 Kapitel 1 von Das Bildnis des Dorian Gray Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Christian Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 1 Starker Rosenduft durchströmte das Atelier. Und als ein leichter Sommerwind die Bäume im Garten hin und her wiegte, kam durch die offene Tür der schwere Geruch des Flieders oder der feinere Duft des Rotdorns. Von dem Persadivan auf dem Erlag und nach seiner Gewohnheit unzählige Zigaretten rauchte, konnte Lord Henry Wutten gerade die süßduftenden und honigfarbenen Blüten eines goldregen Strauchs gewahren, dessen zitternde Zweige die Last einer so flammenden Schönheit kaum tragen zu können schienen. Und hie und da flitzten die fantastischen Schatten vorbeifliegender Vögel über die langen, bastseidenen Vorhänge des großen Fensters und brachten eine Art japanische Augenblickswirkung hervor, sodass ihm die blassen, nefrittfarbenen Maler Tokios einfielen, die vermittelst einer Kunst, die nicht anders als unbeweglich sein kann, den Eindruck der Rascheid und Bewegung hervorzurufen suchen. Das summende Murren der Bienen, die in dem langen ungemähten Gras hin und her taumelten, oder mit eintöniger Hartnäckigkeit die staubig goldenen Blüten-Trichter des wuchenden Geißplatz umkreisten, schienen die Stille noch drückender zu machen. Das dumpfige Töse Londons klang wie das Schnarrwerk einer entfernten Orgel. In der Mitte des Gemaches stand auf einer hochaufgerichteten Staffelei das lebensgroße Porträt eines ungewöhnlich schönen jungen Mannes. Und ihm gegenüber, etwas entfernt davon, saß der Künstler, der es gemalt hatte, Basil Hallward, dessen plötzliches Verschwinden vor einigen Jahren das Publikum erregt und so viele seltsame Vermutungen erweckt hat. Als der Maler auf die anmutige Gestalt blickte, die er so schön in seiner Kunst gespiegelt hatte, überflog ein Lächeln der Freude seine Züge und schien auf ihnen verweilen zu wollen. Aber er fuhr plötzlich auf, schloss die Augen und drückte die Lieder mit den Fingern zu, wie wenn er einen absonderlichen Traum, dessen Erwachen erfürchtete, im Hirne gefangen halten wollte. Es ist deine beste Arbeit, Basil. Das Beste, was du je gemacht hast, sagte Lord Henry mit müder Stimme. Du mußtest bestimmt nächstes Jahr ins Grovener schicken. Die Akademieausstellung ist zu groß und gewöhnlich. Jedes Mal, wenn ich hinging, waren entweder so viele Menschen da, dass ich die Bilder nicht sehen konnte, und das war schrecklich, oder so viele Bilder, dass ich die Menschen nicht sehen konnte, und das war noch viel schlimmer. Das Grovener ist wirklich der einzige Ort, der in Frage kommt. Ich denke nicht daran, es überhaupt auszustellen, antwortete der Maler und war auf den Kopf in der besonderen Art zurück, über die seine Freunde in Oxford so oft gelacht hatten. Nein, ich stelle es nirgends aus. Lord Henry zog die Brauen hoch und blickte ihn durch die dünnen blauen Rauchgelanden, die sich in fantastischen Windungen aus seiner schweren, opiumgetränkten Zigarette im pur kräuselten erstaunt an. Nirgends ausstellen? Mein Lieber, warum? Hast du einen Grund? Was ihr Maler für kuriose Kerle seid. Ihr tut alles in der Welt, um berühmt zu werden. So wie ihr es seid, scheint ihr des Rums überdrüssig. Das ist dumm von dir, denn es gibt nur ein Ding in der Welt, das schlimmer ist, als das überein geredet wird. Nämlich, das nicht überein geredet wird. Ein Porträt wie dieses muß dich weit über alle jungen Leute in England heben und die Alten ganz neidisch machen, wenn alte Leute überhaupt einer Gemütsbewegung fähig sind. Ich weiß, du wirst mich auslachen, erwiderte jener. Aber ich kann es wirklich nicht ausstellen. Ich habe zu viel von mir selbst hineingebracht. Lord Henry streckte sich auf dem Divan aus und lachte. Ja, ja, das wußte ich, aber es ist völlig wahr trotzdem. Zu viel von dir soll darin sein? Auf mein Wort, Basil, ich wußte nicht, dass du so eitel bist. Ich kann wahrhaftig nicht die geringste Ähnlichkeit zwischen dir mit deinem eckigen strengen Gesicht und deinen kolschwarzen Haaren und diesem jungen Adonis finden. Der aussieht, als sei er aus Elfenbein und Rosenblättern gemacht. Nein, lieber Basil, er ist ein Nazissus. Und du? Nun, natürlich hast du geistigen Ausdruck und so weiter, aber Schönheit, wahre Schönheit hört auf, wo geistige Ausdruck anfängt. Geist ist an sich eine Art Übertriebenheit und zerstört das Ebenmaß jedes Gesichtes. So wie man sich ans Denken macht, wird man ganz Nase oder ganz Stirn oder derart Gressliches. Betrachte die Männer, die in irgendeinem gelehrten Beruf Erfolg hatten. Wie vollendet hässlich sind sie? Ausgenommen natürlich die Männer der Kirche. Aber in der Kirche denken sie eben nicht. Ein Bischof bleibt dabei, mit 80 Jahren dasselbe zu sagen, was man jemals 18-jährigem Jungen beigebracht hat. Und die natürliche Folge ist, dass er immer ganz wonnig aussieht. Dein geheimnisvoller junger Freund, dessen Namen du mir nie gesagt hast, dessen Bild mich jedoch wahrhaft bezaubert, denkt niemals. Das ist mir ganz sicher. Er ist so ein herrndloses, schönes Geschäft, das wir im Winter immer haben sollten, wenn es keine Blumen gibt, auf die wir blicken können. Und immer im Sommer, wenn wir etwas zur Abkühlung unseres Geistes brauchen. Schmeichle dir nicht, Bessel, du hast nicht die mindeste Ähnlichkeit mit ihm. Du verstehst mich nicht, Harry, antwortete der Künstler. Natürlich habe ich keine Ähnlichkeit mit ihm, das weiß ich sehr wohl. Ich wäre sogar traurig, wenn ich so aussehe wie er. Du zuckst die Achseln? Ich sage dir die Wahrheit. Es schwebt ein Verhängnis um alle körperliche und geistige Auszeichnung. Die Art Verhängnis, die in der ganzen Geschichte den schwankenden Schritten der Könige auf dem Fuse zu folgen scheint. Es ist besser sich nicht von seinen Genossen zu unterscheiden. Die hässlichen und die dummen sind in dieser Welt am besten daran. Sie können behaglich da sitzen und sorglos dem Spiel zuschauen. Wenn sie nichts von siegen wissen, so ist ihnen dafür auch erspart Niederlagen kennenzulernen. Sie leben, wie wir alle leben sollten, sorglos, gleichgültig und ohne Unruhe. Sie bringen über andere kein Verderben und empfangen es auch nicht aus fremden Händen. Dein Rang und dein Reichtum, Harry, mein Hirn, wie es nun schon ist, eine Kunst, sie mag wert sein, was sie will. Dorian Grayes, schönes Äußere. Wir werden alle drei unter dem leiden, was uns die Götter gegeben haben. Schrecklich leiden. Dorian Gray, so heißt er, fragte Lord Henry und ging durch das Atelier auf Basil Hallward zu. Ja, so heißt er. Ich wollte dir den Namen nicht nennen. Aber warum nicht? Oh, ich kann das nicht erklären. Wenn ich einen Menschen unmäßig lieb habe, sage ich nie jemandem seinen Namen. Es ist, als übergelbe Mann, damit einen Teil von ihm. Ich bin dazu gekommen, das Geheimnis zu lieben. Das scheint allein im Stande zu sein, das Leben unserer Zeit für uns zum Mysterium oder zum Wunder zu machen. Das gemeinste Ding ist voller Schönheit, wenn man es nur versteckt. Wenn ich die Stadt verlasse, sage ich den Menschen nie mehr, wohin ich gehe. Tät ich es, so büste ich alle meinen Genuss ein. Es ist eine törichte Gewohnheit, ich gebe es zu, aber irgendwie scheint dadurch viel Romantik ins Leben zu kommen. Vermutlich hältst du mich darum für schrecklich verrückt? Nicht im Geringsten, erwiderte Lord Henry. Nicht im Geringsten, lieber Basil. Du scheinst zu vergessen, dass ich verheiratet bin. Und die Ehe hat den einen Reiz, dass sie beiden teilen ein Leben der Täuschung völlig zur Notwendigkeit macht. Ich weiß nie, wo meine Frau ist und meine Frau weiß nie, was ich treibe. Wenn wir zusammen sind, wir sind manchmal zusammen, wenn wir miteinander eingeladen sind oder zum Herzog aus Land fahren, erzählen wir uns die verrücktesten Geschichten mit der ernsthaftesten Miene. Meine Frau versteht sich trefflich darauf, eigentlich besser als ich. Sie bringt ihre Daten nie durcheinander, und ich immer. Aber wenn sie mich ertappt, macht sie keinen Lärm darüber. Ich wünschte manchmal, sie täte es, aber sie lacht mich bloß aus. Die Art, wie du über dein Ehelieben sprichst, ist mir verhasst, Harry, sagte Basil Horwald und ging langsam zu der Tür, die in den Garten führte. Ich glaube, du bist in Wahrheit ein sehr guter Ehemann. Schämst dich jedoch heftig über deine eigene Tugendhaftigkeit. Du bist ein absonderlicher Borsche. Du sagst nie etwas Moralisches, und du tust nie etwas Schlechtes. Dein Zynismus ist lediglich Pose. Natürlich sein ist lediglich eine Pose, und die Ärgerlichste, die ich kenne, rief Lord Henry und lachte, und die beiden jungen Leute gingen miteinander in den Garten und setzten sich in dem Schatten eines großen Lorbeerbusches auf ein langes Bambussofa. Das Sonnenlicht glitt über die glänzenden Blätter. In Grase zitterten weiße Gänseblümchen. Nach einer Pause zog Lord Henry seine Uhr. Ich fürchte, ich muss gleich gehen, Basil, brummte er. Und ehe ich gehe, bestehe ich darauf, dass du mir die Frage beantwortest, die ich vorhin an dich richtete. Was denn fragte der Maler, ohne aufzublicken? Du weißt schon. Nein, Harry. Nun, dann will ich dir es sagen. Du sollst mir erklären, warum du Dorian Grace Bildnis nicht ausstellen willst. Ich verlange den wirklichen Grund zu wissen. Ich sagte dir den wirklichen Grund? Nein, das tatest du nicht. Du sagtest der Grund sei, weil zu viel von dir in dem Bilde sei. Nun, das ist kindisch. Harry sagte Basil Horwood und schaute ihm gerade ins Gesicht. Jedes Porträt, das mit Empfindung gemalt ist, ist ein Porträt des Künstlers, nicht dessen, der ihm sitzt. Der ist bloß der Anlass, die Gelegenheit. Nicht er wird vom Maler offenbart, es ist eher der Maler, der auf der farbigen Leinwand sich selber offenbart. Der Grund, warum ich dieses Bild nicht ausstellen will, ist, dass ich fürchte, ich habe in ihm das Geheimnis meiner eigenen Seele aufgedeckt. Lord Henry lachte. Und das wäre, fragte er. Ich will es dir erklären, sagte Horwood. Aber ein Ausdruck der Radlosigkeit legte sich über seine Züge. Ich bin ganz erwartung Basil, fing sein Gefährte wieder an und sah zu ihm hin. Wo es ist wirklich nicht viel zu erzählen, Harry, antwortete der Maler. Und ich fürchte, du wirst es kaum verstehen. Vielleicht wirst du es kaum glauben. Lord Henry lächelte. Dann bückte er sich, flückte ein rot gefärbtes Gänseblümchen aus dem Gras und betrachtete es. Ich bezweifle gar nicht, dass ich es verstehen werde, gab er zurück und blickte anhaltend auf das kleine, goldene, weiß gefiederte Rund in seiner Hand. Und was das Glauben angeht, so kann ich alles glauben, vorausgesetzt, dass es unwahrscheinlich genug ist. Der Wind schüttelte ein paar Blüten von den Bäumen, und die schweren Sternenbüschel des Flieders schwankten in der schwülen Luft hin und her. Eine Grille fing an der Mauer zu zirpen an, und wie ein blauer Faden schwebte eine lange, dünne Libelle auf ihren braunen Gaseflügeln durch die Luft. Lord Henry war es, als könnte er Basil Hallward's Herz klopfen hören und war gespannt, was er hören sollte. Die Geschichte ist einfach die, sagte der Maler nach einer Weile. Vor zwei Monaten ging ich einmal zu einem Gesellschaftsrummel bei Lady Brandon. Du weißt, wir armen Künstler müssen uns von Zeit zu Zeit in der Gesellschaft sehen lassen, bloß, um dem Publikum ins Gedächtnis zu rufen, dass wir keine Wilden sind. Mit einem Gesellschaftsanzug und einer weißen Binde, wie du mir einmal sagtest, kann jeder, selbst ein Börsenmarkler, in den Ruf eines Gebildeten kommen. Nun, ich war etwa zehn Minuten da und plauderte mit umfangreichen, überladenen, vornehmen Witwen und langweiligen Akademikern, als mir plötzlich ins Bewusstsein kam, dass mich jemand ansah. Ich drehte mich halb um und erblickte zum ersten Mal Dorian Gray. Als unsere Augen sich trafen, fühlte ich, dass ich blass wurde. Ein seltsames Gefühl des Bangens überkam mich. Ich spürte, ich stand einem von Angesicht zu Angesicht gegenüber, dessen bloße Erscheinung so bezaubernd war, dass sie, wenn ich es ihr gestattete, meine ganze Natur, meine ganze Seele und sogar meine Kunst an sich reißen musste. Ich brauchte in meinem Leben keinerlei Einwirkung von außen, du weißt es selbst, Harry, wie unabhängig ich von Natur aus bin. Ich bin immer mein eigener Herr gewesen, war es, zumindest gewesen, bis ich Dorian Gray getroffen habe. Dann, aber ich weiß nicht, wie ich es dir erklären soll. Ich hatte ein Vorgefühl, dass ich unmittelbar vor einer furchtbaren Krise in meinem Leben stehe. Ich hatte die seltsame Empfindung, dass Schicksal halte er lesene Freuden und erlesene Schmerzen für mich in Bereitschaft. Ich schauderte und ich wandte mich zum Gehen. Es war nicht das Gewissen, was mich dazu trieb, es war eine Art Feigheit. Ich rechnes mir nicht zur Ehre an, dass ich zu Fliehen versuchte. Gewissen und Feigheit sind in Wahrheit ein und dasselbe, Gewissen ist der eingetragenen Name der Firma weiter nichts. Ich glaube das nicht, Harry, und ich glaube du auch nicht. Indessen das oder jenes mag mein Motiv gewesen sein. Vielleicht war es stolz, ich bin immer sehr stolz gewesen. Gewiss ist, dass ich die Tür erreichen wollte. Dort natürlich halte ich mit Lady Brandon zusammen. Sie werden doch nicht so früh weglaufen wollen, Herr Hallward, schrie sie. Du kennst ihre seltsam gellende Stimme. Oh ja, die Dame ist von der Schönheit abgesehen, ein Pfau, sagte Lord Henry und zerzupfte mit seinen langen nervösen Fingern das Gänseblümchen. Ich konnte mich nicht von ihr losmachen, sie produzierte mich königlichen Hoheiten und Leuten mit Sternen und Hosenbandorden und ältlichen Damen mit riesenhaften Diademen und Papageinnasen. Sie sprach von mir als ihrem besten Freund. Wir hatten uns ein einziges Mal vorher gesehen, aber sie hatte sich in den Kopf gesetzt, mich als berühmten Mann zu behandeln. Ich glaube irgendein Bild von mir hatte gerade großen Erfolg gehabt, oder es war wenigstens in den Abendblättern davon geschwatzt worden, und das ist der Unsterblichkeitsmaßstab unseres Jahrhunderts. Plötzlich befand ich mich dem jungen Mann gegenüber, dessen Erscheinung mich so sonderbar erschüttert hatte. Wir waren einander ganz nahe und berührten uns fast. Unsere Augen trafen sich wieder. Es war unbedacht von mir, aber ich bat Lady Brandon, mich ihm vorzustellen. Vielleicht war es alles erwogen nicht so unbedacht, es war einfach unvermeidlich. Wir hätten angefangen, miteinander zu sprechen, auch ohne jede Vorstellung, dessen bin ich sicher. Dorian, sagte es mir später. Auch er hatte das Gefühl, das weder zu bestimmt waren, einander kennen zu lernen. Und was für eine Beschreibung gab Lady Brandon von diesem wunderbaren Jüngling, fragte sein Gefährte. Ich weiß, es ist ihre Art, von allen ihren Gästen einen kurzen Abriss zu geben. Ich erinnere mich, sie stellte mich einmal einem schauderhaften, rotbackigen alten Herrn vor, der über und über mit Orden und Bändern bedeckt war, und zischte mir dabei mit einem tragischen Geflüster, das jeder im Zimmer vollkommen deutlich hören mußte, die erstaunlichsten Details ins Ohr. Es blieb mir nichts übrig, als wegzulaufen. Ich komme den Menschen gern von mir selbst auf den Grund. Aber Lady Brandon behandelt ihre Gäste genau wie ein Auktionator seine Waren. Sie erklärt sie entweder vollständig fort oder erzählt einem alles von ihnen mit Ausnahme dessen, was man wissen möchte. Arme Lady Brandon, du bist hart gegen sie, Harry, sagte Hallward, in zerstreutem Ton. Lieber Junge, sie wollte einen Salon gründen, aber es gelang ihr nur, ein Restaurant zu eröffnen. Wie könnte ich sie bewundern? Aber sage mir, was sprach sie über Herrn Dorian Gray? Oh, etwa ein reizender junger Mensch, die arme Mutter und ich, ganz unzertrennlich. Vergas ganz, was er tut, fürchte, er tut gar nichts. Ach ja, er spielt Klavier, oder war es Geige, Herr Gray? Wir mussten beide lachen, und wir wurden sofort Freunde. Lachen ist für eine Freundschaft noch lange nicht der schlechteste Anfang und ist weit aus das beste Ende für sie, sagte der junge Lord und pflückte ein neues Gänseblümchen. Hallward schüttelte den Kopf. Du verstehst nicht, was Freundschaft ist, Harry, wummelte er. Und ebenso wenig, was Feinschaft ist. Du magst alle Welt, das heißt, dir sind alle gleichgültig. Wie schrecklich ungerecht von dir, rief Lord Henry, schob seinen Hut zurück und blickte zu den Wölkchen empor, die wie verwirrte Strähnen glänzender weißer Seide über das Türkeesgewölbe des Sommerhimmels dahintrieben. Ja, schrecklich ungerecht von dir. Ich unterscheide sehr zwischen den Menschen. Ich will meine Freunde nach ihrem guten Aussehen, meine Bekannten nach ihrem guten Charakter und meine Feinde nach ihrem guten Verstand. Man kann nicht vorsichtig genug in der Auswahl seiner Feinde sein. Ich habe keinen einzigen erlangt, der dumm ist. Es sind alles Leute von einer gewissen geistigen Stärke, und daher schätzen sie mich alle. Ist das sehr eitel von mir? Ich glaube, es ist ein bisschen eitel. Ich glaube auch, Harry, aber nach deiner Einteilung kann ich bloß ein Bekannter von dir sein. Mein lieber alter Basil, du bist viel mehr als ein Bekannter. Und viel weniger als ein Freund. Eine Art Bruder vermutlich? Oh, Bruder, ich mache mir nichts aus, Brüdern. Mein ältester Bruder denkt nicht ans Sterben, und meine Jüngeren scheinen nichts anderes zu tun. Harry rief forward und runzelte die Stern. Lieber Junge, ich rede nicht ganz ernsthaft. Aber ich kann mir nicht helfen. Ich verabscheue meine Verwandten. Ich vermute, das ist der Tatsache zuzuschreiben, dass kein Mensch andere Menschen ausstehen kann, die dieselben Fehler wie er selbst haben. Ich verstehe den Zorn der englischen Demokratie gegen das, was sie die Laster der oberen Stände nennen, vollkommen. Die Massen fühlen, dass Trunkenheit, Dummheit und Unmoral ihre eigene Domäne sein sollten und dass jemand von uns, der sich bloß stellt, auf ihren Jagdgründen wildert. Beim Ehescheidungsprozess des armen Southwork war ihre Entrüstung ganz prachtvoll. Und doch möchte ich behaupten, dass nicht zehn Prozent im Proletariat vorschriftgemäß leben. Ich stimme keinem einzigen Wort zu, das du da gesagt hast. Und was mehr ist, Harry, ich bin sicher, du auch nicht. Lot Henry strich seinen braunen Spitzbad und klopfte mit seinem zierlichen Ebenholzstock gegen die Spitze seines eleganten Stiefels. Wie Englisch du bist, Bessel! Zum zweiten Mal hast du jetzt diese Bemerkung gemacht. Wenn man einem richtigen Engländer eine Idee vorträgt, schon an sich eine Tollkühnheit, denkt er nie daran, zu erwägen, ob die Idee richtig oder falsch ist. Das einzige, was ihm von Bedeutung scheint, ist, ob man selbst daran glaubt. Aber der Wert einer Idee hat nicht das Mindeste mit der Aufrichtigkeit des Menschen zu tun, der sie vorbringt. In Wahrheit ist es wahrscheinlich, dass je unaufrichtiger der Mensch ist, umso mehr reingeistig die Idee sein wird, da sie in diesem Fall weder von seinen Bedürfnissen und Wünschen noch von seinen Vorurteilen gefärbt sein wird. Indessen habe ich nicht die Absicht, Politik, Soziologie oder Metaphysik mit dir zu treiben. Ich mache mir mehr aus Personen als aus Prinzipien und nichts liebe ich mehr als Personen ohne Prinzipien. Erzähle mir mehr von Herrn Dorian Gray. Wie oft siehst du ihn? Jeden Tag. Ich wäre unglücklich, wenn ich ihn nicht täglich sehe. Er ist mir ganz und gar ein Bedürfnis. Wie ungewöhnlich! Ich hätte gedacht, du kümmertest dich um nichts als deine Kunst. Er ist mir jetzt meine ganze Kunst, sagte der Maler Ernst. Ich denke manchmal, Harry, es gibt in der Weltgeschichte nur zwei Perioden von Bedeutung. Die erste ist das Auftreten eines neuen Kunstmittels und die zweite ist, ebenfalls für die Kunst, das Auftreten eines neuen Menschentypus. Was die Erfindung der Ölmalerei für die Venezianer war, das ist das Antlitz des Antinos für die spätgriechische Skulptur gewesen. Und das wird eines Tages das Antlitz des Dorian Gray für mich sein. Es ist nicht bloß, dass ich nach ihm male, zeichne, skizziere. Natürlich habe ich all das getan. Aber es ist für mich viel mehr als ein Modell oder ein Mensch, der mir sitzt. Ich möchte nicht sagen, dass ich unzufrieden mit dem bin, was ich aus ihm gemacht habe oder dass seine Schönheit derart ist, dass die Kunst sie nicht ausdrücken kann. Es gibt nichts, was die Kunst nicht ausdrücken kann. Und ich weiß, was ich gemacht habe, seit ich Dorian Gray kennengelernt, ist gute Arbeit, ist die beste Arbeit meines Lebens. Aber auf seltsame Weise, ich glaube kaum, dass du mich verstehst, hat seine Erscheinung in mir eine neue Art meiner Kunst wachgerufen, eine völlig neue Stilform. Ich sehe die Dinge anders. Ich denke anders über sie. Ich kann jetzt das Leben in einer Weise gestalten, die mir vorher verborgen war. Ein Traum von Form in den Tagen des Denkens. Wer hat das gesagt? Ich habe es vergessen. Aber das ist Dorian Gray für mich geworden. Das bloß sichtbare Dasein dieses Jünglings, der fast noch ein Knabe ist, erscheint er, obwohl er in Wirklichkeit über 20 ist. Sein bloßes sichtbares Dasein. Ich glaube nicht, dass du dir vorstellen kannst, was alles darin liegt. Ohne es zu wissen, bildet er für mich das Lineament einer neuen Schule. Einer Schule, die bestimmt ist, alle Leidenschaft des romantischen Geistes, alle Vollkommenheit des Griechischen in sich zu fassen. Die Harmonie der Seele und des Körpers. Wie viel das ist. Wir in unserem Wahnsinn haben die zwei getrennt und haben einen Realismus erfunden, der gemein ist und einen Idealismus, der leer ist. Harry, wenn du nur wüsstest, was Dorian Gray für mich ist, erinnerst du dich an die Landschaft, für die Agnew mir einen so ungeheuren Preis bot, von der ich mich aber nicht trennen wollte? Sie ist eines der besten Stücke, die ich je gemacht habe. Und warum? Weil, während ich sie malte, Dorian Gray neben mir saß. Irgend ein feiner Einfluss ging von ihm zu mir, und zum ersten Mal in meinem Leben sah ich in der einfachen Waldlandschaft das Wunder, nach dem ich immer ausgeblickt und das ich nie gefunden hatte. Bäsel, das ist etwas Außerordentliches! Ich muss Dorian Gray sehen! Hallward stand auf und ging im Garten hin und her. Nach einer Weile kam er zurück. Harry, sagte er, Dorian Gray ist für mich lediglich ein künstlerisches Motiv. Vielleicht säß du nichts in ihm. Ich sehe alles in ihm. Er ist in meiner Arbeit nie mehr gegenwärtig, als wenn kein Abbild von ihm darin ist. Er ist, wie ich sagte, eine Anregung zu einer neuen Art in der Kunst. Ich finde ihn in den Schwingungen gewisser Linien, in dem Zauber und der zarten Tönung gewisser Farben. Das ist es, und das ist alles. Warum willst du dann aber sein Porträt nicht ausstellen? fragte Lord Henry. Weil ich, ohne es zu wollen, einen gewissen Ausdruck all dieser künstlerischen Abgötterie hineingelegt habe, von der ich natürlich zu ihm nie sprechen wollte. Er weiß nicht darum. Er soll nie darum wissen. Aber die Welt könnte es erraten. Und ich will meine Seele ihren oberflächlichen, spärenden Augen nicht entblößen. Mein Herz soll nie unter ihr Mikroskop kommen. Es ist zu viel von mir in dem Ding, Harry. Zu viel von mir. Die Dichter sind nicht so peinlich wie du. Sie wissen, wie nützlich es ist, Leidenschaft zu publizieren. Heutzutage bringt es ein gebrochenes Herz zu vielen Auflagen. Ich hasse sie darum, rief Allwood. Ein Künstler sollte schöne Dinge schaffen, sollte aber nichts von seinem eigenen Leben hineintun. Wir leben in einer Zeit, wo die Menschen die Kunst behandeln, als ob sie bestimmt wäre, eine Art Selbstbiografie zu sein. Wir haben den Sinn für absolute Schönheit verloren. Eines Tages werde ich der Welt zeigen, was Schönheit ist. Und aus diesem Grunde soll sie nie mein Porträt Dorian Grace sehen. Ich glaube, du hast Unrecht, Basil, aber ich will nicht mit dir streiten. Nur die geistig Enterbten finden Gefallen am Streiten. Sag mir, hat Dorian Grace dich sehr lieb? Der Maler überlegte ein paar Augenblicke. Er hat mich gern, antwortete er nach einer Weile. Ich weiß, dass er mich gern hat. Natürlich schmeichle ich ihm schrecklich. Ich finde ein schreckliches Vergnügen daran, Dinge zu ihm zu sagen, von denen ich weiß, dass sie mir später leidtun werden. In der Regel ist er reizend zu mir, und wir sitzen im Atelier und plaudern von tausender Leidingen. Hier und da jedoch ist er schrecklich gedankenlos und scheint eine richtige Freude daran zu finden, mir weh zu tun. Dann fühle ich, Harry, dass ich meine ganze Seele an einen hingegeben habe, der sie behandelt, als ob sie eine Blume fürs Knopfloch wäre, eine kleine Dekoration, seine Eitelkeit damit zu schmeicheln, ein Schmuck für einen Sommertag. Im Sommer, Basil, ziehen sich die Tage manchmal lange hin, erwiderte Lord Henry. Vielleicht wirst du früher müde werden als er. Es ist eine traurige Sache, wenn man es bedenkt, aber es ist kein Zweifel, dass das Genie länger dauert als die Schönheit. Das erklärt die Tatsache, dass wir alle uns so damit quälen, uns mit Bildung vollzustopfen. In dem wilden Kampf ums Dasein wollen wir alle etwas haben, das dauert, und so füllen wir unseren Geist mit Schund und Tatsachen in der törichten Hoffnung, unseren Platz zu behaupten. Der durchaus wohlunterrichtete Mann, das ist das Ideal unserer Zeit. Und um den Geist des durchaus wohlunterrichteten Mannes ist es etwas Schreckliches. Es ist wie ein Antiquitätenladen, in dem es Ausgeboten aller Art und Staub gibt und jedes Ding über seinen wirklichen Wert ausgezeichnet ist. Ich glaube, du wirst trotzdem zuerst müde werden. Eines Tages wirst du deinen jungen Freund ansehen und er wird dir ein bisschen verzeichnet vorkommen. Oder du magst seinen Farbenton nicht oder sowas. Du wirst ihm in deinem Herzen bittere Vorwürfe machen und ernsthaft der Meinung sein, er benehme sich sehr schlecht gegen dich. Wenn er dich das nächste Mal besucht, wirst du völlig kalt und gleichgültig sein. Es wird sehr schade sein, denn es wird dich ändern. Was du mir erzählt hast, ist völlig ein Gedicht. Ein Gedicht von der Kunst möchte man es nennen. Und das Schlimmste daran, ein Gedicht irgendeiner Art erlebt zu haben, ist, dass es einen so unpoetisch zurücklässt. Harry, sprich nicht so. Solange ich lebe, wird die Erscheinung Dorian Grace Herr in mir sein. Du kannst meine Empfindung nicht nachfühlen. Du wandelst dich zu oft. Ah, lieber Basil, genau darum kann ich sie nachfühlen. Menschen, die treu sind, kennen nur die gemeine Seite der Liebe. Die treulosen sind es, die die Tragödien der Liebe erfahren. Und Lord Henry zündete an einer wertvollen silbernen Büchse ein Streichholz an und begann mit selbstbewusster und zufriedener Mine, als ob er die Welt auf einen Satz gebracht hätte, eine Zigarette zu rauchen. Es war ein Lärmen von Zwitschern den Sperlingen in den Blättern des Efeus, die von grünem Lack überzogen glänzten. Und die blauen Wolken schatten, jagten wie Schwalben über das Gras. Wie lieblich war es in dem Garten, und wie reizend die Empfindungen anderer Leute. Viel reizender als ihre Ideen, schien es ihm. Das Menschen eigene Seele und die Leidenschaften seiner Freunde, das waren im Leben die fesselnden Dinge. Er malte sich in stiller Vergnüglichkeit das langweilige Frühstück aus, um das er gekommen war, weil er sich solange mit Basil Hallward verweilt hatte. Wäre er zu seiner Tante gegangen, so würde er sicher dort Lord Goodbody getroffen haben, und die ganze Unterhaltung hätte sich um die Ernährung der Armen und um die Notwendigkeit gedreht, Musterarbeiterhäuser zu errichten. Menschen von allerlei Art hätten über die Wichtigkeit gerade der Tugenden gepredigt, für die sie in ihrem eigenen Leben keine Verwendung hatten. Der Reiche hätte vom Wert der Sparsamkeit gesprochen, und der Faule wäre über die Würde der Arbeit zum Redner geworden. Es war prächtig, alledem entgangen zu sein. Als er an seine Tante dachte, schien ihm ein Einfall zu kommen. Er wandte sich zu Hallward und sagte, mein Lieber, ich erinnere mich jetzt. Woran erinnerst du dich, Harry? Wo ich den Namen Dorian Grace gehört habe. Wo war es? fragte Hallward mit leichtem Sternrunzeln. Bleg nicht so ärgerlich dreien Bessel. Es war bei meiner Tante Lady Agatha. Sie erzählte mir, sie habe einen prächtigen jungen Menschen entdeckt, der ihr im East End helfen wollte, und er heiße Dorian Gray. Ich muss allerdings sagen, dass sie mir nie mitteilte, er sei schön. Frauen haben keinen Sinn für Schönheit, wenigstens gute Frauen nicht. Sie sagte, er sei sehr ernst und habe eine edle Seele. Ich malte mir für mich ein Geschöpf mit einer Brille und herabhängendem Haar aus, dessen Gesicht furchtbar mit Sommersprossen übersät war und der auf riesigen Füßen einher trat. Ich wollte, ich hätte gewusst, dass er dein Freund ist. Ich bin sehr froh, dass du es nicht wusstest, Harry. Warum? Ich will nicht, dass du ihn kennenlernst. Du willst nicht, dass ich ihn kennenlerne? Nein. Herr Dorian Gray ist im Atelier, sagte der Diener, der in den Garten heraus trat. Jetzt musst du mich vorstellen, rief Lord Henry lachend. Der Maler wandte sich zu dem Bedienten, der blindzellend in der Sonne stand. Bitten Sie, Herr Gray, er möchte warten, Parker. Ich werde in ein paar Augenblicken kommen. Der Mann verbeugte sich und ging ins Haus. Dann schaute der Künstler Lord Henry an. Dorian Gray ist mein liebster Freund, sagte er. Er hat eine einfache und edle Seele. Deine Tante hatte mit dem, was sie von ihm sagte, ganz recht. Verdirb ihn nicht, versuche nicht Einfluss auf ihn zu üben. Dein Einfluss wäre schlimm. Die Welt ist weit und birgt viele wundervolle Menschen. Entreiß mir nicht den einzigen Menschen, der meiner Kunst allen Zauber gibt, den sie besitzt. Mein Leben als Künstler hängt von ihm ab. Denk daran, Harry. Ich verlasse mich auf dich. Er sprach sehr langsam. Und die Worte schienen ihm gegen seinen Willen, in Press zu werden. Was für einen Unsinn du redest, sagte Lord Henry lachend, nahm ihn unterm Arm und führte ihn ins Haus. Ende von Kapitel 1 Kapitel 2 von das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer. Kapitel 2 Sie traten ein und erblickten Dorian Gray. Er saß am Klavier, wendete ihnen den Rücken und blätterte in einem Bande mit Schumannswaldszenen. Die musst du mir leihen, Basil, rief er. Ich will sie spielen lernen. Sie sind ganz entzückend. Das hängt ganz davon ab, wie du heute sitzt, Dorian. Oh, ich habe das Sitzen satt. Ich brauche kein lebensgroßes Bild von mir, antwortete der junge Mann und drehte sich nach Art eines eigenwilligen, launischen Knaben auf dem Klavierstuhl herum. Als er Lord Henry gewahrte, färbte ein schwaches Rot einen Augenblick seine Wangen und er sprang auf. Ich bitte um Entschuldigung, Basil, aber ich wusste nicht, dass jemand bei dir ist. Das ist Lord Henry Wooden Dorian, ein alter Freund von mir aus Oxford. Ich habe ihm eben erzählt, wie famos du sitzt und jetzt hast du alles verdorben. Mein Vergnügen, sie kennen zu lernen, haben sie nicht verdorben, Herr Gray, sagte Lord Henry, indem er auf ihn zuging und die Hand ausstreckte. Meine Tante hat mir oft von ihnen gesprochen. Sie sind einer ihrer Günstlinge und ich fürchte auch ihrer Opfer. Ich stehe zur Zeit bei Lady Agatha im Schwarzen Buch, antwortete Dorian und machte ein komisch bußfertiges Gesicht. Ich versprach ihr, letzten Dienstag mit ihr in einen Club in Whitechapel zu gehen und ich habe es in der Tat völlig vergessen. Wir hätten zusammen vierhändig spielen sollen. Drei Stücke, glaube ich. Ich weiß nicht, was sie zu mir sagen wird. Ich fürchte mich hinzugehen. Oh, ich werde sie mit meiner Tante versöhnen. Sie ist ihnen überaus gewogen und ich glaube nicht, dass es in Wahrheit etwas ausmacht, dass sie nicht dort waren. Die Zuhörer dachten vermutlich es sei vierhändig. Wenn Tante Agatha sich ans Klavier setzt, macht sie völlig genug Lärm für zwei Personen. Das ist recht abscheulich gegen sie und nicht sehr hübsch gegen mich. Er widerte Dorian und lachte. Lord Henry sah ihn an. Ja, er war sicher wunderbar schön mit seinen fein geschwungenen Purpurlippen, mit seinen treuherzigen blauen Augen und seinem gewellten Goldhaar. Es lag etwas in seinen Minen, das sofort Vertrauen hervor rief. Aller Schimmer der Jugend war da und ebenso all die leidenschaftliche Keuschheit der Jugend. Man fühlte, er hatte sich in seiner Unbeflecktheit vor der Welt bewahrt. Kein Wunder, dass Basil Hallward ihn anbetete. Sie sind zu hübsch, um sich mit Wohltätigkeit zu befassen, Herr Gray, viel zu hübsch. Und Lord Henry warf sich auf den Divan und nahm eine Zigarette. Der Maler hatte sich damit beschäftigt, seine Farben zu mischen und seine Pinsel zurechtzumachen. Er sah gequält aus und als er Lord Henrys letzte Bemerkung hörte, sah er ihn an, zögerte einen Augenblick und sagte dann Harry, ich möchte dieses Bild heute fertig bekommen. Findest du es sehr grob von mir, wenn ich dich bete, fortzugehen? Lord Henry lächelte und schaute Dorian Gray an. Soll ich gehen, Herr Gray? fragte er. Oh, bitte nein, Lord Henry. Ich sehe, Basil ist wieder einmal schlecht aufgelegt und ich kann ihn gar nicht leiden, wenn er verdrossen ist. Außerdem möchte ich sie gern fragen, warum ich mich nicht mit Wohltätigkeit befassen soll. Ich weiß nicht, ob ich ihnen das sagen soll, Herr Gray. Es ist ein so langweiliges Thema, das man ernsthaft darüber reden müsste. Aber sicher werde ich nicht fortgehen, nachdem sie mir erlaubt haben zu bleiben. Du bist doch nicht im Ernst dagegen, Basil, nicht wahr? Du hast mir oft gesagt, es sei dir recht, wenn die, die dir sitzen, einen haben mit dem sie plaudern können. Hallward bis sich auf die Lippen. Wenn Dorian es wünscht, musst du natürlich bleiben. Dorians Launen sind für jeden Gesetz, außer ihm selbst. Lord Henry griff nach Hut und Handschuhn. Trotz deiner dringlichen Aufforderung, Basil, fürchte ich, ich muss gehen. Ich habe versprochen, jemanden im Orleans zu treffen. Adieu, Herr Gray. Bitte besuchen Sie mich einmal nachmittags in Cousin Street. Um fünf Uhr bin ich fast immer zu Hause. Schreiben Sie mir, an welchem Tage Sie kommen. Es täte mir leid, wenn Sie mich verfehlten. Basil, rief Dorian Gray. Wenn Lord Henry Wutten geht, gehe ich auch. Du machst nie den Mund auf, so lange du malst. Und es ist schrecklich ermüdend, auf einem Podium zu stehen und sich mühe zu geben, hübsch auszusehen. Bitte ihn zu bleiben. Ich bestehe darauf. Bleibe, Harry. Du machst Dorian ein Vergnügen damit. Und mir auch, sagte Hallward, ohne von seinem Bild aufzuschauen. Es ist völlig wahr, ich rede nie während der Arbeit und höre ebenso wenig zu. Und das muss für die Unglücklichen, die mir sitzen, schrecklich langweilig sein. Ich bitte dich, bleib. Aber was mache ich mit meinem Mann im Orleans? Der Maler lachte. Ich glaube, das wird keinerlei Schwierigkeiten machen. Setz dich wieder, Harry. Und nun, Dorian, gehe auf das Podium und bewege dich nicht zu viel. Und achte nicht auf das, was Lord Henry sagt. Er hat einen sehr schlechten Einfluss auf alle seine Freunde, mich allein ausgenommen. Dorian Gray ging mit der Mine eines jungen griechischen Märtyras die Stufen zum Podium hinauf und stieß gegen Lord Henry einen leichten, drolligen Seufzer aus. Er gefiel ihm gut. Er war so anders als Basil. Sie bildeten einen reizenden Kontrast. Und er hatte so eine schöne Stimme. Nach ein paar Augenblicken sagte er zu ihm, üben Sie wirklich einen sehr schlechten Einfluss aus, Lord Henry? So schlecht wie Basil sagt? So etwas wie guten Einfluss gibt es nicht, Herr Gray. Jeder Einfluss ist unmoralisch, unmoralisch in wissenschaftlichem Sinne. Warum? Weil wer einen Menschen beeinflusst, ihm seine eigene Seele gibt. Er denkt nicht seinen natürlichen Gedanken und glüht nicht in seinem natürlichen Feuer. Die vertugenden gehören nicht wirklich ihm. Seine Sünden, wenn es so etwas wie Sünden gibt, sind geborgte. Er wird ein Echo der Musik irgendeines Fremden, Schauspieler einer Rolle, die nicht für ihn geschrieben wurde. Das Ziel des Lebens ist Selbstentfaltung, seine eigene Natur vollkommen zu verwirklichen. Dafür ist jeder von uns da. Die Menschen von heutzutage haben Angst vor sich selbst. Sie haben die höchste aller Pflichten vergessen, die Pflicht, die man sich selbst gegenüber hat. Natürlich sind sie wohltätig. Sie nähren den hungrigen und kleidenden Bettler, aber ihre eigenen Seelen sterben Hungers und sind nackt. Der Mut ist uns am Geschlecht verloren gegangen. Vielleicht haben wir ihn nie wirklich besessen. Die Furcht vor der Gesellschaft, die die Grundlage der Moral ist, die Furcht vor Gott, die das Geheimnis der Religion ist, das sind die zwei Dinge, die uns beherrschen. Und doch, bitte drehe den Kopf ein wenig mehr nach Rechtsdorien, sei so lieb, sagte der Maler, der tief in seine Arbeit versenkt war und nur gewahrte, dass ein Zug in das Gesicht des Jünglings gekommen war, den er vorher niederin gesehen hatte. Und doch, fuhr Lord Henry mit seiner sanften, wohlklingenden Stimme und mit der anmutigen Handbewegung fort, die so bezeichnend an ihm war und die er schon seinerzeit in Ethan gehabt hatte. Ich glaube, wenn ein einziger Mensch sein Leben völlig und ganz ausleben wollte, jeder Empfindung, Form, jedem Gedankenausdruck, jedem Traum Wirklichkeit geben wollte, ich glaube, die Welt erhielte einen solchen Schwung von Freudigkeit, dass wir all das Sichtum aus den Zeiten des Mittelalters vergessen und zum hellenischen Ideal zurückkehrten, vielleicht zu etwas, das intimer und reicher wäre als das hellenische Ideal. Aber der Tapferste unter uns hat Angst vor sich selber. Die Selbstverstümmelung der Wilden lebt in tragischer Weise in der Selbstverleugnung fort, die unser Leben verstümmelt. Sie werden für unser Verleugnen gestraft. Jeder Trieb, den wir ersticken möchten, wühlt sich im Geiste fort und vergiftet uns. Der Körper sündigt nur einmal und hat die Sünde abgetan, denn das Tun ist eine Art Reinigung. Es bleibt nichts übrig als die Erinnerung an eine Lust oder der köstliche Schmerz, das sie vorüber ist. Die einzige Weg, eine Versuchung loszuwerden, ist ihr Nachzugeben. Wieder stehe ihr und deine Seele wird krank vor Sehnsucht nach den Dingen, die sie sich selber verboten hat. Vor Verlangen nach dem, was ihre ungeheuerlichen Gesetze zu etwas ungeheuerlichem und gesetzwidrigem gemacht haben. Man hat wohl gesagt, die größten Geschehnisse in der Welt ereigneten sich im Herne. Im Herne und einzig und allein im Herne ereignen sich auch die großen Sünden der Welt. Sie selber, Herr Gray, sie selber, mit ihrer rosigen Jugend und ihrer Knabenunschuld, die wie weiße Rosen ist, sie haben Leidenschaften gehabt, die ihnen bangemachten, Gedanken, die sie in Schrecken setzten, Träume bei Tag und Träume im Schlaf, wenn sie nur daran denken, das Blut der Scham in ihre Wangen jagen. Halten Sie ein, rief Dorian Gray mit versagender Stimme. Halten Sie ein, mir wird Wir von Ihren reden, ich weiß nicht, was ich sagen soll. Es gibt eine Antwort auf Ihre Worte, aber ich kann Sie nicht finden, sprechen Sie nicht, lassen Sie mich nachdenken. Oder lieber, lassen Sie mich den Versuch machen, nicht nachzudenken. Fast zehn Minuten lang stand er da, ohne sich zu regen, mit geöffneten Lippen und einem seltsamen Glanz in den Augen. Er war sich undeutlich bewusst, dass völlig neue Einflüsse in ihm am Werke seien. Jedoch schienen sie ihm in Wahrheit aus ihm selbst gekommen. Die paar Worte, die Bessels Freund zu ihm gesprochen hatte, Worte, die ohne Zweifel von ungefähr und mit absichtlicher Paradoxie gesprochen waren, hatten eine geheime Seite berührt, die zuvor nie berührt worden war, die er aber jetzt zittern und in seltsamer Wildheit rauschen hörte. Die Musik hatte ihn so ähnlich erregt. Die Musik hatte ihn oft wirgemacht. Aber die Musik war unbestimmt. Sie erzeugte in einem nicht eine neue Welt, sondern eher ein neues Chaos. Worte, bloße Worte, wie furchtbar sie waren, wie deutlich und lebendig und grausam. Man konnte ihnen nicht entrinnen. Und was war doch in ihnen für eine feine Magie? Sie schienen im Stande gestaltlosen Dingen, plastische Gestalt zu geben und eine Musik in sich zu bergen, die so süß war wie die der Bratsche oder der Laute. Bloße Worte? Gab es denn irgendetwas, das so wirklich war wie Worte? Ja, es hatte in seinem Jünglingsknabentum Dinge gegeben, die er nicht verstanden hatte. Er verstand sie jetzt. Das Leben wurde für ihn plötzlich Feuerfarben. Ihm schien, er sei in leibhaftem Feuer gewandelt. Warum hatte er es nicht gemerkt? Mit seinem feinen Lächeln beobachtete ihn Lord Henry. Er verstand sich auf den feinen psychologischen Moment, wo es galt, nicht zu reden. Er war stark interessiert. Er war über den plötzlichen Eindruck erstaunt, den seine Worte hervorgebracht hatten. Er erinnerte sich an ein Buch, das er mit 16 Jahren gelesen, ein Buch, das ihm vieles offenbart hatte, was er zuvor nicht gekannt. Und so war er neugierig, ob Dorian Gray jetzt ein ähnliches Erlebnis hätte. Er hatte nur einen Pfeil in die Luft geschossen, hatte er ins Schwarze getroffen? Wie bezaubernd der Junge war. Hallward malte mit seinem wundervollen kühnen Pinselstrich, der die wahre Feinheit und vollkommene Zartheit an sich hatte, die, in der Kunst jedenfalls, nur aus der Kraft kommt, drauf los. Er merkte nichts von dem Schweigen. Bessel, ich habe genug gestanden, rief Dorian Gray plötzlich. Ich muss hinausgehen und mich in den Garten setzen. Die Luft hier ist zum Ersticken. Mein Lieber, das tut mir sehr leid. Wenn ich beim Malen bin, kann ich an nichts anderes denken. Aber du hast nie besser gesessen. Du warst völlig ruhig. Und ich habe den Effekt erhascht, den ich brauchte. Ich weiß nicht, was Harry zu dir gesagt hat, aber sicher hat er bewirkt, dass du den wundervollsten Ausdruck hast. Ich vermute, er hat dir Schmeicheleien gesagt. Du musst kein Wort von allem, was er sagt, glauben. Er hat mir gewiss keine Schmeicheleien gesagt. Vielleicht glaube ich darum nichts von allem, was er gesagt hat. Sie wissen, dass sie es alles glauben, sagte Lord Henry und sah ihn mit seinen träumerischen, lockenden Augen an. Ich komme mit ihnen in den Garten. Es ist furchtbar heiß im Atelier. Bessel, verschaffe uns ein Eisgetränk mit Erdbeeren darin. Gern, Harry, drücke nur auf die Klingel und wenn Parker kommt, werde ich ihm sagen, was ihr haben wollt. Ich bin jetzt mit dem Hintergrund hier beschäftigt und werde also später zu euch kommen. Halte Dorian nicht zu lange auf. Ich bin nie besser zum Malen aufgelegt gewesen als heute. Das wird mein Meisterwerk werden. Wie es da steht, ist es mein Meisterwerk. Lord Henry ging in den Garten hinaus und fand Dorian Gray, wie er sein Gesicht in den großen, kühlen Fliederbütenbüscheln badete und fiebrig ihren Duft schlürfte, als wäre er wein. Er trat nahezu ihm hin und legte ihm die Hand auf die Schulter. Sie tun ganz recht daran, es so zu machen, sprach er leise. Nichts kann die Seele heilen als die Sinne, gerade wie nichts die Sinne heilen kann als die Seele. Der Jüngling fuhr zusammen und trat zurück. Er war barhäubtig und die Zweige hatten seine widerspenstigen Locken verwirrt und ihre goldenen Stränen in Unordnung gebracht. Es war ein furchtsamer Ausdruck in seinen Augen, wie ihn Menschen haben, die man plötzlich geweckt hat. Seine fein gebaute Nüstern webten und irgendein versteckter Nerv riss leise an seinen Poporlippen, so dass sie in einem Zittern blieben. Ja, fuhr Lord Henry Ford, das ist eines der großen Geheimnisse des Lebens. Die Seele mittels der Sinne und die Sinne mittels der Seele zu heilen. Sie sind ein prächtiges Menschenkind. Sie wissen mehr als sie denken, gerade wie sie weniger wissen, als ihnen zu wissen nottut. Dorian Gray runzelte die Stern und wandte den Kopf ab. Er musste den jungen Mann, der groß und anmutig neben ihm stand, lieb haben. Sein romantisches, olivenfarbenes Gesicht und der müde Ausdruck darin interessierten ihn. Es war etwas in dem müden Ton seiner Stimme, was völlig bezauberte. Auch seine kühlen, weißen, blumenhaften Hände hatten einen besonderen Reiz. Sie bewegten sich wie Musik, wenn er sprach und schienen eine eigene Sprache zu haben. Aber er fühlte Angst vor ihm und schämte sich, Angst zu haben. Warum war es einem fremden Vorbehalten geblieben, ihn sich selbst zu offenbaren? Basil Hallward kannte er seit Monaten, aber die Freundschaft zwischen ihnen hatte ihn nie geändert. Plötzlich war einer in sein Leben getreten, der ihm das Geheimnis des Lebens enthüllt zu haben schien. Und doch wovor sollte er Angst haben? Er war kein Schulknabe und kein junges Mädchen. Es war töricht, zage zu sein. Wir wollen uns in den Schatten setzen, sagte Lord Henry. Parker hat uns zu trinken gebracht, und wenn sie noch länger in dieser Sonnenglut stehen bleiben, werden sie eine hässliche Haut bekommen, und Basil wird sie nie mehr malen. Sie dürfen sich wirklich nicht von der Sonne verbrennen lassen. Es würde ihnen nicht stehen. Was kann daran liegen, rief Dorian Gray lachend, als er sich auf die Bank am Ende des Gartens setzte. Es sollte ihnen alles daran liegen, Herr Gray. Wieso? Weil sie die entzückendste Jugend haben, und es gibt ein Ding, das zu haben, sich lohnt. Jugend. Ich empfinde das nicht, Lord Henry. Nein, sie empfinden es jetzt nicht. Eines Tages, wenn sie alt und runzlich und hässlich sein werden, wenn das Denken ihrer Sternen mit seinen Linien verwüstet und die Leidenschaft ihre Lippen mit ihrem eklen Feuer gezeichnet hat, werden sie es empfinden, furchtbar empfinden. Jetzt gehen sie wohin sie wollen, entzücken sie alle Welt. Wird es immer so sein? Sie haben ein wunderbar schönes Gesicht, Herr Gray. Runzeln sie nicht die Stern, sie haben es. Und Schönheit ist eine Form des Genies. Stitt in Wahrheit höher als das Genie, da sie keiner Erklärung bedarf. Sie gehört zu den großen Tatsachen der Welt, wie das Sonnenlicht oder der Frühling oder die Spiegelung der silbernen Muschel, die wir Mond nennen, in dunklen Gewässern. Sie kann nicht infrage gestellt werden. Sie hat ihr göttliches Hoheitsrecht. Sie macht Fürsten aus denen, die sie haben. Sie lächeln? Oh, wenn sie sie verloren haben, lächeln sie nicht mehr. Die Menschen sagen manchmal, die Schönheit sei nur auf der Oberfläche. Das mag wohl sein, aber zumindest ist sie nicht so oberflächlich wie das Denken. Für mich ist Schönheit das Wunder aller Wunder. Nur hole Menschen, urteilen nicht nach dem Schein. Das wahre Geheimnis der Welt ist das Sichtbare, nicht das Unsichtbare. Ja, Herr Gray, die Götter sind ihnen gnädig gewesen, aber was die Götter geben, nehmen sie schnell wieder. Sie haben nur ein paar Jahre, in denen sie wahrhaft, vollkommen, völlig leben können. Wenn ihre Jugend dahingeht, verlässt sie auch ihre Schönheit. Und dann werden sie mit einem Male entdecken, dass es keine Siege mehr für sie gibt, oder dass sie sich mit den niedrigen Siegen begnügen müssen, die ihnen die Erinnerung an ihre Vergangenheit bitterer machen wird als Niederlagen. Jeder Monat, der dahingeht, bringt sie etwas Schrecklichem näher. Die Zeit ist eifersüchtig auf sie und führt Krieg gegen ihre Lilien und ihre Rosen. Sie werden gelb- und holwangig werden und trübeblicken. Sie werden entsetzlich leiden. Ach, nehmen sie ihre Jugend wahr, solange sie sie haben. Vergeuden sie nicht das Gold ihrer Tage. Leihen sie den Langweiligen kein Ohr. Versuchen sie nicht, das Los derer, deren Existenz hoffnungslos verfehlt ist, zu verbessern. Geben sie ihr Leben nicht an die Unwissenden, die Gemeinen, die Gewöhnlichen hin. Das sind die krankhaften Ziele, die falschen Ideale unserer Zeit. Leben sie, leben sie das wundervolle Leben, das in ihnen ist. Lassen sie nichts für sie verloren sein. Seien sie immer auf der Suche nach neuen Erlebnissen für ihre Sinne. Fürchten sie nichts. Ein neuer Hedonismus, das ist es, was unser Jahrhundert braucht. Sie könnten sein sichtbares Symbol sein. Bei ihrer Erscheinung gibt es nichts, was sie nicht tun könnten. Die Welt gehört einen Sommer lang ihnen. Im Augenblick, als ich sie sah, merkte ich, dass sie keine Ahnung haben, was sie in Wahrheit sind, was sie in Wahrheit sein könnten. Es war so viel in ihnen, was mich entzündete, dass ich fühlte, ich müsste ihnen etwas über sie selber sagen. Mir kam der Gedanke, wie tragisches wäre, wenn sie vergebens wären. Denn nur so kurze Zeit dauert ihr Jugend, so kurze Zeit. Die Gemeinen wiesen Blumen welken, aber sie blühen wieder. Der Goldregen wird im nächsten Juni ebenso gelb sein wie jetzt. In einem Monat werden purpone Sterne an der Klimatis sein, und Jahr für Jahr wird die grüne Nacht ihrer Blätter ihre purponen Sterne in ihrem Dunkel hegen. Aber wir bekommen nie wieder unsere Jugend. Der Puls der Freude, der in uns schlägt, wenn wir zwanzig sind, wird träge. Unsere Glieder ermatten, unsere Sinne verkommen. Wir verfallen und werden hässliche Puppen, und die Erinnerungen an die Leidenschaften verfolgen uns, vor denen wir zurückschreckten, und an die köstlichen Versuchungen, denen zu erliegen, wir nicht den Mut hatten. Jugend! Jugend! Es gibt nichts in der Welt als Jugend. Dorian Gray hörte staunend mit weit geöffneten Augen zu. Der Fliederzweig, den er in der Hand hielt, fiel in den Sand. Eine pelsverbremte Biene schoss heran und umschwierte ihnen einen Augenblick lang. Dann begann sie hurtig, überall die kleinen Blütensterne zu klettern. Er beobachtete sie mit dem seltsamen Interesse an Kleinigkeiten, das wir in uns erwecken wollen, wenn wir Angst vor entscheidenden Dingen haben, oder wenn uns ein neues Gefühl peinigt, dem wir keinen Ausdruck finden, oder wenn ein Gedanke, der uns in Schrecken setzt, das Hirn bestürmt und uns zur Übergabe auffordert. Nach einer Weile flog die Biene weg. Er sah, wie sie in den Gefleckten trichter einer Windenblüte kroch. Die Blume schien zu zucken und schwankte dann graziös auf und ab. Da erschien der Maler an der Atelietür und machte ihnen hintereinander kurze Zeichen, sie sollten hereinkommen. Sie wandten sich einander zu und lächelten. Ich warte, rief er, kommt herein, das Licht ist vorzüglich und ihr könnt eure Gläser mitbringen. Sie standen auf und gingen langsam den Weg zurück. Zwei grün-weiße Schmetterlinge flatterten an ihnen vorbei und im Birnbaum an der Gartenecke hob eine Amsel zu singen an. Sie freuen sich, dass sie mich kennengelernt haben, Herr Gray, sagte Lord Henry und blickte ihn an. Ja, ich freue mich jetzt. Ich weiß nicht, ob ich mich immer freuen werde. Immer! Das ist ein schreckliches Wort. Ich schaudere, wenn ich es höre. Die Frauen gebrauchen es so gern. Sie zerstören jeden Roman mit ihrem Versuch, ihn ewig wehren zu lassen. Es ist zudem ein sinnloses Wort. Einzige Unterschied zwischen einer Laune und einer lebenslänglichen Leidenschaft ist, dass die Laune etwas länger dauert. Als sie ins Atelier traten, legte Dorian Gray seine Hand auf Lord Henry's Arm. Dann soll unsere Freundschaft eine Laune sein, sagte er leise und errötete über seine eigene Kühnheit. Darauf ging er auf das Podium und nahm seine Pose wieder an. Lord Henry warf sich in einen bequemen Korbstuhl und sah ihn an. Die Striche und Hiebe des Pinsels auf der Leinwand waren das einzige Geräusch, das die Stille unterbrach, außer wenn he und da Hallward zurücktratt, um seine Arbeit aus der Entfernung zu betrachten. In den schrägen Sonnenstrahlen, die durch die offene Tür flossen, tanzte von Gold über Ronnen der Staub. Der schwere Duft der Rosen schien allen Teilben zu lagern. Nach etwa einer Viertelstunde hörte Hallward mit Malen auf, blickte Lange auf Dorian Gray und dann Lange auf das Bildnis. Nagte an einem seiner langstieligen Pinsel und runzelte die Stern. Fertig, rief er endlich, bückte sich hinab und schrieb in langen grellroten Buchstaben seinen Namen in die linke Ecke der Leinwand. Lord Henry trat heran und blickte prüfend auf das Bild. Es war ohne Frage ein wundervolles Kunstwerk und ebenso wundervoll war die Ähnlichkeit. Mein Lieber, ich gratuliere dir herzlich, sagte er. Das ist das beste Porträt unserer ganzen Zeit. Herr Gray, kommen Sie und sehen sich an? Der junge Mann fuhr auf, wie aus einem Traum geweckt. Ist es wirklich fertig, fragte er und kam von dem Podium herab. Völlig fertig, antwortete der Maler. Und du hast heute glänzend gesessen, ich bin dir überaus dankbar. Das ist ganz und gar mein Verdienst, war Lord Henry ein. Nicht wahr, Herr Gray? Dorian gab keine Antwort, sondern ging ohnehin zu hören auf das Bild zu. Als er es sah, trat er zurück und seine Wangen erröteten einen Augenblick vor Vergnügen. Ein Ausdruck der Freude kam in seine Augen, als ob er sich zum ersten Mal selbst gesehen hätte. Er stand reglos und staunend da. Wobei er undeutlich hörte, dass Hallward zu ihm sprach, aber den Sinn der Worte nicht verstand. Der Eindruck seiner eigenen Schönheit kam wie eine Offenbarung über ihn. Er hatte ihn nie zuvor gehabt. Bessel Hallward's Schmeicheleien waren ihm nur als reizende Übertreibungen der Freundschaft erschienen. Er hatte sie gehört, über sie gelacht und sie vergessen. Sie hatten keinen Einfluss auf sein Wesen gehabt. Da war Lord Henry Wutten mit seinem seltsamen Hypnus auf die Jugend seiner furchtbaren Warnung vor ihrer Flüchtigkeit gekommen. Das hatte ihn zur rechten Zeit geweckt. Und als er jetzt da stand und das Abbild seiner eigenen Schönheit beschaute, brach die volle Wirklichkeit der Schilderung über ihn herein. Ja. Es kam ein Tag, an dem sein Antlitz verrunzelt und welk war. Seine Augen trübe und farblos, die Grazie seiner Gestalt gebrochen und entstellt. Das Scharlach rot verschwand von seinen Lippen und der Goldschimmer schlich sich aus seinen Haaren weg. Das Leben, das seine Seele bildete, zerstörte seinen Körper. Es war ihm beschieden, grässlich, widerwärtig, abscheulich zu werden. Als er daran dachte, durch vor ihm ein stechender Schmerz wie ein Messer und jede zarte Fieber seines Wesens erbebte. Seine Augen umdunkelten sich und ein Tränenschleier fiel über sie. Er hatte das Gefühl, als lege sich eine eisige Hand auf sein Herz. Geht es dir nicht? rief Hallward endlich, dem das Schweigen des Jünglings, dessen Bedeutung er nicht verstand, ein Stachel war. Natürlich gefellte es ihm, sagte Lord Henry. Wem sollt es nicht gefallen? Es gehört zum größten in der modernen Kunst. Ich gebe dir dafür, was du verlangst. Ich muss es haben. Es ist nicht mein Eigentum, Harry. Wissen denn? Dorians natürlich, antwortete der Maler. Da ist er glücklich zu preisen. Wie traurig ist das? sagte Dorian Gray leise und wandte die Augen nicht von seinem eigenen Bildnis. Wie traurig ist das? Ich werde alt und grässlich und widerwärtig werden. Aber dieses Bild wird immer jung bleiben. Es wird nie älter sein als dieser Juni-Tag heute. Wenn es nur umgekehrt wäre. Wenn ich immer jung bleiben könnte und dafür das Bild immer älter würde. Dafür. Dafür. Dafür gebe ich alles. Ja, es gibt nichts in der ganzen Welt, was ich nicht dafür gebe. Ich gebe meine Seele dafür. Du wärst mit einer solchen Abmachung schwerlich einverstanden, Bessel, rief Lord Henry lachend. Dein Bild würde bald schlimm aussehen. Ich würde entschieden protestieren, Harry, sagte Horwood. Dorian Gray wandte sich um und sah ihn an. Das glaube ich dir, Bessel. Du liebst deine Kunst mehr als deine Freunde. Ich bin für dich nicht mehr, als eine Figur aus grüner Bronze ist. Kaum so viel dürfte ich sagen. Der Maler startte ihn erstaunt an. Es sah Dorian so gar nicht ähnlich, so zu sprechen. Was war geschehen? Er schien heftig erregt. Sein Gesicht war gerötet und seine Wangen glüten. Ja, fuhr er fort. Ich bin dir weniger als dein Hermes aus Elfenbein oder dein Silber nach Faun. Die wirst du immer lieb haben. Wie lange wirst du mich lieb haben? Vermutlich bis zur ersten Runzel. Ich weiß jetzt, dass man, wenn man erst seine Schönheit verliert, alles verloren hat. Dein Bild hat mich das gelehrt. Lord Henry Wutten hat völlig recht. Es gibt nur ein Ding, das zu haben, sich verlohnt. Jugend. Wenn ich merke, dass ich alt werde, werde ich mich umbringen. Horwood wurde blass und griff nach seiner Hand. Dorian, Dorian, rief er, sprich nicht so. Ich hatte nie einen Freund wie dich und ich werde nie wieder so einen haben. Du bist doch nicht eifersüchtig auf tote Dinge wie? Du, der schöner ist als irgendeins von ihnen. Ich bin eifersüchtig auf alles, dessen Schönheit nicht stirbt. Ich bin eifersüchtig auf das Bild, das du von mir gemalt hast. Warum soll es behalten, was ich verlieren muss? Jeder Augenblick, der vergeht, nimmt mir etwas und gibt ihm etwas. Oh, wenn es nur umgekehrt wäre, wenn das Bild sich verändern könnte und ich immer sein könnte, was ich jetzt bin. Warum hast du es gemalt? Es wird mich eines Tages verhöhnen, furchtbar verhöhnen. Heiße Tränen traten ihm in die Augen. Er riss seine Hand los, warf sich auf den Divan und bark sein Gesicht in den Kissen, als ob er betete. Das ist dein Werk, Harry, sagte der Maler in bitterem Tone. Lord Henry zuckte die Achseln. Es ist der wahre Dorian Gray, weiter nichts? Das ist er nicht. Wenn er es nicht ist, was habe ich damit zu tun? Du hättest weggehen sollen, als ich dich darum bat, zöhnte er. Ich blieb, als du mich batest, war Lord Henry's Antwort. Harry, ich kann nicht auf einmal mit meinen zwei besten Freunden streiten, aber ihr beide seid schuld, dass ich das schönste Werk, das ich je schuf, hassen muss. Und ich will es vernichten. Was ist es als Leinwand und Farbe? Ich will nicht zugeben, dass es zwischen uns drei lebendige Tritt und unser Leben zerstört. Dorian Gray hob seinen goldisch schimmernden Kopf aus dem Kissen und sah bleich und noch mit Tränen in den Augen zu ihm hin, wie er zu dem Kinnenen maltisch hinüber ging, der unter dem hohen Fenster stand. Was wollte er tun? Seine Finger wühlten unter den herumliegenden Zinntuben und trockenen Pinseln, als suchten sie etwas. Ja, sie suchten das lange Malmesser mit seiner dünnen Klinge aus biegsamem Stahl. Er hatte es endlich gefunden. Nun wollte er die Leinwand zerschneiden. Mit einem unterdrückten Seufzer sprang der junge Mann vom Divan auf, rannte auf Hallward zu, riss ihm das Messer aus der Hand und warf es ans Ende des Ateliers. Tu es nicht, Basil, tu es nicht, rief er, es wäre mort. Es freut mich, dass dir mein Werk endlich gefällt, Dorian, sagte der Maler kalt, als er sich von seiner Überraschung erholt hatte. Ich hätte es gar nicht gedacht. Gefällt? Ich bin verliebt in das Bild, Basil. Es ist ein Teil von mir selbst. Ich fühle es. Schön. Sobald du trocken bist, wirst du geführen ist, gerahmt und zu dir hingeschickt. Dann kannst du mit dir machen, was du willst. Und er ging zur Glocke, um Tee zu bestellen. Du nimmst doch Tee, Dorian, du auch Harry? Oder hast du etwas gegen so einfache Genüsse? Ich liebe einfache Genüsse, leidenschaftlich, sagte Lord Harry. Sie sind die letzte Zuflucht des Komplizierten. Aber ich bin kein Freund von Szenen, außer auf der Bühne. Was für törichte Burschen ihr seid, alle beide. Ich möchte wissen, wer es gewesen ist, der den Menschen als vernünftiges Tier definiert hat. Der Mensch ist vielerlei, aber er ist nicht vernünftig. Alles in allem bin ich froh, dass er es nicht ist. Obwohl ich wünsche, ihr sonderbaren Kerle ließet den Zank um das Bild. Du hättest viel besser getan, es mir zu geben, Basil. Dieser törichte Knabe braucht es nicht wirklich, aber ich brauche es. Wenn du es einem anderen gibst als mir, Basil, werde ich dir nie verzeihen, rief Dorian Gray, und ich erlaube niemandem, mich einen törichten Knaben zu nennen. Du weißt, das Bild gehört dir, Dorian, ich gab es dir, bevor es entstanden war. Und sie wissen, sie waren ein bisschen töricht, Herr Gray, und sie protestieren nicht ernsthaft dagegen, darin erinnern zu werden, dass sie überaus jung sind. Ich hätte heute Morgen noch sehr lebhaft protestiert, Lord Henry. Ah, heute Morgen! Sie haben seitdem einiges erlebt. Es klopfte an die Tür, der Dina trat ein und servierte auf einem japanischen Tischchen den Tee. Die Tassen klapperten und ein georgischer Samovar summte. Zwei gewölbte Schüsseln wurden von einem jungen Dina hereingebracht. Dorian Gray goss den Tee ein. Die beiden Männer gingen langsam zum Tisch und sahen nach, was unter den Deckeln war. Wir wollen heute Abend ins Theater gehen, sagte Lord Henry. Es ist sicher irgendwo etwas los. Ich habe versprochen, im White's Club zum Essen zu sein, aber es ist nur ein alter Freund, der auf mich wartet. So kann ich ihm ein Telegramm schicken, ich sei krank, weil ich sei in Folge einer späteren Verabredung am Kommen gehindert. Ich glaube, das wäre eine recht hübsche Entschuldigung. Sie hätte ganz das Überraschende der Aufrichtigkeit. Es ist so lästig, sich umzuziehen, brummte Hallward. Und wenn man den Gesellschaftsanzug anhat, dann ist er so grässlich. Ja, antwortete Lord Henry träumerisch. Die Tracht unseres Jahrhunderts ist abscheulich. Sie ist so düster, so drückend. Die Sünde ist das einzige wirkliche Farbenelement, das dem Leben unserer Zeit geblieben ist. Du solltest wirklich vor Dorian solche Dinge nicht sagen, Harry. Vor welchem Dorian? Dem einen, der uns den Tee eingießt, oder dem anderen auf dem Bilde? Vor keinem. Ich ginge gern mit ihnen ins Theater, Lord Henry, sagte der junge Mann. Dann kommen sie. Und du auch Bersül, nicht wahr? Ich kann wirklich nicht, lieber nicht. Ich habe eine Menge zu tun. Schön, dann werden wir zwei also allein gehen, Herr Grey. Das wird mir ein großes Vergnügen machen. Der Maler bis sich auf die Lippen und schritt mit der Tasse in der Hand auf das Bild zu. Ich werde beim wirklichen Dorian bleiben, sagte er traurig. Ist es der wirkliche Dorian? fragte das Original des Bildes und ging langsam zu ihm. Sehe ich wirklich so aus? Ja, du siehst genauso aus. Wie wundervoll Bersül. Wenigstens ist deine Erscheinung genauso. Aber es wird sich nie verändern, säufzte Horward. Das will etwas heißen. Was die Menschen von der Beständigkeit und Treue für einen Lärm machen, rief Lord Henry aus. Und doch ist die Treue selbst in der Liebe lediglich eine Frage der Physiologie. Sie hat nichts mit unserem eigenen Willen zu tun. Junge Männer möchten treu sein und sind es nicht. Alte Männer möchten treulos sein und können es nicht. Weiter lässt sich nichts sagen. Gehe heute Abend nicht ins Theater, Dorian, sagte Horward. Bleib hier und ist mit mir. Ich kann nicht Bersül. Warum? Weil ich Lord Henry Wutten versprochen habe, ihn zu begleiten. Er hat dich darum nicht lieber, dass du deine Versprechen hältst. Er bricht seine immer. Ich bitte dich, nicht zu gehen. Dorian Gray lachte und schüttelte den Kopf. Ich beschwöre dich. Der Jüngling zögerte und blickte zu Lord Henry hinüber, der sie vom T-Tisch aus mit belustigtem Lächeln beobachtete. Ich muss gehen, Bersül, antwortete er. Schön, sagte Horward und stellte seine Tasse auf das Tablett. Es ist ziemlich spät und da ihr euch noch umzuziehen habt, ist es besser, keine Zeit zu verlieren. Adieu, Harry. Adieu, Dorian. Komm bald zu mir. Komm morgen. Gewiss. Du vergisst es nicht? Nein, natürlich nicht, rief Dorian. Und, Harry? Ja, Bersül. Vergiss nicht, worum ich nicht bat, als wir heute morgen im Garten waren. Ich habe es vergessen. Ich verlasse mich auf dich. Ich wollte, ich könnte mich auf mich selbst verlassen, sagte Lord Henry lachend. Kommen Sie, Herr Gray, mein Wagen steht unten und ich kann Sie nach Hause fahren. Adieu, Bersül. Es war ein sehr interessanter Nachmittag. Als die Tür sich hinter Ihnen schloss, warf sich der Maler auf ein Sofa und ein schmerzlicher Ausdruck kamen seine Züge. Ende von Kapitel 2