 Der alte Teppich, von Isolde Kurz, gelesen für LibriVox.org. Der alte Teppich Auf diesem Teppich hat sein Fuß geruht, ob das Geweb, das alte, unscheinbare, noch seines drittes teure Spur bewahre, hier dunklen Male wie verwaschenes Blut. Er hielt ihn heilig, wie sein bestes Gut, nie wollt er, sagen sie, ihn von sich geben, und oft geflickt, verblichen, lag er neben dem Punktbett, wo des toten Haupt geruht. War er ein Zeuge früher Liebesglut, ein Pfand aus teuren, längst erstarten Händen, hat heimlich hier, in den noch schlichten Wänden, mit zärtem Fuß ein schönes Kind geruht. War es eine Mahnung, wie entbeeren tut, vielleicht in fremdem Land umhergetrieben, das letzte Erb vom Väterherd geblieben, auf dem noch gern des Mannes Fuß geruht. Ehe er hinunterstieg, zu dunklen Flut, als schon des Todes schauer ihn umweten, da haben, müd des Lebens schlamm zu treten, die lieben Füße hier zuletzt geruht. Nur wie geweihten Boden, unbeschut, soll ihn mit Schoi hinfort der Fuß beschreiten, ins heimlichste Gemach will ich ihn breiten, den alten Teppich, wo sein Fuß geruht. Ende von der alte Teppich, diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. Freut euch meine Sterne, leuchtet heller, Strahlen steht am Himmel unverrücklich, eures jeden Glanz und macht mich glücklich. Freut euch meine Sterne, leuchtet heller, kommt ein neuer Stern in eurer Mitte, sollt ihr ihn das Rechte leuchten lehren. Junge Glut wird eurer Licht vermehren, kommt ein neuer Stern in eure Mitte. Einem kleinen Himmel meiner Liebe ist ein Funkel glitzer, leuchten, sprühen, denn ein neuer Stern beginnt zu grünen. Einem kleinen Himmel meiner Liebe, Ende von einem kleinen Himmel meiner Liebe, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Dichter von Stephan 2, gelesen für LibriVox.org Der Dichter, ging einer in die helle Sommernacht, dem war schon längst die letzte Liebe tot, erklagte nicht, doch Purpurn war ein Facht in seinem Herz der Wunden nahmenrot. Im Auge flackerte an fremder Glanz des tiefen Leides späte Schmerzenzart, so schritt er stumm dahin, ehrlich der Tanz war Führer ihm am Lassen der Matfahrt. In reichen Frieden schimmerte das Land, wie eine Brust, die seligatmend bebt. Da fühlt er, wie der stille weiche Hand, um seine heißen Pulse kühlend schwebt. Und Schwellen flog aus Tausenkälchen her ein Blühen, das vom weiten Fernen kam, wie dunkle Weine bei der Duft so schwer, der mild sein großes Wege fangen nahm. Und Traumgewandelt zieht die Einsamkeit, ans Mutterherz den müden Träumer hin, bis er vergessen Wirklichkeit und Leid im Wanne ihrer Rätselmelodien. Und Blühtendolben steuerten in sein Haar, die Stimme aber sang und ruhte nicht, bis jeder graben Gedanke Traum nur war und jeder Schmerz ein ewiges Gedicht. Ende von der Dichter. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Der Forscher von Stefan Zweig gelesen für LibriFox.org Der Forscher. Und manchmal wächst man leid zu wilden Qualen, wenn ich da sehe, wie ihn Hohlen, Schalen, Gewohnheitsmenschen ein Gefühl erwacht, dass sie so kleglich und so glücklich macht. Und ich, mich Türm im geistem Welt auf Elten, der dunklen weißer Drehzelsprüche, sie zerschelten zu reiner Klarheit stets von meinem Blick. Doch mich verlangt nach jener Toren Glück, zu spüren, wie sich durch verschlossene Türen der Seele ungekannte Stürme rühren, bis sie erbebt vor innerlicher Kraft, die sie vernichtet und dann neu erschafft. Und je er sehen sucht fast mich, all meinen Streben für dieses Glück der Liebe hinzugeben, zu lassen Zieh und Fade und allein nur einer von den Tausenden zu sein. Ende von der Forscher. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Die Pazze, von Riccata Hoch, gelesen für LibriVox.org Die Pazze, über eine Heideeinsamkeit, schritt ein Alter, seiner Jahre müde, eine Pazze saß vom Weg abseit, zog den Faden rastlos übers Kleid, sang dazu an einem öden Lied. Weib, was singst du für ein Lied voll Crown? Bin die Pazze, sang das Lied des Lebens. Wer mich dieses Singens durfte schauen, mag mir seines Herzens Wunsch vertrauen, und das höchste wünscht er nicht vergebens. Mich gelüstet nach Besitzer nicht, gib mir nur, damit ich sanfter sterbe, meines frühen Glückes eingesicht. Zeig es mir im Abendsonnenlicht. Seiner Zukunft freue sich mein Erbe. Doch die Pazze schüttelte das Haupt, was du ehemals durftest Glück benennen, war nur Glück, weil du daran geklaubt. Deine Augen, matt jetzt unverstaubt, würden nimmer mehr das Bild erkennen. Selger, schleier unsichtbare Zier, prangend in den reichsten Farbenthönen, binden um der Kinder Augen wir, also auch vor einer Spanne dir, um den Blick ins Leben zu verschönen. Schien sie nicht auch dir der Wonne voll? War der nicht die ganze Welt zum Lieben? Weißt du, wie das Herz dir hofft schwoll, doch das Leben nimmt sie gern als Zoll, keinem sind die Schleier all geblieben. Sprich nun, schloß sie, was ist dein Begehr? Über dem gesunkenen Sonnenballe kam die Nacht in schwarzen Tüchern her. Deiner Schleier hab ich keinen mehr, sprach der Alte drauf, wir sanken alle. Einer löste sich dem Andern nach, noch der jugen Blondheit in den Lucken. Unter meinem väterlichen Dach lag die Welt vor meinen Augen brach. Schicksalsweib, lass meinen Faden stucken. Oder, bat er, mach mich wieder blind, denn zum Wunsch hast du mich geladen. Mach mich glücklich, wie ich war als Kind. Und sie schloß mit ihrem Finger lint, seine Augen und zerriss den Faden. Ende von Die Pazze. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Entzügung an Laura von Friedrich Schiller gelesen für LibriVox.org Die Entzügung an Laura. Laura, über diese Welt zu flüchten, wähne ich, mich im Himmel meinen Glanz zu lichten. Wenn dein Blick in meine Blicke flimmt, äther Lüfte träume ich einzusaugen, wenn mein Bild in deiner sanften Augen Himmelblau im Spiegel schwimmt. Leierklang, aus Paradieses fernen, Harfenschwung, aus angenehmeren Sternen, rase ich in mein trunkenes Ohr zu ziehen. Meine Muße fühlt die Schäferstunde, wenn von deinem Wollust heißen Munde Silbertöne ungenfliehen. Amoreten, sehe ich Flügel schwingen, hinter dir die trunkenen Fichten springen, wie von Ofoy's Seidenruf belebt, rascher Rollen um mich her die Pole, wenn im Wirbeltanze deine Sohle flüchtig wie die Welle schwebt. Deine Blicke, wenn sie lieber lächeln, könnten leben durch den Mammur ficheln, felsen a dann Pulselein, träume werden um mich herzuwesen, kann ich nur in deinen Augen lesen, Laura, Laura mein. Ende von Die Entzügung an Laura. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Es tut wohl weh, von Jacob Julius David, gelesen für LibriVox.org. Es tut wohl weh. Wohl tut es weh, ein Kind gestorben wissen, doch größer Leiden ist es sterben sehen, ernsthaft, doch still, das Herz von Graem zerrissen, an seinem Krankenbettchen trösten stehen und lächeln müssen, bis das Sein geschwunden und Todesfrieden sein Gesicht verkehrt, begreifst du, was ich Kummer voll empfunden, da deine Seele mir sich abgekehrt. Ende von Es tut wohl weh. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gelesen von Sonja Geisterache, von Adolf Glasbrenner, gelesen für LibriVox.org. Geisterache Der Zensur schlief, es war Mitternacht, da regt sich's in seinen Schranken, da standen die gleichen Geister auf, die ermordeten Gedanken, sie säufzten tief, sie säufzten schwer, sie wanken und schwanken hin und her und wehe, wehe, wehe, er scholz in das Mörder Snähe. Ich hatte das arme Volk zu lieb, erhubte eine die Stimme, ich forderte das versprochene Glück mit schlecht verbissenem Krimmer. Der dritte Sprach, ich war munteres Blut, ich verwechselte einmal Zepter und Knut, der vierte, ich war ein Tadel gegen den lästigen Adel. Ich forderte Kek das freie Wort und ich die Gleichheit der Rechte, ich sagte die Fürsten gehörten dem Volk und ich, wir wären keine Knechte, ich höhnte die traurige Petition, ich aber rief, habt ihr vergessen schon und da drückt, verbietet nur fleißig 1830. So sprachen sie alle in finsterem Kroll und schwuren Rache zum Himmel, drauf wird's und schwirt's und schläfers Kopf das böse Geistergewimmel. Sie krochen durch Nase, durch Ohr und Mund, sie rissen am Hain, sie stopften den Schlund, sie tobten auf seiner Stirne, sie schrien in seinem Gehirne. Frühmorgens wurde dem Zensor Verlin ein großer langer Orden, er aber sah Stier auf das bunte Band, denn er war wahnsinnig worden. An jenem Schrank in der Nacht, da rauf, hing er mit dem Ordensbander sich auf und draußen hörten die Wächter ein fürchterliches Gelächter. Ende von Geister Rache. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Hier im Freien will ich rasten und die schwere Brust entlasten, von dem Dunst der Häuser kruft. Toren, die voll Angst und Graus noch in Hütten weilen, hört der Kuckuck lacht euch aus, nur im duftgen Blütenstrauß wird das Herz euch heilen. Wahre Freude, wahre Frieden, lieb und lust ist euch beschieden, lieb und lust ist euch beschieden, nur in Gottes grünem Haus. Ende von Hinaus. Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. Kein Herz von Julius Sturm, gelesen für LibriVox.org. Kein Herz. Das ist der schwere Fluch, der auf uns ruht, dass wir gleich Kindern nach den Sternen greifen und als Fantastin mit erhitztem Blut ihr Sternengleich ins ungemessene Schweifen. Dass wir, gestachelt durch der Lüste Glut, vom Baum die Früchte pflücken, eh sie reifen. Und wenn sie sauer sind, mit kinder Wut sie von uns schleudern und dann greinen keifen. Uns fehlt die Kraft, uns fehlt das Ernste Streben, das keine Mühe spart und keinen Schweiß im Ringen um das Lebens höchsten Preis. Künstlich im Treibhaus reifte unser Leben, fadest der Kern, wie auch die Schale gleist. Tod ist das Herz, am Schwindel krankt, der Geist. Ende von Kein Herz. Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. Das Lachen von Alfred Petzholt, gelesen für LibriVox.org. Das Lachen. Ein großes irrsinniges Lachen hängt im Dunkel der Nacht über einer gewaltigen Schlacht. Wenn der Mond aufsteigt und sein Leuchten fällt auf die blutende schreiende Erde, da lauschen viel käuchende Männer und Pferde hinüber in eine andere Welt. Und sie glauben, das Gesicht Gottes zu schauen, blass und sehr krampft, ein eisiges Lachen hineingestampft von hunderttausend weinenden Frauen. Ende von Das Lachen. Diese Aufnahme ist in der Public Domain, mit zwei Worten von Konrad Ferdinand Meier, gelesen für LibriVox.org. Am Gestade Palästinas, auf und nieder Tag um Tag, London, fragt die Sarazenin, wo ein Schiff vor Anker lag. London war sie lang vergebens, nimmer war sie müd und sag, bis zuletzt an Boarzee brachte eines Bodes Ruderschlag. Sie betrat das Deck des Seglers und ihr wurde nicht gewährt. Meer und Himmel, London, frag sie, von der Heimat abgekehrt. Suchte Blickte durch die Schifers ausgestreckte Hand belehrt, nach den Küsten, wo die Sonne sich in Abendglut verzehrt. Gilbert, fragt die Sarazenin, im Getränk der großen Stadt, und die Menge lacht und sputtet, bis sie dann erbarmen hat. Tausend Gilbert gibt's in London, doch sie schreitet, nimmer matt, labendig mit Trank und Speise, doch sie wird von Tränen satt. Gilbert, nichts als Gilbert, weißt du keine anderen Worte? Nein? Gilbert hört, das wird der Weiland Pilger Gilbert Beckett sein, den gepreunt in Sklavenketten, kluer wüste Sonnenschein, dem die Bande löste heimlich eines Emiers Töchterlein. Pilgrim Gilbert Beckett trönt es, brauchst es längst der Thamesestrand, sie da kommt er ihr entgegen, von des Volkes Mund genannt. Über seine Schwelle führt er, die das Ziel der Reise fand. Liebe wandert mit zwei Worten, gläubig über Meer und Land. Ende von Mit zwei Worten. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Einen ersten schmalen Pfad zu schrägen, durch das Schneefelds jungfräulicher Flur, kindisch ist und köstlich soll ich beginnen, wenn der Wald dir um die Sterne rauscht, oder mit bestraken Gletscherzinnen deines Seele leuchtende Grüße tauscht. Ende von Neuschnee Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Markus Christopher. Und als er sprengen will über die Brücke, das stutze das Ross und bäumt sich zurück. Und als er die güldenen Sporen ihm gab, das schleuderts ihn wild in den Strom hinab. Mit Arm, mit Fuß, er rudert und ringt, der schwere Panzer ihn niederzwingt. Ende von Die Rache Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. Die Spinnerin Als ich still und ruhig spanne, ohne nur zu stocken, trat ein schöner junger Mann nahe mir zum Rücken. Lobte, was zu loben war, sollte das was schaden? Mein, dem Flachse gleiches Haar und den gleichen Faden. Ruhig war er nicht dabei, ließ es sein, Ruhig war er nicht dabei, ließ es nicht beim Alten und der Faden riss entzwei, den ich lang erhalten. Und des Flachses Steingewicht gab noch viele Zahlen, aber ach, ich konnte nicht mehr mit ihnen prallen. Als ich sie zum Weber trug, fühlt ich was sich regen und mein armes Herz schlug mit Geschwindern schlägen. Nun, beim heißen Sonnenstich, bring ich's auf die Bleiche und mit Mühe bück ich mich nach dem nächsten Teiche. Was ich in dem Kämmerlein still und fein gesponnen, kommt. Wie kann es anders sein, endlich an die Sonnen? Ende von Die Spinnerin Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Urania von Jakob Michael Reinhold Lenz gelesen für LibriVox.org Urania Du kennst mich nicht, wirst nie mich kennen, wirst nie mich nennen, mit Flammen im Gesicht. Ich kenne dich und kann dich missen, ach mein Gewissen, was peinigest du mich? Dich missen? Nein, für mich geboren, für mich verloren, bei Gott es kann nicht sein. Sei hoch dein Freund und groß und treuer, doch ist er treuer als dieser, der hier weint? Und dir missfällt, oh Nachtgedanken, kenn ihn den Kranken, sein Herz ist eine Welt. Ende von Urania Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. Versöhnung von Johann Ladislaus Pürger gelesen für LibriVox.org Versöhnung Wie ich im fahlen Abendlicht durch Waldes Dunkel schreite, das Frührot durch die Zweige bricht und strömt nach jeder Seite, das sehe ich an den Stamm gelähnt, den armen Senten sitzen und die Bräne brennt, ihm aus den Augen blitzen. Ich fragte gern, was ihn betrübt, ob ein Verrat, den man verübt, an seinem treuen Herzen, der Grund sei seiner Schmerzen. Ach, wie der ärmste mich, er schaut, da fährt er auf bei Hände, mit einem dumpfen Schmerzens laut, als nahte sich sein Ende. Es ist für den, der nichts mehr hofft, nach großen Herzens wehen, der Anblick oft den Trös dazu ersehen. Er starrt umher, mir schien es fast, mein Mitleid selbst sei ihm verhasst, zwei schwere Tropfen drangen, herab an seinen Wangen. Doch sie, Alpen Melodai, tönt jetzt vom Berg herüber, sie spricht von unverletzter Treu und geht ins Jauchzen über. Er fleut dahin, sein Name tönt, ihm wollevoll entgegen und beide fühlen schnell versöhnt, der liebe Reichen segen. Ich sah mich jetzt in Tränen stumm, nach meinem Pilger starbe um und konnte fast die beiden um jenes Glück beneiden. Ende von Versöhnung Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Warnung von Johann Wolfgang von Güder gelesen für LibriVox.org Warnung Am jüngsten Tag, wenn die Posaunen schallen und alles aus ist mit dem Erde leben, sind wir verpflichtet, Rechenschaft zu geben, von jedem Wort das Unitz uns entfallen. Wie wird's nun werden mit den Worten allen? In welchen ist so liebevoll mein Streben um deine Gunst, die an den Tag gegeben, wenn diese bloß an deinem Ohr verhallen? Darum bedenk, O liebchen, dein Gewissen, bedenk im Ernst, wie lange du gezaudert, das nicht der Welt soll schleiden wie der Fahre, werde ich berechnen und entschuldigen müssen, was alles Unitz ich vor dir geplaudert, so wird der jüngste Tag zum vollen Jahre. Ende von Warnung Diese Aufnahme ist in der Public Domain. An die Welt Verbesserer Von Annette von Troste Hülshoff gelesen für LibriVox.org An die Welt Verbesserer Poest du an, poch nicht zu laut, edu geprüft es nach Halsdauer, drückst du die Hand, drück nicht zu traut, edu gefragt des Herzens Schauer, wirfst du den Stein, bedenke wohl, wie weit in deiner Hand wird treiben, oft schreckt ein Echo dumpf und hohl, reicht goldener Hand dir den Obol, oft trifft ein Wurf des Nachbars Scheiben. Höhlen gibt es am Meeresstrand, gewaltgestallaktiezen Dome, wo pläulich zuckt der Fackelnbrand und Käne gleiten wie Phantome, das Ruder schläft, der Schiefer legt, der Angst voll auf die Lippen, ein Reuspanur, ein Fuß geregt und Donnernd über'm Haupte schlägt, zusammen dir die Riesenklippe. Und Hände gibt's im Orient, wie Schweineweiß mit blauen Malen, in denen zweifach Feuer brennt, als Geld es liebes Glut zu zahlen. Ein leichter Tau hat sie genässt, ein leises Zitanzi umflogen, sie fassen krampfhaft drückenfest, hinweg, hinweg, du hast die Pest, in deine Poren eingesogen. Auch hat ein Dämon einst gesandt, den giftgen Pfeil zum Himmelsbogen, dort rührt ihn eines Gottes Hand, nun startet er in den Aetherwogen und lässt der Zauber nach, dann wird, er niederprallen Mitgeschmetter, das das Gebirg in Scherben kliert und durch die Erde adern ert, fortan das Gift der Höhlengütter. Trumpoche sagt, du weißt es nicht, was dir mag überm Haupte schwanken, Trumtrüge sagt, der Augenlicht, wohl siehst du doch nicht der Gedanken. Wirf nicht den Stein zu jener Höhe, wo dir gestaltlos Form und Wege und schnelltest du ihn einmal je, zur Fall auf deine Knie und Flee, dass ihn ein Gott berühren möge. Ende von an die Welt verbesserer. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Zauberin im Walde von Josef von Eichendorf gelesen für LibriVox.org. Die Zauberin im Walde Schon vor vielen, vielen Jahren saß ich trüben an dem Ufer, sah man Schiff vorüberfahren, weit hinein ins Waldestunkel. Denn ein Vogel jeden Frühling an dem grünen Waldes saume, sang mit wunderbarem Schalle, wie ein Waldhorn klang's im Traume. Und gar seltsam hohe Blumen standen an dem Rand der Schlünder, sprach der Strom so dunkle Worte, zwar als obisiver Stünder. Und wie ich so sinnend atme, Stromes kühl und Waldes dürfte mich hinab zurück nach den Klüften. Saar ich auf kristallnem Nach'n, tief im Herzensgrund erschrocken, eine wunderschöne Frau, ganz um Wald von goldenen Locken. Und von ihrem Hals bei Hände, tät sie lösen eine Kette, reicht mit ihren weißen Händen mir die allerschönste Perle. Nur ein Wort von fremdem Klange, sprach sie da mit rote Munde, doch im Herzen ewig stehen, wird das Wort geheime Kunde. Saar den Saar sich wie gebannt dort, und wenn neu der Lenz erwachte, immer von dem Hals geschmei'de, eine Perle sie mir brachte. Ich bag' all im Waldes Grunde, und aus jeder Perl der Frau sproste eine Blum zur Stunde, wie ihr Auge anzuschauen. Und so bin ich aufgewachsen, tät der Blumen treulich warten, schlummert oft und träumte golden, in dem schwülen Waldesgarten. Fortgespült ist nun der Garten, und die Blumen all verschwunden, und die Gegend wo sie standen, hab ich nimmer mehr gefunden. In der fern liegt jetzt mein Leben, breiten sich wie junge Träume, schimmert stets so seltsam Lockend, durch die alten dunklen Bäume. Jetzt erst weiß ich, was der Vogel, ewig ruft zur Bange, Bange, unbekannt sieht's eh getreue, mich hinunter zu dem Sange. Wie die Wälder kühle Rauschen, zwischendurch das kalte Rufen, wo bin ich so lang gewesen, oh, ich muss hinab zur Ruhe. Und es stieg vom Schloß hinunter, schnell der süße Florimunde, weit hinab und immer weiter, zu dem dunkelgrünen Grunde. Hört die Ströme stärker Rauschen, sah in Nachts Vaters Burge, still erleuchtet Ferne stehen, alles Leben weit versunken. Und der Vaterschaut vom Berge, schaut zum dunklen Grunde immer, regte sich der Wald so grausig, doch den Sohn erblickt er nimmer. Und es kam der Winterbalde, und Filenze kehrten wieder, doch der Vogel in dem Walde, sang nie mehr die Wunderlieder. Und das Waldhorn war verklungen, und die Zauberin verschwunden, wollte keinen anderen haben, nach dem süßen Florimunde. Ende von Die Zauberin im Walde. Diese Aufnahme ist in der Public Domain.