 CHAPITRE 52 DU COUNTRE DE MONTÉ CRYSTAL C'était bien réellement M. le Comte de Monté-Cristaux qui venait d'entrer chez M. de Villefort, dans l'intention de rendre à M. le procureur du roi la visite qui lui avait faite, et à ce nom, toute la maison, comme on les comprend bien, avait été mise en immois. Mme de Villefort, qui était au salon lorsqu'on annonça le Comte, fit aussitôt venir son fils pour que l'enfant réitéra ses remerciements au Comte, et Édouard, qui n'avait cessé d'entendre parler depuis deux jours du grand personnage, se attade à courir, non par obéissance pour sa mère, non pour remercier le Comte, mais par curiosité, et pour faire quelques remarques à l'aide de laquelle il fut placer un de ses l'Asie qui faisait dire à sa mère, « Oh, le méchant enfant, mais il faut bien que je lui pardonne, il attend d'esprit ». Après les premières politesses d'usage, le Comte s'informa de M. de Villefort. « Mon mari, Dine, chez M. le Chancelier, répondit la jeune femme. Il vient de partir à l'instant même, et il regrettera bien, j'en suis sûre, d'avoir été privé du bonheur de vous voir. Deux visiteurs qui avaient précédé le Comte dans le salon, et qui le dévorait des yeux, se retirent après le temps raisonnable exigé, à la fois par la politesse et par la curiosité. « À propos, que fait donc ta soeur Valentine, dit M. de Villefort à Édouard, qu'on la prévienne afin que j'ai l'honneur de la présenter à M. le Comte ? Vous avez une fille, Mme, demanda le Comte, mais ce doit être une enfant ? C'est la fille de M. de Villefort, répliquée la jeune femme, une fille d'un premier mariage, une grande et belle personne. Mais M. de Villefort, interrompit le jeune Édouard en arrachant, pour en faire une aigrette, à son chapeau, les plumes de la queue d'un magnifique ara, qui criait de douleur sur son perchoir doré. Mme de Villefort se contenta de dire, silence Édouard, ce jeune estourdi à presque raison, et répète-là, ce qu'il m'a bien des fois entendu dire avec douleur, car ma demoiselle de Villefort est, malgré tout ce que nous pouvons faire pour la distraire, d'un caractère triste et d'une humeur taciturne qui nuise souvent à l'effet de sa beauté. Mais elle ne vient pas. Édouard, voyez donc pourquoi cela ? Parce qu'on la cherche où elle n'est pas. Où la cherche-t-on ? Chez grand-papa noir-tier. Et elle n'est pas là, vous croyez ? Non, non, non, non, non, elle n'y est pas, répondit Édouard en chantonnant. Et où est-elle, si vous le savez, dites-le ? Elle est sous le grand maranie, continua le méchant garçon, en présentant, malgré l'écrit de sa mère, des mouches vivantes au perroquet, qui paraissaient fort frillants de cette sorte de gibier. Mme de Villefort étendait la main pour sonner et pour indiquer à la femme de chambre le lieu où elle trouverait Valentine lorsque celle-ci entra. Elle semblait triste en effet, et en la regardant attentivement, on eût même pu voir dans ses yeux des traces de larmes. « Valentine, que nous avons, entraînée par la rapidité du récit, présentée à nos lecteurs sans l'affaire connaître, était une grande espelte jeune fille de dix-neuf ans, aux cheveux chatinclères, aux yeux bleus foncés, à la démarche languissante et emprunte de cette exquise distinction qui caractérisait sa mère, ses mains blanches et effilées, son coup nacre, ses jours marbrés de fugitives couleurs, lui donnait au premier aspect l'air d'une de ses balles anglaises qu'on a comparé assez poétiquement dans leurs allures à des signes qui se mirent. Elle entra donc, et, voyant près de sa mère l'étranger dont elle avait tant entendue parler déjà, elle salua sans aucune minorie de jeune fille et, sans baisser les yeux, avec une grâce qui redoubla l'attention du comte. Celui-ci se leva. « Mme Moiselle de Vilfort, ma belle fille, dit Mme de Vilfort à Montécristo, en se penchant sur son sofa et en montrant de la main Valentine. « Et M. de Montécristo, roi de la Chine, empereur de la Cochin-Chine, dit le jeune drôle en lançant un regard sournoi à sa soeur. Pour cette fois, Mme de Vilfort pallie et faillit s'iriter contre ce fléau domestique qui répondait au nom d'Edouard. Mais tout au contraire, le comte sourit et parut regarder l'enfant avec complaisance, ce qui porta au comble la joie et l'enthousiasme de sa mère. Mais Mme reprit le comte en renouant la conversation et en regardant autour Mme de Vilfort et Valentine. « Est-ce que je n'ai pas déjà eu l'honneur de vous voir quelque part, vous et Mme Moiselle ? Tout à l'heure j'y songeais déjà, et quand Mme Moiselle est entrée, sa vue a été une lueur de plus jetée sur un souvenir confus. Pardonnez-moi ce mot. « Cela n'est pas probable, monsieur. Mme Moiselle de Vilfort aime peu le monde et nous sortons rarement, dit la jeune femme. « Aussi n'est-ce pas dans le monde que j'ai vu Mme Moiselle, ainsi que vous, Mme, ainsi que ce charmant espiegle. Le monde parisien d'ailleurs m'est absolument inconnu, car je crois avoir eu l'honneur de vous le dire, je suis à Paris depuis quelques jours. Non, si vous permettez que je me rappelle attendi. Le comte mis à main sur son front, comme pour concentrer tous ses souvenirs. « Non, c'est tout dehors, c'est... Je ne sais pas, mais il me semble que ce souvenir est inséparable d'un beau soleil et d'une espèce de fête religieuse. Mme Moiselle tenait des fleurs à la main. L'enfant courait après un beau pan dans un jardin. Et vous, madame, vous étiez sous une treille en berceau. Aidez-moi donc, madame. Est-ce que les choses que je vous dis là ne vous rappellent rien ? Non, en vérité, répondit madame de Vilfort. Et cependant il me semble, monsieur, que si je vous avais rencontré quelque part, votre souvenir serait resté présent à ma mémoire. Monsieur le Comte nous a vu peut-être en Italie, dit timidement Valentine. « En effet, en Italie, c'est possible, dit Montécristaux. Vous avez voyagé en Italie, madame Moiselle ? Madame et moi, nous y allaient mille et deux ans. Les médecins craignaient pour ma poitrine et m'avaient recommandé l'air de naples. Nous passâmes par Bolling, par Perousse et par Rome. « Ah, c'est vrai, madame Moiselle, c'est cria Montécristaux, comme si cette simple indication suffisait à fixer tous ses souvenirs. C'est à Perousse, le jour de la fête de Dieu, dans le jardin de l'hôtellerie de la Poste, où le hasard nous a réunis. Vous, madame Moiselle, votre fils et moi, que je me rappelle avoir eu l'honneur de vous voir. Je me rappelle parfaitement Perousse, monsieur, et l'hôtellerie de la Poste, et la fête dont vous me parlez, dit madame de Villefort. Mais j'ai beau interroger mes souvenirs et j'ai honte de mon peu de mémoire. Je ne me souviens pas d'avoir eu l'honneur de vous voir. C'est étrange, ni moi non plus, dit Valentine, enlevant ses beaux yeux sur Montécristaux. « Ah, moi, je m'en souviens, dit Edouard. Je vais vous aider, madame, reprit le compte. La journée avait été brûlante. Vous attendiez les chevaux qui n'arrivaient pas à cause de de la solennité. Madame Moiselle s'éloigna dans les profondeurs du jardin et votre fils disparu courant après l'oiseau. « Je l'ai attrapé, maman, tu sais, dit Edouard. Je lui ai arraché trois plumes de la queue. Vous, madame, vous demeurates sous le berceau de Vigne. Ne vous souviens-t-il plus, pendant que vous étiez assise sur un banc de pierre et pendant que, comme je vous l'ai dit, madame Moiselle de Villefort et monsieur votre fils étaient absents d'avoir causé assez longtemps avec quelqu'un ? « Oui, vraiment, oui, dit la jeune femme arroujissant. Je m'en souviens, avec un homme enveloppé dans l'eau manteau de laine, avec un médecin, je crois. « Justement, madame, cet homme, c'était moi. Depuis quinze jours, j'habitais dans cette hôtellerie. J'avais guéris mon valet de chambre de la fièvre et mon hôte de la jeunisse, de sorte que l'on me regardait comme un grand docteur. Nous causons-me longtemps, madame, de choses différentes, du perruquin, de Raphaël, des mœurs, des costumes, de cette fameuse aquatophana, dont quelques personnes, vous avez-t-on dit, je crois, conservaient encore le secret à Pérousse. « Ah, c'est vrai, dit vivement, madame de Villefort, avec une certaine inquiétude. Je me rappelle. « Je ne sais plus ce que vous me dites en détail, madame, repris le compte avec une parfaite tranquillité, mais je me souviens parfaitement que, partageant à mon sujet l'erreur générale, vous me consultatent sur la santé de madame Moiselle de Villefort. « Mais cependant, monsieur, vous étiez bien réellement médecin des madames de Villefort, puisque vous avez guéri des malades. « Molière, ou vos marchés vous répondraient, madame, que c'est justement parce que je ne l'étais pas, que j'ai, non pas guéri mes malades, mais que mes malades ont guéri. « Moi, je me contenterai de vous dire que j'ai assez étudié à fond la chimie et les sciences naturelles, mais en amateurs seulement. Vous comprenez ? En ce moment, six heures se nèrent. « Voilà six heures, dit madame de Villefort, visiblement agité. N'allez-vous pas voir, Valentine, si votre grand-père est prêt à dîner ? « Valentine se leva, et, saluant le compte, elle sortit de la chambre sans prononcer un mot. « Oh, mon Dieu, madame, serait-ce donc à cause de moi que vous congédiez madame Moiselle de Villefort, dit le compte, lorsque Valentine fut partie ? « Pas le moins du monde, repri vivement la jeune femme, mais c'est l'heure à laquelle nous faisons faire à M. Noirty le triste repas qui soutient sa triste existence. Vous savez, monsieur, dans quel état lamentable est le père de mon mari ? « Oui, madame, M. de Villefort m'en a parlé, une paralysie, je crois. Et là, oui, il y a chez ce pauvre vieillard absence ce complète du mouvement, l'âme seule veille dans cette machine humaine, et encore pas à l'étramblante, et comme une l'âme peut prête à s'étonner. Mais pardon, monsieur, pour vous entretenir de nos infortunes domestiques, je vous ai interrompu au moment où vous me disiez que vous étiez un habile chimiste. « Ah, je ne disais pas cela, madame, répondis le compte avec un sourire. Bien au contraire, j'ai étudié la chimie parce que, décidé à vivre particulièrement en Orient, j'ai voulu suivre l'exemple du roi Mitridate. « Mitridates, Rex Protikus, dit les Tourdi, en découpant des silhouettes dans un magnifique album, le même qui déjeunait tous les matins avec une tasse de poison à la crème. « Édouard, méchant enfant, s'écria madame de Villefort, en arrachant le livre Mutili des mains de son fils. Vous êtes insupportables, vous nous étourdissez. Laissez-nous et allez rejoindre à votre sœur Valentine chez bon papa Noirty. « L'album, dit Édouard. Comment l'album ? Oui, je veux l'album. Pourquoi avez-vous découpé les dessins ? Parce que cela m'amuse. Allez-vous-en, allez. Je ne m'en irais pas si l'on ne me donne pas l'album, mais dans le grand fauteuil, l'enfant, fidèle à son habitude de ne jamais céder. Tenez, et laissez-nous tranquille, dit madame de Villefort. Et elle donna l'album à Édouard, qui partie accompagné de sa mère. Le compte suivi des yeux madame de Villefort. Voyons si elle fermera la porte derrière lui, murmura-t-il. Madame de Villefort ferma la porte avec le plus grand soin derrière l'enfant. Le compte ne parut pas son apercevoir. Puis, en jetant un dernier regard autour d'elle, la jeune femme revint sa soir sur sa causeuse. Permettez-moi de vous faire observer, madame, dit le compte, avec cette bonhomie que nous lui connaissons, que vous êtes bien sévères pour ce charmant espiegle. Il le faut bien, monsieur, répliqua madame de Villefort avec un véritable aplomb de mère. C'est son cornelus népose que récitait monsieur Édouard en parlant du roi Métridate, dit le compte, et vous l'avez interropu dans une citation qui prouve que son précepteur n'a point perdu son temps avec lui, et que votre fils est fort avancé pour son âge. Le fait est, monsieur le compte, répondit la mère, platé doucement, qu'il a une grande facilité et qu'il apprend tout ce qu'il veut. Il n'a qu'un défaut, c'est d'être très volontaire. Mais, à propos de ce qu'il disait, est-ce que vous croyez, par exemple, monsieur le compte, que Métridate usa de ses précautions et que ses précautions puissent être efficaces ? J'y crois si bien, madame, que moi, qui vous parle, j'en ai usé pour ne pas être empoisonné à Naples, à Palerme et à Smyrne, c'est-à-dire dans trois occasions où, sans cette précaution, j'aurais pu laisser ma vie. Et le moyen vous a réussi ? Parfaitement. Oui, c'est vrai, je me rappelle que vous m'avez déjà raconté quelque chose de pareil à Perousse. Vraiment, fit le compte avec une surprise aduirablement jouée. Je ne me rappelle pas moins. Je vous demandais si les poisons agissaient également et avec une assemblable énergie sur les hommes du Nord et sur les hommes du Midi. Et vous me répondit même que les tempéraments froids et l'infatique des septembre-trieunaux ne présentaient pas la même aptitude que la riche et énergique nature des gens du Midi. C'est vrai, dit Montécristo, j'ai vu des Russes se dévorer, sans être accommodés, des substances végétales qui eussent tuer infailliblement un Apolite ou un Arab. Ainsi, vous le croyez, le résultat serait encore plus sûr chez nous qu'en Orient. Et, au milieu de nos brouillards et de nos pluies, un homme s'habiturait plus facilement que sous une chaud de l'attitude à cette absorption progressive du poison. Certainement, bien entendu, toutefois, qu'on ne sera prémunis que contre le poison auquel on se sera habitué. Oui, je comprends. Et comment vous habitueriez-vous, vous, par exemple, ou plutôt, comment vous êtes-vous habitué ? C'est bien facile. Supposez que vous sachiez d'avance de quel poison on doit user contre vous. Supposez que ce poison soit de la Bruxine, par exemple. La Bruxine se tire de la fausse augusture, je crois, dit Mme de Villefort. Justement, Mme, répondit Montécristaux. Mais je crois qu'il ne me reste pas grand-chose à vous apprendre, recevez mes compliments. De pareille, connaissances sont rares chez les femmes. Or, je l'avoue, dit Mme de Villefort, j'ai la plus violente passion pour les sciences occultes qui parlent à l'imagination comme une poésie et se résolvent en chiffres comme une équation algébrique. Mais continuez, je vous prie, ce que vous me dites là m'intéresse au plus haut point. Et bien, repris Montécristaux, supposez que ce poison soit de la Bruxine, par exemple. Et que vous empréniez un milligramme le premier jour, deux milligrammes le second. Et bien, au bout de dix jours, vous aurez un centigramme. Au bout de vingt jours, en augmentant d'un autre milligramme, vous aurez trois centigrammes. C'est-à-dire une dose que vous supporterez sans inconvénient et qui serait déjà fort dangereuse pour une autre personne qui n'aurait pas pris les mêmes précautions que vous. Enfin, au bout d'un mois, en buvant de l'eau dans la même carafe, vous tuerez la personne qui aura bu cette eau, en même temps que vous, sans vous apercevoir autrement que par un simple malaise, qu'il y ait eu une substance vénéneuse quelconque mêlée à cette eau. Vous ne connaissez pas d'autre contre-poison ? Je n'en connais pas. J'avais souvent lu et relu cette histoire de mitridate, dit madame de Villefort, pensive, et je l'avais prise pour une fable. Non, madame, contre l'habitude de l'histoire, c'est la vérité. Mais ce que vous me dites là, madame, ce que vous me demandez n'est pas le résultat d'une question capricieuse, puisqu'il y a deux ans déjà que vous m'avez fait des questions pareilles, et que vous me dites que depuis longtemps cette histoire de mitridate vous préoccupait. C'est vrai, monsieur, les deux études favorites de ma jeunesse ont été la botanique et la minéralogie. Et puis, quand j'ai su plus tard que l'emploi des simples expliquait souvent toute l'histoire des peuples et toute la vie des individus d'Orient, comme les fleurs expliquent toute leur pensée amoureuse, j'ai regretté de n'être pas un homme pour devenir un Flamel, un Fontana, ou un Cabanis. D'autant plus, madame, reprit Monte Cristo, que les Orientaux ne se pornent point, comme mitridate, à se faire des poisons une cuirasse. Ils s'en font aussi un poignard. La science devient entre leurs mains, non seulement une arme défensive, mais encore fort souvent offensive. L'une sert contre leur souffrance physique, l'autre contre leurs ennemis, avec l'opium, avec la béladone, avec la fausse augusture, le bois de couleuvre, le laurier cerise, ils endorment ceux qui voudraient les éveiller. Il n'est pas une de ces femmes égyptiennes, turques ou grecques qui, si vous appelez de bonnes femmes, qui ne sachent en fait de chimie de quoi stupifier un médecin et en fait de psychologie de quoi épouvanter un confesseur. Vraiment dit madame de Villefort, dont les yeux brillaient d'un feu étrange à cette conversation. Et, mon Dieu, oui, madame, les drames secrets de l'Orient se nouent et se dénouent ainsi, depuis la plante qui fait aimer jusqu'à la plante qui fait mourir, depuis le brevage qui ouvre le ciel jusqu'à celui qui vous plonge un homme dans l'enfer. Il y a autant de nuances de tout genre qu'il y a de caprices et de bizarreries dans la nature humaine, physique et morale. Et, je dirais plus, l'art de ces chimistes s'est accommodé admirablement le remède et le mal à ses besoins d'amour ou à ses désirs de vengeance. Mais, monsieur, après la jeune femme, ces sociétés orientales, au milieu desquelles vous avez passé une partie de votre existence, sont donc fantastiques comme les comptes qui nous viennent de leur beau pays. Un homme, il peut donc être supprimé impunément. C'est donc, en réalité, la bague d'âde ou la bassera de M. Gallant. Les sultans et les visirs qui régissent ces sociétés et qui constituent ce qu'on appelle en France le gouvernement, sont donc sérieusement mais encore le fonds premier ministre si le crime a été ingénieux et qui, dans ce cas, en font gravé l'histoire en lettres d'or pour se divertir aux heures de leur ennuis. Non, madame, le fantastique n'existe plus même en Orient. Il y a, là-bas aussi, déguisé sous d'autres noms et caché sous d'autres costumes, des commissaires de police, des juges d'instruction, des procureurs du roi et des experts. On n'est pas, on y décapite et l'on n'y en parle très agréablement de la justice humaine et assurer le succès de leur entreprise par des combinaisons habiles. Chez nous, un nier passédé du démon de la haine ou de la cupidité qui a un ennemi à détruire ou un grand-parent à Annie et Lé s'en va chez un épicier, lui donne un faux nom qui le fait découvrir bien mieux que son nom véritable et achète sous prétexte que les râles empêchent de dormir cinq à six grammes d'arsenic qui essaient de son spécifique. Il administre à son ennemi, à son grand-parent une dose d'arsenic qui ferait crever un mammouth ou un mastodonte et qui, sans rime ni raison, fait pousser à la victime des hurlements qui mettent tout le quartier en émoi. Alors arrivent une nuit d'agents de police et de gendarmes. On envoie chercher un médecin qui ouvre le mort et récolte dans son estomac et dans ses entrailles l'arsenic à la cuillère. Le lendemain, les épiciers ou les épiciers viennent ou viennent dire c'est moi qui ai vendu l'arsenic à monsieur et plutôt que de ne pas reconnaître l'inquiéreur, ils en reconnaîtront vain. Alors le nier criminel est pris, emprisonné, interrogé, confronté, confondu, condamné et guillotiné. Ou si c'est une femme de quelque valeur, on l'enferme pour la vie. Voilà comme vos septentrionnaux entendent la chimie, madame. Des russes cependant étaient plus fort que cela je dois la fouer. Mais ce qu'on peut, tout le monde n'a pas le secret des Médicis ou des Borgias. Maintenant dis-le-compte en osant les épaules, voulez-vous que je vous dise ce qui cause toutes ces inepties ? C'est que sur vos théâtres, à ce dont j'ai pu juger du moins en lisant les pièces qu'on les joue, on voit toujours des gens avaler le contenu d'une fiole ou mordre le châton d'une bague et tomberait de mort. Cinq minutes après, le ride au baisse. Les spectateurs sont dispersés. Ni le caporal avec ces quatre hommes. Et cela autorise beaucoup de pauvres cerveaux à croire que les choses se passent ainsi. Mais sortez un peu de France, allez, soit à Alep, soit au Caire, soit seulement à Naples et à Rome. Et vous verrez passer par la rue des gens droits, frais et roses, dont le diable boiteux, s'il vous effleurait de son manteau, pourrait vous dire, ce monsieur est empoisonné depuis trois semaines, et il sera tout à fait mort dans un mois. Mais alors, dit madame de Villefort, ils ont donc trouvé le secret de cette fameuse aquatophana que l'on me disait perdue à Pérus. Et mon Dieu madame, est-ce que quelque chose se perd chez les hommes ? Les arts se déplacent et font le tour du monde. Les choses changent de nom, voilà tout. Et le vulgaire s'y trompe. Mais c'est toujours le même résultat. Le poison porte particulièrement sur tel ou tel organe. L'un sur l'estomac, l'autre sur le cerveau, l'autre sur les intestins. Eh bien, le poison détermine une tout, surtout une fluxion de poitrine ou tel autre maladie cataloguée au livre de la science, ce qui ne l'empêche pas d'être parfaitement mortel, et qui, ne le fut-elle pas, le deviendrait grâce au remède que lui administre les naïfs médecins en général fort mauvais chimistes et qui tourneront, pour ou contre la maladie, comme il vous plaira, et voilà un homme tué avec cet art et dans toutes les règles sur lequel la justice n'a rien à apprendre, comme disait un horrible chimiste de mes amis, l'excellent tabé a démonté des taurs minets, en Sicile, lequel avait fort étudié ses phénomènes nationaux. C'était frayor, mais c'est admirable, dit la jeune femme, immobile d'attention. Je croyais, je l'avoue, toutes ces histoires des inventions du Moyen-Âge. Oui, sans doute, mais qui se sont encore perfectionnées de nos jours. À quoi donc voulez-vous que servent le temps, les encouragements, les médailles, les croix, les prix montions, si ce n'est pour mener la société vers sa plus grande perfection, si ce n'est pas parfait, que lorsqu'il sera créé et détruir comme Dieu. Il sait déjà détruire, c'est la moitié du chemin de fait. De sorte, se reprit madame de Villefort, revenant invariablement à son but, que les poisons des Borgias, des Médicis, des Renées, des Rougheries, et plus tard probablement du Baron de Trinck, dont ont-on abusé le drame moderne et le roman, étaient des objets d'art, madame, pas autre chose, répondit-le-compte. Croyez-vous que le vrai savant s'adresse banalement à l'âve-divide humaine, non pas. La science aime les ricochets, les tours de force, la fantaisie, si l'on peut dire cela. Ainsi, par exemple, cet excellent AB à Delmonté, dont je vous parlais tout à l'heure, avait fait sous ce rapport des expériences étonnantes. Vraiment. Oui, je vous en citerai une seule. Il avait un fort beau jardin plein de légumes, de fleurs et de fruits. Parmi ces légumes, il choisissait le plus honnête de tous, un chou, par exemple. Un chou, avec une dissolution d'arsenic. Le troisième jour, le chou tombait malade et jaunissait. C'était le moment de le couper. Pour tous, il paraissait mur et conservait son apparence honnête. Pour l'AB à Delmonté seul, il était empoisonné. Alors il apportait le chou chez lui, prenait un lapin, l'AB à Delmonté avait une collection de lapins, de chats et de cochondades, qui ne le cédait en rien à sa collection de légumes, de fleurs et de fruits. L'AB à Delmonté prenait donc un lapin et une feuille de chou, le lapin mourait. Quel est le juge d'instruction qui oserait trouver à redire à cela? Et quel est le procureur du roi qui s'est jamais avisé de dresser contre M. Marjandi ou M. Florence, un réquisitoire à propos des lapins, des cochondades et des chats qu'ils ont tués? Aucun. Voilà donc le lapin mort sans que la justice se s'en inquiète. Ce lapin mort, l'AB à Delmonté le fait vider et quitte ses intestins, tombe malade à son tour et meurt le lendemain. Au moment où elle se débat dans les convulsions de l'agonie, un vautour passe. Il y a beaucoup de vautours dans le pays d'Adelmonté. Celui-là fond sur le cadavre, l'emporte sur un rocher et andine. Trois jours après, le pauvre vautour, qui depuis ce repas s'est trouvé constamment indisposé, se sent prêt d'un étourdissement ou l'humain. Vous savez cela, il mord de l'eau vautour. Et bien, supposez que le lendemain, l'on serve sur votre table cet anguille, ce brochet ou cette muraine, empoisonnée à la quatrième génération. Votre convive, lui, sera empoisonnée à la cinquième et mourra au bout de huit ou dix jours de douleurs d'entrailles, de mots de coeur d'obsess au pilar. On fera l'optopsie et les médecins diront le sujet est mort d'une tumeur tout à ses circonstances que vous enchaînez les unes aux autres peuvent être rompues par le moindre accident. Le vautour peut ne pas passer, attend ou tomber à sans pas du vivier. Ah, voilà justement où est l'art. Pour être un grand chimiste en Orient, il faut diriger le hasard. On y arrive. Madame de Villefort était rêveuse et écoutait. Mais, dit-elle, l'arsenic est indélébile. De quelque façon que l'on absorbe, il se retrouvera dans le corps de l'homme du moment où il sera entré dans le corps. Bien, s'écria Montécrisso, bien, voilà justement ce que je dis à ce bon adel monté. Il réfléchit, sourit et me répondit par un preverbe sicilien qui est aussi, je crois, un preverbe français. Mon enfant, le monde n'a pas été fait en un jour, mais en sept. Revenez dimanche. Le dimanche suivant, je revends. Au lieu d'avoir arrosé son chou avec de l'arsenic, il l'avait arrosé avec une dissolution de sel à base de strychnine. Il s'est isolé s'avant. Cette fois, le chou n'avait pas l'air malade le moins du monde. Aussi, le lapin ne s'en défiait-il point. Aussi cinq minutes après, le lapin était-il mort. La poule mangea le lapin et le lendemain, elle était très passée. Alors, nous filmes les vautours. Nous emportâmes la poule et nous l'ouvrions. Cette fois, tous les symptômes particuliers avaient disparu et il n'en restait que les symptômes généraux. Et traces de congestion cérébrale, pas d'avantage. La poule n'avait pas été empoisonnée. Elle était morte d'apoplexie. C'est un cas rare chez les poules. Je le sais bien, mais fort comme un chez les hommes. Mme de Villefort paraissait de plus en plus rêveuse. C'est bien heureux, dit-elle, que de pareilles substances ne puissent être préparées que par des chimistes, car en vérité, la moitié du monde empoisonnerait l'autre. Par des chimistes ou des personnes qui s'occupent de chimie, s'arrachant elle-même et avec effort à sépenser, si savamment préparée qu'il soit, le crime est toujours le crime. Et s'il échappe à l'investigation humaine, il n'échappe pas au regard de Dieu. Les orientaux sont plus forts que nous sur les cas de conscience et ont prudemment supprimé l'enfer. Voilà tout. Et, madame, ceci est un scrupule qui doit naturellement naître dans une âme honnête comme la pôtre, mais qui en serait bientôt déraciné par le raisonnement. Vous savez, le mandarin contue un 5 milieux enlevant le bout du doigt. La vie de l'homme se passe à faire de ces choses-là, et son intelligence s'épuise à les rêver. Vous trouvez fort peu de gens qui s'en aillent brusquement plantés un couteau dans le cœur de leur semblable, ou qui administrent pour le faire disparaître de la surface du globe, cette quantité d'harconique que nous disions tout à l'heure. C'est là réellement une excentricité ou une bêtise. A 36 degrés, que le poube bat à 90 pulsations et que l'âme sorte de ses limites ordinaires. Mais si, pas comme cela se pratique en philologie, du mot au synonyme mitigé, vous faites une simple élimination, au lieu de commettre un ignoble assassinat, si vous écartez purement et simplement de votre chemin celui qui vous gêne et cela sans choc, sans violence, sans l'appareil de ces souffrances qui, devenant un supplice, font de la victime un martyre qui agit un carnifex dans toute la force du mot, s'il n'y a ni sang, ni hurlement, ni contorsion, ni surtout cet horrible et compromettante instantanéité de l'accomplissement, alors vous échappez au coup de la loi humaine qui vous dit, ne troublent pas la société. Voilà comment procède et réussit ce légende orient, personnage grave et phlegmatique qui s'inquiète peu des questions de temps dans les conjectures d'une certaine importance. Oui, dit Montécrusto, oui heureusement il reste la conscience, sans quoi l'on serait fort malheureux. Après toute action un peu vigoureuse, c'est la conscience qui nous sauve, car elle nous fournit mille bon excuses, dont seul nous sommes juges. Et ses raisons, si excellente qu'elles soient pour nous conserver le sommeil, seraient peut-être médiocres devant un tribunal pour nous conserver la vie. Ainsi Richard III, par exemple, a dû être merveilleusement la conscience après la suppression des deux enfants d'Edouard IV. En effet, ils pouvaient se dire, ces deux enfants d'un roi crué à les persécuteurs et qui avaient hérité les vices de leurs pères que moi seule et ceux reconnaître dans leurs inclinations juveniles, ces deux enfants me gênaient pour faire la félicité du peuple anglais, dont ils usent infailliblement fait le malheur. Ainsi fut servi par sa conscience Lady Macpeth, qui voulait, quoi qu'en est-il Shakespeare, qu'elle est d'une si grande vertu, un si puissant mobile, qui fait excuser bien des choses. Aussi, après la mort de Duncan, Lady Macpeth eut-elle été malheureuse sans sa conscience. Mme De Vilfort absorbait avec avidité ses effrayants de Maxime et ses horribles paradoxes débité par le Conte avec cette naïve ironie qui lui était particulière. Puis, après un instant de silence, savait-vous, dit-elle, M. le Conte, que vous êtes plus évide. Est-ce donc en regardant l'humanité à travers les alâmpiques et les cornus que vous l'avez jugé-t-elle, car vous aviez raison, vous êtes un grand chimiste et c'était l'exir que vous avez fait prendre à mon fils et qu'il a si rapidement rappelé à la vie. Or ne vous y fiez pas, Mme, dit Montécristaux, une goutte de cet élixir a suffi pour rappeler à la vie cet enfant qui se mourait. Mais trois gouttes usent poussé et causé une syncope beaucoup plus grave que celle dans laquelle il se trouvait. Dis-enfin, lui se foudroyait. Vous savez, Mme, comme je l'ai écarté vivement de ses plaquons auquel il avait l'imprudence de toucher. C'est donc un poison terrible. Oh, mon Dieu, non ! D'abord, admettons ceci, que le mot poison n'existe pas, puisqu'on se sert en médecine des poisons les plus violents qui deviennent, par la façon dont il m'a appris à me servir. Or, dit Mme de Villefort, ce doit être un excellent antispas magique. S'ouvrâ, Mme, vous l'avez vu, répondit le compte, et j'en fais un usage fréquent, avec toute la prudence possible bien entendu, ajouta-t-il en riant. Je le crois répliquant sur le même ton, Mme de Villefort. Quant à moi, si nerveuse et si prompte à m'évanouir, j'aurais besoin d'un docteur pour m'inventer pour m'inventer des moyens de respirer librement et me tranquilliser sur la crainte que j'éprouve de mourir un beau jour suffoqué. En attendant, comme la chose est difficile à trouver en France et que votre abeille n'est probablement pas disposée à faire pour moi un le voyage de Paris, je m'en tiens aux antispas magiques de M. Planche, et la menthe et les gouttes d'offmann jouent sur moi un grand rôle. Il respira l'odeur des pastilles en amateur dignes d'apprécier cette préparation. Elles sont exquises, dit-il. Mais soumise à la nécessité de la déglutition. Function, qui souvent, est tant que possible à accomplir de la part de la personne évanouie. Je me muis mon spécifique. Mais bien certainement, moi aussi, je le préférerai d'après les effets que j'en ai vus surtout. Mais c'est un secret sans doute qu'il y a des galants pour vous l'offrir. Oh, monsieur, seulement rappelez-vous une chose. C'est qu'à petite dose, c'est un remède. À forte dose, c'est un poison. Une goutte rend la vie. Comme vous l'avez vu, cinq ou six tueraient infailliblement et d'une façon d'outre-en plus terrible, quittendue dans un verre de vin, elle n'en changerait aucunement le goût. Mais je m'arrête, madame, j'aurais presque l'air si j'avais l'honneur de vous voir pour la troisième fois ou quatrième fois, monsieur le Comte, au lieu de vous voir pour la seconde, dit madame de Villefort, si j'avais l'honneur d'être votre ami, au lieu d'avoir tout bonnement le bonheur d'être votre obligé, j'insisterai pour vous retenir à dîner et ne me laisserai pas battre par un premier refus. Mais, le grace, madame, répondit Monticristo, j'ai moi-même un engagement auquel je ne puis manquer. Qui n'a pas encore vu le grand opéra et qui compte sur moi pour lui mener. Allez, monsieur, mais n'oubliez pas ma recette. Comment donc, madame, il faudrait, pour cela, oublier l'heure de conversation que je viens de passer près de vous, ce qui est tout à fait impossible. Monticristo salua et sortit. Madame de Villefort demeura rêveuse. Voilà un homme étrange, dit-elle, et qui m'a tout l'air de s'appeler de son nom de baptême, Adèle Monté. Allons, dit-il, en salant. Voilà une bonne terre. Je suis convaincu que le grain qu'on y laisse tomber n'y avorte pas. Et le lendemain, fidèle à sa promesse, il envoyait la recette demandée. Fin du chapitre 52 Chapitre 53 du Comte de Monticristo Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, je vous remercie. Enregistré par J. C. Guane Le Comte de Monticristo par Alexandre Dumas Chapitre 53 Robert le Diable La raison de l'opéra était d'autant meilleure à donner qu'il y avait ce soir la solennité à l'Académie Royale de Musique. Le vasseur, après une longue disposition, rentrait par le rôle de Bertram et, comme toujours, l'œuvre du Maestro à la mode de l'académie. La plupart des jeunes gens riches avaient sa stalle d'orchestre, plus dix loges de personnes de sa connaissance auquel ils pouvaient aller demander une place sans compter celle à laquelle il avait droit dans la loge des Lyons. Château Renault avait la stalle voisine de la Sienne. Beauchan, en sa qualité de journaliste, était roi de la salle et avait sa place partout. Le maître de l'Église l'avait envoyé à D'Anglore, en lui faisant dire qu'il irait probablement faire dans la soirée une visite à la Baronne et à sa fille, si ces dames voulaient bien accepter la loge qui leur proposait. Ces dames n'avaient eu garde de refusé. Nul n'est friand de loge qui ne coûte rien comme un millionnaire. Quant à D'Anglore, il avait déclaré que ses principes politiques et sa qualité de député de l'opposition ont tendu qu'elle ne pouvait pas aller à l'opéra seule avec Eugénie. En effet, si les deux femmes eues c'était seules, on nous sert de trouver cela fort mauvais. Tandis que mademoiselle d'Anglore allant à l'opéra avec sa mère et l'amant de sa mère, il n'y avait rien à dire. Il faut bien prendre le monde comme il est fait. La toile se leva, comme d'habitude, sur une salle un peu prévide. C'est encore une habitude de notre fashion parisienne d'arriver de la part des spectateurs arrivés n'ont pas à regarder ou à écouter la pièce mais à regarder entrer les spectateurs qui arrivent et à ne rien entendre que le bruit des portes et celui des conversations. Tiens, dit tout à coup Albert en voyant s'ouvrir une loge de côté de Premier An. Tiens, la comtesse G. Qu'est-ce que c'est que la comtesse G demande à Château Renaud ? Ah, par exemple, Baron, voici une question que je ne vous pardonne pas. Vous demandez ce que c'est que la comtesse G ? Parmente vénicienne ? Justement. En ce moment, la comtesse G a perçu Albert et échangea avec lui un salut accompagné d'un sourire. Vous la connaissez, dit Château Renaud ? Oui, fit Albert, je lui ai été présenté à Rome par France. Voulez-vous me rendre à Paris le même service que France vous a rendu à Rome ? Bien volontiers ? Chut ! cria le public. Les deux jeunes gens continuèrent leur conversation sans paraître s'inquiéter le moins du monde sur la musique. Elle était au course du champ de Mars, dit Château Renaud. Aujourd'hui, oui. Tiens, où fait, il y avait des courses ? Etiez-vous engagé ? Oh, pour une misère, pour 50 l'oui. Et qui a gagné ? Notilus, je pariais pour lui. Mais il y avait trois courses ? Oui, il y avait le prix du Jockey Club, une coupe d'or. Il s'est même passé une chose assez bizarre. Laquelle ? Chut donc ! C'est un cheval et un jockey complètement inconnu qui ont gagné cette course. Comment ? Oh, mon dieu, oui. Personne n'avait fait attention à un cheval inscrit sous le nom de Vampa et à un jockey inscrit sous le nom de Job, quand on a vu s'avancer tout à coup un admirable alaisant et un jockey gros comme le point. On a été obligé de lui fourrer 20 livres de plomb dans ses poches, ce qui ne l'a pas empêché d'arriver au but, avec trois longueurs de cheval avant, avec lui. Et l'on n'a pas su à qui appartenait le cheval et le jockey ? Non. Vous dites que ce cheval était inscrit sous le nom de Vampa. Alors, dit Albert, je suis plus avancée que vous. Je sais à qui il appartenait, moi. Silence, donc, cria pour la troisième fois le parterre. Cette fois, la levée de boucliers était si grande que les deux jeunes gens s'aperceuraient enfin que c'était à eux que le public s'adressait. Il se retournait un instant, cherchant dans cette foule un homme qu'il regardait comme une impertinence. Mais personne ne réitera l'invitation, et il se retournait vers la scène. En ce moment, la loge du ministre s'ouvrait, et Mme d'Anglars, sa fille et Lucien de Bré prenaient leur place. Ah, ah, dit Château Renaud, voilà des personnes de votre connaissance, Viconte, que diable, regardez-vous donc à droite. On vous cherche. Albert se retournait et ses yeux rencontraient, effectivement, ceux de la baronne d'Anglars, qui lui fit, avec son éventail, un petit salut. Quant à Mademoiselle Eugénie, ce fut à peine si ces grands yeux noirs d'ailleurs s'abaissez jusqu'à l'orchestre. En vérité, mon cher, dit Château Renaud, je ne comprends point. À part la Mésalience, et je ne crois point que ce soit cela qui vous préoccupe beaucoup, je ne comprends pas, dis-je. À part la Mésalience, ce que vous pouvez avoir contre Mademoiselle d'Anglars, c'est en vérité une fort belle personne. Fort belle, certainement, dit Albert, mais je vous avoue qu'en fait de la beauté, je ferai mieux quelque chose de plus doux, de plus suave, de plus féminin, enfin. Voilà bien les jeunes gens, dit Château Renaud, qui, en sa qualité d'homme de trente ans, prenaient avec morceurs des herbes paternelles. Ils ne sont jamais satisfaits. Comment, mon cher, on vous trouve une fiancée bâti sur le modèle de la diane chasseresse, et vous n'êtes pas contents ? Eh bien, justement, j'aurais mieux aimé quelque chose dans le genre de la Vénus de Milau ou de Capo. Cette diane chasseresse, toujours au milieu de ses naves, c'est un peu. J'ai peur qu'elle me traite en actéon. En effet, un coup d'œil jeté sur la jeune fille pouvait presque expliquer le sentiment que venaient d'avouer Morcerve. Ma demoiselle d'Anglars était belle, mais, comme l'avait dit Albert, d'une beauté un peu arrêtée. Ses cheveux étaient d'un beau noir, mais dans leurs ondes naturelles, ont remarqué une certaine rébellion à la main qui voulait leur imposer sa volonté. Ses yeux, noirs comme ses cheveux, encadrés sous de magnifiques sourcils n'avaient aucun défaut. Celui de se froncer quelquefois était surtout remarquable par une expression de fermeté qu'on était étonnée de trouver dans le regard d'une femme. Son nez avait des proportions exactes qu'un statuaire eût donné à celui de Junon. Sa bouche, seule, était trop grande, mais garni de belles dents, que faisait ressortir encore des lèvres dont le karmain trop vif tranchait avec la paleur de son teint. Enfin, un signe noir placé au coin de la bouche de la nature achevait de donner à cette physionomie ce caractère décidé qui frayait quelquefois morceur. D'ailleurs, tout le reste de la personne et de génie s'alliaient avec cette tête que nous venons d'essayer de décrire. C'était, comme l'avait dit Château Renault, l'Aldiane Chasseresse, mais avait que quelque chose encore de plus ferme et de plus musculeux dans sa beauté. Quant à l'éducation qu'elle avait reçue, elle semblait un peu à partenir à un autre sexe. En effet, elle parlait deux ou trois langues, dessinait facilement, faisait des verres et composait de la musique. Elle était surtout passionnée pour ce dernier rare, qu'elle étudiait avec une de ses amis de pension, jeune personne sans fortune, mais ayant toutes les dispositions possibles pour devenir, à ce que l'on assurait, une excellente cantatrice. Un grand compositeur portait, disait-on, à cette dernière, un marié avec l'espoir qu'elle trouverait un jour une fortune dans sa voix. Cette possibilité que Mademoiselle Louise d'Armilie, c'était le nom de la jeune virtuose, entra un jour au théâtre, faisait que Mademoiselle d'Anglard, quoique la recevant chez elle, ne se montrait point en public en s'accompagner. Du reste, sans avoir dans la maison du banquier la position indépendante d'une amie, Louise avait une position supérieure à celle des institutrices ordinaires. Quelques secondes après l'entrée de Mademoiselle avait baissé. Et grâce à cette faculté, laissée par la longueur des ancres tractes de se promener au foyer ou de faire des visites pendant une demi-heure, l'orchestre s'était à peu près dégarné. Morserf et Château Renault étaient sortis les premiers. Un instant, Mademoiselle d'Anglard avait pensé que cet empracement d'Albert avait pour but de lui venir présenter ses compliments, et elle s'était penchée à l'oreille de sa fille pour lui annoncer cette visite. Comme pour prouver combien la dénégation de génie était fondée, Morserf apparut dans une loge de côté du premier rang. Cette loge était celle de la comtesse G. « À vous voilà, M. le voyageur, dit celle-ci en lui tendant la main avec toute la cordialité d'une vieille connaissance. C'est bien aimable à vous de m'avoir reconnu et surtout de m'avoir donné la préférence pour votre première visite. Croyez, madame, répondit à Albert, que si juste ce suit votre arrivée à Paris et connu votre adresse, je me permette de vous présenter M. le baron de Château-Renaud. Mon ami, un des rares gentillames qui reste encore en France, et par lequel je viens d'apprendre que vous étiez au cours du champ de Mars. Château-Renaud salua. « À vous étiez au cours, M. ? dit vivement la comtesse ? Oui, madame. Eh bien, repris vivement, madame G., pouvez-vous me dire à qui appartenait le cheval qui a gagné le prix du jockey club ? Non, madame, dit Château-Renaud, demanda Albert. À quoi ? À connaître le maître du cheval. Affiniment, imaginez-vous. Mais seriez-vous qui, par hasard, vous comptes ? Madame, vous alliez raconter une histoire. Imaginez-vous, avez-vous dit ? Eh bien, imaginez-vous que ce charmant cheval alaisant et ce joli petit jockey à Casacrosse-Mavet, à la première vue, inspirait une civile sympathie que je faisais des vœux et que je me suis mis à battre des mains comme une folle. Figurez-vous mon étonnement, lorsque, en rentrant chez moi, je rencontris sur mon escalier le petit jockey rose. Je cru que le vainqueur de la course demeurait par hasard dans la même maison que moi, lorsque, en ouvrant la porte de mon salon, la première chose que je vis fut la coupe d'or qui formait le prix gagné par le cheval et le jockey qui avait un petit papier sur lequel était écrit ses mots. À la conteste, j'ai Lord Rusman. C'est justement cela, dit-moi sir. Comment c'est justement cela ? Que voulez-vous dire ? Je veux dire que c'est Lord Rusman en personne. Quelle Lord Rusman ? Le nôtre, le vampire, celui du théâtre argentina. Vraiment s'écria la conteste. Il est donc ici. Parfaitement. Il est donc lui-même à l'honneur de le connaître. Qui peut vous faire croire que c'est lui qui a gagné ? Son cheval inscrit sous le nom de Vampa. Eh bien, après ? Eh bien, vous ne vous rappelez pas le nom du fameux bandit qui m'avait fait prisonner ? Ah, c'est vrai. Et des ma duquel le compte m'a miraculeusement tiré. Il s'appelait Vampa. Il s'appelait de vous. Comme vous pouvez le croire. Ensuite, parce qu'il aura été enchanté de retrouver une compatriote et heureux de l'intérêt que cette compatriote prenait à lui. J'espère bien que vous ne lui n'avez jamais raconté les folies que nous avons dites à son sujet. Ma foi je n'en jurerais pas et cette façon de vous offrir cette coupe sous le nom de Lord Rusman. Mais c'est affreux. Il va m'en vouloir mortellement. Oui. Et quelle sensation a-t-il fait ? Mais dit Albert, on en a parlé huit jours, puis sont arrivés le couronnement de la reine d'Angleterre et le volp des diamants de mademoiselle Mars et l'on n'a plus parlé que de cela. Mon cher, dit Château Renaud, on voit bien que le compte est votre ami. Vous le traitez en conséquence. Ne croyez pas ce que vous dit Albert, madame Lacontesse. Il n'est au contraire question que du compte de Montécristo à Paris. Il a d'abord débuté à la reine d'Angleterre. Puis il a sauvé la vie à Madame de Villefort, puis il a gagné la course du Jockey Club à ce qu'il paraît. Je maintiens au contraire moi, quoiqu'en dise Morsurf, qu'on s'occupe encore du compte en ce moment et qu'on ne s'occupera même plus que de lui dans un mois s'il veut continuer de faire de l'excentricité, ce qui, au reste, paraît être sa manière de vivre ordinaire. Elle me semble parfaitement remise à neuf. En effet, dis-château renaut, est-ce qu'il avait quelqu'un pendant le premier acte ? Où ? Dans cette loge ? Non, reprit Lacontesse, je n'ai vu personne. Ainsi continue-t-elle, revenant à la première conversation, vous croyez que c'est votre compte de Montécristo qui a gagné le prix ? J'en suis sûr, et qui m'a envoyé cette coupe, sans aucun doute. Mais je ne le connais pas, moi, dit Lacontesse, en n'en fait rien, il vous en enverrait une autre, taillé dans quelques safirs ou creusé dans quelques rubis. Ce sont ses manières d'agir, que voulez-vous ? Il faut le prendre comme il est. En ce moment, on entendit la sonnette qui annonçait que le deuxième acte allait commencer. Albert se leva pour regagner sa place. Vous verrez, je demandais Lacontesse, dans les entraques, si vous le permettez. Je viendrai m'informer si je puis vous être bon 22. Je suis chez moi pour mes amis. Vous voilà prévenu. Les jeunes gens s'alluèrent y sortir. En entrant dans la salle, ils virent le parterre debout et les yeux fixés sur un seul point de la salle. Leur regard suivait la direction générale et s'arrêtait sur l'ancienne loge de l'ambassadeur de Russie. Un homme, habillé de noir, de 35 à 40 ans, venait d'y entrer avec une femme vêtue d'un costume oriental. La femme était de la plus grande beauté de la salle, que, comme nous l'avons dit, tous les yeux s'étaient à l'instant tournés vers elle. Et, dit Albert, s'est monté Christo et sa grecque. En effet, c'était le compte et la idée. Au bout d'un instant, la jeune femme était l'objet de l'attention non seulement du parterre, mais de toute la salle. Les femmes se penchaient hors des loges pour voir ruix solées sous les feux délustrent cette cascade de diamants. Le second acte se passa et personne ne ne songea à crier silence. Cette femme si jeune, si belle, si éblouissante, était le plus curieux spectacle qu'on pouvait voir. Cette fois, un signe de madame d'Anglars indiquait clairement à Albert que la baronne désirait avoir sa visite dans l'entraque de suivant. Meurserfe était de trop bon goût pour se faire attendre quand on lui indiquait clairement qu'il était attendu. L'acte finit. La baronne l'accueillit avec un charmant sourire et eugénie avec sa froideur habituelle. « Ma foi, mon cher, dit de Bré, vous voyez un homme à bout et qui vous appelle en aide pour le relailler. Voici madame qui m'écrase de questions sur le compte et qui veut que je sache d'où il est, d'où il vient, où il va, ma foi, je ne suis pas cagliostro, moi, et pour me tirer d'affaires, j'ai dit, demander tout cela que lorsqu'on a un demi-million de fonds secrets à sa disposition, on ne soit pas mieux instruits que cela. « Madame, dis-lucien, je vous prie de croire que si j'avais un demi-million à ma disposition, je l'amploirai à autre chose qu'à prendre des informations sur monsieur de Montécristaux, qui n'a d'autre mérite à mes yeux que d'être deux fois riche comme un abab. Mais j'ai passé la parole à mon ami Meurserfe. Arrangez-vous avec lui, quitte diamants aux oreilles de cinq mille francs chacun. « Bon, les diamants, dit-en-riant Meurserfe, c'est sa manie. Je crois que, pareil à Potomkin, il en a toujours dans ses poches, et qu'il en sait sur son chemin, comme le petit pousset faisait de ses cailloux. Il leur a trouvé quelques mines, dit madame d'Anglard. Vous savez qu'il a un crédit illimité sur la maison du baron ? Non, je ne le savais pas, répondit Albert. C'est le chat de Perse qui voyage en conito. Et cette femme, M. Lucien, dit Eugénie, avait vous remarqué comme elle est belle ? En vérité, madame Meurserfe, je ne connais que vous pour faire si bonne justice aux personnes de votre sexe. Lucien approcha son l'orgnion de son œil. « Charmante, dit-il. Et cette femme, M. de Meurserfe, c'est-il qui elle est ? Madame Meurserfe, dit Albert, nous nous occupons. Cette femme est une grecque. Cela se voit facilement à son costume, et vous ne m'apprenez là que ce que toute la salle c'est déjà comme vous. Je suis fâche, dit Meurserfe, d'être aussi sérône, si ignorant, mais je dois avouer que là se borne mes connaissances. Je sais en outre qu'elle est musicienne, car un jour que j'ai dîme jeunis chez le comte, j'ai entendu les sons de nos guselas qui ne pouvaient venir certainement que d'elles. Je vous le jure. Il faut que je pousse d'Anglard à lui offrir quelques dînés, quelques balles, afin qu'il nous les rende. Comment, vous irez chez lui, dit Dobré Henriand ? Pourquoi pas, avec mon mari ? Mais il est garçon, ce mystérieux comte. Vous voyez bien que non, dit Henriand à son tour l'Abarone en montrant la belle grecque. Cette femme est une esclave, à ce qu'il nous a dit lui-même. Vous rappelez-vous, Meurserfe, à votre déjeuner ? Des mille et une nuit. Des mille et une nuit, je ne dis pas. Mais qu'est-ce qui fait les princesse, mon cher ? Ce sont les diamants, et celle-ci en est couverte. Elle en a même trop d'hythogénie. Elle serait plus belle sans cela, car on verrait son cou et ses poignets qui sont charmants de forme. Oh, l'artiste ! Tenez, dit Madame d'Anglard. La voyez-vous qui se passiennent ? J'aime tout ce qui est beau d'hythogénie. Mais que dites-vous du comte, alors, dit Dobré ? Il me semble qu'il n'est pas mal non plus. Le comte, dit d'hythogénie, comme si elle n'eut pas encore pensé à le regarder. Le comte, il est bien pâle. Justement, dit Meurserfe, si dans cette pâle-art qui est le secret que nous cherchons, la comte à ce gê, prétend vous le savoir que c'est un vampire. Elle est donc de retour la comte à ce gê demandant la baronne. Dans cette loge de côté, dit d'hythogénie, presque en face de nous, ma mère, cette femme, avec ses admirables cheveux blancs, c'est elle. Vous ne savez pas ce que vous devriez faire, Meurserfe. Or, donnez, madame, vous devriez aller faire une visite à votre comte de Montécristaux et nous l'amener. Pourquoi faire, dit d'hythogénie ? Mais pour que nous lui parlions, n'étiez-tu pas curieuse de le voir ? Peu le moins du monde. Étrangeant fort murmur à la baronne. Or, dit Meurserfe, il viendra probablement de lui-même. Tenez, il vous a vu, madame, et il vous salue. La baronne a rendu au comte son salut, allons-du-Meurserfe, je me sacrifie. Je vous quitte et vais voir s'il n'y a pas moyen de lui parler. Allez dans sa loge, c'est bien simple. Mais je ne suis pas présentée. À qui ? À la belle grecque ? C'est une esclave, dites-vous. Oui, mais vous prétendez-vous que c'est une princesse. Non, j'espère que lorsqu'il me verra sortir, il sortira. C'est possible. Allez. J'y vais. Meurserfe salua et sorti. Effectivement, au moment où il passait devant la loge du comte, il dit quelques mots en arabe à Ali, qui se tenaient dans le corridor et pris le bras de Meurserfe. Ali referma la porte et se taille debout devant elle. Il y avait dans le corridor un rassemblement autour du Nubien. En vérité du Montécristaux, votre Paris est une étrange ville et vos parisiens un singulier peuple. On dirait que c'est la première fois qu'ils voient un Nubien. Regardez-les donc se presser autour de ce pauvre Ali, qui ne sait pas ce que cela veut dire. À Constantinople, à Bagdad ou au Caire, on ne fera pas cirque l'autour de lui. C'est que vos orientaux sont des gens sensés et qu'ils ne regardent que ce qui vaut la peine d'être vus. Mais croyez-moi, Ali ne jouit pas de cette popularité que parce qu'il vous appartient et qu'en ce moment vous êtes l'homme à la mode. Vraiment. Et qui me vaut cette faveur ? Parblez-vous même. Vous donnez des atelages de mille luis, vous sauvez la vie à des femmes de procureurs du roi, de pauvres pursants et des joquilles gros comme des Whist-Titi. En fait, vous gagnez des coupes d'or et vous les envoyez aux jolies femmes. Et qui diable vous a compté toutes ces folies ? Dame la Première, Madame d'Anglard, qui meurt d'envie de vous voir dans sa loge. Ou plutôt, comme vous y vois. La seconde, le journal de Beauchan. Et la troisième, ma propre imaginative. Pourquoi appelez-vous votre cheval Vampa si vous voulez garder l'inconito ? Ah, c'est vrai, dit le Conte, c'est une imprudence. Et dites-moi, le Conte de Morserf ne vient-il point quelquefois à l'opéra ? Je l'ai cherché des yeux et je ne les a perçus nulle part. Il viendra ce soir. Ou cela, dans la loge de la baronne, je crois. C'est une charmante personne qui est avec elle, si sa fille. Oui, je vous en fais mon complément. Morserf sourit. Nous reparlerons de cela plus tard et en détail, dit-il. Que dites-vous de la musique ? De quelle musique ? Mais de celle que vous venez d'entendre. La musique est composée par un compositeur humain, et chantée par des oiseaux à deux pieds et sans plume, comme disait Feu Diagène. Ah, ça ! mais, mon cher Conte, il semblerait que vous pourriez entendre à votre caprice les sept coeurs du paradis. Mais c'est un peu de cela. Quand je veux entendre d'admirables musiques, ils comptent, de la musique, comme jamais l'oreille mortelle n'a entendu, je dors. Eh bien ! mais vous êtes à merveille ici, dormez, mon cher Conte, dormez. L'opéra n'a pas été inventée pour autre chose. Moi, en vérité, votre orchestre fait trop de bruit. Pour que je dorme du sommeil dont je vous parle, il m'offre le calme et le silence, et puis une certaine préparation. Ah ! le fameux Hachiche ! Justement, vous comptes, quand vous voudrez entendre de la musique, venez souper avec moi. Mais j'en ai déjà entendu en y allant déjeuner, dit Morsurf, à Rome. Oui ? Ah ! c'était l'aguse-là d'aider, où la pauvre exilée s'amuse quelquefois à me jouer des airs de son pays. Morsurf n'insiste à pas davantage. De son côté, le Conte se tue. En ce moment, la sonnette retentit. Vous m'excuser, dit le Conte, en reprenant le chemin de sa loge. Comment donc ? En portez bien des choses pour la Conte et de la part de son vampire. Et à la baronne, dites-lui que j'aurai l'honneur, si elle le permet, d'aller lui présenter mes hommages dans la soirée. Le troisième acte commença. Pendant le troisième acte, le Conte de Morsurf vint, comme il l'avait promis, rejoindre l'évolution dans une salle. Aussi personne ne s'aperçut-il de son arrivée que ceux dans la loge desquels il venait prendre une place. Monté-Christot le vit cependant et un léger sourire effleura ses lèvres. Quant à Haïdée, elle ne voyait rien tant que la toile était levée. Comme toutes les natures apprimatives, elle adorait tout ce qui parle à l'oreille et à la vue. Le troisième acte s'écoula comme d'habitude. Mes demoiselles Nobley, Julia et Le Roux exécutèrent du défié par Robert Mario. Enfin, ce majesture roi que vous savez, fit le tour de la salle pour montrer son manteau de velours, en tenant sa fille par la main. Puis la toile tomba, et la salle se dégorgea aussitôt dans le foyer et les corridors. Le Conte sorti de sa loge, et un instant après, apparu dans celle de la baronne d'Anglard. La baronne ne puisse empêcher de jeter un cri de surprise légèrement mêlé de joie. Avenez donc, M. Le Conte, pour mes grâces verbales ou remerciements écrits que je vous ai déjà fait. En Mme, dit Le Conte, vous vous rappelez encore cette misère ? Je l'avais déjà oublié, moi. Oui, mais ce qu'on oublie pas, M. Le Conte, c'est que vous avez le lendemain sauvé ma bonne amie, Mme de Villefort, du danger que lui faisait courir ses mêmes chevaux. Cette fois encore, Mme, je ne mérite pas vos remerciements. C'est Ali, mon nubien, qui a eu le bonheur de rendre à Mme de Villefort cet éminent service. C'est le fils des bandits romains ? Non, M. Le Conte, dit M. Christot, en serrant la main que le général lui tendait. Non, cette fois je prends les remerciements pour mon compte. Mais vous me les avez déjà fait. Je les ai déjà reçues, et en vérité, je suis honteux de vous retrouver encore si reconnaissant. Faites-moi donc l'honneur, je vous prie, Mme la Baronne, de me présenter à Mme de Moiselle, votre fille. Or, vous êtes tout présenté, de nom du moins, car il y a deux filles, M. Le Conte, de M. Christot. Le Conte s'inclina. Mme Moiselle d'Anglars fit un léger mouvement de tête. Vous êtes là avec une admirable personne, M. Le Conte, dit Eugénie. Est-ce votre fille ? Non, Mme Moiselle, dit M. Christot, étonnée de cette extrême ingenuité ou de cet étonnant appelon. C'est une pauvre crèque, dont je suis le tuteur. Et qui s'en homme ? Haider, répondit M. Christot. Oui, Conte, dit M. d'Anglars, et dites-moi si vous aviez jamais vu à la cour d'Alit et Véline que vous avez si glorieusement servi un aussi admirable costume que celui que nous avons là devant les yeux. Ah, dit M. Christot, vous avez servi à Janina, M. Le Conte ? J'ai été général aspecteur des troupes du pâchard, répondit M. Cerf. Et mon peu de fortune, je ne le cache pas, via des libéralités de l'illustre chef Albanais. Regardez donc, assistant M. d'Anglars, où cela, Balbusia Morserf, tenait dit M. Christot. Et, enveloppant le Conte de son bras, il se pencha avec lui hors de la loge. En ce moment, Haider, qui cherchait le Conte des yeux, a perçu sa tête pale près de celle de M. de Morserf qu'il tenait embrassée. Cette vue produisie sur la jeune fille l'effet de la tête de Misuse. Elle fit un mouvement en avant comme pour les dévorer tous deux du regard, puis, presque aussitôt, à l'intérieur en poussant un faible écrit, qui fut cependant entendue des personnes qui étaient les plus proches d'elles et à l'île qui aussitôt ouvrit la porte. Tiens, Diogénie, que vient-ils donc d'arriver à votre pupille, M. le Conte ? On dirait qu'elle se trouve mal. En effet, dit le Conte, mais ne vous effrayez pas un manoisel. Haider est très nerveuse et, par conséquent, très sensible aux odeurs. Un parfum qui lui est antipathique suffit pour l'affaire évanouir. Mais, ajoutant le Conte, après avoir salué la baronne et sa fille d'un seul et même salut, il échangea une dernière poignée de main avec le Conte et avec de Bré. Il sortit de la loge de Mme d'Anglard. Quand il entra dans la sienne, Haider était encore fort pâle. À peine, par utile, qu'elle lui saisit la main, Montécristos s'aperçut que les mains de la jeune fille étaient humides et glacées à la foi. Avec qui donc causait-tu la Seigneur, demanda la jeune fille ? Mère répondit Montécristos de ton illustre-père et qui, à vous, lui devoie sa fortune. « Ah, le misérable, s'écria Haider. C'est lui qui l'a vendu au Turc et cette fortune, c'est le prix de sa trahison. Ne savais-tu donc pas cela, mon cher Seigneur ? J'avais déjà bien entendu dire quelques mots de cette histoire en épire, dit Montécristos. Mais j'en ignorais les détails. Viens, ma fille, tu me les donneras. Ce doit être curieux. Ah, oui, viens, viens. Il me semble que je mourrai et, Haider, se levant vivement, s'envella pas de son burnot de cashmere blanc brodé de perles et de corail et sortit vivement au moment où la toile se levait. Voyez si cet homme fait rien comme un autre, dit la contestée, à Albert, qui était retourné près d'elle. Il écoute religieusement le troisième acte de Robert et s'en va au moment où le quatrième va commencer. Fin du chapitre 53. Chapitre 54 du compte de Montécristos Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Guane. Le Compte de Montécristos par Alexandre Dumas. Chapitre 54. La hausse et la baisse. Quelques jours après cette rencontre, Albert de Morserve va faire visite au Compte de Montécristos dans sa maison des Champs-Élysées, à l'ur de Palais, que le Compte, grâce à son immense fortune, donnait à ses habitations même les plus passagères. Il venait lui renouveler les remerciements de Mme d'Anglard, que lui avait déjà apporté une lettre signée Baron d'Anglard née Hermine de Servieux. Albert était accompagné de Lucien de Brie, lequel joignait aux paroles de son ami quelques compliments qui n'étaient pas officielles sans doute, mais donc, grâce à la finesse de son coudeil, le Compte en pouvait suspecter la source. Lucien venait le voir, mu par un double sentiment de curiosité, et que la moitié de ce sentiment émanait de la rue la chaussée d'Antain. En effet, il pouvait supposer, sans crainte de se tromper, que Mme d'Anglard ne pouvait connaître par ses propres yeux l'intérieur d'un homme qui donnait des chevaux de trente mille francs et qui allait à l'opéra avec une esclave grecque portant un million de diamants, avait chargé les yeux par lesquels elle avait l'habitude de devoir de lui donner des renseignements pour soupçonner la moindre corrélation entre la visite de Lucien et la curiosité de la baronne. Vous êtes en rapport presque continuelle avec le baron d'Anglard, demanda-t-il à Albert de Morserve ? Mais oui, M. Le Compte, vous savez ce que je vous ai dit ? Cela tient donc toujours ? Plus que jamais, dit Lucien, c'est une affaire arrangée. Et Lucien, jugeant sans doute que ce mot mêlé à la conversation lui donnait le droit d'y demeurer étranger, plaça son orgnon décaille dans son œil en dehors de sa badine, se mit à faire le tour de la chambre en examinant les armes et les tableaux. Ah ! dit Montécristaux ! Mais à vous entendre, je n'avais pas cru à une si prompte resolution. Que voulez-vous ? Les choses marchent sans qu'on s'en doute. Pendant que vous ne songez pas à elle, elles sont juste à vous. Et quand vous vous retournez, vous êtes étonnés du chemin qu'elles ont fait. Mon père et M. D'Anglard ont servi ensemble en Espagne. Mon père dans l'armée, mon père, ruiné par la révolution, et M. D'Anglard, qui n'avait, lui, jamais eu de patrimoine, ont jeté les fondements. Mon père de sa fortune politique et militaire, qui est belle, M. D'Anglard de sa fortune politique et financière, qui est admirable. En effet, dis Montécristaux, je crois que pendant la visite que je lui ai faite, M. D'Anglard m'a parlé de cela. Et, continua-t-il en jetant un coup d'œil sur Lucien qui feuilletait un album et allait joler mademoiselle génie, qu'elle s'appelle ? Fort joli, ou plutôt belle, répondit Albert, mais d'une beauté que je n'apprécie pas. Je suis un indigne. Vous parlez déjà comme si vous étiez son mari. Or, fit Albert, en regardant autour de lui pour voir à son tour ce que faisait Lucien, savez-vous, dis Montécristaux, en baissant la voix, que vous ne me paraissez pas enthousiaste de ce mariage. Mademoiselle d'Anglard est trop riche pour moi, dit Morsurf, cela m'est pouvente. Bah, dit Montécristaux, voilà une belle raison, mon pari, je vous m'aime. Mon père a quelque chose comme une cinquantaine de mille livres de rente et m'en donnera peut-être dix ou douze en me mariant. Le fait est que c'est modeste, dit le Comte, à Paris surtout, mais tout n'est pas dans la fortune en ce monde. Et c'est bien quelque chose aussi qu'un beau nom et une haute position sociale. Votre nom est célèbre, votre position magnifique, et puis le Comte de Morsurf est un soldat et l'on aime avoir salier cette intégrité de Bayard d'Esle. Le désintéressement est le plus beau rayon de soleil auquel puissent reluire une noble épée. Moi, tout au contraire, je trouve cette union un peu plus sortable. Mademoiselle d'Anglard vous enrichira et il vous la noblerait. Albert secoua la tête et demeura pensif. Il y a encore autre chose, dit-il. J'avoue, reprit Montécristaux, que j'ai peine à comprendre cette répugnance pour une jeune fille riche et belle. Oh mon Dieu, dit Morsurf, cette répugnance, ne vient pas toute de mon côté. Mais de quel côté donc, car vous m'avez dit que votre père désirait ce mariage ? Du côté de ma mère, et ma mère est un œil prudent et sûr. Eh bien, elle ne sourit pas à cette union. Elle la je ne sait quelle privation contre les dons de l'art. Oh, dit-le compte, avec un ton un peu forcé, cela se conçoit. Madame la Conteste de Morsurf, qui est la distinction, la aristocratie, la finesse en personne, je ne sais pas si c'est cela en effet, dit Albert, mais ce que je sais, c'est qu'il me semble que ce mariage, si il se fait, la rendra malheureuse. Déjà, l'on devait s'assembler pour parler d'affaires il y a six semaines, mais j'ai été tellement pris de migraine. Réelle, dit le content souriant. Oh, bien réelle, la peur sans doute, que l'on a remis le rendez-vous à deux mois. Rien ne presse, vous comprenez, je n'ai pas encore vingt et un an, et eux génie n'en a que dix-sept. Mais les deux mois expirent la semaine prochaine. Il faudra s'exécuter. Vous ne pouvez vous imaginer, mon cher Conte, combien je suis embarrassé. Ah, que vous êtes heureux d'être libre. Eh bien, mais soyez libre aussi, qui vous en empêche, je vous le demande un peu. Oh, ce serait une trop grande déception pour mon père si je n'épose pas ma demoiselle dans de l'art. Épousez-la alors, dit le Conte, avec un singulier mouvement d'épaule. Oui, dit Morsurf, mais pour ma mère, ce ne sera pas de la déception, mais de la douleur. Alors ne l'épousez pas, fit le Conte. Je verrai, j'essaierai. Vous me donnerai un conseil, n'est-ce pas? Et si vous n'est possible, vous me tirerez de cet embarras. Oh, pour ne pas faire de peine à mon excellente mère, je me brouillerai avec le Conte, je crois. Montécristos se détourna, il semblait ému. Et, dit-il adeubré, assis dans un fauteuil profond à l'extrémité du salon et qui tenait de la main droite à l'extrémité du salon. Que faites-vous donc? Un croquis d'après le poussin? Moi, dit-il tranquillement. Oh, bien oui, un croquis. Je me trouve la peinture pour cela. Non pas. Je fais tout l'opposé de la peinture. Je fais des chiffres. Des chiffres? Oui, je calcule. Cela vous regarde indirectement, vous comptes. Je calcule ce que la maison d'Anglard a gagné sur la dernière hausse d'I.T. Il a dû gagner trois cent mille livres. Ce n'est pas son meilleur coup, dit Morsurf. N'a-t-il pas gagné un million cette année avec les bons d'Espagne? Écoutez, mon cher Dilucien, voici Monsieur le Comte de Montécristos qui vous dira comme les Italiens, Danaro et Santia, Meta de la Meta, et c'est encore beaucoup. Aussi, quand on me fait de pareilles histoires, je hausse les épaules. Mais vous parliez d'A.I.T., dit Montécristos. C'est autre chose. A.I.T., c'est l'écarté de l'ajoutage français. On peut aimer la bouillotte, chérir le wist, raffolé du boston, et se lasser cependant de tout cela. Mais on en revient toujours à l'écarté. C'est un hors-d'œuvre. Ainsi, M. D. Lard a vendu hier à quatre cent six et empoché trois cent mille francs. S'il lui a tendu à aujourd'hui, le fond retombait à deux cent cinq. Et au lieu de gagner trois cent mille francs, il en perd de vingt ou vingt-cinq mille. Et pourquoi le fond est-il retombé à quatre cent neuf à deux cent cinq? Demanda Montécristos. Je vous demande pardon. Je suis fort ignorant de toutes ces intrigues de bourse. Parce que, répondit Henriand Albert, les nouvelles se suivent et ne se ressemblent pas. A.I.T. M. D. Lard joua à gagner ou à perdre trois cent mille francs en un jour. Ah, ça! Mais il est donc énormément riche. Ce n'est pas lui qui joue, s'écria vivement Lucien. C'est M. D. Lard. Elle est véritablement intrépide. Mais vous qui êtes raisonnable Lucien et connaissez le peu de stabilité des nouvelles, puisque vous êtes à la source, vous devriez l'empêcher d'immorcer sa famille qu'un sourire. Comment le pourrais-je si son mari ne réussit pas? Demanda Lucien. Vous connaissez le caractère de la baronne. Personne n'a d'influence sur elle et elle ne fait absolument que ce qu'elle veut. Oh, si j'étais à votre place, dit Albert. Eh bien, je la guérirai moi. Ce serait un service à rendre à son futur gendre. Comment cela? À part Dieu, c'est bien facile. Je donnerai une leçon. Une leçon? Oui. Votre position de secrétaire du ministère vous donne une grande autorité pour les nouvelles. Vous n'ouvrez pas la bouche que les agents de change ne sténographient au plus vite vos paroles. Faites-le perdre une centaine de mille francs coup sur coup et cela la rendra prudente. Je ne comprends pas, Valbussia Lucien. C'est cependant Limpid répondit le jeune homme avec une naïveté qui n'avait rien d'affecté. Annoncez-lui un beau matin quelque chose de dinoui. Il y a des nouvelles télégraphiques que vous seuls puissaient avoir. Que Henry IV, par exemple, a été vu hier chez Gabriel. Cela fera monter les fonds. Elle établira son coup de bourse là-dessus. Et elle perdra certainement lorsque Bauchan écrira le lendemain dans son journal. C'est ator que les gens bien informés prétendent que le roi Henri IV a été vu avant-tire chez Gabriel. Ce fait est complètement inexat. Le roi Henri IV n'a pas quitt le pont neuf. Lucien s'est mis à rire du bout des lèvres. la rire du bout des lèvres. Monté-Christot, quoique indifférent en apparence, n'avait pas perdu un mot de cet entretien et son œil persant avait même cru lire un secret dans l'embarasse du secrétaire intime. Il résulta de cet embarasse, de Lucien, qui avait complètement échappé à Albert, que Lucien abrigea sa visite. Il se sentait évidemment mal à l'aise. Le comte lui dit, en le reconduisant quelques mots à voix basse auquel il répondit, bien volonti M. Le Comte j'accepte. Le Comte revint aux jeunes de Morsurf. — Ne pensez-vous pas, en y réfléchissant, lui dit-il, que vous aviez eu tort de parler comme vous l'avez fait de votre belle-mère devant M. Debris ? — Tenez Comte, dit Morsurf, je vous en prie, ne dites pas d'avance ce mot-là. — Vraiment ! et sans exagération ! la comtesse est à ce point contraire à ce mariage, à ce point que la baronne vient rarement à la maison et que ma mère, je crois, n'a pas été deux fois dans sa vie chez Mme. D'Anglard. — Alors, dit Le Comte, me voilà en hardi, à vous parler à cœur ouvert. M. D'Anglard est mon banquier. M. Devillefort m'a comblé de politesse en remerciement d'un service que Neureux hasard m'a mis à même de lui rendre. Je devine sous tout cela une avalanche de dîner et de raou. Or, pour ne pas paraître brochée fastueusement sur le tout, et même pour rapport la mérite de prendre les devants, si vous voulez, j'ai projeté de réunir dans ma maison de campagne d'Auteuil M. et Mme. D'Anglard, M. et Mme. Devillefort. — Si je vous invite à ce dîner, ainsi que M. Le Comte et Mme. La Comtesse de Morserve, cela n'aurait-il pas l'air d'une espèce de rendez-vous matrimoniale, ou du moins Mme. La Comtesse de Morserve n'envisageraient-elle point la chose ainsi, surtout si M. Le Baron d'Anglard me fait l'honneur d'amener sa fille. — Alors votre mère me prendra en horaire, et je ne veux aucunement de cela moi. Je tiens au contraire, et dites-le lui toutes les fois que l'occasion se présenterait à rester au mieux dans son esprit. — Ma foi compte, dit Morserve, je vous remercie d'y mettre avec moi cette franchise, et j'accepte l'exclusion que vous me proposez. Vous dites que vous tenez à rester au mieux dans l'esprit de ma mère, ou vous êtes déjà à merveille. — Vous croyez, dit Monte-Christois, avec intérêt. — Oh, j'en suis sûre, quand vous nous avez quitté l'autre jour, nous avons causé une heure de vous, mais j'en reviens à ce que nous disions. — Eh bien, si ma mère pouvait savoir cette attention de votre part, et je me hasarderai à la lui dire, je suis sûre que vous s'en serez, on ne peut plus reconnaissante. Il est vrai que, de son côté, mon père serait furieux. — Le compte se mit à rire. — Eh bien, dit-il à Morserve, vous voilà prévenu. Mais j'y pense. Il n'y aura pas que votre père qui sera furieux. M. et Mme d'Anglard vont me considérer comme un homme de fort, mauvaise façon. Ils savent que je vous vois avec une certaine intimité que vous êtes même ma plus ancienne connaissance parisienne. Et ils ne vous trouveront pas chez moi. Ils me demanderont pourquoi je ne vous ai pas invité. Songez au moins à vous munir d'un engagement antérieur qui est quelque apparence de probabilité, et dont vous me ferez part au moyen d'un petit mot. Vous le savez, avec les banquets, les écrits sont seuls valables. — Je ferai mieux que cela, M. le compte, dit Albert. — Ma mère veut aller respirer l'air de la mer. À quel jour est fixé votre dîner ? — À samedi. — Nous sommes à mardi. — Eh bien, demain soir nous partons. Après demain, nous serons autres éports. — Savez-vous, M. le compte, que vous êtes un homme charmant de mettre ainsi les gens à l'heurèse. — Moi, en vérité, vous me tenez pour plus que je ne vous. Je désire que vous êtes agréable. Voilà tout. — Quel jour avez-vous fait vos invitations ? — Aujourd'hui même. — Bien, je cours chez M. d'Anglard, je lui annonce que nous quittons Paris demain, ma mère et moi. Je ne vous ai pas vu, par conséquent je n'essaie rien de votre dîner. — Faut que vous êtes, et M. de Brie, qui vient de vous voir chez moi, lui. — Ah, c'est juste. Au contraire, je vous ai vu et invité ici sans cérémonie, et vous m'avez tout naïvement répondu, que vous ne pouviez pas être mon convivre, parce que vous partiez pour le triport. — Eh bien, voilà qui est conclu. Mais vous viendrez vous voir ma mère avant de main ? Avant de main, c'est difficile, puis je tomberai au milieu de vos préparatifs de départ. — Eh bien, faites mieux que cela. Vous n'étiez qu'un homme charmant, vous serez un homme adorable. — Que faut-il que je fasse pour arriver à cette sublimité ? — Ce qu'il faut que vous fassiez ? — Je vous le demande. — Vous êtes aujourd'hui libre comme l'air. Venez dîner avec moi. Nous serons en petit comité. Vous, ma mère et moi seulement. Vous avez à peine aperçu ma mère, mais vous l'avérez de près. C'est une femme fort remarquable. Et je ne regrette qu'une chose, c'est que cet appareil n'existe pas avec vingt ans de moins. Il y aurait bientôt, je vous le jure, une comtesse et une vie comtesse de morceaux. Quant à mon père, vous ne le trouverez pas. Il est de commission ce soir et dîne chez le grand référendaire. Venez, nous causerons voyage. Vous qui avez vu le monde tout entier. Vous nous raconteriez vos aventures. Vous nous direz l'histoire de cette belle grecque qui est-elle autre soir avec vous à l'opéra, que vous appelez votre esclave et que vous traitez comme une princesse. Nous parlerons italien, espagnol. Voyons accepter. Ma mère vous remerciera. Mets le gras, se dit le compte. L'invitation est des plus gracieuses, et je regrette vivement de ne pouvoir l'accepter. Je ne suis pas libre comme vous le pensiez, et j'ai au contraire un rendez-vous des plus importants. Prenez garde. Vous m'avez appris tout à l'heure comment, en fait, de dîner, on se décharge d'une chose désagréable. Il me faut une preuve. Je ne suis heureusement pas banquier comme monsieur Dandlard, mais je suis, je vous en préviens, aussi incrédule que lui. Aussi vais, je vous l'a donné, dit le compte. Et il sonna. Hum, dit Morceau, voilà déjà deux fois que vous refusez de dîner avec ma mère. C'est un parti pris, compte. Monté-Christotre est saillé. — Oh, vous ne le croyez pas, dit-il. D'ailleurs, voici ma preuve qui vient. Baptistein entra et se ta sur la porte debout et attendant. Je n'étais pas prévenue de votre visite, n'est-ce pas ? Dame, vous êtes un homme si extraordinaire que je n'en répondrais pas. Je ne pouvais point deviner que vous m'inviteriez à dîner au moins. — Oh, quant à cela, c'est probable. — Eh bien, écoutez, Baptistein, que vous a-je dit ce matin, quand je vous ai appelé dans mon cabinet de travail, de faire fermer la porte de monsieur le compte une fois cinq heures sonnées. — Ensuite ? — Oh, monsieur le compte, dit Albert. — Non, non. Je veux absolument me débarrasser de cette réputation mystérieuse que vous m'avez faite, mon cher viconte. Il est trop difficile de jouer éternellement le Manfred. Je veux vivre dans une maison de verre. Ensuite, continuez, Baptistein. Ensuite, de ne recevoir que monsieur le majeur Bartolomeo Cavalli-Canti et son fils. — Vous entendez ? — Monsieur le majeur Bartolomeo Cavalli-Canti, un homme de la plus vieille noblesse d'Italie, et dont Dante a pris la peine d'être le osier. — Vous vous rappelez, ou vous ne vous rappelez pas, dans le dixième champ de l'enfer ? De plus, son fils, un charmant jeune homme de votre âge, à peu près, vit compte, pourtant le même titre que vous, et qui fait son entrée dans le Monde parisien avec les millions de son père. Le majeur m'amène ce soir son fils Andrea, le Contino, comme nous disons en Italie. Il me le confie. — Je le pousserai, si la quelque mérite. — Vous m'aiderai, n'est-ce pas ? — Sans doute. C'est donc un ancien ami à vous que ce majeur Cavalli-Canti, demanda-t-albert. Pas du tout. C'est un digne seigneur, très poli, très modeste, très discret, comme il y en a une foule en Italie, des descendants très descendus des vieilles familles. Je les vis plusieurs fois, soit à Florence, soit à Bologna, soit à Luc, et il m'a prévenu de son arrivée. Les connaissances de voyage sont exigeantes. — Elle réclame de vous, en tout lieu, l'amitié qu'on leur a témoignie une fois par hasard, comme si l'homme civilisé, qui s'est vivre une heure avec n'importe qui, n'avait pas toujours son arrière pensé. Ce bon majeur Cavalli-Canti va revoir Paris, qu'il n'a vu qu'en passant, sous l'Empire, en allant se faire geler à Moscou. Je lui donnerai un bon dîner, il me laissera son fils, je lui prometterai de veiller sur lui. Je lui laisserai faire toutes les folies qu'il conviendra de faire, et nous saurons quitte. — À merveille, dit Albert, et je vois que vous êtes un précieux mentor. À Dieu donc, nous saurons de retour dimanche. À propos, j'ai reçu des nouvelles de France. À vraiment, dit Montécristo, et se plaît-il toujours en Italie ? Je pense que oui, cependant il vous y regrette. Il dit que vous étiez le soleil de Rome, et que, sans vous, il y fait gris. Je n'assaye même pas s'il ne va pas jusqu'à dire qu'il y pleut. Il est donc revenu sur mon compte, votre ami France. — Au contraire, il persiste à vous croire fantastique au premier chef. Voilà pourquoi il vous regrette. — Charmant jeune homme, dit Montécristo, et pour lequel je me suis sentie une vive sympathie le premier soir où je l'ai vu cherchant un soupé quelconque, et il a bien voulu accepter le mien. — C'est, je crois, l'œuf puce du général Dépiné, justement, le même qui a été si misérablement assassiné en 1815, par les bonapartistes. — Si cela, ma foi je l'aime, n'est-il pas pour lui aussi des projets de mariage ? — Oui, il doit épouser mademoiselle de Villefort. — C'est vrai, comme moi je dois épouser mademoiselle d'Anglard, reprit Albert en riant. — Vous riez ? — Oui. — Pourquoi riez-vous ? — Je rie, parce qu'il me semble voir de ce côté-là autant de sympathies pour le mariage qu'il y en a d'un autre côté entre mademoiselle d'Anglard et moi. Mais vraiment, mon cher compte, nous causons de femmes comme les femmes causent d'hommes. C'est impordonable. — Albert Seuleva, vous vous en allez ? — La question est bonne. Il y a deux heures que je vous assomme, et vous avez la politesse de me demander si je m'en vais. En vérité, compte, vous êtes l'homme le plus poli de la terre. Et vos domestiques, comme ils sont dressés, monsieur Baptistein surtout, je n'ai jamais pu en avoir un comme cela. Les miens semblent tous prendre exemple sur ceux du théâtre français, qui, justement, parce qu'ils n'ont qu'un mot à dire, viennent toujours le dire sur la rampe. Ainsi, si vous vous défaites de monsieur Baptistein, je vous demande de la préférence. — C'est divi, compte. — Ce n'est pas tout, attendez. Faites bien mes compliments à votre discret lu quo, au Seigneur Cavalcanti, des Cavalcanti. Et si, par hasard, il tenait à établir son fils, trouvez-lu une femme bien riche, bien noble, du chef de sa mère, du moins, et bien maronne du chef de son père. — Je vous y aiderai moi. — Oh ! oh ! répondit Montécristo. En vérité, vous en êtes là ? — Ma foi, il ne faut jurer de rien. — À compte, s'écria Morsave, quel service vous me rendriez, et, comme je vous aimerai cent fois davantage encore, si, grâce à vous, je restai garçon, ne fût ce que dix ans. — Tout est possible, répondit gravement Montécristo. Et prenant congé d'Albert, il rentra chez lui et fera pas trois fois sur un tabre. — Bertutio parut. — Monsieur Bertutio, dit-il, vous saurez que je reçois sa medie dans la maison d'Auteuil. — Bertutio eut un léger frisson. — Bien, monsieur, dit-il. — J'ai besoin de vous, continuez à le compte, pour que tout soit préparé convenablement. Cette maison est fort belle, ou du moins peut-être fort belle. — Il faudrait tout changer pour en arriver là, monsieur le compte, car les tenturs ont vieillis. — Changis donc tout, à l'exception d'une seule, celle de la chambre à coucher de Damas Rouge. Vous la garderez même absolument telle qu'elle est. — Bertutio Saincléna, vous ne toucherez pas au jardin non plus, mais de la cour, par exemple, faites-en tout ce que vous voudrez. Il me sera même agréable qu'on ne puisse pas reconnaître. Je ferai tout mon possible pour que monsieur le compte soit content. Je ne serai plus rassuré cependant si monsieur le compte me voulait dire ses intentions pour le dîner. — En vérité, mon cher monsieur Bertutio, dit le compte, depuis que vous êtes à Paris, je vous trouve dépésé, trembleur. Mais vous ne me connaissez donc plus ? Mais enfin, son excellence pourrait me dire qui elle reçoit. — Je n'en sais rien encore, et vous n'avez pas besoin de le savoir non plus. — Luculus se dîne chez Luculus. Voilà tout. — Bertutio Saincléna est sorti. — Fin du chapitre cinquante-quatre. — Chapitre cinquante-cinq du compte de Montécristaux. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. Saincléna, le compte de Montécristaux par Alexandre Dumas, chapitre cinquante-quatre, le majeur Cavalcanti. Il ne le compte ni Baptistein n'avait menti en annonçant à Morsurf cette visite du majeur Lucois qui servait à Montécristaux de prétexte pour refuser le dîner qui lui était offert. Cet ordre venait de sonner, et monsieur Bertutio, selon l'ordre qu'il en avait reçu, était parti depuis deux heures pour hôtel, lorsqu'un fiacre s'arrêta à la porte de l'hôtel, et semblait s'enfuir tout honteux aussi tôt qu'il lui déposait, près de la grille, un homme de cinquante-deux ans environ, vêtue d'une de ses redingotes vertes à branle de bourgeois dont l'espèce est abérissable, à ce qu'il paraît en Europe. Un large pantalon de drape bleue, une botte encore assez propre, quoique d'un vernis incertain et un peu trop épaisse de semelle, des gorges de dain, un chapeau s'est rapprochant pour la forme d'un chapeau de gendarme, un col noir, brodé d'un lyzéré blanc, qui, si son propriétaire ne lui portait de sa pleine et entière volonté, eut pu passer pour un carcan. D'elle était le costume pittoresque sous lequel se présenta le personnage qui sonna à la grille, en demandant si ce n'était point au numéro trente de l'avenue des Champs-Élysées que demeurait monsieur le comte de Montécristaux, et qui, sur la réponse affirmative du concierge, entra, ferma la porte derrière lui et se dirigea vers le péron. La petite petite et anguleuse de cet âme, ses cheveux blanchissants, sa moustache épaisse et grise, le fit reconnaître par Baptistein, qui avait l'exact signalement du visiteur, et qui l'attendait au bas du vestibule. Aussi, à peine utile prononcer son nom devant le serviteur intelligent, que Montécristaux était prévenu de son arrivée. On introduisait l'étranger dans le salon le plus simple. Le comte les attendait, et à là au devant de lui donnaire riant. « À cher monsieur, dit-il, soyez le bienvenu, je vous attendais. Vraiment, dit-le-luquois, votre excellence m'attendait. Oui, j'avais été prévenu de votre arrivée pour aujourd'hui à sept heures. De mon arrivée ? Ainsi vous étiez prévenu ? Parfaitement. En tant mieux, je craignais, je l'avoue, que l'on oublie cette petite précaution. Laquelle ? De vous prévenir ? — Oh, non pas ! Mais vous êtes sûrs de ne pas vous tromper ? — J'en suis sûr. — C'est bien moi que votre excellence attendait aujourd'hui à sept heures ? — C'est bien vous. D'ailleurs, vérifions. — Oh, si vous m'attendiez, dit-le-luquois, ce n'est pas la peine. — Si fait, si fait, dit Montécristaux. — Le lukois parut légèrement inquiet. — Voyons, dit Montécristaux, n'êtes-vous pas monsieur le marquis Bartoloméo Cavalcanti ? — Bartoloméo Cavalcanti, répéta le lukois joyeux. C'est bien cela. — Ex-major au service d'Autriche ? — Étais-ce majeur que j'étais, demanda timidement le vieux militaire ? — Oui, dit Montécristaux, c'était majeur. C'est le nom que l'on donne en France au grade que vous occupiez en Italie. — Bon, dit-le-luquois, je ne demande pas mieux moi vous comprenez. — D'ailleurs, vous ne venez pas ici de votre propre mouvement, reprit Montécristaux. — Oh, bien certainement. Vous m'êtes adressée par quelqu'un. — Oui. — Par cet excellent abébussonné ? — C'est cela, s'écria le majeur joyeux. — Et vous avez une lettre ? — La voilà. — Et par Dieu, vous voyez bien, donnez donc. Et Montécristaux prit la lettre qu'il ouvrit et qu'il lut. Le majeur regardait le compte avec de gros yeux étonnés qui se portait curieusement sur chaque partie de l'appartement, mais qui revenait invariablement à son propriétaire. — C'est bien cela, ce cher abé. Le majeur Cavalcanti, un dignes praticien de luk, descendant des Cavalcanti de Florence, continuait à monter Christo tout en lisant, jouissant d'une opportune d'un demi-million de revenus. — Montécristaux le va les yeux, de-dessus le papier, et salua. — D'un demi-million, dit-il, peste, mon cher monsieur Cavalcanti. — Y a-t-il un demi-million, demanda le lukois ? — En toute lettre, et cela doit être, l'abébussonné est l'homme qui connaît le mieux toutes les grandes fortunes de l'Europe. — Va pour un demi-million, dit le lukois. — Même à parole d'honneur, je ne croyais pas que cela monte assez haut. — Parce que vous avez un intendant qui vous vole, que voulez-vous, cher monsieur Cavalcanti, il faut bien passer par là ? — Vous venez de m'éclairer, dit gravement le lukois, je mettrai le drôle à la porte. — Montécristaux continua. — Et auquel il ne manquerait qu'une chose pour être heureux ? — Oh mon Dieu, oui, une seule, dit le lukois avec un soupir, de retrouver un fils adoré. — Un fils adoré ! — Enlevé dans sa jeunesse, soit par un ennemi de sa noble famille, soit par des beaux émiens. — À l'âge de cinq ans, monsieur, dit le lukois, avec un profond soupir et en levant les yeux au ciel. — Pauvre père, dit Montécristaux, le compte continua. — Je lui rend l'espoir, je lui rend la vie, monsieur le compte, en lui annonçant que ce fils, que depuis quinze ans il cherche vainement, vous pouvez le lui faire retrouver. — Le lukois regarde un montécristaux avec une indéfinissable expression d'inquiétude. — Je le puis, répondit Montécristaux. Le major se redressa. — Ah, ah, dit-il, la lettre était donc vraie jusqu'au bout. — On aviez-vous douté, cher monsieur Bartoloméot ? — Non, pas jamais. Comment donc ? Un homme grave, un homme rebêtit d'un caractère religieux comme l'abbé Bussoni, ne se serait pas permis une plaisanterie pareille. Mais vous n'avez pas tout lu excellence. — Ah, c'est vrai, dit Montécristaux, il y a un post-cryptome. — Oui, répéta le lukois, il y a un post-cryptome. — Pour ne pas causer au Major Cavalcanti l'embarra de déplacer des fonds chez son banquier, je lui envoie une traite de deux mille francs pour ses frais de voyage et le crédit sur vous de la somme de quarante-huit mille francs que vous restez me redevoir. Le Major suivit des yeux ce post-cryptome avec une visible anxiété. — Bon, se contenta de dire le compte. — Il a dit bon, murmura le lukois. — Ainsi, monsieur, reprit-il ? — Ainsi, demanda Montécristaux. — Ainsi, le post-cryptome. — Eh bien, le post-cryptome est accueilli par vous aussi favorablement que le reste de la lettre. — Certainement, nous sommes en compte, la bébussonnée et moi. Je ne sais pas si ces quarante-huit mille livres précisément que je reste lui redevoir, nous n'en sommes pas entre nous à quelques billets de banque. À ça, vous attachez donc une si grande importance à ce post-cryptome, cherme ce Cavalcanti ? — Je vous avaurai répondu le lukois, que plein de confiance dans la signature de la bébussonnée, je ne m'étais pas munie d'autre fonds, de sorte que si cette ressource m'eût manquée, je me serais retrouvé fort embarrassé à Paris. — Est-ce qu'un homme comme vous est embarrassé quelque part, dit Montécristaux, allons donc ? — Dame, ne connaissant personne, fit le lukois. — Mais on vous connaît, vous ? — Oui, l'on me connaît, de sorte que... — Achever, chère monsieur Cavalcanti ? — De sorte que vous me remettrez ces quarante-huit mille livres ? À votre première réquisition, le major roulait de gros yeux ébaillis. — Mais asseyez-vous donc, dit Montécristaux, en vérité je n'essaye ce que je fais, je vous tiens debout depuis un quart d'heure. Ne faites pas attention, le major tira un fauteuil et s'assit. — Maintenant, dit-le-compte, voulez-vous prendre quelque chose ? Un verre de zéresse, de porto, d'hallicante ? — D'hallicante, puisque vous le voulez bien. C'est mon va de prédilection. — J'en ai d'excellent, avec un biscuit, n'est-ce pas ? — Avec un biscuit, puisque vous m'y forcez. — Montécristaux, Sana, Baptista paru, le compte s'avance à vers lui. — Eh bien, demanda-t-il tout bas ? — Le jeune amie-là répondit le valet sur le même ton. — Bien, où l'avez-vous fait entrer ? — Dans le salon bleu, comme l'avait ordonné son excellence. — Ah, merveille, apportez du va d'hallicante et des biscuits. — Baptista sorti. — En vérité, dit-le-lui, quoi, je vous donne une peine qui me remplit de confusion. — Allons donc, dit Montécristaux. — Baptista rentra avec les vers, le vin et les biscuits. Le compte emplit un verre et versa dans le second quelques gouttes seulement du rubis liquide que contenait la bouteille. Toutes couvertes de toile d'araignée et de tous les autres signes qui indiquent la vieillesse du vin, bien plus sûrement que ne le font les rides pour l'homme. Le major ne se trompe à point au partage. Il prit le verre plein et un biscuit. Le compte ordonna un Baptista de porter le plateau à la portée de la main de son hôte, qui commença par goûter l'hallicante et du bout de ses lèvres, vit une grimace de satisfaction, et introduisit délicatement le biscuit dans le verre. — Ainsi, monsieur, dit Montécristaux, vous appitiez Luc, vous étiez riche, vous êtes noble, vous jouissiez de la considération générale, vous aviez tout ce qui peut rendre un homme heureux. — Tout excellence, dit le major, en anglais, tissant son biscuit. — Tout absolument. — Et il ne manquait qu'une chose à votre bonheur. — Qu'une seule, dit le Lucois. — C'était de retrouver votre enfant. — Ah, fit le major en prenant un second biscuit, mais aussi cela me manquait bien. Le dîner Lucois leva les yeux et tenta un effort pour soupirer. — Maintenant, voyons, cher monsieur Cavalcanti, dit Montécristaux, qu'est-ce que ce fils t'en regrettait, car m'avait dit à moi que vous étiez restés célibataires. — On le croyait, monsieur, dit le major, et moi-même, oui, reprimontait Christo, et vous-même aviez accrédité ce bruit, un péché de jeunesse que vous vouliez cacher à tous les yeux. Le Lucois se redressa, prit son air le plus calme et le plus digne, en même temps qu'il baissait modestement les yeux, soit pour assurer sa contenance, soit pour aider à son imagination, tout en regardant en dessous le conte, dont le sourire stéréotypé sur les lèvres annonçait toujours la même bienveillante curiosité. — Oui, monsieur, dit-il, je voulais cacher cette faute à tous les yeux. — Pas pour vous, dit Montécristaux, car un homme est au-dessus de ces choses-là. — Oh, non, pas pour moi, certainement, dit le major, avec un sourire et en hochant la tête. — Mais pour sa mère, dit le conte. — Pour sa mère, s'écria le Lucois en prenant un troisième biscuit, pour sa pauvre mère. — Pouvez donc, cher monsieur Cavalcanti, dit Montécristaux, en versant au Lucois un second verre de l'icanté. — L'émotion vous étouffe. Pour sa pauvre mère, murmera le Lucois en essayant si la puissance de la volonté ne pourrait pas, en agissant sur la glande de la crimale, mouiller le coin de son œil d'une fausse larme, qui appartenait à l'une des premières familles de l'Italie, je crois. — Patricienne de fiers-solets, monsieur le conte, patricienne de fiers-solets. — Et ce nommant ? — Vous désirez savoir son nom ? — Oh, mon Dieu, dit Montécristaux, c'est inutile que vous me le disiez, je le connais. — Monsieur le conte, c'est tout, dit le Lucois en s'inclinant. — Olivia Corsinari, n'est-ce pas ? Olivia Corsinari. — Marquise ? — Marquise. — Et vous avez fini par l'épouser, cependant, malgré des oppositions de la famille. — Mon Dieu, oui, j'ai fini par là. — Et, repris Montécristaux, vous apportez vos papiers bien en règle. — Quel papier ? demanda le Lucois. — Mais votre acte de mariage avec Olivia Corsinari est l'acte de naissance de l'enfant ? — L'acte de naissance de l'enfant ? — L'acte de naissance d'Andréa Cavalcanti, de votre fils, ne s'appelle-t-il pas Andrea ? — Je crois que oui, dit le Lucois. — Comment vous le croyez ? — Dame, je n'ose pas l'affirmer, il est à si longtemps qu'il est perdu. — C'est justement du Montécristaux. — Enfin, vous avez tous les papiers ? — Monsieur le conte, c'est avec regret que je vous annonce que, n'étant pas prévenu de me munir de ces pièces, j'ai négliger de les prendre avec moi. — Ah, diable, fit Montécristaux, était-elle donc tout à fait nécessaire ? — Indispensable. — Le Lucois se gratta le front. — Ah, perte-baco, dit-il, indispensable. — Sans doute, si l'on allait élever ici quelques doutes sur la validité de votre mariage, sur la légitimité de votre enfant. — C'est juste, dit le Lucois, on pourrait élever des doutes. — Ce serait pas chue pour ce jeune homme. — Ce serait fatal. Cela pourrait lui faire manquer quelques magnifiques mariages. — O peccato. — En France, vous comprenez, on est sévère. Il ne suffit pas, comme en Italie, d'aller trouver un prêtre et de lui dire, nous nous aimions, unissez-nous, il est à mariage civile en France, et pour se marier civilement, il faut des pièces qui constatent l'identité. — Voilà le malheur, ces papiers, je ne les ai pas. Heureusement que je les ai moins, dit Montécristaux. — Vous ? — Oui. — Vous les avez ? — Je les ai. — Ah, par exemple, dit le Lucois, qui, voyant le but de son voyage manqué par l'absence de ces papiers, craignit que cette oublie amenait quelques difficultés au sujet des quarante-huit mille livres. — Ah, par exemple, voilà un bonheur. — Oui, reprit-il. — Voilà un bonheur, car je n'ai eu ce pas songer-moi. — Par Dieu, je crois bien, on ne songe pas à tout, mais heureusement, la bébussonnée y a songer pour vous. — Voyez-vous, ce cher abeil. C'est un homme de précaution. — C'est un homme admirable, dit le Lucois. — Et il vous les a envoyés ? — Les voici. — Le Lucois joignit les mains en signe d'admiration. Vous avez épousé Olivia Corsinarie dans l'Église de Saint-Paul de Montécatine. Voici le certificat du prêtre. — Oui, moi-fois, le voilà, dit le Majore, en le regardant avec étonnement. Et voici l'acte de baptême d'Andria Cavalcaldi, délivré par le curé de Saraveta. — Tout est en règle, dit le Majore. — Alors prenez ces papiers, dont je n'ai que faire, vous les donnerez à votre fils qui les gardera soigneusement. — Je le crois bien, s'il les perdait. — Eh bien, s'il les perdait, demanda Montécristo. — Eh bien, reprit le Lucois, on serait obligé d'écrire là-bas, et ce serait fort long de s'en procurer d'autre. — En effet, ce serait difficile, dit Montécristo. — Presque impossible, répondit le Lucois. — Je suis bien aise que vous compreniez la valeur de ces papiers. — C'est-à-dire que je les regarde comme impayables. — Maintenant, dit Montécristo, quant à la mère du jeune homme, quant à la mère du jeune homme, répéta le Majore avec inquiétude. — Quant à la marquise de Corsinari, mon Dieu, dit le Lucois, sous les pas duquel les difficultés semblent être. — Est-ce qu'on aurait besoin d'elle ? — Non, monsieur, reprit Montécristo. — D'ailleurs, n'a-t-elle point ? — Si fait, si fait, dit le Majore, elle a payé son tribut à la nature. Et là, oui, dit vivement le Lucois. — Je suis cela, reprit Montécristo. Elle est morte il y a dix ans. — Et je pleure encore sa mort, monsieur, dit le Majore en tirant de sa poche un mouchoir à carreau et en s'estuyant alternativement d'abord l'œil gauche et ensuite l'œil droit. — Que voulez-vous, dit Montécristo, nous sommes tous mortels. — Maintenant, vous comprenez, chère monsieur Cavalcanti, vous comprenez qu'il est inutile qu'on sache en France que vous êtes séparés de votre fils depuis quinze ans. Toutes ces histoires de beau et mien qui enlèvent les enfants n'ont pas de vogue chez nous. Vous l'avez envoyé faire son éducation dans un collège de province et vous voulez qu'il achève cette éducation dans le monde parisien. Voilà pourquoi vous avez quitté via radio que vous habitez depuis la mort de votre femme. Cela suffira. — Vous croyez ? — Certainement. — Très bien, alors. Si l'on apprenait quelque chose de cette séparation. — Ah oui, que dirais-je ? — Qu'un précepteur infidèle vendu aux ennemis de votre famille. — Au corps scénarié ? — Certainement. — Avez-vous enlevé cet enfant pour que votre nom s'éteigne ? — C'est juste, puisqu'il est fils unique. — Eh bien, maintenant que tout est arrêté, que vos souvenirs remises à neuf ne vous trahiront pas, vous avez deviné sans doute que je vous ai ménagé une surprise. — Agréable, me demanda-le lui quoi. — Ah, dit Montecrystal, je vois bien qu'on ne trompe pas plus l'œil que le cœur d'un père. — Hum, il est majeur. — On vous a fait quelques révélations indiscrètes, vous plutôt vous avez deviné qu'il était là. — Qui, là ? — Votre enfant, votre fils, votre Andréa. — Je l'ai deviné, répondit le Lucois, avec le plus grand flèguement du monde. — Ainsi, il est ici ? — Ici-même, dit Montecrystal. En entrant tout à l'heure, le valet de chambre m'a prévenu de son arrivée. — Ah, fort bien. — Ah, fort bien, dit le majeur, en resserrant à chaque exclamation les branches de bourde sa polonaise. — Mon cher monsieur, dit Montecrystal, je comprends toute votre émotion. Il faut vous donner le temps de vous remettre. Je veux aussi préparer le jeune homme à cet entrevue tant désiré, car je présume qu'il n'est pas moins impatient que vous. — Je le crois, dit Cavalcanti. — Eh bien, dans un petit quart d'heure, nous sommes à vous. — Vous me l'amenez donc, vous poussez donc la bonté jusqu'à me le présenter vous-même. — Non, je ne veux pas me placer entre un père et son fils. Vous serez seul. — Monsieur le majeur, mais soyez tranquille. Au cas même où la voix du sang resterait muette, il n'y aurait pas à vous tromper. Il entrera par cette porte. C'est un beau jeune homme blanc, un peu trop blanc peut-être. De manière toute prévenante, vous verrez. — À propos, dit le majeur, vous savez que je n'ai emporté avec moi que les deux mille francs que ce bonnabé Bussoni m'a fait passer. Là-dessus j'ai fait le voyage et vous avez besoin d'argent. C'est trop juste, chère monsieur Cavalcanti. — Tenez, voici pour faire en compte, huit billets de mille francs. Les yeux du majeur brillèrent comme des escarboucles. — C'est quarante mille francs que je vous redevoit, dit Montécristo. — Votre excellence veut-elle un reçu, dit le majeur anglais, sans les billets dans la poche intérieure de sa polonaise. — À quoi bon, dit le compte ? — Mais pour vous décharger vis-à-vis de la Bibussonie ? — Eh bien, vous me donnerait un reçu général en touchant les quarante derniers mille francs. Entre nettes gens, de pareille précautions sont inutiles. — Ah oui, c'est vrai, dit le majeur, entre un net genre. — Maintenant, un dernier mot, marqué. — Dites ? Vous permettez une petite recommandation, n'est-ce pas ? — Comment donc, je la demande ? Il n'y aurait pas de mal que vous quittassiez cette polonaise. — Vraiment, dit le majeur en regardant le vêtement avec une certaine complaisance. — Oui, cela se porte encore à vie à Radio, mais à Paris il y a longtemps que ce costume, quelque élégant qu'il soit, a passé de mode. — C'est fâcheux, dit le Lucoy. Or, si vous y tenez, vous le reprendrez en vous allant. — Mais que m'étrèges ? — Ce que vous trouverez dans vos mâles ? — Comment, dans mes mâles ? Je n'ai qu'un porte-manteau. Avec vous, sans doute, à quoi bon s'embarasser ? D'ailleurs, un vieux soldat aime à marcher en l'est équipage. — Voilà justement pourquoi. Mais vous êtes homme de précaution, et vous avez envoyé vos mâles en avant. Elles sont arrivées hier à l'Hôtel des Princes, rue Richelieu. C'est là que vous avez retenu votre logement. — Alors, dans ces mâles ? Je présume que vous avez eu la précaution de faire renfermer par votre valet de chambre et tout ce qu'il vous faut. Habits de villes, habites d'uniformes. Dans les grandes circonstances, vous mettez l'habit d'uniforme. Cela fait bien. N'oubliez pas votre croix. On s'en moque encore en France, mais on en porte toujours. — Très bien, très bien, très bien, dit le Major, qui marchait d'éblouissement en éblouissement. Et maintenant, dit Monté-Christot, que votre cœur est affermi contre les d'émotions trop vives, préparez-vous, cher M. Cavalcanti, à revoir votre fils Andrea. Et faisant d'un charmant salut au Lucoy, Ravi, en ex-sazes, Monté-Christot disparu derrière la tapisserie. Fin du chapitre 55.