 Der Alte im Walde, von Ferdinand Gregorovius, gelesen, für LibriVox.org Der Alte im Walde Ich wandle durch den grünen Wald, da rauscht um mich ein junges Leben. Es wogt und schwillt und will mich heben, mit Flügel schlag, ach, ich bin alt. Die Sommerlüfte wehen warm, viel junge Rosen stehen im Flur, die Range klemmt am Stamm empor, so liebereich, ach, ich bin arm. Ein Vogel girrt in die Höhe und rehegen im Wiesentale, das Wasser rinnt im Sonnenstrahle, so fröhlich fort, ich hab ein Weh. Ich hab ein Weh, denn ich bin alt, wie eine Weide bin ich worden, die Nieder hängt an Wiesenborden, er kraut im jungen grünen Wald. Ende von Der Alte im Walde Diese Aufnahme ist in der Public Domain. An die Hoffnung von John Keats Ins Deutsche übertragen von Gisela Etzel, gelesen für LibriVox.org An die Hoffnung, wenn ich in meinem Zimmer einsam bin und hässliche Gedanken mich umdunkeln, wenn keine Traumlust schmeichelt meinem Sinn, aus Kalem Leben keine Blüten funkel. Dann, süße Hoffnung, schenke Balsam du, mit Silber schwingen, fechle mich in Ruhe. Und wenn ich wandre zu Beginn der Nacht, durch Dickigte, die keinen Mondglanz kennen, und wenn Verzagtheit mich bekümmert macht und gut versteht, von froh sind mich zu trennen, dann luht durchs Laubendach als Lichterstärm und halt den Teufel Kleinmut von mir fern. Und sollt Verdruss der Verzweiflung liebt, für sie nach meinem jungen Herzen krallen, die durch die Luft gleich schwarzer Wolke schiebt und immer lauert auf mich herzufallen, dann, süße Hoffnung, strahle deine Pracht und scheuche ihn, wie morgen scheucht die Nacht. Spricht jedes Schicksal jener, die mir nah zu meinem Herzen von betrübten Sorgen? Oh Hoffnung, heiliges Auge lächle da, lass deine süßen Tröstungen mich borgen, himmlisches Leuchten Hoffnung schenke du, mit Silber schwingen, fechle mich in Ruhe. Wenn je unglücklich lieben an mir zärt zu einer grausam unbarmherzigen Schönen, so lass mich denken, dass es doch von Wert, so nette in die Mitternacht zu stöhnen. Oh süße Hoffnung, schenke balsam du, mit Silber schwingen, fechle mich in Ruhe. Im langen Lauf der Jahre, die da gehen, gib mir, dass unser Land der Ehre diene, und lass mich wieder seine Seele sehen, die Freiheit, nicht nur freiheitliche Miene. Besondern Glanz, oh Hoffnung, schenke du, und gib mir unter kühlen Schwingen ruhe. Die große Freiheit, weiß und ungeschmückt, um deren Reinheit Patrioten sterben, lass mich nicht sehen, wie sie der Purpur drückt, und sie sich beugt und bietet dem Verderben. Doch lass mich deine Silber schwingen sehen, die Glitzern breit in dunklen Himmeln stehen. Und wie wohl eines Sternes kleines Licht, verheißungsvoll in schwarzen Höhen funkelt, und milden Strahls durch finstere Wolken bricht. So, süße Hoffnung, wenn man sindum dunkelt, von trübem Ahnen, dann erscheine du, mit Silber schwingen, fechle mich in Ruhe. Ende von an die Hoffnung. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die beschränkte Frau von Annette von Droste Hülshoff, gelesen für LibriVox.org. Die beschränkte Frau. Ein Creme hat eine Frau, die war ihm schier zu sanft und milde, ihr Haar zu licht, ihr Auge zu blau, zugleich ihr Blick dem Mondenschilde. Wenn er sie sah, so still und sacht, im Hause gleiten wie ein Schemen, dann fasst es ihn wie böse Macht, er mußte sich zusammennehmen. Vor allem macht ihm Überfluss ein Wort, das sie an alles knüpfte, das freilich in der Redefluss gedankenlos dem Mund entschlüpfte. In Gottes Namen sprach sie dann, wenn schwere Prüfungsstunden kamen, und wenn zu weine ging ihr Mann, dann sprach sie auch, in Gottes Namen. Das schien ihm lächerlich und dumm, mitunter frevelhaft vermessen, oft schalt er und sie weinte drum, und hatte es immer doch vergessen. Gewöhnung war es früher Zeit und klösterlich verlebter Jugend, so war es keine Sündlichkeit und war auch eben keine Tugend. Ein Sprichwort sagt, wem gar nichts fehlt, den ärgert an der Wand die Fliege. So hat dies Wort ihn mehr gequält als andere Hinterlist und Lüge, und sprach sie sanft, es passte schlecht, durch dem Mut seinen Groll zu zähmen, so schwur er, übel oder recht, werd es ihn ärgern und beschämen. Ein Blütenhag war seine Lust, einst sah die Frau ihn sinnenstehen und ganz versunken, unbewusst, so zweig an zweig vom Strauch drehen. In Gottes Namen, rief sie, Mann, du ruinierst den ganzen Hagen, der Gotte sah sie krimmig an, für wahr, fast hätt er sie geschlagen. Doch wer da Unglück sucht und reu, dem werden sie entgegeneilen, der Handel ist ein Zartgebäu und ruht gar sehr auf fremden Säulen, ein Freund verliert, ein Schuldner flieht, ein Gläubger will sich nicht gedulden, und eh ein halbes Jahr verzieht, weiß unser Cremor sich in Schulden. Die Gattin hat ihn oft gesehen, gedankendvoll im Sande warten, am Konto-Buche seufzend stehen, und hat ihn endlich auch erraten. Sie öffnet heimlich ihren Schrein, langt aus verborgner Fächer grube, dann, leise wie der Mondenschein, stüpft sie in ihres Mannes Stube. Der saß, die schwere Stirn gestützt, und rauchte fort am kalten Rohre. Karl, drang ein scheues Flüstern jetzt, und wieder Karl zu seinem Ohre. Sie stand vor ihm, wie Blut so rot, als gelt es eine Schuld gestehen. Karl sprach sie, wenn uns Unhalt rot, ist es denn unmöglich ihm entgehen? Drauf reicht sie aus der Schürze da, ein Säckchen, stramm und schwer zu tragen. Drin alles, was sie achtzehn Jahr, erspart am eigenen Behagen. Er sah sie an mit raschem Blick, und zählte, zählte nun aufs Neue. Dann sprach er seufzend, mein Geschick ist zu verwirrt, dies langt wie Spreue. Sie bot ein Blatt und wandt sich um, erzitternd, glügleich der Granate. Es war ihr kleines Eigentum, das Erbteil einer frommen Pate. Nein, sprach der Mann, das soll nicht sein, und klopfte freundlich ihre Wangen. Dann war für einen Blick hinein und sagte, dumpf, Schirr möcht es langen. Nun nahm sie aus der Schürze Grund all ihre armen Herrlichkeiten, Teelöffelchen, Ducaten rund, was ihr geschenkt von Kindeszeiten. Sie gab es mit so freut gem Zug, doch war es, als ob ihr Mund sich regte, als sie zuletzt aufs Kontobuch der selgen Mutter Trauring legte. Fast langt es, sprach gerührt der Mann, und dennoch kann es schmählich enden. Willst du dein Leben dann fortan, geplündert, fristen mit den Händen? Sie sah ihn an, nur Liebe weiß, an liebem Blicke so zu hangen. In Gottes Namen sprach sie leis, und weinend hielt er sie umfangen. Ende von Die Beschränkte Frau Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. Der Freier, von Gustav Falge, gelesen für LibriVox.org Der Freier, es saß am hellen Sonnenschein, gefadert tot am Krabenrand, gekreuzte gemächlich Bein und Bein und hielt ein Blümchen in der Hand. Er trieb das alte Fragespiel und fragte ehrlich platt für platt, bis er den kahlgerupften Stil in seinen harten Fingern hat. Ein melancholisch lächeln Glitt, leicht übers gelbe Kalkgesicht, dann stand er langsam auf und schritt, durch Stubbelfeld, er eilte nicht. Das Dorf lag hinterm nächsten Hang, und sicher war die Braut ihm auch, so war denn auch sein Freiersgang gemächlicher als sonst der Brauch. Noch einmal vor dem letzten Haus brach er ein Astaschen und Riss im allesseitenden Plättchen aus und zählte nicht, der Spielsgewiss. Er warf den Stängel hinter sich und trat ins niedere Häuschen ein, schön Anne-Marie, ich liebe dich, und frage nicht ja und frage nicht nein. Ende von Der Freier, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Freude von Gustav Schüler, gelesen für LibriVox.org Freude, lass dich nicht vom Leid ersticken, nur wer aufsteht, macht sich frei. Keiner siegt in dessen Blicken, nicht schon Siegerhoheit sei. Lass das Plasse feige denken, wie es morgen werden mag, wolltest du mit Zügeln lenken, wie ein Rost den Sonnentag? Was hast du aus deinem Lachen, unmut rüber Mensch gemacht, haben deine sieben Sachen dich um alles Glück gebracht? In die Sterne stellt die Leiter, und an rasch zieht dich nicht um, eine Sprosse, weiter, weiter, Gott stößt nicht die Leiter um. Ende von Freude, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Hochzeitslied von Konrad Ferdinand Meier, gelesen für LibriVox.org Aus der Eltern Macht und Haus tritt die Zücht gebraut heraus, an des Lebens Scheide. Geh und lieb und leide. Freigesprochen unterjocht, wie der junge Busen pocht im Gewand von Seide. Geh und lieb und leide. Frommeraugen helle Lust überstrahlt an voller Brust blitzendes Geschmeide, Geh und lieb und leide. Merke dirst du blondes Haar, Schmerz und Lust geschwisterpaar, und zertrennlich beide, Geh und lieb und leide. Ende von Hochzeitslied, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Lied der Freiheit von Halluis Blumauer, gelesen für LibriVox.org Lied der Freiheit Wer unter eines Mädchens Hand sich als ein Sklaves schmiegt und von der Liebe festgebannt in Schnödenfessel liegt, wedem, der ist ein Armerwicht, er kennt die goldene Freiheit nicht. Wer sich um Fürsten, Gunst und Rang mit Sau rum Schweiß bemüht und eingespannt sein Leben lang am Flug des Staates zieht, wedem, der ist ein Armerwicht, er kennt die goldene Freiheit nicht. Wer um ein schimmerndes Metall, den bösen Mammon dient und seiner vollen Säcke Zahl nur zu vermehren sind, wedem, der ist ein Armerwicht, er kennt die goldene Freiheit nicht. Doch wer dies alles leicht entbehrt, wonach der Tor nur strebt und froh bei seinem eigenen Herd nur sich nie anderen lebt, der ist allein der sagen kann, wohn mir, ich bin ein freier Mann. Ende von Lied der Freiheit Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Rauer Frühling von Stefan Zweig gelesen für LibriVox.org Rauer Frühling Heute ist erhält aus unseren Winterträumen der Frühlingssturm zur starken Tat geworden. Mit Herrschergriffen, Hafter in den Bäumen, sein Königslied in brausenden Akkorden. Vieltausendfach tönts aus den Kronen wieder, in sturmgepeitschten, krollenden Korale. Und knirschend gräbt er in die weichen Glieder der Erde schmerzensdiefe Knechtesmale. Doch Kraftbewusster wird das Frühlingsstürmen des jungen Lebensstrotzenden des Booten. Nun flattern schon die Nebel von den Türmen, die ihnen noch den letzten Schutz geboten. Hell jaucht er auf und Wolkenfetzen fliegen in wirrem Tanz. Zerrissen ist der Schleier, die Sonne leuchtet auf sein frohe Siegen und Goldland krönt die erste Frühlingsfeier. Ende von Rauer Frühling Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Die Säugende Mutter von Johann Heinrich Foss gelesen für LibriVox.org Die Säugende Mutter Liebt höchst allein, was lachst du doch? Saug immer fort, wir haben noch. Und magst du nicht mehr saugen, so schließt die klaren Augen. Oh Wachs und Blü, haja Vivi, du kennst die Mutter früh. Den Vater hast du angelacht, das hat dich Magdelein wild gemacht. Vom losen Mädchenfangel des Vaters weiß ich lange. Oh Wachs und Blü, haja Vivi, du kennst den Vater früh. Lass deinen Vater, sauge hier die warme Brust und lächne mir, die allem übel wäre, wenn Flieg und Vater stört. Oh Wachs und Blü, haja Vivi, du kennst uns beide früh. Die Euglein gab dir blau und klar, dein Vater, ich das blonde Haar und rot die kleinen Lippen, um Milch und Kuss zu nippen. Oh Wachs und Blü, haja Vivi, du kennst uns beide früh. Dein frommes Herzchen, wie es scheint, das gaben beide wir vereint. Dein Vater wollte es wilder, ich gab's ein wenig milder. Oh Wachs und Blü, haja Vivi, verken uns beide nie. Ende von Die Säugende Mutter Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. Schicksal, von Riccada Hoch, aufgenommen für LibriFox.org Schicksal, niemals nenn ich deinen Namen, teuren Namen meiner Liebe. Zu des Lebens festgetriebe, wie er zwei späte Gäste kamen, ist kein Platz mehr frei. Du gehst hier und ich gedortern, nimmer gehen wir zusammen. Unsere Herzen schlagen Flammen, aber sagen's nicht in Worten, brechen fast ein zwei. Schliefen gern auf einem Kissen, säßen gern auf einem Fühle, doch getrennt stehen unsere Stühle, und uns schmeckt kein einziger Bissen von des Lebensmal. Siehst du still nach mir hinüber, kann mich ferner keine Laben von den zugeteilten Gaben. Dich in Schmerzen hätt ich lieber, keinem wart die Wahl. Ende von Schicksal, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Einer schönen Russin, von Ferdinand Gregorovius, gelesen für LibriFox.org Einer schönen Russin, oh Schöne, du begehrst ein Sinngedicht, so will ich gleich Bescheid dir geben. Im Feuer kann der Salamander leben, ein fühlend Herz im Eise nicht. Ende von Einer schönen Russin, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Schöne von Hinten, von Gotthold Efraimlesing, gelesen für LibriFox.org Die Schöne von Hinten, sie Freund, sie da, was geht doch immer, dort für ein reizend Frauenzimmer, der neuen Trachtvollkommenheit, der engen Schritt der Nettigkeit, die beider kleinsten Hintrungen stocken, der weiße Hals voll schwarzer Locken, der wohl gewachsene Schlange Leib verrät ein junges Artiges Weib. Komm Freund, komm, lass uns schneller gehen, damit wir sie von vorne sehen. Es muss, trügt nicht der hintere Schein, die Venus oder Phyllis sein, komm Eile doch, o welches Glücker, jetzt zieht sie ungefähr zurück. Was war's, was mich entzückt gemacht, ein altes Weib in junger Tracht. Ende von Die Schöne von Hinten, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Schuld von Jaroslaw Frischlitzky, übersetzt von Friedrich Adler, gelesen für LibriFox.org Die Schuld, er singt der Tag im Tan allein, sitz ich voll banger Fragen, und Sinne, wer die Schuld herein, in unsere Welt getragen. Wer den Azur, der hell uns blinkt, in dunkles Grau geschlossen, den Becher, eh die Liebe trinkt, mit Galle voll gegossen. Der Menschheit, seit sie lebt und strebt, schleicht nach die Schuld, die Schlange, ob auch ein Lächeln manchmal schwebt, das Herz bleibt bange, bange. Der Erde blüten Decken nicht, die schmerzensvolle Wunder, nehmt Pracht vom Himmel, Her und Licht, und von des Meeres Grunde, und nehmt der Liebe höchste Hult, den Hochflug der Gedanken, nichts bringt zum Schweigen jede Schuld, und löst je ihr Umranken. An ganges Strand wuchs sie ein Poa, sie schritt uns nach aus Eden, aus Sina ist Donna tönt sie vor, und klagt aus schlichten Fäden. Sie ist der Menschheit dauernd Teil, der Fluch, der alle bindet, der Engel, der uns nimmt das Heil, der Missklang, der nicht schwindet, und bodenlos der Abgrund ist, der klafft voll böser Tüger, und selbst dein Kreuzstamm, Jesus Christ, schluckt drüber keine Brücke. Nur einmal warf gleich einem Alp, der Mensch sie vom Gemüte. Das war ein Festtag allen Halb, die Welt nur blüte, glüte, und Frieden wird der Menschheit kaum, e sie zurück sich wendet, und Hellas, deinen süßen Traum, zur Wirklichkeit vollendet. Ende von Die Schuld Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Umsonst von Bruno Frank gelesen für LibriVox.org Umsonst alle Quellen fragen, ob kein Durst gekommen, alle Quellen klagen, wenn kein Rauschen frommt. Wo ich eine Stelle, schön, doch traurig fand, schluchzte eine Quelle nutzlos in den Sand. Ende von Umsonst Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gelesen von Sonja Wechsel Von Percy Bish Shelly aus dem Englischen von Adolf Strohtmann gelesen für LibriVox.org Wechsel Wir gleichen Wolken, die den Mond verhüllen. Wie blinken sie in rastlosziehender Jagd mit streifigem Licht die Dunkelheit erfüllen. Doch bald auf Ewig schwindeln in die Nacht. Dem Seitenspieler auch, verstimmt, verschollen. Dem jeder Wind entlocket anderen Ton. Und dem beim nächsten Hauche nie entquallen. Der selbe Klang, der eben ihm entflohnt. Wir ruhen. Ein Traum kann unseren Schlaf vernichten. Wir wachen. Ein Gedanke trübt den Tag. Wir fühlen, lachen, weinen, denken. Dichten. In Wehe und Jubel bebt des Herzens schlag. Es bleibt sich gleich. Der Freude wie den Sorgen ist stets zum Flug die Schwinge ausgespannt. Des Menschen gestern gleichet nie dem Morgen. Und nichts, als nur der Wechsel, hat bestand. Ende von Wechsel. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Weyer. Von Annette von Troste-Hülshoff. Gelesen. Für LibriVox.org. Der Weyer. Er liegt so still im Morgenlicht. So friedlich wie ein Frommgewissen. Wenn Wester seinen Spiegel küssen, des Ufers Blume fühlt es nicht. Libellen zittern über ihn, blau-goldene Stäbchen und Karmin. Und auf des Sonnenbildes klanz, die Wasserspinne führt den Tanz. Schwert Lilienkranz am Ufer steht und heucht des Schifers schlummer Lide, ein Linde Säuseln kommt und geht, als Flüsterts. Friede, Friede, Friede. Ende von Der Weyer. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Weißt du noch? Eine Lampe Matashima. Dämaschatten rings im Raum. Bilder aus verblühten Tagen. Einer Standurtik-Taktraum. Und mein Haupt in deinem Schoße. Deine Hand auf meinem Haar. Und ein Herz so nahe. So nahe. Weißt du noch, wie es damals war? Und wie es damals war? Ende von Weißt du noch. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Wenn der Nachtgeschlaf mich flieht. Von Gertrud Simon Marx. Gelesen für LibriVox.org. Wenn der Nachtgeschlaf mich flieht, wird mein Auge trüber. Und mein ganzes Leben zieht meinem Blick vorüber. Alles kehrt mir zurück, was mich je bewegte. All mein warmes Liebesglück, das mich still umhegte. Liebe hat mir früh und spät meinen Pfad umwunden. Liebe hab ich ausgesäht und zurückgefunden. Liebe ist es, die sich mehrt, jeden Tag aufs Neue. Doch es gibt ihr erst den Wert, eine wundelose Treue. Ende von Wenn der Nachtgeschlaf mich flieht. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gelesen von Sonja. Wie dunkle Kiefernforste. Von Stefan Zweig. Gelesen für LibriVox.org. Wie dunkle Kiefernforste. Wie dunkle Kiefernforste sind oft meine Träume, wo sich die Stämme innig aneinander drängen. Dort blaut kein heller Frühlingstag. Die Zweige hängen in stiller Trauer, voll von wundersamen Klängen. Wie langvergessene Hafen sind dort alle Bäume. Doch manchmal zittert mild ein Mondesglanz hernieder, herab aus Silberweißen weite Nimmelsfernen und schlucht und sehnt sich wieder auf zu seinen Sternen. Dann horchen alle Bäume bebend hin und lernen von ihm die trauer dunklen Sehnsuchtsmüdenlieder. Ende von wie dunkle Kiefernforste. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das zerbrochene Ringlein von Josef von Eichendorf. Gelesen für LibriVox.org. Das zerbrochene Ringlein. In einem kühlen Grunde, da geht ein Mühlenrad. Mein Liebste ist verschwunden, die dort gewohnt hat. Sie hat mir treu versprochen, gab mir einen Ring dabei. Sie hat die treu gebrochen, mein Ringlein sprang in zwei. Ich möchte als Spielmann reisen, weit in die Welt hinaus und singen meine Weisen und gehen von Haus zu Haus. Ich möchte als Reiter fliegen, wohl in die Blut geschlacht, um stille Feuer liegen, im Feld bei dunkler Nacht. Hör ich das Mühlerad gehen, ich weiß nicht, was ich will. Ich möchte am liebsten sterben, da wär's auf einmal still. Ende von das zerbrochene Ringlein. Diese Aufnahme ist in der Public Domain.