 CHAPITRE V DU LIVRE PREMIER DE NOUTRE DAME DE PARIS Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Jisé Guane. Notre dame de Paris, par Victor Hugo. LIVRE PREMIER CHAPITRE V. QUASIMODO En un clin d'œil, tout fut prêt pour exécuter l'idée de Copenhol. Bourgeois, écolier et bazookien s'étaient mises à l'œuvre. La petite chapelle située en face de la table de marbre fut choisie pour le théâtre des grimaces. Une vitre brisée à la jolie rosace au-dessus de la porte laissa libre un cercle de pierre par lequel il fut convenu que les concurrents passeraient la tête. Il suffisait pour y atteindre de grimper sur deux tonneaux qu'on avait pris je ne sais où et juger l'un sur l'autre tant bien que mal. Il fut réglé que chaque candidat, homme ou femme, car on pouvait faire une pape s'pour laisser vierge et entière l'impression de sa grimace, se couvrirait le visage et se tiendrait caché dans la chapelle jusqu'au moment de faire apparition. En moins d'un instant, la chapelle fut remplie de concurrents, sur lesquels la porte se refermait. Copenhol, de sa place, ordonnait tout, dirigait tout, arrangait tout. Pendant le brouah, le cardinal, non moins des contenants s'est pensé que Gringoire s'était, sous un prétexte d'affaires et de verpre, retiré avec toute sa suite, sans que cette foule, que son arrivée avait remue aussi vivement, se fût le moindrement ému à son départ. Guillaume Rhin fut le seul qui remarqua la déroute de son éminence. La tension populaire, comme le soleil, poursuivait sa révolution. Parti d'un bout de la salle, après s'être arrêté quelque temps au milieu, elle était maintenant à l'autre bout. La table de marbre, l'estrade de Brocar avait tué leur moment. C'était le tour de la chapelle de Louis XI. Le champ était désormais libre à toute folie. Il n'y avait plus que des flamands et de la canaille. Les grimas se commençaient. La première figure qui apparut à la lucarne avait que des paupières retournées aux rouges, une bouche ouverte en gueule, et un front plissé comme nos bottes à la usarde de l'Empire, fit éclater un rire tellement inextinguible, qu'au maire eut pris tous ses manants pour des dieux. Cependant, la grande salle n'était rien moins qu'un Olymp, et le pauvre Jupiter de Gringoire le savait mieux que personne. Une seconde, une troisième grimace succédaire, plus une autre, plus une autre, et toujours les rires et les trépinements de joueurs doublets. Il y avait dans ce spectacle, je ne sais quelle vertige le particulier. Je ne sais quelle puissance d'enivrement et de fascination dont il serait difficile de donner une idée aux lecteurs de nos jours et de nos salons. Qu'on se figure, une série de visages présentant successivement toutes les formes géométriques, depuis le triangle jusqu'au trapeze, depuis le cône jusqu'au polyèdre, toutes les expressions humaines depuis la colère jusqu'à la luxure, tous les âges depuis les rides du nouveau nez jusqu'au ride de la vieille moribonde, toutes les fantasmes agorilleux religieuses depuis faune jusqu'à belle zébut, tous les profils animaux depuis la gueule jusqu'au bec, depuis la hurre jusqu'au museau. Qu'on se représente tous les mascarons du pont-neuf, ces cauchemars pétrifiés sous la main de Germain Pilon, prenant vie et souffle, et venant autour vous regarder, en face, avec des yeux ardents, tous les masques du carnaval de Venise se succédant à votre lourniette, en un mot, un caleillis de scopes humains. L'orgie devenait de plus en plus flamande, teniez, n'en donnerait qu'une bien apparfaite idée, qu'on se figure en bacanale la bataille de Salvatore Rosa. Il n'y avait plus, ni écolier, ni ambassadeur, ni bourgeois, ni homme, ni femme. Plus de clopin trouifou, de gile le cornu, de Marie Quatre-Livre, de Romain Pouspain, tous s'effacaient dans la licence commune. La grande salle n'était plus qu'une vaste fournaise des fronteries et de jovialité, où chaque bouche était un cri, chaque œil un éclair, chaque face une grimace, chaque individu une posture. Le tout criait et hurlait, les visages étranges qui venaient autour grincer des dents à la rosace étaient comme autant de brandons jetés dans le brasier, et de toute cette foule effervescante s'échappait, comme la vapeur de la fournaise, une rumeur aigre, aigu, assérée, sifflante comme les ailes d'un moucheron. — Où est, malédiction ? — Voyons que cette figure, elle ne vaut rien. À une autre. Guillemets m'augre-pu, regarde donc ce miffle de taureau, il ne lui manque que des cornes. — Ce n'est pas ton mari ? — Une autre ! — Ventre du pape. — Qu'est-ce que cette grimace-là ? — Oh, là-hée, c'est triché, on doit montrer que son visage, cette dîner-pèreette calbotte, elle est capable de cela. — Noël, Noël, j'ai tout ouf ! — On veut un dont les oreilles ne peuvent passer. — Etc. — Etc. — Il faut rendre pourtant justice à notre amie-jean. Au milieu de ce sabbat, on le distinguait encore au haut de son pilier, comme un mousse dans le unier. Il se démonait avec une incroyable furie. Sa bouche était toute grande ouverte, et il s'en échappait un cri qu'il n'on entendait pas, non qu'il fût couvert par la clamor générale, si intense ce qu'elle fut, mais par ce qu'il atteignait sans doute la limite des sons aigus, perceptibles, les douze mille vibrations de sauveur ou les huit mille de billaux. Quant à Gringoire, le premier mouvement d'abattement passé, il avait repris contenance. Il s'était rédi contre l'adversité. Continué, avait-il dit, pour la troisième fois à ses comédiens, machine parlante. Puis, se promenant à grand pas devant la table de marbre, il lui prenait des fantaisies d'aller apparaître à son tour à la lucarne de la chapelle. Ne fût-ce que pour avoir le plaisir de faire la grimace à ce peuple ingrat ? Mais non, cela ne serait pas digne de nous, pas de vengeance, luttons jusqu'à la fin, se répétait-il, le pouvoir de la poésie est grand sur ce peuple. Je l'ai raménoré, nous verrons qu'il emportera des grimaces ou des belles lettres. Hélas, il était resté le seul spectateur de sa pièce. C'était bien pis que tout à l'heure, il ne voyait plus que des dos. Je me trompe. Le gros homme passion, qu'il l'avait déjà consulté dans un moment critique, était resté tourné vers le théâtre. Quant à Giscette et à Lienard, elles avaient déserti depuis longtemps. Gringoire fut touché au fond du cœur de la fidélité de son unique spectateur. Il s'approcha de lui et lui adressa la parole en lui secouant légèrement le bras, car le brave homme s'était appuyé à la balustrade et dormait un peu. — Monsieur, dit Gringoire, je vous remercie. — Monsieur, répondit le gros homme avec un baillement. — De quoi ? — Je vois ce qui vous ennuie, reprit le poète. C'est tout ce bruit qui vous empêche d'entendre à votre aise. Mais soyez tranquille, votre nom passera à la postérité. — Votre nom s'il vous plaît. — Renaud Château, garde du sel, du châtelet de Paris, pour vous servir. — Monsieur, vous êtes ici le seul représentant des muses, dit Gringoire. — Vous êtes trop honnête, monsieur, reprit le garde du sel du châtelet. — Vous êtes le seul, reprit Gringoire, qui ayait convenablement écouté la pièce. — Comment la trouvez-vous ? — Eh, eh ! répondit le gros magistrat, Adamy Réveillé, assez gaillard d'en effet. Il fallut que Gringoire se contenta de cette éloge, car un tonnerre d'applaudissement, mêlé à une prodigieuse acclamation, vint couper court à leur conversation. Le pape des fous était élu. — Noël ! Noël ! Noël ! criait le peuple de toute part. C'était une merveilleuse grimace en effet, que celle qui rayonnait en ce moment au trou de la rosace. Après toutes les figures pantagones, hexagones, et hétéroclites qui s'étaient succédés à cette lucarne, sans réaliser cet idéal du grotesque qui s'était construit dans les imaginations exaltées par l'orgie, il ne fallait rien de moins, pour enlever les suffrages, que l'agrima se sublime qui venait d'éblouir l'assemblée. Maître Coponol lui-même applaudit, et clope un trouille fou, qui avait concouru, et Dieu sait que l'intensité de letteur son visage pouvait atteindre sa voix vaincu. — Nous ferons de même ! — Nous n'essaierons pas de donner au lecteur une idée de ce n'était trahèdre, de cette bouche en fer à cheval, de ce petit œil gauche obstrué d'un sourcil roux en broussailles, tandis que l'œil droit disparaissait entièrement sous une énorme verrue, de ces dents désordonnées, ébréchées, saillées, comme les créneaux d'une forteresse. De cette lèvre caleuse, sur laquelle une de ces dents empiété comme la défense donnait l'effond, de ce menton fourchu, et surtout de la physionomie répandue sur tout cela, de ce mélange de malice, d'étonnement et de tristesse, qu'on rêve si l'on peut, c'est ensemble. L'acclamation fut unanime. On se précipita vers la chapelle, on en fit sortir en triomphe, le bien-heureux pape des fous. Mais c'est alors que la surprise et l'admiration furent à leur comble. La grimace était son visage, ou plutôt toute sa personne était une grimace. Une grosse tête hérissée de cheveux roux, entre les deux épaules, une bosse énorme dont le contrecoup se faisait sentir par devant. Un système de cuisses et de jambes, ces étrangements fourvoyés qu'elles ne pouvaient se toucher que par les genoux, et vues de face, ressemblées à deux croissants de fossiles qui se rejoignent par la poignée. De larges pieds, des mains monstrueuses, et avec toute cette deformité, je ne sais qu'à la lure redoutable de vigueur, d'agilité et de courage. Etrange exception, à la règle éternelle, qui veut que la force, comme la beauté, résulte de l'harmonie. Telle était le pape que les fous venaient de se donner. On nous dit, en géant brisé et mal ressoudé, quand cette espèce de cyclope parut sur le seuil de la chapelle, immobile, trapue, et presque aussi large que haut, carré par la base, comme dit un grand homme, à son surtout mi-partie rouge et violet, semée de campanilles et d'argent, et surtout à la perfection de sa l'aideur, la populace le reconnue sur le champ, et s'écria d'une voix. C'est quasiment d'eau le sonore de cloche, c'est quasiment d'eau le bossu de notre dame, quasiment d'eau le beurgn, quasiment d'eau le bancal, noël, noël ! On voit que le pauvre-diable avait des sourds noms à choisir. « Gare, les femmes grosses ! criaient les écoliers. Où qui ont l'envie de l'être ? Où qui ont envie de l'être ? reprenait Joannès. Les femmes, en effet, se cachaient le visage. « Oh, le vilin singe ! disait lune. Aussi méchant que l'est ! reprenait une autre. C'est le diable ! ajoutait une troisième. J'ai le malheur de demeurer auprès de notre dame. Toute la nuit je l'entends rodé dans la gouttière, avec les chats. Il est toujours sur nos toits, et nous jette des sorts par les chaminets. L'autre soir, il est venu me faire la grimace à ma lucarne. Je croyais que c'était un homme. J'ai eu une peur. Je suis sûre qu'il va au sabbat. Une fois, il a laissé un balai sur mes plombs. Oh ! la déplaisante face de bossu ! Oh ! la vilainame ! « Poit ! les hommes, au contraire, étaient ravis et applaudissaient. Casimodo, objet du tumulte, se tenait toujours sur la porte de la chapelle. Debout, sombré grave, se laissant admirer. Un écolier, repeint Pousspin, je crois, va lui rire sous le nez, et trop près. Casimodo se contenta de le prendre par la ceinture et de le jeter à dipas à travers la foule. Le tout, sans dire un mot. Maître Coponol, émerveillé, s'approcha de lui. Crois Dieu Saint-Pierre, tu avies à la plus belle laideur que j'ai vu de ma vie. Tu mériterais la papauté à Rome comme à Paris. En parlant ainsi, il lui metta la main gaiement sur l'épaule. Casimodo ne bougea pas. Coponol poursuit vie. Tu es un drôle avec qui j'ai des mangeaisons de ripaillés, d'utilement couté un douzaneuf de douze tournois. Que t'en sembles ? Casimodo ne répondit pas. Crois Dieu, dit le chaussetier, est-ce que tu es sourd ? Il était sourd, en effet. Cependant il commençait à s'impationter des façons de Coponol, et se tourna tout à coup vers lui avec un grincement de danse formidable que le géant flamant recula, comme un boule-dog devant un chat. Alors il se fit autour de l'étrange personnage un cercle de terreur et de respect qui avait au moins quinze pages géométriques de rayons. Une vieille femme expliqua à maître Coponol que Casimodo était sourd. « Sourd ! » dit le chaussetier, avec son gros rire flamant. « Crois Dieu, c'est un papa compli. « Et je le reconnais, s'écria géant, qui était enfin descendu de son chapitre pour voir Casimodo de plus près. C'est le sonore de cloche de mon frère l'archidiacre. Bonjour, Casimodo. » « Diable d'homme, » dit Roma Pouspin, encore tout contu de sa chute. « Il paraît, c'est un bossu. Il marche, c'est un bancal. Il vous regarde, c'est un borne. Vous lui parlez, c'est un sourd. Ah, ça ! que fait-il de sa langue, ce polyphème ? « Il parle quand il veut, » dit la vieille. « Il est devenu sourd à sonner les cloches. Il n'est pas muet. Cela lui manque, observa géant. Et il a un œil de trop. Ajouta Roma Pouspin. « Non pas, » dit justicieusement géant. « Un borne est bien plus incomple qu'un aveugle. Il sait ce qui lui manque. » Cependant, tous les mondians, tous les laquets, tous les coupes bourses réunis aux écoliers avaient été cherchis processionnellement, dans l'armore de la baseuche, la tierre de carton et la cimare dérisoire du pape des fous. Casimodo s'en laisse à rebétir sans sourciller, et avec une sorte de docilité orgueilleuse. Puis on le fit asseoir sur un bancard bariolé. Douze officiers de la confrérie des fous l'enlevèrent sur leurs épaules, et une espèce de joie amer et des dénieuses vincent à ébanouir sur la face morose du cyclope, quand ils vissent sous ses pieds d'iforme toutes ses têtes d'hommes beaux, droits et bienfaits. Puis la procession hurlante et déganillée se mit en marche pour faire selon l'usage la tournée intérieure des galeries du palais, avant la promenade des rues et des carrefours. Fin du chapitre 5, lue par Jisé Guane, Montréal, mai 2009, chapitre 6 du livre premier de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Jisé Guane, Notre-Dame de Paris par Victor Hugo, livre premier, chapitre 6, la Esmeralda. Nous sommes ravis d'avoir à apprendre à nos lecteurs que pendant toute cette scène, Gringoire et sa pièce avaient tenu bon. Ces acteurs, talonnés par lui, n'avaient pas discontinué de débiter sa comédie, et lui n'avaient pas discontinué de l'écouter. Il avait pris son parti du vacarme, et était déterminé à aller jusqu'au bout, ne désespérant pas de retour d'attention de la part du public. Cette lueur d'espérance se ranima, quand il vit Quasimodo, Copenhol, et le cortège assourdissant du pape des fous sortira grand bruit de la salle. La foule se précipita avidement à leur suite. — Bon, se dit-il, voilà tous les brouillons qui s'en vont. Malheureusement, tous les brouillons s'étaient le public. En oeuf l'un d'œil, la grande salle fut vide. À vrai dire, il restait encore quelques spectateurs, les uns et pas, les autres, groupés autour des piliers, femmes, vieillards ou enfants, en ayant assez du broie à un et du tumulte. Quelques écoliers étaient demeurés à cheval sur l'entablement des fenêtres et regardaient dans la place. — Eh bien, pense à Gringoire, on vola encore autant qu'il en faut pour entendre la fin de mon mystère. — Ils sont peu, mais c'est un public d'élite, un public lettré. Au bout d'un instant, une symphonie qui devait produire le plus grand effet à l'arrivée de la Sainte Vierge manqua. Gringoire s'aperçut que sa musique avait été emmenée par la procession du pape des fous. — Pas c'est outre, dit-il Stoichman. Il s'approchât d'un groupe de bourgeois qui lui fit les faits de s'entretenir de sa pièce. — Voici le lambeau de conversation qu'il saisit. — Vous savez, maître Chenoteau, l'hôtel de Navarre, qui était à monsieur de Nemours ? — Oui, vis-à-vis la chapelle de Braque. — Eh bien, le fils que vient de le louer à Guillaume Alexandre, historieur, pour s'y livre huit sols par ici par an. — Comme les loyers en chéris. — Malons, se dit Gringoire en s'opirant, les autres écoutent. — Camarad, cria tout à coup un de ces jeunes drôles décroisés, la Esmeralda, la Esmeralda dans la place. Ce mot produisit un effet magique. Tout ce qui restait dans la salle se précipita au fenêtre, grimpant au murail pour voir, et répétant, « La Esmeralda, la Esmeralda ! » En même temps, on entendait au dehors un grand bruit d'applaudissement. — Qu'est-ce que cela veut dire, la Esmeralda ? dit Gringoire, en joignant les mains avec désolation. — Ah, mon Dieu, il paraît que c'est le tour des fenêtres maintenant. Il se retourna vers la table de marbre, et vit que la représentation était interrompue. C'était précisément l'instant où Jupiter devait paraître avec sa foudre. Or, Jupiter se tenait immobile au bas du théâtre. — Michel Giborn, cria le poète irrité, que fais-tu là ? Est-ce ton rôle, Montedon ? — Hélas, dit Jupiter, un écolier vient de prendre l'échelle. Gringoire regarda. La chose n'était que trop vraie. Toute communication était interceptée entre son neu et son dénouement. — Le drôle, murmura-t-il, et pourquoi a-t-il pris cette échelle ? — Pour aller voir la Esmeralda, répondit piteusement Jupiter. Il a dit, tiens, voilà une échelle qui ne sert pas, et il l'a prise. C'était le dernier coup. Gringoire le reçut, avec résignation. — Que le diable vous emporte, dit-il au comédien, et si je suis payé, vous le serez. Alors il fit retraite. La tête passe, mais le dernier, comme un général qui s'est bien battu. Et tout en descendant, l'itortueuse escalier du palais. Belle cahudane et de buteur que c'est parisien, cromela-t-il entre ses dents. Ils viennent pour entendre un mystère, et ils n'en écoutent rien. Ils se sont occupés de tout le monde, de clopes intruifous, du cardinal, de copenol, de casimodo, du diable. Mais de madame la Vierge Marie, point, si j'avais su, je vous en aurais donné des Vierges Marie Bado. Et moi, venir pour voir des visages et n'avoir que des dos, être poète, et avoir le succès d'un apothequer. Il est vrai comme russe, un mondier par les bourgats de grec, et que naçons mouraient en exil chez les Moscovites. Mais je veux que le diable m'écorche, si je comprends ce qu'il veut dire avec le resmeralda. Qu'est-ce que c'est que ce mot-là, d'abord ? C'est de l'Egyptiaque. Fin du chapitre six, du livre premier. Lu par G. Séguane, Montréal, mai 2009. Chapitre premier, du livre deuxième, de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par G. Séguane. Notre-Dame de Paris, par Victor Hugo. Livre deuxième, chapitre premier, de Caribde, en Syla. La nuit arrive de bonheur en janvier. Les rues étaient déjà sombres quand Gringoire sortit du palais. Cette nuit tombait lui plus, et lui tardait d'aborder quelques rues à l'obscur et déserte pour y méditer à son aise et pour que le philosophe posa le premier appareil sur la blessure du poète. La philosophie était du reste de son seul refuge, car il ne savait où loger. Après l'éclatant avortement de son coup d'essai théâtral, il nous est rentré dans le logic qu'il occupait. Rue grenit sur l'eau vis-à-vis le port au foin. Ayant compté sur ce que M. le Prévot devait lui donner de son épitalame pour payer à maître Guillaume Doussir, fermier de la coutume du pied fourché de Paris, les six mois de loyer qui lui devaient. C'est-à-dire douze seuls par ici, douze fois la valeur de ce qu'il possédait au monde, y compris son haut de chausses, sa chemise et son bicocquet. Après avoir un moment réfléchi, provisoirement abrité sous le petit guichet de la prison du trésorier de la Sainte Chapelle, aux jites qu'il élirait pour la nuit, ayant tous les pavés de Paris à son choix, il se sauvât d'avoir avisé, la semaine précédente, rue de la Savaterie, à la porte d'un conseiller au Parlement, un marche-pied à monter sur mule, et de cetredi que cette pierre serait dans l'occasion un fort excellent oreiller pour un mondien ou pour un poète. Il remercia la Providence de lui avoir envoyé cette bonne idée. Mais comme il se préparait à traverser la place du palais pour gagner le tortueux labyrinthe de la cité, ou serpente toutes ses vieilles soeurs, les rues de la barrierie, de la vieille draprie, de la Savaterie, de la Juiverie, etc., encore debout aujourd'hui avec leur maison en affettage, il vit la procession du pape des fous qui sortait aussi du palais et se ruait au travers de la cour avec grand cri, grande clarté de torches et sa musique, à lui gringoire. Cette vue raviva les écorchures de son amour propre. Il s'enfuit. Dans l'amertume de sa mise-inventure dramatique, tout ce qui lui rappelait la fête du jour les grissait et faisait saignée s'appeler. Il voulu prendre le pont Saint-Michel, des enfants y couraient sa aïla avec des lances à feu et des fusées. Pest soit des chandelles d'artifice, dit gringoire, et il sera bâti sur le pont au change. On avait attaché au maison de la tête du pont trois drapelles représentant le roi, le dauphin et marguerite de Flandre, et six petits drapeulets, où était pour très le duc d'Autriche, le cardinal de Bourbon et M. de Beaujeu et M. Jeanne de France, et M. le bâtard de Bourbon, et je ne sais qui encore, le tout éclairé de torches, l'accueille admirait. « Eure peintre géant fourbeau, » dit gringoire avec un gros soupir, et il le tourna le dos au drapelle et au drapeulet. La rue était devant lui. Il la trouva si noire et si abandonnée qu'il espéra y échapper à tous les retentissements comme à tous les rayonnements de la fête. Il s'y enfonça. Au bout de quelques instants son pied heurta un obstacle. Il trébucha et tomba. C'était la botte de mai que l'éclair de la bazarche avait déposé le matin à la porte d'un président au Parlement en l'honneur de la solennité du jour. Gringoire supporta héroïquement cette nouvelle rencontre. Il se releva et gagna le bord de l'eau. Après avoir laissé derrière lui la tournelle civile et la tour criminelle, il longait le grand mur des jardins du roi sur cette grève non pavée et où la boue lui venait à la chaville. Il arriva à la pointe occidentale de la cité et considéra quelque temps Lilo du passeur au vache, qui a disparu depuis sous le cheval de bronze et sous le pont neuf. Lilo lui paraissait dans l'ombre comme une masse noire au-delà de les trois cours d'eau blanchâtre qui l'enseparait. On y devinait, au rayonnement d'une petite lumière, l'espèce de hutte en forme de ruche où le passeur au vache s'abritait la nuit. « Heureux passeur au vache, pense à Gringoire, tu ne songes pas à la gloire et tu ne fais pas d'épites à l'âme. Que t'importe les rois qui se marient et les Duchesses de Bourgogne, tu ne connais d'autres marguerites que celles que ta pelouse d'avril donne à brouter à tes vaches. Et moi poète, je suis huée et je relote et je dois douze sous, et ma sommeil est si transparente qu'elle pourrait servir de vitre à ta lanterne. « Merci, passeur au vache. Ta cabane repose ma vue et me fait oublier Paris. » Il fut réveillé de son extase presque lyrique par un gros double pétard de la Saint-Jean, qui partit brusquement de la bienheureuse cabane. C'était le passeur au vache qui prenait sa part au réjouissant ce du jour et qui tirait un feu d'artifice. Ce pétard fitérissait l'épiderme de Gringoire. « Mon dit de feute, c'est créé-t-il, me poursuivras-tu partout, oh mon Dieu, jusque chez le passeur au vache ? » Puis elle regarda la scène à ses pieds, et une horrible tentation le prie. « Oh, dit-il, que volontiers je me noirai si l'eau n'était pas si froide ! » Alors il lui vint une résolution désespérée. C'était, puisqu'il ne pouvait échapper au pape des fous, au drapellet de Jean Fourbeau, au botte de mai, au lance à feu et au pétard, de s'enfoncer si ardiment au cœur même de la fête et d'aller à la place de grève. « Au moins, pensas-t-il, j'y aurai peut-être un cison du feu de joie pour me réchauffer, et j'y pourrais souper avec quelques miettes des trois grandes armoires de sucre royal qu'on a dû hydresser sur le buffet public de la ville. » Fin du chapitre premier, du livre deuxième. « Lu par G. Céguane, Montréal, mai 2009. » Chapitre deux, du livre deuxième, de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Lu par G. Céguane, Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre deuxième, chapitre deux. La place de grève. Il ne reste aujourd'hui qu'un bien aperceptible vestige de la place de grève telle qu'elle existait à l'heure. C'est la charmante tourelle qui occupe l'angle nord de la place, et qui, déjà en sevelie sous l'ignoble badigeonnage qui empate les vives arrêtes de ses sculptures, aura bientôt disparu peut-être. Submergé par cette crue de maisons neuves qui dévorent assez rapidement toutes les vieilles façades de Paris. Les personnes qui, comme nous, ne passent jamais sur la place de grève, sans donner un regard de pitié et de sympathie à cette pauvre tourelle étranglée entre deux mesures du temps de Louis XV, peuvent reconstruire aisément, dans leur pensée, l'ensemble des diffices auxquels elle appartenait, et y retrouver entière la vieille place gothique du XVe siècle. C'était comme aujourd'hui un trapeze irrégulier bordé d'un côté par le quai et des trois autres par une série de maisons hautes, étroites et sombres. Le jour, on pouvait admirer la variété de ces édifices, tous sculptés en pierre ou en bois, et présentant déjà de complèses échantillons des diverses architectures domestiques du Moyen-Âge, en remontant du XVe ou XIe siècle, depuis la croisée qui commençait à détrôner le jive, jusqu'au plein centre, Romain, qui avait été supplanté par le jive, et qui occupait encore, au-dessous d'elle, le premier étage de cette ancienne maison de la tour Relan, angle de la place sur la Seine, du côté de la rue de la Tanerie. La nuit, on ne distinguait de cette masse d'édifices que la dentelure noire des toits, déroulant autour de la place leur chaîne d'angles aigus, car c'est une des différences radicales des villes d'alors et des villes d'après-en, qu'aujourd'hui ce sont les façades qui regardent les places et les rues, et qu'alors c'était l'épignon. Depuis deux siècles, les maisons se sont retournées. Au centre, du côté oriental de la place, se lavaient une lourde et hybride construction formée de trois logis jusqu'à poser. On l'appelait trois noms qui expliquent son histoire, sa destination et son architecture. La Maison-au-Dauphin, parce que Charles V, Dauphin, l'avait habité. La Marchandise, parce qu'elle servait d'hôtels de ville. La Maison-au-Pilié, D'Homus al-Piloria, a cause d'une suite de gros piliers qui soutenaient ces trois étages. La ville trouvait là tout ce qu'il faut à une bonne ville comme Paris. Une chapelle, pour prier Dieu, un plaidoyer pour tenir audience et rembarer aux besoins les gens du roi, et dans les combles, un arsenac, plein d'artilleries. Car les bourgeois de Paris savent qu'il ne suffit pas, en toute conjecture, de prier et de plaider pour les franchises de la cité. Et ils ont toujours en réserve, dans un grenier de l'hôtel de ville, quelques bonnes arquebuses rouillées. La grève avait dès lors cet aspect sinistre, que lui conserve encore aujourd'hui l'idée excécrable qu'elle réveille. Et le sombre hôtel de ville, de Dominique Boccador, qui a remplacé la Maison-au-Pilié. Il faut dire qu'un gibet et un pylori permanent, une justice et une échelle, comme on disait alors, dressée côte à côte au milieu du pavé, ne contribuait pas peu à faire détourner les yeux de cette place fatale, où tendait-être plein de santé et de vie ont agonisé. Où devaient naître cinquante ans plus tard cette fièvre de Saint-Valier, cette maladie de la terreur de l'échafaud, la plus monstrueuse de toutes les maladies, parce qu'elle ne vient pas de Dieu, mais de l'homme. C'est une idée consolante, disons-le en passant, de songeer que la peine de mort, qui il y a trois cents ans, encombrait encore de ses roues de fer, de ses gibets de pierre, de tout son attirail de supplice permanent et scellé dans le pavé. La grève, l'éale, la place d'Oufine, la croix du Trawar, le marché au poursaut, ce i II Mont-Faucon, la barrière des sergents, la place au chat, la porte Saint-Denis, Champo, la porte Baudet, la porte Saint-Jacques, sans compter les innombrables échelles des prévaux, de l'évêque, de chapitre, des abés, des prieurs ayant justice, sans compter les noyades juridiques en rivière de Seine. Il est consolant qu'aujourd'hui, après avoir perdu successivement toutes les pièces de son armure, son luxe de supplice, sa pénalité d'imagination et de fantaisie, sa torture, à laquelle elle refaisait tous les cinq ans un lit de cuir au grand châtelet, cette vieille et suseraine de la société féodale, presque mise hors de nos lois et de nos villes, traquée de codes en codes, chaussée de place en place, n'est plus, dans notre immense Paris, qu'un coin déshonoré de la grève, qu'une misérable guillotine, furtive, inquiète, honteuse, qui semble toujours craindre d'être prise en flagrant délit, tant elle disparaît vite après avoir fait son coup. Fin du chapitre II du livre deuxième. Luc Pargi-Séguane, Montréal, mai 2009. Chapitre III du livre deuxième de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Luc Pargi-Séguane. Notre-Dame de Paris, par Victor Hugo, livre deuxième chapitre III. Bessos Paragolpes. Note. Des baisés pour des coups. Lorsque Pierre Gringoire arriva sur la place de grève, il était transi. Il avait pris par le pont aux meniers pour éviter l'accueil du pont au change, et les drapeulets de géants fourbeaux. Mais les roues de tous les moulins de l'évêque l'avaient éclaboussées au passage, et sa sous-cunille était trempée. Il lui semblait en outre que la chute de sa pièce le rendait plus frileuse encore. Aussi se attachait-il de s'approcher du feu de joie qui brûlait magnifiquement au milieu de la place. Mais une foule considérable faisait cercle à l'entour. « D'un éparisien, se dit-il à lui-même, car Gringoire, en vrai poète dramaturge, était sujet au monologue. Les voilà qui m'obstruent le feu. Pourtant j'ai bon besoin d'un coin de cheminée. Mais sous les boives et tous ces maux dits moulins qui ont pleuré sur moi. Diable d'évêques de Paris avec ces moulins, je voudrais bien savoir ce qu'un évêque peut faire d'un moulin. Est-ce qu'il s'attend à devenir d'évêques meniers ? C'est ne lui faut que ma malédiction pour cela je la lui donne, et à sa cathédrale, et à ces moulins. Voyez un peu s'ils se dérangeront ces badeaux. Je vous demande ce qu'ils font-là. Ils se chauffent beau plaisir. Ils regardent brûler un sang de bourré, beau spectacle. En examinant de plus près, ils s'aperçus que le cercle était beaucoup plus grand qu'il ne fallait pour se chauffer au feu du roi, et que cette affluence de spectateurs n'était pas uniquement attirée par la beauté du sang de bourré qui brûlait. Dans un vaste espace laissé libre entre la foule et le feu, une jeune fille dansait. Si cette jeune fille était un être humain, ou une fille, ou un ange, c'est ce que Gringoire, tout philosophe sceptique, tout poète ironique qu'il était, ne put décider dans le premier moment, tant il fut fasciné par ses déblous hissantes visions. Elle n'était pas grande, mais elle le semblait, tant sa finetaille s'élançait ardiment. Elle était brune, mais on devinait que le jour sa peau devait avoir ce beau reflet doré des andalouses et des romannes. Son petit pied aussi était andalou, car il était tout ensemble à l'étroit et à l'aise dans sa gracieuse chaussure. Elle dansait, elle tournait, elle tourbillonnait sur un vieux tapis de perses, jeté négligeamment sous ses pieds. Et chaque fois qu'en tournoyant sa rayonnante figure passait devant vous, ces grands yeux noirs vous jetaient un éclair. Autour d'elles, tous les regards étaient fixes, toutes les bouches ouvertes. Et en effet, tandis qu'elle dansait ainsi, au bourdonnement du tambour de basque, que ses deux bras ronds et purs élevaient au-dessus de sa tête. Mince, frais elle est vive comme une guêpe, avec son corsage d'or s'amplit, sa robe barillelée qui se gonflait, avec ses épaules nues, ses jambes fines que sa jupe découvrait par moments, ses cheveux noirs, ses yeux de flammes. C'était une surnaturelle créature. En vérité, pense à Grégoire, c'est une salamandre, c'est une nymphe, c'est une déesse, c'est une baccante du Montménaléen. En ce moment, une dénate de la chevelure de la salamandre se détacha, et une pièce de cuivre jaune qui y était attachée roula à terre. — Et non, dit-il, c'est une beau ennemiène. Toute illusion avait disparu. Elle se remit à danser. Elle prit à terre deux épées, dont elle appuie à la pointe sur son front, et qu'elle fit tourner dans un sens tandis qu'elle tournait dans l'autre. C'était en effet tout bonnement une bohémienne. Mais quelques désenchantés que fait Grégoire, l'ensemble de ce tableau n'était pas sans prestige et sans magie. Le feu de joie l'éclairait d'une lumière crue et rouge qui tremblait toute vive sur le cercle des visages de la foule, sur le front brun de la jeune fille, et au fond de la place j'étais un blème reflet mêlé aux vacillations de leurs ombres. D'un côté sur la vieille façade noire et ridée de la maison aux piliers, de l'autre sur les bras de pierre du gibet. Parmi les mille visages que cette lueur tenait des carlates, il y en avait un qui semblait plus encore que tous les autres absorbés dans la contemplation de la danseuse. C'était une figure d'homme, austère, calme et sombre. Cet homme, dont le costume était caché par la foule qui l'entourait, ne paraissait pas avoir plus de trente-cinq ans. Cependant il était chauve, à peine avait-il au temps peu quelque touffe de cheveux rares et déjà gris. Son front large et haut commençait à se cruiser de ride. Mais dans ses yeux enfoncés éclatait une jeunesse extraordinaire, une vie ardente, une passion profonde. Il les tenait sans cesse attachés sur la bohémienne, et tandis que la foi le jeune fille de seize ans dansait et voltigeait au plaisir de tous, sa rêverie à lui semblait devenir de plus en plus sombre. De temps en temps, un sourire et un soupir se rencontraient sur ses lèvres. Mais le sourire était plus douloureux que le soupir. La jeune fille, essoufflée, s'arrêta enfin, et le peuple l'applaudit avec amour. « Djali, » dit la bohémienne. Alors Gringoire vit arriver une jolie petite chèvre blanche, alerte, éveillée, lustrée, avec des cornes dorées, avec des pieds dorés, avec un collet doré qu'il n'avait pas encore aperçu, et qui était resté jusque-là accroupi sur un coin du tapis en regardant danser sa maîtresse. « Djali, » dit la danseuse, à votre tour, et, s'assayant, elle présenta grâcesement à la chèvre son tambour de basque. « Djali, » contuna-t-elle, « à quel moins sommes-nous de l'année ? » La chèvre leva son pied de devant et frappa un coup sur le tambour. On était en effet au premier mois. La foule applaudit. « Djali, » reprit la jeune fille, en tournant son tambour de basque de notre côté. « À quel jour du moins sommes-nous ? » Djali leva son petit pied d'or et frappa six coups sur le tambour. « Djali, » poursuivit l'Egyptienne, toujours avec un nouveau manège du tambour. « À quel heure du jour sommes-nous ? » Djali frappa sept coups. Au même moment, l'horloge de la maison au pilier sonna sept heures. Le peuple était émerveillé. « Il lia de la sorcellerie là-dessous, » dit une voix sinistre dans la foule. C'était celle de l'homme chauve qui ne quittait pas la bohémienne des yeux. Elle tréçaillit, se dit tournant. Mais les applaudissements éclatèrent et couvrirent la morose exclamation. Ils les fassèrent même si complètement dans son esprit qu'elle continue d'interpeller sa chèvre. « Djali, » comment fait maître Richard Grandémy, capitaine à des pistoliers de la villa, à la procession de la chandeleur ? Djali se dressa sur ses pattes de derrière et se mit à béler, en marchant avec une si gentille gravité, que le cercle entier des spectateurs éclata de rire à cette parodie de la dévotion intéressée du capitaine des pistoliers. Djali reprit la jeune fille enhardie par le succès croissant. Comment prêche maître Jacques Charmolus, procureur du roi, en cours d'église ? La chèvre prie séance sur son derrière et se mit à béler, en agitant ses pattes de devant d'une si étrange façon, que hormis le mauvais français et le mauvais latin, gestes, accents, attitudes, tout Jacques Charmolus y était. Et la foule d'applaudir de plus belle. Sacruleuge, profanation, reprit la voix de l'homme chauve. La bohémienne se retourna encore une fois. « Ah ! » dit-elle, s'est sauvé l'intôme. Puis, allongeant sa lèvre inférieure au-delà de la lèvre supérieure, elle fit une petite mou qui paraissait lui être familière, pirouetta sur le talon et se mit à recueillir dans un tambour de basques les dons de la multitude. Les grands blancs, les petits blancs, les targes, les liars à l'aigle pleuvait. Tout à quoi elle passa devant Gringoire. Gringoire missait étourdiment la main à sa poche, qu'elle s'arrêta. « Diable ! » dit le poète, en trouvant au fond de sa poche la réalité, c'est-à-dire le vide. Cependant, la Jolyphie était là. Le regardant avec ses grands yeux, lui tendant son tambour et attendant. Gringoire suait à grosses gouttes. S'il l'avait eu le pérou dans sa poche, certainement il lui donnait à la danseuse. Mais Gringoire n'avait pas le pérou, et d'ailleurs l'Amérique n'était pas encore découverte. Heureusement, un incident inattendu vint à son secours. « T'en iras-tu, sauterelle d'Egypte ? » cria une voix aigre qui partait du coin le plus sombre de la place. La jeune fille se retourna effrayée. Ce n'était plus la voix de l'homme chauve, c'était une voix de femme, une voix d'évote et méchante. Du reste, ce cri, qui fait peur à la bohémienne, mit en joint une troupe d'enfants qui rôdaient par là. « C'est la repluise de la tourole en ! » s'écrièrent-ils avec des rires désordonnées. « C'est la sachette qui gronde. Est-ce qu'elle n'a pas soupé ? Portons-lui quelques restes du buffet de la ville. Tous se précipitèrent sur la maison au pilier. Cependant Gringoire avait profité du trouble de la danseuse pour s'éclipser. La clameur des enfants lui rappela que lui aussi n'avait pas soupé. Il courut donc au buffet. Mais les petits drôles avaient de meilleurs jambes que lui. Quand il arriva, ils avaient fait à bleu rase. Il ne restait même pas un misérable camichon à cinq sols la livre. Il n'y avait plus sur le mur que les sveltes fleurs de lits entre mêlées de rousier, peintes en 14234 par Mathieu Beterne. C'était un maigre soupé. C'est une chose importune de se coucher sans soupé. C'est une chose moins riant encore de ne pas souper et de ne pas savoir où coucher. Gringoire en était là. Pas de pain, pas de jitte. Il se voyait pressé de toute part par la nécessité. Et il trouvait la nécessité fort bourrue. Il avait depuis longtemps découvert cette vérité que Jupiter a crié les hommes dans un accès de misentropie et que, pendant toute la vie du sage, sa destinée tient en état de siège sa philosophie. Quant à lui, il n'avait jamais vu le blocus si complet. Il entendait son estomac battre la chamade et il trouvait très déplacé que le mauvais destin prit sa philosophie par la famine. Cette mélancolie que rêverait l'absorbait de plus en plus et un champ bizarre, quoique plein de douceur, va brusquement l'enarracher. C'était la jeune égyptienne qui chantait. Il en était de sa voix comme de sa danse. Comme de sa beauté. C'était indéfinissable et charmant. Quelque chose de pur, de sonore, d'aérien, délé pour ainsi dire. C'était de continuer le zépanouissement, des mélodies, des cadences inattendues. Puis des phrases simples, semées de notes assérées et sifflantes. Puis des sauts de gamme qui eut se dérouter un recignol. Mais où l'harmonie se retrouvait toujours. Puis de moi les ondulations d'octave, qui s'élevaient et s'abaisseaient comme le sein de la jeune chanteuse. Son beau visage suivait avec une mobilité singulière tous les cas prises de sa chanson, depuis l'inspiration la plus échevelée jusqu'à la plus chaste d'innité. On eut dit tantôt une folle, tantôt une reine. Les paroles qu'elle chantait étaient d'une langue inconnue à Gringoire et qui paraissaient lui être inconnue à elle-même tant l'expression qu'elle donnait au chant se rapportait peu au sens des paroles. Ainsi ses quatre verres dans sa bouche étaient d'une gaitée folle. Un coffret de grande riqueza, à la ronde d'un pilar dans les nouvelles bandères, configurées d'espanteurs. Et un instant après, à l'accent qu'elle donnait à cette stance, à l'arabe des gavallos, sans poder s'émener, connaissent pas d'as et los cuelos balestas de buanes charles. Gringoire se sentait venir les larmes aux yeux. Cependant son chant respirait sur tout la joie et elle semblait chanter comme l'oiseau par sérénité et par insouciance. La chanson de la bohémienne avait troublé la réverie de Gringoire mais comme le signe trouble l'eau. Il l'écoutait avec une sorte de ravissement et d'oubli de toute chose. C'était depuis plusieurs heures le premier moment où il ne se sentit pas souffrir. Ce moment fut court. La même voix de femme qui avait interrompu la danse de la bohémienne vint à dérompre son chant. « Te terras-tu, sigale d'enfer ? » cria-t-elle, toujours du môme coin abscur de la place. « La pauvre sigale, tu s'arrêtes à couvre. Gringoire se bouche à les oreilles. — Oh ! c'est criatile ! Mauditie et brechée qui vient briser la lire. Cependant les autres spectateurs murmuraient comme lui « Oh ! diable la sachette ! » disait Pludin. Et la vieille trouble faite, invisible, eût pu avoir à se repentir de ses agressions contre la bohémienne. S'il nus était distrait en ce moment même par la procession du pape des fous qui, après avoir parcouru force rue et carrefour, débouchait dans la place de grève, avec toutes ses torches et toutes sa rumeur. Cette procession que nos lecteurs ont vu partir du palais s'était organisée, chemin faisant, et recrutée de tout ce qu'il y avait à Paris de Marot, de voleurs oisifs et de vagabonds disponibles. Aussi présentait-elle un aspect respectable lorsqu'elle arriva en grève. D'abord marchaient l'Égypte. Le duc d'Égypte, en tête, à cheval, avec ses comptes à pieds, lui tenait la bride et l'étrier. Derrière eux les Égyptiens et les Égyptiennes, Pelle-Melle, avec leurs petits-enfants criant sur leurs épaules. Tous, ducs, comptes, menus-peuples, en ayant et en oripaux. Puis c'était le royaume d'argot, c'est-à-dire tous les voleurs de France, échelonnés par l'ordre de dignité. Les moindres passant les premiers. Ainsi défilaient quatre par quatre, avec les divers insignes de leurs grades dans cette étrange faculté. La plupart éclopées, ceux-ci boiteux, ceux-là manchots, les courteaux de boutanches, les coquillards, les hubains, les saboureux, les calots, les franc-mitous, les polissons, les piètre, les capons, les malingreux, les rifaudés, les marquandiers, les narquois, les orphelins, les archi-supos, les cagous. Dénombrement affatigué au mer. Au centre du conclave des cagous et des archi-supos, on avait peine à distinguer le roi de l'argot. Le grand coestre, accroupi dans une petite charrette traînée par deux grands chiens. Après le royaume des argotiers, venait l'Empire de Galilé. Guillaume Rousseau, empereur de l'Empire de Galilé, marchait majestueusement dans sa robe de pourpre, tâché de vin, précédé de baladins, centre-battants et dansants d'épiriques, entourés de ses maciers et de ses suppos et de ses claires de la chambre des comptes. Enfin venait la Bazoche, avec ses mais couronnées de fleurs, ses robes noires, sa musique digne du sabbat et ses grosses chandelles de serjaune. Au centre de cette foule, les grands officiers de la confrérie des Fous portaient sur leurs épaules un brancard plus surchargé de siège que la chasse de St. Geneviève en temps de peste. Et sur ce brancard resplandissait, grossé, chapé et mitré, le nouveau pape des Fous, le sonore de cloche de Notre-Dame, quasi-modo le bossu. Chacune des sections de cette procession grotesque avait sa musique particulière. Les Égyptiens faisaient détoni leurs balafaux et leurs tambourins d'Afrique. Les argotiers, rasophores peu musicales, en étaient encore à la viol, au cornet abouquin et à la gothique rubèbe du XIIe siècle. L'Empire de Galilée n'était guère plus avancée, à peine distinguait-on dans sa musique quelque misérable rubèque de l'enfance de l'art encore emprisonnée dans le Rélamie. Mais c'est autour du pape des Fous que se déployait dans d'une cacophonie magnifique toutes les richesses musicales de l'époque. Ce n'était que dessus de rubèque, haute compte de rubèque, taille de rubèque, sans compter les flûtes et les cuivres. Hélas, nos lecteurs se souviennent que c'était l'Orchestre de Gringoire. Il est difficile de donner une idée du degré des panouissements orgueillés et béas où le triste eu de visage de Quasimodo était parvenu dans le trajet du palais à la grève. C'était la première jouissance d'amour propre qui lui jamais éprouvait. Il n'avait connu jusque-là que l'humiliation, le dédain pour sa condition, le dégoût pour sa personne. Aussi, tout sourd au qu'il était, savourait-il en véritable pape les acclamations de cette foule qu'il haïcait pour son tiraillis. Que le peuple fut un ramas de fous, de perclus, de voleurs, de mon... chapitre 4 du livre deuxième de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie d'une humaine publique. Enregistré par J. C. Gohan, Notre-Dame de Paris par Victor Hugo, livre deuxième, chapitre 4. Les inconvénients de suivre une jolie femme le soir dans les rues. Gringoire, à tout hasard, s'était mis à suivre la bohémienne. Il lui avait vu prendre avec sa chèvre la rue de la Coutellerie. Il avait pris la rue de la Coutellerie. « Pourquoi pas ? c'était-il dit. Gringoire, philosophe, pratique des rues de Paris, avait remarqué que rien n'est propice à la rêverie comme de suivre une jolie femme sans savoir où elle va. Il y a, dans cette abdication volontaire de son libre arbitre, dans cette fantaisie qui se soumet à une autre fantaisie, laquelle ne s'endoute pas, un mélange d'indépendance fantasque et d'obéissance aveugle. Je ne sais quoi d'intermédiaire entre l'esclavage et la liberté qui plaisait Gringoire. Esprit essentiellement mixte, indécis et complexe, tenant le bout de tous les extrêmes. Insécemment suspendu entre toutes les propensions humaines et les neutralisant l'une par l'autre. Il se comparait lui-même volontiers au tombeau de Maoumé, attiré en sens inverse par deux pierres d'aiements et qui hésitent éternellement entre le haut et le bas, entre la voûte et le pavé, entre la chute et l'ascension, entre le zénite et le nadire. Si Gringoire vivait de nos jours, quel beau milieu il tiendrait entre le classique et le romantique. Mais il n'était pas assez primitif pour vivre trois cents ans et c'est dommage. Son absence est un vide qui ne se fait que trop sentir aujourd'hui. Du reste, poursuivre ainsi dans les rues les passants et surtout les passantes, ce que Gringoire faisait volontiers, il n'y a pas de meilleure disposition que de ne savoir au coucher. Il marchait donc tout pensif derrière la jeune fille qui attait le pas et faisait trotter sa jolie chèvre, envoyant rentrer les bourgeois et se fermer les tavernes. Seule boutique qui eut s'était ouverte ce jour-là. Après tout, pensait-il, à peu près, il faut bien qu'elle loge quelque part les bohémiennes en bon cœur, qui sait. Et il y avait, dans les pois suspensifs dont il faisait suivre cette réticence dans son esprit, je n'assais que l'idée assez gracieuse. Cependant, de temps en temps, en passant devant les derniers groupes de bourgeois fermant leurs portes, il attrapait quelques lombos de leur conversation qui venaient rompre l'enchaînement de ses riantes hypothèses. Tantôt, c'était deux vieillards qui s'acostaient. Maître Thibault Fernicle, savez-vous qu'il fait froid ? Gringoire savait cela depuis le commencement de l'hiver. Oui, bien, maître Boniface dit homme, nous allons avoir un hiver, comme il est à trois ans, en 80, que le bois coûtait huit sols le moule. Bah, ce n'est rien, maître Thibault. Près de l'hiver de 1407, il ne gela depuis la Saint-Martin jusqu'à la chandelure, et avec une tale furie que la plume du graphier et du Parlement gelait, dans la grande chambre, de trois mots en trois mots, ce qui interrompit l'enregistrement de la justice. Plus loin, c'était des voisines à leur fenêtre, avec des chandelles que le brouillard faisait grésiller. Votre mari, vous a-t-il compté l'homme alors, mademoiselle Laboudrak ? Non. Qu'est-ce que c'est donc, mademoiselle Turcan ? Le cheval de M. Gilles Godin, le notaire au Châtelet, qui s'était farouché des flamands et de leurs processions, et qui a renversé Maître Philippe au Avrio, au Blas des Célestins. En vérité ? Bellement. Oh, cheval bourgeois ! c'est un peu fort, si c'était un cheval de cavalerie à la bonne heure. Et les fenêtres se refermaient. Mais Gringoire n'en avait pas moins perdu le fil de ses idées. Heureusement il le retrouvait vite, et le renouait sans peine, grâce à la bohémienne, grâce à Jali, qui marchait toujours devant lui. Deux fines, délicates et charmants hautes créatures, dont il admirait les petits pieds, les jolies formes, les gracieuses manières, les confondants presque dans un contemplation pour l'intelligence et la bonne amitié, les croyantes ou de deux jeunes filles. Pour la légèreté, l'agilité, la dextérité de la marche, les trouvant chèvres toutes deux. Les russes, cependant, devenaient à tout moment plus noires et plus désertes. Le couvre-feu était sonné depuis longtemps, et l'on commençait à ne plus rencontrer qu'à de rares intervalles en passant sur le pavé, une lumière au fenêtre. Gringoire s'était engagé, à la suite de l'Égyptienne, dans ce dédale inextricable de ruelles, de carrefour et de cules de sacs, qui environnent l'anciens épulcre des seins innocents, et qui ressemblent à un écheau de fil brouillé par un chat. « Voilà des rues qui ont bien peu de logique, » disait Gringoire, perdu dans ses milles circuits, qui revenaient sans cesse sur eux-mêmes, mais où la jeune fille suivait un chemin qui lui paraissait bien connu, sans hésiter et d'un pas de plus en plus rapide. Quant à lui, il eût parfaitement ignoré où il était. S'il ne t'aperçut en passant, au détour d'une rue, la masse octogone du pylori des Halles, dont le sommet à jour détachait vivement sa découpure noire sur une fenêtre encore éclairée de la rue Verdelay. Depuis quelques instants, il avait attiré l'attention de la jeune fille. Elle avait à plusieurs reprises tourné la tête, vers lui, avec inquiétude. Gringoire s'était même une fois arrêté tout court. avait profité d'un rayon de lumière qui s'échappait d'une boulangerie entre ouvertes pour le regarder fixement, du haut en bas. Puis, secou d'œil jeté, Gringoire lui avait vu faire cette petite mou qu'il avait déjà remarqué, et elle avait passé outre. Cette petite mou donna à penser à Gringoire. Il y avait certainement du dédain et de la moquerie dans cette gracieuse grimace. Aussi comment s'était-il à baisser la tête, à compter les pavés, et à suivre la jeune fille d'un peu plus loin. Lorsqu'au tournant d'une rue qui venait de la lui faire perdre de vue, il l'entendit pousser un cri persant. Il n'attalepa. La rue était pleine de ténèbres. Pourtant, une étroupe imbibée d'huile, qui brûlait dans une cage de fer au pied de la Sainte Vierge du coin de la rue, permet à Gringoire de distinguer la bohémienne ce débatant dans les bras de deux hommes qui s'efforçaient d'étouffer ses cris. La pauvre petite chèvre, tout effarée, baissait les cornes et baillait. « À nous, M. Duguet ! » crée à Gringoire, et il s'avance abravement. L'un des hommes qui tenait la jeune fille se tourna vers lui. C'était la formidable figure de Casimodo. Gringoire ne prit pas la fuite, mais elle ne fit pas un pas de plu. Casimodo vint à lui le jeta à quatre pas sur le pavé d'un revers de la main, et s'enfonça rapidement dans l'ombre, emportant la jeune fille ployée sous un de ses bras comme une écharpe de soie. Son compagnon le suivait, et la pauvre chèvre courait après tous avec son belment plaintif. « Au meurtre ! au meurtre ! » cria la malheureuse bohémienne. « Alte-la misérable ! et lâchez-moi cette ribaude ! » Dis tout à coup d'une voix de tonnerre, un cavalier qui déboucha brusquement du carrefour voisin. C'était un capitaine des archers de l'ordonnance du roi, armé de pied en cape, et laisse-pas-don à la main. Il arracha la bohémienne des bras de Casimodo stupéfait, la mit en travers sur sa salle, et au moment où le retoutable Bossu, revenu de sa surprise, se précipitait sur lui pour reprendre sa proie. Quinze ou six archers, qui suivaient de près le capitaine, parurent l'estramaçon au point. C'était une escouade de l'ordonnance du roi qui faisait le contre-guet, par ordre de Messie Robert d'Estoudville, garde de la privauté de Paris. Casimodo fit envelopper, saisir, garoter. Il rugissait, il l'écumait, il mordait, et il lui fait grand jour, nulle doute, que son visage seul, rendu plus hideux encore par la colère, lui mis en fit toutes les squads. Mais la nuit, il était désarmé de son arme la plus redoutable, de sa laideur. Son compagnon avait disparu dans la lutte. La bohémienne se dressa gracieusement sur la salle de l'officier. Elle appuya ses deux mains sur les deux épaules du jeune homme, et le regarda fixement quelques secondes. Comme rêvie de sa bonne mine, et du bon secours qu'il venait de lui porter. Puis, rompant le silence à la première, elle lui dit, en faisant plus douce encore, sa douce voix. — Comment vous appelez-vous, M. le gendarme ? — Le Capitaine Fébus de Château-Père, pour vous servir, ma belle. Répondit l'officier en se redressant. — Merci, dit-elle. Et pendant que le Capitaine Fébus retroussait sa moustache à la bourguignonne, elle se laisse à glisser à bas du cheval, comme une flèche qui tombe à terre, et s'enfuit. — On est clair. Ça fut évanoui moins vite. — Nombris du pape, dit le Capitaine, en faisant resserrer les courrois de Quasimodo. — Je sais me mieux garder la ribaude. — Que voulez-vous, Capitaine ? dit un gendarme. La faubette s'est envolée, la chauve-souris est restée. Fin du chapitre IV, du livre IIe. Lue par G. Seguane. Montréal, mai 2009. Chapitre V du livre IIe, de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par G. Seguane. Notre-Dame de Paris, par Victor Hugo. Livre IIe, chapitre V. Suite des inconvénients. Gringoire, tout étourdi de sa chute, était resté sur le pavé devant la bonne vierge du coin de la rue. Peu à peu, il reprit ses sens. Il fut d'abord quelques minutes flottant dans une espèce de rêverie à demi-somme nolante qui n'était pas sans douceur, où les aériennes figures de la bohémienne et de la chèvre se mariaient à la pesanteur du point de Quasimodo. Cet état dura peu. Une assez vive impression de froid à la partie de son corps qui se trouvait en contact avec le pavé, le réveillait tout à coup, et fut revenir son esprit à la surface. « D'où me vient donc cette fraîcheur, se dit-il brusquement ? » Il s'aperchut alors qu'il était un peu dans le milieu du ruisseau. « Diable de cyclope possue ! » grommelât-il entre ses dents, et il voulu se lever. Mais il était trop étourdi et trop meurtri. Force lui fut de rester en place. Il avait du reste de la main assez libre. Il se bouche à le nez et se résigna. « La boue de Paris, pensa-t-il ? » Car il croyait bien être sûr que, décidément, le ruisseau serait son jitte. « Et que faire en un jitte, à moins que l'on ne sange ? » Renfermer beaucoup de celles volatiles et nitreux. C'est du reste l'opinion de maître Nicolas Flamel et des hermétiques. Le mot d'hermétique amena subitement l'idée de l'archidiacre Claude Frollo dans son esprit. Il se rappela la scène violente qu'il venait d'entrevoir, que la bohémienne se débattait entre deux hommes, que Casimodo avait un compagnon, et la figure morose et hauteine de l'archidiacre passa confusément dans son souvenir. Cela serait étrange, pensa-t-il. Et il se mit à échafoder, avec cette donnée et sur cette base, le fantasque édifie ce déshypothèse, ce château de carte des philosophes. Puis soudain, revenant encore une fois à la réalité, « Ah, ça, je gel ! » s'est créatif. La place, en effet, devenait de moins en moins tenable. Chaque molécule de l'eau du ruisseau enlevait une molécule de calories créonnant au rein de gringoire, et l'équilibre entre la température de son corps et la température du ruisseau commençait à s'établir d'une rude façon. Un ennemi, d'une toute autre nature, vint tout à coup l'assaillir. Un groupe d'enfants, de ces petits sauvages, vanupiés, qui ont de tout temps battu le pavé de Paris sous le nom éternel de gamins, et qui, lorsque nous étions enfants aussi, nous ont jeté des pierres à tout le soir au sortir de classe, parce que nos pantalons n'étaient pas déchirés. Un essin de ces jeunes drôles accourait vers le carrefour où j'aisa Gringoire, avec des rires et des cris, qui paraissaient se souisser fort peu du sommeil et des voisins. Ils traînaient après eux je ne sais quelle sac à forme, et que le bruit seul de leurs sabots eût réveillie un mort. Gringoire, qui ne l'était pas encore tout à fait, se souleva à demi. — Où est, un quendendège ? Où est géant Passe-Bourde ? criait-il à tu-tête. Le vieux ustache moubon, le marchand feront du coin, vient de mourir. Nous avons sa paillasse, nous allons tous en faire un feu de joie. C'est aujourd'hui les flamands. Et voilà qu'ils le jetèrent la paillasse précisément sur Gringoire, près duquel ils étaient arrivés sans le voir. En même temps, un d'eux prit une poignée de paille qu'il alla allumer à la mèche de la bonne vierge. — Mort cri, grome la Gringoire, est-ce que je vais avoir trop chaud maintenant ? Le moment était critique. Il allait être pris entre le feu et l'eau. Il fût un effort surnaturel, un effort de faux monnaieurs qu'on va bouillir et qui tâche de s'échapper. Il se leva debout, rejeta la paillasse sur les gamins, et s'enfuit. — Sainte Vierge ! criait-il à les enfants, le marchand feront qui revient. Et ils s'enfurent de leur côté. La paillasse reste à maîtresse du champ de bataille. Belle forêt, le père le juge, et le corps osait. Assure que le lendemain, elle fut ramassée avec grande pompe par le clergé du quartier, et portée au trésor de l'Église Sainte-opportune, où le sacristan se fit jusqu'en 1789 un assez beau revenu avec le grand miracle de la statue de la vierge du coin de la rue Montconseil, qui avait, par sa seule présence, dans la mémorable nuit du 6 août 7 janvier 1482, exorcisé des feux hostages moubons, loquels, pour faire niche au diable, avaient en mourant malicieusement caché son âme dans sa paillasse. Fin du chapitre 5 du livre deuxième, lu par J. Seguin, Montréal, mai 2009. Partie A du chapitre 6 du livre deuxième de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par J. Seguin. Notre-Dame de Paris, par Victor Hugo, livre deuxième, chapitre 6. La cruche cassée. Après avoir couru à toute jambes pendant quelque temps, sans savoir où, donnant de la tête un main-coin de rue, en jambant main-ruisseau, traversant main-terruelle, main-cule de sac, main-carrefour, cherchant fuite des passages à travers tous les méandres du vieux pavé idéal, explorant dans sa peur panique ce que le beau latin des chartes appellent, tantaveia, teminum et voyaria, note toutes les voies, chemins et passages. Notre poète s'arrête à tout à coup, des soufflements d'abord, puis saisit en quelque sorte au collet par un dilemme qui venait de surgir dans son esprit. Il me semble, maître Pierre Gringoire, se dit-il à lui-même, en appuyant son doigt sur son front, que vous courez-là comme un esservelé. Les petits drôles n'ont pas du moins peur de vous que vous deux. Il me semble, vous dige, que vous avez entendu le bruit de leurs sabots qui s'enfuiaient au midi, pendant que vous vous enfuyez aux septentrions, hors de deux choses lunes, où ils ont pris la fuite, et alors la payasse qu'ils ont dû oublier dans leur terreur est précisément se lit hospitalier, après lequel vous courez depuis ce matin, et que Mme la Vierge vous envoie miraculeusement pour vous récompenser d'avoir fait en son honneur une moralité accompagnée de triomphe et maumerie. Où les enfants n'ont pas pris la fuite, et dans ce cas ils ont mis le brandon à la payasse, et c'est là justement l'excellent feu dont vous avez besoin pour vous réjouir, sécher et réchauffer. Dans les deux cas, bon feu ou bon lit, la payasse est en présent du ciel. La Benoît de Vierge, Marie, qui est au coin de la rume au Conseil. Partie B, du chapitre VI du livre deuxième de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par G. Céguane, Notre-Dame de Paris, par Victor Hugo. Livre deuxième, chapitre VI, Partie B. La cruche se cassait. « Hélas, dit grand-goix, je n'ai pas cet honneur. Je suis l'auteur. Cela suffit. » Repritruit fou, sans le laisser rachever. « Tu vas être pendue, chose toute simple, messieurs les honnêtes bourgeois. Comme vous traitez les nôtres chez vous, nous traitons les vôtres chez nous. La loi que vous faites aux truands, les truands vous la font. C'est votre faute, si elle est méchante, et il faut bien qu'on voit de temps en temps qu'elle se donne un homme au-dessus du collier de chambre. Cela rend la chose honorable. Allons, l'ami, partage Gémont et Guénille à ces domoiselles. Je vais te faire pendre pour amuser les truands, et tu leur donneras le tabours pour boire. Si tu as quelque mômerie à faire, il y a là-bas dans l'igru joueur, un très bon dieu le père en pierre, que nous avons volé à Saint-Pierre-au-Beu. Tu as quatre minutes pour lui jeter ton âme à la tête. La harangue était formidable. Bien aidie sur mon âme, que la paix trouve fous prêche comme au sein par le pape, s'écria l'empereur de Galilée en cassant son peau pour étayer sa table. « Messeigneurs, les empereurs et rois, dit Gringoire avec son froid, car je ne sais comment l'inferme-tu lui était revenu, et il parlait résolument. Vous n'y pensez pas, je m'appelle Pierre Gringoire, je suis le poète dont on a représenté ce matin une moralité dans la grande salle du palais. « Ah, c'est toi, maître, dit Clopin, j'y étais par la tête Dieu. Eh bien, camarade, est-ce une raison parce que tu nous as ennuyé ce matin pour ne pas être pendue ce soir ? » « J'aurais de la peine à m'en tirer, pense à Gringoire. Il tente à pourtant encore un effort. « Je ne vois pas pourquoi, dit-il, les poètes ne sont pas rangées parmi les truands. Vagabonds, exopusent le fût. Mandiant, homérusent le fût. Voleurs, mercurieuses, l'étaient. Clopin l'interrompit. « Je crois que tu veux nous matagraboliser avec ton grimoire. Par Dieu, laisse-toi pendre, et pas tant de façon. « Pardon, mon Seigneur le roi de Thune, réplique à Gringoire, disputant le terrain pied à pied. Cela en vaut la peine. « Un moment, écoutez-moi. Vous ne me condamnerez pas sans m'entendre. Sa malheureuse voix, en effet, était couverte par le vacarme qui se faisait autour de lui. Le petit garçon raclait son chaudron avec plus de verve que jamais. Et pour Comble, une vieille femme venait de poser sur le trépied ardent une poêle pleine de graisse, qui glapissait au feu avec un bruit pareil au cri d'une troupe d'enfants qui se poursuitent un masque. Cependant, Clopin trouit fou paru conféré un moment avec le duc d'Égypte et l'Empereur de Galilée, lequel était complètement ivre. Puis il grilla agrément. « Silence donc ! » Et comme le chaudron et la poêle à frire ne l'écoutaient pas, et continuait leur duo, il sauta à bas de son tonneau, donna au coup de pied dans le chaudron qui roulat adit pas avec l'enfant. Au coup de pied dans la poêle, dont toute la graisse se renversa dans le feu, et il remonte agravement sur son trône, sans se soucier des pleurs étouffées de l'enfant, ni des groignements de la vieille, dont le souper s'en allait en belles flammes blanches. Trouille fou fit un signe. Et le duc, et l'Empereur, et les archi-supos, et les cagous, varrent se rangés autour de lui en un fer à cheval, dont Gringoire, toujours rudement appréhendé au corps, occupait le centre. C'était au demi-cercle de haillons, de guénilles, de clinquants, de fourches, de haches, de jambes avinées, de gros brannues, de figures sordides, étates et ébêtées. Au milieu de cette table ronde de la gueuserie, clope un trône fou comme le doge de ce sénat, comme le roi de cette péris, comme le pape de ce conclave, dominait, d'abord de toute la hauteur de son tonneau, puis de je ne sais quel air hautein, farouche et formidable, qui faisait pétiller sa prunelle et y corrigait dans son visage profil le type bestial de la race truyande. On eut dit une ure parmi des groins. « Écoute, dit-il à Gringoire, en caressant son menton d'iforme avec sa main caluse. Je ne vois pas pourquoi tu ne serais pas pendue. Il est vrai que cela a l'air de te répunir. Et c'est toujours simple, vous autres bourgeois. Vous n'y êtes pas habitués. Vous vous faites de la chose ou de nous grosser des. Après tout, nous ne te voulons pas de mal. Voici un moyen de te tirer d'affaires pour le moment. Veux-tu être des nôtres ? On peut juger de l'effet que fit cette proposition sur Gringoire, qui voyait la vie lui échapper et commençait à lâcher prise. Il s'y rattacha énergiquement. « Je le veux certes belment, dit-il. Tu consens, reprit Clapin, à t'enrôler parmi les gens de la petite flambe ? De la petite flambe précisément, répondit Gringoire. Tu te reconnais membre de la Franche bourgeoisie ? Reprit le roi de Thune. De la Franche bourgeoisie. Sujet du royaume d'Argo. Du royaume d'Argo. Truant, truant, dans l'âme, dans l'âme. Je te fais remarquer, reprit le roi, que tu n'en seras pas moins pendue pour cela. « Diable, dit le poète. Seulement, continua Clapin, imperturbable. Tu seras pendue plus tard, avec plus de cérémonie, auprès de la bonne ville de Paris, à un beau gibet de pierre et par les honnêtes gens. C'est une consolation. « Comme vous dites, répondit Gringoire. Il y a d'autres avantages. En qualité de Franche bourgeois, tu n'auras pas à payer ni boue ni pauvre ni lanterne. À quoi s'en suis-je les bourgeois de Paris ? « Ainsi soit-il, dit le poète. Je consens. Je suis truant, argotier, franc-bourgeois, petite flambe, tout ce que vous voudrez. Et j'étais tout cela d'avance, M. le roi de Thune, car je suis philosophe. Et omnia in filosofia, omnes in filosofo contientur. Note, toutes choses sont dans la philosophie et tous les hommes dans le philosophe. « Fin de la note. Comme vous savez. Le roi de Thune fronça le sourcil. « Pour qui me prends-tu, l'amie ? Quel argot de juifs de Hongrie nous chante-tu là ? Je ne sais pas l'aibreux. Pour être bandi, on n'est pas juifs. Je ne vole même plus. Je suis au-dessus de cela, je te tu. Coupe gorge, oui. Coupe bourse, non. Gringoire tacha de glisser quelques excuses à travers ses brèves paroles, que la colère s'accadait de plus en plus. Je vous demande pardon, mon Seigneur, ce n'est pas de l'aibreux, c'est du latin. Je te dis, repris clopin avec comportement, que je ne suis pas juif et que je te ferai pendre, ventre de synagogue, ainsi que ce petit mercandier des judées qui est auprès de toi et que j'espère bien avoir cloué un jour sur un comptoir, comme une pièce de fausse monnaie qu'il est. » En parlant ainsi, il désignait du doigt le petit juif hongrois barbu qui avait accosté Gringoire de son facito te calitatem et qui, ne comprenant pas d'autres langues, regardait avec surprise la mauvaise humeur du roi de Thune débordé sur lui. Enfin, mon Seigneur clopin se calma. « Maraud, dit-il à notre poète, tu veux donc être truant ? — Sans doute, répondit le poète. — Ce n'est pas le tout de vouloir, ce bruit clopin. La bonne volonté ne m'aime pas un oignon de plus dans la soupe, et n'est bonne que pour aller en paradis. Or, paradis et ergo sont deux. Pour être reçu dans l'argo, il faut que tu prouve que tu es bon à quelque chose. Et pour cela, que tu fouilles le mannequin. — Je fouillerai, dit Gringoire, tout ce qui vous plaira. — Climp a vite un signe. Quelques argoutiers se détachèrent du cercle et revendrent un moment après. Et les apportaient deux potos terminés à leur extrémité inférieure par deux spatules encharpantes, qui leur faisaient prendre aisément pieds sur le sol. À l'extrémité supérieure, des deux potos et les adaptèrent une solive transversale, et le tout constitua une forge l'hypotence portative, que Gringoire eut la satisfaction de voir se dresser devant lui en un clin d'œil. Rien n'y manquait. Qu'il se balançait gracieusement au-dessous de la traverse. Ouveulti en venir, se demanda Gringoire, avec quelqu'un qui étude. Un bruit de sonnette qui l'entendit au même moment m'effaît à son anxiété. C'était un mannequin que l'étrion suspendait par le cou à la corde, espace d'épouvanteil aux oiseaux, vêtue de rouge, et tellement chargé de relous et de clochettes qu'on eût pu en arnacher trente mules castillanes. C'est mis le sonnetre frissonnaire quelque temps aux oscillations de la corde, puis s'éteignir peu à peu et se tuer enfin, quand le mannequin eut été ramené à l'immobilité par cette loi du pendule qui a détrôné la clepsydre et le sablier. Alors Clopin, indicant à Gringoire un vieil escambeau chancellant placé au-dessous du mannequin, monte là-dessus. Mordiable, objecta Gringoire, je vais me rompre le coup, votre escambeau le boite comme un disque de martial, elle a un pied examètre et un pied peint à maître. Montre, reprit Clopin. Gringoire monta sur l'escambeau, et par vin, non sans quelques oscillations de la tête et des bras, a y retrouvé son centre de gravité. Maintenant, poursuivis le roi de tune, tourne ton pied droit autour de ta jambe gauche et dresses-toi sur la pointe du pied gauche. Mon Seigneur, dit Gringoire, vous tenez donc absolument à ce que je me casse quelques membres. Clopin hausse la tête. Écoute, l'amie, tu parles trop. Voilà en deux mots de quoi il s'agit. Tu vas te dresser sur la pointe du pied, comme je te le dis. De cette façon, tu bras atteindre jusqu'à la poche du mannequin. Tu y fouilleras, tu en tireras une bourse qui s'y trouve, et on entend le bruit d'une clochette. C'est bien. Tu seras truant. Nous n'aurons plus qu'à te rouer de coups pendant huit jours. Ventre Dieu, je ne regarde, dit Gringoire, et si je fais chanter les sonnettes, alors tu seras pendue. Comprends-tu ? Je ne comprends pas du tout, répondis Gringoire. Écoute encore une fois. Tu vas fouiller le mannequin et lui prendre sa bourse. Si une seule sonnette bouge dans l'opération, tu seras pendue. Comprends-tu cela ? Bien, dit Gringoire. Je comprends cela. Après ? Si tu parviens à enlever ta bourse, sans qu'on entente les crelous, tu es truant, et tu seras roué de coups pendant huit jours consécutifs. Tu comprends sans doute maintenant ? Non, mon Seigneur, je ne comprends plus. Où est mon avantage ? Pendue dans un cas, battue dans l'autre. Et truant ? N'est-ce rien ? C'est dans ton intérêt que nous debattons afin de t'endurcir aux coups. Grand merci, répondit le poète. Allons, dépêchons ! dit le roi, en frappant du pied sur son tonneau qui raisonna comme une grosse caisse. Fouille le mannequin, et que cela finisse. Je t'aversais une dernière fois que si j'entends un sol gros lourd, tu prendras la place du mannequin. La bande des argotis applaudit aux paroles de Clopin et se range assurculairement autour de la potence, avec rire tellement impitoyable que Gringoire vit qu'il les amusait trop pour n'avoir pas tout à craindre d'eux. Il ne lui restait donc plus d'espoir si ce n'est la frais le chance de réussir dans la redoutable opération qui lui était imposée. Il se décida à la risquer. Mais ce ne fut pas sans avoir adressé d'abord une fervente prière au mannequin mais dévalisée et qui eût été plus facile à attendrir que l'étruant. Cette myriade de sonnettes avec leurs petites langues de cuivre lui semblait autant de gueule d'aspect couvert, prête à mordre et assiflée. Oh ! disait-il tout bas est-il possible que ma vie dépend de la moindre dévibration du moindre de ses grelots ? Oh ! ajoutait-il les mains jointes. Sonnette ne sonnait pas. Clochette ne clochait pas. Grelot ne grelottait pas. Il tenta encore un effort sur Trouillefou. Et s'il survient au coup de vent, lui demanda-t-il. « Tu s'aurais pendu ? » répondit l'autre sans hésiter. Voyant qu'il n'y avait ni répit ni sursi ni fouillant possible, il prit bravement son parti. Il tourna son pied droit autour de son pied gauche, et étendit le bras. Mais au moment où il touchait le mannequin, son corps qui n'avait plus qu'un pied chancela sur l'escapot qui n'en avait que trois. Il voulait machinalement s'appuyer au mannequin, perdit l'équilibre et tomba lourdement sur la terre, tout assourdit par la fatale vibration des mille sonnettes du mannequin, qui s'aidant à l'impulsion de sa main, décrivit d'abord une rotation sur lui-même, puis se balança majestusement entre les deux potos. « Malédiction !» Créa-t-il en tombant. Et il resta comme mort la face contre terre. Cependant, il entendait le redoutable carillon au-dessus de sa tête, et le rire diabolique détruant, et la voix de trouifou, qui disait, « Relavez-moi le drôle, et pendez-le-moi rudement. » Il se leva. On avait déjà décroché le mannequin pour lui faire place. Le goutier le fit remonté sur l'escabeau. Clopin vint à lui, lui passa l'accord de coup, et lui frappant sur l'épaule. « Adieu, l'ami, tu ne peux plus échapper maintenant. Quand même tu digèrerais avec les boyaux du pape !» Le mot « grâce » expirait sur les lèvres de Gringoire. Il promenait ses regards autour de lui. Mais aucun espoir, tout se riait. « Belving de l'étoile, dit le roi de Thune, a un énorme truant qui sortit des rangs, grimpe sur la traverse. Belving de l'étoile monta lestement sur la solive transversale, et, au bout d'un instant, Gringoire, enlevant les yeux, levient avec terreur accroupie sur la traverse au-dessus de sa tête. Maintenant, reprit Clopin trouifou, dès que je frapperai des mains, André le rouge, tu jetteras l'escabeau la terre d'un coup de genoux. François Chanteprune, tu te pendras au pied du marrore. Et toi, Belving, tu te jetteras sur ses épaules. Et, tout-trois à la fois, entendez-vous. Gringoire frissonna. « Il êtes-vous ? dit Clopin trouifou, ou trois orgotiers prêtes à se précipiter sur Gringoire, comme trois araignées sur une mouche. Le pauvre passion eut un moment d'attente terrible. Pendant que Clopin repoussait tranquillement du bout du pied quelques brins de sarment que la flamme n'avait pas gagné. « Il êtes-vous ? répète-il. Et il ouvrit ses mains pour frapper. Une seconde de plus, s'en était fait. Mais il s'arrêta, comme averti, par une idée subite. « Honestant, dit-il, j'oubliais. Il est d'usage que nous ne pendions pas un homme sans demander s'il y a une femme qui en veut. Camarade, source, il faut que tu épouses une truande ou la corde. Cette loi bohémienne, si bizarre et qu'elle puisse sembler au lecteur, est aujourd'hui encore écrite tout au long dans la vieille législation anglaise. Voyez Burrington's Observations. Gringoire respira. C'était la seconde fois qu'il revenait à la vie depuis une demi-heure. Aussi nous étiez le trou s'y fier. « Hola ! » criait Clopin, commenté sur sa futail. « Hola, femme, femelle, y a-t-il parmi vous depuis la sorcière jusqu'à sa chatte une ribaude qui veuille de ce ribaud ? Hola, Colette Lacharone, Elisabeth Rouvin, Simone Joudouine, Marie Pietbou, Tonne Lalongue, Bérard de Fanuel, Michel Jeunay, Claude Ronge Joreil, Maturine Girourou. Hola, Isabou Latieri, venez voyer un homme pour rien, qui en veut ? Gringoire, dans ce misérable état, était sans doute peu appétissant. L'étruion de ce montraire médiocrement touché de la proposition. Le malheureux les a entendis répondre. « Non, non, pendez-le, il y aura du plaisir pour toutes. Trois cependant, sortir de la foule, Eva en le flairait. La première était une grosse fille, affascarée. Elle examina attentivement le pourpoing déplorable du philosophe. La sous-quenille était usée, et plus trouée que une poêle à griller des châtaignes. La fille fit la grimace. Vieux drapo, gromme la telle, et s'adressant à Gringoire. « Voyons-t'à cap ? Je l'ai perdu, dit Gringoire. Ton chapeau ? On me l'a pris. T'es souliée ? Je commence à n'avoir plus de semelle. Ta bourse ? Hélas, bégeia Gringoire, je n'ai pas un denier par ici. Laisse-toi pendre et dit merci. Replica la truande en lui tournant le dos. La seconde, vieille, noire, ridée, hideuse, d'une laideur affaire tâche dans la cour des miracles, tourna autour de Gringoire. Il semble presque qu'elle ne voulait de lui. Mais elle dit entre ses dents, mais il est trop maigre et c'est loignant. La troisième était une jeune fille, assez fraîche et pas trop laide. Sauvez-moi, lui dit à vos bases le pauvre diable. Elle le considéra un moment d'honneur de pitié. Puis baissa les yeux, fit un pli à sa jupe et resta un décise. Il suivait des yeux tous ses mouvements. C'était la dernière relueur d'espoir. Non, dit enfin la jeune fille. Non, Guillaume Longuejoux me battrait. Elle rentrait dans la foule. Camarade, dit Clopin, tu as du malheur. Puis se levant debout sur son tonneau. Personne n'en veut. Créa-t-il, en contrefaisant l'accent d'un huissier-priseur, à la grande gaieté de tous, Personne n'en veut. Une fois, deux fois, trois fois. Et se tournant vers la potence avec un signe de tête à juger. Bellevignes de l'étoile, Andrile Rouge, François Chantopru, ne sera procheur de Gringoire. En ce moment, un cri s'éleva parmi les argotiers. La Esmeralda, la Esmeralda. Gringoire trécaillit et se tournait du côté d'où venait la clameur. La foule s'ouvrit et donna passage à une pure et éblouissante figure. C'était la bohémienne. La Esmeralda, dit Gringoire, stupéfait au milieu de ses émotions, de la brusque manière dont ce mot magique nouait tous les souvenirs de sa journée. Cette rare créature paraissait exercer jusque dans l'accord des miracles d'un sacle, son empire de charme et de beauté. Argotier et argotière se rangaient doucement à son passage, et leur brutale figure s'épanouissait à son regard. Elle s'approchât d'une passion avec son paliger. Sa jolie giallie la suivait. Gringoire était plus mort que vif. Elle le considérait à un moment en silence. « Vous allez pendre cet homme ? » dit-elle gravement à Clopin. « Oui, sœur, » répondit le roi de Thune, « à moins que tu ne le prennes pour Marie. Elle fit sa jolie petite mou de la lèvre inférieure. « Je le prends, » dit-elle. Gringoire ici cru fermement qu'il n'avait fait qu'un rêve depuis le matin, et que ceci en était la suite. La péripétie en effet, quoique gracieuse, était violente. On détachât le nœud coulant. On fit descendre le poète de l'Escabou. Il fut obligé de s'asseoir tant la commotion était vive. Le duc d'Egypte, sans prononcer une parole, apporta une cruche d'argile. La bohémienne la présenta à Gringoire. « Jetez-la à terre, » lui dit-elle. La cruche se brisa en quatre morceaux. « Frère, jetez-le, jetez-le au morceau. Frère, » dit alors le duc d'Egypte, en leur imposant les mains sur le front. « Elle est ta femme. Soeur, il est ton mari. Pour quatre ans. Allez. » Fin de la partie B du chapitre 6 du livre deuxième. L'Upart régi ses goânes. Montréal. Juin 2009. chapitre 7 du livre deuxième de Notre-Dame de Paris. fait partie du domaine public, enregistré par G. C. Gwan, notre dame de Paris, par Victor Hugo, livre IIe chapitre VII. Une nuit de noce. Au bout de quelques instants, notre poète se trouva dans une petite chambre voûtée en ojive, bien close, bien chaude, assis devant une table qui ne paraissait pas demander mieux que de faire quelques emprunts à un garde-manger suspendu tout auprès, ayant un bon lit en perspective et tête-à-tête avec une jolie fille. L'aventure tenait de l'enchantement. Il commençait à se prendre sérieusement pour un personnage de compte de fait. De temps en temps, il jetait les yeux autour de lui, comme pour chercher si le char de feu atelé de Douchimer et Lé, qui avait se le plus le transporté si rapidement du tartar au paradis, était encore là. Par moment, aussi, il attachait obstinément son regard aux trous de son pourpoint, afin de se cramponner à la réalité et de ne pas perdre terre tout à fait. Sa raison, balottée dans les espaces imaginaires, ne tenait plus qu'à ce fil. La jeune fille ne paraissait faire aucune attention à lui. Elle allait, venait, déranger qu'elle qu'est ce qu'elle belle, causait avec sa chèvre, faisait sa mousse à elle-là. Enfin, elle va s'asseoir près de la table et Gringoire a pu la considérer à l'aise. Vous avez été enfant-lecteur, et vous êtes peut-être assez heureux pour l'être encore. Il n'est pas que vous ne ayez plus d'une fois, et pour mon compte j'y ai passé des journées entières, les mieux employés de ma vie, suivés de broussailles en broussailles au bord du nouvel vive, par un jour de soleil, quelques belles demoiselles vers tout bleu, brisant son vol à angle brusque et baisant le bout de toutes les branches. Vous vous rappelez, avec quelle curieuse était amoureuse votre pensée et votre regard s'attachait à ce petit urbillon sifflan et bourdonnant, d'aile de pourpre et d'azur, au milieu duquel flottait une forme insaisissable voilée par la rapidité même de son mouvement. L'être aérien qui se dessinait confusément à travers ce frémissement d'aile vous paraissait chimérique, imaginaire, impossible à toucher, impossible à voir. Mais lorsqu'enfin la demoiselle se reposait à la pointe d'un rousseau et que vous pouviez examiner, en retenant votre souffle, les longues ailes de gaz, la longue rub des mailles, les deux globes de cristal, quel étonnement n'éprouviez-vous pas et quelle peur de voir de nouveau la forme s'en aller en ombre et l'être en chimère. Rappelez-vous ces impressions et vous vous rendrez aisément compte de ce que ressentait Gringoire en comptant plan sous sa forme visible et palpable cet esmeralda qu'il n'avait entrevue jusqu'à là qu'à travers un tourbillon de danse, de champs et de tumultes. Enfoncé de plus en plus dans sa rébrie, voilà donc se disait-il en la suivant vaguement des yeux, ce que sait que l'esmeralda, une céleste créature, une danseuse dérue, tant et si peu, c'est elle qui a donné le coup de grâce à mon mystère ce matin, c'est elle qui me sauve la vie ce soir, mon mauvais génie, mon bon ange, une jolie femme sur ma parole et qui doit m'aimer à la folie pour m'avoir appris de la sorte. À propos, dit-il en se levant tout à coup avec ce sentiment du vrai qui faisait le fond de son caractère et de sa philosophie, je ne sais pas trop comment cela se fait, mais je suis son mari. Cette idée en tête et dans les yeux, il s'approcha de la jeune fille d'une façon similitaire et s'égalante, qu'elle recula. « Que voulez-vous donc ? dit-elle. Pouvez-vous me le demander ? Adorable Esmeralda ? répondit Gringoire avec un accent si passionné qu'il en était étonné lui-même en s'entendant parler. L'Egyptienne ouvrit ses grands yeux. Je ne sais pas ce que vous voulez dire. — Et quoi ? reprit Gringoire, s'échauffant de plus en plus et son genre qui n'avait à faire après tout qu'à une vertu de la cour des miracles. — Ne suje pas à toi, douce amie, n'est-tu pas à moi ? Et tout un gênument, il lui prit par la taille, le corsage de la bohémienne glissait dans ses mains comme la robe d'une anguille. Elle sauta d'un bon à l'autre bout de la cellule, se baissa et se redressa avec un petit poignard à la main, avant que Gringoire eut seulement le temps de voir d'où ce poignard sortait, irritée et fière, les lèvres gonflées, les narines ouvertes, les joues rouges comme une pomme d'api, les prunelles rayonnantes d'éclaire. En même temps, la chevrette blanche se plaçait devant elle et présentant à Gringoire un front de bataille, éricée, de deux cornes jolies, dorées et fort pointues. Tout cela se fit en eau clin d'œil. La demoiselle se faisait guêpe et ne demandait pas mieux que de piquer. Notre philosophe resta interdit, promenant autour de la chèvre à la jeune fille des regards ébêtés. — Sainte Vierge, dit-il enfin, quand la surprise lui permit de parler. — Voilà de l'urone. La bohémienne rompit le silence de son côté et le focote soit en drôle bien hardi. — Pardon, mademoiselle, dit Gringoire en souriant, mais pourquoi donc m'avez-vous pris pour Marie ? — Fallait-il te laisser pendre ? — Ainsi reprit le poète un peu désappointé dans ses espérances amoureuses. — Vous n'avez eu d'autre pensée en m'épousant que de me sauver du gibet ? — Et quel autre pensée voulez-vous que j'aille eue ? — Gringoire se mordit les lèvres. — Allons, dit-il, je ne suis pas encore citré-enfant en cupidot que je croyais. Mais alors, à quoi bon avoir cassé cette pauvre cruche ? — Cependant le poignard de l'Aisméralda et les cornes de la chèvre étaient toujours sur la défensive. — Mademoiselle Aisméralda, dit le poète, capitulons, je ne suis pas claire gréfiée au châtelet, et ne vous chicanerai pas de porter ainsi une dague dans Paris à la barbe des ordonnances et prohibitions de M. le prévot. — Vous n'ignorez pas pourtant que Noël l'escrivain a été condamné il y a huit jours en sixo le Parisie pour avoir porté un braquenard. Or ce n'est pas mon affaire, et je viens aux faits. — Je vous jure sur ma part de paradis de ne pas vous approcher sans votre congé et permission. Mais donnez-moi sa soupe. — Au fond, Gringoire, comme M. Despréot, était très peu voluptueux. Il n'était pas de cette espèce cavalière et mousquetaire qui prend les jeunes filles d'assaut. En matière d'amour, comme en tout d'autre affaire, il était volontier pour les temporisations et les moyens termes. Et un bon souper, en tête-à-tête amiable, lui paraissait, surtout quand il avait faim, un entraque excellent entre le prologue et le dénouement d'une aventure d'amour. L'Egyptienne ne répondit pas. Elle fit sa petite moudée dénieuse, dressa la tête comme un oiseau, puis éclata de rire, et le pognard mignon disparu comme il était venu, sans que Gringoire pu voir où la beille cachait son aiguillon. Un moment après, il y avait sur la table un pain de sècle, une tranche de l'art, quelques pommes ridés et un broc de servoise. Gringoire se mit à manger avec comportement. À entendre le clé cutifurieux de sa fourchette, de fer et de son assiette de faillance, on lui dit que tout son amour s'était tourné en appétit. La jeune fille assise devant lui le regard des fers en silence, visiblement préoccupée d'une autre pensée, à laquelle elle souriait de temps en temps, tandis que sa douce main caressait la tête intelligente de la chèvre mollement pressée entre ses genoux. Une chandelle de sur jaune éclairait cette scène de voracité et de rêverie. Cependant, les premiers bellements de son estomac apaisés, Gringoire a senti quelques fausses honte de voir qu'il ne restait plus qu'une pomme. « Vous ne mangez pas, mademoiselle Esmeralda ? » Elle répondit par un signe de tête négatif et son regard pencif alla se fixer à la voûte de la cellule. De quoi Diable était-elle occupée, pour sa gringoire, et regardant ce qu'elle regardait. Il est impossible que ce soit la grimace de ce nain de pierre sculpté sous la clé de voûte qui absorbe ainsi son attention. Que Diable, je puis soutenir la comparaison. Il osa la voix. « Mademoiselle ! » Elle ne paraissait pas l'entendre. Il reprit plus haut encore. « Mademoiselle Esmeralda ! » Peine perdue. L'esprit de la jeune fille était ailleurs, et la voix de Gringoire n'avait pas la puissance de le rappeler. Heureusement la chèvre s'en met là. Elle se mit à tirer doucement sa maîtresse par la manche. « Comment veux-tu Dialie ? » Dis vivement l'Egyptienne. « Comme réveillant sur saut. « Elle a faim, » dit Gringoire, charmée d'entamer la conversation. La Esmeralda se mit à émietter du pain, que Dialie mangeait gracieusement dans le cru de sa main. Du reste, Gringoire ne lui laisse à pas le temps de reprendre sa rébrie. Il asarda une question délicate. « Vous ne voulez donc pas de moi pour votre mari ? » La jeune fille le regardait fixement et dit « Non. Pour votre amie ? » reprit Gringoire. Elle fise amour et répondit « Non. Pour votre amie ? » poursuivit Gringoire. Elle le regarda encore fixement et dit après un moment de réflexion « Peut-être ? » « Ce peut-être, si cher au philosophe, en hardi Gringoire. « Savez-vous ce que c'est que l'amitié ? » demanda-t-il. « Oui » répondit l'Egyptienne. C'est être frère et sœur, deux âmes qui se touchent sans se confondre, les deux doigts de la main. « Et l'amour ? » poursuivit Gringoire. « Oh ! l'amour ! » dit-elle, et sa voie tremblait et son œil rayonnait. C'est être deux et n'être qu'un. Un homme et une femme qui se fondent en un ange. C'est le ciel. La danseuse des rues était, en parlant assez, d'une beauté qui frappait singulièrement Gringoire, et il lui semblait en rapport parfait avec l'exaltation presque orientale de ses paroles. Ses lèvres rosées pures souriaient à demi. Son front candide et serein devenaient roubles par moments sous sa pensée, comme un miroir sous une haleine. Et de ses lancilles noires baissées s'échappaient une sorte de lumière inéfable qui donnait à son profil cette suavité idéale que Raphaël retrouva depuis au point d'intersection mystique de la virginité, de la maternité et de la divinité. Gringoire n'en poursuivit pas moins. — Comment font-ils donc être pour vous plaire ? — Il faut être un homme. — Et moi, dit-il. — Qu'est-ce que je suis donc ? — Un homme, à le casque en tête, l'épée au point et des éperons d'or au talon. — Bon, dit Gringoire, sans le cheval point d'homme, aimez-vous quelqu'un ? — D'amour, d'amour. — Elle resta un moment pensive. Puis elle dit, avec une expression particulière, je saurais cela bientôt. — Pourquoi pas ce soir ? reprit alors tantrement le poète. — Pourquoi pas moi ? — Elle lui jeta un coup d'œil grave. — Je ne pourrai aimer qu'un homme qui pourra me protéger. Gringoire rougit et se le timpour dit. Il était évident que la jeune fille faisait allusion au peu d'appui qu'il lui avait prêté dans la circonstance critique où elle s'était trouvée deux heures auparavant. Ce souvenir, effacé par ses autres aventures de la soirée, lui revint. Il se frappa le front. — À propos, mademoiselle, j'aurais dû commencer par là. Pardonnez-moi mes folles distractions. Comment donc avez-vous fait pour échapper aux griffes de Quasimodo ? Cette question fitressaillir la bohémienne. — Oh ! l'horrible bossu ! — Dit-elle, en se cachant le visage dans ses mains. Et elle frissonnait comme dans un grand froid. — Horrible, en effet, dit Gringoire, qui ne lâchait pas son idée. — Mais comment avez-vous pu lui échapper ? — La esmeralda sourit, soupira, et garda le silence. — Savez-vous pourquoi il vous avait suivi ? — Reprit Gringoire, tachant de revenir à sa question par un détour. — Je ne sais pas, dit la jeune fille. Et elle ajouta vivement. — Me vaut qu'il me suiviez aussi. — Pourquoi me suiviez-vous ? — En bonne foi, répondit Gringoire, je ne sais pas non plus. Il eut un silence. Gringoire tailladait la table avec son couteau. La jeune fille souriait, et semblait regarder quelque chose à travers le mur. Tout à coup, elle se prit à chanter d'une voix à peine articulée. — Qu'on eut la spintadas, aves, mudas estani, il a tiré. Elle s'interrompit brusquement, et se mit à caresser djalis. — Vous avez là une jolie bête, dit Gringoire. — C'est ma sœur, répondit-elle. — Pourquoi vous appelez-t-on, la esmeralda, demanda le poète. — Je n'en sais rien. Mais encore, elle eut tirat de son sein une espèce de petit sachet au blanc, suspendu à son coup par une chaîne de grains d'adrissarac. Ce sachet exhalait une forte odeur de camphre. Il était recouvert de soie verte, et portait à son centre une grosse vitretrie verte, imitant les muraudes. — C'est peut-être la causée des solins, dit-elle. — Gringoire voulait prendre le sachet. Elle reculât. — N'étouchez pas, si ton amulette tout ferait mal au charme, ou le charme, à toi. La curiosité du poète était de plus en plus éveillée. — Qui voulait donner ? Elle mit un doigt sur sa bouche et cachait l'amulette dans son sein. Il essayait d'autres questions, mais elle répondait à peine. — Que veut dire ce mot-là, esmeralda ? — Je n'en sais pas, dit-elle. — À quelle angle appartient-ils ? — C'est de l'Egyptien, je crois. — Je m'en étais douté, dit Gringoire. — Vous n'êtes pas de France ? — Je n'en sais rien. — Avez-vous vos parents ? — Elle se mit à chanter sur un vieillère. — Mon père est oiseau, ma mère est oiselle. Je passe l'eau sans nacelle, je passe l'eau sans bateau. — Ma mère est oiselle, mon père est oiseau. — C'est bon, dit Gringoire. — À quel âge est-ce que vous venez en France ? — Tout est petit. — À Paris ? — L'an dernier. Au moment où nous entrions par la porte de Papal, j'ai vu filer en l'air la fauvette de Rousseau. C'était la fin d'Aoui. J'ai dit, l'hévers sera rude. Il l'a été, dit Gringoire, ravi de ce commencement de conversation. Je l'ai passé à souffler dans mes doigts. Vous avez donc le don de la prophétie ? Elle retomba dans son laconisme ? — Non. — Cet homme que vous nommez le duc d'Égypte, c'est le chef de votre tribut ? — Oui. — C'est pourtant lui qui nous a mariés. Observe timidement le poète. — Elle fise à geler Grima s'habituel. — Je ne sais sûrement pas ton nom. — Mon nom ? — Si vous le voulez, le voici. Pierre Gringoire. — J'en sais un plus beau, dit-elle. — Mauvèse, reprit le poète. — N'importe, vous ne m'irritoriez pas. — Tenez, vous m'aimerais peut-être en me connaissant mieux. Et puis vous m'avez compté votre histoire avec tant de confiance, que je vous dois un peu la mienne. Vous serez donc que je m'appelle Pierre Gringoire, et que je suis le fils du fermier du table-lionnage de Gonesse. Mon père a été pendu par les Bourguignons, et ma mère est ventrée par les Picard, lors du siège de Paris. Il est à vingt ans. À six ans, donc, j'étais orphelin, n'ayant poursemelle à mes pieds que le pavé de Paris. Je ne sais comment j'ai franchi l'intervalle de six ans à seize. Une fruitière me donnait une prune par-ci, un talme lié me jotaient une croûte par l'un. Le soir je me faisais ramasser par les onze-vingts qui me mettaient en prison, et je trouvais là une botte de paille. Tout cela ne m'a pas empêché de grandir et de m'écrire, comme vous voyez. L'hiver je me chauffais au soleil, sous la porche de l'hôtel de Sange, et je me trouvais fort ridicule que le feu de la Saint-Jean fût réservé pour la canicule. À six ans j'ai voulu prendre un état. Successivement j'ai taté de tout. Je me suis fait soldat, mais je n'étais pas assez brave. Je me suis fait moine, mais je n'étais pas assez dévau. Et puis je bois mal. De désespoir, j'entrais apprenti parmi les charpentiers de la grande cognée, mais je n'étais pas assez fort. J'avais plus de penchant pour être maître d'école. Il est vrai que je ne savais pas lire, mais ce n'est pas une raison. Je m'aperçus, au bout d'un certain temps, qu'il me manquait quelque chose pour tout. Et voyant que je n'étais bon à rien, je me fit de mon plein gré, poète et compositeur de rythme. C'est un état qu'on peut toujours prendre quand on est vagabonds, et cela vaut mieux que de voler, si il y a quelques jeunes filles brigondiers de mes amis. Je rencontrais par bonheur un beau jour, D'homme Claude Froulo, le révéron archidiacre de Notre-Dame. Il prit intérêt à moi, et c'est à lui que je dois d'être aujourd'hui un véritable lettré, sachant le latin depuis les offices de ses héros jusqu'au mortiologe des pères célestins. Et n'étant barbare, ni en scholastique, ni en poétique, ni en rythmique, c'est Sophie des Sophie. C'est moi qui suis l'auteur du mystère qu'on a représenté aujourd'hui avec grand triomphe et grand concours de Popelas en pleine grande salle du palais. J'ai fait aussi un livre qui aura 600 pages sur la comète prodigieuse de 1665, dont un homme devint fou. J'ai eu encore d'autres succès. Étant un peu menuisée d'artillerie, j'ai travaillé à cette grosse bombarde de Saint-Mogg, que vous savez, qui a crevé le pont de Charenton le jour où l'on en a fait laissé, et tu es vingt-quatre curieux. Vous voyez que je ne suis pas de méchant parti de mariage. Je sais bien des façons de tour fort avenant que j'enseigne gré à votre chèvre. Par exemple, à contrefaire Lévesque de Paris, ce mot d'hypharisien dont les moulins éclaboussent les passants tout le long du pont au menier. Et puis mon mystère me rapportera beaucoup d'argent monnaillé, si l'on me le paie. Enfin je suis à vos ordres, moi et mon esprit, et ma science, et mes lettres, prête à vivre avec vous d'un moisel, comme il vous plaira, chastement ou joyeusement, mariée femme, si vous le trouvez bon, frère et sœur si vous le trouvez mieux. Gringoire se tue, attendant l'effet de Saint-Harrang sur la jeune fille. Elle avait les yeux fixés à terre. « Fébus, disait-elle, à mi-voix, puis se tournant vers le poète. « Fébus, qu'est-ce que cela veut dire ? » Gringoire, sans trop comprendre quel rapport il pouvait y avoir entre son allocution et cette question, ne fait pas fâcher de faire briller son érudition. Il est répondu dans ce rang urgent. « C'est un mot latin qui veut dire soleil. « Soleil, reprit-elle. C'est le nom d'un très bel arché, qui était Dieu, ajoutant Gringoire. « Dieu, repéta l'Égyptienne. Il y avait dans son accent quelque chose de pensif et de passionné. En ce moment, oeuf de ses bracelets se détachent et tombent. Gringoire se baissa vivement pour le ramasser. Quand il se releva, la jeune fille et la chèvre avaient disparu. Il entendit le bruit d'un verrou. C'était une petite porte communiquant sans doute à une cellule voisine qui se fermait en dehors. « M'as-t-elle au moins laissé un lit ? dit notre philosophe. Il fit le tour de la cellule. Il n'y avait de meubles propres au sommeil qu'un assez long coffre de bois. Et encore le couvercle en était-il sculpté. Ce qui procurait à Gringoire, quand il s'y étendit, une sensation à peu près pareille à celle qui prouvait Micromégase en se couchant tout de son long sur les Alpes. Comment dit-il, ancien commandant de son mieux, il faut se résigner. Mais voilà une étrange nuit de noce. C'est dommage il y avait dans ce mariage à la cruche cassée quelque chose de naïf et tenté d'il lui vient qui me plaisait. Fin du chapitre 7 du livre deuxième, lu par Gécégoine, Montréal, juillet 2009.