 Abschnitt neunzehn von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chisterton Übersetzt von HM von Lama Das Zeichen des zerbrochenen Schwertes Teil 1 Die Tausend Arme des Waldes waren grau und seine Millionen Finger von Silber. An dem dunkelgrünlich blauen Himmel funkelten die Sterne gleich Eis-Splittern. Der ganze, dicht bewachsene und spärlich bewohnte Landstrich stand starr in bitterem, harten Froste. Die schwarzen Löcher zwischen den Stämmen sahen wie grundlose schwarze Höhlen jener herzlosen skandinavischen Hölle aus, einer Hölle von unabschätzbarer Kälte. Selbst der vieräckige steinene Kirchturm blickte fast heidnisch nordisch drein, als wäre er ein Barbarenturm in mitten der Seeum spült in felsen Islands. Es war eine sonderbare Nacht, um einen Friedhof zu durchforschen. Andererseits aber lohnte er vielleicht doch die Mühe der Durchforschung. Er stieg von dem ashgrauen Waldgelände steil auf eine Art Höcker oder Schulter grünen Rasens Empor, der in dem Sternenlichte grau erschien. Die meisten Gräber lagen auf dem abschüssigen Abhange, und der zu Kirche führende Pfad stieg steil wie eine Treppe Empor. Auf der Spitze des Hügels, dem einzigen Ebenen und in die augenspringenden Platze, stand das Denkmal, welches dem Orte seine Berühmtheit verlieh. Ein merkwürdiger Gegensatz zu all den formlosen Gräbern ringsum sprach daraus, denn es war das Werk eines der größten Bildhauer des neuzeitlichen Europa, und doch wart sein Ruhm sofort durch den Ruhm des Mannes, dessen Bildnis er dargestellt, in Vergessenheit getaucht. Der kleine Silberstift des Sternenlichtes zeichnete die massige Bronzegestalt eines ruhenden Soldaten, die starken Hände wie in einer ewigen Andacht verschlungen, das große Haupt auf einem Gewehre ruhnt. Das ehrwürdige Gesicht war bebartet, oder wies vielmehr einen Backenbart auf nach alter, schwerfälliger Oberst Newcomscher Art. Die Uniform, wenn gleich nur mit wenigen Strichen angedeutet, war die des modernen Kriegers. Zu seiner Rechten lag ein Schwert, mit abgebrochener Spitze, zur linken eine Bibel. An heißen Sommernachmittagen kamen Gesellschaftswagen voll von Amerikanern und gebildetem Vorstadtvolk, das Grabmal zu besichtigen, doch selbst dann empfanden sie das weite Waldgelände mit seiner einzigen schwermütigen Kuppel, mit Kirche und Friedhof, als etwas seltsam stummes und vernachlässigtes. In diesem Eisesdunkel tiefsten Winters, möchte man meinen, würde das Denkmal allein mit den Sternen gelassen bleiben. Nichtsdestoweniger kreiste in der Stille dieses erstarten Waldes ein höllzannes Tor, und zwei unkenntliche Gestalten in Schwarz klommen den schmalen Pfad zum Grabmale hinan. So schwach war das kalte Sternenlicht, das nichts an ihnen sich wahrnehmen ließ, als das beide zwar schwarze Kleidung trugen, aber der eine außergewöhnlich groß und der andere, vielleicht neben jenem, nahezu auffallend klein war. Sie stiegen zu dem großen Grabmal des historischen Kriegers hinauf und starten es einige Minuten an. Kein menschliches, ja vielleicht kein lebendes Wesen im weiten Umkreise und eine angekränkerte Fantasie hätte wohl fragen mögen, ob sie selbst menschlich waren. Jedenfalls mochte der Beginn ihrer Unterhaltung sonderbar scheinen, nach dem ernsten Schweigen sagte nämlich der Kleinemann zu dem anderen, wo verbirgt der Weise einen Kieselstein, und der große antwortete leise, am Strande, der Kleinemann nickte und nach kurzem Schweigen fragte er weiter, wo verbirgt der Weise ein Blatt, und der andere antwortete, im Wald. Abermaliges Schweigen und dann fuhr der Große fort, meinen sie, man hat je gehört, dass ein Weiser, der einen echten Diamanten zu verbergen hat, ihn unter falschen Verborgen hat? Nein, nein, sagte der kleine Lachend, wir wollen das Vergangene ruhen lassen. Er stampfte ein paar Mal auf seinen erkalteten Füßen hin und her und sagte dann, daran denke ich gar nichts, sondern ein etwas anderes, etwas von ganz besonderer Art. Zünden sie einmal bitte ein Streichholz an. Der Große kramte in seiner Tasche, und bald ließ ein Aufleuchten und ein Lichtschein die ganze flache Seite des Denkmales in Gold erglänzen. Auf ihr waren in schwarzen Buchstaben die wohlbekannten Worte eingegraben, die so mancher Amerikaner ehrfurchtsvoll gelesen hatte. Geweiht dem Andenken des Generals Sir Arthur St. Clair, Held und Mathura, welcher stets seine Feinde besiegte und sie stets verschonte und schließlich verräterisch von ihnen gemordet ward, möge Gott, auf den er vertraute, ihn belohnen wie auch Rechen. Das Zündholz brannte des großen Mannesfinger erlosch und fiel nieder. Er war im Begriff ein zweites anzustreichen, doch sein kleiner Gefährte wehrte ihn. Schon gut, Flombo, alter Freund, ich habe gesehen, was ich wollte, oder vielmehr, ich habe nicht gesehen, was ich nicht sehen wollte. Und nun heißt es anderthalb Meilen bis zum nächsten Gasthause laufen, und ich werde versuchen, ihnen alles zu erzählen. Weiß Gott, man sollte wirklich ein Feuer und ein Glas Bier dazu haben, um eine solche Geschichte zu erzählen. Sie stiegen den steilen Fahrt hinab, schlossen das verrostete Tor wieder und machten sich stampfenden Schrittes auf den gefrorenen Weg durch den Wald. Sie waren bereits eine gute Viertel Meile gegangen, ehe der kleinere wieder das Wort ergriff. Er begann. Ja, der Weise verbergt einen Kieselstein am Strande. Aber was tut er, wenn er keinen Strand hat? Wissen Sie etwas über die große St. Clair-Affäre? Ich weiß nichts über englische generelle, Vater Braun, antwortete der große Lachend, wenn auch manches über englische Polizisten. Ich weiß nur, daß sie mich ein anständiges Stück Weges umhergeschleppt haben, zu all den Erinnerungsstätten dieses Burschen, wer immer ja auch gewesen sein mag. Man möchte meinen, er liegt an Sechserlei Orten begraben. Ich habe in der Westminster Abtei ein Grabmal des Generals St. Clair gesehen. Ich habe auf dem Embankment ein Reiter-Standbild des Generals St. Clair gesehen, und ich sah ein Bild des Generals St. Clair in Medaillonform in der Straße, wo er geboren wurde, und ein zweites in der, wo er gelebt hat. Und jetzt schleppen sie mich im Finstern zu seinem Sage im Dorfkirchhof. Ich fange an, genug zu bekommen von seiner großartigen Persönlichkeit, besonders da ich nicht dem Mindesten weiß, wer er war. Was wollen sie denn hinter all diesen Krypten und Denkmälern aufstöbern? Ich suche nur nach einem Worte, erwiderte Father Brown, einem Worte, das nicht da ist. Nun, fragte Flombo, wollen sie mir einiges darüber erzählen? Ich muss zwei Teile daraus machen, bemerkte der Priester. Da ist zuerst das, was alle Welt weiß, und dann das, was ich weiß. Was nun alle Welt weiß, ist kurz und einfach genug, auch ist es vollkommen unzutreffend. Recht haben sie, sagte der große namens Flombo fröhlichen Tones, fangen wir lieber am falschen Ende an, fangen wir mit dem an, was alle wissen und was nicht weheist. Wenn schon nicht gänzlich unwar, so ist es mindestens sehr unzutreffend, fuhr Brown fort. Denn tatsächlich läuft alles, was die Öffentlichkeit kennt, darauf hinaus. Man weiß allgemein, dass Arthur Sontclair ein großer und erfolgreicher englischer General war. Man weiß, dass er nach glänzenden, doch sorgfältig durchgeführten Feldzügen in Indien und Afrika den Oberbefehl gegen Brasilien führte, als der große brasilianische Patriot Olivier sein Ultimatum erließ. Man weiß, dass bei jener Gelegenheit Sontclair mit sehr geringen Kräften Olivieres sehr starke Machtangriff und nach helldem mütigen Widerstande Gefangen genommen wurde. Und man weiß, dass nach seiner Gefangennahme zum Entsetzen der gebildeten Welt Sontclair am nächsten Baume aufgeknüpft wurde. Man fand ihn nach dem Rückzuge der Brasilianer dort hängend mit seinem zerbrochenen Schwerte um den Hals. »Und diese allbekannte Geschichte ist unwar, fragte Flombo? »Nein, antwortete sein Freund ruhig, diese Geschichte ist inso weit ganz wahr. Nun, ich meine, sie geht weit genug, entgegnete Flombo, wenn aber das, was man sich allgemein erzählt, wahr ist, worin besteht dann das Geheimnis?« Mehrere hundert grauer und gespenstischer Bäume zogen vorüber, ehe der kleine Priester antwortete. Dann bis er nachdenklich an seinem Finger und begann. Nun, das Geheimnis ist ein solches der Psychologie. Oder vielmehr, es ist ein Geheimnis zweier Psychologien. In jenem brasilianischen Vorfalle handelten zwei der berühmtesten Männer der neuzeitlichen Geschichte in vollem Gegensatz zu ihrem Charakter. Bedenken sie, Olivier und Sontclair waren beide Helden, die alte Geschichte und jeder Zweifel ausgeschlossen, es war wie der Kampf zwischen Hector und Achilles. Was würden sie nun zu einem Vorfalle sagen, in welchem Achilles sich furchtsam und Hector verräterisch benimmt? Fahren sie fort, lud der große Ungeduldig ein, als der andere wieder an seinem Finger bis. Sir Arthur Sontclair war ein Soldat vom alten Frommenschlage, jenem Schlage, der uns während des Aufstandes rettete, fuhr Braunfort. Er war stets mehr für die Pflicht als für das Wagnis, und bei all seinem persönlichen Mute war er entschieden ein vorsichtiger Befehlshaber. Jeder nutzlosen Verschwendung von Soldatenleben ganz besonders abholt. Und doch unternahm er in dieser letzten Schlacht etwas, was ein Kind als ungeheuerlich erkannt haben würde. Man braucht nicht Stratege zu sein, um einzusähen, daß das unberechenbar war wie der Wind, ebenso wie man kein Stratege zu sein braucht, um einem Motoromnebus auszuweichen. Nun, das erste Geheimnis ist, was war mit dem Kopf des englischen Generals vorsichtgegangen? Das zweite Rätsel ist, was war mit dem Herzen des brasilianischen Generals vorsichtgegangen? Olivier mag als Präsident ein Fantast oder ein Schädling genannt werden, aber selbst seine Feinde gaben zu, daß er hochherzig bis zum Gerade eines fahrenden Ritters war. Nahezu jeder andere von all den Gefangenen, die er je gemacht, war freigelassen oder sogar mit Wohltaten überhäuft worden. Solche, die ihm wirklich unrecht zugefügt hatten, gingen gerührt von seiner Einfalt und milde hinweg. Weshalb also sollte er in so teuflischer Weise ein einziges Mal in seinem Leben Rache nehmen und noch dazu für den einen besonderen Schlag, der ihn gar nicht verletzt haben konnte. Da haben sie es also, eine der klügsten Menschen der Welt handelte wie ein Idiot ohne jeglichen Grund, und einer der besten Menschen der Welt handelte wie ein Schurkel ohne jeglichen Grund. Das ist der langen Rede kurzer Sinn, alles weitere überlasse ich ihnen, junger Mann. Nein, das tun sie nicht, lehnte jener Schnaubend ab, ich überlasse es ihnen und sie werden mir hübsch die ganze Geschichte erzählen. Nun, fuhr Vater Braunfort, es ist nicht recht von mir zu sagen, dass der öffentliche Eindruck eben der ist, wie ich ihn dargestellt habe, ohne hin zuzufügen, dass zwei Dinge seitdem geschehen sind. Ich kann nicht sagen, dass sie neues Licht verbreiteten, denn niemand kann aus ihnen klug werden. Aber sie verbreiteten eine neue Art von Dunkel. Sie verbreiteten die Finsternis nach neuen Richtungen hin. Das erste war dies. Der Hausarzt, der St. Clairs, überwarf sich mit der Familie und begann eine Reihe scharfe Artikel zu veröffentlichen, worin er sagte, der verstorbene General litt an religiösem Wahnsinn. Aber so viel man daraus erfuhre, schien das nur wenig mehr zu besagen, als das er eben ein religiöser Mann war. Jedenfalls war das Geschwätz bald eingeschlafen. Jeder Mann wusste natürlich, dass St. Clairs einige der Überspanntheiten puritanischer Frömmigkeit an sich hatte. Der zweite Vorfall machte weit mehr Aufsehen. Bei dem unglücklichen und sich selbst überlassenen Regimente, welches jenen Überfall am Rio Negro machte, befand sich ein gewisser Hauptmann Keith, der damals mit St. Clairs Tochter verlobt war, und sie nachher heiratete. Er war einer von denen, die von Olivier gefangen genommen wurden, und wie die Übrigen mit Ausnahme des Generals gut behandelt und nachher freigelassen worden zu sein schienen. An die zwanzig Jahre später veröffentlichte dieser Mann nunmehr Oberstleutnant Keith eine Art Selbstbiografie unter dem Titel Ein britischer Offizier in Birma und Brasilien. An der Stelle, wo der Leser mit Spannung irgendeinen Bericht über das Geheimnis von St. Clairs Missgeschick sucht, finden sich nur die Worte, das ganze Buch hindurch habe ich die Dinge genauso erzählt, wie sie geschahen, da ich die veraltete Meinung teile, Englanzrom sei alt genug, um sich selbst zu genügen. Die Ausnahme, die ich machen werde, bezieht sich auf die Niederlage am Rio Negro, und meine Gründe dafür sind, wenn gleich private, so doch ehrbare und zwingende. Ich will jedoch um dem Andenken zweier berühmter Männer Gerechtigkeit widerfahren lassen, folgendes hinzufügen. General St. Clairs ist bei dieser Gelegenheit der Unfähigkeit geziehen worden, ich kann nur erklären, dass dieses Unternehmen richtig verstanden, eines der glänzendsten und scharfsinnigsten seines Lebens war. Präsident Olivier wird ähnlicherweise rohe Ungerechtigkeit angeklagt. Ich glaube, es der Ehre eines Feindes zu schulden, wenn ich sage, dass er bei dieser Gelegenheit sogar noch mehr als sonst nach seiner charakteristischen guten Gesinnung handelte. Um die Sache leicht verständlich auszudrücken, kann ich meine Landsleute versichern, dass St. Clairs keineswegs ein solcher Nar und Olivier keineswegs ein solcher Unmensch war, wie es den Anschein hatte. Das ist alles, was ich zu sagen habe, und kein irrtischer Beweggrund wird mich veranlassen, dem ein Wort hinzuzufügen. Ein großer, frostiger Mond, einem leuchtenden Schneeballgleich, begann durch das Gezweige vor ihnen zu blicken, und bei seinem Lichte war es dem Erzähler möglich gewesen, seiner Erinnerung von Hauptmann Keith Stext durch ein blatt bedruckten Papieres nachzuhelfen. Als er es zusammenfaltete und in seine Tasche zurücksteckte, erhob Flombo seine Hände mit einer echt französischen Bewegung. Warten Sie, warten Sie ein wenig, rief er erregt, ich glaube, ich kann es aufs erste Mal erraten. Er schritt voran, schwer atmend und den schwarzen Kopf und den Stiernacken vorwärtsgebeugt wie ein Mann, bei der letzten Runde eines Wettlaufes. Der kleine Priester, den dies belustigte und interessierte, hatte einige Mühe neben ihm herzutraben. Gerade vor ihnen tratten die Bäume zur Rechten wie zur Linken etwas zurück, und der Weg senkte sich durch ein klares, montelles Tal, bis er wieder wie ein Kaninchen in der Wand des weiteren Waldes verschwand. Der Eingang in den fernergelegenen Wald schien klein und rund wie das schwarze Loch eines fernen Eisenbahntunnels. Aber er lag nur ein paar hundert Meter weg und gähnte sie wie eine Höhle an, ehe Flombo wieder das Wort ergriff. »Ich habs, rief er endlich. Nur vier Minuten nachdenkens und ich kann ihnen ihre ganze Geschichte selbst erzählen. – Recht so stimmte sein Freund bei, erzählen sie sie. Flombo erhob den Kopf und senkte seine Stimme. General Sir Arthur St. Clare begann er, entstammte einer Familie, in welcher Irrsinn erblich war, und sein ganze Streben ging dahin dies vor seiner Tochter und wenn möglich auch vor seinem künftigen Schwiegersone geheim zu halten. Ob mit Recht oder Unrecht, er glaubte, der Zusammenbruch stehe bevor und beschloss Selbstmord. Doch ein gewöhnlicher Selbstmord hätte eben die Idee verraten, die er fürchtete. Mit dem Herannahen des Feldzuges verdichteten sich auch die Wolken mehr und mehr über seinem Geiste und schließlich opferte er in einem Augenblicke des Wahnsinns die äußere Pflicht seiner eigenen Privaten. Er stürzte sich Hals über Kopf in den Kampf und hoffte, von der ersten Kugel zu fallen. Als er fand, daß ihm nur Gefangenschaft und Schande gelungen war, barst die in seinem Hirne versiegelte Bombe und er zerbrach sein Schwert und er hängte sich. Er starte auf die große Waldmauer vor ihm mit der einen schwarzen Öffnung darin, als wäre sie der Zugang zu dem Grabe, nach dem ihr Pfad führte. Vielleicht lag etwas Drohendes in diesem so plötzlich endenden Pfade, was seine lebhafte Anschauung von der Tragödie noch verstärkte, denn er schauderte. Eine entsetzliche Geschichte, schloss er. Eine entsetzliche Geschichte, wiederholte der Priester gesenkten Hauptes, aber nicht die wahre Geschichte. Dann warf er mit einer gewissen Verzweiflung den Kopf zurück und rief, oh, ich wünschte, sie wäre es gewesen. Der große Flambeau wandte sich um und starte ihn an. Die Irige ist eine saubere Geschichte, rief Father Braun tief ergriffen. Eine liebliche, unschuldige, ehrbare Geschichte, so offen und weiß wie jener Mond. Wahnsinn und Verzweiflung sind etwas ganz Unschuldiges. Es gibt Schlimmeres, Flambeau. Flambeau blickte wild zu dem so angerufenen Mondempoor und von da, wo er stand, krümmte sich eben ein schwarzer Baumast wie ein teufel Zorn darüber. »Father, father rief er mit einer echt französischen Bewegung und noch rascher voranschreitend, meinen Sie, es war noch Schlimmeres als dieses?« »Schlimmer noch als dieses«, kam es von Braun zurück, und sie verschwanden in der schwarzen Säulenhalle des Waldes, der sich in einem düsteren Wandtäppiche von Stämmen gleich einem finsteren Gange in einem Traume zu ihren beiden Seiten hinzog. Bald befanden sie sich in dem geheimnisvollen Innern und fühlten sich von unsichtbarem Laube nahe umgeben, als der Priester wieder anhub. Wo verbirgt derweise ein Blatt? Im Walde. Aber was tut er, wenn er keinen Wald hat? »Nun was, rief Flambeau gereizt, was tut er?« »Er lässt sich einen Wald wachsen, um es darin zu verbergen, verantwortete der Priester finster die eigene Frage. »Eine furchtbare Sünde!« »Hören Sie, versetzte sein Freund ungeduldig, denn der dunkle Wald und das dunkle Gerede gingen ihm auf die Nerven. Wollen Sie mir diese Geschichte erzählen oder nicht? Was veranlasst Sie, sie noch weiter auszudehnen?« »Drei weitere Beweisspuren liegen vor, erklärte Jena, die ich in Löchern und Winkeln aufgestöbert habe, und ich will sie lieber in Folge richtiger als in zeitlicher Reihenfolge aufzählen. Vor allem haben wir als Gewerßmann für den Verlauf und Ausgang der Schlacht natürlich Olivier in seinen Meldungen, welche an Klarheit nichts zu wünschen übrig lassen. Er lag mit zwei oder drei Regimentern, auf den zum Rio Negro abfallenden Höhen verschanzt, dessen anderes Ufer niedriges Sumpfgelände bildete. Jenseits desselben stieg das Land wieder sanft aufwärts, und dort stand der erste Englische Vorposten, der von anderen, jedoch erheblich ferner ausgesetzten, gestützt wurde. Die britischen Truppen zusammengenommen waren an Zahl bedeutend überlegen, aber dieses eine Regiment stand gerade entfernt genug von seiner Basis, um Olivier den Plan erwägen zu lassen, den Fluss zu überschreiten und es abzuschneiden. Um Sonnenuntergang hatte er sich jedoch entschlossen, in seiner eigenen, besonders starken Stellung zu bleiben. Am nächsten Morgen bei Tagesanbruch sah er zu seiner größten Verblüffung, daß diese Handvoll Engländer gänzlich außer Verbindung mit der Nachhut den Fluss überschritten hatte, die eine Hälfte mittels einer Brücke zur rechten und die andere Hälfte weiter oben auf einer Furt, und daß sie sich im Sumpfgelände unterhalb seiner Stellung festgesetzt hatten. Dass sie bei solcher Zahl auf eine solche Stellung einen Angriff wagen sollten, war einfach unglaublich. Doch Olivier bemerkte etwas noch Ungewöhnlicheres. Denn anstatt zu versuchen, festeren Boden zu gewinnen, tat dieses wanwitzige Regiment mit dem Fluss im Rücken nichts Geringeres, als dort im Schlamme stecken zu bleiben wie Fliegen im Sirup. Es versteht sich von selbst, daß die Brasilianer mit ihrer Artillerie große Lücken hineinrissen, worauf jene nur mit einem schwachen Gewehrfeuer zu erwidern vermochten. Doch hielten sie sich, und Olivier's kurzer Bericht schließt mit einem Ausdruck der Bewunderung für die geheimnisvolle Tapferkeit dieser von Vernunft Verlassenen. Unsere Linie ging dann endlich vor, schreibt Olivier, und trieb sie in den Fluss. Wir nahmen General St. Clair selbst und mehrere andere Offiziere gefangen. Der Oberst und der Major waren beide im Kampfe gefallen. Ich kann nicht umhin es auszusprechen, daß man in der Geschichte nur selten ein ähnlich schönes Blatt antrifft, wie den letzten Widerstand dieses außerordentlichen Regimentes. Verwundete Offiziere ergriffen die Gewehre gefallener Soldaten, und der General selbst stand entblösten Hauptes zu Pferde und mit zerbrochenem Schwerte uns gegenüber. Über das, was mit dem General dann weiter geschah, schweigt sich Olivier ebenso aus wie Hauptmann Keith. »Gut, brummte Flombo, gehen wir zum nächsten Gewerß, manne, über.« »Den nächsten zu finden, sagte Vater Braun, brauchte Zeit, um so weniger wird es brauchen, davon zu erzählen. Ich fand in einem Armenhause im Linkenschirmur endlich einen alten Soldaten, der nicht nur am Rionegroh verwundet worden war, sondern tatsächlich neben dem Oberst des Regiments gekniet hatte, als dieser Stab. Dieser Letztere war ein gewisser Oberst Clancy, ein Riese von einem Irrländer, und es scheint, dass er fast ebenso sehr aus Wut, wie von den feindlichen Kugeln starb. Jedenfalls trug er keine Verantwortung für diesen lächerlichen Überfall, er muss ihm vom General aufgezogen worden sein.« Seine letzten erbaulichen Worte waren, nach der Aussage meines Gewerßmannes, und dort steht der verfluchte alte Esel mit seinem abgeschlagenen Schwerte, wäre es lieber sein Schädel. Es muss ihnen auffallen, dass alle diesen Umstand des zerbrochenen Schwertes vermerkt zu haben scheinen, obwohl die meisten darin etwas Achtungswerteres erblickten, als der verstorbene Oberst Clancy. Und nun zum dritten Bruchstücke. Ende von Das Zeichen des zerbrochenen Schwertes Teil 1 Abschnitt 20 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton Übersetzt von H.M. von Lama Das Zeichen des zerbrochenen Schwertes Teil 2 Ihr Waldpfad begann anzusteigen und der Erzähler hielt ein wenig an, um Atem zu schöpfen, ehe er weiter Schritt. Dann fuhr er in demselben geschäftsmäßigen Tone fort. Erst vor ein paar Monaten starb in England ein brasilianischer Beamter, der mit Olivier in Streit gereiten war und sein Land verlassen hatte. Er war hier sowohl wie auf dem Festlande eine wohlbekannte Erscheinung. Ein Spania namens Espado. Ich habe ihn selbst gekannt, ein alter Gag mit gelbem Gesichte und einer Adlarnase. Aus Gründen persönlicher Natur hatte ich Erlaubnis, die von ihm hinterlassenen Dokumente einzusehen. Er war natürlich Katholik und ich war während seiner letzten Stunden bei ihm. Es gab nichts unter seinen Sachen, was irgendwie über die dunkle Geschichte neues Licht verbreiten hätte können, außer fünf oder sechs gewöhnliche Schreibhefte, angefüllt mit den Tagebuchaufzeichnungen eines englischen Soldaten. Ich kann nur vermuten, dass es von den brasilianern bei einem der Gefallenen gefunden wurde. Jedenfalls brach es am Vorabende der Schlacht plötzlich ab. Doch der Bericht über jenen letzten Tag im Leben dieses armen Burschen war wirklich des Lesens wert. Ich habe ihn bei mir, aber es ist zu dunkel, um ihn hier zu lesen, und ich will ihn im Auszuge erzählen. Der erste Teil der Eintragungen ist mit Scherzen gespickt, die, wie es scheint, seitens der Leute jemand zum Gegenstand hatten, den man den Gaia nannte. Es hat nicht den Anschein, als ob diese Person, wer sie auch gewesen sein mag, einer unter ihnen, noch überhaupt ein Engländer gewesen sei. Auch ist von ihm nicht wie von einem Feinde die Rede. Es klingt vielmehr, als war es irgendeine dort ansässige Zwischenperson, ein Nichtkämpfer, vielleicht ein Führer oder Journalist. Er hat mit dem alten Oberst Clancy eine geheime Unterredung gehabt, wurde aber öfters noch mit dem Major im Gespräche gesehen. In der Tat tritt der Major in der Erzählung des Soldaten ziemlich hervor, ein hagerer, dunkelhariger Mann, anscheinend ein gewisser Moray, Nordirländer und Puritana. Es finden sich fortwährend Scherzworte über den Gegensatz zwischen der Strenge dieses Alstermannes und Oberst Clancy's Gemütlichkeit, auch einige Witze über den Gaia stehen darin, der sich in lebhafte Farben gekleidet trug. Doch all diese Tendeleien sind verscheucht, man möchte fast sagen durch den Ton eines Jagdhornes. Hinter dem englischen Lager und fast gleichlaufend mit dem Flüsse, zog sich eine der wenigen Hauptstraßen dieses Bezirkes hin. Gegen Westen bog sie zum Flüsse ab, über den die vorerwähnte Brücke führte. Ostwärts zog sich der Weg nach der Wildnis zurück und etwa zwei Meilen entfernt stand zu seiner Seite der nächste englische Vorposten. Aus dieser Richtung kam an jenem Abend ein Blitzen und Rasseln von leichter Kavalerie die Straße entlang, worunter selbst der einfache Tagebuchschreiber zu seinem Staunen den General mit seinem Stabe erkennen konnte. Er ritt den großen Schimmel, den sie so oft in illustrierten Zeitungen und auf Gemälden in den Ausstellungen gesehen haben, und sie können glauben, dass der Gruß, der in Empfing keine bloße Zeremonie war. Er wenigstens verlor keine Zeit mit solchen, sondern sprang sofort aus dem Sattel, trat unter die Offiziere und begann ein angelegentliches, doch vertrauliches Gespräch. Was unserem Freund dem Tagebuchschreiber am meisten aufhiel, war, seine besondere Vorliebe, sich mit Major Murray zu besprechen, aber in der Tat war eine solche Bevorzugung, solange nicht eine Absicht hervortrat, keineswegs unnatürlich. Die beiden Männer waren für gegenseitige Zuneigung wie geschaffen, sie waren Männer, welche ihre Bibeln lasen, sie waren beide Offiziere vom alten protestantischen Schlage. Wie dem auch sei, so viel ist sicher, dass der General, als er wieder zu Pferd stieg, noch im ärztlichen Gespräche mit Murray weilte, und das, als er mit seinem Pferde langsam zum Fluss hinab stieg, der große Alstermann noch in ärztlichem Gespräche neben seinem Zügel ein Herschritt. Die Soldaten beobachteten die beiden, bis sie hinter einer Baumgruppe verschwanden, von wo aus sich der Weg zum Fluss hinabwand. Der Oberst war zu seinem Zelte zurückgekehrt und die Leute zu ihren Abteilungen. Der Mann mit dem Tagebuch verwahlte noch vier Minuten und sah etwas ganz Wunderbares. Das große weiße Pferd, welches langsam den Weg hinab stieg, wie es dies in so vielen Aufzügen getan hatte, riss nach rückwärts aus und galoppierte zurück, ihnen entgegen, als wollte es ein Wettrennen gewinnen. Anfangs glaubte man, es sei mit seinem Reiter durchgegangen, doch bald sah man, dass der General ein gewannter Reiter es selbst zu vollem galopp anspornte. Ross und Reiter jagten wie ein Wirbelwind daher, dann rief der General flammenden Gesichtes und die Zügel straff anziehend dem Obersten mit einer Stimme zu, die wie eine Posaune des Weltgerichtes klang. Ich kann mir vorstellen, dass nun all die erschütternden Umstände dieser Katastrophe wie ein zusammenstürzendes Baugerüst auf das Denkvermögen solcher Leute wie unseren Tagebuchschreiber niederprasselten. Mit der wirren Erregung eines Träumenden sahen sie sich in Reih und Glied fallen, buchstäblich fallen, und hörten, dass sofort über den Fluss hinüber angegriffen werden müsse. Der General und der Major so hieß es, hatten an der Brücke irgendetwas festgestellt, und es war eben noch Zeit, um noch auf Leben und Tod zu kämpfen. Der Major hatte sich unverwalt auf der Straße entfernt, um die Reserven heranzurufen, aber es war fraglich, ob die Hilfe noch zur rechten Zeit eintreffen konnte. Die Nacht noch mußte der Fluss überschritten und am Morgen der Sturm auf die Höhen unternommen werden. Und mit dem Wirr war und durcheinander dieses romantischen Nachtmarsches bricht das Tagebuch plötzlich ab. Father Braun war vorangeschritten, denn der Waldweg wurde schmäler, steiler und gewundener, wie wenn er eine Wendeltreppe hinauf führte, sodass jetzt die Stimme des Priesters von oben herab aus dem Dunkel ertönte. Noch eine unscheinbare Ungeheuerlichkeit geschah. Als der General sie zu ihrem ritterlichen Angriffe drängte, zog er seinen Säbel halb aus der Scheide und wie beschämt von einer solchen schönen Geste stieß er ihn wieder zurück. Sie sehen wiederum das Schwert. Schwaches Licht brach durch das Netzwerk des Gezweiges über ihnen und warf ihnen selbst ein gespenstiges Netz um die Füße, denn sie stiegen nun wieder zur Mattenhelle der nackten Nacht hinan. Flombo empfand Wahrheit ringsum wie eine Atmosphäre, aber nicht wie eine Idee. Er antwortete verwirrt, nun, was ist denn eigentlich los mit dem Schwert? Offiziere tragen doch gewöhnlich an solches nicht? Man erwähnt sie nicht oft im modernen Kriege, versetzte der andere gleichgültig, aber in dieser Geschichte stolpert man immer und überall über das verwünschte Schwert. Nun und was ist denn dabei Schlimmes, brummte Flombo. Es war ein ganz alltäglicher Zwischenfall, daß das Schwert des Alten in seiner letzten Schlacht zerbrach. Man konnte darauf wetten, daß die Zeitungen so etwas ausbeuten würden, wie sie es auch taten. Auf all diesen Grabmählern und dergleichen ist es abgebildet mit seiner abgebrochenen Spitze. »Ich hoffe, Sie haben mich nicht auf diese Polarexpedition mitgeschleppt, nur weil zwei Männer von geschultem Auge St. Clairs zerbrochendes Schwert gesehen haben? – Nein, schrie Father Braun mit einer Stimme, so scharf als käme sie aus einer Pistole geschossen. Aber wer hat sein unzerbrochendes Schwert gesehen? – Was meinen Sie damit? rief der andere und blieb im Lichte der Sterne stehen. Unvermittelt waren sie aus dem grauen Waldestore herausgetreten. – Ich meine, wer sah sein unzerbrochendes Schwert, wiederholte Father Braun hartnäckig. Keinesfalls der Verfasser des Tagebuches, denn der General steckte es noch rechtzeitig in die Scheide. Flombo blickte im Mondscheine um sich her, wie etwa ein plötzlich erblindeter in der Sonne, und sein Freund geriet zum ersten Mal in Eifer. – Flombo, rief er, ich kann es nicht beweisen, selbst nach meiner Jagd durch die Grabdenkmäler nicht. Aber ich bin dessen sicher, lassen Sie mich nur noch eine winzige Tatsache hinzufügen, die der ganzen Sache ein anderes Gesicht gibt. Der Oberst war durch einen merkwürdigen Zufall einer der ersten, den eine feindliche Kugel niederstreckte. Er fiel lange bevor noch die Truppen aufeinander stießen. Doch er sah St. Clairs Schwert zerbrochen. – Weshalb wurde es zerbrochen? – Wie wurde es zerbrochen? – Mein Freund, es wurde vor der Schlacht zerbrochen. – Oh, versetzte dieser Halb im Scherz, aber bitte, wo ist das andere Stück? – Das kann ich Ihnen sagen, erwiderte der Priester ohne Zögern, in der Nordostecke des Friedhofes der protestantischen Kathedrale zu Belfast. – Wirklich, haben Sie danach gesucht? – Ich konnte nicht, gestand Fr. Braun mit offenen Bedauern. Es steht ein großes Marmor-Denkmal darüber, ein Denkmal zu Ehren des heldenhaften Major Murray, der romvoll kämpfend in der berühmten Schlacht am Rioné grov fiel. Flombeau schien plötzlich wie durch einen elektrischen Schlag ins Leben zurückgerufen. – Sie meinen, rief Erbarsch, General St. Clairs, haste Murray und ermordete ihn auf dem Schlachtfeld, weil sie stecken immer noch voll von guten und reinen Gedanken. Es war schlimmeres als das. – Nun, gestand der Große ein, ich bin in dieser Richtung am Ende meiner Einbildungskraft angelangt. Der Priester schien wirklich in Verlegenheit, wo er beginnen sollte und fragte endlich von Neum, wo würde ein Weise ein Blatt verbergen? – Im Walde, der andere antwortete nichts. Und wenn er keinen Wald hätte, würde er sich einen machen. Und wenn er ein Welkes Blatt verbergen wollte, würde er sich einen Welkenwald machen. Noch keine Antwort kam, so daß der Priester noch milder und noch ruhiger hinzufügte, und wenn ein Mensch eine Leiche zu verbergen wünschte, würde er ein Feld von Leichen herstellen, um sie dort zu verbergen. Flombeau begann energisch voranzustampfen, ungeduldig über den Verlust von Zeit und Raum, der Vater Braun erzählte weiter, als vollende er nur den letzten Satz. Sir Arthur St. Clair war, wie ich schon sagte, ein Mann, der seine Bibel las. Das war es, worum es sich bei ihm handelte. Wann werden es die Leute endlich einsehen, daß es einem Menschen nichts nützt, seine Bibel zu lesen, wenn er nicht auch die der anderen liest? Ein Buchdrucker liest die Bibel der Druckfehler wegen. Ein Mormone liest seine Bibel und findet darin Vielweiberei. Ein Gesundbeter liest sie und findet, daß wir weder Arme noch Beine haben. Sir Clair war ein alter angloindischer protestantischer Haudigen. Nun stellen sie sich einmal vor, was das bedeuten mag, aber ums Himmels Willen lassen sie jede Scheinheiligkeit beiseite. Es kann einen unter tropischem Himmel in orientalischer Gesellschaft physisch sich vollkommen auslebenden Menschen bedeuten, der ohne Verständnis oder Führung sich an einem orientalischen Buche voll saugt. Selbstverständlich las er das alte Testament liebe als das Neue. Selbstverständlich, denn er fand darin alles, was er wollte, Wolllust, Tyrannentum, Verräterai. Oh, ich glaube sogar, er war ehrlich, wie man es nennt. Aber was hilft es, wenn ein Mann ehrlich ist im Sinne der Ehrlosigkeit? In jedem der heißen und verschwiegenden Länder, wohin dieser Mann kam, hielt er sich einen Haarem, folterte er Zeugen und häufte in Schandengold an. Gewiss aber würde er festen Auges versichert haben, er tue es zur Ehre des Herrn. Meine eigene Theologie kommt dabei genügend zum Worte, wenn ich frage, welches Herrn? Jedenfalls hat es mit der Schlechtigkeit die Bewandnis, daß sie eine Türe nach der anderen zur Hölle öffnet und in immer kleinere und kleinere Kämmerlein führt. Darin besteht das Eigenartige des Verbrechens, daß der Mensch nicht wilder und roher, sondern nur immer noch gemeiner wird. St. Clair erstickte nur allzu bald unter Schwierigkeiten von Bestechungen und Erpressungen und hatte immer mehr und immer noch mehr Geld nötig. Und zur Zeit der Schlacht am Rio Negro war er auf der Stufe angelangt, welche dannte zur Alleruntersten des Universums macht. Welche meinen sie, fragte sein Freund wieder? Das, meine ich, gab der Geistliche zurück und wies plötzlich auf eine eingefrorene Pfütze, die im Mondlichte glänzte. Erinnern sie sich, wen Dante in den letzten Eiskreis versetzt? Die Verräter, antwortete Flombo Schaudant, da er in der alles menschlichen entkleideten Baumlandschaft mit ihren höhnischen, fast widerlichen Umrissen umherblickte, konnte er beinahe glauben, Dante zu sein, und der Priester, mit der fließenden Rede, war in der Tat ein Virgil, der ihn durch ein Land endloser Sünden geleitete. Die Stimme fuhr fort. Olivier war, wie sie wissen, eine Donkey-Shot-Nature und ließ keinerlei Geheimdienst oder Spione zu. Doch dies wurde, wie so viele andere Dinge, dennoch gemacht, wenn auch hinter seinem Rücken. Mein alter Freund Espardo war es, der das besorgte. Er war der auffällig gekleidete Gek, dessen Atlanase ihm den Spitznamen Gaia eingetragen hatte. Indem er sich als einen Menschenfreund an der Front ausgab, schlängelte er sich durch die englischen Reihen und traf so schließlich auf dessen, Gott sei Dank, einzigen korrumpierten Mann, und dieser Mann war der an der Spitze. St. Clair brauchte dringend Geld, Berge von Geld. Der fallengelassene Hausarzt drohte mit jenen Enthüllungen, welche später auch begannen, dann aber abgebrochen wurden, Geschichten von unerhörten und geradezu urgeschichtlichen Dingen, die sich in Parclain abgespielt, Dinge, die nach Menschenopfer und Horden von Sklaven rochen. Geld wurde auch benötigt zur Mitgift der Tochter, denn für reich gehalten zu werden, daran lag ihm nicht minder, wie es wirklich zu sein. Ergriff nach dem letzten Strohhalm, flüsterte Brasilien das Wort zu, und der Reichtum strömte herbei von Englerns Feinden. Aber noch ein anderer hatte mit Espardo dem Gaia gesprochen. Irgendwie war der finstere, grimme, junge Major aus Alster der schrecklichen Wahrheit auf die Spur gekommen, und als sie mit Sammen langsam den Weg zur Brücke hinabgingen, erklärte Murray dem General, er müsse entweder sofort den Oberbefehl niederlegen oder vor ein Kriegsgericht gestellt und erschossen werden. Der General suchte ihn hinzuhalten, bis sie an jenen Saum von Tropenbäumen bei der Brücke kamen, und an dem plätschenden Flüsse unter den sonnigen Palmen, ich sehe das Bild geradezu vor mir, zog der General den Säbel und stieß ihn dem Major in den Leib. Der winterliche Pfad-Bog in schneidendem Froste über eine mit schwarzen Schreckgestalten von Gebüsch und dickig bewachsenen Höhe, doch Lombo glaubte, jenseits davon den schwachen Umriss und Lichtschein von etwas zu sehen, was weder Sternen noch Mondlicht war, sondern ein Feuer schien, wie Menschen es machen. Er beobachtete es, während die Erzählung ihrem Ende zu alte. Sinclair war ein Höllenhund, aber er besaß Rasse. Nie, das schwöre ich ihnen, war er so klar bei Verstand und so starkmütig, als da der arme Murray kalt und stark zu seinen Füßen lag. In keinem von all seinen Triumpfen, wie Hauptmann Keith sehr richtig sagt, war der große Mann so groß wie in dieser letzten missachteten Niederlage. Kühl blickte er auf seine Waffe nieder, um das Blut abzuwischen. Er sah, daß die Spitz, die er seinem Opfer zwischen die Schultern gestoßen hatte, abgebrochen war. Ganz ruhig, als blicke er zum Fenster seines Clubs hinaus, sah er, was folgen mußte. Er sah, daß seine Leute diese unerklärliche Leiche finden mußten, die unerklärliche steckengebliebene Säbelspitze herausziehen, den unerklärlichen zerbrochenen Säbel oder den gänzlich fehlenden Säbel bemerken mußten. Er hatte wohl den Tod, aber nicht Schweigen herbeigeführt. Doch sein herrschgewohnter Geist lehnte sich gegen diesen Querhieb auf. Es gab noch einen Ausweg. Er konnte diese Leiche weniger unerklärlich machen. Er konnte einen Hügel von Leichen schaffen, um diese eine damit zu verdecken. In zwanzig Minuten marschierten achthundert englische Soldaten in ihren Tod hinein. Die warme Glut hinter dem schwarzen winterlichen Walde nahm an Stärke und Helle zu und Flambo schritt mächtig aus, sie zu erreichen. Auch Vater Braun beschleunigte seine Schritte, doch schien er völlig in seine Geschichte versunken. So groß war die Tapferkeit dieser englischen Tausend und so gewaltig das Genie ihres Befehlshabers, das, wenn sie sofort den Hügel angegriffen hätten, sogar dieser unsinnige Vormarsch noch glücklich ausgehen hätte können. Doch der böse Geist, der mit ihnen spielte als währendes Pfenderstücke, hatte andere Ziele und andere Beweggründe. Sie mussten wenigstens so lange im Sumpfe an der Brücke stehen bleiben, bis britische Leichen dort keinen ungewöhnlichen Anblick mehr boten. Dann kam die letzte großartige Szene, der silberweiße, ehrwürdige Soldatengreis, händigt sein zerbrochenes Schwert aus, um weiteres Blutvergießen hintanzuhalten. Oh, es war für ein Stegreifstück sehr fein eingefädelt. Aber ich glaube, beweisen kann ich es nicht, ich glaube es geschah, während sie dort in dem blutigen Sumpf versteckten, daß jemand zweifelte und jemand ahnte. Einen Augenblick schwieg er und fügte dann hinzu. Eine Stimme, ich weiß nicht woher, sagt mir, der Mann, der es erriet, war der liebende. Der Mann, der das Kind des alten Heim führen sollte. Aber wie steht es mit Olivier und dem Aufhängen, fragte Flombo. Olivier, teils aus Klugheit, teils aus Ritterlichkeit, beschwerte er sich selten auf dem Marsche mit Gefangenen. Meistens ließ er alles laufen und so tat er auch in diesem Falle. Alles mit Ausnahme des Generals versetzte der Große. Alles, wiederholte der Priester. Flombo runzelte seine dunklen Braun. Ich verstehe noch immer nicht ganz, gestand er. Es gibt noch eine Szene, Flombo, sagte Braun, und seine Stimme hatte einen geheimnisvollen Unterton. Ich kann sie nicht beweisen, aber ich kann noch mehr tun. Ich kann sie sehen. Ich sehe vor mir, wie morgens ein Lager abgebrochen wird. Ich sehe kale, glühende Hügel und brasilianische Uniformen in Haufen und Reihen marschbereit. Ich sehe Olivier's Rothemd und seinen langen, schwarzen, wehenden Bart, während er selbst dort steht, mit dem breitkrämpigen Hute in der Hand. Er verabschiedet sich von dem großen Feinde, den er freigibt, von dem einfachen, kreisen englischen Veteranen, der ihm im Namen seiner Leute dankt. Der Rest der überlebenden Engländer steht dahinter in Rei und Glied, ihnen zur Seite Proviantstapel und Fahrzeuge für den Rückzug. Die Trommeln werbeln, die Brasilianer ziehen ab, die Engländer stehen noch wie Statuen. Und so verharren sie, bis der letzte laut und der letzte Schatten des Feindes vom Tropenhorizont verschwunden ist. Dann ändert sich plötzlich ihre Haltung, wie wenn Tote lebendig werden, ihre fünfzig Gesichter kehren sich dem Generale zu, Gesichter, die unvergesslich bleiben. Flombos sprang hoch auf. »Oh, schrie er, sie meinen doch nicht!« »Ja, sagte Vater Braun mit tiefer bewegter Stimme. Eine englische Hand war es, die den Strick um St. Clairs Nacken legte. Ich glaube, die Hand, die den Ring an seiner Tochter Hand steckte. Englische Hände waren es, die ihn auf den Baum der Schande hinaufzogen, die Hände derer, die ihn angebetet hatten und ihm zum Siege gefolgt waren. Und es waren englische Seelen, Gott erbarme sich unser Aller, die ihn anstarren, wie er dort unter fremdem Himmel am Galgen einer grünen Palme baumelte, und die in ihrem Hasse beteten, er möge von da hin abfahren in die Hölle. Als die beiden den Kamm der Kuppe erreicht hatten, leuchtete ihnen das grelle Licht der roten Vorhänge eines englischen Gasthauses entgegen. Es stand zur Seite des Weges, als stehe es auch hinsichtlich seiner gastlichen Ausdehnung etwas abseits. Seine drei Türen standen einladend offen und schon tönte ihnen das Summen und Lachen für diese Nacht fröhlicher Menschen entgegen. »Mehr brauche ich ihnen nicht zu erzählen, Schlaßvater Braun. In der Einöde verurteilten und richteten sie ihn, und dann, um der Ehre Englans und seiner Tochter Willen, schwuren sie einen Eid. Die Geschichte vom Lone des Verräters und vom Schwerte des Mörders auf ewig zu versiegeln, vielleicht, Gott helfe ihnen, versuchten sie, sie zu vergessen. Versuchen wenigstens wir, sie zu vergessen. Hier ist unser Gasthaus. »Herzlich gerne, sagte Flombo, und wollte eben festen Schrittes in das erleuchtete und geräuschvolle Gaszimmer eintreten, als er zurückprallte und fast zu Boden fiel. Das sehen sie in Teufels Namen, rief er, und wies starre auf das viereckige Hölzerne Wertschild über der Türe. Es zeigte undeutlich die Rohegestalt einer Säbelscheide und einer zerbrochenen Klinge, und in nachgemacht altertümlicher Schrift die Worte, zum zerbrochenen Schwerte. »Waren sie nicht darauf vorbereitet? fragte Vater Braun teilnehmend. Er ist der Gott dieser ganzen Gegend. Die Hälfte der Gasthäuser und Anlagen und Straßen sind nach ihm und seiner Geschichte benannt. Ich hoffte, wir wären endlich fertig mit diesem Ekel, rief Flombo, und spuckte auf den Weg. »Sie werden nie mit ihm fertig sein in England, sagte der Priester zu Bodenblickend. Solange Metall und Stein bestehen. Seine Marmor-Standbilder werden auf Jahrhunderte die Seelen stolzer unschuldiger Knaben erheben. Aus einer ländlichen Ruhestätte wird, wie aus Lilien der Duft der Treueempor steigen. Millionen, die ihn nie gekannt, werden ihn wie einen Vater lieben. ihn, den die wenigen, die ihn zuletzt gekannt, wie Kot behandelten. Er soll als Heiliger gelten und nie soll die Wahrheit über ihn bekannt werden, denn ich bin nun zu einem Entschluss gekommen. Es hat so viel des Guten und des Schlimmen Geheimnisse zu brechen, dass ich meinen Ruf dafür einzusetzen bereit bin. All diese Zeitungen werden vergehen. Der antiprasilianische Schwindel ist schon verflogen. Olivier steht bereits überall in Ehren. Ich aber habe mir mein Wort gegeben, dass, wenn je Durchnahmen, Metall oder Marmor, unvergänglich wie die Pyramiden, Oberst Clancy oder Hauptmann Keith oder Präsident Olivier oder sonst ein unschuldiger, ungerechterweise beschuldigt worden wäre, ich sprechen würde. Wenn es sich aber nur darum handelt, dass St. Clare unverdienterweise gerühmt wird, würde ich schweigen. Und das will ich nun. Sie traten in das Gasthaus mit den roten Vorhängen, dessen Inneres nicht nur gemütlich, sondern auch mit einem gewissen Reichtum ausgestattet war. Auf einem Tische stand eine Nachbildung in Silber von St. Clare's Grabmal, das Silberhaupt gebeugt, das Silberschwert zerbrochen. An den Wänden hingen farbige Fotografien der selben Darstellung, sowie der Wägen, mit denen die Touristen angefahren kamen. Man setzte sich auf die bequemen, gepolsterten Bänke nieder. »Gommen Sie, es ist kalt, Ludfather Braun ein. Trinken wir ein Glas Wein oder Bier? Oder Whiskey, meinte Flambeau. Ende von das Zeichen des zerbrochenen Schwertes. Abschnitt 21 von Priester und Detektiv. Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei an den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org, aufgenommen von Ellie. Priester und Detektiv von Gilbert Kiesch-Chesterthen übersetzt von Heim von Lama. Die drei Todeswerkzeuge. Sowohl durch seinen Beruf als aus Überzeugung wusste Vater Braun besser als die meisten unter uns, dass jeder Mann eine gewisse Würde umgibt, wenn er tot ist. Und doch überkam sogar in etwas wie Ungereimtheit, als er bei Tagesanbruch herausgerufen wurde und hörte, sei er in Armstrong sehr ermordet worden. Es lag etwas Absurdes und nicht zusammenpassend dessen dem Gedanken geheime Gewaltanwendung in Verbindung mit einer so gänzlich leutzeligen und volkstümlichen Gestalt. Denn sei Armstrong leutzelig bis zur Komik und volkstümlich in einer Weise die nahezu ans Legenden auf die Keinste. Es war, wie wenn man vernehme, seine Jim habe sich aufgehängt. Oder Mr. Pickwick sei in Hanwell gestorben. Denn obwohl er in Armstrong, wenn schon Freund war und als solch in den düsteren Zeiten der Gesellschaft verkehrte, sorterte sich doch etwas darauf zugute, dass sie möglichst gemütlicherweise zu tun. In seinen politischen und gesellschaftlichen Reden jagten Antiktoten und schallten das gelächte einander, weil strotz der Vorgesundheit seine Lebensauffassung war ganz von Optimismus durchsetzt. Und wenn er sich mit dem Trinkprobleme seinem Lieblingsthema befasste, tat er es mit jenem Grenzenlosen, der sogar eintönig froh sind, welcher so oft den wohlhabenden Abstinenzler kennzeichnet. Die allbekannte Geschichte seiner Umkehr war in den mehr puritanischen Kreisen und in ihrem Predigang geläufig, jene Geschichte, da er noch fast ein Knabe von schottischer Theologie zur schottischen Whisky überging, wie er sich beiden entwunden hätte zu seuren pflegte, das wurde, was er war. Und dennoch machte es in breiter weißer Bart sein kindlich frohes Gesicht und die glänzende Brille es auf den zahllosen Festessen und Versammlungen, wo er erschien, schwer glaubhaft, dass er sich jemals soweit vergessen hatte, in Trunkenwoll zu sein. Ihm eignete, man füllte es, der gesundeste Froh sind unter allen Menschen Kindern. Er wohnte am äußersten Rande von Hemstedt, in einem hübschen Hause, wohl hoch, aber nicht breit, die modernen, umrosalischen Turme. Die schmalste der schmalen Steinen morgen auch rup sich über dem stellabfallenden Grasdarm in der Bahnlinie, denn vorüberallende Züge seher Beben machten. So er ein Amstron hatte, wie er sich zu Römen pflegte, keine Nerven. Doch wenngleich der Zug auf das Haus hatte er Beben lassen, an diesem Morgen waren die Rollen vertauscht. Es war das Haus, welches dem Zug in den Stoß versetzte. Die Lokomotive wälzte sich langsam heran und hielt gerade an dem Punkt, wo eine Ecke des Hauses bis zu dem Stellenrasenabhang vorstieß. Das Anhalten fast alles mechanischen vollzieht sich langsam. Doch war die lebende Ursacher hier in der Serrasche. Ein Mann vollständig in schwarz gekleidet und wie man bemerkte, sogar ein schwarzen Handschuhn erschien auf dem Damm oberhalb der Maschine und winkte wie eine düstere Windmühle mit seinen schwarzen Händen ab. Das allein hätte allerdings kaum selbst einen langsam fahrenden Zug zum Anhalten gebracht. Doch dann ging ein Schrei von ihm aus, von dem man später als etwas gänzlich unnatürlichem und nie gehörten noch sprach. Es war einer jener hervorgeschossenen Schreihe, die selbst wenn ihr nicht hören könnt, was ausgerufen wird, denn noch so furchtbar deutlich sind. In diesem Fall erlaute der Ermord. Doch der Zugführer schwirrt, er würde auch dann gebremst haben, wenn er nur den schrecklichen und unverkennbaren Ton und nicht das Wort vernommen hätte. Nachdem der Zug einmal zum Stehen gekommen war, konnte selbst zur oberflächlichste Blick vieler Bestandteile des Dramas gewahr werden. Der Mann in schwarz auf dem grünen Rasen war sein Ehrenamstrans-Diener Magnus. Oft hatte der Baron in seiner frohen Laune sichere die schwarzen Handschuhe dieses mührischen Dieners lustig gemacht. In diesem Augenblick jedoch lachte gewiss niemand darüber. Die ersten paar neugierigen hatten kaum den Bahndamm und die rauchgeschwärzten Büsche überschritten, als den Fass bis zum Fuß des damals herabgerollten Körper eines alten Mannes im gelben, schallach gefütterten Schlafrock erblickten. Ein Stück Strick schien sich um sein Bein verwickelt zu haben, vielleicht ein Volk eines Kampfes. Es gab auch ein paar, wenngleich sich kleine Blutspritzer. Der Körper war bei einer Stellung zusammengebogen oder gebrochen, die für ein lebendiges Wesen unmöglich gewesen wäre. Es war se Ehrenamstrang. Nach einigen Augenblicken der Verwirrung tauchte ein kräftiger Mann mit einem blonden Bad der auf, den ein paar Fahrgäste aus den Sekretär des verstorbenen Patrick Reus erkannten. Eines eine bekannte Figur der Poem und sogar berühmt im bohemischer Kunst. In abgeschwächteren, aber vielleicht klarer verständlichen Tönen gab er den Angstschrei des Dinos zurück. Als dann die dritte Gestalt des Haushaltes, Alice Armstrong, die Tochter des verstorbenen, bankend und zitternden Garten heraus trat, hatte der Zugführer dem Halten seines Zuges Halt geboten. Ein Pfeffer tönte und der Zug war davongestampft, von der nächsten Station Hilfe zu holen. Es war den auch verlangen des kräftigen Expochemien und Sekretärs Petrik Reus, Vater Braun, Alice erbeigerufen worden. Reus war von Geburt ihre und von jener nicht seltenen Sorte von Katholiken, die sich ihre Religion erst dann erinnerten, wenn sie wirklich erst einmal in der Glemme steckten. Reus ist bitter, hätte jedoch weniger schnell Gehör gefunden, wenn nicht einer der beamteten Gehenpolizisten ein Freund und Bewunderer des unbeamteten Flambo gewesen wäre und man konnte unmöglich ein Freund Flambo sein, ohne zahllose Geschichten über Vater Braun gehört zu haben. Während daher der junge Gehenpolizist, er hieß mir auch Thor, den kleinen Priester über die Felder zur Station geleitete, war ihre Unterhaltung dennoch vertraulicher, als man von zwei sich gänzlich Fremden erwarten konnte. Soweit ich sehen kann, gestand mir Thor aufrichtig. Kann man überhaupt nicht daraus klug werden? Es ist niemand da, auf dem man verdacht haben könnte. Magnus ist ein umständlicher Alter nahe, zu seinem Namen murdert zu sein. Reus seit Jahren des Barons bester Freund und zweifelos seine Tochter betete ihn an. Über dies ist alles viel zu absurd, weil es sollte einen so frohgesinnten alten Burschen wie Armstrong umbringen. Er könnte handern die Kehle, wenn es nachtisch Redners liegen. Es wäre, als sollte man nicht troprecht ermorden. Ja, es ging freulich her in diesem Hause. Stimmte Vater Braun bei. Es ging freulich her, solange er am Leben war. Glauben Sie, es wird auch so sein, jetzt da er tot ist? Nerten blieb ein wenig stehen und blickte seinen Begleiter aufmerksam an. Jetzt da er tot ist, wiederholt er? Ja, fuhr der Priester unbekümmert fort. Er war Heiter. Aber teilt er seine Heiterkeit andere mit? Offen gestanden war außer ihm jemals noch irgendjemand andere im Hause Heiter. Im Märzensdenkvermögen begann jene sonderbare Lichtüberraschung aufzuleuchten, doch welches wir zum ersten Mal Dinge sehen, die wir schon längst gewusst haben. Oft war er wegen unbedeutender, den menschenfreuen angehenden Amtsangelegenheiten bei den Armstrongs gewesen und erst jetzt fiel ihm ein, es war an und für sich ein niederdrückend Stimmen des Haus. Die Zimmer waren sehr hoch und sehr kalt, die Ausstattung dürftig und gewöhnlich. Die zugegen Treppenflöre wiesen elektrisches Licht auf, düster als der Mond. Und obwohl das alten frischrotes Gesicht und silberner Bart in Freuden vor der Reihe nach durch die Zimmer- und Gänge geleuchtet hatten, es blieb darum, keine Wärme zurück. Zweifellos hing diese Geister auf die Ungemütlichkeit des Hauses, teilweise eben mit der Lebenskraft und dem Überschwange seines Besitzers zusammen. Er brauchte wieder Ofen noch Lampen, pflegt er zu sagen, sondern trug seine eigene Wärme in sich. Aber als Merten an die anderen Insassen dachte, musste er zugeben, dass auch sie gleichsam Schatten ihres Herrn waren. Schon der mührische Diener mit seinem Ungetömen von schwarzen Hand schon sah aus wie ein böser Traum, Reus, der Sekretär, war greifbar genug, ein riesen Kerl im Lodenanzug mit kurzem Bart. Aber der strohfarbene Bart war wieder Loden bedenklich mit grauen Fäden durchzogen und die breite Stirn und zärtigen Runzeln durchfohrt. Er war auch ganz gutmütig, jedoch von einer fast traurigen Gutmütigkeit, die eines gebrochenen Herzens. Er hatte etwas an sich wie von einem verfehlten Leben. Was der Amsterungsdochter betraf, so schien es fast unglaublich, dass sie seine Tochter sei, so gleich an Farbe und zart von Gestalt war sie. Ihre Bewegungen zeichneten sich doch voll Endung aus. Doch ihre ganze Gestalt durchbebte in Zittern, dass ein Espenlaube erinnerte. Sie hatte sich manchmal gefragt, ob das Poltern des vorüberfahrenden Zuges bei ihr das Zittern verursachte. Sie verstehen, sagte Vater Braun, bescheiden blinselnd. Ich bin nicht sicher, ob Amsterungsheiterkeit wirklich so erhältend ist, für andere. Sie meinten, niemand vermöchte einen so glücklichen alten Mann zu ermorden. Aber ich weiß nicht. Ninos in Dukras in Intentationen. Wenn ich je jemanden ermorden sollte, fügt er ganz einfach hinzu. Glaube ich, würde es ein Optimist sein. Halb, rief Mertenbelustig. Glauben Sie, die Leute lieben Haterkeit nicht? Die Leute lieben öfteres Lachen, antwortete Vater Braun. Aber ich glaube nicht, dass ihnen fortwährendes Lachen gefällt. Haterkeit ohne Humor ist eine sehr misliche Sache. Sie schritten schweigend ein Stück auf dem längstes Gleise sich hinziehenden Rasen entlang. Und gerade als in den lang gestreckten Schatten des von Amsterungschenhauses traden, bemerkte Vater Braun plötzlich, wie jemand, der mir ein unangenehmen Gedanken aufwärfen, anstatt ihm ernsthaft aufwärfen will. Freilich trinken an sich ist wieder gut noch schlecht. Doch ich weiß nicht, ich habe manchmal das Gefühl, dass Leute wie Armstrong gelegentlich eines Glaseswein bedürfen, um ihre Stimmung niederzuhalten. Werden es amtlich hervorgesetzt, ein Erkrauter und erfahrener Detektiv nahmen das Gelderstand auf, dem grünen Hafentarm unterwartete den Kronerrichter, während er mit Patrick Reus sprach, dessen breite Schultern und tropiker Bart und Haare ihn überragten. Reus reus immer wie unter einer schweren Last betrug den Herrging und seine kleinen Pflichten als Sekretär und Untergebener mit einer Art Schwerfälligkeit und Ergebung zur erfüllen Schiene, wie etwa ein Stier, der einen Handwagen zieht. Mit ungewöhnlicher Freude erhob er sein Haupt, also den Priester gewahrte und führte ihn einige Schritte beiseite. Inzwischen waren die sich mehr zu erhabiltig, aber doch nicht ohne eine gewisse knabenhafte Ungeduld an den anderen Detektiv. Nun, Mr. Gelder, haben Sie das Rätsel weiter gelöst? Es gibt kein Rätsel, er widerte Gelder, während er unter schweren Augenlidern an dem Humbau weg im Paar blickte. Nun, mir ist es jedenfalls eins, gab Mertenlachen zurück. Es ist einfach genug, mein Junge, meinte der Beate und der Sucher, seien den grauen Spitzwort streichend. Drei Minuten, nachdem Sie Mr. Reus des geistlichen Hohlen gegangen waren, kam die ganze Sache heraus. Sie erinnern sich des Dieners mit dem Wachsgesicht und den schwarzen Handschunder, den Zugern hielt? Ich würde ihn überall wiedererkennen. Ich bekam benahe eine Gänsehaut, als ich ihn sah. Gut, für Gelder langsam fort. Als der Zug wieder weg war, war auch der Mann wieder weg. Ein ziemlich unverfrorener Verbrecher, der mit demselben Zug gekommen, welcher die Polizei herbeiholt. Sie sind also ziemlich sicher, versetzt der junge Mann, dass er wirklich sein Herrn ermordete? Ja, mein Sohn, ich bin mir ganz sicher, er widerte Gelder trocken, aus dem einfachen Grunde, weil er mit 20.000 Pfund durchgegangen ist, der halb- tische seines Herrn lagen. Nein, das einzige, was man eine Schwierigkeit nennen kann, liegt darin, wie ihn umbrachte. Der Schädel scheint von einer großen Waffe eingeschlagen worden zu sein, doch ist nirgends eine solche Waffe zu finden, und es wäre auch dem mörderlästig gewesen, sie mit sich zu nehmen. Es sei denn, sie war zu klein und beachtet zu werden. Vielleicht war die Waffe zu groß und beachtet zu werden, sagte Patta Braun mit dem sonderbarsten Leisen-Kichern. Gelder wandte sich bei dieser gewagten Bemerkung um ein braun ziemlich ernsthaft, was er meinte. Ich habe mich dumm ausgedrückt, ich weiß es, er widerte Patta Braun entschuldigend. Es klingt weh im Märchen, aber der arme Armstrong wurde von einer riesen Kolle ermordet, einer großen grünen Kolle, zu groß, als man sie sehen könnte, und die wir die Erde nennen, er zerschelte an diesem grünen Damm, auf dem wir stehen. Wie meinten sie das, fragte er dediktiv fastig. Patta Braun wandte es in Form und Gesichter, schmalen Rückwand des Gebäudes zu und schmelte hoffnungslos hinauf. Seien Augen folgen Zanzi, das ganz oben an dieser sonst fensterlosen Wand ein Dachstubenfenster offen stand. Sehen sie nicht, erklärte er, indem er etwas linkeschwenk in den Ball zeigte, er wurde von dort oben her abgestürzt, Gelder betrachte die Sternrunzen des Fenster und meinte dann, nun ja, möglich ist es ja, aber ich verstehe nicht, weshalb sie ihrer Sache so sicher sind. Braun riss seine Augen weit auf. Nun, sagte er, ein Stück von einem Stricke hängt an den Bein des Toten. Sehen sie nicht, das andere dort oben am Ende des Fensters eingeklemmt? In dieser Höhe sah das Ding wie ein Staubstreif vor den Haar aus, aber der scharfsinnig alte Schnüffler war befriedigt. Sie haben ganz recht her, gab er Patta Braun zu, der Trumpf gehört jedenfalls innen. Fast während er noch sprach, buckt zu ihrer linken Extrazug mit einem Wagen auf der Linie ein, hielt an und spiel ein paar weitere Polizisten aus, in deren Mitte das Galgenstrick Gesicht vom Magnus, dem verschwundenen Diener. Behaftig sie haben ihn, rief Gelder, und traben mit einer ganz neuen Lebhaftigkeit darauf zu. Haben sie das Geld? schreit den ersten Polizisten an. Der Mann blickte ihm mit einem ziemlich befreundeten Gesichtsausdruck an. Nein, dann fügte er hinzu, wenigstens hier nicht. Welches ist der Inspektor, bitte? fragte der Mann namens Magnus. Sobald er den Mund aufmachte, begreife jeder sofort, wie diese Stimme einen Zug anhalten konnte. Er war ein unfreundlich blickender Mann mit klertem schwarzen Haar, farblosen Gesicht und einem leisen Anflug von östlicher Rasse in den geschlitzten Augen und dem Mund. Abstammungen und Namen waren unbestimmt geblieben, setzte er in ihn von einer Kellnerstelle in einem Londoner Restaurant und auch, wie man sagte, von noch schlimmeren Dingen gerettet hatte. Doch seine Stimme war so lebensvoll wie sein Gesicht. Entweder in folgegenauer Aussprache, einer im fremden Sprache oder aus Rücksicht gegen seinen Herrn, der etwas top gewesen war. Hatten Magnus lauter einen eigenartigen, durchdringenden und scharfen Klang, und die ganze Gruppe sprang fast auf, außer Sprach. Ich habe es immer gewusst, dass es so kommen würde, sagte er laut und unverschämter Freundlichkeit. Mein armer Alter hermachte sich über mich lustig, weil ich schwarz trug. Aber ich sagte es immer, ich würde für den gleichen Bekreten es bereit sein. Hier macht er eine kurze Bewegung mit seinen schwarz behandschotten Händen. Sargent, sagte Inspektor Gilder, rüttende Blicke auf die schwarzen Hände werfend. Wollen Sie diesem Kerl nicht die Handschellen anlegen? Er sieht gefährlich aus. Ja, Sir, zögerte der aufgeforderte, mit demselben, sonderbar verwunderten Blicke. Ich weiß nicht, ob wir dürfen. Wieso, fragte Gilde ärgerlich. Hätten Sie ihn denn nicht verhaftet? Etwas wie Verachtung spielte um den schlitzartigen Mund, und der Pfiff des neunten Zuges klang wie ein höhnischer Widerhall. Wir verhafteten ihn, erwiderte Sargent ernst, als er eben aus dem Polizeiamt in Heigt herausdraht, wo er all seines Herrn Geld bei Inspektor Robinson hinterlegt hatte. Gilder blickte in höchster Verblüffung den Diener an. Warum in aller Welt haben Sie das getan, fragte Magnus. Damit es vor dem Verbrecher in Sicherheit ist, versetzte dieser ruhig. Ich meine, sagte Gilder, sie errens Geld wäre bis sie errens Familie sicher gewesen. Der Schluss des Satzes wurde vom Donnern des Zuges übertönt, der rattelnd und schüttern vorbei vor. Aber doch all den Höllenlärm, dem dieses Unglückshaus von Zeit zu Zeit ausgesetzt war, konnten sie ihr des Silber vor Magnus antwort in ihrer klokkengleichen Klarheit vernehmen. Ich habe keinen Grund, sie errens Familie zu trauen. Alle, die reglos dastehenden, hatten das unheimliche Gefühl, als er plötzlich eine neue Persönlichkeit zu gegen, und Merten war wenig mehr überrascht, als er aufblickte und über Vater Braun die Schulter des bleiche Gesichts von Armstrongs Tochter sah. Sie war noch jung und schön, doch ihr Haar war von einem Sommatten und Toten Braun, das es an einigen Stellen völliger Grautschien. Nehmen sie sich in Acht, was sie sagen, bemerkte Roy Sparsh. Sie erschrecken sonst Miss Armstrong. Das hoffe ich, sagte der Mann mit der kleinen Stimme. Als die Dame zu aller Verwunderung zusammenzuckte, fuhr er fort. Ich bin so ziemlich am Miss Armstrongs Zittern gewöhnt. Ich habe sie Jahre hindurch, dann und wann Zittern gesehen. Einige mehnten, sie Ziterte verkelte, andere Ziterte ausfort. Aber ich weiß es. Zitert verhasst und gottlos mit Zorn. Unholte die heute frühen, fester Karten. Sie wäre längst schon mit ihrem Verehrer und all dem Gelde weggelaufen, wenn ich nicht da gewesen wäre. Seit dem Augenblick da, wenn armer alter Herr die Heirat verbot, mit jenem versoffenen Lumpen. Halt, werte Gilda sehr ernst. Ihre Familiengeschichtungen oder Vermutungen gehen uns nichts an. Wenn sie keine greifbaren Beweise haben, so sind ihre bloßen Meinungen. Oh, ich werde ihnen greifbare Beweise beibringen, unter Braach Magnus, mit seinem kurzen Akzent. Sie werden mich vorzuladen haben, Herr Inspektor, und ich werde dann die Wahrheit zu sagen haben. Und die Wahrheit ist diese. Einen Augenblick, nachdem der alte Mann blutend aus dem Fenster gestoßen war, lief ich in das Dachzimmer und fand seine Tochter umrächtig am Boden, noch mit einem geholteten Dolchmesse in der Hand. Gestatten sie, dass ich auch diese der zuständigen Behörde übergebe. Entnahm seiner Fragestoßtasche in den Robbefleck des langen Messer mit Horngriff und überreichte es höflich den Polizeibeamten. Dann trat er wieder zurück und die Schlitze seiner Augen verschwanden wie bei einem fetten grinsenden Kinesen, nahezu gänzlich aus seinem Gesicht. Wir hatten füllte bei diesem Anblick eine nahezu körperliche Übelkeit, in sich aufsteigen, und flüsterte Gilda zu. Sie werden doch sicher mit Amstons Aussage des Sennings gegenüberstellen. Vater Braun erhob und zeigte plötzlich ein so überraschend frisches Gesicht, als sei es so eben erst gewaschen worden. Ja, sagte er, strahlend vereinfällt. Aber steh miss Amstons Aussage gegen die Seine? Das Mädchen stieß einen Sonderbahn kurzer Schrei aus. Alle blickten ihr nach, ihre Gestalt war steif, wie gelehmt, und nur ein Gesicht umraut von Matt Braun im Haare drückte mausloses Erstaunen aus. Sie stand da, als wäre sie im selben Augenblick mit einem wurfschlingen Gefangen und gewirkt worden. Dieser Mann versetzte Gilda ernst, sagt aus, sie wurden nach der Mutter schloss und der Messer umklammend aufgefunden. Er sagt die Wahrheit, antwortete Alice. Das nächste, dessen Mann gewahrwörte, war, dass Patrick Reus mit seinem großen, gebeugten Kopf in den Kreistrad und die Sonderbahn wart der Sprach. Nun, wenn ich mitmuss, dann will ich doch erst mein Vergnügen haben. Seine mächtigen Schuldton hoben sich und seine Eisenfaust vom Magnus in sein grinsendes Mungolengesicht, sodass dieser Flach wie ein Zee-Stern auf den Rasen gestreckt lag. Sofort ihre Hände an Reus, den übrigen Aber-Schiene-Es, als wäre Jed wieder vernunft zusammengebrochen und als hätte sich das Weltall in ein sinnloses Nein-Spiel verwandelt. Nichts davon, Mr. Reus, hat die Gilda befehlerisch ausgerufen. Ich werde sie wegen tödlichen Angriffs festnehmen. Nein, das werden sie nicht. Er widert das Sekretär und seine Stimme klang, wie die eines Essen entgangen ist. Sie werden mich wegen Mordes festnehmen. Gilda war für einen beunrückten Blick auf den niedergeschlagenen Mann, aber da diese misshandelte Person bereits aufrecht saß und von dem wesentlich unverletzten Gesicht als bisschen Blut abwischte, meinte er kurz. Was meinen sie? Es ist ganz richtig, was dieser Kerl sagt, erklärt der Reus. Miss Armstrong war mit einer Messe in der Hand ohnmächtig, aber sie hatte nicht das Messe ergriffen, einen Vater zu überfallen, sondern um ihn zu verteidigen. Um ihn zu verteidigen, wiederholte Gilda Strenghe gegen wen? Sie blickte ihn verwirrt und betroffen an, dann sagte sie leise. Trotz allem, es freut mich doch, dass sie hochherzig sind. Kommen sie hinauf, lud Petri gröss nachdenklich ein und ich will ihnen die ganze formalitätige Geschichte erklären. Das Dachzimmer, das Sekretärs-Privatzimmer, eine ziemlich kleine Zelle für einen so umfangreichen Einsiedler, trug allerdings alle Spuren eines gewaltsamen Dramas. In der Mitte des Bodens lag, wie weggeworfenen, eine Brandweinflasche, offen, doch nicht ganz leer. Die Decke des kleinen Tisches war herabgezelt und zertreten, und ein Stück von dener Schnur, gleich die Arbeit der Leiche gefundenen, hing unordentlich über das Fensterbreit hinweg. Zwei Wasen lang zerbrochen auf dem Communbreit und einer auf dem Teppich. Ich war betrunken, erklärte Reus und diese Einfachheit, für dem so vorzeitig vernichteten Manne, hatte doch etwas Röhrendes, wie durch die erste Sündern des kleinen Kindes. Selle kenne mich, voll mit leiser Stimme fort, jeder Mann weiß, wie meine Geschichte begann, und so mag sie auch ebenso enden. Man nannte mich einst in den klugen Mann, und ich hätte auch ein glücklicher Sehen können. Amstron rettete die Überbleibsel von Verstand und Kraft aus der Kneipe und war nach seiner Art immer gut zu mir, der arme Bursche. Man wollte er mich nicht ellisheiraten lassen, und man wird immer behaupten, er hatte Recht. Nun können sie ihre eigenen Schlüsse ziehen und werden nicht verlangen, dass ich auf Einzelheiten eingehe. Das dort in der Ecke war eine halbleere Brandweinflasche, hier auf dem Teppich, ein ganz verschossener Revolver. Es war der Strick von meinem Koffer, den man bei dem Toten fand, und aus dem Fenster wurde die Leiche gestürzt. Sie brauchten keinen Detektiv damit zu befassen. Es ist ein dieser Welt nur so oft wiederkehrender Fall. Ich stelle mich selbst im Galgen und weiß Gott, das sagt genug. Auf ein ziemlich rücksichtsvoll gegebenes Zeichen drannt die Schutzleute einen starken Mann heran, um ihn abzuführen. Aber ihre Rücksichtnahme war der wunderbare Gebarenvater Brauns gestört, der auf Händen und Knähen an der Tür und auf dem Teppich umherkrocht. Es wäre ja in eine unverständliche Gebetsart vertieft. Vollkommen gleichgültig dafür, was andere was einen tun und dessen Art denken mochten. Blieber in dieser Stellung zeigt dauer der Gesellschaft ein vergnügtes Rundesgesicht, umglich so einem Vierfüßler mit einem sehr komischen Menschenkopf. Sehen sie, sagt er gemütlich. Das stimmt wirklich nicht zusammen. Erst sagten sie, wir hätten keine Waffe gefunden. Jetzt aber finden wir deren viele. Da ist es Messe zum Erstechen und die Schnur zum Ertrosseln und die Pistole zum Erschießen. Bei all dem brach er sich noch den Hals durch den Sturz aus dem Fenster. Das passt nicht zusammen. Es ist unwirtschaftlich. Unterschüttelte in Kopf über den Boden wie ein krassendes Pferd. Inspektor Gilda hatte in ernster Absicht den Mund geöffnet. Ihr Herr jedoch sprechen konnte für die Groteske Gestalter am Boden geschätzig fahrt erstens diese Löcher im Teppich wo die sechs Kugeln eingedrungen sind. Warum in aller Welt sollte jemand auf einen Teppich schießen? Ein Betrunkener wirft seinem Gegner das an den Kopf was ihm gerade ins Auge fällt. Er fängt nicht mit seinen Füßenhändel oder mit seinem Patoffeln Krieg an und dann noch der Strick. Nachdem der Sprecher mit dem Teppich fertig war er hob er seine Hände und steckte sie in die Taschen blieb aber trotzdem ganz unbefangen auf den Knien. In welcher denkbar Betrunkenheit hatte er anderen einen Strick um den Hals zu legen zu suchen um diesen ihm schließlich ums Bein zu schlingen. Gasu-Betrunken war ruhig jedenfalls nicht sonst schlief er jetzt wie ein Klotz und dann klarer als alles andere die Brandweinflasche. Sie nahmen an ein trunksüchtiger Rang um die Brandweinflasche und dann, nachdem er gewonnen hatte schiebte sie weg in die Ecke verschüttete die Hälfte und läßte die andere Hälfte darin das ist gerade das allerletzte was ein Truckenbolt täte. Er stand unbeholfen auf sich selbst anklageten Mörder im Throne reinster Tergnirschung es tut mir schrecklich leibend lieber her aber ihre Erklärung ist wirklich Unsinn Herr, wandte Alice Armstrong sich halb laut an dem Priester Kann ich einen Augenblick mit ihnen alleine sprechen? Diese Bitte treppte mittelsamen Geistlichen auf den Gang hinaus und er noch ins Zimmer eintreten konnte sprach das Freuen schon mit auffallender Schärfe Sie sind ein gescheiter Mann und ich weiß sie versuchen Patrick zu retten aber ich weiß nicht da kann das ganze nicht schwarz und je mehr sie herausfinden umso mehr sprich gegen den Elenden den ich liebe weshalb fragte Braun sie fest ins Auge fassend weil antwortete sie ebenso fest ich selbst in das Verbrechen beginnen sah a, sagte Braun reglos und was tat er? ich befand mich in diesem Zimmer neben ihnen erklärte sie beide Türen waren geschlossen aber plötzlich hörte ich eine Stimme brüllen wie ich sie nie zuvor in meinem Leben gehört habe helle, helle, helle, immer und immer wieder und dann erbippten die beiden Türen unter dem ersten Revolver Schuss dreimal noch krachte es ich die beiden Türen aufbrachte und das Zimmer voll rauch fand aber die Pistole rauchte noch in meines armen wahnsinnigen Patricks Hand und ich sah mit eigenen Augen wie er den letzten totbringenden Schuss abgab dann warf er sich auf meinen Vater dass ich entsetzen das Fensterbrett anglammerte und versuchte in dem Handgemenge mit einem Strick zu ertrosseln den er ihm über den Kopf warf aber über seine sich werdenden Schultern zu den Füßen herabklebt er schlangen ihm wie ein Wahnsinniger um das Bein und zerrte ihn damit ich ergriff ein auf dem Teppich liegen des Messer und indem ich mich zwischen die beiden warf gelang es mir noch den Strick durchzuschneiden ehe ich ummächtig wurde ich verstehe sagte Vater Braun mit derselben Holzen und Höflichkeit ich danke ihnen während des Mädchen unter dem Druck ihrer Erinnerungen zusammen brach schritt der Priester steif in das Nebenzimmer wo er gilder und mehrten alleine mit Patrick Reus diesen gefesselt auf einem Stuhlsitz in Vorfand dort wandte er sich unter tenigsten den Inspektor darf ich in ihre Gegenwart ein Wort mit dem Gefangen entsprechen und darf er einen Augenblick diese spaßigen Armreife ablegen er ist ein sehr kräftiger Mann brummte mehrten weshalb wollen sie das man sie abnimmt nun ich dachte er widerte der Priester demütig ich werde vielleicht die sehr große Ehre haben um die Hand zu drücken beide Polizisten starten ihn an und Vater Braun fügte ihn zu wollen sie es ihnen nicht sagen, Sir? der Mann auf dem Stuhl schüttelte sein zerzaustem Kopf und der Priester wandte sich ungeduldig ab dann werde ich es tun versetzte er das Leben des Einzelnen ist mehr wert als öffentliches Ansehen ich will die lebenden retten und die Toten sich selbst begraben lassen er tratern das verhängnisvolle Fenster und blickte hinaus während der Weitersprach ich sage ihnen dass es in diesem Fall zu viele Waffen und einen einzigen Todesfall gab jetzt zeige ich ihnen es waren überhaupt keine Todeswaffen man bediente sich ihrer nicht um einen Tod herbeizuführen all diese unheimlichen Werkzeuge der striktes blubbefleckte Messer die Schutzwaffe waren Werkzeuge in des ausnehmenden Mitleids sie dienten nicht um sie Ehren zu ermorden sondern um ihn zu retten ihn zu retten wiederholte Gilder und wovon vor allem selbst er widerte Vater Braun er widerte ein Selbstmord waren unglaublich und die Religion des Frohsins ist eine grausame Religion erklärte der Priester zum Fenster hinaustahrend weshalb konnte man ihn nicht wenig weinen lassen wie seine Väter es vor ihm getan seine Pläne erstarten seine Denken erkaltete hinter der vollen Maske bag sich der leere Verstand des Arteisten schliesslich um einen allbekannten Frohsinn nach außen hin aufrecht zu erhalten vieler wieder dem Schnaps da haben wir diese Schreckgespenst von Alkoholismus für einen aufrichtigen vollkommen abstinenzler er malt ihn sich aus und erwartet sich diese psychologische Hölle vor der er andere gewarnt hat es hatte zu früh von dem armen Amstraumbesitz ergriffen und heute Morgen war er in einem solchen Zustand dass er hier saß und schrie er sei in der Hölle mit einer fürchterlichen Stimme dass seine Tochter sie nicht wieder erkannte er war versessen auf den Tod mit der Tolle des Wahnsinnigen gestalten ein Strick und seines Freundes Revolver und im Messer Reus trat zufällig ein und handelte unverzüglich er schleuderte das Messer auf den Teppich hinter sich griff schnell den Revolver auf und da keine Zeit war ihn zu entladen gab er Schuss um Schuss daraus auf den Fußboden ab der Selbstmörder erstarrte den Tod in einer vierten Möglichkeit und machte den Sprung nach dem Fenster der Retter tat des einziger was er tun konnte er lief mit dem Strick hinter ihm trennt und versuchte, um Hände und Füße zu binden da stürzte sie das unglückselige Mädchen herein und in völliger Verkennung des Kampfes suchte sie, ein Vater zu befreien zuerst trätst sie nur das armen Patrick Reus Handknöchel woher das bisschen Blut auf dem ganzen Gesicht kommt aber sie haben natürlich bemerkt, dass er Blutspuren aber ohne Wunde auf dieses Dieners Gesicht hinterläs doch kurz er das arme Web umächtig wurde, schnitt sie ein Vater los sodass sie zerschmettern durch dieses Fenster in die Ewigkeit entging lange schweigen herrschte nun unterbrochen durch den Metallglang der Fesseln welche Gilder Patrick Reus abnahm indem er zu diesem bemerkte ich glaube, ich hätte doch die Wahrheit gesagt so, sie und junge Dame sind mehr wert als alle Nachreden für Armstrong hol der Kuckuck Amstrungs Nachrede brauchst du Reus auf verstehen sie denn nicht das ist geschad damit sie es nicht erfährt was nicht erfährt fragte Merten nun, dass sie ein Vater tötete sie dummkopf, polte der andere er wäre jetzt noch am Leben und ihr dazwischen treten sie würde den Verstand verlieren, wenn sie es erfährt nein, das glaube ich nicht war Vater Braun ein sein Hut aufhübend ich wäre sogar dafür es ihr zu sagen selbst die mörderischten Ungluckheiten vergiften ein Leben nicht so, als wie die Sünde jedenfalls glaube ich, sie werden beide jetzt glücklicher sein ich muss jetzt nach der Taubstummen-Schule zurück als auf das vom Wind bewegte Gras hinaus trat, wilde ein Bekannter von Heigeth an und sagte der Untersuchungsrichtest angekommen der Untersuchung will sofort beginnen ich muss nach der Taubstummen-Schule zurück versetzte Vater Braun es tut mir leid, ich kann der Untersuchung nicht beibohnen Ende von, die drei Todeswerkzeuge gelesen von Ellie Juni 2010 Ende von, Priester und Detektiv von Gilbert Kiesch-Chesterton übersetzt von Haim von Lama