 Einleitung von Ruhlaman, Erzählung aus der Zeit des Höhlenmenschen und des Höhlenbären. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme, alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Bernd Ungerer, Ulaman von David Friedrich Weinland zur Einleitung aus grauer Vorzeit. Denn tausend Jahre sind vor dir wieder Tag, der gestern vergangen ist und wie eine Nachtwache. Es war eine Zeit, fragte nicht vor wieviel tausend Jahren, niemand weiß es, da war ein Meer, wo heute die Schwäbische Alb sich erhebt. Und es war ein warmes Meer, reich an Tieren, steinkorallen Wuchsen am Ufer hin, wie untersehische Gebüsche und zwischen ihren Zweigen regten und bewegten sich, entdeckte noch an den warmen Gestaden der südlichen Meere Tausende von Seesternen und Seeigeln, Muscheln, Schnecken und Würmern, von Krebsen und Korallenfischchen in üppiger Farbenbracht. Aber auf der hohen See schwammen Herden von Fischen und Amunshornschnecken, verfolgt von mächtigen Fischeidechsen, den Raub herrschern dieses Ozeans. Und die Kalkschalen und die Knochen der Millionen, die da starben im Laufe der Jahrhunderte, sanken nieder auf den Boden des Meeres. Aber die meisten wurden zermalmt am Ufer durch die Brandung, oder sie wurden zerdrückt durch die Massen, die auf sie fielen. Und sie bildeten einen Kalkschlamm und dieser wurde zu stein. Das sind die Felsen, die tausend Fuß hohen Felsen unserer Alb. Aber die Schalen und Knochen, die nicht zerrieben wurden, betteten sich ein in den Schlammen des Meeres, versteinerten dort und sind uns erhalten bis auf den heutigen Tag und geben uns Kunde von jenem Ozean und seinem Leben. Und es gab auch Inseln in diese Meere, aus der Tiefe heraufgebaut von den Korallen, und üppige Pflanzen wuchsen auf diesen Inseln am Ufer hin, fieberblätterige Sagopalmen und Araukaria-Tannen und Farnkräuter. Aber noch gab es keine Laubbäume auf der Erde. Unter den Palmen und Tannen krochen Schildkröten und ungeheure Krokodile, mit fingerlangen schneidenden Zähnen, die Herrscher der Inseln. Doch schon erhob sich das Leben der Tiere auch in die Luft. Riesige Wasserjungen von Bockkäfer und Prachtkäfer und Nachtschmetterlinge schwirren zwischen den Bäumen und werden gejagt von seltsamen Flugeidechsen und von dem ersten Vogel, der auf der Erde erscheint. Und im Vogel mit echten Federn zwar, aber mit Zähnen im Schnabel wie die Eidechsen und mit einer langen Reihe von Schwanzwirbeln, wie sie heute ähnlich nur der junge Vogel im Ei zeigt. Und zugleich mit dem ersten Vogel lebten auch schon Haartiere, jedoch nur kleine Wesen von der Größe einer Maus und zur Ordnung der Beuteltiere, der niedrigsten aller Säugetiere gehörig. Das waren die Inseln jenes alten Jura-Meeres, aber es waren nur Inseln, denn noch beherrschten die Wasser die Oberfläche der Erde ihrzulande. Danach kam eine andere Zeit. Fragt nicht, vor wieviel tausend sie haren. Niemand weiß es. Da war der Felsengrund jenes Meeres hochgehoben über den Wassern und unsere Alp trockenes Land und ein wunderbar schönes Land war es. Die Sonne herrschte dort und ein ewiger Sommer. Schnee und Eis waren unbekannt, denn noch gab es keine hohen Berge auf der Erde, wo der Schnee ewig dauert und Land und Luft weit und breit erkältet. Und die Bäume des Waldes waren Mürten, Pinien zu pressen und immergrüne Nussbäume, Eichen und Ulmen. Und sie wuchsen hoch hinauf, so lange sie wollten, denn niemand fehlte sie und sie drogen Blätter und Früchte durchs ganze Jahr. Und Palmen und Farnbäume beschatteten die Täler und die Waldränder und die Waldlichtungen mit ihren gefiederten Zweigen. Auch gab es damals viele heiße Wasserquellen auf unserer Alp, die sprudelten aus dem warmen Erd innern und am Tage schien die Sonne hell und klar, aber am Abend kam der Regen und erfrischte Pflanzen und Tiere. So war das Land reich an Wasser, an warmen Seen und Bechen. Und im hohen Rohr an den Ufern tummelten sich die ersten großen Vierfüßer der Erde, doch keines von ihnen gelichten Tieren unserer Tage. Da kamen zuerst die Bioris, dickholtige Rüsseltiere, die Stammpfäter unserer Tapire, eine Art so groß wie ein Pferd, eine andere wie ein Schaf, eine Dritte nur wie ein Hase. Und mit ihnen lebten zusammen seltsame Tiere, die Tohas, halb Tapir, halbre, schlank und fein ohne Rüssel, wahrscheinlich die Stammpfäter der Wiederkäuer. Und reichlich Nahrung lieferten ihnen die saftigen Uferpflanzen, die Wassernuss, die Lotusblume, die hohen Gräser und die süßen Knospen der Bäume. Aber woher kamen diese Tiere, kamen sie von einem großen Erdteil Atlantis, der einst zwischen Europa und Amerika gelegen, heute im Atlantischen Ozean begraben liegt, oder von einem nordischen Kontinent Arctis oder von Osten von Asien her. Und die Geschlechter der Bioris und Tohas lebten viele Jahrhunderte, da verschwanden sie und andere traten an ihre Stelle. Jetzt kam die Zeit, da Feuerflüssige Massen aus dem Erdinnen die Kalkfelsen unserer Alp durchbrachen und ihre Lar war über sie ergossen und weit hin leuchteten oft in der Nacht diese Feuerherde. Und nun erschien eine Tierwelt auf unserer Alp so mannigfaltig, so großartig, wie man sie sich nur im Paradiese zusammendenkt und wie sie heutzutage kaum noch in den Urwäldern und an den Seen von Borneo und Sumatra zusammenlebt. Und wir finden ihre Gebeine in der Erde, von manchem derselben in großer Menge, und sie geben uns sicheres Zeugnis, dass sie hier auf der Alp viele, viele Jahrhunderte ihren Wohnsitz gehabt. Da lebte ein Affe im Walde fast so groß wie ein Mensch, dem menschenähnlichen Orang-Utan in Borneo am nächsten Verwand, der baute sich Nester aus Zweigen und Laub auf den freigen Bäumen und Mandelbäumen und Brotfruchtbäumen und lebte von ihren Früchten. Und mit ihm kletterten in dem dichten Gezweige des Waldes andere Affen, ein schlanker Gibbon und ein lustiger Querezza und wohl viel andere Vierhänder mehr, von denen keine Reste auf unsere Tage gekommen. Aber das großartigste Tierleben finden wir an den warmen Seen der Alp. Dort lebten die Ungeheuer des Landes, denn es war die Zeit, wo die großen Dickhäuter der Mansao und der Gomari auf der Erde erschienen. Und der Mansao war der Stammvater der Elefanten und die Erde zitterte er unter dem Koloss, denn seine Höhe war zwei und seine Länge drei Manslängen. Und er hatte lange Stoßzähne wie unsere Elefanten von heute, aber seine Kauzähne waren högelich wie die des Schweines. Und mit ihm lebte der Gomari ein anderes dickhäutiges Rüsseltier, fast von gleicher Größe, aber seine mächtigen Stoßzähne stecken im Unterkiefer und waren nach unten gebogen wie bei keinem Säugetier der Jetztwelt. Und seine Nahrung und sein Treiben war nach Art des Nielpferdes. Den ganzen Tag lag das Ungetüm nahe dem Ufer ruhig im Wasser, nur seine mächtige Schnauze mit den Nahrslöchern ragte heraus, denn es hatte seine kromen Hakenzähne an den Baumwurzeln eingehakt, die in das tiefe Wasser hineinwuchsen. Und weiter lebten an den Seen der Alp mächtige dickhäutige Nahrshörner, viere Leiharten und Tapiere und Sikas, die Stammväter der Schweine. Während des Tages nun, wenn die Sonne heiß brannte, lagen diese Tiere Träge im Wasser und schlammen des Alpsees. Ruhig und friedlich glänzt der Wasserspiegel. Auf den breiten Blättern der Seerosen sonnen sich langschwänzige Alligatorschildkröten, zwischen Schwertlilien und Sparganien schleicht langsam einen Natter nach einem Frosche hin, der dort mit klugen Augen aus grünen Wasseralgen hervorlogt. Langweinige Flamingos und Ibisse warten am Ufer zwischen hohem Kolbenrohr und auf den Sumpf zu pressen hoch über dem Wasser, sitzen in reihen schwere Pelikane und putzen bedächtig ihr Fettglänzen des Gefieder. Und von Zeit zu Zeit erhebt sich einer der Plumpenvögel und stürzt sich Kopfüber hinunter in die klare Flut, um im nächsten Augenblick mit einem zappelnden Barben im Schnabel wieder aufzutauchen. Aber wenn der Abend kommt, so wird es unruhig am See. Da erheben sich langsam die schweren Dickhäuter, die Mansaos und die Gumaris, die Nashörner, die Tapire und Zikas, eines nach dem anderen und steigen schnaubend und prustend an den morastigen Ufern herauf, schütteln sich und spritzen Wasser und Schlamm weit hin, und dann geht es fort mit breitem schweren Tritt in den Wald hinein, auf Nahrung, in den Wald von immergrünen Eichen, Ahorn und Feigenbäumen. Und jedes Tier hat seinen gewohnten Pfad, wehe aber, wenn eines den Pfad des anderen betritt. Dann stürzt sich dieses auf den Eindringling und sie schlagen sich mit ihren furchtbaren Rüsseln und Stoßzähnen und Hörnern, das die Erde erbebt. Und der Wald ertröhnt von ihrem Gebrüll. Aber es gab auch schöne Auen auf der Alp zur selben Zeit und üppigen Graswuchs an Hügeln und Talseiten durchs ganze Jahr. Hier weideten in der Abendkühle die flinken Runas, die Stammväter unserer Pferde, und die Mundjax, die Stammväter unserer Hörsche, zusammen in Herden bunt gemischt wie heute noch die Zebras mit den Antilopen in Afrika. Es ist nahe Sonnenuntergang, lustig trabt ein solches Rudel dort den Hügel hinunter zum Bach zur Tränke. Sie nahen einem dichten Lorberggebüsch, schon sind die vordersten einige Runastuten und Mundjaktiere daran vorüber, da ertönt ein Gebrüll und auseinander stiebt das ganze Rudel nach allen Seiten. Vor uns aber steht ein kolossaler Wolf oder Bär, oder was ist es sonst, und hält ein Runafohlen unter seinen Platzen. Das ist der furchtbare Torqua, der grausame Beherrscher jener herrlichen Tropenwälder, in der Tat nach Bau und Zähnen ein Mittelding zwischen Bär und Wolf, aber größer, weit größer als ein Tiger. Aber es lebten noch viele andere kleinere Tiere zu jener Zeit auf unserer Alb, eine Gattung, die man mit unserem Dachs, eine andere, die man mit dem Hamster, wieder eine, die man mit dem Siebenschläfer vergleichen kann. Und auch diese kleinen haben böse Feinde, eine Riesenschlange, die steif von einem Baumaste herabhängend, selbst einem Baumast gleichend, auf die vorübergehenden Tiere lauert, und eine große Brillenotter, die zwischen Farnkräuter versteckt, blitzschnell hervorschießt auf die unvorsichtig nahenden. Ein Biss, ein lähmender Schrecken, matt und zitternd, hüpft der Hase weiter, noch zehn, zwanzig Schritte. Ruhig, sicher ihres tödlichen Giftes, schleicht die böse Schlange im Nach, der Hase stürzt, zuckt krampfhaft, streckt sich und verendet, und hinunter schlingt ihn die hässliche Otter. Also Schmerz und Tod auch schon in jener Zeit, in jenem herrlichen Lande. Doch genug. Lange, lange Jahrtausende wohl, dauerte jene manikfaltige großartige Tierwelt jene prächtige Pflanzenwelt auf unserer Alb. Aber noch war der Mensch nicht da, der sich der schönen großen Natur hätte freuen können. Und ihre Tage gingen vorüber. Aber jetzt kam eine andere Zeit, fragte nicht vor wieviel tausend Jahren, niemand weiß es. Und das war eine harte Zeit. Da wütete das Feuer überall im Innern unseres Planeten, und es warf empor die Hochgebirge, und es türmten sich auf hoch zum Himmel, weit höher als sie heute sind, die Schweizer Alpen und die Gebirge von Grönland und Norwegen, die Pyrenäen, der Kaukasus, der Himalaya und die Kodillären. Und diese Hochgebirge bedeckten sich mit Schnee, mit ewigem Schnee, denn sie reichten hinauf in die kalten Höhen des Luftmeeres. Und der Schnee wuchs zu Riesenbergen auf den Bergen, bis er herunter stürzte in Lawinen durch sein eigenes Gewicht nach der Ebene zu. Und er erstarrte an den Hängen zu Eiskletschern, und diese schoben sich vor, meilenweit hin über die Länder am Fuße der Gebirge und in die Meere und erkälteten Luft und Wasser auf der Oberfläche der Erde. Da wart es kalt, eisig kalt in Deutschland, und die Gletscher reichen von den Schweizer Bergen weit herein nach Bayern und Oberschwaben, und ein kaltes Meer voll schwimmender Eisberge bedeckte ganz Norddeutschland. Da wurde auch unsere schwäbische Alp, ein Schneegebirge, und Palmen zu pressen und feigen und Mandelbäume erfroren, und mit ihnen ging die ganze schöne Tierwelt jener alten Zeit zugrunde, bis auf wenige Reste, die sich den neuen Verhältnissen anbequemen konnten. Rechten und Zwergbirgen und kleine Weiden und Mose bedeckten jetzt die Hochfläche der Alp wie heute in Grönland, und statt der munteren Runas und Mundjax erschienen schwerrufige Rentiere und Moschus Ochsen und weideten das sperrliche Gras auf der droßtlosen Ebene und der Lux und der Fielfras, der sie heute noch am grönländischen Gletscher jagt, verfolgte sie auch hier. Ihnen und dem Murmeltier und dem weißen Alpenhasen genügte der kurze nordische Sommer, dem der lange traurige Winter folgte. Eintönige Waldungen von Kiefern und Eiben bedeckten jetzt unsere Gebirgsabhänge, Erlen, Eichen und Weiden, die Täler. Aber in diesen Wäldern und Tälern hauste trotz der Kälte eine großartige Tierwelt, der kolossale Höhlenbär, der mächtige Höhlenlöwe, die Höhlenhyäne, der rotarige Mammutelefant, ein Nahrs von, freilich alle mit einem dicken Wolpels begleitet, so dann große Wiederkäuer, der Wiesent, der Urstier, der Riesenhirsch und das Elen. Breite Pfade von diesen Ungeheuern getreten zogen sich durch die sumpfigen Täler hin in die Waldgebirge hinein, aber die Pfade kreuzten sich schon mit anderen Pfaden, den Pfaden von Menschen. Denn jetzt, in dieser kalten Zeit, tritt zum ersten Mal der Mensch in Europa auf. Er lebte in Höhlen, die er sich grob und in solchen, die er im Gebirge vorfand. Und die Felsenhöhlen unserer Alp waren wohl seine ersten Wohnstätten hierzulande. Aber es war ein anderes Menschengeschlecht in Aussehen, Bau und Sprache, uns ganz unähnlich, dem heutigen Lappländer zu vergleichen, wohl von derselben Rasse, nur wilder als dieser. Es war ein raues Jägervolk, ohne Haustiere und ohne Metall, das mit Feuersteinenwaffen den Höhlenbären bekämpfte und von seinem Fleische, von dem der Rentiere, vom Fischen und von Wurzeln und Bären sich nährte. Woher kamen diese Uhr Europäer? Standen sie nicht mit jenen Tieren, von denen sie sich nährten, von Norden und Nordosten her? War nicht der Norden jetzt zu kalt geworden für diese Tiere und für diese Menschen? Und fanden sie nicht jetzt in Deutschland ihr nordisches Klima wieder? Das war die Eiszeit. Und wieder kam eine andere Zeit, lange, lange nachher, da waren die schnell gehobenen Hochgebirge allmählich wieder gesunken, wohl auf die halbe Höhle, und der Schnee wurde weniger und weniger auf ihnen. Denn warme Lüfte wehten über unsere Schweizer Alpen hin vom Süden her. Und von Mittelamerika herüber kam ein warmer Meeresstrom und schmolzt die Schneemassen von Nordeuropa. Und die Eisgletscher zogen sich zurück und die Täler wurden frei von der kalten Luft und der Erdboden konnte wieder atmen und Pflanzen spossen und ein freundlicheres, wärmeres Klima kehrte zurück nach Europa und führte hinüber in ununterbrochener Dauer zu dem heutigen. Und es begann eine lange Einwanderung, eine jahrhunderte lang dauernde Einwanderung von Pflanzen und Tieren von Süden und von Osten, von Asien her und Laubbäume, Buchen, Eschen und Ahorne und Linden erschienen wieder, erst einzeln, dann immer häufiger in den düsteren Alben und Föhrenwäldern unserer Bergabhänge. Dazu eine manigfaltige Flora von Gebüschen und niederen Pflanzen und mit ihnen neue Insekten, die den neuen Pflanzen angehörten und mit den Insekten die Vögel, die von ihnen lebten, die Rotkehlchen, die Schwarzköpfe und die Nachtigalen und der Kuckuck, aber auch ihre Feinde, die Sperrber und die Falken und die Habichte. Und bald sah man auch da und dort in den Wäldern und in den Tälern einzelne Edelhürsche und Rehe, die von Osten von Asien her vorrückten, und mit ihnen kam ein neuer Bär, kleiner als der Höhlenbär, derselbe der noch heute in Russland, in der Schweiz und in sieben Bürgen lebt. Jetzt, mit den neuen Tieren und Pflanzen, erschien auch ein neues Menschengeschlecht in Europa. Es war eine weiße, höhere Menschenrasse mit Metallwaffen. Aber die alten Pflanzen und Tiere und die alten Höhlenmenschen konnten nicht bestehen neben den neuen. Wie die Eibe durch die Buche, das Rentier durch den Edelhörsch, so wurde jener Mensch mit dem Steinbeil verdrängt von den neuen Menschen mit dem Metallschwert. Wie heutzutage drüben in Nordamerika der weiße Einwanderer aus Europa einen Vertilgungskampf kämpft gegen die eingeborenen, rothäutigen Indianer, so mag wohl in jener grauen Vorzeit in Europa, in Deutschland, überall auf unseren Gefilden und Bergen der Kampf zwischen dem gelben Ur-Europäer und den wohl von Osten eingewanderten weißen Menschen gewütet haben. Aber was wissen wir denn überhaupt von jenen europäischen Ur-Volke, das in unseren Höhlen lebte? Sehr wenig. Und doch auch sehr viel. Zwei in den Geschichtsbüchern, welche doch manches Jahrtausend zurückreichen, steht kein Wort von ihnen. Auch keine Sage im Volke reicht zu ihnen hinauf. Und dennoch haben wir Ur-Kunden von ihnen so deutlich geschrieben wie die Bücher und vielleicht untrüglicher als sie. Das sind die merkwürdig bearbeiteten Knochen und die Rentiergeweihe und Feuersteine und Tonscherben, die Waffen und Gerätschaften jener Höhlenmenschen, die wir im Leben unserer Höhlen finden und nicht etwa nur in unseren Deutschen, sondern auch in denen von Frankreich, Belgien, England und anderen Ländern. Jahrtausende lang mussten diese Reste da begraben liegen, um endlich der Jetztzeit, die sie zu entziffern versteht, lautes Zeugnis abzulegen, über das Leben und Treiben jener ersten Bewohner unseres Erdteiles. Von diesem uralten Volke und seinem Untergange im Kampf mit den neuen Einwanderen, habe ich Euch eine merkwürdige Geschichte zu erzählen. Ende von Einleitung Abschnitt 1 von Ruhlammern von David Friedrich Weinland Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain Vor der Höhle Es war vor tausend und aber tausend Jahren. Die Eiszeit, die wir oben erwähnt, war an ihrem Ende, die Erde wieder wärmer, die Sonne mächtiger geworden. Aber noch war unser Deutschland ein unwirkliches Land, denn noch herrschte die wilde Natur aller Orten und der damalige Mensch, der Höhlenmensch, griff in sie kaum anders ein als das Raugtier, mit dem er kämpfte. In dieser alten, alten Zeit war es, da sehen wir im Geiste an einem warmen Frühsommer Nachmittage, auf dem freien, sonnigen Platz vor dem Eingang einer unserer Alphöhlen, die jetzt einsam und verlassen im Wald des Düster verborgen liegt, ein galustiges, munteres Treiben. Nackte, gelbbraune Kinder mit schwarzen, struppigen Haaren kollern auf dem weichen Grasboden herum. Auf einem jungen Bären reitet ein mutwilliger Knabe und schlägt mit einem Tannenzweig auf ihn los, während ein anderer ihn an einer Waldrebe, die er um seinen Hals geschlungen, vorwärts zerrt. Dort liegt ein Zama-Wolf, neben ihm ein etwa vierzehnjähriger Junge, der im Kopf und Nacken streichelt, während das Tier ihm gutmütig das Gesicht legt. Andere Knaben jagen sich in den Ästen eines uralten Eibenbaumes herum, der etwas im Hintergrunde nahe dem Eingang der Höhle steht und dessen schwarzgrün glänzender Nadelwald sich scharf von dem grauen, sonnebeschienen Felsen abhebt. Aufrecht springt dort einer auf einem waagerechten Aste hinaus, die Arme als Gleichgewichthalter weit ausgestreckt. Jetzt wird der Ast zu dünn, um ihn zu tragen, und wie der Blitz lässt er sich herunter, ergreift ihn mit beiden Händen, hängt frei schwebend in der Luft und schwingt sich im nächsten Augenblick hinab auf einen anderen, tief unten, den er ebenso geschickt erfasst und von dem er in einem mehrere Klaftertiefensprunge hinunterkommt. Er hüpft auf den Boden und hinein in die Höhle. Mit lustigem Lachen ein zweiter, dritter, vierter Knabe ebenso schnell hinter ihm dreien. Aber nicht lange, so kommen alle wieder aus der Höhle hervor, jede eine Art Beutel aus Tierfell mit hölzernem Griff in der Hand. Es war an Schleudern, wie wir sogleich sehen werden. Links vom Eingang der Höhle, gegenüber der Eibe, stand eine knorrige dicke Eiche hart am Abgrund und nur eben noch in den Spalten des Felsen zwurzlend. Die meisten Äste waren dürr und starrten kahl in die blaue Luft hinaus. An diesen Ästen, Hochdroben, hingen höchst merkwürdige Ziraten, zu oberst ein mächtiger Höhlen, bären Schädel mit grinsenden Zähnen, an einem anderen Aste ein toter Uhu und weiter draußen ein Habicht. Höher oben baumelte eine Wildkatze, an ihrem dicken, buschigen Schweife aufgeknüpft, einige Schritte davon ein Fuchs, lauter Jagdzeichen und zwar solche, die zur Nahrung nicht taugten. Nach ihnen hinauf blickten jetzt die Knaben. Jeder legte vor sich einen Vorrat von runden Kieselsteinen von der Größe einer starken Kinderfaust, die sie stundenweit unten im Tale zu diesem Zwecke sich geholt, denn sie fanden sich nirgends dort herum auf der Alb. Das Werfen mit der Schleuder begann, zuerst nach dem Bärenschädel, in keiner fehlte. Dann nach den Höhe aufgehangenen Tieren, wobei hin und wieder ein schöner Kieselstein, zum schweren Ärger des Schützen und zum Spaß der Übrigen, an dem Ziele vorbei sausend, weit über den Abgrund hinaus ins Tal flog. Nicht weiter von spielen kleine Mädchen mit einem zahmen, jungen Rentier. Lustiges, übermütiges Geschrei ertönen von allen Seiten. Ein großer Kolkrabbe und eine Dohle spazieren gravitätisch einher. Der Rabbe trägt kleine Steinchen und Topfscherben zusammen. Jetzt sieht er einen Knochen, an welchem noch Fleischreste hängen, überbleibsel einer Mahlzeit. Rasch hüpft er damit in eine Ecke, fasst ihn dort mit den Krallen und nagt ihn vollens ab. Die Dohle im Nach, immer inachtungsvoller Entfernung. Im Hintergrund, näher der Höhle zu, kauert mit untergeschlagenen Beinen eine Anzahl Frauen, um einen großen Aschenhaufen, aus welchem hin und wieder ein Flämmchen empor züngelt und über dem sich in ziemlicher Höhe auf vier hohen Freipfosten ein einfaches, aber dichtes Dach aus Flechtwerk erhebt, zum Schutz gegen den Regen. Die Gesichtsfarbe der Frauen ist gelblich, die Augen etwas schief liegend, schwarz, halb geschlossen. Ihre Straffenschwarzen Haare hängen in einem Knoten zusammengeknüpft, über den Nacken herunter. Sie sind bekleidet mit Rentierfällen, welche vorn zusammengenäht, bis an die Knie reichen. Arme und Füße sind nackt. Einige haben kleine Kinder an ihrem Busen, die, so klein sie sind, mitunter ihre Köpfchen drehen und wie junge Äffchen mit großen, klugen, unruhigen Augen, das Treiben der älteren Kinder verfolgen. Laut unterhalten sich die Weiber in einer schnarrenden Sprache. Sie gestikulieren mit den Händen und verzerren oft seltsam ihr Gesicht. Bald lachen sie, bald klingt der Ton wieder weinerlich. Jetzt schweigen sie plötzlich und alle Blicke nach dem Fuß der alten Eibe hin. Auch die fröhlichen Knaben und Mädchen halten ein in ihrem Spielen und es herrscht auf einmal lautlose Stille. Dort unter der Eibe erhebt sich käuchend und ächzend ein altes Weib, eine sonderbare Erscheinung. Der weit vorwärts geneigte Kopf ist mit langen, schneeweißen Haaren bedeckt, die beinahe bis zum Boden herabfallen. Die mageren, braunen, rünstligen Arme sind auf Stöcke gestützt. Das Gesicht ist wunderbar fahl und verzogen, das Kinn steht weit vor und die langen, weißen Augenbrauen reichen fast bis zu ihm herab. Die Augen sind tief eingefallen und scheinen fast ganz geschlossen, so daß man sie verblind halten könnte. Über die Schultern hängt ein weißes Wolfsfell, eine seltene Farbe, die bei diesem Volke für eine große Auszeichnung galt. Es ist die alte Pare, die Urahne der hier versammelten Familie. Langsam tappt sie über den freien Platz vor der Höhle bis an den Rand, wo der steile Fels Yeh ins Tal abfällt. Dort erhebt sie die Krücke in der rechten Hand gegen den Himmel nach der eben untergehenden Sonne zu. Sie murmelt ein tönige Reime in melancholischen, halbsingenden, halbsprechenden Tönen, und wenn sie eine Reimkehr vollendet hat, fallen die Weiber und Kinder ein in demselben Ton und klatschen in die Hände. Es ist das Abendgebet an die scheidende Sonne. Tief gebückt humpelt die alte mit schweren Dritte zu ihrem Sitze unter der Eibe zurück und neigt wieder ihren Kopf wie zu träumenden Sinnen tief herab. Jetzt kommt aufs neue, lebhafte Bewegung in das muntere kleine Völkchen. Der Platz wird notstürftig gesäubert und von allen zusammen ein Kreis gebildet. Ein junger Bursche von etwa achtzehn Jahren bringt ein eigentümmliches Instrument, ein Stück von einem ausgehüllten Baumstamm, über dessen obere Runde Öffnung ein enthartes Tierfell gezogen. Er stellt es neben die alte an der Eibe, kauert dahinter nieder, nimmt es zwischen die Knie und beginnt mit den Ballen der Hände, in kurzem hackendem Takt auf die Trommel los zu hemmern. Hinter ihn stellt sich ein anderer Bursche, mit einem noch einfacheren musikalischen Instrumente. Es ist ein langer Röhrenknochen, offenbar von einem Vogelflügel, auf welchem er aus leibes Kräften bläßt, zwar immer denselben Ton, aber in erträglich festem Takt mit dem Trommler. Mit einem melancholischen, näselnden, nur in wenigen Tönen ohne Worte sich bewegenden und sich immer wiederholenden Gesangen fallen die Weiber ein, die alte klatscht in die Hände und der allabendliche Tanz beginnt. Zuerst hüpft ein lustiger Junge mit wallendem Haar aus der Höhle heraus, mitten in den Kreis hinein. Das war der Knabe mit dem Wolf, in einem höchst eigentümlichen Aufzug. Er trägt einen Gürtel von Tannenzweigen über seinem kurzen Pelzrock. Um seinen Kopf windet sich ein Kranz von Ehefeu und an den Ohren hinauf stehen die zwei schönen blauen Flügel des Eichelherrs. Über seine linke Schulter hängt ein Bogen von Schwarzdorn und in der rechten Hand hält er eine Anzahl Haselnusspfeile. Kaum ist er im Kreise erschienen, so springt auch sein Wolf zu ihm herein. Der Knabe beginnt den Tanz, langsam, kurz, mit hochgehobenen Knien stampfend, immer zugleich auch Arme und Hände hoch in der Luft in entsprechender Bewegung. Er polt sich nieder, erhebt sich wieder, ernähert sich bald diesen Baldjenem im Kreise und fruchtelt mit seinen Pfeilen vor ihren Gesichtern herum. Immer schneller wird er stampfen, immer heftiger ertönt die Trommel, plötzlich mit einem ungeheuren Satze springt er über einige Mädchen, welche sich scheuducken hinweg aus dem Kreise hinaus. Der Wolf, der in dess immer knurrend im Kreise herumgegangen, ihm nach. »Wasser, Rulermann, Wasser, Rulermann!« das heißt bravo, Rulermann, riefen alle Kinder. Doch schon erschienen neue Tänzer, drei Mädchen mit kurzem Federröckchen begleitet, Brust und Schultern mit frischen Eichenzweigen geschmückt. Ihr langes schwarzes Haar auf dem Kopf mit einem Kränzchen gelb leuchten der Schlüsselblumen zusammengehalten, viel weiter ab und flatterte lustig im Winde. Sie begannen einen Reigentanz, sich an den Händen fassend vorwärts und zurückhüpfend. Die beiden äußeren schwangen rote Streuse von Seidelbast und schlugen damit neckend nach den Kindern im Kreise. Zuletzt warfen sie ihre Blumen der Alten in den Schoß und verschwanden unter den Zuschauern. Noch einige Tänzer traten auf, da wurde plötzlich das heitere Treiben durch einen schrüllen Pfiff vom Tale herauf unterbrochen. Ende von Abschnitt 1 Abschnitt 2 von Ruhlermann von David Friedrich Weinland Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Heimkehr der Männer Es war bei allerzeitwahlig ausgelassenen Freude ein schweres, hartes, unruhiges Leben, das Leben dieser Ur-Europäer, die sich selber Eimatz, d.h. Menschen, nannten. Wie bei den Raubtieren so wechselten bei ihnen Hunger und Überfluss miteinander ab. Jagd und Kampf mit der Tierwelt war die bald heitere und lohnende, bald gefährliche und unersprießliche Beschäftigung der Männer. Da das Wild in der Nähe ihrer Wohnstätte natürlich selten war, oft wohl auch ganz verschwand, mussten sie weite Jagdzüge unternehmen und die Beute oft tagereisen lang mühsam nach Hause schleppen. So kamen auch an jenem Abend die Männer der Tulkar-Höhle, so hieß sie unter den Volksgenossen, von einem fernen Jagdzuge nach Hause. Von ihnen, vom Tale herauf, erscholl der Schrille Pfiff, der das Tanzen der Kinder unterbrach. Viele Pfade führten hinab durch den Wald in das Tal. Am Nord- und Westabhang steil und gerade wie unsere Holzrutschen, ein anderer aber am Südabhang des Berges war ziemlich breit und hatte viele Windungen. Oben an seiner letzten Biegung lag eine gute Quelle, auf der Alb eine Seltenheit und daher hochgeschätzt. Diese lieferte durchs ganze Jahr den Wasserbedarf, obgleich für den Notfall und für den Winter das Tropfwasser der Höhle, wie wir später sehen werden, genügen konnte. Nach dieser Quelle, die etwa fünf Minuten von der Höhle entfernt nach Süden lag, drängte sich jetzt die ganze Schar von Frauen und Kindern, die Knaben in wildem Rennen voraus. Nur die alte Pare, die Urahne, blieb ruhig vor der Höhle bei der Eibesitzen. Dort, den breiten Fußweg herauf, waren die Väter zu erwarten, wenn sie Beute brachten. Es war in des Dunkel geworden, und man konnte von oben herunter die Männer nicht sehen, auch hörte man nicht ihre immer leisen Dritte. Die Frauen und Kinder oben am Brunnen verhielten sich still, denn es konnten auch Feinde sein, die sie überfielen, und so sehr war dieses Naturvolk von Jugend auf beständiger Gefahren gewertig, dass man schon die Kinder, sobald sie von der Höhle entfernt waren und vollends bei Nacht an vorsichtiges Stille sein gewöhnte, wie der Wolf, wenn er auf Raub auszieht, seine gierig hilfenden Jungen durch Bisse zum Schweigen bringt. So lugten die vielen dunklen Augen erwartungsvoll durch den finsteren Wald hinunter. Einer aber, der Knaben, der mit dem Wolf, Ruhlaman, das heißt Ruhl, der Sohn, konnte nicht länger an sich halten. Ruhl aber, das heißt Ruhl, mein Vater, schrie er laut in die Nacht hinein, und Ruhlaman antwortete sofort eine Männerstimme von unten. Jetzt wussten alle, dass es die Väter waren, und nun stürmten die Knaben jubelnd die breiten Zickzackwege hinunter, ihnen entgegen. Bald waren alle oben an der Quelle. Die Männer, kräftige, gedrungene Gestalten von untersetztem Körperbau, trugen kurze Röcke aus Rentierfällen mit einem Gurt zusammengehalten. Dicke, schwarze Haare quollen unter der runden Fellmütze hervor, die den Kopf bedeckte. Das gelbbraune Gesicht war batlos. Einer derselben, ein besonders starker Mann, der bei seinen Volken für schön und stattlich gelten musste, trug über die Schultern einen Kragen von weißem Wolfspelz. Er führte Ruhlaman an der Hand. Es war Ruhl, der Häubkling der Tulkerhöhle. Nun begann ein Schreien, ein Fragen und ein Hin und Herrennen, wie wenn zuvor abgesperrte Lämmer zu ihren Mutterschafen gelassen werden. Fünf Tage waren die Männer draußen gewesen, auf einem Jagdzug nach Nordost, das war Metal des Norgeflusses hinunter, bis an den Twoba, d.h. Mamutzee, und sie kamen fast leer heim. Kein fettes junges Twoba, kein Kalb vom Urstier, nur ein Korb voll großer Hechte, ein Schwahn, eine Wildgans und eine Fischotter. Dies war die ganze Ausbeute. Traurig blickten sie drein, denn sie wussten, dass die frischen Fleischvorräte zu Hause aufgezehrt waren. Aber die Freude der Kinder über die Rückkehr der Männer wurde dadurch nicht getrübt. In langem Zuge wanderte man vollends hinüber zur Höhle, wo die Alte kurz über den schlechten Erfolg verständigt wurde. Brummend erwiderte sie einige Worte und brach dann in ein grelles, höhnisches Gelächter aus. Sie hatte den schlechten Ausgang vorausgesagt und freute sich nun, daß sie recht behielt. Schnell wurde von den Weibern das klimmende Feuer am Eingang der Höhle zu Flammen angefacht, die Fische gebraten und ohne Sorge um die kommenden Tage verzehrt. Der Schwahn und die Fischotter wurden sorgfältig abgezogen, die Eingeweide herausgenommen und dann die ganzen Tiere, wie sie waren, auf einem hohen Roster über dem Feuer dürr gemacht, ebenso die Belge von beiden, welche später mit Fett eingerieben, als Kleider dienten. Frauen und Kinder zogen sich zurück in die Höhle, aber die Männer blieben noch lange außen bei der alten Pare sitzen, denn wichtige Dinge hatten sie ihr mitzuteilen. Sie hatten am Tubersee sehr merkwürdige Hütten entdeckt, neu gebaut, aber ohne Bewohner. Es waren große Blockhäuser aus behauernen Baumstemmen, wie man sie mit Feuerstein-Exten nicht herstellen konnte. Auch Boote fanden sie, nicht zugenannte Einbäume, d.h. aus einem großen Baumstamme ausgehöhlt, sondern aus behauernen Dielen kunstreich zusammengefügt. Ein den Tulka verwandter Eimatstamm, der in der Nähe des Tubersees wohnte, erzählte ihnen, daß ein Volk mit weißen Gesichtern und weichen Kleidern aus Fällen genäht, wie kein Tier sie hat, die sie Hütten und Käne gebaut, daß sie einige Monate lang wegen der Jagd auf die Tuber am See gelebt und viele erlegt hätten, von welchem sie aber nur die langen, krummen Stoßzähne mitgenommen. Sie seien freundliche Menschen und hätten ihnen kleine glänzende Ringe geschenkt. Sie führen schreckliche Waffen, späre mit glänzenden, harten Spitzen, und so scharf, daß sie leicht das dicke Fell des Tuber durchbohren. Ebenso glänzend und scharf seien ihre Pfeilspitzen und ihre Bogen schießen doppelt soweit als die der Eimat. Besonders aber tragen sie armlange Spitze, breite und prächtig glänzende Messer an der Seite, so klar, daß man sich selbst darin sehen könne, wie in einem Wasserspiegel. Mit diesen Messern hauen sie mit einem Hieb einem Rentierkalbe den Kopf ab. Um Bäume zu fällen, haben sie Äxte, nicht von Stein, sondern so schön und glänzend wie ihre Messer, und mit diesen können sie die größten Baumstämme glatt machen oder in dünne Stücke spalten. Auch haben sie große Zahme Tiere wie Wölfe, Junge und Alte, so klug, daß sie des Nachts ihre Hütten bewachen und heulen, wenn ein Fremder nur in die Nähe komme. Sie haben versprochen, im Herbst wiederzukommen und ihre Frauen und Kinder mitzubringen. Dies und noch vieles andere erzählten Ruhl und die Männer der alten Pare. Aufmerksam und schweigend hatte sie zugehört. Dann rief sie, wehe, wehe über uns. Das sind die weißen Karlats, die vom Aufgang der Sonne kommen. Ich kenne sie. Mein Vater ist ihnen auf einem langen Jagdzug weit nach Morgen hinbegegnet. Er hat mit ihnen gejagt und sie haben ihm zum Abschied ein glänzendes Messer aus Sonnenstein geschenkt. Aber er hasste und fürchtete sie, denn sie schlachten und essen ihre Feinde. Und sie sagen, die braunen Eimats seien Kinder der Erde, die weißen Karlats, aber Kinder der Sonne. Und wahrlich, die Sonne ist nahe bei ihnen und kommt aus ihrer Heimat. Ihre Haut ist weiß und leuchtet wie Schnee. Ihre Haare sind braun und wellig wie ein hüpfendes Bergwasser. Und ihre großen Augen blicken ohne Schmerz ihre Mutter, die Sonne an, die unseren Augen wehe tut. Und ihre Arme und ihre Beine sind stark und nie müde. Nie leiden die Karlats Hunger, denn sie leben von Körnern, von Pflanzen, die alle Jahre in Menge wachsen. Und in der Zeit der kurzen Tage, wenn unsere Glieder erstarren wie Eis, müssen unsere Männer die Rentiere jagen und den Urstier. Aber die Männer der Karlats sitzen zu Hause am Feuer und essen und schlafen. Und ihre Weiber haben zwölf Kinder und unsere nur fünf. Und ihre Messer und ihre Beile sind aus Steinen, die die Sonne geschmolzen, und darum glänzen sie gelb wie die Sonne. Wehe über uns, wenn sie in unser Land kommen. Sie werden unsere Kinder essen und unsere Rentiere und unsere Pferde und unsere Bären erlegen. Und wir werden Hunger leiden und ihnen als Knechte dienen müssen oder sterben. Es war Mitternacht geworden, eine Sternlose Nacht. Lüsterer Ernst brütete über den Männern vor der Tulka, deren gelbbraune Gestalten hin und wieder vom Auflackern eines Sparnes im gegenüberliegenden Herdfeuer krell erleuchtet wurden. Schweigend erhoben sie sich jetzt und einer nach dem anderen Schritt leise hinein in den finsteren Raum zur Nachtruhe. Nur die Alte blieb außen und hielt träumend und sorgend und murmelnd im Halbschlafe wache. Über ihr auf einem Asthe der Eibe sitzt der Rabe. Das Geräusch der aufbrechenden Männer weckt ihn. Er krecht schläfrig und schüttelt rascheln und sein dunkles Gefieder. Dann wird es still. Ende von Abschnitt 2 Abschnitt 3 von Rulamann von David Friedrich Weinland Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. In der Tulka-Höhle Wie alle Naturvölker heute noch und wie alle unsere Jäger, so waren auch jene alten Alpbewohner an frühes Aufstehen gewöhnt. Mit der aufgehenden Sonne wurde es lebendig in der Tulka. Nur sechs Männer bewohnten dieselbe mit ihren Familien alle Söhne eines Vaters. Aber da sie meist mehrere Frauen hatten, so belief sich die ganze Bevölkerung dennoch auf etwa 50 Köpfe. Der Raum in der Höhle reichte dazu vollkommen aus. Sehen wir uns jetzt die einfache Behausung dieser ersten Bewohner unserer deutschen Lande etwas näher an. Der Eingang zur Tulka-Höhle lag am Nordwestabhang eines steilen Berges nahe dessen Gipfel unter einem überhängenden Fels. Da war zunächst eine kleine Vorhalle, dann versperrte ein mächtiges Felsstück den Weg nach innen, so zwar das rechts und links ein schmaler Pfad offen blieb, weit und hoch genug, das ein Mann eben durchschlüpfen konnte. Hinter dem Felsblock trat man einige Stufen hinunter. Der Gang wurde enger und enger und dabei höher. Er wandte sich nach rechts und dann wieder links und erst nach etwa hundert Schritten verbreiterte er sich auf einmal wie zu einer großen Halle. Hier war er schon ganz finster und hier war die eigentliche Niederlassung der Bewohner, wo sie besonders vor allen Unbilden der Witterung wohl geschützt waren. Der Boden ist ziemlich eben, trocken und von der Natur selbst mit Tropfsteigen gepflastert. An den Wänden hin sieht man breitere und schmälere Vorsprünge oft in langer Ausdehnung wie Galerien, dann wieder kleine und große Spalten und nischenartige Vertiefungen. Einzelne herabgestürzte Felsblöcke können als Tische andere kleinere als Bänke dienen. Diese waren vielleicht absichtlich hierhergewälzt, langsam und mit Mühe, aber man hatte Zeit damals. Die Temperatur lieb sich Winters und Sommers ziemlich gleich, etwa wie in unseren Kellern. Der Heizung bedurfte hier das abgehärtete Volk nicht, so war dieser von der Natur selbst ausgestattete Raum für die Begriffe unserer Eimatz eine nicht nur erträgliche, sondern höchst wünschenswerte Behausung. Dabei war die Decke der wenigstens dreißig Fuß hohen Halle mit großen fantastischen Tropfsteingebilden verziert, aus welchen die kindliche Einbildungskraft eines Naturvolkes sich leicht die wunderbarsten Gestalten zusammensetzen konnte. Überdies war der geräumige Felsensaal durch einzelne kurze, vorspringende Felswände gleichsam in verschiedene Gemacher geteilt, so recht geeignet für die verschiedenen Familien des Stammes. Von diesem großen weiten Raume aus setzte sich die Höhle wieder zu einem Gang verengt, immer nach Südost weiter fort. Nach etwa hundert Schritten bog man links um eine Ecke in eine zweite, aber kleinere Grotte, die den Eindruck eines Beinhauses machen musste. Hier lagen auf der einen Seite eine Menge Rentiergeweihe bunt durcheinander, viele noch mit dem Schädel daran, so dann lange röhren Knochen von Rentieren und Pferden, Köpfe von Höhlenbeeren, einzelne Kinnbacken derselben, auch ein schöner mehr als manslanger Mammutzahn, kurz ein wahres Knochenmagazin. Auf der anderen Seite dieser Grotte sehen wir zunächst einen ganzen Haufen von Feuersteinknollen, von der Größe einer Faust bis zu der eines Kopfes, so dann Holzvorräte, aber offenbar nicht zum Feuer anmachen, sondern zu Werkzeugen bestimmt. Die Karre und wieder dünnere Stämme von Tannen, Eiben, Eichen, Heinbuchen, vom Schwarzdorn, Weißdorn, vom wilden Apfelbaum stehen hier an der Wand herum. Es sind mit Ausnahme der Tannen lauter harte und zäh Hölzer, die sich für Bogen, Urspieße, Achsstiele und dergleichen gut eignen. Einige besonders schöne gerade Stämme hängen an Waldreben von der Decke herunter, offenbar damit sie gerade bleiben. Alle sind streifenweise geschält, damit sie nicht verbaumen, wie unsere Älpler sagen, das heißt nicht durch Pilze morsch werden. Weiterhin liegen in einer Ecke Büschel von Weiden und endlich ein ganzer Haufen von Waldreben, dicke und dünne. Diese Waldreben, unsere deutschen Lianen, waren als natürliche Seile von größter Wichtigkeit in dem Haushalt jenes Volkes. Das war die ganze Vorratskammer für ihr Gewerbe, einfach genug und doch vollkommen ausreichend und ohne Zweifel hielten sich die Tulka-Männer für sehr vorsorgliche Hausväter. Hinter diesen Magazinsraum verengte sich die Höhle, aber nach einer kurzen Strecke trat man rechts eine kleine Halle, die wieder andere Vorräte bark. Das war die Speisekammer für den Winter und überhaupt für zeitende Not. Hier waren in ziemlicher Höhe mehrere Stangen quer übergespannt, an welchen Reihen von höllsteren Haken befestigt waren, um an diesem kühlen Orte, wo hin nie fliegen oder andere fleischverderbende Insekten gelangen konnten, frisches Wild und Fleischvorräte aufzuhängen. Auch die Wände des kühlen Raumes waren überall benutzt, da stehen und hängen ringsum in den vielen weiten und engen natürlichen Nischen der Steinwände und auf den Vorspringen große und kleine, meist schüsselförmige Töpfe, roh und plump aus Lehm und etwas beigemängtem Sand gebildet und am Feuer gehärtet. Solche standen auch auf Stangen, die mit vieler Mühe zwei, drei nebeneinander den Wänden entlang befestigt waren und sogleichsam Bretter bildeten. In diesen Töpfen wurden die Vorräte von ausgelassenem Fett von Bären und anderen Tieren, getrocknete Beeren, Haselnüsse, Baumfrüchte, zumal Holzäpfel und Holzbörnen, gewisse Baumrinden, Kräuter und Wurzeln, Rapunzeln, wilde Möhren, auch getrocknete essbare Pilze und Flechten, zum Beispiel isländisches Moos, das damals in Menge auf der Alpwuchs aufbewahrt. Die Pilze und Flechten waren besonders wertvoll. Man zerrieb sie zu einer Art von Mehl, machte mit Wasser einen Teig und buck es mit Fett in Töpfen am Feuer. Aber noch sind wir mit der Beschreibung der unterirdischen Wohnung jenes Völkleins nicht zu Ende. Noch einmal verengt es sich nämlich die Höhle, und immer gegen Süden weiterwandert, gelangen wir wieder in eine Grotte, die wegen des beständig herabträufelnden Wassers zwar zum Bewohnen und Aufbewahren von Vorräten unbrauchbar war, aber umso wertvoller als nieversiegende Wasserstube für die Fälle feindlicher Belagerung oder auch für den Winter, wo man auch oft wegen des Meer als Manzo und Schnees nicht zu jener etwas entfernten Quelle am Zickzackpfade gelangen konnte. Für diesen Zweck sehen wir in den Fußboden dieses Raumes offenbar künstlich flache Wasserbecken eingehauen und das immerwährende Tropfen in diese Becken war es, wodurch das eintönige Geräusch hervorgebracht wurde, dass man schon weit vorn, bald nach dem Eingang in die Tulka, vernahm. Endlich links von dieser Brunnenkammer folgte ein Jährabsturz in der Richtung nach Osten, dessen Boden bedeckt war mit knietiefem, rotem, weichem Lehm. Auch hier tropfte da und dort Kalkwasser von der Decke herunter, welches oben noch beständig neue schöne Tropfsteine absetzte, und den Lehm, den es bei seinen Durchsickern durch die Erde von oben mitgenommen, auf den Boden fallen ließ. An diesem Orte war ein wunderbares Durcheinander aller möglichen Dinge, zerbrochene oder ausgebrauchte Gerätschaften, Tierknochen, Reste von Mahlzeiten, Fetzen von Fällen und dergleichen Kurz, alles abgenutzte und unbrauchbare wurde dort hinuntergeworfen, wenn unsere guten Leute den Weg bis zum Ausgang der Höhle zu unbequem fanden. Und ist es nicht eine merkwürdige Fügung des Schicksals, dass gerade diese im Leben der Höhlen eingebetteten Reste uns heutzutage fast allein Aufschlüsse über jenes uralte Volk geben müssen, wie dort in Dänemark die Kürgenmördings in der Nähe des Meeres, d.h. mächtige Kerichthaufen, bestehend aus massen zerbrochener Muschelschalen, dazwischen zerbrochene Feuersteinmesser und Beile, Hornspitzen und Hornnadeln, uns die einzige Nachricht geben über ein dortiges Urvolk, das unseren Höhlenbewohnern wohl am nächsten verwandt war und auch wohl ungefähr zu derselben Zeit lebte. Doch zurück in die Wohnungshalle, auch sie und besonders ihrer Wende, müssen wir uns noch näher besichtigen. Da finden wir überall in die Felsspalten etwa Mans hoch vom Boden, kürzere und längere Hölzerne Zapzen und Haken eingesteckt. An den einen hängen Bogen und wohl gefüllte Pfeilkücher, Letztere aus Tierfällen zusammengenäht oder aus Bast von Linden geflochten, an den anderen Steinbeile und Speere, wieder an anderen die langen Unterkiefer von Höhlenbären, diese an einem kleinen Riemen, der durch ein Loch am hinteren Ende gezogen war, ein trefflicher Spitzhammer zum Aufhacken der Markknochen, in dem der starke Eckzahn die Spitze bildete. Auch schwere Holzkäulen hingen dort. Andere Pflöcke sind schwer belastet mit Kleidungsstücken, nämlich zusammengenähten Tierfällen, und diese Fälle waren nicht starr und steif, wie man denken könnte. Zwar hatten die einmalst natürlich noch keine Ahnung von Gerben, des Leders und der Pelze, aber mittels Einreibens von Fett und Tiergehirn machten sie doch alle diese Heute weich, geschmeidig und zugleich undurchdringlich für Regen. Andere Fälle es waren dicke Bärenpelze, bedeckten zum Nachtlager überall an den Wänden herum den Fußboden. Würden wir aber endlich noch einen Blick in manche der tiefen Wandnischen werfen, so fänden wir da erst die wahren Kostbarkeiten des Haushalts. Das sind vor allem in Menge höchstmerkwürdige Werkzeuge aus Feuerstein, der überall auf der Alb herum in großen Knollen sich findet. Aus diesem Spröden, glasartig mit scharfen Kanten springendem Stein, wußte jenes Volk durch geschickte Schlagen, gewiss oft nach vielen Fehlschlägen, verschiedene Werkzeuge herzustellen, vor allem längere und kürzere, in der Mitte ziemlich dicke Splitter mit scharfen Rändern. Dies waren ihre Messer. Viele hatten einen Griff aus Holz, einige bessere sogar aus Rentiergeweih, einzelne sind längst der ganzen Schneide hübsch regelmäßig gezähnelt, es waren Sägen. Andere gröbere Flinstücke, endlich in Form eines Beiles, waren mit Riemen oder Bassstreifen an einem Holzstil gebunden, auch wohl in eine Durchborte Hornscheide gefasst. Sie dienten als Haubeile zum Holz hacken und zugleich als Waffen. In diesen Nischen finden wir weiter die verschiedensten Geräte aus Rentiergeweih und gespaltenen Knochen gefertigt. Große und kleine, dicke und stünne. Da sind starke, zugespitzte, die wohl als Dolche zum Kampf in nächster Nähe, andere sehr feine, pfriemenförmige, einzelne sogar mit einem Öhr, die beim Nähen dienen mussten. Daneben liegen Halsbänder von glänzenden Tierzähnen, sie sind mit vieler Mühe durch Bord und wie Perlen an feine Lederriemen gereit. Die meisten sind Rentierzähne, besonders geschätzt aber waren die Schneidezähne des Pferdes, denn sie sollten dem Manne der sie trug, die Schnelligkeit dieses Tieres verleihen. Dagegen treffen wir in der ganzen Höhle keine Spur von Metallgerätschaften, kein Kupfer, keine Branche, kein Eisen, nur Stein, Bein und Holz, geben den Eimatz den Stoff zu ihren Werkzeugen. Endlich musste auch für die Beleuchtung der Wohnung gesorgt sein. Ein Bündel Kien-Späne war in der Mitte der Halle zwischen einigen schweren Steinen aufgerichtet, diese Fackel blimmte und flackerte Tag und Nacht als ein ewiges Feuer. Die Beleuchtung war freilich spärlich, doch ließ sie, wenn man einmal daran gewöhnt war, alles ziemlich deutlich erkennen, und die Lichtwirkungen an den zerrissenen und vielgestaltigen Wänden und an dem mit Tropfstein bedeckten Dache der Höhle waren höchst malerisch und erzeugten einen ewigen Wechsel von Licht- und Schattengebilden, deren Formen freilich durch beständig Aufsteigen der Rauchwirkchen etwas verdunkelt wurden. An diesem Gebilden mag sich jenes alte Volk schon erfreut haben, dagegen war der beständige Rauch, der nach dem Ausgang der Höhle zu abziehen musste, schlimm genug für ihre Augen, und Augenleiden waren bei ihnen eine häufige und schmerzhafte Krankheit, und daher rührte wohl auch die Gewohnheit der Eimatz, die Lieder halb zu schließen. Dies machte ihren Gesichtsausdruck, der sonst lebhaft und nicht unangenehm war, etwas blöde. Andere Zierraten, weniger poetisch, an der Sonne getrocknetes oder am Feuer geräuchertes Bärenfleisch, hingen an der Decke auch getrocknete Fische. Während des Sommers nun diente diese innere Höhle nur für die Nachtruhe. Den ganzen Tag über von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang war man draußen. Anders im Winter, wo diese eben nicht kleine Gesellschaft oft mehrere Wochen lang Tag und Nacht hier lebte und webte, zusammen mit den zahmen Tieren, welche Überfluss und Mangel Glück und Unglück mit ihnen teilten. Nun ist es nicht schwer, sich eine Vorstellung von dem bunten Gewimmel der Menschen und Tiere der Großen und Kleinen in der Höhle zu machen. Da sitzt eine Gruppe von Weibern beim Feuer, die mit den Bein-Pfriemen mittels Tiersehnen als Faden an Fällen nähen und mit Glättbeinen auf einem flachen Stein wie heute noch die Lappen, die harten Nähte glatt bügeln und dabei sich aufs lebhafteste über ihre Angelegenheiten, ihre Kinder, ihre Pelzkleider, ihren Schmuck unterhalten. Daneben sind einige junge Mädchen eifrig beschäftigt, das lange schwarze Haar mit großen Kämmen zu strälen, diese sind gar kunstvoll aus hartem Eichenholz geschnitzt, haben aber nur wenige Zähne. Marc aus Rentierknochen verleiht dem etwas groben Haar Geschmeidigkeit und Glanz und nicht wenig Mühe wird schließlich auf den großen korbförmigen Knoten verwendet, der von den einen oben auf dem Kopf von den anderen mehr nach dem Nacken zugetragen wird. Ein munterer Junge Eimat plaudert mit ihnen und beleuchtet die Arbeit freundlich mit einem Kienspahn, lobt bald den Haarknoten des einen, bald den des anderen Mädchens und zuletzt über alle sich lustig zu machen. Hier wälzen sich lachende kleine Kinder mit jungen Wölfen und bären auf dicken Fällen behaglich am Boden herum. Dort stehen einige Männer und erzählen sich ihre Jagdabenteuer, während andere an Feuersteinen klopfen, Wurfspieße und Pfeilschäfte glätten oder Rentier geweiesch haben. In einer Ecke aber sitzt die alte Paare und erzählt älteren Knaben und Mädchen grausige Geschichten aus alter Zeit, von bösen Männern, die in Eulen, von bösen Weibern, die in Fledermäuse verwandelt wurden und was die Baum- und Felsengeister bei Nacht treiben und wo die Stürme herkommen und der Blitz und der Donner und wie man die Giftschlangen fange, ohne gebissen zu werden und was man tun müsse, wenn man gebissen sei, und wie man das Blut und den Schmerz bei Verwundungen stille. Aber sie weiß auch, wie man aus den weißen Beeren der Mistel, die auf den Eichen und Holzäpfelbäumen wächst, den Vogelleim kocht, um Vögel zu fangen. Sie zeigt ihnen, wie man aus Waldreben, Riemen und Rosshaaren die Schlingen für große und kleine Haartiere und für Vögel macht. Sie weiß alles. Ende Abschnitt 3 Abschnitt 4 von Ruhlamans von David Friedrich Weinland Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Ruhlamans erster Jagdzug Nur einen Rasttag durften sich die Männer gönnen, denn schon war die magere gestern heimgebrachte Beute größtenteils wieder aufgezehrt und es folgte am Abend eine Beratung, wohin ein neuer Jagdzug unternommen werden sollte. Jagdbares Wild war stundenweit ringsherum kaum mehr zu finden, wohl aber lebten auf der weniger bewohnten Hochfläche der Alb noch einige Herden von Rentieren und von kleinen wilden Pferden, während in den dichten Waldungen an den Abhängen schon einzelne Rehe, Hirsche und Wildschweine sich zeigten. Lange Rat schlagten die im Kreise um die alte Pare her lagern den Männer. Sie waren sämtlich enkel derselben und verehrten sie hoch. Wie alt sie eigentlich war, niemand wusste es, jedenfalls über hundert Jahre. Ihr Reichtum an Lebenserfahrungen, ihre vielen Erzählungen über die Geschichte des Stammes und besonders auch die genaue Kenntnis der schädlichen und nützlichen Pflanzen und Tiere und wie sie bei Krankheiten zu verwerten seien, verschafften ihr ein Ansehen, das alle wie zu einem höheren Wesen zu ihr aufblickten. Noch hatte sie kein Wort gesprochen. Man sah nie, ob sie schlief oder zuhörte. In der Tat aber sah sie wie ein Falke und hörte wie ein Lux. Plötzlich erhob sie etwas ihren gesenkten Kopf und murmelte, Kadde, so nannten sie die Rentiere. Damit war die Sache entschieden. Ihr, der Alten, ging Rentierfleisch über alles und sie hasste die neuen Tiere, wie sie die seit einiger Zeit einwandernen Hirsche und Rehe nannte. Noch in der Nacht sollte aufgebrochen werden. Hinter Ruhl, dem Häuptling und Ältesten der Brüder, stand sein Sohn mit dem Wolf. Dieser draht vor und blickte fragend und bittend den Vater an. »Ja, Ruhlamman, du kannst mitgehen, aber ohne den Wolf« sagte der Vater. Nur halb befriedigt schlich sich der Knabe fort. Bald nach Sonnenuntergang machten sich die Männer fertig. Der junge Ruhlamman war der erste, der in Jagdrüstung auf dem Platz vor der Höhle erschien. Voll stolz draht er vor seine Urahne die alte Pare hin und drückte ihr die magere knöcherne Hand. Daran erkannte sie sogleich ihren Liebling, blickte auf und lachte ihn freundlich an. »Du kommst nicht leer heim wie die alten gestern. Du hast deine Ahne immer fette Gimpel und gute Haselmäuse heimgebracht. Jetzt bringst du mir einmal etwas Großes mit. Ein Pfiff des Häuptlings gab das Zeichen zum Aufbruch. Gnädig winkte die Alte mit dem Krückstock zum Abschied und dann schrie sie noch mit gelnder Stimme. »Aber wer von euch wird mir endlich meinen Sohn rächen und mir den Kopf des Burya bringen?« Dies war ein in Männern wohl bekanntes Wort. So oft sie zu einem Jagdzug aufbrachen, rief sie es ihnen nach. Ein Höhlenlöwe von den Eimat Burya genannt, hatte nämlich ihren Sohn den Vater der Sechstulka-Männer, im kräftigsten Mannesalter, in einem Walde von der Spitze seiner Männer weggeholt und in seine Höhle fortgeschleppt. Das war der Kummer der Alten schon seit 30 Jahren. Aber ohne ein Wort zu erwidern, brach die kleine Schar auf. Voran Ruhl, dann Ruhlamann, dann die fünf anderen Männer und endlich noch die zwei jungen Burschen, die bei dem Tanze vor der Höhle mit Trommel und Pfeife den Takt angegeben hatten. Jeder der Männer war mit Bogen und Pfeilen, Speer und Steinball bewaffnet. Die Speere waren manslange, zoldige, hübsch gerundete, rot bemalte Stangen aus Heinbuchen, mit Beiner nach Spitze aus Rentier gewei. Die Pfeile waren starke Haselnussgärten, die meisten mit Feuerstein, einige auch mit Beinspitzen. Die Speere dienten zunächst als Lansen, konnten aber auch als Wurfspieße und überdies wie Alpenstöcke zum Setzen über Gebirgsbäche und kleine Schluchten in den weglosen Bergen der damaligen Zeit gebraucht werden. Der Speer Ruhl zwar mit besonderer Sorgfalt gearbeitet, die Beinspitze sehr lang und überdies der rot bemalte Schaft mit schwarzen Einschnitten verziert. Die selbe Ausschmückung zeigte der Stiel seine Steinballs. Als Häubling trug er den seltenen weißen Wolfspels. Einen solchen hatte auch Holermann als Häublingssohn, und auch sein Steinball war dem des Vaters ähnlich gearbeitet. Alle trugen Sandalen aus Tierfell, die sie mit Riemen festbanden, teils zum Schutz für den Fuß wegen der Steine, Listeln und Dornen, noch mehr vielleicht, um keine deutlichen Fußspuren für Feinde und Raubtiere zu hinterlassen. Überdies hingen über ihre Schultern Seile und Schnüre aus Waldreben und Weiden und eine Anzahl breiter und schmaler Riemen aus Tierfällen. Auch die beiden Burschen führten Steinachs und Bogen und Pfeile, doch fehlte ihnen der Speer, das Zeichen der Manneswürde, den der Jümbling nach strenger Sitte erst nach Erlegung eines Höhlenbären erhielt. Beide hatten überdies schwere Ledernes Säcke mit Feuersteinmessern und anderen Gerätschaften gefüllt über den Rücken hängen. Still ging es durch die dunkle Nacht hin immer nach Süden, zunächst den schmalen Pfad aufwärts ins Gebirge. Als sie aus dem Walde herausgetreten, wurde zuerst die Windrichtung untersucht, in dem Ruhl, wie unsere Jäger heute noch tun, den Finger in den Mund steckte und in die Luft hielt. Der Wind war gut, er kam gerade von Süden, wo sie die Rentiere vermuteten. Stundenlang wanderten sie immer einer in die Fußstapfen des Andern trätend, wie manche Raubtiere tun, wenn sie zusammen auf Beute ausgehen, über den kurzen festen Albrasen und über Heidegründe auf der Ödenfläche dahin. Hier gab es keine Pfade mehr wie im Walde, man suchte und fand die Richtung nach wohlbekannten Zeichen, nach hervorragenden alten Bäumen, nach Felsen, Gebüchen, Waldecken und so weiter. Jede natürliche auf dem Wege sich darbietende Deckung wart benützt. Besonders wichtig schien für sie die großen Haselnuss und Wacholder Gebüsche, die da und dort die eintönige Ebene unterbrachen. Wo ein solches sich in der Mondlosen, aber Sternhelle Nacht in der Nähe blicken ließ, schritt Ruhl darauf zu und luchte und horchte, ehe er weiter ging. Aber nur mit Vorsicht nahte er diesen Gebüchen, denn in ihnen lauerten auch oft der Höhlenbär und der damalige König der deutschen Tierwelt, der mächtige Höhlenlöwe, und sie überfielen von diesem Versteck aus, die in der Abend- und Morgendämmerung ruhig einherweidenden Rentiere und Pferde. So spielten beständig Hoffnung auf ein Jagdtier, furcht vor Überfall von Raubtieren, auch wohl von feindlichen Stämmen in den Herzen dieser Naturmenschen. Aber immer war es tot und still geblieben. Kein lebendes Wesen würde sich, bis plötzlich aus einem großen Wacholderbusch ein mächtiger schwarzer Vogel hervorrauschte. »Kubilo, Kubilo!« schrie Ruhlermann mit heller Stimme, und schon hatte er den Bogen von der Schulter und im befiederten Pfeil darauf. Einige Schritte rannte er dem Vogel nach, man hörte noch das Schwirren der Bogensehne, dann einen dumpfen schweren Fall. Mit lautes Jubelgeschrei schleppte der Junge den Schweren sich sträubenden und flatternden Vogel an einem Flügel daher. Es war ein prächtiger Auerhahn, dem die knöchern Pfeilspitze mitten durch den Körper gedrungen war. Aber ernst kehrte sich der Vater zum Knaben. Nie schießen ohne mein Gebot und nie rufen auf der Jagd. Dann nahm er ein Feuersteinmesser und schnitt dem Vogel den Hals ab. »Tränk!« sagte er, und gierig schlürfte Ruhlermann lustig und hungrig wie er war, das strömende warme Blut. Dann band einer der jungen Burschen dem Auerhahn die Füße zusammen und warf ihn über seine Schulter. Der Tadel Ruhl zwar nur zu begründet gewesen, das zeigte sich in diesem Augenblick, denn kaum waren sie etwas weitergegangen, so hörte man rechts in nicht so großer Entfernung ein dumpfes Stampfen und dazwischen ein höchst eigentümliches Knattern. In einem Nu lagen alle Männer auf dem Boden und späten nach der Richtung, aus der sie das Getöse vernommen. »Gade!« flüsterten sie, und sie sahen jetzt deutlich einen großen dunklen Fleck auf der Ebene, der sich in rasender Geschwindigkeit von ihnen fortbewegte. Es war eine kleine Herr der Rentiere, welche die Jäger sofort an dem merkwürdigen Knattern erkannten, daß die Fußgelenke dieser Tiere bei jeder Bewegung hören lassen und daß sich bei keinem anderen Hirsche überhaupt bei keinem anderen Tier erfindet. »Auf!« lief Ruhl. »Es ist zu spät, Ruhlermann. »Du hast uns die Jagd verdorben«, sagte er, strafen zu seinem Sohn. Bereits dämmerte der Tag, kein Rentier, kein Pferd wollte sich mehr zeigen. Schon sah man in der Ferne einen hohen Tannenforst. Dort war, wie sie wohl wussten, die Grenze des Rentierfeldes. Am Rande des Forstes machte Ruhl halt und stieß seinen Wurfspieß in die Erde. Lies war das Zeichen zum Lagern. Sofort warfen die beiden Wurschen alles, was sie trugen, auf dem Boden und verschwanden im Walde. Bald kam jeder mit einem armvoll dürren Holzes zurück, aus dem sie einen kleinen Haufen bildeten. Dann bohrte einer der Männer mit einem Feuersteinmesser ein enges Loch in einen alten Baumstrunk, drehte darin einen Holzpfal mit sausender Schnelligkeit, wie sie nur häufige Übungen geben kann, bis durch die Reibung zuerst etwas rauch, dann eine kleine Flamme entstand. Er zündete vermittelst eines trockenen Pilzzunders an und lustig flackerte bald der Holzstoß. Indessen hatte ein anderer Mann den Auerhahn gerupft und einen Holzspieß durchgesteckt. An jedem Ende ergriff nun dieser einer der Burschen und so hielten und drehten sie den Vogel über dem Feuer. Schon nach einer Viertelstunde war er geröstet und zum Essen fertig. Dann wurde er mit einem Feuersteinmesser zerlegt und roll das erste, roller Mann das zweite Stück zugeteilt. Doch nicht lange dauerte die Rast. Schon umsäumte das Rot des morgens den Rand der Ebene. Für Rentiere und Pferde war jetzt die günstigste Zeit, die Zeit der Dunkelheit vorüber. Denn ohne Hund und Zahmespferd und ohne weitragende Geschosse konnte der Mensch bei Tag das Tier der Ebene nicht jagen. Nicht anders als wie der Löwe und der Bär, seine Mitbewerber im Jagdhandwerk, musste auch er sich in der Dämmerung oder bei Nacht an die ruhig weidenden Tiere heranschleichen oder sie von einem Hinterhalt, einem Busch oder Felsen aus überfallen oder abends an den Tränkplätzen, die er ausgekundschaftet, ihnen auflauern. So konnte es sich also bis zur nächsten Nacht nur noch um eine Jagd aufs gerate Wohl im Wald erhandeln. Wieder ertönte als Zeichen zum Aufbruch der wohlbekannte Pfiff des Häublings mit der Knochenpfeife und hineinginges in den noch immer dunklen Wald. Aber sicher und ohne Zaudern schritt Ruhl voran, denn er kannte auch diese Pfade meilenweit von seiner Heimat so gut wie die bei der Tulka. Ende von Abschnitt 4 Abschnitt 5 von Ruhlammern von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Der Kampf mit dem Höhlen Löwen Ruhl war etwa hundert Schritte im Walde gegangen, als er vom Pfade ab nach links in das Dickicht einbog. Er hieß die anderen Männer warten und nahm nur Ruhlammern an der Hand mit sich. »Hier steht ein Borea-Baum, sagte er, und zeigte ihm eine mächtige, dicke, einzeln im Tannenhorst stehende Lärche. »Siehst du, die langen, tiefen Groben? Hier wetzt ein Borea seine Krallen schon seit vielen Jahren, und hier ist die Rinde frisch gekratzt, er war vor kurzem hier. Wir müssen auf unserer Hut sein.« Dann fuhr er ernsthaft fort. »Ich werde alt und noch lebt der Mörder meines Vaters. Werde ich ihn noch finden, oder muss ich die Rache dir überliefern? Hat der Borea keine Höhle? fragte Ruhlammern. »Der Borea hat hundert Pfade zum Jagen, hundert Quellen zum Trinken, hundert Höhlen zum Schlafen, versetzt der Ruhl ernst, und die Kraft von hundert Männern zum Kämpfen. Und damit ging er mit seinem Sohne zu seinen Brüdern zurück. Nach einer Stundewegs durch den dunklen, einsamen Föhrenwald traten sie auf einen kleinen freien Rasenplatz heraus, der rings von Wald umgeben war und durch welchen ein klarer Bach nach einer Schlucht hinabrieselte. Es war jetzt fast Tag. Knie tief warteten die Männer durch hohes taunasses Gras zum Bache hin. Plötzlich stand Ruhl, wie vom Blitz getroffen, still. Da lag nur wenige Schritte von ihnen, mein zerrissenes, noch blutendes Pferd. »Der Borea! Der Borea!« flüsterten die Männer leise und ängstlich. Sofort hatten sie alle erkannt, dass nur ein Höhlenlöwe, ihr Furcht-Basta feint, diese Beute gemacht und hier hatte liegen lassen. Ein Höhlenbär hätte sie mit fortgeschleppt in seine Grotte. Ruhl wandte sich nach den Männern um. Kampfeslust strahlte in seinen Augen. Für Fleisch zur Nahrung hatte der Löwe gesorgt, jedoch ihm galt es mehr. Ruhlamann aber zitterte vor Freude und Borea, Borea, flüsterte er vor sich hin. Wie oft und wie viel hatte ihm die alte Parre von diesem seltenen Ungetüm erzählt, dass er den Großvater einst gemordet hatte. Nie hatte er einen gesehen. »Wo ist er? Wo ist er?« so drängte er sich fragend an einen der Männer. Eine breite Spur führte durch das hohe Gras nach der dunklen Waldschlucht hinab, eine andere noch viel breitere, hinein in den Wald. Auf letzterer hatte offenbar der Löwe seine Beute hierher geschleppt, hier am Bache, wie die Löwen es lieben, verzehrt und dann nach der Schlucht sich zurückgezogen. Ja, sogar seine frische Pferde fanden sie. Nicht weit vom Pferde war an einer Stelle das Gras abgekratzt oder abgetreten und die Erde bloß gelegt ohne Zweifel von den Hufen dieses Tieres, das erst hier vollends getötet worden war. In diese weiche Erde nun war eine Pferde des Löwentief eingedrückt. Sie war fast kreisrund und maß beinahe einen Fuß im Durchmesser. Eine Bärenpferde wäre länglich eierund gewesen, mehr der des Menschen ähnlich. So war jetzt den Männern kein Zweifel mehr. Aber sollte man den Löwen verfolgen? Nicht alle waren dieser Meinung, das sah man an ihren ängstlichen Minen. Er hat sich satt gefressen und satt getrunken, er schläft, flüsterte Ruhl. Auf, ihm nach, endlich haben wir ihn den Mörder unseres Vaters, denkt an die alte Pare. Keiner wird zurückbleiben. Tief sich bückend, fast griechend wie eine Katze, schlich er auf der Spur des Löwen dahin. Aber nur Ruhlamann und drei Männer folgten ihm. Ruhl wandte sich um, sah die mutlos zurückgebliebenen und bemerkte jetzt erst seinen mutigen Knaben. Zornig und voll Verachtung blickte er jene an, ergriff dann seinen Knaben bei der Hand, drückte sie zärtlich, gab ihm aber zugleich ein Zeichen zurückzugehen zu den anderen. Hoch klopfte das Herz des armen Jungen, aber ohne Muren gehorchte er und mit angehaltenem Atem stand er dort und blickte seinem Vater und den Männern nach. Noch einmal wandte sich Ruhl um und machte Zeichen mit beiden Händen nach oben. Sofort stiegen alle zurückgebliebenen, auch Ruhlamann und die Burschen, auf eine hohe alte Föhre, die in der Nähe stand, mit dicken Ästen, fast bis auf den Boden herunter. Indes waren die vier Männer in der Felsschlucht verschwunden. Eben stieg die Sonne wie ein feuriger Ball am Himmel herauf, unwillkürlich dabei aber immer seine großen schwarzen, leuchtenden Augen nach der Schlucht gerichtet, flüsterte Ruhlamann die paar Reime des Morgengroßes an die Sonne, die er so oft von seiner Uhrahne vernommen. Da plötzlich hörte man ein Donner ähnliches Gebrüll, das schauerlich aus der Wallschlucht herauftönte und leicht darauf den herzerschütternden Angstschrei eines Menschen. »Mein Vater, mein Vater!« schrie Ruhlamann erschreckt Glittblitzschnell von den Baume herab, ergriff Steinachst und Bogen und rannte hinunter in die Schlucht. »Keiner der anderen wagte sich zu rühren. Ruhlamann, Ruhlamann, riefen sie ihm nach. Aber schon war er ihren Blicken entschwunden. Kaum war der Knabe einige Hundert Schritte das felsige Ries hinab, da erblickte er zwei Männer, die seinem Vater gefolgt waren, atemlos den Berg herauf ihm entgegen rennend. Schon von Ferne riefen sie ihm zu. Zurück, zurück, der Buria, der Buria!« Aber er hörte nicht. Kampfwütig und voll Angst um seinen Vater stürzte der Knabe weiter und schon nach wenigen Schritten sah er links vom Bache am Fuße einer hohen, senkrechten Felswand das Ungetömen, mit Pfeilen bespickt, aber noch fest aufrechtstehend und unter seinen Vordertatzen einen Mann, regungslos wie tot, in der rechten hochgehobenen Hand eine Steinachst. Er erblickte den weißen Wolfspels. Es war sein Vater. Wie ein Falker auf seine Beute schoss er in langen Sätzen den Rhein hinauf und war zur Stelle neben dem Löwen. Ruhig, ohne seiner nur zu achten, peitschte das Raubtier mit dem Schweifel seine Flanken, die glühenden Augen starren und wütend auf einen gegenüberstehenden Baum gerichtet. Dort saß der dritte Mann, ohne sich zu rühren. »Rulaba, Rulaba!« schrie und schluchzte der Knabe und dabei schlug er auch schon wütend in wahnsinniger Verzweiflung mit seiner kleinen Feuersteinachst von der rechten Seite her nach den Schläfen des Tieres, die er eben erreichen konnte, denn so hoch war das Ungeheuer. Prummend schüttelte dieses seinen buschigen Kopf, und als der brave Junge nicht nachließ, drehte es sich plötzlich nach ihm um und hieb nach ihm mit der breiten Tatze, wie um eine Fliege abzuwehren. Doch vergeblich, denn schon war Rulaman unter ihm durch nach der anderen Seite geschlüpft. Bei der Beugung des Tieres aber war der alte Rul, auf dessen Brust die rechte Bratze des Löwen gestanden, frei geworden. Im Nu raffte er sich auf, mit zerrissener Schulter und über und über mit Blut bedeckt, sprang er nach links, packte seinen Knaben mit dem linken Arm und rannte vorwärts an der Felswand hin, einem Gebüsch zu. Im gleichen Augenblick saust er schwirrend ein Pfeil vom Baume herab, dem Löwen in den Hals, denn nur darauf, wann er endlich ohne Gefahr für den Bruder schießen konnte, hatte der Mann auf den Baume gewartet. Diesmal schien der Löwe gut getroffen, er brüllte fürchterlich, zitterte am ganzen Leibe, ein Blutstrom stürzte aus seinem Rachen und er sank röchelnd in die Knie. Dann überschlug er sich dreimal und kollerte endlich eine Menge Steingeröll mit sich wälzend, den kleinen Rhein hinab in den Bach. Noch klammerte sich Ruhlamann, zitternd vor Aufregung an seinen blutenden, schwer verwundeten Vater, der ihn herzte und küste. Ruhl hatte sich hinter einem Busche niedergelassen und weder er noch sein Sohn hatten, das Tier fallen sehen. Erst das Geräusch der rollenden Steine machte sie darauf aufmerksam. Indes war auch der Mann, der den letzten Pfeil gesandt, vom Baume herunter und rannte nach dem Tiere zu, Ruhlamann, ihm nach. Regungslos lag das Ungeheuer auf der Seite im Bache, und dieser färbte sich rot von seinem Blute. Aber noch waren die beiden nicht bei ihm, da erhob es wohl von dem kalten Wasser aus seiner Betäubung aufgeweckt, langsam seinen Kopf, richtete sich auf die Vorderfüße und schüttelte sich. Und jetzt, mit einer mächtigen Kraftanstrengung, stand der Löwe wieder aufrecht, blickte hinauf nach dem Felsen, wo der Eingang in seine Grotte war, und ohne sich weiter um die zurückfliehenden Menschen zu kümmern, wangte er mit zitternden Schritten die kleine Halde hinauf und verschwand im Dunkel seiner Höhle. Ruhl war schwer verrundet. Alle Pfeile und Wurfspieße waren verschossen, und so mussten die Männer sich zum Rückzug entschließen, mit der Hoffnung allerdings den Löwen später totzufinden oder leicht vollens erlegen zu können. Der kleine Held auf der einen, der unverwundete Mann auf der anderen Seite, so führten sie den Todesmatten Häublingen durch die Schlucht hinauf zu der Stelle, wo das Tote Pferd lag. All dies war in kürzester Zeit vor sich gegangen, und noch saßen die anderen in banger Erwartung auf ihrem Baum. Kaum oben angekommen, sah Ruhl von Blutverlust erschöpft in das tiefe Gras nieder und schloss seine Augen. Ruhlermann, der neben dem Vater in die Knie gesunken war, und in sein bleiches Angesicht starte, stieß einen herzergreifenden Schrei aus. Er glaubte, der Vater sterbe. Aber man bedeutete ihm, daß er nur schlafe. Nun wuschen die Männer sorgfältig seine Wunden aus. Es waren furchtbare Risse oben an der rechten Brust, nahe der Schulter, fünf nebeneinander von den scharfen Krallen des Raubtieres herrührend. Immer noch rieselte das Blut, und um es zu stillen, pressten sie einen getrockneten Pilzschwamm darauf, den sie zu diesem Zwecke auf ihren Jagdzügen immer mit sich führten. Dann banden sie noch große breite Blätter von Mondraute und endlich einen Bausch von Farnkräutern auf die Wunden. Sie machten ein Mooslager im Schatten der großen Fichte, zogen den bewusstlosen Mann darauf und bedeckten ihn mit Tannenzweigen. Ruhlermann legte sich an seiner Seite nieder und bald schlief auch er, von Kummer und Aufregung erschöpft, ein. Jetzt berieten sich die Männer, was weiter zu tun, den Häubkling zurückzulassen und ohne ihn die Jagd fortzusetzen, davon konnte keine Rede sein. Also zurückkehren? Dann war die herrliche, sichere Beute so gut wie aufgegeben, und zudem schien es schwer, den ohnmächtigen Mann meilenweit nach Hause zu tragen. Man beschloss also, nach Hilfe auszusenden, Hilfe für den Verwundeten, Hilfe auch für die vollständige Erlegung des Buria. Aber zu Hause in der Tulka waren nur noch Weiber und Kinder. Alle blickten nach Repo hin. Repo hieß der Jüngste der Brüder Ruhls, sein Liebling, er war es auch der allein bei ihm ausgehalten, als der Buria ihn niedergeworfen und der den letzten Pfeil auf dem Löwen versammt. »Wir müssen nach dem Angeko in der Huka-Höhle schicken«, sagte Repo. »Wenn irgendeiner kann er unseren Bruder heilen und Leute zur Hilfe bringen.« Alles schwiegst still. »Ich werde selbst hingehen und ihn holen, haltet treue Wache um Ruhl und Ruhlammern. Gegen Mitternacht spätestens gegen Morgen kann ich mithilfe zurück sein. Aber davon wollten die anderen Männer nichts hören. Wenn Ruhl fehlte, war Repo stets ihr Führer gewesen. Er musste für alle Fälle bleiben. Wer sonst aber sollte den gefährlichen, weiten Weg allein durch den finsteren Wald unternehmen? Keiner der anderen erboht sich freiwillig. »So muss das los entscheiden,« sagte Repo. Er holte vier kleine Kiesel vom Bach, schwerzte einen derselben mit einer Kohle, warf sie in einen leeren Köcher und ließ die Brüder ziehen. Ohne ein Wort weiter zu verlieren, erhob sich der, den der schwarze Stein getroffen und verschwand in der Richtung nach Norden im Waldestunkel. Ende von Abschnitt 5 Abschnitt 6 von Ruhlermann von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Der Angeko und die Huka-Höhle Nordöstlich von der Tulka, eine Meile etwa von ihr entfernt, im dunklen Grunde einer tiefen Waldschlucht, lag eine andere Höhle, nicht warm und sonnig wie die Tulka, sondern feucht und kalt, aber weit größer als die Tulka, mit mehreren Seen im Hintergrund, aus denen ein kleiner Bach entsprang. In dieser Höhle, Huka, das heißt Uhu-Höhle genannt, lebte ein den Tulkas nahe Verwandter und befreundeter Eimatstamm, weil zahlreicher als jene. Der Häuptling dieses Stammes war ein merkwürdiger Mann, der weniger durch Mut und Kraft, wie Ruhl, als durch Verstand und Schlauheit herrschte. Als Angeko, d.h. Zauberarzt, war er weit und breit unter dem Urvolke der Eimatst berühmt und fast noch mehr gefürchtet. Auch die Höhle, die er mit seinem Stamm bewohnte, zeichnete sich durch allerlei Merkwürdigkeiten vor allen anderen in der Nachbarschaft aus. Schon der Eingang war großartig, hoch, gewölbe ähnlich, wie das Portal eines Domes und bot zunächst eine weite gegen Regen und Sturm geschützte Vorhalle, in der eine große Anzahl Menschen Unterkunft finden konnten. Dann, weiterhin in den Berg hinein, führt kein enger Felsenschlitz wie bei der Tulka, vielmehr ein breiter, aber niederer Gang. Hier wird es bald finstere Nacht und ohne Fackel ist es unmöglich, weiter vorzudringen. Dann plötzlich verschmälert und erhöht sich der Gang, erweitert sich aber nie zu einer größeren trockenen Halle wie in der Tulka. Ein geheimnisvolles, wildes Wasserrauschen enttönt aus dem Inneren des Felsgebirges, das Tosen dieses Wasserfalles nimmt zu, je weiter man eindrängt. Endlich gelangt man zu einem kleinen Bechlein, das durch ein enges Felsloch in unbekannte Tiefen stürzt. Ein schmaler, schlüpfriger Felsenpfad führt am Bechlein aufwärts, weiter ins Innere zu den stillen Seen in ewigem Dunkel. Über den ersten See hat er an Gekko einige Baumstämme legen lassen als Brücke, aber nur er selbst überschreitet sie zu weilen und sein Stamm behauptet, dass die Höhle noch eine Stunde weiter in den Berg hinein sich fortsetze und dass der an Gekko drinnen mit den Erdgeistern verkehrt. Die Höhle lag beinahe unten im Tale und über ihr erhob sich ein mächtiger, breiter, senkrecht aufsteigender Fels, in dessen Klüften und Spalten Uhus nisteten, die man öfters sogar am hellen Tage vorn am Rande ihrer Löcher sitzen sah. Sie wurden bei den Eimats heilig gehalten, denn man glaubte, dass die Seelen der abgeschiedenen bösen Häublinge in ihnen ihren Wohnsitz aufgeschlagen hätten, was bei der natürlichen Würde und Majestät dieses Vogels ihnen Naturfolke sehr nahe lag. Sie waren die Lieblingstiere des an Gekko und erhit streng darauf, dass ihnen kein Leid geschah. Er sorgte sogar dafür, dass ihnen in Zeiten, wo sie Mangel litten, verschiedenes Wild, besonders Füchse und Kuder, die Eimats nicht aßen, an hohen Bäumen in der Nachbarschaft aufgehangen wurden. So hatte sich in diesem und den benachbarten Felsen allmählich eine kleine Kolonie derselben angesiedelt und das tiefe, weit hintönende Geheul dieser Vögel, zumal in den Frühlingsmonaten, machte die ganze Talschlucht für jeden Fremden unheimlich. Besonders aber war es ein wunderbares Schauspiel, wenn am Abend die großen Kolk oder Arsraben, von dem an den Bäumen hängenden Wild angezogen, sich mit jenen mächtigen Nachtraubvögeln um die Beute ressen. Das freute dann den Alten an Gekko. Stundenlang saß er oft den prächtigen weißen Wolfspels über die Schultern gehängt, auf einem kleinen Felsdrohen, den er sich am Eingang der Höhle errichtet und sah mit Wohlgefallen diesen Kämpfen zu. Und während er sonst immer ernst und finsterdreien blickte, konnte er dann oft in die Hände klatschen vor Lust, wenn einer seiner Uhus, für welche er alle Namen hatte, einen allzu frechen Rahmen mit den Krallen fasste, rüpfte und auffraß. Einer dieser Uhus aber stand ihm besonders nahe. Diesen hatte er sich vor Jahrzehnten schon, jung aufgezogen und durch reichliches Futter und gute Pflege, war er zu einem außerordentlich großen und prächtigen Vogel geworden. Er hatte ihm eine kleine Grotte, links oben am Eingang in die Höhle, etwa 16 Fuß über dem Boden zur Wohnung angewiesen. Dort saß die majestätische Eule Tag und Nacht, gleichsam als Wächter der Behausung und blickte mit ihren großen, gelbroten, feurigen Augen ernst und überlegen hinunter auf das Treiben des Menschenvolkes in der großen Vorhalle. Dabei war das Tier so zahm und anhänglich an seinen Herrn, das es auf einem Pfiff desselben seine mächtigen, eine manneslänge bespannenden Schwingen ausbreitete und sanft und geräuschlos, wie alle Eulen, Ton, auf dessen Schulter herunterflog. Und wenn ihn der Angeko um seinen Namen fragte, so antwortete der Vogel mit tiefer Stimme, Schu, Schu, wobei er feierlich den Kopf neigte und die Augenschloss. Nie ging der Häuptling ohne diesen Vogel aus, gewöhnlich saß er auf seiner rechten Schulter, auf dem weißen Wolfspelz. Wenn er aber, wie es oft geschah, als Zauberarzt, weite Reisen nach anderen Höhlen machte, so mußte einer seiner Leute ihm den Vogel nachtragen. Auch seine Zauberhüte, wenn wir sie so nennen sollen, hatte er sich in der Nähe dieses Vogels aufgeschlagen. Vorne in der Halle nämlich lief längst der Felswand eine Art natürlicher Felsenimpore, etwa vier Fuß über dem Boden hin. Dort oben stand die Hüte aus Baumstemmen und dichtem Flechtwerk erbaut. Die vier Eckpfosten waren mit Menschen schädeln, die Vorderseite mit einem Rentiergeweih, die Seiten mit Uferenköpfen verziert. Sie hatte kein Dach und empfing ihr Licht von oben, so daß der Angeko den Uhu und dieser ihn in nächster Nähe beobachten konnte. Immer war diese Hüte fest verschlossen. Niemand konnte den Häuptling sehen, wenn er darin war. Wohl aber hörte und sah er alles, was außen vorging. Stets erste Tiefe stille drinnen, nur zu bestimmten Zeiten um Mitternacht, bei Sonnenaufgang, um Mittag und bei Sonnenuntergang, ertönten aus dem Zauber gemacht dumpfe Trommelschläge, bald weicher, bald härter, bald langsam, bald rasch hintereinander, oft plötzlich stark, donnerähnlich. Dann sang der Angeko in tiefen Tönen einige Worte, die niemand verstand. Wieder erklang die Trommel und wieder sang der Angeko. Es war, als ob er eine feierliche Unterredung mit der Trommel hätte. In der Tat deutete er es auch so, indem er behauptete, aus der Trommel spreche sein Gott zu ihm. Niemand hätte es gewagt, diese Hüte zu betreten, die ihre Türe hinten nach der Felswand zu hatte. Oft blieb er mehrere Tage und Nächte hintereinander darin. Dann mußte man ihm auf ein bestimmtes Zeichen geröstetes Fleisch und Wasser durch ein kleines Türchen reichen, das er von innen öffnen und schließen konnte. Seine Trinkschale aber war ein Totenschädel. Man sagte, es sei der Schädel seines Ohheims gewesen, der vor ihm Häubklingen und eines Tages auf unerklärliche Weise verschwunden war. Dieser Mann führte eine strenge Herrschaft über seine Leute. Er sprach selten oder nie mit ihnen, außer wenn er Befehle erteilte. Zwölf Männer mit ihren Familien, wohl über 80 Menschen, lebten in dieser Höhle zusammen. Weil sie aber im Innern feucht und eng war, so hatte der Angeko eine Reihe von Hütten in der Vorhalle und seitwärts im Schutz des überhängenden Felsens auch auf den Bäumen in der Nähe der Höhle errichten lassen, in denen die Leute den größten Teil des Jahres zum All im Sommer lebten. So nahe nun diese Hukas den Tulkas verwandt waren, so war doch ihr Charakter und sogar ihre Lebensweise vielfach verschieden. Dies rührte hauptsächlich von dem Häubkling, dem Angeko her, der sie nun schon seit 30 Jahren beherrschte. Da er selbst an der Gefahr vollen und mühsamen Jagd auf größere Tiere keine Freude hatte, zog er es vor, kleinere Tiere wie Eichhörnchen, Flug-Eichhörnchen, Murmeltiere, Hasen, auch Wollemminge und Mäuse, sodann die verschiedensten Vögel und besonders auch Fische fangen zu lassen und unerschöpflich war er in der Erfindung von Fallen für diese Tiere. Hierin unterrichtete er auch sein Volk, daher die Hukas von den anderen Eimats spöttisch Snierramate, d.h. Mausbesieger, oder auch Rommelmate, d.h. Hasenbesieger, genannt wurden, mit Anspielung auf den größten Ehrennamen der damaligen Zeit Buriamate, d.h. Löwenbesieger. Auch für Bären hatte er stets an der Anzahl Fallen gerichtet und sobald er oder einer seiner Leute einen Bärenwechsel ausgekundschaftet, legte er eine Menge schlingen. Jedoch die Bären der ganzen Nachbarschaft schienen diese zu kennen und es fingen sich darin mehr Menschen als Bären. Nur an einer Art wirklicher Bärenjagd hatte er gefallen. Wenn man ein solches Tier in der Winterruhe, denn es ist bei den Bären kein dauerhafter fester Schlaf, in seiner Höhle aufgespürt, so ließ er seine Leute möglichst geräuschlos eine Menge Holzstangen vor der Grotte zusammentragen, so dann eine Stange nach der anderen dem schläfrigen Bären vorhalten. Dieser greift sofort danach, zieht sie in die Höhle hinein und verbarrikatiert sich allmählich so vollständig, dass er sich nicht mehr rühren kann. Dann erstachen sie das Tier in seiner hilflosen Lage mit Lanzen. An dieser Jagd nahm hie und da der Angeko selbst teil und der alte Mann hüpfte vor Freude, wenn er den Bären so überlistet hatte. Übrigens sorgte er für sein Volk wortrefflich. In keiner Höhle fand man solche Vorräte von Baumfrüchten, Bären, essbaren Pilzen und Wurzeln wie in der Huka. Und von getrockneten Fischen brachte er, wie wir später sehen werden, für den Winter ungeheure Massen zusammen. Ja, er trieb sogar mit diesen im Winter einen bedeutenden Handel mit anderen Berg-Eimats, indem er sie ihnen, wenn sie in Not kamen, gegen Bären und Raubtierfälle und Geweihe, von denen die Huka selbst nur wenige erbeuteten, eintauschte. Ende von Abschnitt 6 Abschnitt 7 von Rulamann von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Eine Nacht im Urwald Nachdem Repo den Boot nach der Huka-Höhle abgesand hatte, um den Angeko für den verwundeten Bruder und Hilfe zur Fortsetzung der Jagd zu holen, machten die ermüdeten und hungrigen Männer auf der uns wohlbekannten Waldwiese ein Feuer an und bereiteten sich aus dem vom Löwen erlegten Pferde, von dem freilich der Löwe schon fast die Hälfte aufgezehrt, ein köstliches Mal. »Man darf aber dabei nicht an unsere großen, schönen, edlen Pferde denken. Vielmehr war jenes wilde deutsche Urpferd ein kleineres Tier, mit dickem Kopfhör und dünnen Beinen, jedoch ein echtes Pferd mit Mäne und Schweif. Aber seine Mäne war kurz und graus und aufrecht stehend, seine ganze Behaarung raubollig, dicht, lang. Die Farbe bei allen gleich, fahlgrau, mit einem schwarzgrauen Arlstreifen über den Rücken. Von der gleichen Farbe waren Mäne und Schwanz. Es war im ganzen, den flüchtigen Tarpangen jenem wildem Pferde, nicht unähnlich, das noch heute in Herden, auf den Steppen Mittelasiens, besonders in der großen mongolischen Wüste um den Aralsee, lebt und von den Einwohnern gejagt und gegessen wird. Lange dauerte das Mal und diese Naturmenschen, ließen sich durch die Sorge um ihren danebenliegenden, verwundeten Häubdlingen nicht viel beunruhigen. Sie konnten unglaublich viel auf einmal essen, ebenso gut aber auch tagelang hungern, wie dies auch von allen Raubtieren, mit denen der damalige Mensch in Leben und Nahrung so viele Ähnlichkeit hatte, bekannt ist. Wie Kinder begannen sie mit dem besten zuerst, mit dem Gehirn. Sie schlugen mit Feldsteinen die Schädelkapsel auf und rösteten den Inhalt in dieser knöchernden Schüssel selbst. Dann machten sie sich an einen anderen Leckerbissen, an das Mark der langen röhren Knochen, welches sie sehr geschickt der Länge nachzuspalten verstanden. Jetzt wurde das Fell, das sie mit Feuerstein messern und mit Hilfe eines dicken, oben und unten abgerundeten Gewightsapfens abgezogen hatten, sorgfältig zusammengepackt und mit Riemen zum Heim tragen geschnürt. Dann legten sich alle sorglos um den Häubdling herum unter dem Schutzdach der Fichte zum Schlafen nieder. Freilich kein Schlaf, wie wir in uns denken, wo alle Sinne ruhen, vielmehr ein solcher, wie wir ihn bei unserem Wild, bei unserem Hund, bei den Naturvölkern und auch vielfach noch beim Landvolk beobachten, mit offenem Ohr, fast mit offenem Auge. Einer aber bestieg den Baum als Wache, von dem er nur zuweilen herunterkam, um das Feuer zu unterhalten. In diesem Geschäfte lösten sie sich nacheinander ab. Darüber wurde es Abend. Noch schliefen Ruhl und Ruhlamann. Die Männer begannen, unruhig zu werden wegen der Nacht. Man beschloss für den Notfall eine Hütte über dem Häubdling zu bauen, wie sie es öfters taten, wenn sie auf ihren Jagdzügen von der Nacht überrascht wurden. Sie kamen kürzester Zeit zustande und die Gewandheit, mit der sie trotz ihrer mangelhaften Werkzeuge die Sache ausführten, war erstaunlich, ebenso die fast unheimliche Stille, womit es geschah. Kein Wort wurde gesprochen, auch alles Klopfen absichtlich vermieden, denn nirgends ihre Gegenwart zu verraten, musste eine der ersten Klugheitsregeln dieses Jäger Volkes sein. Vier armsticke Tannenstämmchen wurden in ziemlich regelmäßiger Entfernung zu einem Vier-Eck in den Boden gesteckt und mit schweren Steinen, die man um sie herum legte, aufrecht festgehalten. So dann wurden dünnere dazwischen gesteckt und endlich dieses Gerippe mit Tannenzweigen ausgeflochten, auch ein ganz erträgliches Dach durch übergelegte Stämmchen und Zweige hergestellt. Eine Seite, und zwar die nach Osten, blieb offen, denn die ersten Strahlen der Sonne, die sie als eine Gottheit verehrten, sollten in die Hütte hineinfallen. So schien in Ruhl und sein Sohn für alle Fälle wohlgeborgen. Die Nacht brach herein, eine herrliche Sommernacht mit klarem Sternenhimmel, wie die vorangehende. Nur nach Westen hin begrenzte eine schwere schwarze Wolke den Horizont. Ein frischer Gebirgswinter rauste durch die Wipfel der Föhren und da und dort knarte und echte leise ein Ast. Der Tannenwald und die würzigen Wiesenkräuter verbreiteten einen köstlichen Duft. Ringsum herrschte Totenstille, nur hin und wieder von dem fernen Geheul eines Wolfes oder einer Hyäne oder dem Jolen einer Nachtäule unterbrochen. Laute, welche unsere Eimat so gewohnt waren, daß keiner sich darum kümmerte. Wir werden Sturm haben, sagte Repo. Ist wohl der Buria tot? fragte ein anderer zurück. Dies war ein Gedanke, der längst alle im Geheimen beschäftigte, aber keiner hatte gewagt, ihn auszusprechen, um nicht seine Furcht zu verraten. Er wird nicht zu dir hinaufsteigen auf den Baum, auf den du fliehen wirst. Er widerte Repo verächtlich und ging in die Hütte hinein um, wie er schon oft während des Tages getan, sein Ohr auf die Brust des schlafenden Brulas zu legen. Freudig kam er zurück. Sein Hauch ist wieder kräftig geworden. Ruhl wird uns nicht sterben, flüsterte er den Brüdern zu. Wieder wurde es stille. Da ertönte ein feiner Pfiff der Wache vom Baum herunter und dann rasch hintereinander drei Laute wie von einem heulenden Wolf. Dies war das Zeichen für ein Wolf in der Nähe, eine übrigens so unbedeutende Erscheinung, die Männer kaum etwas ihre Köpfe erhoben und um sich blickten. Aber sonder war, ehe sie sichs versahen, rannte der Wolf über die Wiese her, in einem Satze über einen der darliegenden Männer hinweg und hinein in die Hütte. Jetzt sprangen alle auf, dem Wolf danach, aber schon hörten sie von innen die Stimme Ruhlamans, »Mein Stalpe, mein guter Stalpe!« dazwischen heulte das Tier vor Freude und Ruhlaman drückte und herzte es und sprang jubelnd mit ihm hinaus aus der Hütte, ohne im Augenblick an seinen armen verwundeten Vater zu denken. Als der Knabe am Abend nicht zurückgekommen, hatte sich das treue Tier aus der Tulkaröhle fortgeschlichen, der fährte seines jungen Herrn nach und endlich hatte ihn gefunden. Über dem Lärm war auch Ruhl erwacht und aufgesprungen und hinaus gerannt aus der Hütte. Bremdet sah er um sich, jetzt erst erinnerte er sich an alles und jetzt erst fühlte er den furchtbaren Schmerz seiner Wunde. Unwillkürlich erhoben die Männer ein Freudengeschrei und Repo umarmte seinen Bruder und drückte ihn heftig an sich. »Wo ist der Burrier?« war Ruhls erste Frage. »Keine Antwort. Da fiel sein Blick auf den Wolf. Wir werden es bald wissen. Der Wolf wird es uns sagen. Und da sein rechter Arm gelähmt war, ergriff er mit der linken, gleich geübten Hand, seinen Speer und winkte Repo und Ruhlaman ihm zu folgen. Der Wolf ging mit ihm, wie ein treuer Hund. »Möglichst leise stiegen sie die Schlucht hinab. Diesmal folgten alle Männer in einiger Entfernung. Plötzlich erhob der Wolf unruhig seinen Kopf und knurte. Er witterte den Löwen, denn dieser war auch ihm der gefürchteste Feind. Ruhl sah ihn aufmerksam an, ging dann einige Schritte weiter, der Wolf folgte. »Der Burrier ist tot, sagte jetzt Ruhl. Anders hätte der Wolf geheult und wäre schon davon. Glaubst du, Vater? fragte Ruhlaman. Kein Wolf kämpft für seinen Herrn, erwiderte Ruhl. Das tat Ruhlaman wehe, doch schwieg er still. Jetzt trottete plötzlich der Wolf voraus, immer windend die Schnauze hoch in der Luft und so sicher war Ruhl seiner Sache, dass er sofort dem Wolfe so schneller konnte, folgte. Ihm nach die anderen. Aber der Wolf wandte sich nicht hinauf nach der Felskotte zu, in der sich der verwundete Löwe verkrochen und wo sie ihn noch vermuteten, sondern lief immer weiter hinunter an dem Gießbach. Ein Jäher-Felsabsturz, über den der Bach rauschend hinab fiel, hielt sie hierauf. Dort stand der Wolf still und stierte knurrend in die schwarze Tiefe hinunter. »Der Burrier ist hinuntergestürzt. Der Abgrund ist tief, aber wir müssen hinunter. Wir brauchen einen Baum von acht Manneslängen, sagte Ruhl zu Repo, der ihm auf den Fersen gefolgt war. In des waren auch die anderen Brüder, so wie die beiden Burschen, zur Stelle gekommen. Die Männer gingen nach dem Walde zu, um mit den Steinbeilen den Baum zu hauen, nur dürftig zu entästen und ihn dann an die Kante des Jähen-Felsens heranzuschaffen. Mit den Steinbeilen den Baum zu hauen, das war kein kleines und ist schwer zu begreifen für uns, die wir an Metall und an die besten Werkzeuge gewöhnt sind, und doch denken wir einmal nur einige Jahrhunderte von uns aus zurück. Mit wie geringen mechanischen und chemischen Hilfsmitteln, zum Beispiel die prächtigsten Kunstprodukte des Mittelalters, gemälde mit fast unvergänglichen Farben, Geschmeide von Gold und Silber und dergleichen hergestellt wurden. Mit wie einfachen Werkzeugen arbeiteten noch vor einigen Jahrhunderten der Chinesen, der Japaner und wie ausgezeichnet waren oft ihre Leistungen. Durch Übung, tägliche Übung, Fleiß und Beharrlichkeit lernt man, wie der Amerikaner Franklin sagte, mit Sägen schneiden und mit Messern sägen. Einige Stunden waren über der Arbeit vergangen und der Wolf in des verschwunden. Auf einmal ertönte aus der Tiefe ein Gebrüll, Gestöhne und Gekleff wie von kämpfenden Tieren. Ruhlammern erkannte die Stimme seines Lieblings. Stalpe, Stalpe rief er und jammerte laut, denn er glaubte seinen Wolf im Kampf mit dem Löwen, aber der Vater, der neben ihm stand, tröstete ihn. Der Buria ist tot. Dein Wolf rauf sich nur mit einer feigen Dabber und einem Rudel reals um die Beute. Ich kenne sie an der Stimme. Er wird alle zusammen leicht meistern. Bald hörte man in der Tat nur noch das Knurren des Wolfes. Dann aber ein plötzliches Heulen desselben, das ich immer weiter entfernte und allmählich weit unten im Tale verlor. Das ist sonderbar, flüsterte Ruhl vor sich hin und schüttelte den Kopf. Die Nacht war jetzt Stockfinster geworden. Der Himmel hatte sich umwölkt, ein sausender Sturm erhob sich auf einmal im Walde und riss die morschen Äste krachend von den Bäumen herunter. Von Ferne her ertönte schweres Donnerrollen. Aber ohne darauf zu achten, arbeiteten die Männer weiter. Und eine schwere Arbeit war es, den Baum herauszuschleppen in der Nacht aus dem Finsterern überall mit gestrüpferwachsenden Urwald. Grelle Blitze, die von Zeit zu Zeit die ganze Gegend erhältten, halfen ihnen jetzt. Hohlamann aber lag regungslos, lang ausgestreckt, am Rande des Abgrunds und blickte mit überhängendem Kopf hinunter nach seinem treuen Wolf, freilich ohne nur das geringste Sehen zu können. Jetzt zuckte ein Blitz gerade vor seinen Augen je in den Abgrund hinunter und zugleich ertönte ein furchtbarer Donnerschlag. Der Knabe schauerte zusammen, aber bei der hellen Beleuchtung durch den Blitz hatte er die ganze Lage in der Schlucht mit einem Blick überschaut. Er schrie laut auf. Der Buria liegt unten und auf ihm steht ein riesiger Ähnag. Wo ist mein armer Stalpe? Hoho, sagte Ruhl, alt Väterchen, so nannten sie den Höhlenbären scherzweise. Du bist in eine Falle geraten, du willst unsere Beute stehlen, wie eine elende Dabba. Ruhlamann freue dich, wir schmoren heute noch Bärenpfoten. Und damit lief er rückwärts zu den Männern und berichtete ihn mit wenigen Worten über den Stand der Sache. Wie viel Wurfspieße habt ihr noch? sagte er. Nur drei, antwortete Repo. Die anderen stecken im Buria, aber Pfeile noch genug. Es ist gut, kommt alle. Und mit einem Zeichen der Hand bedeutete er sie, ihm so still als möglich zu folgen. Gleich einem Heerführer stellte er jeden auf seinen Posten am Rande des jäh abstürzenden Felsens. Wie der verwundete Falke oft seine Beute festhält und alles selbst die nächste Todesgefahr darauf vergisst, so zitterte dieser schwer verletzte wilde Jäger vor Jagdhelust und fühlte jetzt keinen Schmerz mehr. Er ergriff einen Wurfspieß mit seiner Linken, Repo und ein dritter Mann die zwei anderen. Die übrigen, auch Ruhlamann und die Burschen, legten Pfeile auf die Bogen und so knieten sie alle mit übergeneigtem Kopf der eine hier der andere dort am Felsrand, schussbereit und durchbohrten mit ihren Blicken in atemloser Spannung den finsteren Abgrund. Beim ersten Blitz lugt Scharf, beim zweiten schießt, flüsterte Ruhl. Kaum hatte er dies gesagt, so war ein Blitz heruntergefahren. Nur ein leises Ah, der Freude, ließen die Männer hören. Alle hatten jetzt deutlich den Bären gesehen und konnten sich genau auf ihn richten. Aber offenbar hatte der Bär auch schon die Nähe seines Todfeindes des Menschen gewittert, denn er stand nicht mehr auf dem Löwen, sondern etliche Schritte weiter ab von der Felswand. Dort hatte er sich hoch aufgerichtet auf seine Hinterbranken und schnüffelte und windete hinauf nach den oben lauernen Männern. So hatten sie ihn gesehen, und wenn er bei dem folgenden Blitz sie noch so stand, so bot er ihren Wurfspießen und pfeilen seine ganze kolossale Größe und seine günstigste Seite als Zielscheibe dar. Das wussten alle. Aber jetzt folgten zwei lange Bangeminuten der Finsternis. War das Gewitter vorüber? Kaum kein Blitz mehr ihnen zu Hilfe? Hatte der Bär indes eine andere, weniger schussgerechte Stellung eingenommen oder gar, wie er meist pflegte, vor den Menschen die Flucht ergriffen? Da endlich zuckte ein zweiter Blitz, und nieder sausten in einem Augenblick die Wurfspieße und pfeile in den Abgrund. Ein fürchterliches Gebrüll, das Wald und Felsen ertrönen machte, war die Antwort aus der Tiefe. Ende von Abschnitt 7