 section 6 de la vie des abeilles par Maurice Meterlinck. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Christiane Johan. Livre 4 Les jeunes rennes 1. Fermons ici notre jeune ruche, où la vie reprenant son mouvement circulaire s'étale et se multiplie, pour se diviser à son tour dès qu'elle atteindra la plénitude de la force et du bonheur, et rouvrons une dernière fois la cité mère afin de voir ce qui s'y passe après la sortie de l'essin. 2. Le tumulte du départ apaisé et les deux tiers de ses enfants l'ayant abandonné sans esprit de retour, la malheureuse ville est comme un corps qui a perdu son sang. Elle est lass, déserte, presque morte. Pourtant, quelques milliers d'abeilles y sont restés, qui, inébranlés mais un peu à l'anguie, reprennent le travail, remplacent de leur mieux les absentes et, face à les traces de l'orgie, resserrent les provisions mises au pillage, vont aux fleurs, veillent sur le dépôt de l'avenir, conscientent de la mission et fidèles au devoir qu'un destin précis leur impose. Mais si le présent paraît morne, tout ce que l'œil rencontre est peuplé d'espérance. Nous sommes dans un de ces châteaux délégantes allemandes, où les murs sont formés de milliers de fioles qui contiennent les âmes des hommes qui vont naître. Nous sommes dans le séjour de la vie qui précède à la vie. Il y a là, de toute part, en suspendant les berceaux bien clos, dans la superposition infinie des merveilleuses alvéoles à six ponts, des myriades de neufs plus blanches que le lait, qui, les bras repliés et la tête inclinée sur la poitrine, attendent l'heure du réveil. A les voir dans leurs sépultures uniformes, innombrables et presque transparentes, on dirait des gnomes chenus qui méditent, où des légions de vierges déformés par les plis du Suère et on se velise en des prismes hexagones multipliés jusqu'au délire par un géomètre inflexible. Surtout de l'étendue de ces murs perpendiculaires qui renferment un monde qui grandit, se transforme, tourne sur lui-même, change quatre ou cinq fois de vêtements, et suffit le son l'insol dans l'ombre, bâte des ailes et danse des centaines d'ouvrières pour entretenir la chaleur nécessaire et aussi pour une fin plus obscure, car leur danse a des trémoussements extraordinaires et méthodiques qui doivent répondre à quelques buts qu'aucun observateur n'a, je crois, démêlé. Au bout de quelques jours, les couvercles de ces myriades d'urne, on en compte dans une forte ruche de soixante à quatre-vingt mille, se les arde, et deux grands yeux de noirs et graves apparaissent surmontés d'antennes qui palpent déjà l'existence autour d'elles, tandis que d'actives mâchoires achèvent d'élargir l'ouverture. Aussitôt, lui nourrissent à court, aides-t-à la jeune abeille à sortir de sa prison, la soutienne, la brosse, la nettoie, et lui offrent au bout de leur langue le premier miel de sa nouvelle vie. Elle, qui arrive d'un autre monde et encore étourdi, un peu pale, vacillante, elle a l'air débile d'un petit vieillard échappé de la tombe, on dirait d'une voyageuse couverte de la poussière dufteuse des chemins inconnus qui mènent à la naissance. Du reste, elle est parfaite des pieds à la tête. C'est immédiatement tout ce qu'il faut savoir, et, pareil à ses enfants du peuple, qui apprennent pour ainsi dire en naissant qu'ils ne rongèrent le temps de jouer ni de rire, elles se dirigent vers les cellules clauses et se mettent à battre des ailes et à s'ajouter en cadence pour réchauffer à son tour ses sœurs en ceveli sans s'attarder à déchiffrer l'étonnant énigme de son destin et de sa race. 2. Pourtant, les plus fatigantes besoignent lui sont d'abord épargnés. Elle ne sort de la ruche que huit jours après sa naissance pour accomplir son premier vol de propreté, et remplir d'air ces sacs traquets qui se gonflent, épanouissent tout son corps et la font, à partir de cette heure, l'épouse de l'espace. Elle rentre ensuite, attend encore une semaine, et alors s'organise, en compagnie de ses sœurs du même âge, sa première sortie de butineuse au milieu d'un émoi très spécial que les apiculteurs appellent le soleil d'artifice. Il faudrait plutôt dire le soleil d'inquiétude. On voit en effet qu'elles ont peur, elles qui s'en fitent de l'ombre étroite et de la foule. On voit qu'elles ont peur de l'habit mesuré et de la solitude infinie de la lumière, et leur joie tâtonnante estissue de terreur. Elles se promènent sur le seuil, elles hésitent, elles partent, t'éreviennent vingt fois. Elles se balancent dans les airs, la tête obstinément tournée vers la maison natale. Elles décrivent de grands cercles qui s'élèvent et qui, soudain, retombent sous le poids d'un regret, et leur treize milieux interroge, reflètent et retiennent à la fois tous les arbres, la fontaine, la grille, l'espalier, les toitures et les fenêtres des environs, jusqu'à ce que la route aérienne sur laquelle elles glisseront au retour soit aussi inflexiblement tracée dans leur mémoire que si deux traits d'acier la marquaient dans les terres. Voici un nouveau mystère. Interrogeons-le comme les autres, et s'ils se taient comme eux, son silence agrandira du moins de quelques arpents nébuleux mais ensemencés de bonne volonté le champ de notre ignorance consciente, qui est le plus fertile que notre activité possède. Comment les abeilles retrouvent-elles leur demeure, que parfois il est impossible qu'elles voient, qui souvent est cachée sous les arbres et dont l'entrée où elles abordent n'est en tout cas qu'un point imperceptible dans l'étendue sans borne ? Comment se fait-il que transporter dans une boîte à deux ou trois kilomètres de la ruche, il est extrêmement rare qu'elles s'égarrent ? La distingue-t-elle à travers les obstacles, est-ce à l'aide de points de repères qu'elles s'orientent, ou bien possède-t-elle ce sens particulier et mal connu que nous attribuons à certains animaux, aux irondelles et aux pigeons par exemple, et qu'on appelle le sens de la direction ? Les expériences de J. H. Fabre, de Lubocque et surtout celles de M. Romane, nature 29 octobre 1886, semblent établir qu'elles ne sont pas guidées par cet instant étrange. D'autre part, j'ai plus d'une fois constaté qu'elles ne font guère attention à la forme ou à la couleur de la ruche. Elles paraissent s'attacher davantage à l'aspect coutumier du plateau sur lequel repose leur maison à la disposition de l'entrée et de la planchette d'abordage. Note la planchette d'abordage qui n'est souvent que le prolongement du tablier ou plateau sur lequel est posé la ruche forme une sorte de péron, de palier ou de repos devant l'entrée principale ou trou de vol. Fin de note. Mais cela même est accessoire, et si pendant l'absence des butineuses on modifie de fonte en comble la façade de leur demeure, elles n'y reviendront pas moins directement des profondeurs de l'horizon et ne manifesteront quelques hésitations qu'au moment de franchir le seuil méconnaissable. Leur méthode d'orientation, autant que nos expériences permettent d'en juger, paraît plutôt basée sur un repérage extraordinairement minutieux et précis. Ce n'est pas la ruche qu'elles reconnaissent, c'est, à trois ou quatre millimètres près, sa position par rapport aux objets d'alentours. Et ce repérage est si merveilleux, si mathématiquement sûr et si profondément inscrit en leur mémoire, qu'après cinq mois d'hivernage dans une cave obscure, si l'on remet la ruche sur son plateau mais un peu plus à droite ou à gauche qu'elle n'était, toutes les ouvrières à leur retour des premières fleurs aborderont d'un vol imperturbable et rectiligne au point précis qu'elle occupait l'année précédente. Et ce ne sera qu'en tâtonnant qu'elles retrouveront enfin la porte déplacée. On croirait que l'espace a précieusement conservé tout l'hiver la trace indélébile de leur trajectoire et que leur petit sentier laborieux ait resté gravé dans le ciel. Aussi, quand on déplace une ruche, beaucoup d'abeilles se perdent tels, à moins qu'ils ne s'agissent d'un grand voyage et que tout le paysage qu'elles connaissent parfaitement jusqu'à trois ou quatre kilomètres à la ronde ne soit transformé. À moins encore qu'on ait soin de mettre une planchette, un débris de tuiles, un obstacle quelconque devant le trou de vol, qui les avertissent que quelque chose est changé et leur permettent de s'orienter à nouveau et de refaire leur point. Trois. Cela dit, rentrons dans la cité qui se repuple ou la multitude des berceaux ne cesse de s'ouvrir ou la substance même des murs se mettent en mouvement. Toutefois, cette cité n'a pas encore de reine. Sur les bordards des rayons du centre s'élèvent sept ou huit édifices bizarres qui font songeer parmi la plaine raboteuse des cellules ordinaires aux protubérances et aux cirques qui rendent si étrange les photographies de la lune. Ce sont des espèces de capsules de cire rugueuses ou de glans inclinés et parfaitement clos qui occupent la place de trois ou quatre alvéoles d'ouvrière. Ils sont habituellement groupés sur un même point et une gare de nombreuses et singulièrement inquiétées et attentives veillent sur la région ou flottent en ne séquelles prestiges. C'est là que se forment les mères. Dans chacune de ces capsules, avant le départ de les saints, un oeuf en tout pareil à ceux dont sortent les travailleuses a été déposé soit par la mère elle-même soit plus probablement, bien qu'on ait pu s'en assurer par les nourrisses qu'il y transporte de quelques berceaux voisins. Trois jours après se dégagent de l'oeuf une petite larve à laquelle on prodigue une nourriture particulière et aussi abondante que possible. Et voici que nous pouvons saisir à un les mouvements d'une de ces méthodes magnifiquement vulgaires de la nature que nous couvririons s'il s'agissait des hommes du nom auguste de la fatalité. La petite larve, grâce à ce régime, prend un développement exceptionnel. Et ces idées, en même temps que son corps, se modifient au point que la baille qui en est semble appartenir à une race d'insectes entièrement différente. Elle vivra quatre ou cinq ans, au lieu de six ou sept semaines. Son abdomen sera deux fois plus long, sa couleur plus dorée et plus claire et son aiguillon recourbé. Ces yeux ne compteront que huit ou neuf mille facettes, au lieu de douze ou treize mille. Son cerveau sera plus étroit, mais ses ovaires deviendront énormes. Et elle possédera un organe spécial, la spermatech, qui la rendra pour ainsi dire hermaphrodite. Elle n'aura aucun des outils d'une vie laborieuse, ni pochettes à secréter la cire, ni brosse, ni corbeille pour récolter le polaine. Elle n'aura aucune des habitudes, aucune des passions que nous croyons inhérentes à la baille. Elle n'éprouvera ni le désir du soleil, ni le besoin de l'espace et mourra sans avoir visité une fleur. Elle passera son existence dans l'ombre et l'agitation de la foule à la recherche infatigable de berceaux à peuplé. En revanche, elle connaîtra seule l'inquiétude de l'amour. Elle n'est pas sûre d'avoir deux moments de lumière dans sa vie. Car la sortie de l'essin n'est pas inévitable. Peut-être ne fera-t-elle qu'une fois usage de ses ailes. Mais ce sera pour voler à la rencontre de l'amant. Il est curieux de voir que tant de choses, des organes, des idées, des désirs, des habitudes, toute une destinée se trouvent ainsi en suspens. Non pas dans une semence, ce serait le miracle ordinaire de la plante, de l'animal et de l'homme. Mais dans une substance étrangère et inerte, dans une goutte de miel, note, certains apidologues soutiennent couvrière zéren après l'éclosion de l'œuf reçoivent la même nourriture, une sorte de lait très riche en azote que secrète une glande spéciale dont est pourvu la tête des nourrisses. Mais au bout de quelques jours, les larves d'ouvrière sont sevrées et mises au régime plus grossier du miel et du pollen. Au lieu que la future reine est gorgée jusqu'à son complet développement, du lait précieux qu'on a appelé bouillir royal. Quoi qu'il en soit, le résultat et le miracle sont pareilles. Fin de note. Quatre. Environ une semaine s'est écoulée depuis le départ de la vieille reine. Les neufs, princières, qui dorment dans les capsules, ne sont pas toutes du même âge, car il est de l'intérêt des abeilles que les naissances royales se succèdent à mesure qu'elles décideront qu'un deuxième, qu'un troisième ou même qu'un quatrième essain, sortira de la ruche. Depuis quelques heures, elles ont graduellement amensi les parois de la capsule, la plumure, et bientôt, la jeune reine, qui de l'intérieur rangeait en même temps le couvercle arrondi, montre la tête, sort à demi et aidait des gardiennes qui, à court, qui la brosse, la nettoie, la caresse, elles se dégagent et fait ses premiers pas sur le rayon. Comme les ouvrières qui viennent de naître, elles n'étaient pas les chancellantes. Mais au bout d'une dizaine de minutes, ces jambes s'affermissent et inquiètent, sans tant qu'elle n'est pas seule, qu'il lui faut conquérir son royaume, que des prétendantes sont cachées quelque part, elles parcourent les murailles de cire à la recherche de ses rivales. Ici, la sagesse, les décisions mystérieuses de l'instinct, de l'esprit de la ruche ou de l'assemblée des ouvrières interviennent. Le plus surprenant, quand on suit de l'oeil, dans une ruche vitrée, la marche de ces événements, c'est qu'on observe jamais la moindre hésitation, la moindre division. On ne trouve aucun signe de discorde ou de discussion. Une unanimité prétabli, ring-sol, c'est l'atmosphère de la ville, et chacune des abeilles paraît savoir d'avance ce que toutes les autres penseront. Cependant, le moment est pour elle des plus graves. C'est, à proprement parlé, la minute vitale de la cité. Elles ont à choisir entre trois ou quatre parties qui auront des conséquences lointaines, totalement différentes et qu'un rien peut rendre funeste. Elles ont à concilier la passion ou le devoir inné de la multiplication de l'espèce avec la conservation de la souche et de ses rochetons. Quelquefois elles se trompent, elles jettent successivement trois ou quatre essins qui épuisent complètement la cité mère et qui, trop faibles eux-mêmes pour s'organiser assez vite, surpris par notre climat qui n'est pas leur climat d'origine, dont les abeilles gardent malgré tout la mémoire, succompent à l'entrée de l'hiver. Elles sont alors victimes de ce qu'on nomme la fièvre des sémages, qui est, comme la fièvre ordinaire, une sorte de réaction trop ardente dans la vie, réaction qui dépasse le but, ferme le cercle et retrouve la mort. 5. Aucune des décisions qu'elles vont prendre ne paraît s'imposer, et l'homme, s'il reste simplement un spectateur, ne peut prévoir celles qu'elles choisiront. Mais ce qui marque que ce choix est toujours raisonné, c'est qu'il peut l'influencer, le déterminer même, en modifiant certaines circonstances, en rétrécissant ou agrandissant par exemple l'espace qu'il accorde, en enlevant des rayons plein de miel pour y substituer des rayons vides, mais garnis de cellules d'ouvrière. Il s'agit donc qu'elles sachent non pas si elles tronquent tout de suite un deuxième et un troisième essin. Ignorer là pourrait-on dire qu'une décision aveugle qui obéirait au caprice ou aux sollicitations étourdies d'une heure favorable, il s'agit qu'elles prennent dès l'instant et à l'unanimité des mesures qui leur permettront de jeter un deuxième essin trois ou quatre jours après la naissance de la première reine, et un troisième, trois jours après la sortie de la jeune reine à la tête du deuxième essin. On ne s'aurait nié qu'on rencontre ici tout un système, toute une combinaison de prévisions qui embrassent un temps considérable, surtout si on le compare à la brièveté de leur vie. Six. Ces mesures concernent la gare de des jeunes reines encore en se velit dans leur prison de cir. Je suppose que les abeilles jugent plus âge de ne pas jeter un second essin. Ici encore, deux parties sont possibles. Permettront-elles, à la première naie des vierges royales, à celles que nous avons vues éclore de détruire ses sœurs ennemis ou bien attendront-elles qu'elles aient accompli la dangereuse cérémonie du vol nuptial, dont peut dépendre l'avenir de la nation. Souvent, elles autorisent le massacre immédiat. Souvent aussi, elles s'y opposent. Mais on comprend qu'il est difficile de démêler si c'est en prévision d'un deuxième essimage ou des périls du vol nuptial. Quand on n'a plus d'une fois observé qu'après avoir décrété le deuxième essimage, elles y renonçaient brusquement et détruisaient toute la descendance prédestinée, soit que le temps fut devenu moins propice, soit pour tout autre cause que nous ne pouvons pénétrer. Mais prenons qu'elles aient jugé bon de renoncés à l'essimage et d'accepter les risques du vol nuptial. Quand notre jeune reine, poussée par son désir, s'approche de la région des grands berceaux, la gare de souvre à son passage. Elle, en proie à sa jalousie furieuse, se précipite sur la première capsule qu'elle rencontre et des pattes et des dents sévertues à déchirer la cire. Elle y parvient, arrache violemment le cocoon qui tapisse la demeure, dénude la princesse endormie et, si sa rivale est déjà reconnaissable, elle se retourne, introduit son aiguillon dans le Godet et frénétiquement le darde jusqu'à ce que la captive succombe sous les coups de l'arme venimeuse. Alors elle s'apèse, satisfaite par la mort qui met une borne mystérieuse à la haine de tous les êtres, rentre son aiguillon, s'attaque à une autre capsule, l'ouvre pour passer autre si elle n'y trouve qu'une larve, une neuf, un parfaite et ne s'arrête qu'au moment où elle tente, exténuer ses ongles et ses dents glisses sans force sur les parois de cire. Les abeilles autour d'elles regardent sa colère sans y prendre part, s'écartent pour lui laisser le champ libre, mais à mesure qu'une cellule est perforée et dévastée, elle s'accourt en retire et jette hors de la ruche le cadavre, la larve encore vivante ou la neuf violée et se gorge davidement de la précieuse bouillie royale qui remplit le fond de l'alvéole. Puis, quand le reine épuisé abandonne sa fureur, elle achève tellement le massacre des innocents et la race et les maisons souveraines disparaissent. C'est, avec l'exécution des mâles, qui d'ailleurs est plus excusable, le rafreuse de la ruche, la seule où les ouvrières permettent à la discorde et à la mort d'envahir leur demeure. Et, comme il arrive souvent dans la nature, ce sont les privilégiés de l'amour qui attire sur elles les très extraordinaires de la mort violente. Parfois, mais le cas est rare, car les abeilles prennent des précautions pour l'éviter, parfois deux reines éclosent simultanément. Alors, c'est au sortir du berceau le combat immédiat émortel dont Hubert, à le premier, signalait une particularité assez étrange. Chaque fois qu'eux, dans leur passe, les deux vierges aux cuirasses de quittine se mettent dans une position telle qu'en tirant le riguillon, elles se perceraient réciproquement. Comme dans les combats de Liliade, on dirait qu'un dieu ou une déesse, qui est peut-être le dieu ou la déesse de la race, s'interpose et les deux guerrières, prises aux dépouvantes, qui s'accordent, se séparent et se fuient et perdus pour se rejoindre peu après, se fuir encore si le double désastre menace de nouveau l'avenir de leur peuple, jusqu'à ce que l'une d'elles réussisse à surprendre sa rivale imprudente ou mal à droite et à la tuer sans danger, car la loi de l'espèce n'exige qu'un sacrifice. 7. Lorsque la jeune souveraine a ainsi détruit les berceaux ou tué sa rivale, elle est acceptée par le peuple, et il ne lui reste plus pour régner véritablement et se voir traiter comme l'était sa mère, qu'à accomplir son vol nuptial, car les abeilles ne s'en occupent guère et lui rendent peu dommage tant qu'elle est inféconde. Mais souvent son histoire est moins simple et les ouvrières renoncent rarement au désir décémé une seconde fois. Dans ce cas, comme dans l'autre, portée d'un même dessin, elle s'approche des cellules royales, mais au lieu d'y trouver des servantes soumises et des encouragements, elle se heurte à une garde nombreuse et hostile qui lui barre la route. Irritée et menée par son idée fixe, elle veut forcer ou tourner le passage, mais rencontre partout les sentinelles qui veillent sur les princes se s'endormir. Elle s'obstine, elle revient à la charge, on la repousse de plus en plus à prement, on la maltraite même jusqu'à ce qu'elle comprenne d'une manière informe que ses petites ouvrières inflexibles représentent une loi à laquelle l'autre loi qui l'anime doit céder. Elle s'éloigne enfin et sa colère inassouvie se promène de rayons en rayons, en faisant ressentir ce champ de guerre ou cette plainte menaçante que tout apiculteur connaît, qui ressemble au son d'une trompette argentine et lointaine et qui est si puissant dans sa faiblesse couroussée qu'on entend surtout le soir à trois ou quatre mètres de distance à travers les doubles parois de la ruche la mieux close. Ce cri royal a sur les ouvrières une influence magique. Il les plonge dans une sorte de terreur ou de stupeur respectueuse. Et quand la reine le pousse sur les cellules défendues, les gardiennes qui l'entourent et la tiraille s'arrêtent brusquement, baissent la tête et attendent immobile qu'ils cessent de retentir. On croit d'ailleurs que c'est grâce au prestige de ce cri qui limite que le sphinx atropose pénètre dans les ruches et s'y gorge de miel, sans que les abeilles songent à l'attaquer. Deux ou trois jours durant, parfois cinq, ce gémissement ou trajet air ainsi et appelle au combat les prétendants de protéger. Cependant, celles-ci se développent, veulent voir à leur tour la lumière et se mettent à ronger les couvercles de leurs cellules. Un grand désordre menace la République, mais le génie de la ruche, en prenant sa décision, en a prévu toutes les conséquences. Et les gardiennes bien instruites savent heure par heure ce qu'il faut faire pour paraître aux surprises d'un instant contrarier et pour mener robutes de forces opposées. Elle n'ignore point que si les jeunes reines qui demandent à Net par Venet à s'échapper, elle est tombée aux mains de leurs aînés, déjà invincible, qui les détruiraient une à une. Aussi, à mesure qu'une des amurées amincie intérieurement les portes de sa tour, elle les recouvre en dehors d'une nouvelle couche de cire, et l'impatiente s'acharne à son travail, sans se douter qu'elle ronge un obstacle enchanté qui renaît de sa ruine. Elle entend, en même temps, les provocations de sa rivale et connaissance à destinée et son devoir royal avant même qu'elle ait pu jeter un regard sur la vie et savoir ce qu'est qu'une ruche. Elle y répond héroïquement du fond de sa prison. Mais comme son cri doit percer les parois d'une tombe, il est très différent, étouffé, caverneux, et l'éleveur d'abeille qui s'en vient vers le soir lorsque les bruits se couchent dans la campagne et que ses lèvres le silence des étoiles, interrogés l'entrée des cités merveilleuses, reconnaît et comprend ce qu'annonce le dialogue de la vierge qui erre et des vierges captives. 8. Cette réclusion prolongée est d'ailleurs favorable aux jeunes vierges, qui en sortent de Murie, déjà vigoureuses et prêtes à prendre les sores. D'autre part, l'attente a raffermi la reine libre et la mise à même d'affronter les périls du voyage. Le second est sain ou est sain secondaire, qui t'alors la demeure ayant à sa tête la première née des reines. 9. Immédiatement après son départ, les ouvrières restaient dans la ruche des livres, une des prisonnières, qui recommence les mêmes tentatives meurtrières, poussent les mêmes cris de colère pour quitter la ruche à son tour, trois jours après, à la tête du troisième essain, et ainsi de suite, en cas de fièvre des sémages jusqu'à l'épuisement complet de la cité mer. 10. Zoimerdam cite une ruche qui, par ses essains et les essains de ses essains, produisit ainsi 30 colonies en une seule saison. Cette multiplication extraordinaire s'observe surtout après les hivers désastreux, comme si les abeilles, toujours en contact avec les volontés secrètes de la nature, avaient conscience du danger qui menace l'espèce. Mais, en temps normal, cette fièvre est assez rare dans les ruchées fortes et bien gouvernées. Beaucoup naissèment qu'une fois, plusieurs mêmes naissèment pas du tout. 11. D'habitude, après le deuxième essain, les abeilles renoncent à se diviser davantage. Soit qu'elles remarquent l'affaiblissement excessif de la souche, soit qu'un trouble du ciel leur dicte la prudence. Elles permettent alors à la troisième reine de massacrer les captives. Et la vie ordinaire reprend et se réorganise avec d'autant plus d'ardeurs que presque toutes les ouvrières sont très jeunes, que la ruche est apauvrie et dépeuplée et qu'il y a de grands vides à remplir avant l'hiver. 9. La sortie du deuxième et du troisième essain ressemble à celle du premier, et toutes les circonstances sont pareilles. À cela près que les abeilles y sont moins nombreuses, que la troupe est moins circonspecte et n'a pas d'éclairureur, et que la jeune reine, vierge, ardente et légère, vole beaucoup plus loin et dès la première étape entraîne tout son monde à une grande distance de la ruche. Joignez-y que cette deuxième et cette troisième émigration sont bien plus téméraires et que le sort de ces colonies errantes est assez hasard d'eux. Elles n'ont à leur tête pour représenter l'avenir qu'une reine a fait compte. Tous leurs destins dépendent du vol nuptial qui va s'accomplir. Un oiseau qui passe quelques boutes de pluie, un vent froid, une erreur, et le désastre est sans remède. Les abeilles le savent si bien que l'abri trouvait, malgré leur attachement déjà solide, à leur demeure d'un jour, malgré les travaux commencés, souvent elles abandonnent tout pour accompagner leurs jeunes souveraines dans sa recherche de l'amant, pour ne pas la quitter des yeux, pour l'envelopper et la voiler de milliers d'elles dévouées. Où se perdre avec elle, quand l'amour les gares si loin de la ruche nouvelle, que la route, encore inacoutumée du retour, vacie et se disperse dans toutes les mémoires. 10. Mais la loi de l'avenir est si forte qu'aucune abeille n'hésite devant ses incertitudes et ses périls de mort. L'enthousiasme des essains secondaires et tertiaires est égal à celui du premier. Lorsque la cité mère a pris sa décision, chacune des jeunes reines dangereuses trouve une bande d'ouvrières pour suivre sa fortune et l'accompagner dans ce voyage, où beaucoup est à perdre et rien n'a gagné que l'espérance d'un instinct satisfait. Qui leur donne cette énergie que nous n'avons jamais, arromper avec le passé comme avec un ennemi ? Qui choisit dans la foule celles qui doivent partir et qui marquent celles qui resteront ? Ce n'est pas à telle ou telle classe qui s'en va ou demeure, par ici les plus jeunes, par là les plus âgés. Autour de chaque reine qui ne reviendra plus, se presse de très vieilles butineuses, en même temps que de petites ouvrières qui affrontent pour la première fois le vertige de l'azur. Ce n'est pas davantage le hasard, l'occasion, l'élan ou l'affaiblissement passager d'une pensée, d'un instinct ou d'un sentiment qui augmente ou réduit la force proportionnelle de les seins. Je me suis, à maintes reprises, appliqué à évaluer le rapport du nombre des abeilles qui le compose, à celui des abeilles qui demeurent. Et bien que les difficultés de l'expérience ne permettent guère d'arriver à une précision mathématique, j'ai pu constater que ce rapport, si l'on tient compte du couvain, c'est-à-dire des naissances prochaines, était assez constant pour qu'il suppose un véritable et mystérieux calcul de la part du génie de la ruche. 11. Nous ne suivrons pas les aventures de ces essins, elles sont nombreuses et souvent compliquées, quelquefois deux essins se mêlent, d'autrefois dans le branle bas du départ, deux ou trois des reines prisonnières échappent à la surveillance des gardiennes et rejoignent la grappe qui se forme. Parfois encore une des jeunes reines, environnées de mâles, profitent du vol des sémages pour se faire féconder et entraînent alors tous en peuple à une hauteur et à une distance extraordinaire. Dans la pratique de la piculture, on rend toujours à la souche ses essins secondaires et tertiaires. Les reines se retrouvent dans la ruche, les ouvrières se rangent autour de leurs combats et lorsque la meilleure attrion fait, ennemie du désordre à vide de travail, elles expulsent les cadavres, ferment la porte aux violences de l'avenir, oublient le passé, remontent aux cellules et reprennent le paisible sentier des fleurs qui les attendent. 12. Afin de simplifier notre récit, renouons-nous l'avion coupée l'histoire de la reine à qui les abeilles permit de massacrer ses sœurs dans leur berceau. Ce massacre, je l'ai dit, elle s'y oppose souvent, alors même qu'elle ne semble pas nourrir l'intention de jeter un second dessin. Souvent aussi, elle l'autorise, car l'esprit politique des ruches d'un même ruchée est aussi divers que celui des nations humaines d'un même continent. Mais il est certain qu'en l'autorisant, elle commette d'une imprudence. Si la reine Péry ou ses gares dans son vol nuptial, il ne reste personne pour la remplacer et les larves d'ouvrières ont passé l'âge de la transformation royale. Mais enfin, l'imprudence est faite, et voilà notre première éclose souverainne unique et reconnue dans la pensée du peuple. Cependant, elle est encore vierge. Pour devenir semblable à la mer qu'elle remplace, il faut qu'elle rencontre le mal dans les vingt premiers jours qui suivent sa naissance. Si, pour une cause quelconque, cette rencontre est retardée, sa virginité devient irrévocable. Néanmoins, nous l'avons vu, quoique vierge, elle n'est pas stérile. Nous rencontrons ici cette grande anomalie, cette précaution ou ce qu'a pris s'étonnant de la nature qu'on nomme la parténogénèse. Et qui est commun à un certain nombre d'insectes, les pucerons, les lépis d'opterre, du jambe psyché, les iménopterres de la tribu des cinépides, etc. La reine vierge est donc capable de pondre comme si elle avait été fécondée. Mais de tous les œufs qu'elle pondra dans les cellules grandes ou petites, ne naîtront que des mâles. Et comme les mâles ne travaillent jamais, qu'ils vivent aux dépenses des femelles, qu'ils ne vont même pas butiner pour leur propre compte et ne peuvent pourvoir à leur subsistance, c'est, au bout de quelques semaines, après la mort des dernières ouvrières exténuées, la ruine et l'anéantissement total de la colonie. De la vierge sortiront des milliers de mâles, et chacun de ces mâles possédera des millions de spermatozoaires dont Pasin n'a pu pénétrer dans son organisme. Cela n'est pas plus surprenant, si l'on veut, que mille autres phénomènes analogues, car, au bout de peu de temps, quand on se penche sur ces problèmes, notamment sur ceux de la génération où le merveilleux et l'inattendu jaillissent de toute part, et bien plus abondamment, bien moins humainement, surtout que dans les comptes de fait les plus miraculeux, la surprise est si habituelle qu'on en perd assez vite la notion. Mais le fait n'en était pas moins curieux à signaler. D'autre pas, comment tirer au clair le but de la nature qui favorise ainsi les mâles, si funeste, au détriment des ouvrières si nécessaire ? Crint-elle que l'intelligence des femelles ne les porte à réduire outre mesure le nombre de ces parasites ruineux mais indispensables au maintien de l'espèce ? Est-ce, par une réaction exagérée, contre le malheur de la reine féconde, est-ce une de ces précautions trop violentes et aveugles qui ne voient pas la cause du mal, dépasse le remède, et pour prévenir un accident fâcheux amène une catastrophe ? Dans la réalité, mais n'oublions pas que cette réalité n'est pas tout à fait la réalité naturelle et primitive, car, dans la forêt originelle, les colonies devaient être bien plus dispersées qu'elles ne le sont aujourd'hui. Dans la réalité, quand une reine n'est pas fécondée, ce n'est presque jamais faute de mal, qui sont toujours nombreux et viennent de fort loin. C'est plutôt le froid ou la pluie qui la retiennent trop longtemps dans la ruche, et plus souvent encore ces ailes imparfettes qui l'empêchent d'accompagner le grand essor que demande l'organe du faux bourdon. Néanmoins, la nature, sans tenir compte de ses causes plus réelles, se préoccupe passionnément de la multiplication des mâles. Elles brouillent encore d'autres lois enfin d'en obtenir et l'on trouve parfois dans les ruches chez Orpheline deux ou trois ouvrières pressés d'un tel désir de maintenir l'espèce que, malgré leurs oeuvres atrophiées, elles s'efforcent de pondre, voient leurs organes s'épanouir un peu sous l'empire d'un sentiment exaspéré, parviennent à déposer quelques oeufs, mais de ces oeufs, comme de ceux de la Vierge-mer, ne sortent que des mâles. 13. Nous prenons ici sur le fait, dans son intervention, une volonté supérieure mais peut-être imprudente, qui contrarie irrésistiblement la volonté intelligente d'une vie. De pareilles interventions sont assez fréquentes dans le monde des insectes. Il est curieux de les y étudier. Ce monde étant plus peuplé, plus complexe que les autres, souvent on y saisit mieux certains désirs de la nature et on y surprend au milieu d'expériences qu'on pourrait croire inachevées. Elle a par exemple un grand désir général qu'elle manifeste partout, à savoir l'amélioration de chaque espèce par le triomphe du plus fort. D'habitude, la lutte est bien organisée. Les cas tombent, des faibles et énormes, cela n'importe peu pourvu que la récompense du vainqueur soit efficace et sûre. Mais il est des cas où l'on dirait qu'elle n'a pas encore eu le temps de débrouiller ses combinaisons, où la récompense est impossible, où le sort du vainqueur est aussi funeste que celui des vaincus. Et pour ne pas quitter nos abeilles, je ne sache rien de plus frappant sous ce rapport que l'histoire des triomgulins du Citaris Coletis. On verra du reste que plusieurs détails de cette histoire ne sont pas aussi étrangers à celle de l'homme qu'on serait tenté de le croire. Ces triomgulins sont les larves primaires d'un parasite propre à une abeille sauvage, optusilingue et solitaire, la colette ou colétesse qui bâtit son nid en des galeries souterraines. Ils guettent l'abeille à l'entrée de ces galeries, et au nombre de trois, quatre, cinq et souvent davantage s'accrochent à ses poils et s'installent sur son dos. Si la lutte d'effort contre les faibles avait lieu à ce moment, il n'y aurait rien à dire et tout se passerait selon la loi universelle. Mais on ne sait pourquoi leur instinct vœu est par conséquent la nature ordonne qu'il se tienne tranquille tant qu'ils sont sur le dos de l'abeille. Pendant qu'elles visite les fleurs, qu'elles m'assonnent et approvisionnent ces cellules, ils attendent patiemment leur heure. Mais si tout qu'un œuf est pondu, tous sautent dessus. Et l'innocente colette referme soigneusement la cellule bien pourvue de vivre, sans se douter qu'elle y emprisonne en même temps la mort de sa progeniture. La cellule close, l'inévitable et salutaire combat de la sélection naturelle commence aussitôt entre les triomgulins autour de la funique. Le plus fort, le plus habile, saisit son adversaire au défaut de l'accurace, l'élève au-dessus de sa tête et le maintient ainsi dans ses mandibules des heures entières jusqu'à ce qu'il expire. Mais pendant la bataille, un autre triomgulin restait seul ou déjà vainqueur de son rival s'est emparé de l'œuf et l'a entamé. Il faut alors que le dernier vainqueur vienne à bout de ce nouvel ennemi, ce qui lui est facile, car le triomgulin qui a sous vide une faim prénatale s'attache si obstinément à son œuf qui ne songe pas à se défendre. Enfin le voilà massacré, et l'autre se trouve seul en présence de l'œuf si précieux et si bien gagné. Il plonge avidement la tête dans l'ouverture pratiquée par son prédécesseur et entreprend le long repas qui doit le transformer en insecte parfait et lui fournir les outils nécessaires pour sortir de la cellule où il est séquestré. Mais la nature, qui veut cette épreuve de la lutte, a d'autre part calculé le prix de son triomphe avec une précision si avare qu'un œuf suffit tout juste à la nourriture d'un seul triomgulin. De sorte, dit M. Mayet, à qui nous devons le dresser de ces déconcertantes mésaventures, de sorte qu'à notre vainqueur manque toute la nourriture que son dernier ennemi a absorbé avant de mourir. Et incapable de subir la première mu, il meurte à son tour, reste suspendu à la peau de l'œuf où va augmenter dans le liquide sucré le nombre des noyés. 14. Ce cas, bien qu'il soit rarement aussi clair, n'est pas unique dans l'histoire naturelle. On y voit anu la lutte entre la volonté consciente du triomgulin qui entend vivre et la volonté obscure et générale de la nature qui désire également qu'il vive et même qu'il fortifie et améliore sa vie, plus que sa volonté propre ne le pousserait à le faire. Mais par une inadvertence étrange, l'amélioration imposée supprime la vie même du meilleur. Et le citariste Colétis aurait depuis longtemps disparu si des individus, isolés par un hasard contraire aux intentions de la nature, n'échappaient ainsi à l'excellente et prévoyante loi qui exige partout le triomphe des plus forts. Il arrive donc que la grande puissance qui nous semble inconsciente, mais nécessairement sage, puisque la vie qu'elle organise et qu'elle maintient lui donne toujours raison, il arrive donc qu'elle tombe dans l'erreur sa raison suprême que nous invoquons quand nous atteignons les limites de la nôtre. Auraient donc des défaillances et si elle en a, qui les redresse ? Mais revenons à son intervention irrésistible qui prend la forme de la parténogénèse. Ne l'oublions point, ces problèmes que nous rencontrons dans un monde qui paraît très éloigné d'une autre nous touchent de fort près. D'abord, il est probable qu'en notre propre corps qui nous rends si vain, tout se passe de la même façon. La volonté ou l'esprit de la nature opérante en notre estomac, en notre cœur et dans la partie inconsciente de notre cerveau, ne doit guère différer de l'esprit ou de la volonté qu'elle a mis dans les animaux les plus rudimentaires, les plantes et les minéraux même. Ensuite, qui oserait affirmer que des interventions plus secrètes mais non moins dangereuses ne se produisent jamais dans la sphère consciente de l'homme ? Dans le cas qui nous occupe, qui a raison en fin de compte de la nature ou de la beille ? Qu'arriverait-il si celle-ci, plus docile ou plus intelligente, comprenant trop parfaitement le désir de la nature, le suivait à l'extrême ? Et puisqu'elle demande impérieusement des mâles, les multipliaient à l'infini. Ne risquerait-elle pas de détruire son espèce ? Faut-il croire qu'il y ait des intentions de la nature qu'il soit dangereux de saisir, et funeste de suivre avec trop d'ardeur, et qu'un de ses désirs souhaite qu'on ne pénètre et qu'on ne suive pas tous ses désirs ? N'est-ce point-là peut-être un des périls que court la race humaine ? Nous aussi nous sentons en nous des forces inconscientes, qui veulent tout le contraire de ce que notre intelligence réclame. Est-il bon que cette intelligence, qui pour l'ordinaire, après avoir fait le tour d'elle-même, ne sait plus où aller, est-il bon qu'elle rejoigne ses forces et y ajoute son poids inattendu ? 15. Avant nous le droit de conclure du danger de la parténogenèse, que la nature ne sait pas toujours proportionner les moyens à la fin, que ce qu'elle entend maintenir se maintient parfois grâce à d'autres précautions qu'elle a prises contre ses précautions mêmes, et souvent aussi par des circonstances étrangères qu'elle n'a point prévues ? Mais prévoit-elle, entend-elle maintenir quelque chose ? La nature, dira-t-on, c'est un mot dont nous couvrons l'inconnaissable, et peu de faits décisifs autoristes à lui attribuer un but ou une intelligence. Il est vrai. Nous manions ici les vases ermétiquement clos qui meubles notre conception de l'univers. Pour n'y pas mettre invariablement l'inscription inconnue qui décourage et impose le silence, nous y gravons selon la forme et la grandeur les mots « nature », « vie », « mort », « infinie », « sélection », « génie de l'espèce », et bien d'autres, comme ceux qui nous précédèrent, y fixèrent les noms de « dieu », de « providence », de « destin », de « récompense », etc. C'est cela, si l'on veut, et rien davantage. Mais si le dedans demeure obscur, du moins y avant nous gagner que les inscriptions étant moins menaçantes, nous pouvons approcher des vases, les toucher, y appliquer l'oreille avec une curiosité salutaire. Mais quelques noms qu'on y attache, il est certain qu'à tout le moins l'un de ces vases, le plus grand, celui qui porte sur ses flans le mot « nature », renferme une force très réelle, la plus réelle de toutes, et qui sait maintenir sur notre globe une quantité et une qualité de vie énorme et merveilleuse par des moyens si ingénieux que l'on peut dire sans exagération qu'il passe tout ce que le génie de l'homme est capable d'organiser. Cette qualité et cette quantité se maintiendraient-elles par d'autres moyens. Est-ce nous qui nous trompons en croyant voir des précautions là où il n'y a peut-être qu'un hasard fortuné qui survit à un million de hasards malheureux ? XVI. Il se peut, mais ces hasards fortunés nous donnent pour l'or des leçons d'admiration, qui égalent celles que nous trouverions au-dessus du hasard. Ne regardons pas seulement les êtres qui ont une lueur d'intelligence ou de conscience et qui peuvent lutter contre les lois aveugles. Ne nous penchons même pas sur les premiers représentants nébuleux du règne animal qui commence. Les protozoaires, les expériences du célèbre microscopiste, M. H. J. Carter, FRS, montent en effet qu'une volonté, des désirs, des préférences, se manifeste déjà dans des embryons aussi infimes que les mixomissettes, qu'il y a des mouvements de ruse dans des infusoires privés de tout organisme apparent, tels que la meubah, qui guette avec une sonoisse patience les jeunes assinettes. Elle a sorti de l'auvers maternel parce qu'elle sait qu'à ce moment elles n'ont pas encore de tentacules vénéneuses. Or la meubah ne possède ni systèmes nerveux ni organes d'aucune espèce que l'on puisse observer. Allons directement en végétaux, qui sont immobiles et semblent soumis à toutes les fatalités, et sans nous arrêter au plan de carnivore. Audroséra, par exemple, qui agissent réellement comme les animaux. Étudions plutôt le génie déployé par tels de nos fleurs les plus simples pour que la visite d'une abeille entraîne inévitablement la fécondation croisée qui leur est nécessaire. Voyons le jeu miraculeusement combiné du rostellum, des retinacles, de l'adhérence et de l'inclinaison mathématique et automatique des pollinis dans l'Orchis Morio, l'un de l'orchidée de nos contrées. Note, il est impossible de donner ici le détail de ce piège merveilleux décrit par Darwin. En voici le chême grossier, le pollen dans l'Orchis Morio n'est pas pulvé rulant, mais aggloméré en forme de petites massues appelées pollinis. Chacune de ces massues, elles sont d'eux, se terminent à son extrémité inférieur par une rondelle visqueuse, le retinacle, renfermée dans une sorte de sac membraneux, le rostellum, que le moindre contact fait éclater. Quand une abeille se pose sur la fleur, sa tête, en s'avançant pour pomper le nectar, effleure le sac membraneux qui se déchire et méthanue les deux rondelles visqueuses. Les pollinis, grâce à la glu des rondelles, s'attachent à la tête de l'insecte qui, en quittant la fleur, les emporte comme deux cornes bullebeuses. Si ces deux cornes, chargées de pollen, demeuraient droites et rigides, au moment où l'abeille pénètre dans une orchide et voisine, elle le toucherait et ferait simplement éclater le sac membraneux de la seconde fleur. Mais elle n'atteindrait pas le stigmat, ou organe femelle, qu'il s'agit de fécondée, et qui est situé au-dessous du sac membraneux. Le génie de l'orchestre moriaux a prévu la difficulté et, au bout de trente secondes, c'est-à-dire, dans le peu de temps nécessaire à l'insecte pour achever de pomper le nectar et se transporter sur une autre fleur, la tige de la petite massue se dessèche et se rétracte, toujours du même côté et dans le même sens. Le bulbe, qui contient le pollen, s'incline, et son degré d'inclinaison est calculé de telle sorte qu'au moment où l'abeille entrera dans la fleur voisine, il se trouvera tout juste au niveau du stigmat sur lequel il doit répandre sa poussière fécondante. Voir, pour tous les détails de ce drame intime du monde inconscient des fleurs, l'admirable étude de Charles Darwin, de la fécondation des orchidées par les insectes, et des bons effets du croisement, 1862, fin de note. Démontons la double bascule infaillible des enterres de la sauge, qui viennent toucher à tel endroit le corps de l'insecte visiteur, pour qu'à son tour il ne touche à tel endroit précis le stigmat d'une fleur voisine. Suivons aussi les déclenchements successifs et les calculs du stigmat du pédicularis silvatica. Voyons, à l'entrée de l'abeille, tous les organes de ces trois fleurs se mettent en mouvement à la manière de ces mécaniques compliquées que l'on trouve dans nos foires villageoises, et qui entrent en branle quand un tireur habile a touché le point noir de la cible. Nous pourrions descendre plus bas encore, montrer comme l'affaire Ruskin dans ses ethics of the dust, les habitudes, le caractère et les ruses des cristaux, leurs querelles, ce qu'ils font quand un corps étranger vient troubler leurs plans, qui sont plus anciens, que tout ce que notre imagination peut concevoir. La manière dont ils admettent ou rejettent l'ennemi, la victoire possible du plus faible sur le plus fort, par exemple, le quartz tout puissant, qui cède courtoisement à l'imble et sur nos épidotes, et lui permet de le surmonter, la lutte tantôt effroyable, tantôt magnifique, du cristal de roche avec le fer, l'expansion régulière immaculée et la pureté intransigeante de tels blocs yalins qui repousent d'avance toutes les souillures, et la croissance maladive, l'immoralité évidente de son frère, qui les accepte et se tord misérablement dans le vide. Nous pourrions invoquer les étranges phénomènes de cicatrisation et de réintégration cristalines, dont parle Claude Bernard, etc., mais ici le mystère nous est trop étranger. Tenons-nous à nos fleurs qui sont les dernières figures d'une vie qui a encore quelques rapports à la nôtre. Il ne s'agit plus d'animaux ou d'insectes auxquels nous attribuons une volonté intelligente et particulière grâce à laquelle ils survivent. À tort ou à raison, nous ne leur en accordons aucune. En tout cas, nous ne pouvons trouver en elles la moindre trace de ces organes ou naissent et sièges d'habitude la volonté, l'intelligence, l'initiative d'une action. Par conséquent, ce qui agit en elles d'une manière si admirable vient directement de ce qu'ailleurs nous appelons la nature. Ce n'est plus l'intelligence de l'individu, mais la force inconsciente et indivise, qui tendent des pièges à d'autres formes d'elles-mêmes. En induirons-nous que ces pièges soient autre chose que de pures accidents fixées par une routine accidentelle aussi, nous n'en avons pas encore le droit. On peut dire qu'au défaut de ces combinaisons miraculeuses, ces fleurs n'eusent pas survécues, mais que d'autres, qui n'auraient pas eu besoin de la fépondation croisée, les eus se remplacés sans que personne ne se fût aperçus de l'inexistance des premières, sans que la vie qui ont dû le sur la terre nous eût paru moins incompréhensible, moins diverses, ni moins étonnantes. Dix-sept. Et pourtant il serait difficile de ne pas reconnaître que des actes qui ont tout l'aspect d'actes de prudence et d'intelligence provoquent et soutiennent les hasards fortunés. D'où émanent-ils ? Du sujet même, ou de la force, ou il puise la vie, je ne dirais pas peu importe, au contraire, il nous importerait énormément de le savoir. Mais en attendant que nous la prenions, que ce soit la fleur qui s'efforce d'entretenir et de perfectionner la vie que la nature a mise en elle, ou la nature qui fasse effor pour entretenir et améliorer la part d'existence que la fleur a prise, que ce soit enfin le hasard qui finisse par régler le hasard, une multitude d'apparences nous invite à croire que quelque chose d'égal à nos pensées les plus hautes sort par moment d'un fond commun que nous avons à admirer sans pouvoir dire où il se trouve. Il nous semble parfois qu'une erreur sorte de ce fond commun, mais bien que nous sachons fort peu de choses, nous avons maintes fois l'occasion de reconnaître que l'erreur est un acte de prudence qui passait la portée de nos premiers regards. Même dans le petit cercle que nos yeux embrassent, nous pouvons découvrir que si la nature paraît se tromper ici, c'est qu'elle juge utile de redresser là-bas son inadvertance présumée. Elle a mis les trois fleurs dont nous parlons dans des conditions si difficiles qu'elles ne peuvent se féconder elles-mêmes, mais c'est qu'elles juge profitables sans que nous pénétrions pourquoi que ces trois fleurs se fassent féconder par leurs voisines. Et le génie qu'elle n'a pas montré à notre droite, elle le manifeste à notre gauche, en activant l'intelligence de ses victimes. Les détours de ce génie nous demeurent inexplicables, mais son niveau reste toujours le même. Il paraît descendre dans une erreur, en admettant qu'une erreur soit possible, mais il remonte immédiatement dans l'organe chargé de la réparer. De quel côté que nous nous tournions, ils dominent nos têtes. Il est l'océan circulaire, l'immense nappe d'eau sans étiage, sur laquelle nos pensées les plus audacieuses, les plus indépendantes, ne seront jamais que des bulles soumises. Nous l'appelons aujourd'hui la nature, et demain nous lui trouverons peut-être un autre nom, plus terrible ou plus doux. En attendant, il règne à la fois et d'un esprit égal sur la vie et la mort, et fournit aux deux sœurs irréconciliables les armes magnifiques et aux familières qui bouleversent et qui ornent son sein. Quant à savoir s'il prend des précautions pour maintenir ce qui s'agit à sa surface, ou s'il faut fermer le plus étrange des cercles, en disant que ce qui s'agit à sa surface prend des précautions contre le génie même qui le fait vivre, voilà des questions réservées. Il nous est impossible de connaître si une espèce a survécu malgré les soins dangereux de la volonté supérieure, indépendamment de ceci ou enfin grâce à eux seuls. Tout ce que nous pouvons constater, c'est que telle espèce subsiste, et que par conséquent la nature semble avoir raison sur ce point. Mais qui nous apprendra combien d'autres, que nous n'avons pas connus, sont tombés victimes de son intelligence oublieuse ou inquiète. Tout ce qui nous est donné de constater encore, ce sont les formes surprenantes et parfois ennemies que prend tantôt dans l'inconscience absolue, tantôt dans une espèce de conscience le fluide extraordinaire qu'on nomme la vie, qui nous anime en même temps que tout le reste, et qui est cela même qui produit nos pensées qui le jugent et notre petite voix qui s'efforce d'en parler. Fin de la section 6 Section 7 De la vie des abeilles par Maurice Meterlinc. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. Livre 5 Le vol nuptial 1. Voyons maintenant de quelle manière a lieu la fécondation de la reine abeille. Ici encore, la nature a pris des mesures extraordinaires pour favoriser l'union des mâles et des femelles issus de souges différentes. Loin étrange, que rien ne l'obligait de décrater, caprice ou peut-être inadvertance initiale dont la réparation use les forces les plus merveilleuses de son activité. Il est probable que si elle avait employé à assurer la vie, à atténuer la souffrance, à adoucir la mort, à écarter les hasards affreux, la moitié du génie qu'elle prodigue autour de la fécondation croisée et de quelques autres désirs arbitraires, l'univers nous eut offert une énigme moins incompréhensible, moins pitoyable que celle que nous tachant de pénétrer. Mais ce n'est pas dans ce qui aurait pu être, c'est dans ce qui est qu'il convient de puiser notre conscience et l'intérêt que nous prenons à l'existence. Autour de la reine virginale et vivante avec elle dans la foule de la ruche s'agit des centaines de mâles exubérants, toujours zivres de miel dont la seule raison d'être est un acte d'amour. Mais malgré le contact incessant de deux inquiétudes qui, par tout ailleurs, renversent tous les obstacles, jamais l'union ne s'opère dans la ruche, et l'on n'a jamais réussi à rendre féconde une reine captive. Note, le professeur McLean est récemment parvenu à féconder artificiellement quelques reines, mais à la suite d'une véritable opération chirurgicale, délicate et compliquée. Du reste, la fécondité de ces reines fut restreinte et éphémère, fin de note. Les amants qui l'entourent ignorent ce qu'elle est, tant qu'elles demeurent au milieu d'eux. Sans se douter qu'ils viennent de la quitter, qu'ils dorment avec elles sur les mêmes rayons qu'ils l'ont peut-être bousculé dans leur sortie impétueuse, ils vont la demander à l'espace, au creux les plus cachés de l'horizon. On dirait que leurs yeux admirables, qui coiffent toutes leurs têtes d'un casque fulgurant, ne la reconnaissent et ne la désirent que lorsqu'elles planent dans l'azur. Chaque jour, de onze heures à trois heures, quand la lumière est tout dans son éclat, et surtout lorsque Midi déploie jusqu'au confin du ciel ces grandes ailes bleues pour attiser les flammes du soleil, leurs hordes empanachées se précipitent à la recherche de l'épouse plus royales et plus inespérées qu'en aucune légende de princesse inaccessible, puisque vingt ou trente tribus l'environnent, accourues de toutes les cités d'alentours, pour lui faire un cortège de plus de dix mille prétendants, et que parmi ces mille, un seul sera choisi pour un baiser unique d'une seule minute, qui le mariera à la mort en même temps qu'au bonheur, tandis que tous les autres voleront inutile autour du couple enlacé et périront bientôt sans revoir l'apparition prestigieuse et fatale. 2. Je n'exagère pas cette surprenante et folle prodigalité de la nature. Dans les meilleures ruches, on compte d'habitude quatre ou cinq cents mâles. Dans les ruches dégénérées ou plus faibles, on en trouve souvent quatre ou cinq mille, car plus une ruche penche à sa ruine, plus elle produit de mâles. On peut dire qu'en moyenne, un ruchet composé de dix colonies éparpit dans l'air, à un moment donné, un peuple de dix mille mâles, dont dix ou quinze au plus auront chance d'accomplir l'actu unique pour lequel ils sont nés. En attendant, ils épuisent les provisions de la cité, et le travail incessant de cinq ou six ouvrières suffit à peine à nourrir l'oisiveté vorace et plantureuse de chacun de ces parasites qui n'ont d'infatigable que la bouche. Mais toujours la nature est magnifique, quand il s'agit des fonctions et des privilèges de l'amour. Elles ne lésinent que les organes et des instruments du travail. Elles les particulièrement apprennent à tout ce que les hommes ont appelé vertu. En revanche, elles ne comptent ni les joyaux ni les faveurs qu'elles répandent sur la route des amants les moins intéressants. Elles crient de toute part, unissez-vous, multipliez-vous. Il n'est d'autres lois, d'autres buts que l'amour. Quitte à ajouter à mi-voix, et durez après si vous le pouvez, cela ne me regarde plus. On a beau faire, on a beau vouloir autre chose, on retrouve partout cette morale si différente de la nôtre. Voyez encore, dans les mêmes petits êtres, son avarice injuste et son face d'insensé. De sa naissance à sa mort, l'austère butineuse doit aller au loin. Dans les fourrées les plus épais, elle a recherche d'une foule de fleurs qui se dissimule. Elle doit découvrir aux labyrinthes des nactères, aux allées secrètes des enterres, le miel et le pollen cachés. Pourtant, ces yeux, ces organes olfactifs, sont comme des yeux, des organes d'infirmes au prix de ceux des mâles. Ceux-ci seraient à peu près aveugles et privés d'odorats qui n'ont pas tiré guère, qui le sauraient à peine. Ils n'ont rien à faire, aucune proie à poursuivre. On leur apporte leurs aliments tout préparés et leur existence se passe à humer le miel à même les rayons dans l'obscurité de la ruche. Mais ils sont les agents de l'amour et les dons les plus énormes et les plus inutiles sont jetés à pleine main dans l'abîme de l'avenir. Un sur mille parmi eux aura à découvrir une fois dans sa vie, au profond de l'azur, la présence de la Vierge Royale. Un sur mille devra suivre, un instant dans l'espace, la piste de la femelle qui ne cherche pas à fuir. Il suffit. La puissance partiale a ouvert à l'extrême et jusqu'au délire ces trésors inoués. A chacun de ces amants improbables, dont 999 seront massacrés quelques jours après les noces mortelles du millième, elle a donné treize milieux de chaque côté de la tête, alors que l'ouvrière en a six milles. Elle a pourvu leurs antennes, selon les calculs de Shashay, de 37 800 cavités olfactives, alors que l'ouvrière n'en possède pas cinq milles. Voilà un exemple de la disproportion qu'on observe à peu près partout entre les dons qu'elle accorde à l'amour et ce qu'elle marchande au travail. Entre la faveur qu'elle répand sur ce qui donne essor à la vie dans un plaisir et l'indifférence où elle abandonne ce qui se maintient patientement dans la peine. Qui voudrait peindre au vrai le caractère de la nature ? D'après les traits que l'on rencontre ainsi, il en ferait une figure extraordinaire qui n'aurait aucun rapport à notre idéal, qui doit cependant provenir d'elle aussi. Mais là, mignore trop de choses pour entreprendre ce portrait où il ne saurait mettre qu'une grande ombre avec deux ou trois points d'une lumière incertaine. Trois. Bien peu, je pense, ont violé le secret des noces de la reine abeille qui s'accomplissent aux replices infinies et éblouissants d'un beau ciel. Mais il est possible de surprendre le départ récitant de la fiancée et le retour meurtrier de l'épouse. Malgré son impatience, elle choisit son jour et son heure, et attend à l'ombre des portes qu'une matinée merveilleuse s'épanche dans l'espace nuptial du fond des grandes urnes asurées. Elle aime le moment où un peu de rosée mouille d'un souvenir, les feuilles et les fleurs, où la dernière fraîcheur de l'aube défaillante lutte dans sa défaite avec l'ardeur du jour. Comme une vierge nu au bras d'un lourd guerrier, où le silence et les roses de midi qui approchent laissent encore percer, ça et là, quelques parfums des violettes du matin, quelques cris transparents de l'horreur. Elle paraît alors sur le seuil au milieu de l'indifférence des butineuses qui vacent à leurs affaires, ou environnées d'ouvrières affolées selon qu'elle laisse des soeurs dans la ruche, ou qu'il n'est plus possible de la remplacer. Elle prend son vol à reculons, revient deux ou trois fois sur la tablette d'abordage, et quand elle a marqué dans son esprit l'aspect et la situation exacte de son royaume qu'elle n'a jamais vu du dehors, elle part comme un trait aux hénites de l'azur. Elle gagne ainsi des hauteurs une zone lumineuse que les autres abeilles n'affrontent à aucune époque de leur vie. Au loin, autour des fleurs où flottent leurs paresses, les mâles ont aperçu l'apparition et respirer le parfum magnétique qui se répand de proche en proche jusqu'au ruché voisin. Aussitôt, les hordes se rassemblent et plongent à sa suite dans la mer d'Allégresse dont les bornes limpides se déplacent. Elles, ivres de ses ailes, et obéissantes à la magnifique loi de l'espèce qui choisit pour elles son amant et veut que le plus fort la taigne seule dans la solitude de l'éther, elles montent toujours. Et l'air bleu du matin s'engouffre pour la première fois dans ses stigmates abdominaux et chante comme le sang du ciel dans les mille radicels reliés aux deux sacs traquéens qui occupent la moitié de son corps et se nourrissent de l'espace. Elles montent toujours. Il faut qu'elles atteignent une région déserte que ne hante plus les oiseaux qui pourraient troubler le mystère. Elles s'élèvent encore et déjà la troupe inégale diminue et s'égraînent sous elles. Les faibles, les infirmes, les vieillards, les malvenus, les mal nourris des cités inactives ou misérables renoncent à la poursuite et disparaissent dans le vide. Il ne reste plus en suspens, dans l'aupar à l'infini, qu'un petit groupe infatigable. Elles demandent un dernier effort à ces ailes, et voici que l'élu des forces incompréhensibles la rejoint, la saisit, la pénètre et, comportée d'un doublé l'an, l'aspira l'ascendante de leur vol en l'assait, tourbillonne une seconde dans le délire hostile de l'amour. 4. La plupart des êtres ont le sentiment confus qu'un hasard très précaire, une sorte de membrane transparente, sépare la mort de l'amour, et que l'idée profonde de la nature veut que l'on meure dans le moment où l'on transmet la vie. C'est probablement cette crainte éréditaire qui donne tant d'importance à l'amour. Ici du moins se réalise, dans sa simplicité primitive, cette idée dont le souvenir plane encore sur le baiser des hommes. Aussitôt l'union accomplit, le ventre du mâle s'en trouve, l'organe se détache, entraînant la masse des entrailles, les ailes se détendaient, foudroyées par l'éclair nuptial, le corps vidé tournoi et tombe dans l'abîme. La même pensée qui tantôt, dans la part de nos genaises, sacrifiait l'avenir de la ruche à la multiplication insolite des mâles, sacrifie ici le mâle à l'avenir de la ruche. Elle étonne toujours cette pensée, plus on l'interroge, plus les certitudes diminuent. Et Darwin, par exemple, pour citer celui qui de tous les hommes l'a le plus passionnément et le plus méthodiquement étudié, Darwin, sans trop se l'avouer, perds contenance à chaque pas et rebrousse chemin devant l'inattendu et l'inconsiliable. Voyez-le, si vous voulez, assister au spectacle noblement humiliant du génie humain au prise avec la puissance infinie. Voyez-le qui essaie de démêler les lois bizarres, incroyablement mystérieuses et incohérentes de la stérilité et de la fécondité des hybrides, ou celles de la variabilité des caractères spécifiques et génériques. A peine a-t-il formulé un principe que des exceptions s'en ombre la saille, et bientôt le principe a câblé et heureux de trouver Asile dans un coin et de garder, à titre d'exception, un reste d'existence. C'est que dans l'hybridité, dans la variabilité, notamment dans les variations simultanées appelées corrélation de croissance, dans l'instinct, dans les procédés de la concurrence vitale, dans la sélection, dans la succession géologique et dans la distribution géographique des êtres organisés, dans les affinités mutuelles, comme partout ailleurs, la pensée de la nature étatillonne et négligeante, économe et gâcheuse, prévoyante et inattentive, inconstante et inébranlable, agitée et immobile, une et innombrable, grandiose et mesquine dans le même moment et le même phénomène. Alors qu'elle avait devant elle le champ immense et vierge de la simplicité, elle le peuple de petites erreurs, de petites lois contradictoires, de petits problèmes difficiles qui se gardent dans l'existence comme des troupes aux aveugles. Il est vrai que tout cela se passe dans notre œil, qui ne reflète qu'une réalité appropriée à notre taille et à nos besoins, et que rien ne nous autorise à croire que la nature perde de vue ses causes et ses résultats égarés. En tout cas, il est rare qu'elle leur permette d'aller trop loin, de s'approcher de régions illogiques ou dangereuses. Elle est dispose de deux forces qui ont toujours raison, et quand les phénomènes dépassent certaines bornes, elle fait signe à la vie ou à la mort qui viennent rétablir l'ordre et retracer la route avec indifférence. Cinq. Elle nous échappe de toute part. Elle méconnait la plupart de nos règles et brise toutes nos mesures. À notre droite, elle est bien au-dessous de notre pensée, mais voilà qu'à notre gauche, elle la domine brusquement comme une montagne. À tout moment, il semble qu'elle se trompe aussi bien dans le monde de ses premières expériences que dans celui des dernières, je veux dire dans le monde de l'homme. Elle y sanctionne l'instinct de la masse obscure, l'injustice inconsciente du nombre, la défaite de l'intelligence et de la vertu. La morale sans auteur qui guide le grand flot de l'espèce et qui est manifestement inférieur à la morale que peut concevoir et souhaiter l'esprit qui s'ajoute au petit flot plus clair qui remonte le fleuve. Pourtant, elle s'attore que ce même esprit se demande aujourd'hui si son devoir n'est pas de chercher toute vérité. Par conséquent, les vérités morales aussi bien que les autres, dans ce cas-o plutôt qu'en lui-même, où elle paraissent relativement si claires et si précises. Il ne songe pas à renier la raison et la vertu de son idéal consacré par tant de héros et de sages, mais parfois il se dit que peut-être cette idéale s'est formée trop à part de la masse énorme dont il prétend à représenter la beauté diffuse. À bon droit, il a pu craindre jusqu'ici qu'en adaptant sa morale à celle de la nature, il en eut un éanti ce qui lui paraît être le chef-d'œuvre de cette nature même. Mais à présent qu'il connaît un peu mieux celle-ci et que quelques réponses encore obscures mais d'une ampleur imprévue lui ont fait entrevoir un plan et une intelligence plus vaste que tout ce qu'il pouvait imaginer en se renfermantant lui-même, il a moins peur. Il n'a plus aussi impérieusement besoin de son refuge de vertu et de raisons particulières. Il juge que ce qui est si grand ne serait enseigné à se diminuer. Il voudrait savoir si le moment n'est pas venu de soumettre à un examen plus judicieux ses principes, ses certitudes et ses rêves. Je le répète, il ne songe pas à abandonner son idéal humain, cela même qui d'abord dissuade de cet idéal apprend à y revenir. La nature ne saurait donner de mauvais conseils à un esprit à qui toute vérité qui n'est pas au moins aussi haute que la vérité de son propre désir ne paraît pas assez élevé pour être définitive et digne du grand plan qu'il s'efforce d'embrasser. Rien ne change de place dans sa vie sinon pour monter avec lui et longtemps encore il se dira qu'il monte quand il se rapproche de l'ancien image du bien. Mais dans sa pensée tout se transforme avec une liberté plus grande et il peut descendre impunément dans sa contemplation passionnée jusqu'à chérir autant que des vertus les contradictions les plus cruelles et les plus immorales de la vie, car il a le pressentiment qu'une foule de vallées successives conduisent au plateau qu'il espère. Cette contemplation et cet amour n'empêche pas qu'en cherchant la certitude et alors même que ses recherches le mènent à l'opposé de ce qu'il aime, il ne règle sa conduite sur la vérité la plus humanement belle et se tient au provisoire le plus haut. Tout ce qui augmente la vertu bienfaisante entre immédiatement dans sa vie. Tout ce qui la moindre irait, il demeure en suspens comme ses selles insolubles qui ne s'ébranleront qu'à l'heure de l'expérience décisive. Il peut accepter une vérité inférieure, mais pour agir selon cette vérité, il attendra, durant des siècles, s'il est nécessaire, qu'il aperçoive le rapport que cette vérité doit avoir à des vérités assez infinies pour envelopper et surpasser toutes les autres. En un mot, il sépare l'ordre moral de l'ordre intellectuel et n'admet dans le premier que ce qui est plus grand et plus beau qu'autrefois. Et s'il est blamable de séparer ces deux ordres, comme on le fait trop souvent dans la vie, pour agir moins bien qu'on ne pense, voir le pire et suivre le meilleur, tendre son action au-dessus de son idée, est toujours salutaire et raisonnable, car l'expérience humaine nous permet d'espérer plus clairement de jour en jour que la pensée la plus haute que nous puissions atteindre sera longtemps encore au-dessous de la mystérieuse vérité que nous cherchons. Au surplus, quand rien ne serait vrai de tout ce qui précède, il lui resterait une raison simple et naturelle pour ne pas encore abandonner son idéal humain. Plus il accorde de force aux lois qui semblent proposer l'exemple de l'égoïsme, de l'injustice et de la cruauté, plus, du même coup, il en apporte aux autres qui conseillent la générosité, la pitié, la justice. Car dès l'instant qu'il commence d'égaliser et de proportionner plus méthodiquement les parts qu'il fait à l'univers et à lui-même, il les trouve, à ces dernières lois, quelque chose d'aussi profondément naturel qu'au premier, puisqu'elles sont inscrites aussi profondément à lui que les autres le sont dans tout ce qui l'entoure. 6. Remontons-nous aux nostres tragiques de la reine ? Dans l'exemple qui nous occupe, la nature veut donc, en vue de la fécondation croisée, que l'accouplement du faux bourdon et de la reine abeille ne soit possible qu'en plein ciel. Mais ses désirs se mêlent comme un réseau, et ses lois les plus chères n'ont à passer sans cesse à travers les mailles d'autres lois qui, l'instant d'après, passeront à leur tour à travers celles des premières. Ayant peuplé ce même ciel de dangers inombrables, de vent froid, de courant, d'orage, de vertiges, d'oiseaux, d'insectes, de gouttes d'eau qui obéissent aussi à des lois invasibles, il faut qu'elles prennent des mesures pour que cet accouplement soit aussi bref que possible. Il l'est grâce à la mort foudroyante du mâle. Une étreinte y suffit, et la suite de l'imène s'accomplit au flanc même de l'épouse. Celle-ci, des hauteurs bleuissantes, redescend à la ruche, tandis que Frémis derrière elle, comme des oriflames, les entrailles déroulées de l'amant. Quelques apidologues prétendent qu'à ce retour gros de promesses, les ouvrières manifestent une grande joie. Buckner, entre autres, entre un tableau détaillé. J'ai guetté bien des fois ces rentrées nuptiales et j'avoue d'avoir guère constatée d'agitation insolite. Or, les cas où il s'agissait d'une jeune reine sorti à la tête d'un essaim et qui représentait l'unique espoir d'une cité récemment fondée et encore déserte. Alors toutes les travailleuses sont affolées et se précipitent à sa rencontre. Mais pour l'ordinaire, et bien que le danger est que court l'avenir de la cité soit souvent aussi grand, il semble qu'elle l'oublie. Elles ont tout prévu jusqu'au moment où elles permirent le massacre des reines rivales. Mais arrivez-là, leur instinct s'arrête. Il y a comme un trou dans leur prudence. Elles paraissent donc assez indifférentes. Elles lèvent la tête, reconnaissent peut-être le témoignage meurtrier de la fécondation, mais encore méfiante ne manifeste pas l'allégresse que notre imagination attendait. Positives et lentes à l'illusion, avant de se réjouir, elles attendent probablement d'autres preuves. On a tort de vouloir rendre logique et humaniser à l'extrême tous les sentiments de petits êtres si différents de nous. Avec les abeilles, comme avec tous les animaux qui portent en eux un reflet de notre intelligence, on arrive rarement à des résultats aussi précis que ceux qu'on décrit dans les livres. Trop de circonstances nous demeurent inconnues. Pourquoi les montrer plus parfaites qu'elles ne sont en disant ce qui n'est pas ? Si quelques-uns jugent qu'elles seraient plus intéressantes si elles étaient pareilles à nous-mêmes, c'est qu'ils n'ont pas encore une idée juste de ce qui doit éveiller l'intérêt d'un esprit sincère. Le but de l'observateur n'est pas d'étonner, mais de comprendre, et il est aussi curieux de marquer simplement les lacunes d'une intelligence et tous les indices d'un régime cérébral qui diffère d'une autre que d'en rapporter des merveilles. Pourtant, l'indifférence n'est pas unanime, et lorsque la reine, à l'autante, arrive sur la planchette d'abordage, quelques groupes se forment et l'accompagnent sous les voûtes, où le soleil, héros de toutes les fêtes de la ruche, pénètre à petit pas craintif et trempe d'ombre et d'azur les murailles de cire et les rideaux de miel. Du reste, la nouvelle épousée ne se trouble pas plus que son peuple, il n'y a pas un place pour de nombreuses émotions dans son étroit cerveau de reine pratique et barbare. Elle n'a qu'une préoccupation, c'est de se débarrasser au plus vite des souvenirs importants de l'époux qui entravent sa démarche. Les saciés sur le seuil et arrachent avec soin les organes inutiles que des ouvrières emportent ta mesure et vont jeter au loin, car le mal lui a donné tout ce qu'il possédait et beaucoup plus qu'il n'était nécessaire. Elle ne garde dans sa sperma-tech que le liquide séminal où nages les millions de germes qui, jusqu'à son dernier jour, viendront un à un, au passage des œufs, étirent dans l'ombre de son corps l'union mystérieuse de l'élément mal et femelle dont naîtront les ouvrières. Par un échange curieux, c'est elle qui fournit le principe mal et le mal le principe femelle. Deux jours après l'accouplement, elle dépose ses premiers œufs et aussitôt le peuple l'entoure de soins minutiaux. Dès lors, douée d'un double sexe, renfermant en elle un mal inépuisable, elle commence à véritable vie, elle ne quitte plus la ruche, ne revoit plus la lumière, si ce n'est pour accompagner un essain, et sa fécondité ne s'arrête qu'aux approches de la mort. Voilà de prodigeuse nosse, les plus féériques que nous puissions rêver, azurés et tragiques, remportés par l'élan du désir au-dessus de la vie, foudroyantes et impérissables, uniques et éblouissantes, solitaires et infinies. Voilà d'admirables ivresses, où la mort, survenue dans ce qu'il y a de plus limpide et de plus beau autour de cette sphère. L'espace virginale et sans borne fixe dans la transparence auguste du grand ciel la seconde du bonheur. Purifie dans la lumière immaculée ce que l'amour a toujours d'un peu misérable, rend inoubliable le baiser, et ce contentant cette fois d'une dîme indulgente de ses mains devenues maternelles prend elle-même le soin d'introduire et d'unir pour un long avenir inséparable dans un seul et même corps de petite vie fragile. La vérité profonde n'a pas cette poésie, elle en possède une autre que nous sommes moins aptes à saisir, mais que nous finirons peut-être par comprendre et aimer. La nature ne s'est pas souciée de procurer à ces deux raccourcis d'atomes comme les appellerait Pascal, un mariage resplandissant, une idéale minute d'amour. Elle n'a eu en vue, nous l'avons déjà dit, que l'amélioration de l'espèce par la fécondation croisée. Pour l'assurer, elle a disposé l'organe du mal d'une façon si particulière qui lui est impossible d'en faire usage ailleurs que dans l'espace. Il faut d'abord que, par un vol prolongé, il délate complètement ces deux grands sacs traqués à. Ces énormes ampoules qui se gorgent d'azur refoulent alors les parties bases de l'abdomen et permettent l'exercion de l'organe. C'est là tout le secret physiologique, à ces vulgaires diront les uns, presque fâcheux affirmeront les autres, de l'essor admirable des amants, de l'éblouissante poursuite de ces noces magnifiques. Huit. Et nous, ce demande un poète, devrons-nous donc toujours nous réjouir au-dessus de la vérité ? Oui, à tout propos, à tout moment, en toute chose, réjouissant-nous. Non pas au-dessus de la vérité, ce qui est impossible, puisque nous ignorons où elle se trouve. Mais au-dessus des petites vérités que nous entrevoyons. Si quelques hasards, quelques souvenirs, quelques illusions, quelques passions, n'importe quel motif en un mot, fait qu'un objet se montre à nous plus beau qu'il ne se montre aux autres, que d'abord ce motif nous soit cher. Peut-être n'est-il qu'erreur. L'erreur n'empêche point que le moment où l'objet nous paraît le plus admirable, et celui où nous avons le plus de chance d'apercevoir sa vérité. La beauté que nous lui prêtons dirige notre attention sur sa beauté et sa grandeur réelle, qui ne sont point faciles à découvrir. Et se trouvent dans les rapports que tout objet a nécessairement avec des lois, avec des forces générales et éternelles. La faculté d'admirer que nous aurons fait naître à propos d'une illusion ne sera pas perdu pour la vérité qui viendra tôt ou tard. C'est avec des mots, avec des sentiments. C'est dans la chaleur développée par d'anciennes beautés imaginaires que l'humanité accueille aujourd'hui des vérités qui peut-être ne seraient pas nées et n'auraient pu trouver un milieu favorable. Si ces illusions sacrifiées n'avaient d'abord habité réchauffé le cœur et la raison où les vérités vont descendre. Heureux les yeux qui n'ont pas besoin d'illusions pour voir que le spectacle est grand. Pour les autres, c'est l'illusion qui leur apprend à regarder, à admirer et à se réjouir. Et si haut qu'ils regardent, ils ne regarderont pas trop haut. Dès qu'on s'en approche, la vérité s'élève. Dès qu'on l'admire, on s'en rapproche. Et si haut qu'ils se réjouissent, ils ne se réjouiront jamais dans le vide ni au-dessus de la vérité inconnue éternelle qui est sur toute chose comme de la beauté en suspens. 9. Est-ce à dire que nous nous attacherons aux mensonges, à une poésie volontaire et irréelle, et que faute de mieux, nous ne nous réjouirons qu'en eux ? Est-ce à dire que dans l'exemple que nous avons sous les yeux, il n'est rien en soi, mais nous nous y arrêtons parce qu'il en représente mille autres et toute notre attitude en face de divers ordres de vérité ? Est-ce à dire que dans cet exemple nous dégligerons l'explication physiologique pour ne retenir et ne goûter que l'émotion de ce vol nuptial qui, quel qu'en soit la cause, n'en est pas moins l'un des plus beaux actes lyriques de cette force tout à coup désintéressée et irrésistible à laquelle obéissent tous les êtres vivants et qu'on nomme l'amour ? Rien ne serait plus puérile, rien ne serait plus impossible, grâce aux excellentes habitudes comprises aujourd'hui tous les esprits de bonne foi. Ce menu-fait de l'exercion de l'organe, de l'abeille-malle, qui ne peut avoir lieu qu'à la suite du gonflement des vésicules tracéennes, nous l'admettrons, évidemment, puisqu'il est incontestable. Mais si nous nous en contentions, si nous ne regardions plus rien par-delà, si nous en induisons que toute pensée qui va trop loin ou trop haut a nécessairement tort, et que la vérité se trouve toujours dans le détail matériel, si nous ne cherchons pas n'importe où, dans des incertitudes souvent plus étendues que celles que la petite explication nous a forcées d'amendonner. Par exemple, dans l'étrange mystère de la fécondation croisée, dans la perpétuité de l'espèce et de la vie, dans le plan de la nature. Si nous ne cherchions pas une suite à cette explication, un prolongement de beauté et de grandeur dans la connu, j'ose presque assurer que nous passerieons notre existence à une plus grande distance de la vérité que cela même qui s'obstine aveuglément dans l'interprétation poétique et tout imaginaire de ces nos merveilleuses. Il se trompe évidemment sur la forme ou la nuance de la vérité, mais beaucoup mieux que ceux qui se flatent de la tenir tout entière dans la main, il vive sous son impression et dans son atmosphère, ils sont préparés à la recevoir. Il y a en eux un espace plus hospitalier, et s'ils ne la voient pas, il est tendre du moins les yeux vers le lieu de beauté et de grandeur où il est salutaire de croire qu'elle se trouve. Nous ignorons la fin de la nature qui est pour nous la vérité qui domine toutes les autres, mais pour l'amour même de cette vérité, pour entretenir en notre âme l'ardeur de sa recherche, il est nécessaire que nous la croyons grande. Et si, un jour, nous reconnaissons que nous avons fait fausse route, qu'elle est petite et incohérente, ce sera grâce à l'animation que nous avait donnée sa grandeur présumée que nous découvrirons sa petitesse, et cette petitesse, quand elle sera certaine, nous enseignera ce qu'il faut faire. En attendant, ce n'est pas trop pour aller à sa recherche que de mettre en mouvement tout ce que notre raison et notre cœur possèdent de plus puissants et de plus audacieux. Et quand le dernier mot de tout ceci serait misérable, ce ne sera pourtant pas une petite chose que d'avoir mis à nu la petitesse ou l'inanité du but de la nature. 10. Il n'y a pas encore de vérité pour nous, me disait un jour, un des grands physiologistes de ce temps, tandis que je me promenais avec lui dans la campagne, il n'y a pas encore de vérité, mais il y a partout trois bonnes apparences de vérité. Chacun fait son choix ou plutôt le subit, et ce choix qu'il subit ou qu'il fait souvent sans réfléchir et auquel il se tient, détermine la forme et la conduite de tout ce qui pénètre en lui. L'ami que nous rencontrons, la femme qui s'avance en souriant, l'amour qui ouvre notre cœur, la mort ou la tristesse qui le referme, ce ciel de septembre que nous regardons, ce jardin superbe et charmant où l'on voit comme dans la psyché de corneille des berceaux de verdure soutenus par des termes dorés, le troupeau qui paie et le berger qui dort, les dernières maisons du village, l'océan entre les arbres, tout s'abaisse ou se redresse, tout sortne ou se dépouille avant d'entrer rend-nous, selon le petit signe que lui fait notre choix. Apprenons à choisir l'apparence. Au déclin d'une vie où j'étais en chercher la menue vérité et la cause physique, je commence à chérir, non pas à ce qui s'éloigne d'elle, mais ce qui les précède, et surtout, ce qui les dépasse un peu. Nous étions arrivés au sommet d'un plateau de ce pays de cô, en Normandie, qui est souple comme un parc anglais, mais un parc naturel et sans limite. C'est l'un des rares points du globe où la campagne se montre complètement seigne, d'un verre sans défaillance, un peu plus au nord, la proté, la menace, un peu plus au sud, le soleil, la fatigue et la halle. Au bout d'une plaine qui s'étendait jusqu'à la mer, des paysans édifiaient une meule. Regardez, me dit-il, vu d'ici ils sont beaux. Ils construisent cette chose si simple et si importante, qui est par excellence le monument heureux et presque invariable de la vie humaine qui se fixe. Une meule de blé. La distance, l'air du soir, fond de leur cri de joie, une sorte de chant sans parole qui répond au noble chant des feuilles qui parlent sur nos têtes. Au-dessus d'eux, le ciel est magnifique, comme si des esprits bienveillants, munis de palmes de feu, avaient balayé toute la lumière du côté de la meule pour éclairer plus longtemps le travail, et la trace des palmes est restée dans l'azur. Voyez l'imble-église qui les domine et les surveille, amicôtes, parmi les tigels arrondis et le gazon du cimetière familier qui regarde l'océan natal. Ils élèvent harmonieusement leur monument de vie sous les monuments de leur mort, qui firent les mêmes gestes et ne sont pas absents. Embrassez l'ensemble. Aucun détail trop particulier, trop caractéristique, comme on en trouverait en Angleterre, en Provence ou en Hollande. C'est le tableau large et assez banal pour être symbolique d'une vie naturelle et heureuse. Voyez donc le rythme de l'existence humaine dans ces mouvements utiles. Regardez l'homme qui mène les chevaux, tout le corps de celui qui tend la gerbe sous la fourche, les femmes penchées sur le blé et les enfants qui jouent. Ils n'ont pas déplacé une pierre, remet une pêleté de terre pour embellir le paysage. Ils ne font pas un pas, ne plantent pas un arbre, ne sèment pas une fleur qui ne soit nécessaire. Tout ce tableau n'est que le résultat involontaire de l'effort de l'homme pour subsister un moment dans la nature. Et cependant, ceux d'entre nous qui n'ont d'autres soucis que d'imaginer ou de créer des spectacles, de paix, de grâce ou de pensées profondes, n'ont rien trouvé de plus parfait et viennent simplement peindre ou d'écrire ceci quand ils veulent nous représenter de la beauté ou du bonheur. Voilà la première apparence que quelques-uns appellent la vérité. 11. Approchons. Saisissez-vous le champ qui répondait si bien au feuillage des grands arbres. Il est formé de gros mots et d'ingures. Et quand le rire éclate, c'est qu'un homme qu'une femme lance une ordure ou qu'on se moque du plus faible, du beau-su qui ne peut soulever son fardeau, du boiteux qu'on renverse, de l'idiot qu'on uspille. Je les observe depuis bien des années. Nous sommes en Normandie. La terre est grasse et facile. Il y a autour de cette meule un peu plus de bien-être que n'en suppose ailleurs une scène de ce genre. Par conséquent, la plupart des hommes sont alcooliques, beaucoup de femmes le sont aussi. Un autre poison que je n'ai pas besoin de nommer corode encore la race. On lui doit, ainsi qu'à l'alcool, ces enfants que vous voyez là, ce nabo, ce scrofuleux, ce cagneux, ce bec de lièvre et cet hydroséphale. Tous, hommes et femmes, jeunes et vieux, ont les vices ordinaires du paysan. Ils sont brutaux, hypocrites, menteurs, rapaces, médisans, méfiants, envieux, tournés aux petits profits illicites aux interprétations basses à l'adulation du plus fort. La nécessité les rassemble et les contraints de s'entraider, mais le vœu secret de tous est de s'entrenuer dès qu'ils peuvent le faire sans danger. Le malheur d'autrui est le seul plaisir sérieux du village. Une grande affortune y est l'objet, longuement caressé, de délectations sournoises. Ils s'épient, se jalouse, se méprisent, se détestent. Tant qu'ils sont pauvres, ils nourrissent contre la dureté et l'avarice de leurs maîtres une haine recuite et renfermée, et s'ils ont à leur tour des valets, ils profitent de l'expérience de la servitude pour surpasser la dureté et l'avarice dont ils ont souffert. Je pourrais vous faire le détail des mesquineries, des fourberies, des tyrannies, des injustices, des rancunes, qui animent ce travail baigné d'espace et d'oppel. Ne croyez pas que la vue de ce ciel admirable, de la mer qui étale derrière l'église un autre ciel plus sensible, qui coule sur la terre comme un grand miroir de conscience et de sagesse. Ne croyez pas que cela les étende ou les élèves. Ils ne l'ont jamais regardé. Rien ne remue et ne mène leur pensée, sinon trois ou quatre craintes circonstrites, craintes de la faim, craintes de la force, de l'opinion et de la loi, et à l'heure de la mort, la terreur de l'enfer. Pour montrer ce qu'ils sont, il faudrait les prendre. Hein ! tenait ce grand à gauche, qui a l'air jovial et lance de six belles gerbes. L'été dernier, ses amis lui cassèrent le bras droit dans une rix de berges. J'ai réduit la fracture, qui était mauvaise et compliquée. Je l'ai soigné longtemps, je lui ai donné de quoi vivre en attendant qu'il puisse remettre au travail. Il venait chez moi tous les jours. Il en a profité pour répandre au village qu'il m'avait surpris dans les bras de ma belle-sœur et que ma mère s'en livrait. Il n'est pas méchant. Il ne m'en veut pas. Au contraire, remarquait son visage s'éclaire d'un bon sourire sincère en me voyant. Ce n'était pas la haine sociale qui le poussait. Le paysan ne est pas le riche, il respecte trop la richesse. Mais je pense que mon bon port de fourche ne comprenait point pourquoi je le soignais sans en tirer profit. Il y soupçonne quelques manigances et n'entend pas être dupes. Plutin, plus riche ou plus pauvre, avait fait de même avant lui, ou pis. Il ne croyait pas mentir en répandant ses inventions. Il obéissait à un ordre confus de la moralité environnante. Il répandait sans le savoir et pour ainsi dire, malgré lui, au désir tout puissant de la malveillance générale. Mais pourquoi achever un tableau connu de tous ceux qui ont vécu quelques années à la campagne ? Voilà la seconde apparence que la plupart appellent la vérité. C'est la vérité de la vie nécessaire. Il est certain qu'elle repose sur les faits les plus précis, sur les seuls que tout homme puisse observer et éprouver. Douze. Asseyez-nous sur ces gerbes, poursuivis-t-il, et regardons encore. Ne rejetons aucun des petits faits qui forment la réalité que j'ai dite. Laisse-on-les s'éloigner de même dans l'espace. Ils encombrent le premier plan, mais il faut reconnaître qu'il y a derrière eux une grande force bien admirable qui maintient tout l'ensemble. Le maintient-elle seulement ne l'élève-t-elle pas. Ces hommes, que nous voyons, ne sont plus tout à fait les animaux farouches de la brière, qui avaient comme une voie articulée et se retiraient la nuit dans des tanières où ils vivaient de pannoir, d'eau et de racine. La race, me direz-vous, est moins forte et moins saine. C'est possible. L'alcool et l'autre fléau sont des accidents que l'humanité doit dépasser. Peut-être des épreuves dont, tels de nos organes, des organes nerveux, par exemple, tireront bénéfice. Car régulièrement, nous voyons la vie profiter des mots qu'elles surmonnt. Au surplus, un rien qu'on peut trouver demain suffira à les rendre inoffensifs. Ce n'est donc pas cela qui nous oblige à restreindre notre regard. Ces hommes ont dépensé des sentiments que n'avaient pas encore ceux de la brière. J'aime mieux la bête simple et tout tenue que l'audieuse demi-bête, murmurège. Vous parlez ainsi, selon la première apparence, celle des poètes que nous avons vues, reprit-il. Ne la mêlons pas à celle que nous examinons. Ces pensées et ces sentiments sont petits et bas, si vous voulez, mais ce qui est petit et bas est déjà meilleur que ce qui n'est pas. Ils n'en usguèrent que pour se nuire et persister dans la médiocrité où ils sont, mais ils en va souvent ainsi dans la nature. Les dons qu'elles accordent, on ne s'en sert d'abord que pour le mal pour empirer ce qu'elles semblaient vouloir améliorer. Mais au bout du compte, de tout ce mal résulte toujours un certain bien. Du reste, je ne tiens nullement à prouver le progrès. Selon l'endroit d'où on le considère, c'est une chose très petite ou très grande. Rendre un peu moins servile, un peu moins pénible la condition humaine, c'est un point énorme, c'est peut-être l'idéal le plus sûr. Mais évaluer par l'esprit un instant détaché des conséquences matérielles, la distance entre l'homme qui marche à la tête du progrès, et celui qui se traîne aveuglément à sa suite n'est pas considérable. Parmi ces jeunes rustres, dont le cerveau n'est hanté que dit désinforme, il en est plusieurs où se trouve la possibilité d'atteindre en peu de temps le degré de conscience où nous vivons tous deux. On est souvent frappé de l'intervalle insignifiant qui sépare l'inconscience de ces gens que l'on s'imagine complète, de la conscience que l'on croit le plus élevée. D'ailleurs, de quoi est-elle faite cette conscience dont nous sommes si fiers, de beaucoup plus d'ombre que de lumière, de beaucoup plus d'ignorance acquise que de science, de beaucoup plus de choses dont nous savons qu'il faut renoncer à les connaître que de choses que nous connaissons. Pourtant, elle est toute notre dignité, notre plus réel grandeur, et probablement le phénomène le plus surprenant de ce monde. C'est elle qui nous permet de lever le front en face du principe inconnu et de lui dire, je vous ignore, mais quelque chose en moi vous embrasse déjà. Vous me détruirez peut-être, mais si ce n'est pour former de mes débris un organisme meilleur que le mien, vous vous montrez inférieur à ce que je suis. Et le silence qui suivra la mort de l'espèce à laquelle j'appartiens vous apprendra que vous avez été jugé. Et si vous n'êtes même pas capables de vous soucier d'être jugé justement qu'importe votre secret, nous ne tenons plus à le pénétrer. Il doit être stupide et hideux. Vous avez produit par hasard un être que vous n'aviez pas qualité pour produire. Il est heureux pour lui que vous l'ayez supprimé par un hasard contraire avant qu'il ait mesuré le fond de votre inconscience. Plus heureux en pas qu'il ne survive pas à la série infinie de vos expériences affreuses. Il n'avait rien à faire dans un monde où son intelligence ne répondait à aucune intelligence éternelle, où son désir du mieux ne pouvait arriver à aucun bien réel. Encore une fois, le progrès n'est pas nécessaire pour que le spectacle nous passionne. L'énigme suffit, et cet énigme est aussi grande, à autant déclament mystérieux en s'épaisant qu'en nous-mêmes. On la trouve partout lorsqu'on suit la vie jusqu'en son principe tout puissant. Ce principe, de siècle en siècle, nous modifiant son épithète. Il en a eu qui étaient précises et consolantes. On a reconnu que ces consolations et cette précision étaient illusoires. Mais que nous l'appelions Dieu, Providence, nature, hasard, vie, destin, le mystère reste le même. Et tout ce que nous ont enseigné des milliers d'années d'expériences, c'est à lui donner un nom plus vaste, plus proche de nous, plus flexible, plus docile à l'attente et à l'imprévu. C'est celui qu'il porte aujourd'hui, et c'est pourquoi il ne parut jamais plus grand. Voilà, l'un des nombreux aspects de la troisième apparence, et c'est la dernière vérité. Fin de la section 7. Section 8 de la vie des abeilles par Maurice Metterlinck. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Christiane Johan. Livre 6. Le massacre des mâles. 1. Après la fécondation des reines, si le ciel reste clair et l'air chaud, si le pollen et le nectar abondent dans les fleurs, les ouvrières, par une sorte d'indulgence oublieuse, ou peut-être par une prévoyance excessive, tolèrent quelque temps encore la présence importune et ruineuse des mâles. Ceux-ci se conduisent dans la ruche comme les prétendants de Pénélope dans la maison du Lys. Ils y mènent, en faisant carousses et chers relis, une noisive existence d'amens honoraires prodigue et indélica. Satisfait, ventru, encombrant les allées, obstruant les passages, embarrassant le travail, bousculant, bousculé, auri, important, tout gonflé d'un mépris étourdi et sans malice, mais méprisé avec intelligence et arrière pensée, inconscient de l'exaspération qui s'accumule et du destin qui les attend. Ils choisissent pour y sommeiller à l'aise le coin le plus tiède de la demeure, se lèvent nonchalamment pour aller humer à même les cellules ouvertes, le miel le plus parfumé, et souillent de leurs excréments les rayons qu'ils fréquentent. Les patientes ouvrières regardent de l'avenir et réparent les dégâts en silence. De midi à trois heures, quand la campagne bleuille tremble de la situ de reuze, sous le regard invincible d'un soleil de juillet ou doute, ils paraissent sur le seuil. Ils ont un casque fait d'énormes perles noires, de hauts panaches animés, un pourpoint de velours fauves et frottés de lumière, une toison héroïque, un quadruple manteau rigide et translucide. Ils font un bruit terrible, écartent les sentinelles, renversent les ventileuses, culbutent les ouvrières qui reviennent chargés de leur humble butin. Ils ont l'allure afférée, extravagante et intolérante de dieux indispensables qui sortent en tumulte vers quelques grands dessins ignorés du vulgaire. Ah ! ils affrontent l'espace, glorieux, irrésistibles, et vont tranquillement se poser sur les fleurs les plus voisines où ils s'endorment, jusqu'à ce que la fraîcheur de l'après-midi les réveille. Alors ils regagnent la ruche dans le même tourbillon impérieux et, toujours débordant du même grand dessin intransigeant, ils courtent au cellier, plongent la tête jusqu'au cou dans les cuves à miel, s'enflent comme des enforts pour réparer leurs forces épuisées, et regagnent, à pas alourdi, le bon sommeil sans rêve et sans souci, qui les recueillent jusqu'au prochain repas. 2. Mais la patience des abeilles n'est pas égale à celle des hommes. Un matin, un mot d'ordre attendu circule par la ruche, et les paisibles ouvrières se transforment en juge et en bourreau. On ne sait qui le donne. Il émane, tout à coup, de l'indignation froide et raisonnée des travailleuses, et selon le génie de la République unanime, au site au prononcé, il amplie tous les coeurs. Une partie du peuple renonce au butinage pour se consacrer aujourd'hui à l'œuvre de justice. Les gros oisifs endormisent en grappes insoucieuses sur les murailles mélifères, sans brusquement tirer de leur sommeil par une armée de vierges irrités. Ils se réveillent, béhazent et incertains, ils n'en croient pas leurs yeux, et leur étonnement à peine à se faire jour à travers leur paresse, comme un rayon de lune à travers l'eau d'un marécage. Ils s'imaginent qu'ils sont victimes d'une erreur, regardent autour d'eux avec stupéfaction, et l'hydémère de leur vie sera animant d'abord en leurs cerveaux épais. Ils font un pas vers les cuves à miel pour s'y réconforter. Mais il n'est plus le temps du miel de mai, du vin fleur des tielles, de la franche ambroisie de la sauge, du serpolet, du trèfle blanc, des margelennes. Au lieu du libre accès aux bons réservoirs pleins qui ouvraient sous leur bouche leurs margels de cire complaisantes et sucrés, ils les trouvent tout autour une ardente broussaille de dars empoisonnés qui se hérissent. L'atmosphère de la ville est changée. Le parfum amical du Nectar a fait place à l'acre odeur du venin, dont les mille gouttelettes scintillent au bout des aiguillons et propagent la rancune et la haine. Avant qu'ils se soient rendus compte de l'effondrement inoui de tout son destin plantureux dans le bouleversement des lois heureuses de la cité, chacun des parasites zépharés est assailli par trois ou quatre justicières qui s'évertuent à lui couper les ailes, assiés le pétiole qui relit l'abdomen au thorax, à amputer les antennes fébriles, à disloquer les pattes, à trouver une fissure aux anneaux de la cuirasse pour y plonger leurs glaives. Énorme, mais sans arme, dépourvue des guillons, ils ne sont pas à se défendre, cherchent à s'esquiver ou n'opposent que leur masse obtuse aux coups qui les accablent. Renversés sur le dos, ils agitent gauchement, au bout de leurs puissantes pattes, leurs ennemis qui ne lâchent point prise, où, tournant sur eux-mêmes, ils entraînent tout le groupe dans un tourbillon fou, mais bientôt épuisé. Au bout de peu de temps, ils sont si pitoyables que la pitié qui n'est jamais bien loin de la justice au fond de notre cœur revient en toute hâte et demanderait grâce, mais inutilement aux durs ouvrières qui ne connaissent que la loi profonde et sèche de la nature. Les ailes des malheureux sont lacérées, leurs tarses arrachées, leurs antennes rongées et leurs magnifiques yeux noirs, miroirs des fleurs exubérantes, réverbaires de l'azur et de l'innocente arrogance de l'été, maintenant adouci par la souffrance, ne reflètent plus que la détresse et l'angoisse de la faim. Les insucombes t'alors blessurent et sont immédiatement emportés par deux ou trois de leurs bourreaux au cimetière lointain. D'autres, moins atteints, parviennent à se réfugier dans un coin où ils s'entassent et où ils ne gardent inexorable les blocs jusqu'à ce qu'ils y meurent de misère. Beaucoup réussissent à gagner la porte et à s'échapper dans l'espace, en entraînant leurs adversaires, mais, vers le soir, pressés par la faim et le froid, ils reviennent en foule à l'entrée de la ruche, implorèrent un avry. Ils y rencontrent une autre garde, inflexible. Le lendemain, à leur première sortie, les ouvrières déblaient le seuil où s'amonça les cadavres des géants inutiles et le souvenir de la race oisive s'éteint dans la cité jusqu'au printemps suivant. Souvent le massacre a lieu le même jour dans un grand nombre de colonies du ruchet. Les plus riches, les mieux gouvernés, en donnent le signal. Quelques jours après, les petites républiques moins prospèrent les imites. Seules les peuplades les plus pauvres, les plus chétives, celles dont la mer est très vieille et presque stériles, pour ne pas abandonner l'espoir de voir féconder la reine vierge qu'elles attendent et qui peut naître encore, entretiennent leurs mâles jusqu'à l'entrée de l'hiver. Alors vient la misère inévitable, et toute la tribu, mère, parasite, ouvrière, se ramasse en un groupe affamé et étroitement enlacé qui périte en silence, dans l'ombre de la ruche, avant les premières neiges. Après l'exécution des oisifs dans les cités populeuses et opulentes, le travail reprend. Mais avec une ardeur décroissante, car le nectar se fait déjà plus rare. Les grandes fêtes et les grands drames sont passés. Le corps miraculeux, en guirlandais de myriades d'âme, le noble monstre sans sommeil nourrit de fleurs et de rosées, la glorieuse ruche des beaux jours de juillet, graduellement sans d'or, et son haleine chaude a câblé de parfum, salantie et se glace. Le miel d'automne, pour compléter les provisions indispensables, s'accumule cependant dans les murailles nourricières, et les derniers réservoirs sont cellés du saut de cire, blanche, incorruptible. On cesse de bâtir, les naissances diminuent, les morts se multiplient, les nuits s'allongent et les jours s'accoursissent. La pluie et les vents incléments, les brumes du matin, les embuches de l'ombre trop ronde, emportent des centaines de travailleuses qui ne reviennent plus, et tout le petit peuple aussi avide de soleil que les cigales de l'atique, sans s'étendre sur lui la menace froide de l'hiver. L'homme a prélevé sa part de la récolte. Chacune des bonnes ruches lui a offert 80 ou 100 livres de miel, et les plus merveilleuses en donnent parfois 200, qui représentent d'énormes nappes de lumière liquefied, d'immenses champs de fleurs visitées, une à une, mille fois chaque jour. Maintenant, ils jettent un dernier coup d'œil au colonie qui s'engourdissent. Ils enlèvent au plus riche leur trésor superflu pour les distribuer à celles et comptent à pauvrie des infortunes, toujours immérités dans ce monde laborieux. Ils couvrent chaudement les demeures, ferment à demi les portes, enlèvent les cadres inutiles et livrent les abeilles à leur grand sommeil hivernal. Elles se rassemblent alors au centre de la ruche, se contractent et se suspendent au rayon qui renferment les urnes fidèles, d'où sortira, pendant les jours glacés, la substance transformée de l'été. La reine est au milieu, entourée de sa garde. Le premier rang des ouvrières se cramponne aux cellules scellées, assegourant les recouvres recouverte à son tour d'un troisième et ainsi de suite jusqu'au dernier, qui forme l'enveloppe. Lorsque les abeilles de cet enveloppe sentent le froid les gagner, elles rentrent dans la masse et d'autres les remplacent à tour de rôle. La grappe suspendue est comme une sphère tiède et fauve, que sain de les murailles de miel et qui monte ou descend, avance ou recule d'une manière insensible, à mesure que s'épuise les cellules où elles s'attachent. Car, au contraire de ce que l'on croit généralement, la vie y est male des abeilles et talentie, mais n'ont pas arrêté. Note une forte ruchée pendant l'hivernage qui, dans nos contrées, dure environ six mois, c'est-à-dire d'octobre au commencement d'avril, consomme pour l'ordinaire 20 à 30 livres de miel. Fin de note. Par le bruisement concerté de leurs ailes, petites soeurs survivantes des flammes ensoleillées qui s'activent ou s'apaisent, selon les fluctuations de la température du dehors, elles entretiennent dans leur sphère une chaleur invariable et égale à celle d'une journée de printemps. Ce printemps secret émane du beau miel, qui n'est qu'un rayon de chaleur autrefois transmué, qui maintenant revient à sa forme première. Ils circulent dans la sphère comme un sang généreux. Les abeilles qui se tiennent sur les alvéoles débordant l'offre à leurs voisines qui le transmettent à leur tour. Ils passent ainsi de griffes en griffes, de bouches en bouches, et gagnent les extrémités du groupe qui n'a qu'une pensée et une destinée éparse et réunie en des milliers de coeurs. Il étient lieu de soleil et de fleurs, jusqu'à ce que son frère aîné, le soleil véritable du grand printemps réel, glissant par la porte entre ouvertes ses premiers regards à Tiedi où renaissent les violettes et les anémones, réveillent doucement les ouvrières pour leur montrer que l'azur a repris sa place sur le monde, et que le cercle ininterrompu qui joint la mort à la vie vient de faire un tour sur lui-même et de se ranimé. Fin de la section 8