hielt für nötig, die strengste Untersuchung anzustellen. Jeder Mann suchte sich, des Verdachtes zu erwehren. Es gab unter den Hausgenossen heftige Zähnen. Endlich trat dieser Mann auf und gestand, dass er es besitze. Man fragte ihn, ob er davon genommen habe. Er sagte nein, fuhr aber fort. Ich danke diesem Besitz, die Wiederkehr meiner Vernunft. Es hängt von euch ab, mir dieses Flächen zu nehmen und ihr werdet mich ohne Hoffnung in meinen alten Zustand wieder zurückfallen sehen. Das Gefühl, dass es wünschenswert sei, die Leiden dieser Erde durch den Tod geendigt zu sehen, brachte mich zuerst auf den Weg der Genesung. Bald darauf entstand der Gedanke, sie durch einen freiwilligen Tod zu endigen. Und ich nahm in dieser Absicht das Glas weg. Die Möglichkeit, so gleich die großen Schmerzen auf ewig aufzuheben, gab mir Kraft, die Schmerzen zu ertragen. Und so habe ich, seitdem ich den Talismann besitze, mich durch die Nähe des Todes wieder in das Leben zurückgedrängt. Sorgt nicht, sagte er, dass ich Gebrauch davon mache, sondern entschließt euch als Kenner des menschlichen Achzens mich, indem ihr mir die Unabhängigkeit vom Leben zugesteht, erst vom Leben recht abhängig zu machen. Nach reiflicher Überlegung drangen wir nicht weiter in ihn. Und er führt nun in einem festen, geschliffenen Glasflächen dieses Gift als das sonderbarste Gegengift bei sich. Man unterrichtete den Arzt von allem, was in dessen entdeckt worden war, und man beschloss, gegen Augustin das tiefste Stellschweigen zu beobachten. Der Abbey nahm sich vor, ihn nicht von seiner Seite zu lassen und ihn auf dem guten Wege, den er betreten hatte, fortzuführen. In dessen sollte Wilhelm die Reise durch Deutschland mit dem Marchese verenden. Schien es möglich, Augustinen eine Neigung zu seinem Vaterlande wieder einzuflösen, so wollte man seinen Verwandten den Zustand entdecken, und Wilhelm sollte ihn den Seinigen wieder zuführen. Dieser hatte nun alle Anstalten zu seiner Reise gemacht. Und wenn es im Anfang wunderbar schien, dass Augustin sich freute, als er vernahm, wie sein alter Freund und Wohltäter sich so gleich wieder entfernen sollte, so entdeckte doch der Abbey bald den Grund dieser seltsamen Gemütsbewegung. Augustin konnte seine alte Frust, die er vor Felix hatte, nicht überwinden und wünschte den Knaben, je eher, je lieber, entfernt zu sehen. Nun waren nach und nach so viele Menschen angekommen, dass man sie im Schloss und in den Seitengebäuden kaum alle unterbringen konnte, umso mehr, als man nicht gleich anfangs auf den Empfang so vieler Gäste die Einrichtung gemacht hatte. Man frühstückte, man speiste zusammen und hätte sich gern bewegt. Man lebe in einer vergnüglichen Übereinstimmung, wenn schon in der Stille die Gemüter sich gewissermaßen auseinandersähnten. Therese war manchmal mit Lotario noch öfter allein ausgeritten. Sie hatte in der Nachbarschaft schon alle Landwörter und Landwörter kennenlernen. Es war ihr Haushaltungsprinzip und sie mochte nicht unrecht haben, dass man mit Nachbarn und Nachbarinnen im besten vernehmen und immer in einem ewigen Gefälligkeitswechsel stehen müsse. Von einer Verbindung zwischen ihr und Lotario schien gar die Rede nicht zu sein. Die beiden Schwestern hatten sich viel zu sagen. Der AB schien den Umgang des Hafenspielers zu suchen. Jano hatte mit dem Arzt öfteren Konferenzen. Friedrich hielt sich an Wilhelmen und Felix war überall, wo es ihm gut ging. So vereinigten sich auch meistens die Paare auf dem Spaziergang, indem die Gesellschaft sich trennte. Und wenn sie zusammen sein mussten, so nahm man Geschwind seine Zuflucht zur Musik, um alle zu verbinden, indem man jeden sich selbst wieder gab. Unversehens vermehrte der Graf die Gesellschaft, seine Gemahlin abzuholen und, wie es schien, einen feierlichen Abschied von seinen weltlichen Verwandten zu nehmen. Jano eilte ihm bis an den Wagen entgegen und als der Ankommende fragte, was er für Gesellschaft finde, so sagte Jena in einem Anfall von toller Laune, die ihn immer ergriff, sobald er den Grafen gewahr ward. Sie finden den ganzen Adel der Welt beisammen. Marchesen, Marquis, Milords und Baronen. Es hat nur noch an einem Grafen gefehlt. So ging man die Treppe hinauf und Wilhelm war die erste Person, die ihm im Vorsaal entgegen kam. Mein Lord, sagte der Graf zu ihm auf Französisch, nachdem er ihn einen Augenblick betrachtet hatte. Ich freue mich sehr, ihre Bekanntschaft unvermute zu erneuern, denn ich müsste mich sehr hören, wenn ich sie nicht im Gefolge des Prinzen sollte in meinem Schloss gesehen haben. Ich hatte das Glück, euer Exzellenz damals aufzuwachten, versetzte Wilhelm. Nur erzeigen Sie mir zu viel Ehre, wenn Sie mich für einen Engländer und zwar vom ersten Rang halten. Ich bin ein Deutscher und zwar ein sehr braver junger Mann, viel Jano, so gleich ein. Der Graf sah Wilhelmen lächelnd an und wollte eben etwas erwidern, als die übrige Gesellschaft herbeikam und ihn aufs Freundlichste begrüßte. Man entschuldigte sich, dass man ihm nicht so gleich ein anständiges Zimmer anweisen könne und versprach, den nötigen Raum ungesäumt zu verschaffen. Ei, ei, sagte er lächelnd. Ich sehe wohl, dass man dem Zufall überlassen hat, den Furrierzettel zu machen. Mit Vorsicht und Einrichtung, wie viel, ist da nicht möglich. Jetzt bitte ich Euch, rührt mir keinen Pantoffel vom Platz, denn sonst sehe ich wohl, gibt es eine große Unordnung. Jeder Mann wird unbequem wohnen und das soll niemand um meinet willen, womöglich auch nur eine Stunde. Sie waren Zeuge, sagte er zu Jano und auch sie, Mister, indem er sich zu Wilhelmen wandte, wie viele Menschen ich damals auf meinem Schloss bequem untergebracht habe. Man gebe mir die Liste der Personen und Bedienten, man zeige mir an, wie jeder Mann gegenwärtig einquartiert ist. Ich will einen Dislocationsplan machen, das mit der wenigsten Bemühung jeder Mann eine geräumige Wohnung finde und das noch Platz für einen Gast bleiben soll, der sich zufälligerweise bei uns einstellen könnte. Jano machte sogleich den Adjutanten des Grafen, verschaffte ihm alle nötigen Notizen und hatte nach seiner Art den größten Spaß, wenn er den alten Herrn mit Unterhörer machen konnte. Dieser gewann aber bald einen großen Triumph. Die Einrichtung war fertig. Er ließ in seiner Gegenwart die Namen über alle Türen schreiben und man konnte nicht leugnen, dass mit wenig Umständen und Veränderungen der Zweck völlig erreicht war. Auch hatte es Jano unter anderem so geleitet, dass die Personen, die in dem gegenwärtigen Augenblicke ein Interesse an einander Namen zusammenwohnten. Nachdem alles eingerichtet war, sagte der Graf zu Jano. Helfen Sie mir auf die Spur wegen des jungen Mannes, den sie da Meister nennen und der ein Deutscher sein soll. Jano schwieg still, denn er wusste recht gut, dass der Graf einer von denen Leuten war, die, wenn sie fragen, eigentlich belehren wollen. Auch vor dieser ohne Antwort abzuwachten in seiner Redefort. Sie hatten mir ihn damals vorgestellt und im Namen des Prinzen bestens empfohlen. Wenn seine Mutter auch eine Deutsche war, so hafte ich dafür, dass sein Vater ein Engländer ist und zwar von Stande. Wer wollte, dass englische Blut alles berechnen, das seit 30 Jahren in deutschen Adern herumfließt. Ich will weiter nicht darauf dringen, ihr habt immer solche Familiengeheimnisse. Doch mir wird man in solchen Fällen nichts aufbinden. Darauf erzählte er noch Verschiedenes, was damals mit Wilhelmen auf seinem Schloss vorgegangen sein sollte. Wozu Jano gleichfalls schwieg, obwohl der Graf ganz irrek war und Wilhelmen mit einem jungen Engländer in des Prinzen gefolge mehr als einmal verwechselte. Der gute Herr hatte in früheren Zeiten ein vortreffliches Gedächtnis gehabt und war noch immer stolz darauf, sich der geringsten Umstände seiner Jugend erinnern zu können. Nun bestimmte er aber mit eben der Gewissheit wunderbare Kombinationen und Farben, als war, die ihm bei zunehmender Schwäche seines Gedächtnisses seine Einbildungskraft einmal vorgespiegelt hatte. Übrigens war er sehr mild und gefällig geworden und seine Gegenwart wirkte recht günstig auf die Gesellschaft. Er verlangte, dass man etwas Nützliches zusammenlesen sollte. Ja sogar gab er manchmal kleine Spieler an, die er, wo nicht mitspielte, doch mit großer Sorgfalt dirigierte. Und da man sich über seine Herablassung verwunderte, sagte er, es sei die Pflicht eines jeden, der sich in Hauptsachen von der Welt entferne, dass er in gleichgötigen Dingen sich ihr desto mehr gleichstelle. Wilhelm hatte unter diesen Spielen mehr als einen bänglichen und verdrieslichen Augenblick. Der leichtsinnige Friedrich ergriff manche Gelegenheit, um auf eine Neigung Wilhelms gegen Natalien zu deuten. Wie konnte er darauf fallen, wodurch war er dazu berechtigt und musste nicht die Gesellschaft glauben, dass, weil beide viel miteinander umgingen, Wilhelm ihm eine so unvorsichtige und unglückliche Konfidenz gemacht habe. Eines Tages waren sie bei einem solchen Scherze heiterer als gewöhnlich, als Augustin auf einmal zur Türe, die er aufreß mit grässlicher Gebärde hereinstürzte. Sein Angesicht war blass, sein Auge wild, erschien reden zu wollen, die Sprache versagte ihm. Die Gesellschaft entsetzte sich, Lotario und Jarno, die ein Rückkehr des Wahnsinns vermuteten, sprangen auf ihn los und hielten ihn fest. Statternd und dumpf, dann heftig und gewaltsam sprach und rief er, nicht mich haltet, eilt, helft, rettet das Kind, Felix ist vergiftet. Sie ließen ihn los, ereilte zur Türe hinaus und voll entsetzen, drängte sich die Gesellschaft ihm nach. Man rief nach dem Arzte, Augustin richtete seine Schröte nach dem Zimmer des Abbey. Man fand das Kind, das erschrocken und verlegen schien, als man ihm schon von weitem zu rief. Was hast du angefangen? Lieber Vater, rief Felix, ich habe nicht aus der Flasche, ich habe aus dem Glas getrunken, ich war so dochstig. Augustin schlug die Hände zusammen, rief. Er ist verloren, drängte sich durch die Umstehenden und eilte davon. Sie fanden ein Glas Mandelmilch auf dem Tisch stehen und eine Karawine daneben, die über die Hälfte leer war. Der Arzt kam, er erfuhr, was man wusste und sah mit Entsetzen, dass wohl bekannte Flächen, worin sich das flüssige Opium befunden hatte, leer auf dem Tisch liegen. Er ließ Essig herbeischaffen und rief alle Mittel seiner Kunst zur Hilfe. Ende von Achtes Buch, zehntes Kapitel, Teil 1