 Chapitre 114 du Compte de Montécristaux Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Gwan. Le Compte de Montécristaux par Alexandre Dumas. Chapitre 114 Pépino Au moment même où le bateau à vapeur du Compte disparaissait derrière le Cap Morgio, un homme courant la poste sur la route de Florence à Rome venait de dépasser la petite ville d'Aquapendente. Il marchait assez pour faire beaucoup de chemin, sans toutefois devenir suspect. Vais-tu d'une rodingote, ou plutôt d'un surtout, que le voyageur avait infiniment fatigué, mais qui laissait voir brillant et frais, encore un ruban de la Légion d'honneur répété à son habit ? Cet homme, non seulement à ce double signe, mais encore à l'accent avec lequel il parlait au postillon, devait être reconnu pour Français. Une preuve encore qu'il était né dans le pays de la langue universelle, c'est qu'il ne savait d'autres mots italiens que ces mots de musique qui peuvent, comme le god d'âme de Figaro, remplacer toutes les finesses d'une langue particulière. « Allé gros ! » disait-il au postillon, à chaque montée. « Modérato ! » faisait-il à chaque descente. Et Dieu sait s'il y a des montées et des descentes en allant de Florence à Rome par la route d'Aquapendente. Ces deux mots au reste faisaient beaucoup rire les braves gens auxquels ils étaient adressés. En présence de la ville éternelle, c'est-à-dire en arrivant à l'Astorta, point d'où l'on aperçoit Rome, le voyageur n'éprouva point ce sentiment de curiosité enthousiaste qui pousse ce chacre étranger, à s'élever du fond de sa chaise pour tâcher d'apercevoir le fameux dôme de Saint-Pierre, qu'on aperçoit déjà bien avant de distinguer autre chose. Non, il tira seulement un portefeuille de sa poche et de son portefeuille un papier plié en quatre, qu'il déplia et replia avec une attention qui ressemblait à du respect. Et il se contenta de dire, bon, je l'ai toujours. La voiture franchit la porte d'El Popolo, pris d'à gauche et s'arrêta à l'hôtel d'Espagne. Maître Pastrini, notre ancienne connaissance, reçut le voyageur sur le seuil de la porte et le chapeau à la main. Le voyageur descendit, commanda un bondiné, et s'informa de l'adresse de la maison Thompson & French, qui lui fut indiqué à l'instant même, cette maison étant une des plus connues de Rome. Elle était située via d'El Banchi, près de Saint-Pierre. À Rome, comme partout, l'arrivée d'une chaise de poste est un événement. Dix jeunes descendants de marins et de grecs, pieds nus, les coudes percés, mais le point sur la hanche et le bras pittoresquement recourbé au-dessus de la tête, regardait le voyageur, la chaise de poste et les chevaux. À ces gamins de la ville par excellence, c'était joint une cinquantaine de badous des États de Saint-Saint-Té, de ceux-là qui font des ronds en crachant dans le tibre du Haut du Pont-Saint-Ange, quand le tibre a de l'eau. Or, comme les gamins et les badous de Rome, plus heureux que ceux de Paris, comprennent toutes les langues, et surtout la langue française, ils ont en dire le voyageur demander un appartement, demander à Dîner, et demander enfin l'adresse de la maison Thompson et French. Il en résulta que lorsque le nouvel arrivant sortit de l'hôtel avec le six hérones de rigueur, un homme se détacha du groupe des curieux, et sans être remarqué du voyageur, sans paraître être remarqué de son guide, marcha à peu de distance de l'étranger, le suivant avec autant d'adresses qu'aurait pu le faire un agent de la police parisienne. Le Français était si pressé de faire sa visite à la maison Thompson et French qu'il n'avait pas pris le temps d'attendre que les chevaux fessatelés. La voiture devait le rejoindre en route ou l'attendre à la porte du banquier. On arriva sans que la voiture eût rejoint. Le Français entra, laissant dans l'antichambre son guide, qui aussitôt entra en conversation avec deux ou trois de ses industries à la sans-industrie, ou plutôt au mille industries, qui se tiennent à Rome à la porte des banquiers, des églises, des ruines, des musées ou des théâtres. En même temps que le Français, l'homme qui s'était détaché du groupe des curieux, entra aussi. Le Français sonna au guichet des bureaux et pénètera dans la première pièce. Son ombre en fit autant. « M. Thompson et French ? » demanda l'étranger. Une espèce de laquée se leva sur le signe d'un commis de confiance gardien solenel du premier bureau. « Qui annoncerait-je ? » demanda le laquée, se préparant à marcher devant l'étranger. « M. le Baron d'Anglard ? » répondit le voyageur. « Venez, dit le laquée. Une porte s'ouvrit. Le laquée et le Baron disparurent par cette porte. L'homme qui était entré derrière d'Anglard s'assit sur un banc d'attente. Le commis continue à décrire pendant cinq minutes à peu près. Pendant ces cinq minutes, l'homme assis garda le plus profond silence et la plus stricte immobilité. Puis la plume du commis cessa de crier sur le papier. Il le leva la tête, regarda attentivement autour de lui, et après s'être assuré du tête à tête. « Ah ! ah ! dit-il, te voilà, Pépinon ? » « Oui. » répondit l'aconiquement celui-ci. « Tu as flairé quelque chose de bon chez ce gros homme ? Il n'a pas grand mérite pour celui-ci. Nous sommes prévenus. Tu sais donc ce qu'il vient faire ici, curieux. Par Dieu, il vient toucher. Seulement reste à savoir quel sommes. On va te dire cela tout à l'heure, l'ami. Fort bien, mais ne va pas, comme l'autre jour, me donner un fou renseignement. Qu'est-ce à dire ? Et de qui veux-tu parler ? Serait-ce de cet anglais qui a emporté d'ici trois mille écus l'autre jour ? Non. Celui-là avait en effet les trois mille écus. Et nous les avons trouvés. Je veux parler de ce prince russe. Eh bien ! eh bien ! Tu nous avais accusé trente mille livres. Et nous n'avons trouvé que vingt-deux. Vous aurez mal cherché. C'est Luigi Vampa qui fait la perquisition en personne. En ce cas, il avait, ou payé ses dettes, un russe, ou dépensé son argent. C'est possible après tout. C'est sûr. Mais laisse-moi aller à mon observatoire. Le Français ferait son affaire sans que je puisse savoir le chiffre positif. Pépino fit un signe affirmatif. Et tirant un chapelet de sa poche se mit à marmonner quelques prières, jusqu'à ce que le commis disparaissait par la même porte qui avait donné passage au laquet et au baron. Au bout de dix minutes environ, le commis reparut radieux. Eh bien ! demanda Pépino à son ami. Alerte, alerte, dit le commis. La somme est ronde. Cinq à six millions, n'est-ce pas ? Oui. Tu sais le chiffre ? Sur un reçu de son excellence, le comte de Montécristaux. Tu connais le comte ? Et dont on l'a crédité sur Rome, Venise et Vienne. C'est cela, s'écria le commis. Comment es-tu si bien informé ? Je t'ai dit que nous avions été prévenus à l'avance. Alors pourquoi t'adresses-tu à moi ? Pour être sûr que c'est bien l'homme à qui nous avons affaire. C'est bien lui. Cinq millions. Une jolie somme, hein, Pépino ? Oui. Nous n'en aurons jamais autant. Au moins répondis philosophiquement, Pépino. En aurons-nous quelques bribes. Chut ! voici notre homme. Le commis reprit sa plume, et Pépino s'en chapelait. L'un écrivait, l'autre priait quand la porte se rouvrit. D'Anglard apparut, radieux, accompagné par le banquier, qui le reconduisait jusqu'à la porte. Derrière d'Anglard descendit Pépino. Selon les conventions, la voiture qui devait rejoindre d'Anglard attendait devant la maison Thompson et French. Le Cicérone a entonné la portière ouverte. Le Cicérone est un être très complaisant, et qu'on peut employer à toutes choses. D'Anglard sauta dans la voiture, léger comme un jeune homme de vingt ans. Le Cicérone referma la portière, et monta près du cocher. Pépino monta sur le siège de Derrière. Son excellence betèle voir Saint-Pierre, demanda le Cicérone. « Pour quoi faire ? » répondit le baron. « Dame, pour voir ? Je ne suis pas venue à Rome pour voir, dit tout haut d'Anglard. Puis il ajouta tout bas, avec son sourire cupide. Je suis venue pour toucher. Et il toucha en effet son portefeuille, dans lequel il venait d'enfermer une lettre. Alors son excellent se va, à l'hôtel. « Kassapastrini, » dit le Cicérone au cocher, et la voiture partit, rapide comme une voiture de maître. Dix minutes après, le baron était rentré dans son appartement, et Pépino s'installait sur le banc à coller à la devanture de l'hôtel. Après avoir dit quelques mots, à l'oreille d'un de ses descendants de marins et des grecs, que nous avons signalé au commencement de ce chapitre, lequel le descendant prit le chemin du capitale de toute la vitesse de ses jambes. D'Anglard était là, satisfait, et avait se meille. Il se coucha, mis son portefeuille sous son traversin, et s'endormit. Pépino avait du temps de reste. Il joua à la mora avec des fâtes chinas, perdit trois écus, et, pour se consoler, bute un flacon de vin dorvieto. Le lendemain, d'Anglard s'éveillât tard, quoiqu'il se fût couché d'obonneur. Il y avait cinq ou six nuits qu'il dormait formale, quand toutefois il dormait. Il déjeuna copieusement, et plus aux cieux, comme il avait dit, de voir les beautés de la ville éternelle. Il demanda ses chevaux de poste pour midi. Mais d'Anglard avait compté sans les formalités de la police, et sans l'apparaissent du maître de poste. Ses chevaux arrivaient à deux heures seulement, et le Cicero ne rapporta le passeport visé qu'à trois. Tous ses préparatifs avaient amené devant la porte de maître Pastrini bon nombre de badeaux. Les descendants des Graques et de Marius ne manquaient pas non plus. Le baron traversa triomphalement ses groupes, qu'il appelait excellence pour avoir un Bajoco. Comme d'Anglard, homme très populaire, comme on sait, s'était contenté de se faire appeler baron jusque-là, et n'avait pas encore été traité d'excellence, se titre le Flata, et il distribua une douzaine de pôles à toute cette canaille, toute prête pour douze pôles à le traiter d'Altesse. « Quelle route ? » demanda le postillon. « Route d'Ancaune, » répondit le baron. Maître Pastrini traduisit la demande et la réponse, et la voiture partit au galop. D'Anglard voulait effectivement passer à Venise et y prendre une partie de sa fortune, puis de Venise aller à Vienne, où il réaliserait le reste. Son intention était de se fixer dans cette dernière ville, et qu'on lui avait assuré être une ville de plaisir. À peine eu-t-il fait roi lieu dans la campagne de Rome, que la nuit commença de tomber. D'Anglard n'avait pas cru partir si tard, sinon il serait resté. Il demanda au postillon combien il y avait avant d'arriver à la prochaine ville. « Nankopichko ! » répondit le postillon. D'Anglard fit un mouvement de la tête, qui voulait dire « Très bien ». La voiture continue à sa route. À la première poste se dit d'Anglard « J'arrêterai ». D'Anglard éprouvait encore un reste de bien-être qu'il avait ressenti la veille, et qu'il lui avait procuré une si bonne nuit. Il était mollement étendu dans une bonne calèche anglaise à double ressort. Il se sentait entraîné par le galop de deux bons chevaux. Le relais était à cette lue, il le savait. « Que faire quand on est banquiers, et qu'on a heureusement fait banqueroute ? » D'Anglard songeint dix minutes à sa femme restée à Paris. Dix autres minutes à sa fille courant le monde avec mademoiselle Darmilie. Il le donna dix autres minutes à ses créanciers et à la manière dont il emploirait leur argent. Puis, n'ayant plus rien à quoi penser, il ferma les yeux et s'endormit. Parfois, cependant, secoué par un chaos plus fort que les autres, d'Anglard rouvrait un moment les yeux. Alors il se sentait toujours emporté, avec la même vitesse, à travers cette même campagne de Rome, toutes par ce médaque duc brisé, qui semble des géants de granites pétrifiés au milieu de leur course. Mais la nuit était froide, sombre, pluvieuse, et il faisait bien meilleur pour un homme à moitié à soupi, de demeuré, au fond de sa chaise les yeux fermés, que de mettre la tête à la portière pour demander où il était à un postillon qui ne savait répondre autre chose que non capisco. D'Anglard continua donc de dormir, en se disant qu'il serait toujours temps de se réveiller au relais. La voiture s'arrêta. D'Anglard pensa qu'il touchait enfin au but tant désiré. Il rouvrait les yeux, regardant à travers la vitre, s'attendant à se trouver au milieu de quelques villes, ou tout au moins de quelques villages, mais il ne viria qu'une espèce de masure isolée, et trois ou quatre hommes qui allaient et venaient comme des ombres. D'Anglard attendit un instant que le postillon qui avait achevé son relais vint lui réclamer l'argent de la poste. Il comptait profiter de l'occasion pour demander quelques renseignements à son nouveau conducteur. Mais les chevaux furent dételés et remplacés sans que personne ne vint demander d'argent au voyageur. D'Anglard, étonné, ouvrit la portière, mais une main vigoureuse la repoussa aussitôt et la chaise roula. Le baron stupéfait, se réveilla entièrement. — Hé ! dit-il au postillon. — Hé ! miocaro ! C'était encore l'italien de romance que D'Anglard avait retenu lorsque sa fille chantait des duos avec le prince Cavalcanti. Mais miocaro ne répondit point. D'Anglard se contenta, alors, d'ouvrir la vitre. — Hé, l'ami ! où allons-nous donc ? dit-il, en passant sa tête par l'ouverture. — D'entro la testa, cria une voix grave et imperieuse, accompagnée d'un geste de menace. D'Anglard comprit que d'entro la testa voulait dire rentrer la tête. Il faisait, comme on voit, de rapide progrès dans l'italien. Il obéit, non sans inquiétude, et comme cette inquiétude augmentait de minute en minute, au bout de quelques instants, son esprit, au lieu du vide que nous avons signalé au moment où il se mettait en route et qui avait amené le sommeil. Son esprit, disons-nous, se trouva rempli de quantités de pensée plus propres les unes que les autres à tenir éveillé l'intérêt d'un voyageur et surtout d'un voyageur dans la situation de d'Anglard. Ses yeux prirent dans les ténèbres ce degré de finesse que communique dans le premier moment les émotions fortes et qui s'émoussent plus tard pour avoir été trop exercée. Avant d'avoir peur, on voit juste. Pendant qu'on a peur, on voit double. Et après qu'on a eu peur, on voit trouble. D'Anglard vit un homme enveloppé d'un manteau qui galopait à la portière de droite. Quelques gendarmes, dit-il, aurait-je été signalé par les télégraphes français aux autorités pontificales ? Il résolut de sortir de cette anxiété. — Où me menez-vous ? demanda-t-il. — D'en drôla testa. Répéta la même voie avec le même accent de menace. D'Anglard se retourna vers la portière de gauche. Un autre homme à cheval galopait à la portière de gauche. Décidément, se dit d'Anglard, la sueur au front. Décidément je suis pris. Et il se rejeta au fond de sa calèche. Cette fois, non pas pour dormir, mais pour son gê. Un instant après, la lune se leva. Du fond de la calèche, il plongea son regard dans la campagne et revit alors ses grands aqueducs, fantômes de pierre, qu'il avait remarqués en passant. Seulement, au lieu de les avoir à droite, il les avait maintenant à gauche. Il compris qu'on avait fait faire demi-tour à la voiture et qu'on le ramenait à Rome. Oh, malheureux, murmura-t-il, on aura obtenu l'extradition. La voiture continuait de courir avec une effrayante velocité. Une heure passant, terrible, car à chaque nouvelle indice jetée sur son passage, le fugitif reconnaissait, à n'en point douter, qu'on le ramenait sur ses pas. Enfin, il revit une masse sombre contre laquelle il lui semblait que la voiture allait se heurter. Mais la voiture se détournait, longant cette masse sombre, qui n'était autre que la ceinture de rempart qui enveloppe Rome. Oh, oh, murmura d'anglais, nous ne rentrons pas dans la ville. Donc ce n'est pas la justice qui m'arrête. Bon Dieu, autre idée serait-ce... ses cheveux se hérissaient. Il se rappela ses intéressantes histoires de bandits romains, si peu cru à Paris, et qu'Albert de Morciaf avait raconté à Mme d'Anglard et à Eugénie, lorsqu'il était question, pour le jeune viconde, de devenir le fils de l'une et le mari de l'autre. Des voleurs peut-être murmura-t-il. Tout à coup, la voiture roula sur quelque chose de plus dur que le sol d'un chemin sablé. D'Anglard azarda un regard aux deux côtés de la route. Il aperçut des monuments de forme étrange, et sa pensée préoccupée du récit de Morciaf, qui maintenant se présentait à lui dans tous ses détails, sa pensée lui dit qu'il devait être sur la voie à Pienne. À gauche de la voiture, dans une espèce de vallée, on voyait une excavation circulaire. C'était le cirque de Caracalla. Sur un mot de l'homme qui galopait à la portière de droite, la voiture s'arrêta. En même temps, la portière de gauche s'ouvrit. « Sende, » commanda une voix. D'Anglard descendit à l'instant même. Il ne parlait pas encore l'italien, mais il l'entendait déjà. Plus mort que vif, le baron regarda autour de lui. Quatre hommes l'entouraient, sans compter le postillon. « Des quoi ? » dit un des quatre hommes en descendant un petit sentier, qui conduisait de la voie à Pienne au milieu de ses inégales assure de la campagne de Rome. D'Anglard suivit son guide sans discussion, et n'eût pas besoin de se retourner pour savoir qu'il était suivi des trois autres hommes. Cependant, il lui semblait que ses hommes s'arrêtaient, comme des sentinelles, à des distances à peu près égales. Après dix minutes de marche à peu près, pendant lesquels D'Anglard n'échangea pointu une seule parole avec son guide, il se trouva entre un tertre et un buisson de hautes herbes. Trois hommes debout et muets fourmaient un triangle dont il était le centre. Il voulait parler, sa langue s'embarrassa. « Avanti ! » dit la même voix, à l'accent bref et impératif. Cette fois, D'Anglard compris doublement. Il compris par la parole et par le geste, car l'homme qui marchait derrière lui le poussa sur rudement en avant qu'il alla heurter son guide. Ce guide était notre ami Pepino, qui s'enfonça dans les hautes herbes par une signausité que les fouines et les lézards pouvaient se le reconnaître pour un chemin frailler. Pepino s'arrêta devant une roche surmontée de neppets buissons. Cette roche, entre ouverte comme une paupière, livra passage aux jeunes hommes, qui y disparu comme disparaissent dans leurs trappes les diables de nos fééries. La voix et le geste de celui qui suivait D'Anglard engagèrent le banquier à en faire autant. Il n'y avait plus à en douter. Le banquier routier français avait affaire à des bandits romains. D'Anglard s'exécuta comme un homme placé entre deux dangers terribles et que la peur rend brave. Malgré son ventre assez mal disposé pour pénétrer dans les crevasses de la campagne de Rome, il s'infiltra derrière Pepino et se laissant glisser en fermant les yeux et le tomba sur ses pieds. En touchant la terre, il rouvrit les yeux. Le chemin était large, mais noir. Pepino, peu soucieux de se cacher, maintenant qu'il était chez lui, bâti le briquet et alluma une torche. Deux autres hommes descendirent derrière D'Anglard, formant l'arrière-garde et poussant D'Anglard, lorsque par hasard il s'arrêtait, le fir arrivait par une pente douce au centre d'un carrefour de sinistre apparence. En effet, les parois des murailles, creusées en cercueil, superposées les uns aux autres, semblaient, au milieu des pierres blanches, ouvrir ses yeux noirs et profonds qu'on remarque dans les têtes de mort. Une sentinelle fit battre contre sa main gauche les capucines de sa carabine. « Qui vive ? » fit la sentinelle. « Amie, amie, dit Pepino, où est le capitaine ? — Là, dit la sentinelle, en montrant par-dessus son épaule une espèce de grande salle creusée dans le roc et dont la lumière se réfletait dans le corridor par de grandes ouvertures sentries. — Bonne proie, capitaine, bonne proie, dit Pepino en Italien. Et prenant D'Anglard par le collet de sa rodin-gotte, il le conduisit vers une ouverture ressemblant à une porte, et par laquelle on pénétrait dans la salle dont le capitaine paraissait avoir fait son logement. Est-ce l'homme, demanda celui-ci, qui lisait fort attentivement la vie d'Alexandre tant plus tard que lui-même, capitaine, lui-même. — Très bien, montre-le-moi. Sur cet ordre assez impertinent, Pepino s'approcha si brusquement sa torche du visage de D'Anglard que celui-ci se recula vivement pour ne point avoir les sourcils brûlés. Ce visage bouleversé offrait tous les symptômes d'une pâle et idées de terreur. — Cet homme est fatigué, dit le capitaine, qu'on le conduise à son lit. — Oh, murmura D'Anglard ! Ce lit, c'est probablement un des cercueils qui creuse la muraille. Ce sommeil, c'est la mort que des poignards que je vois étincelés dans l'ombre, va me procurer. En effet, dans les profondeurs sombres de l'immense salle, on voyait se soulever, sur leurs couches d'herbe sèche ou de peau de loup, les compagnons de cet homme, qu'Albert de Morceaf avait trouvé, lisant les commentaires de César, et que D'Anglard retrouvait, lisant la vie d'Alexandre. Le banquier poussant un source gémissement et suivi son guide. Il n'essayait ni de prier, ni de crier. Il n'avait plus ni force, ni volonté, ni puissance, ni sentiment. Il allait, parce qu'on l'entraînait. Il orta une marche, et comprenant qu'il avait un escalier devant lui, il se baissa instinctivement pour ne pas se briser le front et se trouva dans une cellule de taille en plein roc. Cette cellule était propre, bien connue, sèche, quoique située sous la terre, à une profondeur incommensurable. Un lit, fait d'herbe sèche, recouvert de peau de chèvre, était, non pas dressé, mais étendu dans un coin de cette cellule. D'Anglard, en l'apercevant, cruvares le symbole radieux de son salut. « Oh ! Dieu soit loui, murmura-t-il ! c'est un vrai lit ! C'était la seconde fois, depuis une heure, qu'il invoquait le nom de Dieu. Cela ne lui était pas arrivé depuis dix ans. « Écho ! » dit le guide. Et poussant d'Anglard dans la cellule, il renferma la porte derrière lui. Un verreau grinça. D'Anglard était prisonnier. D'ailleurs, n'ut-il pas eu de verreau ? Il lui fallait être Saint-Pierre et avoir bourgué d'un ange du ciel pour passer au milieu de la garnison qui tenait les catagombes de Saint-Sébastien et qui campait autour de son chef, dans lequel nos lecteurs ont certainement reconnu le fameux Louis-Divampa. D'Anglard, aussi, avait reconnu ce bandit, à l'existence duquel il n'avait pas voulu croire qu'en morcelle essayait de le neutraliser en France. Non seulement il l'avait reconnu, mais aussi la cellule dans laquelle morcelle avait été enfermée et qui, selon toute probabilité, était le logement des étrangers. Ses souvenirs, sur lesquels au reste d'Anglard s'étendait avec une certaine joie, lui rendaient la tranquillité. Du moment où il ne l'avait pas tué tout de suite, les bandits n'avaient pas l'intention de le tuer du tout. On l'avait arrêté pour le voler, et comme il n'avait sur lui que quelques Louis, on le rend sonnerait. Il se rappela que Morcelle avait été taxé à quelque chose comme quatre mille écus. Comme il s'accordait une apparence beaucoup plus importante que Morcelle, il fixa lui-même dans son esprit sa rançon à huit mille écus. Huit mille écus faisaient quarante-huit mille livres. Il lui resta encore quelque chose comme cinq millions, cinquante mille francs. Avec cela, on se tire d'affaires partout. Donc, à peu près certains de se tirer d'affaires, attendus qu'il n'y a pas d'exemple qu'on ait jamais taxé un homme à cinq millions, cinquante mille livres, d'Anglard s'étendit sur son lit, où, après s'être retourné deux ou trois fois, il s'endormit avec la tranquillité du héros dont Louis divin pas étudiait l'histoire. Fin du chapitre 114 Chapitre 115 du Compte de Montécristaux Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent aux domaines publics. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Gwan, le Compte de Montécristaux par Alexandre Dumas. Chapitre 115 La carte de Louis divin pas À tout sommeil, qui n'est pas celui que redoutait d'Anglard, il y a un réveil. D'Anglard se réveilla. Pour un parisien habitué au rideau de soi, au paroi velouté des murailles, au parfum qui monte du bois blanchissant dans la cheminée et qui descend des voutes de satin, le réveil dans une grotte de pierres craieuses doit être comme rêve de mauvaises allois. En touchant ses courtines de peau de bouc, D'Anglard devait croire qu'il rêvait sa moyenne ou lapon. Mais en pareille circonstance, une seconde suffit pour changer le doute le plus robuste en certitude. — Oui, oui, murmura-t-il, je suis aux mains des bandits dont nous a parlé Albert de Morcerf. Son premier mouvement fut de respirer, afin de s'assurer qu'il n'était pas blessé. C'était un moyen qu'il avait trouvé dans Don Quichotte, le seul livre, non pas qu'il eut lu, mais dont il eut retenu quelque chose. — Non, dit-il, ils ne m'ont ni tué ni blessé, mais ils m'ont volé peut-être, et ils portaient vivement ses mains à ses poches. Elles étaient intactes, laissant Louis qu'il s'était réservé pour faire son voyage de Rome à Venise, était bien, dans la poche de son pantalon. Et le portefeuille dans lequel se trouvait la lettre de Crédit, de cinq millions cinquante mille francs, était bien dans la poche de sa rendingotte. — Singuliers bandits, se dit-il, qui m'ont laissé ma bourse et mon portefeuille. Comme je le disais hier en me couchant, ils vont me mettre à Ranson. Tiens, j'ai aussi ma montre. Voyons un peu quel heure il est. La montre de Denglar, chez d'œuvres de Breguet, qu'il avait remonté avec soin la veille, avant de se mettre en route, s'en a cinq heures et demie du matin. Sans elle, Denglar fut resté complètement incertain sur l'heure, le jour ne pénétrant pas dans sa cellule. Fallait-il provoquer une explication des bandits ? Fallait-il attendre patiemment qu'il la demandasse ? La dernière alternative était la plus prudente. Denglar attendit. Il attendit jusqu'à midi. Pendant tout ce temps, une sentinelle avait veillé à sa porte. À huit heures du matin, la sentinelle avait été enlevée. Il avait alors pris à Denglar l'envie de voir par qui il était gardé. Il avait remarqué que des rayons de lumière, non pas de jour, mais de lampe, filtraient à travers les aides de la porte mal jointe. Il s'approcha d'une de ses ouvertures au moment juste où le bandit buvait quelques gorgées d'eau de vie, lesquelles, grâce à l'autre de peau qui les contenait, répandait d'une odeur qui répugnait fort à Denglar. « Poit ! » fit-il, en reculant jusqu'au fond de sa cellule. À midi, l'homme à l'eau de vie fut remplacé par un autre factionnaire. Denglar eut la curiosité de voir son nouveau gardien. Il s'approcha de nouveau de la jointure. Celui-là était un atlétique bandit, un goliate aux gros yeux, aux lèvres épaises, aux nés écrasés. Sa chevelure rousse pendait sur ses épaules en mèches tordues comme des coulevres. « Oh ! oh ! » dit Denglar. Celui-là ressemble plus à un oeuvre qu'à une créature humaine. En tout cas, je suis vieux et assez coriace, gros blancs pavots à manger. Comme on voit, Denglar avait encore l'esprit assez présent pour plaisanter. Au même instant, comme pour lui donner la preuve qu'il n'était pas un oeuvre, son gardien s'assit en face de la porte de sa cellule, tirasse de son bisac, du pan noir, des oignons et du fromage, qu'il se mit incontinent à dévorer. « Le diable m'emporte, » dit Denglar, en jetant à travers les fentes de sa porte un coup d'œil sur le dîner du bandit. « Le diable m'emporte, si je comprends comment on peut manger de pareilles ordures. » Et il alla s'asseoir sur ses poux de bouque, qui lui rappelait l'odeur de l'eau de vie de la première sentinelle. Mais Denglar avait beau-faire, et les secrets de la nature sont incompréhensibles. Il y a bien de l'éloquence, dans certaines invitations matérielles, qu'adresse les plus grossières substances aux estomins âgents. Denglar sentit soudain que le sien n'avait pas de fond en ce moment. Il vit l'homme moins lait, le pan moins noir, le fromage plus frais. En face des oignons crus, affreuses alimentations du sauvage, lui rappelairent certaines sauces, de Robert et certains miretons, que son cuisinier exécutait d'une façon supérieure. Lorsque Denglar lui zisait, « M. Deniso, faites-moi pour aujourd'hui un bon petit plat canaille. » Il se leva et alla frapper à la porte. Le bandit leva la tête. Denglar vit qu'il était entendue et redoubla. « Que cos a ? » demanda le bandit. « Dites donc, dites donc, l'ami, vit Denglar, en tambourinant avec ses doigts contre sa porte. Il me semble qu'il serait tant que l'on s'enja à menourir aussi moins. Mais soit qu'il ne comprit pas, soit qu'il n'eut pas d'ordre à l'endroit de la nourriture de Denglar, le géant se remit à son dîner. Denglar sentit sa fierté humiliée, et ne voulant pas davantage se compromettre avec cette brute, il se recoucha sur ses peaux de bouc et nous souffle à plus le mot. Quatre heures s'écoulèrent. Le géant fut remplacé par un autre bandit. Denglar, qui éprouvait d'un fruit tiraillement d'estomac, se leva doucement et appliquait d'erre-chef son oreille au pente de la porte, et reconnut la figure intelligente de son guide. C'était en effet Pépino qui se préparait à monter la garde la plus douce possible en s'asseyant en face de la porte, et en posant entre ses jambes une casserole de terre, laquelle contenait, chaud et parfumé, des pois-chiches fricassées au lard. Près de ces pois-chiches, Pépino posant encore un joli petit panier de raisin de vilettrie et un fiasco de vin dorvieto. Décidément Pépino était un gourmet. En voyant ses préparatifs gastronomiques, l'eau vint à la bouche de Denglar. — Ah ! ah ! dit le prisonnier, voyons un peu si celui-là sera plus traitable que l'autre. Et il fera pas gentiment à sa porte. — On y va, dit le bandit, qui, en fréquentant la maison de Maître Pastrini, avait fini par apprendre le français jusque dans ses idiotismes. En effet, il va t'ouvrir. Denglar le reconnut pour celui qui avait crié d'une si furieuse manière rentrer la tête. Mais ce n'était pas l'heure des récriminations. Il prit au contraire sa figure la plus agréable, et avait que serait gracieux. — Pardon, monsieur, dit-il, mais est-ce que l'on ne me donnera pas à dîner, à moi aussi ? — Comment donc ? s'écria Pépino. — Votre excellence aurait-elle fin par hasard ? — Par hasard est charmant, murmira Denglar. Il y a juste vingt-quatre heures que je n'ai mangé. — Mais oui, monsieur, ajouta-t-il en haussant la voix. J'ai faim, et même assez faim. — Et votre excellence veut manger ? — À l'instant même, si c'est possible. — Rien de plus aisé, dit Pépino. Ici, l'on se procure tout ce que l'on désire, en payant bien entendu, comme cela se fait chez tous les honnêtes chrétiens. — Cela va sans dire, s'écria Denglar. Qu'en vérité, les gens qui vous arrêtent et qui vous emprisonnent devraient au moins nourrir leurs prisonniers. — Ah ! excellence ! reprit Pépino. Ce n'est pas l'usage. — C'est une assez mauvaise raison, reprit Denglar, qui comptait amandouer son gardien par son amabilité. Et cependant je m'en contente. Voyons qu'on me serve à manger. — À l'instant même, excellence. Que désirez-vous ? Et Pépino possed son écu à la terre, de telle façon que la fumée en monta directement au narine de Denglar. — Comment dédit-il ? — Vous avez donc des cuisines ici ? demanda le banquier. — Comment, si nous avons des cuisines ? Des cuisines parfaites. — Et des cuisiniers ? — Excellent ! — Eh bien, un poulet, un poisson, du jibi et n'importe quoi, pourvu que je mange. — Comme il plaira à votre excellence. Nous disons un poulet, n'est-ce pas ? — Oui, un poulet. — Pépino se redressant, cria de tous ses poumons. — Un poulet pour son excellence ! La voix de Pépino vibrait encore sous les voûtes, que déjà paraissait un jeune homme peau, svelte, et à moitié nu comme les porteurs de poissons antiques. Il apportait le poulet sur un plat d'argent, et le poulet tenait seul sur sa tête. — On se croirait au café de Paris, murmura d'Anglard. — Voilà, excellence, dit Pépino, en prenant le poulet des mains du jeune bandit, et en le poussant sur une table vermoulue, qui faisait, avec un escabou et le lit de peau debout, la totalité de la beublement de la cellule. — D'Anglard demanda un couteau et une fourchette. — Voilà, excellence, dit Pépino, en offrant un petit couteau à la pointe émoussée et une fourchette de buie. — D'Anglard prit le couteau d'une main, la fourchette de l'autre, et se mit en devoir de découper la volaille. — Pardon, excellence, dit Pépino, en posant une main sur l'épaule du banquier. Ici, on paie avant de manger. On pourrait n'être pas content en sortant. — Ah, ah, fit d'Anglard, ce n'est plus comme à Paris, en compter qu'ils vont m'écorcher probablement. Mais faisons-se les choses grandement. Voyons, j'ai toujours entendu parler du bon marché de la vie en Italie. — Un poulet doit valoir douze sous à Rome. — Voilà, dit-il. — Et il jetant un louis à Pépino. — Pépino ramassa le louis. D'Anglard approcha le couteau du poulet. — Un moment, excellence, dit Pépino, en se relevant. — Un moment, votre excellence me redoit encore quelque chose. Quand je disais qu'il m'écorcherait, murmura d'Anglard. Puis, résolu de prendre son parti contre cette extorsion, voyons, combien vous redoitons pour cette volaille éthique, demanda-t-il. Votre excellence m'a donné un louis d'account. — Un louis d'account sur un poulet ? — Sans doute, d'account. — Bien, allez, allez. — Ce n'est plus que quatre mille neuf cent quatre-vingt-dix-neuf louis, que votre excellence me redoit. — D'Anglard ouvrit des yeux énormes à l'énoncé de cette gigantesque plaisanterie. — Ah, très drôle, murmura-t-il, en vérité. Et il voulu se remettre à découper le poulet. Mais Pépino lui arrêta la main droite et étendit son autre main. — Allons, dit-il. — Quoi ? — Vous n'auriez point, dit d'Anglard. — Nous n'aurions jamais excellence, reprit Pépino, sérieux comme un couéquin. — Comment ? — 100 mille francs ce poulet. — Excellence ? C'est incroyable, comme on a de la peine à y lever la volaille dans ces maudites grottes. — Allons, allons, dit d'Anglard. Je trouve cela très bouffant, très divertissant, en vérité. Mais comme j'ai faim, laissez-moi manger. — Tenez, voilà un autre louis pour vous, mon ami. — Alors cela ne fera plus que 4 988 louis, dit Pépino, conservant le même sans-froid. — Avec de la patience, nous y viendrons. — Oh, quant à cela, dit d'Anglard, révolté de cette persévérance à le rayer. Quant à cela jamais, allez au diable. Vous ne savez pas à qui vous avez affaire. — Pépino fit un signe. — D'Anglard se jeta sur son lit de peau de bouc, le jeune garçon allongea les deux mains et enleva prestamment le poulet. — D'Anglard se jeta sur son lit de peau de bouc, Pépino referme à la porte et se remette à manger ses pois au lard. — D'Anglard ne pouvait voir ce que faisait Pépino, mais le claquement des dents du bandit ne devait laisser aux prisonniers aucun doute sur l'exercice auquel il se livrait. Il est éclair qu'il mangeait, même qu'il mangeait bruyamment, et comme un homme mal élevé. — Butor, dit d'Anglard. Pépino fit semblant de ne pas entendre, et sans même tourner la tête, continua de manger avec une sage lenteur. L'estomac de d'Anglard lui semblait à lui-même, percée comme le tonneau des danaïdes. Il ne pouvait croire qu'il parviendrait à le remplir jamais. Cependant il prit patience une demi-heure encore. Mais il est juste de dire que cette demi-heure lui parut un siècle. Il se leva et alla de nouveau à la porte. — Voyons, monsieur, dit-il. — Ne me faites pas languir plus longtemps, et dites-moi tout de suite ce que l'on veut de moi. — Mais excellence ! Dites plutôt ce que vous voulez de nous, donnez vos ordres, et nous les exécuterons. — Alors ouvrez-moi d'abord. — Pépino ouvrit. — Je veux, dit d'Anglard, par Dieu je veux manger. — Vous avez faim ? — Et vous le savez du reste. — Que dis-il à manger votre excellence ? Un morceau de pain sec, puisque les poulets sont hors de prix dans ces maudits de cave. — Du pain, soit, dit Pépino. — Oh là, du pain, créatile ! Le jeune garçon apportant un petit pain. — Voilà, dit Pépino. — Combien ? demanda d'Anglard. — 4,998 louis. Il y a deux louis payés d'avance. — Comment ? — Un pas, cent mille francs ? — Cent mille francs, dit Pépino. — Mais vous n'avez demandé que cent mille francs pour un poulet ? — Nous ne servons pas à la carte, mais à prix fixe. — Comment je peux ? Comment je beaucoup ? — Comme un demande, dit plat ou un sol. C'est toujours la même chiffre. — Encore cette plaisanterie, mon cher ami. Je vous déclare que c'est absurde, que c'est stupide. Dites-moi tout de suite que vous voulez que je meurs de faim. Ce sera plutôt fait. — Maintenant, excellence, c'est vous qui voulez vous suicider. Payez et mangez. — Avec quoi payer, triple animal ? dit d'Anglard exaspéré. — Est-ce que tu crois qu'on a cent mille francs dans sa poche ? — Vous avez cinq millions, cinquante mille francs dans la vôtre, excellence, dit Pépino. Cela fait cinquante poulets à cent mille francs et un demi-poulets à cinquante mille. — D'Anglard, frissana. Le bandeau lui tomba des yeux. C'était bien toujours une plaisanterie, mais il la comprenait enfin. Il est même juste de dire qu'il ne la trouvait plus aussi plate que l'instant d'avant. — Voyons, dit-il, voyons. En donnant ses cent mille francs, me tiendrez-vous quitte au moins et pourrais-je manger à mon aise ? — Sans doute, dit Pépino. — Mais comment les donner ? fit d'Anglard en respirant plus librement. — Rien de plus facile. Vous avez un crédit ouvert chez M. Thompson et French. Viens d'El Banti à Rome. Donnez-moi un bon de quatre mille neuf cent quatre-vingt-dix-huit Louis sur ses messieurs. Notre banquier nous le prendra. — D'Anglard, voulut au moins se donner le mérite de la bonne volonté. Il prit la plume et le papier que lui présentait Pépino, écrivit la cédule et signa. — Tenez, dit-il, voilà votre bon au porteur. Et vous, voici votre poulet. D'Anglard découpa la volaille en soupirant. Elle lui paraissait bien maigre pour une si grosse somme. Quant à Pépino, il lui attentivement le papier, le mit dans sa poche, et continue de manger ses poichiches. Fin du chapitre 115 Chapitre 116 du Compte de Montécristaux Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Gwon, le Compte de Montécristaux par Alexandre Dumas. Chapitre 116 Le Pardon Le lendemain, d'Anglard eut encore fin. L'air de cette caverne était haut ne peut plus à péritif. Le prisonnier cru que, pour ce jour-là, il n'aurait aucune dépense à faire. En homme économe, il avait caché la moitié de son poulet et un morceau de son pain dans un coin de sa cellule. Mais il n'eut pas plutôt mangé qu'il eut soif. Il n'avait pas compté là-dessus. Il l'eut a contre la soif jusqu'au moment où il sentit sa langue des séchers s'attacher à son palais. Alors, ne pouvant plus résister aux feux qu'il le dirvorait, il appela. La sentinelle ouvrit la porte. C'était un nouveau visage. Il pensait que mieux valait pour lui avoir affaire à une ancienne connaissance. Il appela Pépineau. « Me voici, excellence, » dit le bandit, en se présentant avec un empressement qui parut de bon augure à d'Anglard. « Que désirez-vous ? A boire, » dit le prisonnier. « Excellence, » dit Pépineau, vous savez que le vin est hors de pluie dans les environs de Rome. « Donnez-moi de l'eau, alors, » dit d'Anglard, cherchant à Paris la botte. « Oh, excellence, l'eau est plus rare que le vin. Il fait une si grande sécheresse. Allons, » dit d'Anglard, « à nous allons recommencer à ce qu'il paraît. Et, tout en souriant, pour avoir l'air de plaisanter, le malheureux sentait la sueur mouiller ses tempes. « Voyons, mon ami, » dit d'Anglard, « voyons que Pépineau demeurait impassible. « Je vous demande un verre de vin. Me le refuserez-vous ? « Je vous ai déjà dit, excellence, » répondit gravement Pépineau, « que nous ne vendions pas aux détails. « Eh bien, voyons, alors, donnez-moi une bouteille. Duquel ? Du moins cher. Ils le sont tous deux du même prix. Et quel prix ? Vingt-cinq mille francs la bouteille. « Dites, » c'est criat d'Anglard, avec une amertume carpagon seule eût punit dans le diapason de la voie humaine. « Dites que vous voulez me dépouiller. Ce sera plutôt fait que de me dévorer ainsi lambeau par lambeau. « Il est possible, » dit Pépineau, « que ce soit là le projet du maître. Le maître ? Qui est-il donc ? Celui auquel on vous a conduit avant-hier. Et où est-il ? Faites que je le vois. C'est facile. L'instant d'après, Louis G. Vampa était devant d'Anglard. « Vous m'appelez ? » demanda-t-il au prisonnier. « C'est vous, monsieur, qui êtes le chef des personnes qui m'ont amené ici. Oui, excellence. Que désirez-vous de moi pour en son ? Parlez. Mais tout simplement, les cinq millions que vous portez sur vous. D'Anglard sentit un effroyable spasme lui broyer le cœur. Je n'ai que cela au monde, monsieur. Et c'est le reste d'une immense fortune. Si vous me lotez, ôté-moi la vie. Il nous est défendu de verser votre sang, excellence. Et par qui cela vous est-il défendu ? Par celui auquel nous obéissons. Vous obéissez donc à quelqu'un ? Oui, à un chef. Je croyais que vous-même étiez le chef. Je suis le chef de ces hommes. Mais un autre homme est mon chef à moi. Et ce chef, obéit-il à quelqu'un ? Oui. À qui ? À Dieu. D'Anglard resta un instant poncif. Je ne vous comprends pas, dit-il. C'est possible. Et c'est ce chef qui vous a dit de me traiter ainsi ? Oui. Quelle est son but ? Je n'en sais rien. Mais ma bourse s'épuisera. C'est probable. Voyons, dit d'Anglard, voulez-vous un million ? Non. Deux millions ? Non. Trois millions ? Quatre ? Voyons quatre. Je vous les donne à la condition que vous me laisserez aller. Pourquoi nous offrez-vous quatre millions de ceux qui en vaut cinq ? Dis-vam pas. C'est de l'usure cela, Seigneur Banquier, où je n'en ai conné pas. Prenez tout. Prenez tout, vous dis-je, c'est criat d'Anglard. Et tu es moi. Allons, allons, calmez-vous, excellence. Vous allez vous fouetter le sang, ce qui vous donnera un appétit à manger un million par jour. Soyez donc plus économe, mort bleu. Mais quand je n'aurai plus d'argent pour vous payer, c'est criat d'Anglard exaspéré. Alors vous aurez faim. J'aurais faim ? Dis d'Anglard, blémissant. C'est probable. Répondis phlegmatiquement, vant pas. Mais vous dites que vous ne voulez pas me tuer ? Non. Et vous voulez me laisser mourir de faim ? Ce n'est pas la même chose. Eh bien misérable, c'est criat d'Anglard. Je déjouris vos infâmes à calcul. Mourir pour mourir. Je me mets autant en finir tout de suite. Faites-moi s'ouvrir, torturer-moi, tuer-moi. Mais vous n'aurez plus ma signature. Comme il vous plaira, excellence, dit Vampa. Et il sortit de la cellule. D'Anglard se jeta en rugissant sur ses poux de bouc. Quels étaient ses hommes ? Quels étaient ce chef invisible ? Quel projet poursuivait-il donc sur lui ? Et quand tout le monde pouvait se racheter, pourquoi lui seul ne le pouvait-il pas ? Oh, certes, la mort, une mort prompte et violente, était d'un bon moyen de tromper ses ennemis acharnés, qui semblait poursuivre sur lui une incompréhensible vengeance. Oui, mais mourir. Pour la première fois peut-être de sa carrière si longue, d'Anglard s'enget à la mort avec le désir et la crainte tout à la fois de mourir. Mais le moment était venu pour lui d'arrêter sa vue d'un spectre implacable qu'il vit au-dedans de toute créature, qui, à chaque pulsion du cœur, dit à lui-même, tu mourras. D'Anglard ressemblait à ses vêtes fauves, que la chasse anime, puis qu'elle désespère, et qui, à force de désespoir, réussisse parfois à se sauver. D'Anglard songea à une évasion. Mais les murs étaient l'oracle lui-même, mais à la seule issue qui conduisait hors de la cellule, un homme lisait. Et derrière cet homme, on voyait passer et repasser des ombres armées de fusil. Sa résolution de ne pas signer dura deux jours. Après quoi il demanda des aliments et offrit un million. On lui servit un magnifique souper et on prit son million. Dès lors, la vie du malheureux prisonnier fut une divagation perpétuelle. Il avait en souffert qu'il ne voulait plus s'exposer à souffrir et subissait toutes les exigences. Au bout de douze jours, un après-midi, qu'il avait dîné comment ses beaux jours de fortune, il fit ses comptes et s'aperçut qu'il avait en donné de traites aux porteurs qu'il ne lui restait plus que cinquante mille francs. Alors il se fit en lui une réaction étrange. Lui qui venait d'avant donner cinq millions, il essaya de sauver les cinquante mille francs qui lui restaient. Plutôt que de donner ses cinquante mille francs, il se résolut de reprendre une vie de privation. Il eut des lueurs d'espoir qui touchaient à la folie. Lui qui depuis si longtemps avait oublié Dieu, il y s'enja pour se dire que Dieu parfois avait fait des miracles, que la caverne pouvait s'abîmer, que les carabiniers pontificaux pouvaient découvrir cette retraite maudite et venir à son secours, qu'alors il lui resterait cinquante mille francs. Que cinquante mille francs était une somme suffisante pour empêcher un homme de mourir de faim. Il pria Dieu de lui conserver ses cinquante mille francs et en priant, il pleura. Trois jours se passèrent ainsi, pendant lesquels le nom de Dieu fut constamment, sinon dans son cœur, du moins sur ses lèvres. Par intervalle, il avait des instants de délire pendant lesquels il croyait, à travers les fenêtres, voir dans d'une pauvre chambre un vieillard agonisant sur un grabat. Ce vieillard, lui aussi, mourrait de faim. Le quatrième jour, ce n'était plus un homme, c'était un cadrave revivant. Il avait ramassé la terre jusqu'au dernier miette de ses anciens repas et commençait à dévorer la natte dont le sol était couvert. Alors il supplie à Pépino, comme on supplie son ange gardien, de lui donner quelque nourriture. Il lui offrit mille francs d'une bouchée de pain. Pépino ne répondit pas. Le cinquième jour, il se traîna à l'entrée de la cellule. « Mais vous n'êtes donc pas chrétien ? dit-il en se redressant sur les genoux. Vous voulez assassiner un homme qui est votre frère devant Dieu ? Oh ! mes amis d'autrefois ! Mes amis d'autrefois ! me murmira-t-il. Et il tomba, la face contre terre. Puis, se relevant avec une espèce de désespoir, le chef criât-il, le chef me voit là divin pas, paraissant tout à coup. Que désirez-vous encore ? Prenez mon dernier or, Balbuset d'Anglaire, en tendant son portefeuille, et laissez-moi vivre ici dans cette caverne. Je ne demande plus la liberté. Je ne demande qu'à vivre. Vous souffrez donc bien ? demanda-vam pas ? Oh ! oui, je souffre ! et cruellement. Il y a cependant des âmes qui ont encore plus souffert que vous. Je ne crois pas. S'y faites, ceux qui sont morts de faim. D'Anglaire songea, à ce vieillard que, pendant ses heures d'alucination, il voyait, à travers les fenêtres de sa pauvre chambre, gémir sur son lit. Il frappa du front la terre, en poussant un gémissement. Oui, c'est vrai. Il y en a qui ont plus souffert encore que moi. Mais au moins, cela, c'était des martyrs. Vos repantez-vous au moins d'une voix sombre et solennelle qui fiddressait les cheveux sur la tête de d'Anglaire. Son regard affaibli essaya de distinguer les objets, et il vit derrière le bandit un homme enveloppé d'un manteau et perdu dans l'ombre d'un pilastre de pierre. De quoi fout-il que je me réponde, palbusé à d'Anglaire. Du mal que vous avez fait, dit la même voix. Oh oui, je me repends, je me repends, s'écria d'Anglaire. Et il frappa sa poitrine de son point à migrie. Alors je vous pardonne, dit l'homme, en jetant son manteau et en faisant un pas pour se placer dans la lumière. Le compte de Montécristaux, dit d'Anglaire, plus pas le de terreur qu'il ne l'était un instant auparavant de faim et de misère. Vous vous trompez. Je ne suis pas le compte de Montécristaux. Et qui êtes-vous donc ? Je suis celui que vous avez vendu, livré, adhonoré. Je suis celui dont vous avez prostitué la fiancée. Je suis celui sur lequel vous avez marché pour vous aussi jusqu'à la fortune. Je suis celui dont vous avez fait mourir le père de faim, qui vous avez condamné à mourir de faim. Et qui cependant vous pardonne parce qu'il a besoin lui-même d'être pardonné. Je suis Edmond Dantes. D'Anglaire, ne pousse à qu'un cri et ton bas prosterné. Relevez-vous, dit le compte. Vous avez la vie sauve. Pareil fortune, n'est pas arrivé à vos deux autres complices. L'un est fou, l'autre est mort. Gardez les cinquante mille francs qui vous restent. Je vous en fais donc. Quant à vos cinq millions volés aux hospices, ils leur sont déjà restitués par une main inconnue. Et maintenant, mangez et buvez. Ce soir, je vous fais mon hôte. Vam pas. Quand cet homme sera rassasié, il sera libre. D'Anglaire demeura prosterné, tandis que le compte s'éloignait. Lorsqu'il releva la tête, il ne vit plus qu'une espèce d'ombre qui disparaissait dans le corridor et devant laquelle s'inclinaient les bandits. Comme l'avait ordonné le compte, d'Anglaire fut servie par Vam pas, qui lui fit apporter le meilleur vin et les plus beaux fruits d'Italie et qui, l'ayant fait monter dans sa chaise de postes, l'abandonnait sur la route, adossé à un arbre. Il est resta jusqu'au jour, ignorant où il était. Au jour, il s'aperçut qu'il était près d'un ruisseau. Il avait soif, et l'abandonnait jusqu'à lui. On se baissant pour y boire, il s'aperçut que ses cheveux étaient devenus blancs. Fin du chapitre 116. Chapitre 117 du compte de Montécristaux Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Gohan. Le compte de Montécristaux par Alexandre Dumas. Chapitre 117 le 5 octobre. Il était six heures du soir à peu près. Un jour couleur d'opales, dans lequel un beau soleil d'automne infiltrait ses rayons d'or, tombait du ciel sur la mer bleue atre. La chaleur du jour s'était éteinte graduellement, et l'on commençait à sentir cette légère brise qui semble la respiration de la nature se réveillant après la sieste brûlante du midi, souffle délicieux qui rafraîchit les côtes de la méditerranée et qui porte de rivage en rivage le parfum des arbres mêlés à l'acre senteur de la mer. Sur cet iman, cela que qui s'étend de Gibraltar ou d'Ardenel et de Tunis à Venise, un légéyate pur et élégant de forme glissait dans les premières vapeurs du soir. Son mouvement était celui du signe qui ouvre ses ailes au vent et qui semble glisser sur l'eau. Il s'avançait rapide et gracieux à la foi et laissant derrière lui un sillon phosphorescent. Peu à peu le soleil dont nous avons salué les derniers rayons avait disparu à l'horizon occidentale. Mais, comme pour donner raison aux rêves brillants de la mythologie, ses feux indiscrets reparaissant au sommet de chaque vague semblaient révélés que le Dieu de Flam venait de se cacher au sein d'enfitrite qui essayait en vain son amant dans les plis de son manteau asuré. Le Yat avançait rapidement. Quoi qu'en apparence il y eût à peine assez devant pour faire flotter la chevelure bouclée d'une jeune fille. Debout sur la proue un homme de haute taille, haute un de bronze, à l'œil dilaté, voyait venir à lui la terre sous la forme d'une masse sombre disposée en cône du milieu des flots comme un immense chapeau de catalan. Et cela monté cristaux, demanda d'une voix grave et empreinte d'une profonde tristesse, le voyageur aux ordres duquel le petit Yat semblait être momentanément soumis. Oui, excellence, répondit le patron, nous arrivons. Nous arrivons, murmura le voyageur, avec un indéfinissable accent de mélancolie. Puis il ajouta à voix basse. Oui, ce sera là le port, et il se replongea dans sa pensée, qui se traduisait par un sourire plus triste que Nelus s'était des larmes. Quelques minutes après, on aperçut à terre la lueur d'une flamme qui s'éteignit aussitôt, et le bruit d'une arme à feu arriva jusqu'au Yat. Excellence, dit le patron, voici le signal de terre. Voulez-vous y répondre vous-même ? Quel signal ? demanda celui-ci. Le patron étendit la main vers l'île au flanc de laquelle montait, isolé et blanchâtre, un large flocon de fumée qui se déchirait en s'élargissant. Ah oui, dit-il, comme sortant d'un rêve. Donnez. Le patron l'étendit une carabine pargée. Le voyageur l'apprit, la leva lentement, et fit feu en l'air. Dix minutes après, on carguait les voiles et l'on jetait l'encre à cinq cents pas d'un petit port. Le canot était déjà à la mer avec quatre rameurs et le pilote. Le voyageur descendit, et au lieu de s'asseoir à la poupe, garnie pour lui d'un tapis bleu, s'autant debout et les bras croisés. Les rameurs attendaient, leurs avirons à demi-levé, comme des oiseaux qui font sécher leurs ailes. Allez, dit le voyageur, les huit rames retombèrent à la mer d'un seul coup et s'en ferjaillir une goutte d'eau. Puis la barque, sédante à l'impulsion, glissa rapidement. En un instant, on fut dans une petite hanse formée par une échancrure naturelle. La barque toucha sur un lit de sable fin. « Excellence, dit le pilote, montez sur les épaules de deux de nos hommes. Ils vous porteront à terre. » Le jeune homme répondit à cette invitation par un geste de complète indifférence. Dégagea ses jambes de la barque et se laisse à glisser dans l'eau qui lui monta jusqu'à la ceinture. « Ah, excellence ! murmira le pilote. C'est mal ce que vous faites-là. Et vous nous ferez gronder par le maître. » Le jeune homme continue à d'avancer vers le rivage, suivant deux matelots qui choisissaient le meilleur fond. Au bout de notre honteil de pas, on avait abordé. Le jeune homme se coupa ses pieds sur un terrain sec et cherchait des yeux autour de lui le chemin probable qu'on allait lui indiquer, car il faisait tout à fait nuit. Au moment où il tournait la tête, une main se posait sur son épaule et une voix le fitrait saillir. « Bonjour, Maximilien, disait cette voix. Vous êtes exacte. Merci. C'est vous, Comte, s'écria le jeune homme, avec un mouvement qui ressemblait à de la joie et en serrant de ses deux mains la main de Montécristaux. Oui, vous le voyez, aussi exacte que vous, mais vous êtes rue selon mon cher ami. Il faut vous changer, comme dirait Calypso, à Télémaque. Venez donc. Il est apparaissie une habitation toute préparée pour vous, dans laquelle vous oublirez fatigues et froids. Montécristaux s'aperçut que Moral se retournait. Il attendit. Voyait avec surprise que pas un monde avait été prononcé par ceux qu'il avait amené, qu'il ne les avait pas payés et que cependant ils étaient partis. On entend des mâmes déjà le battement des avirons de la barque qui retournaient vers le Petillate. « Ah oui, dit-le, Comte, vous cherchez vos matelots ? Sans doute, je ne leur ai rien donné, et cependant ils sont partis. Ne vous occupez point de cela, Maximilien, dit-en riant Montécristaux. J'ai un marché avec la marine pour que l'accès de mon île soit franc de tout droit de charrois et de voyage. Je suis abonné, comme on dit dans les pays civilisés. Moral regarda le Comte avec étonnement. Comte, lui dit-il, vous n'êtes plus le même qu'à Paris. Comment cela ? Oui, ici vous riez. Le front de Montécristaux s'assombrit tout à coup. « Vous avez raison de me rappeler à moi-même, Maximilien, dit-il. Vous revoir était un bonheur pour moi. Et j'oubliais que tout bonheur est passager. Oh, non, non, Comte, s'écria Moral, en saisissant de nouveau les deux mains de son ami. Riez au contraire. Soyez heureux, vous, et prouvez-moi par votre indifférence que la vie n'est mauvaise qu'à ceux qui souffrent. Oh, vous êtes charitables. Vous êtes bons. Vous êtes grands, mon ami. Et c'est pour me donner du courage que vous affectez cette gaiété. Vous vous trompez, Moral, dit Montécristaux. C'est qu'en effet j'étais heureux. Alors vous m'oubliez moi-même. Tant mieux. Comment cela ? Oui, car vous le savez, ami. Comme disait le glatiateur, entrant dans le cirque au sublime empereur. Je vous dis à vous, celui qui va mourir de salut. Vous n'êtes pas consoli ? Demande à Montécristaux avec un regard étrange. Oh, fit Moral, avec un regard plein d'amertume. Avez-vous cru réellement que je pouvais l'être ? Écoutez, dis-le Comte, vous entendez bien mes paroles, n'est-ce pas Maximilien ? Vous ne me prenez pas pour un homme vulgaire, pour une accrissale qui émet des sons vagues et vides de sens. Quand je vous demande si vous êtes consoli, je parle en homme pour qui le cœur humain n'a plus de secret. Et bien, Moral, descendons ensemble au fond de votre cœur et son don le. Est-ce encore cette impatience fougueuse de douleur comme bondis le lion piqué par le moustique ? Est-ce toujours cette soif dévorante qui ne s'éteint que dans la tombe ? Est-ce cette idéalité du regret qui lance le vivant hors de la vie, à la poursuite du mort ? Ou bien, est-ce seulement la prostration du courage épuisé, l'ennui qui étouffe le rayon d'espoir qui voudrait l'huire ? Est-ce la perte de la mémoire amenant l'impuissance des larmes ? Oh, mon cher ami, si c'est cela, si vous ne pouvez plus pleurer, si vous croyez mort votre cœur engourdi, si vous n'avez plus de force conduit, de regard que pour le ciel. Amis, laissons de côté les mots trop étroits pour le sens que leur donne notre âme. Maximilien, vous êtes consolés, ne vous plaignez plus. Conte, dit Moral, de sa voix douce et ferme en même temps. Conte, écoutez-moi. Comme on écoute un homme qui parle, le doigt étendu vers la terre, les yeux élevés au ciel. Je suis venue près de vous pour mourir dans les bras d'un ami. Certes, il est des gens que j'aime. J'aime ma soeur Julie, j'aime son mari Emmanuel. Mais je besoin qu'on m'ouvre des bras forts et qu'on me sourit les derniers instants. Ma soeur fondrait en larmes et s'évanouirait. Je la verrai souffrir et j'ai assez souffert. Emmanuel m'arracherait l'arme des mains et amplirait la maison de ses cris. Vous comptes donger la parole, vous êtes plus qu'un homme. Vous, que j'appellerais un Dieu si vous n'étiez mortelle. Vous, vous me conduirez doucement jusqu'au porte de la mort. Amis, dit le comte, il me reste encore un doute. Auriez-vous si peu de force que vos métiers de l'orgueil à étaler votre douleur ? Non, voyez, je suis simple, dit Morel, en tendant la main au comte. Et mon poux ne bat nive plus fort ni plus lentement que d'habitude. Non. Je me sens au bout de la route. Non, je n'irai pas plus loin. Vous m'avez parlé d'attendre et d'espérer. Savez-vous ce que vous avez fait ? Malheureux sage que vous êtes. J'ai attendu un mois. C'est-à-dire que j'ai souffert un mois. J'ai espéré. L'homme est une pauvre et misérable créature. J'ai espéré quoi ? Je n'en sais rien. Quelque chose d'inconnu, d'absurde, d'insensé, un miracle lequel, Dieu seul peut le dire, lui qui a mêlé à notre raison cette folie que l'on aime, espérance. Oui, j'ai attendu. Oui, j'ai espéré compte. Et depuis un quart d'heure que nous parlons, vous m'avez cent fois sans le savoir, briser, torturer le cœur. Car chacune de vos paroles m'a prouvé qu'il n'y a plus d'espoir pour moi. Au compte que je reposerai si doucement et voluptueusement dans la mort. Morel prononça ses derniers mots avec une explosion d'énergie qui fit ressaillir le compte. Mon amie continue à Morel, voyant que le compte se taisait. Vous m'avez désigné le 5 octobre comme le terme du sursis que vous me demandiez. Mon amie, c'est aujourd'hui le 5 octobre. Morel tira sa montre. Il est neuf heures. J'ai encore trois heures à vivre. Soit répondit Montécristou. Venez. Morel suivit machinalement le compte. Et ils étaient déjà dans la grotte que Maximilien ne s'en était pas encore aperçu. Il trouva des tapis sous ses pieds. Une porte s'ouvrit. Des parfums l'on veut le perdre. Une vive lumière frappa ses yeux. Morel s'arrêta hésitant à avancer. Il se défiait des énervantes délices qui l'entouraient. Montécristou la tira doucement. Ne convient-il pas, dit-il, que nous employions les trois heures qui nous restent, comme ces anciens romains qui, condamnés par Néron, leurs empereurs frittis, se mettaient à table couronnées de fleurs et aspiraient la mort avec le parfum des délioptropes et des roses. Morel sourit. Comme vous voudrez, dit-il, la mort est toujours la mort, c'est-à-dire l'oubli, c'est-à-dire le repos, c'est-à-dire l'absence de la vie et par conséquent de la douleur. Il s'assit. Montécristou prit place en face de lui. On était dans cette merveilleuse salle à manger, que nous avons déjà décrite, et où des statues de marbre portaient sur leur tête des corbeilles toujours pleines de fleurs et de fruits. Morel avait tout regardé vaguement. Et il était probable qu'il n'avait rien vu. Cousons en homme, dit-il, en regardant fixement le compte. Parlez, répondit celui-ci. Compte, reprit Morel, vous êtes le résumé de toutes les connaissances humaines, et vous me faites les faits d'être descendus d'un monde plus avancé et plus savant que le nôtre. Il y a quelque chose de vrai là-dedans, Morel. Dis-le Compte, avec ce sourire mélancolique qui le rendait si beau. Je suis descendue de notre planète qu'on appelle elle douleur. Je crois tout ce que vous m'a dites sans chercher à en approfondir le sens, Compte. Et la preuve, c'est que vous m'avez dit de vivre que j'ai vécu, c'est que vous m'avez dit d'espérer et que j'ai espéré. J'oserai donc que vous dire, Compte, comme si vous étiez déjà mort une autre fois. Compte, cela fait-il bien mal ? Monté-Christot regardait Morel avec une indéfinissable expression de tendresse. Oui, dit-il. Oui, sans doute. Cela fait bien mal. Si vous brisez brutalement cet enveloppe mortel, fidément, obstinément à vivre. Si vous faites crier votre chair sous les dents imperceptibles d'un poignard. Si vous trouvez du noble inintelligente et toujours prête à s'égarer dans sa route votre cerveau, que le moindre choc en dolerie. Vous souffrirez, et vous quitterai odieusement la vie, la trouvant, au milieu de votre agonie désespérée, meilleur qu'un repos acheté si cher. Oui, je comprends, dit Morel. La mort comme la vie a ses secrets de douleur et de volupté. Le tout est de les connaître. Justement, Maximilia, et vous venez de dire le grand mot. La morée, selon le soin comprenons de nous mettre bien ou mal avec elle, ou une amie qui nous verse aussi doucement qu'une nourrice, ou une ennemi qui nous arrache violemment l'âme du corps. Un jour, quand notre monde aura vécu encore un millier d'années, quand on se sera rendu maître de toutes les forces destructrices de la nature pour les faire servir au bien-être général de l'humanité, quand l'homme saura, comme vous le disiez tout à l'heure, les secrets de la mort. La mort deviendra aussi douce et aussi voluptueuse que le sommeil a goûté au bras de notre bien-aimé. Et si vous vouliez mourir, compte, vous sauriez mourir ainsi, vous ? Oui. Morel, lui, le tendit la main. Je comprends maintenant, dit-il, pourquoi vous m'avez donné rendez-vous ici, dans cette île désolée, au milieu d'un océan, dans ce palais souterrain, ces pûlcre, à faire envie à un pharaon. C'est que vous m'aimez, n'est-ce pas, compte ? C'est que vous m'aimez assez pour me donner une de ces morts dont vous me parliez tout à l'heure, une mort sans agonie, une mort qui me permette de m'éteindre en prononçant le nom de Valentine et en vous serrant la main. Oui. Vous avez deviné juste, Morel, dit-le compte, avec simpleïcité. Et c'est ainsi que je l'entends. Merci. L'idée que demain je ne souffrirai plus est suave à mon pauvre cœur. Ne regrettez-vous rien ? Demandez à Montécristo ? Non, répondit Morel. Pas même moi. Demandez-le compte avec une émotion profonde. Morel s'arrêta. Son œil est si pur, s'éternie tout à coup. Puis brilla, de nécula inacoutumée, une grosse larme en jaillie et roulat, creusant un sillon d'argent sur sa joue. Qu'a dit-le compte ? Il vous reste un regret de la terre et vous mourrez. Oh, je vous en supplie. C'est Cria Morel d'une voix affaiblie. Plus un mot compte ne prolongez pas mon supplice. Le compte cru que Morel faiblissait. Cette croyance d'un instant ressuscita en lui l'horrible doute déjà terrassée une fois au château dif. Je m'occupe pensatile de rendre cet homme au bonheur. Je regarde cette restitution comme un poids jeté dans la balance en regard au plateau où j'ai laissé tomber le mal. Maintenant si je me trompais si cet homme n'était pas assez malheureux pour mériter le bonheur hélas car il verrait-il de moi qu'il ne puisse oublier le mal qu'en me retrassant le bien. Écoutez Morel dit-il votre douleur est immense, je le vois mais cependant vous croyez en Dieu et vous ne voulez pas risquer le salut de votre âme. Morel sourit tristement compte, dit-il vous savez que je ne fais pas de la poésie à froid mais je vous le jure mon âme n'est plus à moi. Écoutez Morel dit-moi des cristaux je n'ai aucun parent au monde vous le savez je me suis habitué à vous regarder comme mon fils et bien pour sauver mon fils je sacrifierai ma vie à plus forte raison ma fortune que voulez-vous dire je veux dire Morel que vous voulez quitter la vie parce que vous ne connaissez pas toutes les jouissances que la vie permet à une grande fortune Morel je possède près de 100 millions je vous les donne avec une pareille fortune vous pourrez atteindre à tous les résultats que vous vous proposerez êtes-vous ambitieux toutes les carrières vous seront ouvertes remuez le monde changez-en la face livrez-vous à des pratiques insensées soyez criminels si le faux mais vivez compte j'ai votre parole répondis froidement Morel et ajouta-t-il en tirant sa montre il est 11h30 Morel y songez-vous sous mes yeux dans ma maison alors laissez-moi partir dit Maximilien devenu sombre ou je croirais que vous ne m'aimez pas pour moi mais pour vous et il se leva c'est bien dit Montécristou dont le visage s'éclaircite à ses paroles vous le voulez Morel et vous êtes inflexibles oui et vous l'avez dit un miracle sol pourrait vous guérir asseyez-vous Morel et attendez Morel obéit Montécristou se leva à son tour et à la chercher dans une armoire soigneusement fermée et dont il portait la clef suspendu à une chaîne d'or un petit coffret d'argent merveilleusement succulté et s'isolé dont les angles représentaient quatre figures cambriées pareilles à ses cariathides aux élan désolés figure de femme symbole d'ange qui aspire au ciel il posa le coffret sur la table puis il ouvrant il en tira une petite boîte d'or dont le couvercle se levait par la pression de ressort secret cette boîte contenait une substance onctuse à demi-solide l'or était indéfinissable grâce au reflet de l'or poly des safirs des rubis et des émeraudes qui garnissaient la boîte c'était comme un château amandadure de pourpre et d'or le compte puisa une petite quantité de cette substance avec une cuillère de vermeilles et l'offrit à Morel en attachant sur lui un long regard on put alors voir que cette substance était vers d'âtre voilà ce que vous m'avez demandé dit-il voilà ce que je vous ai promis vivant encore dit le jeune homme prenant la cuillère des mains de Monte-Cristaux je vous remercie du fond de mon coeur le compte prit une seconde cuillère et puisa de foi dans la boîte d'or qu'allez vous faire ami demande à Morel en lui arrêtant la main ma foi Morel dit-il en souriant je crois du me pardonne que je suis aussi l'asse de la vie que vous et puisque l'occasion se présente arrêter s'écria le jeune homme or vous qui aimez vous qu'on aime vous qui avez la foi de l'espérance faites pas ce que je vais faire de votre part ce serait un crime adieu mon noble et généreuse ami je vais dire à Valentine tout ce que vous avez fait pour moi et lentement sans aucune hésitation qu'une pression de la main gauche qu'il tendait au compte Morel avala ou plutôt savoura la mystérieuse substance offerte par Monte-Cristaux alors tous deux se tuer Ali silencieux et attentif apporta le tabac et les narcs guillés servit le café et disparu peu à peu les lents on peut pas lire dans les mains des statues de marbre qui les soutenaient et le parfum des cassolettes semblant moins pénétrant à Morel à si vis-à-vis de lui Monte-Cristaux le regardait du fond de l'ombre et Morel ne voyait briller que les yeux du compte une immense douleur s'empara du jeune homme il sentait le narcs guillés s'échapper de ses mains les objets perdaient insensiblement leur forme et leur couleur ses yeux troublés voyaient s'ouvrir comme des portes et des rideaux dans la muraille ami dit-il je sens que je meurs merci il fit un effort pour tendre une dernière fois la main mais sa main s'en force retomba près de lui alors il lui sembla que Monte-Cristaux souriait non plus de son rire étrange et effrayant qui, plusieurs fois, lui avait laissé entrevoir les mystères de cet arme profonde mais avec la bienveillante compassion que les pères ont pour leurs petits enfants qui déraisonnent en même temps le compte grandissait à ses yeux sa taille, presque doublée se dessinait sur les tenturs rouges il avait rejeté en arrière ses cheveux noirs et il apparaissait debout et fier comme un de ses anges dont on menace les méchants au jour du jugement dernier Morel abattu donté se renversa sur son fauteuil une torpeur veloutée s'assignua dans chacune de ses veines un changement d'idée meubla pour incidir son front comme une nouvelle disposition de dessin meuble le caléi de Scope couché énervé altan Morel ne sentait plus rien de vivant en lui que ce rêve il lui semblait entrer à pleine voile dans le vague délire qui précède cet autre inconnu qu'on appelle la mort il essaya encore une fois de tendre la main au compte mais cette fois sa main ne bougea même plus il voulu t'articulier un suprême adieu sa langue roula lourdement dans son gosier comme une pierre qui boucherait un sépultre ses yeux chargés de longueur se fermèrent malgré lui cependant derrière ses paupières s'agitait une image qu'il reconnue malgré cette obscurité dont il se croyait envelopper c'était le compte qui venait d'ouvrir la porte Aussi tout une immense clarté rayonnant dans une chambre voisine ou plutôt dans un palais merveilleux qui n'onda la salle où morale s'est laissé aller à sa douce agonie alors il vit venir au seuil de cette salle et sur la limite des deux chambres une femme d'une merveilleuse beauté Paul et doucement souriante elle semblait l'ange de miséricorde conjurant l'ange des vengeance est-ce déjà le ciel qui s'ouvre pour moi pense à le mourant cet ange ressemble à celui que j'ai perdu mon décrysto montrait du doigt à la jeune fille le sofa où reposait morale elle s'avança vers lui les mains jointes et le sourire sur les lèvres Valentine Valentine cria morale du fond de l'âme mais sa bouche ne provera pas un son et comme si toutes ces forces étaient unies dans cette émotion intérieure il poussant un soupir et ferma les yeux Valentine se précipita vers lui les lèvres de Morel firent encore un mouvement il vous appelle dit le compte il vous appelle du fond de son sommeil celui à qui vous aviez confié votre destiné et la mort a voulu vous séparer mais j'étais là par bonheur et j'ai vaincu la mort Valentine désormais vous ne devez plus vous séparer sur la terre car pour vous retrouver il se précipiterait dans la tombe sans moi vous mouriez tous deux je vous rend l'un à l'autre puis ce Dieu me tenir compte de ces deux existences que je sauve Valentine saisit la main de Montécristaux et dans un élan de joie irrésistible elle la porta à ses lèvres oh remercie-moi bien dit le compte oh redite-moi sans vous lasser de me le redire redite-moi que je vous ai rendu heureuse vous ne savez pas combien j'ai besoin de cette certitude oh oui oui je vous remercie de toute mon âme dit Valentine vous doutez que mes remerciements soient sincères eh bien demandez à Haïdée interrogez ma soeur chérie Haïdée qui depuis notre départ de France m'a fait attendre patiemment en me parlant de vous le rejet qui louit aujourd'hui pour moi vous aimez donc Haïdée demanda Montécristaux avec une émotion qu'elle s'efforçait en vain de dissimuler oh de toute mon âme eh bien écoutez Valentine dit le compte j'ai une grâce à vous demander à moi, grand dieu suis-je assez heureuse pour cela oui vous avez appelé Haïdée votre soeur quelle soit votre soeur en effet Valentine rendez-lui, à elle tout ce que vous croyez me devoir à moi protégez-la, morelez-vous car la voix du compte fut prête à s'éteindre dans sa gorge car désormais elle sera seule au monde seule au monde répéta une voix derrière le compte et pourquoi Montécristaux se retourna Haïdée était là debout, pas allée glacée regardons le compte avec au geste de mortel stupeur parce que demain ma fille tu seras libre, répondis le compte parce que tu reprendras dans le monde la place qui t'est due parce que je ne veux pas que ma destinée obscurcie cela tienne fille de prince je te rends les richesses et le nom de ton père Haïdée pas allée ouvris ses deux mains diaphanes comme fait la vierge qui se recommande à dieu et d'une voire au que de l'arme ainsi mon seigneur tu me quittes, dit-elle Haïdée Haïdée, tu es jeune tu es belle oublies jusqu'à mon nom et sois heureuse c'est bien dit Haïdée tes ordres seront exécutées mon seigneur j'oublierai jusqu'à ton nom et je serai heureuse elle fit un pas en arrière pour se retirer oh mon dieu s'écria Valentine tout en soutenant la tête engordée de mortel sur son épaule croyez-vous donc pas comment elle épale ne comprenez-vous pas ce qu'elle souffre Haïdée lui dit avec une expression déchirante pourquoi veux-tu donc qu'il me comprenne ma soeur il est mon maître et je suis son esclave il a le droit de ne rien voir le compte frissonne aux accents de cette voix qui alla éveiller jusqu'au fibre les plus secrètes de son coeur ses yeux rencontrèrent ceux de la jeune fille et ne purent en supporter l'éclat mon dieu mon dieu dit mon petit cristau ce que vous m'aviez laissé soupçonner serait donc vrai Haïdée vous seriez donc heureuse de ne point me quitter je suis jeune répondit-elle doucement j'aime la vie que tu m'as toujours faite si douce et je regretterai de mourir cela veut-il dire que si je te quittais Haïdée je mourrai mon seigneur oui mais tu m'aimes donc oh Valentine il demande si je l'aime Valentine dis lui donc si tu aimes un maximum le compte senti sa poitrine s'élargir et son coeur se dilatait il ouvrait ses bras Haïdée s'il élança en jetant un cri oh oui je t'aime dit-elle je t'aime comme on aime son père son frère son mari je t'aime comme on aime sa vie comme on aime son dieu car tu es pour moi le plus beau le meilleur et le plus grand des êtres criés qu'il soit donc fait ainsi que tu le veux mon ange chéri dit le compte oh bien ne veux pas mettre ce repentir au bout de ma victoire je voulais me punir dieu veut me pardonner aime-moi donc Haïdée qui sait ton amour me fera peut-être oublier ce qu'il faut que j'oublie mais que dit-tu donc là mon seigneur demanda la jeune fille je dis que un mot de toi Haïdée m'a plus éclairé de ma lente sagesse je n'ai plus que toi au monde Haïdée par toi je me rattache à la vie par toi je puis souffrir par toi je puis être heureux l'entendu Valentine s'écria Haïdée il dit que par moi il peut souffrir par moi qui donnerai ma vie pour lui le compte se recueillit un instant et j'entrevue la vérité il dit-il oh mon dieu n'importe récompense ou châtiment j'accepte cette destinée viens Haïdée viens et jetant son bras autour de la taille de la jeune fille il sert à la main de Valentine et disparu une heure à peu près s'écoula pendant laquelle al-tente, son voix les yeux fixes Valentine demeura près de Morel enfin elle sentit son cœur battre un souffle imperceptible ouvrit ses lèvres et ce léger frissonnement qui annonce le retour de la vie couru par tout le corps du jeune homme enfin ses yeux s'auront ouvrir mais fixe et comme insensé d'abord puis la vue le revint précise, réelle avec la vue le sentiment la douleur oh c'est créatif avec l'accent du désespoir je vis encore le compte m'a trompé et sa main s'étendit vers la table et s'hésite un couteau ami dit Valentine avec son adorable sourire réveille-toi donc et regarde de mon côté Morel poussa un grand cri et délirant plein de doutes ébloui comme par une vision céleste il tomba sur ses deux genoux le lendemain au premier rayon du jour Morel et Valentine se promenaient aux bras l'un de l'autre sur le rivage Valentine racontant à Morel comment monter Christo était apparu dans sa chambre comment il lui avait tout dévoilé comment il lui avait fait toucher le crime du doigt comment il avait miraculeusement sauvé de la mort tout en laissant croire qu'elle était morte ils avaient trouvé ouvertes la porte de la grotte et ils étaient sortis le ciel laissait l'huire dans son azur matinal les dernières étoiles de la nuit alors Morel aperçut dans la pénombre d'un groupe de rochers un homme qui attendait un signe pour avancer il montrait cet homme à Valentine à ses Jacopos, dit-elle le capitaine du Yat et d'un geste elle l'appela vers elle et vers Maximilien vous avez quelque chose à nous dire ? demanda Morel j'avais à vous remettre cette lettre de la porte du Conte du Conte murmurait ensemble les deux jeunes gens où il aisait Morel ouvrit la lettre élu Maximilien il y a une frelouque pour vous à l'encre Jacopo vous conduira à Livourne où Monsieur Noiti attend sa petite fille qu'il veut bénir avant qu'elle vous suive à l'hôtel tout ce qui est dans ces deux grottes, mon ami ma maison des Champs-Élysées et mon petit château du Tréport sont le présent de Noce que fait Edmond Dantes office de son patron Morel mademoiselle de Villefort voudrait bien en prendre la moitié car je l'as supplé de Denis au pauvre de Paris toute la fortune qui lui revient du côté de son père devenu fou et du côté de son frère décédé en septembre dernier avec sa belle-mère dit à Longes qui va veiller sur votre vie Morel de prier quelquefois pour un homme qui, pareil à Satan s'est cru un instant légal de Dieu et qui a reconnu avec toute l'humilité d'un chrétien commun de Dieu seul sont la suprême puissance et la sagesse infinie ses prières adouciront peut-être le remords qu'il emporte au fond de son coeur quant à vous Morel voici tout le secret de ma conduite envers vous il n'y a ni bonheur ni malheur en ce monde il y a la comparaison d'un état à un autre, voilà tout celui la seule qui a éprouvé l'extrême infortune et tapte à ressentir l'extrême félicité il faut avoir voulu mourir Maximilien pour savoir combien il est bon de vivre vivez donc et soyez heureux enfant chéri de mon coeur et n'oubliez jamais que jusqu'au fond où Dieu dainera dévoiler l'avenir à l'homme toute la sagesse humaine sera dans ses deux mots espérer votre ami est de mon dentesse compte de monter Christon pendant la lecture de cette lettre qui lui apprenait la folie de son père et la mort de son frère mort et folie qu'elle ignorait Valentine Pali un douloureux soupir s'échappa de sa poitrine et des larmes qui n'en étaient pas moins poignantes pour être silencieuse roulèrent sur ses joues son bonheur lui coûtait bien cher Morel regarda autour de lui avec inquiétude mais dit-il en vérité le compte exagère sa générosité Valentine se contentera de ma bodeste fortune où est le compte mon ami conduisez-moi vers lui Jacopo il t'en dit la main vers l'horizon quoi que voulez-vous dire demanda Valentine où est le compte où est Aide regardez, dit Jacopo les yeux des deux jeunes jantes se fixèrent sur la ligne indiquée par le marin et sur la ligne d'un bleu foncé qui séparait à l'horizon le ciel de la Méditerranée et les aperçurent une voile blanche grande comme l'aile d'un goélan parti, s'écria Morel parti adieu mon ami mon père parti murmura Valentine adieu mon ami adieu ma sœur qui sait si nous les reverrons jamais fit Morel en essuyant une larme mon ami dit Valentine le compte ne vient-il pas de nous dire que l'humaine sagesse était tout entière dans ces deux mots attendre et espérer fin du chapitre 117 fin du compte de Montécristo par Alexandre Dumas