 Wir zeigen ihm in unseren Büchern Bilder von Tieren des Landes und erfahren, dass gerade die Tiere, die wir suchen, in seinen Wäldern leben. Es gilt jetzt, den Mann zu gewinnen, dass er uns Strom auf zu seinem Dorf führt. Einen Tag brauchen wir, ihn dazu zu überreden. Dann ist er bereit. Doch in harten Kampfes gegen die Wildwasser und Stromschnellen beginnen. Die Fahrtrinne auswarten, das Kabel gegen die Strömung vorbringen, bloßen Füßen über die scharfen Felsen des Untergrundes. Alle Mann ans Seil, geht über die Wasserschwelle, wie er es geschafft hat. Die Flotte ist oben. Histro-Uhrwald bergelt den Fluss zusammen und vor uns erscheint das fantastische Bild einer Stromschnelle, wo die Wildwasser sich in schäumenden Kaskaden über die entreppen abfallenden Steinbänke wälzen. Hier hätten wir fast den ersten Bootuntergang erlebt. So haben wir unseren Waldmenschen wegen seines Scharfzüge in Indianer Gesichtes getauft, je ich am Rande des Felsenhanges heran an die Schnelle, wie Old Shatterhand in vergangenen Zeiten, wie hier dem langtmänigen nackten Indianer über die Felsblöcke seiner weltfernen Jagdgründe folgen. So nah wie möglich klettern wir an dieses brüllende Ungeheuer von Stromschnellen heran. Mit sechs Kähnen und hundert Zentnern Ladung müssen wir hier durch Strom auf. Es sieht verzweifelt aus. Der Weg scheint die schweren Boote gesperrt. Aber wir müssen es versuchen. Kann an den Feinen. Hartsteuer Wort ist ein schmaler Seitenbach. Hier setzen wir zum Angriff an. Was hat er vor? Plötzlich legt er den Pfeil auf die Sehne und hat er einen Parkour. Schmeckt wie Forelle. Dramatischer wird er kamen. Mit dem schweren Kahn rüber über den Felsenblock. Die Käne sahen auch danach aus. Hartz kochen und die Boote zu dicht. Eine Plateausstufe ist erreicht. Weißereier streichen wie Märchenvögel ab. Eine Rohrdommel, ein Ufervogel, steht im Geäst. Lässt uns auf sechs Meter heran, ehe er in Stickig des Waldes flieht. Plötzlich heißere Schreihe über uns. Ein kapitaler Klammeraffe geht wie ein Gespenst seiner selbst durch die Baumkronen ab. Wieder nimmt uns mehrchenhafte Urwaldlandschaft auf. An den Luftwurzeln schoten Früchte, wie seltsamer Schmuck, kann niederhängend. Dahinter der Krümmung ein Wild am Ufer. Windetou hat in den letzten Wochen mit dem Vorderlader, den wir im Schenkten schießen gelernt. Da liegt die Boote auf der Felsenbank. Ein ausgewachsenes Wasserschwein. Kein Schwein, wie der Name sagt, sondern ein Nagedier. Das Größte der Welt. Einen Zentner schwer und einen Meter lang. Aber mit den Ratten und Mäusen näher verwandt als mit den Schweinen. Fleisch für die Küche, Fell und Schädel für die Sammlung. Nur mit unseren kleinen, immer griffbereiten, Aquaschmalfeln-Kameras waren solche Schnappschüsse auf plötzlich fliehende Urwaldtiere möglich. Windetou angelt, schlägt den riesigen Raubfisch gleich auf dem Felsen tot. Dann noch drei kühle Schläge mit dem Messer auf dem Hinterkopf. Denn wenn Finger oder Zehen in dieses Räubermau geraten, so sind sie ab. Giranyas huschen unter Wasser dahin. Fisch jagt mit Pfeil und Bogen. Getroffen, der Pfeil zittert an der Oberfläche dahin. Der Fisch kommt am Matthut hoch, hat ihn. Neue Stromschlägen sperren den Weg. Tosende Wildwasser, für kein Boot der Welt passierbar. Wir müssen über Land Boote entladen, die Meter für Zentimeter Knüppel unterlegen. Windetou kommt zu Hilfe. Windet die lange Haarmäne im Nacken zusammen, damit sich ihn bei der Arbeit nicht hindert. Spannt sich wie ein Stier an das Seil. Unter rhythmischem Gebrüll der Männer schiebt sich der riesen Kahn durch den engen Busch fahrt. Im Laufschritt vorwärts. Die Planken krachen über die Felsen. Auch Hosenböden krachen. Ausgepumpt kommen die Männer oben an. Das nächste Boot. Und so sechsmal hintereinander, drei Tage lag. Und Schweißtriefen stürzen sich Indianer und Mischlinge zum Bad in die lauwarme Flüte. Aber sie schwimmen nicht hinaus in den Fluss. Sie fürchten die Raubfische und Stachelrochen. Dann säubert Windetou seinen Einbau. Zündet sich, wie er es inzwischen gelernt hat, wie ein Herr eine Zigarette an.