 Abschnitt 1 von Koenig-Hartfest Ein Lebensbild unserer deutschen Ahnen, als sie noch Wodan und Donar opferten. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Gelesen von Bernd Ungerer Koenig-Hartfest von David Friedrich Weinland Klinglari Es war im Jahr acht nach Christi Geburt, ein Frühmorgeng im Osterer-Monat. Eben schießen die ersten Sonnenstrahlen vom flachen Bayerlande herüber über die Suebenalp und wie mit einem Zauberschlag treten die kühnen Gipfel des langen Gebirgsgrats glänzend heraus aus dem grauen Morgenduft. Weithin aber leuchtet vor allem, bis fern in das Hügelland des Rittergaus hinab, der Fürst der Berge, der Nifa. Schon ist Leben oben auf Nifa-Burg, der Turmbad hat längst auf dumpftönen dem Wiesenthorn Skin Faxis des Lichtrosses Morgenlied geblasen, das Hofgesinde aus sorgenlosem Schlaf zur Schalksarbeit, Sklavenarbeit rufend. Weithoffen stehen die Türen des Mahrestalls. Klinglari, der alte Mahreschalk, der Gebieter im Stalle, erteilt brummend einsilbige Befehle an die Mannen und Rostbuben. Unruhig stampfen die Pferde in den Ständen, denn soeben wird der Morgenhafer eingegeben und die schweren Halfterketten rasseln auf den Nägel beschlagenen Eichenen-Krippen Errüber hinüber gerissen von den gierig fressenden, schnaubenden Tieren. Es sind schwere Rittergeule mit starken Köpfen, dicken schwanen Hälsen, mit breiten zu beiden seitenabfallenden Känzen, Mähnen, gespaltenem Kreuz und massigen, grob haarigen, fast zum Boden reichenden Schweifen. Bukko, der schwarze Koppete, raunlose Ziegenbock, schreitet gar selbstbewusst durch den Stall dahin, hinüber nach der großen mittleren Türe zu Klinglari. Zutraulich reibte an ihm seinen zottigen Kopf, den der Marischalk gutmütig kraut. Die beiden sind alte Freunde. Ist doch auch Bukko ein gar wichtig Wesen im Marischall, denn er steht im Dienste des Gottes Dona und bewahrt den Stall vor Loki Zauber und Neidingswerk. Auch im Hohen Hallenbau, dem Herrenhause, das stattlich aus gekreuztem Eichenfachwerk gebaut, in der Mitte des Hofes sich erhebt, ist man schon wach. Dort in der Ecke nach Osten, weit Drobem, wo der Ehefeu bis unter der steile Giebeldach hinaufrankt, schiebt sich ein Eichener Laden zurück, langsam, knarrend, unsicher wie von Frauenhand. Ein feiner weißer Arm arbeitet an dem Vorhang, einem schweren Linnenteppich, und bald erscheint in der hohen Ehefeu umrankt den Fensteröffnung eine rosige, blondlockige Jungfrau. Der volle Sonnenschein fällt auf die Liebliche vom grün umrahmte Gestalt. Sie beschattet mit der Rechten die Augen und blickt hinaus in den duftigen Morgen, inunter, in das weite, noch dunkle Tal. Klinglari hinaufschauend, lüft er erbetig das schwarze Lederkäppchen, das die langen grauen Haare auf dem Scheitel zusammenhält. Mit freundlichem Nicken erwidert die Maid den Groß, dann wenden sich die hellen Augen der Gebieterin, denn das ist sie auf der Burg, hinüber in den nördlichen Hofraum. Dort laufen geschäftig dunkel Haare gemägte, in groben, hoch aufgeschürzten Zwillichröcken mit vollen Milchkübeln vom Rinderstall nach den rasen bedeckten Milchkeller. Muntere Morgengrüße schallen von ihnen hinüber zu den Mannen und Rossbuben und derbes Schalkswitze fliegen von diesen zurück. Zwei scharfe, kurze Hauntöne und dann ein dritter breit, langgedehnt, erschallen jetzt von dem hölzernen Wartturm an der Westecke. Es ist das Zeichen, das Reisige in Sicht sind. Die zottigen Wolfsrunde schlagen an. Alles im Rufe steht und horcht, auch der alte Klinglari erhebt den Kopf und blickt von dem Mahrestall-Giebel, wo er soeben mit kundigem Blick seine Bienenkörbe gemustert, hinauf nach der Wart, der höchsten aller Bauten der Burg. Scharf lugt unter den langen weißen Wimpern das blaue Auge des Kreises. Eine Stange mit weißen Pfänenlein erscheint hoch über der Warte und schwingt dreimal wuchtig nach Süden. Die weiße Farbe zeigt Freunde an. Wird die Markwache sein von der Donave, die sich auf gestrigen Vollmond abgelöst? Lass fari, Klinglari, so brummt der Mahreschalk halblaut in den Bart. Die Mannen und Märkte laufen zusammen im Hofe, und herzlich froh über die Unterbrechung der Arbeit schnattern sie mit wichtigen Minen ihre Vermutungen hin und her, was wohl Neues kommen werde, und was der alte Ralf, der Türmer auf dem Meelsack droben, so nannte der Schalkswitz den runden Warttouren, wohl erspät habe. Klinglari aber schreitet über den Hof hin nach dem schwarzenden Gesinde zu. »Schlampen, schlocken!« ruft er, und deutet die Leute, ohne weiter ein Wort zu verlieren, mit erhobenem Arm auseinander und zurück an die Arbeit. Dann blickt er hinauf nach dem Herrenhause und murmelt. »Schläft lange heute, mein Ulflein. War ein scharfer Rittgestern, es ist wahr für den Buben, ihn über zum Bohring, nach der Stuferalb im Pfiesgau, und wieder heim in der Mondnacht. Was das Herrenvolk nur vorhat, das ewige Boten reiten hin und her, und immer nur der Ulf, warum keiner der Mannen, muß doch nicht teurecht minigepfeift nur sein, daß von unserer schönen Herrenmeid, der Berchtar, zu dem Feuerbrand Agilolf, dem Buring hin und widerschwirrt. Der Ulf darf's mir nicht sagen, will's auch nicht wissen, doch drückt es mir das Herzschirr ab, daß sie in meinem Ulflein Heimlichkeit aufgebunden, die der alte Klinglari nicht wissen soll. Lassfari, Klinglari, bist doch wahrlich zu alt dazu, Heuschrecken zu satteln und Mücken aufzuzäumen.« Er pfeift scharf zwischen die nach innen gebogenen Zeige und Ringfinger hinein. »Klinglari, ich komme, antworte sofort eine helle Knabenstimme von dem ersten Stockwerk, und bald hört man die hohe Eichentreppe herunter, leichte Tritte, und einige Reime munter und lustig, wie von einem Waldvögel ein gesungen, daß es kaum zum Inhalt passen will. Die rosse Scharren das Eisen glänzt, wohl auf zum Jagen und Schlagen, die blasse Norn den Helm uns grenzt, des Webenleben heißt Wagen. »Du bist ja heute gar kühn aufgelegt, kleiner Koning«, redet Klinglari den goldlockigen Jungen an, der auf ihn zufliegt und ihm jetzt mit seinen großen blauen Augen fröhlich ins Antlitz schaut. »Das nenn ich Braf nach der harten Bergfahrt von gestern. Gellhaar, dein Gutröstlein ist nicht so munter, ist bös geschunden an den Knien. Bist du denn niedergefallen mit ihm vor dem stolzen Agilolf? Hab ihm wohl Verleihsalbe aufgestrichen und an dreimal den kleinen Pferdesägen darauf gesprochen, wird bald heil sein, aber weiße Haare am Knie sind doch nicht schön und die kriegt der Gellhaar schlechter kleiner Ritter. Hättest du doch den großen Pferdesägen darauf gesprochen? versetzt Ulf ernst und fast ärgerlich und eilt hinein in den Stall. Langsam folgt ihm der Marisch Halk. Mit liebreichen Worten tröstet Ulf seinen Gellhaar, der den Kopf traurig zu Boden gesenkt. Glinglari aber ruft ihm munter zu, komm nur, die Geule haben das erste Futter auf, wir reiten zur Tränke und schwemmel nach dem Lörsee, ehe noch die Sonne das Wasser wärmt und die Blutegel aus den Löchern lockt. Kannst den Krane heute reiten, des alten Herrn Schimmel, tut ihm gut, dem Krane, die alten Beine im Wasser und Schlamm zu kühlen und die Morschenhufe zu schwellen. Klagt doch Bosslori, der Schmied, die Nägel wollen nicht mehr halten drin und meint, es sei vom langen Trockensteen im Winterstall. Lassfari, Glinglari, wird eben alt, der gute Krane, wie der Marisch Halk und der Koning. Dabei berührt Glinglari erfurchtsvoll sein Kepplein. Ulf freut sich gar sehr über den Ausritt und erwidert schnell. Halt, Glinglari, auf dem Eichenstumpf am Lörsee haben Wildenten gebrütet, die müssen Junge haben jetzt, ich habe sie Berchtar versprochen, ich schieß die Alten weg und fange dann die Jungen mit den Rossbuben. Lass mich rasch den kleinen Hornbogen holen, den ich gestern mitgebracht aus der Rüstkammer des Buring, hab ihn wohlfeil bekommen, muss der Berchtar einen Kuss dafür bringen von ihrem Breutigam, dem Agilolf, er hat ihn in dessen mir gegeben, habe ihn aber abgewischt. Glinglari schmollt pfiffig, fort ist Ulf und bald zurück mit einem prächtigen Bogen aus wiesend Horn kunstreich gefügt. Ein Hornbogen, brummt Glinglari, du kleiner Wicht, kannst ihn ja nicht einmal spannen, sind ja die schwarz Dornbogen nicht mehr gut genug, die dir, dein Marisch Halk, macht? Gehörst halt auch zum Herrenvolk, wirst auch bald über mich hinaus wachsen kleiner Koning wie die Berchtar, die ich so einst vor mir auf dem Ross gehabt als kleine Maid, und die mir jetzt kaum noch so zunickt, so ganz von der Ferne. Lassfari, Glinglari, erklatscht in die Hände und bald drängen sich aus den drei Türen des Marischdals heraus die Pferde und trotten in schwerem Trab über den gepflasterten Hof. Hola hoho, Krane, ruft der Marisch Halk, mit eigentümlich singendem Stimmfall. Mutter Wieherd antwortend der Konings Schimmel trabt auf den Alten zu und schüttelt vor ihm dumpfgröhlend den schweren Kopf hin und her. Ja, guter Krane, meint der Alte, ihm über Stirn und Nase streichelnd, darfst auch mit heute, den kleinen Koning tragen, ist nicht so schwer wie der alte Herdroben. Dabei lüft er wieder sein Kepplein. Kannst dich auch wälzen mit ihm im Wasser, schadet ihm nichts dem kleinen Reiter. Ulf hat sich Bogen und Köcher über den Rücken geworfen, fast rasch die Mähne des Krane am Widerist, wohin er eben reichen kann und sitzt mit einem Sprung und Schwung oben auf dem hohen Hengst die Beine weit ausgespreizt über dessen breiten Rücken. Die Pferde trotteten ab. An der Ostecke des Herrenhauses ruft Ulf laut hinauf, Berchter, Berchter! Die Jungfrau erscheint am Fenster, Schellmisch führt Ulf die Hand zum Mund und wirft ihr zierlich einen Kuss hinauf. Vom Buring für dich, Berchter, nicht von mir? Berchter verschwindet die Maid vom Fenster. Berchter, Berchter! ruft Ulf laut zum zweiten Mal. Sei mir gut, sagt dem König beim Frühmet, ich sei mit Klinglari nach dem Lörrsee geritten. Am Tor der Ringmauer Murmelt der Marisch halt den gewohnten Torsägen, den jeder Reiter dort sprechen soll, der die Burg verlässt. Dann geht sie runter auf den schmalen Berghals, der den Freiste in den Niefa mit der Hochfläche der Alp verbindet. Voran trottet der schwarze langwärtige Bukko, der Bewahrer des Stahls vor Lokizauber und Neidingswerk. Dann der Marischalk auf mächtigem Rab hängst, neben ihm Grane mit Ulf, dem Knaben, dahinter an die 30 Koningsmannen auf ihren Rossen. Endlich ross Buben mit den Fohlen unter großem Gelern. Ende von Abschnitt 1 Abschnitt 2 von Kuning-Hardfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Publik Domain. Die Niefa Halle Von dem gepflasterten Burghof führt von der Abenseite her eine breite Freitreppe von Kalksteinplatten nach dem Erdgeschoss des Herrenhauses. Dort schwingen sich jetzt die schweren eichenden Flügel-Türen nach außen und schlagen schallend an die Giebelwand. Ein Schalk in grobem Lodenkittel mit kurzgeschorenem schwarzem Haar erscheint unter der weiten Türöffnung und hebt mit gewaltiger Anstrengung den langen, hölzernen Queregel auf, der über Nacht innen vorgelegt war. Bald werden auch die schweren Läden der hohen Fensterpforten zurückgeschoben, einer nach dem anderen, und nun scheint die Sonne breit hinein in die weite, hohe Halle. Das ist die altehrwürdige Halle von Niefa Burg, wo die Arnoldfingerhausen seit Jahrhunderten, die Ersten der Aderlinge des Nickergaues, aus denen schon gar mancher zum Kuning des ganzen Großen zu Ebenstammes vom Volk erkoren worden. Ein glatter Steinhard aus Lehm und sandgeschlagener Tennenboden bildet den Ästrich der Halle, rauchgeschwärztes Gebelg, ihre Decke. Diese wird getragen von zwei längsreihen hoher eichener Säulen, einfach sind die Säulen, aber gar besonderer Schmuck ist an ihnen befestigt, Gehirne des Wiesent und Auer, noch verbunden durch die breite, gewölbte Stirne und stattliche, vielzinkige Geweihe von Elch und Edelwild, dunkelbraun vom Alter. Über allen aber ragt hervor ein mächtig Geweihe des seltenen Schelks, des Riesenhirsches, den Altkroning Arnoldf selbst, der Stammpfvater der Arnoldfinger, vor wohl einem halben Jahrtausend Troben am Blavasee erlegt haben soll. Die starke zweimanzlange Stange, die über das Geweihe gelegt ist, sei der Jagdspieß des alten Helden gewesen, so berichtet Saga. Hinter den Säulen, entlang den beiden Längswenden und dem Giebel nach Morgen, ziehen sich breite Emporbühnen etliche Stufen erhaben über dem Boden der mittleren Halle. Darauf stehen schwere eichene Stühle mit hohen Rücken und Armlehnen für die Adalinge, Priester und Weisen des Stammes. In der Mitte aber gerade der großen Eingangstüre gegenüber, der stattlichste von allen, der Hochsitz des Burkern. Ein dickes braunes Bärenfell macht ihn leicht erkenntlich vor den anderen. Daneben auf der Empore stehen weiter feinere niedere Sitze mit gelblichem Luxfelgar einladend gepolstert. Sie gehören den Edelfrauen, denn auch sie kommen in die Halle der Männer und nehmen gern Anteil an den Fest gelagen, je noch der Met die Geister der Helden allzu stürmisch macht. Einige Stufen führen von diesen Emporen hinab in den großen, von den Säulen eingeschlossenen Mittelraum der Halle, den Mannenboden. Hier in mitten der ganzen Halle brennt Winter wie Sommer, bei Tag und bei Nacht, das große Herdfeuer, die Sonne des Hauses, der Herdtag weit, der Erdgöttin und Göttin der Heimat, heilig allen Wohngenossen der Burg, wärmespendend und frieden, auch jedem Fremden der Obdach oder Hilfe sucht in der Halle. Ein ewig Feuer, solange der Friede herrscht, das aber ausgelöscht wird nach alter Satzung, sobald Zwist und Zwiedracht ausgebrochen, zwischen den Herdgenossen. Um das Herdfeuer herum stehen die langen Metbänke für die Mannen des Konings, freie Suebensöhne, meist wilde Gesellen, alte und junge, oft nicht die besten des Gaues, aber tapfere Recken, die sich auf Jahr und Tag dem Koning zu jeder Gefährde zu Diensten gelobt. Hier auch versammeln sich die freien Eidgenossen des ganzen Nicker-Gaues zum Geheimen Gaurat, wann immer sie der Koning obwichtiger und geheimer Ursach zusammenruft, durch den weiß und schwarz geringelten Ruhnstab, der still und unbemerkt von Nachbauer, Nachbar zu Nachbauer wandert. Doch schon ist die Halle wohl gesäubert und gelüftet. Die Mägde tragen jetzt Tannenreiser herein von einem Wagen, der draußen vor der Steintreppe vorgefahren, sie bestreuen damit den Istrich und die Empore, und köstlicher Harzduft von der warmen Sonne hervorgelockt, durchtrinkt den Raum. Ein stattlicher Suebensohn, ein Hühne von Gestalt, steigt jetzt dort die Treppe herauf und durchschreitet die Halle gar würdevoll, als wärst der Koning selber. Doch ist's der Koning nicht. Trägt er doch das lange gelbe Haar nicht frei flatternd um die Schultern wie der Adaling, sondern zu einem Schopf auf dem Scheitel zurückgebunden, wie es dem gemeinfreien Sueben ziemt. Auch sehen wir an seinem Arm den eisernen Ring als Zeichen, dass er als freier Mann in eines anderen Dienst auf Zeit freiwillig sich begeben. Auch sonst zeigt er die Tracht des Koningsmannen, den kurzen braunen, ärmelosen Rock von grobem Wollzeug mit bunt verziertem Ledergurt und die wildledernen, eng anliegenden Beinkleider. Das ist Storhagen, Stor-Helgis Sohn, der Sprecher der Halle, der Oberste der Mannen seit langen Jahren, Eidgenosse dem Koning. Mit scharfem Auge mustert er die Halle, die langen, holzgetäfelten Wände bedeckt mit buntbemalten Schilden, mit glänzenden Schwertern und Speeren für hunderte von Mannen. Danach steigt er hinauf zu der Empore beim Hochsitz, wo eben junge Schalksmägtlein, säuberlich in weißes Linnen gekleidet, den Frühmet rüsten auf dem Herentisch. Sie schleppen schwere Silberne Kannen herbei, von welchen Meistern gar kunstreich gefertigt, gefüllt mit goldklarem Pior, auf Nifa-Burg gebraut und dunkelbraune Mäht, dickflüssig vom Alter. Wie Senthörner auf einfach silbernem Dreifuss, die Ränder mit goldgefasst laden zum Trinken ein. In der Mitte des schweren Eichentisches aber stehen große runde Teller von weißem Ahornholz, darauf wildbret verschiedene Art, Rauchfleisch, warben Honig, Käse und Schildbrot. Storhagen lächelt freundlich den Mäktlein zu und preist mit heiterem Scherz die Zurüstung, noch mehr sie selbst ihre dunkelbraunen Locken, die schwarzen Augen und die pur pur Lippen. Darauf verlässt er durch eine Seitentüre der Empore die Halle. Ende Von Abschnitt 2 Abschnitt 3 von Cooning Hardfest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Ein alter Cooning Nicht lange nach dem Storhagen die Halle verlassen, erscheint Berchter, das Herrenkind, der schon am Morgen der Knabe Ulf den Frühgruß zugerufen. Ist sie nicht selbst ein Mein-Morgen, die edle Jungfrau umstrahlt von blondem Goldhaar? Unschuld und sorgenlose Freude glänzen aus ihrem blauen Auge, doch auf der edlen Stirne drohnt der Ahnen stolze Würde, ein langes Gewand mit künstlich eingewebten Blumen bunt verzieht, umschließt die schlanke Meid, hochgeschürzt durch einen breiten goldgestickten Ledergurt. Ein schmaler Goldreif schmückt die Stirn, so ziemt der Coonings Jungfrau und goldene Spangen herein sich ihr an den nackten weißen Armen. Bald nach Berchter Tritt von Storhagen gefolgt ein Würde voller Greis herein, ein mächtiger Recke von Gestalt wie Jena. Des hohen Alters silber Haare wallen lang herab um Nacken und Schultern, doch trägt er ungebollt von der Jahre Zahl das edle Haupt. Noch glänzt sein großes blaues Auge frisch und klar wie eines Jünglings Auge, durchdringend scharf und doch wohlwollend mild. Nur eine tiefe Furche auf der hohen Stirne zeigt von schwerer Geistes Arbeit und von hartem Kampf. Sein Kleid ist kaum verschieden von dem Storhagens, nur ist der Rock mit feinem Pelz verbrähmt, der Gürtelreich mit Gold verzieht und von dem Eisenreif der schwarzen Lederkappe auf dem Haupt leuchtet der große rote Edelstein der Anulfinge. Doch braucht's der Zeichen nicht, man sieht's und fühlt's, das ist der Cooning. Nachdem er Platz genommen im Hochsitz lässt sich Berchtar zu seiner Linken, Storhagen ihm gegenüber nieder. Berchtar beginnt. Der Knabeulf erbittet eure Hult und nach Sicht, O Cooning, daß er beim Frühmet euch das Horn nicht reicht. Er ist früh weggeritten mit Klinglari nach der Loehr. Darf euch die Maid an seiner Stadt den Morgen groß entspieten? Den Herr bin groß, wie er ihn euch befohlen, wie ich ihn hörte, soweit zurück mein Denken reicht. Cooning hartfest, gedenkt an César und die Obia. Sprich hartfest, wie seltsam klingt das Rachewort aus deinem zarten Mund, mein edles Kind. Trauen süßere Kunde, gebe ich dir zurück. Held Agilolf, der Boering vom Phyllisgau, wird morgen dich begrüßen. Doch wundere ich mich, wie Kühn der kleine Ulf dem eigenen Sinn schon folgt. Die langen Ritte nach der Stufe Alps sind daran schuld, die Kühn und Brav der Knab allein vollbringt. Da düngt er sich einen Mann wohl schon. Es tut auch not, denn selten sind die Männer geworden in den Sueben marken, durch jenes Marworts schuld. Doch warum diese Stille in der Halle? Storhelg ist Sohn, wo sind die Mannen? Du weißt, ich höre gern ihr Lärmen und Poltern, in ihrer tollen Streiche sie sich rühmen und bald die wilden Sprüche, wie scharfe Hiebe fallen, bald dröhnend Männer lachen schalt. Das bringt mir Luft beim Wettdrunk, scheucht die Sorgen, um meinen Sueben stamm, um meinen Ritter Gau und um das eigene Geschlecht. »Dauf hält Storhagen? Euer Marischalk Klinglari, oh Cooning, hat früh am Morgen schon die Mannen und Brosse hinausgenommen zu dem Lohrsee, zu Drenk und Schwämme. Gern folgen sie ja, wie ihr wisst, dem alten Kau zu ihrem Vater, ja lieber als mir selbst dem Obersten. Doch anderes lasst mich euch verkünden. Am frühen Morgen schon hat Ralf der Turmschalk Reisige angezeigt, vom Mittag kommend. Bald müssen sie zur Stelle sein. Es ist die Markwache von der Duo-Nave, die sich auf Vollmond abgelöst. Doch seien es zwei Reisige mehr, so sagt der Türmer, als die gewohnte Zahl, und einer glänze in stolzem Eisenharnisch, als wär er von edlem Blut. »Ich habe wohl gehört des Türmers Zeichen,« erwidert hartfest darauf. Dann, nach einer Weile träumerischen Sinnens, fährt er fort. Kurz ist ja der Schlaf des Kreisen noch mehr des Kreisen Helden, den die Norne die Schicksalsgöttin mit Unglück in der Schlacht gestraft. »Nicht Klagen,« ziemt dem Koning, »do hart ist das Los des Mannes sechs Jahrzehntelang ein ganzes Menschenalter, so tatenlos von einer kurzen Jugend rum zu zähren. Es war ein schöner Traum, der Traum der letzten Nacht. Ich herrscht in meinem Gallien wieder als Ariovistus Rexgr Manorum, wie mich das römische Schmeichler-Volk dort eher erbietig nannte, und lange Unterredung führte ich mit dem Cäsar, dem Blassenhageren Julia, dem einzigen Sohn der Hertha, der hartfest trotz Wot. Lange ist er tot, ein Schatten nur im traurigen, dunklen Hades, wohin der Römer seine Toten sendet. Gemäuchelt ward er von der eigenen Herd genossen frevelhafter Hand. Er war ihr bester Mann, doch kocht in mir der alte Hass, denn er, nur er und seine Weltsche Schlauheit, hat mir und meinem Suebenvolk das schöne Gallien wieder rauben können, das wir in schwerer Schlacht bei Margitobria erobert, ja über ein Jahrzehntelang schon besessen. Jetzt töncht der Römer übermütige Sprache durch ganz Gallien, hätt diesen Cäsar nicht Loki, der falsche Gott, mir in den Weg geschickt. Traun, unsere skalden Sänge würden dort erschallen vom kalten, wilden Ozean der tapferen Belgen bis zu der reichen Griechenstadt Masilia, die in des warmen Mittagsmeeres blauer Flut sich spiegelt. Leicht ist der Sinn des eitlen Gallias, und sklavisch horcht er stets dem stärkeren Willen. Nun, wenn er Fesseln tragen soll, warum nicht die der Sueben, der Germanen, die eines Hauptes länger ragen über allen anderen härter Söhnen, und denen auf der Stürne steht der Herrschergeist? Soll dieser Römling, dieses weiche Volk schalkariger Zwerge, die Helden Wurodans hemmen in ihrer Siegeslaufbahn durch die Länder? Wo weilst du, Vater Wurodan? Bringen Hogen und Munin deine Graben, dir keine Kunde mehr von deiner Söhne not? Und du, Oduonar, ist denn der Mjölnir, dein glühender Hammer, mit dem du trüm, den Riesen einst erschlugst, der starken Hand dem Stahlhandschuh entfallen? Gilt's denn nicht eure Ehre auch, ihr Götter ahnen? Doch nein, vergebt. Die Kraft ist nicht Gewichen von eurem Volk, denn es ist eures Blutes und seine Kraft die Eure. Doch toll sind sie geworden, die Germanen, und um Schnö des Gold in fremdem Gold zerfleischt ein Stamm den Anderen. Ihr üppigen Ubier haben grünen Rheinstrom drunden, ihr warrat die Ersten, die die Treue dem Bluts verwandten zu ebend Stamm gebrochen. Das war vor 50 Jahren, und heut kenne ich einen zu ebend Koning? Nein, einen Beuerkoning oder Markmannenkoning, wie nennt das sich doch jetzt Storehagen? Der Edle liebt es ja zu wechseln und zu spielen mit dem eigenen Namen, wie jeder Allgemann gern tut, je nach dem Gast mit dem er spricht. Ja, einen Koning kenne ich, der aus Feiger Furcht vor jenem Römer Volk, der ahnen Burg im Suebengau verließ und mit sich die Hälfte unseres betörten Stammes nach Osten fortgeführt hat, über den Beuerwald. Einst nannte er meinen Eidam sich, der Koning Marbot. Vergib Berchter, dein Vater ist er, doch deiner Mutter meiner edlen Tochter Waldrada, die im Kummer starb, verlassen auf dem Nifa, war der treulose niemals wert, der Römer Schmeichler, der als Jüngling schon an das Augustus Hofe der Wollust hohe Schule durchgemacht. Schlechtfreilich lohnte ihm der Römer den Verrat an seinem Vaterland. Zwei Jahre sind's, da zog der alte Saturnen vom Norden, der Kaisersohn Tiberius vom Westen her auf ihn. Jetzt war es um ihn geschehen, wenn nicht die braven Darker, die in der Römer rücken aufgestanden, ihm aus der Klemme halfen. Da macht der Edle rasch seinen Frieden mit dem Kaiser und ließ den Freund den Darker fallen. Nie will ich in Valhall ihn treffen, den Neidingsmann, nicht auf der Wallstadt, den Stroh tot soll er sterben, auf schmachvollem Bette in fremdem Lande. Nie über biefrösst's farbenreiche Brücke soll erziehen mit den Helden. Sein hart die bleiche Hela. Neun lange Nächte soll er reiten durch dunkle Täle auf schlangen Köpfen, bis karm der Hela-Hund in Anhold mit blutigem Rachen am Eisenzaun vorm leichen Strande in Helas Halle, wo die Schüssel Hunger heißt, das Messer Gier, einsturzt die Schwelle, kummer das Lager und brand der Vorhang. Du weinst mein Kind, wo weine nicht? Nicht tränen Ziemen der Anulfingen der künftigen Heldenmutter, noch lebt ja hartfest dir, dein Ahn und Agilolf dein Held und dein Verlobter ein Anulfing wie du. Auf ihm und dir allein ruht noch die Hoffnung des Edlen zu eben Stammes. Doch was ist das, das heute all diese schwere Not, den Sinn mir trübt? Was mag der fremde Ritter im Stahl harnisch wohl bringen? Nun ärgeres wird nicht kommen, als ich erlebt in jener heißen Schlacht im ernte Monat in den Wasgau-Bergen, da ich mein Gallien verlor, die Königsherrschaft, meinen Rom und meine Kinder. Noch nennt ihr Koning mich. Ein Koning war ich, als aus hundert soeben Gaun die Männer meinem Feldherrnrufe folgten. Heut ist's der eine Ritter Gaun, der Anulfinge Stammland, der einzige der mir die Treue hielt. So ist's ja soeben Brauch. Der Koning, der die Schlacht verlor, verliert den Konings Reif um seine Stürmen. Ist das auch dein Sinn, Vater Wodan? Wirst auch du in Valhall einst die Helden nach dem Glück abschätzen, nicht nach der Tugend? So werde ich mich gedroßt zu unterstsetzen an deiner Met-Bank, und dennoch meinen Stuhl auch Hochsitz nennen. Und keinem Heldenweichen hörst du, Wodan? Keinem, auch dir nicht, Arnulf, edler Ahnenvater. Doch hört, war das nicht meines Türmers schrilles Torzeichen? Die Reisigen sind vor der Brück. Held Storhagen, für ihn herein, den edlen Gast, zur Nieferhalle. Ein junger fremder Ritter-Tritherein mit Storhagen. Sein glänzender Harnisch ist von eisernem Kettchen gar kunstreich gefügt, und seine rechten Seite hängt an ehrenem Wehrgehänge, das mächtige soeben Schwert mit langem Griff. Den schwarzen Lederhelmen ziehren Spitze, graue Habichtsflügel. Vorm Herde bleibt erstehen, und Storhagen, der Sprecher, spricht. Held Teutbert, Hartbärts Sohn, der Tho-Linger, bittet euch, O Kuning, um gastlich Dach und einen Sitz am Herdfeuer für einen Tag. Er bringt euch ernste, wichtige Kunde, und habe weiterhin ein fernes Reiseziel, so sagt er. Willkommen auf dem Niefer edler Teutbert, so ruft der Kuning. Dretet näher her zum Hochsitz, damit ihr uns als Frommergast Bescheid erst tut beim Frühmet, ob schwer auch eure Botschaft sei. Auf guten Trunk ein guter Rat, so heisst's die Sitte der Gamanen. Berchter, füll ihm das Horn, er ist ein Heldensohn. Hartbärts, das ist ein guter Klang aus alter Zeit. War er ein treuer Schwertgesell mir doch im schönen Gallien, der auch manch scharfen Trunk wohl mit mir tat, von Rotem welchen Wein, der einst. Sag mir, mein Sohn, ist sein Anoch der Hochsitz in eures Arns, das Luitbolz Halle, oder zächt der Edel schon mit Wuh oder Handroben in der Wolkenburg, der irdischen Sorgebar? Teutbert nimmt den Helm vom Kopfe und tritt heran zum Herentisch, verneigt sich tief vor Hartfest und dem Kuningskinde. Berchter reicht ihm das große Wiesenthorn mit altem braune Mäht gefüllt bis zum Goldrand. Der Ritter dankt, mit freundlich frohem Blick. Er küst die Edel Mäht auf Stirn und Wange, so ist's altdeutsches Gastrecht, dann erst lehrt er das Horn in langem, langem Zuge. Dank Euch für Eure Hult, O Kuning, so beginnt er jetzt. Für mich und für den Vater, den Edlen Hartbärt. Lang schon lauscht er in Asgard droben der Harfe Brages, des Lieder Gottes, aber oftmals rühmte er mir einst beim Winter Herrtschein, den Helden Kuning Hartfest und seine Taten. Doch heute drückt vor allem ein ernster fremder Auftrag mir den Sinn. Held Egino, der Fürst der Adalinge der Thulinger, entbietet Euch Kuning Hartfest seinen Bruder groß. Möge Vuodan, Weisheit, Duonad, Stärke Euch verleihen, und möge Herter die Allmutter die Wälder Eures Gaues mit Wild erfüllen, mit Harfer Eure Felder und mit Fettem Weitgras Eure driften. Drauf Hartfest, dank ihm dem Fürst und Egino, wohl ein Jahrzehnt ist, daß den erlauchten Helden ich nicht mehr gesehen. Beim Herterfest war es zum letzten Mal am Blabasee, als ich die Heere Priesterin, die Feitelingen, dem Heilgen diensteweite. Von ihr auch kann ich Frommengruß Euch bringen, erwiderte der Ritter, denn auch an sie die weiße Wala, die die Zukunft schaut, hat eine Botschaft ich von meinem Fürsten. »So künde mir, versetzt der Hartfest drauf, jetzt deinen Auftrag.« »Drauf, Teutbert! Nicht all so, edler Kuning, gewährt mir, ich bitte Euch geheim mit Zwiesprach, so wünscht Fürst Egino, seid mir nicht grahm, dropp edle Jungfrau, noch ihr hält Storhagen, Storhelgis Sohn, mein Herr hat so gewollt, Gehorsam bin ich schuldig.« »Spricht Hartfest? Zwar kenne ich kein Geheimnis vor Heldstorhagen, dem treuen Eidgesellen, meinem Sprecher, noch vor der Kuningstochter Berchter, der Arnold fingen, doch wenn Fürst Egino geheime Red von Mann zu Mann heißt, so sei es so. Folgt mir zur Arnold fingen Kammer, hält Teutbert, der Schicksalskammer unseres Geschlechtes.« Ende von Abschnitt 3 Abschnitt 4 von Kuning Hartfest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Kuningsmannen Klinglari und die Mannen sind zurück vom Loa See und schon ertönen ihre Stimmen laut aus der Halle. Sie halten Frühmaid dort, wohl noch wilder heute als sonst, weil der Kuning nicht mehr zugegen. Auch sind die Kehlen durstig vom Morgenritt in der trockenen Alpluft und vom frischen Bad, denn Ross und Mann hat sich weidlich im Loa Wasser getummelt. Wohl zwanzig Bänke stehen um das Herdfeuer in Nifa Halle, doch nur drei derselben sind heute besetzt. Es mag ja wohl sein, dass der alte Kuning nicht mehr die Vollzahl der Krieger hält. Ein hölzerner Humpen hoch und weit steht vor jedem Mann. Doch in des Tisches Mitte dampft in mächtiger irdener Schüssel schwarzbraunes Hafermus mit leuchtend gelbem Schmalz, wohl eines Fingers dicke übergossen. Daneben kalter Sauerkohl und störes Rauchfleisch. Nicht braucht der Teller, mit dem Holzlöffel langt jeder sich nach Willkür aus der Schüssel vom heißen Brei und dann hin wiederum vom Kraut zur Kühlung. So dauert's eine Weile, die Schüssel ist gelehrt zum Grunde, dann wenden nach dem Rauchfleisch sich die Männer Augen. Das Messer aber holt sich jeder von seinem Gürtel, wo es in steif ledener Scheide steckt, zu jeglichem Gebrauch bereit. Es dient zum Essen heute, morgen vielleicht trinkt es Menschenblut. Schwarzharige Kahlertmärkte gehen ab und zu und bringen goldbraunes Spear in großen Holzkannen mit breitem Boden. Gar fein gefugt sind diese Kannen, denn bunt wechseln dran die Dauben in rotem Holz vom wildem Kirschbaum und in weißem von feinen Ahorn. Zwei breite glänzende Ehrenerreife halten sie zusammen. Der Deckel aber ist ein Stück aus schwerem Eichenholz, der von selbst zufällt, damit er immer sicher den kühlen Trank verschließt. Auch ist das innere wohlverpicht mit schwarzem Tannenharz, das der Holzgeschmack dem edlen Trank nicht schade. Das alles weiß und sorgt und schafft Klinglari, denn sein ist das alten Zunge für jeden Trank. Drum ist auch hoch berühmt durch den ganzen Rittergau, das Nifah pure, das der kluge alte in kalten Winternächten braut, manch kräftigen Segen darüber murmelt. Dann liegt es wohl verwahrt in großen Holzkufen in den uralten Burgkellern, die schon die Kahlerts gebaut für anderen gebrauch, wie wir von Gulloch wissen. Mit ruhenen Zeichen hat der Marischalk jedwede Kufe gezeichnet, und wohl hütet er sie und rechnet scharf, damit sie ausreichen die heiße Jahreszeit durch, zur sicheren Bezwingung des täglich neuen, schweren Durstes der Koningsmannen. »Der Nifah lässt ja du nahe seinen Sueben,« so sagt Klinglari, »wenn es ihn nicht hungrt, dürstet es ihn.« Der Marischalk sitzt oben an der obersten Bank, zunächst dem Herd. Ihm zur Seite ein goldlockiger Knabe, den wir wohl kennen. Wie glücklich ist Ulflein heute, frei mit den Mannen zu zechen. Die anderen an der Bank sind die Markwache von der Duonave, nur oben bei dem Marischalk sitzt ein Fremder, das ist der Geleitsmann des Ritters Teutbert aus dem Thulinger Land. Klinglari hebt mit beiden Händen den großen bis zum Rand gefüllten Humpen und nippt daran. Dann reicht er in seinem Nachbar, dem fremden Gesellen, mit freundlichem Nicken. »Gerne tut dieser Bescheid, und lehrt den Krug.« »Bei du nah«, sagt er, tief aufatmend. »Ihr müsst doch feine Gerste und gutes Wasser haben auf dem Nifah. Das ist ein Trank, wie ihn Vuodan selbst nicht besser trinkt. »Puh, das surt durch die Nase, anders als der süße Mäd, der dick und langsam die Männerkehl hinabschleicht, für Kinder gut genug, und für die Frauen, und für den feinen Hals der Adalinge, doch nicht für das gemeinfreien Soeben ewigen Durst. Ja, Marischalk, euer Trank ist gut. Doch wenn ihr einstmals zu uns in das Thulinger Land kommt, so müsst ihr mir Bescheid tun in einem anderen Stoff. Die schwarzhalten Gallier, die jetzt vom Vuodansee hereinwandern in unseren Gau, in die verblassenen Hallen jener Soeben, die mit dem falschen Marbot fortgezogen, der duo nah soll ihn treffen, die Gallier, sage ich, bringen uns aus ihrem warmen Land ein blutig rot Getränke mit. Das fließt wie Feuer durch die Adern. Es ist nicht dick wie Mäd, nicht weich wie Pior, nein, dünn und klar, wie Wasser tropft und perlt es und funkelt wie ein roter Edelstein. Ja wahrlich, ich bedauere unseren alten Vuodan und die anderen Götter und alle Helden in Valhalla, die bis zur Götterdämmerung nur ewig an ihrem Mäd sich erletzen sollen. Ja oft schon dachte ich, mögest du nah mir verzeihen, ob es nicht klüger wäre, als Gallier zu sterben und ewig roten Wein zu trinken, mit den welchen Göttern im welchen Asenheim. Wein, nennen sie es, ja Wein, es soll der Saft sein einer blauen Beere, die an Hecken wächst, doch sicher unsere Schlehen sind es nicht. Klinglari presst wiederholt die Lippenherb zusammen, wehmütig, dreinblickend, murmelt der Alte vor sich hin. Das fahre, Klinglari. Dann, sich aufraffend, fährt er munter fort. Ich kenne es wohl, Geselle, ich kenne wohl den Wein, auch ich lebt einst im schönen Gallien. Im Briesack, jenseits des Reins und habe manche Nacht mit meinem Kuning hart fest am roten Saftemich gelabt. Ja einen Finger gebe ich drum, wenn einer mir den kleinen Strauch mit dem weichen Ahornlaub nach Nifa brechte, von welchem ich dort oft die vollen blauen Beeren selbst gepflückt. Schon oft gab ich's dem welchen Grämer Habsnaser von Überein infest in Auftrag, doch der Schlaue bringt stets den Wein nur mit in seinen Schläuchen von Ziegenhaut und tauscht für jedes Wiesentorn davor ein schönes Rind sich ein. Darauf der Thulinger. So habt ihr Armer wohl schon lange Jahre des feinen Tranks entbehrt. Nun nicht so ganz, erwidert schlau lächelnd Klinglari. Spricht Ulf. Ihr soll's nur wissen, fremder Mann, der Kuning und sein Marischalk durchsitzen jedes Jahr mit Baldo halt, dem alten Feiteling in stillem Dreitrank die lange Berchtennacht, die auf das Julfest folgt. Der alte Feiteling erzählt mir einmal lächelnd, sie opfern im Geheimen einem neuen Gott, Bachus, genannt. Klinglari aber sagt, sie trinken Wein, das sei das Opfer. Jedoch ihr Männer, wenn die edle Bäre in Galgen an Hecken wächst und dieses Land so warm ist und so schön wie all es rühmen, warum gehen wir nicht hin und nehmen es für uns? Klinglari seufzt. Ah, das fahre Klinglari. Spricht der Thulinger? Oh, kühner Edelknabe, da sind wir weit entfernt davon. Denn so ebend Wolff hat keine Zähne mehr zum Raub, kaum kann er noch das Lager seiner Jungen schützen. Mein Herr bringt schlimme Botschaft eurem Herrn, das werdet ihr bald inne werden. Nicht von Eroberung fremden Landes ist mehr die Rede für den Germanen. Trauen, bald wird es seinen eigenen Herd verteidigen müssen. Denn jedes Jahr strömt mehr des fremden Volks in unseren Gau, Römer und Gallia, abgedientes Kriegspack, wo dann Strafe sie und setzt sich frech hinein in die verlassenen Höfe. Längst ist das ganze Briesgau römisch und Brisag, wo im Burlenbühl der Herren freier kleinen Odien Schätze liegen, wo eures edlen, hartfest Skrunings Halle stand, als er in Gallien noch befahl. Brisag ertönt jetzt von dem wüsten Lagerlärm der römischen Legion, die dort seit Jahren steht, die untreuen Germanensöhne einzutrillen, die sich zum römischen Dienste stellen. Im heiligen Echenhain an der Duo-Navi-Quelle steht jetzt ein Welcher Altar, welchem Gott mit welcher Runenschrift vom jungen César Tiberius mit eigener Hand geweiht, und in dem ganzen Bargau wird bald kein Skall den mehr Vuodans Namen singen. Ja, längst ist er verklungen, an seinem heiligen See, dem Vuodanssee, und weiterhin im Allgau, wo überall feste Römerstraßen aus ewigem Stein gebaut, als harte Riemen drücken, die gefangene Hertha. Einer von der Markwache spricht. Auch unten, weiter an der Duo-Navi, im Ritzgau, Rätzia nennens jetzt die Römer, steht er schlimm genug. Das alte Cisburg am Hleckerfluss, wo sonst alljährlich die lustigen Bärenhatzen weit her das wendische Volk zusammenlockten, ist, wie er wist, ja längst schon eine Römerstadt, nach ihrem César Augusta Wendleich genannt. Von dort läuft täglich dieses gierige Volk ameisen gleich bis zur Duo-Navi. Sie heucheln Freundschaft uns und bringen schöne Waren, Kleinodien von Gold und Silber und Edelstein und Purpur-Kleider für unsere Adalinge. Die tauschen sie um Rinder, Pferde, Wolle, um Pelze, Gänsedunen, Rauchfleisch und Duo-Navi-Fische aus. Vor allem aber schätzen sie da der suebischen Jungfrau und Goldhaar, wo mit die schwarze Römerin sich schmückt. Sie haben einen schnurgeraden Weg durch Simpfe, Täler, über Hügel hin, aus Klötzenbald, bald Steinen sich gebaut, bis zu dem heiligen Ulmenhügel, wo Duo-Nas Opferstein aus grauer Helden vor Zeit steht und wo der einst, wie uns die Skalden singen, ach nullf der erste sueben Fürst, die Kalats schlug, die heute noch uns dienen. Die uns noch dienen, versetzte darauf der Thulinger. Wie lange noch? Ist doch dies Schalks Volk, unsere Kalats, desselben Blutes, und hat dieselbe Rede fast wie Jene Gallia, die unseren Gau jetzt überschwemmen. Schon werden unsere Kalatknechte schwierig und flüstern gern in ihrer Wälschenschalksprach ins Geheim mit den Eindringlingen von Überein. Ja, hätt nicht härter, die Allmutter selbst, den schwarzen Markwald als himmelhohen Markwall, dem Rhein zu aufgetürmt, so sehr es kein freier Thulinger mehr in seinem Hochsitz. Den all das Schöne reiche Land der Vangionen, der Nähmetter, der Dreibucher, das drüben über Markwald am grünen Rhein sich hinstreckt, vom Rheinburgdrom, bis wo der Nicker seine dunklen Fluten in den mächtigen Strom geust. All dieses Land durchzieht der stolze Römer wie sein Eigentum und hinterdreien der leichte Gallia, der jenem Nachtritt wie der Fuchs dem Wolfe. Wenn wir Wurdans Schöne nicht bei Zeiten als Brüder uns zusammentun und unsere Marken wahren, so müssen wir und unsere blonden Töchter bald den schwarzen Zwergen dienen oder noch dem Marbot nachziehen und bei dem fremden Volke der Samaten jenseit des Bäuerwalds um Aufnahmen betteln. Spricht Klinglari? Der Marisch halt nicht und auf sein Koning nicht, das helft Duonah. Bei dieser Beteuerung macht Klinglari das Duonahzeichen in Form eines Hammers auf der Brust. Auch nicht der Ulf hält Manegol's Sohn von Urik Halle, ruft der Knabe in mutige Erregung und fährt dann fort. Ja mir noch, könnt ich Euch zum Troste sagen, wär mir die Zunge nicht gebunden. Schon ist eine Rotte so eben Wölfe unterwegs nach dem Dreibucherland und eben recht kommt Euer Herr, wenn er zu Wolfsfahrt rufen will. Mehr sag ich nicht. Bis morgen wisst Ihr alles. In der ganzen Halle war es stille geworden. Die Mannen alle horchten hinüber nach dem Tisch des Marischhalk. Spricht einer von der dritten Bank, Langpart, ein junger Kämpe, dem heißt das Herz noch klopft und rascht die Worte von der Zunge fliegen. Habt ihr's gehört, Gesellen? Es rauscht in der Luft. Das sind Wurdans Raben, die da krächzen. Die riechen Leichenschmaus und strömend Blut auf grüner Wallstadt. Ich dacht's mir's wohl. Wann Fürstensöne reiten mit dem geheimen Runstab von Hof zu Hof, so hat das Anderen Sinn, als wenn ein Krämer wandert. Und nicht umsonst sagt man, dass Mutter Hertha blutet, aus den Hufspuren eines Rittergauls. Zu Ende, hoffe ich, ist der faule Friede, und ehrlich Arbeit gibt's bald wieder für den Mann. Lastfegen und die Rostgenspere färbt die Schilde neu. Hurra, es geht zum lustgen Tanz, nicht mit der falschen Schalksmite, nein, mit der Valküre. Langpart, Milchpart, Ohnpart, er widert höhnisch darauf eine Stimme von der zweiten Bank her. Es war Skillow, der ewige Lauscher, spottweiß zu benannt, weil ihm, so sagt er, einst in Syrien, wo er in römischem Soldefocht, die Ohren beide in der Schlacht mit einem Hieb vom Kopf gehauen wurden. Kannst noch in Ruhe deinen Humpen lehren, noch ist es Zeit. Der alte Graukopf-Droben beißt kein Eisen mehr, und Steif ist lang schon Ross und Mann auf Nifa-Burg. Toll wär's auch, Meherkle, wenn die Patrizier, Adalinge nennt man sie in unserer ungefügten Sprache, ich sag, wenn die Patrizier die Hand voll armer, freier so ebendsohne, die noch zerstreut auf ihren Höfen sitzen, wieder den César Romes und seine Legionen hetzen wollten. Da möcht ich sehen, Meherkle, wer da Meister bleibt, der alte Vuodan der Einäugige, der ewige Medtrinker, der tolle Zio mit der einen Hand und euer Durnal, der grobe Bauerngott, der sich am Haarvermoß genügen muss, oder der kühne Mars, der ewig junge Römergott, der siegreich seit Jahrhunderten die schönsten Länder dieser Erde mit ehrenem Fuß durchschreitet. Doch das verstehst du nicht, mein junger Pfand. Drauf lang, Pat. Wie Ewka Lauscher, freicher Römer Söldner, Kuhstahl Held, Ei weiß uns doch die letzten Zähne, die der jüngst Rumba die mutige Schalksmarkt eingeschlagen, ja alter Bankdrücker Traun, nicht jeder Kopf ist weise, an welchem weiß der Haarschopf baumelt. Du wachst zu Lestern Vater Vuodan, Zio, Duna, wachst zu Schmähen, hartfest, Vuodans Sohn, den edlen Kuning, deinen Eitern an seinem eigenen Herd? Traun, keinem wär's ja doch so leid wie deiner Mutter eigst im Sohn, wenn unser alter Arnold fing die Blutgefahren auf Zög auf Niverburg. Ja, würzt mich dauern auch, die Ohren sind schon fort, dir beißt das Eisen in den Schädel gleich. Sei ruhig, ruhig, Magra Alpars. Wie oft, sagt ich's dir schon, daß du zu früh auf deinen langen Hinterbeinen entlaufen, deiner Mutter Häsin, hey, wie wirken die langen Ohren drehen sich und recken, wenn sie einstmals merkten, daß es jenseit des Rittergaues noch Menschen gibt. Herr Warlich, andere noch als hier, wart nur, der Römer kommt und packt dich dran, und gar der Thulinger drüben schwatzt, von ausgedientem Kriegspack. Traun, so ein Kriegssoldat der römischen Legionen hat mehr Serraten und Bigarten in der Tasche als jener arme Schlucker Brosamen. Kommt hierher, grüne Jungs, zählt die ehrenen Ringe da an meinen Narbenarmen, sind ihrer zwölf und jeder stammt von einem anderen Feind, den ich erschlug, den ich erschlagen, eh euch, reihelse noch die Mutter wusch. Spricht Langpart nach einigem Besinnen. Es ist genug der weibisch, feigen Schmähräd, Skillow, des Schwerzzunge soll dir Antwort geben, zur Mutter mein, der armen Witwe, muss ich noch zuvor. Mann, zum Mittag der Sonnerwagen am höchsten steht, bin ich bereit beim alten Rohnenstein, im Lohrheim. Erhebt sich Klinglari und ruft, gebt Frieden, Mannen, in Wurodans Namen, wenn an der Mark der Feind pocht, frommt wahrlich schlecht der Zank der Eidgenossen am eigenen Herd. Trauf Langpart. Ich will in Frieden unserer Nieferburg nicht stören, Marisch Halk, jedoch der Arge Mann spitzt lange schon die böse Zunge gegen mich. Ich schätzt es nicht so hoch, doch heute hat er unseres alten Konings, ja Vater Wurodans Namen selbst, mit seinem welchen Gift besudelt und noch den Gast gehöhnt in unserer Halle, das soll erbüßen. Ich bin der Jüngste von Hartfestgesellen, habe noch nie für ihn geblutet, lasst mir die Ehe. Ehe noch das Nachtrost an dem Himmel aufsteigt, soll die Hinnoren entscheiden zwischen mir und ihm. Drum bittet um Verlaub für mich beim Koning, bin so, Skinfaxis morgen groß, ich nicht zurück, so tanzt ihr morgen den ernsten Schwerttanz um den Grabhügel eures treuen Langpart. Er verlässt die Halle, während alle Mannen ihm Beifall zurufen, mit den Holzbechern polternt. Unter der großen Türe der Halle erscheint jetzt Storhagen und ruft, »Was gibt's hier, Mannen? Wer ist das, der der Halle Friedenfrecht gebrochen?« beginnt Skilo. »Hört mich, Storhagen, storhelges Sohn, vergebt, daß sich Langpart dem jungen Schwetzer sein übermütig toll gerede, streng verwies, ihr hätt es auch getan, wart ihr zugegen. Ich sprach an eurer Stadt. Der Grüning fordert mich zum Zweekampf, er ist mir lange graben, ob eines Dürrenhandels, markartfest selbst entscheiden, ob die Sache wert ist des Bluts, mich dauert schier der arme Junge mehr noch seine Mutter, auch Merkle, nicht gerne, leg ich dem Koning einen Mann bleich auf die Heide. Die Mannen murren und zischen, ob dieser Rede und Scharen mit den Füßen. Storhagen? »Es ist mir nicht bewusst, Skilo, daß ich euch je zum Ordner in der Halle hab bestellt. Glinglari sprecht, wer brach den Frieden hier?« Glinglari. »Weidona, Skilo war's. »Ja, Skilo war's, ruf laut der Knabe Ulftereien und alle Mannen geben Beifall. Storhagen? Ich mag den alten Koning nicht um dieses Handelswillen plagen, hat er doch genug der Sorgen eben jetzt. Darum entscheidet selbst ihr Mannen, ob der Konings Halle Ehre den Zweekampf fordert als eine Not. Alle Mannen rufen zusammen, Zweekampf ist Not. Storhagen, ihr habt gehört, Skilo, der Mannenspruch, und recht scheint mir die Antwort. Skilo verlässt Bleich vor Zorn mit stolzem Schritt den Saal. Storhagen aber tritt zum Herdfeuer in der Halle und spricht den alten Spruch. Nicht soll bescheinen, Herr Tass, reines Feuer, die friedlose Halle, den Friedensbrecher, aber Treffel durnaß strahl. Er stürzt den großen ehrenen Eimer, der an langer Eisener vom hohen gebelgte Halle herunterreichender Kette über der Flamme hing und gießt das Wasser in die Glut. Brasseln und Zwischen erlischt das Feuer, weißer Rauch würbelt auf und erfüllt den weiten Raum. Ende von Abschnitt 4 Abschnitt 5 von Koning Hartfest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Junglangparts Söhne Bis in die späte Nacht hinein saß Hartfest mit seinem jungen Gaste vom Thulinger Land in der Arnoldfingenkammer beim Met. Sie hatten ernste Beratung geplogen. Die Geister und die Zungen der Helden waren endlich schwer geworden, von Sorge und Trank, und lange hörte man nichts mehr in dem Gemach, als das Knistern der herabgebrannten Kienfackel. Endlich sprach der Koning ein letztes Wort. Dank Eurem Fürsten Egino, dass er mir treu des welchen Cäsars schlimmen Anschlag auf mich selbst zu Wissentat. Auf seinen anderen großen Plan jedoch, ich sage es Euch offen, baue ich nicht zu sehr. Der Fürst, der Fürsten Greis zumal, erfährt der Täuschung gar zu viel in einem langen Leben, verliert am Ende gar den Glauben an der Menschen Ehrlichkeit und Tugend. Hält Egino hofft, meinen Eid am Marlbott noch zu gewinnen für das Vaterlandes Rettung und einen großen Bund der Adalinge von ganz Germanien, vor allem der mächtigsten Zwei-Stämme, der Sueben und Ehe Rusker zustand zu bringen, sei es drum. Dem Vaterland zu lieb kann ich vergessen, könnt ich dem Marlbott selbst verzeihen. Versuchts und glückt zum Ritt nach dem Bohemaland. Nach Eures Fürsten Wunsch soll dieser Plan verschlossen sein in meinem Innern, bis Ihr von Marlbott Nachricht bringt. Doch unser rasuebischen Markenschutz drängt uns zuerst. Zu morgen, wann A.G. läuft der Bohring, kommt mit seinen Freunden, mag weitere Rät und Gegenrät das Beste uns in dieser Sache ergründen. Das walte Wurdan. Sie brechen auf. Vor der Kammer tritts Dorhagen, der die Helden erwartet hatte, dem Koening entgegen und spricht zu ihm. Noch habe ich Euch, O Koening, eh der neue Morgen anbricht, ein freudloses Wort zu künden. Das heilige Herdfeuer in der Halle ist gelöscht. Skillow, der älteste Mann der dritten Bank, ist tot. In ehrlichem Zwiekampf gefallen durch seines Bankgenossen des jungen Langparts Eisen, dem er mit frechem Hohn ans Herz gegriffen. Die Mannen alle forderten den Kampf. Als ein Hinot und Duonas Streich hat recht getroffen, so denken alle. Denn unerträglich war des Mannes spitze Zunge. Hartfest darauf. Kein gutes Zeichen ist, dass eben heute, wo der fremde Gast am Herde weilt, der Nifa Halle Friede wart gebrochen. Doch Skillow war ein arger Mann, ein Neiding. Räumütig, so schien es, kam er vor Jahren zu mir aus dem Römerlager. Aus Mitleid nahm ich ihn, den Heimatlosen, auf. Ich kannte seinen braven Vater Griffo noch im Lautratale drüben. Doch hat das Welche Gift den soeben Sohn verdorben und oftmals ärgert mich sein gottloser Reden und sein faules Zanken. Nun hat Induna selbst gestraft. Bereitet ihm zu morgen in der Frühe den Hügel im Lohein, nach Kriegerbrauch, als einem, der in ehrlichem Kampf gefallen. Entsühnt Langpart, tanzt den Schwertereigen um den Hügel und entzündet neu das Feuer der versönten Hertha. Dann wendet sich der Cooning an Held Teutbert. Lass Euch nicht leid sein, frommer Gast, daß Ihr in friedloser Halle die finstere Nacht verbringt. Nicht Zügeln lässt sich ja, Ihr wisst es wohl, der Mannen Jair zorn. Doch wisst Ihr dieses auch, in dem Schoß des schlimmsten meiner Krieger würde ruhig schlafen der Gast der Halle. Nun möge freier einen freundlichen Traum Euch senden aus der Heimat und duonar unsere Burg verschonen mit seinem Strahl. Freundstorhagen, geleitet Held Teutbert hinüber ins Gast gemacht. Es wurde stille auf Nifa Burg. Mit Morgengrauen zogen die Mannen aus, heute im Kriegeraufzug, ein Wolfsfell über die Schulter, den langen Holzschild in der Linken, den schweren Speer in der Rechten. Sie gruben das Grab im Lohein für den bleichen Bankgenossen. Sie legten den Leichnamen neben das Grab, das Haupt nach Morgen. Langpart der Friedlose stand allein zur Seite, dann trat Storhagen vor und sprach, Langpart, Rotparts Sohn, vor dir liegt Skillow, Griffos Sohn, unser Herzgeselle. Blutadler sitzen ihm im Rücken tief. Hast du erschlagen deinen Bankgenossen im Zwiekampf Brust gegen Brust in diesem Hein? Langpart Ihr sprecht die Wahrheit. Storhagen, war deine Waffe ehrlich, ohne falsch dein Schwerthieb? Langpart, so war es. Storhagen, hast Zeugen du für deine Tat? Langpart, kein anderes Auge hat's gesehen, als das der reinen Sunat roben, so forderte es Skillow selbst. Storhagen, so reinige dich mit Donas Eid von dem Verdacht der Argenlist, da mit härter Ruhe gönnet dem Toten und er nicht nach Rache schreihe in ihrem Schoße, und das dein Tritt frei und froh vor der Sippe des Erschlagenen und nicht Blutrache wüte von Geschlecht zu Geschlecht. Langpart tritt zu Häupten des Toten, reckt die rechte Hand zum Himmel empor und spricht, so möge du namig niederschlagen mit dem ersten Strahl, den er zur Erde sendet, wenn meine Zunge Lüge hat gesprochen. Nun höret weiter, fährt Storhagen fort, was unserer Väter Satzung ferner heist, wo immer zwei einsam und ohne Zeugen Zwiegkampf tun und einer fällt und nicht mehr öffnen kann den Mund zum Zeugnis, so soll der andere Eidhelfer stellen, zweimal drei an der Zahl nur freie Männer im Gau bekannt. Die sollen bewähren seinen eigenen Eid und schwören, da sie ihn kennen als frommen Mann, der keines Frefels fähig. Nun langpart, rotparts Sohn, sind ihr solch freie Männer unseres Gaues holt und gewärtig als Eidhelfer, so stelle sie. Sechs von den Kriegsmannen treten vor. Storhagen, zweimal drei Mannen zähle ich vor mir, wie sie die Satzung vorschreibt. Wollt ihr als treue Eidhelfer des Kämpen langpart zu Dona schwören, das so viel euch bewusst erunfähig war und ist und sein wird zu freiger Neidings Tat im Männerkampf? Da erheben die sechs Mannen ihre Rechte zum Himmel und rufen wie aus einem Mund, wir schwören es. Storhagen, so spreche ich dich langpart, rotparts Sohn des Argen Mordes freie, Gesellen nehmt den Recken wieder auf in eure Mitte. Die Mannen schlagen ihre Schilder und Schwärter zusammen, umringen langpart und strecken ihm froh die Hände entgegen. Sie versenken den Leichnam mit seinen Waffen, schütten den Hügel auf und tanzen den Schwertreigen um das Grab. Dann treten sie einer nach dem anderen zum Hügel hin und zeichnen das Donazeichen, den Hammer mit dem Schwurfinger in die Erde. Der heiligen Götter und der Menschensatzung war recht geschehen. Leicht in Herzens kehrten die Krieger zurück zur Nifa-Halle und freudig zünden sie das Herdfeuer wieder an. Rasch wurde früh mitgehalten, denn große Arbeit gab es heute auf der sonst so stillen Nifa-Burg. Waren doch dreimal zwölf Mannengäste angesagt auf Nachmittag und dreimal zwölf Rosse. Eine Wolfsfahrt galt's, das wussten jetzt schon alle. Wohin? Das fragte keiner. Es war ja Agilolf, der Buring, der sie führte, und da war Heldenarbeit eher und beute sicher. Er hoch hatte Klinglari, der alles wusste, dem braven Langpart schon verraten, dass der alte Kuning wohl den oder jenen Mann mitsenden werde, um auch dem Nifa seinen Anteil zu schaffen, an dem Rume. Besondere Ehre ward heute dem Turmschalk zuteil, denn seit der Sonnawagen hoch steht am Himmel, sehen wir auf der Zinne des Wartturms oben Berchtar, die Kuningsjungfrau, mit Ulf dem Knaben. Sie lugen scharf ins Nifa-Tal hinab, nach Morgen zu, denn dort war der Diod-Weg, der vom Lautratale über Hügel und Walzig hinüberzog in das Nifa-Tal, und eine Stelle gab es wohl zwei Stunden entfernt von der Burg, wo man die Reisigen erspähen konnte. Nur dorthin wandten sich die Blicke der Maid, und für den ganzen übrigen schönen Rittergau, der vor ihr lag in der lachenden Frühlingssonne, eine Tagesreise weit hinab ins Unterland, hatte sie kein Auge. Bald jedoch wurde Ulf die Weile lang, und während Berchtar wie festgezaubert oben blieb, stieg er herunter von der Zinne zur Alf, dem Türmer, der abholte im Winde vor seinem kleinen Warthäuschen saß, das Mitten auf dem Turm stand. Er war in einen Wolfsmantel gehöhlt, trotz des warmen Sonnenscheins. Nie legte er ja jenen ab, Sommer und Winter, Tag und Nacht. Wie der Marischalck, so war auch der Türmer dem Knaben ein alter Freund, denn oft in lauen Sommernächten lagen die beiden bei Sammen oben auf dem Turm, auf Ralfs Nachtlager, an dem grausharigen Wiesentfell, und ließen ihre Augen wandern durch das Heer der Sterne, der tausend Lichter in Allvaters Saal. Gerne lauschte da der Knabe dem Alten, der alles wusste am Sternenhimmel, und bracht ihm zum Danke herzstärkenden Trank, manch grügtlein Met vom Herentisch, das dem Türmer, zumal im Winter, was behagte. Der Boote aus dem Thulinger lande, so redet Ulf jetzt den Alten an, bracht schlimme Kunde, hast du nicht wo da ans Heer vorüber brausen hören? Wo da nicht? antwortete der Türmer, doch dort sehe ich die Göttin freier, die ich noch nie gesehen. Wo denn? fragte Ulf schüchtern, leise, ich sehe nichts. Er vorzvoll waren die Blicke des Alten hinaufgerichtet nach Berchtar, die wie ein heeres Götterbild hoch oben vor ihnen stand. Die goldenen Locken flattern im Winde, der rechte Arm erhebt sich langsam, jetzt frei ausgestreckt deutet er nach morgen wie einer schützenden Göttin Arm. »Sie, das ist freier!« flüsterte der Türmer. Doch schon im nächsten Augenblick war aus der Herengöttin die liebende Maid geworden, froh rief sie aus, sie kommen, Ulf, herauf, sie kommen, dort sind sie, wie die Panzer glänzen. »Viele sind Agilolf und Julhelm reiten an der Spitze und noch ein Dritter, das ist wohl Giesalmark. Dann viele Herren in stolzer Rüstung und hinterdreien schwimmt eine schwarze Wolke, das sind die Buringsmannen. Schnell fasste Ulf die weiße Fahne und kletterte mit ihr die Leiter nach der Zine hinauf und lachend rief er Berchtar zu, siehst du nicht auch schon den ehernen Löwen auf dem Schild des Agilolf und an den Roten Stein im Stirnband Feines Fallach? Jetzt war er oben, er kannte die Reiter, und die weiße Fahne nach Osten schwenkend, rief er dem Türmer laut befehlend herab, »Ralf, stoß ins Wiesenthorn, sie kommen!« Schrill schmetterte das Horn und Schohn, liefen die Mannen unten im Hofe zusammen. Aber auch die fernen Reisigen hatten das Fahnenzeichen von Niefarburg bemerkt, denn plötzlich blitzte und funkelte es wie Wetterleuchten über dem Zuge. Das war der Schwertgroß Agilolfs und seiner Gesellen an die Niefarburg. Dann rollte der Reiter zu Grascher dahin und bald verschwand er hinterm Hertha-Bühl. Berchtar und Ulf stürmen herunter von dem Turm, schon führte unten Klinglari ein schön gezäumtes Ross vor, einen feinen Apfelschimmel für die Koningstochter, und hinter ihm zog Langpart einen munteren Fuchsen aus dem Mare Stall. »Nicht zu scharf reiten, die steile Steig hinab,« sagt Klinglari warment zu der hohen Meid, »die aber keinen Blick mehr für ihn übrig hat und flinkt den Fuß auf des Marischalks handstützend mit leichtem Schwung aufs Ross fliegt. »Zu Ulf, aber, spricht Langpart. Ich habe dir meinen Finken aufgezäumt, Ulflein. Mit Gelhaar geht's noch nicht. Hab acht am großen Markstein, an der Waldeck bei Wilbards Haag, dort scheut der Fink und macht einen tollen Sprung. Du weißt's ja. Doch auch Ulf hatte kein Ohr mehr für die Warnung, und schon sprengten beide fort dem Burgtor zu. »Es ist eine Meid, wie es keine mehr gibt auf Herdtasboden,« sagt Langpart, bewunderned ihr nachsehend, »so schön, als hätte sie der Wunsch geschaffen. Klinglari aber macht das Donatzeichen und murmelt den Torsegen für sie, den sie doch vergessen, meint er. Dann drehte er sich halb ärgerlich um und brummt. »Lass fahre, Klinglari!« Ende von Abschnitt 5 Abschnitt 6 von Kuninghardt Fest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Agilolf, der Burring Die Burringe so nannte sich ein altes Adalins Geschlecht, das seit Jahrhunderten drüben im Filiskau saß, eines Tagesritt von Nifa Burg entfernt. Auf einem Bergkam, der den Filiskau vom Remiskau scheidet, stand ihre hohe Halle, in beide Täler schauend und weit hinunter bis zu den Hochfeldern des Rittergaus. Ihr Besitz an Land und Lieden und Schalken war nicht eben groß, doch ehrwürdig war das Geschlecht, ob seines Alters und die Skaldin, die Söhne Bragis, des Dichter Gottes mit goldener Leier, sangen gerne vom Helden Buro, dem Urahn, der einst mit Altherzog Arnulf in der Ulmenschlacht gekämpft. Und wahrlich, die Enkel waren ihres Arnen wert. Den Hochgebriesen durch alle Suebengaue war die kühne Tapferkeit der Burringe und ihre Lust zur Kriegsfahrt. Wo immer es einen ehrlichen Bluthandel gab, da ritten sie gerne, wenn sie ein Freund umhilfe bat. Im Sommer aber schweiften sie weit hin umher und machten Wolfsfahrt in den fremde Lande, bald nach Sonnenaufgang jenseits des Bäuerwaldes, wo die schiefäugigen Samartin auf weiter Steppe ihre Meeren tummeln. Dort holten die Burringe ihre Rosse, bald übern Rhein ins warme Gallien, dort holten sie sich Gold und Silber, bald nach Mittag hin über die blaue Duonave nach Noricum, dort holten sie sich Stahl und Eisen für ihre Schwärter. Drum singt das Volkslied, wann hat ein Burringlaub gesehen am Lindenbaum vor seiner Halle? Denn mit dem Frühjahr zogen sie aus und kamen nicht zurück vor dem Winterschnee. Und glücklich waren ihre wilden Fahrten, davon zeugte die reiche Rüstkammer, darin sie seit Jahrhunderten die Waffen der erschlagenen Feinde aufgehangen. Denn nirgends, nicht einmal in der Arnulfinge Burg auf Nifa, sah man so viel Gold und Edelstein wie in der Burringshalle, wo auch die Mannen das Bier aus Silber beschlagenen Kannen tranken. Drum, wann ein Burring durch geheime Boten mit schwarz-weißem Rohnstab, die Adalinge und die Freien zur Wolfsfahrt lud, da fehlte es ihm nie an Gefolgschaft. Ja, von allen Germanengauern bis von dem fernen Walduermeere, gegen Mitternacht, ritten die Kühnen jungen Recken nach dem Filesgau, um mit dem Burring einen blutigen Sommerrit zu wagen, auf Ruhm und Gold. Und doch trotz allen Schlachtenglückes lag Grimmer Götternheit auf dem Geschlecht. Denn einmal, so erzählt Saga, die allweiße Göttin, forderte ein Burring die Norne selbst zum Kampf. Sie flehte Vater Wudan um Rache für den Kühnen, daß er sein Geschlecht mit Freikreitschlage. Wudan aber weigerte es der Norne und sprach, er ist mein Sohn. Doch hat seitdem kein Burring dreimal zehn Jahre überlebt, das ist der Norne Rache. Vier Brüder sitzen jetzt mit Gisela der edlen Mutter der Tochter Hartfest in der Halledroben. Der Älteste ist Agilolf, eben zum Mann gereift. Gisalmark, der Zweite, ein feiner Jüngling, die anderen knaben noch. Ein hoher Recke war der kühne Agilolf und schön wie Baldur selbst. Ja, wie der junge Gott des Frühlings, ritt er ein Herr an der Spitze seiner schwarzen Gesellen. Zu ihren eigenen Mannen, nämlich, wählten die Burringen nur Harrier. Das war ein seltsamer, soeben Stamm, der nach alter Väter Satzung Gesicht und Hände schwarz bemalt, mit schwarzem Schild und visent Hörnern an dem schwarzen Lederhelm, mit zottigem Bärenfeld über die Schultern zur Heerfahrt auszog, von Jugend auf gewohnt geübt in dunkler Nacht zu kämpfen. Umso schauerlicher war ihr nächtlicher wilder Angriff, weil sie den Schlachtgesangen in ihre hohlen Schilde sangen, so daß er dumpf draus widerhalte. Nie trug ein Harrier Fesseln. In der höchsten Kampfesnot warf er die Kleider ab und schlug als Barsag um sich, bis er erlag. Auf glänzenden Rapphängsten saßen die zwölf Mannen, doch Agilolf ritt Fahrlach, ein fahles Ross mit silberweißer Mähne und Schweif, ein seltenes Tier, entstammt von Sleipnir dem Rosse Wurdans. Auch von den Rapphängsten der Burings Mannen sang das Volkslied, wie sie oft schwimmend bald über den breiten Rheinstrom, bald über die Duh-Nave ihre Reiter trugen. Sie kämpften selber mit im Männerkampf, wütend mit Zähnen und mit Vorderhufen fielen sie das Ross des Feindes an und selten stand die fremde Meere zum zweiten Mal dem wilden Rappen. Des Zügels war nur Ebennot, um ihres mutes Eifer zu bändigen. Denn klug folgten sie dem Wort des Schwarzen Reiters, dem Hurra, dem leisen Pfiff, dem Handschlag, dem Druck der Wade, und jedes Zeichen hatte besondere Bedeutung. Doch wenn die Recken bei nächtlichem Überfall der Pferde nicht bedurften, so hießen sie mit einem scharfen Druck aufs Widerist die edlen Tiere, sich niederkauern, im nahen Grase, im Gebüsch, im Wald, im Kraben, hinterm Felsen oder hinterm Weidenpferch der Markung. Wie tot und ohne ein Glied zu rühren, unkenntlich lagen die dunklen Gestalten fester Reihe dar, die weiten Nüstern pressend, das sie nicht schnaubten, horchend mit gespitztem Ohr, jeden Augenblick bereit zum Aufsprung, um den Reiter zum tollen Kampf zu tragen, oder, wenn er mit schwerer Beute wiederkehrte, in wildem Rasen über Stock und Stein, mit ihrer Last davon zu jagen. Doch singt das Galden Lied auch dieses noch. Wann saßt du einen Buhring oder seinen Mann, den Rappen schlagen, in törichtem Zorn? Wann hat ein Buhring ehelos Neidingswerk verübt? Wann saßt du ihn, des Feindes Mutter töten, oder des heldengrauen Vater in seiner Halle? Wann sein Weib im Rauben, oder, wann hörtest du eines flehenden Kindes Todeswimmern? Wo lebt der törichte Mann auf der Männererde, der nicht dem Buhring mit Genosse zu sein begehrt? Wo ist der Knabe, der den Meer hält, und nicht, ob seiner Tarte neidet, die Saga meldet? Wo ist die Maid, die dem Buhring die Minne weigert? Wo ist das Kind, das dem warmherzigen Treuen, dem Gold gelockten, nicht froh ins Auge lacht? Nur einer auf Wuhudans Erde rühmte sich, Held-Aggeläufs Freund zu sein, der junge Kattenfürst. Er war sein Blutbruder, denn vor Jahren schon hatten die zwei zu ewigem Bund auf Leben und Tod das Blut gemischt, und Brüder schienen sie auch zu sein von Eltern her, so ähnlich in Gestalt und Minne waren beide. So waren ihre Rosse auch, denn Falach, das Streitroß Aggeläufs, war die Bundesgabe des Kattenfürsten an seinen Freund, und Julhelm Ritali, den Bruder Falachs, und diesem gleich an Mut und Bau und Farbe. Denn einem Blut, dem Blut des Leibnirs entsprosten beide Meeren. Und diesen edlen Stamm besaßen allein jene Kattenfürsten aus grauer Vorzeittagen, auch unnütz waren die edlen Tiere für jeden fremden Mann, dem keinen gehorchten sie, dem nicht das alte Zauberwort bekannt war, das ihre Wildheit bändigte. Ende von Abschnitt 6 Abschnitt 7 von Kuning Hartfest von David Friedrich Weinland Die Siliprivox-Aufnahme ist in der Public Domain Gäste auf Nifa-Burg Das war ein lustiger Frühlingsabend auf Nifa-Burg. Aggeläuf mit seiner Gefolgschaft war angekommen, mitten im Hofe hatten sie ein großes Feuer angezündet, dort brieten sie an langen Bratspießen mächtige Rinder und Schweineviertel. Ums Feuer herum waren Bänke aufgeschlagen für die Burings und Kunings und für die anderen Rittermannen, die kameradschaftlich miteinander schmausten. Klinglaris kostbares Nifa-Pior floss in Strömen, und heute knauserte der Alte nicht. Standen doch dort entlang der Vorderseite des Maristalles die schönsten Meeren ihm zur Augenweide angebunden, die glänzenden Rapengste des Burings jetzt eben von der Abendsonne bespiegelt. Wie gut hatte der Marischalck vorgesorgt für die Tiere, für rein geputzt den Hafer, für staubfreies Heu und dann für Haferstroh in die Raufe zur Unterhaltung für die Nacht. Denn das braucht ein Ross, denn es hat lange Weile, weil es verstand hat, wie der Mensch, so meinte er. Mit Bozlore dem Hufschmied wanderte der Alte bald vorn, bald hinten an den flotten Tieren auf und ab, die Ageläuft erhält, die schönsten, die er fand und wo er sie fand, aus allen vier Winden zusammengejagt. Mit flachem Handschlag tätschelt der Marischalck bald dieses, bald jenes, und streicht langsam und mit Behagen über den mächtigen Schwanenhals mit der langen Doppelmäne, über die breite Brust und die strammen Vorderbeine und das tief gespaltene Kreuz und wog dann bewundernd den prächtigen schwarzen Schweif. »Hat er doch nicht so unrecht gehabt, der Algeskilo?« brummte er vor sich hin. »Die Niva mehrern seien steif geworden. Möchte fast lieber Marischalck beim Burig sein. Nur um den Grahne wär mir's leid und um den alten Kuning und dann um den Ulf. »Nas fari, Klingnari, aber den großen Wohl da ansegen will ich Ihnen noch sprechen, den guten Tieren vor der Wolfsfahrt.« Er begann. »Vol ende vu dan. Buurun sie Holzer. Du wart demo balderes Wollon. Sin vuus birenkit. Tu begul en sindgunt. Suna era fuister. Tu begul en bolla. Freya era fuister. Tu begul en vu dan. »So hevola konda. Soze ben renki. Soze bluot renki. Soze lidi renki. Benzibena, bluot, zibluoda. Litzi geliden. Soze gilimida finn.« Dann wandte sich der Marischalk hinüber zu dem Gaststall. Drin standen die Rosse der fremden Ritter. Dort fand er auch den Kuning und Agilolf und Julhelm und Ulf und die fremden Herren alle, die nach der Mahlzeit der alten Soebensitte getreu in den Stall sich verfügten, die Pferde zu mustern. Hartfest und Agilolf und Julhelm, der Kattenfürst, standen bei Falach und Halli. Lange ruten die Blicke des alten Kunings, halb bewundernd, halb nachdenklich, auf den edlen Tieren mit den Silbermänen. »Ihr habt recht getan, mir noch die Wudans Pferde hierher zu bringen,« sagte er. »So kenne ich die Art schon, wann ich bald sie reite beim täglichen Heldenkampf in Valhalla. Das freute den braven Katten und er rief. »Übers Jahr, edler Kuning, wenn ich wieder heraufreite vom fernen Lantal nach dem Filisgau, soll ein Ross aus demselben edlen Stamme in euren Mahrestall kommen. Weist nicht zurück das Gastgeschenk, ich bitte es als eine Hult vom großen Hartfest!« Der Kuning aber schüttelte die Silberlocken. »Dank eurer Freundschaft, edler Julhelm. Doch was soll der Kriegshängst, dem greisen Mann? Nicht mehr nach Jahren zählt wohl das Leben, die Norne mir vielleicht nach Monden kaum. »Sprecht nicht also, hoher Anulfing« versetzte der Katte. »Möchte wohl zweifeln, welchen die Wahljung Frau Belder sich kührt, euch oder mich. Denn gerne, das wisst ihr, folgt sie den Spuren Argeläufs des Buhrings und seiner Gesellen. »Argeläuf aber rief dazwischen. Kommt nach der Halle, edle Freunde, das wir verscheuchen, die trüben Gedanken. Hört ihr die Männer draußen jubeln? Kurz ist das Leben, ewig der Rom. Kurz auf der Rom auch und lange das Leben, sticht Hartfest ernst. Er legt seinen Arm in den des Buhrings und so wandeln die beiden Helden, Jüngling und Greis, hinüber nach der Halle zu. Einen Augenblick verstummt das tolle Lärmen der Mannen im Hof, und eher erbietig sich neigend, lassen sie den alten Fürsten und seinen Eidam und die Ritter, die ihnen folgen, durch ihre Mitte gehen. Drinnen in der hohen Halle empfängt die Helden Adalgad, die Weite Lingin mit Berchter, dem Koningskind. Zum Abschiedsgelage vor der Wolfsfahrt war jene herübergekommen von der nahen Beitelburg mit Aranold, dem edlen Gemahl, der selbst mit reiten wollte mit dem Buhring. Wunderbar strahlte heute die Koningsmeid in weißem Linnengewand, mit pur pur verbrähmt, mit breiten goldenen Spangen an den weißen Armen und goldenem Stirnreif. Um ihren Hals aber hing eine vielreiige Perlenschnur, leuchtend in Matemonscheinlicht, das Brautgeschenk des Buhring. Ein welcher Künstler in Augusta Vendilicorum am Lekko-Fluss hatte sie gefertigt. Zwölf Goldschildlein sah man dran in Zwischenräumen, auf jedem der Schilde ein glänzend schwarzer Rappe. Doch vorne auf dem goldenen Schloss bäumte sich frei in Silber geformt, Farlach, das Kattenstreit raus. So wollte es der Buhring. Storehagen weist die Sitze an auf der Herrenempore nach Rang und Alter. Dem Koning zur Linken saß die Meid mit Agilolf zur rechten Adalgard, ihnen gegenüber Juhlhelm der Kattenfürst, Teutbert der Thulinger, dann hartfestes Nachbarfreunde Manegold der Urik, der Vater Ulfs des Koningsknaben der Wiesentöter zubenannt. Auch er kam zu Wolfsfahrt, dann Baldualt, Aranolzvater, der alte Feiteling, Blutbruder hartfestes von Jugendjahren, dann Uadalreich und Eburhardt, die Wirtunger, Zwillingsbrüder vom Nikathale, die zwei Waldkuninge hieß sie das Volk. Hierauf Wolfwart vom Remisgau, der Riese der Riesen und mancher andere noch von nah und fern, den die Sage nicht nennt. Schon waren die Helden warm geworden von Trank und Zutrank und die Geister der Jünglinge fingen an, Funken zu sprühen und witzige Sprüche tauschten sie aus. Da schienß dem Kuning Zeit ein ernstes Wort zu reden, Storhagen der Sprecher, Geburtstille, und hartfest begann. Dank Euch, Ihr Wudans Söhne, daß Ihr noch bei dem alten Kuning Musterung hieltet auf dem Niefa, bevor Ihr bedratet den Kriegsfahrt, kann doch das Auge des Kreisenhelden nichts mehr entzücken als Heldensöhne schauen, der Ahnen wert, bereit zum Schwerttanz. Glück auf zur Wolfsfahrt ins Dreibucherland, hinüber über den schwarzen Markwald in die Mortinau, wo frech der Römer Herrthas warme Quellen für sich geraubt, die heiligen Bäume niedergehauen und mit schnödem Steinwerk der Göttin Hain entweit. Doch lenkt es Wudan der allweise Vater, daß eben gestern Fürst Eginow vom Thulinger Land Held Teutbert Sante als Geheimenboten in ernst das Sache. Euch soll's nicht geheim sein, kann ich doch keinen Verräter fürchten unter Euch, denn wir sind eines Götterstammes. So hört denn. César Augustus, der Kuning der Römer, Herrscher der Erde, wie er sich nennt, ist alt geworden und alt sein Ruhm. Brot und Schauspiel fordert von ihm sein müßiges eidles Volk. Brot schaffen ihm die unterjochten Länder, aber des Triumphes Volust, fremder Völker gefangene Kriegshelden Kettenschleppen zu sehen, durch Romas Straßen, das kann der große César dem Volke nicht mehr bieten, denn sieglos ist er seit langen Jahren. Jetzt richten sich das Alten Augen nach Germanien wieder. Ja, nicht gewarnt durch seines Sohnes Drusus Schicksal, möchte einen Triumph eher halten über Wudans Volk, das Einzige, das der Römer fürchtet. Und stolz könnte ich fast drauf sein, ihr Helden, auf mich, den alten Kreisen, hat er, so scheint es vor allem jetzt sein Auge, geheftet. Es sei beschlossen, im Geheimenrat des César, so meldet mir Fürst Eginot der Tholinger als sichere Kunde, die Suebenalb und den Schwarzen Markwald, die mauern unseres Suebenlandes des Wirbels von Germanien, denn die zwei Ströme rein und duonabe gleich zwei armen Fassen und Beschützen zu übersteigen und um jeden Preis den alten hartfesten Ariovistus, mit dem der Julia einst gekämpft, der erste César, euren alten Kuning, den sie bis jüngst für lange totgehalten, dem Römer Volk zu zeigen, im Triumph zog. So denkt Augustus seines Argen Volkes Neugier auf lang zu settigen. Mich kümmert's wenig, weiß doch der Arnulfing, Blutronen sich zu schneiden, ehe die römische Fessel indrückt. Doch weiter fragt uns Eginot vom Tholinger Land, ob nicht die freien Sueben alle, die noch in ihren Väter Hallen sitzen, im großen Rat des Stamms zum Schutz der Landmark gemeinsam Vorkehr treffen und wie es Brauch aus alter Zeit Markmann entstellen sollen, eine lange Kette von Speeren auf der Grenze. Wir können keinen festen Spruch tun heute, da es hierzu des Ewarts und besonderer Runsterbladung bedarf bei allen Freien, doch denke drauf ihr Helden, nie früh genug ja kennt man des Feindes bösen Plan. Lange schwiegen alle, nur dieser und jener flüstert ein Wort zu seinem Nachbar. Dann erhob sich Baldualt der alte Feiteling und begann. »Ihr habt gesprochen hartfest für des Stammes wohl, so ziehmt dem Koening, der wie Vater Wodan von hoher Warte alles überblickt und dem der einzelne Mann ja wohl er selbst oft kleindeucht und wertlos, wenn nur das Volk steht. Anderes frompt uns freien Sueben, euren Eidgenossen. Uns ist der Arnold fing das Haupt des Körpers und eure Ahnenburg auf Nifa der Hort des ganzen Sueben Stammes aus alter Zeit. Euch schützen wir und sie kommen, was da will. Hört meinen Rat. Die alte Suebenalp, von Herta selbst zum Himmel aufgemauert, macht, wie ihr wisst, hier eben einen kühnen Vorsprung in das Tiefland, durch Felsen und Abhängerings begrenzt. Vom Schreckeneingang bis hierher zur Nifa Burg seht ihr ein großes, weitest durch wilden Abhang allseits wohlgeschütztes Feld, darauf tausende von freien Sueben mit Weib und Kind für Jahre leben könnten. Nun, edle Helden, wenn wir den schmalen Hals an diesem Kopf der Suebenalp durch Wall und tiefen Graben und Verhau vom Schreckeneingang bis zum Falkenstein abschneiden vor dem Feind, so wird, das glaubt im alten Feiteling, der die Römer kennt, nie eine römische Tuba im Hofe dieser Burg ertönen. So ist also mein Rat der folgende, besetzt zunächst die endlos langen Marken nach Süd und West, soweit ihr könnt, mit dem zurückgebliebenen Reste unseres Stammes. Doch wenn die Feinde dennoch einbrechen in das Land, so kommt zu Hauf und schart euch alle um euren alten Koningen auf dem Nifa Lager, das ich genannt. Agilolf der Buring erhebt sich und spricht. Ihr Heldengreise, Großahn Artfest und ihr Baldoalt, Blutbruder des Kunings. Von euren Lippen spricht die Erfahrung, spricht Weißheit Wuhudans, des allwaltenden Weltenlenkers. Doch seid nicht Kram uns jungen Gesellen, wenn wir Zio lieber folgen, dem Kühnen Schwertgott, Zio und Duonar dem Starken mit dem Stahlhandscho. Schlug er nicht mit dem gewaltigen Hammer Trüm einst, den Fürsten der Riesen, in das Riesenhalle, toll Kühn eindringend in Riesenheim. Selber, O Koning, Waffenbruder Odins, des Haare Lungen, des Wolfsfahrts Helden, wagdet ihr nicht in jungen Jahren, mutig den Einbruch nach Briesack hinüber ins Kältenland? Drum viel lieber als schützenden eigenen Herd, sinnen auch wir auf luftigen Sprungen des Feindes Lager. Wahrlich, nur Furcht hielt ja die Römlinge zurück von unserer Soebenalp bis heute, und Furcht soll ihren Herzen einjagen unsere Wolfsfahrt in die Mortenao. Das walte Duonar, erlenke den Rachzug, den ich gelobt in der letzten, wie je Nacht, auf Julebers Haupt. Spende mir Bertha den Trank der Begeisterung, füll mir das Wiesenthorn, wie es einst füllte, sunnlöt, die schöne Riesenmeid, dem Vater Wurudan, als er noch jüngling war. Lasset uns trinken, frohe Brüder, fort mit Entsorgen um Halle und Herd, hinaus, hinaus, wo der Silberadler des Römers blinkt. Alle jungen Helden rufen dem Buring rauschenden Beifall zu. Da erhebt sich Bertha, füllt des Burings Horn zum Rand und, vom Heldenmut hingerissen, ruft sie begeistert aus, fahr hin, mein Argeläuf, fliege mein Falke, sturmgewaltig durch feindes Land, fahrt hin, ihr Freunde, Eidbrüder des Edlen, euch vertraue ich den teuren Geliebten. Schwört es der einsamen Braut auf dem Niefa, ohne den Herzog, kehrt keiner zurück. Wie auf einen Wink stürzen sich die Helden alle mit gezückten Schwertern auf die Koningsmeid und, indem sie ihre blanken glänzenden Eisen über ihrem Haupte zu einer strahlen Sonne verflächten, wiederholen sie gelobend die Worte Berhtas, ohne den Herzog kehrt keiner zurück. Da spricht der Koning mit lauter, freudiger Stimme, wie in Jugendjahren. Stolz bin ich, ob deiner Worte mein Sohn Argeläuf, nicht zügeln wollte ich deinen Mut, sind wir doch Arnulfinge beide und horch. Das sind die alten frohen Klänge des Arnulfingen Lieds, des Sueben Lieds, wie es mir der Skaldesang, der einst beim Aufbruch zur großen Wolfsfahrt, nach dem schönen Gallien. Zu den hohen Fenstern der Halle herein erschallt ergreifender Männergesang. Ist das nicht Langpat, der junge Recke, der draußen steht, hoch auf dem Julstein, rot bestrahlt vom zuckenden Feuer, um ihn die zächenden Gesellen, die jubelnd Schilde und Schwärter zusammenschlagend einfallen, zu brausendem Vollgesang beim jedesmaligen Schlussreim? Jung Langpat sinkt, in hoher Halle schmausen, die soeben am Sterrafluss, es kreisen die Wiesenthörner, heut gilt es den Abschiedskuss. Alle Mannen, die Rosse scharen das Eisen glänzt, wohl auf zum Jagen und schlagen, die Blasenorne, den Helm uns grenzt, des Sueben Leben heißt Wagen. Langpat, so spricht Jungherzog Arnulf, ihr Brüder, ich bin es satt, das ist ein träges Leben, der Suebengeist wird matt. Alle Mannen, die Rosse scharen das Eisen glänzt, wohl auf zum Jagen und schlagen, die Blasenorne, den Helm uns grenzt, des Sueben Leben heißt Wagen. Langpat, das Sterra-Tal wird zu enge, des Volks ist lange zu viel, nur Flugfeld sehe ich und weide, winkt uns kein höher Ziel? Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, der Jugendkraft verrauchert, hinsange Spiel und Tanz und tollen Trink gelagen, wo bleibt des Romes Glanz? Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, des Romes Glanz und die Herrschaft, der Sueben uralt Erbgut, die Herrschaft über die Völker, errungen mit Eisen und Blut. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, man sinkt uns von Ländern im Westen, von Wäldern voll edlem Wild, von Felsen und Schneegebirgen, von Tälern warm und mild. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, von Höhlen mit leuchtenden Schätzen, von Gold und Edelstein, von Fürstenburgen mit holten, schwarzlockigen Magdeleien. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, wer wagt sein junges Leben, er mische mit mir sein Blut, wir trinken Swo, dann zu Ehren, wir trinken Heldenmut. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, sie ziehen die Kähne nieder, zum Rauschen ins Derrafluss, von blauer Welle winkelt, der in Alten der Letzte groß. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, sie rudern hinauf zwei Munden, im Dritten machen sie Halt, da wohnt der schwarze Karlat, da kommt es zum Kampf bald. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, schon sind der so eben hundert, gefallen auf blutigem Plan und die Valküren reiten und tragen, sie himmel an. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter. Langpat, da ruft Arnulf der Herzog durchs tobende Kampfgeschrei, ich seh den Karlat Fürsten, wir kämpfen's aus zu zwei. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, drei Ulmen stehen einsam auf hohem Hügel am Strand, dort stürzt von Arnulfs Lanze, hält Maklur in den Sand. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, Maklur vom Nifa Berge, der Letzte edle Spross, aus Rulamans Geschlechte, aus Welders Felsenschloss. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter, Langpat, und wo sind die tausend Karlats mit glänzend Ehren im Schwert, mit glänzendem Helm und Schilde und Lanze wohlbewert? Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter. Langpat, kann Belen Wodans stehen, der Karlat dem so ebensohn, geschlagen, geflohen, trägt er, der Knechtschaft bitteren Lohn. Alle Mannen, die Rosse scharen und so weiter. Langpat, es war am Sterafluße, bei den Ulmen die Völker Schlacht, sie hat Arnulf den Meer hält, zum Kuning der Soeben gemacht. Alle Mannen, die Rosse scharen das Eisen glänzt, wohl auf zum Jagen und Schlagen, die Blasinorne den Helm uns grenzt, des Soeben leben, heißt Wagen. Auch die Helden drinnen in der Halle hatte der alte Sang mit fortgerissen und hell vor allen Erklang des Knaben Ulf frische Stimme aus den tiefen Männertönen heraus. Bald darauf verließen die Frauen die Halle. Jetzt erst kreiste der Goldene Becher Brages des Dichter Gottes und des Gesanges Lust brach ungezügelt durch. Manch Heldenlied aus alter Zeit erklang, doch auch tolle Reime schmiedete der und jener der jungen Recken zum lustigen Rundgesang und lauter Beifall seitens der alten Helden, lohnte den gelungenen Spruch. Draußen aber auf dem Hofe wurde ein Platz frei gemacht ums Feuer herum. Die Sackpfeife begann ihre endlos eintönige Weise und die Krieger schwangen sich, die schwarzen Buringe als Gäste voran, im wilden Reigen mit den schmucken Schalksmägden unter lautem Jauchzen um den Julstein. Das dauerte die ganze Nacht. Doch als Ralf der Türmer, Skinfaxes Morgengroos vom Turme blies, da fehlte keiner der Helden und der Mannen. Denn heute noch am Donastag mußte die Wolfsfahrt angetreten werden. Das ist ja der glückbringende Tag zu jedem Wagnis und morgen war Freiertag, ein Unglückstag für den Krieger. Der alte Koning, Baldoalt der Feiteling, die Frauen Adalgard und Berchtar und Ulf der Knabe gaben das geleitet das Tal hinab. Auch hält Teutbert mit seinem knappen Ritt mit hinunter. Doch unten schon am Berge nahm er Abschied. Sein weiterer Auftrag nach dem Bohemalande führte ihn dort ostwärts auf dem Diotweg. Unser Heer zog aber Ritt weiter im Niefathal. Die schwarzen Buringsmannen sangen manch munter Lied und ihre schweren Rappen trab den Gewohnheitsmäßig den Takt dazu. Ein Zeichen guter Vorbedeutung ward ihnen noch, doch nicht ohne Herr Bezugabe. Als es bergang, ging den flachen Hügel hinauf, der das Steiner hatal, vom Armistale trennt, kam eine Rabenschar von der Rechten, vom Walde her und flog glückvereisend ein Gutstückwegs westwärts mit dem Reiterzuge. Plötzlich aber wandten zwei der Vuodansvögel zurück nach dem Niefah hin und einer senkte sich herab auf Aranold den Freiteling. Er streifte fast die Flügel seines Helmes und flatterte dann, wie gelähmt, seitwärts dem Walde zu, wo er verschwand. Die Helden alle erschraken, ob des Götterwinkes, der Buring aber rief laut, »Heut ist Urnaßtag, Aranold, nicht Vuodanstag, und keine Botschaft nehmen wir heute von dem Vuodansvogel. Damit setzte Erfahrlach sein Ross in raschen Trott.« Doch schwer lag es seitdem auf dem Herzen Adalgards und bittend legte sie die Hand auf den Arm des treuen Gemals, als wollte sie ihn zurückführen nach der Trautenhalle. Doch jener sprich trotzig, willst du mich betteln sehen, um ein Stückchen Lebensglück? Und als sehe er plötzlich die finstere Norne vor seinen Augen fährt er fort, »Spinne nur deinen schwarzen Faden, wirf ihn weit gegen Mitternacht hin, erreicht nur zum Sterben. Zu Vuodansvolkenhalle, den Eingang kannst du mir nimmer verschließen. Oben auf der Höhe angekommen, wo man hinunter blickt ins Armistal, und rechts, der liebliche Freihain auf einzelstehenden Bergkupfer rüberschaut, hielt der Zug an. Hier nahmen sie Abschied, sie machten's kurz, Berchter aber blickte bekümmert, dreien und heiße Tränen rollten über die Rosenwangen. Drum flüsterte ihr der Buring noch tröstliche Worte zu. »Traurig nicht, Liebchen, noch habe ich manch Julfest zu feiern auf Herthausboden, noch lächelt mir, wer dann da die gute Norne, noch hat's Gult, die Herbe, kein Recht auf mich. Dann sprengte er im Galopp den Hügel hinab, ihm nach die anderen. Lange blickten die zurückgebliebenen den Helden nach. Ein Schwertergruß leuchtete ihnen noch vom Tal herauf. Langsam ritten sie zurück zur Nifa-Burg. Ende von Abschnitt sieben. Abschnitt acht von Kuninghardt fest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Zum Ewart am Duo-Narstein. Nur drei Rasten vom Nifa entfernt nach Westen zu saßen die Feitellinge. Auch sie berühmten sich alter Herkunft. Auch ihr Urahn Feitelow hatte, wie der der Buringe, mit Altherzog Arnulf, die Ulmenschlacht geschlagen, und mancher Kriegsheld entsprosste seitdem ihrem Stamm. Doch war es Zufall oder war ihr einsammerer Wohnsitz die Ursache? Die meisten Feitellinge waren mehr friedsamen Sinnes und ihre Freude war es, den geheimen Kräften nachzuspüren, die Almutter härter in ihre Kinder, die Pflanzen und Tiere vorsorglich gelegt, und ihre Lust war es, Menschen damit zu heilen. Drum sprach das Volk, wo der Feitelling nicht mehr heilt, da heilt der Tod. Auch der Menschen und der Götter heilige Satzungen waren ihnen wohl bekannt, und statt der Blut bespritzten Feindesrüstungen fand man in ihrer Kammer alte Schätze von Runenstäben, darauf die Ahnen der Weisheit ewige Zeichen eingegraben. Drum, wenn der Mark radierlich den Ewart wählen musste, der Opfern sollte für die Mark den Göttern zu ehren, recht finden zwischen Streitenden und ohne Ansehen eines Mannes den Bruch des Friedens strafen, der Wachen musste über dem Heiligen Gut, dem Allmantgut der Markung und Wald und Weide nach Bedarf anweisen, und der als Heiliger Gesandter mit anderen Marken zu verkehren hatte. So wählte man aus alter Zeit gern einen Spross der Feitellings-Sippe. Ja, selbst ein Jüngling aus ihrem Stamm war öfter schon mit dieser Allgewalt des Ewarts bedraut. Auch jetzt so wohnt ein junger Feitelling in der Ewarts Halle drüben auf dem Hulbarfeld beim Duonastein. Walfried, ein jüngerer Bruder des Aranold, der mit dem Burring zur Wolfsfahrt ausgeritten. Zu ihm, dem Ewart Walfried, sollte heute hoher Besuch von der Koningsburg kommen. Denn als beim Mittagsmale auf dem Niva der alte Koning noch ein letztes Horn auf das Glück der Wolfsfahrt trank, da weinte Adalgard des Rabenflugs gedenkend. Spricht hart fest, ihr den Kummer zu verscheuchen? Wisst ihr schon, edle Frau, dass ich beschlossen, euch und Freund Baldualt heim zu geleiten nach der Feitellings-Halle? Auch Berchtar und der Knabe Ulf der muntere Vogel sollen mit uns reiten. Und wollt ihr uns bewirrten etliche Nächte, so wär's mir eben recht, denn viel des Neuen gibt es stets zu schauen bei euch in Hof und Feld. Auch lange schon habe ich nicht mehr gekostet die Zauberwürze aus Saal bei und rauten mit der ihr edle Adalgard das Schwarzwild beizt, mein Lieblingsgericht. Ich hoffe nur und bitte, dass nicht zu bald die Kälberfüße kommen und uns den feinen Wink zum Abschied geben. Darauf Adalgard! Ihr tut der Feitellings-Halle hohe Ehre an, O Koning, und wisst wohl, wie ihr willkommen stets seid drüben. Doch eine bitte, erlaubet mir, den Weg zu machen über Hulbarfeld zum Ewart Walfried, meinem Schwager, das ich dem Duonar ein Opfer bringe, des Rabenherr Bedrohung für meinen Gemal mit Blut zu tilgen. Spricht hart fest, sei drum, Ulf, sorg uns für ein Böcklein als Opfertier. Noch am Nachmittag ritten sie ab. Klinglari hatte Ulf das Böcklein hinten aufs Pferd geschnallt, damit auch Ulf paarweise reite, wie die anderen, meinte der Alte. Drop ärgert sich der Knabe zumal das Tierchen jammawürdig schrie und hart fest ihm, auf Berchtas Wunsch befall, ein Stück zurück zu bleiben, weil die Pferde scheuten. Das wurmte Ulf noch mehr. Rast trotteten sie die lange Heide entlang bis zum Lohrsee. Ulf allein im Nachtrab hatte Muße Rache zu brüten gegen Berchter. Jetzt ritt er eben an jener Stelle des Sees, wo das Ufersteil abschüssig und wo ein alter Eichenstumpf weit überragte. Plötzlich kam ihm ein toller Gedanke. Er wollte Berchter einen Schreck einjagen. »Berchter, sieh da, deine jungen Enten!« lief er ihr laut zu, drehte sein Pferdschroff zu linken, riss es in die Höhe und jagte es in einem hohen Satze vom Ufer hinunter in den tiefen See. Berchter schrie laut um Hilfe für den Armen. Drop war der Knabe in ich froh, der sofort wieder mit dem Pferde aufgetaucht, jaucht sind der anderen Seite zu schwamm, wo das Ufer flach war. Das Wasser abschüttelnd rief er den alten Helden zu. Darf ich jetzt mit euch reiten, Koening? Das Böcklein schweigt für eine Weile. Die alten lachten herzlich, denn sie hatten sofort das Knaben lustigen Streich verstanden. Jetzt bogen sie nach rechts ein in den Loa-Hein am Runenstein vorbei. Das alten Feitelings Blick fällt auf den frischen Grabhügel. »Habt ihr einen Krieger verloren?« fragt er hartfest. Das Kilo liegt dort, der Römer Söldner, erwidert der Koening. Der Mann war glücklich genug eines edlen Todes zu sterben, im Zwiekampf von Junglang parz Hand. »Ein schöner Tod!« sagt der alte Feiteling. Dann nach einer Weile ernsten Sinnes fuhr er fort. »Oft kommt mir schwere Sorge, Koening, dass mich ein weibischer Strohtod plötzlich weggraffen möchte und nach der finsteren Hela senden. »Sorgt nicht darauf, mein Baldoald« erwidert hartfest. »Wurdan und unsere Ahnen Arnulf und Feitelow können uns nicht missen in der Heldinhalle droben. Sie werden uns die blutige Valküre senden, sobald die Norne sagt, es ist genug.« Sechs Ackerlängen ungefähr vom Loa-See stand ein klein Gehöft am Wege, einige Lehmhütten mit Stroh bedeckt. Da wohnten Liete, hörige, hartfest, einstige Kalatschalke, denen er die Freiheit geschenkt und etwas Grund und Boden zur Nutzung überlassen, gegen bestimmte jährliche Frohenabgabe von Roggen, Gerste, Hafer, Heu und Stroh. Ein Liete stand dort, in grobem Zwillicht-Kittel vor seiner Hofreite. Die Zipfelmütze auf dem Kopf, wie sie der Kalat trug. Daneben blickten schwarzäugige, nackte Kinder neugierig, schüchtern durch die Pfäle der Umzäunung. »Möge, Allvaters Auge, freundlich leuchten euch auf eurem Wege, gnädige Herr!« So redete demütig sich verneigend, der liete den Kuning an. »Dankt ihr, Zupo!« erwidert hartfest, wohlwollend. »Und Glück zum guten Jahr! Ich sehe, die Winterfrucht steht dicht. Wir dürfen gutes Korn und gutes Stroh erhoffen. Ich könnt auch heuer dir das frohen Drittel nicht schenken, wie fern, wohl ich der Hagel traf. Denn meine Mannendraußen haben neuen Durst und Hunger jeden Tag. »Rugnädiger Herr!« versetzte darauf der Liete. »Es könnte alles besser sein, ja, besser. Man sieht noch jede Läch im Rocken hupfen. Und das ist schlimm, sechs Wochen vor der Sonnenwende. Ja, schlimm! Auch stieg ohnlängst ein böser Nebel auf vom Aorachthale. Ja, Herr! Der bringt den Brand ins Korn, ihr wisst's ja. Und an das Wild, das Arge Wild, die Sauen kommen jede Nacht in unsere Aue und wühlen unsere Wiesen um. Und Hirsch und Rehe wechseln allabendlichen Rudeln aus dem Wald und mästen sich an unserem Rocken. Ja, wenn sie noch mit der Wuh da ans Garbel vor lieb nehmen wollten. Ja, gnädiger Herr, dann kommt der Alte wieder, der Bär, der holt mir jüngst die schönste Ziege fort, die Weiße war's, die Alte. Oh, gnädiger Herr, es fehlt an allem. Es fehlt am Hertha-Wagen von Blava See mit den weißen Kühen, der war zu lang nicht auf dem Ösch. Und dann, dann haben sie im Lohrhein, gerad an unserem Feld den bösen Skillow eingegraben, den ewigen Lauscher. Der war ein Wehrwolf, wie ihr wisst, und weiberschreck, hat auch den Pflugfrieden gebrochen und mir die Furb gestohlen. Der Duona soll mich treffen, wenn's nicht wahr ist. Er macht das Duona-Zeichen auf der Brust. Oh Herr, der geistet jetzt, der ewige Lauscher, mein ich, ja, hört nur, der Brennmohl mein Nachbauer hat ihn nächst gesehen in seinem Stall. Denkt nur, der Unholz saß auf seiner armen Meere, dem braunen Herr und grinste höhnisch, war fast zu Tode geschwitzt der arme Gaul und Zöpfe waren ihm geflochten an der Mähne. Oh gnädiger Herr, ihr werdet sehen, wir haben heuer Missernt wieder und Hagelschlag, denn Hertha dultet nicht den Wehrwolf in ihrem Schoße. Ja, Herr, den hätte man verbrennen sollen und seine Asche in die Winde streuen und dann ... Der höre ich des Volk, und er bricht ihn hart fest. Was wirst denn ihr vom Ratschluss der Allmutter Hertha? Habt ihr denn je gehungert? Darauf der Liete? Nein, noch nie. Sie reiten weiter. Spricht hart fest zum Freiteling. Habt ihr je einen Lieten gesehen, damit zufrieden im Sinn den Segen Herthas auf seinem Feld erömmte? Erwidert der Freiteling. Der Liete ist ein halber Mann, nicht schalk, nicht freier. Ich sagt es lange schon und oft im Gaurat, die Skalatfolk ist glücklicher als Schalk im Herrenhof, denn so halb frei als Liete. Jetzt ging's in raschem Trotte über eine weite Heide. Schon sah man deutlich in der Abendssonne den ehrenen Wetterhahn auf der Ewahrtshalle glänzen. Sie reiten durch den heiligen Zaun, die Einfriedung. So nennt man sie, weil innerhalb derselben des Gottesheines stiller Friede herrscht. Beim Eintritt machen alle das Dona-Zeichen. Ein alter Hein von Eichen, Dona-Bäumen, umgibt die Halle. Da weidet eine Herde schwarzer Ziegen, die Opfertiere Donas. Die traben auf die Reiter zu und lugen neugierig durch die Haselbische, die rechts und links den Pfad umsäumen. Dort hüpft ein Rotkehlchen, das Dona-Vögelchen, zutraulich im Haag von Zweig zu Zweig, den Reitern folgend. Ein Zama-Fuchs, gleichfalls dem Dona-Heilig, verfolgt mit lauern dem Blick den kleinen Sänger. Doch klug weicht dieser stets im letzten Augenblick noch aus, wann eben der schlaue Räuber den Sprung ansetzt. Ein junger Mann in langem weißem Wollgewand mit ehrenem Gurt tritt aus der Halle. Es ist Walfried, der Ewart. Er sieht die Reiter und kommt ihnen entgegen, begrüßt die alten Helden eher erbietig und hörte freundlich Adalgards der schwägeren Not. Ulf legt das Böcklein auf den Dona-Stein. Die Dona-Ziegen alle kommen neugierig heran und stehen wie Zeugen um das kleine Opfertier. Der Ewart fasst den Steinhammer, einen solchen Gebot der alte Brauch, und führte einen Streich damit auf das Böckleins Stirne. Dann schneidet er mit einem Steinmesser die Kehle durch, fängt das Blut in ehener Schale auf und trägt es in die Halle. Ein Schalk bringt Holz und schichtet es auf dem Dona-Stein. Der Ewart kommt zurück mit brennendem Kien-Span. Er zündet den Holstoß an und während die Flamme auflodert und das Opfer verzehrt, spricht er nach Norden, dem Blicke des Gottes entgegengewendet, den Dona-Ziegen für den Sieg der Wolfsfahrt. Dann wendet er sich zur Edelfrau mit diesen Worten. Den Sieg verleihen Wudan und Dona, o Adalgad. Doch können sie den Sieger nicht schützen vor der Schicksalsfrau, vor Skult der Norne mit dem düsteren Schleier, die unerbittlich wirft die Todeslose. Vermochte doch Wudan auch Baldur nicht zu retten, denn Sohn, als ihn des blinden Höhe Duer Mistelpfeil draf. Seid stark drum edle Frau, er hoffet von mit mir die Rückkehr Aranals eures Gemals meines Bruders. Kommt er nicht wieder, so gönnet ihm als edle so ebenden Vorsitz beim Weltenvater in der Wolkenhalle. Es war Nacht geworden, eine schöne Sternennacht. Schweigend in tiefe Gedanken versunken, ritten die fünf weiter nach der Feitelingshalle, hinab ins Aorachtal, hinauf am Armisbach bis zu dem Markstein, wo sich die Aorachalmann scheidet von der der Feitelinge. Dort kreuzte ein Wolf ihren Weg, der mit einer Beute im Rachen dem engen Beiteltale zualte. Dann ging es hinauf die steilen Ränke des Bergsteiges durch dunklen Buchenwald. Oben am Berg, am Eschenbrunnen, wo links der Reitpfad zur nahen Halle führt, harten längst Walpurg und Siegepurg die zarten Töchterlein. Laut Jubelten die kleinen und Freude tränen, weinte die bekümmerte Mutter. So harte einst hier an dieser Quelle es mag einige Jahrtausend her sein, Jungrolaman des Heldenvaters Ruhl. Er kam nicht mehr zurück. Doch Adalgard weiß nichts von Ruhl und Ruhlaman. Was wissen wir von Adalgard und ihrem Kummer? Was wissen sie von unserem in zweitausend Jahren, die dann hier lieben, fürchten, hoffen werden? Ja, mancher stille Ort auf härtas Boden, wer heilig uns durch frühere Geschlechter freut und leid. Wir wissen's nicht. Ende von Abschnitt 8