 Gaseelen 1 bis 20, von August von Platen. Aus Gedichte von August von Platen, zweite vermehrte Auflage, Stuttgart und Tübingen, Cota 1834. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Juni 2009. August von Platen. Gaseelen. Motto Im Wasser wog die Lilie die Blanke hin und her. Doch erst du freund, sobald du sagst, sie schwanke hin und her. Es wurzelt ja so fest ihr Fuß im tiefen Meeresgrund. Ihr Haupt nur wiegt ein lieblicher Gedanke hin und her. Eins. Farbenstäubchen auf der Schwinge sommerlicher Schmetterlinge. Flüchtig sind sie, sind vergänglich, wie die Gaben, die ich bringe, wie die Grenze, die ich flechte, wie die Lieder, die ich singe. Schnell vorüber schweben alle, ihre Dauer ist geringe, wie ein Schaum auf schwanker Welle, wie ein Hauch auf blanker Klinge. Nicht Unsterblichkeit verlang ich. Sterben ist das Los der Dinge. Meine Töne sind zerbrechlich, wie das Glas, an das ich klinge. Zwei. Nadig, ungeweite Wespe, diesem Frommenherde nie. Du besuchst den Tempegarten ohne viel Beschwerde nie. Alle sind wir wohlbewaffnet, wohlgerüstet, wohlbewert. Saßt du meines Blumenheeres kriegrische Gebärde nie? Traun der rose-dornen Geiße wirst du nie gesund entgehen. Auch der Lilie gottgeweitem, breitem, blankem Schwerte nie. Sonnenblumen tragen Keulen, Hörzinten sind behelmt. Nadig, ungeweite Wespe, dieser Frommenerde nie. Drei. Wohl mir es heilte die liebende Hand mich, die mit balsamischen Blatte verband mich. Als mich in Flammen umdrohte Verzweiflung, deckte des Glaubens, als besten gewand mich. Irrend durchstrich ich das Waldige Dickicht, doch Philo Mele, die Zärtliche, fand mich. Sterbend im Ozean schwamm ich. Der Delfin segelte ruhig ans blumige Land mich. Schlüpfrigen Höhen entglitt ich zum Abgrund, aber die Rebe des Berges umwand mich. O we dir, der die Welt verachtet, allein zu sein. Und dessen ganze Seele schmachtet, allein zu sein. Es schuf der unerschöpfte Schöpfer, Geschöpfe rings, und nicht ein einzig Wesen trachtet, allein zu sein. Allein zu sein verschmät die Tulpe des Tulpenbeets. Es scheut der Stern sich, wenn es nachtet, allein zu sein. Verlass den Stolz, der deine Seele so tief betört, der sich und seine Freuden schlachtet, allein zu sein. Sogar vom Throne reicht der Herrscher die Hand herab, ihm schwindelt, wenn er sich betrachtet, allein zu sein. Dem Klausner selbst im Wald gesellt sich sein Gottesbild, weil betend er es für sündlich achtet, allein zu sein. Wänzt du, dass der Frommenhaus dich aufgenommen, bist du jedes Zweifelsungetüm entkommen, bist du jedes Sehnensmere durchgeschwommen, hat dir jeden Busen liebes Schmerz beklommen, hast du jedes Todes tiefen Sinn vernommen, bist du hin zu Opfern irdisches entglommen, offen stehen die Tore, bist du's, magst du kommen. Sechs, du grollst der Welt, weil du gebunden bist und von dir selber überwunden bist. Verklage nicht, dass Fromme schwert der Zeit, wenn du der Mann der Tausend wunden bist. Bezeug uns erst, dass nichts in dir dich hemmt, dass du ein Freund von allen Stunden bist, sprich erst zur Rose, wenn sie welk erstirbt, was kümmert's mich, dass du verschwunden bist. Dann, Bruder, glauben wir, wie sehr auch du von uns den Freien und Gesunden bist. Sieben, du wähnst so sicher dich und klug zu sein, so ganz der Welt und dir genug zu sein, doch unbefriedigt schien mir jedes Herz und jedes Wesen, dass ich frug zu sein. Ein duftig Rätsel schien die Rose mir und jedes Blatt nur auf dem Flug zu sein, des Baumes Schatten unter dem ich lag, schien mir ein köstlicher Betrug zu sein. Gehemmt in Fesseln schien mein Eigenlied, in die ich's wieder Willen schlug zu sein. Acht! Wie die Lilie sei dein Busen, offen, ohne Groll, aber wie die Käuscherose sei er tief und voll. Lass den Schmerz in deiner Seele wogen auf und ab, da so oft dem Quell des Leidens dein Gesang entquoll. Wäre Daphne nicht entronnen ihres Buhlenarm, welchen Kranz um seine Lyra schlänge dann Apoll. Fürchte nicht zu sterben Guter, denn das Leben trügt, gib der Erde gern den letzten schauderhaften Zoll. Lass das welke Blatt vom Baume stürzen in den Teich, weil es noch im Todestaumel sich berauschen soll. Neun! Du bist der wahre Weise mir, dein Auge Lispels Leise mir, du bist ein Gastfreund ohne Hehl auf dieser langen Reise mir. Dein Leben wird das Liebe noch lebendig zum Beweise mir, du bringst der Liebe Moschus Duft, du bringst der Wahrheit Speise mir. Es wird so Licht, es wird so warm in deinem Liebenkreise mir, du bist die Perle deren Wert hoch über jedem Preise mir. Zehn! Wenn du sammelst goldene Trauben ein, hüllen Reben dich in Lauben ein. Wenn am Hügel dich umfängt der Schlaf, gieren dich verliebte Tauben ein. Wenn du liebst, so stellen Engel sich, die der Sorge dich berauben ein. Da die Weisheit mühevoll du fannst, büsstest doch du nicht den Glauben ein. Elf! Der Löwin dient des Löwenmähne nicht, buntfarbig sonnt sich die Verlähne nicht. Der Schwahn befürcht mit stolzem Hals den See, doch hoch im Äther Hausenschwähne nicht. Die Rieselquelle murmelt angenehm, doch Schiffe trägt sie nicht und Kähne nicht. Andauer weicht die Rose dem Rubin, ihn aber schmückt des Tauesträne nicht. Was suchst du, mehr als was du bist zu sein? Ein anderes je zu werden, wähne nicht. Zwölf! Ja, deine Liebe flammt in meinem Busen, du hast sie nicht verdammt in meinem Busen und weichlich ruhen zum Lobedier Gesänge wie Kronen auf dem Samt in meinem Busen. Der Dichtung lanzen fass ich miteinander und berge sie gesamt in meinem Busen. Ja, wie ein Flämmchen flackert eine Rose, die noch aus Eden stammt in meinem Busen. Dreizehn! Die Ruhe wohnt in deinen Zügen, Freund, doch auch ein selbstisches Genügen, Freund. Sie kleiden sich in sichre Harmonie, uns umso sicherer zu betrügen, Freund. Doch suchen mehr wir als die glatte Stern, die keine Runzel wagt zu pflügen, Freund. Was in den Adern uns lebendig rollt, kein Leben sei es, dass wir lügen, Freund. Kein Fächer sei der Schöne fittig dir, er trage dich zu hohen pflügen, Freund. Kein Verständiger kann zagliedern, was den Menschen wohlgefällt. Etwas ist in meinen Liedern, was den Menschen wohlgefällt. Sollen eures Wortes pfeile, dringen in des Lebensherz, müsst ihr sie mit dem befiedern, was den Menschen wohlgefällt. Selbst der Herr des achten Himmels mochte diese Welt besehen, mochte sich zudem erniedern, was den Menschen wohlgefällt. Vor dem Hochaltar des Schönen neige sich das Gute selbst, was den Herzen aller biedern, was den Menschen wohlgefällt. Hat uns auch der Mai verlassen, Jugend ist im Winter Mai. Jugend zeigt in schönen Gliedern, was den Menschen wohlgefällt. 15 Wer Gelder eingetrieben, durchbebt die Nacht vor Dieben. Mir, der ich nichts besitze, vergeht sie nach Belieben. Es dunkeln zwar die Lüfte, doch sind sie reingeblieben, da senkt des Himmelswagen der Sterne Heil gesieben. Oh, lernt die Welt beschauen, dann lernt ihr auch sie lieben. Bemächtigt euch der Tage, die jedem schnell zerstieben. Die Welt ist eine Tafel, noch viel ist unbeschrieben. 16 Was heimlich oft mein Herz erfrischt, wird endlich allen aufgetischt. Gesegnet werde, wer da lobt, gesegnet werde, wer da zischt. Wo find ich den Verschwiegenden, dem nie ein rasches Wort entwischt. Das Wort sei jedem gern vergönnt, auch wenn er leere Halmet rischt. Er öffnet er die Muscheln nie, was fromts ob einer Perlen fischt. Wer schild die Rose, wenn ihr Duft sich mit des Erters Wolke mischt. Was staunst du, da du ziehst den Korg, das an die Decke springt der Gischt. Das Herz ist eine Flamme freund. Sie lodert, bis sie ganz erlischt. 17 Ich sah vor mir dich, wandeln einst, oh schöne, goldene Tage mir, entfuhr auch damals manches ach, entfuhr auch manche klage mir. Es brachte jedes Lüftchen mir aus deinen Locken süßen Duft, und redestand dein blitzend Auge, so schien's auf meine Frage mir. An deiner Stimme hing ich fest, an deiner Lippen weichem Ton, Musik, bei der mein Herz gehüpft, woflost du hin, oh sage mir. Da mir die leeren Hoffnungen gestoben in die leere Luft, der Tröster unberufne Scharr, wie wird sie nun zur Plage mir. An einer schönen Brust zu ruhen, das ist ein Trost, und das allein. Es ist verhasst mein eigen selbst in jeder anderen Lage mir. 18 Tief ins Herz mir Feuerbrände werfen deine schönen Hände. Zwischen Erd und Himme kenne ich keine Lieberngegenstände. Über diese könnten Dichter schreiben Hunderttausend Bände. Pfender sind sie deiner Nähe, denen ich das Herz verpfende. Wenn sie käusche Rosen pflücken längst der grünen Gartenwände, möchte ich selbst zur Rose werden, dass ich ihren Druck empfende. 19 Unter deinen Fensterpfosten sei mein Stand und sei mein Posten. Ach, ich schweifte nur vergebens, bald nach Westen, bald nach Osten. Doch es pflegt, wie viele sagen, alte Liebe nicht zu rosten. Süßeres als deine Blicke gab mir nie die Welt zu kosten. Ewig sende mir dein schwarzes Auge süße Liebesposten. 20 Schwarzes Auge, böser, falscher Dieb, sprich, oh, sprich, wo meine Seele blieb. Bald vergleich ich solch ein Auge der Nacht, bald der Sonne, die die Nacht vertrieb. Krauselocke, Ringle, Gold in Gold, denn du mahnst an junger Rebentrieb. Lebte wohl ein Alexanderje, der so schöne Knoten frech zerhieb. Weiße Hand, Verwalte, Schenkenamt, gib mir Wein, oh, gib mir Wein, oh, gib. Was mir allzu hoch, vergäs ich gern, aber ach, es ist mir allzu lieb. Ende von Gaseelen 1 bis 20, von August von Platten. Aus Gedichte von August von Platten. Zweite, vermehrte Auflage, Stuttgart und Tübingen, Cota 1834. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland, im August 2009. August von Platten. Gaseelen. 21. Verdammen mögen hier und da der Kunst gestränge Richter mich. Doch wer verliebt ist und berauscht, der hält für einen Dichter mich. Nur, dass ich altre, fühle ich nun, da mich ein kalter Blick verscheucht. Es machte sonst ein solcher Blick nur mutger und erpichter mich. Doch senken alte Wünsche sich, so steigen neue wieder auf. Verfolgen wie ein Fliegenschwarm im Sommer immer dichter mich. Vermöcht ich zu vertrauen die Qual, die säufzend nun im Wind zerrinnt. So tröstete vielleicht ein Freund ein redlicher und schlichter mich. Die Guten lieb ich allgesamt und horche gern der Weisenrat. Doch halte ich freilich lieber stets zu luftigem Gelichter mich. 22. Ein Mayenatem kommt aus deinen Landen her. Es weht ein Duft vom Ort, wo wir uns fanden her. Der Winter ist ein Kreis. Doch schickt der Lenz den Duft der Grenze, die wir einst als Kinder wandern her. Dein Angesicht verheißt des Lenses Wiederkunft. Du schickst mir einen Blick, den ich verstanden her. Könnt ich dem Frühlingshauch nicht öffnen, meine Brust? Wo nähm ich solchen Mut in solchen Banden her? Lass träumen uns dahin, wo bald die Rebe blüht. Und Knaben bringt den Wein, der noch vorhanden her. 23. Oh Tor, wer nicht im Augenblick den wahren Augenblick ergreift, wer, was er liebt, im Auge hat und dennoch nach der Seite schweift. Es hat der Sähmann ausgesät, doch frisst der Rost die Sense nun. Des Schnittersarme sind zu schlaff. Was hilft es, ob das Korn gereift? Die Welkenblätter lest ihr auf, da stürmisch der November saust. Op flügtet Blüten ihr im Mai, wenn aus dem Laub der Vogel pfeift. Nur der Vermark, wie Titus 1 zu rufen, ich gewann den Tag, wer einen süßen Mund berührt, an einen schönen Arm gestreift. Die Lehre zwar ist alt, ich weiß, doch hat sie mancher nicht befolgt. Des Grab sich nun im Lenz berost, des Grab sich nun im Herbst bereift. 24. Der Hoffnung Schaumgebäude bricht zusammen. Wir mühen uns ach und kommen nicht zusammen. Mein Name klingt aus deinem Mund melodisch, doch reist du selten dies Gedicht zusammen. Wie Sonnen und Mond uns stets getrennt zu halten, verschworen Sitter sich und Pflicht zusammen. Lass Haupt an Haupt uns lehnen, denn es taugen dein dunkles Haar mein hell Gesicht zusammen. Doch ach ich träume, denn du ziehst von Hinnen eh noch das Glück uns brachte dicht zusammen. Die Seelen bluten, da getrennt die Leiber. Oh, wären's Blumen, die man Pflicht zusammen. 25. Es liegt an eines Menschen Schmerz, an eines Menschen Wunde nichts. Es kehrt an das, was kranke quält, sich ewig der Gesunde nichts. Und wären nicht das Leben kurz, das stets der Mensch vom Menschen erbt, so gäb's beklagenswerteres auf diesem weiten Runde nichts. Einförmig stellt Natur sich her. Doch tausendförmig ist ihr Tod. Es fragt die Welt nach meinem Ziel, nach deiner letzten Stunde nichts. Und wer sich willig nicht ergibt, dem Ehrenlose, das ihm droit, der zürnt ins Grab sich rettungslos und fühlt in dessen Schlunde nichts. Dies wissen alle, doch vergisst es jeder gerne jeden Tag. Wo komme denn in diesem Sinn hinfort aus meinem Munde nichts? Vergest, dass euch die Welt betrügt und das ihr Wunsch nur Wünsche zeugt. Lasst eurer Liebe nichts entgehen. Entschlüpfen eurer Kunde nichts. Es hoffe jeder, dass die Zeit ihm gäbe, was sie keinem gab. Denn jeder sucht ein All zu sein und jeder ist im Grunde nichts. 26. Den Geruch berauscht der Flieder und Jasmine duften wieder und der Ost der Kecke freier löst den Knospen ihre Mieder. Du allein verhüllst dich ewig, schlägst vor mir die Augen nieder. Bliese doch ein Wind und legte das Gewand an deine Glieder. Nähm er meiner Seufzer einen auf sein Rauschendes Gefieder. Obelone deinen Sklaven, der so treu dir ist und bieder. Doch du sprichst, beglück ich jenen, so verstummen seine Lieder. 27. Dich erfleht das Land als Segen, schnöder, unwilkommner Regen. Mich nur stürst du sehr auf meinen abendlichen Liebeswegen. Nach der Feder muss ich greifen wie ein Held nach seinem Degen, weil die Helden wie die Dichter langeweile Macht verlegen. Eidleräume muss ich schmieden, statt der Liebegunst zu pflegen. Sonst erheitert kein Geschäft mich. Meine tiefen Wunde wegen. 28. Oft mit banger Seele spiel ich den Zerstreuten, dir zuliebe. Oft auch nehme ich mich zusammen vor den Leuten, dir zuliebe. Oft in deiner freunde Zirkel habe ich angehört, geduldig Worte, welche nichts verfangen, nichts bedeuten, dir zuliebe. Ja, damit des Lenzes Reize sich erhöhen in meinen Augen, denk ich, dass sich Flur und Garten nur erneuten, dir zuliebe. Auf verschiedenen Wegen haben sich der Trunkenheit ergeben, für sich selbst, die stumpfgesinnten, die gescheuten, dir zuliebe. Lass in deinem Schatten endlich schlummern uns, oh schlanke Pappel, da wir nur zu lang an Schatten uns erfreuten, dir zuliebe. 29. Du blüßt umsonst, Natur. Die Zeiten sind verwirrt, es hadern die Parteien und jede Waffe klirrt. Wer achtet nun den Lenz, den übgen Gast der Welt, der taumelnd und berauscht nach allen Seiten irrt. Wer blickt den Himmel an und saugt die reine Luft, die brüten über uns mit leisem Flügel schwirrt. 30. Drum sammle sich umher, wem noch der Lenz behagt, wer noch des Weins begehrt, wer noch von Liebe girrt. Ihm hat den Schleier nicht umsonst gestickt die Nacht, und nicht umsonst der Tag die Zelter angeschert. 30. Den Zehnten gibt die Rose von ihrem Golde, da bieten Kälch und Fächer die Blüt und Dolde. Behalte diesen Fächle die feuchte Sterne, für Freunde fülle jenen für Trunkenbolde. Der Traubenhyazintus bewegt die Glocken, da schmückt sich weiß die Lilie zum Fest die Holde. Das Licht verschenkt die Farben wie Band und Orden, das Tulpe sich verbräme, sich lack vergolde. Damit Natur im Lenze sich selbst genieße, ernährt sie einen Dichter in ihrem Sollde. 31. Oh Zeit, in der ich rastete, in der mich nichts belastete, in der ich noch sowohl gemut am Tisch der Ruhe gastete, in der ich nicht nach falscher Gunst mit Eilgenschritten hastete. Du flost, es rette mich das Glück, das weiß, wie lang ich fastete, wie lang ich keine schöne Hand mit meiner Hand betastete. 32. Die Fülle dieses Lebens erfüllt mich oft mit Schrecken, als vielen alle Sterne vom Himmel mich zu decken. Es reizt die Welt mein Auge durch tausend Brechtgeformen. Wo soll vor diesem Drange, wie saul ich mich verstecken? Des Forschens, Labyrinte, der Kunstgestalten zauber, der Völker Tat und Sage, der Länder schöne Strecken. Auf meinem Busen lastet unendliche Begierde nach jenen Schätzen allen, die Lieb und Lust erwecken. So wäre ich längst erlegen. Doch meine Blicke sollten in einen Punkt verdichtet, des schönen All entdecken. Seitdem du mir erschienen, entsagt ich diesem Schweifen nach allen Himmelswinkeln, nach allen Erdenecken. Es dampft der Quell der Jugend vom Fels im Wirbelstaube, bis friedlich ihn und Silbern umfängt der Liebe becken. 33. Hab ich doch Verlust in allem, was ich je gewann ertragen. Aber, glaubet mir, das Leben lässt sich dann und wann ertragen. Zwar des Leidens ganze Bürde riss mich oft schon halb zu Boden. Doch ich hab es immer wieder, wenn ich mich bei Sann ertragen. Mir geziemt der volle Becher, mir der volle Klang der Lauten, denn den vollen Schmerz des Lebens hab ich als ein Mann ertragen. Doch nun fühl ich, wie beflügelt, bis zum Himmel mich gehoben. Denn es lehrte mich das Leben, das man alles kann ertragen. Und es öffnet gegen alle sich das Herz in reiner Liebe. Und ich will so gern mit allen dieses Lebens bann ertragen. Schließt den Kreis und lehrt die Flaschen diese Sommernächte feiernd. Schlimmere Zeiten werden kommen, die wir auch so dann ertragen. 34. Es lächelt voll von milde mir manches Angesicht. Doch alles ist vergebens, ihr alle seid es nicht. Ihr blauen Augen werdet nie meine Sterne sein. Ein schwarzes Auge weiß ich, aus diesem sauge ich Licht. Ein hartes Wort befürcht ich von deinem spröden Mund. Drum lasst die Lippe schweigen, solange das Auge spricht. Die Sonn erwärmt die Steine. Wie sollte nicht dein Auge ein Herz erwärmen, dem es an Wärme nie gebricht. Doch rat ich dir, vertraue dem Geiste nicht zu sehr, der Flüchtiger als die Rose nur flüchtige Bande flicht. Der gern erproben möchte die ganze Welt umher, dem nach so viel gelüstet, den ach so viel besticht. Allein was sage ich, flehen um Liebe sollt ich dich, denn dich vor mir zu warnen ist über meine Pflicht. Mein leichtes Wesen hätte sich längst wie Spreu zerstreut, doch Schmerz um deine Liebe verleiht mir noch Gewicht. 35. Die Zeiten, wo das Liebchen nah, sie gehen, ihr wisst nicht wie herum. Doch jene Zeiten, wenn es fern, oh, sagt, wie bringt ihr die herum? Wenn ihr ein Lied zu singen denkt, so singt ein regelrechtes Lied, das meine schwankt am Gängelband der losen Fantasie herum. Ein Nebenbuhler hatte schon entzogen mir dies schöne Bild, doch bracht ich wieder es zu mir, wie wohl er mich beschrie herum. Ich höre hoffend schon voraus, wie mich dein erstes Du begrüßt. Oh, wäre schon die bange Zeit und dieses stolze Sie herum. Es windet sich der Liebegeist um deiner Glieder ebenmaß, wie um die Worte des Gesangs die weiche Melodie herum. Wann liegt mein Haupt auf deinem Schuhs, in dem sich mein verwegener Arm um deine schlanke Hüfte schlingt und um dein schönes Knie herum? 36. Jahre schwanden. Dieser Busen ist von Liebe reingewesen. Was ihn wieder hat befangen, ist ein Becher Wein gewesen. Lenzes Hauch aus goldenen Locken lockte mich in erne Bande, denn ihr Anbeginn ist Irrtum und ihr Ende Tein gewesen. An bemalten Schaugerichten wollte ich meinen Hunger stillen, aber was mir Brot geschieden, ist ein kalter Stein gewesen. Gold und Silber wollte ich fördern auf ihm Traum gesehnen Plätzen, aber was ich ausgegraben, ist ein Morsch-Gebein gewesen. Will mich denn noch aus der Ferne deine Hult und Milde segnen, soll mir teurer sein die Trennung, als es der Verein gewesen. Flatter sind ich unbeständig, ließ ich zwar das Auge schweifen, doch es ist das Herz im Stillen ganz im Stillen dein gewesen. Was zu dir mich hingezogen war Geschick und Gegenliebe, was an jene mich gefesselt, ist ein falscher Schein gewesen. Richte nicht zu streng die Lieder, die ich nicht an dich gerichtet. Freilich solcher Lieder würdig wärst du ganz allein gewesen. Wie du fragst, warum dein Wohlgefallen mich erwählt, umschlossen hält vor allen? Fragst, warum zu mir dem Fernen pilgert deine heimlichsten Gedanken wallen? Weiß ich's selbst? Vermag ich's selbst zu deuten? Glaubst du nicht, es sei mein Herz die Zitter deren Seiten allgemach verhallen? Fühlst du nicht, dass diese leichten Lieder sterblich seien wie die Nachtigallen? Gibst du dich für mich? Du gleichst dem wilden eitlen Tant, erkaufend mit Metallen. Aber fürchte nichts, dem Gläubgen müssen selbst die Wolken sich zu Felsen ballen. 38 Weiß ich, wohin ich noch gezogen werde? Und ob von euch ich nicht betrogen werde? Ich staune, dass ich da mein Lenz entwichen vom Blütenstaub noch überflogen werde. Ich zweifelte, da ich gespielt den Kalten, ob ein Gemüt mir noch gewogen werde. Doch weiß ich euch kein Süßgeschwätz zu bieten, dass uns zu zärtlichen Iklogen werde. Zum Himmel trotzt mein Lebensbaum und harret, ob er zur Laube noch gebogen werde. Wer meiner Fahrtgefährte sei gewertig, dass er ein Spiel der falschen Wogen werde. 39 Ist es möglich, ein Geschöpf in der Natur zu sein und stets und wiederum auf falscher Spur zu sein? Wart nicht dieselbe Kraft, die dort im Sterneflammt bestimmt, als Rose hier die Zier der Flur zu sein? Was säuft ihr euch zurück ins sonstige Paradies, um wie das Sonnenlicht verklärt und pur zu sein? Was wünscht ihr Schmerz bewegt euch bald im Erdenschoß und über Wolken bald und im Asur zu sein? Was forscht ihr früh und spart dem Quell des Übels nach, das doch kein anderes ist, als Kreatur zu sein? Sich selbst zu schauen, erschuf der Schöpfer einst das All. Das ist der Schmerz des Alls, ein Spiegel nur zu sein. 40 Ich trat die Straße der Gefahren an, sie reihen sich zu ganzen Scharen an. Als Unerfahrner wart ich eingeschifft und kam im Hafen Unerfahren an. Wenn du besuchen willst, der liebe Markt, so triffst du stets von meinen Waren an. Vertrödelt habe ich früherhin das Herz, drum fing ich später hin zu sparen an. O Glück, wenn je du kommst, so tu es jetzt, du triffst mich noch bei jungen Jahren an. Ich habe euch früher trüben Wein gemischt, die Hefe sank, ich biete klaren an. Ende von Gaseelen, 21 bis 40, von August von Platten. Aus Gedichte von August von Platten. Zweite, vermehrte Auflage, Stuttgart und Tübingen, Cotta 1834. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im August 2009. August von Platten. Gaseelen. 41. Immer erhält die verliebten Wach manches Entzücken und manches Ach. Ohne zu schwindeln ergehen sie sich mitten im Schlafe von Dach zu Dach. Wandelt Geschwinde des Wunsches Weg, doch in der Nähe des Ziels gemacht. Wenn ihr den Gipfel erklommen wähnt, öffnen sich grässliche schlünde Jach. Freunde, mir ist die Vernunft zu schwer. Aber die Liebe, das ist mein Fach. Während ich zog in der Tugend Feld, sah ich es stehe die Lieb im Schach. Meine Gesänge, das macht mir Mut, fließen melodischer als ein Bach. 42. Einmal will ich, das verspreche ich, ohne liebgekose Leben. Wann die Blumen hier im Garten nach den Tafeln Mose leben. Hör ich abends auf den Straßen einen Vogel, eine Flöte. Sag ich bei mir selbst, es möge dieser virtuose Leben. Freund, es ist der Lenz gekommen. Unsere Wege sind verschieden. Lebe wie die Keuschelilie. Lass mich wie die Rose leben. Lass mich euren Rat vernehmen, was das Beste sei von Zweien. Weise leben, lose reden. Weise reden, lose leben. Wollt ihr mich durchaus verkennen, tut es immerhin. Denn immer werde ich, ob ich lächle drüber oder mich erbose, leben. 43. Aus allen Fesseln wand mein Geist behände sich. Denn liebend schlingt mein Arm um deine Lände sich. Wofende Mut, das Herz sich karg zurückzuziehen. Es gebe ganz sich hin und es verschwände sich. Der Lenz der Liebe tritt hervor. Und das Gesetz es neigt dem Wintergleich zu seinem Ende sich. Der eine bete dich wie seine Heilgen an. Der andere knie vom Vor eine blende sich. Dem strengen gönnen wir zu werden, was er soll. Doch auch des freien Geist, oh Freund, vollende sich. 44. Ich bedurfte, deine Liebe zu gewinnen, heut und morgen. Drum, oh Freunde, lasst vergebens nicht verinnern, heut und morgen. Heut und morgen ist die Summe dieses Allzukargenlebens. Und wie schnell wir wissens alle, gehen von hinne heut und morgen. Im topasenden Kelch der Tulpe schwellgt der Tau als Silbertropfen. Doch ihn lässt das Gold der Sonne nicht darinne heut und morgen. Ein Geblätter aus den Rosen hat ein Wind davongetragen und er wird sie ganz entführen, fürcht ich, binnen heut und morgen. Lass den Trank im Becher steigen, denn der Wein des Morgenrotes quillt empor bis an der Berge hohe Zinnen heut und morgen. 45. Könnt ich spielen eine Laute, wüsst ich, wem ich mich vertraute. Vor dein Fenster wird ich treten, könnt ich blasen auf der Flaute. Worte scheinen mir so nüchtern, dass mir oft vor ihnen graute. Worte hört man nicht von Ferne, wie die süßen Flötenlaute. Dennoch soll die Welt erfahren, was ich holdes an dir schaute. Schwarzes Auge, goldene Locken, übge Glieder schön gebaute. Nach dem Fliese deiner Locken fährt mein Herz als Argonaute. 46. Wenn ich nur Minuten lange deines Blicks genossen hätte, wüsst ich, dass die Liebesleiter keine höhere Sprossen hätte. Denn was müsste der empfinden, der an deinen Lippen atmend diese schönen, käuschen Formen jugendlich umschlossen hätte? Freude trunken dir am Busen, würde ich brünstig weinen lernen, wenn ich nicht, doch nicht aus Freude, tränen schon vergossen hätte. Wenn ich nun erkühnt mich hätte, leise dir die Hand zu drücken, gar zu gerne möchte ich wissen, ob es dich verdrossen hätte. Wünschen nicht, wir sollen wagen, denn wie leicht ist's bloß zu sagen, fliegen würde ich, wenn ich Flügel schwimmen, wenn ich Flossen hätte. Sittenzwang und Formelwesen hätten längst die Welt verkümmert, wenn sich nicht Gesang zuweilen durch die Welt ergossen hätte. 47. Schüchtern war die Seele, war erschrocken sonst, kam bei jedem Schritte fast ins Stocken sonst. Sie, die nun im Äther ihre Schwinge wiegt, ließ in tausend Netze sich verlocken sonst. Sie, die nun die Hydra der Begier erlegt, saß in Weiberröcken vor dem Rocken sonst. Gegenüber einem Angesicht wie Deins war ich nicht so frostig, nicht so trocken sonst, aber neu verführen wirst du mein Gemüt, denn was wollen anders Deine Locken sonst? 48. Dir ja nicht allein vor allen, ich entsage Langeschon, und ein stiller Gram vergiftet meine Tage Langeschon. Seufzer, Flohn und Tränen flossen, was noch heisst die Welt und du? Zeugnis gab von meinem Leben meine Klage Langeschon, nicht das kleinste Liebeszeichen gabst du mir, ich lausch umsonst, lese dir umsonst im Auge Forsch und Frage Langeschon. Aber nein, ein leises Etwas, nenn ich Wink es oder Gruß, weht von dir zu mir und lindert unsere Plage Langeschon. Doch was fromts? Es trennt uns alles, Sprach und Sitte, Raum und Zeit, wandern in die Ferne muss ich, und ich zage Langeschon. 49. Was gibt dem Freund, was gibt dem Dichter seine Weihe? Das ohne Rückhalt er sein ganzes selbst verleihe. Erleuchten soll er klar der Seele tiefste Winkel, ob auch ein Tatler ihn Verlorner Würde zeige. 50. Ihr Halben hofft umsonst, mit enger Furcht im Herzen, dass euer Lied man einst zu großen Liedern reihe. Stumpfsinnige, was wehnt ihr, rein zu sein? Ich hörte, dass keine Schuld so sehr als solch ein Sinn entweihe. Ich fühlte, dass die Schuld, die uns aus Eden bannte, Schwung federn uns zum Flug nach höheren Himmeln leihe. Noch bin ich nicht so bleich, dass ich der Schminke brauchte. Es kenne mich die Welt, auf das sie mir verzeihe. 50. Es schmückt mit zarter Decke kaum das junge neue Laub den Baum, so grünt um deine Wangerings der frische, dunkle, weiche Flaum. Für schöne Weiber wär's ein Glück, nur zu berühren deinen Saum, doch warvst du deinem Nacken um der reinen Käuschensitte Zaum. 50. O bringe Wein und komm zu mir im hohen Grase, hier ist Raum. Es letze deiner Zunge wort das Ohr mir und der Wein den Gaum. Der Rausch erhöht die Wange dir, lass steigen dir zu Kopf den Schaum. Lass hier uns träumen, arm in Arm, der Jugend kurzen Morgen Traum. 51. Da, wie fast ich muss vermuten, deine Liebe lau geworden, fürcht ich, dass die braune Scheitel über Nacht mir grau geworden. Geizest du mit Augenblicken, die mir mehr als dir gehören? Bist du lieblicher Verschwender, plötzlich so genau geworden? Haben deiner treue Rosen sich als Dorn den Stolz erlesen? Sind der Liebesgöttin Tauben wie der Juno Pfau geworden? Wenn dich Weiber mir gestohlen, werden sie so lang dich fesseln, bis der Tempel deiner Glieder ein zerstörter Bau geworden? Oder willst du bloß mich locken, den du längst im Netz gefangen? Oh, so lohnt sich's nicht der Mühe, dass du kalt und schlau geworden. 52. Das vermag ich nicht zu sagen, ob die Zeit dich mir entris, aber dass du schön geblieben wie du warst, das ist gewiss. Wenn im brüderlichen Zirkel andere Jünglinge du stehst, oh, so stehst du wie der Morgen zwischen Graun und Finsternis. Nur vergebene Mühe war es, um zu retten mich vor dir, dass ich andere schön zu finden über alles mich befliss. Doch in eines stolzen Banden sich zu wissen, ist so hart, dass ich oft ergrimmt und trotzig in die falsche Kette bis. Grausam ist es, Trank und Speise meiner Lippe zu entziehen und dabei mir Glück zu wünschen und zu sagen, Trink und is. 53. Oh, Tor, wer nicht des Glücks geheimem Winke folgt und nicht dem flüten Ton dem Ton der Zinke folgt, wer ohne Tanz und Scherz der Altern den Vernunft, wohin auch Schleiche sie, wohin sie Hinke folgt. Kurz ist der Lenz, es ging das Feilchen keusch voran, die Rose, die sich malt mit eidler Schminke folgt. Kurz ist das Glück, da stets der Freude, die Gefahr, so wie dem rechten Fuß der Linke folgt. Doch naht auch selbst ein Tag der wahre Gunst verleiht. Der Träge bleibt zurück und nur der Flinke folgt. 54. Herein ergreift das Kelchglas. Was ließe sich weiter tun? Was etwa dürft ihr sonst noch, oh, meine Begleiter, tun? Ihr rückt mir nur mit Unrecht ein müßiges Treiben vor, denn da das Schiff zugrund ging, was sollen die Scheiter tun? Ich weiß ein Volk, das ehemals zum Muster gedient der Welt. Was wollt ich, wer es ein Volk noch als rüstiger Streiter tun? Doch greif ich zum Pokal nun und übe Gesang und Will, was hart und unabweisbar, gefällig und heiter tun. Den Himmel, wenn ans Herz euch ich drücke, begehr ich nicht. Was soll ich auch mit Jakobs gewaltiger Leiter tun? 55. Während Blut in reichen Strömen floss dem Warnen, floss der Zeit. Standst du Held auf beiden Ufern ragend als Koloss der Zeit. Tief zu sich herabgezogen, alles Große hatten sie. Doch du kamst und herrschtest mächtig überm kleinen Tross der Zeit. Fürsten hielten dir den Bügel, Kaiser dir den Baldachin, unter deinem Schenke stöhnte das gezähmte Ross der Zeit. Was nur Scheinverdienst erheuchelt, tratst du nieder in den Staub. Namst des Glücks Tribut zum Opfer, namst den Zoll und Schoß der Zeit. Sei das Glück den Laut gepriesen, samt den Gaben dies verschenkt. Wer es gewann, Genoss des Lebens, wer es erfuhr, Genoss der Zeit. Aber hütet euch Beglückte, denn die Menge rast um euch. Stets belagert sie den stolzen Kastellan im Schloß der Zeit. Mancher Pfeil ohhält durch Boerte deine starke Brust von Erz. Aber Namen groß wie deiner, förchten kein Geschoss der Zeit. 56. Der Trommel folgt ich manchentag und an den Höfen lebt ich auch. Erfahren habe ich dies und das und das und dies erstrebt ich auch. Es zog der ungestilte Geist mich wandern oft im Land umher und wieder stille saß ich dann und an den Büchern klebt ich auch. Verglommen ist die Hitze halb die junge Seelen ganz erfüllt, denn oft verzehrte mich der Hass und vor der Liebe bebt ich auch. Doch schien ich mir zu nichts bestimmt als nur das Schöne weit und breit zu krönen durch erhabenes Lob und solche Kronen webt ich auch. Was künftig mir beschieden sei, verkünde kein Orake mir, denn dieser Sorg- und Bängigkeit umkünftiges entschwebt ich auch. 57. Er, dessen Sinn durch Schönes nicht anzufachen ist, er ist es für den die Erde der Hölle rachen ist. Der ewigen Schönheit Atem beseelt den Leib der Zeit, der ohne sie ein Haufen von Totensachen ist. Wer ohne sie noch möchte bestehen in einer Welt, die, wenn auch reich anschätzen, es auch an der Rachen ist. Oh seelig wäre im Herzen ein schönes Bilderkor, bei dem es süß zu schlummern und süß zu wachen ist. In dessen Augen sehle, in dessen Gliedern maß und dessen Träne lieblich wie dessen Lachen ist. Mir bleibt das Schöne Ferne, der ich es stets besang, sprichweiser, was in Fällen wie der zu machen ist. Es steuert nach dem Hafen des Glücks mein Herz umsonst, dass auf dem Meer der Liebe der Kleinste nachen ist. 58. Die Ketten streift ich ab und warf die Seile weg und wandte mich vom Tant der Welt in Eile weg. Von frostiger Nüchternheit, von grübelnder Vernunft, wie sehen ich mich davon aus Langeweile weg? Sagt ihr mir Schlimmes nach, so sagt ich's im Voraus und nahm euch diesen Ruhm zum besten Teile weg. Ich zöge gern den Weg, den eure Tugend bahnt, doch blieb ich stets davon um eine Meile weg. Denn wer zur Scheibe sich zum Ziel die Sonne wählt, der sendet stets umsonst die leichten Pfeile weg. Nun aber dichter Schweig und lass der Welt den Lauf und was ihr nicht behagt, vertilge Pfeile weg. 59. Diese weichlichen Gesänge, die ich hier zusammen flochte, wenn sie auch die Strenge tadelt, hat die Liebe je vermocht. Lass das schelmische Getändel, schmeicheln sich in eure Brust, möge der Verstand es schelten, wenn das Herz euch nur gepocht. Dachtet ihr an Weise lehren, wenn das Liebchen euch umschlang? fragtet ihr umrat die Sitte, wenn ihr an den Rosen rocht? Andere Gaben wird ich pflegen, wenn sie mir das los erteilt, doch nur Schönes setzt in Flammen meines Lebens schwanken dort. Denn mir wart ein Sinn gegeben, den ich selbst mir nicht verlieh, stolz und trotzig gegen alles, doch vom Schönen unterjocht. Das nur ist es, was mich fesselt, ob ich wandle durch den Hein, ob mir Holde-Blicke lächeln, ob der Wein im Becher kocht. Das nur ist, wofür ich atme, das nur, was mich treu bewahrt, wenn ich liebender Entsagung ehrenvolle Kämpfe fort. 60. Früh und viel zu früh trat ich in die Zeit mit Ton und Klang, und sie konnte kaum empfinden, was dem Busen kaum entsprang. Nicht den Geist, der scharf und sicher in des Lebens Auge blickt, nicht die zarten Klage laute jener Seele vollgesang. Kalt und ahnungslos und schweigend, ja mit hohen Empfing sie mich, während sie um niedere Stirnen ihre Schnödenzweige schlang. Mir in dessen, dem's im Busen Taten schwanger wühlte, Gore diente selbst der Scherz als Maske, wenn ich tiefe Schmerzen sang. Doch getrost, vielleicht nach Jahren, wenn den Körper Erde deckt, wird mein Schatte glänzend wandeln, dieses deutsche Volk entlang. Ende von Gaseelen 41 bis 60, von August von Platten. Das Karussell von Rainer Maria Rilke. Gelesen für LibriVox.org. Gelesen von Jürgen Göbel. Das Karussell. Mit einem Dach und seinem Schatten dreht sich eine kleine Weile der Bestand von bunten Pferden. Alle aus dem Land, das lange zögert, wie es untergeht. Zwar manche sind an Wagen angespannt, doch alle haben Mut in ihren Minen. Ein böser roter Löwe geht mit ihnen und dann und wann ein weißer Elefant. Sogar ein Hirsch ist da, ganz wie im Wald, nur dass er ein Sattel trägt und drüber ein kleines blaues Mädchen aufgeschnallt. Und auf dem Löwen reitet weiß ein Junge und hält sich mit der kleinen heißen Hand, die Weile der Löwe Zähne zeigt und Zunge. Und dann und wann ein weißer Elefant. Und auf den Pferden kommen sie vorüber, auch Mädchen, Helle, diesem Pferdesprunge fast schon entwachsen. Mitten in dem Schwungel schauen sie auf, irgendwo hin, herüber. Und dann und wann ein weißer Elefant. Und das geht hin und eilt sich, das es endet und kreist und dreht sich nur und hat kein Ziel. Ein Rot, ein Grün, ein Grau vorbeigesendet, ein kleines, kaum begonnenes Profil. Und manches Mal ein Lächeln, hergewendet. Ein seliges, das blendet und verschwendet an dieses atemlose, blinde Spiel. Ende von das Karussell. Diese Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Der Schauende von Rainer Maria Rilke. Gelesen für LibriVox.org. Gelesen von Jürgen Göbel. Der Schauende. Ich sehe den Bäumen die Stürme an. Die aus lau gewordenen Tagen an meine ängstlichen Fenster schlagen. Und höre die fernen Dinge sagen, die ich nicht ohne Freund ertragen, nicht ohne Schwester lieben kann. Da geht der Sturm, ein Umgestalter. Geht durch den Wald und durch die Zeit. Und alles ist wir unalter. Die Landschaft wie ein Vers im Psalter ist Ernst und Wucht und Ewigkeit. Wie ist das klein, womit wir ringen? Was mit uns ringt, wie ist das groß? Ließen wir, ähnlicher den Dingen und so vom großen Sturm bezwingen? Wir würden weit und namenlos. Was wir besiegen, ist das kleine. Und der Volk selbst macht uns klein. Das ewige und ungemeine will nicht von uns gebogen sein. Das ist der Engel, der den Ringern des alten Testaments erschien. Wenn seiner Widersacher sehnen, im Kampf für sich Metall in denen, fühlt er sie unter seinen Fingern, wie seiten tiefer Melodien. Wenn dieser Engel überwandt, welcher so oft auf Kampf verzichtet, der geht gerecht und aufgerichtet und groß aus jener harten Hand, die sich wie formend an ihn schmiegte. Die Siege laden ihn nicht ein. Sein Wachstum ist, der Tiefbesiegte von immer größerem zu sein. Ende von der Schauende. Diese Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Der Zauberleiling von Johann Wolfgang Goethe. Geliesen für LibriVox.org. Geliesen von Jürgen Göbel. Der Zauberleiling hat der alte Hexenmeister sich doch einmal wegbegeben. Und nun sollen seine Geister auch nach meinem Willen leben. Seine Wort und Werke merkte ich und in Brauch. Und mit Geistestärke tue ich Wunder auch. Walle, Walle, manche Strecke, das zum Zwecke Wasser fließe. Und mit reichem, vollem Schwalle zu dem Bade sich ergiese. Und nun komm, du alter Besen, nimm die schlechten Lumpenhöhlen, bist schon lange Knecht gewesen. Nun erfülle meinen Will. Auf zwei Beinen stehe, oben sein Kopf. Eile nun und gehe mit dem Wassertopf. Walle, Walle, manche Strecke, das zum Zwecke Wasser fließe. Und mit reichem, vollem Schwalle zu dem Bade sich ergiese. Seht, er läuft zum Ufer nieder. Wahrlich ist schon an dem Flusse. Und mit Blitze schnelle wieder ist er hier mit raschem Gusse. Schon zum zweiten Male. Wie das Beckenschweld, wie sich jede Schale voll mit Wasser füllt. Stehe, stehe, denn wir haben deiner Gaben voll gemessen. Ach, ich merke es, wehe, wehe, hab ich doch das Wort vergessen. Ach, das Wort, worauf am Ende er das wird, was er gewesen. Ach, er läuft und bringt Behände. Währst du doch der alte Besen. Immer neue Güsse bringt er schnell herein. Ach, und hundert Flüsse stürzen auf mich ein. Nein, nicht länger kann ich's lassen. Will ihn fassen. Das ist Tücke. Ach, nun wird mir immer bänger. Welche Mine, welche Blicke. Oh, du Ausgeburt der Hölle, soll das ganze Haus ersaufen? Seh ich über jede Schwelle doch schon Wasserströme laufen. Ein verruchter Wesen, der nicht hören will. Stock, der du gewesen, steh doch wieder still. Willst's am Ende gar nicht lassen? Will ich fassen, will ich halten. Und das alte Holzbehände mit dem scharfen Beile spalten. Seht, da kommt er schleppend wieder. Will ich mich nun auf dich werfe. Gleich, oh Kobold, liegst du nieder. Krachen trifft die glatte Schärfe. Warlich, brav getroffen. Seht, er ist ein Zweih. Und nun kann ich hoffen. Und ich atme frei. Wehe, wehe, beide Teile stehen in Eile schon als Knechte, völlig fertig in die Höhe. Er hilft mir, ach, ihr hohen Mächte. Und sie laufen, nass und nesser, wird's im Saal und auf den Stufen. Welch entsetzliches Gewässer. Herr und Meister, hör mich rufen. Ach, da kommt der Meister. Herr, die Not ist groß. Die ich rief, die Geister, wett ich nun nicht los. In die Ecke, Besen, Besen, seit's gewesen. Denn als Geister ruft euch nur zu seinem Zwecke erst hervor der alte Meister. Ende von der Zauberlelling. Diese Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Der Gott und die Bayardäre von Johann Wolfgang Göte gelesen für LibriVox.org gelesen von Jürgen Göbel der Gott und die Bayardäre Mahady, der Herr der Erde, kommt herab zum sechsten Mal, dass er unseresgleichen werde, mit zu fühlen, Freut und Qual. Er bequemt sich hier zu wohnen, lässt sich alles selbst geschehen. Soll er strafen oder schonen, muss er menschenmenschlich sehen. Und hat er die Stadt sich als Wandra betrachtet, die Großen belauert, auf Kleine geachtet, verlässt er sie abends, um weiterzugehen. Als er nun hinausgegangen, wo die letzten Häuser sind, sieht er, mit gemalten Wangen, ein verlorenes, schönes Kind. Grüß dich, Jungfrau. Dank der Ehre, wart, ich komme gleich hinaus. Und wer bist du? Bayardäre, und dies ist der liebe Haus. Sie rührt sich, die Zündeln zum Tanzen zu schlagen. Sie weiß sich, so lieblich im Kreise zu tragen. Sie neigt sich und biegt sich und reicht ihm den Strauß. Schmeicheln zieht sie ihn zur Schwelle, lebhaft ihnen ins Haus hinein. Schöner Fremdling, Lampen helle, soll so gleich die Hütte sein. Bist du müd, ich will dich laben, lindern deiner Füße Schmerz. Was du willst, das sollst du haben, Ruhe, Freuden oder Scherz. Sie lindert geschäftig geheuchelte Leiden, der Göttliche lächelt, ersielt mit Freuden durch tiefes Verderben ein menschliches Herz. Und er fordert Sklavendienste, immer heitra wird sie nur, und des Mädchens frühe Künste werden nach und nach Natur. Und so stellt auf die Blüte bald und bald die Frucht sich ein, ist gehorsam im Gemüte, wird nicht fern die Liebe sein. Aber sie schärfer und schärfer zu prüfen, wähle der Kenner der Höhen und Tiefen, Lust und Entsetzen und cremige Pein. Und er küst die bunten Wangen, und sie fühlt der liebe Qual, und das Mädchen steht gefangen und sie weint zum ersten Mal. Singt zu seinen Füßen nieder, nicht um Wollust, noch gewinntst, ach, und die Gelenken glieder, sie versagen allen Dienst. Und so zu des Lagers vergnüglicher Feier, bereiten den dunklen behaglichen Schleier die nächtlichen Stunden das Schöne gespinzt. Spät entschlummert unter Scherzen, früh erwacht nach kurzer Rast, findet sie an ihrem Herzen tot den viel geliebten Gast. Schrein stürzt sie auf ihn nieder, aber nicht erweckt sie ihn, und man trägt die starren Glieder bald zur Flammengrube hin. Sie höre die Priester die toten Gesänge, sie raset und rennet und heilet die Menge. Wer bist du, was drängt zu der Grube dich hin? Bei der Bare stürzt sie nieder, ihr Geschrei durchtrinkt die Luft. Mein Gatten will ich wieder, und ich such ihn in der Gruft. So zu Asche mir zerfallen dieser Glieder Götter pracht, mein, er war es, mein vor allen, ach, nur eine süße Nacht. Es singen die Priester, wir tragen die Alten nach langem Ermatten und spätem Erkalten, wir tragen die Jugend noch esis Gedacht. Höre deiner Priester Lehre. Dieser war dein Gatte nicht, liebst du doch als Bayerdere, und so hast du keine Pflicht. Nur dem Körper folgt der Schatten in das stille Totenreich, nur die Gattin folgt dem Gatten, das ist Pflicht und Rom zugleich. Ertöne, trommete, zu heiliger Klage, unehmet ihr Götter die Zierde der Tage, unehmet den Jüngling in Flammen zu euch. So das Chor, das unerbarmen, mehret ihres Herzens Not, und mit ausgestreckten Armen springt sie in den heißen Tod. Doch der Götter Jüngling hebelt aus der Flamme sich empor und in seinen Armen schwebelt die Geliebte mit hervor. Es freut sich die Gottheit der ruhigen Sünder und sterbliche Heben verlorene Kinder mit feurigen Armen zum Himmel empor. Ende von der Gott und die Bayerdere. Diese Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Die Schöne von Hinten von Gotthold Ephraim Lessing gelesen für LibriVox.org Die Schöne von Hinten Sie, Freund, Sie da, was geht doch immer dort für ein reizend Frauensimmer? Der neuen Tracht vollkommenheit, der engen Schritte Nettigkeit, die bei der kleinsten Hindrung stocken, der weiße Hals voll schwarzer Locken, der wohl gewachsene Schlankeleib verrät ein junges, artiges Weib. Komm, Freund, komm, lass uns schneller gehen, damit wir sie von vorne sehen. Es muss, triegt nicht der hintere Schein, die Venus oder Phyllis sein. Komm, eile doch! Oh, welches Glück! Jetzt sieht sie ungefähr zurück. Was war's, das mich entzückt gemacht? Ein altes Weib in junger Tracht. Ende von die Schöne von Hinten. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Lob der Faulheit von Gotthold Efraim Lessing gelesen für LibriVox.org Lob der Faulheit Jetzt so will ich dir auch ein kleines Loblied bringen. Oh, wie sauer, wird es mir dich nach Würden zu besingen. Doch ich will mein Bestes tun. Doch der Arbeit ist gut ruhen. Höchstes Gut wer dich nur hat dessen ungestörtes ungestörtes Leben. Ach, ich gähn, ich werde matt. Nun, so magst du mir's vergeben, dass ich dich nicht singen kann. Du verhinderst mich er dran. Ende von Lob der Faulheit Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Schlafende Laura von Gotthold Efraim Lessing gelesen für LibriVox.org Die Schlafende Laura nachlässig hingestreckt, die Brust mit Flur bedeckt, der jedem Lüftchen wich, das säuselnd ihn durchstrich, ließ unter jenen Linden mein Glück mich lauren finden. Sie schlief und weit und breit, schlug jede Blume ihr Haupt zur Erde, aus missvergnügter Traurigkeit von lauren nicht gesehen zu werden. Sie schlief und weit und breit, erschalten keine Nachtigallen, aus weiser Furchtsamkeit ihr Minder zugefallen, als ihr der Schlaf gefiel, als ihr der Traum gefiel, den sie vielleicht jetzt träumte von dem, ich hoff es, träumte der staunend bei ihr stand und viel zu viel empfand, um deutlich zu empfinden, um noches zu empfinden, wie viel er da empfand, ich ließ mich sanfte nieder, ich segnete, ich küste sie, ich segnete und küste wieder und schnell erwachte sie, schnell taten sich die Augen auf. Die Augen? Nein. Der Himmel tat sich auf. Ende von Die Schlafende Laura. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Der Tantenmörder. Von Frank Wedekind. Gelesen für LibriVox. Von Herr Klugbeisser. Der Tantenmörder. Ich hab meine Tante geschlachtet. Meine Tante war alt und schwach. Ich hatte bei ihr übernachtet und grob in den Kistenkasten nach. Da fand ich goldene Haufen, fand auch an Papieren gar viel und hörte die alte Tante schnaufen und Mitleid und Zartgefühl. Was nützt es, dass sie sich noch heme? Nacht war es rings um mich her. Ich stieß ihr den Dolch in die Därme, die Tante schnaufte nicht mehr. Das Geld war schwer zu tragen. Viel schwerer die Tante noch. Ich fasste sie behent am Kragen und stieß sie ins tiefe Kellerloch. Ich hab meine Tante geschlachtet. Meine Tante war alt und schwach. Ihr aber, O Richter, ihr trachtet meiner blühenden Jugend, Jugend nach. Ende von Der Tantenmörder. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Männer. Rezitativ und Arië der Cervinetta aus Ariadne Aufnachsos von Hugo von Hofmannsthal. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland 2009. Cervinetta beginnt mit einer tiefen Verneigung vor Ariadne. Großmächtige Prinzessin. Wer verstünde nicht, dass so erlauchter und erhabener Personen Traurigkeit mit einem anderen Maß gemessen werden muss als der gemeinen Sterblichen. Jedoch, einen Schritt nähertretend, doch Ariadne achtet in keiner Weise auf sie. Sind wir nicht Frauen unter uns und schlägt denn nicht in jeder Brust ein unbegreiflich, unbegreiflich Herz? Abermals näher mit einem Knicks, Ariadne ihrer nicht zu achten, erhöhlt ihr Gesicht. Von unserer Schwachheit sprechen, sie uns selber eingestehlen. Ist es nicht schmerzlich süß und zuckt uns nicht der Sinn danach? Sie wollen mich nicht hören, schön und stolz und regungslos, als wären sie die Statue auf ihrer eigenen Gruft. Sie wollen keine andere Vertraute als diesen Fels und diese Wellen haben? Ariadne tritt an den Eingang ihrer Höhle zurück. Prinzessin, hören Sie mich an, nicht Sie allein. Wir alle, ach, wir alle, was Ihr Herz erstarrt, wer ist die Frau, die es nicht durchgelitten hätte? Verlassen, in Verzweiflung, ausgesetzt, ach, solcher Wüsteninseln sind unzählige, auch mitten unter Menschen, ich, ich selber, ich habe ihrer mehrere bewohnt und habe nicht gelernt, die Männer zu verfluchen. Ariadne tritt vollends in die Höhle zurück. Zerbinetta richtet ihre weiteren Tröstungen an die Unsichtbar gewordene. Treulos, sie sind, ungeheuer, ohne Grenzen, eine kurze Nacht, ein hastiger Tag, ein Wehen der Luft, ein fließender Blick, verwandelt Ihr Herz, aber sind denn wir gefeit gegen die grausamen Entzückenden, die unbegreiflichen Verwandlungen? Noch glaube ich dem einen ganz mich gehörend, noch meine ich mir selber so sicher zu sein. Da mischt sich im Herzen leise betörend schon einer nie gekosteten Freiheit schon einer neuen verstulenden Liebe schweifendes, freches Gefühle sich ein. Noch bin ich wahr und doch ist es gelogen, ich halte mich treu und bin schon schlecht. Mit falschen Gewichten wird alles gewogen und halb mich wissend und halb im Taume betrüge ich ihn endlich und lieb ihn noch recht. Ja, halb mich wissend und halb im Taume betrüge ich endlich und liebe noch recht. So war es mit Paliazzo und mit Mizzettin. Dann war es Cavicchio, dann Buratín, dann Pasquarello. Ach, und zu weilen, will es mir scheinen, waren es zwei. Doch niemals launen, immer ein müssen, immer ein neues, beklommenes Staunen, das ein Herz so gar sich selber, gar sich selber, nicht versteht. Als ein Gott kam jeder gegangen und sein Schritt schon machte mich stumm. Küste er mir Stirn und Wangen, war ich von dem Gott gefangen und gewandelt um und um. Als ein Gott kam jeder gegangen, jeder wandelte mich um. Küste er mir Mund und Wangen, hingegeben war ich stumm. Hingegeben war ich stumm. Hingegeben war ich stumm. Kam der neue Gott gegangen, hingegeben war ich stumm. Ende von Die Männer, recitativ und Ariel der Zerbinetta aus Ariadna Aufnachsos von Hugo von Hofmannsthal. Er schneit von Gustav Falke gelesen für LibriVox.org von Chessi. Der erste Schnee, weich und dicht, die ersten wirbelnden Flocken. Die Kinder drängen ihr Gesicht ans Fenster und frohlocken. Da wird nun das letzte bisschen grün, leise, leise begraben. Aber die jungen Wangen glühen, sie wollen den Winter haben, Schlittenfahrt und Schellenklang und Schneebälle um die Ohren. Kinderglück, wo bist du? Lang, lang verschneit unterfroren. Fallen die Flocken weich und dicht, stehen wir wohl erschrocken. Aber die Kleinen begreifen es nicht. Glänzen vor Glück und frohlocken. Ende von, es schneit. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das ist der Herbst von Theodor Storm, gelesen für LibriVox.org von Chessi. Das ist der Herbst, die Blätter fliegen. Durch nackte Zweige fährt der Wind. Es schwankt das Schiff, die Segelschwellen. Leb wohl, du reizten Schifferkind. Sie schaute mit den klaren Augen vom Wort des Schiffes unverwandt und grüße einer fremden Sprache, schickte sie wieder und wieder ins Land. Am Ufer standen wir und hielten den Segler mit den Augen fest. Das ist der Herbst, wo alles leben und alle Schönheit uns verlässt. Ende von, das ist der Herbst. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Epilogue zu Schillers Glocke von Johann Wolfgang von Goethe, gelesen für LibriVox.org. Wiederholt und erneut bei der Vorstellung am 10. Mai 1815. Freude dieser Stadt bedeute, Friede sei ihr Erstgeleute. Und so geschahs dem friedenreichen Klange bewegte sich das Land und segenbar ein frisches Glück erschien. Im Hochgesange begrüsten wir das junge Fürstenpaar. Im Vollgewühl, in lebensregem Drange, vermischte sich die tätige Völkerschah und festlich war dann die geschmückten Stufen die Huldigung der Künste vorgerufen. Da hör ich reckhaft mit der Nachtgesleutung das dumm und schwer die Trauertöne schwellt. Ist's möglich? Soll es unseren Freund bedeuten, an den sich jeder Wunsch geklammert hält? Den Lebenswürgen soll der Tod erbeuten? Ach, wie verwircht solch ein Verlust die Welt. Ach, was zerstört ein solcheres den Seinen? Nun weint die Welt und sollten wir nicht weinen. Denn er war unser. Wie bequemgesellig den hohen Mann der gute Tag gezeigt, wie bald sein Ernst, anschließend wohlgefällig zur Wechselrede heiter sich geneigt, bald raschgeband, geistreich und sicherstellig der Lebensplane tiefen Sinn erzeugt und fruchtbar sich in Rat und Tat ergossen. Das haben wir erfahren und genossen. Denn er war unser, mag das stolze Wort, den lauten Schmerz gewaltig übertönen. Er mochte sich bei uns im sichern Port nach wildem Sturm zum Dauernden gewöhnen, in dessen schritt sein Geist gewaltig fort ins ewige des wahren, guten Schönen und hinter ihm in wesenlosem Scheine lag, was uns alle bendigt, das Gemeine. Nun schmückt er sich die schöne Gartenzine, von wann er der Sterne Wort vernahm, dass dem gleich ewigen, gleich lebendigen Sinne geheimnisvoll und klar entgegenkam. Dort, sich und uns zu köstlichem Gewinne, verwechselt er die Zeiten wundersam, begegnet so im Wordigsten beschäftigt, der Dämmerung, der Nacht, die uns entkräftigt. Ihm schwollen der Geschichte Flut auf Fluten, verspülend, was getadelt, was gelobt. Der Erdbecher wilde Heeresgluten, die in der Welt sich grimmig ausgetobt, im niedrig schrecklichsten, im höchsten guten, nach ihrem Wesen deutlich durchgeprobt. Nun sank der Mond und zu erneuter Wanne, vom klaren Berg herüber, stieg die Sonne. Nun glüte seine Wange rot und röter, von jener Jugend, die uns nie entfliegt, von jenem Mut, der früher oder später den Widerstand der stumpfen Welt besiegt, von jenem Glauben, der sich stets erhöhter, bald kühn hervordrängt, bald geduldig schmiegt, damit das gute Wurke, Wachse, Fromme, damit der Tag dem Etlen endlich komme. Doch hat er so geübt, so vollgehaltig, dies Bretterne Gerüste nicht verschmäht. Hier schildert er das Schicksal, das Gewaltig von Tag zu Nacht die Erdenachse dreht. Und manches tiefe Wach hat, reichgestaltig, den Wert der Kunst des Künstlers wert erhöht. Er wendete die Blüte höchsten Strebens, das Leben selbst, an dieses Bild des Lebens. Ihr kannte ihn, wie er mit Riesenschrötte den Kreis des Wallens, des Vollbringensmaß, durch Zeit und Land, der Völkersinn und Sitte, das dunkle Buch mit heiterm Blicke las. Doch wie er atemlos in unserer Mitte, in Leiden bankte, kümmerlich genaß, das haben wir in traurig schönen Jahren, denn er war unser, leidend, mit erfahren. Ihn, wenn er vom zerröttenden Gewühle des bittern Schmerzes wieder aufgeblickt, ihn haben wir dem lästigen Gefühle der Gegenwart der Stockenden entrückt. Mit guter Kunst und ausgesuchtem Spiele den neu belebten, edlen Sinn erquickt und noch am Abend vor den letzten Sonnen ein holdes Lächeln glücklich abgewonnen. Er hatte früh das strenge Wacht gelesen, dem Leiden war er, war dem Tod vertraut. So schied er nun, wie er so oft genesen. Nun schreckt uns das, wofür uns längst gegraut. Doch schon erblickelt sein verklärtes Wesen sich hier verklärt, wenn es hernieder schaut. Was Mitwelt sonst an ihm beklagt, getadelt, es hat's der Tod, es hat's die Zeit geadelt. Auch manche Geister, die mit ihm gerungen sein Großverdienst unwillig anerkannt, sie fühlen sich von seiner Kraft durchdrungen in seinem Kreise willig festgebannt. Zum höchsten hat er sich empor geschwungen mit allem, was wir schätzen, eng verwandt. So feiert ihn, denn was dem Mann das Leben nur halb erteilt, soll ganz die Nachwelt geben. So bleibt er uns, der vor so manchen Jahren schon Zähne sind, von uns sich weggekehrt. Wir haben alle Segenreich erfahren, die Welt verdank ihm, was er sie gelehrt. Schon längst verbreitet sich's in ganze Scharen das Eigenste, was ihm allein gehört. Er glänzt uns vor, wie ein Komet entschwindend und endlich licht mit seinem Licht verbindend. Ende von Epilogue zu Schillas Glocke dieser Aufnahme ist in der Public Domain. Belsazar von Heinrich Heine gelesen für LibriVox.org Belsazar, die Mitternacht zog näher schon. In Stummaru lag Babylon. Nur oben in des Königs Schloss da flackert's, da lernt des Königs Tross. Dort oben in dem Königssaal Belsazar hielt sein Königsmal. Die Knechte saßen in schimmernden Reihen und lehrten die Becher mit funkelndem Wein. Es klirrten die Becher, es jauchsten die Knecht, so klang es dem störigen Könige recht. Des Königs Wangen leuchten Glut, im Wein erwuchs ihm Kekka Mut. Und blind links reist der Mut ihn fort und er lästert die Gottheit mit sündigem Wort. Und er brüstet sich frech und lästert wild, die Knechtenschar ihm Beifall brüllt. Der König rief mit stolzem Blick, der Diener eilt und kehrt zurück. Er trug vielgülden Gerät auf dem Haupt. Das war aus dem Tempel Jehovas geraubt. Und der König ergriff mit frefler Hand einen heiligen Becher, gefüllt bis am Rand. Und er lehrt ihn hastig bis auf den Grund und ruft laut mit schäumendem Mund, Jehova, dir kündig auf ewig hohn, ich bin der König von Babylon. Doch kaum das grause Wort verklang. Dem König war's heimlich im Busen bang. Das gelnde Lachen verstummte zumal. Es wurde Leichen still im Saal. Und sie, und sie, an weißer Wand, da kam's hervor wie Menschenhand. Und schrieb, und schrieb an weißer Wand Buchstaben von Feuer. Und schrieb, und schwand. Der König stieren Blicks, da saß, mit schlotternden Knien und toten Blass. Die Knechtenschar saß kalt durch Graut und saß gar still, gab keinen Laut. Die Magier kamen doch keiner verstand, zu deuten die Flammenschrift an der Wand. Belsarzar ward aber in selbiger Nacht von seinen Knechten umgebracht. Ende von Belsarzar. Diese Aufnahme ist in der Publikdomain. Ein Fichtenbaum von Heinrich Heine gelesen für LibriVox.org. Ein Fichtenbaum steht einsam im Norden auf Kalahö. Ihn schläfert mit weißer Decke umhüllen ihn Eis und Schnee. Er träumt von einer Palme, die fern im Morgenland einsam und schweigend trauert. Auf brennender Felsenwand. Ende von Ein Fichtenbaum. Diese Aufnahme ist in der Publikdomain. Filista in Sonntagsrücklein von Heinrich Heine gelesen für LibriVox.org. Filista in Sonntagsrücklein spazieren durch Wald und Flur. Sie jauchzen, sie hüpfen wie Böcklein, begrüßen die schöne Natur. Betrachten mit blinzelnden Augen wie alles romantisch blüht. Mit langen Ohren saugen sie ein der Spatzenlied. Ich aber verhänge die Fenster des Zimmers mit schwarzem Tuch. Es machen mir meine Gespenster sogar einen Tagesbesuch. Meine alte Liebe erscheinet. Sie stieg aus dem Totenreich. Sie setzt sich zu mir und weinet. Und macht das Herz mir weich. Ende von Filista in Sonntagsrücklein. Diese Aufnahme ist in der Publikdomain. Mein Herz, mein Herz ist traurig. Von Heinrich Heine gelesen für LibriVox.org. Mein Herz, mein Herz ist traurig. Doch lustig leuchtet der Mai. Ich stehe gelehnt an der Linde. Hoch auf der alten Bastai. Dadrunten fließt der blaue Stadtgraben in stiller Ruhe. Ein Knabe fährt im Karne und angelt und pfeift dazu. Jenseits erheben sich freundlich in winziger, bunter Gestalt. Lusthäuser und Gärten und Menschen und Ochsen und Wiesen und Wald. Die Märkte bleichen Wäsche und springen im Gras herum. Das Mühlrad stäubt Diamanten. Ich höre sein fernes Gesumm. Am alten grauen Turme ein Schilderhäuschen steht. Ein rot geröckter Bursche dort auf und nieder geht. Er spielt mit seiner Flinte, die funkelt im Sonnenrot. Er präsentiert und schultert. Ich wollt, er schüsse mich tot. Ende von Mein Herz, mein Herz ist traurig. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Du schönes Fischermädchen von Heinrich Heine gelesen für LibriVox.org Du schönes Fischermädchen treibe den Kahn ans Land komm zu mir und setze dich nieder wir kosen Hand in Hand leg an mein Herz dein Köpfchen und fürchte dich nicht zu sehr. Vertraust du dich doch sorglos täglich dem wilden Meer. Mein Herz gleicht ganz dem Meere hat Sturm und Epp und Flut und manche schöne Perle in seiner Tiefe ruht. Ende von Du schönes Fischermädchen