 Capítulo noveno del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. El grupo recorrió algunas calles y unióse a otro más numeroso que encontramos al cuarto de hora de haber salido. Lopito, señalándome las tapias que se veían en el fondo del largo callejón, me dijo. Aquellas son las cocheras y la huerta del Príncipe de la Paz. Pasamos de largo y vimos de lejos las dos cúpulas del palacio. Cerca del mercado se nos unieron otras muchas personas que, según Lopito, eran cocheros, palafreneros, pinches, mozos de cuadra y lacallas del infante Don Antonio y del Príncipe de Asturias. Pero ¿qué vamos a hacer aquí? pregunté a mi amigo. ¿Vamos a impedir que los reyes salgan del pueblo o vamos simplemente a tomar el fresco? Eso lo vemos de ver pronto, me contestó. Yo, si he de decirte la verdad, no sé lo que sea de hacer, porque Salvador, el cochero, no me ha dicho más, sino que vaya donde van los demás y grite lo que los demás griten. ¿Ves? Ahí enfrente tenemos el palacio. No hay luces en las ventanas ni si oye ruido alguno, como no sea el de las ranas que cantan en los charcos del río. La voz del que nos mandaba dijo, alto, y no dimos un paso más. Es raro, dije a Lopito muy quedamente, que no hayamos encontrado centinelas que nos detengan, ni siquiera una ronda de tropa que nos pregunte a dónde vamos a estas horas. Necio, me contestó, si sabrá la tropa lo que se pesca. ¿Pues qué hacen ellos, si no estarse quietecitos en sus cuarteles, esperando a que les digan, caballeros, esto se acabó? Dime por convencido y callé. Durante un rato bastante largo no se oyó más que el sordo murmullo de diálogos sostenidos en voz baja, algunos sordos romquidos, sofocadas toses, y a lo lejos el canto de las discutidoras ranas y el rumor de leves movimientos del aire, sacudiendo las ramas de los olmos que empezaban a reverdecer. La noche era tranquila, triste, impregnada de ese perfume extraño que emiten las primeras germinaciones de la primavera. El cielo estaba tachonado de estrellas, a cuya pálida claridad se dibujaban las espesas y negras arboledas, la silueta cortada del real palacio, y más allá, la figura del anteo de mármol, levantado del suelo por ércules en el grupo de la fuente monumental que limita el llamado parterre. El sitio y la hora eran más propios para la meditación que para la asonada. De improviso, aquel silencio profundo y aquella oscuridad intensa se interrumpieron por el relámpago de un foconazo y el estrépito de un tiro que no sé de dónde partió. La turba de que yo formaba parte lanzó mil gritos, desparramándose en todas direcciones. Parecía que reventaba una mina, pues no a otra cosa puedo comparar la erupción de aquel rencor contenido. Todos corrían, yo corría también. Lucieron antorchas y linternas, se alzaron al aire nudosos garrotes, muchas escopetas se dispararon, oyó si un son vivísimo de cornetas militares, y multitud de piedras, despedidas por manos muy diestras, fueron a despedazar, produciendo horribles chasquidos, los crístales de una gran casa. Era la del príncipe de la paz. La historia dice que el tumulto empezó porque la turba se empeñó en conocer a una dama encubierta que, acompañada de dos guardias de honor, salía en coche de la casa del generalísimo. Aseguran algunos que en una de las ventanas del palacio se vio una luz, considerada como señal para empezar la gresca. Del tiro y toque de corneta no tengo duda porque lo soy perfectamente. En cuanto a la luz, yo no la vi, pero creo haber oído decir a Lopito que él la vio, aunque no estoy muy seguro de ello. Poco importa que apareciera o no, lo primero es, si no es cierto, muy verosímil, porque el centro de la conjuración estaba en el Alcázar, y los principales conspiradores eran, como todo el mundo sabe, el príncipe de Asturias, su tío, su hermano, sus amigos y atláteres, muchos gentiles hombres, altos funcionarios de la casa del rey y algunos ministros. Los alborotadores se multiplicaban a cada momento, pues nuevas oleadas de gente engrosaban la masa principal, sin que un soldado se presentase a contener al paisanaje. No tardó en caer al suelo, destrozada por repetidos golpes y hechazos, una puerta del Palacio del Príncipe de la Paz, cuyo nombre pronunciaba el irritado bulgo entre horribles juramentos y amenazas. La turba siempre es valiente en presencia de estos ídolos indefensos, para quienes ha sonado la hora de la caída. Tienen estos en contra suya la fatalidad de verse abandonados de improviso por los amigos tibios, por los servidores asalariados, y hasta por los que todo lo deben al infeliz que cae, de modo que a las manos del odio justo o injusto se unen para rematar la víctima las manos de la ingratitud, el más canalla de todos los vicios. Sintiendo el auxilio de la ingratitud, la turba se embalentona, se cree omnipotente e inspirada por un astrodivino, y después se atribuye orgullosamente la victoria. La verdad es que todas las caídas repentinas, así como las elevaciones de la misma clase, tienen un manubrio interior manejado por manos más expertas que las del bulgo. Cuando la puerta de la casa se abrió, precipitose la turba en lo interior bramando de coraje. Su salvaje resoplido me causaba terror e indignación, mayormente cuando considere que iba a asaciar su sed de venganza en la persona de un hombre indefenso. Era aquella la primera vez que se veía al pueblo haciendo justicia por sí mismo, y desde entonces le aborrezco como juez. A los gritos de Muera Godoy se mezclaban preguntas de feroz impaciencia. ¿Le han cogido? ¿Le han matado? Todos querían entrar, pero no era posible porque la casa estaba ya atestada de gente. Desde fuera y a través de los balcones de paren para abiertos se veía el resplandor de las hachas. Siniestros gritos y ruidos de muebles o vasos que se quebraban bajo las garras de la fiera salían de la casa a mezclarse con el concierto exterior. En un instante se encendió una gran hoguera que iluminó la calle. Las campanas de todas las iglesias y conventos del pueblo tocaban sin cesar, pero no podía definirse si aquellos tañidos eran toques de alarma o repiques de triunfo. Lopito, que bailaba como un demonio adolescente junto a la hoguera, se acercó a mí y me dijo, ¿Gabriel, no te entusiasmas? ¿Qué haces ahí tan friote? Ven, subamos al palacio, alguna vez ha de ser para nosotros. No dicen que todo lo ha robado a la nación. Casi arrastrado por mi joven amigo, entré en el palacio y subía a las habitaciones altas, abriéndonos paso por entre los energúmenos que bajaban y subían. Recorrí todas las salas por las cuales había transitado dos días antes, llegué al mismo despacho del príncipe y vi la mesa donde escribí mi nombre. La multitud subía y bajaba, abría a las cenas, rompía tapices, volcaba sofás y sillones, creyendo a encontrar tras alguna de estos muebles al objeto de su ira. Violentaba las puertas a puñetazos, hacía trisas a punta pies los biombos pintados, desahogaba su indignación en inocentes vasos de China, esparcía lujosos uniformes por el suelo, desgarraba ropas, miraba con estúpido asombro su espantosa faz en los espejos y después los rompía. Llevaba a la boca los restos de cena que existían aún calientes en la mesa del comedor, se arrojaba sobre los finos muebles para quebrarlos, escupía en los cuadros de Goya, golpeaba todo por el simple placer de descargar sus puños en alguna parte. Tenía la voluptuosidad de la destrucción, el brutal instinto tan propio de los niños por la edad como de los que lo son por la ignorancia. Rompía con furición los objetos de arte como rompe el rapaz en su despecho, la cartilla que no entiende, y en esta tarea de exterminio la terrible fiera empleaba a la vez y en espantosa coalición todas sus herramientas, las manos, las patas, las garras, las uñas y los dientes, repartiendo puñetazos, patadas, coces, rasguños, dentelladas, testarazos y mordiscos. La rabia del monstruo aumentó cuando corrieron de boca en boca estas frases. No está ese perro, el endino se ha escapado. Efectivamente, el príncipe no parecía por ninguna parte de lo cual me alegre. Cuando la turba no puede saciar su hambre de destrucción en el objeto humano de su rencor, suele darse el gustazo de tomar venganza en los cuerpos inocentes de los muebles que aquel pertenecieron. Así ha ocurrido en todos los motines de nuestro repertorio, y así ocurrió en aquel más que ninguno famoso por las diversas causas que lo ocasionaron. Con vencidos pues los conjurados de que no habrían a las manos ni un pelo del príncipe de la paz, concibieron el heroico pensamiento de quemar todas las preciosidades del palacio recién saqueado. Con gozos inigual, con la embriaguez del triunfo y la conciencia de su fuerza irresistible, comenzaron los nuevos huéspedes del palacio a arrojar por los balcones, sillas, sofás, tapices, vasos, cuadros, candelabros, espejos, ropas, papeles, vajillas y otros mil perversos cómplices de la infame política de Godoy. La fiera cumplía este cometido con cierto orden sin dejar de decir, muera ese tunante, ladrón, y viva el rey, viva el príncipe de Asturias. Pero antes de que empezara esta operación, y cuando los exploradores se convencieron de que el príncipe había huido, la princesa de la paz, que estaba hasta entonces oculta, se presentó pidiendo socorro e implorando la compasión de la multitud. El miedo hacía temblar a la infeliz señora lo mismo que a su hija, niña de corta edad, que con ambos puños en los ojos lloraba sin consuelo. No sé si los ruegos de la madre o de la hija ablandaron a los amotinados, o si las personas de categoría que dirigían la fiesta determinaron poner en salvo con todo miramiento y consideración a la infeliz princesa. Lo cierto fue que lejos de maltratarla de obra o de palabra sacaron la de la casa y puesta en una berlina fue llevada en caa del Palacio de los Reyes, como decía Pujitos, quien sin que nadie se lo ordenara se encargó de tan caballeresca comisión. Ustedes comprenderán que todo lo que fuese figurar en primer término agradaba a Pujitos, así es que si se reunía un pelotón para marchar a cualquier parte, allí estaba él para mandarlo, complaciéndose en decir, marchen, media vuelta a la izquierda, con tanta marcialidad como un coronel de guardias balonas. No me cansaré de repetirlo. Pujitos tenía en su cráneo, entre un lobanillo y un chichón, la protuberancia, como lo diré, la protuberancia de la tenia antividad. Como Napoleón el genio de la guerra poseía a él el instinto de la milicia nacional. Mas los hados no quisieron que llegase a mandar ninguna compañía de aquella honrada fuerza, porque antes de 1820 la parca cruel lo arrebató de este mundo, privando a nuestro planeta de tan grande y simpática figura. Cuando los infatigables trabajadores del motín comenzaron a arrojar por ventanas y balcones los muebles del palacio, Lopito, que llevaba a acuestas una maravillosa obra de porcelana, producto de los talleres de la Moncloa, se llegó a mí y dijo me. Gabrielillo, cuidado como cojes nada. El tío Pedro, que está allí observando lo que hacemos, tiene en la mano una pistola y dice que levantará la tapa de los sesos al que robe cualquier chuchería. No es el único gran caballero que anda entre nosotros. ¿Ves aquel hombre vestido de majo que está dando de patadas a un retrato de cuerpo entero? Pues es un gentil hombre del cuarto del príncipe. ¿Ves? Ya pasó el pie del otro lado de la tela. Tremendo agujero le han hecho. ¡Al fuego, al fuego! La hoguera, alimentada con tanto combustible, subía en enorme altura y las llamas hostilantes iluminaban de un modo favoroso la calle toda y también el interior del palacio. Parecíamos los tíclopes de una inmensa fragua y digo parecíamos, porque yo también, temiendo que mi falta de entusiasmo fuera sospechosa y me proporcionase algún porrazo, puse manos a la obra y cogiendo una armadura milanesa en cuyo peto y casco se veían batallas microscópicas trabajadas con finísimo cinzel, di con ella en la calle y en la hoguera. Ni por un momento cesaban los gritos de Muera Godoy y sin duda querían matarle a voces, ya que de otra manera les fue imposible conseguirlo. Pero es de advertir que entre nosotros es muy común el intento de arreglar las más difíciles cuestiones, mandando vivir o morir a quien se nos antoja y somos tandados a los gritos que repetidas veces hemos creído hacer con ellos alguna cosa. Yo no sé si los asaltadores de la casa del príncipe de la paz creían estar quemando algo más que muebles muy finos y primerosas obras de arte, pero por lo que en boca de alguno de aquellos héroes oí se me figura que estaban convencidos de que hacían un gran papel político, de que con la llama de los espinos y de los brezos, sin cesar alimentada por evanos tallados y bordadas telas, estaban cautilizando las más feas llegas de la doliente España. Ahí he presenciado después la misma escena repetida cada pocos años ya por esta idea, ya por la otra, y he dicho, algunas veces puedo conseguirlo a la espada en manos de un hombre de genio, pero el fuego en manos del vulgo jamás. Tras la armadura cogí un reloj de bronce, y al llevarlo sobre mí sentía el palpitar de su máquina. El pobrecillo andaba vivía. Aquel artificio que tanto se parece a un ser animado, aquella obra de los hombres que parece obra de Dios, y que ha sido inventada por la ciencia y adornada por las artes para uno de los más útiles empleos de la vida, iba a perecer a manos del hombre mismo, sin haber cometido más crimen que el de marcar las horas. Pero ¿a qué vienen estas consideraciones hechas ante la hoguera del rencor? Aunque me daba lástima del relojito, y lo estrechaba contra mi pecho, escuchando su latido que iba a extinguirse, arrojélo al fin, y las mil piezas de su máquina ingeniosa repercutieron sobre el suelo. Al reloj siguieron cuantas baratijas encontré a mano, entre ellas, guantes perfumados, un estuche de marfil, pequeñas estatuas de alabastro, y después unos mapas del Asia, libros lujosamente encuadernados que sin duda los muirnecios se creían libres de la inquisición, unas pantuflas, cuatro casacas con galones de plata y oro, y el pupitre en que dos días antes se había extendido mi recomendación. Fortuna, vil prostituta, ¿por qué te invocan los hombres? Fin del capítulo noveno. Capítulo décimo del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Cuando revolvía uno de los armarios, aparecieron varias cruces, pero algunos de los presentes ni aún me permitieron tocarlas, y pusieron las todas en una bandeja de plata para entregarlas, según decían al rey en persona. Lo más singular de la determinación de aquellos cortesanos, tiznados con el ojín de la demagogia, era que disputaban sobre quién debía llevarlas, pues ninguno quería ceder a los demás semejante honor. Uno de ellos venció al fin y no quisiera equivocarme, pero me pareció reconocer al señor de Mañara. Con el crecer de la llama, parecía que acobraban nuevos bríos los quemadores, si bien puede atribuirse este fenómeno a que algunos zaques dieron vuelta a la redonda, humedeciendo los secos paladares, y alegrando los ánimos de un trabajo tan penoso como patriótico había comenzado a abatir. Creí oír la voz de Pujitos, obligado nuevamente por sus amigos políticos a tomar la palabra, pero no, eras Anturrias, que tenían en la izquierda la bota y en la derecha mano un leño encendido, pronunciaba sentidas frases en lo or del pueblo y del rey, ambos en buen amor y compañía para bien del reino. Y añadía que el endino príncipe de la paz estaba bien castigado, puesto que eran yacenizas todos los muebles que robó al reino, y que de aquí Palante, es decir, en lo sucesivo, no habría más ministros, pillos y lairones. Las hogueras, cuando ya no había nada que echarles, se aplacaron. El populacho, mientras el tío Malayerba tuvo vino y Pujitos y Santurrias se lo cuencia, seguía ardiendo y chisporroteando. Algunos quisieron trasladar el teatro de sus ingeniosas proezas a las puertas de palacio, no siendo extraños los dos oradores a un proyecto que ensanchaba la esfera de sus triunfos, pero debió oponerse a esto el diopedro y compañeros de Polaina, mayormente cuando tenían la seguridad de que el motín de las calles no era más que una sucursal de la grana sonada que en los mismos momentos estallaba en palacio y en la cámara del rey Carlos IV. Era ya la madrugada cuando quise retirarme sin que lograra detenerme el opito que decía, ¿aún falta lo mejor? ¿Qué te parece, Gabrielillo, lo que hemos hecho? Pues en Tavia hemos de hacer mucho más. Ya habrá visto el rey si se puede o no se puede. Pónganos otra vez ministros malos y verá como en menos que canta un gallo los despabilamos. Lo que es el opito GG. Ya habrán visto que tiene malas moscas y como yo hubiera encontrado Godoy en cualquier parte de la casa, le juro que no salí vivo de mis manos. Diciendo esto, el valiente pinche sacó una navajilla con la cual le vi describir heroicas curvas en el aire. Y si llegamos a ir a palacio, prosiguió alzando el arma homicida, yo, yo me smito, soy el que me presento al rey y a la reina para decirles que si no nos ponen al príncipe Fernando en el trono, lo pondremos nosotros. Lo que es al rey no le haré nada porque es el rey, pero a la reina, man que se ponga de rodillas delante, no la perdono. Dijo y guardó el arma. A todas estas llegó una compañía de guardias para custodiar la casa después de saqueada. Facilera comprender la inteligente dirección del motín de que había sido brutal instrumento un pueblo sencillo. Este no hubiera podido dar un paso más allá de la línea que se le marcaba sin sentir encima la fuerte mano de la autoridad. No necesito decir que cuando se montó la guardia el predestinado Pujitos quiso formar parte de ella, aunque no era militar, y su genio organizador se entretuvo en reunir en pelotón hasta una docena de hombres, con los cuales se ocupó en patrullar por las inmediaciones de la casa, mandándoles marchar a compás y supliendo él mismo con su voz la falta de tambor. Al fin me marché, no solo porque tenía sueño, sino porque cuando había visto y oído me repugnava con exceso. Llegué a la casa del cura y no puedo haceros formar idea del estado de agitación y fiebre en que le encontré. En vuelta en un pañuelo a la cabeza, puesta la sotana vieja y con un antiguo gabán de paño burdo echado sobre los hombros y sus anchos pantuflos en los pies, estaba mi buen eclesiástico recorriendo de largo a largo los corredores y pasillos de su casa. Lo aspecto era semejante al de los que sufren un terrible dolor de muelas. A cada instante se llevaba las manos a las orejas, como para resguardarlas del ruido que hacían aún las campanas de la iglesia vecina. De vez en cuando golpeaba el suelo con fuerte patada y a lo mejor daba media vuelta, cambiando de dirección en su calenturiento paseo. Entre tanto, no cesaba de hablar un solo momento. ¿Con quién? Con las paredes, con la luna, con la parra que enredándose en los maderos del corredor extendía sus flacos y secos brazos para coger alguna cosa. Cuando me vio, habló me sin aguardar a que llegase a su lado. ¡Estoy loco, Gabrielillo! ¿Qué pasa? ¿Qué ocurre? ¿Oyes las campanas de la parroquia? ¿Por los mártires de Alcalá juro...? No, jurar no que es pecado. Prometo que Santurrias me las ha de pagar todas juntas. ¿Pero has visto cómo se burla de mí ese condenado? ¿No es el el que toca, que si fuera...? ¡Mira! Estaba yo descabezando el primer sueño cuando me hizo saltar de la cama el ruido de las campanas. ¡Dios mío, qué algazara! ¡Plin, plan, plin, plan! Parecía que el cielo se venía abajo. Lleno de indignación subía la torre, pero Santurrias no estaba y en su lugar sus cuatro hijos tocaban las campanas. Tal era mi cólera, que resolví mostrar la mayor energía y les dije, ¡Pillos, granujas, vayanse de aquí, Nora Mala! Pero ellos se rieron de mí y siguieron tocando. ¡Plin, plan, plin, plan! Si hubieras visto a los cuatro condenados muchachos con qué alegría, con qué frenesí tiraban de las cuerdas, malditos sean. Pues uno de ellos, el mayor, es listillo y muy mono y ayuda a Misa como un zarapico. Pero me dio tal enfado que les mandé salir de la torre. ¿Tú me obedeciste? Pues ellos tampoco. El más chico me dijo, Paregorio juea a Matal a Godoy y nos puso a que tocá la más fuerte, fuerte. Desde las once hasta ahora no han cesado ni un momento. Pero dime, ¿qué ocurre en el pueblo? He visto el resplandor de una llamarada y he sentido gritos. La tía gila fue por orden mía a ver lo que pasaba y volvió horrorizada, diciendo que estaban quemando todo el palacio real de punta a punta y los jardines y el tajo y la cascada. Cuéntame, hijito, que estoy sin sosiego. Contéle lo que había pasado en casa del príncipe su amigo. Pero a estas horas habrán salido las tropas para castigar a esa vil plebe, me dijo. ¡Qué ha! Si entre la multitud había muchos soldados, la tropa debe de estar sobornada. Pero a estas horas el príncipe ha de estar tomando sus disposiciones para arreglarlo todo, porque él no es hombre que se anda con chiquitas y, si les sienta la mano, ¿cuánto de ploro no haber podido advertirle ayer lo que se preparaba? Ya ves, hubiéramos podido evitar ese tumulto, miserable de mí. Yo, yo tengo la culpa de lo que está pasando. Si no fuera por ese genio corto que Dios me ha dado, el príncipe ha huido y debe estar a estas horas muy lejos de Arranjuez. ¿Qué ha huido? No puede ser, no puede ser, exclamó con cierta enajenación. ¡Gabriel, para qué mientes! ¿O eres tú también de los que creen las majaderías y simplezas de Santurrias? A este punto llegábamos de nuestro coloquio cuando sentimos una voz ronca y desapacible que gritaba en el portal. ¡Ah! dijo el cura, me parece que siento a Santurrias. Ahora va a ser ella, no intercedas por él. Estoy decidido, ahora sí que es preciso ser energico. La voz se acercaba, y da efectivamente el sacristán que cantaba así subiendo por la escalera. Vale una seguidilla de las manchegas por veinticinco pares de las boleras. Solvet saeclum infabila, Vaya su usted, señor Santurrias, exclamó el cura. No le quiero ver a usted, no quiero oír sus necedades. El sacristán, que hasta entonces no nos había visto, separó ante nosotros y, lanzando una carcajada de estúpidez, habló así con lengua estropajosa. El Kirie Leison, cantando, viva el príncipe Fernando. Luego dio fuertes golpes en el suelo con un garrote medio quemado que en la mano traía, El acto continuo empezó a marchar militarmente por el corredor, imitando con la boca el ruido del tambor. Está borracho, dijo el cura, pero miserable, ¿no ves que el vino se te sale por los ojos? Santurrias, apoyado en su palo para no caer al suelo, alargó su cuello, fijó en nosotros los encandilados ojos, arrugóse su cara más aún que de ordinario, y dijo. Señor paternia, el príncipe Ajuillo, viva el rey, muera el choricero, muera ese pillo la irón. ¡Oh, salutaris, oh, ostia! Si me vían dejao, le hago porbo con este palo. Prún, prún, marchen, media vuelta, viva el comendante Pujitos. ¡Oh, espectáculo lastimoso! dijo don Celestino. Está como una cuba, ya no le aguanto más. ¡A la calle, a la calle mañana mismo! Se lo diría el señor patriarca. Pero no, ahora me acuerdo de que es un viudo con cuatro hijos. A todas estas las campanas seguían tocando con igual furia, prueba evidente de que el entusiasmo de los cuatro muchachos no había disminuido. Santurrias se agarró al antepecho del corredor para no caer. Después de haber dicho mil herergías, que a don Celestino le pusieron el cabello de puntas, dijo que nos iba a contar lo que había hecho. A la calle de una vez, de sonro de la Santa Iglesia, borracho, ereje, blasfemo, le dijo don Celestino, empujándole. Yo te aseguro que si no fueras un viudo con cuatro hijos, pos, pos, valvucios Santurrias. Lo que hemos hecho se llama rigolución, que si vamos a palacio, que si no vamos, yo quería ir para pedir la aldicación. ¿Cómo? exclamó el cura con espanto. ¿Ha abdicado su majestad el rey Carlos IV? Nones, entabía nones. ¿Cuántos tremor es futurus? ¿Cuántos yudex es venturus? Viva quien baila, que merece la moza mejor de España. ¡Muera Godoy! Marchen, señor cura, ya el ministro no es ministro, porque el rey, creo que el rey, dije yo para sacar de su ansiedad al buen anciano, ha firmado ya la destitución del príncipe de la paz. Según allí se dijo, los ministros que estaban en palacio se lo pedían así. Eso, eso, juimos a palacio, continuamos Santurrias, que no pudiendo sostenerse ya, había caído al suelo, y salió un gentilón con un papel escrito y leyó y decía, y decía, queriendo mandal por mi mesma mesmedad, en el ejército y la marina, he venido en ex, ex, ex, en exonerar, dijo el cura dirigiendo sus ojos al cielo. Santurrias murmuró algunas palabras más entre latinas y castellanas y cayó al fin. Un fuerte ronquido anunció el aplanamiento de aquel elevado espíritu conturbado por el vino de la conjugación. Observé que Don Celestino enjugaba una lágrima con la punta del mismo pañuelo que tenía arrollado en la cabeza. Amanecía y una turba de pájaros procedentes de los árboles cercanos pasaron por sobre el patio cantando un himno de paz. Las primeras luces de la mañana iluminaron la casa y el cura se retiró a su cuarto diciendo, dentro de un rato diré la misa y la aplicaré por la salvación de mi amigo el príncipe de la paz. Ay, si yo le hubiera avisado con tiempo. Pero no oyes, esas condenadas campanas me tienen loco. En efecto, los cuatro muchachos seguían tocando. Fin del capítulo décimo. Capítulo décimo primero del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Pasé todo aquel día durmiendo. Al caer de la tarde salí para observar el aspecto del pueblo y en la taberna encontré a Lopito que hacía con su navajita mil rúbricas en el aire para que le viera el mar y minguilla. Después, guardando el arma, me dijo, le he caído en gracia a la muchacha y si el tío mala y herma no me la deja sacar de aquí, ya sabrá quién es Lopito. Que bien me porté anoche, Gabriel. Todos están entusiasmados conmigo y para cuando tengamos al príncipe en el trono ya me han prometido darme una plaza de 8.000 reales en la contaduría del Consejo de Hacienda. Chico, si tienes buena letra, ni buena ni mala, porque no sé escribir, pero eso será lo de menos. Me he dicho, Juan el Cochero, que ahora van a quitar de las oficinas a todos los que puso el príncipe de la paz y como son cientos de miles, quedarán muchas plazas vacantes. Con que a todos nos han de poner, porque chico, esto de la montería me cansa y para algo más que para cuidar perros y machos de perdiz me parece que nos echaron nuestras madres al mundo. Pero ponen al príncipe de asturias o no le ponen. Nos lo pondrán y si no, para que vienen aquí las tropas de Napoleón. Qué bueno estuvo lo de anoche. Dicen que el rey temblaba como un chiquillo y quería venir a calmarnos, pero parece que los ministrillos no le dejaron. La reina decía que nos debían matar a todos para que no pasara aquí otra como la de Francia, donde le cortaron la cabeza a los reyes con un instrumento que llaman la tía guillotina. Así me lo contó esta mañana Pujitos, que sabe de todas estas cosas y lo ha leído en un papel que tiene. Nosotros queremos al rey, porque es el rey, y esta mañana cuando salió al balcón, gritamos mucho y le aclamamos. Él se llevaba la mano a los ojos para secarse las lágrimas, pero la condenada reina estaba allí como un palo y no nos saludó. Pujitos, que lo sabe todo, dice que es porque está afligida con lo que hemos hecho en casa del choricero y asegura que ella lo tiene escondido en su camarín. Puede ser. Pues yo me ilucido, continuó el opito alzando la voz para que lo hiera mariminguilla. Esta mañana, cuando aprendieron a Don Diego Godoy, hermano del ministro, íbamos todos gritando detrás y yo le tiré una piedra que, si le llega a dar en meta la cara, lo deja en el sitio. ¿Y qué había hecho ese señor? Te parece poco ser hermano de ese pillastrón. Era coronel de guardias, pero sus mismos soldados le quitaron las insignias y ahora me lo van a llevar a un castillo. Aquella noche oí un nuevo discurso de Pujitos, pero haré a mis lectores el señalado a favor de no copiarlo aquí. El poeta calagurritano que antes mencioné, jefe de la conspiración literaria fraguada contra el sí de las niñas, se arrimó a nosotros, acompañado de cuarta y media, y entre uno y otro nos descerrajaron la cabeza con media docena de sonetos y otros proyectiles fundidos en sus cerebros. Pero después que nos molieron a sonetazos, Lopito trabó cierta pendencia con el poeta, porque a éste se le antojó requebrar a mariminguilla, llamando la ninza de no sé qué aguas o poéticos charcos. La navaja de Lopito salió a relucir, y si el poeta no hubiera sido el más covarde de los cabalgantes del Pegaso, habría corrido mezclada en espantoso río la sangre de un futuro empleado de hacienda y la de un pretérito émulo del viejo homero. Nada más ocurrió en aquella noche digno de ser transmitido a la posteridad. Pero a la mañana siguiente se esparció con la rapidez del rayo por todo el pueblo, la voz de que el príncipe de la paz había sido encontrado en su propia casa. La taberna del tío Malayerba se vació en dos minutos, y de todas partes cundió en gran más a la gente para verle salir. Era cierto, Godoy se había refugiado en un desván donde le encerró uno de sus sirvientes, el cual preso después no pudo acudir a sacarle. A las 36 horas de encierro, el príncipe, prefiriendo sin duda la muerte a la angustia, hambre y sed que le devoraban, bajo de su escondite, presentándose a los guardias que custodiaban su morada. Estos, lejos de amparar al que un día antes era su jefe, al borotar en el vecindario y la misma turba multa de la noche del 17, acudió con heroico entusiasmo a apoderarse de él. Ya apareció, ya le cogimos, ya es nuestro, exclamaban muchas voces. Fuimos todos allá, y en la puerta del palacio el agolpado gentío formaba una muralla. Los feroces gritos, los aullidos de cólera, componían espantoso y discor de concierto. Sorprendió me oír entre tanta algarabía las voces de algunas mujeres chillonas que deshonraban a su sexo pidiendo venganza. Lopito no acabía en sí de satisfacción, y la navajilla fue blandida sobre nuestras cabezas como si quisiera partir el firmamento en dos pedazos. Empujábamos todos, pugnando cada cual por acercarse, y codazo por aquí, codazo por allí, Lopito y yo pudimos aproximarnos bastante a la puerta. El poeta, y cuarta y media, estaba en primera fila. El segundo de estos personajes se volvió a mí y me dijo con gozo. Creo que nos saldrá vivo de manos del pueblo. ¿Y a usted qué le ha hecho ese caballero? le pregunté. ¡Oh! me contestó. Ese hombre es un infame, un pícaro que se ha hecho rico a costa del reino. Yo le aborrezco, le detesto. Yo soy una víctima de sus picardías. Ha de saber usted que la tienda de calderería que tengo me la puso él, por ser yo hijo de la que le lavaba la ropa. Al año de tener la tienda me arruiné y él me dio unos cuartos para seguir adelante. Pero como le pidiese un destino donde con descanso y sin trabajar me ganase la vida, tuvo la poca vergüenza de contestarme que yo no debía ser empleado, sino calderero, y añadió que yo era un animal. Vea usted, decir que yo soy un animal. No quise oírle más y me volví de otro lado. La turba chillaba. No he podido olvidar nunca aquellos gritos que relaciono siempre con la voz de los seres más innobles de la creación, y mientras aquel gatazo de mil voces mallaba, extendía determinadamente su garra con la decisión irrevocable y parecida al valor que resulta de la superioridad física, con la fuerte interesa que da el sentirse gato en presencia del ratón. La tropa contenía al pueblo anheloso de entrar, y algunos jinetes de la guardia se colocaron a derecha e izquierda de la puerta. No lejos de allí, Pujitos, que tenía, como hemos dicho, el instinto, el genio de la reglamentación del desorden, mandaba a la turba que se pusiese en fila y decía alzando su garrote. Señores, a un laíto, de dos en dos, formen en batallón y no empujen. De pronto, un clamor inmenso compuesto de declamaciones groseras de torpes dichos de gritos rencorosos resonó en la calle. En la puerta había aparecido un hombre de mediana estatura con el pelo en desorden, el rostro blanco como el mármol, los ojos hundidos y amoratados, los brazos caídos, en mangas de camisa y con un capote echado sobre los hombros. Era el ministro de ayer, el jefe de los ejércitos de mar y tierra, el árbitro del gobierno, el opulento príncipe y prócer, señor de inmenso estados, el amigo íntimo de los reyes, el dispensador de gracias, el dueño de España y de los españoles, pues de aquella y de estos disponía como de hacienda propia. El coloso de la fortuna, el que de nada se convirtió en todo y de pobre en millonario, el guardia que los veinticinco años subió desde las cuadras de su regimiento al trono de los reyes, el conde de Boramonte, Iduque de Sueca, Iduque de la alcudia y príncipe de la paz y alteza serenísima que en un día, en un instante, en un soplo, había caído desde la cumbre de su grandeza y poder al charco de la miseria y de la anulidad más espantosas. Cuando apareció, mil puños cerrados se extendieron hacia él. Los caballos tuvieron que recular y los jinetes que haceruse de sus sables para que el cuerpo del príncipe no desapareciera, arista devorada por aquel gran fuego del odio humano. El favorito dirigió al pueblo una mirada que imploraba con miseración, pero el pueblo que en tales momentos es siempre una fiera más se irritaba cuanto más le veía. Sin duda, el mayor placer de esa bestia que se llama Bulgo consiste en ver descender hasta su nivel a los que por mucho tiempo vio a mayor altura. El piquete de guardias a caballo trató de conducir al príncipe al cuartel, para lo cual fue preciso que él se colocase entre los caballos, apoyando sus brazos en los arzones y siguiendo el paso de aquellos, que si al principio era lento después fue muy acelerado con objeto de terminar pronto tan fatal via crucis. Entre tanto, la multitud pugnava por apartar los caballos. Por aquí se alargaba un brazo, por allí una pierna, los garrotes se blandían bajo la barriga de los corceles y las piedras llovían por encima. Tanto menudeaban estas que los jinetes empezaron a amoscarse y repartieron algunos linternazos. Lopito, hebrío de gozo, me dijo. He sido más listo que todos porque me escurrí por entre las patas de los caballos y le pinché con mi navaja. Mírala, entabía tienes sangre. Cuarta y media bociferaba diciendo. Es una iniquidad lo que hacen con nosotros. Esos guardias debían ser fusilados. ¿Por qué no nos dejan acercar? Pujitos, que en su pedulancia no carecía de generosidad, fue el único de los pormí conocidos, en quien advertí señales de compasión. Hubo momentos angustiosos en que la turba se arremolinaba estrechándose y parecía próxima a devorar al prisionero y a los jinetes que le custodiaban. Pero éstos sabían abrirse paso y aclarándose el grupo volvía a aparecer la cara del mártir, ha sido con convulsas manos a los arzones, cerrados sus ojos, la frente herida y cubierta de sangre, las piernas flojas y trémulas, llevado casi en volandas y casi arrastrando, con la respiración jadeante, la boca espumosa, las ropas desgarradas. Parecía me mentira que fuese aquel el mismo hombre que dos días antes me recibió en su palacio, el mismo a quien vi asediado por los pretendientes, agitado y receloso sin duda, pero seguro aún de su poder, y muy ajeno a aquella tan repentina y traidora y alevosa mudanza del destino. Y los chicos más desarrapados se aventuraban entre los pies de las cabalgoduras para golpearle y las mujeres le arrojaban el fango de las calles, menos repugnante que las exclamaciones de los hombres, y éstos no disparaban sus escopetas por temor de herir a los soldados. No creo que haya ocurrido jamás caída tan degradante. Sin duda está escrito que la caída sea tan ignominiosa como la elevación. Los favoritos que dejaron su cabeza sobre el tajo de un cadalzo fueron sin disputa menos mártires que don Manuel Godoy, llevado en vergonzosa procesión entre feroces risas y torpes dicharachos, sin morir, porque no matan los arañazos y pellizcos. Fin del capítulo XI. Capítulo XII del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Al fin entró en el cuartel la comitiva y el populacho, azuzado sin cesar por los lacallos palaciegos, tuvo el sentimiento de no poder mostrar su heroísmo con el éxito que deseara. Alguno de los más celosos entre tan bravos campeones salió mal herido a consecuencia de que todas las piedras lanzadas contra el ministro no seguían la dirección dada por la mano que las tiraba. Digo esto porque en el momento en que Santurria se encaramaba sobre los hombros de dos palurdos para poder asestar un golpe certero al infeliz mártir, recibió una peladilla de arroyo sobre la ceja derecha, con tanta fuerza que el benémerito sacristán cayó al suelo sin sentido. Al punto, los que más cerca estábamos, Lopito y yo, corrimos en su ayuda, y en unión de otras dos personas caritativas llevamos aquel talego a su casa, pues Santurrias vivía, pared por medio, con mi buen amigo don Celestino del Malbar. Luego que éste vio entrar a su subalterno tan mal parado, cruzó las manos y dijo, castigo de Dios ha sido por las muchas blasfemias de este hombre y su abominable complicidad con los enemigos del estado. No es esta ocasión de demostrar cólera, sino blandura. Aquí estoy yo para curarle y asistirle, pues prójimo es, aunque un grandísimo bribón. Dejadle ahí sobre una estera que yo prepararé las viz más hielo un cuento, con lo cual quedará como nuevo. Ánimo, amigos Santurrias, ¿estáis engandilado todavía? ¿Queréis que saque una de aquellas botellas que tanto deseáis? Te ajila, añadió dando una llave a la mujer que les servía, abra usted la alacena y saque al punto una de las que dice en la nava, seco, para ver si con la perspectiva de ella se reanima un tantico este hombre. Y vosotros, chiquillos, prosiguió dirigiéndose a los cuatro hijos de Santurrias que exalaban plañideros y pidos en torno al desmayado cuerpo de su padre. No lloréis, que esto no es más que un rasguño alcanzado por este buen hombre en alguna disputa. No lloréis que vuestro padre vive y estará sano dentro de una hora. Y si muriese, yo os prometo que no quedareis huérfanos, porque aquí me tenéis a mí, que os he de amparar como un padre. Vamos, chiquillos, aquí nos servís más que de estorbo. Idos a jugar. Vaya, para que os quitéis de en medio, os permito que toquéis un poquito las campanas, picarones. Id a la torre, pero no toquéis fuerte, tocada sermón o a completas. Como se levanta la bandada de pájaros sorprendida por el cazador, así volaron fuera del cuarto los cuatro muchachos, y un instante después, todas las viejas del pueblo salían a sus puertas y balcones, diciéndose unas a otras. Señora doña Blasa, esta tarde tenemos sermón y completas. Buena falta hace a ver si se acaban pronto estas ergías. Santurrias, que había perdido mucha sangre, recobró algo tarde el completo uso de sus inminentes facultades, y al abrir a la luz del día sus ojos permaneció como atuntado por un buen rato, hasta que fue de vuelta a su lengua el don de la Facundia. Que lo ahorquen, dijo. Que nos lo den, que lo echen hacia acá, y nosotros lo injusticiaremos. Despachemos primero a los guardias de a caballo, y dimpues a él. No arrepujar, señores. Darle onde le duela. Pinchatú por abajo, Agustinillo, que yo con esta almendra le he hecho la puntería en meta a la nariz. Mil demonios, ¿quién tira piedras? Muertos hoy. No, yerba ruín, vivo estás, dijo don Celestino, aplicándole una venda a la herida. Mira esto que te he puesto adelante. Es una botella de aquellas que deseabas, borracho. Tú ya será cuando te pongas bueno, si prometes no decir disparates. Después nos preguntó que en qué refriega había acontecido tan funesto percance, y lo pito y yo, cada cual con distinta manera y estilo, le contamos lo que había sucedido. El encuentro del príncipe, su prisión y su suplicio por las calles del pueblo. Corro allá, voy al instante, exclamó fuera de chido en Celestino. Es mi bien hecho, mi amigo, mi paisano, y aún creo que pariente. ¿Cómo he de desampararle en su desventura? Quisimos disuadirle de tan peligroso intento, pero él no reparaba en obstáculos ni menos en el riesgo que corría, haciendo pública ostentación de sus sentimientos humanitarios en favor del desgraciado valido. Nada le convencía, y después que dejó a Santurrias muy bien vendado y ya algo repuesto de su malestar, tomó el manteo, vistióse a toda prisa, y fue en dirección del cuartel. No se exponga usted, le decía yo por el camino. Mire que son unos bárbaros, y en cuanto usted demuestre que ese amigo del príncipe no respetarán ni sus canas ni su traje. ¡Que me maten! contestó. ¡Quiero ver al príncipe! Cuando me acuerdo de lo que me quería ese buen señor. ¡Ah, Gabrielillo! lo que está pasando es espantoso y clama al cielo. Pase que algunos estén descontentos de su gobierno. Pase que le tengan otros por mal ministro, aunque yo creo que es el mejor que hemos tenido desde hace mucho tiempo. Se puede perdonar que sus enemigos le quieran derribar y le insulten. Se comprende que dichos enemigos, en un momento de coraje, le prendan, le arrastren, le ahorken. Pero, hijo, que esto lo hagan los mismos a quienes ha favorecido tanto, los que sacó de la miseria, los que de furrieles trocó él en capitanas y de covachuelos en ministros, los que han vivido a su arrimo y han comido sobre sus manteles y le han adulado en verso y en prosa. ¡Ah, esto no tiene perdón de Dios! y menos si se considera que se han valido para esto de los mismos lacayos, cocineros y criados de los infantes. Hijo mío, me parece que veo la corona de España paseada por los patanes y los majos en la punta de sus innobles garrotes. Llegamos al cuartel, cuya puerta estaba bloqueada por el populacho. Noce el estino se abrió paso difícilmente. Algunos preguntaron con Sorna, ¿a dónde va el padrito? Y él, dando codazos a diestra y siniestra, repetía, quiero ver a ese desgraciado mi amigo y bien hecho. Muy mal recibidas fueron estas palabras, pero al fin, más que la exaltada pasión, pudo el tradicional respeto que al pueblo español infundían los sacerdotes. Hijos míos, les decía, sed caritativos, no seáis crueles ni aún con vuestros enemigos. La turba se amansó y Don Celestino pudo abrirse calle por entre dos filas de garrotes, navajas, escopetas, sables y puños vigorosos que se apartaban para darle paso. Yo estaba muy asustado viéndole entre aquella gente y mi viva inquietud no se calmó hasta que le consideré sano y salvo dentro del cuartel. Y los cuatro hijos de Santurria seguían tocando a sermón y completas y la iglesia se llenaba de viejas que al tomar agua bendita se saludaban diciendo, creo que aún no ha concluido todo y que tendremos esta tarde otra jaranita. Y el segundo acólito, creyendo que la cosa iba de veras, encendió el altar y preparó las ropas y abrió los libros santos. Y dieron las tres, las tres y media, las cuatro, las cuatro y media y el cura no aparecía y las viejas se impacientaban y el segundo acólito se volvía loco y los cuatro hijos de Santurria seguían tocando. Y yo fui también a la iglesia y sentado en un banco reflexioné detenidamente sobre la inestabilidad de las glorias humanas hasta que al fin, observando que la impaciencia de las viejas llegaba a su último extremo y que empezaban a entablar diálogos pintorescos para matar el fastidio, salí en busca de mi amigo. Encontréle muy apunto en el momento en que regresaba del cuartel. Su rostro era cadabérico, su habla trémula. ¡Ah, Gabriel! me dijo. Vengo traspasado de dolor. Y allí, sobre unas fétidas pajas, cubierto de sangre y pidiendo a voces la muerte, está el que ayer gobernaba dos mundos. Ni un alma compasiva se acerca a darle consuelo. Ayer cien mil soldados le obedecían y hoy hasta los furrieles se ríen de su miseria. No creí que todo se pudiera perder tan pronto, pero ¡ay, hijo! el hombre es así, gusta mucho de las caídas y el día en que un poderoso de la tierra viene al suelo siempre es un día feliz. ¡Sosiegue si usted! le dije. Usted no recordará que mandó tocaras hermonia completas. La iglesia está llena de gente, no hay más remedio sino subir al púlpito. ¡Hable con él! prosiguió sin hacerme caso. El corazón se me parte recordándolo. Desde ante anoche hasta esta mañana estuvo en un desván envuelto en un saco de esteras, muerto de hambre y de sed. La horrorosa calentura le devoraba de tal modo que prefirió la muerte. Por eso salió el infeliz. ¡Pobre amigo mío! Yo le dije, señor, si cada uno de los que han recibido un beneficio de vuestra alteza le hubiera echado una gota de agua en la boca, su sed se habría apagado. Él me miró con expresión de agradecimiento y no dijo nada, pero a mí se me caían las lágrimas. Todo esto ha sido obra del príncipe de Asturias y de sus amigos. Bien claro se ve. Cuando el príncipe fue de orden de su padre a calmar al pueblo para que no despedazara el infeliz presionero, los omotinados le aclamaban y obedecían, y esto no ha de parar aquí. Ellos quieren la abdicación del rey y viendo que esto no es fácil de conseguir, tratan de irritar más al populacho para que Don Carlos coja miedo y suelte la corona. Ahora pusieron en la puerta del cuartel un coche de collaras, con lo cual esa bestia de pueblo creyó que el preso iba a ser puesto en salvo de orden del rey. ¿Qué fácilmente se engaña a esos desgraciados? El ardid salió bien porque la turba destrozó el carro aje y después ha corrido hacia palacio dando vivas a Fernando VII. Ya me lo explicará usted detenidamente, repuse. Ahora prepárese usted para ir a la iglesia, donde le aguarda una multitud de respetables señoras. ¿Qué dices? ¿Y si no hay sermón esta tarde? Usted mandó a los cuatro muchachos que tocaran a… ¡Es verdad que inadvertencia! dijo muy confundido. ¿Y están allí esas buenas señoras, doña Robustiana, doña Gumersinda, doña Nicolás a la del escribano? ¿O qué dirán Nicolása si no predicó? Es preciso que usted haga un esfuerzo. Si no tengo ideas, si no sé qué decir, no puedo apartar mi mente del espectáculo que he visto. ¡Ah, cuánto me quería, si vieras cómo me apretó la mano! Yo lloraba a Moco y Boba. Si a él se lo debo todo. Él fue mi amparo, él me dio este beneficio a los catorce años de haberlo solicitado. Enseguida, como quien dice. ¿Y lo mejor es que sin merecimientos por parte mía? No, no puedo predicar. Estoy atontado. Esos en diablados muchachos todavía no cesan de tocar a sermón. O tendré que hacer un esfuerzo. Don Celestino, comprendiendo la necesidad de no desahirar a sus feligresas, entró en su iglesia y oró un poco recogiendo su espíritu. Después subió al púlpito y predicó un sermón sobre la ingratitud. Todas las viejas lloraron. Fin del capítulo 12. Capítulo 13 del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta agarvación de LibriVox es de dominio público. Ya era de noche cuando me avisaron que a las 10 salía un coche para Madrid. Volví partir y por hacer tiempo hasta que llegase la hora de la marcha fui a la taberna. Como en los días anteriores, el gentío era inmenso. Los trajes pintorescos y variados, las voces animadas, aunque ya enroquecidas por el patriotismo, los gestos elocuentes, las patadas clásicas, los pellizcos propinados a la mar y minguilla infinitos. El vino más aguado que el día anterior, pues por algo disfrutarán juez el beneficio de dos copiosos ríos. Lopito y cuarta y media me convidaron a beber con demostraciones de entusiasmo, y el primero de aquellos consecuentes hombres políticos me dijo. Hoy sí que nos hemos lucido, Gabriel Illo. Aquí me está diciendo el señor cuarta y media que esta noche ponen al príncipe de Asturias de modo que hemos de ir a darle viva al balcón. Pujitos distrajo mi atención, hablándome de que pensaba organizar una compañía de buenos españoles que desfilarán por delante del palacio en marcial formación como la tropa, con objeto de hacer ver a los reyes que el pueblo sabe dar media vuelta a la izquierda lo mismo que el ejército. Qué predestinación, qué genio, qué mirada al porvenir. Yo contesté a Pujitos, excusándome de formar parte de tan brillante ejército, por ser mi indispensable marchar del sitio aquella misma noche. Había oscurecido. Marimenguilla colgó el candil de cuatro mecheros para la completa, aunque pálida, iluminación de la escena, y aún me encontraba yo allí cuando llegó a la feliz la anhelada noticia. Algunos entraron diciéndolo y no se les dio crédito. Otros salieron a averiguarlo y tornaron al poco rato confirmando tan Fausto suceso. Y por fin un grupo, el más bullicioso, el más maleante, el más entrometido de todos los grupos de aquellos días, la comparsa de los cocineros vestidos de patanes manchegos y de pinches convertidos en majos, entró anunciando con patadas, manoplazos, berridos y coces que la corona de España había pasado de las sienes del padre a las del hijo. No dejaban de tener razón al entusiasmarse aquellos angelitos, porque en apariencia ellos lo habían hecho todo. Comunicada por tan brillante playa de la noticia no podía menos de ser cierta, y en prueba de que los padres conscripty la creyeron, allí estaban los mil cascos de los vasos rotos en el momento en que se convencieron del cambio de monarca. También Mariminguilla tenía en sus brazos señales evidentes del alboroso fernandista, pues se redoblaron los pellizcos. La multitud, espoleada por pujitos, partió a los alrededores de palacio a pedir que saliese el nuevo rey para victorearle y la taberna quedó desocupada en dos minutos. Pero y soldados, mujeres y chiquillos, todos se unieron al alegre escuadrón. Su paso era marcha y baile y carrera a un mismo tiempo, y su alárido de gozo me habría aterrado si hubiese yo o sido el príncipe en cuyólo oor entonaban himno tan discorde las gargantas humedecidas por el fraudulento vino del tío Malayerba. No quise ver ni oír más aquello, y fui a despedirme del incomparable don Celestino a quien hallé en el cuarto de Santurrias ocupado aún en vismarle y curar sus heridas. Luego que puso fin a esta operación, se ocupó en acostar a los cuatro muchachos campaneros los cuales, fatigados de la bataola de aquel día, y hacían medio dormidos sobre el suelo. Era preciso desnudarles como a cuerpos muertos y al mismo tiempo hacerles comerlas sopas de ajo que la tía Gila había traído en una gran cazuela. Celestino, teniendo sobre sus rodillas al más pequeño de aquellos diablillos, le acercaba la cuchara a la boca, esforzándose en introducirla por entre los apretados dientes. Después, procurando despabilarle, decía, vamos ahora a rezar todos el padre nuestro. Si vieras Gabrelillo, añadió dirigiendose a mí, ¿cómo me han mortificado estos cuatro enemigos? Uno me ponía rabos de papel en la sotana, otro tendía una cuerda desde la cama a la mesa para que al pasar me enredara las piernas y cayese al suelo. Otro calentó la llave de la alacena y me abrazé los dedos cuando fui a abrir, y por último, con mi sombrero hicieron un muñeco que decía aneda el príncipe de la paz, y después de arrastrarle por el patio, iban a meterle en el fogón para quemarlo. Afortunadamente la tía Gila acudió a tiempo, pero qué han de hacer si ya no hay autoridad ni si obedece a los superiores. Me parece que ahora van a venir tiempos muy calamitosos. Si cada vez que se les antoje quitar a un ministro, salen gritando los cocheros de los príncipes con unas cuantas docenas de labriegos y soldados de la guarnición, de antemanos educidos, vamos a estar con el alma en un hilo. Gabrel, aquí para entre los dos, no es indecoroso y humillante e indigno que un príncipe de asturias arranque la corona de las sienes de su padre, amedrentándole con los ladridos de torpes lacallos, de ignorantes patanes, de bárbaros chisperos y de una soldadesca estúpida y sobornada. Ay, si yo no fuera un hombre corto de ingenio y lo hubiera tenido para decirle al príncipe de la paz lo que se fraguaba, si él, siguiendo mis consejos, hubiera puesto a la sombra a tres o cuatro pícaros como santurrias y otros, porque cree el oíjo. Este borrachón es, según me han dicho, el que ha invaucado a medio pueblo para hacerle tomar parte en el alboroto. Por supuesto que ha corrido dinero de largo. Yo, de buena gana, castigaría a este hombre, execrable, a este pérfido sacristán. Pero cómo he de dejar sin pan a un viudo con cuatro hijos. Ya ves, se me parte el corazón al considerar que estos angelitos andarán por las calles pidiendo una limosna. Lo que antes te he dicho es cierto. El bulgo, esa turba que pide las cosas sin saber lo que pide, y grita viva esto y lo otro sin haber estudiado la cartilla, es una calamidad de las naciones, y yo, a ser rey, haría siempre lo contrario de lo que el bulgo quiere. La mejor cosa hecha por el bulgo resulta mala. Por eso repito yo siempre con el gran latino. Odi profanum bulgus etárqueo, etárqueo y lo aparto, etárqueo y lo hecho lejos de mí, etárqueo y no quiero nada con él. Incluida esta filípica me abrazó deseándome mil felicidades y haciéndome jurar que le enteraría puntualmente de la situación de Inés. Salía al fin de su casa y del pueblo, y cuando el coche que me conducía pasó por la plaza de San Antonio sentí la algazara del pueblo agolpada delante de palacio. Sus gritos formaban un clamor estrepitoso que hacía enmudecer de estupor a las ranas de los estanques y asustaba a los grillos, pues unas y otros desconocían aquella monstruosidad sonora que tan de improviso les había quitado la palabra. El pueblo victoreaba al nuevo rey. El plan concebido en las antecámaras de palacio había sido puesto en ejecución con el éxito más lisonjero. Todo estaba hecho, y los cortesanos que desde los balcones contemplaban con desprecio el entusiasma de la fiera, tan brutal en su odio como en su alegría, no cabían en sí de satisfacción, creyendo haber realizado un gran prodigio. En su ignorancia y necesidad no se les alcanzaba que habían envelecido el trono, haciendo creer a Napoleón que una nación donde príncipes y reyes jugaban la corona a cara y cruz sobre la capa rota del populacho no podía ser inexpugnable. Hasta que nuestro coche no se internó mucho por la calle larga no dejamos de oír los gritos. Aquel fue el primer motín que he presenciado en mi vida, y a pesar de mis pocos años entonces tengo la satisfacción de no haber simpatizado con él. He visto muchos, casi todos puestos en ejecución por los mismos elementos que aquel famosísimo primera página del libro de nuestros trastornos contemporáneos, y es preciso confesar que sin estos divertimentos periódicos, que cuestan mucha sangre y no poco dinero, la historia moderna de la heroica España sería esencialmente fastidiosa. Pasan años y más años, las revoluciones se suceden, hechas en comandita por los grandes hombres y por el bulgo, sin que todo lo demás que existe en medio de estas dos extremidades se tome el trabajo de hacer sentir su existencia. Así lo digo yo hoy, a los ochenta y dos años de mi edad, a varios amigos que nos reunimos en el café Pombo, y oigo con satisfacción que ellos piensan lo mismo que yo. Don Antero, progresista blindado, cuenta la picardía de O'Donnell el cincuenta y seis. Con buena aventura luchana, progresista fósil, hace depender todos los males de España de la caída de Espartero el cuarenta y tres. Don Aniceto Burguillos, que fue de la Guardia Real en tiempo de María Cristina, se lamenta de la caída del estatuto. Reúnense junto a nuestra mesa algunos jóvenes estudiantes, varios capitanes y tenientes de infantería, y no pocos parasitos de esos que pueblan los cafés, probándonos que son tan pesados de pretendientes como decesantes. Todos nos ruegan que les contemos algo de las felicidades pasadas para edificación de la edad presente, y sin hacerse derrogar, cuenta Don Antero la del cincuenta y seis, Don Buenaventura se conmueve un poco, y relata la del cuarenta y tres. Don Aniceto da doce puñetazos sobre la mesa, mientras narra la del treinta y seis, y yo mojando un terroncito de azúcar y chupándome lo después, les digo con este tonillo zumbón que no puedo remediar. Ustedes han visto muchas cosas buenas, ustedes han visto la de los grandes militares, la de los grandes civiles y la de los sargentos, pero no han visto la de los lacayos y cocheros que fue la primera, la primerita y sin disputa la más salada de todas. Fin del capítulo XIII. Capítulo XIV del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta grabación del LibriVox es de dominio público. Me siento fatigado, pero es preciso seguir contando. Ustedes están impacientes por saber de Inés. Lo conozco, y justo es que no lo olvidemos. Llegué pues a Madrid muy temprano y después de haber acomodado mi equipaje en la casa que tenía el honor de albergarme, Calle de San José número 12 frente al parque de Monteleón, me arreglé y salía a la calle resuelto a visitar a Inés en casa de sus tíos. Más por el camino ocurrió me que no debía presentarme en casa de tales señores, sin informarme primero de su verdadera condición y carácter. Por fortuna, yo conocía a un maestro guarnicionero instalado en la calle de la zapatería de viejo, muy contigua a la de la sal, y resolví dirigirme a él para pedir informes del señor requejo. Cuando entré por la calle de postas, mi emoción era violentísima, y cuando vi la casa en que moraba Inés, me flaqueaban las piernas, porque toda la vida se me fue de improviso al corazón. La tienda de los requejos estaba en la calle de la sal, esquina a la de postas, con dos puertas, una en cada calle. En la muestra, verde, se leía, maurorrequexo, inscripción pintada con letras amarillas, y de ambos lados de la entrada, así como del andrajoso toldo, vendían piezas de tela, fajas de lana, medias de lo mismo, pañuelos de diversos tamaños y colores. Como la puerta no tenía vidrieras, dirigí con disimulo una mirada al interior, y vi varias mujeres a quienes mostraba telas, un hombre amarillo y flaco, que era de seguro el mancebo de la lonja. En el fondo de la tienda había un san Antonio, patrón sin duda de aquel comercio, con dos velas apagadas, y a la derecha mano del mostrador, una como balaustrada de madera, algo semejante a una reja, detrás de la cual estaba un hombre en mangas de camisa, y que parecía hacer cuentas en un libro. Era requejo. Visto a través de los barrotes, parecía un oso en su jaula. Aparte me de la puerta, y alzando la vista, observé otra muestra colocada en la ventana del entresuelo, la cual decía, préstamos sobre alajas. En la ventanilla donde campeaba tan consolador llamamiento, no había flores, ni jaulas de pájaros, sino una multitud de capas, que respiraban higiénicamente el aire matutino por entre los agujeros de sus remiendos y apolladuras. Tras los vidrios, vendía una mugrienta cortineja. Observé que una mano apartó la cortina, vi la mano, luego un brazo, y después una cara. ¡Dios mío! ¡Era Inés! Yo la vi, y ella me vio. Parecióme que sus ojos expresaban, no sé si terror o alegría. El rayo de luz duró un segundo, cayó la cortineja y ya no la vi más. Esto avivó en mí el deseo de entrar. ¿Cómo podían encontrarse en aquella vivienda las comodidades, los lujos, las riquezas que ponderaban los requejos en su visita inolvidable? Para salir de dudas, doblé la esquina y molía preguntas al guarnicionero. Ese requejo, me dijo, es el bicho de peores trazas que ha venido el mundo. Está rico, pero ya se ve. En casa donde no se come, no ha de haber dinero, porque has de saber que en el barrio corre la voz de que él se alimenta con las carnes de su hermana y su hermana con las del mancebo, que por eso está como una vela. Y cuidado si tienen dinero esas dos ratas. Con la tienda y la casa de préstamos se han puesto las botas. Verdad que por las prendas de vestir no dan más que la cuarta parte de su valor, con interés de dos pesetas en duro por cada mes. Cuando toman sábanas finas y bajillas dan una onza, con interés de cuatro duros al mes. En la tienda dan alfiado a los vendedores que van por los pueblos, pero les cobran cuatro pesetas y media por cada duro que venden. Dicen que cuando doña restituta entra en la iglesia, roba los cabos de vela para alumbrarse de noche y cuando va a la plaza, que es cada tercer día, compra una cabeza de carnero y sebo del mismo animal, con la cual pringa la olla y con esto y legumbres van viviendo. Una vez al año van a la botillería y allí piden dos cafés. Beben un poquito y lo demás lo echa allá disimuladamente en un cantarillo que deja escondido bajo las faldas, cuyo café traen a casa y echándole agua lo alargan hasta ocho días. Lo mismo hacen con el chocolate. Don Mauro es vanidoso y gastaría algo más si su hermana no le tuviera en un puño, como quien dice. Ella tiene las llaves de todo y no sale nunca de la casa por miedo a que les roben. Y la casa es bocado apetitoso para los ladrones porque se dice que en el sótano está la caja del dinero. Estas noticias confirmaron la opinión que acerca de los tíos de Inés había yo formado. La primera pena que sentí al oír el panejírico de los dos personajes consistió en la certidumbre de que me sería muy difícil introducirme y menos trabar amistad con sus dueños. En esto pensaba tristemente, cuando vino a mi memoria, un anuncio que varias veces había compuesto en la imprenta del diario, el cual decía, se necesita un mozo de 17 a 18 años que sepa de cuentas a feitar algo de peinar, aunque solo sea de hombre, y guisar si se ofreciere. El que tenga estas partes y además buenos informes, díjase a la calle de la sal, esquina a la de postas, frente a los peineros, longa de lencería y pañolería de don Mauro Requexo, donde se tratará del salario y demás. Corría la imprenta del diario a ver si aún se insertaba aquel anuncio y tuve el gusto de saber que los requejos no habían encontrado quien les sirviera. Abandoné mi profesión de cajista y sin consultarlo con nadie, pues nadie me hubiera comprendido, presentéme en la casa de la calle de la sal, declarándome poseedor de las cualidades consignadas en el anuncio. Mi único temor consistía en que los requejos recordasen haberme visto en Aranjuez, con lo cual recelerían de tomarme a su servicio. Pero Dios, que sin duda protegía mi buena obra, permitió que ni uno ni otro me reconocieran, y si doña restituta me miró al pronto con cierta expresión sospechosa y como diciendo yo he visto destacar en alguna parte, fue sin duda un fugaz pensamiento que no la decidió a poner obstáculos a mi admisión. Cuando entré en la tienda, la primera persona a quien expuse mis pretensiones fue Don Mauro, el cual dejando un rancio librote donde escribía torcidos números, se rascó los codos y me dijo, veremos si sirves para el caso. De un mes acá han venido más de cincuenta, pero piden mucho dinero, como ahora quieren todos ser señoritos. Yamada por su hermano presentó a su doña restituta, y entonces fue cuando me miró como más arriba he dicho. ¿Tú sabes, me preguntó la tía de Inés, lo que damos aquí al mozo? Pues damos la manutención y doce reales al mes. En otras partes dan mucho menos, sí señor, pues en casa de Cobos, después de matarles de hambre, danles ocho reales y gracias. ¿Con qué muchacho, te quedas? Yo fingí que me parecía poco, hasta intenté regatear para que no se descubriera mi propósito, y al fin dije que, hallándome sin acómodo, aceptaba lo que me ofrecían. En cuanto a los informes que me exigieron, fácil me fue conseguir la merced de una recomendación del regente del diario. Doce reales al mes y la mantención, repitió doña restituta, creyendo sin duda, viza mi conformidad que había ofrecido demasiado. La mantención, sí, que es lo principal. Ay, el lector no conoce aún todo el sarcasmo que allí encerraba la palabra mantención. Por supuesto, dijo Requejo, que aquí se viene a trabajar. Veremos si sabes tú de todos los menesteres que se necesitan, y aquí hay que andar derechito, sí señor, porque si no, mírame a mí, yo era un jambrera, lo mismo que tú, y, en fin, con mi honradez y mi... La economía es lo principal, añadió la hermana. Gabriel coge la escoba y varre todo el almacén interior. Después irás a llevar estos fardos a la posada de la calle del carnero. Luego copiarás las cuentas. Más tarde lavarás la loza de la cocina antes de montar las patatas, y así te quedará tiempo para apalear las capas, encender el fuego y soplarlo, debanar el hilo de la costura, poner los números a las papeletas, aviar la lamparilla, limpiar el polvo, dar lustre a los zapatos de mi hermano, y todo lo demás que se vaya ofreciendo. Fin del capítulo XIV. Capítulo XV del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Al punto empecé las indicadas operaciones, cuidando de poner en ellas todo el celo posible para contentar a mis generosos patronos. Debo, ante todo, dar a conocer la casa en que me encontraba. La tienda, sin dejar de ser pequeñísima, era lo más espacioso y claro de aquella triste morada, uno de los muchos escondrijos en que realizaba a sus operaciones el comercio del Madrid Antiguo. La trastienda era almacén y al mismo tiempo comedor, y los fardos de pañuelos y lanas servían de aparador a la cacharrería cuyo brillo se empañaba diariamente con repetidas capas de polvo. Todos los artículos del comercio estaban allí reunidos y acinados con cierto orden. Los requejo vendían telas de lana y algodones, a saber, pañuelos de bearne, género muy común entonces, percales ingleses, que desafiaban en la frontera portuguesa las aduanas del bloqueo continental, artículos de lana de las fábricas de veja y se gobia, algunas cederías de talavera y toledo, y por último, viendo don Mauro que sus negocios iban siempre a pedir de boca, se metió en los mares de la perfumería, artículo eminentemente lucrativo. Así es que además de los géneros citados, había en la trastienda multitud de cajas que encerraban polvos finos, pomadas y aguas de olor en su variedad infinita, verbigratia, delima, tomillo, bergamota, macuba, clavell, almiztle, lavanda, del carmen, del cachirulo y otras muchas. Como el local donde se guardaban todos estos géneros servía de comedor, ya pueden ustedes figurarse la repugnante mezcolanza de olores, desprendidos de sustancias tan diversas como son una pieza de lana teñida con rubia, un frasco de vinagrillo del príncipe y una cazuela de migas. Pero los requejos estaban hechos de antiguo a esta repugnante asociación de olores inarmónicos. De la trastienda se subía al entresuelo por una escaleta que presumo fue construida por algún sapientísimo maestro de gimnasia, pues no pueden ustedes figurarse las contorsiones, los dobleces, las planchas, las mil torturas a que tenía que someterse para subirla el frágil barro de nuestro cuerpo. Sólo la escurridiza de una risituta pasaba por aquellos aéreos-escollos sin tropiezo alguno. Subía y bajaba con singular ligereza, y como por un don especial a ella se la concedido, no se le sentía a el andar. Siempre que la veía deslizarse por aquella problemática escalera, sus pasos no me parecían pasos, sino los ondulantes y rasboladizos arqueos de una culebra. Cuando, franqueada la escalera, se llegaba al entresuelo, era preciso hacer un cálculo matemático para saber qué dirección debía tomarse, pues el viajero se encontraba en el centro de un pasillo tan oscuro, que ni en pleno día entraba por él una vergonzante luz. Sentando aquí y allí se hallaba la puerta de la sala, con ventana la calle de postas, y por cierto que allí no vi ninguna cortina verde con ramos amarillos, sino un descolorido papel que en mil girones se destarnillaba de risa sobre las paredes. Un mostrador negro y muy semejante a las mesillas en que piden limosna para los ajusticiados, los hermanos de la paz y caridad, indicaba que allí estaba el cadalzo de la miseria y el altar de la usura. Efectivamente, un tintero de pluma de gancho, cortada de ocho meses, servía para extender las papeletas, algunas de las cuales esperaban sobre la mesa la anhelada víctima. Una cómoda y varios cofres, resguardados con barrotes, eran vastilla de las alajas y argel de las ropas finas. Las capas, sábanas y vestidos estaban en una habitación inmediata que además tenía la preeminencia de proteger el casto sueño del amo de la casa. En las de esta sala había otra con ventana a la calle de la sal, cuya elegante pieza no desmerecía de la anterior enlujo ni en exquisitos muebles, pues su sillería de paja adornada con vistosos festones y tan aéreas que cada pieza parecía dispuesta a caer por su lado no hubieran hallado compradores en el rastro. En esta sala estaba el taller. El taller de qué? Los requejos tenían tres industrias, la venta, los préstamos y la confección de camisas que en los días a que me refiero eran cortadas por doña restituta y cosidas por Inés. Allí estaba Inés desde las cinco de la mañana hasta las once de la noche, trabajando sin cesar en beneficio de la sortida tacañería de sus tíos. Una orden expresa de doña restituta le impedía salir de aquel cuarto. No bajaba a la tras tienda, sino a la hora de comer. No se le permitía asomarse a la ventana, no se le permitía cantar ni leer un libro, no se le permitía distraerse de su obra perenne, ni mencionar a su tío, ni recordar a su madre, ni hablar de cosa alguna que no fuera la honradez de los requejos y la longanimidad de los requejos. Pero sigamos la descripción de la casa. En una habitación interior, mejor dicho en una caverna, estaba el dormitorio de la tía y la sobrina, y en el fondo del pasillo y junto a la cocina se habría mi cuarto, el cual era una vasta pieza como de tres varas de largo o por dos de ancho, con una espaciosísima abertura no menos chica que la palma de mi mano. Por esta claraboya entraban procedentes del patio medianero, algunos intrusos rayos de sol, que se marchaban al cuarto de hora, después de pasearse como unos caballeros por la pared de enfrente. Mis muebles eran un mullido jergon de hoja de maíz y un cajón vacío que me servía de pupitre, mesa, silla, cómoda y sofá. El mejante ahuar era para mí en realidad más que suficiente, y en cuanto a la densa y providencial lobreguez que envolvía la casa como nube perpétua, me parecía hecha de encargo para mi objeto. El entresuelo se comunicaba con la escalera general de la casa, la cual partía majestuosamente desde la misma puerta de la calle, y en su grandioso arranque de tres cuartas tenía espacio suficiente para que fuera matemáticamente imposible que una persona no subiese mientras otra se ocupaba fatigosamente en la tarea de bajar. Por ese túnel ascendente tenían que introducirse los que iban a empeñar alguna cosa, siendo en cierto modo simbólico a que el tránsito, y expresión arquitectónica muy exacta de las angustias del alma miserable en los momentos críticos de la vida, bien podía llamarse la escalera de los suspiros. No debo pasar en silencio que en la casa de los requejos había cierto aseo, que bien considerado el problema aquella limpieza era la limpieza propia de todos los sitios donde no existe nada. Exempli gratia la limpieza de la mesa donde no se come, de la cocina donde no se guisa, del pasillo donde no se corre, de la sala donde no entran visitas, la diafanidad del vaso donde no entra más que agua. Allí no había perros ni gatos, ni animal o alguno, si se exceptúan los ratones, para cuya persecución don Mauro tenía un gato de hierro, es decir, una ratonera. Los infelices que caían en ella eran tan flacos que bien se conocía estaban alimentados con perfumes. Un perro hubiera comido mucho, un jilguero habría necesitado más rentas que un obispo, un acodorniz hubiera echado la casa por la ventana, las flores cuestan caras y además el agua, la fauna y la flora fueron por estas razones proscritas y para admirar las obras del ser supremo los requejos se recreaban en sí mismos. Me falta ahora hacerme cargo de otro ser que habitaba en la casa durante el día, me refiero al mancebo, el cual era un hombre cuajado, quiero decir que parecía haberse detenido en un punto de su existencia renunciando a las transformaciones progresivas del cuerpo y del alma. Juan de Dios ofrecía el aspecto de los treinta años aunque frisaba en los cuarenta. Su cara amarilla tenía gran semejanza con la de doña restituta pero jamás se notaron en ella las contracciones, los enrojecimientos repentinos propios de aquella señora. Eran sus modales lento y acompasado, su movilidad tenía límites fijos como la de una máquina y si el método puede llegar a establecerse de un modo perfecto en los actos del organismo humano, Juan de Dios había realizado este prodigio. Llegar, abrir la tienda, barrerla, cortar las plumas, colgar las piezas de tela en la puerta, recibir al comprador, decirle los precios, regatear siempre con las mismas palabras, medir y cortar el género, cobrarlo, contar por las noches el dinero, apartando el oro, la plata y el cobre. Tales eran sus funciones y tales habían sido por espacio de veinte años. Juan de Dios comía en casa de los requejos, que le trataban como un hermano. Servía a les él con fidelidad incomparable y si en algo nacido tenían ellos confianza era en su mancebo. Cinco años de mi entrada en la casa, la organizadora y genial cabeza de don Mauro Requejo, concibió un proyecto gigantesco, semejante a esos que de siglo en siglo transforman la faz del humano linaje. Don Mauro, después de hacer la cuenta del día, se rascó los codos, dio un golpe en la serena frente, puso los ojos en blanco, rióse con estupidez y llamando aparte a su hermana, le dijo. ¿Sabes lo que estoy pensando? Pues pienso que tú debes casarte con Juan de Dios. Es fama que doña recituta arqueó las cejas, llevóse un dedo a la barba e inclinó hacia el suelo a la luminosa mirada y pensó. Pues sí, continuó Requejo, Juan de Dios es trabajador, es ahorrativo, entiende del comercio y en cuanto a un radez creo que no siendo nosotros no habrá en el mundo quien le iguale. Yo no pienso volver a casarme y si hemos de tener herederos no sé cómo nos las vamos a componer. El mancebo fue enterado del proyecto y desde entonces se trabó entre ambos prometidos una comunicación amorosa, de la cual no hablo mis lectores porque no puedo figurarme como sería aunque cabilo en ello. Debieron ellos sin duda tratar de aquel asunto como si el matrimonio no fuera la unión de dos cuerpos. Restituta pensaría en casarse y Juan de Dios pensaría en casarse, ambos sin pena ni alegría, de tal modo que pasados cinco años hablaban del asunto con indiferencia y dándolo como cosa cercana. Parecía que no les importaba el rápido paso de los años y aquellos seres encerrados en una tienda sin duda medían la vida por varas no considerando que alguna vez llegarían al fin de la pieza. Ambos novios eran de esos que se aprestan a casarse y se casan al fin, sin que los hombres ni Dios ni el demonio sepan nunca por qué. Fin del capítulo 15. Capítulo 16 del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Por las noches, después de cenar, rezábamos el rosario que llevaba la modelo a casa con voz becerrona y, concluida la oración al patrón o bendito, permanecían en la trascienda en plácida tertulia que solo duraba hora y media y a la cual solía concurrir algún antiguo amigo o vecino cercano. La noche de mi inauguración no se alteró tan santa costumbre. Don Mauro, su hermana, Juan de Dios y Ness y yo, decíamos el último Hora Pronovis cuando sonó la campanilla del entre suelo y mandaronme que abriese. Es el vecino lobo, dijo mi ama. Figúrense, mis lectores, cuál sería mi confusión cuando al abrir la puerta encaré con la espantable fisonomía del licenciado de los espejuelos verdes que había querido prenderme cinco meses antes en el escorial. El temor de que me conociera dio me gran turbación, pero tuve la suerte de que el ilustre leguleo no parará mientes en mi persona. No sé si he dicho que en mí se estaba verificando la transformación propia de la edad y que un repentino desarrollo había engrosado mi cuerpo y redondeado mi cara, donde ya me apuntaba a ligero gozo. Esta fue la causa de que el licenciado lobo no me reconociera como yo temía. Señores, dijo lobo sentándose en un cajón de medias, hoy es día de universal enhorabuena. Ya tenemos a nuestro rey en el trono. ¿No han salido ustedes? Pues está Madrid, que parece un asco a de oro. ¿Qué luminarias? ¿Qué banderas? ¿Qué gentío por esas calles de Dios? Nosotros no salimos a ver luminarias, contestó requejo. ¿Qué harto tenemos que hacer en casa? ¡Ay, señor de lobo! ¿Qué trabajo? Aquí no hay haraganes y se gana el pan de cada día como Dios manda. Lo ados y adiós, añadió el legulello, y vivan los hombres ricos como Don Mauro Requejo, que a fuerza de inteligencia... La honradez, nada más que la honradez, dijo Requejo, rascándose los codos. Viva el comercio, exclamó lobo. Lo que es la pluma, señor Don Mauro, no da ni para zapatos. Ahí estoy yo, hace veintidós años, en mi placita del Consejo y Cámara de Castilla, y Dios sabe que hasta hoy no ha salido de pobre. Mucho romper de zapatos para andar en las actuaciones, y nada más. Lo que hay es que ahora espero que me den una de las escribanías de cámara, que harto la merece este cuerpo que sea de comer la tierra. ¿Como usted ha servido al favorito? No, diría usted, yo no me he andado en dibujos, y servía al gobierno anterior con buena fe y lealtad. Pero, amigo, es preciso hacer algo por este perro garbanzo que tanto cuesta. En cuanto vi que el generalísimo estaba en manos de la paz y caridad, he hecho un memorial al de Asturias y he escrito ocho cartas a Don Juan Skoykiz para ver si me cae la escribanía de cámara. Yo les perseguí cuando la famosa causa, pero ellos no se acuerdan de eso, y por si se acuerdan, ya he redactado una retractación en forma donde digo que me obligaron a hacer aquellas actuaciones poniéndome una pistola en el pecho. No he visto jormiguita como el Señor de Lobo. Y que entusiasmado está el pueblo español con su nuevo rey, continuó el curial. Da ganas de llorar, señora doña restituta. Ahora salía a llevar a mi angustias con las niñas a la novena del señor San José, y después que rezamos el rosario en San Felipe, fuimos a dar una vuelta por las calles. ¡Ay, qué risa! Parece que están quemando la casa de Godoy, la de su madre y su hermano Don Diego, lo cual está muy rete bien hecho, porque los tres han robado tanto que no se ve una peseta por ningún lado. Después que nos entretuvimos un poco volvimos allá. Ellas se han quedado en el trece, en casa de corchuelo, y yo me he venido aquí para charlar un poquito. Pero me había olvidado. ¡Inesita, ¿cómo va? ¿Y usted, señor Don Juan de Dios? Ines contestó brevemente al saludo. Está un poco olgazana, dijo restituta, mirando con desdena la huérfana. Hoy no ha cosido más que camisa y media, lo cual es un asco. Pues me parece bastante. ¡Ay, señor de lobo, no diga usted qué es bastante! Mi abuela, según me contaba mi madre, echaba en un día la friolera de dos camisas. Pero esta chica está acostumbrada a la orgazanería. Ya se ve, su madre no hacía más que arrastrar el guardapies por las calles, y la niñita se andaba todo el día de seca en meca. Aquí te pongo, aquí te dejo. Pues es preciso trabajar, dijo requejo, porque chiquilla el garbanzo y el tocino y el pan y las patatas no caen del cielo, y el que viene a esta casa a sacar el vientre de mal año no se puede estar mano sobre mano. Y si no, aprendan todos de mí que me he ganado lo que tengo o chavo por o chavo, y cuando era mozo fardo por la mañana, fardo por la noche, fardo a todas horas, y siempre tan gordo y tan guapote. Ella es habilidosilla, afirmo restituta, y sabe coser, solo que le falta voluntad. No es ya ninguna chiquilla que tiene sus quince años cumplidos y ya puede comprender las cosas. A su edad yo gobernaba la casa de mis padres. Verdad es que como yo había pocas y me llamaban el Lucero de Santiago Millas. Pues yo creo que Inesita es una muchacha que no tiene pero, declaró benevolamente Lobo. Y tan calladita, tan modesta, que no se puede menos de quererla. Ya le dije cuando entró aquí, continuó restituta, que los tiempos están muy malos, que no se gana nada, que se vende poco y en lo de arriba no cae más que miseria. Ella comprenderá que nos hemos echado encima una carga muy pesada al recogerla, porque si vio a usted, señor de Lobo, que miseria había en aquella casa del cura de Aranjuez, donde estaba mi sobrina, ahí partía el corazón. Pues es preciso que trabaje, dijo Don Mauro. Mi sobrina es una muchacha muy buena y ya he dicho a usted cuánto la quiero, como que al fin y al cabo para ella ha de ser cuánto hay en esta casa. Ya le he dicho, prosiguió restituta, que mañana tiene que lavar toda la ropa de la casa porque ya que ella está aquí, para que sea de gastar en la bandera. Por supuesto que no ha de dejar la costura, y si pasa mañana de las veinte varas la echaré en el pañuelo unas goditas de agua de bergamota de la de los frascos averiados. Lo bueno que tiene esta muchacha, señor de Lobo, es que nunca da malas contestaciones. Verdad que no le faltan luces y harto conoce lo que nos debe, pues ha encontrado en nosotros su santo ángel de la guarda. Ah, no puede usted figurarse la miseria que había en aquella casa del cura de Arranjuez. Le conozco, sí, dijo Lobo enseñando con feroz sonrisa a sus dientes verdes. Es un pobre hombre que hacía versos latinos al príncipe de la paz. Ya se lo dirán de misas. Está probado que ese don Celestino, con su capita de hombre de bien, era el confidente del favorito, y el que le llevaba la correspondencia con Napoleón para repartirse a España. Jesús, qué iniquidad. Bien decía yo que aquel hombre tenía cara de malo. Pero ya le daremos cor de lejo. Continúa Lobo. Como la parroquia de Arranjuez la pretende un primo mío, ya se la tenemos armada a don Celestino, y entre yo y un compañero pensamos escribir ocho resmas de papel sellado para probar que el señor Curita es reo de lesa nación. Mientras esto hablaban, yo hacía esfuerzos por contener mi indignación. Inés, aterrada por la verbosidad de sus tíos, no se atrevía a decir una palabra. Lo mismo hacía Juan de Dios, pero por un fenómeno singular, las facciones heladas y quietas del mancebo indicaban aquella noche que lo que oía no le era indiferente. Así lo haremos, contestó Lobo, frotándose las manos. Pero ¿qué hace ahí tan callado el señor don Juan de Dios? ¿Hay restituta que marido tan mudo va usted a tener? Y lo que es por palabra de más o por palabra de menos no armarán ustedes que amorra. ¿Y para cuándo dejan ustedes la boda? Animarse, señores, y anime si usted también, señor don Mauro de mis entrañas, porque mire usted que la niñita lo merece. Nada, el mes que entra a la vicaría, restituta con mi señor Juan y usted con su querida sobrinita Inés, que si no me engaño le ha rezado ya algún padre nuestro a San Antonio para que esto se realice. Todas las miradas se dirigieron hacia Inés. Don Mauro estiró los brazos en cruz, luego cerrando los puños levantó los hacia arriba como si quisiera coger el techo, descoyuntose las quijadas, cayeron luego ambas manos sobre la mesa con estruendosa pesadez, y habló así. Yo se lo he dicho ya, y por cierto que la niñita no tuvo a bien contestarme. ¿Pues qué quiere decir el silencio en esos casos? ¿Cómo quiere usted que una niña bien criada diga, me quiero casar si señor, venga marido? Al contrario, es ley que hasta el último momento hagan milascos al matrimonio diciendo que les da vergüenza. Ya te dije, hermano, indicó doña restituta, que aunque ese es el destino de la muchacha, si se porta bien y trabaja no conviene tratar todavía de tal asunto. Ya sabes lo que son las muchachas, y si les entra el entusiasmo y el aquel del casorio, no hay quien las aguante. Ella bien se yo, que se chupará los dedos, pero haces mal en manifestarle tan pronto tu generosidad, porque puede echarse a perder pensando todos los días en el amorcito, en la palabrilla, en el regalito. Ah, bien sabe ella lo que se hace, la picarona. Bien sabe que un hombre como tú no locatan las muchachas de Madrid todos los días. ¿Y por qué no he de decírselo desde luego, contestorrique jorriendo, es decir, moviendo la tecla de la risa en su brutal organismo? Mi sobrina me gusta, y aunque conocemos todos a una porción de señoras muy principales que me pretenden y se beben los cuatro vientos por mí, yo dije, vale más que todo se quede en casa. ¿Por qué no se le ha de decir de una vez que quiero casarme con ella? Bien sé que del alegrón se estará ocho noches sin dormir y se trastornará toda y no dará una puntada. Y si fuera por ella, mañana mismo, pero vayaselo uno por lo otro. Pues digo, si ella viera el collar y los pendientes de oro que tengo apalabrados con el platero del arco de manguiteros. Dale, dale, dijo restituta. ¿A qué viene a hablar de esas cosas? ¿A qué sacar de quicio a la muchacha trastornándole el seso? Nada, no hay collar ni pendientes. ¿Ni cómo quieres que la niña lave la ropa ni cosa a las camisas cuando le dicen que va a ser, como si dijéramos, princesa? Nada, nada, yo la quiero y la estimo, afirmo, requejo. ¿Por qué la hemos de privar de ese gusto? Que lo sepa. Y digo más, señora hermana, y es que, aunque a mí no me gusta la olgazanería, porque ya ven ustedes, yo desde la edad de catorce años, quiero decir que, aunque no me gusta la olgazanería, lo que es por estos días y de aquí a que nos casemos, si Inés quiere trabajar que trabaje, y si no, que no trabaje. Don Mauro volvió a reír, y alargando el brazo hacia Inés le tocó la barba. Estremecióse la muchacha como al contacto de un animal asqueroso, y rechazó bruscamente la caricia de su impertinente tío. ¿Qué es eso, niña? ¿Qué modales son esos? dijo Don Mauro, frunciendo el ceño. Después que me caso contigo, conmigo, esclamó la huérfana sin poder disimular su horror. Contigo, sí. Déjala, Mauro, ya sabes que es un poco malcriada. Niña, no se contesta de ese modo. ¿Pues no tiene tan bien su orgullo la paz puerca? Yo no me caso con usted, yo no quiero casarme, dijo enérgicamente Inés, recobrando su aplomo, una vez dicha la primera palabra. ¿Qué no? preguntó restituta con un chillido de rabia. Pues indiona, mocosa, ¿cuándo has podido tu soñar con tener semejante marido, un Mauro requejo, un hombre como mi hermano? Y eso después que te hemos sacado de la miseria. A mí me han sacado ustedes del bienestar y de la felicidad para traerme a esta miseria, a esta mortificación en que vivo, dijo la huérfana llorando. Pero mi tío vendrá por mí y me marcharé para no volver aquí ni verles más. Casarme yo con semejante hombre, prefiero la muerte. O, al oírla, me la hubiera comido. Inés estaba sublime, yo lloraba. Cuando los requejos oyeron en la boca de su víctima tan absoluta negativa, se encendió de un modo espantoso la ira de sus protervas almas. Restituta se quedó lívida y levantó ese don Mauro, volvciendo palabrotas sueces. ¿Cómo es eso? Venir a comer mi pan, venir aquí a lavarse la sarna, venir aquí después de haber andado por los caminos pidiendo limosna y portarse de esa manera. ¿Pero eres tú una requejo o de qué endiablada casta eres? Cuidado con la señorita, panza en trote. Niñita, ¿sabes tú quién soy yo? ¿Sabes que tengo cinco dedos en la mano? ¿Sabes que me llamo Mauro requejo? ¿Sabes que de mí no se ríe ninguna piojosa? ¿Sabes que a mí no me pican pulgas de tu laya? Tengamos la fiesta en paz y ten por sabido que has de hacer lo que yo mando y nada más. Diciendo esto, agarró con su mano de hierro el brazo de la muchacha y las agudió con mucha fuerza. Quiso poner más alto aún el principio de autoridad y lanzó a Inés contra la pared avanzando sobre ella en actitud robiosa. Cuando tal vi, parecióme que se menublaban los ojos y sentí saltar mi sangre toda del corazón a la cabeza. Yo estaba en pie junto a la mesa y al alcance de mi mano había un cuchillo de punta afilada. El lector comprenderá aquella situación terrible y no es posible que vitupere mi conducta si es que tales hechos, hijos de la ciega cólera y la impremeditación pueden llamarse conducta. Quien al ver una huérfana inocente e indefensa maltratada por el más necio y soez de los hombres hubiera podido permanecer en calma. Durante aquella escena de un segundo alargué la mano hasta tocar la empuñadura del cuchillo y con rápida mirada observé el cuerpo de forme de Don Mauro Requejo. Pero afortunadamente para mí y para todos, este, sin duda aterrado ante la debilidad de la víctima, se contuvo y no se atrevió a tocarla. En un movimiento insignificante, en un paso atrás, en una mirada, en una idea que pasa y huye, estriba la perdición de personas honradas y un grano de arena hace tropezar nuestro pie precipitándonos en el abismo del crimen. Por aquella vez Dios apartó del camino de mi vida el cadalzo o el presidio. El licenciado lobo y el mancebo contribuyeron a calmarla en conada soberbia de su amigo. En el semplante del segundo noté una alteración vivísima y su piel amarilla se encendió con el inusitado enrojecimiento que yo no sabía si atribuía la indignación o alvergüenza. Doña restituta, queriendo poner fin a una escena que no podía tener buenas consecuencias, cortó la cuestión diciendo, no te acalores, hermano, yo la haré entrar en razón. Ya sabes que es un poco malcriada. Vamos arriba, niña, y ajustaremos cuentas. Esta fue la orden de retirada. Juan de Dios salió de la tienda para irse a su casa y doña restituta e inés subieron seguidas por mí, pues también se medió la orden de que me acostara. Entraron las dos mujeres en su cuarto y yo en el mío, más no pudiendo dominar mi inquietud y recelando que en el dormitorio vecino se repetiría entre tía y sobrina la violenta escena de la trastienda. Luego que pasó un rato, salí muy quedamente de mi escondrijo y desliceme por el pasillo conteniendo la respiración para no ser sentido. Puesto cerca de la puerta del dormitorio sentí la voz de doña restituta que decía, no llores, duérmete, mi hermano es una persona muy amable, solo que de pronto, si él te quiere mucho, niñita, esta afabilidad de la culebra me sorprendió, más el punto comprendí que debía ser puro artificio. También llegaban confusamente a mí las voces de don Mauro y de Lobo que habían quedado en la trastienda. Hací un poco más hasta llegar a la escalera y echándome en tierra apliqué el oído, cuando yo le doy a usted mi palabra de que es así, decía el legulello, Inesita fue abandonada y recogida por doña Juana, su madre, que es una de las principales señoras de la corte, desea encontrarla y protegerla. Yo poseo los papeles con que se pueda identificar la personalidad de la muchacha, de modo que si usted se casa con ella, amiguito, la señora Condesa tiene los mejores olivares de Jaén, las mejores llevadas de Córdoba, los mejores prados del Jarama, y más de treinta mil fanegadas de pan en tierra de Olmedo y de Don Benito, sin herederos directos que se lo disputen a esa barba y linda que hace poco estaba haciendo pucheros aquí mismo. Pero ya usted la ha visto, dijo don Mauro midiendo con grandes zancadas el piso de la trastienda. La muchacha es un puerco spin, le hago una caricia y me da una manotada, le digo que la quiero y me escupe la cara. Amigo don Mauro, repuso el licenciado. El sistema que ustedes siguen no es el más a propósito para hacerse querer de la niña. Ustedes debían traerla en palmitas y la están maltratando haciéndola trabajar hasta que reviente. A quien se le ocurre que una princesa como ésta frigue los platos y lave la ropa. Por este camino aborrecerá a mi señor don Mauro como si fuera el demonio. Pues me parece, dijo mi amo dándose un golpe en la majestuosa servid, que el señor licenciado tiene muchísima razón. Eso mismo dije yo a mi hermana, pero como restituta es tan ambiciosa que se dejaría de sollar por uno chavo ha dado en sacarle el cuero a la muchacha. ¿No somos ricos, señor lobo? Pues si somos ricos, ¿a que viene el descajillarse por un maravedi? Pero con mi hermana no hay quien pueda. ¿Le parece a usted? Si vivimos como en el hospicio. Mi padre se llama Ogaza y yo me muero de hambre, como dijo el otro. Pues digo que ha de ser lo que yo mando, y mi hermana que se case con Juan de Dios y se lleve lo suyo. Y nada más. Y necesita no trabajar a más porque si se me muere… Además, dijo lobo, procuré usted ser amable con ella. Cuide algo más de lo exterior y no se le presente con esa facha de mozo de cordel porque las niñas son niñas, señor Don Mauro, y no se entra en el templo del amor, sino por la puerta del buen parecer. Eso está muy bien parlado. Si fuera por mí, yo quiero vestirme bien, pero esa langostilla de restituta no me deja, y dice que no me he de poner el traje bonito más que el día de San Corpus Christi. Nada, nada. Aquí mando yo. Me pondré guapote, porque yo, adiós gracias, no soy de esos que necesitan a feites y me enjurges para parecer bien, y cuanto me cae encima, está que ni pintado. Trataré a Inesita como ella se merece y dios por delante. Antes de un mes la llevo a la parroquia. Ese es el mejor sistema, señor Don Mauro, con las amenazas, con el encierro, con las privaciones, con el trabajo excesivo, no conseguirán ustedes, sino que la muchacha les odie y se enamorisque del primer pelafustán que pase por la calle. Así hablaron el comerciante y el legulello. Despedieronse después, y el segundo salió a la calle por la tienda. Retireme a toda prisa, pero aunque no hice ruido, doña restituta con su sutilísimo órgano auditivo, debió sentir no sé si mi aliento o el ligero rumor de un ladrillo roto que se movió bajo mis pisadas. Esto produjo cierta alarma en su vigilante espíritu, y saliendo al encuentro de su hermano que subía, le dijo. Me parece que he sentido ruido. Tendremos ladroncitos. A noche hicieron un robo en la calle imperial metiéndose por los tejados. Registraron toda la casa mientras yo, metido entre mis sábanas, fingía dormir como un talego. Al fin, convencidos de que no había ladrones, se acostaron. Mucho más tarde, advertí que doña restituta registraba la casa segunda vez, hasta que todo quedó en silencio. Cerca ya de la madrugada oí ruido de monedas. Era doña restituta contando su dinero. Después la sentí salir de su cuarto, bajar a la tras tienda y de allí al sótano, donde estuvo más de una hora. Fin del capítulo 16. Capítulo 17 del 19 de marzo y el 2 de mayo de Benito Pérez Galdós. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Al día siguiente don Mauro se desvivió obsequiando a su sobrina, pero tan remplonamente lo hacía que cada una de sus finezas era una gansada y cada movimiento una cosa. Restituta, decía, no quiero que trabaje la muchacha. Oyeslo, hermana. Inés es mi sobrinita y todo es para ella. Si hace falta coser, aquí tengo yo mi dinero para pagar costureras. Sácame el vestido nuevo que me lo quiero poner todos los días y quiero estar en la tienda con él. Y no me pongas más olla con cabezas de carnero, sino que quiero carne de vaca para mí y para este angelito de mi sobrina. Y lo que es el collar que tengo apalabrado lo compro hoy mismo. Y aquí no manda nadie más que yo y voy a traer un fuerte piano para que Inés aprenda a tocar y la voy a llevar en coche a la florida. Y si entra mañana el nuevo rey, como dicen, hemos de ir todos a verle y yo con mi vestido nuevo y mi sobrinita agarrada del brazo. ¿No verdad, prenda? Restituta quiso protestar contra estos despilfarros, pero a Moscose su hermano y no hubo más remedio que obedecer, aunque arregaña dientes. Merceda la energica resolución de la modela casa, viosela tras tienda honrada con inusitados y allí nunca vistos platos, aunque doña Restituta firme en su adhesión al antiguo régimen no probó de ninguno. Hermana, le decía don Mauro, ya estoy de miserias hasta aquí. Nada, no más trabajar. ¿Ves esta gallina, Inésilla? Pues se la tienes que comer toda sin dejar ni una tripa, que para eso la he comprado con mi dinero. Y aquí te tengo un guardapies de raso verde con ese de terciopelo amarillo que te has de poner mañana si vamos a ver entrar al rey. Y también te pondrás unos zapatos azules y unas medecitas encarnadas con rayas negras, y también le tengo echado el ojo a una escofieta que lo menos tiene catorce varas de cinta de varios colores, con que a ponerse guapa, porque lo mando yo. Buenas cosas le estás enseñando a la niña, dijo doña Restituta, dirigiendo oblicuamente los ojos a las prendas indicadas que acababan de traer a la tienda. En efecto, señores, la generosidad de don Mauro era tan bestial como su tacañería y salvajismo. Así es que su empeño en que Inés se vistiera con tan chavacano y ridículo traje fue uno de los mayores tormentos que padeció la huérfana durante su encierro. Esta tarde, continuó el tío, voy a traer dos ciegos para que toquen y puedas bailar cuanto quieras, Inesilla. Yo quiero que bailes lo menos tres horas seguidas, y así has de hacerlo porque yo lo mando, y aquellos pendientes de acuarta que están arriba y son nuestros porque no han venido a desempeñarlos, te los pondrás en tus lindas orejitas. Sí, para ella estaban, dijo con avinagrado gesto Restituta, dos pendientes de filigrana de oro largos como vadajos de campana y que pertenecieron a una camarista de la reina doña Isabel de Farnesio. Hermano, tengamos la fiesta en paz. Aquí no manda nadie más que yo, manifestó requejo, haciendo retenblar de un puñetazo el cajón que servía de mesa. Como es de suponer, Ines se resistió a ponerse los vestidos de seinete comprados por Don Mauro, lo cual puso de mal humor al buen comerciante, quien no tuvo sosiego durante todo aquel día, y se quitó y puso repetidas veces el traje nuevo, jurando que en su casa nadie mandaba más que él. Al lector habrá sorprendido una circunstancia, y es que en tres días que llevaba yo de permanencia en la funesta casa, no pudiese ni una vez tan solo hablar con Ines. Pero su espicacia de lama era tan atroz y tan previsora que siempre que bajaba del entresuelo a la trastienda, como no fuera en la hora tristísima de la comida, la dejaba encerrada, guardando la llave en su profundo bolsillo. Esto me desesperaba, quitándome toda esperanza de salvar a la pobre huérfona, hasta que un día, resuelto a comunicarme con ella, hace che la ocasión en que Doña Residuta estaba desplumando a unos infelices en el despacho de los préstamos, y acercándome a la puerta del encierro, la llamé muy quedamente. Sentí el roce de su vestido, y su voz me preguntó, ¿Gabriel, eres tú? Sí, Inesilla de mi corazón, hablemos un poquito, pero no alces la voz, haré mucho ruido con la escoba para que no nos oigan. ¿Cómo has venido aquí, di, Gabrielillo, me sacarás tú? Reina, aunque aquí hubiera cien mil requejos y ochocientas mil restitutas te sacaría, no llores ni te apures, pero di, picarona, ¿me quieres ahora menos que antes? No, Gabriel, me contestó, te quiero más, mucho más. Hice mucho ruido y di mil besos a la puerta. Toca con tus dedos en la puerta para que yo te sienta. Ines dio algunos golpecitos en la madera, y después me interrogó, ¿tardarás mucho en sacarme? Escribe a mi tío para que venga por mí. Tu tío no conseguirá nada de estos cafres. Espera y confía en mí. Chiquilla, hazme el favor de besar la puerta. Ines, besó la puerta. Yo te sacaré de esta casa, prenda mía, o no soy, Gabriel, le dije. Haz por no disgustarles. Si te quieren sacar de paseo, no te resistas. Oyes bien, déjame a mí lo demás. Adiós, que viene la culebra. Adiós, Gabriel, estoy contenta. Ambos besamos la barrera que nos separaba, y el diálogo acabó, porque consumado en el despacho de los préstamos el asesinato pecuniario salieron las víctimas, y tras ella doña restituta, radiante de ferocidad avariciosa. En su cara se conocía que había hecho un buen negocio. Fin del capítulo 17.