 Vision, von Guidemopassant. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Vision, von Guidemopassant. Übersetzt von Georg Freyherr von Ombteda. Anlässlich eines kürzlich entschiedenen Prozesses sprach man vom Zwangsverfahren. Es war gegen Ende einer kleinen Abendgesellschaft in einem alten Hause der Rue Grenell. Jeder wusste eine Geschichte zu erzählen, und jeder behauptete, seine Geschichte sei wahr. Da stand der alte, 82-jährige Marquis de la Tour Samuel auf und lehnte sich an den Kamin. Dann sagte er, mit etwas zitternder Stimme, auch ich weiß etwas Seltsames, so seltsam, dass es mich mein ganzes Leben hindurch verfolgt hat. Die Geschichte ist nun 56 Jahre her, und doch geht kein Monat vorüber, wo ich nicht wenigstens einmal davon träume. Jener Tag hat mir einen solchen Eindruck gemacht, eine solche Angst eingeflößt, dass mir das alles heute noch gegenwärtig ist. Ja, mich packte damals eine derartige Furcht, vielleicht zehn Minuten lang, dass mir seit der Stunde eine Art Beklemmung in der Seele geblieben ist. Jedes plötzliche Geräusch geht mir durch und durch, wenn ich in der Dämmerung Gegenstände nicht genau erkennen kann, so überfällt mich eine rasende Angst, zum Davon laufen. Kurz, ich fürchte mich im Dunkeln. Früher, als ich noch jünger war, würde ich das nicht eingestanden haben. Jetzt kann ich ja alles sagen. Wenn man erst 82 Jahre alt geworden ist es erlaubt, vor eingebildeter Gefahr zu zittern. Vor wirklicher Gefahr, meine Damen, bin ich nie zurückgewichen. Diese Geschichte hat mich so verstört, hat in mir so tiefe Spuren hinterlassen, ergriff mich so sonderbar, so furchtbar, dass ich sie sogar niemals erzählt habe. Ich habe sie im tiefsten Inneren meines Herzens verschlossen, wo man Geheimnisse bewahrt, deren man sich vor dem eigenen Herzen schämt, all jene Schwächen, die man nicht eingestehen kann, die aber doch in unserem Dasein vorkommen. Ich werde ihnen die Geschichte erzählen, wie sie sich zugetragen hat. Ich versuche nicht, sie ihnen zu erklären. Gewiss kann sie erklärt werden, wenn ich nicht geradezu verrückt gewesen sein sollte. Aber nein, verrückt war ich nicht, und ich will ihnen den Beweis davon geben. Denken sie sich dabei, was sie wollen, und hören sie jetzt ganz einfach die Tatsachen. Es war im Juli 1827. Ich stand damals in Rouen in Garnison. Als ich eines Tages auf dem Quai spazieren ging, begegnete mir jemand, den ich zu erkennen glaubte, ohne jedoch im Augenblick zu wissen, wer es war. Unwillkürlich machte ich eine Bewegung, um stehen zu bleiben. Der Fremde wurde dessen gewahr, blickte mich an und fiel mir um den Hals. Es war ein Jugendfreund, den ich sehr lieb gehabt. Seit fünf Jahren hatte ich ihn nicht gesehen, und seitdem schien er um fünfzig Jahre gealtert. Sein Haar war ganz weiß. Er schritt gebeugt dahin, wie vollständig entkräftet. Er begriff meine Überraschung und erzählte mir sein Leben. Ein furchtbares Unglück hatte ihn derartig gebrochen. Er hatte sich sterblich in ein junges Mädchen verliebt, und sie in einer Art Glückstaumel geheiratet. Nach einem Jahr über menschlichen Glückes und sich immer gleichbleibender Leidenschaft war sie plötzlich an einem Herzleiden gestorben, wahrscheinlich ein Opfer gerade ihrer Leidenschaft. Er hatte am Tage des Begräbnisses sofort sein Schloss verlassen und sein Haus in Rouen bezogen. Dort lebte er, einsam und verzweifelt, von seinem Kummer durchwühlt, so unglücklich, dass er an Selbstmord dachte. Da ich dich gerade wieder finde, sagte er mir, so bitte ich dich, mir einen großen Dienst zu leisten. Bitte hole mir doch aus dem Schreibtisch in meinem Zimmer, in unserem Zimmer, ein paar Papiere, deren ich dringend bedarf. Ich kann keinen Diener damit betrauen, auch keinen Geschäftsmann, denn ich brauche völlige Diskretion und absolutes Stillschweigen. Ich selbst aber betrete um keinen Preis der Welt wieder dieses Haus. Ich werde dir den Schlüssel des Zimmers geben, das ich selbst abschloss, ehe ich ging, und den Schlüssel zu meinem Schreibtisch. Dazu ein paar Zeilen an meinen Gärtner, damit er dich einlässt. Aber komm doch morgen zu mir zum Frühstück, dann wollen wir genauer darüber reden. Ich versprach ihm, den leichten Dienst zu leisten. Übrigens war es für mich bloß ein Spazierrit, denn seine Besitzung befand sich nur etwa fünf Meilen von Rouen entfernt. In einer Stunde konnte mich mein Pferd hinbringen. Am andern Tag war ich um zehn Uhr bei ihm. Wir frühstückten allein zusammen, aber er sprach kaum zwanzig Worte. Er bat mich, ihn zu entschuldigen. Der Gedanke an den Besuch, den ich den Räumen abstatten sollte, wo sein Glück begraben lag, gingen ihm zu nah, meinte er. In der Tat schien er seltsam aufgeregt zu sein, und nachdenklich, als ob in seiner Seele ein geheimer Kampf stattfände. Endlich setzte er mir genau auseinander, was ich zu tun hatte. Es war ganz einfach. Ich sollte zwei Pakete Briefe und ein Bündel Papiere aus dem ersten Schubfach rechts des Schreibtisches nehmen. Er fügte noch hinzu. Ich brauche dich wohl nicht zu bitten, sie nicht zu lesen. Ich fühlte mich bei nah gekränkt darüber und sagte ihm das etwas lebhaft. Er stammelte, bitte verzei mir, es geht mir zu nahe, und er fing an zu weinen. Gegen ein Uhr verließ ich ihn, um meine Sendung zu erfüllen. Es war ein abrachtvolles Wetter, und im langen Traber ritt ich durch die Wiesen, hörte dem Trillern der Lärche zu, während mein Säbel in gleichmäßigen Stößen an den Stiefel schlug. Dann kam ich in den Wald und ließ mein Pferd schrittgehen. Äste streiften mich, und ab und zu kam mir ein Blatt zwischen die Zähne, das sich gierig abbiss, wie man es in solchen Augenblicken überstrümmen der Lebensfreude tut, in solchen Momenten, wo einem das Herz höher schlägt und sich die Muskeln straffen. Als ich mich dem Schloss näher hatte, zog ich den Brief aus der Tasche, den ich für den Gärtner bekommen hatte, und dabei bemerkte ich zu meinem Erstaunen, dass er versiegelt war. Das überraschte mich und ärgerte mich zugleich, sodass ich beinahe umgekehrt wäre, ohne meine Sendung auszuführen. Dann dachte ich, ich würde damit eine übel angebrachte Empfindlichkeit zeigen. Vielleicht hatte mein Freund den Brief in der Erregung, in der er sich befand, ohne es sich weiter zu überlegen geschlossen. Der alte Herrensitz sah aus, als wäre er seit zwanzig Jahren verlassen. Das offene, halbverfaulte Tor hielt gerade noch zusammen, man begriff gar nicht wie. Auf den Wegen wuchs das Gras, sodass ich die Rasenbete nicht mehr abhoben. Ich schlug ein paar Mal an einen Fensterladen, und bei dem Lärm erschien in einer Seitentür ein alter Mann, der ganz erschrocken zu sein schien bei meinem Anblick. Ich sprang aus dem Sattel und gab ihm den Brief. Er laß ihn, laß ihn wieder, drehte ihn in den Händen herum, betrachtete mich von oben bis unten, steckte das Papier ein und sagte, also, was wünschen Sie denn? Ich antwortete kurz, das müssen Sie doch wissen. Sie haben doch eben in dem Brief den Befehl Ihres Herren bekommen. Ich will ins Schloss. Er schien ganz fassungslos und erklärte, dann wollen Sie also Ihr Zimmer betreten? Ich warit ungeduldig. Zum Donnerwetter, was geht Sie das an? Er stammelte, nein, gnädige Herr, aber nämlich es ist nämlich nicht geöffnet worden seit dem Tode. Wenn Sie fünf Minuten warten wollen, werde ich mal nachsehen, nachsehen, ob ich unterbrach Ihn wütend. Ach was! Sie wollen mich wohl zum Besten halten. Sie können ja gar nicht herein. Hier ist ja der Schlüssel. Er fand keine Antwort. Endlich sagte er nur, gut, gnädige Herr, dann werde ich Ihnen den Weg zeigen. Zeigen Sie mir die Treppe und lassen Sie mich allein. Ich werde das Zimmer schon ohne Sie finden. Aber gnädige Herr, nämlich, nun wurde ich aber wirklich böse. Jetzt halten Sie mal den Mund, sonst kriegen Sie es mit mir zu tun. Ich stieß Ihnen heftig beiseite und trat ins Haus. Zuerst ging ich durch die Küche, dann durch zwei kleinere Zimmer, die der Mann mit seiner Frau bewohnte. Darauf kam ich über einen großen Vorsaal und ging die Treppe hinauf, wo ich sofort die Tür erkannte, wie sie mir mein Freund beschrieben. Sie öffnete sich leicht und ich trat ein. Das Zimmer war so dunkel, dass ich zuerst nichts erkennen konnte. Ich blieb stehen. Ein dumfer Modergeruch schlug mir entgegen, wie er in unbewohnten, verwunschenen Räumen in Totenzimmern lagert. Endlich gewöhnte sich mein Auge an die Dunkelheit, und ich konnte ziemlich deutlich ein großes Zimmer unterscheiden, das sich in Unordnung befand. Ein Bett stand darin, ohne Betttücher, aber mit Matratzen und Kopfkissen. In einem der letzten sah man deutlich den tiefen Abdruck eines Ellenbogens oder eines Kopfes, als ob eben jemand darauf geruht. Die Stühle standen unordentlich umher, und ich sah, dass eine Türe, wahrscheinlich die eines Wandschrankes, halb offen stand. Ich ging zuerst ans Fenster, um Licht hereinzulassen, und wollte es öffnen. Aber die Haken der Läden waren so verrostet, dass sie nicht wankten und wichen. Ich versuchte sogar, den Laden mit dem Säbel einzustoßen, aber es gelang mir nicht. Und nachdem ich mich über meine unnützen Bemühungen geärgert und sich meine Augen endlich völlig an die Dunkelheit gewöhnt hatten, gab ich die Hoffnung auf, mehr Licht zu bekommen, und trat an den Schreibtisch. Ich setzte mich in einen Stuhl, ließ die Platte herunter und öffnete das bezeichnete Fach. Es war vollgestopft bis oben hin. Ich brauchte nur drei Pakete. Ich wusste, wie sie zu erkennen waren und fing an, sie zu suchen. Während ich mich bemühte, die Aufschriften zu entziffern, war es mir, als ob hinter mir etwas rauschte. Ich achtete nicht weiter darauf, denn ich dachte, dass der Luftzug irgendeine Portiere hin und her wehte. Aber nach einer Minute hörte ich ganz unbestimmt sich etwas bewegen, sodass mir ein sonderbarer Schauder über die Haut lief. Es war zu dumm, sich hier aufregen zu lassen, sodass ich aus Scham vor mir selbst mich nicht umdrehen wollte. Da fand ich das Zweite der Pakete, das ich brauchte. Aber als ich eben nach dem dritten Griff klang an meiner Seite ein aktiver, schwerer Seufzer, sodass ich mit einem tollen Satz zwei Meter weit davon sprang. Dabei hatte ich mich umgedreht, die Hand am Säbelkorb und ich glaubte, wenn ich nicht die Waffe an meiner Seite gefühlt, wäre ich davon gelaufen wie ein Feigling. Eine große weiß gekleidete Frau stand hinter dem Stuhl, wo ich noch vor einer Sekunde gesessen und sah mich an. Mir fuhr der Schreck so in die Glieder, dass ich beinahe hintübergefallen wäre. Wer nicht einen solch furchtbaren, törichten Schrecken erlebt hat, kann ihn nicht begreifen. Es ist als Schmölze die Seele. Man fühlt den Herzschlag nicht mehr. Der ganze Körper wird weich wie ein Schwamm. Es ist einem als Brächer das ganze Innere zusammen. Ich glaube nicht an Gespenster, aber mir sind beinahe die Sinne vergangen bei dieser grauenhaften Furcht vor den Toten. Gelitten habe ich. Ach, ach, gelitten in diesem Augenblick mehr als sonst in meinem ganzen Leben unter diesem furchtbaren Druck eines übernatürlichen Entsetzens. Hätte sie nicht gesprochen, so wäre ich vielleicht gestorben. Aber sie sprach. Sie sprach mit einer weichen, schmerzensreichen Stimme, das mir alle Nerven zitterten. Ich wage nicht zu behaupten, dass ich wieder Herr meiner selbst geworden und zu Vernunft gekommen wäre. Nein, ich war so erschrocken, dass ich gar nicht mehr wusste, was ich tat. Aber eine Art von heimlichem Stolz, der in mir liegt, vielleicht ein bisschen soldatisches Stand des Bewusstsein, brachte es fertig, dass ich ohne mein Verdienst noch eine anständige Haltung bewahrte. Ich spielte mir gegenüber und vielleicht auch ihr gegenüber, sei sie nun Frau oder Erscheinung, eine Komödie. Ich habe mir das alles später selbst klargemacht. Denn ich kann ihnen die Versicherung geben, dass ich im Augenblick der Erscheinung an nichts dachte. Ich hatte einfach Angst. Sie sagte, ach, sie können mir einen großen Dienst erweisen. Ich wollte antworten, aber ich brachte nicht ein Wort über die Lippen. Ich gurgelte nur etwas, und sie fuhr fort. Wollen sie? Sie können mich retten, mich heilen. Ich leide so fürchterlich. Ich leide. Oh, ich leide. Sie setzte sich leiser auf meinen Stuhl, und sah mich an. Wollen sie? Ich nickte, denn ich war noch immer keines Wortes fähig. Da hielt sie mir einen Schildpat kam hin und murmelte, kämen sie mich. Das wird mir Heilung bringen. Mein Haar muss gekämmt werden. Sehen sie meinen Kopf an, wie ich leide. Sehen sie nur, wie weh mein Haar mir tut. Ihre aufgelösten Haare waren sehr lang, ganz schwarz. Sie hingen über die Lene eines Stuhles bis auf den Boden herab. Warum habe ich ihr gehorcht? Warum habe ich zitternd ihren Kamm ergriffen, und warum habe ich ihr langes Haar, dessen Berührung mich kalt durchrieselte, als hätte ich Schlangen angefasst, in die Hand genommen? Ich weiß es nicht. Dieses Gefühl ist mir in den Fingern geblieben, dass ich zittere, wenn ich nur daran denke. Ich kämmte sie und nahm, ich weiß gar nicht mehr, wie dieses eisige Haar in die Hand. Ich drehte es zusammen. Ich knüpfte es und löste es wieder auf. Ich flochte es wie die Mähne eines Pferdes. Sie säufzte, neigte den Kopf und schien glücklich zu sein. Dann sagte sie plötzlich, Danke zu mir, riss mir den Kamm aus der Hand und entfloh durch die Türe, die vorhin halb offen gestanden. Als ich allein war, überfiel mich jene verstörter Aufregung, wie wenn man nach einem Alp drücken erwacht. Dann kamen mir endlich die Sinne zurück. Ich lief ans Fenster und mit einem gewaltigen Stoß zerbrach ich den Fensterladen. Eine Lichtflut strömte herein. Ich stürzte an die Tür, hinter der jenes Wesen verschwunden. Sie war verschlossen und unbeweglich. Da überkam mich ein fieberhaftes Fluchtbedürfnis, eine Panik, die richtige Panik wie in der Schlacht. Ich nahm schnell die kleinen Briefpakete von dem offenen Schreibtisch, lief durch das Zimmer, sprang die Treppe vier Stufen auf einmal nehmend hinunter und entfloh aus dem Haus. Ich weiß nicht mehr durch welche Tür. Und als ich mein Pferd zehn Schritte vor mir sah, sprang ich mit einem Satz in den Sattel und tritt im Galopp davon. Erst in Rouen blieb ich vor meiner Wohnung halten. Ich war auf meinem Burschen die Zügel zu und floh in mein Zimmer, wo ich mich einschloss, um nachzudenken. Da fragte ich mich während einer Stunde ängstlich, ob ich nicht der Spielball einer Halluzination gewesen. Ich mußte von einer jener unfassbaren Nervenerschütterung von einer jener Gehirnstörung gepackt gewesen sein, die Wunder in die Welt setzen und denen das Übernatürliche sein Dasein verdankt. Als ich ans Fenster trat, glaubte ich noch an eine Vision, an eine Sinnestäuschung. Da fielen meine Blicke zufällig auf meine Brust. An meiner Attila hingen lange Frauenhaare, die sich um die Knebel gewickelt. Ich packte jedes Einzelne und warf es mit zitternden Fingern aus dem Fenster. Dann rief ich meinen Burschen. Ich fühlte mich zu erschüttert, um am selben Tage noch zu meinem Freund zu gehen, und dann wollte ich reiflich nachdenken, was ich ihm sagen sollte. Ich ließ ihm die Briefe bringen, und er übergab dem Soldaten den Empfangsschein. Er fragte genau nach mir. Man sagte ihm, ich sei leidend, ich hätte einen Sonnenstich, oder ich weiß nicht was. Er schien besorgt zu sein. Am nächsten Tag ging ich am frühen Morgen zu ihm, entschlossen, ihm die Wahrheit zu sagen. Er war am Abend vorher ausgegangen und noch nicht heimgekehrt. Im Laufe des Tages kam ich noch einmal wieder, aber man hatte ihn nicht wieder gesehen. Ich wartete eine Woche, er erschien nicht. Da setzte ich das Gericht in Kenntnis. Man stellte überall Nachforschungen nach ihm an, aber man konnte weder seine Spur noch seinen Aufenthaltsort entdecken. Das verlassene Schloss wurde genau durchsucht. Man fand nichts Verdächtiges. Nichts bewies, daß dort eine Frau versteckt gewesen, und da die Untersuchungen zu nichts führten, so wurden die Nachforschungen eingestellt. Und seit 56 Jahren habe ich nichts davon gehört und weiß nicht mehr, als ich ihnen eben erzählt habe. Ende von Vision, gelesen von Huckus Puckus. Zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeißer. Wie ein Schneider in Himmel kumpt und unseres Herrgottes Fußschimmel nach einer alten Frauen herabwürft. von Georg Vikram Es hat sich begeben, an einem schönen Tag, daß unser Herrgott spazieren wollt gehen und nahm all seine Apostel und Heiligen mit ihm, so daß niemand daheim im Himmel blieb, dann allein Sankt Peter. Dem befahl ich er, daß er Gedächte und niemand einliße, die weil er auswehr, und zog also davon. Nun kam ein Schneider für den Himmel, der klopft an. Sankt Peter fraget, wer da wäre, und was er willte. Der Schneider sagt, ich bin ein Schneider und willt gern in Himmel. Sankt Peter sprach, ich darf niemandes einlassen, dann unser Herrgott ist nicht daheimen, und wie er hinweg ging, verbot er mir, ich sollt gedenken und niemandes einlassen, die weil er auswehr. Aber der Schneider ließ nicht nach Sankt Peter zu bitten, und bewegt ihn mit seinem langen Bitten dahin, daß er ihn verwilliget hineinzulassen. Doch mit dem Geding, er sollte in einem Winkel hinter der Türen feinzüchtig und still sitzen, damit, wenn unser Herrgott käme, daß er seinen nicht wahrnehme und zornig wurde. Das verhieß er ihm. Also satzte sich hinter die Türen in einen Winkel, und sobald Sankt Peter für die Tür hinausgeht, steht der Schneider auf und geht in allen Winkeln im Himmel herum und besicht eins nach dem anderen. Zuletzt, so kommt er zu vielen schönen und kostlichen Stühlen, unter welchen in der Mitte ein ganz guldener Sessel stund, darin viel kostliches Edelgesteins versetzt warß, er warß auch viel höher, dann der anderen Stühl keiner, vor welchem auch ein guldener Fußschemel stund, auf dem selbigen Sessel saß unser Herrgott, wenn er daheim warß. Der Schneider stund still vor dem Sessel ein gute Weilen, und sah ihn stetigs an, dann er ihm am allerbasten unter den anderen gefiel, also geht er hinzu und setzt sich in den Sessel. Wie er nun also sitzt, sicht er nicht sich und sicht alle Ding, was auf Erden geschieht, unter anderem aber er sicht er ein alte Frauen, welche ihrer Nachbarin ein Unterband garn stielt. Davon dann der Schneider erzürnet, nimmt er den guldenden Fußschemel und wirft den nach der alten Frauen doch den Himmel auf die Erden hinab. Doch nun der Schneider den Schemel nicht mehr erlangen mocht, schlicht er sich hübschlich aus dem Sessel und satt sich wieder hinter die Tür an sein altes Örtlin und tät dergleichen, als wenn er nirgends da gewesen wär. Als nun unser Herrgott wieder heim kam, wart er des Schneiders nicht gewahr, wie er sich aber in seinen Sessel setzt, manglet er seines Schemels. Also fragt er Sankt Peter, wo sein Schemel hingekommen sei. Sankt Peter sagt, er wüsste es nicht. Doch fragt er weiter, war es da gewesen, hast niemand hereingelassen? Er antwort und sprach, ich weis niemand derhinnen gewesen, dann ein Schneider, der sitzt noch da hinter der Tür an. Da fragt unser Herrgott den Schneider und sprach, wo hast mir mein Schemel hingeton, hast du ihn nicht gesehen? Der Schneider erschrak, gab mit Furcht und Zitterin Antwort und sprach, ich bin in deinem Sessel gesessen und hab gesehen, wie da unten auf Erden eine alte Frau ihrer Nachbarin ein Unterband Garn gestohlen hat, da rab ich erzürnet bin worden und hab den Fußschemel nach ihr geworfen. Da wart unser Herrgott Zornig über den Schneider und sprach, hey du Schalk, sollt ich so manches ein Schemel nach dir geworfen haben, als oft du zu viel Gehren geschnitten und ins Auge geschoben hast, ich hätte weder Stühl noch Bankmeer im Himmel. Also wart der Schneider für den Himmel herausgestoßen und ihm sein Bresten und Mangel auch entdeckt und ans Licht hervorgezogen worden. Es ist auch zu besorgen, man findet deren noch viel jetzt zu unseren Zeiten, so einen, der in einem Laster kaum ein Strohhemtief steckt, rechtfertigen und strafen willen, und aber sie, Goddarin, ersoffen sind, Ende von, wie ein Schneider in Himmel kumpt. Beethoven in seinen Briefen von Alexander Weilach Thayer Dies ist eine LibriVox-Aufnahme, alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain, weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Beethoven in seinen Briefen Aus dem vierten Kapitel im zweiten Band von Ludwig van Beethoven's Leben von Alexander Weilach Thayer, Deutsch von Hermann Deithers, 1910 Wir lesen von Reufkaiser, Bochum, Deutschland im August 2009 Da im Verlaufe unserer Darstellung Beethoven's Korrespondenz immer mehr eine Hauptquelle für uns sein wird, so glauben wir auch über Beethoven als Briefschreiber an dieser Stelle einige Worte sagen zu müssen. Wie sich aus einer genaueren Kenntnis ergibt, tragen wenige seiner eigenhändigen Briefe die Spuren vor herigen Studiums und sorgfältiger Ausarbeitung. Der bei weitem größte Teil dessen, was er auf dem Wege der Privatkorrespondenz von sich gab, war von dem Antrieb des Augenblicks eingegeben und ohne jeden Gedanken niedergeschrieben, dass es jemals unter andere Augen kommen könnte, als die für welche es bestimmt war. Man kann sich daher leicht vorstellen, wie energisch er protestiert haben würde, wenn er hätte wissen können, dass seine bedeutungsloses Tenzettel in solch großer Zahl aufbewahrt worden wären und dass die Zeit kommen würde, in welcher sie alle würden veröffentlicht werden. Ja sogar das Einzelne derselben, die nur der Ausfluss momentaner Verletztheit waren, nach seinem Tode zum Schaden solcher Würden benutzt werden, mit welchen er in den engsten Beziehungen lebte und das hin wiederum anderen, in denen er einer plötzlich ausbrechenden Leidenschaft sich überließ, wobei das Unrecht wahrscheinlich ebenso oft auf seiner wie auf der anderen Seite war, nachdem alle beteiligten Parteien hingeschieden waren, noch einmal eine beinahe richterliche Autorität würde zugesprochen werden. Wer kann denn von sich sagen, dass er 30 Jahre lang, zu allen Zeiten und unter allen Umständen, sein Gemüt so frei von Leidenschaft, Vorurteil, Irrtum und Missverständnis zuhalten gewusst habe, dass er gern die Veröffentlichung alles dessen, was er geschrieben habe, auf sich nehmen wollte, ungesichtet, ohne Überarbeitung, Bemerkung, Kommentar oder Erläuterung von ihm selbst oder dem Korrespondenten? Beethoven würde am wenigsten jemals eine Unfehlbarkeit gleich dieser beansprucht haben. Beim Studium einer Sammlung von einigen 800 Briefen und Zetteln Beethovens im Original oder in Abschrift, gedruckter sowohl als ungedruckter, tritt als die am meisten überraschende Tatsache die völlige Bedeutungslosigkeit der bei weitem größten Zahl derselben hervor. Nur eine sehr geringe Zahl von Briefen zeigt Spuren einer sorgfältigen vorherigen Überlegung. Nur in den seltensten Fällen werden Gegenstände von irgendeinem tieferen Werte behandelt. Ja, vielleicht der größere Teil der kurzen Briefchen ans Mescal und andere verdankt seinen Ursprung lediglich der Abneigung Beethovens, seinen Dienstboten mündliche Aufträge an zu vertrauen. In der Mehrzahl seiner Briefe sucht man vergeblich irgendetwas auf die Theorie oder die Kunst der Musikbezügliches. Sehr selten wird eine Meinung über die Erzeugnisse irgendeines gleichzeitigen Komponisten geäußert. Lebendige Skizzen von Menschen und Sitten, ähnlich jenen, welche die Briefe Mozarts und Mendelssohns so anziehend machen, entfließen seiner Feder nicht. Ein großer Teil der Korrespondenz dieser Männer hat wirklich einen mehr als bloß biografischen Wert. Bei Beethoven ist dies nur in geringem Maß der Fall. Natürlich zeigen diese Briefe die gewöhnlichen Unvollkommenheiten einer lebhaften und vertrauten Korrespondenz zuweilen sogar bis zum Übermaße. Es finden sich in ihnen mit unter oben hingemachte Angaben von Tatsachen, wie sie jeder von uns in Folge von Eile oder unvollständiger Kenntnis machen kann. Für andere Stellen gibt uns nur schindlers Erzählung, dass Beethoven sich zuweilen mit harmlosen Mystifikationen anderer unterhielt, eine vollständige Erklärung. Vergleicht man die wichtigeren Briefe miteinander, so zeigen sie freilich einerseits, wie schwer es Beethoven häufig wurde, den besten Ausdruck seiner Gedanken zu finden, ja, dass er mit den Regeln seiner Muttersprache in einem fortwährenden Zwiespalte lebte. Andererseits aber setzen sie seine Wahrheitsliebe und Aufrichtigkeit in das günstigste Licht und erheben sich nicht selten zu einer gewissen, natürlichen Beretsamkeit. Der Leser fühlt, dass wo der Schreiber ungerecht ist, er unter dem Einfluss eines Missverständnisses oder einer Leidenschaft steht und in der Regel ist es nicht zu spät, derartige Ungerechtigkeiten aufzudecken. Die tatsächlichen Irrtümer geben sich als einfache Missverständnisse zu erkennen, ohne arg gemacht und leicht zu verbessern. Und wenn uns endlich in der großen Menge der Briefe Einzelnes begegnet, was weder völlig gerechtfertigt noch entschuldigt werden kann, so darf man nicht vergessen, dass dieselben nicht für unsere Augen bestimmt waren und dass sie unter dem fortwährenden Druck eines großen Missgeschicks geschrieben sind, welches ihnen doppelt empfindlich und reizbar machte, so dass die große Teilnahme, die dasselbe einflößt, uns zu einer Milderung unseres Urteils leicht geneigt macht. Ein Überblick über die Korrespondenz Beethovens in ihrer Gesamtheit führt uns noch eine andere überraschende Tatsache zum Bewusstsein. Dieselbe liefert nämlich den Beweis, dass, wenn wir von jenen Stunden tiefster Niedergeschlagenheit absehen, Beethoven weit entfernt war, der melancholische und düstere Charakter zu sein, für den man ihn gewöhnlich hält. Er zeigt sich im Gegenteil, wie er dies auch von Natur war, als ein Mann von heiterem und lebhaftem Temperamente, als Liebhaber von Scherzen, als hartnäckiger, wenn auch nicht immer glücklicher Aufsucher von Wort spielen, als großer Freund von Witz und Humor. Und er durfte seinem Geschick danken, dass es so war, denn nur so bewahrte er sich jene Elastizität des Geistes, welche ihn vor den Folgen eines einsamen Brüten über sein großes Missgeschick bewahrte. Nur so gelang es ihm, sich über sein Geschick zu erheben, seine grossen Fähigkeiten auf die Aufgaben, die er sich gestellt zu konzentrieren und mit Mut und Hoffnung dem grausamen Lose zu begegnen, welches so manchen seiner wohlbegründeten Hoffnungen und ehrgeizigen Pläne ein Ziel setzte und ihn auf einen einzigen Weg zur Ruhm und Ehre, den der Komposition hinwies. Einige der wertvollsten und interessantesten seiner Briefe stammen aus der Zeit, welche auf die bis hierher behandelte unmittelbar folgt. In diesen können wir mit ziemlicher Genauigkeit die Wirkung verfolgen, welche seine beginnende und zunehmende Taubheit auf ihn machte. Wir erkennen zuerst die Angst, welche durch die ersten Symptome hervorgerufen war, dann den Tiefen an Verzweiflung grenzenden Kummer als das schließlich Resultat sicher vor ihm stand und endlich die völlige Ergebung in sein Geschick. Die Art, wie Beethoven sich zuletzt über sein großes Unglück erhob, hat in der Tat etwas edles und heroisches. Und in der großartigen Reihe von Werken, die er in dem Jahrzehnt von 1798 bis 1808 hervorbrachte, haben wir nicht allein Denkmäler seines Genius zu bewundern. Sie geben ebenso sehr Zeugnis von der übermenschlichen Entschlossenheit, mit welcher er den Eingebungen dieses Genius unter Umständen aus Druck verlieh, welche ganz geeignet waren, dessen Wirkungen zu schwächen und seine Energie zu lämen. Ende von Beethoven in seinen Briefen von Alexander Wilock Thayer Die Tekane von Hans-Christian Andersen Dies ist eine LibriVox-Aufnahme, alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Tekane von Hans-Christian Andersen Ich kannte einmal eine stolze Tekane, stolz auf ihr Porzellan, stolz auf ihre lange Tülle, stolz auf ihren breiten Henkel. Und davon sprach sie gern, von ihrem Deckel dagegen sprach sie nicht, er hatte seine Mängel, und davon spricht man nicht gern, das tun schon die anderen zu Genüge. Die Tassen, der Sahnetopf und die Zuckerschale, kurzum das ganze Tegeschirr würden sicherlich die Gebrechlichkeit des Deckels nicht vergessen und weit mehr davon reden als von dem guten Henkel und der ausgezeichneten Tülle. Das wusste die Tekane. – Oh, ich kenne sie, sprach sie für sich selbst, ich erkenne auch ebenso gut meine Mängel, und darin besteht meine Demut. Mängel haben wir ja alle, aber man hat dann auch wieder seine besondere Begabung. Die Tassen erhielden einen Henkel, die Zuckerschale einen Deckel, ich erhielt beides, und noch eine Tülle, die mich zur Königin am Tetische macht. Die anderen zwei sind nur Dienerinnen des Hohlgeschmacks, ich aber bin die Spendende, die Herrscherin. Ich verbreite Segen unter der durstenden Menschheit, in meinem Inneren werden die Teblätter in dem kochenen Wasser verarbeitet. Dies alles sagte die Tekane in ihrer sorglosen Jugendzeit. Sie stand auf dem gedeckten Tische, sie wurde von der feinsten Hand gehoben, aber die feinste Hand war linkisch, die Tekane fiel, die Tülle brach ab, der Henkel brach ab, vom Deckel verlohnt sich gar nicht erst zu reden. Besinnungslos lag die Kanne am Boden, weithin entströmte ihr das kochende Wasser. – Nie werde ich diesen entsetzlichen Augenblick vergessen, sagte die Tekane, wenn sie sich später ihren Lebenslauf erzählte. Ich wurde in Valide genannt, in einen Winkel gesetzt und eine Armendfrau geschenkt. Ich stieg nun zur Armut, Herr Nieder, und stand zwecklos da, aber gerade da, wo ich stand, begann mein besseres Leben. Erde wurde in mich hineingepackt, für eine Tekane ist das ebenso gut wie begraben zu werden, aber in die Erde wurde eine Blumenzwiebel gelegt. Wer sie hineinlegte, wer sie mir schenkte, weiß ich nicht, aber geschenkt wurde sie mir. Und die Zwiebel lag in der Erde, die Zwiebel lag in mir, sie wurde mein lebendiges Herz, wie ich es nie vorher gehabt hatte. Leben und Kraft lag in mir, allerlei Kräfte regten sich, der Pult schlug, die Zwiebel keimte, die in ihr schlummernden Gefühle brachene in einer schönen Blume hervor. Ich sah sie, ich trug sie, ich vergaß mich selbst in ihrer Schönheit. Sie sagte mir keinen Dank, sie dachte nicht an mich. Sie wurde bewundert und gepriesen. Ich war so froh darüber, wie hätte ich es nicht sein müssen. Eines Tages vernahm ich, wie gesagt, wurde sie verdiener einen besseren Topf, man zerbrach mich in Stücke. Oh, das tat schrecklich weh, aber die Blume kamen einen besseren Topf. Und ich? Ich wurde hinausgeworfen in den Hof, ich lege nun als alter Scherben da, aber in mir lebt die Erinnerung fort, und die kann mir niemand rauben. Ende von die Tekane Warum hat Deutschland noch kein großes öffentliches Seebad? von Georg Christoph Liechtenberg 1793 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im September 2009 Warum hat Deutschland noch kein großes öffentliches Seebad? von Georg Christoph Liechtenberg 1793 Diese Frage ist, dümmgt mich vor mehreren Jahren schon einmal im hanöverischen Magazin aufgeworfen worden. Ob sie jemand beantwortet hat, weiß ich nicht zuverlässig, ich glaube es aber kaum. Noch weniger glaube ich, dass eine öffentliche Wiederholung derselben jetzt nicht mehr stattfindet. Denn wo gibt es in Deutschland ein Seebad? Hier und da vielleicht eine kleine Gelegenheit, sich an einem einsamen Ort ohne Gefahr und mit Bequemlichkeit in der See zu baden, die sich allenfalls jeder ohne jemanden zu fragen selbst verschaffen kann, mag wohl alles sein. Allein wo sind die Orte, die wie etwa Brighthamstone, Margat und andere in England in den Sommermonaten an Frequenz selbst unsere berühmtesten inländischen Bäder- und Brunnenplätze übertreffen? Ich weiß von keinem, ist dieses nicht sonderbar? Fast in jedem Dezenium entsteht ein neuer Bad und Brunnenort und hebt sich wenigstens eine Zeit lang. Neue Bäder heilen gut. Warum findet sich bei dieser Bereitwilligkeit unserer Landsleute sich nicht bloß neue Bäder empfehlen, sondern sich auch wirklich dadurch heilen zu lassen, kein spekulierender Kopf, der auf die Einrichtung eines Seebades denkt? Vielleicht kommt durch diese neue Erinnerung die Sache einmal ernstlich zur Sprache, obwohl nicht in einem medizinischen Journal, doch in einem des Fluxus und der Moden oder weil die Sache auf beide Bezug hat, in beiden zugleich. Bis dahin mögen einige flüchtige Bemerkungen eines Laien in der Heilkunde, der seinem Aufenthalte zu Margat die gesündesten Tage seines Lebens verdankt hier stehen. An empfehlenden Zeugnissen einiger der ersten Eingeweihten in der Wissenschaft fehlt es ihm in dessen nicht, er hält sie aber bei einer so ausgemachten Sache wenigstens hier für entbehrlich. Denn weder der Metsa-Penseur noch der Metsa-Senior werden jetzt den Nutzen des Seebades leugnen. Von dem Ersteren wenigstens ist nichts zu befürchten und der andere würde schweigen, sobald man ihm sagte, dass in England nicht allein eine sehr hohe Noblesse, sondern die königliche Familie selbst, vermutlich durch Penseur und den glücklichsten unverkennbaren Erfolg geleitet, sich dieser Bäder jetzt vorzüglich bedient. Was aber außer der Heilkraft jenen Bädern einen so großen Vorzug vor den Inländischen gibt, ist der unbeschreibliche Reiz, den ein Aufenthalt am Gestade des Weltmeers in den Sommermonaten zumal für den Mittelländer hat. Der Anblick der Meereswogen, ihr Leuchten und das Rollen ihres Donners, der sich auch in den Sommermonaten zuweilen hören lässt, gegen welchen der hochgeprisene Reinfall wohl bloßer Waschbecken tummelt ist, die großen Phänomene der Ebbe und Flut, deren Beobachtung immer beschäftigt, ohne zu ermüden, die Betrachtung, dass die Welle, die jetzt hier meinen Fuß benetzt, ununterbrochen mit der zusammenhängt, die Ota-Heite und China bespült und die große Herstraße um die Welt ausmachen hilft. Und der Gedanke, dieses sind die Gewässer, denen unsere bewohnte Erdkruste ihre Form zu danken hat, nunmehr von der Vorsehung in diese Grenzen zurückgerufen. Alles dieses sage ich wirkt auf den gefühlvollen Menschen mit einer Macht, mit der sich nichts in der Natur vergleichen lässt, als etwa der Anblick des gestirnten Himmels in einer heiteren Winternacht. Man muss kommen und sehen und hören, ein Spaziergang am Ufer des Meeres an einem heiteren Sommermorgen, wo die reinste Luft, die uns selbst das Audiometer noch auf der Oberfläche unseres Wohnorts kennengelernt hat, Esslust und Stärkung zuträgt, macht daher einen sehr großen Kontrast mit einem in den dumpfigen Alleyen der inländischen Kurplätze. Doch das ist bei Weitem noch nicht alles. Das Übrige wird sich erst als dann beibringen lassen, wenn wir erst über die Gegend eins geworden sind, wo nun in Deutschland ein solches Bad angelegt werden könnte. Die ganze Küste der Ostsee ist mir unbekannt, und ich für mein Teil würde sie nicht dazu wählen, solange nur noch ein Fleckchen an der Nordsee übrig wäre, das dazu taugte, weil dort das unbeschreiblich große Schauspiel der Ebbe und Flut, wo nicht, fehlt. Doch nicht in der Majestät beobachtet werden kann, in welcher es sich an der Nordsee zeigt. Es gibt da zu tausend Unterhaltungen Anlass, und ich würde kaum glauben, dass ich mich an der See befände, wo der Größe dieser Naturszene etwas abginge. Wenn ich, jedoch ohne das übrige nötige Lokale genau zu kennen, wählen dürfte, so würde ich dazu Ritzebüttel oder eigentlich Kuxhafen oder das neue Werk oder sonst einen Fleck in jener Gegend vorschlagen. Freilich nicht jeder Seeort taugt zu einem öffentlichen Seebad, das auf große Aufnahme hoffen kann. Es kommt sehr viel auf die Beschaffenheit des Bodens der See an. Zu Margit ist es der feinste und dabei festeste Sand, der auch den zartesten Fuß nicht verletzt, ihm vielmehr bei der Berührung behaglich ist, und gerade einen solchen Boden habe ich bei dem neuen Werk gefunden. Der Beschaffenheit des Bodens in Kuxhafen erinnere ich mich nicht mehr genau. Allein, wo auch der Boden nicht günstig ist, lässt sich leicht eine Einrichtung treffen, die alle Unbequemlichkeiten hebt und die ich zu Deal gesehen habe. Dieses zu verstehen, muss ich unsere Leser vor allen Dingen mit der Art bekannt machen, wie man sich an diesen Orten in der See badet. Man besteigt ein zweirädiges Fuhrwerk, einen Karren, der ein von Brettern zusammengeschlagenes Häuschen trägt, das zu beiden Seiten mit Benken versehen ist. Dieses inneres Eben, das einem sehr geräumigen Schäferkarren nicht unähnlich sieht, hat zwei Türen, eine gegen das Pferd und den davor sitzenden Fuhrmann zu, die andere nach hinten. Ein solches Häuschen fast vier bis sechs Personen, die sich kennen, recht bequem und selbst mit Spielraum, wo er nötig ist. An die hintere Seite ist eine Art von Zelt befestigt, das wie ein Reifrock aufgezogen und herabgelassen werden kann. Wenn dieses Fuhrwerk, das an den Badeorten eine Maschine, ein Maschin, heißt, auf dem Trockenen in Ruhe steht, so ist der Reifrock etwas aufgezogen, vermittelt eines Seils, das unter dem Dach des Kastens weg nach dem Fuhrmann hingeht. An der hinteren Tür findet sich eine schwebende, aber sehr feste Treppe, die den Boden nicht ganz berührt. Über dieser Treppe ist ein frei hängendes Seil befestigt, das bis an die Erde reicht und den Personen zur Unterstützung dient, die ohne schwimmen zu können, untertauchen wollen oder sich sonst fürchten. In dieses Häuschen steigt man nun und während der Fuhrmann nach der See fährt, kleidet man sich aus. An Ort und Stelle, die der Fuhrmann sehr richtig zu treffen weiß, indem er das Maas für die gehörige Tiefe am Pferde nimmt und es bei Ebbe und Flut, wenn man lange verweilt, durch Fortfahren oder Hufen immer hält, lässt er das Zelt nieder. Wenn also der ausgekleidete Badegast als dann die hintere Tür öffnet, so findet er ein sehr schönes, dichtes, leinenes Zelt, dessen Boden die See ist, in welche die Treppe führt. Man fasst mit beiden Händen das Seil und steigt hinab. Wer untertauchen will, hält den Strick fest und fällt auf ein Knie, wie die Soldaten beim Feuern im ersten Gliede. Steigt als dann wieder herauf, kleidet sich bei der Rückreise wieder an und so weiter. Es gehört für den Arzt zu bestimmen, wie lange man diesem vergnügen, denn dieses ist es in sehr hohem Grade nachhängen darf. Nach meinem Gefühl war es vollkommen hinreichend drei bis vier Mal kurz hintereinander im ersten Gliede zu feuern und dann auf die Rückreise zu denken. Beim ersten Male wollte ich, um seinen eigenen Körper erst kennen zu lernen, raten, nur einmal unterzutauchen und dann sich anzukleiden und nie die Zeit zu überschreiten, da die angenehme Glut, die man beim Aussteigen empfinden muss, in Schauder übergeht. Da das schöne Geschlecht von Anfang, wie ich gehört habe, auch hier, gegen das Unversuchte einige Schüchternheit äußern soll, so finden sich an diesen Orten vortreffliche Kupplerinnen zwischen der Tätis und ihnen, die sie sehr bald dahin bringen, selbst wieder Kupplerinnen zu werden. Dieses sind in Margit junge Bürgerweiber, die sich damit abgeben, die Damen aus und ankleiden zu helfen. Auch eine Art von losem Anzug zu vermieten, der, ob er gleich, nimmt, doch beim Baden das Sicherheitsgefühl der Bekleidung unterhält, dass der Unschuld selbst im Weltmeere, so wie in der dicksten Finsternis, immer heilig ist. Unter diesen Weibern gibt es natürlich, so wie bei den fernverwandten Hebammen, immer einige, die Durchsitzamkeit, Reinlichkeit, Anstand und Gefälligkeit vor den übrigen Eindruck machen und Beifall erhalten. Ich habe eine darunter gekannt, die damals Mode war. Diese besorgte öfters zwei bis drei Fahrzeuge zugleich. Und da war es lustig vom Fenster anzusehen, wie diese Sirene, wenn sie mit einer Gesellschaft fertig war, von einem Karren nach dem anderen, oft 20 bis 30 Schritte weit wanderte. Es war bloß der mit Kopfzeug und bändern gezierte Kopf, was man sah, der wie ein Karussellkopf aus Pappdeckel auf der Oberfläche des Meeres zu schwimmen schien. Ist nun der Boden der See wie der Zudil, der aus Geschieben von Feuersteinen und so weiter besteht, nicht günstig, so endigt sich die Freitreppe in einem geräumigen, vieräckigen Korb, in dem man also steht, ohne je den Boden zu berühren. Doch ich glaube nicht, dass diese Einrichtung, die mir im Ganzen nicht recht gefällt, in Kuxhafen nötig sein wird. Geschiebe von Feuersteinen sind da gewiss nicht. Ob nicht schlamm oder glitschiges Seekraut so etwas nötig machen könnte, getraue ich mir nicht schlecht weg zu entscheiden, glaube es aber kaum. Überdies aber kommt noch in jenen Gegenden der sehr wenig inklinierte Boden in Betracht. Das Meer tritt da auf den sogenannten Watten, bei der Ebbe sehr weit zurück. Ein zwar großes und herrliches Schauspiel, das aber für die Hauptabsicht Unbequemlichkeiten haben könnte. Denn die eigentliche Badezeit ist von Sonnenaufgang an bis etwa um neun Uhr, da es anfängt heiß zu werden. Die größte Frequenz war zu Margit immer zwischen sechs Uhr und halb neun im Juli und August. Nun könnte es kommen oder muss viel mehr kommen, dass zuweilen gerade um diese Zeit zu Kuxhafen das Meer sehr weit von dem Wohnorte zurückgetreten wäre. Dieses würde oft eine kleine Reise im Schäferkarren nach dem Wasser und selbst bei der Ankunft bei dem Wasser noch eine kleine Seereise auf der Achse nötig machen, um die gehörige Tiefe zu gewinnen. So etwas ist zwar, wie ich aus Erfahrung weiß, den gesunden Patienten nichts weniger als unangenehm, zumal wenn ihre mehrere, die mit derselben Krankheit behaftet sind, zugleich fahren. Allein den Patienten im eigentlichen Verstande könnte doch so etwas lästig sein. Aber auch hier ließe sich vielleicht Rat schaffen. Wie, das gehört nicht hierher. Ich hoffe, mein Freund Herr Wolltmann zu Kuxhafen, der bekanntlich mit sehr tiefen Kenntnissen die größte Tätigkeit verbindet, soll nun hier den Faden anfassen, wo ich ihn fahren lasse, wenn er es der Mühe werthält. Sein Gutachten wird hier in einer wichtigen Angelegenheit entscheidend sein. Nun aber vorausgesetzt, dass dort alle Bequemlichkeit zum Baden erhalten werden könnte, woran ich nicht zweifle, so hat jene gegend Vorzüge, deren sich vielleicht wenige Seeplätze in Europa rümen können. Die glückliche Lage zwischen zwei großen Strömen, der Elbe und der Weser, auf denen alle nur ersinnlichen Bedürfnisse für Gesunde und Kranke auch mineralische Wasser leicht zugeführt werden können. Die Phänomene der Ebbe und Flut, die dort auffallender erscheinen als an wenigen Orten, vielleicht keinem in Europa. Zwischen Ritzebüttel und dem neuen Werk, könnte noch heute einem verfolgenden Heere begegnen, was Farao mit dem Seinigen begegnete. Da macht man die Hinreise auf der Achse und einige Stunden darauf über demselben Gleise die Rückreise in einem bemasteten Schiff. Mit Entzücken erinnere ich mich. Der Spaziergänge auf dem Soeben von dem Meere verlassenen Boden, ja ich möchte sagen selbst auf dem noch nicht ganz verlassenen, wo noch der Schuh ohne Gefahr von Erkältung überströmt ward. Der Tausende von Seegeschöpfen, die in den kleinen Vertiefungen zurückbleiben, deren einige man selbst für die Tafel sammeln kann und die den Gleichgültigsten zum Naturalien Sammler machen können, wenn er es nicht schon ist. Des Heeres von See und Andernvögeln, auch darunter Naturalien für die Tafel, die sich dann einfinden und die angenehmste Jagd zu Fuß an der Stelle gewähren, über die man noch vor einigen Stunden wegsegelte und nach wenigen wieder wegsegeln kann. Hierzu kommt nun das ununterbrochene Aus- und Einsegeln oft majestätischer Schiffe, mehrer Nationen, die Cuxhaven gegenüber vorankergehen und die man besteigen oder wenigstens in kleinen Fahrzeugen besuchen und umfahren kann, immer unter dem Anwählen der reinsten Luft und der Esslust. Freilich werden diese kleinen, gar nicht gefährlichen Reisen öfters kleine Vomitivreisen und dafür nur desto gesünder. Ich habe von einem der römischen Kaiser gelesen, wo ich nicht irre war es August selbst, der in der reinen Seeluft jährlich solche Vomitivreisen unternahm. Der gesunden Patientenwegen merke ich noch an, dass man hier alle Arten von Seefischen und Schaltieren immer aus der ersten Hand hat und gerade um diese Zeit den Hering noch eher er das Mittelland erreicht. Die wohlschmeckendste Auster, frisch riechend bei der heißen Sonne und den königlichen Steinbutt. Eine mächtige Unterstützung für das Geschäft im Schäferkaren. Und nun Helgoland. Kleine geschlossene Gesellschaften unternehmen statt Ball und Fahrerau eine Reise nach dieser außerordentlichen Insel. Die Vomitivchen unterwegs verschwinden in dem Genuss dieses großen Anblicks. Wer so etwas noch nicht gesehen hat, datiert ein neues Leben von einem solchen Anblick und liest alle Beschreibungen von Seereisen mit einem neuen Sinn. Ich glaube, jeder Mann von Gefühl, der das Vermögen hat, sich diesen großen Genuss zu verschaffen und es nicht tut, ist sich Verantwortung schuldig. Nie habe ich mit so vieler, fast schmerzhafter Teilnehmung an meine hinterlassenden Freunde in den dumpfigen Städten zurückgedacht als auf Helgoland. Ich weiß nichts hinzuzusetzen als Mann komme und sehe und höre. Sollte eine solche Anstalt in jenem glücklichen Winkel nicht möglich sein? Ich glaube es. Von Hamburg lässt sich alles erwarten. Diese vortreffliche Stadt mit ihren Gesellschaften könnte, verbunden mit Bremen, Stade, Glückstadt und so weiter, schon allein einem solchen Badeaufnahme verschaffen. Der Fremde bedürfte weiter nichts. Sollte unter den vielen spekulierenden Köpfen dort nicht einer sein, der ein solches Unternehmen beförderte, auf dessen Ausführung keine geringe Anzahl von Teilnehmern wartet, wenn ich aus meiner Bekanntschaft auf die übrigen schließen darf. Große Anstalten wären zum ersten Versuch nicht nötig, nur Bequemlichkeit für die Gäste. Fürs erste keine Komödienhäuser, keine Tanzsäle, das würde sich am Ende alles von selbst finden und keine Farao-Benke. Farao mit seinem Heer gehört zwischen Ritzebüttel und das neue Werk zur Zeit der Flut. Nun noch eine kurze Antwort zur Hebung von ein paar Bedenklichkeiten, die ich habe äußern hören. Erstens der Ort sei zu weit abgelegen und zweitens verdiene bei einem Seebad das Schicksal des Propheten Jonas immer eine kleine Beherzigung und der hässliche Rachen eines Haifisches sei im Grunde am Ende nicht viel besser als eine Farao-Bank. Was die erste Bedenklichkeit betrifft, so ist sie freilich so ganz unbegründet nicht. Allein nicht zu bedenken, dass alle Seebäder den natürlichen Fehler haben, dass sie an der Grenze der Länder liegen, wo sie sich befinden, so könnte man fragen, was ist ein abgelegener Ort im allgemeinen Verstand, so wie das Wort hier genommen wird, ohne etwa Wien oder Prag oder sonst einen Ort zu nennen, der weit von Ritzebüttel abliegt. Mit ein wenig Überlegung wird sich bald finden, dass Ritzebüttel diese Benennung nicht verdient, weil nicht allein ein Reiches, sondern auch ein bevölkertes Land in der Nachbarschaft liegt. Hat es freilich auf der einen Seite, wie alle Seebäder, kein festes Land, so hat es dafür eine Fläche, die einem großen Teil des festen Landes die Passage dahin sehr erleichtert, zumal hier vermittelt der Elbe und der Weser. Dies ist so wahr, dass ich hier von einem Beweis nicht zurückhalten will, ob ich gleich merke, dass er für eine Empfehlung fast etwas zu viel beweist. Das schön gelegene Margit wird von Vornehmen nicht so häufig besucht als andere Seebäder, die die schöne Nachbarschaft nicht haben, eben weil die Thämse die Passage dahin, zumal von London aus, zu sehr erleichtert. Daher geschieht es denn, dass sich eine Menge von allerlei Gesindel einfindet, dass sich seiner oft guten Kleiderwegen nicht ganz von den Gesellschaften zurückhalten lässt und welches dennoch unerträglich zu finden, ein gesitteter Mann eben keine Ahnen nötig hat. Zum Glück sind Hamburg und Bremen, ihres übrigen Reichtums ungeachtet, noch immer arm an dieser Menschenklasse. Vor dem Schicksal des Jonas wird nicht leicht jemandem im ernste Bange sein, der das Lokale dieser Orte kennt. Die Fische, die einen Propheten fressen könnten, sind da so selten als die Propheten. Er könnte man die dortigen Fische vor den Badegästen warnen. Seit jeher sind zwar die Fische dort, zumal von Fremden, mit großer Predilektion gespeist worden. Es ist mir aber nicht bekannt, dass je einer von ihnen das Kompliment erwidert hätte. Ende von Warum hat Deutschland noch kein großes öffentliches Seebad? Der Kampf ums Dasein, aus über die Entstehung der Arten, von Charles Darwin, Deutsch von Victor Carus, 1884. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im September 2009. Der Kampf ums Dasein, von Charles Darwin Ehe wir auf den Gegenstand dieses Kapitels eingehen, muss ich einige Bemerkungen voraussenden, um zu zeigen, in welcher Beziehung der Kampf ums Dasein zur natürlichen Zuchtwahl steht. Es ist im letzten Kapitel gezeigt worden, dass die Organismen im Naturzustande eine gewisse individuelle Variabilität besitzen, und ich wüsste in der Tat nicht, dass dies je bestritten worden wäre. Es ist für uns unwesentlich, ob eine Menge von zweifelhaften Formen Art, Unterart oder Varietät genannt werde, welchenrang zum Beispiel die 200 bis 300 zweifelhaften Formen britischer Pflanzen einzunehmen berechtigt sind, wenn die Existenz ausgeprägter Varietäten zulässig ist. Aber das bloße Vorhandensein individueller Variabilität und einiger weniger wohl ausgeprägter Varietäten, wenn auch notwendig als Grundlage für den Hergang, hilft uns nicht viel, um zu begreifen, wie Arten in der Natur entstehen. Wie sind alle jene vortrefflichen Anpassungen von einem Teile der Organisation an den anderen und an die äußeren Lebensbedingungen und von einem organischen Wesen an ein anderes bewirkt worden? Wir sehen diese schöne Anpassung außerordentlich deutlich bei dem Specht und der Mistelpflanze und nur wenig minder deutlich am niedrsten Parasiten, welcher sich an das Haar eines Säugetieres oder die Federn eines Vogels anklammert, am Bau des Käfers, welcher ins Wasser untertaucht, am befiederten Samen, der vom leichtesten Lüftchen getragen wird. Kurz, wir sehen schöne Anpassungen überall und in jedem Teile der organischen Welt. Ferner kann man fragen, wie kommt es, dass die Varietäten, welche ich beginnende Arten genannt habe, zuletzt in gute und distinkte Spezies umgewandelt werden, welche in den meisten Fällen offenbar unter sich viel mehr als die Varietäten der nämlichen Art verschieden sind. Wie entstehen jene Gruppen von Arten, welche das bilden, was man verschiedene Genera nennt und welche mehr als die Arten dieser Genera voneinander abweichen? Alle diese Resultate folgen, wie wir im nächsten Abschnitt ausführlicher sehen werden, aus dem Kampfe ums da sein. In diesem Wettkampfe werden Abänderungen, wie gering und auf welche Weise immer sie entstanden sein mögen, wenn sie nur für die Individuen einer Spezies in deren unendlich verwickelten Beziehungen zu anderen organischen Wesen und zu den physikalischen Lebensbedingungen einigermaßen vorteilhaft sind, die Erhaltung solcher Individuen zu unterstützen neigen und sich meistens durch Vererbung auf deren Nachkommen übertragen. Ebenso wird der Nachkömmling mehr Aussicht haben, Leben zu bleiben, denn von den vielen Individuen dieser Art, welche von Zeit zu Zeit geboren werden, kann nur eine kleine Zahl am Leben bleiben. Ich habe dieses Prinzip, wodurch jede solche geringe, wenn nur nützliche, Abänderung erhalten wird, mit dem Namen «natürliche Zuchtwahl» belegt, um seine Beziehung zum Wahlvermögen des Menschen zu bezeichnen. Doch ist der von Herbert Spencer oft gebrauchte Ausdruck überleben des passendsten Zutreffender und zuweilen gleich bequem. Wir haben gesehen, dass der Mensch durch Auswahl zum Zwecke der Nachzucht große Erfolge sicher zu erzielen und durch die Häufung kleiner, aber nützlicher Abweichungen, die ihm durch die Hand der Natur dargeboten werden, organische Wesen seinen eigenen Bedürfnissen anzupassen, im Stande ist. Aber die «natürliche Zuchtwahl» ist, wie wir nachher sehen werden, eine unaufhörlich zur Tätigkeit bereite Kraft und des Menschen schwachen Bemühungen so unermesslich überlegen, wie es die Werke der Natur überhaupt denen der Kunst sind. Wir wollen nun den Kampf ums Dasein etwas mehr im Einzelnen erörtern. In meinem späteren Werk über diesen Gegenstand soll er, wie er es verdient, in größerer Ausführlichkeit besprochen werden. Der ältere Dirkandol und Leier haben desweitern und in philosophischer Weise nachgewiesen, dass alle organischen Wesen im Verhältnisse einer harbten Konkurrenz zueinander stehen. In Bezug auf die Pflanzen hat niemand diesen Gegenstand mit mehr Geist und Geschick behandelt, als William Hurbert, der Dirkand von Manchester, offenbar in Folge seiner ausgezeichneten Gartenbaukenntnisse. Nichts ist leichter als in Worten die Wahrheit des allgemeinen Wettkampfes ums Dasein zuzugestehen, aber auch nichts schwerer, wie ich wenigstens gefunden habe, als sie beständig im Sinne zu behalten. Wenn wir aber dieselbe dem Geiste nicht ganz fest eingeprägt haben, wird der ganze Haushalt der Natur mit allen den Tatsachen der Verbreitungsweise, der Seltenheit und des Häufigseins, des Erlöschens und Abändern nur dunkelbegriffen oder ganz missverstanden werden. Wir sehen das Antlitz der Natur in Heiterkeit strahlen. Wir sehen oft Überflussannahrung, aber wir sehen nicht oder vergessen, dass die Vögel, welche um uns her müßig und sorglos ihren Gesang erschallen lassen, meistens von Insekten oder Samen leben und mithin beständig leben zerstören. Oder wir vergessen, wie viele dieser Sänger oder ihrer Eier und ihrer Nestlinge unaufhörlich von Raubvögeln und Raubtieren zerstört werden. Wir behalten nicht immer im Sinne, dass, wenn auch das Futter jetzt im Überfluss vorhanden sein mag, dies doch nicht zu allen Zeiten jedes umlaufenden Jahres der Fall ist. Der Ausdruck, Kampf ums Dasein, im weiten Sinne gebraucht. Ich will vorausschicken, dass ich diesen Ausdruck in einem weiten und metaphorischen Sinne gebrauche, unter dem sowohl die Abhängigkeit der Wesen voneinander als auch, was wichtiger ist, nicht allein das Leben des Individuums, sondern auch Erfolg in Bezug auf das Hinterlassen von Nachkommenschaft einbegriffen wird. Man kann mit Recht sagen, dass zwei hunderartige Raubtiere in Zeiten des Mangels um Nahrung und Leben miteinander kämpfen. Aber man kann auch sagen, eine Pflanze kämpfe am Rande der Wüste, um ihr Dasein gegen die Trocknis, obwohl es angemessener wäre, zu sagen, sie hänge von der Feuchtigkeit ab. Von einer Pflanze, welche alljährlich tausend Samen erzeugt, unter welchem im Durchschnitt nur einer zur Entwicklung kommt, kann man noch richtiger sagen, sie kämpfe ums Dasein mit anderen Pflanzen derselben oder anderer Arten, welche bereits den Boden bekleiden. Die Mistel ist vom Apfelbaum und einigen wenigen anderen Baumarten abhängig. Doch kann man nur in einem weit hergeholten Sinne sagen, sie kämpfe mit diesen Bäumen. Denn wenn zu viele dieser Schmarotze auf dem selben Baum wachsen, so wird er verkümmern und sterben. Wachsen aber mehrere Sämlinge derselben dicht auf einem Aste beisammen, so kann man in zutreffenderer Weise sagen, sie kämpfen miteinander. Da die Samen der Mistel von Vögeln ausgestreut werden, so hängt ihr Dasein mit von dem der Vögel ab und man kann metaphorisch sagen, sie kämpfe mit anderen Bären tragenden Pflanzen, damit sie die Vögel veranlasse, eher ihre Früchte zu verzieren und ihre Samen auszustreuen als die der anderen. In diesen mancherlei Bedeutungen, welche ineinander übergehen, gebrauche ich der Bequemlichkeit halber den allgemeinen Ausdruck Kampf ums Dasein. Kampf ums Dasein am heftigsten zwischen Individuen und Varietäten derselben Art. Da die Arten einer Gattung – gewöhnlich, doch keineswegs immer – viel Ähnlichkeit miteinander in Lebensweise und Konstitution und immer in der Struktur besitzen, so wird der Kampf zwischen Arten einer Gattung, wenn sie in Konkurrenz miteinander geraten, gewöhnlich ein heftiger Rasein als zwischen Arten verschiedener Generar. Wir sehen dies an der neuerlichen Ausbreitung einer Schwalbenart über einen Teil der Vereinigten Staaten, welche die Abnahme einer anderen Art veranlasst hat. Die neuerliche Vermehrung der Misteldrossel in einigen Teilen von Schottland hat da selbst die Abnahme der Singdrossel zur Folge gehabt. Wie oft hören wir, dass eine Rattenart in den verschiedensten Klimaten den Platz einer anderen eingenommen hat? In Russland hat die kleine asiatische Schabe, Blatta, ihren Größern verwandten, überall vor sich hergetrieben. In Australien ist die eingeführte Stockbiene im Begriff, die kleine einheimische Biene ohne Stache rasch zu vertilgen. Man weiß, dass eine Art Feldsenf eine andere verdrängt hat und so noch in anderen Fällen. Wir können dunkel erkennen, warum die Konkurrenz zwischen den verwandtesten Formen, welche nahezu den selben Platz im Haushalte der Natur ausfüllen, am heftigsten ist. Aber wahrscheinlich werden wir in keinem einzigen Falle genauer anzugeben im Stande sein, wie es zugegangen ist, dass in dem großen Wettringen, um das da sein, die eine den Sieg über die andere davon getragen hat. Aus den vorangehenden Bemerkungen lässt sich ein Folgesatz von größter Wichtigkeit ableiten. Nämlich, dass die Struktur eines jeden organischen Gebildes auf die wesentlichste aber oft verborgene Weise, zu der aller anderen organischen Wesen in Beziehung steht, mit welchen es in Konkurrenz um Nahrung oder Wohnung kommt, oder vor welchen es zu fliehen hat oder von welchen es lebt. Dies erhält ebenso deutlich aus dem Bauer der Zähne und der Klauen des Tigers, wie aus der Bildung der Beine und Krallen des Parasiten, welcher an des Tigers Haaren hängt. Zwar an dem zierlich gefiederten Samen des Löwenzahns, wie an den abgeplatterten und gewimperten Beinen des Wasserkäfers, scheint anfänglich die Beziehung nur auf das Luft- und Wasserelement beschränkt zu sein. Aber der Vorteil gefiederter Samen steht ohne Zweifel in der engsten Beziehung zu dem Umstande, dass das Land von anderen Pflanzen bereits dicht besetzt ist, sodass die Samen in der Luft erst weit umhertreiben und auf einen noch freien Boden fallen können. Den Wasserkäfer dagegen befähigt die Bildung seiner Beine, welche sofort trefflich zum Untertauchen eingerichtet sind, mit anderen Wasserinsekten in Konkurrenz zu treten, nach seiner eigenen Beute zu jagen und anderen Tieren zu entgehen, welche ihn zu ihrer Ernährung verfolgen. Der Vorrat von Nahrungsstoff, welcher in den Samen vieler Pflanzen niedergelegt ist, scheint anfänglich keinerlei Beziehung zu anderen Pflanzen zu haben. Aber nach dem lebhaften Wachstum der jungen Pflanzen, welche aus solchen Samen wie Erbsen, Bohnen und so weiter hervorgehen, wenn sie mitten in hohes Gras gesäht worden sind, darf man vermuten, dass jener Nahrungsvorrat hauptsächlich dazu bestimmt ist, das Wachstum des jungen Samlings zu begünstigen, während er mit anderen Pflanzen von kräftigem Gedeien rund um ihn herum zu kämpfen hat. Man betrachte eine Pflanze in der Mitte ihres Verbreitungsbezirkes. Warum verdoppelt oder vervierfacht sie nicht ihre Zahl? Wir wissen, dass sie recht gut etwas mehr oder weniger Hitze oder Kälte, Trocknis oder Feuchtigkeit ertragen kann, denn anderwärts verbreitet sie sich in etwas wärmere oder kälterer, feuchterer oder trockener Bezirke. In diesem Falle sehen wir wohl ein, dass, wenn wir in Gedanken der Pflanze das Vermögen noch weiterer Zunahme zu verleihen wünschten, wir ihr irgendeinen Vorteil über die anderen mit ihr konkurrierenden Pflanzen oder über die sich von ihr nähernden Tiere gewähren müssten. An den Grenzen ihrer geografischen Verbreitung würde eine Veränderung ihrer Konstitution in Bezug auf das Klima offenbar von wesentlichem Vorteil für unsere Pflanze sein. Wir haben jedoch Grund zu glauben, dass nur wenige Pflanzen oder Tierarten sich so weit verbreiten, dass sie durch die Strenge des Klimas allein zerstört werden. Erst wenn wir die äußersten Grenzen des Lebens überhaupt erreichen, in den arktischen Regionen oder am Rande der dürsten Wüste, hört auch die Konkurrenz auf. Mag das Land noch so kalt oder trocken sein, immer werden noch einige wenige Arten oder die Individuen derselben Art um das wärmste oder feuchteste Fleckchen konkurrieren. Daher können wir auch einsehen, dass wenn eine Pflanze oder eine Tierart in eine neue Gegend zwischen neuen Konkurrenten versetzt wird, die äußeren Lebensbedingungen derselben meistens wesentlich andere werden, wenn auch das Klima genau dasselbe wie in der alten Heimat bleibt. Wünschten wir, dass durchschnittliche Zahlenverhältnisse dieser Art in ihrer neuen Heimat zu steigern, so müssten wir ihre Natur in einer anderen Weise modifizieren, als es in ihrer alten Heimat hätte geschehen müssen, denn wir würden ihr einen Vorteil über eine andere Reihe von Konkurrenten oder Feinden, als sie dort gehabt hat, zu verschaffen haben. Es ist ganz gut in dieser Weise einmal in Gedanken zu versuchen, irgendeiner Form einen Vorteil über eine andere zu verschaffen. Wahrscheinlich wüssten wir nicht in einem einzigen Falle, was wir zu tun hätten, um Erfolg zu haben. Dies sollte uns die Überzeugung von unserer Unwissenheit über die Wechselbeziehungen zwischen allen organischen Wesen aufdrängen. Eine Überzeugung, welche ebenso notwendig als schwer zu erlangen ist. Alles was wir tun können ist, stets im Sinne zu behalten, dass jedes organische Wesen nach Zunahme in einem geometrischen Verhältnisse strebt, dass jedes zu irgendeiner Zeit seines Lebens oder zu einer gewissen Jahreszeit in jeder Generation oder nach Zwischenräumen ums Dasein kämpfen muss und großer Vernichtung ausgesetzt ist. Wenn wir über diesen Kampf ums Dasein nachdenken, so mögen wir uns mit dem festen Glauben trösten, dass der Krieg der Natur nicht ununterbrochen ist, dass keine Vorricht gefühlt wird, dass der Tod im Allgemeinen schnell ist und dass der Kräftige, der Gesunde und Glückliche überlebt und sich vermehrt. Ende von der Kampf ums Dasein von Charles Darwin. Der Musiktelegraph. Unsignierter Beitrag aus der Zeitschrift Die Gartenlaube 1863. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im September 2009. Der Musiktelegraph. Die überraschenden Ergebnisse im Gebiete der Telegraphie haben sicherlich schon oft die Frage angeregt, ob es nicht auch möglich sei, die Tonsprache selbst in die Ferne mitzuteilen. Die dahin zielenden Versuche konnten jedoch insofern bis jetzt kein einigermaßen befriedigendes Resultat liefern, als die Schwingungen der schallleitenden Körper bald so sehr an Kraft abnehmen, dass sie für unsere Sinne nicht mehr wahrnehmbar sind. An eine Wiedergabe der Töne in gewissen Entfernungen, und zwar unter Mithilfe eines galvanischen Stromes, hat man vielleicht gedacht, aber an der praktischen Lösung dieser Aufgabe haben jedenfalls gerade diejenigen am meisten gezweifelt, welche durch ihre Kenntnisse und Hilfsmittel befähigt gewesen wären, die Sache in Angriff zu nehmen. Dem mit den Lehren der Physik nur oberflächlich bekannten, scheint diese Aufgabe, wenn er dieselbe überhaupt kennt, weit weniger Schwierigkeiten zu bieten, weil er eben die meisten nicht voraussieht. So hatte auch vor etwa elf Jahren schon ein junger Mann, Herr Philipp Reis, gegenwärtig Lehrer der Naturwissenschaften am Garnierschen Knabeninstitute in Friedrichsdorf bei Homburg vor der Höhe, die Kühnheit, die erwähnte Aufgabe lösen zu wollen. Er fand sich aber sehr bald genötigt, davon abzustehen, weil gleich der erste Versuch ihn von der Unausführbarkeit der Lösung zu überzeugen schien. Später jedoch, nach weiteren Studien und manchen Erfahrungen, sah er ein, dass sein erster Versuch ein sehr roher, keineswegs überzeugender gewesen. In des griff er die Frage nicht so bald wieder ernstlich auf. Wahrscheinlich, weil er sich den Hindernissen des zu betretenden Weges nicht gewachsen fühlte, ob schon er das Jugendprojekt nie wieder ganz aus seinen Gedanken verbannte. Wie sollte ein einziges Instrument die Gesamtwirkungen aller bei der menschlichen Sprache der betätigten Organe zugleich reproduzieren? Dies erschien ihm als Hauptfrage, die er nachmals strenger dahin formulierte. Wie nimmt unser Ohr die Gesamtschwingungen aller zugleich tätigen Sprachorgane wahr? Oder allgemeiner ausgedrückt, wie nehmen wir die Schwingungen mehrerer zugleich Tönen der Körper wahr? Wenn wir einen Stein in ruhiges Wasser werfen, so erzeugen sich auf dem Spiegel einförmige Wellen, die nach außen zugleichmäßig fortschreiten. Je weiter sie gehen, umso schwächer werden sie, bis sie endlich verschwinden. Ganz ähnlich verhält es sich mit dem, was wir Schall und Ton nennen. Ein durch irgendeinen Anstoß in Schwingungen versetzter, vibrierender Körper, erschüttert die um ihn befindliche Luft und erregt in ihr Wellen, die in derselben Geschwindigkeit einander folgen wie die Erschütterungen des Körpers. Ebenso wie jene Ringe auf dem Wasser aus Anschwellungen und Vertiefungen bestanden, so bestehen diese Luftschwingungen aus abwechselnden Verdichtungen und Verdünnungen. Treffen sie unser Ohr, so drängt jede Verdichtung das Trommelfell nach dem Innern der Paukenhöhle, der Apparat der daran liegenden Gehörknöcherchen wird in Bewegung gesetzt und durch diesen teilt sich die Erschütterung der Schneckenflüssigkeit mit, in welcher die Gehörnerven endigen. Die Letzteren werden erregt und rufen die Schallempfindung hervor. Folgen sich nun die Erschütterungswellen regelmäßig und mit einer gewissen Geschwindigkeit, mindestens 16 in der Sekunde. So haben wir die Empfindung eines musikalischen Tones. Der selbe wird umso höher, je rascher die Verdichtungen sich folgen und so lauter, je stärker sie werden, je höher gewissermaßen die Wellen ansteigen. Etwas anderes als Verdichtungen und Verdünnungen, Wellenberge und Wellentäler, kann auf unser Ohr nicht wirken. Und trotzdem empfangen wir die mannigfachsten Gehör-Eindrücke. Wir unterscheiden den Klang der Stimmen, wir hören zugleicher Zeit nach ganz verschiedenen Richtungen und sondern das Gehörte doch nach den einzelnen Quellen. Ja, in einem vollständigen großen Orchester tritt uns jedes der zahlreichen Instrumente durch seinen eigentümlichen Klang besonders hervor, sodass wir in jedem Momente den Totaleindruck in seine vielen, nach Höhe und Tiefe, Stärke und Schwäche oder nach der Klangfarbe verschiedenen Bestandteile zerlegen. Bleiben wir bei unserem Bilde, so ist dies ungefähr dasselbe als wenn wir zwei oder mehrere Steine an verschiedenen Stellen eines ruhigen Teiches in das Wasser werfen. Die Wellenzüge durchkreuzen sich, sie verstärken sich an einzelnen Punkten, an anderen schwächen sie sich und die Oberfläche erhält ein Krausis, die Joschiertes aussehen. Trotzdem aber findet unser Auge leicht die einzelnen Ringsysteme heraus und bezieht sie zurück auf ihre verschiedenen Ursachen. Gelingt es nun also die Schwingungen eines tönenden Körpers durch den galvanischen Strom so in die Ferne zu übertragen, dass dort ein anderer Körper in gleich rasche und unter sich verhältnismäßig gleich starke Schwingungen versetzt wird, so ist das Problem des Telefonierens gelöst. Fußnote telefonieren ein nach dem griechischen gebildetes Wort, was in die Fernetönen bedeutet, wie Teleskopieren in die Ferne sehen. Ende Fußnote. Den es werden dann genau dieselben Wellenerscheinungen an dem entfernten Punkte hervorgerufen, wie sie an dem Ursprungsorte das Ohr empfängt. Sie müssen also auch denselben Eindruck machen. Das Ohr wird an dem entfernten Punkte nicht nur die einzelnen Töne nach ihrer wechselnden Höhe und Tiefe, sondern auch nach der verhältnismäßigen Stärke der Schwingungen unterscheiden und nicht nur einzelne Melodien, sondern ganze Orchesteraufführungen ja auch reden müssen zu gleicher Zeit an den voneinander entlegensten Orten gehört werden können. Die Möglichkeit der Lösung dieser Aufgabe hat nun Herr Reis zuerst durch Experimente nachgewiesen. Es ist ihm gelungen, einen Apparat zu konstruieren, welchem er den Namen Telefon gibt und mittels dessen man im Stande ist, Töne mit Hilfe der Elektrizität in jeder beliebigen Entfernung zu reproduzieren. Nachdem er schon im Oktober 1861 mit einem ganz einfachen kunstlosen Apparate in Frankfurt am Main vor einer zahlreichen Zuhörerschaft einen mit ziemlichem Erfolg gekrönten Versuch angestellt, legte er am 4. Juli des Jahres eben da selbst in der Sitzung des physikalischen Vereins seinen seitdem wesentlich verbesserten Apparat vor, der bei verschlossenen Fenstern und Türen mäßig laut gesungene Melodien in einer Entfernung von ca. 200 Fuß deutlich hörbar übertrug. Um nun auch einem noch größeren Kreise, besonders Fachmännern, Gelegenheit zu geben, sich von der Wirksamkeit dieses in der Tat gegenwärtig wesentlich verbesserten Apparates durch den Augenschein zu überzeugen, stellte Prof. Böttger in Frankfurt am Main auf der vor kurzem in Stettin abgehaltenen Versammlung deutscher Naturforscher und Ärzte in einer der Sektionssitzungen für Physik gleichfalls mehrere Versuche damit an, die sicherlich von einem noch weit größeren Erfolge gekrönt worden wären, wenn das Sitzungslokal in einer geräuschloseren Gegend und von einer etwas weniger zahlreichen Zuhörerschaft erfüllt gewesen wäre. Mag man nun auch zur Zeit noch weit davon entfernt sein, dass man mit einem mehrere Meilen entfernt wohnenden Freunde werde, eine Konversation führen können? So steht doch jetzt schon so viel fest, dass man mittels des Telefons Gesangsstücke aller Art Melodien, die sich besonders in den mittleren Tonhöhen bewegen, auf das deutlichste in unbegrenzt weiter Ferne zu reproduzieren im Stande ist. Diese wunderbaren Resultate werden mit folgendem einfachen Apparate erreicht, den wir hier in seiner vierternatürlichen Größe bildlich folgen lassen. Ein kleines Kästchen A, das eigentliche Telefon. Eine Art Holervürfel hat eine Schallöffnung S an der Vorderseite und eine etwas kleinere Öffnung an der Oberenseite des Kästchens. Letztere ist mit einer feinen Membran, haut aus Schweinsdündarm geschlossen und dieselbe Straf gespannt. Ein schmaler Streifen von Platinblech M, der mit der Klemmschraube D in Verbindung steht, berührt die Membran unmittelbar in ihrer Mitte. Ein Federn der Platinstift K, der an dem Winkel AB befestigt, berührt jenes auf der Membran ruhende Platinblechstreifchen. Singt man nun in die Schallöffnung S, indem man dieselbe mit dem Munde ganz ausfüllt, so gerät die dünne Membran in Schwingung. Der sie unmittelbar berührende Platinblechstreifen erlangt dadurch gleichfalls eine schwingende Bewegung, so dass derselbe bald gegen den Federn den Platinstift K angedrückt wird, bald denselben verlässt. Wenn nun von der Klemmschraube D, welche mit dem auf der Membran ruhenden Platinstreifen kommuniziert, ein Leitungsdraht mit dem einen Pol einer galvanischen, aus ca. 3 bis 4 6-zölligen bunsenschen Elementen bestehenden Batterie B verbunden wird und dann die Elektrizität durch einen an dem anderen Pol der batteriebefestigten Draht auf die entfernte Station C geleitet, dort bei I durch eine aus dünnem mit seideumsponnenen Kupferdraht gebildete spirale LL geführt, dann wieder zurück nach der Klemmschraube F und von da zum Federn den Platinstift K geleitet wird, so entsteht durch jede Schwingung der Membran eine Unterbrechung des elektrischen Stromes, indem die Platinspitze das Platinblechstreifchen verlässt. Innerhalb der Drahtspirale auf der Station C liegt nun ein dünner Eisendraht, eine starke Stecknadel, welcher ca. 10 Zoll lang ist und mit seinen beiderseitig aus der Spirale etwa 2 Zoll hervorragenden Enden auf zwei Stegen eines Resonanzbordens ruht. Diese mit dem Eisendraht versehene auf einem Resonanzboden ruhende Spirale bildet den Reproduktionsapparat. Durch jede Unterbrechung des Stromes in der Spirale wird das Eisenstäbchen in Erschütterung versetzt. Folgen dieselben sich mit einer gewissen Geschwindigkeit, so erzeugen sie einen Ton, der durch den Resonanzboden höherbar gemacht wird. Da nun die Geschwindigkeit der Unterbrechung von der Höhe- und Tiefe des in die Schallöffnung S gesungenen Tones abhängt, so klingt uns von dem Resonanzboden der Ton genauso hoch oder so tief wieder, als er aus der Ausgangstation in den Apparat gesungen wurde. Hierauf hat die Länge der Leitung keinen Einfluss. Allerdings verliert der elektrische Strom, je weiter er geht, umso mehr von seiner Kraft. Aber was hindert denn, wie beim Telegraphieren, Relé-Batterien unterzulegen und durch dieselben eine beliebig große Anzahl reproduzierender Apparate in demselben Raum in gleichmäßige Bewegung zu setzen? Herr Reis hat sich bemüht, seinen verbesserten Apparaten eine auch dem Auge gefällige Form zu geben, so dass sie in jedem physikalischen Kabinett einen Platz würdig ausfüllen werden. Außerdem hat derselbe an der Seite sowohl des Telefons, wie des Reproduktionsapparates eine kleine Telegraphievorrichtung angebracht, die eine recht hübsche Zugabe zum bequemen Experimentieren bildet, in obiger Zeichnung durch die Buchstaben E F G H angedeutet. Durch die abwechselnde Art des Öffnens und Schließens der galvanischen Kette mittels des Schlüssels E oder H, lassen sich nach gegenseitiger Übereinkunft, die man nicht fachsten Zeichen geben, zum Beispiel ob man zum Singen bereit, ob alles gut verstanden, ob man zu Singen aufhören oder von neuem wieder anfangen solle und so weiter. Die wichtigsten Teile des Telefons, zu deren Herstellung ein nicht geringer Grad von physikalischen Kenntnissen und Erfahrungen gehört, wird Herr Reis selbst anfertigen. Die Beschaffung der Nebenteile und die äußere Ausstattung aber hat er dem Mechaniker Herrn Wilhelm Albert in Frankfurt am Main übertragen, welcher gleichzeitig in den Stand gesetzt ist, das Instrument zu einem billigen Preise etwaigen Liebhabern zu überlassen. Ende von der MusikTelegraph 1863