 CHAPITRE I. DU LIVRE VI. DE NOUTRE DÔME DE PARIS. CET ENREGISTREMENT LIBRIVOC SE FAIT PARTY DU DOMaine PUBLIC. NOUTRE DÔME DE PARIS PARU VICTOR HUGO. LIVRE VI. CHAPITRE I. COUDEUILLE IMPARCIAL SUR L'ANSIENE MAGISTRATURE. C'était un fort heureux personnage, en l'an de Grasse 1482, que le noble homme Robert d'Estouduil, chevalier, sueur de baignes, baron d'ivris et saint André en la marche, conseiller et chambelon du roi, et garde de la privauté de Paris. Il y avait déjà près de dix-sept ans qu'il avait reçu du roi, le 7 novembre 1465, l'année de la comète. NOUTRE DÔME DE PARIS PARU. CETTE COMETTE CONTRE LA CALLE LE PAPE CALICSTE, Oncle de Borgia ordonna des prières publiques et la même qui reparaîtra en 1835. NOUTRE DE VICTOR HUGO. FIN DE LA NOTE. CETTE BELE charge de privaut de Paris, qui était réputé plutôt sénurie qu'office, déguitasse, dis joannès le menus, quoique non exégoi potestaté politiam concernente, à deux prérogatoïs multis étiorebous conyungta est. NOUTRE D'INITÉ, qui est lié à un pouvoir policier non négligeable, ainsi qu'à de nombreux droits et prérogatives. FIN DE LA NOTE. La chose était merveilleuse, en 82, qu'un gentil homme ayant commission du roi et dont les lettres d'institution remontaient à l'époque du mariage de la fille naturelle de Louis XI avec monsieur le bâtard de Bourbon. Le même jour, où M. Robert des Stouttevilles avait remplacé Jacques de Villiers dans la privauté de Paris, maître Jean Dauvé remplacait Messire Haley de Tourette dans la première présidence de la Cour aux deux parlements. Jean Jouvenel des Ursins supplantait Pierre de Morvilliers dans l'Office de Chanceliers de France, renure des dormants, désappointait Pierre Puy de la charge de maître des requêtes ordinaires de l'Hôtel du roi. Or, sur combien de têtes, la présidence, la chancelerie et la maîtrise, s'était-elle promenée depuis que Robert des Stouttevilles avait la privauté de Paris ? Elle lui avait été baillée en garde, disait les lettres patantes, et certes il la gardait bien. Il s'y était cramponné, il s'y était incorporé, il s'y était identifié. C'est bien qu'il avait échappé à cette furie de changement qui possédait Louis XI, roi défiant, taquin et travailleur, qui tenait à entretenir, par des institutions et des révocations fréquentes, l'élasticité de son pouvoir. Il y a plu. Le brave chevalier avait obtenu pour son fils la survivance de sa charge. Et il y avait déjà deux ans que le nom de noble homme, Jacques des Stouttevilles, est cuellé, figuré à côté du sien en tête du registre de l'ordinaire de la privauté de Paris. Rar certes et assigne faveur. Il est vrai que Robert des Stouttevilles était un bon soldat, qu'il avait éloyalement levé le penon contre la ligue du bien public, et qu'il avait offert à la reine un très merveilleux serre en confiture le jour de son entrée à Paris, en XIV au centquelques. Il avait de plus la bonne amitié de Messieurs Tristan Lermitte, privot des maréchaux de l'Hôtel du Roi. C'était donc une très douce et plaisante existence que celle de Messire Robert. D'abord de fort bon gage, auquel se rattachait et épandait, comme des grappes, de plus à sa vigne, les revenus des grèves civiles et criminels de la privauté. Plus les revenus civiles et criminels des auditoires d'emba du châtelet. Sans compter quelques petits payages aux ponts de menthe et de corbeille. Et les profites du tru sur les grains de Paris, sur les mouleurs de bûches et les mesureurs de sels. Ajoutez à cela le plaisir d'étaler dans les chevauchers de la ville et de faire ressortir sur les robes mi-parties-rouge et tâner des échevins et des cartes-niers son bel habit de guerre que vous pouvez encore admirer aujourd'hui, sculpté sur son tombeau à l'abbaye de Valmont en Normandie et son morion tout bosselé à Mont Léry. Et puis, n'était-ce rien que d'avoir toute suprématie sur les sergents de la douzaine, le concierge et guette du châtelet, les deux auditeurs du châtelet, au des Thaures-Castelletiers, les 16 commissaires des 16 quartiers, le joliet du châtelet, les quatre sergents fiefés, les 120 sergents à cheval, les 120 sergents à verges, le chevalier du guet avec son guet, son sous-guet, son contre-guet et son arrière-guet, n'était-ce rien que d'exercer haute et basse justice, droit de tourner, de pendre et de traîner sans compter la menu juridiction en premier ressort, in prima instantia, comme disent les chartes, sur cette vie comptée de Paris, c'est glorieusement à panager de cette noble payage. Peut-on rien imaginer de plus suave que de rendre arrêt et jugement, comme faisait quotidiennement Messire Robert des Stouduils, dans le grand châtelet, sous les ogives larges et écrasées de Philippe Auguste, et d'aller, comme il avait coutume chaque soir, en cette charmante maison six rugues à l'îlet, dans le pourpris du palais royal, qui le tenait du chef de sa femme, Mme Ambroise de Loré, se reposait de la fatigue d'avoir envoyé quelques pauvres diables, passées la nuit de son côté, dans cette petite logette de la rue de l'escocherie, en laquelle les privaux et les échevins de Paris voulaient faire leur prison, contenant-y celle, onze pieds de l'an, sept pieds et quatre pouces de lait, et onze pieds de haut, note, compte du domaine, 1383, note de Victor Hugo, fin de la note. Et non seulement Messire Robert des Stouduils avait sa justice particulière de privaux et vit compte de Paris, mais encore il avait par, coup d'œil et coup de dent, dans la grande justice du roi. Il n'y avait pas de tête un peu haute qui ne lui eût passé par les mains avant des choires au bourreau. C'est lui qui avait été quérir à la Bastille et Saint-Antoine pour le mener au Hale, Messieurs de Nemours pour le mener en grève, Messieurs de Saint-Paul, lequel rechignait et se récrisait à la grande joie de Messieurs le privot qui n'aimait pas Messieurs le connaitable. En voilà certes, plus qu'il en fallait, pour faire une vie heureuse et illustre, et pour mériter un jour une page notable dans cette intéressante histoire des privaux de Paris, où l'on apprend que Houdard de Villeneuve avait une maison rue des Boucheries, que Guillaume de Angers acheta la grande et la petite Savoie, que Guillaume Thibault donna aux religieuses de Saint-de-Jeuneviève ses maisons de la rue Clopin, que Hugues-Aubriot demeurait à l'hôtel du Port Guépique, et autres faits domestiques. Toutefois, avec tant de motifs de prendre la vie en patience et en joie, Messieurs Robert des Stoutbilles s'était éveillé le matin du 7 janvier 1482 fort bourru et de massacrant humeur. D'où venait cet humeur ? C'est ce qu'il n'aurait pu dire lui-même, était ce que le ciel était gris, que la boucle de son vieux Saint-Turon de Montléris était mal serrée, et sanglait trop militairement son embon-point de privaux, qu'il avait vu passer dans la rue sous sa fenêtre des ribaux lui faisant nargues, à l'enquête de bandes pour poing sans chemise, chapeaux sans fonds, bisac et bouteilles aux côtés, était ce, prisantiment vague, des 360 délivres, 16 seuls 8 deniers que le futur au roi Charles 8 devait l'année suivante retrancher des revenus de la privauté. Le lecteur peut choisir, quant à nous, nous inclinorions à croire tout simplement qu'il était de mauvais humeur, parce qu'il était de mauvais humeur. D'ailleurs c'était au lendemain de fête, jour d'ennui pour tout le monde et surtout pour le magistrat, chargé de bêlayer toutes les ordures, aux propres et aux figurés, que fait une fête à Paris. Et puis il devait tenir séance aux grands châtelets. Or nous avons remarqué que les juges s'arrangent en général de manière à ce que leur jour d'audience soit aussi leur jour d'humeur, afin d'avoir toujours quelqu'un sur qui s'en décharger comme au dément, de par le roi, la loi et justice. Cependant l'audience avait commencé sans lui. Ces lieutenants aux civils, aux criminels et aux particuliers faisaient sa besogne selon l'usage. Et dès huit heures du matin, quelque dizaine de bourgeois et de bourgeoise entassés et foulés dans un coin obscur de l'auditoire d'en bas du châtelet, entre une forte barrière de chêne et le mur, assistaient avec béatitude aux spectacles variés et réjouissants de la justice civile et criminelle, rendues par maître Florian Barbédienne, auditeur au châtelet, lieutenant de monsieur le privot, un peu pelmêle et tout à fait au hasard. La salle était petite, basse, voûtée, une table fleur de lisée était au fond, avec un grand fauteuil de bois de chêne sculpté, qui était au privot et vide, et un escapot à gauche pour l'auditeur, maître Florian. Au-dessous se tenait le gréfié, griffonnant, en face était le peuple, et devant la porte et devant la table force sergent de la privoté en hoquetons de camelots violets à croix blanche. Deux sergent du parloir au bourgeois, vêtues de leurs jaquettes de la toussain, mi-partie rouge et bleue, faisaient sentinelle devant une porte basse fermée qu'on apercevait au fond derrière la table. Une seule fenêtre jive, étroitement encaissée dans l'épaisse muraille, éclairait un rayon blême de janvier, deux grotesques figures, le capricieux démon de pierres sculptées en cul de lampe dans la clé de la voûte, et le juge assis au fond de la salle sur les fleurs d'Ely. En effet, figurez-vous à la table privotale, entre deux liasses de procès, accroupies sur ses coudes, le pied sur la queue de sa robe de drape brun plein, la face dans sa fourrure d'agneau blanc, dans ses sourcils semblés détachés, rouge, revêche, clignons de l'oeil, portant avec majesté la graisse de ses joues, lesquelles se rejoignaient sous son menton, maître Florian Barbedienne, auditeur au châtelet. Or, l'auditeur était sourd, les jets défauts pour un auditeur, maître Florian n'en jugeait pas moins sans appel et très congrumant. Il est certain qu'il le suffit qu'un juge ait l'air d'écouter, et le vénérable auditeur remplissait d'autant mieux cette condition, la seule essentielle en bonne justice, que son attention ne pouvait être distraite par aucun bruit. Du reste, il y avait dans l'auditoire un impitoyable contrôleur de ses faits et gestes, dans la personne de notre ami, Jean Frollo du Molin, ce petit écolier Eddière, ce piéton qu'on était toujours sûr de rencontrer partout dans Paris, accepté devant la chair des professeurs. « Tiens ! » disait-il tout bas à son compagnon Robin Pouspin, qui récanait à côté de lui, tandis qu'il commentait les scènes qui se déroulaient sous leurs yeux. « Voilà, je n'entends du buisson, avait-il fait du canyar au marché neuf ? Sur mon âne, il la gondane le vieux, il n'a donc pas plus dieu que d'oreille, quinze seules quatre donniers par ici, pour avoir porté deux pattes nôtres. Ça, c'est un peu cher, l'ex-dôl et cardminis. » Note, le texte de la loi y dure, fin de la note. « Qui est celui-là ? Robin Chelle de Ville, au berrier, pour avoir été passé et reçu maître au dit métier, c'est son donnier d'entrée, et deux gentilhommes parmi ses marots, aiglès de soins, butins de maillis, deux aiguillés, corps pouces Christes. » Note, corps du Christe, fin de la note. « Ah, ils ont joué au dé, qu'en verraient-je ici notre recteur, sans livre par ici d'amandes envers le roi. Le Barbédien ne frappe que comme sourd qui l'est. Je veux être mon frère l'archidiaque, si cela m'empêche de jouer, de jouer le jour, de jouer la nuit, de vivre au jeu, de mourir au jeu, et de jouer mon âme après ma chemise. Sainte Vierge que de fille, l'une après l'autre, mes brebis. En brosse les cuillères, Isabo la pénète, Bérore de Girondin, je les connais toutes par Dieu, à la Monde, à la Monde. Voilà qui vous apprendra à porter des cintures dorées, dissoles par des îles coquettes. Ah, le vieux museau de juge, sourient et baissé, oh Florian le lourdot, oh Barbédienne le butor, le volat à table, il mange du plaideur, il mange du procès, il mange et se gave, il s'en plie, à Monde et paf, taxe frais, loyaux, coups, salaires, dommages et intérêts, gênes, prisons et joles de seps avec des pans, lui sont camichons de noël et masins de la Saint-Jean, regarde-le à le port, à l'ombre encore une femme amoureuse, Thibault la Thibaud, ni plus ni moins, pour être sorti de la rue Guilatini. Quel est ce fils, Geoffroy Mabon, gendarme crânquignée à la main, il a maugré le nom du père, à la Monde la Thibaud, à la Monde le Geoffroy, à la Monde tous les deux, le vieux sourd, il a dû brouiller les deux affaires, disent contre-un qu'il n'a fait payer le giron à la fille et l'amour aux gendarmes. Attention Robert Pouspain, que vont-ils être durs, voilà bien des churgents, par jupitaires, tous les livriers de la meute ils sont. Ça doit être la grosse pièce de la chasse, un sanglier, s'en est un Robin, s'en est un, et un beau enfin, Herclet, note par Hercule, fin de la note, c'est notre prince d'hier, notre pape des fous, notre sainard de cloche, notre bain, notre bossu, notre grima, c'est Casimodo. Ce n'était rien moins, c'était Casimodo, sanglée, cercleée, ficellée, garotée et sous-bonne-garde. L'escouade de sergent, qui l'environnait, était assistée du chauvalier du guet en personne, portant broder les armes de France sur la poitrine et les armes de la ville sur le dos. Il n'y avait rien du reste dans Casimodo, à part sa deformité, qui peut justifier cet appareil de halbarde et d'arquebuse. Il était sombre, silencieux et tranquille. A peine son œil unique jetait-il de temps à autre sur les liens qui le chargeaient, un regard sournoi et colère. Il promonna ce même regard autour de lui, mais s'y éteint et s'est endormi, que les femmes ne se le montraient du doigt que pour en rire. Cependant, maître Florian l'auditeur, feuilleta avec attention le dossier de la plainte dressée contre Casimodo, que lui présenta le gréfié, et ce coup d'œil jeté parut se recueillir un instant. Grâce à cette précaution, qu'il avait toujours soin de prendre au moment de procéder à un interrogatoire, il savait d'avance les noms, qualités, délais du prévenu, faisait des répliques prévues à des réponses prévues, et parvenait à se tirer de toutes les sinuosités de l'interrogatoire, sans trop laisser deviner sa surdité. Le dossier du procès était pour lui le chien de l'aveugle, s'il arrivait par hasard que son infirmité se trahiait, Saella, par quelques apostrophes incohérentes ou quelques questions inintelligibles, cela passait pour profondeur parmi les uns et pour imbécilité parmi les autres. Dans les deux cas, l'honneur de la magistrature ne recevait aucune atteinte, car il vaut encore mieux qu'un juge soit réputé à baissile ou profond, que sourd. Il mettait donc grand soin à dissimuler sa surdité aux yeux de tous, et il réussissait d'ordinaire, si bien, qu'il était arrivé à se faire illusion à lui-même, ce qui est du reste plus facile qu'on ne le croit. Tous les bossus vont être hautes, tous les becques pérores, tous les sourds reparlent bas. Quant à lui, il ne se croyait tout au plus le règne un peu rebelle. C'était la seule concession qu'il fuit sur ce point à l'opinion publique, dans des moments de franchises et d'examins de conscience. Ayant donc bien ruminé l'affaire de Quasimodo, il envaisa la tête en arrière et ferma les yeux à demi, pour plus de majesté et d'imparcialité, si bien qu'il était tout à la fois en ce moment sourd et aveugle. Double condition sans laquelle il n'est pas de juge parfait. C'est dans cette magistrale attitude qu'il commença à l'interrogatoire. Votre nom ? Or, voici un cas qui n'avait pas été prévu par la loi. Celui ou un sourd aurait à interroger un sourd. Quasimodo, que rien avertissait de la question à lui adressé, continue à de regarder le juge fixamment et ne répondit pas. Le juge sourd et que rien avertissait de la surdité de l'accusé, cru qu'il avait répondu, comme faisait en général tous les accusés, et poursuivit avec son appelant mécanique et stupide. C'est bien. Votre âge ? Quasimodo ne répondit pas davantage à cette question. Le juge l'a cru satisfaite, et continue à, maintenant, votre état ? Toujours même silence. L'auditoire cependant commençait à chuchoter et à s'entre-regarder. Il suffit, reprit l'imperturbable auditeur quand il supposa que l'accusé avait consommé sa troisième réponse. Vous êtes accusé par devant nous primaux de troubles nocturnes. C'est Kundo, de voix de fait déshonnête sur la personne d'une femme folle. Une préjudicium merethalisis, note, au préjudice d'une cortisonne. Fin de la note. Tercio, de rébellion et de loyauté envers les archers de l'ordonnance du roi Notre-Sire, expliquez-vous sur ses points. Griffy, avez-vous écrit ce que l'accusé a dit jusqu'ici ? À cette question malencontreuse, un éclat de rire selva, du grève à l'auditoire, si violent, si fou, si contagieux, si universelle, que force fut bien au-dessous de son apercevoir. Kazimodo se retourna en hausse en sa bosse avec dédain. Tandis que Maître Florian, étonné comme lui et supposant que le rire des spectateurs avait été provoqué par quelques répliques irrévérentes de l'accusé, rendu visible pour lui par ce haussement d'épaule, l'apostrophe avec indignation. Vous avez fait la drôle une réponse qui mériterait la art. Savez-vous à qui vous parlez ? Cette sortie n'était pas propre à arrêter l'explosion de la guété générale. Elle apparut à tous, si hétéroclites et si cornues, que le fourrier regagnait jusqu'au sergent du parloir au bourgeois, espèce de vallée de pique, chez qui la stupidité était d'uniforme. Kazimodo se le conserva son sérieux, par la bonne raison qu'il ne comprenait rien à ce qui se passait autour de lui. Le juge, de plus en plus irrité, crue de voir continuer sur le même ton, espérant par là frapper l'accusé d'une terreur qui réagirait sur l'auditoire et le ramènerait au respect. C'est donc à dire, Maître Père Vert et Rapinier, que vous êtes, que vous vous permettez de manquer à l'auditeur du châtelet au magistrat commis à la police populaire de Paris, chargis de faire recherche des crimes, délits et mauvais trains, de contrôler tout métier et interdire le monopole, d'entretenir les pavés, d'empêcher les regrettés de poulailles, valailles et sauvagines, de faire mesurer la bûche et autres sortes de bois, de purger la ville des bouts, et l'air des maladies contagieuses, de vaquer continuellement au fait du public en un mot, sans gage ni espérance de salaire. — Savez-vous que je m'appelle Florian Barbédienne, propre lieutenant de M. le Prévot, et de plus, commissaire, enquêteur, contrôleur et examinateur avec égale pouvoir en privauté, bayage, conservation et pré-idéal ? — Il n'y a pas de raison pour que le sourd qui parle à le sourd s'arrête. Dieu sait où et quand aurait pris terre Maître Florian, insilancé à toute rame dans la haute illocence, si la porte-basse du fond ne s'était ouverte tout à coup, et n'avait donné passage à M. le Prévot en personne. À son entrée, Maître Florian ne resta pas court, mais faisant un demi-tour sur ses talons, et pointant brusquement sur le Prévot la harangue dont il foudroyait quasi-modo le moment d'eau par avant. — Mon Seigneur, dit-il, je requierté le peine qu'il vous plaira contre l'accusé si présent, pour grave et mérifie que moins que moins à justice. Et il se ressaisit, tout est soufflé, essuyant de grosses gouttes de sueur qui tombaient de son front et trempaient comme l'arme les parchemins étalés devant lui. Mais si Robert des Stoutevilles fronça le sourcil et fit à quasi-modo un geste d'attention tellement impérieux et significatif que le sourd en compris quelque chose ? Le Prévot lui adressa la parole avec sévérité. — Qu'est-ce que tu as donc fait pour être ici, le pauvre diable, supposant que le Prévot lui demandait son nom, rompit le silence qu'il gardait habituellement et répondit avec une voix rauque et guturale, quasi-modo ? — La réponse coincédait si peu avec la question que le fourrier recommençait à circuler et que Messie Robert s'écria, rouge de colère, « te rayes-tu aussi de moins drôle fiefé ? » — Sonneur de cloche à Notre-Dame ! répondit Quésimo Daud, croyant qu'il s'agissait d'expliquer aux juges qui il était. — Sonneur de cloche ! reprit le Prévot qui s'était éveillé le matin d'assez mauvais humeur. Comme nous l'avons dit, pour que sa fureur n'eût pas besoin d'être attisé par de si étranges réponses. — Sonneur de cloche ! je te ferai faire sur le dos un carillon de Oussiné par les carrefours de Paris, entend-tu, Marot ? — Si c'est mon âge que vous voulez savoir, dit Quésimo Daud, je crois que j'aurai vingt ans à la Saint-Martin. — Pour le coup, c'était trop fort, le Prévot n'y pute nier. — Ah ! tu n'argue la privauté misérable ! Messieurs les sergents à verges, vous me mènerai ce drôle au pilerie de la grève, vous le battrez, vous le tournerai une heure. Il me le perdra de Dieu. Et je veux qu'il soit fait en cri du présent jugement, avec assistance de quatre trompettes jurées dans les sept chattes lignées de la vie comptée de Paris. Le griffier se mit à rédiger en continuant le jugement. — Ventre Dieu, que voilà qui est bien jugé ! s'écria de son coin le petit écolier, Jean Frollo du Moulin. Le Prévot se retournait et fixa de nouveau sur Quésimo Daud, ses yeux est insolent. — Je crois que le drôle a dit Ventre Dieu. — Griffier, ajoutez douze deniers par résidament de pour-jugement, et que la fabrique de Saint-Eustache en aura la moitié. J'ai une dévotion particulière à Saint-Eustache. — En quelques minutes, le jugement fut dressé. La teneur en était simple et brève. La coutume de la privauté évée comptée de Paris n'avait pas encore été travaillée par le président Thibault Baillet et par Roger Barne, l'avocat du roi. Elle n'était pas obstruée alors par cette haute futée de chicanes et de procédures que ces deux juristes consultent et plantèrent au commencement du XVIe siècle. Tout y était clair, expéditif, explicite. On y cheminait droit au but, et l'on apercevait tout de suite, au bout de chaque sentier, sans broussail et sans détour, la roue, le jibais ou le pylori. On savait du moins où on allait. Le gréfier présenta la sentance au prévo, qui y a posé à son saut, et sortit pour continuer sa tournée, dans les auditoires, avec une disposition d'esprit qui dû peuplait ce jour-là toutes les joles de Paris. Jean Frollo et Romain Pouspin riaissent au cap. Quasimodo regardait le tout d'un air indifférent et étonné. Cependant, le gréfier, au moment où Maître Florian Barbédienne lisait à son tour le jugement pour le signer, se sentit ému de pitié pour le pauvre diable, le condamné, et, dans l'espoir d'obtenir quelques diminutions de peine, il s'approcha le plus près qu'il a pu de l'oreille de l'auditeur, et il lui dit, en lui montrant Quasimodo, cet homme est sourd. Il espérait que cette communauté d'infirmité éveillera l'intérêt de Maître Florian en faveur du condamné. Mais, d'abord, nous avons déjà observé que Maître Florian ne se soucie pas qu'on s'aperçut de sa surdité. Ensuite, il avait l'oreille si dure qu'il n'entendit pas un mot de ce que lui dit le gréfier. Pourtant, il voulu avoir l'air d'entendre. Et il répondit, « Ah ! ah ! c'est différent. Je ne savais pas cela. Une heure de pylorie, de plus en ce cas. » Et il signa la sentence, ainsi modifiée. « Je ne sais bien fait, » dit Romain Pouspin, qui gardait une dent à Quasimodo. « Ça lui apprendra à rudoyer les gens. » Fin du chapitre 1, du livre 6. Lui par J.Ségoine, Montréal, mars 2010. Chapitre 2, du livre 6 de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre 6, chapitre 2. Le trou, aura. Que le lecteur nous permette de le ramener à la place de grève, que nous avons quitté hier avec Grégoire pour suivre la Esmeralda. Il est dix heures du matin. Tout y sent le lendemain de fête. Le pavé est couvert de débris, rubans, chiffons, plumes de panache, gouttes de cire, des flambeaux, miettes, de la ripaille publique. Bon nombre de bourgeois flannent, comme nous disons, Sahela. Remuant du pied, l'étison éteint du feu de joie, s'extasiant devant la maison au pilier, au souvenir des belles tôtures de la veille, et regardant aujourd'hui les clous, derniers plaisirs. Les vendeurs de cidre et de servoise roulent leurs barriques à travers les groupes. Quelques passants afférés vont et viennent. Les marchands causent et appellent du seuil des boutiques. La fête, les ambassadeurs, le copenol, le pape des fous, sont dans toutes les bouches. Cet acquis glousera le mieux et rira le plus. Et cependant quatre sergents à cheval qui viennent de se poster aux quatre coins du pilier y ont déjà concentré autour d'eux une bonne portion du populaire épar sur la place, qui se condamnent à l'immobilité et à l'ennui dans l'espoir d'une petite exécution. Si maintenant le lecteur, après avoir contemplé cette scène vive et criarde, qui se joue sur tous les points de la place, porte ses regards vers cette antique maison demigotique, demi-romaine, de la tour roulant, qui fait le coin du quai au couchant, il pourra remarquer à l'angle de la façade un gros brivière publique à riche en luminure, garantie de la pluie par un petit auvent et des voleurs par un grillage qui permet toutefois de le feuilleter. À côté de ce brivière est une étroite lucarne jive, fermée de deux barreaux de fer en croix, donnant sur la place. Seule ouverture qui laisse arriver un peu d'air et de jour dans une petite cellule s'emporte pratiquée au ray de chaussée dans l'épaisseur du mur de la vieille maison, et pleine d'une paix d'autant plus profonde, de silence d'autant plus morne qu'une place publique, la plus populeuse et la plus bruyante de Paris, fourmille et glapie à l'entour. Cette cellule était célèbre dans Paris, depuis près de trois siècles, que Mme Roland de la Tour Roland, en deuil de son père mort à la croisade, l'avait fait creuser dans la muraille de sa propre maison pour s'y enfermer à jamais, ne gardant de son palais que ce logis dont la porte était murée et la lucarne ouverte, hiver comme été, donnant tout le reste aux pauvres et à Dieu. La désolée de Moiselle avait en effet attendu vingt ans la mort dans cette tombe anticipée, priant nuit et jour pour l'âme de son père, dormant dans la cendre sans même avoir une pierre pour oreiller, vêtue d'un sac noir et ne vivant que de ce que la pieté des passants déposait de pain et d'eau sur le rebord de sa lucarne, recevant ainsi la charité après l'avoir faite. À sa mort, au moment de passer dans l'autre ses pulcre, elle avait légué à perpétuité, celui-ci, aux femmes affligées, mères, veuves ou filles, qui auraient beaucoup à prier pour autrui ou pour elle, et qui voudraient s'enterriver dans une grande douleur ou dans une grande pénitence. Les pauvres de son temps lui avaient fait de belles funérailles, de larmes et de bénédictions, mais à leur grand regret, la pieuse fille n'avait pu être canonisée sainte, faute de protection. Ceux d'entre eux qui étaient un peu impies avaient espéré que la chose se ferait en paradis, plus aisément qu'à Rome, et avaient tout bonnement prié Dieu pour la défeinte, à défaut du pape. La plupart s'étaient contentés de tenir la mémoire de Rolande pour sacrer et de faire relique de ses haillons. La ville de son côté avait fondé, à l'intention de la demoiselle, un brévière public qu'on avait cellé près de la lucarne de la cellule, afin que les passants s'y arrêtassent de temps à autre, ne fussent que pour prier, que la prière fit s'engager à l'homone, et que les pauvres reclusent, héritèrent du cavo de madame Rolande, ni mourusent pas tout à fait de faim et d'oubli. Ce n'était pas du reste chose très rare dans les villes du Moyen-Âge que cette espèce de tombeau. On rencontrait souvent, dans la rue la plus fréquentée, dans le marché le plus bariolé et le plus assurdissant, tout au beau milieu, sous les pieds des chevaux, sous la roue des charrettes, en quelque sorte une cave, un puits, un cabanon muré et grillé, au fond duquel priait j'aurai nuit un être humain, volontairement dévoué à quelque lamentation éternelle, à quelque grande expiation. Et toutes les réflexions qu'éveillerait en nous aujourd'hui, cet étrange spectacle, cette horrible cellule, sort d'un an intermédiaire de la maison et de la tombe, du cemetery et de la cité. Ce vivant retranché dans la communauté humaine est compté désormais chez les morts. Cette lampe, consumant sa dernière coute d'huile dans l'ombre, se reste de vie vacillant dans une fosse, se souffle, cette voie, cette prière éternelle dans une boîte de pierre. Cette face a jamais tourné vers l'autre monde, cette œil est déjà illuminé d'un autre soleil. Cette oreille, collée au paroi de la tombe, cet âme prisonnière dans ce corps, ce corps prisonnier dans son cachot, et sous cette double enveloppe de chair et de granite, le bourdonnement de cet âme en peine, rien de tout cela n'était perçu par la foule. La pieté peu raisonneuse et peu subtile de ce temps-là ne voyait pas tant de facettes à un acte de religion. Elle prenait la chose en bloc et honorait, vénérait, sanctifié aux besoins de sacrifice, mais n'en analysait pas les souffrances et s'en appitoyait médiocrement. Elle apportait de temps en temps quelque pittance au misérable pénitant. Regardait par le trou s'il vivait encore, ignorait son nom, savait à peine depuis combien d'années il avait commencé à mourir, et à l'étranger, qui les questionnait sur le squelette vivant qui pourrissait dans cette cave, les voisins répondaient simplement, si c'était un homme, c'est le reclut, si c'était une femme, c'est la recluse. On voyait tout ainsi alors, sans métaphysique, sans exagération, sans verre grossissant, à l'œil nu. Le microscope n'avait pas encore été inventé, ni pour les choses de la matière, ni pour les choses de l'esprit. D'ailleurs, bien qu'on s'en émerveille à peu, les exemples de cette espèce de claustration au sein des villes étaient en vérité fréquents, comme nous le disions tout à l'heure. Il y avait dans Paris assez bon nombre de ces cellules à prier Dieu et à faire pénitance. Elles étaient presque toutes occupées. Il est vrai que le clergé ne se souciaient pas de les laisser vides, ce qui impliquait tièdeur dans les croyants, et qu'on y mettait des lèpreux quand on n'avait pas de pénitant. Autre la logète de la grève, il y en avait une à Mont-Faucon, une aux charniers des innocents, une autre, je ne sais plus où, aux logiques lichants, je crois. D'autres encore à beaucoup d'endroits où l'on retrouve la trace dans les traditions, à défaut des monuments. L'université avait aussi la sienne. Sur la montagne Saint-Jeune-Vievre, une espèce de job du Moyen-Âge chanta pendant trente ans les sept psaumes de la pénitance sur un fumier, au fond d'une citerne, recommençant quand il avait fini, psalmodiant plus haut la nuit, magna voce perrumbras, note de sa grande voix, à travers l'ombre, confère, virgile, l'hénaïde, six, six en dix-neuf, être magna testatur voce perrumbras, fin de la note. Et aujourd'hui l'anticaire croit entendre encore sa voix en entrant dans la rue du Puy qui parle. Pour nous en tenir à la loge de la tour Roland, nous devons dire qu'elle n'avait jamais chômé de recluse. Depuis la mort de Mme Roland, elle avait été rarement une année ou deux vacantes. Meinte-femmes étaient venues y pleurer jusqu'à la mort des parents, des amants, des fautes. La malice parisienne qui se mêle de tout, même des choses qui la regardent le moins, prétendait qu'on y avait vu peu de veuves. Selon la mode de l'époque, une légende latine inscrite sur le mur indiquait au passant l'étrée la destination pieuse de cette cellule. L'usage s'est conservé jusqu'au milieu du XVIe siècle d'expliquer un edifice par une brève devise écrite au-dessus de la porte. Ainsi on lit encore en France au-dessus du guichet de la prison de la maison sénuriale de Toursville, s'il est traduction, tetoie et espère, fin de la traduction. En Irlande, sous l'écuçant qui surmonte la grande porte du château de Fortescue, fortes coutumes, salus d'aucum, traduction, fort écu, salut des chefs, fin de la traduction. En Angleterre, sur l'entrée principale du manoir hospitalier décompte Cooper, To-Hum-Est, traduction, c'est à toi, fin de la traduction. C'est qu'alors tout édifice était une pensée. Comme il n'y avait pas de porte à la cellule murée de la Tour-Roland, on avait gravé en grosse lettre romane au-dessus de la fenêtre ces deux mots. Tout aura, traduction, toi prie, fin de la traduction. Ce qui fait que le peuple dont le bon sang ne voit pas tant de finesse dans les choses et traduit volontiers l'Odoïco Magno par porte-saint-Denis, avait donné à cette cavité noire sombre et humide le nom de Tour-O-Rand. Explication au moins sublime peut-être que l'autre, mais en revanche plus pittoresque. Fin du chapitre II, du livre VI, lu par J. Séguane, Montréal, mars 2010, partie I du chapitre III du livre VI de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo, livre VI, chapitre III, partie I, histoire d'une galette au levin de Maïs. À l'époque où se passe cette histoire, la cellule de la Tour-Roland était occupée. Si le lecteur désire savoir par qui, il n'a qu'à écouter la conversation de trois bras avec un air qui, au moment où nous avons arrêté notre attention sur le trou, au rat, se dirigeait précisément du même côté, en remontant du châtelet vers la grève, le long de l'eau. Deux de ses femmes étaient vêtues en bonne bourgeoise de Paris. Leurs filles gorgerettes blanches, leurs jupes de siretaine rayées, rougées bleues, leurs chaussures de tricot blancs, un combre d'et en couleur bien tiré sur la jambe, leurs souliers carrés de cuir fauves assommés le noir, et surtout leur coiffure, cette espèce de corne de clinquant surchargé de ruban et de dentelle que les champs noises portent encore concurrentement avec les grenadiers de la gare d'impérial russe. Annonçait qu'elles appartenaient à cette classe de riche marchande qui tient le milieu entre ce que les laquées appellent une femme et ce qu'ils appellent une dame. Elles ne portaient ni bagues ni croix d'or, et ils étaient aisé de voir que ce n'était pas chez elles pauvreté, mais tout ingénuement, peur de l'amende. Leurs compagnes étaient atifées à peu près de la même manière, mais ils y avaient dans sa mise et dans sa tournure. Ce je ne sais quoi qui sent la femme de notaire de province. On voyait à la manière dont sa ceinture lui remontait au dessus des hanches qu'elle n'était pas depuis longtemps à Paris. Ajoutait à cela une gorgerette plissée, des nœuds de ruban sur les souliers, que les rèdes de la jupe étaient dans la lageur et non dans la longueur, et mille autres enormités dans Saint-Dinier-le-Bongou. Les deux premières marchaient de ce pas particulier aux Parisiennes qui font voir Paris à des provinciales. La provinciale tenait à sa main un gros garçon qui tenait à la sienne une grosse galette. Nous sommes fâchés d'avoir à ajouter que, vu la rigueur de la saison, il faisait de sa langue son mouchoir. L'enfant se faisait traîner dans une passibousse aéquise, comme dit Virgile, note, d'un pas inégal, conféré Virgile, l'énaïde, deux, septcent vingt-quatre, et tribuchait à chaque moment, au grand récrit de sa mère, il est vrai qu'il regardait plus la galette que le pavé. Sans doute quel que grave motif l'empêchait d'y mordre, à la galette, car il se contentait de la considérer tendrement, mais la mère eût dû se charger de la galette. Il y avait cru hôté à faire un tantale du gros jouflu. Cependant les trois demoiselles, car le nom de dame était réservé alors au fameux noble, parlaient à la foi. « Dépêchons-nous, mademoiselle Mayette, » disait la plus jeune des trois, qui était aussi la plus grosse, à la provinciale. « J'ai grand peur que nous n'arrivions trop tard. On nous disait au taux-châtelet qu'on allait le mener tout de suite au pilerie. « Ah bah, que dites-vous donc là, mademoiselle Houdard de Munier ? reprenait l'autre parisienne. Il restera deux heures au pilerie. Nous avons le temps. Avez-vous jamais vu au pilerie, ma charmaillette ? « Oui, » dit la provinciale. « Arrai. « Ah bah, qu'est-ce que c'est que ça, votre pilerie de rein ? Une méchante cage où l'on ne tourne que des paysans. Voilà grand chose. « Que des paysans ? » dit Mayette, « au marché et au drap, Arrai. Nous avons vu de fort beau criminel et qu'il y avait tué par et meurs des paysans. Pour qui nous prenez-vous, Gervais ? » Il est certain que la provinciale était sur le point de se fâcher pour l'honneur de son pilerie. Heureusement, la discrète d'un moisel Houdard de Munier détourna un temps la conversation. « À propos, mademoiselle Mayette, que dites-vous de nos ambassadeurs flamants ? « On avait vous de ces beaux harins ? » « J'avoue, » répondit Mayette, « qu'il n'y a que Paris pour voir des flamants comme ceux-là. « Avez-vous vu dans l'ambassade, ce grand ambassadeur qui échoue ce tie ? » demanda Houdard. « Oui, » dit Mayette, « et l'alarme de la Saturne. « Et ce gros, dont la fégur ressemble à un ventre nu, repris Gervais, et ce petit qui a de beaux yeux bredés, d'une paupière rouge, et barbillonné, et déchiquetée comme une tête de charbon ? » « Ce sont leurs chevaux qui sont beaux à voir, » dit Houdard, vêtue comme ils sont à la mode de leur pays. « Ah, ma chère ! interrompit la provinciale Mayette, prenant à son tour un air de supériorité. Qu'est-ce que vous diriez donc si vous aviez vu, en 61, au Sacre-de-Rhin il y a dix-huit ans, les chevaux des princes et de la compagnie du roi, des housseurs et des carapassants de toutes sortes, les uns de draud d'amens, de faim de draud d'or, fourrés d'un martre ziblin, les autres de volours fourrés de pendermine, les autres tout chargés d'orphabrie et de grosses campagnes d'or et d'argent, et la finance que cela avait coûté, et les beaux enfants-pages qui étaient dessus ? » « Cela n'empêche pas, » répliquait séchement de moisel Houdard, « que les flamons de fortes bouches-chevaux et quelles ont faillèrent souper superbes chez monsieur le prévot des marchands, à l'hôtel de ville, où on leur a servi des dragés de l'hypocrase des épices et autres singularités. — Que dites-vous là, ma voisine ? s'écriva Gervais, c'est chez monsieur le cardinale aux petits bourbons que les flamons soupaient. — Non pas, à l'hôtel de ville, — je suis faite aux petits bourbons. — Si c'est bien à l'hôtel de ville, reprit Houdard, avec égreur, que le docteur secourable leur a faite une harongue en latin, dont ils sont demeurés forts satisfaits. C'est mon mari qui est libraire juré qui me l'a dit. — Si c'est bien aux petits bourbons, répondit Gervais, non moins vivement, que voici ce que leur a présenté le procureur de monsieur le cardinale, douze doubles clars d'hypocrase blancs, clérés et vermeuilles, vingt-quatre laillettes de mace-pins doubles de lions dorés, d'autant de torches, de deux livres pièces, et six demuqueux de vins de bronze, blancs et clérés, le meilleur qu'on ait pu trouver. — Je spers que cela est positif. — Je le tiens de mon mari, qui est cinquante-tenis, au parloir au bourgeois, et qui faisait ce matin la comparaison des ambassadors flamants avec ceux du prêtre-jean et de l'empereur de Trebisonde, qui sont venus de Mésopotanie à Paris sous leurs derniers rois, et qui avaient des anneaux aux oreilles. — Il est si vrai qu'ils ont soupé à l'hôtel de ville, — replica Houdard, peu émis de cet étalage. — Qu'on n'a jamais vu hôtel triomphe de viande et de dragée. — Je vous le dis, moins qu'ils ont été servis par le sec, sergent de la ville, à l'hôtel du petit Bourbon, et que c'est là ce qu'ils vous trompent. — À l'hôtel de ville, vous dis-je, au petit Bourbon, ma chère, si bien qu'on avait illuminé en verre magique le mot espérance, qui est écrit sur le grand portail. — À l'hôtel de ville, à l'hôtel de ville, même que Uson Levoir jouait de la flûte. — Je vous dis que non ! — Je vous dis que si ! — Je vous dis que non ! — La bonne grosse Houdard se préparait à répliquer, et la querelle en fait peut-être venue au coiffe, si Maillette ne se fut décriée tout à coup. — Voyez dans ces gens qui sont attroupés là-bas au bout du pan, il y a au bout milieu de quelque chose qui regarde. — En vérité, dit Gervais, j'entends tant bourriner, je crois que c'est la petite Sméralda qui fait ses momouris avec sa chèvre. — Évite, Maillette, doublez le pas et trainez votre garçon, vous êtes venu ici pour visiter les curiosités de Paris. — Vous avez vu hier les flamands, il faut voir aujourd'hui l'Égyptienne. — L'Égyptienne ? — dis Maillette, en rebroussant brusque mon chemin, et en serrant avec force le bras de son fils. — Dieu m'en garde, elle me volerait mon enfant ! Viens, un stache ! — Et elle se mit à courir sur le quai vers la grève, jusqu'à ce qu'elle lui laissait le pont bien loin derrière elle. Cependant, l'enfant qu'elle traînait tomba sur les genoux. Elle s'arrêta et soufflait. — Oudarde et Gervais la rejoignir. — Cet Égyptienne, vous volez votre enfant ? dit Gervais, vous avez là une singulière fantaisie. — Maillette hauchait la tête d'un air pensif. — Ce qui est singulier, observa Oudarde, c'est que la sachette a la même idée des Égyptiennes. — Qu'est-ce que c'est que la sachette ? dit Maillette. — Et, dit Oudarde, sorgue-dule. — Qu'est-ce que c'est, reprit Maillette, que sorgue-dule ? — Vous êtes bien de votre rein, de ne pas savoir cela, répondit Oudarde, c'est la recluse du trou au rang. — Comment, demanda Maillette, cette pauvre femme à qui nous portons cette galette ? — Oudarde fit un signe de tête affirmatif. — Précisément, vous allez la voir tout à l'heure à sa lucarne sur la grève. Elle a le même regard que vous sur ses vagabonds d'Égypte, qui tombent vous rines et disent la bonne aventure au public. On ne sait pas d'où lui vient cette horreur des Tengari et des Égyptiens. — Mais, vous, Maillette, pourquoi donc, vous sauvez-vous ainsi, rien qu'à les voir ? — Oh ! dit Maillette, en saisissant, entre ces deux mains, la tête ronde de son enfant. — Je ne veux pas qu'il m'arrive, ce qui est arrivé, à Paquette la chante pleurie. — Ah ! voilà une histoire que vous allez nous compter, ma bonne Maillette. — Dis, Jeves, on lui prenons le bras. — Je veux bien, répondit Maillette, mais il faut que vous soyez bien de votre Paris pour ne pas savoir cela. — Je vous dirai donc, mais il n'est pas besoin de nous arrêter pour compter la chose, que Paquette la chante pleurie était une jolie fille il y a deux dix-huit ans, quand j'en était une aussi, c'est-à-dire il y a dix-huit ans, et que c'est sa faute si elle n'est pas aujourd'hui, comme moi, une bonne grosse fraîche mère de trente-six ans, avec un homme et un garçon. Au reste, dès l'âge de quatorze ans, il n'était plus temps. C'était donc la fille de Guibertot, le ministrelle de Batoiré, le mâne qui avait joué devant le roi Charles VII à son sacre, quand il descendit notre rivière de Velle depuis six yeries jusqu'à Muison, que même Mme la Pusselle était dans le bateau. Le vieux part mouru, que Paquette était encore toute enfant. Elle n'avait donc plus que sa mère, soeur de M. Mathieu Bradon, maître d'indondignée et chadronnue à Paris, rue par un garlin, lequel est mort l'an passé. Vous voyez qu'elle était de famille. La mère était une bonne femme par malheur, et n'appréhait rien à Paquette qu'un peu de dorloterie et de beuiloterie, qui n'empêchait pas la petite de devenir fort grande et de rester fort pauvre. Elle demeurait toutes deux harins le long de la rivière, rue de Faulpen. Noté ceci, je crois que c'est là ce qui porte un malheur à Paquette. En 61, l'année du sacre de notre roi, Louis XI, que Dieu garde, Paquette était ciguée et séjolée, qu'on ne l'appelait partout que la chante pleurie. Pauvre fille, elle avait de jolies dents, elle aimait à rire pour les faire voir. Or, fille qui aime à rire, sa chemine n'a pleuré. Les belles dents pères de les beaux yeux, c'était donc la chante pleurie. Elles et sa mère gagnaient durement leur vie. Elles étaient bien déchues depuis la mort du minétrier. L'ordonne-le-trie ne leur apportait guère plus de Sidonie par semaine, ce qui n'a fait pas tout à fait deux liens à l'aigle. Où était le temps que le parc Guiberto a gagné douze seules parisies dans un seul sacre avec une chanson ? Un hiver, c'était en septembre 1961, que les deux femmes n'avaient ni bûches, ni fagots, et qu'ils faisaient très froid. Cela donnait une si belle couleur à la chante pleurie, que les hommes l'appelaient paquette, que plusieurs l'appelaient repacrète, et qu'elles se perdient. « Eux, c'tache que j'te vois morte dans la galette ! » Nous vâmes tout de suite qu'elle était perdue. Un dimanche qu'elle vait à l'église avec une croix d'or au coup. « À quatorze ans ! voyez-vous cela ? » Ça fut d'abord le jeune vicompte de Cor Montreuil, qui a son cloché à trois corps de lus de Rhin, puis Messire Henri de Triancourt, chevaucheur du roi, puis, moins que cela, Chia de Beaulion, sergent dame, puis en descendant toujours, guéri au bergeon, valait tranchant du roi, puis massée de frits pu, barbiers de M. Le Dauphin, puis t'es venu le moine, que le roi, puis toujours ainsi, de moins jeune en moins noble, elle tomba à Guillaume Racine, ménettrait le deviel, et attirit de mère l'an dernier. À l'heure pauvre chante pleurée, elle fut toute à tous, elle était arrivée au dernier sol de sa pièce d'or. « Que vous direz, M. Moselle, au sacre dans la même année soixantien, c'est-elle qui fit le lit du roi des ribos, dans la même année?» Maillette soupira, et il s'y a une larme qui roulait dans ses yeux. « Faut la une histoire qui n'est pas très extraordinaire, déjervaises, et je ne vois pas au tout cela des gypsies ennées d'enfants. « Patience! reprit Maillette. D'enfant, vous allez en voir un. En soixante-six, il y aura six ans se moissier à la Sainte-Paul, Paquette s'accoucha d'une petite fille, la malheureuse. Elle a eu une grande joie, elle désirait un enfant depuis longtemps. Sa mère, bonne femme qui n'avait su que fermer les yeux, sa mère était morte. Paquette n'avait puré à aimer au monde, pur rien qu'il l'aie mort. Depuis cinq ans qu'elle avait failli, c'était une pauvre créature que la chante pleurit. Elle était seule seule dans sa vie, montrée aux doigts, criée et par les rues, battue des sergeants, moquer des petits garçons en gagnée. Et puis, les vingt ans étaient venus, et vingt ans c'est la vie aillesse pour les femmes amoureuses. La folie commençait à ne pas lui rapporter plus que la dorle l'a tri autrefois. Pour une ride qui venait, un n'écut s'en allait, l'hiver lui redevenait dur, le bois se faisait d'herbs chèvres rares dans son cendrier, et le pain dans sa euche, elle ne pouvait plus travailler parce qu'en devenant voluptueuse, elle était devenue paresseuse, et elle souffrait beaucoup plus parce qu'en devenant paresseuse, elle était devenue voluptueuse. C'est du moins comme cela que M. Curé de Saint-Rémy explique pourquoi ces femmes-là ont plus froid et plus fin que d'autres pauvres quand elles sont vieilles. — Oui, observa Gervais, mais elle est égyptienne. — À un moment donc, Gervais, dit Thoudarde, dont l'attention était moins impatiente. — Qu'est-ce qu'il y aurait à la fin, si tout était au commencement ? Continuez, Maillette, je vous en prie, cette pauvre chante fleurie. — Maillette poursuivie. Elle était donc bien triste, bien misérable, et creusait ses joues avec ses larmes. Mais dans sa honte, dans sa folie et dans son abandon, il lui semblait qu'elle serait moins honteuse, moins folle et moins abandonnée, s'il y avait quelque chose au monde ou quelqu'un qu'elle pu' aimer et qui pu' l'aimer. Il fallait que ce fuite un enfant, parce qu'un enfant seul pouvait être assez innocent pour cela. Elle avait reconnu ceci après avoir essayé d'aimer un voleur, le seul homme qui pu' vouloir d'elle. Mais au bout de peu de temps, elle s'était aperçue que le voleur l'a méprisée. À ses femmes d'amour, il faut un amant ou un enfant pour leur remplir le cœur. Autrement, elles sont bien malheureuses. Ne pouvant avoir d'amant, elle se tourna toute au désir d'un enfant. Et comme elle n'avait pas cessé d'être pieuse, elle enfit son éternel prière au bon Dieu. Le bon Dieu eût donc pitié d'elle, et il lui donna une petite fille. Sa joie, je ne vous en parle pas. Ce fut une furie de larmes, de caresses et de baisers. Elle allait à elle-même son enfant, lui fit des langes avec sa couverture, la seule qui a lu sur son lit, et ne sentit plus ni le froid ni la faim. Elle en redevint belle. Vieille fille, il fait jeune mère. La galanterie reprit, on revend voir la chanteleurie. Elle trouva chalons pour sa machondise, et de toutes ses horreurs, elle fit des laillettes, bégains et baverelles, des brassères de dentelle et des petits bonnets de satin, sans même songer à se racheter une couverture. « Monsieur Hustache, je vous ai déjà dit de ne pas manger la galette. Il est sûr que la petite Agnes, c'était le nom de l'enfant, nom de Batam, car de nom de famille, il est à longtemps que la chanteleurie n'en avait plus. Il est certain que cette petite était plus en maillotée de ruban et de broderie qu'une dauphine du dauphiné. Elle avait, entre autres, une part de petit soulier, que le roi Louis XI n'en a certainement pas eu de pareil. Sa mère l'ait lui avait cousue et brodée elle-même. Elle y avait mis toutes ses finesses de doroterie, et toutes les passequilles d'une robe de bonne vierge. C'était bien les deux plus mignons sous les roses qu'on pu voir. Ils étaient longs, tout au plus comme mon pouce, et il fallait en voir sortir les petits pieds de l'enfant pour croire qu'ils avaient pu y entrer. C'est vrai que ces petits pieds étaient ces petits, si gelés, si roses, plus roses que le satin des souliers. Quand vous aurez des enfants aux dardes, vous saurez que rien n'est plus joli que ces petits pieds et ces petits maillots. — Je ne demande pas mieux, dit tout dardes, on soupirant, mais j'attends que ce soit le bon plaisir de M. André Munier. Au reste, reprit Maillot, l'enfant de paquette n'avait pas que les pieds jolis. Je l'ai vu quand elle n'avait que quatre mois, c'était un amour. Elle avait les yeux plus grands que la bouche, et les plus chermonfaits cheveux noirs qui frisaient déjà. Cela aurait fait une fier brune à 16 ans. Sa mère en devenait de plus en plus folle tous les jours, et la caressait, la baisait, la chatouillait, la lavait, la tiffiait, la mangeait. Elle en perdait la tête, elle en remerciait Dieu. Ces jolis pieds roses, surtout, c'était un ébaillissement sans fin, c'était un délire de joie. Elle y avait toujours les lèvres collées et ne pouvait revenir de leur petitesse. Elle les mettait dans les petits souliers, elle les retirait, les admirait, s'en émerveillait, regardait le jour au travers, s'apitoyait de les essayer à la marche sur son lit, et eût volonté passer sa vie à genoux à chausser et à déchausser ses pieds-là, comme ceux d'un enfant Jésus. « Le comte est bel et bien bon, dit ami Voie la Gervase, mais où est l'Egypte dans tout cela ? « Voici, répliqua Maillette, il arriva un jour à Rhin des espèces de cavaliers force inguliers. C'était des dieux et des trueurs qui cheminaient dans le pays, conduits par leurs ducs et par leurs contes. Ils étaient bazanés, avaient les cheveux tout frisés et des anneaux d'argent aux oreilles. Les femmes étaient encore plus lettres que les hommes. Elles avaient le visage plus noir et toujours découvert, un méchant roquet sur le corps, un vieux draught tissu de cordes liés sur les pôles et la chevelure en cul de cheval. Les enfants qui se vautraient dans leur jambe auraient fait peur à des singes, une bande d'irks communier. Tout cela venait en droite ligne de la basse Egypte à Rhin par la Pologne. Le pape les avait confessés, à ce qu'on disait, et leur avait donné pour pénitence, d'aller sept ans de suite par le monde, sans coucher dans des lits. Aussi il s'appelait penancié et puait. Il paraît qu'ils avaient été autrefois sa raisin. Ce qu'il fait qu'il croyait à l'hôpital, et qu'il réclamait dix livres tournois de tous archévêques, évêques et abbés, croisés et mitrés. C'était une bulle du pape qui leur valait cela. Il venait à Rhin dire la bonne aventure au nom du roi d'Alger et de l'empereur d'Allemagne. Vous pensez bien qu'il n'en fallut pas davantage pour qu'on leur interdit l'entrée de la ville. Alors toute la bande, campa de bonne grâce près de la porte de Brine sur cette bute ou il y a un moulin, à côté des trous des anciennes qui rayèrent, et se fût dans Rhin à qui les dirait voir. Il vous regardait dans la main et il vous disait des prophéties merveilleuses. C'était de force à prédire à Juda qu'il serait pape. Il courait cependant sur eux de méchants bruits d'enfants volés et de bourses coupés et de chers humains de manger. Les gens sages disaient au fou, n'y allaient pas, et y allaient de leur côté en cachette. C'était donc un emportement. Le fait est qu'ils disaient des choses à étonner en cardinale. Les mères faisaient grand triomphe de leurs enfants depuis que les Égyptiennes le avaient lu dans la main toute sorte de miroques écrits en païen et en turc. L'une avait un empereur, l'autre un pape, l'autre un capitaine. Le pauvre chanteleurie fut prise de curiosité. Elle voulait savoir ce qu'elle avait, et si la jolie piscite Agnes ne serait pas un jour impératrice d'Arménie ou d'autres choses. Elle la portait donc aux Égyptiens, et les Égyptiens d'admiraient l'enfant de la caressée, de la baiser avec leurs bouches noires et de s'émerveiller de sa petite main. Hélas ! à la grande joie de la mère ! Elle fait refaites surtout aux jolies pieds et aux jolies souliers. L'enfant n'avait pas encore un an. Elle bégeia déjà, riait à sa mère comme une petite folle, était gras et toute ronde, et avait mille charmants petits gestes des anges du paradis. Elle fut très effarouchée des Égyptiennes et pleura, mais la mère l'abessa plus fort et s'en a l'air ravi de la bonne aventure que les dévineresses avaient dites à son Agnes. Ça devait être une beauté, une vertu, une reine. Elle retourna donc, dans son galeta, de la rue Faulpen, toute fière d'y rapporter une reine. Le lendemain, elle profita d'un moment où l'enfant dormait sur son lit, car elle l'accouchait toujours avec elle, laissa tout doucement la porte entre ouverte et courut raconter à une voisine de la rue de la caisserie, qu'il viendrait un jour où sa fille Agnes serait servie à table par le roi d'Angleterre et l'archiduc d'Éthiopie, et s'entend de surprise. À son retour, n'entendant pas de cris en montant de son escalier, elle se dit, bon, l'enfant dort toujours. Elle trouva sa porte plus grande ouverte qu'elle ne l'avait laissée. Elle entrait pourtant, la pauvre mère, et courut au lit. L'enfant n'y était plus, la place était vide. Il n'y avait plus rien de l'enfant, sinon heure de ses jolies petits souliers. Elle s'est lancée hors de la chambre, se jeta au bas de l'escalier, et se mit à battre les murailles avec sa tête en criant, mon enfant, qui est mon enfant, qui m'a pris mon enfant ? La rue était déserte, la maison isolée. Personne n'a plus rien à lui dire. Elle alla par la ville, elle furtotoute les rues, couruça, elle alla la journée entière, folle et garée, terrible, flérante aux portées aux fenêtres, comme une belle farouche qui a perdu ses petits. Elle était alletante, échelvlée, effrayante à voir, et elle avait dans les yeux un feu qui séchait ses larmes. Elle arrêtait les passants et criant, ma fille, ma jolie petite fille, celui qui me le rendra ma fille, je serai sa servante, la servante de son chien, et elle me mangera le coeur s'il veut. Elle rencontra monsieur le curé de Saint-Rémy, et lui dit, monsieur le curé, je laborerai la terre avec mes ongles, mais rendez-moi mon enfant. C'était déchirant ou d'arne, et j'ai vu un homme bien dur, maître ponce la cabre, le procureur qui pleurait. Ah, la pauvre mère ! Le soir, elle rentre chez elle. Pendant son absence, une voisine avait vu deux Égyptes, ils montaient en cachette avec un paquet dans leur bras, puis redescendre après avoir fermé la porte et s'en faire en hâte. Depuis leur départ, on entendait chez paquettes des espèces de cris d'enfants. La mère, rie aux éclats, monta l'escalier comme avec des ailes, enfonça sa porte comme avec un canon d'artillerie, et entre. Une chose affreuse ou d'arde, au lieu de sa gentille petite agnèse, si vermée et si fraîche, qui était un don du bon Dieu, une façon de petits monstres hideux, boiteux, borne, contrefaits, se traînaient en piaillant sur le carreau. Elle cacha ses yeux avec horreur. « Ah ! dit-elle, est-ce que les sorciers auraient aimé tarmorphoser ma fille en cet animal effroyable ? On s'a hâte d'emporter le petit pied de beau. Il l'aurait rendu folle. C'était un monstrueux enfant de quelque égyptienne donnée au diable. Il paraissait avoir quatre ans environ, et parlait une langue qui n'était pointe une langue humaine. C'étaient des mots qui ne sont pas possibles. La chante fleurée s'était jetée sur le petit soulier, tout ce qui lui restait de tout ce qu'elle avait aimé. Fin de la partie A du chapitre VI. Lui par J. Ségouane. Montréal. Mars 2010. Partie B du chapitre III du Livre VI de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre VI, chapitre III. Partie B. Elle y demeurera si longtemps immobile, muette, sans souffle, qu'on eut cru qu'elle y était morte. Tout à coup, elle tremble de tout son corps, couvrée sa relique de baisers furieux et se dégorgeant en sanglots comme si son corps venait de crever. Je vous assure que nous pleurions toutes aussi. Elle disait, oh, ma petite fille, ma joie, les petites filles, où es-tu ? Et cela vous tordait les entrailles. Je pleure encore, dit son gé. Nos enfants, voyez-vous, c'est la moelle de nos eaux. Mon pauvre Ustache, tu es si beau, toi, si vous saviez comme il est gentil. Hier, il me disait, je veux être gendarme, moi. Oh, mon Ustache, si je te perdais ! La chante l'aurisse, je le vois tout à coup et se mit à courir d'en rain en criant, au camp des Égyptiens, au camp des Égyptiens, des sergents pour brûler les sorcières. Les Égyptiens étaient partis, ils faisaient nuit noire, on a pu les poursuivre. Le lendemain, à deux lieux de rain dans une bruyère entre gueux et tylois, on trouva les restes d'un grand feu, quelque ruban qui avait appartenu à l'enfant de paquette, des gouttes de sang et des crottins de boue. La nuit qui venait de s'écouler était précisément celle d'un samedi. On ne douta pas que les Égyptiens nous pouvaient le savoir dans cette bruyère et qu'il nous se dévorait l'enfant en compagnie de belzébut, comme cela se pratique chez les mains au mettant. Quand la chante fleurée a pris ses choses horribles, elle ne pleura pas, elle remue à l'élèvre comme pour parler. Mais ne plus. Le lendemain, ses cheveux étaient gris. Le surlendemain, elle avait disparu. — Oh ! voilà en effet une effrayable histoire, dit Tudard, qui ferait pleurer un bourguignon. Je ne m'étonne plus, ajoutant Gervais que la peur des Égyptiens vous talonne si fort. — Et vous avez d'outemps mieux fait, reprit Tudard, de vous sauver tout à l'heure avec votre stache, que ceux-ci sont aussi des Égyptiens de Pologne. — Non pas, dit Gervais, on dit qu'ils viennent d'Espagne et de Catalogne. — Catalogne ? c'est possible. — Répondit Tudard. — Pologne, Catalogne, Valogne, je confonds toujours ces trois provinces-là. Ce qui est sûr, c'est que ce sont des Égyptiens. — Et qui ont, certainement, ajoutant Gervais, les dons assez longues pour manger des petits-enfants. Et je vous saurais pas surprise que la Smeralda en mangea aussi un peu, tout en faisant la petite bouche, sa chèvre blanche à des tours trop malucieux, pour qu'il n'y ait pas quelque libertinage là-dessous. — Maillette marchait silencieusement. Elle était absorbée dans cette rêverie, qui est en quelque sorte le prolongement d'un récit douloureux, et qui ne s'arrête qu'après en avoir propagé les branlements, de vibrations en vibrations jusqu'aux dernières fibres du cœur. Cependant Gervais lui adressa la parole. — Et l'on a pu savoir ce qui est devenu la chanteleurie ? — Maillette ne répondit pas. Gervais répète à sa question, en lui secant le brun et en l'appelant par son nom. Maillette parut se réveillée de ses pensées. — Ce qui est devenu la chanteleurie ? dit-elle, en répétant machinalement les paroles dont l'impression était toute fraîche dans son oreille, puis faisant l'effort pour ramener son intention au sens de ses paroles. — Ah ! reprit-elle vivement. — On ne l'a jamais su. — Elle ajouta, après une pause. Les uns ont dit l'avoir vu sortir de rein à la brune par la porte flèche en beau, les autres, au point du jour, par la vieille porte basée. La pauvre est trouvée sa croix d'or accrochée à la croix de pierre dans la culture où se fait la foire. C'est ce joyau qu'il avait perdu en soixante-un. C'était un don du beau vicôte de corps Montreuil, son premier avant. Pockett n'avait jamais voulu s'en défaire, si misérable qu'elle lui t'était. Elle étonnait, comme à une vie. Aussi, quand nous vions l'abandon de cette croix, nous pensâmes toutes qu'elle était morte. Cependant, il y a des gens du cabaret l'évent qui, dire, l'avoir vu passer sur le chemin de Paris, marchant pieds-nus sur les cailloux. Mais il faudrait alors qu'elle fût sortie par la porte de velle, et tout cela n'est pas d'accord. Où, pour mieux dire, je crois bien qu'elle est sortie en effet par la porte de velle, mais sortie de ce monde. — Je ne vous comprends pas, dit Jarvez. — La velle, répondit Maillet avec un sourire mélancolique, c'est la rivière. — Pauvre chante fleurie, dit Tudard d'en frissonant, noyée ! — Noyée ! réprimait Maillet, et qui eût dit au bon part Guyberto, quand il passait sous le pont de tain au fil de l'eau, en chantant dans sa barque qu'un jour sa char petite paquette passerait aussi sous ce pont-là, mais sans chanson et sans bateau. — Et le petit soulier, demanda Jarvez, disparu avec la maire, répondit Maillet. — Pauvre petit soulier, dit Tudard. — Tudard, grosses et sensible femme, se serait fort bien satisfaite à s'opérer de compagnie avec Maillet. — Mais Jarvez, plus curieuse, n'était pas au bout de ces questions. — Et le monstre, dit-elle, tout à coup à Maillet. — Quel monstre, demanda celle-ci ? Le petit monstre égyptien laissait par les sorcières chez la chante fleurie en échange de sa fille. — Qu'en avez-vous fait ? J'espère bien que vous l'avez noyée aussi. — Non pas, rebondit Maillet. — Comment, brûlé alors ? Au fait, c'est plus juste, un enfant sorti. — Ni l'un ni l'autre, Jarvez, M. Larchevac, s'est intéressé à l'enfant d'Égypte, l'a exorcisé, l'a béni, lui a ôté bien soigneusement le diable du corps, et l'a envoyé à Paris pour être exposé sur le lit de bois à Notre-Dame, comme enfant trouvée. — C'est du vec, dit Jarvez en gremelant, parce qu'ils sont savants, et ils ne font rien comme les autres. — Je vous demande un peu, ou d'Arde, de mettre le diable aux enfants trouvés, car c'est bien sûr le diable que ce petit monstre. — Eh bien, Maillet, qu'est-ce qu'on en a fait à Paris ? — Je compte bien que pas une personne charitable n'en a voulu. — Je ne sais pas, répondit la Rémoise. C'est justement dans ces temps-là que mon mari a acheté le tabélien âge de Béru, à deux lieues de la ville, et nous ne nous sommes plus occupés de cette histoire. Avec cela que devant Béru il y a les deux buts de Cernay, qui vous font perdre de vue les clochés de la cathédrale de Ré. Tout en parlant ainsi, les trois dignes bourgeoises étaient arrivées à la place de grève. Dans leur préoccupation, elles avaient passé sans s'y arrêter devant le brivière publique de la tour Roland, et se dirigeaient machinalement vers le pylori autour duquel la foule grossissait à chaque instant. Il est probable que le spectacle qui y attirait en ce moment tous les regards l'aurait fait complètement oublier le trou Aura et la station qu'elle les était proposée d'y faire. Si le gros Eustache, de six ans, que Maillette traînait à sa main, ne leur en eut rappelé brusquement l'objet. — Mère, dit-il, comme ces quelques instants l'avertissaient, que le trou Aura était derrière lui. — À présent, puis-je manger le gâteau ? — Si Eustache eût été plus à droit, c'est-à-dire moins gourmand, il aurait encore entendu. Et ce n'est qu'au retour, dans l'université, où Logie, ses maîtres André Munier, rue Mme la Valence, lorsqu'il y aurait eu les deux bras de la Seine et les cinq ponts de la cité entre le trou Aura et la galette, qui lui hasardaient cette question timide. — Mère, à présent, puis-je manger le gâteau ? — C'est la même question, imprudente, au moment où Eustache l'a fit, réveillait l'intention de Maillette. — À propos, s'écria-t-elle, nous oublions la recluse. Montrez-moi donc votre trou Aura, que je lui porte son gâteau. — Tout de suite, dit Thoudard, c'est une charité. — Ce n'était pas là le compte de Eustache. — Tiens, ma galette, dit-il, en aurtant alternativement ces deux épaules de ces deux oreilles, ce qui est en pareil cas le signe suprême du mécontentement. — Les trois femmes revinrent sur leur pas et arrivaient, près de la maison de la tour Roland, ou d'art de dit aux deux autres. — Il ne faut pas regarder toutes trois à la fois dans le trou, de peur d'effaroucher la sachette. Faites semblant vos deux, de lire Dominus dans le brivière, pendant que je mettrai le nez à la lucarne. — La sachette me connaît un peu. Je vous avertirai quand vous pourriez venir. — Elle a la seule à la lucarne. — Au moment où sa vue y pénétra, une profonde pitié se peignait sur tous ses traits, et sa guée et franche physionomie changea au subrusquement d'expression et de couleur que si elle eût passé de rayons de soleil à un rayon de lune. Son œil est de vingt humides, sa bouche se contracta, comme lorsqu'on va pleurer. — Un moment après, elle limite un doigt sur ses lèvres et fixing maillettes de venir voir. — Maillettes vingt, émus, en silence et sur la pointe des pieds, comme lorsqu'on approche du lit d'un mourant. C'était en effet un triste spectacle que celui qui s'offrait aux yeux des deux femmes, pendant qu'elle regardait sans bouger ni souffler à la lucarne grillée du trou aura. La cellule était étroite, plus large que profonde, voûtée en ne jive, et vue à l'intérieur ressemblait assez à l'alvéole d'une grande mitre d'évêque. Sur la dalle nu qui enformait le sol dans un angle, une femme était assise, ou plutôt accroupie. Son menton était appuyé sur ses genoux, que ses deux bras croisés serraient fortement contre sa potrine. Ainsi ramassée sur elle-même, vêtue de sacs brans qui l'enveloppaient tout entière à large pli, ses longs cheveux gris rabattus par devant, tombant sur son visage le lende de ses jambes jusqu'à ses pieds, elle ne présentait au premier aspect qu'une forme étrange, découpée sur le fond ténébreux de la cellule, une espèce de triangle noirâtre que le rayon du jour venant de la lucarne tranchait crûment en deux nuances, l'une sombre, l'autre éclairée. C'est atteint de ses spectres mi-partie d'ombre et de lumière comme on en voit dans les rêves et dans l'œuvre extraordinaire de Goya, pâle, immobile, sinistre, accroupie sous une tombe ou adossée à la grille et d'un cachot. Ce n'était ni une femme, ni un homme, ni un être vivant, ni une forme définie. C'était une figure, une sorte de vision sur laquelle s'entre-coupait le réel et le fantastique, comme l'ombre et le jour. A peine sous ses cheveux répandus jusqu'à terre distinguait-on un profil amigri et sévère. A peine sa robe laissait-elle passer l'extrémité d'un pied nu qui se crispait sur le pavé rigide et gelé. Le peu de forme humaine qu'on entrevoyait sous cette enveloppe de deuil faisait frissonner. Cette figure qu'on eût cru seuler dans la dalle paraissait n'avoir ni mouvement, ni pensée, ni haleine. Sous ce mince sac de toile, en janvier, jaisant nu sur un pavé de granite, sans feu, dans l'ombre d'un cachot dont le supérail obélique ne laissait arriver du dehors que la bise et jamais le soleil. Elle ne semblait pas souffrir, pas même sentir. On eût dit qu'elle s'était faite pierre avec le cachot, glace avec la saison. Ses mains étaient jointes, ses yeux étaient fixes. À la première vue, on la prenait pour un spectre. À la seconde, pour une statue. Cependant, par intervalle, ses lèvres bleus s'entreouvraient à un souffle et tremblaient, mais elles aussi mortes et aussi machinales que les feuilles qui s'écartent tout vent. Cependant, de ses yeux morts ne s'échappaient un regard, un regard inéfable, un regard profond, l'ugubre, imperturbable, assaisamment fixé à un angle de la cellule qu'on ne pouvait voir du dehors, un regard qui semblait rattaché toutes les sombres pensées de cet âme en détresse à je ne sais quel objet mystérieux. Telle était la créature qui recevait de son habitacle le nom de recluse et de son vêtement le nom de s'achète. Les trois femmes, car Gervais s'étaient réunies à Maillette et à Houtarde, regardées par la lucarne. Leur tête interceptait le faible jour du cachot, sans que la misérable qu'elles en privaient ainsi paru faire attention à elle. « Ne la troublons pas, dit Houtarde, à voix base, elle est dans son extase, elle prit. Cependant, Maillette considérait, avec une oncle si était toujours croissante, cette tête à hove, flétrie et chevelée, et ses yeux se remplissaient de larmes. « Voilà qui serait bien singulier, murmurait-elle. » Elle passait sa tête à travers les barreaux du sous-pirail, et par vingt affaires arrivait son regard jusque dans l'angle où le regard de la malheureuse était invariablement attaché. Quand elle redira sa tête de la lucarne, son visage était inondé de larmes. « Comment appelez-vous cette femme ? » demanda-t-elle à Houtarde. Houtarde répondit. « Nous la nommons sur Gudule. » Et moi, reprit Maillette, je l'appelle, paquette la chanteleurie. Alors, mettant un doigt sur sa bouche, elle fait signe à Houtarde, stupéfète, de passer sa tête par la lucarne et de regarder. Houtarde regarda, et vit, dans l'angle où l'œil de la recluse était fixé, avec cette sombre ecstase, un petit soulier de satin rose, brodé de mille passequiers d'or et d'argent. Gervaises regarda après Houtarde, et alors les trois femmes, considérant la malheureuse mère, se mirent à pleurer. Ni leur regard cependant, ni leur larmes, n'avaient distrait la recluse. Ses mains restaient jointes, ses lèvres muettes, ses yeux fixes. Et pour qui savait son histoire, ce petit soulier regardait ainsi, fondait le cœur. Les trois femmes n'avaient pas encore proféré une parole. Elle nous aient parlé, même à voix basse. Ce grand silence, cette grande douleur, ce grand oubli, où tout avait disparu hors d'une chose, leur faisait l'effet d'un maître hôtel de paque ou de noël. Elle se taisait, elle se recueillait, elle était prête à s'agenouiller. Il leur semblait qu'elle venait d'entrer dans une église le jour des ténèbres. En fagervèse de la plus curieuse des trois, et par conséquent la moins sensible, essaya de faire parler la recluse. « Sœur, sorgue-dule ! » Elle répéta cet appel jusqu'à trois fois, en haussant la voix à chaque fois. La recluse ne bougeait pas, pas un mot, pas un regard, pas un soupir, pas un signe de vie. « Oudarde, à son tour, d'une voix plus douce et plus caressante. « Sœur, dit-elle, sors-s'un sucu-dule. » Même silence, même immobilité. « Une singulière femme s'écria gervaise et qui ne serait pas émue d'une bombe arde. Elle est peut-être sourde, dit Oudarde en soupirant. « Peut-être aveugle, ajoute-à gervaise. Peut-être morte, reprit Maillette. « Il est certes que si l'âme n'avait pas encore quitté ce corps inert, endormie, l'hétargique, du moins si était-elle retirée et cachée à des profondeurs où les perceptions des organes extérieurs n'arrivaient plus. « Il faudra donc, dit Oudarde, laisser le gâteau sur l'ailucarne. Quelque fils le prendra. Comment faire pour l'arrivéeiller ? » Eustache, qui jusqu'à ce moment avait été distrait par une petite voiture traînée par un gros chien, laquelle venait de passer, s'aperçut tout à coup que ces trois conductrices regardaient quelque chose à l'ailucarne, et la curiosité le prenant à s'entour et le monta sur une borne, se dressa sur la pointe des pieds et appliqua son gros visage vermeille à l'ouverture en criant. « Mère, voyons donc que je vois ! À cette auvoie d'enfant, clair, fraîche, sonore, la recluse se trissaillit. Elle tourna la tête avec le mouvement sec et brusque de ressort d'acier, ces deux longues mains décharnées va regarder ses cheveux sur son front, et elle fixa sur l'enfant des yeux étonnés. À mère, désespérée. Ce regard ne fut qu'un éclair. — Oh, mon Dieu ! s'écria-t-elle tout à coup en cachant sa tête dans ses genoux, et il semblait que sa vôre eau que déchirait sa poitrine en passant, au moins, ne me montrez pas ce des autres. — Bonjour, madame, dit l'enfant avec gravité. Cependant, cette secousse avait pour ainsi dire réveillé la recluse. Un lanc frisson parcouru tout son corps de la tête au pied, s'est donc laccaire, elle releva à demi sa tête, et édite en s'érant ses coudes contre ses hanches, et en prenant ses pieds dans ses mains, comme pour les réchauffer. — Oh, le grand froid ! — Pauvre femme, dit Tudard, en grande pitié. — Voulez-vous un petit feu ? — Elle se voit la tête, enseigne de refus. — Eh bien ! reprit Tudard, en lui présentant un flacon. — Voici de l'hypocrase qui vous réchauffera, buvez. — Elle se voit de nouveau la tête, regarda Tudard fixement, et répondit. — De l'eau ? — Tudard insista. — Non, sœur, ce n'est pas là une boisson de janvier. — Il faut boire un peu d'hypocrase et manger cette galette ou le vin de maïs que nous avons cuites pour vous. Elle repoussa le gâteau que Maillette lui présentait, et dit, du poids noir. — Allons, dit Gervaises, prise à son tour de charité, et dessouaisant son roquet de laine. — Voici un surtout un peu plus chaud que le vôtre, mettez ceci sur vos épaules. — Elle refusa le surtout, comme le flacon et le gâteau, et répondit. — Un sac ! — Mais il faut bien, reprit la bonne Houdarde, que vous vous aperceviez un peu que c'était hierfait. — Je m'en aperçois, dit la recluse, voilà deux jours que je n'ai plus d'eau dans ma cruche. — Elle ajouta, après un silence, ses fêtes, on m'oublie, on fait bien, pourquoi le monde songerait-il un moi qui ne songe pas à lui. — Un charbon est un cendre froide. — Et comme fatiguée d'en avoir tendi, elle l'a ça retombé sa tête sur ses genoux. — La simple et charitable Houdarde qui crut comprendre à ses derniers paroles qu'elle se plénit encore du froid, lui répondit naïvement. — Mais alors, vous les vois peu de feu ? — Du feu, dit la sachette avec un accent étrange. — Et en ferez-vous aussi un peu à la pauvre petite qui est sous terre depuis quinze ans ? — Tous ses membres tremblèrent, sa parole est vibrée, ses yeux brillaient, elle s'était levée sur les genoux, elle étendue tout à coup sa main blanche et maigre vers l'enfant qui la regardait avec un regard étonné. — En portez cet enfant ! criât-elle, l'Egyptienne va passer. — Alors elle tomba à la face contre terre et son front frappera la dalle avec le bruit d'une pierre sur une pierre. Les trois femmes la cruent remortent. Un moment après, pourtant, elle remue un, et elle la vire se traînait sur les genoux et sur les coudes, jusqu'à l'angle où était le petit soulier. — Et alors elle nous est regardée, elle ne la vire plus, mais elle nous entend dire mille baisées et mille soupires, mêlées à des cris déchirants et à des coups sourds comme ceux d'une tête qui heurte une muraille. — Puis, après un de ses coups, tellement violent qu'elle les ençant se lèrent toutes les trois, elle n'entendire plus rien. — Ce serait-elle tuée ? dit Gervaises, en se risquant à passer sa tête au sous-piraille. — Sœur, sur Gudule ! — Sur Gudule ! répéda Houdarde. — Oh, mon Dieu, elle ne bouge plus ! reprit Gervaises, est-ce qu'elle est morte ? — Gudule ! Gudule ! — Maillette, suffoquée jusque-là à ne pouvoir parler, fit en effort. — Attendez, dit-elle. — Puis, se penchant vers la lucarne. — Parquête, dit-elle, parquête la chante-leurie ! — Un enfant qui souffle ingénuement sur la mèche mal allumée d'un pétard et se le fait éclater dans les yeux, n'est pas plus épouvanté que ne le fût Maillette, à l'effet de ce nom brusquement lancé dans la cellule de Sœur Gudule. — La recluse très saïde, tout son corps, se leva debout sur ses pieds nus, et sauta à la lucarne, avec ses yeux si flamboyants, que Maillette et Houdarde et l'autre femme et l'enfant reculèrent jusqu'au parapet du quai. — Cependant, la sinistre figure de la recluse apparut collé à la grille du sous-piraille. — Oh ! oh ! criait-elle, avec un rire effrayant. — C'est l'Egyptienne qui m'appelle. — En ce moment, une scène qui se passait au pylori, arrêta son œil à gare. Son front se plit sa d'horreur, elle étendit hors de sa loge ses deux brins de squelette, et s'écria avec une voix qui ressemblait un râle. — C'est donc encore toi, fille d'Egypte, c'est toi qui m'appelle voleuse d'enfant. — Eh bien, maudite sois-tu, maudite, maudite, maudite, fin du chapitre III, du livre VI. — Lue par Jiségoine, Montréal, mars 2010. — Chapitre IV, du livre VI, de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Notre-Dame de Paris, par Victor Hugo, livre VI, chapitre IV. — Une larme pour une goutte d'eau. — Ces paroles étaient, pour ainsi dire, le point de jonction des deux saines qui s'étaient jusque-là développées parallèlement dans le même moment, chacune sur son théâtre particulier. L'une, celle qu'on vient de lire, dans le trou au râne, l'autre, qu'on va lire sur l'échelle du pylori. La première on avais-tu pour témoin que les trois femmes avec lesquelles le lecteur vient de faire connaissance. La seconde avais-tu pour spectateur tout le public que nous avons vu plus haut s'amasser sur la place de grève autour du pylori et du gibet. Cet foule, à laquelle les quatre sergents, qui s'étaient postés des neveurs du matin aux quatre coins du pylori, avaient fait espérer une exécution telle-quelle, non pas sans doute une pendaison, mais un fouet, un historieuement, quelque chose enfin. Cet foule, c'était si rapidement accru que les quatre sergents investis de trop près, avaient-tu plus d'une fois besoin de la serrer, comme on disait alors à grands coups de boulailles et de croupes de cheval. Cette populace, disciplinée à l'attente des exécutions publiques, ne manifestait pas trop d'impatience. Elle se divertissait à regarder le pylori, espèce de monument fort simple, composée d'un cube de masonnerie de quelques dix pieds de haut, creux à l'intérieur, un degré forède en pierre bute qu'on appelait par excellence l'échelle conduisait à la plateforme supérieure, sur laquelle on apercevait une roue horizontale en bois de chaîne plein. On liait le patient sur cette roue, à genoux et les bras derrière le dos. Une tige encharpante, que mettait en mouvement un cabestan caché dans l'intérieur du petit édifice, imprimait une rotation à la roue, toujours maintenue dans le plan horizontal, et présentait de cette façon la face du condamné successivement à tous les points de la place. C'est ce qu'on appelait tourner recriminelle. Comme on voit, le pylori de la grève était loin d'offrir toutes les récréations du pylori d'Éal, rien d'architecturel, rien de monumental, pas de toi à croix de fer, pas de lanterne octogone, pas de frais à le colonnette, à lancer panouir au bord du toit en chapiteau d'acante et de fleurs, pas de gouttière chimérique et monstrueuse, pas de charpente si isolée, pas de fine sculpture profondément fouillée dans la pierre. Il fallait se contenter de ces quatre pans de moillons avec deux contre-coeur de gré, et d'un méchange jibet de pierre maigre et nu à côté. Le régale eût été mesquin pour des amateurs d'architecture gothique, et l'est vrai que rien n'est un moins curieux de monuments que les braves badeaux du Moyen-Âge, et qu'est le se soucié médiocrement de la beauté d'un pylori. Le passion arriva enfin lié au cul d'une charrette, et quand il eut été hissé sur la plateforme, quand on pu le voir de tous les points de la place fissolée à corde et à courroi sur la roue du pylori, une eût et prodigieuse mêlée de rire et d'acclamations éclata dans la place. On avait reconnu Quasimodo. C'était lui en effet. Le retour était étrange. Pylori est sur cette même place où la veille il avait été salué, acclamé et conclamé papeux et prince des fous, en cortège du duc d'Égypte, du roi de Thune et de l'empereur de Galilée. Ce qu'il y a de certains, c'est qu'il n'y avait pas un esprit dans la foule, pas même lui, tout à tour le triomphant et le passion, qui dégageait nettement ce rapprochement dans sa pensée. Gringoire et sa philosophie manquaient à ce spectacle. Bientôt Michel Noiré, trompette jurée du roi Notre-Sire, fit faire silence au menant écrit à l'arrêt, suivant l'ordonnance et commandement de M. le privot. Puis il se replia derrière la charrette avec ses gens en occutant de livrer. Quasimodo, impassible, ne sourcillaient pas. Toute résistance lui était rendue impossible, parce qu'on appellait alors, en style de chansserie criminelle, la veille immense et la fermeté des attaches. Ce qui veut dire que les lanières et les chaînettes lui entraient probablement dans la chair. C'est au reste une tradition de jol et de churmes qui ne s'est pas perdu et que les menottes conservent encore précieusement parmi nous, peuples civilisés, d'où, humain, le bagne et la guillotine entre parenthèses. Il s'était laissé mener et pousser, porter, jucher, lier et relier. On ne pouvait rien deviner sur sa physionomie que n'étonnement de sauvage ou d'idiot. On le savait sourd, on lui dit aveugle. On le mit à genoux sur la planche circulaire, il s'y lasse à mettre, on le dépouillat de chemise et de pourpoint jusqu'à la ceinture, il se laisse à faire, on l'enchevêtera sous un nouveau système de corrois et d'ardillons, il se laisse à boucler et fissoler. Seulement de dans un autre, il soufflait bruyamment, comme un veau dont la tête pan et balotte au rebord de la charrette du boucher. « Le but tort, dit Jean Frollo du Moulin, à son ami Robin Pousspain, car les deux écoliers avaient suivi le patient comme de raison. Il ne comprend pas plus qu'un an de temps enfermé dans une boîte. Sauf eu-t-en fourrir dans la foule quand on vit nu la bosse de Quaisimodo, sa poitrine de chameau, ses épaules calueses et velues. Pendant toute cette gaîté, un homme, à la livrer de la ville, de courtes tailles et de robustes mines, monta sur la plateforme et vint se placer près du patient. Son nom circula bien vite dans l'assistance. C'était maître Pierre à Torteru, tourment orjuré du châtelet. Il commença par déposer sur un angle du pylori un sablier noir dont la capsule supérieure était pleine de sables rouges qu'elle laissait fuir dans le récipient inférieur. Puis les lotas sont surtout mi-parties, et l'on vit pendre à sa main droite un foie mince et effilé de l'ongue lanière blanche, luisante, noueuse, tressée, armée d'ongles de métal. De la main gauche, il repliait négligeamment sa chemise autour de son bras droit jusqu'à l'aisselle. Cependant, Jean Frollo criait en élevant sa tête blonde et frisée au-dessus de la foule. Il était monté pour cela sur les épaules de Robin Pouspin. — Venez voir, messieurs mesdames, voici qu'on va flage-les et pré-remptoirement maître Casimodo, le sonneur de mon frère M. l'archidiacre de Josa, un drôle d'architecture orientale, qui a le dos en dôme et les jambes en colonne torse. — Et la foule, de rire, sur tous les enfants et les jeunes filles. Enfin le tourmenteur fera pas du pied, la roue se mit à tourner, Casimodo chancela sous ses liens. La stupeur qui s'épenit brusquement sur son visage d'iforme fit redoubler à l'entour les éclats de rire. Tout à coup, au moment où la roue, dans sa révolution, présentât à maître Piera le dos montueux de Casimodo, maître Piera le va le brin, les fines lanières s'efflairent agrément dans l'air, comme une poignée de coulœuvre, et retombèrent avec furie sur les épaules du misérable. Casimodo sauta sur lui-même, comme réveillant sur saut. Et il commençait à comprendre, il se tordit dans ses liens, une violente contraaction de surprise et de douleur décombousa les muscles de sa face, mais il ne jeta pas un soupir. Seulement, il tourna la tête en arrière, à droite, puis à gauche, en la balançant comme fait un tour au piqué ou flanc par un ton. Un second coup suivi le premier, puis un troisième, et un autre, et un autre, et toujours. La roue ne cessait pas de tourner, ni les coups de pleuvoir. Bien tout le sang jaillit, on le viruit se lit parmi le filet sur les noirs épaules du bossu, et les grêles lanières, dans leur rotation qui dégirait l'air, l'éparpillait en goutte dans la foule. Casimodo avait repris, en apparence du moins, son impassibilité première. Il avait essayé d'abord sourdemans et sangrants de secousses extérieures de ronds procéliens. On avait vu son œil s'allumer, ses muscles se rédirent, ses membres se ramasser, et les courrois et les chaînettes se tendrent. Les forts étaient puissants, prodigieux, désespérés, mais les vieilles gènes de la privauté résisteraient, elles craquaient et volaient à tout. Casimodo retomba épuisé, la stupeur fit place sur ses trains à un sentiment d'amèr et profond découragement. Il ferma son œil unique, laissa tomber sa tête sur sa poitrine, et fit le mort. Dès lors il ne bougea plus, rien ne put lui arracher un mouvement. Ni son sang qui ne cessait de couler, ni les coups qui redoublaient de furé, ni la colère du tourmenteur qui s'excitait lui-même et s'en ivrait de l'exécution, ni le bruit des horribles lanières plus assérés et plus sifflantes que des pattes de bigailles. Enfin un huissé du chat de telet, vêtue de noir, monté sur un cheval noir, en station à côté de l'échelle depuis le commencement de l'exécution, étendie sa baguette d'ébène vers le sablier. Le tourmenteur s'arrêta, la roue s'arrêta, l'œil de Casimodo se rouvrit lentement. La flagellation était finie, deux vallets du tourmenteur juré lavers les épaules saignantes du patient, les frotères de jeunessec et longan qui ferma sur le champ toutes les plaies, et lui jotaire sur le dos une sorte de pagne jaune taillant en chazubles. Cependant Piera Torteru faisait dégoûter sur le pavé les lanières rouges égorgées de sang. Tout n'était pas fini pour Casimodo. Il lui restait encore à subir cette heure de Pilari que maître Florian Barbedienne avait si judicieusement ajouté à la sentence de Messie Robert des Stoutvilles. Le tout à la plus grande gloire du vieux jeu de mots physiologique et psychologique de gens de Cumaine, surdouce, absoldouce, note, le sourd est absurde, fin de la note. On retourna donc le sablier, et on laissa le bossu attaché sur la planche pour que justice fût faite jusqu'au bout. Le peuple, au Moyen-Âge surtout, est dans la société ce qu'est l'enfant dans la famille. Tant qu'il reste dans cet état d'ignorance première de minorité morale et intellectuelle, on peut dire de lui comme de l'enfant. Cet âge est sans pitié. Nous avons déjà fait voir que Casimodo était généralement haïe, pour plus d'une bonne raison. Il est vrai. Il y avait à peine un spectateur dans cette foule qu'une nu' ou ne cru' à voir sujet de se plaindre du mauvais bossu de notre dame. La joie avait été universelle de le voir paraître au Pilari, et la rue d'exécution qui le venait de subir et la piteuse posture où elle l'avait laissée, loin d'attendre la populace, avait rendu sa haine plus méchante en larment d'une pointe de gaiété. Aussi, une fois la vindicte publique satisfaite, comme jargonne encore aujourd'hui les bonnets carrés, se fût le tour des mille vengeance particulières. Ici, comme dans la grande salle, les femmes surtout éclataient. Toutes lui gardaient quelque rancune, les unes de sa malice, les autres de sa laideur, les premières étaient les plus furieuses. « Oh, masque de l'Anticriste, » disait l'une. « Chabochardement chabalais, » cria l'autre. La belle grimace tragique hurlait une troisième. « Et qui ne ferait pas p't'effou si c'était aujourd'hui hier ? » « Ce qui est bon, » reprenait une vieille. « Voilà la grimace du pylori, à cancel du gibet. Quand sera-tu coiffé de ta grosse clash à 100 pieds sous terre, maudit sonneur ? C'est pourtant ce diable qui s'annonge élu. « Oh, le sourd, le borne, le bossu, le monstre, figure à faire avorter une grossesse mieux que toute médecine et pharmac. « Et les deux écoliers, Jean Dumoulin, Roma Pouspain, chantait à tutette le vieux refrain populaire. « Une arre pour le pondard, un fago pour le mago. » Milautre un jour pleuvait, il est hué, et les imprécations, et les rires, et les pierres saillent là. Quasimodo était sourd, mais il voyait clair, et la fureuve publique n'était pas moins énergique qu'une mante sur les visages que dans les paroles. D'ailleurs, les coups de pierre expliquaient les éclats de rire. Ils timbont d'abord, mais peu à peu cette patience qui s'était redit sous le foie de tormenteur fléchit, et la chapeie à toutes ses figures d'insectes. Le bœuf des asturis, qui s'est peu ému des attaques du picador, s'éritent des chiens et des banderilles. Ils promenaient d'abord lentement, en regard de menaces sur la foule. Mais garoté comme il était, son regard fut impuissant à chasser ses mouches qui mordaient sa plaie. Alors il agita ses entraves, et ses soubres soupeurieux firent crier sur ses aies la vieille roue du pillerie. De tout cela, les dérisions et les hués s'accrurent. Alors le misérable ne pouvait briser son collier de bête fauve. Enchaîné, redevint tranquille. Seulement par intervalle, un soupir de rage soulevait toutes les cavités de sa poitrine. Il n'y avait sur son visage ni honte ni rougeur. Il était trop loin de l'état de société et trop près de l'état de nature pour savoir ce que c'est que la honte. D'ailleurs, à ce point de deformité, la famille était le chose sensible. Mais la colère, la haine, le désespoir, abaissait lentement sur ce visage idées un nuage de plus en plus sombre et eu de plus en plus chargé d'une électricité qui éclatait en mille éclairs dans l'œil du cyclope. Cependant, ce nuage s'éclaircite un moment, au passage d'une mule qui traversait la foule et qui portait un prêtre. Du plus loin qu'il a perçu cette mule et ce prêtre, le visage du pauvre patient s'adouci. À la fureur qu'il le contrat quittait succéda un sourire étrange, plein d'une douceur, d'une monsuiteude, d'une tendresse inéfable. À mesure que le prêtre approchait, ce sourire devenait plus net, plus distinct, plus radieux. C'était comme l'avenue d'un sauveur que le malheureux saluait. Toutefois, au moment où la mule fut assez près du pilerie, pour que son cavalier puit reconnaître le patient, le prêtre baissa les yeux, rebroussa brusquement le chemin, fiqua des deux, comme s'il avait eu hâte de se débarrasser de réclamations humiliantes et fort peu de soucis d'être saluée et reconnue d'un pauvre diable en pareille posture. Ce prêtre était l'archidiacre d'homme Claude Frollo. Le nuage retomba plus sombre sur le front de Casimodo. Le sourire s'y mêlait encore quelque temps, mais à mer, découragée, profondément triste. Le temps s'écoulait. Il était là depuis une heure et demi au moins, déchiré, maltraité, moquée sans relâche et presque lapidée. Tout à coup, il s'agita de nouveau dans ses chaînes, avec un redoublement de désespoir dont trembla toute la charpente qui le portait, et rompant le silence qu'il avait obstinément gardé jusqu'alors, il cria, avec une voix rau qui furieuse, qui ressemblait plutôt à un aboiement qu'à un cri humain, et qui couvrit le bruit des huées. « Aboie ! » Cette exclamation de détresse, loin d'émouvoir les compations, fut un surcroît d'amusement au bon populaire parisien qui entourait l'échelle, et qui, il faut le dire, pris en masse et, comme multitude, n'était alors regard moins cruel et moins abruti que cet horrible tribut détruant chez laquelle nous avons déjà mené le lecteur, et qui était tout simplement la couche la plus inférieure du peuple. Pas une voix ne s'éleva autour du malheureux patient, si ce n'est pour lui faire raillerie de sa soif. Il est certain qu'en ce moment, il était grotesque et repoussant, plus encore que pitoyable, avec sa face emporprée et ruisse lente, son œil égaré, sa bouche écumente de colère et de souffrance, et sa langue à demi-tirée. Il faut dire encore que ce fut-il trouvé dans l'accueil quelques bonhommes charitables de bourgeois ou de bourgeoise qui eut été tenté d'apporter un verre d'eau à cette misérable créature en peine. Il régnait autour des marches infâmes du pilerie, hôtel préjugé de honte et dignumini, qui lui suffit pour repousser le bon samarite. Au bout de quelques minutes, quasi modo promenant sur la foule, au regard désespéré, et répétat d'une voix plus déchirante encore, à boire, et tous de rirent. — Bois-ce-ci ! criat Roma Pouspa, en lui jetant par la face une éponge traînée dans le ruisseau. — Tiens, vilain sourd, je suis ton débuteur ! — Une femme lui lançait une pierre à la tête. — Voilà qui t'apprendra à nous réveiller de la nuit avec ton carillon de données. — Eh bien, fils, hurlait un pierre-clue en faisant effort pour l'atteindre de sa béquille. — Nous jetera-tu encore des sœurs du haut des tours de notre dame ? — Oh, c'est une école pour boire ! — repris-donnait un homme, en lui décochant dans la poitrine une cruche cassée. — C'est toi qui, rien qu'en pensant devant elle, a fait accoucher ma femme d'un enfant à deux têtes. — Et ma chatte, d'un chat assis patte ! — glapissait une vieille en lui lançant une tuile. — À boire ! — Répétat pour la troisième fois quasi modo, enchantant. En ce moment, il vit s'écarter la populace. Une jeune fille bizarrement vêtue, sortie de la foule, et les têtes accompagnées d'une petite chèvre blanche à corne dorée, et portait un tambour de basque à la main. L'œil de Casimodo est un cela. C'était la bohémienne qui l'avait essayé d'enlever la nuit précédente, à l'Garade pour laquelle il sentait confusément qu'on le châtiait en cet instant même. C'est qui du reste n'était pas le moins du monde, puisqu'il n'était puni que du malheur d'être sourd et d'avoir été jugé par un sourd. Il ne douta pas qu'elle ne vint se venger aussi, et il lui donnait son coup comme tous les autres. Il l'avait en effet monté rapidement à l'échelle. La colère et le dépis le suffochaient, et lui voulu pouvoir refaire crouler le pilerie, et si le clair de son œil eût pu foudroyer, l'égyptienne eût été mise en poudre avant d'arriver sur la plateforme. Elle s'approche à s'en dire une parole, du patient qui se tordait à veinement pour lui échapper, et détachant une gourde de sa ceinture, elle la porta doucement au lèvre aride du misérable. Alors, dans cet œil jusque-là si sec et si brûlé, on viroulait une grosse alarme qui donva lentement le long de ce visage d'iforme, et longtemps contrainté par le désespoir. C'était la première peut-être qu'elle a fortuné eût jamais versé. Cependant il oubliait de boire, l'égyptienne ne fit sa petite mou avec impatience, et appuia en sauriant le goulot à la bouche d'entu de Quasimodo. Il buta l'entrée, sa soif était ardente. Quand il eût fini, le misérable allongea ses lèvres noirs, sans doute pour baiser la belle main qui venait de l'assister. Mais la jeune fille, qui n'était pas sans défiance, peut-être, et se souvenait de la violente tentative de la nuit, retira sa main avec le geste effrayi d'un enfant qui craint d'être mordu par une bête. Alors le pauvre sourd fixa sur elle un regard plein de reproches et d'une tristesse inexprimable. C'eût été partout un spectacle touchant que cette belle fille, fraîche, pure, charmante, et si faible en même temps, ainsi pieusement accouru au secours de temps de misère, de d'iformité et de méchanceté. Sur un pylori, ce spectacle était sublime. Tout ce peuple lui-même en fut saisie et se mit à battre des mains en criant « Noël, Noël ! » C'est en ce moment que la recluse a perçu, dans la lucarne de son trou, l'Égyptienne sur le pylori, et lui jeta son imprécation sinistre. Maudite soit-ceux et d'Égypte ! Maudite ! Maudite ! Fin du chapitre 4, du livre 6. Lut par Jiségoine, Montréal, mars 2010. Chapitre 5 du livre 6 de Notre-Dame de Paris. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre 6, chapitre 5. Fin de l'histoire de la galette. La esmerale d'Apali est descendie du pylori en chancelant. La voix de la recluse l'a poursuivie encore. « Descends, descends, la renaisse d'Égypte tu y remonteras ! » La sachette est dans ses lubis, dit le peuple en murmurant, et il n'en fut rien de plus, car ses sortes de femmes étaient redoutées, ce qui les faisait sacrés. On ne s'attaquait pas volontiers alors à qui priait jour et nuit. L'heure était venue de remmener Quasimodo. On le détacha et la foule se dispersa. Près du grand pont, Maillette, qui s'en revenait avec ses deux compagnes, s'arrêta brusquement. « À propos, Houstache, qu'as-tu fait de la galette ? « Mère, dit l'enfant, pendant que vous parliez avec cette dame qui était dans le trou, il y avait un gros chien qui a mordu dans ma galette. Alors j'en ai mangé aussi. « Comment, monsieur ? reprit-elle, vous avez tu mangé ? « Mère, c'est le chien. Je lui ai dit, il ne m'a pas écouté. Alors j'ai mordu aussi, tiens. « C'est un enfant terrible, dit la mère, souriant et grand dante à la fois. Voyez-vous, Audarde, il mange déjà à lui seul tout le cerisier de notre clôt de charlerange. Aussi, son grand-père dit que ce sera un capitaine. « Que je vous y reprenne, monsieur Houstache, vos gros liens. «