 Der Beinbruch von August Friedrich Ernst Langbein Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Beinbruch Bonat erschien vormittags alle Zeit und überall als ein artiger und liebenswürdiger junger Mann. Nachmittags und abends aber nicht immer. Er war in Rücksicht der den alten Germanen so oft vorgeworfenen Liebe zum Trunk, ein eifriger Deutscher und kannte kein süßeres Vergnügen, als die beliebten Lieder genießt den Reiz des Lebens und begrenzt mit Glaub den lieben, vollen Becher in lustiger Gesellschaft zu singen und eine Flasche Wein dabei auszustechen. Wer es nur bei einer geblieben, so würde niemand etwas dagegen gehabt haben, da es seine Einkünfte erlaubten. Allein es hieß immer, man steht nicht auf einem Beine und aller guten Dinge müssen drei sein. Oft wusste er sogar die vierte, fünfte und sechste Flasche mit der gleichen Sprichwörtern und Beweisstellen zu belegen. Seine Mutter und Geschwister, mit denen er noch gemeinschaftlich zusammen wohnte, hatten fast jede Nacht den Kummer ihn bezicht nach Hause kommen zu sehen. Ihre dringendsten Vorstellungen blieben fruchtlos und sie fingen bald an, seine Füllerei für unheilbar zu halten. Ebenso dachte Laura, Bonats geliebte. Nach unzähligen kleinen Zwisten darüber kam es endlich zwischen den beiden Liebenden, die fast so gut als verlobt waren zum völligen Bruch. Seitdem fiel er noch tiefer in Bachus schlingen. Er hatte bisher, aus Achtung gegen Lauren, wenigstens den äußerlichen Schein von ordentlicher Lebensart beibehalten. Nun aber war er ein schamloser, stattkündiger Trunkenbult. Es verging keine Nacht, dass er nicht eine Schlägerei mit den Scharwestern gehabt oder in einer Wachstube den Rausch ausgeschlafen hätte. Seine Gesundheit fing dabei sichtbar an zu leiden und sein Vermögen schmurz. Kurz, er stand am Rande des Verderbens. Das schmerzte zwei redliche Freunde von ihm, die zwar oft an seiner Seite tranken, sich aber immer in den Schranken der Mäßigkeit hielten. Sie vereinigten sich, den Zächer durch ein ungewöhnliches Mittel zu bessern. In dieser Absicht gingen sie einesans mit ihm in einen Italienerkeller und stellten sich von besonders guter Laune. Bonats Lieblingsweine wurden aufgetragen. Man ließ ihn trinken, soviel er wollte. Er brauchte sich wacker. Gegen Mitternacht trieben sich seine Gesellschafter die Augen, gähnten und schliefen ein. Ihm war es lieb, dass er nun, ohne von ihnen geschulten zu werden, noch eine Flasche trinken konnte. Ehe er aber damit fertig war, stieg seine Trunkenheit auf den höchsten Grad und er fiel endlich selbst von allen Sinnen verlassen in einen festen Todenschlaf. Jetzt erwachten seine Freunde von ihrem nur verstellten Schlummer und rüttelten und schüttelten ihn. Zu ihrem Vergnügen ward er nicht munter. Sie ruften nun einen von der Sache schon unterrichteten und im Nebenzimmer verborgenen Wundarzt herbei. Dieser brachte Schienen und andere bei einem Beinbruch eine nötige Gerätschaften hervor und schnürte das gesunde rechte Bein des Schläfer so scharf zusammen, als ob er es höchst gefährlich gebrochen hätte. Hierauf spritzten sie im Wasser ins Gesicht und erhoben ein klägliches Geschrei. Er fuhr darüber empor, griff schnell nach seinem Beine, dass die Schienen drückten und wollte vom Stuhl auf. Sie hielten ihn aber fest und schrien ihm zu. Unglücklicher, rühre dich nicht, du hast Schaden genommen. Wir sind vorhin kaum eingeschlummert, so taumelst du sinnlos herum. Stürzt es die Treppe herunter, brichst das Bein und fällst zugleich in Ohnmacht. Wir erwachten darüber, hoben dich auf und ließen dich verbinden. Rühre dich ja nicht, es ist schon ein Tragsessel bestellt, dich nach Hause zu bringen. Bonat war ganz außer sich. Seine Einbildungskraft vergrößerte nun den Druck der Schienen zum Schmerz eines wirklichen Beinbruchs. Er hatte keinen Gedanken, dass die ganze Geschichte nur ein Märchen sei und ließ sich jammern heimtragen. Hier empfing ihn seine Familie, wie es verabredet war, weinend und weglagend. Er wart nun vier Wochen lang vom Wundarzt besucht und sein Bein in einen Kasten gesperrt, wo es sich nicht trüren und gar nicht zur Überzeugung seiner Gesundheit gelangen konnte. Ein solanges Ausharren auf einer Stelle war dem armen Mann unerträglich. Er verwünschte den Wein als den Urheber seiner Leiden und tat ein Gelübde, sich nie mehr zu berauschen. Nach Verfluss eines Monats kündigte der Wundarzt ihm endlich an, dass die Heilung vollendet sei. Es war lustig zu sehen, wie er betächtig und gleichsam auf Eiern ging, um das zerbrochene Bein zu schonen. Sein erster Weg war zu Lauren, die er um Vergessenheit des Vergangenen und Wiederschenkung ihrer Liebe bat. Sie versprach beides unter der Bedingung eines nüchternen Probejahs. Dieses hielt er manhaft aus, ward als dann Lauren Skatte und blieb zeitlebens ein ordentlicher, gesiedeter Mann, der niemals mehr Trank als er vertragen konnte. Erst nach vielen Jahren erfuhr er den Streich, der ihm gespielt worden war. Er dankte seinen Freunden herzlich und fing nun erst wieder an, auf dem rechten Beine, dessen Anstrengung er bis jetzt immer noch mit lächerlicher Sorgfalt vermieden hatte, fest aufzutreten. Ende von Der Beinbruch Der Fremde von Ludwig Tieg Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Gelesen von Boris Greff Der Fremde Wenn sich jemand die Mühe gibt, irgendeine Geschichte ernsthaft zu erzählen, so ist es die Pflicht der Zuhörer, aufmerksam zu sein und wenigstens nach dem Schein sein Erzählungen glauben beizumessen. Aber bei jeder Geschichte, die sich nur etwas über das Alltägliche erhebt, auszurufen, Kredat Judaeus Appella, mit der Zweifelsucht dem Verfasser quer über den Weg zu laufen, ist äußerst unartig. Wenn der Leser alles besser weiß, so sollte er meines Bedingens nach gar nicht mehr lesen. Ich flehe daher die Gutherzigkeit aller an, die diese Erzählung aufschlagen, mir doch ja auf mein Wort zu glauben, Nicht die Belege aus Akten zu fordern und einem Schriftsteller so viel Ehrgefühl zuzutrauen, Dass er nicht eine ganze hochansehnliche Versammlung vorsätzlich mit Lügen wird hintergehen wollen. Ich hoffe, der Verfasser des Genius und der Memoirs des Grafen von G hat nicht den Schriftstellerglauben so sehr durchlöchert, Dass nicht noch mancher derbere Leser in dem Netzel sollte stecken bleiben. Sind Sie aber in einer sehr ungläubigen Stimmung, so machen Sie Feuer im Kamin, Setzen Sie sich dicht umher und löschen Sie das Licht aus. Lassen Sie die Feuerbrände Ihr Mattes auf und niederschießendes Licht im Zimmer verbreiten und dann nehmen Sie das Buch und fangen Sie an zu lesen. Ich habe immer gefunden, dass ein Kaminfeuer die Fantasie erhebt und den vorlauten Verstand etwas zum Schweigen bringt und damit in nachfolgender Erzählung ja nicht zu viel Verstand hineingeraten möchte, schreibe ich Sie vorsorglicherweise ebenfalls beim Kaminfeuer. Es gab eine Zeit, da sich viele von den Beliebtesten Historien anfingen. Es war einmal ein Mann und so weiter. Es sollte mir nicht viel Mühe und Schafs in Kosten um zu beweisen, dass dies die wahre Art sei, eine Erzählung anzufangen. Ich will aus diesem Anfang gewiss ebenso viel herausbringen, als manche Kommentatoren aus den ersten Versen des Homer demonstriert haben. Die Aufmerksamkeit wird sogleich unmittelbar auf den Hauptgegenstand gelenkt, mit dessen Lage und Beschaffenheit man sogleich bekannt gemacht wird. Zu diesem Mittelpunkte drängen sich dann alle Teile der Geschichte und man steht unvermerkt mitten in der Verwickelung. Also, es war einmal ein Mann, der war jung, schön und reich. Er liebte ein Mädchen und ward von ihr wiedergeliebt. Seine Aussicht in die Zukunft war die Heiterste. Seine Liebe war nicht die Wirkung einer plötzlichen Laune, die immer ebenso schnell verblüht, als sie entsteht, sondern ein vertrauter freundschaftlicher Umgang hatte seit Jahren diese Liebe gegründet. Friedrich Löwenstein und Amalia Willmann waren im blüten Alter des Lebens. Sie empfanden das reine Glück einer unschuldigen, ungestörten Liebe. Sie überließen sich ruhig der wechselnden Zeit, die für sie nur ein breiter, glänzender Strom des Vergnügens war. Bei der Eltern hatten von Jugend auf ihre Liebe begünstigt. Man setzte schon den Tag zur Verlobung fest, als das Ziel ihrer Wünsche noch weiter zurückgerückt ward. Löwenstein musste abreisen, um in einer entlegenen Gegend eine Erbschaft zu heben, deren Überlieferung man sich dort widersetzte. Er nahm von Amalien zärtlichen Abschied. Beide trösteten sich mit dem Gedanken, dass sie sich sehr bald wiedersehen würden. Löwenstein reiste ab. In seinem ersten Briefe meldete er sogleich, dass die Schwierigkeiten größer wären, als er sie sich vorgestellt habe, dass ihm ein Prozess drohe, bei welchem er gegenwärtig sein müsse, und dass er leider nur durch Schrift zu seiner Geliebten sprechen könne. Amalia war betrübt und tröstete sich nur durch die häufigen Briefe, die sie schrieb und empfing. Der junge Lindner kam jetzt von seinen Reisen zurück, ein Mensch, mit dem Amalia schon in der Jugend bekannt gewesen war. Seine Familie war eine von den Angesehensten in der Provinzialstadt, in welcher Amalia wohnte. Man besuchte sich gegenseitig, und Lindner zeichnete sehr bald Amalien von allen übrigen Freundinnen aus. Er war ein schöner Mann, der sich völlig auf der Reise gebildet hatte. Er erzählte mit vielem Interesse von den Gegenständen, die er gesehen und von den kleinen Abenteuern, die er bestanden hatte. Da er sehr lebhaft und geistreich war, verstand er die Kunst, auch das uninteressanteste Anziehen zu machen. Aber Amalia suchte sehr bald, seine Gesellschaft zu vermeiden, denn seine Auszeichnung setzte sie in Verlegenheit, und der feurige Blick, der zuweilen ihrem Auge begegnete, machte sie erröten. Lindner bemerkte dieses zurückziehen, und umso eifriger drängte er sich ihr auf. Alle seine Bemühungen waren nur nach ihr gerichtet. Sein Witz strebte nur nach ihrem belohenden Lächeln. Er war in einem unaufhörlichen Zweikampf mit Amaliens Blicken begriffen. Ihr Auge machte ihn verlegen, und doch tat es ihm wohl, wenn es auf ihm ruhte. So vergingen Tage und Wochen, und Lindner bemerkte endlich, dass er Amalien liebe, eine Entdeckung, die ihn außerordentlich niederschlug, weil er wusste, dass sie mit Löwenstein versprochen sei. Er zwang sich, seine Leidenschaft zu unterdrücken, aber seine Vernunft war schwächer als seine Liebe. Er verlor Schlaf und Munderkeit, und der blühende Jüngling ging bleich und abgezehrt wie ein Schwinnzüchtiger umher. Er entdeckte sich seinem Vater, der alles für seinen einzigen Sohn anzuwenden versprach. Er ging auch wirklich und stellte die ganze Lage der Sache den Eltern Amaliens in das hellste Licht. Er sprach mit dem Mädchen selber, aber er kam ohne Trost zu seinem Sohn zurück. Dieser überließ sich nun gänzlich seiner Schwermut. Erfstige Liebe ist zu eigensinnig, um den Vorstellungen und Bitten der Freunde und Verwandten gehört zu geben. Er war jetzt immer allein. Sein liebster Aufenthalt war der Kirchhof, wo er unaufhörlich vor dem Erdbegräbnis seiner Familie auf und niederging und den Stamm einer Linde mit seinen Tränen benetzte, in welchen Amalie einst auf einem ihrer Spaziergänge zum Scherz ihren Namen geschnitten hatte. Er schwerte nicht lange, so zog ihm die zu große Spannung der Seele ein hitziges Fieber zu, an welchem er sterb. Seine Eltern sahen ihn schweigend und weinend in die Gruft setzen, in welcher sie vor ihrem Sohn hatten ruhen wollen. Der Vorhang viel rauschend vor der Bühne ihres Lebens und ihrer Hoffnungen nieder. Amalie war jetzt in der Welt nichts weiter zu tun, als ihren Sohn zu beweinen und zu sterben. Amalie war über diesen unglücklichen Vorfall äußerst betrübt. Sie schrieb ihrem geliebten alle Umstände dieser traurigen Begebenheit, der ihr dafür die erfreuliche Nachricht gab, dass er nun die frohe Aussicht habe, in wenigen Wochen seine verdrieslichen Geschäfte zu beendigen auf den Flügeln der Liebe zu ihr zurückzueilen. Mit Sehnsucht erwartete Amalie die Ankunft Löwensteins, diese Alte so sehr es nur möglich war, um den höchsten Freuden des Lebens in die Arme zu fliegen. Alles war geendigt, Löwenstein rasselte über die Schossäen nach seiner Heimat zurück. Seine Liebe erschien ihm bei seiner langen Abwesenheit in einem ganz neuen Gewande. Er nahm sich nicht die Mühe, die Gegenstände um sich heranzublicken, denn Amaliens Bildnis füllte einzig seine Seele und seine Augen, sodass er sie allen halben Wandeln sah, in jedem grünen Busche, auf jedem Fuß steige, zwischen den Kornfeldern. Indem vor ihm fahrenden Wagen konnte niemand anders als Amalie sitzen, und er ließ dann so schnell fahren, als wenn ihm seine Geliebte entfliehen wollte, um in den fremden Wagen hineinzusehen und sich betrogen zu finden. Der fremde Boden eilte unter ihm hinweg, und er begrüßte freudig die Grenze seines Vaterlandes. Jedes Dorf und jeder Baum kam ihm hier schon so vertraut und freundschaftlich vor. Er versengte oft seinen Blick in den kühlen Schatten der Gebüsche und sprach wie im Traume nur von ihr. Er redete sie schon an und fragte, was sie mache, und horchte dann auf das Gesäusel der Baumwipfel über sich, um sich aus den unverständlichen Akzenten eine süße Antwort herauszuhören. Das freundlichste Abendrot stand auf den Hügel, als er nur noch ungefähr eine Meile von seinem Wohnorte entfernt war. Er bildete sich ein, in der roten Glut schon die Spitzen der vaterstädtischen Türme zu entdecken, als durch einen Stoß das Rad von der gebrochenen Achse ablief und der Wagen im Felde stehen bleiben musste. Löwensteins Unruhe war zu heftig, um die Ausbesserung des Wagens abzuwarten. Er übertrug den Bedienten die Aufsicht über das Gepäck und eilte fort, um noch zu Fuse vor dem Einbruch der Nacht seine Vaterstadt zu erreichen. Der Weg führte durch einen dichten Eichenwald, der sich bis nahe vor die Tore der Stadt erstreckte. Man ging über kleine Hügel und durch anmutige Täler. Oft schien sich der Weg, der sich plötzlich wandte, in das Dickicht des Waldes zu verlieren, und dann lag wieder eine frische grüne Wiese da, rings von hohen Waldbäumen umgrenzt. Löwenstein eilte und überließ sich ganz den wunderbaren Spiele seiner Fantasie. Er war als Knabe manchmal auf diesen Fuß steigen gegangen, war nachher lange nicht in diese Gegend gekommen und bemühte sich nun die dunkeln und verworrenden Erinnerungen festzuhalten, die ihm zuweilen wie schwarze Wolken vorüberfuhren. Ein Abendwind ging durch die rauschenen Gebüsche hinter ihm her, graue Wolken flatterten um die Kronen einzelner schlanker Fichten, ein rätselhafter Widerschein des Abendrotes stand mitten im dunkeln Walde und eugelte durch die grüne Finsternis. Mit seinen Knabenjahren fielen ihm manche Ängstlichkeiten dieses Alters ein. Er erinnerte sich lebhaft, wie er manchmal beim einsamen Wiederhall seiner Fußtritte kalt und bleich geworden war, und erhauchte jetzt unwillkürlich auch auf das Echo seines Ganges, das in den dicht gepflanzten Eichen wie sein Genius in der Ferne wandelte. Er fuhr zusammen und eilte noch schneller, um diese Vorricht von sich abzuschütteln. In diesen dämmernen Abendstunden, von Wäldern und Stummereinsamkeit umgeben, erscheint uns das gewühlvolle menschliche Leben gewöhnlich trübselig und freudenleer. Eine unbekannte Furcht vor unbekannten Gegenständen nimmt uns bei der Hand, und wie mit einem neu geschaffenen Blicke sehen wir in die Welt hinein, die alle ihre bunten Farben verloren hat und in einer monotonen Trübheit darliegt. Löwensteins Fantasie war gespannt, und es ist nicht zu verwundern, wenn er jeden Atemzug des Windes aufmerksamer behorchte und zuweilen hinunter in die zitterne Dämmerung sah, die hinter ihm lag. Die Finsternis hängte noch dichtere Schleier zwischen die Bäume, als er wirklich einen deutlichen Fußtritt hinter sich zu hören glaubte. Ungewiss stand er still und wartete auf das Nährkommen. Ein blauer Mantel wogte und wühlte sich aus den übereinander liegenden Schatten hervor, ein Mensch näherte sich ihm langsam, als wir in tiefen Gedanken versunken. Mit einem kleinen Schauder grüßte Löwenstein zuerst, und eine freundliche Stimme dankte ihm und bat ihn um seine Begleitung durch den dunkeln und einsamen Wald. Es war ein junger Mensch, der auch nach der Stadt wollte, und Löwenstein schüttelte plötzlich seine Furcht und alle seine drückenden Gefühle von sich und zog die Luft des Himmels mit großen freien Zügen ein, die er eben erst wie Kerkerdünste durch die Zähne eingeatmet hatte. Das Gespräch lenkte sich bald auf die Stadt und ihre Bewohner, und der junge Unbekannte schien in den meisten Familien sehr zu Hause zu sein. Löwenstein unterhielt sich an manchen Anekdoten und unbedeutenden Stadtneuigkeiten, die ihm der Fremde mitteilte, ein lebhaftes Gespräch machte, das er die Länge des Weges und die Dunkelheit gar nicht bemerkte. »Ich bin diesen Weg noch nicht oft gegangen, begann der Unbekannte. Darum gehe ich in der Finsternis gern in Gesellschaft, um mich in den kreuzenden Fußsteigen nicht zu verirren, oder, wenn ich falsch gehe, wenigstens nicht allein zu sein, denn ich muss ihnen meine Schwachheit gestehen. Ich fürchte mich leicht in der Nacht.« »Löwenstein? Ich habe diese Kinderei heute auch zum ersten Mal an mir bemerkt. Die Fantasie spielt uns oft seltsame Streiche. Der Fremde. Die Finsternis erscheint unserem Geiste als ein feinseliges Wesen, das die Umrisse aller sichtbaren Gegenstände verwandelt und verwirrt und und so in eine Fremde bis dahin unbegreifliche Welt versetzt. Es schneidet dann eine Ahnung durch unser Gemüt, wie wenn all unser Wissen, all unser Glück nur ein leeres, taubes Chaos wäre. Und dies macht uns betrübt und wirft unseren stolzen Geist da nieder. »Löwenstein? Wir vernehmen dann gleichsam in jedem vorübergehenden Laute eine Stimme, die uns aus unserem kläglichen Schlafe zu wecken strebt. Der Fremde. Der Wald fängt schon vor uns an, Licht zu werden. Wir sind nicht mehr weit von der Stadt. »Löwenstein? Oh Himmel! Sehen Sie! Sehen Sie dort! Ich sehe schon die zerstreuten Lichter, die mir durch den Nebel entgegen blicken. Ich werde Sie wiedersehen!« Der Fremde. »Sie sind sehr vergnügt, Löwenstein. Ach Freund, ich eile eine Mädchen in die Arme, dass ich so innig, so einzig liebe und dessen Gegenliebe mich zum glücklichsten Menschen macht. Der Fremde. Bemerk Sie, wie das, was wir unseren Geist nennen, von den äußern Gegenständen abhängt. Jetzt, da wir im freien Felde stehen, die Stadt mit Ihren Lichtern wie ein Stern am Viehtheater vor und sehen, ist alles das in Ihrer Seele erlöschen, was Sie eben so schön und bedeutungsvoll sagten. Löwenstein. Ach Freund, die Liebe stärkt unser Auge, auch in der trübsten Verworenheit, ein reizendes, harmonisches Ganze zu finden. Der Fremde. Die Liebe. Ach ja, in Ihren Jahren dachte ich gerade so. Löwenstein. Sie scheinen doch so viel ich sehen kann, nicht viel älter als ich zu sein. Der Fremde. Ich zweifle selbst, aber glauben Sie mir, ein einziger Tag, eine einzige Stunde können den Jüngling in einen Kreis verwandeln. Löwenstein. Sie sind melancholisch und ich beklage Sie. Der Fremde. Dass die Menschen doch so gern damit zufrieden sind, wenn sie einem fremdartigen Wesen einen Namen geben. Mit einem Worte ist alles in Richtigkeit gebracht und Sie glauben, die Erscheinung zu verstehen, die Ihnen unbegreiflich ist. Löwenstein. Sie sind vielleicht in der Liebe unglücklich gewesen. Der Fremde. Liebe ist auch nur ein Name. Ach, die Menschen wissen nicht, was Sie wollen. Warum lieben Sie und streben nach Gegenliebe? Ich glaube, die einzige Ursache, warum wir leben, ist, um zu sterben. Löwenstein. Welcher ein trübsinniger Gedanke. Aber Sie denken Ihnen jetzt nur, dass Morgenrot oder das künftige Jahr wird Ihnen aus Ihrer Seele nehmen und dann haben Sie doch immer Unrecht gehabt. Der Fremde. Unrecht? Und deswegen, weil kein Gedanke und keine Stimmung im Menschen die Letzte bleibt? Löwenstein. Ich bitte Sie, besuchen Sie mich zuweilen. Ich will es versuchen, Sie heiterer zu machen. Er nannte ihm seinen Namen und seine Wohnung. Der Fremde. Ich will Sie besuchen. Wenn Sie sich nur nicht verheirateten, Sie wären mir dann noch einmal so teuer. Löwenstein. Sind Sie ein Weiberfeind? Der Fremde. Ich kann Sie nicht lieben. Löwenstein. Ich wette, man hat Ihnen Streiche gespielt, aber Sie werden sich gewiss mit dem Geschlechtewieder versögen. Der Fremde. Ich zweifle. Löwenstein. Lernen Sie mein Mädchen kennen und Sie werden es. Ich bitte Sie hiermit zu meiner Hochzeit. Der Fremde. Ich danke Ihnen und ich werde ohnfehlbar kommen. Der Unbekannte stand jetzt vor einem kleinen Gebäude stille. Wir müssen Abschied nehmen, sagte er, denn hier ist meine Wohnung. Löwenstein, so klein und eng, ist es Ihnen nicht unbequem. Zwar die Aussicht und das Leben im Freien ersetzt das wieder. Der Fremde. Der Mensch braucht wenig und Raum am allerwenigsten, wenn er mit sich selbst zufrieden ist. Leben Sie wohl. An Ihrem Hochzeit-Tage sehe ich Sie. Löwenstein reichte ihm die Hand und aus dem Mantel reichte ihm der Fremdling die seinige. Löwenstein drückte sie wahren und herzlich und schrie auf, als er ein kaltes, dürres Totenbein fühlte. Der Unbekannte verschwand hinter einer Tür. Mit Grausen und Angstkämpfen blieb Löwenstein lange wie festgewurzelt. Hinter ihm stand eine große Linde. Ein Alter ging vorbei, den er zittern fragte, wie ihm die kleine Wohnung gehöre. Der Alte schüttete bedenklich den Kopf und sagte ihm, das ist das lindnarsche Erbbegräbnis sei. Schneidend kamen alle Erinnerungen zu Löwenstein zurück. Er kannte jetzt den Kirchhof recht gut, der vor dem Tore lag. Mit zitternen Füßen wangte er in die Stadt. Sie begrüßte ihn nicht so herzlich und patriarchalisch, als er erwartet hatte. Alle Häuser kamen ihm vor wie große steinane Särge. Mit einem kalten Entsetzen ging er durch die Straßen. Wie er es als Knabe empfunden hatte, sind er die Geschichte jener Stadt Lars, deren Einwohner in Steine verwandelt wurden. Amalie und ihre Eltern kannten den Bleichen vor Frostzitternen nicht wieder. Seine Fantasie war zu sehr zerrüttet. Er erzählte ihnen den ganzen Vorfall. Amalie war still und trübsinnig. Alle Freuden des Wiedersehens blieben aus. Der Vater gab sich Mühe, die ganze Sache philosophisch zu erklären. Löwenstein habe die Geschichte Lindners im Sinne gehabt, sei plötzlich auf den Kirchhof geraten und seine Fantasie habe ihm alle Begebenheiten untergeschoben. Löwenstein war einige Tage betlägerig. Er erinnerte sich jetzt, was der bleiche Unbekannte über die Freuden des Lebens gesagt hatte und fand alles so wahr und passend. Besuche, alle Arten von Zerstreuungen, stellten ihn nach und nach wiederher. Er dachte nur an die Erscheinung, wenn er allein war. So nahete sich der Tag, der zur Hochzeit bestimmt war. Der Priester legte die Hände der Liebenen ineinander und beide waren unaussprechlich glücklich. In der Gesellschaft der Fröhlichen wird auch der trübsinnige Heiter, aber der Glückliche findet sich seelig. Löwenstein war auf dem höchsten Gipfel seiner Wonne. Musik und Wein begeisterten ihn so sehr, dass er beinah in eine frohe Laune verfiel, die an den Wahnsinn grenzte. Ein Bedienter rief ihn hinaus, weil ihn vor der Tür jemand sprechen wollte. Ein Gepolter geschrei, Löwenstein wird blutend in den Saal gebracht. Vom Wein betäubt war er die Treppe hinuntergestürzt. Der Arzt, der geholt war, sprach ihm das Leben ab. Er sagte, während der Todeszuckungen mit schwacher Stimme, das Lindner auf der Mitte der Treppe gestanden und ihn mit derselben toten Hand hinuntergewingt habe. Amalie stieß einen lauten Schrei aus, als er starb. Sie sprach wahnsinnig und zeigte den Gästen den gestorbenen Lindner, der an der Saaltüre stehe und sich starb betrachte. Sie starb nach einigen Wochen in den heftigsten Ausbrüchen des Warnwitzes. Ende von der Fremde Die Fremde von Arthur Schnitzler Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Fremde Als Albert um 6 Uhr früh erwachte, war das Bett neben ihm leer und seine Frau war fort. Auf ihrem Nachtisch lag ein beschriebener Zettel. Albert langte nach ihm und laß folgende Worte. Mein lieber Freund, ich bin früher aufgewacht als du. Adieu, ich gehe fort. Ob ich zurückkommen werde, weiß ich nicht. Leb wohl, Katharina. Albert liest den Zettel auf die weiße Bettdecke sinken und schüttelte den Kopf. Ob sie nun heute wieder kam oder nicht, es war ja doch ziemlich gleichgültig. Er wunderte sich weder über Inhalten noch über Ton des Briefes. Es war nur ein wenig früher gekommen, als er erwartet. 14 Tage hatte das ganze Glück gewährt. Was lag daran? Er war bereit. Langsam erhob er sich, war auf den Schlafrock oben, tat ein paar Schritte zum Fenster hin und öffnete es. Die Stadt Innsbruck lag in friedlich stillem Morgenschein zu seinen Füßen und in der Ferne ragten unruhige Felsen in das blaue Licht. Albert kreuzte die Arme über der Brust und sah ins Freie. Im War sehr weh ums Herz, er dachte, wie doch alle voraussicht und selbst ein vorgefassener Entschluss, ein schweres Geschick nicht leichter, sondern nur mit besserer Haltung tragen ließen. Er zögerte eine Weile. Aber was sollte er jetzt noch abwarten? War es nicht das Beste, gleich ein Ende zu machen? War nicht schon die Neugier, in die ihn quälte? Ein Verrat an seinen Vorsätzen? Sein Los musste sich erfüllen. Entschieden war es doch schon gewesen, als er vor zwei Jahren beim Tanze das erste Mal den kühlen Hauch der geheimnisvollen Lippens seine Brange streifen füllte. Er erinnerte sich, wie er in jener Nacht mit seinem Freunde Winzons nach Hause gegangen war. An alles musste er denken, was ihm Winzons damals erzählt hatte. Und der zarte Ton, früher Warnung, klang ihm wieder im Ohr. Winzons wusste mancherlei über Katharina und ihre Familie. Der Vater war als Oberst eines Atellerie-Regimentes während des bosnischen Feldzuges in den freiherren Stand erhoben worden und fiel durch die Kugel eines Insurgenten. Ihr Bruder war Kavallarie-Leutnant gewesen und hatte sein Erbteil rasch durchgebracht. Später opferte die Mutter, um den Sohn vor dem Schlimmsten zu bewahren, ihr ganzes Vermögen auf. Das half aber nicht für lange und bald darauf erschoss sich der junge Offizier. Nun stellte der Wachnun Maasburg, der als Breutigam Katharines galt, seine Besuche in dem Hause ein. Man brachte das nicht nur mit den nun mehr erklärt ärmlichen Verhältnissen der Familie in Zusammenhang, sondern auch mit einer merkwürdigen Szene, die sich während des Leichenbegegnisses zugetragen hatte. Katharina war einem ihr bis dahin ganz unbekannten Kameraden ihres Bruders schluchzend in die Arme gefallen, als wäre er ihr Freund oder Verlobter. Ein Jahr später wurde sie von einer heftigen Schwermerei für den berühmten Orgelspieler Bernetti erfasst. Er verließ Wien ohne, dass sie ihn jemals gesprochen hatte. Eines Morgens erzählte sie ihrer Mutter den Traum, dass Bernetti zu ihnen ins Zimmer getreten, auf dem Klavier eine Fuge von Wach gespielt, dann rücklings zu Boden gestürzt und tot dargelegen war, während sich die Decke öffnete und das Klavier in den Himmel schwebte. Am selben Tage traf die Nachricht ein, dass sich Bernetti in einem kleinen lombardischen Dorf von der Kirchturmspitze in den Friedhof hinabgestürzt hatte und Tod zu Füßen eines Kreuzes liegen geblieben war. Bald darauf begannen sich bei Katharinen die Anzeichen einer Gemütskrankheit zu zeigen, die sich allmählich bis zu tiefster Versunkenheit steigerte. Nur der dringende Widerstand der Mutter und deren fester Glaube an die Genesung Katharines hielt die Ärzte davon ab, das Mädchen in eine Anstalt zu bringen. Ein ganzes Jahr brachte Katharina tagsüber einsam und schweigend hin. Aber nachts erhob sie sich zu Wallen aus dem Bette und sang einfache Lieder wie in früherer Zeit. Allmählich, zum größten Staunen der Ärzte, erwachte Katharina aus ihrem Trübsen. Sie schien dem Leben ja der Freude wiedergegeben, bald nahmen sie Einladungen zuerst nur in engere Zirkel an. Der Bekanntenkreis bereitete sich wieder aus und als Albert sie auf dem weißen Kreuzballe kennenlernte, war sie ihm von einer solchen Ruhe des Gemütes erschienen, dass er den Erzählungen seines Freundes auf dem Heimweg nur zweifeln zu Folgen vermochte. Albert von Webeling, der früher nicht sehr viel in der Welt verkehrt hatte, war durch den guten Namen seiner Familie, durch seine Stellung als Vizesekretär in einem Ministerium leicht in die Lage versetzt, in den Kreisen Katharines Zutritt zu finden. Jede Begegnung vertiefte seine Neigung für sie. Katharina trug sich immer einfach, aber ihre hohe Gestalt und ganz besonders ihrer einzige ja königliche Weise das Haupt zu neigeln, wenn sie jemandem zuhörte, verlieh ihr eine Vornehmheit von ganz eigener Art. Sie sprach nicht viel, und ihre Augen flickten oft, wenn sie in Gesellschaft war, wie in eine für die anderen unzugängliche Ferne zu blicken. Die jüngeren Herren behandelte sie mit einiger Unachtsamkeit, lieber unterhielt sie sich mit reiferen Männern von Rank oder Ruf. Und wieder ein Jahr, nachdem Albert sie kennengelernt hatte, verlobte sie das Gerücht mit dem Grafen Rummingshaus, der eben von einer Forschungsreise in Tibet und Turkistan heimgekehrt war. Damals wusste Albert, dass der Tag, an dem Katharina einem anderen die Hand zur Ehe reichte, der Letzte seines Lebens sein würde, und er, dessen Dasein bis zu seinem dreißigsten Jahr unbeirrt hingeflossen war, begriff mit einem Male alle Gefahren und allen Wahnsinn, in die heftige Leidenschaft, den besonnensten Mann zu stürzen, vermag. Von seiner Nichtigkeit Katharinen gegenüber war er völlig durchdrungen. Er hatte sein anständiges Auskommen und konnte als Junggeselle ein recht behagliches Leben führen. Aber Reichtum hatte er von keiner Seite zu erwarten. Eine sichere, aber gewiss nicht bedeutende Laufbahn stand ihm bevor. Er kleidete sich mit großer Sorgfalt, ohne jemals wirklich elegant auszusehen. Er redete nicht ohne Gewandheit, hatte aber niemals irgendetwas Besonderes zu sagen, und er war stets gerne gesehen, ohne jemals aufzufallen. Und so fühlte er, dass ein Wesen geheimnisvoll und gleichsam aus einer anderen Welt wie Katharina sich tief zu ihm herablassen müsste, wenn er sie gewinnen wollte, und dass sie jedenfalls von ihm verlangen durfte, ein unverdientes Glück teuer zu bezahlen. Da er sich aber zu jedem Opfer bereit wusste, schien er sich auch allmählich ihrer Würdig zu werden. Eines Morgens erfuhr er, dass der Graf nach Galizien abgereist war, ohne sich erklärt zu haben. Mit einer Entschlossenheit, die sonst seiner Art nicht war, hielt er den rechten Augenblick für gekommen und begab sich zu Katharina. Wie weit schien ihm nun jene Stunde zu liegen? Er sah das Zimmer im Schottenhof vor sich, weitläufig und gewölbt, aber niedrig, mit alten, gut gehaltenen Möbeln, sah den vereinsamten dunkelroten Foutil am Fenster stehen, das offene Piano mit den aufgeschlagenen Noten, den runden Magonitisch, darauf das Album mit dem Pernmutterdeckel und die Visitenkartenschale aus Altmeisner Porzellalen. Und er erinnerte sich, wie er in den geräumigen Hof hinuntergeblickt hatte, durch den eben viele Leute von der Palmsontagmesser aus der gegenüberliegenden Schottenkirche kamen. Während die Glocken läuteten, trat Katharina mit ihrer Mutter aus dem Nebenzimmer herein und war nicht so erstaunt über seinen Besuch, als er eigentlich erwartete. Sie hörte ihm freundlich zu und nahm seinen Antrag an, kaum in größere Bewegung, als wenn er die Einladung zu einem Ball überbracht hätte. Die Mutter, immer mit dem verbindlichen Lächeln der Schwerhörigen, sah still in der Divanecke und führte ihren kleinen schwarzen Seidenfächer an manchmal ans Ohr. Während des ganzen Gesprächs in dem kühlen, sonntagsstillen Zimmer hatte Albert die Empfindung, als wäre er in eine Gegend gekommen, über die durch lange Zeit heftige Stürme gejagt hätten und die nun eine große Sehnsucht nach Ruhe atmete. Und als er später die graue Treppe hinhunterschritt, war ihm nicht die beseligende Empfindung eines erfüllten Wunsches, sondern nur das Bewusstsein, dass er in eine wohlwundersame, aber ungewisse und dunkle Epoche seines Lebens eingetreten war. Und wie er so durch den Sonntag spazierte, von Straße zu Straße, durch Gärten und Alleen, den Frühjahrshimmel über sich, an manchen fröhlichen und unbekümmerte Menschen vorbei, da fühlte er, dass er von nun an nicht mehr zu diesen gehörte und das über ihm ein geschick anderer und besonderer Art zu walten begann. Jeden Abend saß er nun oben in dem gewölbten Zimmer, zuweilen Samm Caterina mit einer angenehmen Stimme, aber beinahe völlig ausdruckslos einfache, meist italienische Volkslieder, zu denen er sie auf dem Klavier begleitete. Nachher stand er oft mit ihr bis zum späten Abend am Fenster und sah in den stillen Hof hinab, wo die Bäume grünten und knospten. An schönen Nachmittagen traf er manchmal im Belvederegarten mit ihr zusammen. Dort war sie meist schon lang gesessen und hatte den Kinderspielen zugesehen. Wenn sie ihn kommen sah, stand sie auf und dann spazierten sie auf den besonden Kieswegen auf und ab. Anfangs redete er manchmal von seiner früheren Existenz, von den Jugendjahren im Grazer Elternhaus, von der Studienzeit in Wien, von Sommerreisen und erwunderte sich nur über die Schattenhaftigkeit, in der beim Versuch erinnernden Gestaltens ihm selbst sein bisheriges Leben erschien. Vielleicht lag es auch daran, dass Katharina allen diesen Dingen nicht das geringste Interesse entgegenbrachte. Seltsame Dinge ereigneten sich, die an sich ohne Bedeutung sein mochten, die aber jedenfalls ohne Erklärung blieben. So begegnete Albert eines Tages um die Mittagsstunde seiner Braut auf dem Steffans Platz in Gesellschaft eines in Trauer gekleideten, eleganten Herren, den er früher nie gesehen hatte. Albert blieb stehen, aber Katharina grüßte kühl und ohne sich um ihn zu kümmern, ging sie mit dem Fremden Herren weiter. Albert folgte ihr eine Weile, der Herr stieg in einen Wagen, der an einer Straßenecke auf ihn wartete und fuhr davon. Katharina ging nach Hause. Als Albert sie abends fragte, wer jener Herr gewesen wäre, sah sie ihm befremdet an, nannte einen ihm gänzlich unbekannten polnischen Namen und zog sich für den Rest des Abends auf ihr Zimmer zurück. Ein anderes Mal ließ sie abends lang vergeblich auf sich warten. Endlich erschien sie, als es 10 Uhr schlug, mit einem Strauß von Feldblumen in der Hand und erzählte, dass sie auf dem Land gewesen und auf einer Wiese eingeschlafen seiten. Die Blumen warf sie zum Fenster hinab. Einmal besuchte sie mit Albert das Künstlerhaus und stand lang mit ihm vor einem Bild, das eine einsame grüne Höhenlandschaft mit weißen Wolken drüber vorstellte. Ein paar Tage darauf sprach sie von dieser Gegend, als wäre sie in Wirklichkeit über diese Höhen gewandelt, und zwar als Kind in Gesellschaft ihres verstorbenen Bruders. Bruders glaubte Albert, dass sie schärzte. Allmählich aber merkte er, dass das Bild für sie in Erinnerung gleichsam lebendig geworden war. Damals fühlte er, wie sich sein Staunen in ein schmerzliches Graulen zu verwandeln begann. Aber je unfasslicher ihm ihr Wesen zu entgleiten schien, umso hoffnungslos dringender rief seine Sehnsucht nach ihr. Zuweilen gelang es ihm, sie von ihrer Jugend reden zu machen. Doch alles, was sie berichtete, Erzählungen wirklicher Geschehnis und Geständnisse fernerträumereien, schwebte wie im gleichen Mattenschimmer vorüber, sodass Albert nicht wusste, was sich ihrem Gedächtnis lebendiger eingeprägt. Jener Orgelspieler, der sich vom Kirchturm herabgestürzt hatte, der junge Herzog von Modena, der einmal im Prater an ihr vorüber geritten war, oder ein Van Dyck-Schau-Jüngling, dessen Bildnis sie als junges Mädchen in der Lichtensteingalerie gesehen hatte. Und so dämmerte auch jetzt ihr Wesen hin, wie nach unbekannten oder ungewissen Zielen, und Albert ahnte, dass er nichts anderes für sie bedeutete als irgendeiner, dem sie in einer Gesellschaft zu einer Runde durch den Saal den Arm gereicht hätte. Und da ihm jede Kraft gebrach, sie aus ihrer verschwommenen Art des Daseins empor zu ziehen, fühlte er endlich, wie ihn der verwirrende Hauch ihres Wesens zu betäubeln und wie sich allmählich seine Weise zu denken, ja selbst zu handeln, aller durch das tägliche Leben gegebenen Notwendigkeit zu entäußern begann. Er fing damit an, dass er Einkäufe für den künftigen Hausstand machte, die seine Verhältnisse weit überstiegen. Dann schenkte er seiner Braut Schmuck gegen Stände von beträchtlichem Wert und am Tage vor der Hochzeit kaufte er ein kleines Häuschen in einer Gartenvorstadt, das hier auf einem Spaziergang gefallen hatte und überbrachte ihr am selben Abend eine Schenkungsurkunde, durch die es in ihren alleinigen Besitz überging. Sie aber nahm alles mit der gleichen Freundlichkeit und Ruhe hin, wie früher den Antrag seiner Hand. Gewiss hielt sie ihn für reicher, als er war. Im Anfang hatte er natürlich daran gedacht, auch über seine Vermögensverhältnisse mit ihr zu reden. Er schob es von Tag zu Tag hinaus, da ihm die Worte versagten. Aber endlich kam es dahin, dass er jede Aussprache über der gleichen Dinge für Überflüsse kielt. Denn wenn sie über ihre Zukunft redete, so tat sie das nicht, wie jemand dem einen vorgezeichneter Weg ins Weite weist. Vielmehr schien in ihr alle Möglichkeiten nach wie vor offen zu stehen und nichts in ihrem Verhalten deutete auf innere oder äußere Gebundenheit. So wusste Albert eines Tages, dass ihm ein unsicheres und kurzes Glück bevorstand, dass aber auch alles, was folgen könnte, wenn Katharina ihm einmal entschwunden war, jeglicher Bedeutung für ihn entbehrte. Denn ein Dasein ohne sie war für ihn vollkommen undenkbar geworden und es war sein fester Entschluss, einfach die Welt zu verlassen, sobald ihm Katharina verloren war. In dieser Sicherheit fand er den einzigen aber würdigen Halt während dieser würren- und sehnsuchsvollen Zeit. Am Morgen, da Albert Katharina zur Trauung abholte, war sie ihm gerade so fremd, als an dem Abend, da er sie kennengelernt hatte, sie wurde Designer ohne Leidenschaft und ohne Widersträgen. Sie reisten miteinander ins Gebirge, durch sommerliche Tell aufbohren sie, die sich weiteten und engten. Er gingen sich an den milden Ufern heiter bewegter Seen und wandelten auf verlorenen Wegen durch den raunenden Wald. An manchen Fenstern standen sie, schauten hinab zu den stillen Straßen verzauberter Städte, sanden die Blicke weit den Lauf geheimnisvoller Flüsse entlang, zu stummen Bergen hin, über denen blasse Wolken in uns zerflossen. Und sie redeten über die täglichen Dinge des Daseins wie andere junge Paare, spazierten Arminaren, verweilten vor Gebäuden und Schaufenstern, berieten sich Lächelten, stießen mit weingefüllten Gläsern an, sanken Wange an Wange in den Schlaf der Glücklichen. Manchmal aber ließ sie ihn allein, in einem matt-hellen Gasthofzimmer, darin alle Trauer der Fremde emerte, auf einer steinernen Gartenbank unter Menschen, die sich des duftenden Blütentages freuten, in einem hohen Saal vor dem gedunkelten Bild eines Landsknechts oder einer Madonna, und niemals wusste er in solcher Stunde, ob Katharina wiederkehren würde oder nicht. Denn unablässig und untrücklich in ihm wie der Schlag seines Herzens war das Gefühl, dass nicht sich geändert hatte seit dem ersten Tag, dass sie frei war wie je und er ihr völlig verfallen. So kam es, dass ihr verschwinden heute früh nach einer Hochzeitsreise von 14 Tagen, dass auch ihr seltsamer Brief ihn nur erschüttert hatte, ohne ihn eigentlich zu überraschen. Er hätte sie und sich zu er niedriger geglaubt, wenn er geforscht hätte. Wer sie ihm genommen hatte, ob eine Laune, ob ein Traum, ob ein lebendiger Mensch, war ja völlig gleichgültig. Er wusste nichts und brauchte nicht mehr zu wissen, als dass sie ihm nicht mehr gehörte. Vielleicht war es sogar gut, dass das Unvermeidliche so früh gekommen war. Sein Vermögen war durch den Kauf des Hauses auf das geringste zusammengeschmolzen und von seinem kleinen Gehalt konnten sie beide nicht leben. Mit ihr von Einschränkungen und von den gewöhnlichen Sorgen des Alltags zu reden, wäre ihm in jedem Fall unmöglich gewesen. Einem Moment fuhr es ihm durch den Sinn, von ihr Abschied zu nehmen. Sein Blick fiel auf die Bettdecke, wo der beschriebene Zettel lag. Der flüchtige Einfall kam ihm, auf die weiße Seite ein kurzes Wort der Erklärung hinzuschreiben. Aber in der deutlichen Empfindung, dass ein solches Wort für Katharina nicht das geringste Interesse haben könnte, stand er wieder davon ab. Er öffnete die Handtasche, steckte seinen kleinen Revolver zu sich und gedachte, irgendwo hinaus vor die Stadt zu wandern, um dort mit Anstand und ohne jemanden zu stören, seine Tat zu verübeln. Ein Sommermorgen von dunkelblauer Klarheit und vorzeitiger Schwüle lag über der Stadt. Aber Albert ging geradeaus fort. Er war noch nicht hundert Schritte weit vom Hotel entfernt, als er Katharines Gestalt vor sich erblickte. Sie hielt ihren grauseidenden Sonnenschirm in der Hand und ging langsam des Weges. Die erste Regung, Albert, war, in eine andere Straße abzubiegeln. Aber eine Macht, die heftiger war als alle seine Vorsätze und Überlegungen, drängte ihn, hier zu folgen, um sich nun doch die Gewissheit zu verschaffen, der er vor einer Minute noch mit Gleichgültigkeit gegenüberzustehen geglaubt hatte. Er bekam sogar einige Angst, dass sie sich umwenden und ihn entdecken könnte. Sie nahmen den Weg dem Hofgarten zu, er hielt sich in gemessener Entfernung. Jetzt war sie bei der Hofkirche angelangt, deren Tor offen stand. Sie trat ein. Albert folgte ihr nach einigen Augenblicken. Er blieb in der Nähe des Einganges, im tiefsten Schatten stehen. Er sah, wie Katharina langsam durch das Mittelschiff zwischen den dunklen Bildsäulen der Helden und Königinnen hindurch schritt. Plötzlich hielt sie inne. Albert entfernte sich von dem Platz, wo er bisher gewartet und schlich in einem weiten Bogen hinter das Grabmal des Kaisers Maximilian, das gewaltig in der Mitte der Kirche ragte. Katharina stand regungslos vor der Statue des Theodorich. Die Linke auf den Degen gestützt, blickte der Ärztinne Held wie aus ewigen Augen vor sich hin. Seine Haltung war von erhabener Müdigkeit, als sei er sich zugleich der Größe und der Zwecklosigkeit seiner Taten bewusst und als ginge sein ganzer Stolz in Schwermut unter. Katharina stand vor der Bildsäule und starte dem Gotenkönig ins Andlitz. Albert blieb einige Zeit in der Verborgenheit, dann wagte er sich vor. Sie hätte die Schritte hören müssen, aber sie wandte sich nicht um. Wie gebannt blieb sie auf derselben Stelle. Leute kamen in die Kirche, Fremde mit roten Reisebüchern. Man sprach neben ihr, hinter ihr, sie hörte nicht. Es wurde eine Weile stiller. Katharina stand wie früher in ihrer Bewegungslosigkeit selber einer Bildsäule gleich. Eine neue Viertelstunde und wieder eine verging. Katharina rührte sich nicht. Albert ging. Am Ausgang wandte er sich noch einmal um. Dann sah er, wie Katharina nahe an die Statue herangetreten war und mit ihren Lippen den Ärztinnen Fuß berührte. Eilig entfernte sich Albert. Er lächelte. Ein Einfall kam ihm, der ihn mit einer Art von Rührung erfüllte und dessen er sich freute. Nun hatte er noch etwas für die Geliebte zu tun, bevor er dahin ging. Er nahm den Weg zu einer Kunsthandlung in der Bahnhofsstraße. Dort fragte er, ob eine Bronzen nach Armung des Theodorich in natürlicher Größe zu beschaffen sei. Ein Zufall wollte es, dass eine solche vor einem Monat fertig geworden war. Der Besteller, ein Lord, war gestorben und die Erben weigerten sich, das Kunstwerk zu übernehmen. Albert fragte nach dem Preis. Er entsprach ungefähr dem Rest seines Vermögens. Albert gab seine Wieneradresse an und erteilte genaue Weisung, in welcher Art. Er war Vertrauensmann der Firma, die Aufstellung im Garten des Häuschens besorgen sollte. Dann empfahl er sich, eilte durch die Stadt, nahm den Weg durch die Vorstadt Wilten gegen Igel zu und im Welchen er schoss er sich, gerade als die Sonne Mittag zeigte. Katharina kehrte erst einige Wochen nach diesem Vorfall nach Wien zurück. Dessen war Albert in der Grazer-Familien-Gruf beigesetzt worden. Am Abend ihrer Ankunft stand Katharina eine geraume Weile im Garten vor der Bildsäule, die unter hohen Bäumen einen schönen Platz gefunden. Dann begab sie sich in ihr Zimmer und schrieb einen längeren Brief nach Verona postlagern an Andrea Geraldini. So hatte sich nämlich ein Herr genannt, der ihr von der Hofkirche ausgefolgt war, als sie Theodorich den Großen verlassen hatte, und von dem sie ein Kind unter dem Herzen trug. Ob das auch der richtige Name des Herrn war, erfuhr sie nie, denn sie erhielt keine Antwort. Ende von Die Fremde Aufgenommen von HW Berlin im Oktober 2018 Die Hexe von Glarus von Johannes Scher Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Hexe von Glarus Niemand kann sich rühmen, die tiefen menschlicher Dummheit und Bosheit ergründet zu haben. Jeremia Saueramfer Zu den zahllosen Schlupfwinkeln des Mittelalters, aus welchen der anno 1789 losgebrochene Revolutionssturm die Stickluft der Bauerei, Verrottung und Knechtseligkeit wegzufegen hatte, müssen auch die Kantone der schweizerischen Eidgenossenschaft gezählt werden. Ware Satiren auf Republik und Demokratie, diese von selbstdüchtig bonierten Oligarchen und stupiden Pfaffen, missregierten Länder und Bländchen. Es kamen denselben nicht einmal zugute, was anderwerts der aufgeklärte Despotismus im Sinn und Geiste der Zeit für Wiedereröffnung der verstopften und verschütteten Lebensquellen tat. Denn die schweizerischen Junke und Bonzen waren eifrigs bedacht, alle Einwirkungen der friederischen und josephischen Reformen möglichst von der Schweiz abzuhalten. Und es gelang ihnen das vortrefflich, insbesondere dadurch, dass sie ihren angeblichen Mitbürgern und wirklichen Untertanen jede, auch die dringendste, zeitgemäßeste und heilsamste Neuerung, kurzweg als fremde Kaiberei signalisierten. Seither ist es anders geworden, sehr anders. Zwar stoßen Joggerli Kleinhirn, heire die Wissenlos und Roderli Engherz im Umkreise der Eidgenossenschaft noch oft und misstöhnig genug mitsammeln ins Uri Stirhorn der Unkultur. Zwar könnte eine Wiederholung des Fegewerkes von 1789 verschiedenen schweizerischen Kantonen, all wo noch mittelalterlicher Unrat genug hängen geblieben ist, nicht schaden. Allein daneben steht die Tatsache, dass die Schweiz vom Segen freier Staatsformen ein glänzendes Argumentum ad Oculus geliefert hat, indem sie in materieller und intellektueller Zivilisation Vorschritte machte, wie solche binnen so kurze Zeit gemacht zu haben, kein anderes Volk der alten oder modernen Geschichte sich rühmen kann. Denn, genau genommen datiert, was die Schweiz in der Neuzeit vor sich gebracht, erst von der großen Reformperiode von 1830, maßen das Gute, was die Zeit der Helvetik und Mediation etwa geschaffen hatte, in der Restaurationsepoche wieder nach Menschenmöglichkeit vernichtet worden war. Damals, als nach Vernichtung des Napoleonismus die Restauration ihre Bleihand auf die armen, betrogenen Völker Europas legte, standen Schweizer, allen voran der berüchtigte Renegade Haller in der Vorderreihe der Söldlinge einer Reaktion, welche, um das ancien Regime in Kirche und Staat zurückzuführen, loge und betrog, predigte, ediktierte, Jesuiterte, muckerte, einkerkerte, mordete und so weiter. Das Gebet der Dummheit oder der Schusterei um Zurückführung der guten alten Formenzeit ist aber auch heute noch lange nicht verstummt, und darum will ich mich, wie ich so oft schon getan, wieder einmal der Mühe unterziehen, an einem mit akten treuen Farben gemalten Bilder aufzuzeigen, wie es in der guten alten Formenzeit eigentlich zu und hergegangen. Fußnote Die Hauptquelle der zu erzählenden Kultur- und Sittengeschichtlichen Episode floss bislang in Lehmanns vertraulichen Briefen über den Hexenhandel zu Glarus 1783. Nun hat uns aber, i her, im Jahrbuch des historischen Vereins des Kanton Glarus 1865, seit neun folgende, in verdankenswerter Weise mit den Akten selbst bekannt gemacht, wenigstens auszüglich. Ende der Fußnote Erstens das verhechste Kind Zur Novemberzeit von 1781 war im Flecken Glarus, dem wohlbekannten Hauptorte, des aus einem größeren, einem kleineren und einem kleinsten Hochgebirgstahle bestehenden freistaatsgleichen Namens, die öffentliche Meinung heftig und nachhaltig bewegt. In dem Hause des wohl eersamen und hochgeachteten Doktors und Fünferrichters Judy hatte etwas grusam grüseliges sich ereignet. Das jüngere Töchterlein des genannten Herrn, nämlich die neunjährige Annemarie, der verhetschelte Liebling der Eltern, war in eine ganz absonderliche Krankheit verfallen. Die Kleine hatte seit Monatsfrist an Krämpfengelitten, die mitunter von Halluzinationen begleitet waren. Arme und Beine versteiften sich von Zeit zu Zeit und der linke Fuß wurde so unbrauchbar, dass das Kind oft gar nicht mehr darauf zu stehen vermuchte. Diese Krankheitssymptome waren jedoch unbedeutend im Vergleiche mit den neuestens Eingetretenden. Die arme kleine Annemarie brach nämlich vom 12. November an eine Menge von Stecknadeln, Haften, eisernen Nägeln und Drahtstücken aus. Bis zum 13. Dezember hatte das Kind allein an Stecknadeln, landesmundartlich Gufen genannt, mehr als 100 Stücke ausgebrochen, zuweilen 10 oder gar 20 Stücke täglich. Dieses höchst erschreckliche Gufen, Haften, Nägel und Drahtstücke, womierungsmirakel, konnte natürlich keine natürliche Ursache haben. Und bald war die Bewohnerschaft von Glarus, meine gnädigen Herren und Oberen, d.h. die höchsten Verwaltungs- und Justizbehörden sowie selbstverständlich eine wohl ehrwürdige Geistlichkeit inbegriffen, der einmütigen und entschiedenen Ansicht, die arme Annemarie sei verhext. Es könne gar nicht anders sein. Fast stillschweigenden Übereinkommens gebrauchte man aber das anrüchige Wort nicht, sondern sagte, das Kind sei verderbt. Ein Euphemismus, welcher deutlich erkennen lässt, dass die Menschen, wenn sie sich dem höheren oder niedrigeren Blödsinn in die Arme werfen, dies doch nicht tun, ohne sich instinktartig vor dem gesunden Menschenverstande zu schämen. Freilich ist es nicht minder gewiss, daß gerade dieses Schamgefühl häufig noch zu einem heimlichen Sporn wird, welcher den Menschen auf der einmal betretenden Bahn des Afterwitzes vorwärtsstachelt. Du sollst nicht recht haben, sagt er trotzig zu dem Verstand und begeht lieber eine Dummheit und Tollheit nach der anderen, als daß er der Stimme des helläugigen und nüchternen Mahners und Warners Gehör und Beachtung schenkte. Also die neunjährige Annemarie Judy war verhext oder verderbt, das stand fest. Aber wer hatte es der Kleinen angetan? Wer hatte mittels höllischer Praktiken dem armen Kinder Stecknadeln, Nägel, Haften und Drahtstücke in den Magen gezaubert? Wer war die Verderberin zu Deutsch die Hexe? antwort die Anna-Göldi, gewesener Dienstmarkt im jüdischen Hause, welches sie unter absonderlichen Umständen un längst verlassen hatte. Zweitens die Hexe. Anna-Göldi, die letzte Amtlich als solche charakterisierte und behandelte Hexe der Schweiz, war aus der damals züricherischen, jetzt zum St. Galler-Gebiet gehörenden Herrschaft Sachs gebürtig. Im Jahre 1776 als sein Mädchen von sehr bestandenen Alter, sie zählte nämlich 39 Sommer, bei einer angesehenen Familie im Flecken Glarus in Dienst getreten. Nachdem sie denselben vier Jahre lang zur Zufriedenheit ihrer Brutherrschaft getan, verließ sie im September von 1780 dieses Haus und trat beim Doktor und fünf Berichter Judy als Markt ein. Auch in dieser Stellung hielt und führte sie sich tadellos. Wenigstens hat weder der Herr Doktor noch die Frau Doktorin Judy über das Verhalten ihrer Dienstmarkt als solcher irgendwelche Klage vorgebracht. Während des ganzen bisherigen Aufenthalts der Göldi in Glarus war demnach ihr Leumund ein Guter. Allein dieser gute Ruf ging in den Augen der Glarner vollständig zunichte, als man später einen Einblick in die Vergangenheit der Hexe gewann. Es war die Jugendgeschichte eines Blutarmen von früh auf verwahrlosen Geschöpfes, wie es solcher oder ähnlicher Geschichten viele Unzählige gibt in dieser unserer vortrefflich eingerichteten Welt. Zwei Mal war der Anna das Weibliche begegnet, einem unehrlichen Kind das Leben geben zu müssen. Das erste Mal war die Katastrophe sogar mit Umständen verknüpft gewesen, welche einen so starken Verdacht des Kindsmordes auf sie warfen, dass sie die Strafe des Prangerstehens über sich hatte ergehen lassen müssen. Das zweite Mal hatte sie in Straßburg geboren, wohin sie zu diesem Zwecke von ihrem damaligen Brothern, Vater des Kindes, gesandt worden, dem Herrn Dr. Zwicky zu Molys im Glarner Land, in dessen Hause Anna sechs Jahre lang gedient hatte. In dessen muss angemerkt werden, man erfuhr zu Glarus diese misslichen Umstände zu spät, als das dieselben auf die Hexenprozedur einen Einfluss hätten üben können. Die heilige Dummheit besorgte demnach das Blutgeschäft ganz allein, ohne der Beihil für schlechter Läumungszeugnisse zu bedürfen. Die Anna-Göldi lebte im tjudischen Hause mit dem Herrn, der Frau und dem älteren Töchterlein Susanne in Frieden und Verteiglichkeit. Dagegen herrschte zwischen der Markt und der meisterlosen, jüngeren Tochter, der etwa neunjährigen Anna Mikkeli, Zärtlichkeitsname für Marie, eine Art von kleinem Krieg, in dem das verwöhnte Kind des Hauses der Anna aller Handneckereien und Possen antat und dafür von der Markt gelegentlich ein Püffli abbekam. Anne Mikkeli war stets der angreifende Teil, aber diese Unart wurde, wie andere von den Eltern, dem Lieblingskind des Straflos nachgesehen. Im Oktober von 1781 fand wiederum so ein Auftritt zwischen der Anna und dem Enchen in der Küche statt. Wenige Tage nachher erklärte die Kleine, sie habe in ihrer Frühstücksmilchtasse eine Grufe gefunden. Dieses Phänomen wiederholte sich in den folgenden Tagen noch mehrmals, und da es den zärtlichen Eltern nicht von Ferne in den Sinn kam, dass der kindliche Mut wille ihres meisterlosen Töchterleins dieses Grufenspiel treiben könnte, wurde die Markt zur Rede gestellt. Sie gab mit Lachen zur Antwort, sie besitze gar keine Stecknadeln, habe also auch keine in die Milch getan. Als jedoch etliche Tage hernach wiederum eine Grufe, nicht in Enchens Frühstücksmilch zwar, aber in einem Möckli Brot erschienen, wurde die Markt sofort aus dem Dienste weggeschickt. Die plötzlich obdachlos gewordene suchte eine augenblickliche Unterkunft bei Bekannten im Flecken, bei dem alten Schlosser Rudolf Steinmüller und seiner Frau. Diese rieten ihr, sie möchte beim Herrn Amtsland Amman Chudi und beim Herrn Parachudi, die schweizerischen Oligarchien waren wahre Weichselzöpfe von Fetter- und Basenschaften, ganz ähnlich dem berüchtigten Verwandtschaftshimmel des Schreiberparadieses Alt-Wirtenberg, über die grundlose Anschuldigung, welche gegen sie erhoben worden war, eine Beschwerde einlegen. Sie tat so, fuhr aber übel damit. Der Bonze, die Frau Doktorin und Fünfer Richterin Chudi, war seine Nichte, griff sogar nach seinem Meerrohr, um damit der Beschwerdeführerin geistlich zuzusprechen, und der Herr Landamman sagte ihr, tut Abbitte bei eurem Herrn und dann machet, dass ihr zum Flecken und zum Lande hinaus kommt. Das war natürlich weit mehr ein Befehl als ein Rat. Allerdings setzte das Abbitte tun ein Bekenntnis des Schuldigseins voraus, aber was sollte und wollte die Arme mag machen? Sie musste in den sauren Apfel beißen, namentlich auch um ihre Kleider und die 16 Dublonen, Louis-Dor, ihre Ersparnisse, welche sie ihrem bisherigen Dienstherrn zum Aufheben gegeben, herauszubekommen. Sie leistete die Abbitte, erhielt ihre Sachen, gab das Geld, damit es ihr nicht etwa von dem Herrn Land fogt, ihrer heimatlichen Landschaft, der gar ein hungriger sei, unter irgendeinem Vorwander weggenommen würde, dem Schlosser Steinmüller in Verwahrung und verließ am 29. Oktober Flecken und Freistaat Glarus. Drittens die Fahndung. 18 Tage nach der Abreise der Goldie begann die schon gemeldete Stecknadeln, Haften, Nägeln und Drahtstücke Brechruhe der kleinen Annemarie Tchudi und böserte es damit von Tag zu Tag bedenklicher und bedenklichst. Dabei war es wunderbar, oder vielmehr gar nicht wunderbar, brummt der alte Wohlerfahrene Herr, der gesunde Menschenverstand, dass das absonderliche Gebreste mehr und mehr mit aller Handbeiwerk sich garnierte, je mehr die kindliche Kranke der Gegenstand der öffentlichen Aufmerksamkeit wurde. Maßen aber jede Wirkung ihre Ursache haben muss, so vereinigten sich die sämtlichen osenlosen und behosten Klatschbasen von Glarus zunächst, dahin, dass das Guffenspein der Kleinen auf jene angeblich durch die Anna-Göldi in die Frühstücksmilch getanen Gufen zurückzuführen sei. Zwar hatte früher weder Annemarie Geli selbst noch sonst jemand behauptet, dass die Kleine eine jener Gufen verschluckt habe, und ebenso wenig fiel es jemand ein, die wundersame Prozedur des Guffenspeins einmal einer genauen Untersuchung zu unterziehen. Aber wozu mit solchen Nebendingen sich befassen, wenn die Hauptsache so klar ist? Der Fremd Koch von Markt hat's getan, was brauchen wir weiter Zeugnis? Fußnote. Koch ist das glanerische Nationalschimpfwort ganz entsprechend dem zürcherischen Keib. Ende der Fußnote. Also werden sich wohl meine Gnädigen Herrn und Oberen mit dem Ding befassen müssen, malefizgerichtlich nämlich. Und richtig, das Protokoll des evangelischen Ratskollegiums vom 26. November 1781 besagt, das gegen die Anna-Göldi klagend angezeigt worden, sie hätte der Annemarie Geli zu verschiedenen Malen-Gufen in der Milch zu essen gegeben, woraufhin MGH und O den weißen Beschluss fasten, dieser verruchten Dörner unverzüglich nachschlagen, das heißt auf sie fahnden zu lassen. Kaum war dieser Ratschluss im Flecken bekannt geworden, als dem alten Schlossermeister Steinmüller seine Bekanntschaft mit der verruchten Dörner bedenklich vorkam, so bedenklich, dass er sich beeilte, alle Beziehungen zu derselben dadurch abzubrechen, dass er ihr Mittels des Werdenberger Booten, das ihm zum Aufbewahren übergebene Geld in ihre Heimat nachschickte, nebstfreundlichem Grauz, wie er sich in seinem glannerischen Hochdeutsch ausdrückte. Am Schluße seines Begleitschreibens ermahnte er die Adressatin noch beweglich, tut Buße. Das alles bewahrte aber den armen alten Mann nicht davor, das an ihm in Erfüllung ging, was bei Hexenprozeduren nicht Ausnahme, sondern Regel war. Das nämlich der Hexen waren in einem gegebenen Falle nicht mit einem Opfer sich begnügte, ist es doch gar häufig geschehen, dass eine Hexe mit oder wieder willen, dutzende Jahrhunderte von Personen jedes Alters Geschlechtes und Standes mit ins Verderben gerissen hat. Auch die letzte auf deutschen Boden gerichtlich gematerte und gemordete Hexe sollte ihre Todesbahn nicht allein gehen. Es wehrte aber eine gute Weile, bis es gelang, die Unglückliche aufzugreifen. Mein Herr Dr. Zwicki in Mollis nämlich, welcher besorgen mochte, eine Prozessierung der Anna könnte unter anderem auch zu Tage fördern, dass er ihr vor Zeiten ein allzugütiger Dienstherr gewesen, hatte sie durch einen nächtlicher Weile über den Kerinzer Berg ins Werdenbergische in Sandenvertrautenmann warnen lassen. Die Gewahrnte verließ sofort die Wohnung ihrer Schwester in Sachs, wanderte das Rheintal hinunter über Rohrschach nach St. Gallen, von da durchs Appenzellerland ins Toggenburg, wo sie in Degersheim einen Dienstwand. Da aber inzwischen Läufer mit Stecktriefen von Glarus ins Land ausgegangen, wurde die Arme nach elf Wochen aufgespürt, aufgegriffen, an Glarus ausgeliefert und da selbst am 21. Februar 1782 eingebracht und in den neuen Turm gesetzt. Die Delinquentin war also da, es fragte sich nun, vor welchem Forum sie prozessiert werden sollte, denn im Kanton Glarus gab es damals und bis zum Jahre 1837 in Folge der paritätischen Verhältnisse des Ländchens eine dreifache Verwaltung und Rechtspflege, eine gesünderte evangelische, eine gesünderte katholische und eine gemeine Gemeinsamme. Das geeignete Forum für den obschwebenden Handel wäre ohne Zweifel der Gemeinderat gewesen. Aber, wie aus den Umständen erhält, war der evangelische Rat zu jener Zeit so zusammengesetzt, dass er sich für ein Malefizgericht im Sinne der guten alten Frauenzeit am besten qualifizierte und so wusste es mein Herr Doktor und Fünfer Richter Tchudi, samt dem Weichselzopfe von Tchudischer Fetter und Basenschaft dahin zu bringen, dass der evangelische Rat den Prozess in die Hand nahm. Damit war der Ausgang desselben schon deutlich angezeigt. Denn meine gnädigen Herren und Oberen vom evangelischen Rat waren im Teufels und Hexen glauben, stark wie Martin Luther, und daher vollguten Willens mittels Opferung einer Hexe, dem reiche Satans Abbruch zu tun. Die öffentliche Meinung übte übrigens über die guten Glarner zu Ungunsten der Hexe einen solchen Terrorismus, dass selbst Männer, welche für aufgeklärt und wissenschaftlich gebildet mit Recht galten, demselben nicht zu trotzen wagten. So auch mein Herr Doktor Marty, unzweifelhaft der gebildete Arzt des Kantons und ein Mann von freier Denkungsart dessen Klugheit aber noch bedeutend größer war als seine Bildung und sein Freisinn. Denn mit der Untersuchung des verdärbten Kindes und mit Begutachtung des absonderlichen Kurses angtlich betraut, wand er sich in seinem Berichte zwischen Sinn und Unsinn kläglich, glücklich hin und her, also beschließend. Was aber die Art und Weise wie die Stecknadeln und Heftli, und zwar erstere, in so großer Anzahl dem Kind beigebracht worden betrifft, ist es in der Tat schwer zu begreifen und wird niemand erklären können als die ungeheure Übeltäterin selbst. Also auch der begutachtende Arzt fühlte sich berufen, zum Voraus die Angeklagte als eine ungeheure Übeltäterin zu kennzeichnen, d.h. zu verdammen. Ehrenhafter und Pflichtgetreuer, aber freilich weniger der öffentlichen Meinung gemäß, wäre es gewesen, wenn mein Herr Doktor Marty durch genaue und schlaue Beobachtung der verdärbten, Annemarie dahinterzukommen gesucht hätte, wie es sich mit den Krämpfen, Gichtern und Visionen des Kindes eigentlich verhielte und insbesondere mit dem Gufenspein. Es liegen nur zwei Zeugnisse von Personen vor, welche es überhaupt der Mühe wertgehalten haben, das Gufenwunder etwas näher anzusehen, und diese beiden Zeugnisse lauten so, dass jeder nicht Hexengläubige zu der entschiedenen Ansicht kommen muss. Die neunjährige Annemarie müsse ein gar nicht gewöhnliches Talent für Taschenspielerei gehabt haben und hätte bei weiterer Ausbildung derselben auf Jahrmärkten als Messerverschluckerin und Feuerspeierin leicht ihr Brot verdienen können. In ganz Klaros scheint nicht einem einzigen Menschen auch nur entfernt der Gedanke einer Möglichkeit aufgegangen zu sein, das ein zwar nicht verhextes, aber allerdings verderbtes Kind mit einer ganzen Bevölkerung seinen koboldischen Mutwillen treiben könnte. Viertens Gewalttätige Kunstkraft Am 21. März hatte die Hexe ihr erstes förmliches Verhör zu bestehen, vor der von meinen gnädigen Herrn und Oberen bestellten Untersuchungskommission und die Prozedur nahm dann ihren regelrechten Fortgang. Aber bevor das Gescharr spielte sich noch eine eigentümliche Episode dieses Hexenhandels ab. Mein Herr Doktor und Fünfer Richter Judy erschien nämlich vor der Untersuchungskommission und stellte vor, er habe gehört, dass dergleichen bösen Leute das von ihnen Verderbte wieder gutmachen können, da Hero eher so dringend als möglich bitte bei der Göldi auf gütliche Weise zu vernehmen, ob sie das Kind nicht wieder zu seiner ehrvorigen Gesundheit bringen könne. Man fand den Wunsch billig und beauftragte, den Land weibel und gefängniswerter die Hexe in der angegebenen Richtung zu bearbeiten. Dies geschah jedoch anfänglich ohne Erfolg. Denn, sagte die Gefangene, was sollte ich dem Kind helfen können, ich habe ihm ja auch nichts zu Leide getan. Ein ganz richtiger Instinkt riet der Unglücklichen, auf das an sie gestellte Ansinnen nicht einzugehen. Sie fühlte dunkel, dass, wenn sie als Heilerin sich versuchte, sie damit zugleich als Verderberin sich bekennen würde. Aber man ließ ihr keine Ruhe. Man suchte gleichermaßen die Furcht wie die Hoffnung in ihr aufzuregen, in dem der Landweibel ihr bald drohte, sie werde, wenn sie sich weigerte, mit dem Schafrichter angegriffen werden. Bald sie vertröstete, sie werde, so sie nachgebe, dann zumal in Bilder erledigt werden. Die Arme gab nach. Bringt den Gottesnamen das Kind, sagte sie. Ich will mit der Hilfe Gottes und dem Beistand des Heiligen Geistes versuchen, ihm zu helfen. Dann fügte sie schwer aufsäufzend hinzu. Oh, was für ein unglücklich Mensch bin ich! Noch am Abend desselben Tages wurde das kranke Kind aufs Rathaus gebracht, all wo in der Ratsstube die Hexe ihre Heilkünste in Anwendung bringen sollte. Insbesondere an dem linken Bein Anne-Mickelis, welches angeblich kürzer geworden als das Rechte. Komm in Gottes Namen, wenn ich schon bei den Leuten ein Hex sein muss, so will ich dir doch helfen und dir nichts Böses tun. Mit diesen Worten begann die Gölde ihre Manipulationen, das heißt streicheln, kneten und strecken des kranken Beins. Dieses Experiment wurde zu wiederholten Malen gemacht und siehe, Anne-Mickelis linkes Bein, war wieder so lang und gesund wie das Rechte. Aber noch grimmte es die Patientin im Leibe, weswegen die Hexe ein Lachsiermittel verordnete, wozu der Vater, Mickelis, die Ingredienzien lieferte. Das trieb die letzte Grufe von dem Kind und siehe. Dasselbe war jetzt wieder so, ganz gesund und frisch und hell auf, wie es vor dem nur jemals gewesen. Meniglich und weibiglich zu Glarus schlug die Hände über den Köpfen zusammen, ob dieser unbegreiflich gelungenen Heilung, ob dieser so gewalttätigen Kunstkraft der Anna-Gölde. Die Hexe hatte das arme Kind enthext, nachdem sie es behext hatte, kein Zweifel. Seine ehrwürden-Pfarrer Tudy legte den Knopf seines geistlichen Meerrohrs tiefsinnig an die Nase und gab das Oracle von sich. Eine so gewaltige Kunstkraft kann nur vom Teufel sein. Anna-Thema sieht, sie ist eine Hexe, sie muss eine Hexe sein. Nur Unchristen und Atheisten können das bezweifeln. Dixie erzähl war wie einem Armeam. Es gab dazu mal in Glarus weder Unchristen noch Atheisten, nicht einmal, wenn mir recht, ist Freimaurer, und demnach war es jetzt eine ausgemachte Sache, dass der Fremdkog eine schandbare und überwiesene Hexe. Die heilige Dummheit fragte natürlich nicht danach, dass Gemütsart und Gebaren der Angeklagen ganz und gar nichts Hexenhaftes hatten. Da das sogar die Herren von der Untersuchungskommission sich nicht entbrechen konnten, an einer Stelle der Akten anzuerkennen, dass die Anna-Göldi eine geschlachte, sanftmütige und ehrliche Person tut nichts, sie wird verbrannt. Fünftens das zauberische Leckerli. Es kam aber Methode in den Aberwitz, denn bekanntlich ist einer der vielen Vorzüge, dass die christlich-germanische Rasse vor der Romanischen voraus hat, dass sie allen höheren und tieferen Blödsinn mit methodischer Gündlichkeit und systematischer Grandetzer traktiert und agiert. Diese christlich-germanische Tugend erregte in etlichen Glanern und Glanerinnen et welches Gruppel, obwohl die geschlachte und ehrliche Anna-Göldi an der Annemigeli das Höllenwerk allein oder aber mit Beihilfe eines zweiten oder dritten vollbracht habe. Sie hatte ihr ruchloser Beiständer und Bruder in Bilzebub sein. Sie hatte ja im abgelegenen Hause des alten Steinmüller auf der Abläsch draußen verkehrt, hatte demselben, als sie aus Glarus entwichen, Geld zum Aufbewahren gegeben, und er hatte ihr mit einem verlächtigen Briefe, welcher aufgefangen worden und zu den Akten gekommen war, dieses Geld, nebst freundlichem Grouts, nachgeschickt. Der Rudi Steinmüller war auch von jeher so ein eigener Mensch gewesen, so ein Pröbler und halber Kstierter, der seinen Kopf in die Bücher steckte, wo immer er konnte, und sich allzeit zugeknöpft und verschlossen beiseite gehalten hatte. Unheimlich das. Ich will nicht geschwätzt, Herr Fetter, war linei gar nicht, aber der alte Rudi, oft der Abläsch, ist sie lebtag, einer Part da mag sie, und hm, ihr wüsste schon, Herr Fetter. Jofrili, Frau Baas, auch ich will niemand verschennen, den war linei, aber das der alt meinheit guckt, der Rudi, mit der Hex, der Röldi, kausam kommunemt, macht hat, wie der Lateiner sagt, ist sicher? Derlei Dialoge, wie sie wohl auch im jüdischen Hause gehalten wurden, trugen ihre Früchte, und zwar dann, als der malefizgerichtliche Schafsinn mit der Frage sich herumquälte, in welcher Weise die Hexe, die Stecknadeln, Haften, Drahtstücke und Nägel dem armen Kinde in den Leib gehäxt habe. Glücklicherweise mussten sich meine gnädigen Herren und Oberen nicht allzu lange darob die Köpfe zerbrechen, denn Annemigili war so gefällig, auf eindringliches Befragen, die Auskunft zu geben, dass die Behexung mittels eines Leckerli, Lebkuchen, geschehen sei, und zwar in Gegenwart des Rudi Steinmüller. Heureka, diese seine Angabe formulierte, dass nun Gottlob, wie der völlig restituierte Töchterli, des Herrn Dr. Judy, vor der Untersuchungskommission, also. An einem Sonntag unter Tags ist in der Markenkammer der Rudi Steinmüller bei Anna auf dem Bett gesessen, und einer ist am Boden umengehapet, herumgekochen, der weder Ahren noch Bein gehabt. Seine höllische Majestät machte also hier in einer neuen eigentümlichen Gestalt höchst ihre Aufwartung. Da hat mir die Anna aus einem Helfeli ein Überzucker des Leckerli gegeben, das ich in der Krammer essen musste, wo die Anna sagte, ich sollte dem Vater und der Mama nichts davon sagen. Da haben wir es. Also aus einem zauberischen Lebkuchen waren im Leibe des unglücklichen Kindes alle Gufen, Nägel und so weiter erwachsen. Schrecklich. Und der Steinmüller war also auch dabei gewesen. Schrecklicher. Und der Gott sei bei uns war während der Vollbringung des Leckerli-Zaubers leibhaftig am Boden umengehapet. Schrecklichst. So verfinstert waren Gehirne und Gewissen meiner gnädigen Herren und Oberen, wie überhaupt der guten Glarner und Glarnerinnen, dass die ungeheuerliche Lüge des Kindes nicht den leisesten Zweifel erregt zu haben scheint. Noch mehr. Die arme Angeklagte selber wurde durch die Aussage mitgelies in eine Gemütsverwirrung geworfen, von welcher befangen sie zeitweilig die kindlich blödsinnige Dichtung des Kindes für Wahrheit und Wirklichkeit hielt. Es kam ja, wie bekannt, in zahllosen Hexenprozeduren ähnliches vor. Die armen Opfer, durch die über sie verhängte Verfolgung zur Verzweiflung getrieben, glaubten zuletzt selber an alle die unmöglichen Verbrechen, welche man ihnen Schuld gab. Schon in den ersten gütlichen Verhören gestand die Angeklagte alles, was man von ihr gestanden haben wollte. Die ganze Leckerli Zauberrei. Wie es das Kind gesagt habe, sagte sie ausdrücklich hinzu. Auf die Frage, woher sie das zauberische Leckerli gehabt, schwieg sie hartnäckig, eine ganze Stunde lang. Dann, auf wiederholtes Andringen, sagte sie unter heftigen Jammern. Vom Rudi Steinmüller? Im Protokoll heißt es hierbei. Das Amt fragt, man gewahre an ihr, dass sie immer so staune, ob sie etwa dem Steinmüller mit ihrer Angabe unrecht tu, worauf sie antwortet, sie wisse nicht, was sie tu. Dann widerief sie noch in demselben Verhöhe ihre den Steinmüller belastende Aussage. Aber wer sonst hat euch das Leckerli gegeben? Ganz außer sich schrie sie zuletzt. Der Teufel hat es mir gegeben. Das Amt fasste diesen Unsinnbegierig auf. In welcher Gestalt ist er euch erschienen? In einer leiden, garstigen Gestalt. Sechstens auf der Folter. Der Hexe also war man sicher. Es galt jetzt auch, des Hexenmeisters sich zu versichern. Am 29. März wurde daher der alte Rudolf Steinmüller in Haft gebracht. Allein der Kreis war ein zäher Klariner und ließ sich nicht sobald herbei durch Zugeständnis des ihm schuldgegebenen Afterwarns sein eigenes todes Urteil zu sprechen. Mit der Hexe konfrontiert stellte er die Aussagen derselben fest und entschieden in Abrede. Sie dagegen nun einmal schon vom Geiste der Lüge besessen, wenn auch im anderen Sinne beharrte bei ihren Angaben und beide gaben die Erklärung ab, dass sie bereit seien, ihre Aussagen am Folter zu erhärten. Meine gnädigen Herren und Oberen säumten denn auch nicht, dieses unfehlbare Beweismittel in Anwendung zu bringen und beriefen zu diesem Zwecke den Schafrichter von Wühl, Meister Vollmar, welcher am 4. April in Glarus einen Traf und zunächst durch seine bloße Anwesenheit im sogenannten Schreckverhör Teriz Examen in Wirksamkeit trat. Im 2. Teriz Examen nahm die Göldi alles gegen Steinmüller ausgesagte zurück und bat den Angeschuldigten unter Tränen und Verzeihung. Aber, fragten die Richter, warum hast du den Steinmüller beschuldigt? Weil das Kind es gesagt hat, dass der Steinmüller und noch einer dabei gewesen sei. Und wie ist es denn bei der Verderbnis des Kindes zugegangen? Nach langem staunen die Göldi. Der Bösegeist hat es getan. Hast du denn ein Verständnis oder bunt schriftlich oder mündlich mit dem bösen Geist? Sag es. Die Obrigkeit, die an Gottes stattsitzet, kann dir von solcher bösen Verbindungen wiederum helfen? Die Angeklagte verneint, dass Teufelsbündnis entschieden. Aber am folgenden Tage im 3. Schreckverhör ist sie schon so mürbe geworden, dass sie bekannt. Zwei Tage, nachdem sie mit der kleinen Annemarie einen Streit gehabt, sei der Teufel in Gestalt eines wüsten schwarzen Tiers zu ihr in die Küche gekommen und habe mit dem klauen. Rötlich gelben Wurmsamen und weißes Gift in ein Papier eingewickelt, ihr überreicht und diese Substanzen habe sie in einem angefeuchteten Stücke Brot dem Kind zu essen gegeben. Bei dieser Angabe blieb die Hexe, als sie am 11. April zum ersten Mal der Folterung unterworfen war. Die Folterart war der sogenannte Zug, auch Expansion oder Elevation geheißen, womit die Gemartete mit auf den rücken gebundenen Händen mittels eines an letztere geknüpften Seiles frei in der Luft schwebend durch eine an der Decke der Folterkammer befestigten Rolle in die Höhe gezogen wurde, und zwar mit an ihre Füße gehängten Steinen, bis ihr die Arme verkehrt und verdreht über dem Kopf verstanden. Ad Majorim di Gloriam Die Herren Malefitz Richter vernamen mit Befriedigung das Bekenntnis der gemarteten Hexe, dass diese indirekt im Verkehr mit dem Teufel gestanden und von seiner höllischen Majestät selber das verdäbliche Zaubermittel empfangen habe. Aber das nun Gottlob wieder völlig restituierte Töchterli des Herrn Dr. Tchudi machte ihnen einen Strich durch dieses Mittels der Folter glücklich gewonnene Resultat, in dem das Kind standhaft dabei verblieb. Es sei nicht mittels eines angefeuchteten Mörkli Brotes verderbt worden, sondern mittels eines im Beisein des Rudi Steinmüller von der Anagöldi erhaltenen Leggerlis. Quer das! Aber der Anamiggeli, so angesehener Leutekind, welche mit meinen gnädigen Herren und Oberen vielfachst versippt waren, war natürlich unbedingt zu glauben, und so mußte man den fremden Koch von Hexe schärfer mit der Tortur angreifen, um ihre Bekenntnisse mit der Angabe von Tchudis Töchterli in Einklang zu bringen. Deshalb wurde die Unglückliche am 13. April zum zweiten Mal gefoltert, und siehe da, das Ergebnis dieser ungütlichen Befragung war ganz das Gewünschte. Denn das Opfer, glücklich in den Zustand der Unzurechnungsfähigkeit, ja des Wahnsinns hineingematert, sagte zu allem, was man fragte, ja und amen. Also auch dazu, daß sie das Kind mit einem vom Steinmüller erhaltenen Leggerli in dessen Beisein verhext habe. Die wohlweisen Richter wollten aber ganz sicher gehen und verordneten daher der Hexe den dritten und qualvollsten Voltergrat. Sie erlitt denselben am 8. Mai. Wo, besagt das Protokoll, die Delinkventin mit dem Gewichtsteine hart aufgezogen, langhängend gelassen und bei den Hauptfragen immer stark gezuckt, das heißt auf und abgeschnellt, ja überhaupt auf das Allerschärfste gepeinigt worden. Am Schluße dieses ungütlichen Verhörs hat dann das Protokoll die Bemerkung, endlich ist die Goldie entlassen, matt und hart zugerichtet und wieder in den neuen Turm getan worden. Selbstverständlich hatte sie alle ihre Angaben schließlich noch einmal am Volter erhärtet. Dadurch war der unglückliche Steinmüller wieder arg belastet worden und die Reihe, scharf angegriffen zu werden, kam jetzt an ihn. Indessen konnte die Quelle reides Angeschuldigten nur bis zur Drohung mit der Volter nicht bis zur Anwendung derselben getrieben werden. Der arme Alte Mann zur Verzweiflung gebracht, an der Welt und an sich selbst irre geworden durch das Zureden seiner Verwandten und durch die Drohungen seiner Richter gestand, nachdem er lange standhaft die Verrückte gegen ihn erhobene Beschuldigung abgewiesen, dieselbe zu, beschrieb sogar im Delirium der Angst, wie und aus welchen Substanzen, Stahlspäne, Eiweiß, Gips, Honig, Vitriol, Galizensteinwasser, Goldvernis und so weiter im Blödsinn, er das Zauberleckerli bereitet habe. Wieder rief dann sein tolles Geständnis wieder völlig und entschieden, ließ sich hierauf abermals Mürbemachen und endigte damit, daß er sich der Gewalt seiner Lieben mit Menschen Bestien entzog. In der Nacht vom 11. auf den 12. Mai erhängte er sich in seinem Kerker. Was aber dem Lebenden nicht angetan worden, mußte wenigstens dem Toten widerfahren. Der Leichnam wurde dem Henker übergeben und von diesem zum Hochgerichte gekart. Dort wurde dem Toten die rechte Hand abgehauen, um an den Galgen genagelt zu werden, unter welchen man den Körper verscharte. Das Vermögen des Hexenmeisters wurde natürlich von Rechtswegen konfiziert, wie denn auch dieser Hexenprozess gleich so vielen anderen ein recht einträgliches Geschäft gewesen ist. In Folge der Einziehung von Steinmüllers Vermögen sowie der Konfiskation der 16 Dublonen der Hexe, ferner einer dem Dr. Zwicky in Moly's zu erkannten Buße von 200 Kronenthalern und einer weiteren, im Betrage von 100 Kronenthalern, der Witwe Steinmüllers auferlegten, hatte nämlich nach Abzug sämtlicher Prozesskosten der protestantische Landsäckel von Glarus einen reinen Profit von 754 Gülden. 7. Fiat Justizia Am 24. Mai erklärten meine gnädigen Herrn und Oberin vom Evangelischen Rat den Handel für Reif, Matur und die Urteilsfällung musste demnach erfolgen. Nun scheint aber doch die Vernunft in das enge Felsental von Glarus einen, ob zwar nur dünnen Lichtstrahl hineingeworfen zu haben, und scheint dieser Lichtstrahl auch durch das Schlüsselloch des Evangelischen Ratsahles geschlüpft zu sein. Denn unter den Mitgliedern des Malefizgerichtes tauchten Bedenken auf gegen die Fällung eines Todesurteils. Insbesondere soll die Akten sind hier sehr lückenhaft und wahrscheinlich nachmals absichtlich lückenhaft gemacht worden, der Herr Landschreiber der Meinung gewesen sein, die Gölde am Leben zu lassen. Aber er drang damit nicht durch, weil ein anderer Einfluss nämlich der des offenbar ganz scharfköpfigen und äußerst rachsüchtigen Herrn Dr. Giudi mächtiger war als der Seinige. Also wurde denn dem schmachvoll zeitwidrigen Werke des Unsinn und der Leidenschaft hervorgerufen durch die Bosheit eines verzogenen Kindes, die Krone aufgesetzt, und am 16. Juni laut unserer Malefizgerichtsordnung gegen die Hexe Anna Gölde die Sentenz gefällt, dass sie durch das Schwert vom Leben zum Tode hingerichtet und ihr Körper unter dem Galgen vergraben werden, auch ihr in hierhabendes Vermögen konfiziert sein solle. Das Urteil ist übrigens in wunderlich gewunderner Sprache verfasst. Man glaubt bei Lesung dieses Aktenstückes mit anzusehen, wie der Herr Landschreiber, welcher dasselbe zu redigieren hatte, sich drehte und wandte, um die Ehre seines Landes nach Menschenmöglichkeit zu decken. Deshalb kommen die Worte Hexe und Hexerei in dem Urteil gar nicht vor. Die Gölde wird vielmehr nur ganz allgemein als Übeltäterin bezeichnet, weiterhin als eine Vergifterin und ihre angebliche Verschuldung als eine Gräueltat gegen das Töchterli des Herrn Dr. Giudi. Am 18. Juni 1782 fiel bei dem Galgen auf dem Spielhof das Haupt der Anna Gölde unter dem Richtschwerte. Die Akten schweigen gänzlich über das Verhalten des Opfers bei der Urteilsfällung und Ermordung. Es existiert nur die Überlieferung, dass Bonze Giudi, welcher die Delinkventin auszutrösten hatte, geäußert habe, sie sei als räumütige und bußfertige Sünderin gestorben. Das will eben nur sagen, dass die Unglückliche an Leib und Seele gebrochen die geistliche Auströstung in stumpfer Willenlosigkeit über sich ergehen ließ und gleich so vielen Hunderten und Tausenden von Hexen vor ihr den Tod als den Heiland Willkommen hieß, der sie von einem qualvollen Dasein und von ihren Lieben mit Christen erlöste. Als es zu spät erwachten Gewissen und Scham unter den Verfolgern und Mördern der beiden Opfer, ein Wohldiner meiner gnädigen Herren und Oberen, erbarrt sich von denselben die Erlaubnis, die Prozessakten zur Ehre der Obrigkeit in Druck zu befördern. Allein man fand für gut, sich diese Ehre zu verbitten, denn der Schrei der Entrüstung über den Göldi-Handel, Schlötzer brandmarkte denselben in seinen Staatsanzeigen mit dem neuen Wort Justizmord, welcher in der ganzen gesitteten Welt wach geworden, hatte inzwischen auch den Felswänden des glernischen Wiederhall gefunden. Die Glana von heute aber geben sicherlich etwas darum, daß ihr Land nicht der traurigen Berühmtheit genöße, die Städte zu sein, auf welcher innerhalb der Grenzen des deutschen Sprachgebiet die letzte Hexe gerichtet und hingerichtet worden ist. Ende von Die Hexe von Glarus Aufgenommen von Rikada Detmholt Die Kurze Wanderschaft von Karl Stöber. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Boris Greff Die Kurze Wanderschaft Wer vor fünfzig und etlichen Jahren am Tage Matei die blauen Herbstblumen in dem oberen Altmühltale zählen wollte, der durfte nur mit einem Handwerksburschen gehen, dem seine Mutter noch von der Haustür aus über die weite Wiesenfläche nachsah. Ihr Sohn, ein Schumacher wie sein verstorbener Vater, hatte schon etliche Tage in tiefe Gedanken verloren auf seinem Rappen gesessen. Und wenn ihm seine Mutter fragte, Andres, fehlt dir was, ist dir was? So empfingen sie jedes Mal eine Antwort, aus der sie so wenig herausglauben konnte, als eine Henne aus der Ehe gespähen. Ich weiß es wohl, Andres, sprach dann die Witwe in ihrem Herzen, wo dich der Schuh drückt, ohne, dass du es mir zu sagen brauchst. Dir gefällt es nicht mehr in deines Vaters Hause, und der Hoffarztäufel macht dir zu enge. Du möchtest ein großer Herr Schumacher werden, wie du sie auf deiner Wanderschaft in Nürnberg und Frankfurt gesehen hast. Und weißt nicht, dass du wärmer sitzt als hundert andere Meister, die kein Kniri mehr an den Fuß bringen, sondern nur zuschneiden. Aber in Gottes Namen willst du fort, so geh fort. Halt ich dich auf, so bleibst du ewig unzufrieden. Versuchst du's aber, so meine ich, wird es dich bald geräuen. Andres, es ist ein großer Unterschied zwischen einer Wanderschaft von etlichen Jahren und zwischen einem Abschied von Mutter und Heimat auf immer. Endlich machte Andres eine halbe Schwenkung mit seinem Rappen und Sprach. Mutter, nun ich alles recht überlegt habe, kann ich ihr sagen, dass ich nicht mehr hier bleibe. Warum, Andres? fragte die Witwe hinter ihm an den Handfrocken und tat, als wunderte sie sich so wenig über seine Rede, als hätte er gesagt, sie solle die fertigen Stiefel zu dem Unternwirt tragen, der sie bestellt. Es ist hier nichts, antwortete Andres. Was einer in diesem Nest ist, das muss er sein Leben lang bleiben. Du hast recht, versetzte seine Mutter. Dein seliger Vater hat wohl zwanzig Knie-Riemen zerrissen an sich und an dir, und am Ende hat es eben in seinem Lebenslaufe geheißen, der ehrbare Johann Matthias Palmerger, Altreis, Altschuhmacher und Schutzverwanter da hier. Nichts dahinter und nichts davor. Darum, fuhr der junge Schuhmacher fort, will ich nach England oder Amerika. Da hat schon mancher sein Glück gemacht. Jawohl, sein Glück gemacht, stimmte die Witwe dem Sohn dabei. Gerade jetzt erzählt man viel von einem Sattlergesellen aus Schneeberg in Sachsen. Ackermann heißt er. Der ging über Paris nach London in England und ward da selbst ein so reicher und angesehener Mann, dass jetzt die Grafen und Fürsten in seinem Hause ein- und ausgehen, wie bei unser einem die Hühner. Und der Erzbischof ist schon bei ihm zum Café gewesen mit seiner Frau. Seinen armen Freunden in Schneeberg schickt er aber ein Geldstück um das andere. Ich werde eure auch nicht vergessen, liebe Mutter, versicherte der junge Mann auf dem Rappen und stellte die Stiefel des Wirts auf die Seite, nachdem er die letzte Hand darangelegt hatte. Ich werde euch schon von Zeit zu Zeit schreiben, wie es mir geht. Und wenn ihr einmal unter einem Brief von mir leset, euer dankbarer Sohn, Hofschuhmachermeister seiner Majestät des Königs von Großbritannien, Schottland und Irland, dann dürft ihr euch Flugs aufmachen, wie der Erzvater zu seinem Sohn Joseph in Ägyptenland. Denn ich wollte mich eurer nicht schämen und wenn ich König würde. Bis dahin versetzte die Mutter, indem sie sich mit der Schürze eine Träne aus dem Auge wischte, darfst du dir, um meinet Willen, keine Sorge machen, denn ein neues Haus, zwei Kühe im Stall und etliche Morgen im Feld und an der Altmüde sind für ein Witweib mehr als genug. Sie hatte noch nicht ausgeredet, als Andreas schon anfing, um seinen Rappen herum aufzuräumen. Seine Mutter aber, wehrte es ihm und sprach, lieber Sohn, das lass mir über. Nimm nur den Handwerkszeug, den du als Geselle auf der Wanderschaft brauchst und schnalle deinen Bündel. Der Ranzen, den du vor drei Jahren aus der Fremde mitgebracht hast, ist noch ganz gut und hängt drüben in der Kammer. Deshalb habe ich Zeit, dir zum Abschied, dein Leibgericht zu bereiten. Denn du sollst erst gegen Abend ausziehen und heute nicht mehr weiter als nach Merkendorf gehen. Du möchtest dir sonst wehetun. Und so geschah es auch. Andreas schnallte sein Wanderbündel, aß sein Leibgericht mit großem Beifall, plauderte noch zwei oder drei Stunden mit seiner Mutter über dieses und jenes und ging dann von ihr bis vor die Haustüre geleitet. Die Witwe aber sprach bei sich, als sie die beiden Hände in der Rocktasche nach ihrem Stühblein zurückkehrte. Ich lasse alles liegen und stehen, auch seinen Rappen, denn er wird nicht lange ausbleiben. Und als eine Stunde darauf die Nachbarin kam und Schuhe zum Flicken brachte, nahm sie dieselben an und antwortete, Morgenabend könnt ihr wiederkommen und sie holen, da werden sie fertig sein. Andreas aber, je weiter er ging, desto länger wurde ihm der Weg nach England und Amerika. Schon auf den Wiesen zwischen den beiden nächsten Ortschaften gelobte er bei sich selber, sich mit der neuen Welt nicht einzulassen. In dem großen Mönchswald gab er auch England auf. In dem tiefen Sandel hinter demselben fiel der Zeiger bis auf Frankfurt zurück und als ihm in Merkendorf da und dort aus den Stuben ein heimliches Abendlicht entgegenschimmerte, wie vom Himmel die ersten Sterne, fühlte er ganz, was es heiße, Mutter und Heimat, auf Nimmer wiederkommen zu verlassen. So kam er bis in die Herrberge seines Handwerks, nippte ohne großen Appetit von dem Bier, welches ihm vorgesetzt wurde und legte sich dann zwischen die Würzburger Fuhrleute, die auf dem Stroh in der Stube herum lagen. Sein Wanderbündel machte er zum Kopfkissen. Dann löschte der Wirt die mit Schmalz gefüllte Lampe aus und das Mondlicht herrschte nun allein in der Stube. Andreas aber hatte einen schlimmen Platz gewählt. Sein Schlafkamera zur Linken träumte vielleicht von einer Schlägerei. Wenigstens schlug er mit seinen großen und härten Fäusten gewaltig um sich und traf dabei den Schuhmacher so in das Genick, dass dieser erschrocken Aufsprang und eine andere Schlafstätte suchte. Eine lange, schmale Tafel, welche an der Wand von dem Fenster bis zur Stubentür reichte und auf der Nichts stand als ein Schäffel, lud ihn ein. Er hob den Schäffel herab und sein Wanderbündel hinauf und legte sich dann selbst nach Bequemlichkeit zurecht. Wenige Minuten darauf schloss ein sanfter Schlaf seine Augen und eine Erinnerung aus seiner frühesten Jugend zog in einen Traum verwandelt durch seine Seele. Es träumte ihm, er liege als Knabe von sieben oder acht Jahren zum Baden entkleidet auf einem flachen Ufer der Altmühle und wollte sich in dem schwarzen Schlamme wälzen, um dann sein Kameraden plötzlich als Moa zu erscheinen. Lange war es ihm, als könnte er über ein Brett nicht in den Schlamm hinunterkommen. Endlich wicht das Hindernis und er sank nun bis über die Ohren in die weiche schwarze Masse. Eine Weile war es ihm wohl darin, aber durch eine rasche Wendung bedeckte er auch sein ganzes Gesicht, Mund und Nase damit und war nun dem Ersticken nahe. Darüber erwachte Andreas und lag mitten in einem Backdruck, wie ihn hierzulande diejenigen Würter haben, die ihr Brot für Kirchwein, Hochzeiten und so weiter selbst backen. Denn während er sich in seinem lebhaften Traum bemühte über das Brett in den Ballsam der Schweine hinunterzukommen, wicht der Deckel des Troges allmählich, schnappte dann auf und ließ den Träumer mit seinem Wanderbündel in den gährenden Semmelteig hinabgleiten. Als Andreas seine Badewanne mit wachenden Augen sah, war er wohl mit einem Sprung wieder heraus. Aber was nun anfangen? Hätte er Lärm geschlagen, so würde der Zorn des Wirtes, dem er sein Hochzeitbrot verdorben hatte und der Spott der Fuhrleute, Dienstboten und Kinder haufenweise über ihn gekommen sein. Er beschloss also, wie der Iltis aus dem Taubenschlag, ohne Abschied davon zu gehen. Schüttelte sich, dass die Teigflocken weit umherflogen, nahm Hut, Stock und Wanderbündel und ging durch das Fenster wieder hin, woher er gekommen war. Dabei lief er, was er nur konnte, um noch vor Tagesanbruch zu seiner Mutter heim zu gelangen und schwitzte unter seinem Überzug, wie ein Schinken, der in Teiggewickelt in einem Backofen liegt. Seine Mutter hatte in dessen auch wenig geschlafen, denn ihre zuversichtliche Hoffnung auf die baldige Wiederkunft ihres Sohnes war doch etwas gewichen. Sie trat schon als der Morgengraute unter ihrer Haustüre und sah den Wiesengrund hinauf, der fast bis an den Mönchswald vor ihr lag. Und es werte nicht lange, so erkannte sie in dem wandelnden Teigel ihren Andreas. Ob sie bei seinem Empfang mehr Freude oder mehr Erstaunen zeigte, war nicht zu unterscheiden. Andreas zielt sich am wenigsten bei dieser Untersuchung auf, sondern schlüpfte der Nachbahnwegen so schnell als möglich unter Dach. Eine Stunde darauf, nachdem er sich von seiner Salbe gewaschen und in sein Haus gewandt geworfen hatte, saß er schon wieder auf seinem alten Rappen und flickte die Schuhe, die tags zuvor gebracht worden waren, als wäre zwischen gestern und heute nichts Besonderes vorgefallen. Ford begehrte er nicht mehr, sondern suchte sich eine Gehilfin, die um ihn sei, nach dem Willen seiner Mutter, und hielt eine große Hochzeit. Etliche Tage zuvor erinnerte er sich an ein Hochzeitteig, den er auf seiner Reise nach Amerika verdorben hatte und schickte jedoch ohne Namensunterschrift dem wird in Merkendorf zur vollen Entschädigung drei neue Kronentaler auf der Post. Ende von Die Kurze Wanderschaft