 Capítulo 11 de Um Clube da Malingua, de Fioda Mikhailovic Dostoevsky, traduzido por Manoel Demaceto, é este uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Vicente. Capítulo 11 de Um Clube da Malingua, de Dostoevsky. Moskékov saiu de casa de Maria Alexandrovna, consoladíssimo. Não foi a casa do Brodiniev, pois necessitava de estar sozinho. Sentia a cabeça atrapancada, de romanescos devaneios. Fantasiava a explicação solênico-azina, o generoso perdão. Sena melancólica no baile, na impertezburgo. Espanha, Bogadalpe-viro, príncipe no leito da agonia, juntar nas próprias mãos das mãos dos dois amantes. Em conclusão, o amor de uma mulher tão formosa vencido, portanto, heroísmo. Por aqui e por acolá, um ou outro favor de alguma branesa ou condessa de autocoturno, naquela sociedade onde semelhante casamento lidaria certamente em gresso, um lugar de vice-gobernador, dinheiro, uma palavra, toda eloquente descrição de Maria Alexandrovna. Mas, enfim, como explicá-lo? Através de todos aqueles arrebatamentos, esse surge o seguinte pensamento. Algo desagradável que, em todo caso, tudo aquilo estava indo em velohemos e, no momento atual, ele com o que ficaram, foram com um naís de palmo. De subito, nota que se alargou demais pelo arrebal de menos central de Mordaçove. Vem caindo à noite. Pela ruas, ladeadas de parteiros, ladrão, como aliás sucede em toda e qualquer cidade provincial, aqueles inúmeros cães que infestam de preferência os bairros em que nada há que guardar ou que roubar. Derrete-se à neve. De vez em quando, topa-se com algum mestianini tardado ou com qualquer baba, camponeza, infunicada numa tulupa e a arrastar umas botifarras. Tudo aquilo principiava a irritar a pavéu Alexandrovite. Mal sinal, visto como quando uma pessoa está contente, a tudo acha risoio. Pavéu Alexandrovite lembra-se com despeito de que, até aquele dia, era ele quem dava o tom em Mordaçove. Era recebido por toda parte com um noivo, uma situação tão interessante e felicitável no, e ele todo desvanecido. E é isso que, de subito, vinha a considerar que se achava reformado, que se iam a sua custa por toda parte e, com tudo isso, não é exequível estar a iniciar toda a gente ao secreto do tal bale de Petersburgo, da coluna melancólica e do guardaul que vir. Triste, pensativo, acaba por formular este pensamento que, secretamente, lhe faz sangrar o coração desde alguns instantes. Mas tudo isso será verdade, realmente? Virá tudo a acontecer conforme uma pintou uma de Alexandrovina? Acorde, naquele ensejo, exatamente que maneira Alexandrovina é mulher arteira, quanto possível. Que, apesar da estima geral que desfruta, é uma enredadeira de respeito, que mente com o máximo de splante, que é possível que tivesse motivos particulares para o afastar. Que, enfim, o descrever num quadro sedutor não compromete a coisa nenhuma. Pensa na zina, revoca aquele seu olhar de despedida tão um pouco compartível com um desatinado amor. Lembra-se de que uma hora antes foi tratada por ela na qualidade de asno sem tirar nem por. Antes de matar o recordação, Pavel Alexandrovite estaca de vez como que pregada ao chão e ruboriza-se a ponto de vivirem as lágrimas aos olhos. E como que, de propósito, da aliança em instantes acontece um desagradável incidente? Escorrega esta tela-se no montão de neve. Enquanto ele escapuja e patinha, um bando de cansoada que vinha atrás dele a ladrar, acorda-se por todos os lados. Um deles, o mais pequeno e mais atrevido, a ferra acelha a aba da chuva. Pavel Alexandrovite desvencilha-se dando ao diabo a cainçada e o destino e com a aba do casacão esfarrapada em uma indefinível tristeza na alma, lá se vai arrastando até a esquina da rua. Ali percebe que vai perdido. É sabido que um homem, quando se acha perdido em um bairro, que lhe é estranho, em muito mais de noite, nunca se resolve a meter a direito para uma rua larga, em pele ou mau grado seu, um poder misterioso para toda a castra de betezgas que topa jeito. Em harmonia com este sistema, Pavel Alexandrovite pede-se de tudo. Diabos leva em tanta quimera, exclama e cóspeco engulho. Leve o diabo os sentimentos elevados e o tal guadalco vira. Não me abalança a finançar que moçilha-cóvina que lhe em sejo apresentasse aspecto por ter mais sedutor. Até que, enfim, estenuado, fatigado, em seguida haver andado a ex-hum para cima de duas horas, a alcance a escadaria de Maria Alexandrovina fica espantada ao dar com os olhos em tanta carruagem. Tem visitas? Algumas farem? Com que intenção? Informado por um lacai, o de que Maria Alexandrovina tinha carregado com a fanaça Matveite do Campo, de Gravata Branca, que o príncipe já está acordado, mas que ainda não desceu do quarto, parveu Alexandrovite, sem dizer palavra, vai lá acima a ter contigo. Acha-se naquela disposição de ânimo em que um homem de caráter fraco se decide pela ideia de maior malignidade em favor da vingança, se lembrar de que virá, talvez, arrepender-se durante toda sua vida? Sobe. Dá com os olhos no príncipe sentado numa poltrona em frente do seu tocador de viagem, com a cara é cavela, mas com a cara já rebocada e com as suíças e a pera postista já pegadas. O chinó está entre mãos do idoso criado particular e Vampa comite. E Vampa comite está apenteado com modo absurdo e respeitoso. O príncipe apresenta aspecto lamentável. Não se acha ainda restabelecido aquela sua temulência. Enterrado na poltrona, atosquenejar as pálpebras, todo ele engelhado, amarrotado, e ao olhar para o Mosgakov, como se o não conhecesse. Como vai de savão de rico, tiozinho, indaga Mosgakov? Como? Ah, estu. Acabo por dizer o tio. Pois eu, manuzinho, dormi a minha soneca. Ai, deus, exclama de súbito, animadíssimo. E eu, que estou sem o chinó, não se assuste, tiozinho, eu ajudo o Apolo, se quiser. Ora esta, e aí estás o Senhor do meu segredo. Eu bem dizia que era preciso fechar a porta. Pois, então, meu amigo, vai já já dar minha tua palavra de honra que que não as diabo usar do meu segredo. E que não dizes a ninguém que apostissa a minha cabeleira. Ora, vamos, tiozinho, pois supame capaz de ser melhante, beleza? Exclama Mosgakov e que deseja agradar a opção. Está claro, está claro, e como eu sei que esse cavaleiro vai ficar espantado, vou te desvendar de todos os meus segredos que me dizes a estes bigodes, meu caro. Por tento, rico tio, espantosos, como é que os pode conservar do mesmo comprimento por tanto tempo? Sua cega, meu amigo, são postiços, liso o príncipe a olhar muito fã pra pavéu lexandrovítio. Postiços? É inacreditável? E as suíças, então, confesse que as pinta, tiozinho. Não só as pinto, como são apostiças, e mais que apostiças. Postiças, isso agora, tenha paciência. O tio está a caçuar comigo. Pá, lavera de um, amigo, exclama o príncipe desvanecido. Ora, põe na tua ideia que toda a gente, sem exceção, anda iludida como tu. A própria estepanida, uma veína, não quer acreditar que o sejam, e olha que é ela quem mais põe. Mas tenha certeza, meu amigo, de que me há de guardar segredo. Dá-me a tua, pá, palavra de honro. Conte-te desde já com ela, querido tio. Mas insisto, supô-me, então, capaz de ser melhante a vilani? Ai, meu amigo, que tombo que eu apanhei. Não fases ideia. O Pampili tornou-me a virar a carruagem. Pois ele tornou a pregar de outro tombo, mas quando? Iamos-nos quase a chegar ao amor mosteiro. Já sabia, tiozinho. Não, não é isso. Se ainda não há duas horas foi ao amor mosteiro. Foi ele que me levou e preguma um tombo que susto, que eu apanhei. Ainda nem tenho coração no seu lugar. Mas o tio estava a dormir? Está claro, estava a dormir. E vai. Daí fui viajar. E daí, daí, talvez fosse. Ah, que coisa tão esquisita. Afirmou-lhe que estava a dormir, tiozinho, que sonhou. Depois de jantar, ferrou-se a dormir muito sossegado. De deveras? O príncipe pôs-se a sismar. Sim, sim. Efectivamente, talvez fosse. E daí, lembro-me muito bem do sonho tombo. Primeiramente sonhei com um touro muito bravo, com os paus. Depois com um pró-hor-curador, mas também tinha paus. Havia de ser Nicolai Vassilevich anti-pov, tiozinho. Está claro. Era ele, era. E depois também sonhei com um napoleão bom na parte. Não sabes, amigos, toda gente que nos parecemos de perfil pelos modos. Faço lembrar um papa muito antigo. Tu que dizes, acha que terei ares de papa? Acho que se parece mais a napoleão. Está claro. É assim mesmo. De frente. E daí, também disso, estou convencido, meu caro. Vi o ensonho sentado lá na sua ilha. Não sabes? A foi, legal, muito contente, muito lampeiro, que graça que eu lhe achei. Refere-se a napoleão, tiozinho, em daga para o Alexandrovich. Todo ele absurdo é observado. Principiava surgir, hinamente, um estranho pensamento, sem que ele pudesse formulá-lo com certeza. Está claro. Na napoleão. Tivemos uma palestra filosófica. Não sabes? Tenho pena de que os ingleses lhe fizessem aquilo que lhe fizeram. É verdade que se eles não tivessem encarrolado, atirava-se para a Iator, toda a gente, aquele Tanado. Mas, com o pesar disso, foi pena. Eu, caro, por mim, não era capaz de fazer. Pregava com ele numa ilha deserta. Deserta? Então, para quê? Perguntou, distraído, mas lhe acove. Está claro. Deserta, não, mas habitada por gente com juízo. E depois arranjava, ali, distrações, teatro, música, papo, bailados e tudo isso, por conta do estado. Dava licença para passear, vi, fingiado. Já se vê quando não pisgava-se. Ele gostava de uns certos bolos. Pois bem, faziam-se-lhe todos os dias. Tantava-o para ter, não, carinho. Ele, comigo, arrependia-se, digo-te-o eu. Nos que a cove escuta distraído, agarra o lice do vejeto, arruira as unhas, impaciente. Ele, a querer desviar, conversa para o assunto do casamento. E nem sequer sabe o motivo, mas referve-lhe lá dentro uma maldade, infame. De súbito, ex-que exclamotivo, muito espantado. Ai, meu amigo, e eu que me esquecia de torpar, partir-se-par. Saberás que eu fiz hoje o meu pedido? O seu pedido, tiozinho, exclamou-se-lhe a cópia e animando-se a ato contínuo. Está claro o meu pedido. Já te vais embora para a comit, está bem. É uma menina encantadora, mas confesso, amigo, que andei com leviantate. Estou percebendo agora. Ai, meu Deus. Assim da licença, querido tio, o que fez esse tal pedido? Confesso que não sei ao certo quando foi, amiguinho. Querem ver que seria sonho também que coisa tão esquisita. Nos que a cove escrevesse de contetamento, acorde-lhe uma ideia luminosa. Mas a quem e quem é que fez o tal pedido? Repete, impaciente, já. A filha da casa, meu amigo, aquela linda menina. E daí esqueceu-me o nome, o pior, meu amiguinho. É que não posso casar impossível, meu amigo, que aid eu fazer. Pois, não é certo, o semelhante casamento iria deitá-lo a perder. Mas, uma pergunta, tenho certeza de haver feito o pedido? Está claro, tenho certeza, tenho. E se fosse sonho, como aquela sua queda da carvagem? Alha, meu Deus, e o caso é que é possível, não tal sonho. E o pior é que eu já nem tenho cara para ali aparecer. E não achas que se poderia saber indiretamente se eu faria ou não o tal pedido? Sabe o querido tio, querido tio, que acha até excusado ir tirar informações. E por que? Porque tem a certeza de que tudo foi sonho também. Também me quer parecer, meu caro, e tanto mais que eu estou ser para ter sonhos assim. Então, já vê, tiozinho, faça de conta que beberia mais um cupido almoço ou aljantar, e aí tem. Está claro, amigo, foi isso, foi. É o que havia de ser. Tanto mais que o tio, por mais influído que estivesse, nunca iria arriscar a fazer um pedido tão disparatado. O tiozinho, desde que eu conheço, tive-o sempre na conta de um homem de muitíssimo sentido. Está claro, está claro. Ora, considere, ponha na sua ideia que seus parentes estão mal desportos já para contigo, vim a ter conhecimento do caso que acontecia. Ai, meu Deus, exclama o só assustadíssimo, príncipe, que acontecia, é verdade. Então, já vê, punha-se a berrar todos a uma que estava doido, que era preciso nomear-lhe tutores, que o tinham embaçado e que atrefelavam no paraí, em qualquer parte, guardado à vista. O Criacófis estava fato de saber que o argumento era de molde a deixar espaburido, príncipe. Ai, meu Deus, exclamou o Jarretta, todo ele a tremer, engaiolava-o-me. Ora, considere, tiozinho, pra ser alí, nunca pela cabeça vir fazendo um pedido tão disparatado? O tio avalia muito bem seus interesses, afirmo-lhe que foi sonho. Sonho, sim, é o que foi. Sonho, e mais nada. Ah, tu é que acertaste-co a coisa. E fico de grato, muito grato, por me ter esconvencido. E eu contentíssimo, tiozinho, por termos vindo a fala, se não fosse eu, o tio ficava acreditando que estava nuivo e procederia nesse sentido. Veja, é lado que se livrou. Estaca, claro, me livrei, dizes bem. Lembre-se de que está com 23 anos, essa menina. Não há quem aqueira, e aí, se não quando, aparece o tio. Rico, nobre, vai pedir-lhe em casamento. E elas, já se vê, apanha uma pela, não é? Afirma toda a gente que o tio está novo e empinge-lhe aqui em casamento. Em seguida, põe-se à espera de que o tio se vá ainda dessa pra melhor. Ok, me dizes. E depois, tiozinho, é lá a coisa que convém o homem da sua hierarquia. Está claro, hierarquia. Tão inteligente, tão amável. Está claro, inteligente. É, isso, é. Em conclusão, é príncipe. Será partido que lhe convém a poventura? Se é que, por qualquer motivo, insiste em querer casar, lembre-se do que diríamos seus parentes. Ai, meu amigo, comia-me em vida. Eles que já me não têm feito poucas terrafias, aqueles desalmados. Ora, imagina, desconfio até que querem pregar comigo numa casa de saúde. Ora, dizem, acho esquecer, já razoável, que é que eu havia de fazer numa casa de saúde. Pois certamente, recutiu. E aí, está o motivo, porque eu já o não largo, quando o tio for lá pra baixo? Estão lá visitas. Visitas? Ai, olha, meu Deus. Não se assuste, tiozinho, eu vou contigo. Sou, tio, muito obrigado, muito. Foste a minha redenção. Mas queres que te diga, eu antes queria ir embora. Amanhã, tiozinho, amanhã às 7h da manhã. Hoje despede-se de todos e declara que se vai embora. Absolutamente. Safo-me absolutamente. Vou para a casa do padre e me saio. Mas, meu amiguinho, se ela casar comigo contra a minha vontade. Não lhe dê cuidado, tiozinho, cá estou eu. Guide mais, digam que disserem, responda sempre que foi sonho. O que é verdade, aliás. Está claro, sonhei, mas sempre te direi, meu amiguinho, que foi um sonho delicioso. Que for, moçura. É um por, tento. E se soubesses, com umas formas. Pois então, até logo, tiozinho. Vou indo lá para baixo. E o tio? Ora essa. Então, para que me deixas? Está no príncipe assustado. Não é isso, tiozinho. Eu que vou indo, adiante. Não vamos juntos. Primeiro eu, depois o tio. É melhor assim. Está claro, melhor. E eu, tem mais a mais, tenho que tomar nota de um pensamento capital. Pois é o que deve fazer, tio. Vá sentando o seu pensamento. E depois não se demore. Apareça aí, conte que é amanhã. Amanhã, de manhã, para a casa do ar, se preste sem falta. Casa do ar, se, se. Magnífico. Mas olha que ela é um por, tento, de formosura. Que formas. Se não veste outro remédio, se não casar com ela. E eu, então. Deus, o livre de tal, querido tio. Está claro, livre. Está dito. Até já, meu amigo. Eu não tardo lá. Eu só tomo a nota, a propósito. E agora, me lembra que te queria perguntar se já tinha lido as memórias de casa nova. Já, tiozinho, mas por quê? Está claro, por quê? Mas deixa lá, já me não lembro do que é que te queria dizer. Depois se lembrará, tiozinho. Até logo. Até logo, amiguinho. Até logo. Mas que foi uma delícia, tal sonho. Lá, isso foi. Fim do capítulo 11. Capítulo 12, de Um Clube da Malíngua, de Fiodor Mikhailovich Dostoyevsky, traduzido por Manuel de Macedo. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações de LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Capítulo 12, de Um Clube da Malíngua, de Dostoyevsky. VIEMOS VELAS TODAS TODAS. A pracovia e limite anantarna por aí. A Luísa Karbovna também queria vir. Pipila Anna Nikolaevna dando entrada na sala e a inspecionar tudo em redor com os olhos de bisbilhoteira. É uma mulherzinha, bonitinha, veste com riqueza, mas com umas cores espalhafatosas e com presunção na sua boniteza. Fareja-lhe que o príncipe deve estar alapardado em um cantinho qualquer e mais azina. E a Caterina Petrovna também não deixa de aparecer. Acrescenta Natália Oms-Trievna, mulherão com proporções de colosso, a qual tem reduzido o peso, os jejuns e dando ares de um granadeiro. Traz um chapelinho minúsculo, cor de rosa, peixe pegado na nuca. Ela, vai em três semanas, é a mais íntima amiga da Anna Nikolaevna, de quem ela anda atrás há muito tempo, e a quem se pudesse nem a pele lhe deixava. O alegrão que ambas me deram envir passar a noite comigo, nem a palavras que eu posso me exprimir, cantarola Maria Alexandrovna, num tanto refeita já da instantânea surpresa. Mas não me dirão a que feliz acaso devo prazer, nem contava já com semelhante honra. Vale-me Deus, Maria Alexandrovna, não seja má, diz muito a sucarada Natália Dmitrievna, com voz de Pipia e trejeitos toda ela, o que estabelecia curiosíssimo contraste com o seu exterior. Mas minha querida Pipila Anna Nikolaevna, precisamos concluir os arranjos do tal teatro? Ainda hoje, o Petri Mikhailovich disse ao Kali Stanislavich que está contrariadíssimo por não ter encorrido bem as coisas, e porque andássemos a jogar as cristas. E como sucedesse a juntar-me nos todos quatro, dissemos conosco, e se nós fossemos ter com a Maria Alexandrovna, a ver se levamos a cabo este negócio. A Natália Dmitrievna passa palavras outras e caem aqui todas. Deste modo, poderíamos chegar a um acordo e as coisas entravam no seu curso regular. É para que não digam que apenas sabemos andar amunhada, pois não é assim, meu anjo. Acrescentou dando um beijo a Maria Alexandrovna. Vale-me, Deus. Zinaida apanaceevna. Está cada dia mais linda. Anna Nikolaevna atira-se a Zina e prega-lhe um beijo. Mas se a menina não tem outra coisa que fazer, a não ser o ir embelezando dia a dia. Afirma com afetada amabilidade Natália Dmitrievna a esfregar as mãos. Demônios as levem, e eu que nem sequer já me lembrava do tal teatro. Sim, senhor. Estas pegas têm apurado a malícia. Murmura Maria Alexandrovna, fula de raiva. E tanto mais, meu anjo, acrescenta Maria Nikolaevna que o nosso querido príncipe se acha hospedado em sua casa. Bem sabe que não há pomietócte do Canova, de pais a filhos, que não tenha tido um teatro. Tomamos informações e viemos a apurar que existe ao Gures um armazém atuliário de cenário velho e um pano e fatos até. O príncipe esteve hoje em minha casa, mas sequer que ele diga, fiquei tão assalapantada com a visita que de todo me esqueceu tocar em semelhante coisa. Agora, com tudo, tensionamos conversar com ele a esse respeito. Há de ajudar-nos, e o príncipe não deixará de dar as suas ordens para que nos remetam toda essa cangalhada. Pois a quem havíamos de encomendar por aqui coisa que se pareça como uma vista de teatro? E daí, queremos que o príncipe em pessoa participe da nossa empresa. É necessário levá-la a subscrever. É para os pobres. Quem sabe se ele se não encarregará até de qualquer papel? É tão condescendente, tão dado. Correria tudo as mil maravilhas. Pois já se vê que aceita um papel. Tanto mais que nada há mais fácil do que induzí-lo a desempenhar, seja que o papel for, acrescenta significativamente Natália Dimitrievna. Ana Nicolaevna não tinha enganado Maria Alexandrovna, vão chegando de instante para instante senhores. Maria Alexandrovna quase que nem tem tempo de se levantar para recebê-las e de proferir as exclamações da praxe, em semelhantes casos, exigidas pelas conveniências. Não me afoitei a descrever uma por uma as visitantes. Direi apenas que cada uma delas desfecha insidiosa a olhadela para a dona da casa. Todas elas denunciando na fisionomia ávida em paciência. Entre as nobres damas, mais de uma até, concorria ali na expectativa de presenciar a qualquer escandaluzinho extraordinário. Ficariam desconsoladíssimas se se não desce o dito escândalo. Exteriormente, desfaziam-se em amabilidades. Maria Alexandrovna, porém, estava armada para a luta. Chuviam perguntas a respeito do príncipe. Naturalíssimas todas elas na aparência, mas por detrás de todas, lá estava uma alusão. Serve-se o chá. Sentam-se todas a mesa. A podera se dupeia num grupo. Zina, ao convite de tocar ou de cantar, responde muito seca que se acha incomodada. A palidez do rosto abona, aliás, a veracidade. Sai que se um tiroteio de perguntas simpáticas, e isso mesmo dá motivo para uma alusão. Indagam notícias acerca de Musliakov. É a Zina que são dirigidas. Maria Alexandrovna não tem mãos de medir. Ache-se presente há um tempo em cada canto da sala. Houve tudo o que dizem as visitantes. Suposto, sejam mais de dez. Responde a quanta pergunta ele dirige. Sem ter necessidade de remercher as aljibeiras, a procura de palavras. Está toda ela tremer com o sentido na Zina. E muito admirada por esta não sair da sala. Conforme se costumem, tais ocasiões. Notam também a presença de Apanási Matveit. Por via de regra, fazem escárnio dele para melindrárem Maria Alexandrovna na pessoa do marido. Hoje, porém, tudo é querer ensacar as palavras do bucho ao tão singelo e franco a Apanási Matveit. Maria Alexandrovna, inquieta, não tira os olhos do marido, colocado em estalo de sítio. Ele responde a todas as perguntas. Com os modos tão talados e pouco naturais, que é de uma pessoa se derramar. Maria Alexandrovna, não é quem saque uma palavra a Apanási Matveit, exclama uma caçapa de uma dama, com os olhos vivos e os ares de intrepidez, como quem não tem medo seja de quem for, e se não atrapalha com coisa nenhuma. Veja se ele diz que seja mais delicado com as senhoras. Ainda estou para saber o que é que ele terá hoje. Responde Maria Alexandrovna, toda era sorrisos e interrompendo a sua palestra com a Ana Nicolaevna e com a Natália Dmitrievna. Não está nada expansivo. Aqui estou eu que ainda não fui capaz de ouvir uma palavra. Por que que não respondes a Felissata Mikhailovna, Atanasio? Quem foi que lhe perguntou o Felissata Mikhailovna? Mas... Mas, minha ameaçinha, tu não me recomenda inseta Apanási Matveit assarapantado, deslorteado. Neste incêjio, está especado ao pé do fogão aceso com o dedo polegar enfiado no bolso do colete em atitude pinturesca e a chuchu reviar o seu chazinho. Atrapalham-o as perguntas das senhoras, põem-se corado com alcândia da donzela. Porém, ainda bem não insetar a própria justificação, ex que topa com os olhos tão irritados da consorte furibunda que fica petrificado de terror. Sem saber o que há de fazer e desejoso de remediar a asneira e reconquistar a estima de Maria Alexandrovna, engolhe o golo de chá. Mas o chá está a ferver. Apanási Matveit escalda-se, engasga-se, toma-se de um freixo de tosse e písgase da sala para o quarto, deixando banzada toda a assembleia. Perceberam tudo e Maria Alexandrovna nem põe em dúvida o estarem cabalmente informadas as suas visitas e o aver em se congregado em sua casa com intuito malevulo. É perigosa a situação. Podem muito bem obrigá-lo a descozer-se e redá-lo na própria presença da mulher. São capazes até de carregar com o príncipe e de um mal que estar com Maria Alexandrovna. Insuma, cumpre contar com o pior. A sorte reserva a nossa heroína ainda outra prova. Abre-se a porta e dá entrada o Mosgliakov, a quem ela supunha em casa de Borodoniev, a Previdente Senhora estremece, como se o que quer que fosse, ele houvera três passados o coração. Mosgliakov para nos umbrais da porta, num tanto intimidado e põe-se a examinar a assembleia. Não consegue dominar o sobressalto a lércili no semblante. Ai, meu Deus! Pavel Alexandrovich! Esclamam diversas vozes. Ai, meu Deus! Mas é o Pavel Alexandrovich! E a senhora dizer-nos Maria Alexandrovna que ele, a estas horas, devia estar em casa do Borodoniev? E a dizer em que estava escondido o Pavel Alexandrovich. Lá em casa do Borodoniev, ladra Natália Dmitrievna. Escondido? Repete Mosgliakov com sorriso contrafeito. É um tanto esquisita expressão. Ele a perdoar, Natália Dmitrievna. Eu não me escondo. Nem tenho motivos para me esconder, seja de quem for. Acrescenta, vibrando significativo olhar a Maria Alexandrovna. Estremece Maria Alexandrovna. Ora esta. Querem ver que se insuja também este bonifrate? Des consigo a examinar Mosgliakov. Não faltava mais nada. Será verdade, Pavel Alexandrovich, que está reformado das suas funções? A risca atrevida da Felicitata Mikhailovna ao olhar para ele irônica. Reformado? Reformado de quê? Foi apenas transferido. Tenho meu lugar lá em Petersburgo. Responde com secura Mosgliakov. Ainda bem. E desde já o Felicito continua Felicita Mikhailovna. Tevemos um susto por sua causa. Quando nos disseram que andava a ver se arranjava um lugar em Mordasov, que lugares por aqui são postáveis. Pavel Alexandrovich, de um dia para o outro, apanha-se uma demissão a não ser que se trate de um lugar de utilitão para ir em qualquer escola comunal. Esses têm férias. Observa Natalia Dmitrievna. É tão transparente a alusão, tão grosseira, que a própria Anna Nikolaevna soma-lhe o rubor às faces e pega as cotoveladas à peste da amiga. Persuadence, então, que Pavel Alexandrovich seria o homem para marchar nas piugadas de um rélis utilitão, insiste a Felicita Mikhailovna. Pavel Alexandrovich, sem saber o que há de dizer, volta a costas e dá de rosto com a panássima aqueite de mão estendida para ele. Os Gliakov, alvar, não aceita mão do conselheiro e faz-lhe rasgada com tumélia, com pretensões airônica, acerca a cidadina e mirando o afito socina-lhe. É a culpada de tudo isto. Mas espere, e ainda esta noite verá se eu sou ou não sou um asma. Esperar, eu, como se já se não estivesse vendo o suficiente, retrucasina, muito de rijo, a medir com os olhos desdenhosos o recém-rejeitado. Os Gliakov precipita retirada, espavorido pela expansão vocal da Donzela. Vem de casa do Boroloniev? Resolve-se por fim a perguntar Maria Alexandrovna. Não. Venha o destar com meu tio. Com seu tio? Esteve com príncipe? Ai, meu Deus, com que então o príncipe já está acordado e a dizer-nos que estava ainda recolhido? Acorde Natália Dmitrievna a enterrar pelo chão abaixo Maria Alexandrovna com os olhos em que translui o zódio e triunfo. Não lhe dê cuidado. O príncipe, Natália Dmitrievna, replica o meu Gliakov, está acordado e, graças a Deus, recuperou as suas faculdades. Tinha bebido uns copitos a mais ontem em sua casa e acabaram aqui de o toldar de tudo, de modo que se lhe tinha varrido completamente o tino. Vem sabe que está um tanto fraco de cabeça. Agora, contudo, eu e ele tivemos uma conversa e está com juízo no seu lugar. Não tarda por aí meia hora Maria Alexandrovna para lhe dizer adeus e lhe dar os agradecimentos pela sua franca hospitalidade. Logo de madrugada, vamos até a charneca. Tenho que eu não acompanhá-la até do canovo, a ver se lhe evito para ir a algum tombo como aquele que hoje apoiou. Voltará a colocar seu abrigo do broquel da Stepani da Matveyevna, que a estas horas já deve ter regressado de Moscou. Ele não tornará a consentir o expor-se outra vez aos riscos de uma jornada. Isso lhe asseguro eu. E o Muzgliakov maligno, a examinar Maria Alexandrovna, embatucada e estupefata. Pesa-me o ter de confessar que pela primeira vez na sua vida, sente medo a nossa heroína. Retira-se amanhã? Mas então, como assim? Indaga de Maria Alexandrovna, a Natália Dmitrievna. Como assim? Repetiana Alexandrovna, pasmada. Como assim? Efetivamente, ecou outras vozes. E nós a julgarmos que é extraordinário, na verdade? A dona da casa nem atina sequer com o que há de dizer. Eis que, de súbito, é atraída a geral atenção por um episódio da mais extraordinária eccentricidade. Úlvese, na salita contígua, um alarido de vozes, disclamações, e rompe por ali dentro a Sofia Petrovna Carpoquina. A Sofia Petrovna é sem discussão possível a mulher mais original em todo amor da sove. É original a ponto que tiveram que a excluir da sociedade. E cumpra advertir que ela, regularmente, às sete horas, despacha a sua merenda, e que, depois de a despachar, fica sempre numa disposição de espírito, mais que muito emancipada para não irmos mais longe. E é nesse estado exatamente que ela efetua em casa de Maria Alexandrovna tão inesperada aparição. E esta, com a senhora sempre assim, Maria Alexandrovna, berra ela, estrujindo a tudo. Isto será modo de proceder para comigo? Não se assuste, vim aqui de corrida, nem me sento sequer. Vim de propósito para saber se é verdade aquilo que me disseram. A senhora a dar bailes, banquetes, e neste meio tempo a Sofia Petrovna para lia um canto em casa a consertar as meias, a senhora a juntar em sua casa a cidade em peso, menos a mim. Comigo, dantes, tudo era minha amiguinha, meu anjo. Quando o licom veio saber o enredo que a Natália Dimitrieve nasceu respeito e do príncipe andava a tecer, e vai-se não quando a Natália Dimitrieve de quem a senhora, hoje mesmo, como ela, aliás, diz da senhora, de se cobras e lagartos, está para ir amazendada na sua sua rei. Não se assuste, Natália Dimitrieve, passo muito bem sem gotar o seu chocolate de dois copéx cada pau. Eu, quando me apetece beber, seja o que for, lá em minha casa não falta. Graças a Deus, tomara a senhora. Bem se vê. Observa a Natália Dimitrieve. Ora, vamos, Sofia Petrovna, exclama Maria Alexandrovna, afogada de respeito. O que é que tem? Sossegue. Não lhe dê cuidado à minha pessoa, Maria Alexandrovna. Estão cientes de tudo, de tudo. Gincha com a voz de Pipia, Sofia Petrovna, a qual fazem circos visitantes, que não cabem em si de contentes com escandaluzinho. Estão informadas de tudo. E foi lá a sua Nastácia, quem no peixe pegou, tin tin por tin tin. A senhora pregou o macamueca ao tal príncipe, e tanta apertou com ele, até que ele pediu em casamento a sua filha, que já nem tem quem aqueira. É a senhora a ver-se já toda emproada, a julgar-se uma duquesa, comando e tudo. Pufu, não cuide que me mete em medo. Tenho visto muitas duquesas. E aqui onde me vê, sou o coronela. Ah, a senhora então nem sequer me convidou para a boda. Tá por mim, escarro-lhe em cima. Tenho muito com quem me dá tomar a senhora. O ponto está que eu queira. Vá ouvindo. Ontem jantei eu com a princesa Zalik Vatskaya. E por sinal, que até o comissário principal, o Koroptkine, me pediu em casamento. Estou meninando para o teu salsifre. Pufu, arreda. Escute, Sofia Petrovna. Responde Maria Alexandrovna fora de si. Fique sabendo que assim ninguém se atreve a porpera uma casa decente. E nesse seu estado de mais a mais, se me não favorece desde já com a sua ausência, obriga-me a apelar para, nem sei, chamos criados para me pôr em o olho da rua. Não lhe de cuidado. Sei muito bem o caminho. Adeusinho, case lá a sua filha com quem muito bem quiser. E a senhora Natália Dmitrievna excusa de se rir a minha custa. Eu cá, ao tal seu chocolate, só se lhe cuspir dentro. Ela convidava-me lá. Isso sim. Não. Que lá em minha casa não há quem dança o casa choc diante de príncipes. E lá a senhora também, Ana Nicolaevna, de que é que se está a rir? O seu sutilove partiu ainda agora uma perna. E lá o levaram e charola para casa. Há de lhe fazer falta, já se vê. Fui. E a senhora, ferissata Mikailovna, se não avisa aquele calcanhar rachado do seu matveca que se torna consentir que a sua vaca esteja todos os santo dia aos berros debaixo da minha janela, parto-lhe as pernas ao tal seu matveca. Adeusinho Maria Alexandrovna, a bom entendedor o resto já se sabe. Saúde. Some-se a Sofia Petrovna. Desata toda a gente a gargalhada. Maria Alexandrovna ficou entupida de tudo. Estou em dizer que beberia sua pinga, diz a Natália Dmitrievna muito de mansinho. Se já se viu semelhante desafuro, a pominável criatura. Se quer ao menos fartâmonos de rir. Que chorrilho de inconveniências. É ela abrir a boca. Passa fora. Mas o que queria ela dizer com as tais bodas? Indaga em ar de mofa ferissata Mikailovna. É temível, exclama Maria Alexandrovna, e são uns monstros deste calibre que andam pra ir a desacreditar a toda a gente com a estúpida linguarice. E sabe o que lhe digo ferissata Mikailovna? É que me não admira que umas fofias assim sejam recebidas na nossa sociedade. Quando o que ainda mais para admirar a gente que a elas recorra que lhe dê ouvidos e que lhes dê crédito campada. O príncipe o príncipe grita uma uma. Vale-me Deus, o príncipe. Graças a Deus até que enfim vamos ficar sabendo a verdade. Fim do capítulo 12 Capítulo 13 de um clube da malingua de Fiodor Mikhailovic Dostoevsky traduzido por Manuel de Macedo Esta é uma gravação de LibriVox Todas as gravações de LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário por favor visite LibriVox.org Capítulo 13 de um clube da malingua de Dostoevsky Entra o príncipe dilatados os lábios por aquele seu meigo sorriso. A inquietação insuflada pelo Moskliakov naquele descuidado coração desaparece de tudo ao dar com os olhos nas damas. Derrete-se, desde logo, que nem um rebussado. Ele, em geral, entretenha muitíssimo o belo sexo. A Felicata Mikhailovna afirmava até esta manhã por brincadeira, já se vê, que estava pronta a sentar-se-lhe nos joelhos se ele quisesse, pois era um encanto de um ginginha um encanto nunca visto até. E Maria Alexandrovna, sem tirar dele os olhos a estudá-lo, tentando prever-lhe no semblante o desfecho de tão crítica a situação. É evidente a ver Moskliakov comprometido gravemente o negócio e o estar um tanto vacilante à empresa. E, não obstante, nada se pode ler no rosto do príncipe, estar, como sempre, insípido e encantador. Ai, meu Deus, até que aí vem o príncipe, e nas todas a Sua espera esclamam diversas damas. Com paciência, príncipe, com paciência, pipilam as restantes. Lisom, sonjeia-me somamente, diz o príncipe sentando-se a mesa de fronte do Samovaravver. As damas atrigam sem fazer-lhe circo. A Ana Nicolaevna e a Natália Dimitrievna são as únicas que se deixam ficar ao pé de Maria Alexandrovna. A panásse Matveit sorri respeituazíssimo. Os Gliakov sorri também, a olhar com os áreas de provocação parazina, a qual, sem fazer caso dele, se acerca do pai e se senta ao lado deste numa poltrona. Ah, príncipe, sem pre-verdade que se retira, indaga Felissata Mikhailovna. Está claro, minhas senhores, retiro-me, vou imediatamente para o estrangeiro? Para o estrangeiro, príncipe? Para o estrangeiro? Clama toda a gente em couro? Que ideia! Para o estrangeiro, afirma o príncipe, a tomar atitudes. E não sabem? Eu, se vou, é, é, por causa das tais ideias novas. Como assim, as ideias novas? De que é que se trata? Perguntam as damas ao olhar umas para as outras. Está claro? As ideias novas, insiste o príncipe, com uns modos de íntima convicção. Vai lá toda a gente, agora, por causa das ideias novas. E eu, se vou, é, com o sentido também de me saturar, é capaz de estar com sentido e ir filiar-se por lá em alguma loja amassônica? Intervenho-mozglyakov, desejoso de fazer brilhar o seu espírito na presença das damas. Está claro, meu amigo, não te enganas? Eu, em tempos, pertencia efetivamente a uma loja amassônica. Animava-me até umas ideias, muitíssimos generosos. Propunha-me a fazer muita coisa em favor da instrução moderna. Queria dar carta de alforia ao meu cidador, mas só fosse antes de tempo com um grande espanto de minha parte que lembrança tão atona. Depois, um dia, encontrei-o, a cara lá em Paris, vestido como um Dandy, com umas suíças, a passear pelo Buu, o levar com uma menina, a ser nome com a cabeça e mais nada. E a tal menina que levava pelo braço, tinha um zare estão atados, tão apetitosa. O tiozinho, então, desta vez, tinha que se apanhando em Paris, dar a liberdade aos servos todos, sem exceção? Está claro? Adivinhaste-me o pensamento, meu caro. É tal qual quero dar liberdade a todos eles. Ora, vamos, Príncipe, safam-se-lhe todos de casa e depois, quem é que lhe paga o dízimo? Esclama feliz-sata-me, Caïlurna. Ai, meu Deus, eu vi isto, então, não lhe estou ao alforia. E daí, eu dizia isto, por dizer, antes assim, tiozinho, Maria Alexandrovna até agora tem estado calada a observar. Parece-lhe que o Príncipe se esqueceu dela, totalmente. E não acha isso natural? Príncipe, inseta, elevando a voz e com dignidade, peço lhe licença para lhe apresentar a Panace Matveit, meu marido, de expressamente do cantinho da sua aldeia, assim que soube que o Príncipe se achava hospedada em minha casa. A Panace, todo ele sorrisos e a fazer papo, a figura-se-lhe que acabam de lhe interessar um cumprimento. Ah, fogo imenso, a Nace Matveit, dê-me licença. Estar-me a parecer que me lembro do que quer que seja. A Panace Matveit. Ah, sim, sim, aquele que estava no campo encantado, encantado. Quanto esti, imo, meu amigo, exclamou o Príncipe, dirigindo-se a Mosvea Kov, mas foi ele que não se entende, então, o marido lá por fora e a mulher em, sim, sim, lá numa cidade, e a mulher ah, Príncipe, isso pelos moros há de ser o marido lá por fora e a mulher em tuvor. O tal Valdevil, que uma companhia ambulante representou lá em casa o ano passado. Estar-me claro, em tuvor. Eu sempre a esquecer, encantado, encantado. Com quem então, o Senhor, quanto estimo conhecê-lo, diz o Príncipe, sem serguer da cadeira, de mão estendida, para a Panace Matveit. Então, como vai? Hum, está ótimo, ótimo. Acorde Maria Alexandrovna. Estar-me claro, bem se vi. Com quem então, vive sempre no campo. Pois, Senhor, estimo muito, mas que bochechas tão coradas que ele tem, e não faz se não rir. A Panace Matveit sorri e faz-lhe a sua vênia, a arrastar o pé pelo sobrado. E contudo, assim que ouve a última observação do Príncipe, não se pôde suster, e desata uma gargalhada ao vá, imita-o toda a gente. As damas soldam guinchos de alegria. A zina, corrida, roboriza-se e vibra-o nos olhos corroscantes, a Maria Alexandrovna, que se está comendo de raiva. É tempo de desviar a conversação. Dormiu bem, meu príncipe? Indaga com voz tranquila, intimando ao mesmo tempo, com uma olhada vivais, a Panace Matveit é que volte quanto antes para o seu lugar. Dormi ótimamente. Não sabem, tive um sorso, sonho. Delicioso. Delicioso. Um sonho. Gosto tanto de que me contem sonhos, exclama Felicata Mikhailovna. Também eu, acrescenta a Natália Dimitrievna. Um sonho. Delicioso. Repete o príncipe com um meio sorriso. Mas é segredo tal sonho? Como assim, príncipe? Nem sequer se pode contar? Observa Maria Alexandrovna. Um grande segredo. Repete o príncipe. Recru desse a curiosidade. Mas então deve de ser interessante? Interessantíssimo. Esclama-o de todos os lados. Não se me dava de apostar que o príncipe, no tal seu sonho, estava de joelhos aos pés de alguma beldade, a fazer-lhe a sua declaração de amor. Esclama Felicata Mikhailovna. Ora, vamos, príncipe. Confesse. Confesse. Então, meu rico príncipezinho da minha alma. Confesse, príncipe. Confesse. Esclama-o por todos os lados. E o príncipe, deliciado, a escutar aquela gralhada, lisongeia o o suposição e lambe-se todo até. Com quanto seja um grande segredo, não tenho remédio, se não confessar que madame, com o grande espanto da minha parte, por pouco não adivinha de todo. Adivinhei. Esclama com arrebatamento Felicata Mikhailovna. Então, príncipe, é preciso dizer-nos quem é essa tal beleza? Tem obrigação de o dizer. Achar-se-á aqui? Diga, diga, meu rico príncipezinho. Príncipe, meu amorzinho. Diga, ora depois, mas diga. Minhas senhoras, minhas senhoras, se insistem em absoluto, porque lhe diga, apenas lhe poderei desvendar uma coisa. Era a mais sedutora, a mais virtuosa menina. De quantas tenho conhecido em minha vida? A mais sedutora, de quantas aqui estão? Quem será endagam entre si as damas a trocar em sinais de corivência? Com toda certeza deve ser aquela que disputa a fama de ser a primeira beldade de Mordasov. Prorompe a Natália Petrovna, a bater as palmas com aquelas manápolas cor de lagusta e sem tirar os olhos de cima da zina. E toda a gente com os olhos pregados na zina. Mas como é então que o príncipe, com os sonhos assim, não se casa por uma vez, endaga a Felissata Mikhailovna? Soubéssimulo, nós, e que noivazinha lhe não teríamos arranjado, afirma dali outra dama. Case-se, case-se, príncipezinho da minha alma, Pipila, uma terceira. Case, case-se, guincham por todos os lados. Por que é que não há de casar? Está claro. Por que é que eu não hei de casar? Acode o príncipe, atrapalhado. Tiozinho, exclama o Muzglyakov. Está claro, meu amigo, já te percebi. O que eu queria dizer-lhes, minhas senhoras, é que me não posso casar. Concluída, está deliciosa sua rei em casa da nossa amabilíssima hóspeda, amanhã tensiono ir até a charnéca e dali para o estrangeiro. Quero ir estudar a instrução europeia. A zina está enfiada e vibra a mãe nos olhos rancorosos. Maria Alexandrovna, com tudo, assentou-lhe uma resolução. Até agora, estava espera, apalpar o terreno, suposto lhe parecer se achar-se suficientemente comprometido ao negócio e a verem-se lhe antecipados seus inimigos. Percebe tudo, finalmente, de um golpe que quer acabar com aquela idra de sem-cabeças. Erre-se, majestática, acerca-se da mesa a passo firme e com o soberbolhar enterra pelo chão abaixo aqueles pigmeus que a rodeiam. Eluz-lhe nos olhos o fogo da inspiração. Vai aniquilar aquela sucia de cuscovilheiras peçonentas, esmagar aquele servo indígena do Muzglyakov como quem esmaga uma barata e com um golpe decisivo reconquistar de todo a influência que perdeu sobre a pessoa daquele idiota daquele príncipe. Claro está que para isso há mistério de apelar para um atrevimento extraordinário, mas não será isso que escassei e amaria Alexandrovna. Minhas senhoras inseta com moro solene, Maria Alexandrovna, nutre paixão pela solenidade. Minhas senhoras têm estado a ouvir caladas suas gracinhas e acho que já vai sendo tempo de que eu, pela minha vez, lhes dirijo algumas. Pensarem que nos achamos aqui juntas unicamente por mero acaso. Estimo isso muito. Nunca me haveria resolvido a tornar público um tão importante negócio de família antes de o exigirem os ditames do mais estrito decoro. E acima de tudo, pedirei perdão ao nosso distintíssimo hóspede. Mas quer me parecer que é ele, o próprio, quem, mediante remotíssimas alusões a semelhante circunstância, me sugere o pensamento de car formal declaração deste segredo, lhe será grata, mas que ela lhe inspira a preenções. Não é verdade, meu príncipe, que me não enganei? Está claro? Não se enganou? E estimo muito, muito, diz o príncipe, sem perceber a palavra daquilo de que se está tratando. Maria Alexandrovna, no intuito de melhor despor o seu lance, toma o fôlego e põe-se a examinar todo o auditório, todos a uma, a escutá-la com ávida e inquieta curiosidade. Moskliakov, todo ele a tremer, a zina, muito afogada, levanta-se, a panássima veite, nestes assados, assoce. Sim, minhas senhoras, fôlego imenso de as tornar partícipes deste segredo familiar. Hoje, depois de jantar, o príncipe, seduzido pela formozura de, pelas qualidades de minha filha, conferiu-lhe a honra de lhe pedir a mão. Príncipe, conclui-la com um tremor na voz. Querido príncipe, não me deve querer mal por esta minha indescrição. O auge do contentamento é isso que conseguiu arrancar-me do coração um tanto prematuramente este segredo estremecido. E qual será a mãe que me leve a mal? Nem conto sequer palavras que descrever possam o efeito produzido pela inspirada saída de Maria Alexandrovna. Ficaram todos varados de espanto. As visitantes, que supunham assustar Maria Alexandrovna, deixando-lhe antever o estarem-se em horas do seu segredo, matá-la com a divulgação do segredo, esfacelá-la com o poder único das alusões, ficam estupefatas, perante uma tão denodada franqueza. Uma tal valentia era um sinal certo de bom êxito. Por conseguinte, é por sua própria vontade que o príncipe vai casar com minha filha Zina. Ninguém o enganou, ninguém o embriagou, e, portanto, não foi com esconderijos a laia de ladrão que o obrigaram a tomar estado. Maria Alexandrovna, nesta conformidade, não se arreceia seja de quem for, e não a ninguém que possa malograr este casamento. Pai era um burburinho que, desde logo, se transforma em jubiloso alarido. A Natália Dimitrievna arremete de braços abertos para Maria Alexandrovna, segue-lhe o exemplo a Ana Nicolaevna e a Felicitata Mikailovna, que vem na traseira do rancho. Põem-se todos de pé, baralham-se. Das damas, algumas arques estão fulas de raiva, pegam a dirigir para a benzazina, atrapalhada, e atiram-se até ao apanásse Matveit. Maria Alexandrovna estende os braços com ênfase, e a viva força, quase, agarra-se a filha aos abraços a ela. Tão somente o príncipe, todo-ele a rebolir, a considerar esta cena de olhos espantados. E daí, agrada-lhe aquilo. Ao ver a filha nos braços da mãe, saca até do lenço, e limpoucando do olho, onde bugalhou uma lágrima. Atiram-se a ele, também, para lhe dar os parabéns. Parabéns, príncipe, parabéns, guincham por todos os lados. Com que, então, ê certo, sempre vai casar? Sempre se casa, efetivamente? Ora, até que se casa, príncipezinho da minha alma. Está claro? Está claro? Responde o príncipe encantado de semelhante entusiasmo. Confesso-lhe que a sua simpatia me tocou o coração, nunca me há de esquecer. Encantado, encantado. Fizeram-me até vir as lágrimas aos olhos. Venham, beijo, príncipe, guincha mais que todas juntas, a feliz sata migailorna. E confesso-lhe, prossegue o príncipe, que fiquei pasmado por ver que a nossa digníssima hóspeda advinhasse com tanta picácia, um sonho tão extraordinário, como se fosse ela que o sonhou, tal qual. Espantosa picácia. Ora, esta, e o príncipe ainda é insistir no tal sonho? Então, vamos, príncipe, confesse, clama o couro das damas a fazer-lhe ser. Deixe-lá, príncipe, é excusado estar com os conderijos. É tempo de patentear o seu coração. Declaram, então, um categório com Maria Alexandrovna. Não me escapou a fina alegoria, a delicadeza cavaleirisca, que se revela na forma discreta porque tornou o público o seu pedido. Sim, minhas senhoras, é verdade. Hoje ainda, o príncipe ajoelhou aos pés de minha filha, e de modo real e verdadeiro, que não em sonho, formulou solenemente o seu pedido. Quanto há de mais real e nas mesmas circunstâncias, apoiou o príncipe. Minha menina prosseguiu com suma delicadeza dirigido-se a zina, cada vez mais atrapalhada. Juro-lhe que jamais me atreveria a proferir o seu nome, se acaso não tivessem outros mencionado antes, foi um sonho delicioso, uma delícia de um sonho, e fogo imenso em ter em sejo de manifestar um encanto. Um encanto. Mas como se entende isto? Ele insiste em se referir ao tal sonho? Murmura Ana Nicolaevna dirigido-se a Maria Alexandrovna inquieta e um tanto enfiada. Mas aí, o coração de Maria Alexandrovna está alanciado por tristíssimos pressentimentos. E então, murmuram as damas a olharem umas farazultas. Ora vamos, príncipe. Profere Maria Alexandrovna com sorriso amarelo. Confesso-lhe que me deixou pasmada. Admiram-me que esteja a insistir nesta sorna do tal sonho? Não até agora estava na fé de que fosse Mero Gracêjo da sua parte. Mas se o R há de convir que se vai prolongando um tanto fora de propósito, não posso, nem devo admitir que seja outra coisa além de uma distração. Deve de ser com distração, efetivamente. A subia, Natália Dimitrievna. Está claro. Distração. Repete o príncipe sem perceber o que é que dele pretendem. Ora, imagine. Vou contar-lhes uma anedota. Fui convidado para assistir a um inteiro em Petersburgo. Uma casa burguesa, mas decente. E, e fiz confusão. Supus que era para festejar o nascimento de uma criança? O tal dia, Natalício, já lá ia, havia mais de uma semana. E fui comprar um lindo ramalhete de camelhas para a pessoa festejada. Entro. E queiei eu de ver. Um sujeito muito digno de uma certidade, estendido em cima da mesa. Fiquei passada, sem saber onde me havia de meter e mais o meu ramo. Pois sim, príncipe, não se trata agora de anedotas. Atalhou Maria Alexandrovna, despeitadíssima. Minha filha, louvado Deus, não tem necessidade de andar à pesca de noivos. Mas ainda agora o Senhor em pessoa, ali ao pé daquele piano, apediu em casamento. Ninguém o obrigava. Para mim própria foi uma surpresa. Mas sou mãe, e ela é minha filha. Acaba de referir-se a um sonho. Sempre estive na fé de que fosse uma alusão aos seus esponsórios. Sei, mais que sei, que o viraram de dentro para fora, de confio quem fosse. Tal qual uma luva. Mas que ele explicasse, príncipe, que iria fazê-lo quanto antes. Semelhantes gracês, os não tem cabimento numa casa respeitável. Está claro? Não são brincadeiras para uma casa respeitável. Concordo, príncipe, inconsciente, mas um tanto inquieto. Então não me responde, príncipe. Já lhe pedi que quisesse explicar de modo peremptório? Confirme? Confirme, desde já, adiante de toda a gente, o fato de haver pedido hoje minha filha em casamento? Está claro? Estou pronto a confirmar? Tanto mais que já lhe contei tudo, e Felissata e a Colevna adivinou cabalmente o meu sonho. Sonho? Qual sonho? Esclama rabiosa Maria Alexandrovna. Não foi sonho, foi realidade, príncipe, entendeu? Realidade, mais que realidade. Realidade? Repete o príncipe, erguendo-se da cadeira. Está cidando? Tudo aquilo de que tu me preveniste? Acrescenta, dirigindo-se a música de Acova. Afirmo-lhe Maria Alexandrovna, que há equivoco da sua parte, tem toda a certeza em como foi sonho. Meu Deus, Jaime Maria Alexandrovna. Não se aflige a Maria Alexandrovna? Intervenha Natália Dmitrievna. Ao príncipe, varrilce-lhe da memória. Ele se lembrará. Isso nem parece seu, Natália Dmitrievna? Responde furibunda Maria Alexandrovna. Isso são lá coisas que se esqueçam? Ora, vamos, príncipe. Deixemos-nos de vacécias. Dar-se ao caso do que esteja armando em Lovelace? Mas tenha certeza. Sem falarmos em que é pouco próprio da sua idade. Juro-lhe que lhe não há de valer. Minha filha não é para ir a qualquer viscondeça francesa. Não há ainda muito tempo. Estava ela a cantar uma romança. E o senhor de joelhos a seus pés a formular o seu pedido de casamento. Serei eu que estou a sonhar? Fale, príncipe. Estaria a dormir por ventura? Está claro? E daí, talvez que não? Responde o príncipe. Desnorteado de tudo. Quero dizer. Não creio que estou a sonhar presentemente. Mas não via senhora que eu ainda agora estava a sonhar. E depois vi em sonhos que eu a sonhar. É preciso paciência, meu Deus. Que quer dizer com isso? Em sonhos que eu a sonhar? Nem o próprio demônio era capaz de o perceber. O príncipe estará a delirar? Está claro? Nem o próprio demônio? E daí? Eu é que não percebo uma palavra. Declaro o príncipe. A olhar para todos os lados, inquieto. Mas como é que o príncipe pode ainda acreditar que é sonho? Depois de eu lhe ter contado os pôr menores desse tal suposto sonho? Do qual o senhor não tinha dado parte a ninguém. Mas quem nos afirma que não tivesse já contado alguém? Ensinua neste em seja Natália Dimitrievna. Está claro? Alguém? Confirma o príncipe. Que comédia. Murmura Felissata me cai louvo na vizinha. Ah, meu Deus. É sede a humana paciência. Você fera Maria Alexandrovna as torceiras mãos no auge do exaspero. Se a Natália estava a cantar uma romança. Uma romança. Também haveria no tal sonho? Está claro? Effectivamente. Uma romança. Murmura Absurdo Príncipe. De repente vem ressuscitá-lo uma reminiscência. Meu amigo, exclama dirigindo-se a Mosgliakov, tinha me esquecido de dizer-te ainda agora que ela me tinha cantado uma romança em que havia uns castelos, muitos, com um trovador. Está claro? Recorre-me. E por sinal, que até chorei. E agora nem sei já se seria realidade ou se foi sonho. Tiozinho, responde Mosgliakov com a máxima tranquilidade que pôde assumir com quanto lhe trema a voz. Não me parece lá muito grave a dificuldade. Na realidade, não direi que não tenha ouvido uma romança. Canta tão bem as inais da panaceevna. Aguardar-lhe ia a reminiscência dos seus bons tempos de outra hora. Dos instantes ditosos. Talvez que da tal vez condessa com quem o tio cantava também algum dia, romanças, e a qual se refiriu esta manhã. E depois, a dormir, sonharia talvez que estava apaixonado e que tinha formulado seu pedido de casamento. Maria Alexandrovna fica atordoada com semelhante insolência. Ai, meu amigo, efetivamente, a de ser isso exclama o príncipe contentíssimo. Sim, sim, a dormir. Unas agradáveis sensações. Lembro-me da romança. E eu a querer casar. Um sonho. Também ali estava a viscondeça. Ah, como tu desventicilhaste bem tudo isso, meu caro. Muito bem. É, eu agora estou convencido. Era um sonho, Maria Vassilievna. Afirmo-lo que está equivocada. Foi sonho. Eu, nunca seria capaz de estar gracejando com a sua respeitabilidade. Ah, agora, agora estou vendo quem foi o autor de tudo isto. Exclama fora de si Maria Alexandrovna com os olhos fitos em Mosgliakov. Foi o Senhor, o Senhor, homem sem dignidade. Foi o Senhor. Enganou este pobre idiota para se vingar, de ter apanhado um não pelas ventas. Mas tu mais pagará as miseráveis, tu mais pagará as desestar. Maria Alexandrovna fosse fera por sua vez Mosgliakov. Vermelho que nem uma lagosta cozida. São tão. As suas palavras nem sei até que ponto as suas palavras. Uma senhora da sociedade jamais se permitiria. Estou defendendo meu tio. Confesse que eu queria seduzir de semelhante modo. Está claro? Seduzir, seduzir. De semelhante modo? Meu príncipe que se ergueu da cadeira e tudo é querer esconder-se por detrás de Mosgliakov. A panásima atvente despumou-se a berrar Maria Alexandrovna. Não ouves que estão para aqui a desacreditar-me? Pederias tu o sentimento dos teus deveres por ventura? Não sei las tu mais que um cepo. Para que estás tu para ir a piscar os olhos? Outro qualquer no teu lugar tinha já lavado com sangue o traje que nos estão fazendo. Minha esposa inseta com solenidade a panásima atvente, liso um diado por ver que se lembram dele. Minha esposa não seria sonho efetivamente e depois tu, ao acordar, ficares supondo que era verdadeiro? A panásima atvente nem tempo tende a concluir a sua espirituosa interpretação. As visitantes, até ali, contiveram-se mantendo uns modos de corteis e pocrisia. Mas desta vez a risota foi geral. Maria Alexandrovna, esquecendo de todas as conveniências, atira seu marido para arrancar os olhos, provavelmente, vence na necessidade de assegurar a força. A Natália Dimitrievna aproveita a circunstância para entornar uma dose de alcatrão no lume. Ah, Maria Alexandrovna, quem nos diz que não foi sonho efetivamente? Emite em voz represada. Um sonho? Um sonho o quê? Clama Maria Alexandrovna sem perceber. Então, Maria Alexandrovna, são coisas que acontecem. Acontece? Mas o que é que acontece? Talvez que a senhora tenha visto tudo isso a sonhar. A sonhar? Eu? A sonhar? E atreve-se a dizer-me na cara? E daí? É possível. Insiste, afelissata Mikhailovna. Está claro? É possível? Murmura, por sua vez, o príncipe. Pois também é ele e ele, santo Deus! Maria Alexandrovna enclavinha as mãos. Não se desconsole, Maria Alexandrovna. Lembre-se de que os sonhos é Deus que os manda. Não há coisa nenhuma neste mundo que possa ter avante contra a sua santa vontade. Nem é motivo para que se altere. Está claro? Não há motivo. Cuida-o, talvez que sou alguma doida. Consegue apenas silvar, Maria Alexandrovna, esganada de raiva. Encheu-lhe a medida as forças semelhantes sena. Procura a pressa uma cadeira e deixe-se cair exânime. Segue-se o mal-gazarra. Acudiu-a tempo o chilique. Neste conflito, porém, é isso que surge, por entre a balbúrdia geral, a intervir. Uma personagem muda até então. E se transforma desde logo a feição da sena. Fim do capítulo 13 O caráter da Zinaida Afanasievna Não sabemos se teria abusado da leitura daquele pateta do tal Shakespeare. Ah, com o tal Seutelzinho. Mas até agora, ainda não havia praticado um tão heróico ato de loucura como o que praticou neste conflito. Enfiada, com os olhos a relampejarem e de resoluta, toda ela não tremou. Um portento de formosura e de cólera, avança, varre com a provocação nos olhos, toda aquela gente em redor de si, e por entre o silêncio geral, dirige-se a mãe, a qual, assim que a Zina se levantou, tornou a abrir os olhos. Para que é estar com o infindimento, os mamãs? Mas já tão sujo, tudo isso a que estamos assistindo, basta de mentiras, não vale a pena estar a tapar lama com a própria lama? Mas que é isto, Zina? Tu não estáis em ti? exclama Maria Alexandrovna, erguendo-se de repelão. O bem a tinha avisado, mamã, de que não podia suportar semelhante vergonha. Não estejamos a sujar-nos mais do que o estamos já. Assumirei a responsabilidade de tudo. Folheu, visto que consenti, que desci toda esta vilíssima intrigalha. A mamã estava na fé de que trabalhava com o sentido de me tornar feliz. Se quer, ao menos, tem desculpa. Eu, nenhuma. Que vasto dizer, Zina. Bem me dizia o coração que me estava ainda guardado mais este discosto. É assim mesmo, mamã. Vou declarar tudo. Não sei como não morri de vergonha. Comprimo-nos de opróbrio, tanto a mamã como eu. Estás exagerando, Zina. Nem sabes o que estás dizendo. Contar tudo. Para quê? Não há mínima necessidade. Quem se cobriu de opróbrio não fomos nós. E vou prová-lo. Deixe-me falar. Não quero estar calada por mais tempo na presença de uma gente que desprezo. E que vieram aqui única exclusivamente para se rirem à nossa custa. Entre estas mulheres, sem exceção, não há uma única a quem assista o direito de me condenar. Todas elas estão prontas a fazer cem vezes pior do que fizemos, eu e a mamã. Com que direito poderiam elas? Com que direito se atreveriam a fazê-lo? Então, já viram? Quem não ouvi falar, mas está nos ofendendo. E elas, sim, que será? Ela sabe lá o que está dizendo. Remata Natália Dimitrievna. Seja dito, entre parênteses, que a Natália Dimitrievna não deixava de ter razão. Se Azina considerava aquelas damas indignas de julgar a mãe e a si, por que era então que se ia confessar na sua presença? Consuma, Azina tinha procedido com excessiva precipitação. E mais tarde, era esta até a opinião das pessoas mais sensatas em Mordasov. Tudo se poderia haver conciliado. É certo que Maria Alexandrovna, pela sua parte, se havia prejudicado pela sua precipitação e sua altiveis. Teria bastado meter a ridículo, o idiota Zito do Jinja, e poloandar. Azina, contudo, de caso pensado, e como que para arrostar com bom senso e aciso-dez Mordasovense, dirigiu-se ao príncipe. Príncipe, diz Azina, ao velho, que desde logo se põe de pé com deferência, a tal ponto impressionou a fisionomia da Azina. Queira perdoar-nos, mas saiba que o enganamos. Não te cararás por uma vez, desgraçada, você, fera Maria Alexandrovna. Minha menina, minha encantadora, murmurou o príncipe, pasmado. O caráter soberbo, fogoso e místico da Azina, leva a transpor quaisquer limites. Esquece-se dos tranzes porque estará passando a mãe antes da pública confissão. Só vê a salvação, a redenção na franqueza, e vai até o fim. Enganámo-lo, sim, uma e outra, príncipe. A mamã, resolvendo-me a aceitar a sua mão, e eu inconsentir. Embriagámonos, eu, pus-me a cantar, ia fazer trejeitos na sua presença, com sentido em os saquear. Conforme se expressou a pouco, Pavel Alexandrovic, para lhe roubar a sua fortuna e o seu título, era ignóbil, e perso-lhe perdão. E, contudo, juro-lhe, príncipe, que a minha intenção, o que eu queria era, mas a duplicária injúria eu estarei a procurar desculpas. E, todavía, declaro-lhe, príncipe, que se eu tiver acasado com o Senhor, se eu houvesse saqueado e roubado, com compensação, haver-me ia tornado o seu brinquedo. A sua criada, sua escrava, a mim própria me havia prometido e cumpriria o meu juramento. Veio interrompê-la, um delíquio. As visitantes estão de pé, todas elas, com os olhos esgaziados. A tão imprevista, quanto incompreensível expansão para elas, da Zina, desorientou-as. O príncipe, tão somente, tem os olhos arrasados de lágrimas, de comovido, suposto, não perceba a metade, sequer do que ela tem dito. Mas, está claro, que a gente casar com a menina, com a minha linda menina, visto que tanto o deseja, e isso, pra mim, representa até a subida honra. Mas, não deixarei de insistir em que foi sonho. Vejo tão da coisa sonhar. Por que que se é um de estar a inquietar? Eu não percebi coisa nenhuma, meu amigo. Procegue dirigindo-se a Muz Gliakov. Explica-me o que se faz, desfavor. E o senhor, Pavel Alexandrovich, que se vingou de mim de modo tão cruel, como é que pode combinar-se com o semelhante gente, para me esfacilar, desacreditando-me? Alegava amar-me. Mas, para que estarei eu, para que, a pregar e moral, sou mais culpada que o senhor, ofendi-o. Também para com o senhor, me valide hipocrisia, de mentira. Nunca lhe tive amor. E se um dia me resolvesse a desposá-lo, seria únicamente para me ver livre desta mantida cidade. Mas declaro-lhe, que se tal houvesse sucedido, terei em mim uma esposa fiel e carinosa. Zinae da Fanacievna. E se ainda me conserva rancor? Zinae da Fanacievna. Se é que, algum dia, prossegue a Zina, arrebalçar as lágrimas. Se é que, algum dia, me teve amor? Zinae da Fanacievna. Zina, Zina, minha filha! Sou miserável, Zinae da Fanacievna. Miserável, nada mais. Produz-se um reboliço estupendo, uma vozearia de espanto, de indignação, de atroar a tudo. Mosliakov ficou que, nem que fora de pedra, incapaz de pensar, de falar. Sempre que um caráter fraco e oco, afeito a constante submissão, se decide a insurgir-se, para sempre perante um certo limite. A princípio, a insurreição manifesta-se, e consuma energia. É a energia do desespero com tudo, a remete contra os obstáculos, de olhos vendados, e assume sempre fardos pesados demais para os seus ombros. Chega um momento em que o desatinado se assusta de si-mismo, estaca como que é tordoado e desconsigo. Mas que estou eu fazendo? E distende-se o arco, pede perdão em sorreto, suplica, implora que as coisas voltem a estar como estavam, com tanto que isso se efetui quanto antes. Foi o que se deu com o nosso Mosliakov, aflitíssimo com o desastre de que for autor, a si próprio se abomina, despedaça o remorso. As últimas palavras da Zina aniquilaram-no de tudo. O passar de um extremo a outro extremo representa para si obra de momentos. São jumentos inai da Fanacievna, um jumento, nem mais, nem menos, ou ainda pior, nasci de provar-lhes Zinae da Fanacievna, que ei de saber tornar-me um homem de bem. Saiba que o enganei, tiozinho, fui eu, fui eu que o enganei, o tio não estava a sonhar e pediu efetivamente a mão de Zinae da Fanacievna, quando lhe disse que foi a sonho, enganei-o de meio a meio. Mas que coisas tão espantosas que estão vindo a lume, a subia na talha de Mitrievna. Está claro, um sonho? Responde o príncipe. Mas sossega, por favor, assustaste a palavra de um, e que bela voz que tu tens. Estou a punta a casar se for necessário, mas tu foste o próprio a afirmar-me que foi sonho. E como é que eu agora o Êidio dispersou a dia? Que Êidio é o fazer, tiozinho? Considerem que se trata de um negócio muito sério de família. Está claro? Pensarei? Espera aí. Deixa ver se me vou recordando por partes primeiramente o fio, filo meu cocheiro. Não se trata agora do fiofilo, querido tio? Está claro? Não se trata? Já se vê. Que era de Napoleão? E depois? Toma um chá. Apareceu uma senhora comendo o açúcar todo. Não é nada disso, tiozinho? Destampa para ali o Musliakov fora de si. Que ele contou essa história foi a Maria Alexandrovna, a respeito da Natália Dmitrievna. Não estava ali escondido atrás da porta, ouvi tudo. Ora esta Maria Alexandrovna, a garra no ar, a Natália Dmitrievna, com quem então foi peixe pegar ao príncipe que ele tinha furtado o açúcar? Eu então venho à sua casa para furtar o açúcar. Passa fora. Mal encontra forças para emitir Maria Alexandrovna. Não, lá isso tem a paciência, Maria Alexandrovna. Não me assiste o direito de se negar a responder. Eu, então, furtei-lhe o açúcar. Estou farta de saber que não faz se não cortar-me na pele há muito tempo. Sou eu, então, que ele furto o açúcar. Mas minha senhora, isso de açúcar era sonho ou tal sonho? Dorma de uma figa, resmulante dentes Maria Alexandrovna. Eu lhe direi quem adorna, o Lula Natália Dmitrievna. E, senhora, que será, então? Há muito tempo que me pois essa linda alcunha. Mas sequer, ao menos, tenho um marido. Enquanto a senhora se contenta com um sepo. Está claro? Também me lembro da torna. Ah, ele é isso. Também veio meter a sua colherada. Atreve-se a injuriar uma senhora fidalga. Com quem, então, sou uma torna? Olha quem fala. Que nem sequer tem pernas. Está claro? Sem pernas. Como foi que disse? Pois está sabido. Nem pernas, nem dentes. Ora, apanha. Em um olho só, acrescenta Maria Alexandrovna. Vamos partir e suprir as costelas. Com a cara de molas, toda ela. E nem um pelo nessa careca. O próprio bigode apustiço. Pateta das dúzias. Agrava Maria Alexandrovna. Respeitem o meu nariz. Quer ao menos. É verdadeiro. Esclama o príncipe. Banzado de tudo. Pôs-te tu que me denunciaste, meu amigo. Para que fôs-te contar que o meu cabelo era apustiço? Tiozinho. Não, meu amigo. Já aqui não posso ficar. Leva-me para qualquer parte. Que chente. Para onde tu me trouxeste. Valeu, Deus. Idiota! Pôs-te ferar, Maria Alexandrovna. Ai, meu Deus. Suspiro o coitado do príncipe. Já nem sei por que seria que aqui vim parar. Mas, vou ouvir, se me lembro. Leva-me daqui para fora. Mano, faziam em bocadinhos. E depois é urgente que eu vá anotar uma ideia capital. Venha daí, querido tio. Ainda estamos a tempo. Vem comigo aí para um hotel, qualquer. E não me aparte do tio. Está claro? O Senhor. Adeus, minha linda menina. A menina. E só a menina é a única. Que é virtuosa. É uma nobilíssima donzela. Vamos lá, meu caro. Ai, meu Deus. Não me abalançarei a descrever o epílogo. Da tão desagradável cena. Que se seguiu a retirada do príncipe. Os visitantes foram se safando. Num berreiro destruirá tudo. Maria Alexandrovna ficou sozinha. Em meio daquele seu desastre. Já é infelicidade. Poderia, riqueza, glória. Foi-se tudo no espaço de um dia. Percebia. E mais que percebia. Que nunca mais levantaria a cabeça. A tirania, por ela exercida, durante tão longo prazo, sobre Mordaçova, estava aniquilada de tudo. Que lhe restava. Não era filósofa, Maria Alexandrovna. Passou uma noite pavorosa. Desacreditada, a Zina, um nunca-acabarro de linguarice. Horror, horror, horror. Na minha qualidade de historiógrafo sincero, cumpre-me mencionar que a Fanásse Matveit esteve a tiritar toda a santa-noite no cubículo. As escuras, onde se fora a lapardar para a conservação dos seus olhos. O dia imediato não amanhece o fagueiro. Isto de desgraças vem sempre aos pares. Fim do capítulo 14