 Bericht 29 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Cricket Ein Sommer in London von Theodor Fontane Alte Helden, neue Siege Ich kam von Dalitsch. Der Laser kann nicht bereitwilliger sein zu fragen, was ist Dalitsch, als ich geneigt bin, ihm darauf zu antworten. Dalitsch ist eine Art schönhausen, ein freundliches Dorf mit Park und Wiesen, mit hohen Ulmen am Weg und Spalier-Rosen an den Häusern, mit einem Schulgebäude im Königin Elisabeth stiel und einer Bildergalerie als Zugabe. Diese hatten wir besucht. Es ist bekannt, dass die englischen Galerien hinter denen des Kontinents zurückbleiben und in der Tat es sollte einem schwer werden, hier den Rubens unbedingt lieben zu lernen oder gar den Tizian, als das zu begreifen, was er ist. Mit Ausnahme von einem halben Dutzend Morios, worin sich die Galerien von London und Dalitsch brüderlich teilen, fehlen überall die Gemälde ersten Ranges. Man begegnet Raphaels, Corregios, Tizians und selbst ungenießbaren Michelangeloes, aber sie blicken zum Teil so trübselig rein, als hätte man sie nur aufgestellt, um das Register berühmter Namen vollständig zu haben. Dennoch haben diese englischen Galerien ihren Reiz und ihren Verdienst. Wenn es ihnen versagt blieb, das Beste der großen italienischen Meister unseren Sinnen näher zu führen, so bieten sie doch stets ein Sonderes und Charakteristisches dar, und man verlässt kaum eine derselben ohne das Gefühl, über diesen oder jenen Namen erst jetzt den rechten Aufschluss gewonnen zu haben. So hat die Vernon-Galerie, eine Sammlung ausschließlich englischer Meister, ihren Hogarth und David Wilkie, so hat die Nationalgalerie ihren Claude Lorin, so haben die Säle in Hemdencourt ihre seltsamen, halblecherlichen, halbklassischen Hohlbeins und so hat die Dalitsch Sammlung ihre braunen Poussards. Schade, dass sich einige von der Herde in die Räume der Nationalgalerie verirrt haben und dort ohnehin an unrechter Stelle neben den Madonna's ihre barantisch-sinnlichen Tänze tanzen. Könnte man sich entschließen, diese mit genialer Ockerverschwendung gemahlten Saartöleiber, die grinsen schlafende Nymphenbelauschen oder lüstern sie um Schleichen, der Dalitsch-Galerie einzuverleiben, man würde eine Poussard-Sammlung haben, wie sie nicht besser gewünscht werden könnte. Dies Anstreben einer wenigstens einseitigen Vollständigkeit, ein Zug, der überhaupt das englische Wesen charakterisiert, ist, was der Mehrzahl dieser Galerien einen Wert verleiht, den sie anderweitig nicht beanspruchen könnten und was einen praktischen Takt bekundet, der vielen unserer kontinentalen Bildersammler als Richtschnur dienen sollte. Es ist ein alter Weisheitsspruch, nur das Erreichbare zu wollen. Wessen Mitteln nicht ausreichen, die Weltgeschichte zu umfassen, der macht sich nützlicher, wenn er die Kroniken von Münchenberg oder treuen Britzen studiert, als wenn er die römischen Kaiser mechanisch auswendig lernt und reiche Banquets, die gewissenhaft mit einem Prozent ihres jährlichen Überschusses der Kunst aufhelfen wollen, tun besser, eine Sammlung von Meyerheims, Kückhocks oder Jordans an den Wänden zu haben, als das Sümmchen an einen zweifelhaften Tizian, wie zum Beispiel Venus und Adonis, zu setzen, wovon, wie ich glaube, sieben echte Exemplare existieren. Ich kam also von Dalic, und in die Omnibus-Ecke gedrückt versuchte ich zu schlafen. Aber umsonst, wer kennt nicht jenen unbehaglichen Zustand, wo der abgespannte Körper keine Freude am Wachen hat und der Geist zu aufgeregt ist, um uns das Schlafen zu erlauben. Die alten bewährten Mittel, bis hundert Zählen und Meilensteine Revue passieren lassen, waren bereits erfolglos durchprobiert, so deklamierte ich denn in humoristischem Ärger. Schlaf, holder Schlaf, des Menschen zarte Amme sag ich, was tat ich, dass du mein Auge nicht mehr schließen willst und meine Sinne in Vergessen tauchen. Aber auch die rührende Bitte König Heinrichs fand kein Ohr und ließ dem Knicker Morpheus kein Körnchen Mon aus seiner Kapsel fallen. Ein Engländer neben mir las die Times. Einen Augenblick war ich geneigt, ihn zu beneiden und fest entschlossen, mich an der nächsten Ecke nach ähnlicher Lektüre umzutun, aber noch rechtzeitig wartig anderen Sinnes. Zwei Times-lesende Omnibus-Nachbarn sind gerade so ein Ding der Unmöglichkeit, wie zwei Freunde, die armen Arm gehen und jeder einen Familienregenschirm aufspannen wollen. So sah ich denn über die nachbarliche Zeitung hinweg und begnügte mich damit die ringsherum geklebten Omnibus-Anonsen. Letzte Woche von Albert Smiths Besteigung des Mont Blanc webst das Wohlrichtende Sparsamkeits-Nachtlichte, Surrey Theater, Unerhörter Triumph, Balfs Neue Oper, Dead Häufel sitzt drin, The Devil is in it, mit Schlussfeuerwerk. Zum hundertsten Male durchzustudieren. Man male sich meiner Staunen, als ich unter den alten Bekannten plötzlich einen Fremden gewahrte, der mir in rot und blauen Buchstaben zurief, Cricket, Wetspiel zwischen elf Greenwich-Pensionären mit einem Arm und elf Chelsea-Pensionären mit einem Bein, Eintrittspreis, Sixpence, Ort, Kennington Over. Das war was nach meinem Geschmack. Vermüdigkeit, keine Spur mehr. An Vauxhall Bridge ließ ich halten und hatte die eine Sorge nur vielleicht zu spät zu kommen, denn die Sonne stand bereits tief am Himmel. Während ich rasch zuschritt, nahm meine Besorgnis freilich bald eine andere Gestalt an. Mir fiel ein Gedicht, halb Lied, halb Ballade ein, das eine ähnliche Situation behandelt wie die, der ich zuschritt. Und während das Missbehagen wieder lebendig in mir wurde, mit dem ich das sonst zierlich und reizend gearbeitete Gedicht stets betrachtet hatte, stand ich einen Augenblick auf den Punkte, das seltsame Schauspiel dran zu geben. Jene Ballade spricht von einem alten Stelzfuß, der einst Chilche Hussah und mit unter den Kämpfern von Strahlsund, nun im geflickten Kulett in mitten der Jahrmarktsbuden steht und vergnüglich dem Karussellspiel der Kinder zuschaut. Die türkische Musik wird wilder, die hölzernen Pferde drehen sich rascher, die Kinder jubeln lauter und siehe da, das alte Hussahenherz wird wie von alter Zeit berührt und Spiel und Wirklichkeit zusammenwürfeln, schwingt er sich auf eines der fliegenden Pferde und jagt hinein in vergangenes Glück. In glatten Fersen macht sich sowas recht gut, aber das Pudels Kern wollte mindem mal behagen. Das Alter wird kindisch, gewiss. Aber ich mag diese Wahrheit an keinem Chilche Hussahen demonstriert sehen, nichts Trostloser als heruntergekommene Ehre oder gar kindisch gewordener Ruhm. Das waren meine Gedanken, als ich das Cannington Over, eine ringsum eingezäunte, wunderschöne Parkwiese betrat. Ein Blick auf das Spiel und alle meine Bedenken waren dahin. Das war kein kindisches Wesen, keine verzerrte Lust, das war die Heiterkeit, die den Mann ziert und ihn doppelt ziert, wenn er einhält. Das ganze Schauspiel bot den Anblick eines Amphitheaters. Stühle und Bänke waren der erste Rang, der von mehr als tausend geputzten Menschen besetzt, sich in weitem Kreis um die Spielenden herumzog. Der Bretterzaun bildete die zweite Galerie, darauf die abgeschworenen Feinde des Entré-Zahelns in bekannter Reiter-Attitüde saßen, jeden Augenblick zur Flucht bereit und endlich über den ganzen Schauplatz hinweg blickten ringsumher die Häuser und Balkone, auf denen die Ladies standen und bald auf das Spiel bald in die untergehende Sonne schaute. Es war unendlich lieblich und ein mäßiger Trompeten Virtuos, der seine Stückchen in die Abendluft hineinblies, gab der ganzen Szene etwas von dem Zauber, den die Klänge unseres lieben, gestorbenen Posthorns über jede Landschaft auszugießen wussten. So war die Szene. Aber wie standen Spiele und Spieler? Die Entscheidung war nah. Die nächsten Minuten mussten zeigen, wer Sieger sein sollte, Greenwich oder Chelsea. Die Chelsea-Männer in ihren langen Röcken von Englisch-Rotem-Tuch standen um drei Nummern besser, aber die Männer von Greenwich mit ihren matrosenblauen Jacken und dem ehrwürdigen Dreimaster auf dem Kopf waren am Spiel und ein guter Treffer konnte den Sieg wieder auf ihre Seite bringen. Viele hatten ihre Hüte zur Erde geworfen und das spärliche weiße Haar der Greise flatterte im Winde. Es waren fast lauter Siebziger, bemoßte Häupte von Trafalgar und selbst von Abukir, und wer seinen Arm bei Navarino gelassen hatte, war nur ein Fuchs. Da standen nun die alten Schöpfer und Träger britischen Ruhms, kaum minder eifrig als an Bord der Dreidecker, wenn die berühmte Enterbrücke Nelsens fiel. Und Matrose und Soldat, die so oft gemeinschaftlich ihre Hände nach dem Kranz des Ruhms ausgestreckt hatten, hier standen sie sich blitzenden Auges einander gegenüber und forderten ihn jeder für sich. Wie gesagt, Greenwich war am Spiel und ein Alter mit einem Arm und einem Bein, ein sehr schwieriger Krüppel und doch ein ganzer Mann, stand die Kellifte in der Hand und kein Auge von seinem Gegner lassen vor den drei Gitterstäbchen seines Spiels und parierte den auffliegenden Ball mit sicherem Blick und fester Hand. Anfang Fußnote Das Spiel lautete. Elf mit einem Bein gegen elf mit einem Arm. Es blieb, in der es jeder Partei unbenommen, sich mit weniger Gliedmaßen zu begnügen, weil begreiflicherweise die Chance des Gegners dadurch wuchs. Ende der Fußnote Drei Mal hatte er ihn zurückgeschlagen, aber nicht weit genug, um mit seinem Stelzfuß den Hin- und Herlauf, den das Spiel vorschreibt, zu wagen. Aber jetzt, beim vierten Schlag, war das Glück mit ihm und mit der Ehre von Greenwich. Weit über das Feld flog der Ball und schnell berechnend, dass er den vorgeschriebenen Weg werde dreimal zurücklegen können, setzte er sich jetzt auf und ab in Geschwindenschritt. Aber an einem Haare hing der Sieg. Ehe er zum dritten Male die Stäbe erreichen konnte, war sein Gegner, den er unterschätzt haben mochte, dem Ziele näher als er selbst. Was tun? Greenwich schien verloren, da sie mit schneller Geistesgegenwart warf sich der Alte zur Erde nieder und schon im Fallen die Kelle vorstreckend durch Maße M. Nu die Achtfußentfernung, die ihn noch von den Gitterstäben trennten. Nicht er, aber die äußerste Spitze seines Holzes war am Ziel. Ein Beifallssturm erhob sich ringsrum, auf den Balkonen winkten die Damen mit ihren weißen Tüchern und die unermüdliche trompetisch-schmetterte Tusch. Das Spiel war aus und Greenwich Sieger. Aber das wäre ein schlechtes englisches Fest, das nicht ein Festmal hätte. Geschäftige Hände schleppten Eichentische herbei. Kellner und Märkte trugen Beef und Pudding in dampfenden Schüsseln auf und ehe zehn Minuten vorüber waren, saßen die Gegner in bunter Reihe am Tisch, schwatzend wie am Wachtfeuer nach schwergetaner Kriegesarbeit und schwenkten die Zinnkrüge, auf die das weiße Licht des Mondes fiel. Die Königin hoch, die Flotte hoch, ging sie im Kreise herum. Weiter vernahm ich nichts, denn leichte Wolken hatten sich inzwischen über den Mond gelagert und aus dem nachbarlichen Garten von Voxhole stiegen zwischen drei Raketen in die Luft. Mein Auge hatte nicht Zeit, sich von seinem Staunen zu erholen, denn plötzlich flammte unter Blitzen und Knattern der ganze Garten auf, Schwärmer und Feuerräder, Sonnen und Bienenkörbe. Es war als Flöge der Lorian zum zweiten Mal in die Luft. An den Eichentischen aber saßen bei Porter und Ale, die Helden jenes Tages und manches Anderen, unangefochten von der Erinnerung an sich selbst, denn der Mensch vergisst alles, seine Liebe, seinen Hass und selbst auch seinen Ruhm. Ende von Alte Helden, Neue Siege. Bericht 30 von Ein Sommer in London. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Cricket. Ein Sommer in London von Theodor Fontane. Der Fremde in London. Ich hörte einmal die Hypothese irgendwo, dass unsere Erdachse von Zeiten anders gerichtet gewesen wäre, dass wir einen anderen Nord- und Südpol gehabt hätten und dass ein mildes Italien in Kampchatka vielleicht und ein eisiges Spitzbergen in Sumatra zu Hause gewesen sei. Ich lass es dahingestellt sein, wie viel und wie wenig es mit dieser Erdverdrehungstheorie auf sich haben mag, muss aber meine Ansicht dahin bekennen, dass innerhalb jener Geographie die Erekarten nicht nach Ländern und Völkern, sondern nach gewissen moralischen Eigenschaften entwirft, solche Revolutionen an der Tagesordnung zu sein scheinen. Die Deutsche Treue zum Beispiel, wusst sie hin. Und die Biederin Schweizer, wo sind sie geblieben? Der Großtürke kultiviert die christliche Sittenlehre und China schneidet seinen Zopf ab. Das gelandte Frankreich geht in die Kirche und überlässt die Vertretung seiner Artigkeit den Zoll und Mautbeamten. Der Holzstoß des spanischen Inquisitors ist niedergebrannt und die englische Hospitalität liegt unterm Leichenstein. Alt-Englands Gastfreundschaft ist nur eine Phrase noch, im günstigsten Fall eine Ausnahme. Sie lebt in alten Gesetzesparagrafen, aber sie ist erstorben in den Herzen. Das Land steht offen, aber die Häuser sind zu. Ich erhalte Briefe von Zeit zu Zeit aus Surrey und Essex, in denen die Wendung Our English Hospital House in jeder dritten Zeile wiederkehrt. Aber der ohnehin bedenklichen Versicherung dieser Gastfreundschaft folgt immer das Bedauern auf dem Fuße, aus diesem oder jenem Grunde eine Ausübung derselben verhindert zu sein. Und nach einigen den höchsten Artigkeit gewechselten Briefen nimmt man Abschied voneinander, ohne sich jemals mit Augen gesehen zu haben. Die Hospitalität Alt-Englands ist tot und der mag es doppelt bedauern, dem es gleich mir in früheren Jahren vergönnt war, diesen liebenswürdigen Zug des englischen Volkscharakters in vollster Blüte kennenzulernen. Im Jahre 44 verbrachte ich einen schönen Mai in diesem Lande. Wie war da alles anders? Mein Fremdenpass war eine Art Passpartout und jede in schlechtem Englisch geschriebene Zeile, ein selbst ausgestellter und doch vollgültiger Empfehlungsbrief. Auf der Straße fand ich freundliche Führer, an öffentlichen Orten willfährige Dolmetscher und an der Tabeldote meines Gasthouses Tischgenossen, die mich in ihre Familien einführten und einluden zu Sonntagsbesuchen auf ihre Willen und Landhäuser. Mir war es mitunter als durchlebte ich einen Traum, als sei ich an die Küste einer Zauberinsel geworfen und wenn ich aus diesem Traum mich selbst erweckte, so beschlech mich ein Misstrauen gegen solch Übermaß von Freundlichkeit. Es war zu viel, als das ich nicht hätte nach Motiven voll Selbstzucht suchen sollen. Acht Jahre sind seit dem Vergangen und an die Stelle einer Liebenswürdigkeit, die den Argwohn regemachen konnte, ist nun selber der Argwohn getreten. Ein Fremdersein heißt verdächtig sein. Die Flüchtlinge, die das Jahr 49 an diese Küste warf, haben teils mit, teils ohne Schuld den Fremden diskreditiert. Im Gefolge von Patrioten und Ehrenmännern, die dankbar diese Zufluchtsstätte betraten, überflutete allerhand Gesindel die Straßen und Plätze London und an die Stelle herzlichen Willkoms trat als bald Abneigung und Ekel. Hundertfacher Missbrauch des Asylrechts rechtfertigte die Kälte und Abgeschlossenheit nur allzu sehr, die Englischerseits als bald zum guten Ton zu gehören begann und die Dürftigkeit der Erscheinung, die Not, Armut und Abgerissenheit vollendete, was der undankegengebotene Gastfreundschaft zu tun noch übrig gelassen hatte. Dieser Punkt ist wesentlich. Der Engländer begreift es entweder nicht, dass unter einem zerrissenen Rock das Herz eines Gentleman schlagen kann oder das Absehen von Äußerlichkeiten ist ihm so völlig unmöglich geworden, dass er lieber mit einem Laster in Frag und Handschuh als mit einer hemmzärmlichen Tugend verkehrt. Der Fremde bringt es zu keiner Gemütlichkeit mehr in diesem Lande. Im Gegensatz zum preußischen Landrecht, dass jeden Menschen a priori für unbescholten hält, gilt hier jeder Fremde für bescholten, solange er nicht das Gegenteil bewiesen hat. Der billig denkende Fremde erklärt sich das und entschuldigt's, aber unter allen Umständen nimmt es seinem Wohlbefinden die eigentliche Lebenslust und er erscheint sich überall wie ein Vorgericht befindlicher, der sich unbehaglich umschaut, auch wenn er mit dem reinsten Herzen von der Welt an die Barre tritt. Unter einem Verdachtsein ist immer halbschuldig sein. Es macht wenig Unterschied, ob man Empfehlungsbriefe hat oder nicht. Hat man keine, so sucht man natürlich sich selber zu empfehlen und Talente und Persönlichkeiten nach Kräften wirken zu lassen. Im glücklichsten Falle missglückt es nicht geradezu und macht eine Bekanntschaft, sei es zu Haus, sei es am öffentlichen Ort, aber es ist wenig gewonnen damit. Man erobert sich eine frostige Artigkeit, auch wohl den Damen gegenüber ein mundres lachendes Geschwätz, aber so oft man sich auch sehen und scheinbar herzlich begrüßen mag, man kommt sich nicht näher und der Verdacht, unter dem der Fremde als solcher steht, bleibt auch im besondersten Einzelfall immer derselbe. Dieser Verdacht muss bleiben, denn ein für alle Mal sei hier der Grundsatz aufgestellt, der Engländer ist praktisch, aber ohne Menschenkenntnis. Er ist betrogen worden und nun sind alle betrüger. Diesen Grundsatz hält er aufrecht, nicht bloß, weil er es für praktisch hält, sondern weil er faktisch der Fähigkeit entbehrt, den ehrlichen Mann vom Beutelschneider zu unterscheiden. Blind, wie er sonst in seinem Vertrauen war, ist er jetzt in seinem Argwohn und der Fremde, der noch die alten Zeiten kannte, säuft, wenn er an die schönen Tage zurückdenkt, wo 24 Stunden ausreichten, ihn zum Kind vom Hause zu machen. Und nun Empfehlungsbriefe. Sie füllten ein ganzes Fach in meinem Koffer und wogen schwer, aber ihr Segen bog federleicht. Was haben sie mir mit Ausnahme von einem oder zweien eingetragen, als einen glänzenden, langweiligen Abend? Es ist Frühstückzeit, der Briefträger schlägt dreimal mit dem Ring des Klopfers an den Gusseiser in Löwenkopf und die zierliche Mary in weißer Schürze und getolte Morgenhäubchen überreicht mir in der nächsten Minute einen fein gerenlerten Stadtbrief. Welch elegantes Siegel, welch feiner Lack? Ich öffne. Auf einer Visitenkarte finde ich die lakonischen Worte. Mrs. Butler wird am Freitagabend zu Hause sein. Der Freitag kommt. Es ist neun Uhr abends. Ich springe in einen Cab. Paar Glayne rufe ich dem Kutscher zu und ehe ich noch die engen Glas Seehandschuhe meinen Fingern angepasst habe, hält der im schnellsten Trabe fahrende Cab an Ort und Stelle. Die Wagentür wird aufgerissen und unter einem zeltartigen Gange übergelegt, decken hinweg eilig dem in hundert Lichtern blitzenden Hause zu. Ein dicker Portier ruft meinen Namen. Ein Bedienter auf dem ersten Treppenabstatt wiederholt ihn echohaft. Ein dritter schreit ihn, natürlich falsch und unverständlich, in den Empfangssaal hinein und im nächsten Augenblick hat mich der Herr des Hauses bereits an einer Handschuhspitze, um mich der im Paradeanzug da sitzenden Lady und ihren Küchlein vorzustellen. Einige Salonredensarten werden gewechselt, bis ein zweiter vorzustellender Schwarzfrakt mich ablöst und meinem Rückzug in eine der Zimmerecken kein weiteres Hindernis im Wege steht. Die Fenster sind hoch, die Gardinen sind blau, der Kronleuchter brennt wie überall und die Virtuosen bleiben nicht aus. Ein Sohn vom Hause beginnt mit einem bernstchen Liede. Man lobt die Komposition, um doch etwas zu loben. Dann nimmt ein Saisonlöwe, ein Violinist ersten Ranges seine Geige zur Hand und spielt brillant, wie sich von selbst versteht. Es folgen Virtuosen auf allen Instrumenten. In einer der Pausen schüttelt mir der Wirt die Hand und fragt mich, ob ich dem Parlamentsmitglied für Finsbury vorgestellt zu werden wünsche. Ich drücke ihm mein Lebhaftest des Verlangen aus. In demselben Augenblick aber setzen sich die beiden ältesten Töchter an dem Polisanderflügel, um in einem Katremar und dem anwesenden Virtuosen-Tum ein Paroli zu bieten. Und der halb aufgeregte, halb besorgte Vater verabschiedet sich, ohne den Kreis meiner Bekanntschaften durch den Vertreter für Finsbury erweitert zu haben. Inzwischen findet eine starke Auswanderung nach einem der Nebensäle statt. Um mich auf gut Glück dem allgemeinen Strom überlassen, werde ich endlich an ein Büffel geworfen, das mit seinen Sherry-Karaffen und Zelteserflaschen zu den Käften des Abends zählt. Hier endlich entdecke ich einen Freund, einen deutschen Professor. Er flüstert mir zu, wie finden Sie es? Schlürft, ohne meine Antwort abzuwarten, eine zweite Tasse Tee hinunter und nimmt mich unterm Arm, um zunächst in der Garderobe dann über Flur und Treppe hinweg in einen herbei zitierten Cap mit mir zu verschwinden. Wie langweilig säuft sich in das Ohr des Landmanns. Wir lichten, antwortet er gerne, Sie werden es schlimmer kennenlernen. Und fort rollt der Wagen. Nach zwei Tagen eine abgegebene Karte und das Lied ist aus. Der Empfehlungsbrief hat seine Schuldigkeit getan. Seine Kraft wirkt nur einmal, wie Schießpulver. Der Leser spricht, das ist die große Stadt überhaupt. Gewiss, nur entschiedener, ausgeprägter, ausnahmsloser. Man gibt ein halbes, dutzend ähnlicher Brief ab und überzeugt sich endlich von der Unabänderlichkeit seines Schicksals. Die Heimat in nicht rasten der Liebe versorgten es mit immer neuen rotgesiegelten Reservetruppen, aber der Mut ist hin, um sie ins Feld zu führen. Man empfängt sie lächelnd und fest entschlossen, Hinführer weder sich noch andere zu bemühen, besteigt man um die übliche Visitenstunde statt des Cap, den Steamer und zwischen Londonbridge und Voxhall auf und niederfahren vergisst man, auf Augenblicke wenigstens vor der Größe des sich entfaltenden Schauspiels jenes eine, das zum Glück gefehlt, das Menschenherz und seine Liebe. Ende von der Fremde in London Bericht 31 von Ein Sommer in London. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zu beteiligen kann diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Stefan Schmelz Ein Sommer in London bei Theodor Fontane The Hospital English House Lieber kleiner Mr. Burford, wie gern gedenke ich Deiner. Es sind nun volle acht Jahre, daß ich an Deinem Tisch saß, aber Dein Gastlich Haus ist unvergessen geblieben. Ich habe auch diesmal nach Dir gefragt, aber man kannte Dich nicht mehr. Bist Du hinüber? Ach! Mit Dir ist vieles andere noch gestorben, die ganze Hospitalität Deines Landes. Mag der Tag mir wieder lebendig werden, wo ich zum ersten Mal durch die Gänge Deines Parkes schritt und die Sonne so freundlich lachte. Und Deine Augen dazu. Es war in einem Londoner Hotel. Meine deutsche Reisegesellschaft hatte mich im Stich gelassen und er lauter fremden Gesichtern saß ich an der Tabel dort. Bald merkte ich, daß ich der Gegenstand allgemeine Aufmerksamkeit war. Es galt damals noch was, ein Fremder zu sein. Worte wurden gewechselt. Man fragte mich, wie lange ich in London sei, was ich gesehen habe. Und da ich eben aus der Wörnern-Galerie kam, waren wir bald in liebhaftem Gespräch über englische Maler und Malerei. Als ich nicht ohne Absicht hinwarf, daß David Wulki und neuerdings namentlich Lenzie bei uns in Deutschland sehr wohl gekannt und gewürdigt sein, konnte ich deutlich wahrnehmen, welche Freude daß auf allen Gesichtern hervor rief. So wie ich denn, damals wie jetzt, vielfach zu bemerken Gelegenheit fand, daß selbst Gefühl und Bewusstsein eigenen Wertes die Engländer gegen Anerkennung von außen her durchaus nicht unempfindlich gemacht hat. Es ist mit dem Nationalgefühl wie mit dem Künstlerstolz. Wie guten Grund sie haben mögen über Schmeichelai sind beide nicht erhaben. Mein Nachbar zu rechten, ein kleiner, hagerer Mann erschöpfliches Wohlwollen ausdrückte, schloss mich ganz besonders in sein Herz. Und lange, bevor es mit der Tafel zur Neige ging, erklang das Bekannte alle Freundschaft einleitende Wort. Can I have the honour to drink a glass of wine with you? Ich war begreiflicherweise nicht abgeneigt, mich bei einem vortrefflichen Cherry nach bester Kraft zu beteiligen. Und als wir nach einer lebhaft durch schwarzen Stunde uns erhoben, war die Freundschaft geschlossen. Beim Abschied lud mich der kleine Mann ein, ihn nächsten Sonntag auf seiner Villa zu besuchen, entwarfen alle einen Reiseplan für mich und schied dann, nachdem ich frohen Herzens zugesagt hatte. Das englische, schwer zugängliche Familienleben kennen zu lernen war mein lebhafter Wunsch gewesen. Er sollte mir nun erfüllt werden. Sonntag mit dem Frühzuge, der damals bis Kroiden wenigstens für Dover und Breiten noch eingemeinschaftlicher war, brach ich auf. Bald war einer Leistation erreicht. Hier stieg ich aus, um den Rest meiner kleinen Reise zu Fuß zu machen. Es mochte noch eine halbe deutsche Meile sein. Der Weg führte mich abwechselnd durch Saatfelder, Dörfer, Laupholz, Hecken, Bruch und Weideland. Es war nur eine halbe Meile, aber die Grafschaft Kent, der Garten Englands, rollte alle hundert Schritt ein anderes Bild vor mir auf und ließ in einer Stunde mich mehr sehen als manche Tagereise, die ich durch Märkischen Sand gemacht habe. Wir haben in unseren Niederungen, zum Beispiel im Oderbruch, etwas ähnliches. Aber hier ist der Kreis von Gegenständen schnell erschöpft. Der rasche Wechsel der Dinge ist auch vorhanden. Aber die Zahl, die Mannichfaltigkeit alles dessen, was da wechselt, ist ungleich geringer. Ich werde jenen Sonntag vormittag nicht leicht vergessen. Kirchen still lag es über der Landschaft. Nur hier und da spielten sonntäglich geputzte Kinder vor dem sauberen Häuschen. Oder Fink und Amsel schlugen, wenn ich durch Laupholz schritt. Überall trat mir ein Geist der Ordnung, eine Zierlichkeit, eine Kulturstufe der ländlichen Bevölkerung entgegen, wie sie bei uns selbst in der Nähe große Städte nicht zu finden ist. Es war unzweifelhaft für mich vorwärtsschritt. Und doch war der Weg schossiert. Zu beiden Seiten befanden sich breite Abzugsgräben, hier und da selbst Rasenbänke für den Fußgänger. Der Eindruck der ganzen Landschaft war der eines großen Parks. Gegen elf war ich bei Mr. Burford. Seine zierliche Villa bildete den Mittelpunkt einer Parkanlage, die in nächster Nähe des Hauses ein üppiger Blumengarten an der äußersten Grenze aber ein Stück Wald war. Fast herrschte zu viel Symmetrie in dem Ganzen. Von den Blumenbeten aus sammern es nach allen Richtungen hin, sich staffelweis erheben. Erst Weisdorn, dann Goldregen, dann spanischer Flieder und Haselstrauch, bis endlich über Akazier und Sykumore hinweg Ahorn und Rüster hoch in die Lüfte stiegen. Mr. Burford stand vor der Tür seines Hauses und war eben beschäftigt, in aquarell manier einen besonders hübschen Teil des Gartens aufzunehmen und auszuführen, als ich eintrat. Er ließ sich nicht stören, bat im Interesse seines Bildes um Entschuldigung und überwieß mich vorläufig seinen beiden Söhnen, von denen der eine 18, der andere ein paar Jahre weniger zählen mochte. Wir schlenderten durch die Gänge des Parks, zu beiden Seiten dichtes Buschwerk, das sich oft zur Laube über uns wölbte und dann wieder ein blauer, lachender Himmelstreif, im Gehölz auf der Hanfstaude, der sich schaukelnde Hemfling von Zeit zu Zeit ein prächtiger Silberversahn, der kreischend vor uns auflog. Als wir von unserem Spaziergang zurückkehrten war das Aquarellbild fertig. Mr. Burford führte mich in eine Art Vorhalle, wo ich seinen Damen und einigen inzwischen angelangten Gästen vorgestellt wurde. Die Unterhaltung war anfangs dürftig, wie das in deutschen Landen wohl auch zu sein pflegt. Auch das Hilfs- und Auskunftsmittel war dasselbe, Bücher und Kupferstiche, die auf verschiedenen Tischen vor uns ausgebreitet lagen. Es ging zu Tisch. Früher, als es in England gemein in Brauch ist, wir wollten noch ein paar Nachmittagsstunden zu Ausflügen in die Umgegend gewinnen. Die Mahlzeit war nach englischen Begriffen glänzend. In Champagner wurde Tapfer angestoßen oder richtiger, getoasted, da unser deutsches Anklingen mit den Besern gegen die Landessitte verstößt. Dort sieht man einander bloß an, lässt die Augen einige Zärtlichkeiten sagen, macht dabei mit Blas und Hand eine halbkreisförmige Bewegung und trinkt. Auch Reden wurden gehalten. Mr. Burford, dessen Unterhaltungsgabe sich unter dem Einfluss von fünf Sorten Wein bis zur Schwarzhaftigkeit gesteigert hatte, platzte zunächst mit einem Germany Forever heraus. Seit dem Zeit war es ihm nicht genug. Auf die ewige Freundschaft bei der stammverwandten Länder wurde Glas auf Glas gelehrt. Und als es schließlich in Mr. Burford's Kopf selbst sehr kriegerisch geworden war, trank er auf ein zweites Waterloo, wenn es wieder einmal gelte, gleich viel gegen alte oder neue Feinde. Alles stimmte ein, und in der mutigsten Stimmung von der Welt standen wir auf, um uns von Tisch in den Garten zu begehen. Nun zu den Gypsys, Vater, rief das jüngste Kind, ein reizender Junge von sechs Jahren, und groß und klein lärmte lachend mit zu den Gypsys. Gypsys sind Zigeuner. Man hält sie in England für Söhne Ägyptens, woraus sich im Laufe der Zeit die Benennung Gypsys, Ägipter, gebildet hat. Wir waren noch nicht allzu weit gegangen, als wir auf freiem Felde ein Gypsynest entdeckten. Als wir uns gegen den Wind zu finden, lagen drei zerlumpte Gestalten eng zusammengekauert. Sie mochten frieren. Kaum, daß sie uns gewarten, so sprangen sie auf, und gingen ihrem Geschäft nach. Das heißt, bettelten uns mit einer Beharrigkeit an, daß der endliche Erfolg nicht fehlen konnte. Wir erfuhren von ihnen, daß Großmutter zu Hause sei, und gingen nun, um ihrer Majestät, der Zigeunerkönigin, unseren schuldigen Zigeunerschloss, dichte Hecken als Wände, Moos und Flechten als Teppich, Baumstümpfe als Sessel gefasst gemacht. Stattdessen war dich in ein freundliches, grün abgeputztes Haus geführt, worin soeben ein lustiges Kaminfeuer hoch aufpasselte. Die Zigeunerkönigin war eifrig beschäftigt, sich und ihrem Mitregenten einem steinalten Männchen kartoffeln zu kochen. Unser Erscheinen in des war ganz ersichtlich keine Entschwörung. Sie trat uns entgegen, und die Kohlschwarzen, trotz hohen Alters noch immer funkelnden Augen lachten freundlich, fast herzgewinnend aus dem braunen, pockenabigen Gesicht heraus. Es schien mir aus allem hervorzugehen, daß Mr. Burford ihr und dem alten Manne dies Häuschen für den Rest ihrer Tage geschenkt und sie überhaupt unterstützt habe. Wenigstens trug ihr ganzes Tun, trotz mancher derben Keckheit, den unverkennbaren Stempel, ich erregte ihre Neugier, und sie drang darauf, daß sie mir wahrsagen müsse. Erst sträubte ich mich in einer Art abergläubischer Furcht. Die freundlichen Augen aber machten mir Mut, und ich gab ihr lachend meine Hand. Bald war ich erlöst. Drei Frauen und aber eh sie enden konnte, rief ich ein lautes Stop dazwischen. Schon diese Aussicht auf die Lebensreise schien mir des Guten unter dem Jubel und Spott der ganzen Gesellschaft trat ich wieder ins Freie. Es mochte gegen Abend sein, als wir in die Villa zurückkehrten. Der allgemeine Wunsch war jetzt Musik. Man drang in mich, ich möchte spielen. Ich sei ja ein Deutscher, und jeder Deutsche spiele Klavier. Nur allzu wahr. Nach meinen Beteuerungen in des vom Gegenteil nahm es Mr. Burford als erste und spielte auf einem hackbrettartigen Instrumente, Walzer und Polonesen noch um etwas schlechter als man denselben Deasites und Jensetseskanals zu begegnen pflegt. Die Familie war entzückt und klatschte Bravo. Das natürliche Gefühl für den Wohlklang scheint dem Engländer zu fehlen. Und doch war dies Klavierkonzert nur ein schwacher Anfang. Mr. Burford zeigte als Bald der Gesellschaft an, dass er Volkslieder singen werde. Back-eyed Susan und the girl I left behind me klingen mir noch im Ohr. Ich habe Ähnliches zum Glück nie wieder gehört. Endlich schwieg er. Es schien der eigenen Familie doch fast zu viel gewesen zu sein. Man war wie verlegen und drang aufs Neue in mich, meine Gesangskunst zu zeigen. A German Song, scholl es von allen Seiten. Deutschland gelten mal als das Liederreiche Land. Ich singe nie, am wenigsten öffentlich. Aber nach solchen Vorgänger glaubte ich, alles wagen zu dürfen und mit dem süßen Gefühl künstlerischer Überlegenheit hob ich das Haufschelid an. Stehe ich in Finstern mit der Nacht. Am Schluss der ersten Strophe fühlte ich zwar, dass mir der Text keineswegs geläufig sei. Doch mit schneller Geistesgegenwart riss ich mich aus meiner üblen Lage und sang, niemand verstand, ein silberdeutsch, fünfmal hintereinander denselben Vers. Der Beifall wollte nicht enden. Ich aber verbeugte mich mit der verlegenen Bescheidenheit, eines echten Künstlers. Der Musik folgte die Dichtkunst. Shakespeare wurde geholt. Man war nicht wenig erstaunt, dass ich die bekanntesten Monologe aus Macbeth, Heinrich, dem vierten und Hamlet auswendig wusste. Umso lebhafter war der Wunsch, mich irgendeine Stelle vortragen zu hören. Ich konnte erfahren, welchen Ton und Akzent wir für die poetische Sprache hätten, die wie überall, so auch in England, von der alltäglichen Redeweise abweicht. Ich wählte den Monologue Macbeths. Is this a dagger, which I see before me? Jetzt war ich der Ausgelachte. Ich konnte deutlich sehen, wie man, obwohl vergeblich, das Gechicher zu verbergen suchte. Gewiss hatte ich komische Fehler gemacht. Aber wie ich bald bemerken sollte, mußte ihnen die Art und Weise meines Vortrags saft und kraftlos erschienen sein. Der älteste Sohn, der, seitdem man den Shakespeare vom Bücherbrett geholt hatte, mit heiligem Eifer bei der Sache war, gab mir zu verstehen, dass er mir jetzt zeigen wolle, was es mit diesem Macbeth Monologue eigentlich auf sich habe. Er las laut, mit beiner ängstlicher Lebendigkeit und unter begleitenden Gestikulationen. Er hatte ihn wie erschöpft. Die Familie saß überaus befriedigt und als ich leise Zweifel über die Zulässigkeit dieses Kraftmaßes äußerte und gegen den begleitenden Pfeiz Tanz geradezu protestierte, sagte man mir, so pflege der berühmte Mac Ready, seitdem ins Privatleben zurückgetreten, der erste Schauspieler Englans diese Stelle vorzutragen. Ich mußte mich umso eher bescheiden, als ich zufällig an die in Deutschland Mode gewordene Vortragsweise des Mephisto nach der Seidelmanchen Schablone dachte und mir sagen mußte, dass diese bei uns so gefeierte Gesichtsschneiderei und pausbacke Gesprächweise vor der Kritik eines unbefangenen Fremden vermutlich ebenso wenig bestehen würde. Es war spät geworden. Am Schluss hatte ich mich in einer halbes Dutzend Alben mit Stellen aus Byron, Young und Shakespeare einzuschreiben, wobei der zweite Sohn mir ein Gegengeschenk machte. Und zwar mein Porträt, einer allerliebste Bleistiftzeichnung, die er während ich Lars aufs Papier geworfen hatte. Ich stieg zwei Treppen hoch in das mit englischem Komfort eingerichtete Schlafzimmer und nahm den froh verliebten Tag mit in meinen Traum. Das war vor Jahren. Nun sitz ich wiederum tagtäglich an offener Wirtstafel und Schwarze mit meinen Nachbarn rechts und links, aber kein Mr. Burford ist unter ihnen und der Hospital English House ist eine jener verbrauchten Redewendungen geworden, die wie schlechtes Papiergeld dann am meisten kursieren, wenn die Sache zu fehlen beginnt. Darauf sie sich stützen. Ende von The Hospital English House Bericht 32 von Ein Sommer in London Die ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Für alle Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Stefan Schmelz Ein Sommer in London Bei Theodor Fontane Véry, Lepe und die Tönenfüße Englands. Der größte Segen allen Reisens ist der, dass man sein Vaterland wieder lieben lernt, sagt einmal ein Franzos in der guten alten Zeit und ich glaube, er wusste was er sprach. Über wie vieles wetterte ich nicht als ich noch das schmale Trottoir unserer Straßen trat. Zum Beispiel über eben die Schmalheit dieses Trottoirs. Und was habe ich seitdem nicht alles lieben gelernt? Hofjäger und Frühkonzerte Zeltenbier und fossische Zeitung Murmelspiel und Drachensteigen Aber eines mehr als alles. Dich warme Zufluchtsstätte erfrorerner Schamborganisten dich freundlichen Mann, wenn alles schäl sieht dich beim herzigen Samariter der, wenn wir Weiß befehlen die warme Milch des Lebens in unsere Tassen gießt dich Spaniapani Ach, ein süßer Heimweschau überläuft mich so oft dich deinen Namen spreche und wenn dir nicht die Ohren geklungen so klingen sie keine mehr Verschwenderischer fast als König Richard bot ich manchmal in verzweifelten Momenten ganz London für deine kleinste Tasse Kaffee und wer das Übertreibung schild der komm und seh und säufze und schüttle mir dann in schweigendem Einverständnis die Hand es gibt auch hier Konditoreien aber sie verdienen kaum den Namen weder die Kuchenläden in denen der Engländer stehenden Fusses eine Stachebeertorte verzehrt noch die Kaffeehäuser in denen er hinter seiner Zeitung wie hinter einem Bedschirm sitzt haben irgendetwas von dem Zauber unserer Konditoreien an sich deren Reiz, nebst viel im anderen gewiss in der gleichmäßigen Pflege besteht deren sich Körper und Geist in ihnen erfreuen um der hunderttausend Fremdenwillen die tagtäglich Londonstraßen durchfluten haben sich natürlich wie um einem tiefgekühlten Bedürfnis abzuhelfen auch hier lokale aufgetan die abweichen von der langweilig steifen Caféhaus-Sitte Alt-Englands aber dem Deutschen ist wenig damit geholfen die Cafetiers in Regent Street und Palmau in gründlicher und echt britischer Verachtung alles Deutschen haben es verschmät sich auch jenseits des Reines nach Vorbildern umzutun und sind lediglich nach Paris gegangen um mit einer Wagenvorstellung vom Palais Royale und einem usurpierten Namen zurückzukehren sich sämtlich Véry und haben auf diesen Ehrentitel ungefähr so viel Anspruch wie jene Farinas die sich zu Köln am Reine so pfiffig klug und weise um den alten echten Jean-Marie herumgelagert haben der absolute Wert dieser Prätenenten ist nur gering ihr Relative desto größer in London mögen sie immerhin als Rettungsinstitute betrachtet werden ohne deren belebenden Sauerstoff der Fremde im Nebel der langen Weile schicken müsste im Gegensatz zu der Stille und Einförmigkeit englischer Kaffeehäuser bieten sie wenigstens Leben Auswahl und Mannigfaltigkeit einer Frischungen sowohl wie Anzeitungen und Gesichtern zweimal des Tages wechseln diese Etablissements ihre Physiognomie total und der Vormittag Véry sieht dem Véry am Abend so unehnlich wie eine Dame mit aufgewickelten Locken die abends in den Balsalt tritt wer mittags bei Véry vorspricht findet es leer am Befes ist eine dicke Dame im schwarzen Camelokleid und schwitzt unter der Last beständigen Nichtstones an verschiedenen Marmotischen aber gewahrt man fertige Fremde Polen, Franzosen und Italiener sie spielen Domino und Gänen das ist mittags abends aber um die zehnte Stunde wie ein Feentempel 30 Gasflammen machen die Nacht zum Tag im Schaufenster plätschern die kleinen Kaskaden Goldfischchen glitzern im Bassin und aus und ein wie Göttinnen auf Wolken schweben in ihren luftigen Baräschkleidern die viel gefeierten Schönheiten der Regenztraße ihre Tugend ist eine Klippe immer bang vor Verfolgung blicken sie um sich wie die gescheuchten Rehe und suchen Schutz unter deinem Arm ihre Anhänglichkeit ist rührend und ihre Macht ist groß sie sind Frau Venus und ich hörte von manchem Tannhäuser mag sein, dass ich aus Furcht vor ihnen den Morgen verrie zu meinem Freund Erkoren habe jedenfalls kann man mich dort alltäglich um die zwölfte Stunde und so sicher wie die Uhr schlägt die Worte sprechen hören Gasson Lagassette Cologne der Kellner ein freundlicher Mensch reicht sie mir vom nächsten Tisch heute aber fehlen der Kellner und die kölnische Zeitung und mich umschauen nach ausnahmsweiser Lektüre erblicke ich das Pä das neue kaiserliche Journal und ziehe es mit einem pardon unter dem Ellenbogen eines Knebel-Bärtigen sein rechtes Bein in der linken handhaltenden Dominungspielers hervor ich habe Glück ein seltsamer Artikel fällt mir sofort ins Auge dessen Inhalt ein Kratzfuß gegen Russland ein Axelzucken über Österreich und Preußen und schließlich ein vornehmes Lächeln über England ist England sei ein Koloss auf tönernen Füßen der Leser darf mich nicht verantwortlich machen für die Gemeinplätzigkeit dieser Wendung, sie ist eben Zitat auch wird die Form zur Nebensache bei der Wichtigkeit der Anklage selbst steht England wirklich auf tönernen Füßen ich glaube ja aber es sind nicht die von denen eines Artikels spricht es ist weder der Katholizismus der in der protestantischen Kraft eben dieses und vielleicht nur dieses Landes sein Gegengewicht findet noch auch der Radikalismus dessen unbedeutendheit 1848 ihn geradezu lächerlicherweise zu Tage trat von woher dem Riesen England irgendwelche Gefahr droht sondern ums kurz zu machen es ist das gelbe Fieber des Goldes es ist das Verkauft sein aller Seelen von Stäufel was nach meinem innigsten dafür halten die Axt an diesen stolzen Baum gelegt hat die Krankheit ist da und will zerstören wie ein Gift im Körper aber unberechenbar ist es wann die Verfaultheit sichtbarlich an die Oberfläche treten wird England in äußere selbst unglückliche Kriege verwickelt mag die roten Backen der Gesundheit noch ein Jahrhundert und drüber zur Schau tragen aber das Lager von Boulogne in einer Nebel verpflanzt und der Goliath liegt am Boden England gleicht den alten Teutonen mit ihren langen weitreichenden Lanzen sie beschrieben einen Kreis damit und wer an den Kreis kam, der war des Todes aber einmal keck in den Kreis hineingesprungen so war die Lanze kein Schreck mehr sondern einen Last und das kurze römische Schwert fuhr tödlich zwischen die Rippen des Riesen England ist ein Simson aber erfasst am eigenen Herde sind ihm die Locken seiner Kraft genommen und einmal gedemütigt wird es sich schwer zu neuem Mut erheben, jener starken Dogger ähnlich die den Kampf selbst gegen den Schwächeren nicht wieder wagt, der sie einmal besiegt der Engländer flieht schwer wenn er flieht, flieht er gründlich und der Schrecken würde panisch sein wie zu den Zeiten der Jandark auf eignem Boden angegriffen war diese Insel immer schwach aber die Sachsen die Dänen, die Normannen allen kostete es nur eine Schlacht um sich zu Herren und Meistern des Landes zu machen und um ein Beispiel auch aus neuerer Zeit zu geben der Letzte Steward drang mit wenig mehr als 2.000 Hochländern bis in die Nähe des bereits Zitternden und total verwirrten Londons vor riesige Spießbürger die immer noch die Wartaloschlacht allein gewonnen haben und von den Preußen weiter nichts wissen sie nie, schwarzen natürlich als würden sie vorkommendenfalls jeder ein Palafox sein und die Tage von Saragossa vergleichsweise zu einem bloßen Puppenspiele machen aber wir wissen's besser und wissen recht gut auf welchem Boden das Urbild zum Pfeilstaff gewachsen ist ich habe in einem früheren Briefe von der Macht des englischen Nationalgefühls gesprochen und diese Macht ist da aber die Klinge, die eine Eisenstange durch haut, zerbricht umgekehrt wie Glas und unter dem Schweiß dieses gelderjagenden Volkes rostet jene Klinge von Tag zu Tag und verliert ihren Zauber und ihre Kraft unbemerkt, aber sicher seitlich das obige Niederschrieb sind anderthalb Jahr vergangen die Ereignisse dieser letzten Wochen sind mir kein Beweis, dass ich damals nur Gespenster gesehen und die Dinge troßloser geschildert hätte als sie seien und wenn die nächsten Tage die Nachricht brechten, dass Kronstadt oder Sebastopol ein Schutthafen sei wenn innerhalb der nächsten zehn Jahre hinter Indien und China zu britischen Provinzen würden dennoch ist es wahr, dass die rätselhafte Geisterhand, die dem Belserzer erschien auch diesem übermütigen England schon das Menetekel Ufar Sim an seine goldenen Wände geschrieben hat und das wie ein Engländer selbstahnungsvoll ausrief der Anfang vom Ende da ist weder Volk noch Parlament weder Adel noch Geistlichkeit beherrschen England sondern die Herren in Liverpool und in der City von London der Handel hat zu allen Zeiten groß gemacht aber auch klein groß nach außen hin aber klein im Herzen er kauft den Mut er hat ihn nicht selbst hier liegt die Gefahr Lübeck konnte Kriege führen mit Königreichen aber selbst zu den Zeiten seiner höchsten Macht würden ein paar hundert dänische Söldner mithilfe einer Überrumpelung mitten in die Stadt geführt völlig ausgereicht haben den ganzen stolzen Bau zu Fall zu bringen wenn keines Journalisten Blut jemals das Pflaster färbte so sicherlich auch keines Kaufherm der Handel hat nie größte Zwecke als ich selbst und seine erste Bedingnis ist die Ruhe ein Gewinn in Aussicht gestellt und die City von London geht mit jeder Dynastie wende man mir nicht ein dass ich mich um Dinge erhitze die jenseits aller Möglichkeit lägen und das ist sei als wollte ich die Welt mit Timur oder Ginkes Kahn ängstigen die längst alles zeitliche gesegend haben die Welt hat die Tragödie gestürzter Hoheit zu allen Zeiten gesehen wer als der königliche Weise von Sans-Soci der bewunderte Stern Europas war und ganz Preußen Darstand stolz und aufrecht in dem Gefühl erfordener Siege wer hätte es damals möglich geglaubt dass kaum ein Menschenalter später sieben lange Jahre hindurch die Eisenfaust eines fremden Eroberers auf eben diesem Land ruhen werde die Rettungsstunde schlug aufraffte sich die alte Kraft des Landes und Bewunderung vor jenen Taten die damals geschahen aber verhehlen wir uns nicht dass auch andere Elemente vorhanden waren Berliner Vollblut drängte sich danach unter der Leibgade Marschall Wiktos zu sein und viele der guten und besten selbst träumten von einer Weltmonarchie die Rettungsstunde schlug aber Hand aufs Herz der sie schlagen ließ war Gott selbst und das Gegenteil lag nicht außer der Natur der Dinge was uns geschehen mochte kann überall geschehen denn ich bin weit ab davon unser Volk niedriger zu stellen als irgendeins das Englische nicht ausgenommen Ende von Weri Lepe und die tönen Füße Englans Bericht 33 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox Aufnahme Alle LibriVox Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Orsina von Theodor Fontane Out of Town August und September sind die toten Monate Dead Months London Der Fremde gerät an den Verlegenheit mit seiner Zeit Die Nationalgalerie wird geschlossen Die Wörnensammlung folgt dem Beispiel ihrer älteren Schwester Die Bibliothek staubt ihre 400.000 Bänder aus welche Wolke und wo du vorsprichst bei Freunden und Bekannten die Frage Die Stereotype Antwort entgegen Out of Town Alte Praktiker unter den Fremden in London ersparen sich drum auch während dieser Monate die Mühe, alles Klopfens und Klingelns und schon auf 50 Schritte die Fenster der Beletage mustern entziffern sie aus jedem herabgelassenen Roulot die Septemberlosung Out of Town Am geratensten freilich ist es, um diese Zeit sich alles Besuchemachens überhaupt zu enthalten, denn es gilt halb und halb als Beleidigung während des Spätsommers irgendeinen Gentleman in seiner eigenen Wohnung voraus zu setzen Ich kannte Familien die den ganzen September über in ihren Hinterstuben saßen und die Frontfenster des Hauses hermetisch verschlossen hielten nur um die Nachbarschaft glauben zu machen sie seien Out of Town War es herzliche Langeweile oder war es das unklare Verlangen mit in der Mode zu sein was mich dem allgemeinen Zuge folgen ließ Gleich viel ich sehnte mich plötzlich nach Seeluft und der nächste Morgen schon sahr mich in Breiten denn die Mode beherrscht uns mehr als wir glauben selbst Professoren kennen etwas von jenem wunderbar erhebenden Gefühl mit dem der gewöhnliche Mensch auch ich in den Ärmel eines neuen Rockes fährt und mancher langhaare Gedichter zog seine modischen Hackenstiefel mit Empfindungen an als sein nun der Kulturen selber unter seinen Füßen Ich wage die Behauptung wer keine Glasseehandschuh trägt hat entweder keine oder versteht sie nicht zu tragen und dem Breitenbehagen der Unfeinheit gehen unwandelbar viele hundert gescheiterte Versuche voraus sich auf den Parkett des Lebens zu bewegen Breiten ist noch immer seit den Tagen der Regentschaft der aristokratie und die Konkurrenz von einem halben Dutzend Nachbarlicher Parvenus Ramsgate, Margate und so weiter hat seinen anerbten Ruhm wenig zu erschüttern gewusst noch immer wächst während der Saison die Einwohnerzahl um volle 30.000 und jene Leute 2. und 3. Ranges die erst anfangen die Mode mitzumachen wenn sie längst aufgehört hat Mode zu sein sichern diesem Platz allen Launen feschen zum Trotz noch eine Zukunft von 50 Jahren Breiten ist schön in einer Ausdehnung von nahe einer deutschen Meile zieht sich der neuere Teil der Stadt Palast neben Palast halbkreisförmig an der Meeresküste entlang auf einem Hügel im Rücken dieser Häusereihe erhebt sich das alte Breiten mit seinen krummen und schmalen Straßen bis endlich das Auge auf einem grauroten halbkastellartigen Normandenturm ausruht der unwirsch in die fremde Welt hineinblickt nur eins wie immer das Meer um die Schönheit Breitens ganz zu genießen muss man ins Meer hinausfahren oder wenn man die Wellenwiege und deren Folgen scheut sich wenigstens an das äußerste Geländer jener berühmten Hängebrücke lehnen die unter dem Namen Breiten Pier viele hundert Schritte in die grün-blaue See hinausläuft folge mir der Leser dorthin es ist Nachmittag und auf dem letzten aus vielen hundert Balken zusammengezimmerten Brückenpfeiler versammelte sich schon die schöne Welt um dort den Liedern und Tänzen einer deutschen Kapelle mit andacht zu lauschen ich sage mit andacht denn der gute Ruf deutscher Musik ist unausrottbar und Befriedigung spiegelt sich bereits auf allen Gesichtern unser Ohr freilich hörte schon besseres aber landsmannschaftliche Rücksicht lässt uns die falschen Noten auf Rechnung des Windes setzen der eben jetzt frisch und erquickend über Menschen und Klänge dahin fährt Plätze sind nicht mehr frei so ist uns denn die Signalkanone willkommen die unbeachtet an der äußersten Spitze des Feilers steht und auf ihr Platz nehmend blicken wir jetzt den Rücken fest ans Geländer gelehnt über Menschen Brücke und Brandung hinweg bis hin auf den prächtigen Brighton K dessen durch Entfernung verkleinertes Treiben nun wie ein reizendes still bewegtes Kamera-Obskura-Bild vor uns liegt Damen zu Pferde in schwarzem wallendem Reithabit galoppieren vorüber reizend gekleidete Kinder in ihrer Ziegenbock-Equipage fahren auf und ab breitschuldrige Fischergestalten mit Tärjacke und Krämpenut heimkehrende Boot aus der Brandung ans sichere Ufer Leben überall, aber das stille Leben eines Bildes kein Missklang unterbricht den Zauber dem Aug und Seele hingegeben sind es geht dir durch den Kopf als sei das Ohr der böse Sinn des Menschen als wandelten Freude und Schmerz auf verschiedenen Wegen zum Herzen durchs Auge die Freude aber durchs Ohr der Schmerz doch ach wie falsch horch auf welche Klänge treffen nicht eben jetzt dein Ohr und rütteln dich leise freundlich wie Liebehände aus deinem Traum übers Jahr, übers Jahr wenn ich wieder komm, wieder komm kehr ich ein mein Schatz bei dir dein Auge gleitet nicht länger mehr am fernen Ufer auf und ab dicht vor dir mit einem Anflug von Heimweh betrachtest du die lieben deutschen Sommersprossgesichter und freust dich dass der Wind jetzt leiser weht und die Wellen höher ihren weißen Schaum spritzen als tanzten sie lustiger da unten denn zuvor Breiten ist schön aber was sich so eben geschildert ist auch sein alles Paläste wachsen auf dieser Kalksteinklippe aber kein einziger Baum das Meer schäumt donnernd an diese weißen senkrechten Wände aber kein Bach windet sich durchs Tal oder plätschert vom Hügel und unterm Seewind sterben die Spärlichen Blumen Breiten gleicht einem Hause voll lauter Prunk gemärchern wohin du blickst Trimos und Draperien parkettierter Boden und verzierte Kamine dein bürgerliches Herz wird müde der Pracht und Herrlichkeit und sehen sich wieder nach Ofen und Sorgenstuhl die Sorgen selbst nicht ausgeschlossen was einzig und allein dauernd dem Menschen genügt ist nur immer wieder der Mensch nichts ermüdet schneller als die sogenannte schöne Natur wie Guckastenbilder zauber wechseln wenn man sie überhaupt ertragen soll acht Tage waren um und schon stimmt ich aus voller Seele mit ein in das Lied meiner Landsleute führt denn gar kein Weg führt denn gar kein Steg hier aus diesem, diesem Tal hinaus rasch war ich entschlossen und der nächste Morgen sah mich auf dem Wege nach Hastings Hastings ist halber Weg zwischen Breiten und Dover die Eisenbahn, die beide Städte verbindet, führt erst ins Land hinein und zwar nach dem Burg flecken Louis der alten Grafschafts-Hauptstadt von Sassex das Städtchen ist nur interessant durch seiner altertümliche Physiognomie ein malerischer Reiz den man nirgends seltener begegnet als in England wo die Städte alle hundert Jahre ihr Kleid wechseln und ihre Geschichte in Büchern und Balladen haben aber nicht in Stein in Louis den nächsten Zug abwarten zu müssen wäre hart gewesen wenn nicht der nahegelegene Flecken erspernem sich des Reisenden erbarmt und ihn zu einer Pilgerfahrt eingeladen hätte auch das Königtum hat seine Reliquien und die alte Kirche zu erspernem bewahrt deren wie nur irgendein Fleck der Welt neugierig und zaudern zugleich tritt der Fremde dort an ein mit rotem Sammit ausgelegtes Glaskästchen das blutbefleckte Grabtuch Karl Sturz und jenes Hemd das der Hänker zurückstreifte um Platz zu schaffen für die Schärfe seines Beils vor meine Seele trat wieder der kiesbestreute Hof von Whitehall wo noch heute die Bildsäule König Jakobs mit ausgestrecktem Finger auf jene Stelle weist an der das Haupt seines Vaters fiel und es durchschauerte mich angesichts dieses Kästchen wie damals zum ersten Male rasch und klopfenden Herzens wie unter einem sausenden Windmüllflügel unter dieser stillen Fingerspitze hindurch huschte noch eine dritte Reliquie umschließ das Kästchen jene mit Mosaik Blumen ausgelegte Taschenuhr auf der König Karl die Stunde seines Todeslas und die er lächelnd dann jenem Lord Ashburnem reichte der treu wie seine Ahnen alle mit aufs Schafort gestiegen war denn sie waren alle treu seit jenem Bertram der Schloss Dover noch hielt als Hastingsfeld längst eine abgespeiste Tafel war und dessen Haupt dem Normann erst huldigte als es abgeschlagen zu den Füßen des Erobras lag Von Lewis aus läuft die Eisenbahn wieder südlich der Küste zu und berührt sie unterhalb Schloss Pavencei genau an jener Stelle wo Wilhelm der Erobra aus seinem Boot ans Ufer sprang und mit der Hand in den Sand fallend voll Geist des Gegenwart jene berühmten Worte sprach So fass und ergreifig dich Engeland Hier in unmittelbarer Nähe der Küste sieht man auch die ersten Exemplare jener Armee von Wachtürmen die sich wie eine steinerne Terrierlinie und in einer Ausdehnung von mehr als 50 Meilen an der Südküste entlangziehen Die Form dieser englischen Wachtürme ist genau die eines Puddings nur sind sie nicht mit Rosinen gespickt an der See hin mit Lärm und Gerassel den Donner der Brandung begleitend braust jetzt der Zug und endlich zwei mächtige Tunnel durchfliegend hält er auf dem geräumigen, doppelarmigen Bahnhof von Hastings Breiten ist schön aber Hastings ist schöner In alten Zeiten war es der größte und reichste unter den sogenannten fünf Häfen Diese Tage des Glanzes sind für immer dahin Die Natur tat für Portsmouth und Southampton zu viel als das Hastings wieder werden könnte, was es war Dennoch hat es eine Zukunft aber nicht als Hafen sondern als Badeplatz Seine Lage ist entzückend und das kalte Vornehme Breiten blickt mit einer Art Unruhe auf den heitren rürigen Nachbar wie der Bangehüter eines mühsam errungenen Ruhms auf die lachende Stirn des Jüngeren blickt die ihm zu ruft Dein Kranz ist mein Hastings wächst von Jahr zu Jahr und mit Recht denn die englische Südküste hat keinen schöneren Punkt Ein mächtiger in die See vorspringen der Fels teilt es in zwei Hälften Rechts am Strande entlang läuft der Fashionable Teil der Stadt mit seinen Hotels und Palästen am besten geschildert wenn ich ihn Kleinbreiten nenne Links hin zieht sich ungleich malerischer denn jenes das alte Hastings mit seinen Badekaren und Fischerhütten die sich zum Teil unter die überhängenden Felsen kauern deren Grotesk gehäupter nun wie steinende Wetterwolken über den Dächern dröhnen Die Sonne ging unter als sich auf knirschendem Kies sand und rechts vom Schaume des Meeres bespritzt an den letzten Ausläufern dieser Fischerstadt vorüberschritt in ihren schwarz getehrten Werkstätten zweistöckigen Jarmachtsboden nicht unähnlich hier das wetterbraune fleißige Volk dessen Tagewerk die Gefahr ist und flickte die Netze und rüstete sich zum Fang aus der letzten Hütte scholl es wie ein frommes Lied aber der Wind zerriss die Klänge und jetzt um einen Felsblock biegend lagen Lied und Stadt weit hinter mir immer wilder wurde die Szene auf schmalem Streifen zwischen Fels und Meer kletterte ich jetzt über herabgestürzte Blöcke hinweg die mir den Weg zu verbieten schienen aber der Reiz wuchs mit dem Widerstand lustig im Winde flatterte mein Haar in meine Seele setzte sich der Wind wie in ein schlaffes Segel und mir wahrt wieder als könnte ich fliegen und als wäre der Tag meiner Kindersehnsucht da hinzufahren über die Welt plötzlich blendete mich ein Schein ein Lichtstreif der weit ins Meer hinein fiel ich blickte auf in halber Höhe des senkrechten Felsens waren menschliche Wohnungen wie Möwennester in den Stein gehauen vergebens sucht ich eine Treppenstraße die hinaufgeführt hätte und nur ein mans breiter Gang lief in Wahrheit eine Verbindungslinie von Tür zu Tür aus einzelnen Fenstern die mit Hilfe von Seetang in die Felsenlöcher gepasst waren schimmerte Licht die letzte Höhle zur linken aber schien das Clubhaus dieser seltsamen Kolonie zu sein dort schlug ein Reisigfeuer bis hoch an die Decke und um die flackernden Bündel hockten dunkle, wunderliche Gestalten wie ein Indianerkriegsrat oder wie die Geister dieses Berges noch einmal ließ ich mein Auge hingeleiten über den ganzen Zauber dieser Szene dann aber bückte ich mich nach einer Muschel die eben jetzt die Brandung rauf und nahm sie mit mir als Erinnerungszeichen an diesen Tag und an die weiße Klippe von Hastings Ende von Out of Town gelesen von Rosina Bericht 34 von Ein Sommer in London dies ist eine LibriVox Aufnahme alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Daniel Höpker Ein Sommer in London bei Theodor Fontane Parallelen Es gibt Leute, die alles résument über den Charakter eines Volkes Geschweige ein Parallelen ziehen zwischen dem einen und anderen eine müßige Beschäftigung nennen und einem versichern, dass man von Glück sagen könne in Darlegung solcher Ansichten nicht jedesmal die Kehrseite der Wahrheit zu seinem Glaubensbekenntnis gemacht zu haben Ich gebe das teilweise zu Aber es hat mir jederzeit auch fern gelegen dem Leser Weisheit zu predigen oder im tiefste Anschauung und Aufschlüsse geben zu wollen Die immer nur Beziehungs- und Bedingungsweise-Richtigkeit alles dessen womit ich meine Briefe vielleicht mehr erweitert als bereichert habe ist von Anfang an niemandem einleuchtender gewesen als mir selbst und dem eigentlichsten Zweck dieser Zeilen zu unterhalten und anzuregen hat immer nur das Verlangen eines unumwundenen wir selber Bedürfnis gewonnenen Bekenntnis ist zur Seite gestanden Aus dem teils im Zusammenklang teils im Widerstreit mit anderen Meinung sich eine Wahrheit entwickeln möchte So schreite ich denn heute zu Parallelen zwischen deutschem und englischem Wesen unbekümmert um die Müsigkeit oder Gewagtheit des Vorhabens und benutze diese meine letzten Tage auf Londoner Grund und Boden zum Niederschreiben von Vergleichungen wie sie sich meinem Auge und Urteil halbjährigen Aufenthalts aufgedrängt haben England und Deutschland verhalten sich zueinander wie Form und Inhalt wie Schein und Sein Im Gegensatz zu den Dingen die von der Tuolabrücke an bis nieder zur winzigsten Stecknadel in keinem Lande der Welt eine ähnliche auf den kerngerichtete Gedeigenheit aufweisen wie in England entscheidet unter den Menschen die Form, die alle äußerlichste Verpackung Du brauchst kein Gentleman zu sein Du musst nur die Mittel haben als solcher zu erscheinen und du bist es Du brauchst nicht Recht zu haben Du musst nur innerhalb der Form des Rechtes dich befinden und du hast Recht Du brauchst kein Gelehrter zu sein Du musst nur Lust und Talent haben durch Metzenatentum oder Mitgliedschaft wissenschaftlicher Vereine durch Aufstöberung und Erdierung alter, längst vergessener Schwarten vielleicht auch durch Benutzung vertraulicher Mitteilungen die Rolle des Gelehrten zu spielen und du bist ein Gelehrter Überall schein Niergens ist dem Scharlatan unwesen so Tür und Tor geöffnet wie auf dieser britischen Insel Niergens verferrt man kritikloser und Niergens ist man geneigter dem bloßen Glanz und Schimmer eines Namens sich blinkt links zu überliefern Der Deutsche lebt um zu leben Der Engländer lebt um zu repräsentieren In Deutschland lebt man glücklich wenn man behaglich lebt In England, wenn man beneidet wird Der Deutsche lebt um seine Wegen der Engländer versteht sich in egoistischem Sinne um andere Willen Er will ihnen nichts geben aber er will empfangen Lob, Ehre, Bewunderung Der Engländer repräsentiert immer Ich glaube auch wenn er allein ist Er weiß Übung macht den Meister und man hat in der Öffentlichkeit nur das was man im Geheimen übt Man spricht von Englischem Komfort und mit Recht und das Wort nicht falsch übersetzen Der Engländer hat tausend Bequemlichkeiten aber er hat keine Bequemlichkeit Er hat die weichsten Teppiche die besten Polster die schärfsten Rasiermesser Sein Toilettentisch ist ein Bazar eine Ausstellung im Kleinen Er hat Regenscheme die man in die Tasche stecken kann und Sackpalleo die dem Komfort auf Kosten der Schönheit holen Er hat das alles keine Bequemlichkeit Woher das Der Engländer lebt wie ein Fürst zumindest wie ein Minister An die Stelle der Bequemlichkeit tritt er Ehrgeiz Er ist immer bereit zu empfangen Audienz zu erteilen den Wirt des Hauses, den Vertreter einer Firma eines Amtes, eines Namens zu machen Er wechselt dreimal des Tages seinen Anzug Er beobachtet bei Tisch im Sitting und im Drawing Room Bestimmt vorgeschriebene Anstandsgesetze Er ist ein feiner Mann eine Erscheinung, die uns imponiert Ein Lehrer, bei dem wir Nolens-Wolens in die Schule gehen Er ist alles Mögliche, gute und große aber es langweilig und mitten in unseres Stauen hinein mischt sich eine unendliche Sehnsucht zurück nach unserem kleinen, bürgerlichen Deutschland Wo man so gar nicht zu repräsentieren aber so prächtig, so bequem und gemütlich zu leben versteht Ich deutete wohl schon anderen Orts darauf hin wie das Repräsentationsgelüst den Engländer mit der Macht einer fixen Idee beherrscht Diesgelüst erzeugt natürlich eine besondere Begabung und der aller unbedeutendste Engländer hat mehr Form, Haltung und Redner-Talent als ein ganzes Collegium deutscher Stadträte zusammengenommen Ich wohnte mit einem jungen Valisa zusammen einem Menschen von gewöhnlicher Bildung und mäßigen Naturanlagen als aber sein Geburtstag herankam und wie ihn mit einer lustigen Festlichkeit überraschten verbeugte er sich gegen uns ohne einen Anflug von Verlegenheit und hielt eine Ansprache die mich durch die Feinheit und Abrundung in Erstaunen setzte In Deutschland hätten wir unter einer gewissen gemütlichen Gesichterschneiderei jedem Einzelnen die Hand gedrückt und hinterher erklärt vor Rührung nicht sprechen zu können Ob diese Repräsentativen gaben der englischen Nation die Ursache einer großen Repräsentation sind die an der Spitze des Landes steht dürfte schwer zu entscheiden sein Ich glaube, dass eine Wechselwirkung stattfindet und dass in demselben Maße wie jenes Repräsentationsbedürfnis eins die Parlamenteschuf diese hin wiederum das Bedürfnis und die Begabung zu jener Höhe gesteigert haben auf der wir sie jetzt erblicken Das deutsche Leben hat etwas von einem Gymnasium das Englische von einem Kadettenhaus Bequältigkeit und Uniformität stehen sie sich einander gegenüber Man trete in eine Gymnasialklasse Welche Buntheit Neben dem Sohn des Edelmannes der beim Direktor eine hohe Pension bezahlt und mit Sporen in die Klasse kommt sitzt der Sohn des Dorfschulzen der eine Bodenkammer bewohnt und all Sonnenabendlich eine Kiste voll Victualien als Nahrung für sich und als Miete für seine Wirtin erhält Er trägt einen langen blauen Rock und einen Einsegnungshut Er hat kein Silber in der Tasche geschweige einen Goldstreifen um die Mütze wie sein adeliger Nachbar der Rappé schnupft und den Lehrer verachtet der noch bei Nessing und Karotten steht Aber das Bauernkind darf seine Armut leichten Sinnes tragen denn er ist klug und fleißig und gescheit und überholt den Pensionär der auf einer der letzten Bänke Darmbrett und 66 spielt Die Fadenscheinigkeit des Rocks gilt bei uns noch als Nebensache und wer was kann und weiß der ist der Erste Die Gaben des Geistes rangieren vor den Gaben der Geburt In dem Kadettenhaus England ist es anders Eine aristokratische Haltung zieht sich durch das Ganze Das Äußere tritt sofort in sein Recht um nicht zu sagen in den Vordergrund Die Gleichheit in Erscheinung und Lebensweise ist frappant Die Teilien sind gleich lang steif Der Schaltel sitzt auf jeden Kopf an derselben Stelle und die Gleichartigkeit des Anstands macht es schwer zwischen hoch und niedrig zu unterscheiden Die Esszimmer Die Speisen selbst bieten eine überraschende Ähnlichkeit und die erste und letzte Klasse gleich steif bei Tische sitzend Handhaben Messer und Gabel in derselben vorschriftsmäßig Gentilenweise Die Wissenschaften werden gepflegt und die Auszeichnung innerhalb ihrer wird belobt Aber die atlige Haltung der Schule bringt es mit sich dass ein Howard, ein Morebray ein Sutherland die ersten Plätze einnehmen auch wenn sie nichts haben als ihre Namen und Titel und der Glanz hin wiederum nachdem das Ganze strebt macht den Reichtum zum Nebenbühler des Geburtsadels und beide wie verfeindet untereinander zu Siegern über den Geist Mit kurzen Worten England ist aristokratisch deutschlanddemokratisch Wir sprechen tag aus tag ein von englischer Freiheit und sehen uns nach einer HBAS Korpusakte und einem Parlamente das Meer hat als das bloße Recht zu reden Aber unsere Demokraten zumal solche die England je mit Augen gesehen wissen sehr wohl was sie tun wenn sie den ganzen englischen Plunder wie sie sich auszudrücken lieben bekämpfen oder bespütteln Es gibt kein Land dass seiner bürgerlichen Freiheiten ungeachtet der Demokratie so fernstunde wie England und Begieriger wäre teils um die Gunst des Adels zu bohlen teils den Glanz und Schimmer desselben zu kopieren daher die Stereotypenformen des englischen Lebens der kleine Wetteifert mit den Großen der Arme mit den Reichen und innerhalb dieses Wettkampf zieht der niedrigstehende doch wiederum den Hut vor dem Lord dem seinen vorüberjagd und betrachtet das Kindeskind eines Baronne oder Members of Parliament als ein Gegenstand seiner besonderen Rücksicht und Devotion es ist charakteristisch was Thechery ein Schriftsteller von dem man mit gutem Gewissen behaupten kann jeder Zoll ein Engländer überdies bis zur Widerwertigkeit sich steigende Gebaren sagt in seinem berühmten Romane Vanity Fair kein zweiter, am wenigsten Bruce Dickens das Londoner Leben vor dem Auge des Lebens sass einschließt äußert er sich wie folgt es war am 15. Juni 1815 die Engländer in Brüssel, Napoleon vor den Toren drei Tage später fehlen die Würfel bei Waterloo die Herzogin von Richmond gab ein Ball der Zudrank nach Bié das Intriguieren und das Betteln darum eine Höhe wie sie nur der begreifen kann der die Sucht des Englenders Zutritt in die Kreise der Großen und vornehmen seines Volkes zu gewinnen jemals mit Augen gesehen hat und ich wage die Behauptung dass die Frage ob eingeladen oder nicht ganze Kreise unserer Landsleute damals lebhafter beschäftigte als die Möglichkeit von Sieg oder Niederlage soweit Thechery und Deutschland der Verwundung und Polizei und der beschränkte Untertanenverstand bildet immer noch die Basis von allerhand gut und schlecht gemeintem wir werden klein genommen und sind in unserer Jagd nach Titeln und Orten wir sind zu hunderttausenden noch die Filister und Kreewinkler der Weltgeschichte und stehen doch als die Träger und Apostel einer echten Demokratie das Wort von der Freiheit und Gleichheit ist nirgends weniger keine politische Demokratie aber eine soziale wir haben Klassen, aber kein englisch-chinesischen Kastengeist wir haben Schranken, aber keine Kluft wir haben Ausnahmen bestätigen die Regel ein nebeneinandergehen der verschiedenen Stände von dem man in England keine Ahnung hat und wenn es dort dem Reichtum, dem Amt und der Berühmtheit also wiederum eine Art von Adel gelingt sich neben dem Vorzug der Geburt zu bringen, so ist es bei uns das Allgemeingut der Bildung das ein unsichtbares Band zwischen den Ständen webt und uns die Zutrittskarten schreibt, die niemand zurückzuweisen wagt und um fortzufahren Englands Kraft besteht in der anspruchsvollen Schätzung seiner selbst Deutschlands Größe in der bescheidenen Entwürdigung alles fremden England ist selbstsüchtig bis zur Begriffsverwörung Deutschland gerecht bis zur eigenen und nun zum Schluss England ist praktisch Deutschland ideal Wunderbarer Widerspruch dasselbe Volk, das den Schein über die Wahrheit setzt, das Millionen im Götzendienst der Eitelkeit und Holerepräsentation verprunkt, dass Himmel und Hölle in Bewegung setzt um beim Herzung von Wellington vorfahren und dem alten Herrn einen Kratzfuß machen zu können, dasselbe Volk ist praktisch vom Wirbel bis zu C von der Magna Cata an bis zur neu patentierten Hexellade und erobert die Welt nicht wie sonst wohl eroberer aus Ruhm und Tartendurst, sondern um unterm Zusammenström aller Schätze daheim einen praktischen Nutzen und einen komfortablen Platz am Kamin zu haben und wir, dasselbe Volk das die Wahrheit liebt und dem Wesen der Dinge nachforscht es verliert im Suchen nach dem Wirklichsten die Wirklichkeit unter den Händen und wird zum Träumer das Leben in seiner Welt über die Welt da draußen geht sei drum und spotten wir seiner nicht sprechen wir viel mehr mit jenem liebenswürdigen Landsmann dessen Haus mir allabendlich offen steht und dessen Seele fern geblieben ist dem Engländer Tum so vieler seiner Freunde und Bekannten Ja, England ist das erste Land der Welt doch Deutschland noch ein wenig vorher Ende von Parallelen gelesen von Daniel Höpker Düsseldorf Bericht 35 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Cricket Ein Sommer in London von Theodor Fontane Hastingsfeld Es war mein letzter Tag in England Das Doverboot sollte mich um Mitternacht nach Ostende führen Wir blieben noch zwölf Stunden zu einem Ausflug und ich entschied mich für Hastingsfeld Wie oft in den Träumen meiner Kindheit hatte ich die Kreideklippe gesehen dran sich laut Liedern und Sagen das Roland's Lied des Tays fairbrach Wie oft hatte ich den Hügel erklommen wie die jubelengestickte Bannerkönig Haralds hoch in Lüften flatterte und wie oft war ich den Schritten jener gespenstlich schönen Frau über das Leichenfeld gefolgt, von der es im Liede heißt Es wartete Edith Schwanenhals im Blute mit nackten Füßen wie Pfeile aus ihrem Stirn-Aug die forschenden Blicke schießen Mir schlug das Herz das romantische Land, wohin mich Sehnsucht und Fantasie so oft getragen hatten es sollte jetzt wahr und wirklich der Zug hielt zu meiner Überraschung blitzte weder Kreideklippe noch brandendes Meer vor mir auf nur grünes Hügel an dehnte sich nach rechts und links so weit das Auge reichte es war das Städtchen Battle, wo wir hielten sieben englische Meilen landeinwärts Hier wart die Schlacht geschlagen die ihren Hastingsnamen gewissermaßen mit Unrecht trägt der Kampf Battle, der hier tobte gab dem Städtchen seine Namen ganz in derselben Weise, wie wir die Flächen Wahlstadt haben das Städtchen selbst bietet nichts Besonderes da, außer seine Abtei Battle Abbey geheißen dieser schritten wir zu als die Waage der Schlacht hin und her schwankte und an dem Trotz des Sachsen Königs bereits der dritte Angriff gescheitert war warf sich Herzog Wilhelm aufs Knie und bin lauter Stimme gelobend eine Abtei zu bauen, drin Wein wie Wasser fließen solle, falls Gott ihm Sieg verleihe führte er seine Truppen zum vierten Mal wie der Heald Ward Battle Abbey wurde die reichste Abtei des Landes bis fünf Jahrhunderte später dem Geizer Heinrichs des Acht auch diese Stiftung zum Opfer fiel nur Andeutungen sind noch geblieben von dem Glanz und der Herrlichkeit die Königliche Munifizienz hier ins Leben rief und dies wenige selbst würde zu Staub zerfallen sein, wenn nicht der Flugsand der von der Küste herüber weht die überreste ehemaliger Kraft unter sein Mantel genommen hätte wie der Ascheregen des Vesuv zwei Jahrhunderte vergingen seit jener Versandung was das Werk der Zerstörung zu vollenden schien das Gebot ihr Stillstand unsere Zeit in ihrem Forscher-Trieb hat das Begrabenen neu ans Licht gezogen zur Bewunderung zunächst aber auch zu schnellerem Untergang nur eines hat den Kampf mit den Jahrhunderten Siegreich überdauert das mächtige Sandstein-Gebaute-Eingangstor mit breiten Flügeln und hohen Thürmen steigt es vor dem Auge auf selbst wieder ein Schloss schließen auf die Größe und den Reichtum dessen zu dem es nur die Pforte war sein Stil ist der Normalische in seiner Blüte als dieser sich bis zur Gutik zu erheben begann mächtige Bogenpfeiler bilden das Portal aus ihren Rippen starren zwei steingehauerne Fratzen hervor wie die Sage geht die Köpfe Wilhelms und König Haralds das Tor schließt sich hinter uns und wir befinden uns jetzt auf einem geräumigen grasbewachsenden Platz zu rechten ragt ein schlanker Turm in die Luft war einsam ein Finger aus dem Grabe vergangener Herrlichkeit zur linken zieht sich ein stattliches Gebäude hin im Stil der Königin Elisabeth es ist das Herrenhaus und zur Zeit besitzt um Sir Henry Websters hierhin richten wir unsere Schritte Sir Henry ist außer Landes und der Zutritt für jedermann gestattet meine Gefährten, echte Londoner Spießbürger wenden sich neugierig sofort nach links in die Privatgemächer Sir Henrys um mit jener dem englischen Filista eigentlich in Neugier parallel zu ziehen zwischen dem Kanapä oder dem türkischen Teppich der Lady Webster und seinem eigenen Hausrat daheim ich halte mich rechts und trete in die große Halle die eigentliche Sehenswürdigkeit des Hauses hoch und geräumig, das Dach ein prächtiges Holzwerk gleicht sie der schönen Banketthalle Heinrichs des Achten im Schlosse zu Hemdencourt und wenn dort verblasste Goublins von rechts und links auf uns herniederschauen und unsere Aufmerksamkeit in Anspruch nehmen so ist es hier ein kolossales ganze Giebelwand der Halle begleitendes Gemälde das uns mächtig wie ein Altarbild entgegentritt und uns plötzlich wieder vergegenwärtigt, wo wir sind das ist die letzte Stunde des Hastings-Tages die Sachsenfahne liegt blutig und zerrissen im Staube halb verdeckt von ihr haucht König Harald seinen letzten Seufze aus zwei Reiter, gefolgt von der Blüte französischen Adels springen auf den Sterbenden zu der eine auf langmähnigem Schreckentier das weiße vom Papst selbst geweite Banner die Händen schwingend ist Otto Bichaud von Bayeux, der Halbbruder des Eroberers der andere aber auf schwarzem jetzt eben zurückprallendem normalen Hengst ist Herzog Wilhelm selbst die silberne Rüstung sticht wunderbar ab von dem blinkenden Schwarz seines Rosses weit hin walt die weiße Feder von seinem hohen, konisch geformten Helm und um den Hals des Siegers schlingt sich eine dreifach umwundene Kette daran eine goldene Kapsel blitzt was ist es mit ihr? Das Blitter vom Kreuz Christi liegt wohl verwahrt zwischen ihren Wänden ein Splitter nur und doch die lebendige Wurzel aus der dieser Kampf im Vorwuchs zu Rouen war es, zehn Jahre zuvor im kerzen erleuchteten Dom der Adel der Normandie stand halbkreisförmig um den festlich geschmückten Altar aber der Halbkreis wurde zum Spalier als jetzt zwei Männer das Schiff der Kirche entlang und die Stufen des Altars hinarenschritten der eine kurz geschoren das schwarze Haar war Herzog Wilhelm lang im Sachsenbad war König Harald damals noch Graf von Kent ihr Herz um Schloss einen Wunsch die Krone des kinderlosen Edward aber ein türkischer Schiffbroch hatte den Sachsengrafen in die Hand seines Nebenbuhlers gegeben und Herzog Wilhelm stand eben auf dem Punkt die Gunst des Zufalls zu nützen Harald sollte abschwören Zögern legte dieser die Linke auf die Decke des Altars und die Rechte zum Eid erhebend rief er mit bebener Stimme so entsage ich den Almen verlangen nach Herrschaft Wilhelm sei König über England noch einmal ich schwörs da zog der Norman die brokatene Decke vom Altar hinweg und dem Grafen einen Splitter zeigen darauf seine Hand unwissentlich während des Schwurst geruht hatte rief er Harald du schwurstest bei diesem Spahn vom Kreuz Christi und seitdem der Tag kam da König Edward in selbst erbauter Kapelle seinen letzten Schlummer hielt Harald war König und hinüber nach Frankreich rief er Edward ist tot England ist mein nimmst du du kannst da wurde die Normandie zum Herlager um seinen Nackenschlang herzog Wilhelm die Kette samt der Kapsel Papst Alexander weiße die Falen König Harfager von Norwegen brach auf als Bundesgenosse in England einzufallen und halb Frankreich wurde flott vor Lust nach Krieg und Abenteuern weiße Segel zahllos wie die Wellen darauf sie tanzten steuerten Nordwärts und vor ihnen herflog wie tödlicher Blitz der Bannstrahl des Papstes König Harfager landete erst sein Eifer war sein Tod Harald umklammerte ihn bei Stemford Bridge und zerdrückte ihn und sein Herr die Nacht brach ein auf Dampfen im Schlachtfeld lagen die Sieger berauscht von Wein und Gesangen im Zelt des Königs aber gingen Becher und Rede von Mund zu Mund und die Erzbischof von Jörg erhob sich jetzt und rief Harald so sei das Ende aller Deiner Feinde da hielt ein Boote am Zelt und trat ein sein Haar war wirr und stroppig vom langen Ritt sein Kleid zerrissen und die Worte klangen die Klippe von Hastings wohl war sie steil und das Meer wohl hat es gebrandet vergebens die Brandung, vergebens der Stein, Herzog Wilhelm ist gelandet Aufsprang der König sein Auge blitzte, sein Herz voll Sieg hatte nicht Raum für die Furcht Gehen London gings sein Herr ihm nach, Zuversicht auf allen Gesichtern am fünften Tage war's aufblitzte die Temse hinüber und jetzt vor ihrem Auge die Ginste heiden von Surrey hindurch am siebenden Tage aber hielt König Harald auf dem Hügellande von Sasex und sein Schwert in die Erde stoßen rief er, hier sei's Herzog Wilhelm kam von Hastings heran auf zwei Hügeln einander gegenüber lagerten sich die Heere zwischen ihnen ein breites, nicht all zu tiefes Tal, hier sollte sich's entscheiden. Es war Nacht, die Wachfeuer der Normannen loten herüber. König Harald ging von Zelt zu Zelt und ordnete und befeuerte den Mut. Woher sein Schwert in die Erde gestoßen hatte, da stand jetzt sein Zelt und neben demselben flatterte das große Banner von England. Es trug die alte Schlachten in Schrift. Siegen oder sterben. Dreitausend Freiwillige aus der Hauptstadt hatten sich drum gescharrt und feierlich geschworen, des Spruches über ihren Häuptern wohl eingedenkt zu sein. Kundschaft da kehrten zurück. Die hatten den Herzog Wilhelm gesehen und täten ihm mannlich Preisen. Seine Rüstung war und Gold und sein Antlitz sei wie Eisen. Seine Ritter aber die Sände rein, als wären sie schon verloren. Sie hätten nicht Schnur, nicht Backenbad, seien alle gescharrt und geschoren. Im ganzen Normannenlager seien nur Beten und Messesingen. Das ganze Heer seien Priester Heer und man wert es leichtig bezwingen. König Harald aber hörte sie an in finsteres Sinnen verloren. Er sprach, ich weiß, sie fechten wie wir, obwohl sie gescharrt und geschoren. Fußnote They were all shaven and shorn aus einer altenglischen Ballade. Ende Fußnote Gegenmorgen kam ein Herold von Herzog Wilhelm, der bot dem König einen Zweikampf. Sie wollten den Streit in ihre beiden Schwärter legen und der Ausgang soll ein Gottesurteil sein. Da entfärbte sich der Sachsen König und Furcht und Scham liefen Blass und Rot über sein Antlitz. Er kannte den Talismann seines Gegners, den sein Main-Eid ihm in die Hand und murmelte vor sich hin, ich kann nicht. Laut aber rief er, nicht wir, die Schlacht. Aufblitzte die Sonne und zugleich mit ihren Strahlen flogen 30.000 Pfeile übers Feld. Die Sonne stieg und sank. Als sie scheidend noch einmal auf das Tagesarbeit blickte, da lag König Harald unterm Linnen seines Banners wie unterm Leichentuch und über das Blutfeld sprengte der Sieger. Sein Auge blitzte und die goldene Kapste glüte Blutrot im letzten Abendstrahl. Ich sah auf, da hatte ich es wieder vor mir, frisch, lebendig, das schreckend hier Bischof Ottos sprang wie aus dem Bild heraus. Meine Betrachtungen wurden unterbrochen, ein alter Tijerone der Abtei trat an mich heran und erbot sich, mir das Schlachtfeld zu zeigen. Ich folgte ihm. Er führte mich zu einer der ausgegrabenen Ruinen, dem ehemaligen Refektorium der Mönche. Drei Seiten des Gebäudes stehen noch ziemlich wohl erhalten, die vierte aber ist völlig verfallen. Keine Spur von Dach. Man tritt in den mit Quadrsteinen gepflasterten Saal wie in einen Hofraum. Der blaue Himmel hingen über uns. Keines Königs Munifizienz lässt hier noch Föhr der Wein wie Wasser fließen. Der Regen wäscht den Mörtel aus dem Gestein und versucht die Kraft seiner Tropfen an der weißen Quadrtenne des Saals. Der Alte führte mich schweigend an das mittlere Giebelfenster. Ich sah hinaus, aber ehe sich die bunte Landschaft vor mir zu einem klaren Bild gestalten konnte, richtete mir die Spitze seines Fingers auf eben die Stelle, wo ich stand und rief mir mit echtem Führer Gleichmut zu Bear Fel The Saxon King. Mich überlief es. Ehe aber völlig unbewusstes Eindruck, den sein Wort auf mich gemacht hatte, streckte seine magere Hand durch die Fensterhöhle und nach rechts und links eine Linie beschreiben, setzte er mit derselben Ruhe hinzu and that's the Battlefield. Da lag es vor mir mit dem ganzen Zauber einer englischen Landschaft. Drüben auf der höchsten Spitze jenes Hügels hielt Herzog Wilhelm während der Schlacht. Jetzt schimmerte es statt seiner Rüstung die weiße sonnige Wand eines Bauernhofes herüber. Unmittelbar vor mir zogen sich schmale Teiche nach beiden Seiten hin das Tal hinunter. Von Zeit zu Zeit sprang ein Fisch gelockt von der Sonne in den lachenden Tag hinein. Nichts erinnerte mehr an jenen Tag, wo hier das Blut in tieferen Lachen als das Wasser in jenen Gräben stand. Tiefer Friede rings um. Nur das Glocken klingen weidender Kühe unterbrach die Stille. Kaum eine Saatgrähe ließ sich nieder auf dieses Feld, wo einst das Grähen und Rabenvolk von ganz England offene Tafel gehalten hatte. Noch einmal überflog mein Blick die Flur. Dicht vor mir stieg ein schwarm weißer Tauben in die Luft und wiegte sich im Sonnenschein, blitzend als wären ihre Flügel von Licht. Lange sah ich hinauf. Ein Friedens-Sinnbild über diesem Tal. So fand ich Hastings Feld und so schied ich von ihm. Wenige Stunden später trug mich der rasselnde Zug nach Dover. Es schlug Mitternacht, als der Dampfer vom Ufer stieß. Ich stand am Steuerruder und sah rückwärts. Klippten rechts und links, Dover selbst von tausend Lichtern funkelnd wuchs amphitheatralisch in die Nacht hinein. Der weiße Kalkstein schimmerte dahinter wie verschleiertes Mondlicht. Rascher schaufelten jetzt die Räder höher, spritzte der Schaumeisiger gegen der Wind. Das letzte Licht erlosch. Nacht und Meer ringsum. Hinter mir lagen Alt-England und dieser Tag. Ende von Hastings Feld Ende von Ein Sommer in London von Theodor Fontane