 Der Sähmann spricht also aus Schollenbuch von Paul Zech. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Sähmann spricht also. Ich habe den harten Acker umgebrochen und legte viel gesunden Boden frei. Ich habe manch innerlich Gebet gesprochen, zu Gott, das auch mein Werk gesegnet sei. Nun glänzt der Grund, wie edel-schwarze Seiden, wie Weihrauch steigt Empor der Schollen hoch und wunderselig ist nun dieses Schreiten über die Furchen mit dem Seeetuch. Fall hin mein Korn und Wurzeln in der Erde und trink viel Morgenlicht und Abendrot und trage hundertfache Frucht und Werte, dem Sähmann Glück und immer täglich Brot. Ende von Der Sähmann spricht also. Erde, wie ich dich liebe, aus Schollenbuch von Paul Zech. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Erde, wie ich dich liebe, und wenn der Frühling durch die Lande jauchzt und in leuchtendem Sonnenschauer die Wipfel wie jubelnde Geigen klingen, wenn die Mädchen sich seelig singen und über Schnee und Schatten trug die Glocken des Lebens läuten. Erde, wie ich dich liebe. Ende von Erde, wie ich dich liebe. Märzbilschen, aus Schollenbuch von Paul Zech. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Märzbilschen, braune Schollen, die sich endlos dehnen. Hier und dort ein Winterkala-Zweig. Einsam ragt ein Pflug am Ackereien und vom braunen Haselnuss gestreucht pfeift der Fink sein helles Frühlingssehnen in den dunstig blanken Morgenschein. Stare kommen schon in langen Schwärmen und mit aufgeregtem Freude lärmen, legen sie Beschlag auf jeden Baum, Dorf herkommt ein dünnes Sanctus läuten und es schluchtst und schluchtst durch die grau verschwommenen Weiten wie ein dunkelsüßer Frühlingstraum. Ende von Märzbilschen Vorfröhling am Waldrand, aus Schollenbuch von Paul Zech. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Vorfröhling am Waldrand Ein jeher Sonnenschauer gab den Winteresten, den Todesstoß, da schmolz der Schnee zu Schaum und Südwind kam und fing sich in den braunen Ästen und hoch vom Wipfel Bis zum Wurzelflaum ging wundersüßes Zucken nach den Blüten festen, auf Prausen stieg der junge Saft, gebt Traum und sie, bevor noch eine lärliche Sang, stand schon mein Wald im Knospen überschwang. Ende von Vorfröhling am Waldrand Aufstein der Lenz morgen, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Aufsteigender Lenz morgen Langsam überfrostbefreiter Acker Schollen, die wie dunkelblaue Flut ins Ferne schwollen, trieb ein armer Bauer schon sein Zwiegespann. Mit gepläten Purpursegelfueren, alle Wolken und die Kräser auf den Fluren fingen sanft zu Klingen an. Staunend hörte ich wie mir zu Häupten, in den Weiden, die ihr Kätzchengold verstäubten, eine Amsel, den vor Fröhlingsruf begann, und wie sich mein Sinnen immer tiefer neigte und mit Licht und Duft und Amselruf erzweigte, sank von winterlicher Trägheit, Bann um Bann, bis mein Herz geblüte, hell und rein errand. Ende von Aufsteigender Lenz morgen Heiliger Fröhling aus Schollenbuch von Paulzech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Heiliger Fröhling, die breiten Wiesen waren blanke Seen, nun blinkt der Grund, wie dunkelgrün ersamt, den schmalen Fußpfad Säumen silber schlähen, von goldenen Lichtern neggisch überflammt, die Trossel jubiliert und von den Höhen schiebt sich ein Duftstrom feierlich total, das Bechtlein blitzt und Muster Schöpfrad drehen, silberner Hammer klingen all und all, Glücksschauer über meine Seele wehen, mir ist, als hätte ich den Krall gesehen. Ende von Heiliger Fröhling April Stoß aus Schollenbuch von Paulzech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. April Stoß, ein unverhoffter Morgenhauch, reißt jäh den fahlen Nebelrauch von Fluss und Wiesen weiten, die Lächer grüß den jungen Tag und wo noch Schnee vor kurzem lag, blühen tausend Heimlichkeiten. Der Bauer steht vom Gartentor und spät ins Land und beut sich vor und lacht mit offene Munde, weil es wieder Fröhling werden will, nur manchmal höhnt April, April, ein Kiebitz wo im Grunde. Und sie, schon kommt ein Volkenzuch und spann das segelkraue Tuch quer in des Himmelsbläue, die Wiesen rauschen wie zuvor und durch den Regen schluchtst ein Chor von Klucken, Klage, Reue. Ende von April Stoß. Osterfrühe, aus Schollenbuch von Paulzech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Osterfrühe, übergeschwungene Giebelzwingen, Fröstelt violette Zwieligtschein, All und alle Klungen singen und segnen Ostern ein. Die Trossel, die lange geschwiegen, flödet sich selig im Holderbaum, breizotige Wolken fliegen, wie segel, mit purpurnem Saum, bis ein funkelndes Lohgewitter zu Strahlen beginnt. Aufsprossende Gartengitter bricht mutwilliger Wind und lauscht, wenn ein paar Frauen in heimlichem Spaß, die gelben, roten und blauen, Eier verstecken im Gras. Ende von Osterfrühe. Waldfrieden, aus Schollenbuch von Paulzech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Waldfrieden, auf wundervolle Zeit des Lichtgeschehens, der Waldgang tief in silberblau getaucht, so mehrchenselsam, fast wie hingehaucht, im Zwieligtschein des leisen Nachtverwehens. Wie Rätsel, stehen die stumpfbeglänzten Bäume, der Weg, fast wesenlos und ohne Ziel, und durch das farge Blätter-Schatten-Spiel, flutet der Duftstrom-Plauer-Feilchen-Träume. Wie bist du käusch, O Wald, im Morgenfrieden? Noch nie betretende Pfade geht mein Fuß, ich fühle mich ganz erdenabgeschieden und Winterreden auf mich einwiegeigen und wie von Mädchen liben einen Kuss, so trinke ich in mich Licht und Duft und schweigen. Ende von Waldfrieden. Juni Nacht, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Juni Nacht, für Elze Laska Schühler. Montsilber flutet feierlich hinaus, Geheimefreude funkelt im Gelände, die alten linden Glühn vor Glück und Duft und reichen, wie verliebt er sich die Hände. Mein Dörfchen ist in abendlicher Lust den braunen Hügel an die Brust gesunken und manchmal stolpert aus dem Gartengang der Wind wie einer der süßen Weines trunken. Ende von Juni Nacht. Gewitter überm Kornfeld, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gewitter überm Kornfeld. Der Himmel hat wild drohende Fäuste, weit, weit hinausgeregt. Mein Kornfeld ist aus Traum und Stille, schauend emporgeschreckt. Die Halme krallen sich zusammen und stehen tief geduckt, wenn aus den Wetter wolken ein Blitzstrahl niederzuckt. Ein Glöcklein läuft durch Sturm und Regen und ruft in höchster Not, her, der dir Wind und Meer gehorchen, schütze das junge Brot. Ende von Gewitter überm Kornfeld. Sterbender Tag, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Sterbender Tag. Sie schon brennt der Tag total, Wald und schweigsame Alleyen, blühen noch ein letztes Mal, blühen purpuren und vergehen. Mit Schneeweißenschwingen bricht schon die Kühle ins Gefilde, aus dem je erloschenen Licht tauchen seltsame Gebilde. Alle müden Dörfer sind, so wie Inseln anzuschauen. Ihrer Wandra muss sich blind, dem Wildfremden anvertrauen, denn ein mörderischer Zwang bindet alle wachen Dinge, jeder neue Stundenklang knüpft noch inniger die Schlinge, bis kein Wind verloren geht, über einsame Gelände ragen nur die im Gebet hoch emporgeregten Hände. Ende von Sterbender Tag. Trüber Juli Tag, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Trüber Juli Tag, aus dem nebelverschleierten Tal, wachsen die Wälder, wir unverzehrt, der Himmel, glanzlos und fahl, hat die blauen Wunder versperrt. Schauer, Früsteln durch Strauch und Baum, schwarz schwankt der Ackerein, und am Wälder Saum hocken die Häuser verstört und klein. Und der Bauer klagt bang, sondern wo bist du, trauriger Klang, traurig und kühl wie Krabesruh. Ende von Trüber Juli Tag. Vor der Ernte, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Vor der Ernte, über das schlummernde Ehrenfeld, hat sich der Sichelmond gestellt, du, das ist ein Ohmen. Gib Acht, gib Acht, vielleicht noch in dieser Nacht, und noch eh die Kirchturmspitzen, im Frührotfeuer stehen, wird durch das Kornfeld die Sense blitzen und leises Wimmern und Weinen gehen. Gib Acht, gib Acht. Ende von Vor der Ernte, Sommernacht, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Sommernacht für Rudolf Zech. Über ehrenfrohe Saatgelände, breite Zegnend ihre weichen Hände, nun die wunderblaue Sommernacht. Sichelmond und goldene Sterne tauchen, aus dem Dunkel und die Wiesen rauchen, seltsam wie ein heiliges Gefäß. Weid aufstehen meiner Seele pforten, Knadenströme fluten mild herein, und aus Andacht und gedämpften worden sprießt es Silbern, Herr mein Gott, keh' ein. Ende von Sommernacht Ernte Mittag, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Ernte Mittag, durch den krellen Mittagsonnen brandt, läuft ein Wind, der duft der reifen Ehren, steht wie eine Mauer überm Land. Unterm Schledorn, der den Acker säumt, schlafen Schnitter breit und mitbehagen, auch die Sense ruht im Gras und träumt. Zwei, drei Wolken Bäumen je empor, hat ein Schnitter laut im Traum gesprochen? Nein, das Wetter schiebt sich vor. Tiefer dunkelt manch ein Schindeldach, lauert genviel Fenster in die Ernte und ein Glücklein stolpert hinten nach. Unser täglich Brot gibt uns heute. Ende von Ernte Mittag Regen, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Regen, für Stefan Zweig Schwarze Wolkenberge ragen, scharf gezackt am Horizont. An der Häuser Fensterfront hör ich schon den Regen schlagen. Alle Welt rauscht wie ein Meer und mein Herz schwimmt stumpf daher, bis es ganz in Nacht gebogen, aufschluchtst wie die windgeschnellten Wogen. Ende von Regen Nach dem Gewitter, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Nach dem Gewitter, schüchtern Qualmen schon die ersten Dächer. Aus der Wolkenwürnis, die zersprang, fallen Sonnenstrahlen breit wie Fächer. Alle Fenster schauen nun wieder blank, in die Ebene und die Uferweiden streuen Rubinen in das dunkle Rohr. Schwalben schießen froh den Fluss entlang, lärchen wirbeln Lieder froh empor und des Himmels dunkelblaue Seiten, blühen und schielern schöner denn zuvor. Ende von Nach dem Gewitter Nach dem Gewitter, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Nach dem Gewitter, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Inster Bucht steigt Süße wie aus schweren Honigwarben. Zuweilen wächst aus nebelblauen Talen ein gletscherweiser Wolkenzug empor, dann fallen Schatten wie ein dünner Flohr und die entfernten Mühlenwerke malen. Und so wie Käfer mit gespreizten Zangen beschleicht der Westwind Klee und Wiesenland und nimmt den letzten Duftarom gefangen. Und mancher Baum, an der schon sehen rand, wirft schon die Früchte, welche gelblich prangen, den Hungrigen in die geregte Hand. Ende von Das so nette Sommers Spätsommer, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Spätsommer Das pur pur rote Gold der Buchenkuppen ragt wie ein Feuerbrand ins Wolkenmeer. Marienfäden klänzen an den Hecken und alle Bäume stehen Früchte schwer. Und irgendwo, aus Blassenblumen gärten, löst sich ein Sonnenscheues Mädchenlied, ein Weinen um verrauschte Frühlingstage und eine Sünde, die umsonst geklüht. Ende von Spätsommer Herbstmorgen, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Herbstmorgen, der Regen spannt falls silberne Gardinen, durch die das fröhlich Bleich und Schüchtern scheint. Der Wald trinkt Schwermut und die graue Sorge, macht alle Dinge kühl und wie versteint. Im Wind verspritzt ein feines Wipfelweinen und traumhaft leise, tief und wunderbar, geht durch das müde Land ein scheues Flüstern von dem, was einmal schön und köstlich war. Ende von Herbstmorgen Herbst, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Herbst, in den Schlähen, die vom Wind ganz zermürbt und ausgefasert sind, flogts wie Silberseite, schmalster Fluss, blinkert wie ein Proseguss, aus den Wiesen. Und der Herberuch von dem Planken Agapflug, aufgeworfenen Erden zwingt, zum Tiefatem holen und dann springt, wohl noch deine Sehnsucht quer fällt ein, aber Glocken stürmen hintert rein, vergiss, verlern, ganz fern, ragt der Mühlenbahn ins Wolkenrot wie ein Kreuz, das ist der Tod. Ende von Herbst, November Nacht, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. November Nacht, für Leo Krein. Zwielicht macht alle Ebenen Plank wie Silbersein und überprückt den schmalen Fluss, der ganz ins Ufer losrückt, vertiefter Wolkenzug erdrückt, den Säufzenden vertruss, in den erloschenen Alleen. Turmueren gehen ihren Kreisgang ohne Zeiger, am Kreuzweg, wo der Weiser wie ein Galgentrot lernt eine Kreie frostverschärfte Not, gebt Brot. Der Wind ist aller Kümmernis für Schweiger. Ende von November Nacht, Gang durch die Winter Nacht, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gang durch die Winter Nacht, für Leopold Stüven. Überverschneide Waldparzellen, schweben Wolken wie ein Schwarm auf gescheuchter Libellen. Schweigen kühlt alle Räume, wildfremder Wind beweint die frierenden Bäume. Ein paar Häuser entsteigen, der Lichtung wie ein ärmlicher Fackel reigen. Nebel wandern gleich Traumgesichten, quer drüber hin, bis sie den Zauber vernichten, bis die Kontur aller Kuppen, verrauscht und die Bleichen, enterbten Menschen wie Puppen, in einem Spielwerk vorüber schleichen. Ende von Gang durch die Winter Nacht, Winzerliches Heidendorf, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Winzerliches Heidendorf. Übern Reifbestärnten Fahrweg schleifen, arme Kinder, dürres Fichtenholz. Wo ein Sonnenblitz das Eis zerschmolz, gähnen gelbgefleckte Gräserstreifen. Kleine Gärten frieren grau verlassen, und der Wind umkreist das dunkle Dorf. Schwerer Rauch von Kien und Glühemtorf, schwellt in breiten Wolken durch die Gassen. Ihre Wandra mit schneeweisen Haaren strecken sich auf wurmtzerstochnem Stroh, schwarze Raben krechten Beute froh. Klugge, lasst ein dumpfes Leutwerk fahren. Ende von Winterliches Heidendorf. Leise Fallen flucken, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Leise Fallen flucken, leise leise Fallen flucken. Über den verblasten Wiesen liegt der Schnee wie blanke Seen. Alles Leben will vergehen, alle frohen Pulse stucken. Weg und Wagenspur erblinden, nur wo Sucht und Sehnsucht weinen, blitzt noch einer Lampe scheinen. Mütes flackern, dünnes schwellen, arme, ihre Menschen zählen. Leise leise Fallen flucken, Ende von Leise Fallen flucken. Weihnachten, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Weihnachten. Verschneide Fachwerkhäuser entsteigen, mit vielen Lichtern dem trüben Grau, über Ambusruhe und Räder schweigen, funkelt die große Sternenbilderschau. Geläut, schwillt hinüber wie Atemholen und wandert wie Wind herum. Alle Kinder flüstern verstohlen, alle Mütter tun taub und stumm. Bis mit einem Male, irgendwo eine verriegelte Türe springt und die Welt wieder die alten Chorale der Weihnachts sind. Ende von Weihnachten Waldwinder, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Waldwinder, der Wald ist heiliger in Brunst voll und steht so weich und bleich, wie eine Ordensfrau, vom Bilde des gekreuzigten. Die Bäume flehen mit hungertüren Armen, o Gnade, o Erbarmen, und fassen weit und suchen fern, die Sonne und das frohe Blau. Der Himmel aber plätsig auf in Kroll und schüttelt Flucken über Flucken, da hilft kein Beten und da ist kein Hofen, o wie das Müde macht. So still der Wald, nur manchmal geht ein Schauern von Baum zu Baum, wenn Axt getroffen ein Leitgenosse nieder kracht. Und fern, ganz fern, schluchzen die Totenklucken. Ende von Waldwinder Aufblick, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Aufblick Gebändigt von Hartafron wird schwer mir das Haupt, lass mich bei dir sein, du, an die ich allein mein Lebtag geklaubt. Zieh, meine arme Seele strebt zu dir empor wie ein Baum und bebt und wartet erregt auf den großen Frühlingstraum. Ende von Aufblick Traumgesicht, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Traumgesicht, der Mond stand wie ein Segel überm Haus und weit hin, fluss ein Strom von Sternen, mein Herz, vor in die Nacht hinaus und fand das Deine, irgendwo im Fernen. Und träumend, halb und halb bewusst sah ich, wie sich die beiden froh vereinten, zu süßer Lust und wie uns tausend Mütter meinten. Ende von Traumgesicht Frühlingsbitter, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Frühlingsbitter Oh, wie traumhaft schön zu schauen, ist die Welt in diesem blauen, klar kristallnen Frühlingsschein. Sonne will mein Herz entfachen und ein helles Mädchen lachen, kichert leise, leise hindert rein. Du, mit dem Marienscheid, blondes Mädel, sei nicht eitel, komm in meinen jungen Tag, das die Glut des Überhebens in der Andacht deines Lebens rein und ruhig werden mag. Ende von Frühlingsbitter Morgenweihe, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Morgenweihe, das blaue Zwielicht will in Gold zergehen, ich höre schon die eichenden Türen schlagen und frischen Wind vor meinem Fenster wehen. Nun möchte ich durch das verklärte Land, Sturm laufen und dir froh den Frühgroß sagen, doch eine Frommescheu hält mich gebannt. Vielleicht erschreckt mein aufgeregtes Blut, dein Herz, das von Empfindsamkeit getragen, noch in den schönsten pur pur Träumen ruht. Will nur wie eine Glocke sein, die sich durch die gedämpfte Morgenweihe tastet und leise, leise klingeln, liebst du mich? Indes das Leben fern vorüber hastet. Ende von Morgenweihe Aufforderung, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Aufforderung Komm in deinem weißen Kleide, liebe unterblonde Frau. Sie, der Himmel ist so blau und ein Märchen reicht die Heide. Unsere Hände ganz hinein, immer weiter wollen wir gehen, durch das Purpurne geleucht, bis die Bäume silbern stehen und die Nacht uns goldene Kronen reicht. Ende von Aufforderung Brautfahrt, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Brautfahrt, Morgen werden alle Glocke singen, Morgen wird dein junges Herz aufspringen und dein Blondhaar grün begrenzt. Wirst er löst, von Abend plassem Wänen, durch den Flur süß hingeschluchster Tränen, schauen wie von der Sonne überglänzt. Sanft beschwingt sich ein paar Ruder rühren, dich in meine Arme zu entführen. Ende von Brautfahrt Meine Seele, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Meine Seele, meine Seele fließt zu dir hinaus, wie sie silbern, wie ein Sternlein wird. Mein Begehren rangt sich um dein Haus, bis ein Wunder heimlich Fenster klärt. Wie ein Rosenstrauch entbrennt mein Herz und ein goldenes Vöglein spinnt und spinnt, bis wir ganz verschwistert sind. Ende von Meine Seele Das dank ich dir, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das dank ich dir, was ich aus Reim und Rhythmus je gebaut, all jene krausen Fersgebilde, hat deine Augenzwele mir vertraut. Du bist das Klingende in mir, das milde, der immer fließende Gedankenstrom, der mich hinüberträgt in Sterngefilde. Du ragst in meinen Tag hoch wie ein Dom und hast mein Herz erhöht, das Nacht der Niederburg, was mein Damaskus, warst das goldene Rom. Dem All mein Pilgern froh entgegenzog. Ende von Das dank ich dir, nun ist so Wunder fehl, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Nun ist so Wunder fehl, nun ist so Wunder fehl von dir in mir, dass ich mit allen Wünschen ausgesöhnt, dass sich mein jugend heißes Wanderblut an dieses engen Hauses haft gewöhnt. Des Lebenskümmernis und bunten Lärm hast du in reiner Harmonie getaucht, da rinnen deine Fromegütigkeit, aufgeht und ihren schönsten Duft verhaucht. Zu vollen Fersgeflechten ründet sich, was tief in mir an Traumgedanken schlief, und du und deiner Liebe Wunderschaft sind meiner Lieder kehreim und motiv. Ende von Nun ist so Wunder fehl, Zuflucht aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Zuflucht, die Fenster gehen in tiefe blinde Nacht, schlafeugig schauen vom Sims die bunten Winden, ein Regenlied ist leise aufgewacht, und sehrt und klirrt, bis wir uns zärtlich finden. All meine Schwermut taut vom Herzen los, und wie ein Vöglein, das vom Sturm verschlagen, dug ich, beseeligt mich in deinen Schoß, und muss dir tausend Liebeworte sagen. Ende von Zuflucht, auch mir wird ein Kind geboren, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Auch mir wird ein Kind geboren, der Gästeaufbruch ließ uns endlich allein, silberne Schleier der Dämmerung legten sich schwer auf Gerät und Gemach, hinter den Gärtern rauschte der Wildbach tief und dunkel, und am Straßenrande klangen die blitzenden Kronen der Pappelbäume hell wie Ministrantenglückchen, feiner verstörter Regen ran und leise klierten die Fenster, Dachpfannen klapperten den Takt dazu, ein Knistern, fein wie Seidengeflüster, kam aus deinem Blonden gelösten Haar, und ein Duft zog von dir zu mir, und groß wart dein Auge, und ohne zu wollen, neigten wir Haupt zu Haupt, und sogen den Hauch unseres Odems ein, der wie eine Geheime macht, uns näher und näher ein Ainander zwang, wie unser Atem sich dann beflügelte. Die Sinne wühlten in unserem Blut, und mit in brünstigem Schauern, gaben wir froh, uns dem Wunder der Liebe hin. Träumend, halb und halb im Wachen, schluchst du die schweren Lieder auf, und eine himmelhohe Seeligkeit sprang leuchtend aus deinen Augen. Dein Mund, halb offen noch vom Aufschrei, fiebrischen Entzückens, sang mir mit wunderbar gestimmtem Tonfall ins Ohr, du, ich habe einen Stern gesehen, einen Stern hoch über unserer Hüte sanft geneigtem Dach, alle hierhin kamen an zu beten, und von fern her drei Weisen, die wohl Gold und Silber brachten. Ich aber fand nicht ein Wort, und doch war eine Fröhlichkeit in mir sehr, auch dir wird ein Kind geboren. Ende von Auch mir wird ein Kind geboren. Die liebste Sprache, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die liebste Sprache, die vollen Halme biegen sich, die Wipfel stehen in goldener Fülle. Ich aber will in eine Stille mich flüchten, die noch unentweid ist und mich schmücken mit dem Mutterkleid. Und wenn ich dir das große Fest bereitet und deine Lippen wieder heiß in Sehnsucht beben, dann soll mein Kind, dein Kind, die Antwort geben. Ende von Die liebste Sprache. Feierabend Ydil, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Feierabend Ydil. Der Kind der Schlafgang lässt uns nun allein. Dämpf, etwas ab den krellen Lampenschein und hol mir aus dem kleinen Bücher Schrein mein Lieblingsbuch, den Lilienkron. Und während du aus schillernden Papieren ein Spielzeug schnitzelst für den lieben Sohn, will ich mit feierlich gestimmten Ton aus Puckfried einen Kandus deklamieren und in des Dichters Traumland mich verlieren. Ende von Feierabend Ydil. Einsame Karte, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Einsame Karte, die Karte am Heiderand steht lauert wie ein Posten, mitten in feindes Land. Unter der Strohkaputz blühen ein paar klare Augen, die funkeln nur so von trotz. Am Giebel prunkt und prallt, manch eine Wetternarbe, das graue Alter strahlt. Aus allen Fugen schon, doch um das Holzgewerke, klingt immer derselbe Ton. Mal kommen, was will, ob leben, ob sterben, wir halten still. Ende von Einsame Karte. Dorf Ydil, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Dorf Ydil, Midsommernacht, die traumvertieften Gärten, beheucht ein naseweiser Wind, der Duft, der späten Tuparosen, tanzt und taumelt, durch das Geleucht der Wetter spülen Luft. Dumf rauscht der Fluss, und an den Häusereien schiebt lautlos sich ein Schattenpaar vorbei. Vom Kleefeld kommt verhaltenes Mädchenkichern und fernherr eines Regenpfeifers schrei. Ein Hund schlägt an, die Tranlaternen plagen und klotzen, blöde in die Sterne pracht. Im Turgang aber schnascht mit offenen Lippen der Wächter, der das ganze Dorf bewacht. Ende von Dorf Ydil. Birken Dunkel, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Birken Dunkel, in der Wiesendunstiges Entquellen, pressend Birken, sich wie Schmerz geduckt, um die Atlasblanken Stämme zuckt, noch das Zwielicht in verdünnten Wellen. Breite Wipfel spannen schon die Rahmen, schwarzgemarscht Tanetze wie zum Raub, bis in das gesträubte Flüsterlaub ein paar Sterne fallen wie Silber Samen. Ende von Birken Dunkel. Abendlicher Strom, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Abendlicher Strom, für Ludwig Fahrenkrog. Ruhig fließt der Strom hinaus, fließt durch Abendwelke Wiesen, Wellenschwung und Wegebraus, starben mit den letzten Priesen. Ruhig fließt der Strom hinaus. Fährt ein einsam Schiffleinur, spannt die rote Bordlaterne, eine Purpurperlenschnur, bis ins Dunkelmeer der Ferne. Fährt ein einsam Schiffleinur. Bald verlischt auch dieser Schein, rot der Strom dann wie ein Spiegel, wie ein blank geschlifter Stein, drückt der Mond darauf sein Siegel. Bald verlischt auch dieser Schein. Ende von Abendlicher Strom. Siluete, aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Siluete, nach Oscar Wilde. Lavendelkrau lag weit das Meer hinaus und klagte dumm herauf wie Paukenton. Das Frühlicht flog wie Wind für Wethamon, tanzt taumelnd, über Bucht und Brückenhaus. Hellsilbrig fungelte der feuchte Sand. Haar scharf umrissen, lag darin ein Boot. Der Schiffsjung stand im Mastkorb und entbot, dem jungen Tag, den Gruß mit heller Hand. Prachvögel lermten mit verjüngter Kraft. Strandhafer ging im Wind wie Frauenhaar und auf der Düne stand die Schnitterschar, gespenstig, starr und silhouettenhaft. Ende von Siluete. Winterabend auf der Heide. Aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Winterabend auf der Heide. Die weite Heide lag verblasst und fahl. Die Birken standen weiß wie Ministranten. Das Awe sank sich selig durch das Tal und um den Dornbusch stob's wie Diamanten. Und als von Gold und silbernem Gestrahl die Himmel eine Wunderkubel spannten, da war es heilig wie in einem Gottessaal. Und meine Augen, meine Lieben brannten. Ende von Winterabend auf der Heide. Das Fremde Wehen. Aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das Fremde Wehen. Es rauscht ein fremdes Wehen durch das gepreuende Land, entblättert die Alleehen und winkt mit hohler Hand. Und winkt bis in den Talen der Lichtscheinier erlischt, aus schwarzen Wolkenschalen der Regen niederzischt. Dann schnellen die lockeren Ziegel vom Dachpferst weit ins Feld. Manch Tor knirscht in die Riegel und eine Klocke gelt. Und gelt bis in den Straßenfluchten ein spukhaft Krauen gähnt und über Hände, die sich nie mehr suchten, mildes Versöhnen tränt. Es ist ein fremdes Wehen, weil es keiner, wer es entfacht, kam leise, wie auf Zehen und schwoll und wart zur Macht. Es ist nicht abzusehen, wo seine Grenzen sind. Es wird erst dann verwehen, wenn wir verwittert sind. Ende von Das Fremde Wehen. Nachtgebet. Aus Schollenbuch von Paul Zech. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Nachtgebet. Und Wälderduft und Ruch von Reifenwiesen verschwisterten sich mit dem Abendwind. Aus blauen Fleuren dämmerte das Tal, der Riesearbeit lag breit hin und träumte, und seine Träume zogen eine gültende Spur bis in die hingebäugten Wälder fernen. Und stolz, dass ich sein Sohn hob ich das Haupt und stammelte in prünstige Gebete. Oh, sei gesegnet Heimat, sei gesegnet. Ihr aber, Traum und Stille, segnet mich. Ende von Nachtgebet. Zum Abend. Aus Schollenbuch von Paul Zech. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Zum Abend. Für Resi Langer. Nahe schon des Abends dunkler Schwelle fühle ich, wie mein Herz sich süß erregt. Ruendes wird wieder ganz bewegt und zu neuen Fahrten Wind und Welle. Laute, die noch nie im Dunkel sangen, Füllen klingend nun mein Kühl gemacht und mit Frucht gesegnet hundertfach, sind die frühen Träume aufgegangen. Wie von ewigem bin ich umwaltet, Immer fremder fühle ich mich gestaltet, Mein Erstaunen weiß nicht ein noch aus. Und wie ich nun alles recht begreife, Welt und Wanderschuhe von mir streife, wird ein wahres Menschen Glück daraus. Ende von Zum Abend. Aus der Tiefe. Aus Schollenbuch von Paul Zech. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Aus der Tiefe. Du, auf den wir alle bauen, Alle, die auf Erden sind, Sie, wir flehen wie ein Kind, Schenk uns wieder Dein Vertrauen. Wirktagslärm und Räderrollen und das Gleisnerische Gut kühlten unsere Frommeklut und dein Bild ist wie verschollen. Wer vermag uns nun zu führen, um die Kluten neu zu schüren, Du, den wir noch nie erschauen, nur erahnen durften, neige, tiefer Deines Friedenszweige, schenk uns wieder Dein Vertrauen. Ende von Aus der Tiefe. Jesu Einzug. Aus Schollenbuch von Paul Zech. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Jesu Einzug. Die Männer haben grüne Zweige abgeschlagen und trugen sie erhoben vor ihm her und Frauen breiterten viel bunte Kleider quer auf die zermürbten Steine, die ihm weh gelagen. Sie tränken sich die Hände ihm zu küssen und riefen, ihr Hossianar, wie von Fieber warn entbrannt, gleich einer Wolke fuhr ihr Rufen durch das Land und stand wie süßer Duft im Laubgang der Oliven. Er aber ließ dem armen Volk das Eitel treiben, auf das die hellen Traumgesichte der Propheten durch nichts gehemmt Erfüllung wurden und geschehen. Doch in der Nacht entfloh er in die dunklen Eiben Gezemanese und weilte lange ihn gebeten. Oh Herr, lass diesen Kirch an mir vorüber gehen. Ende von Jesu Einzug. Lied der Frommen. Aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Lied der Frommen. Alle, die wir Brüder sind und ins harte Joch gespannt, einen schweren Tag bezwangen, heben die gepreuende Hand deinen Segen zu empfangen. Alle, die wir Brüder sind. Sie, das Lichte will zergehen, gibt das Überberg und Tal, sich die Sterne klar entzünden, ihre Wandra ohne Qual in den rechten Hafen münden. Sie, das Lichte will zergehen. Lass uns eine Klocke sein, eine Klocke sein, die dann, sanft von Deiner Hand geschlagen, den verklärten Friedensband darf in alle Hütten tragen. Lass uns eine Klocke sein. Ende von Lied der Frommen. Aus Klang. Aus Schollenbuch von Paul Zech, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Aus Klang. Nun der Abend sich erfüllen will, stockt das Spiel der aufgeregten Zeit. Markt und Gänge werden tief und still. Alle Augen werden groß und weit. Und ein Fragen und ein breites Fassen ringt sich angstvoll durch die Dunkelheit. Warum? Warum hast du uns verlassen? Ende von Aus Klang. Ende von Schollenbuch von Paul Zech