 Kapitel 9 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer. Kapitel 9 Als er am nächsten Morgen beim Frühstück saß, trat Basil Hallward ins Zimmer. »Ich bin so froh, daß ich dich treffe, Dorian«, sagte er in ernstem Tone. »Ich war gestern Abend da, und man sagte mir, du seißt in der Oper. Natürlich wußte ich, daß das nicht sein konnte. Aber ich wollte, du hättest ein Wort hinterlassen, wohin du wirklich gegangen bist. Ich verbrachte eine schreckliche Nacht und fürchtete halb der einen Tragödie, könnte eine zweite gefolgt sein. Du hättest mir telegrafieren sollen, so wie du es erfurst. Ich las es ganz zufällig in einer späten Ausgabe des Globe, den ich im Club in die Hand bekam. Ich eilte sofort hierher und war unglücklich, dich nicht zu finden. Ich kann dir nichts sagen, wie bitter weh mir das Ganze tut. Ich weiß, was du leiden musst. Aber wo warst du? Warst du hingegangen, ihre Mutter zu sehen? Einen Augenblick dachte ich daran, dich dort aufzusuchen. In der Zeitung stand die Adresse, irgendwo in Houston Road, nicht wahr? Aber ich fürchtete, in einen Schmerz einzudringen, den ich nicht helfen konnte. Die arme Frau, in was für einem Zustand muss sie sein. Und dazu ihr einziges Kind. Was sagte sie zudem allem? Mein lieber Basil, wie soll ich das wissen? fragte Dorian Gray, der aus einem entzückenden, bauchigen, venezianischen Glas, das mit Goldperlen verziert war, von einem blassgelben Wein kleine Schlucke nahm und äußerst indigniert aussah. Ich war in der Oper. Du hättest auch kommen sollen. Ich lernte Lady Gwendolin, Harry's Shrestha kennen. Wir waren bei ihr in der Loge. Sie ist ein reizendes Geschöpf, und die Patti sagen himmlisch. Sprich nicht über grässliche Sachen. Wenn man über eine Sache nicht spricht, ist sie nie gewesen. Nur der Ausdruck, sagt Harry, gibt den Dingen Wirklichkeit. Hinzufügen möchte ich, dass sie nicht das einzige Kind der Mutter war. Es ist noch ein Sohn da, ein famoser Borsche, glaube ich. Aber er ist nicht beim Theater, Matrose oder sowas ähnliches. Und jetzt erzähle von dir etwas. Was machst du? Du warst in der Oper, sagte Hallward. Er sprach sehr leise, sein Ton war schmerzhaft gepresst. Du gingst in die Oper, während Sibylvain in einem schmutzigen Hause auf dem Totenbette liegt? Du kannst zu mir von anderen reizenden Frauen sprechen und von dem himmlischen Gesang der Patti? Ehe, das Mädchen, das du geliebt hast, noch der Ruhe des Grabes übergeben ist, in dem sie schlafen soll? Mensch! Mensch! Was für Schrecknisse warten auf ihren kleinen weißen Körper. Hör auf, Besyl! Ich will das nicht hören, rief Dorian aufsprüngend. Du musst nicht von geschehenen Dingen mit mir reden. Was geschehen ist, ist geschehen. Was vorbei ist, ist vorbei. Lass das Vergangene. Du nennst gestern die Vergangenheit? Was hat der Verlauf der Zeit damit zu tun? Nur oberflächliches Volk braucht Jahre, um eine Empfindung loszuwerden. Ein Mensch, der Herr über sich selbst ist, kann einem Schmerz so leicht ein Ende machen, wie er einen Genuss finden kann. Ich habe keine Lust, meinen Empfindungen preisgegeben zu sein. Ich will sie nutzen, sie genießen und sie beherrschen. Dorian, das ist grässlich. Es hat dich etwas völlig gewandelt. Du siehst genauso aus wie der wundervolle Jüngling, der Tag für Tag in mein Atelier kam, um mir für sein Bild zu sitzen. Aber damals warst du einfach, natürlich und liebevoll. Du warst das unverdorbenste Menschenkind in der ganzen Welt. Ich weiß nicht, was jetzt über dich gekommen ist. Du sprichst, als ob du kein Herz und kein Erbarmen in der Brust hättest. Das ist alles Harrys Einfluss. Ich sehe es. Der Jüngling errötete, trat ans Fenster und blickte einige Augenblicke auf den grünen, blitzenden von der Sonne übergossenen Garten. Ich verdanke Harry sehr viel, antwortete er schließlich. Mehr als dir. Du warst es, der mir die Eitelkeit beigebracht hat. Ich bin gestraft dafür, Dorian. Oder werde eines Tages dafür gestraft werden. Ich weiß nicht, was du meinst, Basil, rief er aus und drehte sich um. Ich weiß nicht, was du willst. Was willst du? Ich will den Dorian Gray wieder, den ich gemalt habe. sagte der Künstler traurig. Basil, antwortete der Jüngling, trat zu ihm und legte ihm die Hand auf die Schulter. Gestern, als ich erfuhr, dass Sybil Vane sich getötet habe, sich getötet? Großer Gott, ist das sicher? schrie Horlward auf und blickte ihn entsetzt an. Mein lieber Basil, du nimmst doch nicht an, dass es ein gemeiner Zufall war? Natürlich hat sie sich selbst getötet. Der Ältere barkt das Gesicht in den Händen. Wie furchtbar, flüsterte er und ein Schauder durchlief ihn. Nein, sagte Dorian Gray, es ist nichts Furchtbares daran. Es ist eine der großen romantischen Tragödie in unserer Zeit. In der Regel führen Leute vom Theater das trivialste Leben. Sie sind gute Ehemänner oder treue Gattinnen oder sonst etwas Langweiliges. Du weißt, was ich meine, vielistert Tugend und dergleichen. Wie anders war Sybil. Sie lebte ihre schönste Tragödie. Sie war immer eine Heldin. Am letzten Abend, an dem sie spielte, an dem Abend, wo du sie saßt, spielte sie schlecht, weil sie die Liebe als Wirklichkeit kennengelernt hatte. Als sie ihre Unwirklichkeit kennenlernte, starb sie, wie Julia gestorben ist. Sie floh wieder ins Land der Kunst. Etwas von Märtyratum umschwebt sie. Ihr Tod hat die ganze pathetische Nutzlosigkeit des Märtyratums, all seine verschwendete Schönheit. Aber wie gesagt, du darfst nicht glauben, ich hätte nicht gelitten. Wenn du gestern in einen bestimmten Augenblick gekommen wärst, vielleicht um halb sechs Uhr oder drei Viertel sechs, hättest du mich in Tränen gefunden. Selbst Terry, der hier war, der mir die Nachricht tatsächlich gebracht hat, hat keine Ahnung, was ich durchgemacht habe. Ich litt unsäglich. Dann verflog es. Ich kann eine Empfindung nicht wiederholen. Niemand kann es, außer den sentimentalen. Und du bist sehr ungerecht, Bessel. Du kommst hierher, mich zu trösten. Das ist sehr lieb von dir. Du findest mich getröstet und wirst wütend. Ist das dein Mitgefühl? Du erinnerst mich an eine Geschichte, die Harry mir von einem Philanthropen erzählte, der 20 Jahre seines Lebens sich bemühte, einen Missstand zu heben oder die Abänderung eines ungerechten Gesetzes zu erwirken. Ich weiß nicht mehr genau. Schließlich hatte er Erfolg und nichts kann größer sein als seine Enttäuschung. Er hatte ganz und gar nichts mehr zu tun, starb fast vor Langeweile und wurde ein vollendeter Menschenfeind. Und überdies, lieber alter Bessel, wenn du mich wirklich trösten willst, lehre mich lieber vergessen, was geschehen ist oder es von dem rechten künstlerischen Standpunkt aus betrachten. War es nicht Gauthier, der gern von der Consolation desar geschrieben hat? Ich erinnere mich, in deinem Atelier fand ich einmal ein kleines Buch in Pergament einband und stieß auf das entzückende Wort. Nun, wie der junge Mann bin ich nicht, von dem du mir erzählt ist, als wir zusammen in Marlow waren, der zu sagen pflegte Gelber Atlas könne einen in allen Unglücksfällen des Lebens trösten. Ich liebe schöne Dinge, die man berühren und zur Hand nehmen kann. Alter Brokat, grüne Bronze, Lackarbeiten, geschnitztes Elfenbein, ein erlesenes Entérieur, verschwenderische Übigkeit, von dem allen ist viel zuholen. Aber die künstlerische Seelenverfassung, die sie schaffen oder jedenfalls offenbaren, gilt mir noch mehr. Zuschauer seines eigenen Lebenswerden, wie Harry sagt, heißt dem Leiden des Lebens entrinnen. Ich weiß, du bist überrascht, dass ich so zu dir spreche. Du hast nicht wahrgenommen, wie ich mich entwickelt habe. Ich war ein Knabe, als du mich kennenlerntest. Ich bin ein Mann geworden. Ich habe neue Leidenschaften, neue Gedanken, neue Ideen. Ich bin ein anderer, und du darfst mich darum nicht weniger lieben. Ich bin verwandelt, aber du musst immer mein Freund bleiben. Natürlich habe ich Harry sehr gern, aber ich weiß, dass du besser bist als er. Du bist nicht stärker, du fürchtest das Leben zu sehr. Aber du bist besser. Und wie glücklich sind wir doch miteinander gewesen. Verlass mich nicht, Basil, und streite nicht mit mir. Ich bin, was ich bin, da ist nichts weiter zu sagen. Der Maler war seltsam bewegt. Der Jüngling war ihm unendlich wert, und seine Erscheinung war der große Wendepunkt in seiner Kunst gewesen. Er konnte den Gedanken nicht ertragen, ihm noch ferner Vorwürfe zu machen. Schließlich war seine Gleichgültigkeit wahrscheinlich nur eine vorübergehende Stimmung. Es war so viel in ihm, was gut, so viel, was edel war. »Gut, Dorian«, sagte er endlich, mit traurigem Lächeln. »Ich werde von heute an nichts mehr von der traurigen Sache zu dir sagen. Ich hoffe nur, dein Name wird nicht in Verbindung mit ihr genannt. Die Leichenschau wird diesen Nachmittag stattfinden. Bist du geladen?« Dorian schüttelte den Kopf, und eine unangenehme Empfindung prägte sich bei dem Wort Leichenschau in seinen Minen aus. Alles der Art hatte so etwas Rohes und Gemeines an sich. »Sie wissen nicht, wie ich heiße«, antwortete er. »Aber Sie wusste es doch?« Sie kannte nur meinen Vornamen, und ich bin sicher, dass sie den niemandem gegenüber aussprach. Sie sagte mir einmal, alle seien sehr neugierig zu wissen, wer ich sei, und sie sage allen unweigerlich, ich heiße Prinz Wunderholt. Das war lieb von ihr. »Du musst mir eine Zeichnung von Zibbel machen, Bessel. Ich möchte gern etwas mehr von ihr haben als ein paar Küße und ein paar schmerzvolle pathetische Worte. Ich will versuchen, etwas zu machen, wenn du es haben willst. Aber du musst zu mir kommen und mir selbst widersitzen. Ich kann ohne dich nicht weiterkommen. Ich kann dir nie widersitzen, Bessel, es ist unmöglich, rief er aus und trat zurück. »Der Maler startet ihn an. »Lieber Junge, was für Unsehen redest du?« rief er. »Willst du damit sagen, das Bild, das ich von dir gemalt habe, gefallen dir nicht? Wo ist es? Warum hast du den Schirm davorgestellt? Lass mich es sehen. Es ist die beste Arbeit, die je aus meinen Händen kam. Nimm den Schirm weg, Dorien. Es ist eine Schande, dass dein Diener mein Werk derart versteckt. Ich merkte gleich, als ich hereinkam, dass das Zimmer anders aussah. Mein Diener hat nichts damit zu tun, Bessel. Du glaubst doch nicht, dass ich es ihm überlasse, wie es in meinem Zimmer aussieht? Er ordnet manchmal meine Blumen, aber weiter nichts. Nein, ich tat es selbst. Das Bild hatte zu viel Licht. »Zu viel Licht? Gewiss nicht, mein Lieber. Es hat einen prachtvollen Platz. Ich möchte es sehen.« Und Hallward näherte sich der Zimmerecke. Ein Ruf des Schreckens kam von den Lipendorien Grace und erstürzte sich zwischen den Maler und den Wandschirm. »Bessel«, sagte er, und sah sehr blass aus. »Du darfst es nicht ansehen. Ich wünsche es nicht.« »Mein eigenes Bild nicht ansehen? Du scherzest. Warum sollte ich es nicht sehen?« rief Hallward und lachte. »Wenn du den Versuch machst, es anzusehen, Bessel, gebe ich dir mein Ehrenwort, dass ich nie wieder, solange ich lebe, ein Wort mit dir spreche. Ich scherze nicht. Ich gebe keinerlei Erklärung, und du wirst nicht danach fragen. Aber vergiss nicht, wenn du diesen Schirm berührst, ist alles zwischen uns vorbei.« Hallward war wie vom Donner gerührt. Er sah Dorian Gray in heftigstem Staunen an. Er hatte ihn nie vorher so gesehen. Der Jüngling war tatsächlich blass vor Wut. Seine Hände waren geballt, und seine Pupillen sahen aus wie Räder aus blauem Feuer. Er zitterte am ganzen Leib. »Dorian, sprich nicht. Aber was ist los? Natürlich sehe ich es nicht an, wenn du es nicht haben willst,« sagte er kalt, drehte sich auf dem Absatz herum und ging ans Fenster hinüber. »Aber wahrhaftig, es klingt wie Wahnsinn, dass ich mein eigenes Werk nicht sehen soll. Besonders, wo ich es im Herbst in Paris ausstellen will. Ich werde es wahrscheinlich vorher neu fernissen und es daher eines Tages sehen müssen. Warum also nicht heute?« »Es ausstellen? Du willst es ausstellen?« rief Dorian Gray, und ein seltsames Gefühl der Angst überkam ihn. Sein Geheimnis sollte der Welt gezeigt werden? Die Menschen sollten das Geheimnis seines Lebens begaffen dürfen? Das war unmöglich. Da mußte etwas, er wußte nicht was, sofort geschehen. »Ja, ich denke nicht, dass du etwas dagegen hast. Georges Petit ist dabei, meine besten Bilder für eine Sonderausstellung in der Rue de Cés zusammenzustellen, die in der ersten Oktoberwoche eröffnet werden soll. Das Bild wird nur einen Monat fort sein. Ich sollte meinen, du könntest es leicht so lange entbehren. In Wahrheit wirst du sicher gar nicht in der Stadt sein. Und wenn du es immer hinter einem Schirm versteckst, kannst du dir nicht viel daraus machen.« Dorian Gray fuhr mit der Hand über die Stirn. Es standen Schweißtropfen darauf. Er spürte, dass er am Rande einer furchtbaren Gefahr war. »Vor einem Monat, sagtest du mir, du wolltest es nie ausstellen. Warum bist du anderer Meinung geworden? Ihr Menschen, die ihr solch Wesen aus der Konsequenz macht, habt genauso viel Launen wie andere. Der einzige Unterschied ist, dass eure Launen keinen Sinn haben. Du kannst nicht vergessen haben, dass du mir sehr feierlich versichert hast, nichts in der Welt sollte dich dazu bringen, es auf eine Ausstellung zu schicken. Du sagtest Harry genau dasselbe.« Er hielt plötzlich inne, und seine Augen glänzten auf. Er erinnerte sich, wie Lord Henry, halb im Ernst, halb scherzhaft, einmal zu ihm gesagt hatte, »Willst du eine seltsame Viertelstunde haben, so lasst dir von Bessel sagen, warum er dein Bild nicht ausstellen will. Er sagte mir den Grund, und es war eine Offenbarung für mich.« Ja, vielleicht hatte auch Bessel sein Geheimnis. Er wollte den Versuch machen und ihn fragen. »Bessel?« sagte er, trat dich dann ihn heran und sah ihm gerade ins Gesicht. »Jeder von uns hat ein Geheimnis. Lass mich deines wissen, und ich sage dir meines. Was war der Grund, warum du es von dir wiesest, mein Bild auszustellen?« Den Maler überlief ein Frösteln. »Dorian, wenn ich dir das sagte, hättest du mich vielleicht nicht mehr so lieb wie jetzt und lachtest sicher über mich. Ich könnte beides nicht ertragen. Wenn du wünschst, dass ich dein Bildnis nicht wiedersehen soll, will ich mich zu Frieden geben. Ich kann immer noch dich ansehen. Wenn du das beste Werk, das ich je gemacht habe, vor der Welt verstecken willst, soll es mir recht sein. Deine Freundschaft gilt mir mehr als alle Berühmtheit. »Nein, Basil, du musst es mir sagen,« drängt Dorian Gray. »Ich denke, ich habe ein Recht, es zu wissen.« Sein Angstgefühl war gewichen und Neugier an die Stelle getreten. Er war entschlossen, hinter Basil Hallward's Geheimnis zu kommen. »Setzen wir uns, Dorian,« sagte der Maler, der verwirrt aussah. »Setzen wir uns.« Und nun beantworte mir eine Frage. »Hast du an dem Bild etwas Seltsames bemerkt? Etwas, was dir wahrscheinlich zuerst nicht auffiel, was ich dir aber plötzlich offen batte? »Basil« rief der Jüngling, umklammerte die Armlehnen seine Stuhlis mit zitternden Händen und startte ihn mit wilden entsetzten Augen an. »Ich sehe, du hast es bemerkt, sprich nicht, warte, bis du gehört hast, was ich zu sagen habe.« Dorian. »Von dem Moment an, wo ich dich kennenlernte, übte deine Erscheinung den außerordentlichsten Einfluss auf mich aus. Du herrschst es über mich, über meine Seele, mein Herrn und all meine Kraft. Du wurdest für mich die sichtbare Verkörperung des unsichtbaren Ideals, das wir Künstler nicht loswerden wie einen köstlichen Traum. Ich betete dich an. Ich wurde eifersüchtig auf jeden, mit dem du sprachst. Ich wollte dich ganz für mich haben. Ich war nur glücklich, wenn ich mit dir zusammen war. Wenn du von mir fort warst, lebtest du noch immer in meiner Kunst und warst da. Natürlich ließ ich dich davon nie etwas ahnen. Es wäre unmöglich gewesen. Du hättest es nicht verstanden. Ich verstand es kaum selbst. Ich wusste nur, dass ich der Vollkommenheit von Angesicht zu Angesicht gegenüber gestanden und dass die Welt sich meinen Augen wundervoll erschlossen hatte. Zu wundervoll vielleicht, denn in so wahnsinniger Anbietung liegt Gefahr. Die Gefahr, daß sie aufhört und die Gefahr, daß sie bleibt. Wochen und Wochen vergingen und ich verlor mich mehr und mehr in dir. Dann kam eine neue Wendung. Ich hatte dich als Paris in funkelnder Rüstung gemalt und als Adonis im Jagd gewandt mit blitzendem Jagdspieß. Mit schweren Lothosblumen begrenzt hast du am Bug der Barke Hadrians gesessen und auf das grüne trübe Wasser des Nils gesehen. Du hast dich über den stillen Teich einer Waldlandschaft Griechenlands gebeugt und in dem schweigenden Silber des Wassers das Wunder deines eigenen Bildes erblickt. Und es war alles gewesen, wie die Kunst sein soll, unbewusst, ideal und entfernt. Eines Tages, eines verhängnisvollen Tages, denke ich manchmal, beschloss ich, ein wundervolles Bild von dir, wie du wirklich bist, zu malen. Nicht in der Tracht vergangener Zeiten, sondern in deinen eigenen Kleidern und deiner eigenen Zeit. Ob es der Realismus der Aufgabe oder das bloße Wunder deiner eigenen Erscheinung war, die sich so unmittelbar ohne Dunst und Schleier vor mich hinstellte, kann ich nicht sagen. Aber ich weiß, als ich daran arbeitete, schien jede Schicht Farbe, die ich aufdruck, mein Geheimnis zu enthüllen. Ich bekam Angst, andere könnten die Abgötterei, die ich mit dir trieb, herausfinden. Ich empfand, Dorian, dass ich zuviel gesagt hatte, dass ich zuviel von mir selbst hineingelegt hatte. Damals entschloss ich mich, das Bild nie ausstellen zu lassen. Du schienst etwas betroffen, aber damals gewartest du nicht alles, was es für mich bedeutete. Harry, dem ich davon sprach, lachte mich aus, aber das beirrte mich nicht. Als das Bild vorländet war und ich allein vor ihm saß, fühlte ich, dass ich recht hatte. Nun, nach ein paar Tagen verließ es mein Atelier, und so wie ich den unerträglichen Zauber seiner Gegenwart los war, schien mir, ich sei töricht gewesen, und dass ich irgendetwas darin hätte finden wollen, außer, dass du sehr schön bist und dass ich gut malen kann. Selbst jetzt kann ich mich des Gefühls nicht gut erwehren, dass es ein Irrtum ist, zu glauben, die Glut, die man im Schaffen verspürt, zeige sich leibhaftig in dem Werke, das man geschaffen hat. Die Kunst ist immer abstrakter, als wir glauben. Form und Farbe sagen uns etwas von Form und Farbe, weiter nichts. Mir will oft scheinen, die Kunst verbirgt den Künstler weit mehr, als sie ihn offenbart. Und als mir daher von Paris aus dieser Vorschlag gemacht wurde, beschloss ich, dein Porträt solle das Hauptstück meiner Ausstellung werden. Es fiel mir nie ein, du könntest die Erlaubnis versagen. Ich sehe jetzt, dass du recht hast. Das Bild darf nicht gezeigt werden. Du darfst mir nicht zürnen, Dorian, um dessen Willen, was ich dir gesagt habe. Ich habe es einmal zu Harry gesagt und wiederhole es. Du bist dazu geschaffen, angebetet zu werden. Dorian Gray holte tief Atem. Die Farbe kehrte in seine Wangen zurück und ein Lächeln spielte um seine Lippen. Die Gefahr war vorüber. Für diesmal war er gerettet. Aber er konnte sich nicht enthalten, unendliches Mitleid mit dem Maler zu empfinden, der ihm eben dieses seltsame Bekenntnis abgelegt hatte, und er sah darüber nach, ob er selber je von der Persönlichkeit eines Freundes so beherrscht werden könnte. Lord Henry hatte den Reiz sehr gefährlich zu sein, aber das war alles. Er war zu gescheit und zu zynisch, um wirklich geliebt zu werden. Würde es je einen Menschen geben, den er so seltsam abgöttisch verehrte? War das eines von den Dingen, die das Leben für ihn in Bereitschaft hielt? Es ist mir überaus erstaunlich, Dorian, sagte Hallward, dass du das dem Bild angesehen haben sollst. Saß du es wirklich? Ich sah etwas an ihm, antwortete er, etwas, das mir sehr seltsam vorkam. Und nun hast du doch nichts mehr dagegen, dass ich das Bild ansehe? Dorian schüttelte den Kopf. Du musst es nicht von mir verlangen, Bessel. Es wäre mir nicht möglich, dich vor dem Bilde stehen zu sehen. Aber doch ein andermal? Niemals. Nun, vielleicht hast du recht, und nun leb wohl, Dorian. Du bist die einzige Person in meinem Leben gewesen, die wirklichen Einfluss auf meine Kunst hatte. Alles Gute, was ich vollbracht habe, danke ich dir. Ach, du weißt nicht, was es mich gekostet hat, dir all das zu sagen, was ich gesagt habe. Mein lieber Bessel, sagte Dorian, was hast du mir gesagt? Nichts weiter, als das du fühlst, du bewunderst mich zu sehr. Das ist nicht eben sehr schmeichelhaft. Es sollte keine Schmeiche leise sein, es war ein Bekenntnis. Jetzt, da ich es abgelegt habe, ist es mir, als hätte ich etwas verloren. Vielleicht sollte man nie seine Anbetung in Worten ausdruck geben. Es war ein Bekenntnis und eine Enttäuschung. Ja, aber was erwartest du, Dorian? Du saß doch nichts anderes an dem Bilde, oder? Es war nichts anderes, an ihm zu sehen? Nein, es war nichts anderes zu sehen. Warum fragst du? Aber du solltest nicht von Anbetung sprechen, das ist Torheit. Du und ich sind Freunde, Bessel, und wir wollen es immer bleiben. Du hast Harry zum Freund, sagte der Maler traurig. Oh, Harry, sagte der junge Mann, und lachte hell auf. Harry verbringt seine Tage damit, Dinge zu sagen, die unglaublich sind, und seine Nächte, Dinge zu tun, die unwahrscheinlich sind. Gerade die Art leben, wie ich es führen möchte. Aber doch glaube ich, ich würde nicht zu Harry gehen, wenn mich etwas bekümmerte. Ich ginge eher zu dir, Bessel. Du wirst mir widersitzen? Unmöglich. Du vernichtest mein Dasein als Künstler mit deiner Weigerung, Dorian. Niemand ist je zwei Idealen im Leben begegnet. Wenige haben eines getroffen. Ich kann es dir nicht erklären, Bessel, aber ich darf dir nie widersitzen. Es ist etwas Verhängnisvolles um das Bildnis eines Menschen. Es hat sein eigenes Leben in sich. Ich werde zu dir kommen und Tee mit dir trinken, und das wird ebenso schön sein. Für dich schöner fürchte ich, sagte der Maler in schmerzlichem Ton. Und nun leb wohl. Ich bin traurig, dass du mich das Bild nicht noch einmal sehen lassen willst. Aber ich kann es nicht ändern. Verstehe völlig, was für eine Empfindung du dabei hast. Als er das Zimmer verlassen hatte, lächelte Dorian Gray. Armer Bessel, wie wenig er den wahren Grund ahnte. Und wie seltsam es war, dass es ihm fast wie durch Zufall gelungen war, anstatt sein eigenes Geheimnis zu verraten, dem Freunde das Seine zu entreißen. Wie viel erklärte ihm dieses seltsame Bekenntnis? Die absurden Eifersuchsanwandlungen des Malers, seine wilde Hingebung, seine ausschweifenden Bewunderungshymnen, die Stimmungen seltsamer Schweigsamkeit. Das alles verstand er jetzt. Und er wurde traurig. Es schien ihm etwas tragisches, um eine Freundschaft zu sein, die so von der Romantik gefärbt war. Er säufzte und klingelte. Das Bild musste unter allen Umständen versteckt werden. Er konnte sich nicht noch einmal einer solchen Gefahr der Entdeckung aussetzen. Es war Wahnsinn von ihm gewesen, das Bild auch nur eine Stunde lang in einem Zimmer zu lassen, in das jeder seiner Freunde kommen konnte. Ende von Kapitel 9 Kapitel 10 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer. Kapitel 10 Als sein Bedienter eintrat, blickte er ihm fest ins Auge und überlegte sich, ob es ihm wohl eingefallen sei, hinter den Schirm zu blicken. Der Mann stand da, ohne sich zu rühren, und wartete auf seine Befehle. Dorian zündete sich eine Zigarette an, schlenderte durchs Zimmer zum Spiegel und blickte hinein. Er konnte Victor's Gesicht völlig deutlich darin sehen. Es war wie eine ruhige Maske der Unterwürfigkeit. Da war nichts zu befürchten, da nicht. Aber er hielt es für das Beste, auf der Hut zu sein. In sehr leisem Ton sagte er ihm, er solle die Wirtschafterin hereinrufen, und dann zu dem Rahmenmacher gehen und ihn bitten, er möchte zwei seiner Leute gleich herüberschicken. Ihm schien, daß die Augen des Manns, als er das Zimmer verließ, nach dem Wandschirm blickten. Oder bildete er sich das nur ein. Nach wenigen Augenblicken kam Frau Lief in ihrem schwarzen Seidenkleid und mit altmodischen Zwirnhandschuhen an ihren verrunzelten Händen in das Bücherzimmer. Er verlangte den Schlüssel zum Schulzimmer von ihr. Das alte Schulzimmer, Herr Dorian, rief sie aus. Aber nein, das ist voller Staub. Ich muss es auskehren und in Ordnung bringen lassen, wenn sie herein können. Es ist nicht in dem Zustand, daß sie es jetzt sehen können, gnädiger Herr. Wahrhaftig nicht. Es braucht nicht, in Ordnung gebracht zu werden, Frau Lief. Ich brauche nur den Schlüssel. Aber gnädiger Herr, sie werden voller Spin weben werden, wenn sie hineingehen. Es ist seit beinah fünf Jahren nicht aufgemacht worden, seit seine Gnaden gestorben sind. Er zuckte, als sein Großvater erwähnt wurde. Hass stieg in ihm auf, wenn er an ihn dachte. Das macht nichts, antwortete er. Ich will das Zimmer nur sehen, weiter nichts. Geben sie mir den Schlüssel. Hier ist er schon, gnädiger Herr, sagte die alte Dame, die mit zitterig unsicheren Händen in ihrem Schlüsselbund gesucht hatte. Hier ist der Schlüssel, und er wird im Augenblick los sein. Aber sie wollen sich doch nicht da droben aufhalten, gnädiger Herr. Na her, sie haben's hier so behaglich. Nein, nein, rief er ungeduldig. Danke, Frau Lief, ich brauche weiter nichts. Sie verwahlte noch einige Augenblicke und wollte über irgendeine Angelegenheit der Haushaltung ins Schwarzen kommen. Er säufzte und sagte, sie solle alles machen, wie sie es fürs Beste halte. Mit strahlendem Lächeln ging sie hinaus. Als die Tür geschlossen war, steckte Dorian den Schlüssel in die Tasche und sah sich im Zimmer um. Sein Auge fiel auf eine große Decke aus purpornem Atlas, die schwer mit Gold gestickt war. Es war ein prachtvolles Stück venezianischer Arbeit vom Ende des 17. Jahrhunderts, das sein Großvater in einem Kloster in der Nähe Bolognas gefunden hatte. Ja, die konnte er brauchen, um das Schrecknis damit zu verhüllen. Sie hatte vielleicht oft als Bartuch gedient. Jetzt sollte sie etwas bedecken, dass eine Vollnis eigener Art an sich hatte, eine schlimmer noch als die Vollnis des Todes, etwas, das Ungeheuerliches gebären sollte und doch nie sterben würde. Was der Wurm für den Leichnam ist, das sollten seine Sünden dem gemahlten Bildnis auf der Leinwand werden. Sie würden seine Schönheit Stück für Stück zerstören und seine Anmut zerfressen. Sie würden es besudeln und es so schenden. Und doch würde es weiterleben. Es würde immer lebendig sein, ihn schauderte. Und einem Moment tat es ihm Leid, dass er Bessel nicht den wahren Grund gesagt hatte, warum er das Bild verstecken wollte. Bessel hätte ihm geholfen, Lord Henrys Einfluss und den noch giftigeren Einflüssen, die aus seiner eigenen Natur kamen, zu widerstehen. Die Liebe, die Bessel zu ihm hegte, denn es war wirkliche Liebe, hatte nichts zu tun mit der bloßen physischen Bewunderung der Schönheit, die aus den Sinnen entspringt und die stirbt, wenn die Sinne erschlaffen. Es war eine Liebe, wie Michelangelo sie gekannt hatte, und Montagne und Winkelmann und der große Shakespeare. Ja, Bessel hätte ihn retten können, aber es war jetzt zu spät. Die Vergangenheit konnte immer zu Nichte gemacht werden. Reue, Leugnen oder Vergessen konnten das bewerkstelligen, aber die Zukunft war unabwendbar. Es gab Leidenschaften in ihm, die ihren furchtbaren Weg aus ihm herausfinden würden. Träume, die den Schatten des Bösen, das in ihnen war, zur Wirklichkeit machen würden. Es war die große Decke aus Purpur und Gold, die auf dem Sofa lag, und ging mit ihr hinter den Schirm. War das Gesicht auf der Leinwand schnöder, als es vorher war? Ihm schien, dass es sich nicht verändert habe, und doch war sein Wiederwille dagegen stärker geworden. Goldenes Haar, blaue Augen und rosige Lippen, das war alles da. Der Ausdruck hatte sich verändert. Der war grauenhaft in seiner Grausamkeit. Im Vergleich zu dem Tadel und Vorwurf, den er in ihm erblickte, wie oberflächlich waren da Bessels Vorhaltungen wegen Sibylvain gewesen, wie oberflächlich und wie unbedeutend. Seigene Seele sah aus der Leinwand auf ihn und rief ihn vores Gericht. Ein qualvoller Ausdruck legte sich auf sein Gesicht, und er warf das üppige Bartuch über das Bild. Während er damit beschäftigt war, klopfte es an die Tür. Er kam hinter dem Schirm vor, als der Diener eintrat. Die Männer sind da, Monsieur. Er hatte das Gefühl, er müsse den Mann jetzt loswerden. Er durfte nicht wissen, wohin das Bild käme. Er hatte etwas Schlaues an sich und hatte nachdenkliche, verräterische Augen. Er setzte sich an den Schreibtisch und warf ein paar Zeilen an Lord Henry aufs Papier, worin er ihn bat, ihm etwas zu lesen zu schicken, und ihn erinnerte, dass sie sich um Viertelneun heute Abend treffen wollten. Warten Sie auf Antwort, sagte er, indem er ihm den Brief gab, und lassen Sie die Männer herein. Nach zwei oder drei Minuten klopfte es wieder, und Herr Hubbard in Person, der berühmte Rahmenmacher aus South Ordley Street, trat mit einem etwas struppig aussehenden Gesellen ein. Herr Hubbard war ein blühender, rotbärtiger, kleiner Mann, dessen Bewunderung für die Kunst durch den eingewurzelten Geldmangel der meisten Künstler, die mit ihm zu tun hatten, gemildert wurde. In der Regel verließ er nie seine Werkstatt. Er wartete, bis die Leute zu ihm kamen. Aber zu Gunsten Grace machte er immer eine Ausnahme. Es war an Dorian etwas, was jeden entzückte. Es war ein Genuss, ihn nur zu sehen. Womit kann ich Ihnen dienen, Herr Gray? fragte er und rieb seine fetten, somersprossigen Hände. Ich dachte, ich wollte mir die Ehre geben, persönlich herüberzukommen. Auf einer Versteigerung erwischt alt Florentina Arbeit, stammt, glaube ich, aus Fond Hill. Wundervoll für eine religiöse Sache geeignet, Herr Gray. Ich bedauere, dass Sie sich selbst die Mühe gemacht haben, Herr Hubbard. Ich werde natürlich gelegentlich vorsprechen und den Rahmen ansehen, obwohl ich zur Zeit an religiöser Kunst nicht viel Interesse nehme. Aber heute möchte ich nur ein Bild ins Dachgeschoss bringen lassen. Es ist recht schwer. Darum kam ich auf den Gedanken, Sie zu bitten, mir ein paar Arbeiter zu leihen. Nicht die geringste Mühe, Herr Gray, freut mich, Ihnen dienen zu können. Wo ist das Kunstwerk, Herr Gray? Hier, erwiderte Dorian und schob den Schirm zurück. Können Sie es mit der Decke und allem hinaufbringen, so wie es ist? Ich möchte nicht, dass es die Treppen hinauf zerkratzt wird. Das wird keine Schwierigkeiten machen, sagte der munterer Rahmenmacher und fing mit Hilfe seines Gesellen an, das Bild aus den langen Messingketten, an denen es aufgehängt war, loszumachen. Und nun, wo soll's hinkommen, Herr Gray? Ich werde Ihnen den Weg zeigen, Herr Hubbard, wenn Sie so freundlich sein wollen, mir nachzugehen. Oder vielleicht ist es besser, wenn Sie vorausgehen. Ich fürchte, es wird ganz unterm Dach sein. Wir wollen die Vordertreppe hinaufgehen, weil sie breiter ist. Er hielt die Tür für sie offen, und sie gingen mit dem Bild in den Vorraum und fingen an, hinaufzusteigen. Die reichen Zierraten des Rahmens hatten das Gemälde überaus umfangreich gemacht. Und hie und da, trotz der unterwürfigen Proteste Herrn Hubbard, der die lebhafte Abneigung des echten Handwerkers gegen jede nützliche Arbeit eines feinen Herrn hatte, legte Dorien mithand an, um ihnen zu helfen. Eine ordentliche Last, Herr Gray, schnaufte der kleine Mann, als sie den obersten Treppenabsatz erreicht hatten, und erwischte sich die glänzende Stern. Es wird wohl ziemlich schwer sein, murmelte Dorien, während ihr die Tür zu dem Zimmer aufschloss, dass ihm das seltsame Geheimnis seines Lebens aufbewahren und seine Seele vor den Augen der Menschen verbergen sollte. Er hatte den Raum seit mehr als vier Jahren nicht betreten. In der Tat nicht, seit er ihn zuerst in seiner Kindheit als Spielzimmer und dann, als er etwas älter geworden war, als Schulzimmer benutzt hatte. Es war ein großes, schönes Zimmer, das der letzte Lord Kersow ausdrücklich zur Benutzung für den kleinen Enkel, den er wegen seiner außerordentlichen Ähnlichkeit mit seiner Mutter und auch aus anderen Gründen immer gehasst und möglichst in Entfernung gehalten hatte, bauen lassen. Das Zimmer schien Dorien wenig verändert. Da war der mächtige italienische Cassone mit seinen fantastisch bemalten Füllungen und den matt- und schmutzig gewordenen vergoldeten Ornamenten, in dem er sich so oft als Knabe versteckt hatte. Da war der Bücherschrank aus Saturnholz mit seinen Schulbüchern voller Iselsohren. An der Wand hing noch derselbe zerfetzte flämische Wandteppich, auf dem fast verblichen ein König und eine Königin in einem Garten Schachspielten, während Valkeniere im Zug vorbei ritten und Vögel, denen die Kappe über den Augen saß, in den Eisenbehand schuten Händen trugen. Wie gut er sich an alles erinnerte. Jeder Augenblick seiner vereinsamten Kinderzeit kam ihm zurück, als er um sich sah. Er gedachte der unbefleckten Reinheit seines Knabenlebens und es schien ihm entsetzlich, dass hier das verhängnisvolle Bildnis verborgen werden sollte. Wie wenig hatte er in jenen Tagen, die dahin waren, von alledem geahnt, was auf ihn warten sollte. Aber es gab im ganzen Hause keinen anderen Ort, der vor Speeraugen so sicher war. Er hatte den Schlüssel und niemand sonst konnte hineinkommen. Hinter seinem purponen Bartuch konnte das Gesicht, das auf die Leinwand gemalt war, bestialisch aufgedunsen und lastehaft werden. Was tat es? Niemand konnte es sehen. Er selber wollte es nicht sehen. Warum sollte er die hässliche Verderbnis seiner Seele verfolgen? Er behielt seine Jugend, das war genug. Und überdies konnte nicht schließlich sein Wesen geläutert werden? Es war kein Grund, warum die Zukunft so schändlich werden sollte. Die Liebe konnte kommen und ihn reinmachen und ihn vor den Sünden beschirmen, die sich im Geist und im Fleisch schon zu Regen schienen, vor den seltsamen unbekannten Sünden, deren Geheimnis ihnen eben den Reiz und die Verführung gaben. Vielleicht verschwand eines Tages der grausame Ausdruck von den sensitiven Scharlachlippen und dann konnte er der Welt das Meisterwerk Basil Horowitz zeigen. Nein, das war unmöglich. Stunde um Stunde und Woche um Woche sollte das Antlitz auf der Leinwand älter werden. Es konnte der Häslichkeit der Sünde entrennen, aber die Häslichkeit des Alters wartete darauf. Die Wangen werden hohl- oder schlaff werden. Gelbe Krähenfüße werden sich um die glanzlosen Augen sammeln und sie grässlich machen. Das Haar wird seinen Glanz verlieren. Der Mund wird klaffen oder einsinken, wird dumm oder gemein aussehen, wie alter Leute Mund aussieht. Der Hals wird faltig sein. Die Hand kalt und voller blauer Adern. Der Rücken gekrümmt. Alles, wie es bei seinem Großvater gewesen war, der in seiner Knabenzeit so hart gegen ihn gewesen war. Das Bild musste verborgen werden. Es war nichts dagegen zu machen. Bitte, Herr Hubbard, bringen Sie es herein, sagte er müde und wandte sich nach den Leuten. Es tut mir leid, dass sich sie so lange aufhielt. Ich dachte über etwas nach. Immer angenehm sich ausruhen zu können, Herr Gray, antwortete der Rahmenmacher, der noch immer tief Atem holte. Wo sollen wir es anbringen? Oh, irgendwo, hierher, da wird es gut stehen. Ich will es nicht aufgehängt haben. Lehnen Sie es nur gegen die Wand. Danke. Darf man das Kunstwerk ansehen, Herr Gray? Dorian erschrak. Es hat kein Interesse für Sie, Herr Hubbard, sagte er und behielt den Mann im Auge. Er war ihm stande, sich auf ihn zu stürzen und ihn zu Boden zu werfen, wenn er es wagte, den schimmernden Vorhang zu heben, der das Geheimnis seines Lebens bedeckte. Ich will sie nicht länger bemühen. Vielen Dank für Ihre Freundlichkeit, dass Sie herübergekommen sind. Nicht im Geringsten, Herr Gray, nicht im Geringsten, steht zu allen Diensten für Sie bereit. Und Herr Hubbard stampfte die Treppe hinunter, gefolgt von seinem Gesellen, der sich noch einmal nach Dorian umsah. Ein Ausdruck scheuer Bewunderung lag auf seinem gewöhnlichen, unschönen Gesicht. Er hatte nie einen Menschen gesehen, der so wunderschön war. Als der Schall ihrer Fußtritte verhalt war, verschloss Dorian die Tür und steckte den Schlüssel in die Tasche. Er fühlte sich gerettet. Niemand sollte je das Grauenhafte erblicken. Kein Auge als seines sollte je seine Schande sehen. Als er in das Bücherzimmertrat bemerkte er, dass es eben fünf Uhr vorbei und der Tee bereits gebracht worden war. Auf einem Tischchen von dunklem, wohl riechendem Holz, das Reich mit Perlmutter ausgelegt war, die Frau seines Vormons hatte es ihm geschenkt, die es sich zum Beruf gemacht hatte, leiden zu sein und den vorigen Winter in Cairo verbracht hatte. Lager ein Briefchen von Lord Henry und daneben ein Buch mit gelbem, etwas eingerissenem Umschlag und ziemlich verschmutzten Kanten. Ein Exemplar der dritten Ausgabe der St. James-Gesett war auf das Teebrett gelegt worden. Es war klar, Victor war zurückgekehrt. Ob er wohl die Männer im Westibül getroffen hatte, als sie im Begriff waren, das Haus zu verlassen? Und ob er aus ihnen herausgeholt hatte, was sie gemacht hatten? Er würde sicher das Bild vermissen, hatte es ohne Zweifel bereits vermisst, während er den Tee Tisch zurechtgemacht hatte. Der Schirm war noch nicht wieder an seine Stelle gesetzt worden, und der leere Platz an der Wand war auffallend. Vielleicht ertappte er ihn eines Nachts, wie er sich hinaufschlich und den Versuch machte, die Tür aufzusprängen. Es war furchtbar, einen Spion bei sich im Hause zu haben. Er hatte von reichen Leuten gehört, an denen ihr ganzes Leben lang von einem bedienten Erpressung verübt wurde, der einen Brief gelesen oder ein Gespräch mit angehört, oder eine Karte mit einer Adresse aufgelesen oder unter einem Kissen eine verwelkte Blume oder ein kleines Stückchen zerdrückter Spitze gefunden hatte. Er säufzte. Dann goss er sich den Tee ein und öffnete Lord Henrys Briefchen. Es enthielt nur die paar Worte, beifolgend erhalte er das Abendblatt und ein Buch, das ihn vielleicht interessiere, und er erwarte ihn um Viertel neun im Club. Er öffnete langsam die St. James und überflog sie. Ein roter Bleistiftstrich auf der fünften Seite fiel ihm auf. Der Strich wies auf die folgende Notiz hin. Leichenschau an einer Schauspielerin Eine gerichtliche Untersuchung wurde heute Morgen in der Bell Tavern, Hoxton Road, von Herrn Denby, dem Bezirks Leichenbeschauer, über den Leichnam Sybil Vaines, einer jungen Schauspielerin, die seit kurzem am Royal Theater in Holborn engagiert war, abgehalten. Der Spruch lautete auf Tod durch Unglücksfall. Viel Teilnahme fand die Mutter der Verblechenden, die während ihrer Aussage und der des Dr. Birrell, der die Obduktion der Toten vorgenommen hatte, ihrem Schmerz ergreifenden Ausdruck gab. Er runzelte die Stern, zerriss das Blatt und stand auf, um die Papierstücke wegzuwerfen. Wie hässlich das alles war und wie furchtbar wirklich die Hesslichkeit alles machte. Er war etwas ärgerlich über Lord Henry, dass er ihm den Bericht geschickt hatte. Und ohne Frage war es dumm von ihm, dass er ihn rot angestrichen hatte. Victor hätte ihn lesen können. Der Mann konnte mehr als genug Englisch dazu. Vielleicht hatte er ihn gelesen und angefangen, etwas zu vermuten. Aber doch, was lag denn daran? Was hatte Dorian Gray mit Sybil Vaines tot zu tun? Es war nichts zu befürchten. Dorian Gray hatte sie nicht getötet. Sein Blick fiel auf das gelbe Buch, das Lord Henry ihm geschickt hatte. Er war neugierig darauf. Er ging zu dem perrfarbenen acht-äckigen Tischchen, dass ihm immer wie die Arbeit seltsamer ägyptischer Bienen vorgekommen war, die ihre Waben aus Silber bauen könnten. Nahm das Buch, warf sich in einen Lehnstuhl und fing an zu lesen. Nach ein paar Minuten ließ es ihn nicht mehr los. Es war das seltsamste Buch, das er je gelesen hatte. Es schien ihm in köstlichem Gewande und unter sanfter Flöten Musik zögen in stummem Zuge die Sünden der Welt an ihm vorbei. Dinge, von denen er unklar geträumt hatte, wurden eins nach dem anderen enthüllt. Es war ein Roman ohne eigentliche Handlung, der sich nur um einen einzigen Charakter drehte. Es war in der Tat lediglich eine psychologische Studie von einem jungen Pariser, der sein Leben damit verbrachte, den Versuch zu machen, im neunzehnten Jahrhundert all die Leidenschaften und Denkungsarten zu verwirklichen, die jedwedem früheren Jahrhundert außer seinem eigenen angehört hatten, und in sich selbst die mannigfachen seelischen Zustände, durch die der Welt im Geist je irgendhin durchgegangen war, gewissermaßen zu summieren, indem er jene Entsagungen, die die Menschen töricht Tugend genannt haben, um ihrer bloßen Künstlichkeit willen, nicht mehr und nicht weniger liebte, als die Auflehnungen der Natur, die weise Menschen immer noch Sünde nennen. Der Stil, in dem das Buch geschrieben war, war der seltsame preziöse Stil, der zugleich lebendig und dunkel ist, voller Argo und Archäismen, technische Ausdrücke und ausgesuchter Paraphrasen, wie er die Arbeiten einiger sehr feiner Künstler aus der französischen Symbolistenschule charakterisiert. Es waren Metaphern darin, die so abenteuerlich gestaltet, aber auch so wunderbar fein in den Farbentönen waren wie Orchideen. Das Leben der Sinne war mit der Terminologie der mystischen Philosophie geschildert. Man wusste manchmal kaum, ob man die vergeistigte Nextasen eines mittelalterlichen Heiligen oder die krankhaften Bekenntnisse eines modernen Sünders las. Es war ein buch voller Gift. Der schwere Duft des Weihrauchs schien auf den Seiten, wie festzusitzen und das Hirn zu verwirren. Der bloße Rhythmus der Sätze, die ausgesuchte Eintönigkeit ihrer Musik, so sehr sie auch voll schwierigere Franz und künstlich wiederholter Taktfolgen waren, erzeugte in dem Geist des Jünglings, als er von Kapitel zu Kapitel flog, eine Art Fiebertraum, indem er nicht merkte, dass der Tag zur Neige ging und Schatten hereinkrochen. Wolkenlos von einem einzigen Stern durchstochen, glimmte ein Kupfern grüner Himmel durch die Scheiben. Er las bei seinem blassen Licht weiter, bis er nicht mehr sehen konnte. Dann, nachdem sein Diener ihn mehrmals erinnert hatte, wie spät es sei, stand er auf, ging in das anstoßende Zimmer, legte das Buch auf das Florentiner Tischchen, das immer neben seinem Bett stand, und fing an, sich umzuziehen. Es war fast neun Uhr, als er im Klub ankam, wo er Lord Henry mit sehr verdrossendem Gesicht allein im Nebenzimmer sitzen fand. Es tut mir so leid, Harry, rief er, aber es ist in Wahrheit ganz deine eigene Schuld. Das Buch, das du mir geschickt hast, hat mich so bezaubert, dass ich tatsächlich nicht wusste, wie spät es ist. Ja, ich dachte mir, dass es dir gefällt, erwiderte Lord Henry und erhob sich. Ich sagte nicht, dass es mir gefällt, Harry. Ich sagte, es bezauberte mich. Das ist ein großer Unterschied. Ah, das hast du herausgefunden, sagte Lord Henry, und sie gingen zusammen ins Speisezimmer. Ende von Kapitel 10. Kapitel 11 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer. Kapitel 11. Lange Jahre konnte sich Dorian Gray nicht von dem Einfluss dieses Buches befreien. Oder es wäre vielleicht zutreffender zu sagen, er versuchte nie, sich von ihm zu befreien. Er ließ sich aus Paris nicht weniger als neun Luxusexemplare der ersten Auflage kommen und ließ sie verschiedenfarbig einbinden, aber dass sie zu seinen verschiedenen Stimmungen und zu den wechselnden Launen einer Natur passten, über die er manchmal jede Herrschaft verloren zu haben schien. Der Held des Buches, der junge Pariser, in dem die romantischen und die wissenschaftlichen Neigungen so seltsam gemengt waren, wurde für ihn eine Art vorbildlicher Typus seiner selbst. Und in Wahrheit schien ihm das ganze Buch die Geschichte seines eigenen Lebens zu enthalten, die niedergeschrieben worden war, ehe er es gelebt hatte. In einem Punkt war er glücklicher als der fantastische Romanheld. Er kannte nie und hatte in Wahrheit nie einen Grund dazu, dass fast groteske Grauen vor Spiegeln und glatten Metalloberflächen und stillen Wassern, das den jungen Pariser so früh im Leben überkam und das durch den plötzlichen Verfall einer Schönheit veranlasst worden war, die einstmals so hervorragend gewesen sein mußte. Mit einer fast grausamen Freude, und vielleicht liegt in fast jeder Freude, wie sicher in jeder Lust, Grausamkeit, las er gern den letzten Teil des Buches mit seinem wahrhaft tragischen, wenn auch etwas übertrieben pathetischen Bericht über die Leiden und die Verzweiflung eines Menschen, der selber verloren hatte, was er an andern und an der Welt so sehr schätzte. Denn die wundervolle Schönheit, die Basil Hallward und viele andere außer ihm so bezaubert hatte, schien ihn nie zu verlassen. Selbst solche, die die schlimmsten Dinge über ihn gehört hatten, und von Zeit zu Zeit schlichen seltsame Gerüchte über seine Lebensführung durch London und wurden zum Clubgespräch, konnten nichts, was ihm zur Unähre gereichte, glauben, wenn sie ihn sahen. Er sah immer aus wie einer, der sich in der Welt fleckenblos bewahrt hatte. Männer, die unanständige Reden führten, verstummten, wenn Dorian Gray ins Zimmer trat. Es lag etwas in der Reinheit seines Gesichtes, das sie zurecht wies. Seine bloße Anwesenheit schien ihnen, die Erinnerung an die Unschuld zurückzurufen, die sie befleckt hatten. Sie wunderten sich, wie einer, der so reizend und anmootsvoll war wie er, der Befleckung einer Zeit hatte entgehen können, die schmutzig und sinnlich zugleich war. Oft, wenn er nach einer geheimnisvollen längeren Abwesenheit, die sich öfter wiederholte und manchmal zu seltsamen Vermutungen unter denen, die seine Freunde waren oder sich dafür hielten, Veranlassung gab, nach Hause zurückkehrte, kletterte er ins Dachgeschoss hinauf, öffnete mit dem Schlüssel, den er jetzt immer bei sich trug, die Tür zu dem verschlossenen Zimmer und stand mit einem Spiegel in der Hand vor dem Porträt, das Basil Hallward von ihm gemalt hatte. Und blickte bald auf das schlimme und gealterte Gesicht auf der Leinwand, bald auf das schöne junge Antlitz, das ihm aus der glatten Fläche des Spiegels entgegenlachte. Die Stärke des Gegensatzes regte geradezu sein Lustgefühl an. Er verliebte sich mehr und mehr in seine eigene Schönheit, gewann mehr und mehr Interesse an der Verderbnis seiner eigenen Seele. Er untersuchte mit peinlicher Sorgfalt und manchmal mit ungeheuerlichem und furchtbarem Entzücken, die grässlichen Linien, die die faltige Stern verunstalteten, oder um den dicken, sinnlichen Mund krochen und fragte sich manchmal, welche Spuren die Scheuselichern waren, die der Sünde oder die des Alters. Er legte seine weißen Hände neben die plumpen, aufgetriebenen Hände des Bildes und lächelte. Er machte sich über den missgeschaffenen Körper und die verfallenden Glieder lustig. Es gab freilich Augenblicke, wenn er schlaflos in seinem eigenen parfümduftenden Gemache oder in dem schmutzigen Zimmer der kleinen, berüchtigten Kneipel in der Nähe der Docks lag, die er unter einem falschen Namen und in Verkleidung zu besuchen pflegte, wo er mit einem Mitleid, das umso schärfer war, als es rein egoistischen Ursprungs war, an das Verderben dachte, das er über seine Seele gebracht hatte. Aber solche Augenblicke waren selten. Die Neugier auf das Leben, die Lord Henry zuerst in ihm erweckt hatte, als sie im Garten ihres Freundes zusammensaßen, schien mit ihrer Befriedigung zu wachsen. Je mehr er kennenlernte, umso mehr verlangte es ihn zu erfahren. Er hatte wahnsinnige Hunger gelöste, die heiß hungriger wurden, je mehr er sie fütterte. Aber er war doch nicht wirklich liederlich geworden, wenigstens nicht in seinen Beziehungen zur Gesellschaft. Ein oder zweimal in jedem Monat während des Winters und jeden Mittwochabend während der Dauer der Saison, öffnete er der Welt sein schönes Haus und hatte immer die berühmtesten Musiker, die seine Gäste mit ihrer wunderbaren Kunst entzückten. Seine kleinen Dines, bei deren Arrangement Lord Henry ihm immer half, waren ebenso sehr wegen der sorgsamen Auswahl und Platzierung der eingeladenen bekannt, wie wegen des erlesenen Geschmacks, der sich in der Dekoration der Tafel mit ihren feinen, symphonischen Arrangements exotischer Blumen, ihren gestickten Decken und dem antiken Gold- und Silbergeschirr zeigte. Es gab tatsächlich viele, besonders unter den ganz jungen Leuten, die in Dorian Gray die richtige Verwirklichung eines Typus sahen, von dem sie in den Tagen von Ethan oder Oxford oft geschwärmt hatten, eines Typus, der so etwas wie die wahre Bildung und Kultur des Gelehrten mit der Grazie und der Vornehmheit und den vollendeten Manieren eines Mannes von Welt vereinigen sollte, oder die sie wenigstens zu sehen sich einbildeten. Ihnen schien er einer aus der Schadera zu sein, die Dante schildert, die da suchten, sich vollkommen zu machen, durch den Kultus der Schönheit. Gleich Gauthier war er einer, für den die sichtbare Welt da war. Und gewiß war ihm das Leben die erste und größte der Künste, und auf das Leben schienen alle anderen Künste nur eine Vorbereitung zu sein. Die Mode, durch die einen Augenblick lang gemeingut aller wird, was in Wahrheit fantastisch und Laune eines Einzelnen ist, und das Dandy-Tum, das in seiner besonderen Art ein Versuch ist, eine völlig moderne Schönheit zu verkörpern, übten natürlich ihren Reiz auf ihn aus. Seine Art, sich zu kleiden und die besonderen Stile, die er von Zeit zu Zeit zur Schaut trug, hatten ihren deutlichen Einfluss auf die jungen Stutzer von den Bellen in Mayfair und den Fenstern des Paul-Morr-Club, die ihn in allem, was er tat, kopierten, und die den absichtslosen Reiz seiner Anmutigen, wenn schon ihm nur halb ernsten Gäckereien nachzuahmen suchten. Denn er war nur zu gern bereit, die Rolle zu übernehmen, die ihm fast unmittelbar, nachdem er volljährig geworden war, zuflog, und er fand tatsächlich einen besonderen Genuss in dem Gedanken, er könne dem London seiner Zeit wahrhaft das werden, was der Verfasser des Satyrikon einst dem kaiserlichen Rom Neros gewesen war. Aber im innersten Herzen verlangte es ihn doch, etwas mehr zu sein, als ein bloßer Arbiter-Eliganziarum, und nicht bloß über das Tragen eines Schmuckstückes oder das Binden einer Krawatte oder das Halten eines Spazierstocks zur Rate gezogen zu werden. Er versuchte, einen neuen Plan der Lebensführung zu entwerfen, der seine philosophische Grundlage und geordnete Prinzipien haben und in der Vergeistigung der Sinne seine höchste Vollendung finden sollte. Der Kultus der Sinne ist oft und mit vielem Recht in Verruf gebracht worden, da die Menschen einen natürlichen, instinktmäßigen Abscheu vor Leidenschaften und Triebempfindungen haben, die stärker als sie selbst scheinen und die sie, wie sie wissen, mit den weniger hoch organisierten Formen des lebendigen Gemeinhaben. Aber es kam Dorian Gray so vor, als wäre die wahre Natur der Sinne nie verstanden worden, und als wären sie nur darum, wild und tierisch geblieben, weil die Welt versuchte, sie hungern zu lassen und dadurch zu Unterwerfung zu bringen, oder sie durch Qualen zu töten, anstatt dahin zu streben, sie zu Elementen einer neuen Geistigkeit zu machen, deren vorherrschendes Kennzeichen ein feiner Instinkt für die Schönheit war. Wenn er auf den Gang des Menschen durch die Geschichte zurückblickte, wurde er wie von einem Gefühl des Verlustes heimgesucht. Auf so viel war verzichtet worden und zu so kleinem Zweck. Es hatte wahnsinnige freiwillige Entsagungen gegeben, ungeheuerliche Formen der Selbstpeinigung und Selbstverleugnung, deren Ursprung, Furcht und deren Ergebnis eine Erniedrigung war, unendlich viel schrecklicher als die eingebildete Erniedrigung, vor der sie sich in ihrer Unwissenheit retten wollten, da die Natur in ihrer wundervollen Ironie den Anakoreten hinaustrieb, damit er mit den wilden Tieren der Wüste zusammen sein Futtersuche und dem Eremiten die Tiere des Feldes zu Gefährten gab. Ja, es mußte, wie Lord Henry prophezeit hatte, ein neuer Hedonismus kommen, der dazu bestimmt war, das Leben zu erneuern und es vor dem groben, hässlichen Puritanismus zu erretten, der in unseren Tagen ein seltsames Wiedererwachen gefunden hatte. Gewiss er würde dem Intellekt zu Gehorchen haben, aber er würde nie eine Theorie oder ein System anerkennen, das das Opfer irgendeiner Art Gefühls- oder Trieberlebnisses verlangte. Sein Ziel war gerade die Erfahrung und das Erlebnis selbst, nicht die Früchte der Erfahrung, so süß oder so bitter sie auch wären. Von der Aschese, die die Sinne tötet, würde dieser Hedonismus ebenso wenig wissen wollen, wie von der gewöhnlichen Liederlichkeit, die sie stumpf macht. Aber er sollte die Menschen lehren, sich auf die Momente eines Lebens zu konzentrieren, das selbst nur ein Moment ist. Es gibt wenige unter uns, die nicht manchmal vor Tagesgrauen erwacht sind, entweder nach einer der traumlosen Nächte, die uns fast verliebt in den Tod machen, oder nach einer Nacht voller Entsetzen- und Albtruckslüste, die fürchterlicher sind als die Wirklichkeit selber und die von dem starken Leben triefen, das in allem Grotesken lauert und das der gotischen Kunst ihre unvertilgbare Lebenskraft gibt, denn diese Kunst, möchte man meinen, ist ganz besonders die Kunst derer, deren Geist von der Krankheit des Fiebertraums verwirrt worden ist. Langsam schieben sich weiße Finger zwischen den Vorhängen durch und scheinen zu zittern. In schwarzen, verzerrten Formen kriechen lautlose Schatten in die Zimmerecken und bleiben da hocken. Draußen regen sich die Vögel im Laub, oder man hört die Schritte von Männern, die zur Arbeit gehen, oder das Seufzen und Heulen des Windes, der von den Bergen kommt und das schweigsame Haus umfährt, als ob er sich fürchtete, die Schläfer zu wecken und doch es nicht lassen könnte, den Schlaf aus seiner purpornen Höhle heraufzurufen. Schleier um Schleier aus dünner, dunkelfarbener Gase hebt sich und allmählich werden den Dingen die Formen und Farben wiedergegeben und wir gewahren das Grauen des Tages, der die Welt in ihrem uralt gleichen Bild wiederherstellt. Die bleichen Spiegel bekommen wieder ihr Scheinleben. Ausgelöft stehen die Kerzen, wo wir sie gelassen haben und neben ihnen liegt das halb aufgeschnittene Buch, in dem wir gelesen, oder die verwelkte Blume, die wir auf dem Ball getragen, oder der Brief, den zu lesen wir uns gefürchtet haben oder den wir zu oft gelesen haben. Nichts scheint uns verändert. Aus den unwirklichen Schatten der Nacht kommt das wirkliche Leben, wie wir es gekannt hatten, hervor. Wir müssen es wieder da aufnehmen, wo wir es gelassen haben und es überschleicht uns ein furchtbares Gefühl von der Notwendigkeit der Fortdauer der Energie in demselben ermüdenden Kreislauf stereotyper Gewohnheit oder vielleicht ein wildes Verlangen. Unsere Lieder möchten sich eines Morgens einer Welt öffnen, die in den dunkeln Stunden zu unserer Lust neu geformt worden wäre, einer Welt, in der die Dinge frische Linien und Farben hätten und verwandelt wären oder andere Geheimnisse enthielten, einer Welt, in der die Vergangenheit einen kleinen oder gar keinen Platz hätte oder wenigstens nicht in der Bewusstseinsform der Pflicht oder der Reue weiterlebte, wo selbst das Gedächtnis an die Freude Bitterkeit birgt und die Erinnerung an die Lust den Schmerz im Gefolge hat. Solche Welten zu schaffen, schien Dorian Gray die wahre Aufgabe oder eine der wahren Aufgaben des Lebens und auf seiner Suche nach Erlebnissen der Sinne und starken Empfindungen, die zugleich neu und lustvoll wären und jenes Element der Seltsamkeit besäßen, das der Romantik so wesentlich ist, nahm er oft gewisse Denkungsarten an, von denen er wohl wusste, dass sie seiner Natur in Wahrheit fremd waren, gab sich ihren feinen Einflüssen hin und ließ sie dann, nachdem er sozusagen ihre Farbe getrunken und seine geistige Neugier befriedigt hatte, mit der seltsamen Gleichgültigkeit fallen, die mit einem wirklich glühenden Temperament nicht unvereinbar ist, die in Wahrheit sogar, nach manchem Psychologen unserer Zeit, oft eine Bedingung dafür ist. Es ging einmal, das Gerücht über ihn erstehe im Begriff, katholisch zu werden und gewiss hatte der katholische Kult immer eine große Anziehung für ihn. Das tägliche Messopfer, das in Wahrheit erwürdiger und furchtbarer ist als alle Opfer der antiken Welt, ergriff ihn ebenso sehr durch seine prachtvolle Unbekümmertheit um den Augenschein der Sinne, wie durch die primitive Einfachheit seiner Elemente und das ewige Pathos der Menschen-Tragödie, der es ein Symbol sein wollte. Er kniete gern auf das kalte Marmorpflaster nieder und beobachtete, wie der Priester in seiner feierlichen, mit Blumen bestickten Dalmatiker, langsam mit weißen Händen den Vorhang des Tabanacles beiseiteschob, oder die mit edlen Steinen geschmückte Monstranz, die die Blasse Hostie enthielt, die zu Zeiten, möchte man gern glauben, wirklich der Panis Celestis ist, das Brot der Engel, gleich einer Laterne in die Höhe hob, oder wie er, angetan mit den Gewändern der Passion Christi, die Hostie in den Kälch tauchte und sich die Brust schlug um seiner Sünden willen. Die rauchenden Weihrauchfässer, die die ernsthaften Knaben in Spitzen und Scharlach gekleidet, wie große goldfarbene Blumen in der Luft schwangen, übten eine tiefe Bezauberung auf ihn aus. Wenn er hinaus ging, blickte er wohl neugierig auf die dunklen Beichtstühle und hatte Lust, in dem Düster eines solchen zu sitzen und Männern und Frauen zu lauschen, wie sie durch das abgegriffene Gitter die wahre Geschichte ihres Lebens flüsterten. Aber er verfiel nie dem Irrtum, irgendeinen Glauben oder ein System formell zu akzeptieren und dadurch die Entfaltung seines Geistes zu hemmen. Gleichsam eine Herrberge, die nur gut ist für den Aufenthalt einer Nacht oder für ein paar Stunden einer Nacht, in der keine Sterne am Himmel sind und der Mond im Werden ist, mit einem Haus zu verwechseln, in dem man sein Leben verbringt. Die Mystik mit ihrer wunderbaren Macht, uns gemeine Dinge fremd und ungemein zu machen und mit der tiefen Kätzerei, die immer in ihrem Gefolge zu sein scheint, ergriff ihn für ein halbes Jahr und dann neugte er wieder ein anderes halbes Jahr zu den materialistischen Lehren der darwinistischen Bewegung in Deutschland und fand einen seltsamen Genuss darin, die Gedanken und Leidenschaften der Menschen bis zu einer perlgleichen Zelle im Hirn oder einem weißen Nerv im Körper zurückzuverfolgen und schwelkte in der Vorstellung von der völligen Abhängigkeit des Geistes von gewissen physischen Bedingungen, krankhaften oder gesunden, normalen oder pathologischen. Jedoch, wie vorhin von ihm gesagt wurde, keine Theorie vom Leben schien ihm irgend Bedeutung zu haben im Vergleich mit dem Leben selbst. Er war sich in aller Schärfe bewusst, wie unfruchtbar alle Spekulation des Geistes ist, wenn sie vom Tun und vom Versuche getrennt ist. Er wusste, dass die Sinne nicht weniger als die Seele ihre Geistesmysterien zu offenbaren haben. Und so erforschte er zu einer Zeit die wohl riechenden Stoffe und die Geheimnisse ihrer Herstellung, destillierte schwer mit dürften beladene Öle und verbrannte wohl riechendes Gummi aus dem Orient. Er sah, dass es keine Stimmung des Geistes gab, die nicht ihr Gegenstück im Leben der Sinne hatte und machte sich daran, ihre wahren Beziehungen zu entdecken und also herauszufinden, was im Weihrauch war, der einen mystisch machte und in der Ambra, die einem die Leidenschaften erweckte und in den Feilchen, die die Erinnerung an gestorbene Liebe heraufriefen und im Moschus, der das Hirn verwirrte und im Chambak, der die Fantasie schmutzig machte und oft versuchte er, eine wahrhafte Psychologie der Düfte auszuarbeiten und die verschiedenen Einwirkungen zu bestimmen. Einwirkungen süß duftender Wurzeln und wohl riechender, blütenstaubtragender Blumen, aromatischer Balsame und dunkler, stark riechender Hölzer, des Baldrians, der zum Erbrechen reizt, der Hovenia, die den Menschen toll macht und der Aloe, von der es heißt, sie könne die Melancholie aus der Seele jagen. Zu einer anderen Zeit widmete er sich gänzlich der Musik und in einem langen, verdunkelten Zimmer, dessen Decke in goldenen und roten Tönen gehalten war und dessen Wände mit olivgrünem Lack überzogen waren, gab er manchmal absonderliche Konzerte, in denen Tolle Zigeuner auf kleinen Zittern spielten oder ernste, in gelbe Schals gehüllte Tunesier, die gespannten Seiten ungewöhnlich großer Lautenzupften, während grinsende Neger eintönig auf Kupfertrommeln schlugen und schmächtige Inder mit dem Turban auf dem Kopf auf scharlachroten Matten saßen und durch lange Pfeifen aus Rohr oder Messing bliesen und dadurch große Brillenschlangen und Klapperschlangen wirklich oder angeblich bezauberten. Die misstönenden Intervalle und schrillen Dissonanzen barbarischer Musik sprachen manchmal erregend zu ihm, wenn Schubert's Lieblichkeit, Chopin's schönes Leid und die mächtigen Harmonien des großen Beethoven machtlos in sein Ohr fielen. Er sammelte aus allen Weltteilen die seltsamsten Instrumente, die man finden konnte, entweder in den Gräbern toter Völker oder unter den wenigen wilden Stämmen, die die Berührung mit der europäischen Zivilisation überlebt haben und nahm sie gern zur Hand und versuchte auf ihnen zu spielen. Er hatte die geheimnisvolle Europaris, der Indianer vom Rio Negro, die die Frauen nicht ansehen dürfen und die selbst junge Männer nicht zu sehen bekommen, ehe sie gefastet und sich gegesselt haben und die irdenen Gefäße der Peruana, die den schrillen Schrei der Vögel wiedergeben und flöten aus Menschenknochen, wie sie Alfonso de Ovalle in Chile hörte und den wohllautenden grünen Jaspis, den man bei Cusco findet und der einen seltsam süßen Ton von sich gibt. Er hatte bemalte mit Kieselsteinen gefüllte Kürbisse, die rasselten, wenn man sie schüttelte, die langen Zinken der Mexikaner, in die der Spieler nicht bläst, sondern durch die er die Luft einzieht. Das misstönende Ture der Amazonenstämme, das die Wachen ertönen lassen, die den ganzen Tag in hohen Bäumen sitzen und das, wie man sagt, auf eine Entfernung von drei Seemeilen gehört werden kann. Das Tiponaztli, das zwei vibrierende Zungen aus Holz hat und mit Stöcken geschlagen wird, die von einer Art elastischem Gummi eingeschmiert sind, der aus dem milchigen Saft von Pflanzen gewonnen wird. Die Jottelglocken der Azteken, die in Büscheln wie Trauben aufgehängt waren und eine große zylindrische Trommel, über die heute großer Schlangen gespannt waren, gleich der, die Bernal Díaz sah, als er mit Cortes den mexikanischen Tempel besuchte und von deren nagendem Ton er uns eine so lebhafte Schilderung hinterlassen hat. Der fantastische Charakter dieser Instrumente bezauberte ihn und er fühlte einen seltsamen Genuss, wenn er daran dachte, dass die Kunst wie die Natur ihre Missgeboten hat, Dinge von scheuslicher Gestalt und mit abscheulichen Stimmen. Aber nach einiger Zeit wurde er ihrer Mühde, saß in seiner Loge in der Oper entweder allein oder mit Lord Henry, lauschte hingerissen der Tannhäuser Musik und erblickte in dem Vorspiel dieses großen Kunstwerks eine Darstellung der Tragödie seiner eigenen Seele. Wieder ein anderes Mal warf er sich auf das Studium der Juwelen und erschien auf einem Kostümball als Ande Joyeuse, admiral von Frankreich, in einem Gewand, das mit 560 Perlen besetzt war. Der Geschmack daran hielt ihn jahrelang fest und man kann sagen, verließ ihn nie. Er verbrachte oft den ganzen Tag damit, die verschiedenen Steine, die er gesammelt hatte, zu ordnen und wieder in die Kästen zurückzulegen, wie zum Beispiel den olivgrünen Chryso Berryl, der im Lampenlicht rot wird, den Zymophon mit seinem dünnen Silberstrich, den Pistazienfarbenen Chrysolit, Rosenfarbene und weingelbe Topasse, Karfunkel mit Scharlachfeuer und zitternden Sternen mit je vier Strahlen, flammen rote Kanelsteine, orangefarbene und violette Spinelle und Amethüste mit ihren regelmäßig aufeinander folgenden Schichten von Rubinen und Saphiren. Er liebte das rote Gold des Sonnensteins und die perlgleiche Weiße des Mondsteins und den gebrochenen Regenbogen des milchigen Opals. Er ließ sich von Amsterdam dreismaragte von außergewöhnlicher Größe und Farbenfülle kommen und hatte einen Turkis de Lavier-Roch, der den Neid aller Kenner erregte. Er kam auch auf wundervolle Geschichten über Edelsteine. In Alfonso's Clericalis Disziplina war eine Schlange mit Augen aus wirklichen Hyerzinsteinen erwähnt und in der Alexander-Sage, hieß es vom Eroberer von Ematia, er habe im Jordan-Tal Schlangen gefunden mit Geschmeiden aus richtigen Smaragden, die auf ihren Rücken gewachsen waren. Im Gehirn des Drachen wird uns erzählt, sei ein Edelstein und dadurch, dass man ihm goldene Buchstaben und ein Scharlachgewand zeige, könne das Ungeheuer in einen magischen Schlaf versetzt und erschlagen werden. Nach dem großen Alchemisten Pierre de Boniface sollte der Diamant einen Mann unsichtbar und der Indische Achat ihn berät machen. Der Carnéol besänftigte den Zorn, der Hyerzinnt rief den Schlaf hervor und der Amethyst vertrieb die Dünste des Weins. Der Granat trieb Teufel aus und der Hydrophyt beraubte den Mond der Farbe. Der Selenit nahm mit dem Mond zu und ab und der Melokäus, der Diebe entdeckte, konnte nur durch Zickleinblut kraftlos gemacht werden. Leonardus Camelus hatte einen weißen Stein gesehen, der aus dem Hirn einer frisch getöteten Kröte genommen worden und der ein sicheres Gegenmittel gegen Gift war. Der Bezoar, den man im Herzen des arabischen Hirsches fand, war ein Zauber, der die Pest heiden konnte. In den Nestern arabischer Vögel war der Aspelates, der nach Demokrat jeden, der ihn trug, vor Feuersgefahr schützte. Der König von Ceylan ritt bei seiner Krönungsfeier mit einem großen Rubin in der Hand durch seine Stadt. Die Tore am Palast Johannes des Priesters waren aus Sarder gemacht, in den das Horn der Hornviper hineinverarbeitet war, sodass niemand Gift ins Haus bringen konnte. Über dem Giebel waren zwei goldene Äpfel, in denen zwei Karfunkel waren, auf das das Gold bei Tage erglänzen konnte und die Karfunkel bei Nacht. In Lodges seltsamen Roman, eine Perle von Amerika, war mitgeteilt, dass man im Zimmer der Königin alle Käuschendamen der Welt erblicken konnte, wie aus Silber ziselliert, wenn man durch fleckenlose Spiegel aus Chrysolithen, Karfunkeln, Saphiren und Grünensmarakten blickte. Marco Polo hatte gesehen, wie die Bewohner Zipangus den toten, rosenfarbene Perlen in den Mund steckten. Ein Seeungeheuer war in die Perle verliebt, die der Taucher dem König Perozes gebracht hatte und hatte den Dieb erschlagen und sieben Monde über den Verlust getraut. Als die Hunnen den König in den großen Hinterhalt lockten, pro Kopf erzählt die Geschichte, warf er die Perle weg und sie wurde nie wieder befunden, obwohl Kaiser Anastasius fünfhundert Pfund Goldstücke für sie aussetzte. Der König von Malabar hatte einem Venetianer einen Rosenkranz von dreihundert und vier Perlen gezeigt, eine für jeden Gott, den er anbetete. Als der Herzog von Valentinois, der Sohn Alexander VI, Ludwig XII. von Frankreich besuchte, war, nach Brantum, sein Pferd über und über voll goldener Blätter und seine Mütze hatte zweifache Reihen Rubine, die ein starkes Licht ausstrahlten. Karl von England ritt in Steigbügeln, die mit vierhundert und zwanzig Diamanten besetzt waren. Richard II. hatte ein Gewand, das auf dreißigtausend alte Mark geschätzt wurde und das mit Ballasrubinen bedeckt war. Nach der Schilderung Halls trug Heinrich VIII. auf seinem Wege zum Tauer vor seiner Krönung ein Panzerhemd aus getriebenem Gold. Das Wams war bestickt mit Diamanten und anderen reichen Steinen und um den Hals trug er eine Kette aus großen Ballasrubinen. Die günstlinge Jakobs I. trugen Ohrringe aus Smaragden, die in Goldfiligran gefasst waren. Edward II. schenkte Piers Gaveston eine ganze Rüstung aus rotem Gold, die mit hyacinth Steinen geschmückt war, eine Halskette aus goldenen Rosen mit Turkisen besetzt und eine mit Perlen über sähte Sturmhaube. Heinrich II. trug Handschuhe bis zum Ellbogen hinauf, die mit Juwelen besetzt waren und hatte einen Falkenier Handschuhe mit zwölf Rubinen und 52 großen erlesenen Perlen verziert. Der Herzogshut Karls des Kühnen, des letzten Herzogs von Burgund aus seinem Geschlecht, war mit birnenförmigen Perlen behängt und mit Safiren besetzt. Wie köstlich das Leben einmal gewesen war, wie verschwenderisch in seiner Pracht und Zier. Vom Luxus der Toten auch nur zu lesen, war wundervoll. Dann wandte er seine Aufmerksamkeit den Stickereien und den gewirgten Tapeten zu, die in den frostigen Zimmern der nördlichen Völker an die Stelle der Fresco-Gemälde getreten waren. Als er dieses Gebiet erforschte und er hatte immer in außerordentlichem Maße die Gabe, für den Augenblick von allem, was er in Angriff nahm, völlig angezogen zu werden, wurde er fast niedergeschlagen, wenn er an die Vernichtung dachte, die die Zeit über schöne und wundervolle Dinge gebracht hatte. Er jedenfalls war dieser Vernichtung entronnen. Sommer folgte auf Sommer und die gelben Johnkeen blüten und starben vielmals dahin und abscheuliche Nächte wiederholten die Geschichte ihrer Schande, aber er war unverändert. Kein Winter entstellte sein Gesicht oder beschädigte seinen blumenhaften Flaum. Wie anders war es mit stofflichen Dingen. Wohin waren sie gegangen? Wo war das große Krokosfarbenegewand, auf dem die Götter gegen die Giganten kämpften, das von braunen Mädchen Athene zur Freude gewirkt worden war? Wo war das große Velarium, das Nero über das Kolosseum in Rom gespannt hatte, das riesenhafte Poposegel, auf dem der Sternenhimmel abgebildet war, und Apollo, der einen Wagen lenkt, den weiße Stuten ziehen, die an goldenen Zügeln gehalten werden? ihn verlangte, die seltsamen Tischtücher zu sehen, die für den Sonnenpriester gewebt worden waren und auf denen all die Leckerbissen und Speisen zur Schau gewirkt waren, die man für ein Festgelage brauchen konnte. Das Totengewand des Königs Chilperich mit seinen dreihundert goldenen Bienen. Die fantastischen Gewänder, die die Entrüstung des Bischofs von Pontus erregten, die mit Löwen, Pantern, Bären, Hunden, Wäldern, Felsen, Jägern, warlich mit allem, was ein Maler in der Natur finden kann, geziert waren. Und den Rock, den Carl von Orléans einst trug, auf dessen Ärmel die Ferser eines Lides gestiegt waren, das Anfing Madame Gessitou Joye, wobei die musikalische Begleitung der Worte in Goldfäden ausgeführt und jede Note, damals in eckiger Form, durch vier Perlen bezeichnet war. Er las von dem Zimmer das Impalas zu Rens zur Benutzung für die Königin Johanna von Burgund hergerichtet worden war und das mit 1321 gestickten Papageien geziert war, die das Wappen des Königs trugen und mit 561 Schmetterlingen, deren Flügel ebenso mit dem Wappen der Königin geschmückt waren, das Ganze in Gold ausgeführt. Katharina von Medici hatte ein Trauerbett, das für sie aus schwarzem Samt gemacht worden war, worauf halb Monde und Sonnen gestickt waren. Die Bettvorhänge waren aus Damast und hatten Laubgebinde und Girlanden auf einem Grund von Gold und Silber gestickt und vom Rand hingen Fransen mit Perlsticke rein herab und das Bett stand in einem Zimmer, in dem reihenweise die Wahlsprüche der Königin in schwarzem gerissenen Samt auf Silberstoff hingen. Ludwig XIV. hatte in seinem Gemach 15 Fuß hohe goldgestickte Kariatiden. Das Staatsbett Sobieskis des Königs von Polen war aus Smirna Goldbrokat gemacht, auf dem in Türkisen Ferse aus dem Koran gestickt waren. Seine Füße aus vergoldetem Silber waren schön zysiliert und verschwenderisch mit immergierten und edelsteinfunklenden Medaillons besetzt. Es stammte aus dem Türkenlager vor Wien und das Banar Mohammeds war unter dem zitternden, goldstrozenden Bethimmel aufgehängt. Und so suchte er ein ganzes Jahr lang die erlesensten Proben zusammen zu bekommen, die er von Webarbeiten und Stickereien finden konnte. Er verschaffte sich Musselina aus Deli in die herrliche goldene Palmblätter gewebt und auf die ihrisierende Käferflügel genäht waren, die Gasen aus Dakka, die, weil sie so durchscheinen sind, im Orient gewebte Luft oder fließendes Wasser oder Abendtau genannt werden. Stoffe aus Jawa mit seltsamen Figuren, feine gelbe chinesische Gardinen, Bücher in gelbraunen Atlas oder hellblaue Seide gebunden, in die Wappenlilien, Vögel und Abzeichen gewebt waren. Schleiergewebe mit ungarischen Spitzen, zysilianische Brokate und steife spanische Samte, georgische Arbeiten mit ihren vergoldeten Münzen und japanische Fokusas mit ihrem grün getönten Gold und ihren Vögeln mit wunderbar ausgearbeitetem Gefieder. Er hatte ferner eine besondere Neigung für kirchliche Gewänder und für alle Gegenstände, die mit dem Ritos der Kirche in Zusammenhang standen. In den langen Kästen aus Sedanholz, die auf dem westlichen Korridor seines Hauses standen, hatte er manche seltenen und schönen Stücke angesammelt, Proben des wahrhaften Gewandes der Braut Christi, die Popur und Edelsteine und feines Linnen tragen muss, um den bleichen, abgezehrten Leib darin zu bergen, der von dem Leiden, das sie selber aufsucht, erschöpft und von selbst auferlegter Qual verwundet ist. Er besaß einen üppigen Chorrock aus karmesienroter Seide und goldgewirktem Damast, der mit einem fortlaufenden Muster von goldenen Granatepfeln geschmückt war, die sich über sechs blätterigen regelmäßigen Blüten befanden, unter denen auf jeder Seite das Tanzapfenmuster in Staubperlen gestickt war. Die Goldstickereien waren in einzelne Fächer geteilt, die Szenen aus dem Leben der Jungfrau darstellten und die Krönung der Jungfrau war in farbiger Seide auf die dazugehörige Kappe gestickt. Das war italienische Arbeit aus dem 15. Jahrhundert. Ein anderer Chorrock war aus grünem Samt, mit herzförmigen Gruppen von Akantusblättern bestickt, aus denen langstielige weiße Blüten herauswuchsen, die Fein mit Silberfäden und bunten Kristallperlen bis ins einzelne ausgearbeitet waren. Die Spange trug den Kopf eines Seerafs aus Goldfäden in Hochstickerei gefertigt. Die Booten waren in einem fortlaufenden Muster aus roter und goldfarbener Seide gewebt und mit Medaillonbildern vieler Heiligen und Märtyrer, unter denen der heilige Sebastian war, bedeckt. Er hatte ferner Messgewänder aus bernsteinfarbener Seide, aus blauer Seide und Goldprokat, aus gelbem Seidendamast und Goldstoffen, auf denen sich Darstellungen der Passion und der Kreuzigung Christi befanden und die mit Löwen und Pfauen und anderen Emblemen bestickt waren. Dalmatiken aus weißem Atlas und rosenrotem Seidendamast, die mit Tulpen und Delfinen und Wappenlinien geziert waren. Altardecken aus Karmesinrotem samt und blauem Leinen und viele Korporalia, Tücher, die zum Verdecken des Abendmahlskälches bestimmt waren, und Armbinden. In den mystischen Verrichtungen, zu denen diese Dinge bestimmt waren, lag etwas, das seine Fantasie anregte. Denn diese Schätze und alles, was er in seinem reizenden Hause sammelte, waren für ihn Mittel zum Vergessen und Beschäftigungen, durch die er eine Zeit lang der Angst entrinnen konnte, die ihm zu Zeiten unerträglich schien. An der Wand des verlassenen, verschlossenen Zimmers, in dem er in seiner Knabenzeit so oft geweilt hatte, hatte er mit eigenen Händen das entsetzliche Porträt aufgehängt, dessen Züge in ihrer Veränderung ihm die wirkliche Erniedrigung seines Lebens zeigten. Und darüber hatte er als Vorhang das rot- und goldene Bartuch angebracht. Wochenlang ging er wohl nicht hinauf, vergaß das grässliche Gemälde und hatte wieder sein leichtes Herz, seine wundervolle Fröhlichkeit, seine leidenschaftliche Hingabe an das Dasein an und für sich. Dann schlich er sich plötzlich in einer Nacht aus dem Hause, besuchte scheusliche Orte in der Nähe von Blue Gate Fields und blieb da Tag um Tag, bis es ihn nicht mehr duldete. Nach seiner Rückkehr setzte er sich dann wohl vor das Bild, manchmal voller Ekel vor ihm und vor sich selbst, zu anderen Zeiten aber mit dem Stolz des Individualismus, den halben Zauber der Sünde ausmacht. Und dann lächelte er wohl in geheimem Vergnügen über das hässliche Abbild, das die Last zu tragen hatte, die eigentlich seine war. Nach ein paar Jahren konnte er es nicht aushalten, lange außerhalb Englands zu sein und gab die Villa, die er in Truville zusammen mit Lord Henry gehabt hatte, auf und ebenso das kleine Haus mit den weißen Wänden in Algier, wo sie mehr als einmal den Winter verbracht hatten. Er ertrug den Gedanken nicht, von dem Bilde getrennt zu sein, das so zu einem Teil seines Lebens geworden war und fürchtete auch, während seiner Abwesenheit könnte jemand trotz der künstlichen Schlösser, die er an der Tür hatte anbringen lassen, Zutritt in das Zimmer erlangen. Er wusste ganz gut, dass das Bild niemandem etwas sagen würde. Allerdings hatte das Porträt unter all der Gemeinheit und Hesslichkeit des Gesichts seine ausgeprägte Ähnlichkeit mit ihm behalten. Aber was konnte man daraus entnehmen? Er würde über jeden Lachen, der den Versuch machen wollte, ihn zu schmähen. Er hatte es nicht gemalt, was bedeutete es ihm, wie schändlich und schmachvoll es aussah. Selbst wenn er jemandem die Wahrheit sagen wollte, wer würde sie glauben? Und doch hatte er Angst. Wenn er manchmal auf dem Lande, auf seiner großen Besitzung in Nottinghamshire war, die eleganten jungen Leute, die meistens seine Gesellschaft bildeten, bewirtete, und die Leute der Gegend durch den üppigen Luxus und den verschwenderischen Glanz seiner Lebenshaltung in Staunen setzte, verließ er wohl plötzlich seine Gäste und fuhr islands in die Stadt zurück, um zu sehen, ob sich niemand an der Tür zu schaffen gemacht habe und ob das Bild noch da sei. Wie wenn es gestohlen worden wäre. Der bloße Gedanke flößte ihm kaltes Entsetzen ein. Gewiss würde dann die Welt sein Geheimnis erfahren. Vielleicht hatte die Welt schon Verdacht geschöpft. Denn ebenso, wie er viele bezauberte, gab es nicht wenige, es war sehr nah daran gewesen, dass seine Aufnahme in einen Club im Westend, auf die er Kraft seiner Geburt und seiner Stellung in der Gesellschaft vollen Anspruch hatte, in geheimer Abstimmung abgelehnt worden wäre, und es hieß, dass einmal, als ein Freund ihn in das Rauchzimmer des Churchill Club mitgenommen hatte, der Herzog von Burwick und ein anderer Herr in auffallender Weise aufgestanden gegangen wären. Seltsame Erzählungen waren über ihn im Umlauf, nachdem er sein 25. Jahr überschritten hatte. Es wurde gemunkelt, er sei in einer elenden Spelunke in den entlegenen Teilen White Chapels in einem Streit mit fremden Matrosen beobachtet worden, und er gehe mit Dieben und Falschmünzern um und kenne die Geheimnisse ihres Gewerbes. Sein auffallendes Verschwinden zu bestimmten Zeiten war bekannt, und wenn er dann wieder in der Gesellschaft erschien, flüsterte man miteinander in den Ecken oder ging mit einem gewissen Lachen an ihm vorüber, oder sah ihn mit kühlen, forschenden Blicken an, als wäre man entschlossen, hinter sein Geheimnis zu kommen. Von solchen Dreistigkeiten und Versuchen der Geringschätzung nahm er natürlich keine Notiz, und in den Augen der meisten Leute eine offene, freundliche Art, sein entzückendes Knabenlächeln und die unendliche Grazie der wundervollen Jugend, die ihn nie zu verlassen schien, an sich eine genügende Antwort auf die Verleumdungen, wie sie das Gerede nannten, das über ihn umging. Man konnte in dessen bemerken, dass einige von denen, die besonders intim mit ihm gewesen waren, ihn nach einiger Zeit zu meiden schienen. Frauen, die ihn glühend angebetet hatten, und um seinet Willen allem Tadel der Gesellschaft getrotzt und sich über die Konvention hinweggesetzt hatten, sah man vor Scham oder Grauen erbleichen, wenn Dorian Gray ins Zimmer trat. Aber dieses Skandalgeflüster vermehrte für viele nur seinen seltsamen und gefährlichen Reiz. Sein großer Reichtum war ein gewisses Element der Sicherheit. Die Gesellschaft, wenigstens die zivilisierte Gesellschaft, ist nie sehr geneigt, zum Nachteil derer etwas zu glauben, die zugleich reich und interessant sind. Sie fühlt instinktiv, dass benehmen wichtiger ist als die moral, und nach ihrer Meinung ist die höchste Ehrbarkeit von geringerer Bedeutung als der Besitz eines guten Küchenchefs. Und schließlich ist es in der Tat ein schwacher Trost, wenn man erfährt, dass der Mann, der einem ein schlechtes Diné oder miserablen Wein vorgesetzt hat, in seinem Privatleben tadellos dasteht. Selbst die Kardinaltugenden können nicht mit beinah kaltgewordenen Entree versöhnen, wie Lord Henry einmal in einem Gespräch über das Thema bemerkte, und es spricht sehr viel für seine Meinung. Denn die Regeln der guten Gesellschaft sind dieselben wie die Regeln der Kunst, oder sollten es wenigstens sein. Die Form ist ein ganz und gar wesentlicher Bestandteil der Gesellschaft. Sie sollte die Würde einer Zeremonie und ebenso ihre Unwirklichkeit haben, und sollte die Unaufrichtigkeit eines romantischen Stücke mit dem Witz und der Schönheit verbinden, die diese Stücke zu unserem Zücken machen. Ist Unaufrichtigkeit so etwas Schreckliches? Ich denke Nein. Sie ist nur eine Art, durch die wir unsere Persönlichkeit vervielfachen können. In jedem Fall war dies die Meinung Dorian Grace. Er wunderte sich oft über die seichte Psychologie der Leute, die sich das Ich im Menschen als etwas Einfaches, Bleibendes, Verlässliches und Einheitliches bestellen. Für ihn war der Mensch ein Wesen mit einem wahrhaften Gewimmel von einzelnen Leben und einem Gewimmel von Sinnesempfindungen, ein zusammengesetztes, vielgestaltetes Geschöpf, das seltsame Erbschaften in seinem Denken und seinen Trieben in sich trug und dessen Fleisch sogar von furchtbaren Krankheiten der Gestorbenen angesteckt war. Er ging gern durch die kalten Räume der kleinen gemälde Galerie in seinem Landhause und betrachtete sich die verschiedenen Porträts derer, deren Blut in seinen Adern floss. Da war Philip Herbert den Francis Osbourne in seinen Memoaren über die Regierungen der Königin Elizabeth und des Königs Jakob, als einen schildert, der am Hofe wegen seines schönen Gesichts beliebt war, das ihm nicht lange Gesellschaft leistete. War es das Leben des jungen Herbert, das er manchmal führte? War ein seltsamer, giftführender Keim von Körper zu Körper gegangen, bis er in seinem angelangt war? War es eine dumfe Erinnerung an diesen zerstörten Liebreits gewesen, die damals in Basil Hallward's Atelier schuld war, dass er so plötzlich und fast ohne Ursache das wahnsinnige Gebet gesprochen hatte, dass eine solche Veränderung über sein Leben gebracht hatte? Und hier stand in goldgesticktem, rotem Kamisol, Juwelen geschmücktem Überrock und goldgesäumten Hals- und Ärmelkrausen Sir Anthony Sherrod mit den schwarz- und silbernen Beinschienen. Was war das Vermächtnis, dass er von diesem Mann hatte? Hatte der Geliebte der Giovanna von Neapol ihm ein Erbe der Sünde und Schmach vermacht? Fahren seine eigenen Handlungen nur die Träume, die der Gestorbene nicht zu verwirklichen gewagt hatte? Und dort lächelte aus der verblechenden Leinwand Lady Elizabeth de Vreu mit ihrer Gasehaube, ihrem Perlen besetzten Brustplatz und ihren rosenroten Schlitzermeln. Eine Blume hielt sie in ihrer rechten Hand und ihre Linke umfasste einen immerjierten Halsschmuck aus weißen und roten Rosen. Auf einem Tisch ihr zur Seite lag eine Mandoline und ein Apfel. Große grüne Rosetten waren auf ihren kleinen Spitzenschuhen. Er wusste um ihr Leben und die seltsamen Geschichten, die man von ihren Liebhabern erzählte, hatte er etwas von ihrem naturell an sich? Diese ovalen Augen mit den schweren Liedern schienen seltsam auf ihn zu sehen. Und wie war's mit George Willoughby mit seinem gepuderten Haar und seinen wunderlichen Schönheitsplästerchen? Wie schlimme aussah! Das Gesicht war melancholisch und von dunkler Farbe und die sinnlichen Lippen schienen verächtlich verzogen. Kostbare Spitzenkrausen fielen über die mageren gelben Hände, die so über Laden hängen waren. Er war ein Dendi des 18. Jahrhunderts gewesen und in seiner Jugend der Freund von Lord Ferris. Wie war's mit dem zweiten Lord Beckenham dem Gefährten des Prinzregenten in seinen wildesten Tagen, der auch einer der Zeugen der geheimen Ehe-Schließung mit Frau Fitzherbert gewesen war? Wie stolz und schön er war mit seinen kastanienbraunen Locken und seiner herausfordernden Rettung. Was für Leidenschaften hatte er übermacht? Die Welt hatte ihn für schändlich gehalten. Er hatte die Orgien in Carlton Haus angeführt. Der Stern des Hosenbandordens blitzte auf seiner Brust. Neben ihm hing das Porträt seiner Gemalin einer blassen Frau mit dünnen Lippen, die schwarz gekleidet war. Auch ihr Blut floss in ihm. Wie seltsam das alles schien. Und seine Mutter mit ihrem Lady Hamilton Gesicht und ihren feuchten, weinbenetzten Lippen, er wusste, was er von ihr bekommen hatte. Er hatte von ihr seine Schönheit bekommen und seine Sucht nach der Schönheit anderer. Sie lachte ihn an, in ihrem losen Bachantin gewandt. Es war Weinlaub in ihrem Haar und der Purpone-Saft floss über das Glas, das sie hielt. Die Fleischtöne des Bildes waren verblechen, aber die Augen waren noch wundervoll in der Tiefe und im Glanz ihrer Farbe. Sie schienen ihm überall hin zu folgen, wo er auch ging. Aber man hatte Ahnen ebenso in der Literatur wie in seinem eigenen Geschlecht. Ahne, deren Typus und naturell einem vielleicht oft näher steht und die sicher einen Einfluss ausübten, von dem man sich bestimmte Rechenschaft geben konnte. Es gab Zeiten, wo es Dorian Gray vorkam, als sei die ganze Geschichte nichts als ein Bericht seines eigenen Lebens, nicht wie er es nach Taten und Umständen geführt hatte, sondern wie seine Fantasie es für ihn geschaffen hatte, wie es in seinem Hirn und seinen Trieben gewesen war. Er hatte das Gefühl, sie alle gekannt zu haben, diese seltsamen, furchtbaren Gestalten, die über die Bühne der Welt geschritten waren und die Sünde so wunderbar und das Böse so tief und fein gemacht hatten. Es kam ihm so vor, als wäre auf geheimnisvolle Weise ihr Leben sein eigenes gewesen. Der Held des wunderbaren Romans, der auf sein Leben den Fluss geübt hatte, hatte diese seltsame Fantasie auch gekannt. Im siebenden Kapitel erzählt er, wie er mit Lorbär begrenzt, damit der Blitz ihn nicht treffen könne, als Tiberius in einem Garten zu Capri gesessen und die schändlichen Bücher von Elefantes gelesen habe, während Zwerge und Pfauen sich um ihn spreizten und der Flötenspieler den Weihrauchschwinger neckte wie er als Caligula mit den Stallknechten, mit ihren grünen Schürzen in den Stellen gezecht und aus einem elfenbeinernen Futtertrog mit dem Pferd, das ein Juwelengeschmücktes Stirnband trug zusammen gegessen habe und wie er als Domitian durch einen Korridor gewandelt sei, an dessen Wänden Marmor-Spiegel waren, in denen er mit verstörten Blicken auf den Reflex des Dolches sah, der sein Leben beenden sollte. Krank an der Langeweile, dem furchtbaren Tädium vitae, das die überkommt, denen das Leben nichts versagt. Und wie er durch einen Hellens Marakt der blutigen Schlechterei im Zirkus zugesehen habe und dann in einer Senfte aus Perlen und Purpur, die von silbergesprengelten Maultieren gezogen wurde, durch eine Straße mit Granatbäumen nach einem Hause von Gold gefahren sei und gehört habe, wie die Menschen ihm zu riefen Nero César als er vorbeifuhr. Und wie er als Helio Gabal sein Gesicht mit Farben bemalt habe und mit den Frauen am Rochen gesessen und den Mond aus Cartago geholt und ihn in mystischer Ehe der Sonne vermählt habe. Wieder und wieder Last Dorian dieses fantastische Kapitel und die beiden mittelbar folgenden, in denen wie in seltsamen Gobelers oder künstlerisch gearbeiteten Emaillen die furchtbar schönen Gestalten derer gemalt waren, die Laster und Blut und Müdigkeit zu Ungeheuern und Wahnsinnigen gemacht hatten. Philippo, der Herzog von Mailand, der sein Weib erschlug und ihre Lippen mit einem scharlachroten Gift bestrich, damit ihr Geliebter von dem Leichnam, den er im Schmerze lieb, den Tod küssen sollte, Pietro Barbi, der Venetianer, der als Paul der Zweite bekannt ist und der in seiner Eitelkeit den Beinamen Formosus annehmen wollte, dessen Tiara, die 200.000 Gulden wert war, um den Preis einer furchtbaren Sünde gekauft worden. Gian Maria Visconti, der Hunde hatte, mit den er auf lebende Menschen jagt machte dessen Leichnam nach seiner Ermordung von einer Dirne, die ihn geliebt hatte, mit Rosen bedeckt wurde. Der Borgia mit seinem weißen Pferd, neben dem der Brudermord ritt und dessen Mantel vom Blute Perotos befleckt war. Pietro Riario, der Kardinal-Erzbischof von Florenz, Kind und Liebster von Sixtus IV., dessen Schönheit nur von seiner Ausschweifung erreicht wurde und der Leonora von Aragonien in einem Pavillon empfing, der mit weißer und karmesienroter Seide ausgeschlagen und voller Nymphen und Kentoren war, und der einen Knaben vergoldete, damit er beim Gelage als Ganymedes oder Hylas dienen konnte. Ezelin, dessen Melancholie nur durch das Schauspiel des Todes geheilt werden konnte und der eine Leidenschaft der Blut hatte, wie andere Menschen für roten Wein. Der Sohn des Satan's wie man raunte und dazu einer, der seinen Vater im Spiel betrogen, als er mit ihn um seine Seele würfelte. Giambattista Chibo, der aus Spott den Namen Innozenz annahm und dessen starre und stumpf gewordener Adan von einem jüdischen Arzt das Blut Dreier Jünglinge gepumpt worden war. Sigismondo Malatesta, der geliebte der Isotta und der Herr von Rimini, der in Rom im Bilde als Feind Gottes und der Menschen verbrannt wurde und der Polysena mit einer Serviette erdrosselte und Ginevra Deste aus einem smaraktenden Becher Gift zu trinken gab und der zu Ehren einer schändlichen Leidenschaft eine heidnische Kirche für christlichen Gottesdienst baute. Karl VI. der so wild für seines Bruders Weib erglüht war, dass ein Aussätziger ihm den Wahnsinn verkündet hatte, der über ihn kommen werde und der, als sein Hirn krank und absonderlich geworden war, sich nur im Spiel mit sarazänischen Karten beruhigte, auf denen die Bilder von Liebe und Tod und Wahnsinn waren. Und in seinem Schmuckenkoller und der juwelen geschmückten Mütze und den Akantus gleichen Locken Grifonetto Balioni der Astorre bei seiner Braut und Simonetto bei seinem Pagen erschlug und dessen Liebreits so groß war, dass, als er sterbend in der gelben Piazza von Perugia lag, die ihn gehasst hatten, dass Weinen nicht zurückhalten konnten und Atalanta, die ihn verflucht hatte, ihn segnete. Ein grauen voller Zauber ging von ihnen allen aus. Er sah sie bei Nacht und sie verwirrten seine Gedanken zu seltsamen Fantasien am Tag. Die Renaissance kannte seltsame Methoden der Vergiftung, Vergiftung durch einen Helm und eine angezündete Fackel, durch einen bestickten Handschuh und einen mit Steinen besetzten Fächer, durch eine vergoldete Ambrakugel und eine Bernsteinkette. Dorian Gray war durch ein Buch vergiftet worden. Es gab Augenblicke, wo er das Böse lediglich als eine Möglichkeit ansah, durch die er seine Idee des Schönen verwirklichen konnte. Ende von Kapitel 11