 SESSÃO 5 DE CONTOS FANTÁSTICOS Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Contos fantásticos de Teófilo Braga. SESSÃO 5 BEJOS POR FACADAS Conto de uma serenada em Espanha. Primeiro, a guitarra. Corria lenta e sossegada à noite. Há nestas vozes indefiníveis das horas mortas, a suspensão de um segredo que se não articula. O silêncio remoto parece escutar as músicas de dentro, que se espraiam na alma como sons e olhos que abrisem torna da escarpa. O céu estava profundo e puro, recamado de estrelas, brilhando silenciosas, absoritas nas cores espectrais de sua luz, com que confidenciam e exprimem entre si as sonhadas harmonias das esferas. Cada traço radiante que se projeta nos ares lá vai perder-se num fascículo mais intenso, pensamento de amor, energia inestinguível, que voa a despertar e embalar um devaneio ditoso, que não finda. Os ventos sopravam macios, remormorejando na folhagem verde. A veia cristalina e sinuosa do manzanares derramava seus aljófres, onde se refletiam as graças e a alegria das miríades de astros que bordavam a cúpula do impiréu. Soaram vagarosamente, como as palavras de uma sentença irrevogável, onze horas na torre da catedral. A vibração argentina do sino, ondulando na calada da noite, fazia escoar-se pelo corpo um estremecimento gélido, como o pingo de água que se infiltra das stalactites e cai de quando em quando no pavimento petrificado de uma gruta escura e sem fim. E a noite prosseguia, lenta e sossegada. Pouco a pouco, uma viração travessa, vinda dos vales longíquos, dispersou nos céus uma nuvem espessa que se havia levantado das bandas do mar. Assomou um leve resplendor, um clarão incerto na cima dos motos. Depois, os arvoredos deixaram jorrar, por entre as ramas entrançadas, um alvor suave. Era a lua que se alevantava serena do topo das serranias, hostia branca erguida na reconcentração íntima dos mundos. A luz de áfana e branda, que devaneia os principiados e interrompidos no vago das aspirações, que não tem realidade, que confissões veem mentes, que palavras sentidas, que protestos fogosos, apaixonados, girados pelo influxo da saudade e da melancolia. A luz tranquila do astro dos namorados meditava distraída em seu balcão, virgem enleiada nos caprichosos desejos que ele tumultuavam no coração infantil. Quinze anos, a eflorescência da vida no seu vício exuberante, as alegrias perenes, sem motivo, um transporte a cada sensação que se ignora e que o acaso revela. Quinze anos, e o peito a palpitar apressado a cada pressentimento de ventura. Estava em seu balcão a donzela tímida, as tranças soltas espalhadas pelos ombros eram os jorros de uma catadupa que se despenha, respirava ansiada, como quem acabara de brincar e sente na fadiga que aprostra a tentação de se precipitar novamente na vertigem da Coreia, que passa ligeira, como um volteio de fadas em areal deserto. A lua iluminava-lhe o semblante com a majestade com que se reflete numa janela gótica. Parecia adormecida, criança embalada pela toada das arpas dos serafins, que avinham a brigar do rocío da noite debaixo da sombra de suas asas brancas. O vento levava-lhe as roupagens longas que flutuavam como uma nuvem recendente que a envolvesse. Ela não estava adormecida, se esmava, que mistérios introduzíveis de amor não lhe viria a descobrir esta hora. A natureza, mais velha e experiente, vinha a ensinar sua irmãzinha, mostrar-lhe os filtros que um sorriso esconde, a fascinação de uns olhos úmidos de volúpia. Sentiria-lhe as primeiras notas do amor pulsando levemente dentro do peito? O sítio, a hora, a mudesco-fidente da noite tépida e sombria tornavam propícias às palavras tímidas, babosseadas tremendo com o langor comunicativo. A este tempo a lua brilhava esplêndida de encantos pela amplidão celeste. A donzela cada vez aparecia mais radiante de graça. O luar tornava a mais bela, como em uma transfiguração repentina. Será uma realidade, a existência deste tipo divino? Será uma criação apenas uma visão quimérica da mente do poeta? Um sonho que a arte sabe encarnar e ensuflar-lhe o sentimento de Rosina quando espera ansiosa de trás do cortinado alvejante a uma viva. A identificação de um ser no outro ser? Não. Como uma filha, a mais linda das filhas de Eva, irmã das que foram amadas pelos anjos que se esqueceram do céu, ela também sente e ama. É a Marcela. Marcela, o sol da velhice do grande poeta da Espanha, López de Vega. Cansado de triunfos, de glórias e pesares, o cantor de Dorothea, Amá, como um viandante do deserto que ama a brisa fresca da colina que ele vem alentar os pulmões exaustos. Coração imenso de um pai que enlouquece de alegria ao ver perpetuár-se-lhe no mundo a inteligência. Os sentimentos que o animaram e lhe trouxeram sofrimentos e glórias naquela que eu abraça, como uma vergonha aerosa a sombra do rouble secular. Marcela é o seu pensamento predileto das horas pacíficas da existência, a que há de herdar-lhe o manto profético com que o pai penetrava nos mundos da poesia. Poeta enleva-se diante da sua obra, a Ideal Galatea, onde vive uma alma afinada pelas mesmas harmonias. Amá, com que ternura. É, mas galã que padre. Marcela estava distraída ao luar no balcão, era na rua dos francos, estava deserta e escura pela sombra. Começou então a sentir-se um som incompleto como gemido de um queixume que expira. Depois, mão ignota a dedilhar veementemente, com força, nas cordas de uma guitarra. As auras levavam as melodias, aes de um peito que gemia de amor em segredo, e queia ditando a um instrumento sonoro as palavras que não podia proferir. O silêncio da noite destacava as notas delirantes, como o azul a um carbúlculo que se intila. A inocente criança despertou do sonhar aéreo em que permaneceira absorvida, compreendeu a linguagem suprema do sentimento. Era a primeira confissão de amor que escutava na vida. Receio ocorrer o cortinado. Era a inocência na sua timidez. A curiosidade, o orgulho de criança, a empelia. Começava a sentir-se bela, formosa, debruçou-se desprevenida ao balcão, mirou, prescrutou nas sombras, a guitarra fascinadora e mudeceira. Depois, ela viu dois vultos aproximarem-se, traçarem as capas, desembanhando as espadas reluzentes. A mudes tornava assombroso recontro. Os ferros cruzaram-se fazcando. Eram os rivais que se encontravam ali, levados pelo mesmo amor e pelo mesmo ódio, a grande contrariade deste sonho da vida. Não se ouvia um gemido. Os botes eram a fundo. Uma espada tiniu no chão partida. O outro galanteador, generoso, deixou a sua de mão e sacou um punhal do cinto. Era um duelo a todo o transe. Questão de vida ou de morte. Marcela nada discriminou nas sombras, sentia apenas o fragor de uma luta por fiada. O outro rival ao sou punhal também. Arrojaram-se aos braços um do outro, espumando de raiva, cozeram-se de facadas desapiedadamente. Até que, escoados em sangue, caíram desfalecidos. O vento da noite refrescava. A lua mostrou-se no seu esplendor e deixou ver o campo do torneio. Marcela recolheu-se aterrada para o seu aposento. Oro a noite toda ante o retábulo de Santa Maria da Tocha, prometendo fechar para sempre o seu coração ao amor do mundo. Segundo, la blanca palomica. Depois dos inesperados trânsis e provações a que às vezes a alma resiste para novos desastres, López de Vega fugiu às tempestades da vida, envolvendo-se no buréu de uma ordem penitente. Unindo a contrissão e a poesia no misticismo radiante das refusões líricas com que desabafava nas horas contemplativas. Quando o espírito solitário descia à terra e se deixava tocar pela dor, tinha então o encanto da sua prole, dos filhos que estremecia. Como se não lembrava ele com pesar e saudade indelevel do seu pequenino Carlos, cordilírio e de rosa, quando vinha a careciar-lhe à alma com umas palavras de ternura infantil, quando o via pular de contente ao vir o dia. Como mantilope nos prados, quando os seus vagidos eram um gorjeio entrecortado que lhe pareciam um vaticínio encantador. Pobre criança, ainda coberto do orvalho matinal de despandires à bafagem perfumada da nova aurora, quando lirio fanado pela geada desapareceste na terra para seres transplantado no céu. O poeta buscava consolação na poesia, era ela que o cercava de uma aurela de felicidade, distraia-se cuidando do seu pequeno orto, era a imaginação que o revestia, aquele exigo canteiro tornado apenas de duas árvores, dez florinhas, uma laranjeira e uma roseira, onde casualmente cantavam os roxinóis e onde dois cântaros de água formavam a fonte que gemia e adormecia seus pesares. Contenta-se de pouco a natureza, ele não trocava este canto da terra nem pelo monte Ibla, nem pelo vale fertilíssimo de Tempe, nem pelos jardins suspensos de Semíramis, como ele próprio confessa. Porque a fantasia criadora reveste-o de todas as graças de um paraíso sonhado. Mostra-lhe colunas brancas de mármore com inscrições gloriosas, fontes que jorram e se despenham em borbotões de pérolas e aujofres, lagos profundos e límpidos, sucados por canoas que desfraudam as velas, como cisno e voluptuoso que desliza, rodeados de sombras amenas e encantadoras de árvores soberbas, similhando os gigantes da terra. A vinha entrançada aos plátanos, dourada pelo sol de agosto. Bustos entre a ramagem e a espessa, sátiros que se adormecem ao som da limfa fugitiva, limpas travessas errando na relva macia que tapeta o recinto. É um sonho de poeta na sua soledade. Que tem que ser uma ficção, esta magnífica paisagem. Ele sente as emoções, que ele traz o retiro que forma e para onde se refugia. Seu filho, levado pelos brios cavaleirescos, pelo impulso dos 14 anos, deixou para seguir a expedição contra os holandeses e os turcos. Uma catástrofe desastrosa veio roubar-lhe mais esta esperança. A nao em que partira havia sou sobrado. Restava-lhe só junto de si, Marcella, para amenizar as horas lentas e infastiadas da velhice. O pai oferecia-lhe seus livros, dedicava-lhe os pedindo que os corrigisse. Ela reunia as graças do corpo, a harmonia da plástica com sentimento delicado, uma penetração viva e lúcida. O poeta recebeu todas as consolações do céu naquela filha. Era a sua criação mais perfeita, a admiração dos poetas do seu tempo. Era todo o seu orgulho. Marcella começou a aparecer triste, tinha na face a palidez da planta que esmorece. Nem uma palavra só de queixume, a mesma abstração sempre. Os lábios pareciam emudecidos pelo selo do mistério. Cercava-lhe os olhos languídos um disco roxo de maceração. Enublava-lhe o semblante a preocupação de uma dor que não sabia confessar. Quando Lope achamou para de junto a si e estreitou nos braços, beijando aquela flor da mocidade que o Senhor fizeram brotar de suas ruínas, senti uma dilaceração interior. Ao ver uma lágrima pura, candida, ingênua, resvalar-lhe na face em que a dor empanava o visto infantil. Ó minha filha, quem puder adivinhar o segredo de tua angústia e inverter os pensamentos afritivos de mágoa no estes esperene de felicidade? Marcella, Marcella, eu dizia-te um dia, lembras-te ainda? Era naquele livro que o precentimento me fez intitular Remédio na desdita. Deus te proteja e te faça de tosa, posto que teus dotes o não consintam, principalmente se for exerdeira, do meu destino. A coroa de glória que me singe sangra-me na fronte com dolorosos espinhos, o que a poesia, me aditado, tenho sofrido primeiro. Tu, alma da minha alma, vaspizando a mesma via dolorosa, ergue-te dessa prostração do desalento em que te deixes cair. Conta-me o que assim vem perturbar teus pensamentos tranquilos, roubar-me as tuas cariças que me fazem rejuvencer? Eu não sei como ampará-la, interrogá-la sem que esta planta mimosa angoessa como a sensitiva. Menina, moça, ignorando a vida, acordaria-a ela senhora? Levalaia o amor em sonhos ao seu mundo de aspirações infindas? Ela inclina-se sobre o meu ombro e chora. Como posso eu consolá-la dá-lhe as esperanças que não tenho e que já muito me desampararam? Marcela, ergue a tua cabeça, deixe-me ver-te, beijar-te e enxugar as tuas lágrimas, filha. Diz-me o que te aflige tanto. Pobre criança, ela cada vez me estreita mais a si. Ó, meu pai, eu não sei o que me faz tão cedo aborrecer as galas, as seduções do mundo e me mostra a vida como um deserto invio, intransitável. A alma sente um vácuo que ninguém pode encher. É o cristianismo que me faz de terminar no Espírito, este sentimento vago, uma sede desse gozo sem limites da visão beatífica, uma aspiração, um desejo ardente de regressar à eterna pátria, de me confundir nos coros angélicos ao som do trisságio perene. A natureza, por mais esplêndida e vicejante, as flores de aromas mais esquisitos, o céu mais admiravelmente cravejado de estrelas, o azul, um espaço aberto, causam-me o desgosto que havia sentido Moisés do alto da montanha, vendo ao longe a terra prometida e sem poder atingi-la. Quanto mais me sinto eleada neste encanto divino da contemplação interior, torna-se-me mais intenso o desejo de abandonar o desterro deste vale de lágrimas, quebrar os vínculos da carne e acordar no empiréu. Este corpo que me deste é a prisão em que a alma suspira e anseia por soltar-se. Ela é a escrava da escritura que vaga a mingua de uma gota de água no deserto. Ela tem diante de si um abismo que precisa transpor sem ofitar. Eu senti em sonho este imeneu recôndido e incompreensível do amor divino. O amado erra pelas brenhas, chamando a esposa perdida. Eu não me posso elevar até Deus, o Deus abscônditos pela inteligência, como os doutores. Deixai que a alma vulgar e humilde, desconhecendo essa vereda intrincada, caminho conduzida pela intensidade do seu desejo, a eterna fonte suprema do bem. Eu quero professar em um mosteiro, sentir a regra da penitencia austera, voltar para a arca santa como a pomba do dilúvio. Quero envolver-me no buréu, mergulhar-me na escuridão de Marcela e se esmar embalada nas músicas do êxtasis. Marcela, para que vais tornar assim a minha solidão mais dolorosa, teu irmão perdiu ainda tão criança, era só tu que me restavas no mundo. Senti de que serve a vida que levo devorada pelas recordações do passado. Eu perdi uma esposa que acerenava em meu coração as tempestades do amor. Tinha em ti meu único refrigério e desamparas-me quando me vejo mais só. Pobre filha, terá ela vergonha do mundo, do seu nascimento ilegítimo, que provação tão dura e repentina me estava reservada em castigo de uma mocidade turbulenta. Vai, filha. Corre aos braços do divino esposo. Ele só pode dar-te a grinalda imarcessível, servir-te com uma legião de anjos. É o último ramo virente que o destino arranca de um tronco carcomido pelos anos. Vai, vai. E apertou-a nos braços a chorar como uma criança. Tempo depois, a engraçada filha do maior e mais fecundo poeta de Espanha entrou para o convento das Carmelitas Descalças, em Madrid. López de Vega descreve-se abandono do mundo com expressões sentidíssimas. Marcela, o primeiro pensamento do meu amor paternal, cuidava em casar-se. E uma noite me disse o nome daquele que desejava para a esposa. E eu, que sabia quanto é prudente deixar amadurecer um tal pensamento, porque há decisões que provém de causas acidentais. Fiz minhas excusas, esperando sempre não contrariar seus desejos se eles se fundassem na verdade de sua alma. Mas vendo cada dia esse desejo aumentar-se, determinem-me dar-lhe esse esposo que solicitava seu amor. Esse esposo é belo, é rico, é sábio e de um mestir pilustre. E seu pai é nada menos do que todo poderoso. Eu juro que por parte de sua mãe é de sangue real e que ela é tão boa que não há atrativos nem virtudes que não possua. É uma mãe tão cheia de graça que pelas suas mãos Deus a dispensa ao mundo. Ela é juntamente rosa e lírio, se preste e palmeira. A igreja está vornada como talamo de um noivado. Então, o poeta viu sua filha nesse dia com uma graça, uma beleza, uma perfeição inecedível que a alegria fazia realçar sobre os dons da natureza que o contentamento animava de vivacidade e elegância. O esposo recebia nos seus braços carinhosos. O amor divino transfigura-se sempre na infância. Miriades de luzes, damascos e brocados, enfeitavam o apusento nupecial. Marcela, continuou o poeta, as fases coloridas como duas rosas e os lábios como banhados por um sorriso honesto, fitome, o último adeus que separava duas existências. Sua alma transbordava de felicidade com esta vocação e por um último adeus de seu corpo, ela voltou costas a tudo que o mundo chama, festas e prazeres. Depois, oferecendo ao jovem esposo sua casta grinalda de virgem, ela estreitou assim, cobrindo de beijos seus olhos de esmeralda. O céu fechou a porta ao meu coração cheio de amor paternal. Arrebatava-me a melhor parte da minha alma e eu era o único a lamentar nesta multidão de espectadores. Tornamos a igreja, a desposada deixar a seus hábitos de festa, os enfeites, para envolver-se no buré o grosseiro. Suas tranças foram cortadas, porque, como as outras vírgens que povoavam o couro, ela não devia ter para ser bela mais do que a sua beleza. Sente-se nestas palavras do poeta a dor do coração de um pai, a quem todo o sentimento e um são religiosa não podem consolar. Verga, diante dessa agonia, resigna-se. Passado o ano do noviciado, ainda o coração original de Marcela palpitava com o amor divino, pronunciou os votos e professou. Ela dormia sobre a palha fria e dura e andava descalça. O corpo andava oculta em uma vestimenta humilde. Só os olhos eram a expressão de sua alma. Óbem aventurado o desengano das coisas da terra, exclamou o poeta na solidão do seu amor. Esta vírgem tão bela, tão casta, tão pura, consagrou a Deus os seus 17 anos. Estes desgostos da vida foram o levando a sepultura. Lópede Vega sucumbiu no auge da admiração. O seu funeral foi imponentíssimo, como o de Miguel Ángelo. Marcela, a inteligente filha do poeta, pediu para o cortejo passar pelo convento das Trinitárias Descalças. No momento em que o préstito parou diante do mosteiro, viu-se aparecer por entre as grades avaras um semblante macerado por uma dor lenta. Era Marcela, chorando a morte do pai, talvez pungida pelo abandono em que eu tinha deixado. Instantes depois sumiu-se na escuridão da cela e ninguém soube o que a levara na candura dos 17 anos a abandonar seu pai na desconfortada velhice. Fim da Sessão 5, gravado por Raquel Moraes. Sessão 6, de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Contos Fantásticos, de Teófilo Braga. Sessão 6, a Ogiva Sombria. Sem dúvida, no tempo da mais bela flor da arquitetura gótica, quando foi construída a Catedral de Colônia, ligava-se uma grande importância a estes números simbólicos, porque a concepção, ainda confusa das ideias racionais, contenta-se facilmente com estes sinais exteriores. Raquel, estética. A Catedral. A criação suprema da Idade Média, em que a arte, pelo sentimento em uma estrofe de pedra, sabe concentrar o espírito radiante do cristianismo pela força audaciosa do símbolo. Ela representa a aspiração incessante da alma que se leva para o céu. É ela como a esposa dos cantares que esperem silêncio à visita do amado e se veste de suas galas e realça de encantos. A curva suave da Ogiva imita uns pápados lânguidos, uma pupila cismadoura, enleiada naquele êxtase sensual do amor divino, que Teresa de Jesus sentia nos seus delírios místicos. As flechas atrevidas, atiradas para os ares, a linha a infinitivar-se, a perder-se no espaço. As agulhas bordadas, rendilhadas, são os cabelos dispersos flutuantes da donzelinha que se assenta cansada de errar pelas brenhas e em volta da cabana dos pastores, a busca do amado. A cupula autiva, representando aquele momento em que a alma se desprende dos limos terrenos e se absorve toda na mística unitiva, é o Collo, que o poeta dos cantares comparava a Torre de Marfim, que olha para o ocidente e cuja majestade é semilhante à da Lua, que se a levanta. Miguel Ángelo chama também a uma igreja nas efusões do seu panteísmo artístico, Mia Esposa. Cada monumento antigo é como uma fronte veneranda, enrugada pelos séculos, animada por uma expressão profunda. Essa expressão é a linguagem dos evos, criada pelo espírito que não pode contemplar um fato acreditar na sua existência independentemente de uma ideia, de uma razão de ser que procura achar nele. É a fatalidade do enigma do esfinge. As catedrais góticas reúnem quase sempre a lenda piedosa com a lenda grotesca e diabólica. Elas são como uma incerteza da alma, que paira duvidosa entre a possessão e o êxtase. Unas vezes são os anjos que vêm de noite e trazer de longe grandes blocos para a edificação da fábrica, que lavram a pedra, que a levantam o mosteiro. É a inspiração do anônimo nas obras grandiosas. As vezes é o diabo, que com a mira em dilatar o seu império faz tudo e transporta para a construção as melhores peças que rouba de outros monumentos, como uma coluna do templo de Diana em êfeso para o templo de São Zenão, em Verona. A alma do arquiteto está retratada na sua concepção. Receiando de suas forças para realizar o ideal sublime dos sentimentos do cristianismo nos monolitos de mármore para que cria uma forma, não teme evocar a potência das trevas. Nas ojivas escuras, soturnas das catedrais góticas, nos arabescos extravagantes das janelas esguias, nos monstros boquiabertos, que servem de goteiras, nos basiliscos informes dos pedestais, reflete-se esta aliança do misticismo poético com o misticismo divino. Muitas vezes a catedral tem o mistério de um símbolo que se mobiliza para exprimir os sentimentos da humanidade. Com as invasões e descobrimentos marítimos, ela toma a forma de um navio voltado para o oriente, de onde lhe vem a luz. Também imita uma cruz estendida ao longo, como na nossa maravilha de arquitetura, a batalha, o poema da crença e do heroísmo de um século. Estamos em plena idade média. A noite era caliginosa e tétrica, o cor escar frequente dos relâmpagos, o ribombo estridente dos trovões repercutindo-se distante e o restrujir medonho da floresta completavam as harmonias intraduzíveis da tempestade. A alma, diante deste espetáculo estupendo da natureza, sentiu uma pressão que a fazia concentrar-se, possuída do sentimento do infinito. Aquels homens que tudo endagam e submetem as fórmulas metafísicas chamam o sublime. Via-se através da escuridade absoluta das horas mortas um clarão incerto, como de a lâmpada veladora. Seria algum discípulo de Flamel ou de Lulo, absorvido pelos mistérios da alquimia, submetendo a matéria e interrogando este protéu eterno, que a cada pergunta ostenta uma forma diversa e responde de mil modos diferentes, sem que cheguem a surpreender-lhe o segredo da sua simplicidade? Seria um monge solitário elevado na paz ignota da vigília, procurando-o no silêncio da noite e levar-se pelo coração até Deus? A luz jorrava da janela do aposento humilde e sombrio. Dentro sentia-se o respirar cansado de um peito opresso. A lâmpada espalhava em torno uma penumbra em que flutuavam as visagens caprichosas de uma mente tresvairada e vinha a refletir-se pálida, descorada sobre o rosto macilento em que os gestos davam uma expressão incompreensível como os pensamentos que o agitam. Via-se naquele rosto impressa a ansiedade dos que penetram pela intuição a verdade de um problema insolúvel e uma distração leve lhe a fez esquecer. Sobre uma mesa estavam pergaminhos extensos, desenrolados, cobertos de línguas cabalísticas com que se avocam os espíritos noturnos, com passos e astrolábios, esferas e mapas. Era ali que morava Mestre Gerardo, o arquiteto da Catedral de Colônia. Estava contemplando o traçado da sua obra. A fisionomia animava-se-lhe de quando em quando, com uma luz, um resplendor vivo de transfiguração, como num êxtase em que o ideal se deixava tocar, determinar em uma forma só concebida pela mente do homem. Os cabelos andavam-lhe revoltos, espalhados sobre a fronte, como nas convulsões de uma cibila quando entreveu o futuro e sente o influxo vertiginoso que lhe dita o vaticínio. Depois, uma sombra espessa, como de um desgosto repentino, veio afuscar-lhe a serenidade que se lhe espelhara na fronte, em que os anos redobravam a majestade. Nisto, levou a mão à cabeça, como para assustar o impulso de uma ideia que lhe ocorreira. A arte, a arte, é ela que me vem descobrir estas linhas que eu fixo no mármore e que é onde ser a admiração dos séculos. Ela vem me ensinar este segredo do ornato, a variedade disposta de modo que leva o espírito a unidade do pensamento. A arte é uma religião que inspira também uma fé viva, ardente, intensa e dá forças para afrontar a dúvida, que cerca e punge o Espírito Criador. Um dia, duvidaram de mim, não imaginavam que eu pudesse levantar essa mole de pedras, uma catedral representando o voo místico da alma. Riram-se do plano da minha obra. Eu tenho pensado dias e noites, como na virgem eleita dos Sonhos da Mocidade. A catedral, ela aparece-me na fantasia, iluminada por um sol fulgurante, transbordando de músicas e harmonias suaves, perfumada de incenso, revestida de púrpura, recamada de ouro, como a noiva que se veste para entrar no aposento do real esposo. Cada pedra que se vai dispondo, cada arco, cada pilastra erguida, é a ponta de um véu que se levanta e me deixa vê-la, sonhá-la, idealizá-la sobre essa realidade incompleta. É como a terra que vai aparecendo vagarosamente ao nauta, cansado das tormentas, à medida que se esvaece o nevoeiro da madrugada. A catedral, a catedral, eu cis-me estremeço diante dela, quando a contemplo sinto o delírio do artista grego, apaixonado pela carnalidade que ia descobrindo o seu escopro. Ela parece-me uma fada escondida e que a arte me descobre o segredo para quebrar-lhe o encantamento e mostrar-la excelsa, bela, radiante, elevando-se para o alto numa ascensão divina. Eu queria vê-la suspensa nos ares, servindo-lhe as nuvens e os cúmulos alva-centos de pedestal. Agora já não me inspira terror o desdém dos meus inimigos. Descobri a última estrofe do poema da minha vida. Hei de confundi-los, fazê-los corvar-se, adorando-a. É o zimbório, a cúpula arrojada as alturas, semelhante ao voo estático da alma, até a absorção em Deus. Havia, nessas palavras, a vibração frenética do delírio. Mestre Gerardo de Colônia ficou silencioso, como na prostração dos fortes impulsos que lidera a alegria. Os olhos brilhavam umedecidos, cintilantes, exprimindo o regozijo íntimo da contemplação da sua alma, e tornou a inclinar-se sobre a folha de pergaminho, a recompornamento, as linhas que ali traçaram num momento de inspiração. Depois, acometido por um novo acesso de entusiasmo, arremessou de si o traçado. Os olhos flamejaram coruscantes, parecia que estava doido. Eu quero mostrar assim que essas confrarias dos obreiros construtores de Strasbourg, de Viena, de Zuri e Magdeburg não podem disputar a poreminência à Colônia. Todos os obreiros e artífices da Baixa Alemanha vão de reconhecer em mim a supremacia do chefe. Quem importa que Strasbourg queira ser a sede da grande mestria? De que vale a homenagem prestada pelas confraternidades maçônicas da alta Alemanha, de uma parte da França, da Hesse, da Suábia, de Turinja, da Franconia e da Baviera? Os imbórios da Catedral há de erguer-se bem alto para a admiração de todos. E calou-se de repente, como envergonhando-se diante de si mesmo, de se haver deixado possuir daquela vaidade. Depois continuou com dor. Quantos monumentos estupendos, quantos obeliscos gigantes que assombram as idades e que mostram o poder criador do homem competindo com as criações de Deus. Quantas maravilhas espalhadas pela superfície da Terra e que o arquiteto não quis que se soubesse o seu nome com uma abnegação sublime da glória do mundo. Eu, que ainda não completei a minha obra que atenho aqui na cabeça, nem sei mesmo se chegarei a realizar este sonho, se terei a força de Atlante para suster nos ares a cúpula audaciosa. Eu, mesquinho, o fânume em sobrebesse-me, o gênio não tem consciência de si, não conhece o poder mágico de que dispõe, por isso não se infatuam. O que é a glória do mundo ante a glória celeste? Ilusão que nunca chega a ter um momento só de realidade. É uma nuvem tenuísima que tolda o azul de áfano do Impireo. Para a alma do que preliba os encantos do céu, a glória do mundo é uma tentação dolorosa, um martiro incessante. Porque, então, para ela, a vida é como a luz vívida da alâmpada que se consome no silêncio da noite, diante da imagem veneranda. Assim, a alma procura envolver-se no ouvido, no esquecimento de si para resplandecer. Mais pura. Os legendários estão cheios destas lutas violentas com sentimentos mais profundos do coração do homem. Um dia Rubens estremeceu atônito diante de um quadro escondido na penumbra de um couro em uma igreja espanhola. O quadro era um mistério quase impossível de ser traduzido, divulgado pelas cores sobre a tela. Era a morte do justo. A morbe da expressão do rosto macilento, uma aurela divina difundindo-se em roda, a alma ansiosa pelo júbilo do céu, a exalar-se docemente como o último raio do sol da tarde. E, por sobre a cabeça, os anjos, debruçando-se das alturas, a contemplarem o monge na hora do passamento. Era uma transfiguração sublime, a ideia mais bela a que resume todo o cristianismo revelada pela arte. Quando o grande pintor voltou a si daquele êxtase imprevisto, sentiu-se pequeno ao pé de uma criação tão perfeita. Perguntou ao monge que eu conduzia que a pincel realizara a tamanha obra para confessar-se seu discípulo e proclamá-lo à admiração do mundo. O monge sentiu um estremecimento convulsivo e respondeu-lhe apenas. Não é já do mundo. E quando ele voltou à sua cela, juntou os pincéis, a palheta e lançou-os na corrente de um ribeiro que deslizava manso à falda da janela. E para esconder as lágrimas, que ainda uma vez lhe escaldaram as faces retintas na palidez da penitência, foi procurar conforto na oração fervorosa. Como não teria também esta energia para lutar consigo, aquele que escreveu na mudes da cela um livro de resignação e conforto, a imitação de Cristo, e que abnegou dessa glória para não torná-lo uma mentira. Mestre Gerardo de Colônia ficara absorvido em uma meditação profunda. A tempestade continuava solene e grandiosa na mudes da noite. Sentia um leve rumor no aposento, que a contemplação de espírito em que estava mal deixou perceber. Prestou ouvidos. Batia uma porta. Quem será assim tão fora de horas? E correu os ferrólhos. Entrou uma figura alta, embuçada em um gabinardo longo, o rosto assombreado pelas abas de um largo chapeirão. Quem sois inquiriu o arquiteto preocupado ainda na sua abstração. Sou um irmão da confraria dos obreiros construtores de Strasburg. Tornou desconhecido como a voz cava. Entrai. Sentaram-se, contemplando-se, um instante silenciosos. Aqui é Vindice. O que me traz redargiu o desconhecido com um tom de ironia serba. Deves sabê-lo melhor do que ninguém. Confias no zimbório da Catedral de Colônia para querer-os assim submeter à sua supremacia à mestria central de Strasburg. É impossível e quimérica essa tua loucura. As grandes lojas querem todas a independência. De mais, o zimbório, a obra que é o teu orgulho, não está pronta. E talvez nunca a possas levar ao cabo. Mestre Gerardo ficou espantado, irto de raiva diante da audácia do desconhecido. Depois, vou ver-lhe com uma severidade que lhe abafava a voz. Ainda sou arquiteto, e o zimbório há de ser o primeiro a saudar no alto os alvores do sol quando se levanta. Juro pela minha alma. Aposto em como te enganas. Aposto em como te ei de confundir e a todas as mestrias rebeldes da Alemanha insistiu o arquiteto. Pois bem, eu comecei a dias a obra do aqueduto de Treves, e espero ainda vê-lo acabado antes de teres pronta a catedral. Se assim não for, no dia em que deres por acabada tua obra, despenho-me do aqueduto. Tu precipitas-te também dos coruchéos da catedral. Se eu vier reclamar primeiro, aceitas a aposta? Aceito. Juras, juro. A este instante, ouviu-se longe o canto do galo. O interlocutor misterioso desapareceu subitamente às primeiras notas do núcleo da Alvorada. Foi então que o arquiteto reconheceu. O diabo não quis acreditar na realidade daquele pesadelo. O canto do galo é celebrado nos inos da igreja, principalmente nos de Santo Ambrosio. Galo Canente vigilemos homines. Ele simboliza a voz interior que desperta a alma do sono da tentação. Foi o canto do galo que despertou também a Pedro, no atro do pretório, quando renegou o mestre. No misticismo poético, ele representa uma parte importante. A imaginação exaltada pelos sonhos da noite não podia deixar de revesti-lo de mistério. Já a Grécia lhe havia formado o mito. É o castigo de aletrião. A sombra que reclama de Hamlet uma vingança, o cor das feiticeiras de Macbeth desaparecem com a magia desse canto. Um dia, o arquiteto subir à catedral. Estava prestes a terminar-se a cúpula. A alegria alucinava-o. Apareceu-lhe, então, uma cabeça de esfora-me rindo, confrangendo-se em esgares satânicos, por entre as sombras profundas de uma ojiva. Disse-lhe que estava pronto o aqueduto de treves. Mestre Gerardo impalideceu e voltou o rosto à pressa. Aquela nova enterrava-o. Baixou os olhos como para suspender uma vertigia instantânea. Fatalmente, o relance mediu a altura da catedral. O ângulo visual de Latosse, de modo que ele produziu a atração do abismo. Resistiu o debaude, vacilou um estante e despenhou-se por fim. Disse-lhe que fora a alegria explosiva de ver a sua obra que ele causara o desvario que o precipitou. Assim, conseguiu estabelecer o seu predomínio, a mestria central de Strasburg. Fim da sessão 6, gravado por Raquel Moraes. Sessão 7 de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Day Andriote. Contos Fantásticos de Teófilo Braga. As Águias do Norte. Conto Polaco. Arpa Sacro-Santa. Orvalhada pelas lágrimas dos videntes que repousam sobre ti fruntes encanecidas banhadas no pranto do cateveiro. Quando a tarde abandonada na solidão do exílio, a beira da torrente, a aragem vespertina vinha gemer em tuas cordas. O cântico remoto era como o anseio de um coração opresso. Ai que se perde confundido com o rojar das cadeias. Inclina-te agora em meus braços e vibra-me um canto de desespero em sofrido eterno para acordar a turba que dorme sob o peso das gargalheiras. O vento Libri saberá levar a tua ádolongínqua para a xareco no peito dos desgraçados. Pátria, pátria, és atônica em consultio sobre que rodam os dados do infortúnio. Polônia, tu és o peito exango e ferido pela lança do incrédulo. Poder-se o teu sangue dar a vista ao que te fere com a mão obstinada. Ao menos, que o teu último arranco afaste para bem longe o bando dos abutres selvagens que pairam sobre ti, prometeu, ao gemado em terra, mas que ainda nas convulsões da agonia mostra a animação do fogo divino da liberdade. Ó, mas o que vale ao poeta desterrado contemplar a ruína da pátria? Para que há de ele pedir a sua arpa um canto de angústia e saudade se aqueles que o escutam e se sentem fortes para lutar com um esforço sobre-humano são depois mártires do sublime entusiasmo? Que tristeza profunda, o lembrar-me que o meu poema, a tentação, exaltando os estudantes da Lituânia para sacudirem os tiranos, fez com que os opressores arrojassem para os steppes e minas da Sibéria a flor da mocidade da Polônia. Pobre Cal, ainda tenho aqui a carta em que ele me conta os trabalhos da jornada para o disteiro, de um estudante de Lituânia ao poeta anônimo da Polônia. Em todos os tempos a poesia tem sido a expressão dos sentimentos profundos da humanidade, chora com as suas dores e a ela que vai ao sepulcro das nações proferir o surge à tambula, a raça suplantada pela pressão dos déspotas. Todos os profetas de Israel e Tierteu e Calino, a terra Ruge de Lisli, Quene e Poetefi, a poesia tem dirigido as revoluções, é como a coluna de fogo que leva a terra prometida através dos errores do deserto. Nós éramos crianças, animados dos sentimentos mais puros que a idade não deixa contaminar. Choravamos de mágoa e despeito, com vergonha de vermos envelhecida sob o jugo obscurante dos quizares, esta pobre pátria esmagada por um colosso de inércia e barbárie. Um dia apareceu-nos um poema estranho, novo, um grito ansioso, em que se isalava uma alma. Apareceu-nos a voz da Polônia, que nos chamava em seu desalento. Sentimos-nos fortes no primeiro impulso. Agitávamos em Lituânia. Uma noite reunimos-nos para ler o poema. Brilhava em cada rosto um ampejo de cólera e esperança. Cada estrofe era um sobressalto e ansiedade do sacrifício. Éramos como aqueles crentes dos primeiros séculos do cristianismo, tínhamos a sede do martírio. A noite da conjuração era tempestuosa como os pensamentos que nos agitavam. Ojuramos ali com as mãos sobre as estanças misteriosas que nos vieram despertar do letargo da opressão, a venegar do amor da família, da vida, por essa desgraçada Polônia. A lâmpada solitária que alumiava o aposento deixava uma penumbra fantástica e terrível, como em um tribunal hémico. Os olhos coruscavam com brilho de alegrias sanguinárias. O entusiasmo precipitávanos. Sentíamos forças de atlante, uma audácia e ter na cidade para luta, mas vi esse ao mesmo tempo em cada rosto a sombra, não sei de que pensamento funesto, de uma aspiração irrealizável. Seria uma desgracia iminente? Quando nos abraçamos como irmãos na mesma crença para os transeis mais dolorosos, correram as lágrimas ferventes, como nos momentos rápidos de uma despedida para sempre. Havia um silêncio ao gusto. Parecia que o céu e a terra escutavam o nosso juramento, que a pátria grilhoada interromper os lamentos para escutar a voz consoladora de seus filhos, que esperavam o dia da redenção. Foi então que ela apareceu. Éduide, a mulher que eu amava, o cabelo distransado pelo vento da noite, cansada ofegando sem cores, enfiada de susto. Joguei a uma aparição angélica que baixava para trazer-nos a palma do martírio a anunciar os transeis deste orto em que estávamos recordando as agonias da Polônia. Como ela estava bela, radiante, era uma profetiza, autiva como Débora quando proclamava as gentes a lei, as sombras das palmeiras entre Rama e Betel, sobre as fronteiras de Benjamin e Efraim. Ficamos suspensos, esperando o hino que havia de romper os lábios selados por um mistério profundo. Como deixou ela a casa de seus pais nas sombras da noite medonha, como soube onde estávamos, quem a trouxe aqui? Fora o amor, essa iluminação de segunda vista. Éduide proferiu, depois de alguns instantes de repouso com a voz entrecortada e trêmula. Ainda é tempo. Os soldados russos vêm em busca de nós, sabem da conjuração e perseguem-nos, pulpemos para hora supremo do resgate. Depois ela veio para mim e abraçou-me. Ia começar a falar quando se sentiu na rua o estrepto de armas e vozeria de uma soldadezca brutal e desenfreada. Não me custava a vida, mastela ao meu lado ali, vê-la sujeita e risão e malvadez dos que vinham para aprendernos, pobre Éduide. Ela abraçou-me e sorriu-se. Tens medo? Vejo o tão pálido? Receia que não tenha coragem para corresponder à tua bravura? Eu sou mulher, é verdade. Era o suspiro de uma mulher que a liberdade romana acordava sempre. Lucrecia e verdinha ensinaram-me também a ser forte um dia. Peral, eu sinto que neste instante nos une um amor mais alto e desinteressado que nada tem das paixões terrenas. Dá-me o abraço que é a difundir numa só, as nossas almas para sempre. Agora já te posso dizer como Arria, se te visse esmorecer no perigo, o que ele disse levando o punhal ao peito, poeus non dolê. O tumulto, o som confuso das armas, o tropear dos soldados, não me deixaram ouvila mais. Entraram na sala sombria como uma onda turbulenta que rompe, derrubando os diques e se precipita como um vértice fremente. As armaduras reluziam e nos causavam a vertigin do terror, um frio letal escou-se por mim. Lembrou-me lutar para defendê-la. Reinava um silêncio de morte, já sabíamos a sorte que nos esperava. Eles vieram lançar-nos as cadeias pesadas, as gargaleiras infamantes da escravidão, o trajando com risos aquele sentimento puro que nos dava constância para o martírio. Era impossível resistir, todo o esforço seria inútil. Deixei passivamente a algemarem-me, um olhar firme de Edward inspirou-me uma resignação indizível. Não sei que a aparência divina que em radiação sublime etérea envolver o rosto da minha amada, que os soldados não se atreviam a aproximar-se. Seria-se terror que fazia cair em terra, fuminados, os que tocavam na arca sacro-santa? Na serenidade autiva que ela mostrava nesse instante, conheci-lhe uma resolução extrema. Edward queria também ser prisioneira para sofrer comigo as dores do desterro. Ela lançou uma um do poema que estava sobre a mesa e começou a recitar algumas das estrofes mais arrebatadas com uma voz profética no tom misterioso de uma cibila. A magia daquela voz sentida prendia, ficaram imóveis, quedos, escutando-a. Fragmentos de uma elegia polaca, e lentamente, muito lentamente, por de trás do homem Deus, avança deslumbrante, a beleza e sem vestígios de morte da minha dileta polônia. Ela para sobre os umbrais da sion prometida a todos os povos, e destas alturas sagradas sua voz retumba dirigindo-se as nações reunidas muito longe, lá embaixo, nos términos do espaço. A mim, a mim, a voz, raças fraternas, a última luta do derradeiro combate terminou. Os embustes das traições e das mentiras terrestres estão destruídos. Subi comigo para o reino da paz, e o coro das nações lhe responde. Benção e glória a ti, ó polônia, porque ainda que tenhamos toda sofrido, tu suportaste mais tormentos que nenhuma de nós, pela enormidade das injustiças acumuladas sobre ti, conservavas constantemente o inimigo de baixo do raio de Deus. No trânsito do martírio tiravas de teu coração uma vida mais enérgica que a dos teus opressores, e pelo teu sacrifício no salvaste. Benção e glória a ti, ó polônia, ó quantas vezes por uma noite sombria do utono a voz de minha mãe ou de algum antepassado sai do túmulo e chega até mim para me falar no futuro. Eis que a este ruído misterioso visões estranhas me aparecem, o canto de triunfo soltando-se do peito de milhões de homens ressou o enderredor, os vencedores passam em falanges inumeráveis, eu vejo as brancas resplandecentes figuras das irmãs e dos irmãos libertados da escravidão, a centelha da imortalidade e faísca de todas as frontes. Mesmo sem asas eles volgam no ar como se fossem alados, sem coroas brilham como se fossem coroados, e eu mesmo prosigo no meio de todos e me sinto em uma espécie de céu desconhecido antecipado. E quem sabe, talvez que a profecia dos meus sonhos se realizasse já sobre o túmulo da polônia e não havia senão eu, eu o cadáver, que faltava entre os ressuscitados, ao através destas grade e destes muros que me fecham como as tabas de um féretro, o meu espírito se ilumina e se expande ao longe, transpondo o tempo e o espaço. Sim, eu vejo, além, por toda parte, miríades de estrelas e flores, o mundo regenerado celebra suas núpcias com a jovem liberdade. Na aresta dos Alpes, no cima dos cárpatos, o céu resplandece com os raios da mesma aurora e todos os povos unidos, confundidos, parecem formar um sol oceano, por sobre o qual é levado o Espírito de Deus. À medida que ia prosseguindo o canto, Edwin, de como a Sula mite dos cantares, comparada a torre que olha para o ocidente, parecia suspensa, o semblante com a graça de afana de um serafim. Naquela elevação surpreendente, a comoção embarassou-lhe a voz não pôde falar. Ficou irta, lívida, como na concentração violenta do éxtasis. Era o gênio da polônia encarnado, em uma mulher que sofria. Edwin ficou silenciosa, nem um queixume, uma lágrima sequer, quando lhe roxaram os pulsos. Quando tornou assim, conheceu que ia compartilhar comigo a mesma sorte. Sorriu-se com uma expressão divina de alegria dolorosa e da resignação. Dias depois leram-nos a sentença. Doze anos de disterro e trabalhos na ciberia. Edwidge escutou impassível. Custava-me tanto vê-la sofrer em silêncio. Ela fazia um esforço inaudito para não vergar com as dores excessivas. Não queria redobrar o meu sofrimento. Ó meu poeta, foi então que me convenci de que o homem é o lobo do homem, pior ainda que o lobo serval, porque espia os segredos da nossa alma, e antes que nos infligem as servícias do corpo, torturam-nos e o espírito, insultando os sentimentos mais recatados e santos que nos dão coragem nos desalentos da vida. Partimos todos na carroça dos desterrados, um quibítica pior que o tormento inventado para matar o entegérrimo atilho. As rajadas do inverno eram cortantes e tiravam-nos todo vigor para avançar. Depois vieram amontoando-se os gelos e nos obrigaram a prosseguir a pé. A desolação dos steppes por onde passávamos despertava-nos, não sei que simpatia, talvez porque eram uma semelhança visível do abandono e ruínas em que estavam nossas almas. Edwidge, delicado e frágil, não podia caminhar mais, via a desmaiar pouco a pouco. A livrez do sepulcro no semblante desbotado. Parecia a minha flor mimosa, emurchecida com as diadas da noite. As pancadas do Knuth, um látego formado de tiras de couro cru e rosetas de ferro, com que verberavam para adiantar caminho, esgotaram-lhe as forças. Eu não sei que haja palavras humanas para exprimir a dor e a raiva que senti neste instante, porque o coração do homem nunca sofreu tanto para descobrir uma expressão para este infinito dangústia. Edwidge nem se atrevia a olhar para mim. Depois via a cair trânsida de frio e cansaço, esgotar o último esforço. Quis eram deixá-la sepultada entre o gelo. A noite vinha a fechar-se as perrema, a troz. Eu não podia sequer lembrar-me que o corpo da minha madre ia ser em breve pasto dos abutres. Via-me também já sem forças. Pedi para levá-la aos meus ombros. Era a loucura e egoísmo do amor que fazia com que a conduzisse para sentir ainda agonias mais violentas que a morte. Ó, antes me deixasse sepultada na solidão dos stepes expostas às aves noturnas, do que vermo-nos agora separados para sempre. Disse-me, ela abraçar-me frenética, louca, quando nos separaram. Mal que chegamos às minas da Sibéria. Os meus companheiros do infortunio não os tornei mais a ver. Éduide foi condenada ao trabalho das minas de mercúrio muito longe. Não soube mais dela. A mim enfiaram-me um capote de feltro e desceram-me por uma corda pelas gargantas da terra, por um boqueirão escuro. A medida que ia baixando ia sentindo vozes confusas, ruídos de inchadas. Então, vi na obscuridade profunda a luz base mortissa das lâmpadas de segurança e uma multidão de homens escaverados, magros. Era uma cidade de múmias. Era aquela minha habitação para 12 anos de existência. Admirava-me de ver ali crianças, filhos dos desgraçados obreiros, haquíticos, enfesados, não conheciam a luz do mundo. A vida resumia-se no trabalho insano. As dores que suportava haviam-me embotado o sentimento. Tinha a impassibilidade do idiotismo, amudez do assombro, às vezes uma lembrança longínqua de Edwidge e de minha mãe, a quem não pude dizer ao menos o extremo a Deus. Me dava a consciência de que ainda vivia, mas não podia aliviar-me com as lágrimas. Os que me viam nunca se atreveram a perguntar qual o meu crime. Não sei que esperança me prendia a vida para que não me despedaçasse contra as rochas que iam arrancando. Estava já acostumado à obscuridade. Um dia começou a lembrança de Edwidge a ocupar minha imaginação. Seria uma saudade viva? Algum precentimento? Lembrar-se-a-ela também de mim nesse instante? Jugava-a-ja a morta? Criança e débil como era. Sem Edwidge, para que queria-e-o a vida? Ah, se avisse ainda uma vez morreria contente, resignado, perdoando tudo quantos que se dizem meus semelhantes me fizeram sofrer. Era uma loucura essa ideia. E continuávamos silenciosos a romper a mina, lôbriga e funda. Começamos a sentir um eco surdo. Eram os trabalhadores de outras minas que se encontravam. Continuei a trabalhar com mais a fã, na direção de onde vinham os sons abafados. Encontramos-nos dias depois. Que alegrias, que abraços íntimos entre aqueles sócios da desgraça, se estivesse ali, Edwidge, que fatalidade, o meu desejo era o precentimento. Já te esqueceste de mim? Senti um abraço sem vigor, fitei nas sombras o vulto que me falava e me estreitava assim. Era-a-ela, lívida, desconhecida, com a magreza da consumção, o mercúrio penetrar-a-lhe a parte esponjosa dos ossos. Tive o horror doende que amava. Era só a compaixão que me prendia-a-ela. Lembras-te das palavras de Simeão quando na apresentação do templo viu o Messias em seus braços? Hoje digo-te o mesmo, Carl, já posso morrer. E eu continuei a viver para ver prolongados a miséria e os flagícios incríveis que me cercavam. Já não tinha o amor que alimentava nas horas da minha solidão. Edwidge tinha me inspirado nos braços. Soltar a alma-cândida, acrisolada nas tribulações, no último beijo que recebeu de mim. Daí por diante a vida apareceu-me mais impossível de suportar. Eu não vivia, vegetava, como liquem no fundo de uma caverna escura. A imbecilidade proveniente da atonia e dos pesares indescritíveis prolongara a minha existência vegetativa. Lembrava-me de minha mãe, se atornaria a ver ainda. Estaria-a-ela já no sepulcro, ralada com as saudades da ausência, cansada de esperar a volta do cativeiro? Sem sucessos nem distrações que me preocupassem a vida, cada momento parecia-me um século de desesperação. Estes 12 anos foram uma outra existência. Quando voltei à patria, julguei um renascimento, mas tornava aparecer a luz do mundo para mais provações e dores, porque minha mãe estava morta. A patria, o que ainda me fazia palpitar o coração com vida, vejo a esquecida e nerte sob o jugo prepotente da Rússia. Hoje, escrevo-lhe, meu poeta, porque é a única pessoa que me resta no mundo, e só me prende a vida o juramento que fiz de imolá-la no altar da patria. Carl. O poeta anônimo da polônia produziu com seus poemas o mesmo que Mickey Evitte, o autor do banquete de Wallingwood. Só depois de morto é que se soube o seu nome. Era o côn de Sigismundo de Krasinski. A liberdade da polônia fora o único ideal de sua inspiração. É ela sempre que transluz nas maravilhas com que enriqueceu a literatura polaca, nos salmos do futuro, no iridium, na comédia infernal e na tentação. Aqui anda ligado este fato que narramos. Fin. Sessão 7 Sessão 8 de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Contos Fantásticos de Teófilo Braga. Sessão 8 O Relógio de Estrasburgo. Conto de 1352. A Idade Média está completamente caracterizada nas suas lendas. Porque se não, a de por elas recompor a história, animá-la com essas cores vivas, dar-lhe movimento. A mais extensa a que absorveu todas as imaginações rudes e criadoras foi a lenda do Diabo. Reprodução do Dualismo Persa, que aparece fatalmente no período instintivo da gênesi religiosa. Desta idealização do mal provém, na arte, a realização anônima do grotesco, muitos dos velhos fabulários. E na acésia divina, a tentação de questões cheios ribadaneiras e bolandistas. A ciência, nos primeiros séculos da igreja, foi desprezada, amaldiçoada como inútil e perigosa, porque tornava o espírito rebelde, orgulhoso. A alma perdia com ela a simplicidade que a elevava até Deus. A observação das leis físicas do mundo era uma impiedade. Bacon e Silvestre II foram olhados como feiticeiros. É um martirológio interminável o desenvolvimento da razão. Foi um dos algoses São Paulo. Eu destruirei a sabedoria dos sábios e rejeitarei a ciência dos eruditos. O que é feito dos sábios, o que é feito destes Espíritos curiosos das ciências do século? Não os há convencido Deus da loucura das ciências deste mundo? A igreja não se contentou com a acrimônia da invictiva, quis encarnar este verbo do obscurantismo. As lutas e as agonias que se seguiram estão perpetuadas em um sem número de lendas sobre as revoltas do Espírito que vieram a sintetizar-se no tipo do falso. Em pleno século XIV, o sol brilhante em um céu sereno e límpido de um dia de alegria derramava-se em torrentes sobre a catedral de Estrasburgo. Voltada para o oriente, segundo o rigor do simbolismo religioso, recebia a luz do alto, como um cenáculo em que as línguas de fogo vinham revelar os mistérios da vida e a serenidade que ela havia de infundir aos tristes que se acolhessem, corridos das tempestades do mundo, na tranquilidade do seu recinto. A luz refletia-se coruscante das vidraças, que ostentavam o rosiclé das cores mais caprichosas e vivas. Cada pedra, cada ângulo, cada saliência destacava-se mostrando os rendilhados e lavores esquisitos. A torre parecia, então, mais altiva, não topetava com as nuvens, perdia-se na profundeza do espaço azulado e puro. Era um belo dia de primavera. Diante da catedral majestosa, foram-se agrupando, pouco a pouco, alguns vultos ociosos. E, atraída na razão direta das massas, instantes depois, a multidão flutuava impaciente, como quem espera um prodígio anunciado, exemplo egrácia, um eclipse. Não era nenhum eclipse, nem tão pouco o aparecimento de um cometa, que, então, fazia tremeiros pontífices e os reis. Não era mesmo processão esplêndida, e o povo e os amadores de tertulhas estavam esperando com ansiedade. O que seria, então? Uma figura estranha, embusada em um tabardo escuro, chapéu implumado ao uso da corte, vinha montado a passa-pelo em um cavalo foveiro. Custava-lhe arromper, por entre a turba pinhada. Estrangeiro ali não quis atropelar ninguém, e resolveu esperar que o concurso fosse diminuindo. O que está toda esta gente aqui a fazer, em um dia de trabalho? Perguntou desconhecido para um rapaz que parecia esconder-se entre o vulgo, um ar de tristeza e de uma dor indizível. Há alguma processão ou festa de jubileu? Ainda as portas da catedral estão fechadas. É certo que vindes de bem longe, ou veu livavamente o pobre rapaz, pois que ainda vos não chegou a fama do grande relógio de Strasburgo. É uma maravilha da Alemanha. Não vedes aquela estatuazinha da virgem? Diante dela vem ao bater do meio-dia os três reis magos com seus presentes. E o galo automato, que lá está, saca de asas logo que o sol toca o zenite. O cavaleiro não teve tempo para compreender o que ouviu, porque um sussurro imenso, repentino, o burburinhou por toda a praça. O carrilhão de Strasburgo dava meio-dia. Ficaram boquiabertos, atentos, esperando o aparecimento dos reis magos. Sentiu-se primeiro o ruído estrepitoso de umas asas pesadas, depois o clangor de uma voz hênia, soturna. O cavaleiro estava pasmado com o que via. A fama do relógio de Strasburgo correira as partidas do mundo. Os palaços, os mosteiros, os castelos desejavam uma maravilha igual. Ignorava seu nome do artista. O cabido da catedral fanava-se com tão magnífico e singular artefato. Ó, Dísime, acudiu o cavaleiro saindo do espanto da admiração. Dísime quem fez esta obra prodigiosa, que é a inveja de todas as cidades do mundo. Por que se não fala no nome dele? Onde está o artista? Venho de França para vê-lo. Perguntais, nobre cavaleiro, como se eu pudesse violar tal segredo. Mal sabês que as vossas palavras acordam na minha alma uma dor profunda, como um eco, um páramos e água. Quem fez o relógio perguntais vós, e a glória tenta-me, precipita-me, empelhe-me a arriscar a vida. Foi meu pai. E as lágrimas de alegria e pesar foram-lhe arrasando os olhos, até que rompeu em um choro insofrido de criança. O cavaleiro apiou-se e estreitou-o nos braços. É a saudade de teu pai que te lava o rosto com esse pranto de ingenuidade e amor, não soube a morte respeitar tão preclaro engenho, e eu, que vinha da Corte de Carlos V de França para visitá-lo e falar-lhe. Ele ainda vive, senhor, mas que vida. Ó, antes a morte o tivesse envolvido nas suas trevas geladas. Antes houvesse nascido sem aquela luz do talento, que é sempre a predestinação do martírio. A praça estava já deserta e os dois partiram enleiados nesta conversação. Chegaram à oficina do relogioeiro. Eram velho. As cãs, alvíssimas, formavam-lhe um diadema venerando. Tinha o rosto escondido entre as mãos, como quem se abismara numa abstração intensa ou numa grande e intranhável agonia. O estrangeiro permaneceu irto sob a soleira da porta. Não se atrevia a interromper os processos misteriosos daquela mente perscrutadora. A criança aproximou-se com familiaridade e segredou-lhe longamente umas palavras mal articuladas e confusas. O velho ergueu então à fronte banhada em uma alegria suave e voltou-se para a porta. Busca-me da parte del rei Carlos V de França? Perguntou-lhe com arafável e indicando um assento ou desconhecido. Em verdade, el rei me envia aqui. E o que pretende de mim que nada posso, el rei que tudo manda? Conhecendo a vossa boa fama, vendo quem enriqueceste a Alemanha com essa maravilha do relógio de Strasburgo, ele quer também colocar na Torre do Palácio da Justiça uma máquina que, dividindo com justeza as 12 horas do dia, ensine a observar a justiça e as leis. Como não serviria eu de boa vontade se não me houvessem apagado para sempre o lume dos olhos? Não vedes estas órbitas vazias? Segaram-me. Há 16 anos que vivo mergulhado nessas sombras serradas que me antecipam a escuridão tétrica do sepulcro, mas que me prolongam a vida no abandono da desgraça para sofrer a cada instante as mais excruciantes provações. Eu vivo ao desamparo, nem sei já trabalhar. Nesta solidão do Espírito para esquecer o tédio e a desesperação que me pungem, eu invento mecanismos complicados que o meu pobre filho executa. É ele o herdeiro do meu engenho. Cada pancada do relógio no carrilhão da Catedral é uma palavra de sarcasmo, um insulto vibrado por uma língua satânica, só entendida por mim. Vou contando as horas na mudez das noites de insônia e cada uma me descreve com mais feias cores esta morte onde fui precipitado em vida. Havia nas palavras do velho um misto de resignação e dor, uma conformidade, uma santidade admirável. A fronte, enrugada pelos anos e o estudo, pendia-lhe sobre o peito. O filho, ainda em berbe, engraçado, engeno, estava de pé a seu lado, mudo com os olhos no chão. Como houve mãos tão barbras que usaram por diante do vosso Espírito para sempre a sombra eterna da morte? Foi o acaso? Foi a malvadez que vos despenhou nesta desgraça? Seria a inveja quem vos suplantou a traição, vendo-se obrigada a admirar os artefatos que não podia exceder? Oh, Quantaime! Não, não, tenho o horror de ouvir. Deve custar-vos muito isso. Elrei, a de sabê-lo e acudir-vos. O velho ergueu lentamente a fronte, pois ou as mãos sobre a cabeça loira do filho, brincando distraído com os cabelos anelados. Depois de um momento de indecisão, começou. O bispo João, de Liechtenberg, encomendou-me um relógio grande para a torre de Strasburgo. Era preciso que as horas canônicas fossem observadas com escrúpulo. As irregularidades na divisão do tempo causavam graves inconvenientes às rezas e ofícios divinos do couro. Eu trabalhei dois anos consecutivos. Tinha empenhada naquela obra a minha fama. Inventei um calendário em que representava as indicações das principais festas móveis. Ao lado pus-lhe um quadro em que estavam escritas em verso as principais propriedades dos sete planetas. Ao meio coloquei-lhe um astrolábio em que os ponteiros notavam o movimento do sol e da lua, as horas e os quartos. Ao alto estava uma estátua da virgem, ante a qual se inclinavam ao dar do meio-dia as figuras dos três reis magos. Ficaram espantados com a maravilha da obra. Sou por toda a parte a fama dela. O povo aglomerava-se na praça para ver. O cabido receiou que os outros mosteiros ou as cortes da Europa quisessem ter um monumento igual, como em pedílio. Uma noite estava eu descansando do trabalho acido em probo que levava quando me bateram à porta. Vieram dizer-me que o relógio estava parado. Levantei-me à pressa, aterrado, confuso e dirigi-me para a torre. Quando ia subindo e já há uma altura vertiginosa, apagaram-se de repente os archotes, os que me acompanhavam lançaram mão de mim para me precipitar. As unhas prenderam-me as fendas da cantaria com a tenacidade do amor à vida. Por fim, cansados, agarraram-me, arrancaram-me os olhos. Aos meus gritos, os malvados respondiam que me desce por feliz em não ser queimado vivo, na praça pública, exposto a errisão da plebe, por feite cero, que eu tinha pacto com Satanás, que eu evocava com linhas cabalísticas com o que formava as rodas denteadas. O pobre velho permaneceu um instante silencioso refletindo no assombro daquela noite infernal. Depois, mudando de conversa, o embaixador pediu-lhe para levar o filho, que havia de fazer, por certo, o relógio para o Palácio da Justiça. Não faltaram negações e hesitações. O velho conhecia o talento do filho e temia um igual desastre. O cavaleiro jurou protegê-lo com a vida e trazê-lo em cólume à casa do pai logo que tivesse findado o trabalho. O relógio foi posto na torre do Palácio da Justiça e ele, que aconselhava a observância da Justiça e das leis, foi o mesmo que, dois séculos mais tarde, deu o sinal para esse granda carnificínia da noite de São Bartolomeu. Quando o filho do relogioeiro de Strasburgo voltou à pátria, ainda o pobre velho vivia. Estava no meio da sua desgraça, possuído de uma alegria infinita. Na solidão do Espírito em que ficara, procurava constantemente vingar-se. Vingou-se afinal. Um dia, conseguiu aproximar-se do relógio e tocou em uma roda de tal forma que não tornou mais a regular, apesar de todos os esforços. Em 1574, intentou restaurá-lo das hipódeos. Outros, em 1669, em 1731, até que se soube trabalhar em 1789 como uma relíquia última da Idade Média que arrebatava a Revolução. O desgraçado levava esta única consolação do mundo. A mesma lenda se conta dos relógios de Nuremberg, de Ochser e Lyon, em que as versões parecem filhas da compreensão de uma mesma verdade. Fim da sessão 8, gravado por Raquel Moraes. Sessão 9, de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Contos Fantásticos, de Teófilo Braga. Sessão 9, um erro no calendário. Episódio da História da Inquisição, em Espanha. Primeiro, quem o visse sentia-se atraído para ele por uma fatalidade irresistível. O olhar encovado e sentilante tinha fascinação da onça refalçada. A estamanha monástica da humildade era uma arma de que se servia. A cor sombria do remorso, que eu ralava interiormente, sabia invertê-la tão bem na maceração da pelitência que, assim fácil, lhe era devassar todas as consciências e submetê-las ao seu capricho, tiranizá-las, alimentando sempre uma infinidade de horrores futilíssimos com que as trazia suspensas. Cabe embaixo, meditando continuamente um longo plano de vingança, de uma servícia obscura e mesquinha, os que ouviam achavam naquela gravidade satânica de monge um ar contemplativo de compulsão piedosa. O frade fez-se diretor espiritual de uma extração ilustre, rico, herdeiro de um grande nome, por que desprezaria as pompas do mundo os amores do século às glórias? Acordar-lhe iam os anos todos esses sentimentos a um tempo na alma e o horror do impossível torná-loia hipócrita, apagando-lhe a esperança com sopro do cinismo? Ele amara a filha de um velho fidalgo de Espanha, que desejava também realizar essa aliança dos seus pergaminhos com as grossas somas do enamorado de Hernanda, a madrilenha engraçada de ingênua desenvoltura. Hernanda, na morbidez voluptuosa da sua natureza oriental, nunca mais sorriu, nunca mais deixou ver aquela alegria impaciente que animava logo que soube a resolução da família. Detestava o galanteador, aborrecia o de morte, resistindo sempre às instanças e ameaças do pai que procurava sacrificá-la aos interesses e pompas do seu brazão de armas. Hernanda tinha um amor de infância puro recôndito, como um raio de luz que nos fecunda ao desabrochar da vida, aquela afinidade precoce e ignorada de todos for uma intuição do sentimento. Amaram-se longo tempo sem saber o que era amor. Quando um dia acordaram a luz, sentiram necessidade em um do outro. A ansiedade de uma mesma aspiração identificou as suas almas para sempre. Sedo o novo proposto soube da existência de um rival obscuro. Procurou, farejou na sombra, lançou-lhe o répto. Encontraram-se. Ambos corajosos e fortes, bateram-se destemidos em um duelo a todo o transe. Logo que Hernanda soube da morte do seu amor primeiro, jurou um ódio eterno ao assassino. O velho Fidalgo não compreendia estas coisas, ameaçou-a com o convento. A ideia da clausura, em vez de amedrontá-la, sorriu-lhe. Era um refúgio, o único que lhe restava no mundo, depois de perdida a esperança que resume todas as que se podem ter na vida. Professou. O galanteador assistiu impassível na igreja para ouvir-la pronunciar os votos. Havia, naquela coragem, uma alegria selvagem, egoísta, para ver que a mulher que ele amava debaude não havia de pertencer a mais ninguém. Depois de satisfeito este instinto, lembrando-se de que fora lhe debreado, desprezado, passou-lhe pela cabeça uma ideia atroz de vingança. Queria salvar o seu orgulho ferido. Lembrou-se também de abandonar o mundo, esconder-se debaixo da cúgula monástica. Para os que o conheciam, foi um rasgo heróico de resignação. Para ele era um meio de poder ver de mais perto Hernanda. Só assim podia torturá-la vir a ser seu diretora espiritual. O sossego da solidão deixa apreciar os ruídos mais imperceptíveis. Hernanda, na mudes da cela, na ausência completa de interesses que lhe povoassem a existência, era impressionada profundamente pelos sentimentos mais leves que lhe passavam na alma, como as auras suaves pelas cordas de uma arpa. A imaginação desenvolver-se a tal ponto que a fazia sofrer. Foi assim que Frey Pedro, o disfarçado monge, veio a ser seu diretor de consciência. Ele exagerava as doutrinas místicas do dualismo, o predominio do mal, essa luta incessante do espírito contra a carne, fortificada pelas mortificações do corpo, pela vigília, ciliços, jejuns e orações fervorosas. Provocava a abstrair do gozo dos sentidos, a contrariar a natureza e abnegar da vida. Apontava-lhe a natureza risonha e luxuriante, como uma voluptuosidade. O regozígio e sede de amor, que a harmonia do universo enfunde, como uma infração a regra austera da perfectibilidade. Era preciso a solidão para gozar essa existência íntima recôndita e arrebatar-se até Deus. Com silêncio imposto, avorado em preceito, exaltou-lhe a vida interior, e o tumulto de ideias que se sucediam prolongava a excitação cerebral. A vigília extensa e contínua, a maceração e a leitura piedosa foram-lhe desconcertando o equilíbrio nervoso. As visões extravagantes cercavam-na. Vozes estranhas segredavam-lhe palavras assombrosas, que ela repetia tremendo na penumbra do confecionário. Foi então que o monge, depois de ater desprendido pela acésia insistente dos limos da terra, lhe começou a falar de amor, o amor divino, a ansiedade preenchida pelo vácuo, a ser dimitigada com a calma do deserto. A imaginação perdida lhe se der ao vago, sem realidade possível, delirava, revestia a imagem palpável com todos os encantos de um devaneio sensual. Dava-lhe vida, amor, para corresponder ao que tumultuava na sua alma solitária. Mulher menos curiosa da razão suficiente das coisas, sujeita a perturbações estéricas, enamorava-se da fronte autiva e conjuntamente modesta do Cristo, como a representavam os pintores da idade média. Esquecia-se da vida exterior, parecia que a alma livre se absorvia na imanência da divindade. Era este amor, inspirado pelas imagens dos templos, tão desvairado como a paixão do artista grego pela estátua Ebúrnia que palpitava debaixo do escopro. Santa Rosa de Lima amava uma imagem da virgem que tinha nos braços o Bambino. Osana de Mântua, diante de uma imagem linda, caia em êxtasis. Estas figuras de Jesus, radiantes de candura e fascinação, belas falavam aos sentidos. É por isso que o amor divino tem na sua veemência e transporte um caráter sensual, como o exprimiram o solitário da ombria nos seus cantos a Santa Clara, São João da Cruz, a Santa Teresa de Jesus, Madame Chantal e São Francisco de Sales, Fenelon e Madame Guillaume. O diretor espiritual da desditosa Hernanda, descrevendo-lhe um amor divino isento da zelotipia das paixões do mundo, não tendo a alma cânida de nenhum desses apaixonados e santos poetas, precentira dois séculos antes, a teoria acética de Molinos. Tinha em vista matar o pecado pelo pecado, era impossível já. Hernanda pairava em espírito pelo emparel, sua alma pura abismara-se na imensidade do foco de todo o amor. O êxtasis em Hernanda, originado pelo fervor piedoso, era o entorpecimento dos sentidos, um sismar indolente à cadência dos inefáveis concertos das cítaras dos querubins. Então, o diretor de consciência descobriu uma nova tortura para flagelá-la. Tinha um prazer infernal em tornar-lhe lento o sofrimento. Ele mostrava-lhe que era o êxtasis, o mais alto favor do céu concedido aos seus eleitos. E descobria, ao mesmo tempo, como isso era para todos os grandes santos uma provação difícil pelo terror dos próprios merecimentos. São Paulo, o que melhor revelou nos seus escritos o espírito do cristianismo, na epístola Segunda aos Coríntios, fala deste terror. Naquela virgindade tímida da alma, o corpo foi caindo em inanição. Tinha uma imobilidade beatifica. Apesar de todos os flagícios e macerações, o rosto conservava ainda a frescura da rosa entreaberta rociada pelo orvalho matutino. No passamento das virgens, sereno como declinar de uma aurora vespertina de primavera, Jesus visitava as suas desposadas, como referem os legendários. Hernanda abraçara-se no amor ardente do céu. O vácuo absorver-lhe o derradeiro alento e sua alma soltou-se na ânsia do infinito. Alta noite, sentiram-se umas harmonias transbordando em enchentes do órgão do mosteiro. Era uma música indizível, nunca ouvida na terra. Foram ver, ninguém percorriu o teclado. Melodias suavíssimas e remotas derramavam-se da cela de Hernanda. Entraram. Respiravam-se perfumes aéreos em torno dela. Um sorriso de áfano, angélico, lhe ficaram nos lábios desbotados, como a última vibração de uma arpa que se quebrara. Parecia a encarnação de um sonho melífluo das harmonias de Palestrina. Segundo. Desde o romper da alva, que os sinos da catedral equavam clangorosos num dobre funerário. O povo agitava-se inquieto pelas ruas, como na impaciência de uma grande festa. Era o dia de um alto de fé em Espanha. Uma solenidade extraordinária com que se celebrava e honrava a coroação dos reis, o nascimento do herdeiro presumtivo e a sua maioridade. Era o grande drama judiciário da velha jurisprudência teocrática, revestida dos horrores do símbolo, nesclado de sangue derramado pelo fanatismo e prepotência monacal. A processão vinha coleando ao longe com uma gravidade fúnebre, misturada de risos do rapazio que tudo parodia. Por todas as janelas, negrejavam cabeças, nonzelas engraçadas, contentes, distraídas com a festividade aparatosa. A frente das cofrarias e hermandades, os carvoeiros traziam a lenha para a fogueira, imitando o passo da escritura em que Isaac caminhava para a montanha do sacrifício. Seguiam-se em filas extensas os frades dominicanos, avorada na frente a cruz branca, e o bolsão inquisitorial de damasco vermelho do duque de Medina Selle. Os penitenciados vinham vestidos de um modo irrisório e grotesco, descalços cobertos de um sambenito, com chapéu afunilado, com figuras cabalísticas de abus, labaredas e caveiras pintadas. A multidão pávida e crédula seguia aquela grande contradição do coração humano, apupava os miseráveis que interiormente acomoviam e lhe arrancavam lágrimas de compaixão. Chegados próximo do estrado real, o inquisitor geral veio receber o juramento da estirpação das heresias. Os brandões crepitavam nas mãos dos condenados, tornavam mais lúgubre o momento. Depois, viu-se levantar uma figura macilenta, a cabeça encoberta no capuz, cruzadas as mãos sobre o peito, em que tinha repousado um crucifixo. O mesmo que um dia apresentara diante dos reis católicos, Fernando e Isabel, dizendo-lhes que o vendessem por trinta dinheiro, já que se queriam tornar menos rigorosos contra os judeus. Era o pregador Frey Pedro. A Vostaurina fazia estremecer as turbas, representando-lhes ao vivo, nos esgares e visagens que fazia, os terrores das penas do inferno. A multidão estava suspensa, antes vociferações sangrentas do dominicano. Sabe-se, disse um desconhecido para um cavaleiro ainda novo que estava atento. Não o conheces? O outro respondeu-lhe em voz baixa de um modo quase imperceptível. Ah, estude, Igor, diz. Bem o conheço pela forma do seu nome. É Pedro de Arboés. E não te sentes possuído de raiva ou pronunciar esse nome de um hipócrata e assassino? Assacino? Sim. Bem o deveras saber, porque é a ti a quem compete a vingança. Ele pretendeu por todos os meios de esposar Hernanda, tua irmã. Lembras-te? Era rico e teu pai desejava com todas as veras da alma este enlace. A infeliz menina resistiu sempre, até que se viu obrigada a professar em um mosteiro abandonada da família. Não é verdade isso? Ferido no orgulho, ele meteu-se a padre, disfarçou-se debaixo da cúgula monástica e fez-se seu diretor espiritual. Matou-a lentamente com jejuns e macerações, com a lembrança contínua da tentação e da condenação eterna. Pobre Hernanda. O mundo disse que morreram como uma santa. Deus sabe que desesperos profundos lhe abalaram a vida. E quantas vezes, no íntimo da alma opressa, não amaldiçou a hora do seu nascimento. E como sabes disso? Como sei? Eu digo-te só que a vingança não dorme. Também tem um legado de sangue a cumprir. Era meu irmão, o apaixonado, o eleito de Hernanda. Se há nada mais santo do que um amor que nos acompanha desde a infância. Alonso Ortiz, do estado pelo rival audacioso, bateu-se generosamente e caiu ferido, morto à traição. Já compreende-se tudo. Inferno! Para que me disseste estas coisas aqui entre esta gente? Sinto a convulsão da raiva que prostra, a sede de sangue que me atira para ele. Hernanda, a desgraçada, silenciosa, atímida que tudo sofreu e nunca soube queixar-se. Eu quero trocar todas as tuas dores por um prazer egoísta de vingança. Fala-me, Diego Ortiz, o que queres de mim? Quero prudência. Eu tenho esperado dia e noite por toda a parte e nunca o tenho encontrado. Nunca esta mão deixou de reposar sobre o punhau e ainda me parece que não é chegado o momento. A este tempo, o frade estava na peroração do discurso. A turba batia nas farces, consternada por terra. Os dois vultos permaneciam de pé insensíveis. O pregador desceu do púbito e vinha acercando-se deles com o olhar ameaçador para reprendê-los da insólita irreverência. O jovem fidalgo precipitou os planos de vingança e arremeteu com o punhau no ar. Apesar do ímpeto com que foi brandido, resvalou sobre o hábito quem cobria debaixo uma armadura cerrada. E reguiu-se um sussurro repentino. Era impossível a salvação, com a ânsia do desespero, Diego Ortiz descarregou-lhe prontamente sobre o crânio tonsurado, a sua espada de cavaleiro. O povo alarmou-se e ia precipitar-se sobre os fascínoras, recuou de horror diante da impassibilidade dos dois. A estatura corpulenta do padre tomou as proporções de um golia derrubado, banhado de sangue negro, amassa encefálica, derramando-se pelas soturas fraturadas do crânio. Fazia o horror. Naquele mesmo dia, os dois assassinos foram penitenciados, interrompeu-se a missa e a procissão prosseguiu, levando-os para o queimadeiro, onde, com os demais, foram devorados pelas chamas. Seguiram-se as pesquisas, as vechações e os sequestros, com seus processos tenebrosos, a inquisição lançou a rede por sobre muitas famílias. A Espanha era, como se disse, uma grande fogueira. Mas como há um mantítese fatal na natureza humana, manifestada muitas vezes a cada instante da vida, na transição instantânea do sublime ao ridículo, Roma parodiou também esta cena sanguinolenta do drama tétrico de Torquemada, na farsa jocosa da canonização do frádeo pregador, que ainda hoje se venera nos altares e de quem reza folhinha, com o nome de São Pedro de Arboés. Hora pro nobes. Fin da sessão 9. Gravado por Raquel Moraes. Sessão 10 de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Contos Fantásticos de Teófilo Braga. Sessão 10. A Adega de Funk. Conto fundado nas notas de Hoffman. A ironia, quando não é despertada pela luta incessante de contrariadades imprevistas, que cercam o espírito de dúvidas e desesperos e o deixam na prostração da indiferença e do sinismo, é uma doença, uma febre lenta, que vai devorando a existência depois de ter despido de todas as alegrias. Observe-se no pessimismo do poeta. O riso com que a ironia se traduz, que é a expressão que mais de pronto lhe acode no acesso do frenesie, suscitado pela vista repentina de um contraste, para quem o compreende é uma visagem infernal, um esgar que gela, um arremedilho de cadáver, sacudido por uma pilha galvânica. É uma descarga nervosa pela via muscular, como uma compensação, como notaram os fisiologistas. A gargalhada é também a linguagem das grandes agonias. É esta polaridade misteriosa da nossa natureza dupla, constituída já em alforismo. Os extremos tocam-se. A ironia derivada do mesmo princípio supremo é a impressão abrupta de uma ideia infinita que se compara com outra finita, cuja disparidade intuitiva desperta em nós todas as vibrações do sentimento cômico. A primeira manifestação do cômico na vida foi, por certo, o grotesco. Susarion e Tespis caracterizavam seus personagens com borras de vinho. Ele aparece-nos no mundo moderno como uma arma da burguesia contra a pressão do clero e as extorsões dos senhores feudais. Na festa do asno, nos serviços, nos fabliou, nos baixos relevos e goteiras das catedrais. O pico, a agudeza do pensamento, estão completamente materializadas na imagem, exo-cômico pela sua parte visível ou objetiva, tanto da simpatia popular. O humor é um grau elevado, no contraste que se funda na antítese da ação e o pensamento. A forma não corresponde. Contraria mesmo a expressão da ideia, de onde resulta uma monotonia triste. O esforço do que procura alegrar-se infunde-nos que o contemplam uma melancolia indefinida, como na viagem de externa. A ironia é a impossibilidade de conciliar os elementos da antítese ou contraste mental que gera todo o sentimento cômico. Tal é o desespero de Hamlet, propondo ao seu espírito o problema insolúvel e eterno. To be or not to be. That is the question. A imaginação de Hoffmann similha um kaleidoscópio onde estas três cambiantes do sentimento se refletem, confundem, se cruzam em direções infinitas, formando um espectro a que chamamos o fantástico. A ironia, o humorismo e o grotesco sucedem-se como fases da sua inspiração. Quando ele sente estas inversões do sistema nervoso, anúncio da tábis dorsales que progride de um modo irremissível, o pensamento, então, dá forma a todas as vertigens. A dor torna a criação pessoal caprichosa. Os retratos que ele faz são quase sempre caricaturas, a encarnação de um riso de desespero. As bebidas e o seu cachimbo de cúmer vêm de extraí-lo da consupção que ele observa a cada instante em si. O fumo que se anovela em formas extravagantes no ar e se dissipa como uma quimera fugitiva representa-lhe os tipos que reproduzem os seus contos. Ao fogão, na concentração íntima da família, o cachimbo povou o olho apusento de silfos e gnomons que embalam a fantasia emlevada em sonhos incríveis, com músicas estranhas que o deliciam no egoísmo do sofrimento que ocorrói. Ele tem uma feição particular às pessoas espirituosas, porque ele supõe talvez a veia sarcastica proveniente de algum estado mórbido. Quando se retrata, caricaturiza-se. Muitas vezes aceita-se uma criação cômica, rímonos, sem saber que a inspiração que a produziu foi a doença que arrebatou Molière, o desalento de Juviscente, a reesignação de Escarron. Por que não procuraria Hoffman distrair-se com o vinho a fogar nele a preocupação do mal irremediável que lhe atacava a espinha dorsal? O seu editor Funk, homem estimável de caráter, a quem a especulação não pôs em guerra, com os que têm a infelicidade de precisar escrever, convidou para passar alguns dias na sua residência em Banberga. Funk tinha uma magnífica dega e lembrava-se perfeitamente daquelas expressões de Hoffman. Fala-se muito do entusiasmo que procuram os artistas no uso das bebidas fortes. Citam-se músicos, poetas que não podem trabalhar se não assim. Eu não sei, mas é certo que com esta feliz disposição direi, quase sob a constelação favorável, em que se está quando o espírito passa da concepção a realização. As bebidas espirituosas aceleram a torrente das ideias. Funk tinha o mais excelente de todos os vinhos, como lhe chamava Hoffman, o Porto, que no seu nome traz o segredo da sua força. O escritor original era esperado com ansiedade em Banberga. Chegou por uma tarde fria, o céu estava escuro, carregado de nuvens, relampejava espaços como preludio de uma grande trovoada noturna. Quando a natureza é triste, sentimos uma vontade de nos reconcentrarmos. O lar doméstico é a grande poesia do norte. Um dos maiores castigos do antigo direito germânico era a pena severa, expressa naquela fórmula romana interdixiotecti. O banido é comparado ao lobo solitário. A casa era rasada, tapado poço, extinto para sempre o fogo do lar. Hoffman esquecia todas as dores ao abraçar aquele amigo. Com toda a liberdade de uma confiança íntima, sentou-se logo ao piano. O frenesia e a inspiração faziam percorrer desesperadamente o teclado. Era a sua última composição, meio improvisada com o júbilo que sentia. Começou um canto com uma voz desintuada que fazia arrepiar os nervos. Parecia que estava em delírio. Nisto, um trovão rebentou com um estampido soturno. A natureza, disse ele para funk, escarnece-se de mim. Parodia-me a voz roufenha. Há bastantes dias que tenho sentido humor para o romântico religioso. Joves, homem a plena. Hoje, não sei se é o excesso da alegria, predominem-me uma exaltação humorística levada até a ideia da aberração. Funk continuava silencioso. Hoffman permaneceu alheiada alguns instantes, como levado por uma série de deduções que absorvem fatalmente toda a contenção do espírito. Estava a diagnosticar-se. A prolongada doença dera-lhe um certo conhecimento do seu estado. Depois, prosseguiu. É notável que diversidade de sensações agora, disposições humorísticas, coléricas, com um humor musical exaltado e sentimento de um bem-estar com indiferença. Como conciliar tudo isso? O sistema nervoso inverte-se-me de dia para dia. Resturgia um aguacero espesso. Há no cair da água uma magia que adormece. Vamos, disse Funk, interrompendo aquela reflexão penosa. Eu tenho um excelente remédio. Vejo-te irritar com frio, de um modo que me tira satisfação do agasalho que presto a um amigo. O seio de Abraão deve estar com uma temperatura suave. Refugiemos lá. Como isso era bom, mas infelizmente as asas da poesia não nos desprendem da terra. A realidade é pior do que o sol para as asas de Ícaro. Ela toca-nos o corpo com mais espereza do que o velho Satan, quando experimentava o desgraçado varão da terra de Rus. Agora acho-me divorciado com a poesia, com a música, com a pintura. São as três fúrias que sob uma aparência sedutora surgiram das sombras do paganismo para atribular em meu espírito. E por que não avemos de refugiar-nos em uma tarde destas no seio de Abraão? Disse funk, procurando interromper a corrente das ideias afletivas. Não é tão difícil como pensas. Nem são precisas asas para ir lá. Para descermos, basta obedecer à lei eterna da gravidade que sobre nós pesa. Não sabias ainda que a gravidade é o nosso pecado original? Hoffman sorriu-se. O seu amigo tomou um tom humorístico para se adequar ao caráter dele nesse dia. Apesar da facilidade que apresentas, ainda não resolveu o problema. Como iremos nós procurar conforto ao seio de Abraão? Segue-me. Funk caminhava adiante com ar vitorioso. Hoffman sorria-se com o modo duvidoso para que o riso o defendesse do logro que esperava. Descer uma escadaria escura nos ferrólios pesados gemeram como se se abaixasse uma ponte levadiça. Entraram. Era um subterrâneo fundo alumiado por um lampadario de bronze. Depois de afeito à sombra, Hoffman pôde discriminar grandes tonelhos dispostos como uma longa fila de cachaça e pançudos cônigos. Era a década do seu amigo Funk. De fato, havia ali uma temperatura tépida, de fermentação. Nenhum olhar importuno através da abobada calada. Se os velhos patriarcas, principalmente o nosso pai Noé, não trocariam de boa vontade a tua dega pelo seio de Abraão. Hoffman estava animado de uma alegria indizível. Era um homem de extremos. A sensibilidade excessiva deixava-lhe apreciar os mais despercebidos contrastes. Era por isto que ele possuía mais do que ninguém o genus irritable Vattum. Mal acabava de proferir aquelas palavras quando se atirou de um salto com uma loucura de criança e se escarranchou em um tonel. Funk seguiu o exemplo. A vida é um grande mar que estua em convulsões intermináveis. Felizes os que, caindo na voragem, encontram destes delfins que os tomam sobre si e os levam a Porto Seguro. Foste feliz na imagem, principalmente porque eu vim Desperta-me o humor erótico musical. E os delfins, se dermos crédito a antigos fabuladores, eram levados pela magia da música. E começou a cantar alguns trechos da sua ópera, a Ondina, que só interrompeu para levar à boca o sifão de lata que estava mergulhado na pipa. Hoffman tocava a realidade dos seus contos. Este não dá pelos calcanharios do teu dileto Porto, acudiu Funk. O vinho de Nuits é dos melhores de Borgonha. E graças ao céu, podemos nadar em Mar de Rosas. A noite corria tempestuosa e tétrica. Os trovões rebentavam com uma detonação tremenda. Nos ares, corescou um relâmpago repentino e veio iluminar com clarão pálido o rosto dos dois amigos que tocavam neste momento os copos espumados. Era um quadro com toda a verdade e a simplicidade de TNE, como o próprio Funk, em uma nota de uma edição do seu amigo, confessa com aquela ingenuidade alemã. Hoffman ficou deslumbrado com fogo instantâneo. Tinha mudês do terror. Em que pensas? Um conto, um conto terrível, mais uma saúde e narra-me essa história ponto por ponto. História, dizes bem, porque tem muita verdade, ao menos a verdade da arte. Nunca te falaram nisso? A de Mira foi tão notório? Quem não a conheceu? Bela como era, ninguém podia fitá-la sem experimentar o paso da admiração. As linhas do semblante tinham uma erradiação etérea, perdia-se no ar. Era uma visão suspensa, a encarnação de um sonho indizível de amor. A trisesa reaussava-lhe a candura angélica. Para ela, a vida era um desterro no mundo. Passava, alheia de tudo, distraída, sem saber que levava, após si, todas as aspirações que um olhar de relance, fortuito, gerava na alma. Um dia, via pelo braço de um homem feio, que a conduzia com burlesca familiaridade. Disseram-me que era o marido. Prescrutei o segredo de uma união para mim impossível, inexplicável. Não tinha sido arrojada a hipótese. Viviam com uma certa paz artificial, um acordo de convenção anti-sociedade. O marido bem conhecia que a família da engraçada criança aforçara aquela união desigual. A consciência da riqueza não conseguia persuadir-lo de que amerecesse. E espreitava, espiava-lhe todos os olhares, interpretava-lhe cada gesto insensível. O que não idearia o ciúme? O ciúme que não tenha franqueza selvagem de oatelo é, viu, infame. Um dia, a infeliz senhora começou a sentir-se indisposta. Não faltavam carinhos da parte do esposo. Não poupava esforços para consolá-la como solicito de hipócrita. O mal progredia, convulsões violentas a acometiam, vertigens assombrosas, dores intensas, como se lhe retalhassem as entranhas. O marido escutava os gemidos com pungimento afetado. Conheceira que morria. Sabe-se de se ela tomando-lhe uma das mãos. Eu deixo a vida, mas custa-me baixar a frieza do sepulcro sem te dizer uma palavra. Ó, nem sei como revelar-te esse segredo. Esse desvairio de uma paixão infantil não soube guardar a fidelidade do tálamo. O marido ouviu a confidência solene com o ar estúpido de imbecilidade. É neste momento tão generosa e grande. A verdade nos teus lábios vibra-me de um modo que tudo te perdoa. Chora-se. Escuta. Deixe-te também fazer-te uma revelação tremenda. Envenenete. Hoffman não pode tirar do conto a moralidade que se espera e caiu, esquecido do mundo, entre os tonéis do seu amigo. Fim da sessão 10, gravado por Raquel Moraes.