 Die Judenbuche von Annette von Droste-Hülshoff. Erster Abschnitt von fünf. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Rolf Kaiser Buchum Deutschland im April 2010. Die Judenbuche von Annette von Droste-Hülshoff. Erster Abschnitt. Wo ist die Hand so zart, dass ohne Irren sie Sondernmark beschränkten Hirnes wären, so fest, dass ohne Zittern sie den Steinmark schleudern, auf ein Arm verkümmert seien? Wer wagt es, eitlen Blutes Drang zu messen, zu wägeln jedes Wort, das Unvergessen in junge Brust die Zählenwurzeln trieb? Des Vorurteils geheimen Seelendieb. Du glücklicher, geboren und gehegt im lichten Raum, von vormer Hand gepflegt. Leg hin, die Wagschal, nimmer dir erlaubt. Lass ruhen den Stein. Er trifft dein eigenes Haupt. Friedrich Mergel, geboren 1738, war der einzige Sohn eines sogenannten Halbmayers oder Grundeigentümers geringerer Klasse im Dorfe B. Punkt, das so schlecht gebaut und rauchig es sein mag, doch das Auge jedes Reisenden fesselt durch die überaus malerische Schönheit seiner Lage in der grünen Waldschlucht eines bedeutenden und geschichtlich merkwürdigen Geberges. Das Ländchen, dem es angehörte, war damals einer jener abgeschlossenen Erdwinkel, ohne Fabriken und Handel, ohne Herstraßen, wo noch ein fremdes Gesicht aufsehen erregte und eine Reise von 30 Meilen selbst den Vornehmern zum Ulysses seiner Gegend machte. Kurz ein Fleck, wie es deren sonst so viele in Deutschland gab, mit all den Mängeln und Tugenden, all der Originalität und Beschränktheit, wie sie nur in solchen Zuständen gedeihen. Unter höchst einfachen und häufig unzulänglichen Gesetzen waren die Begriffe der Einwohner von Recht und Unrecht einigermaßen in Verwirrung geraten. Oder vielmehr, es hatte sich neben dem Gesetzlichen ein zweites Recht gebildet, ein Recht der öffentlichen Meinung, der Gewohnheit und der durch Vernachlässigung entstandenen Verjährung. Die Gutsbesitzer, denen die niedere Gerichtsbarkeit zustand, straften und belohnten nach ihrer, in den meisten Fällen, redlichen Einsicht. Der untergebene Tat, was ihm ausführbar und mit einem etwas weiten Gewissen verträglich schien und nur dem Verlierenden viel es zuweilen ein in alten staubigten Urkunden nachzuschlagen. Es ist schwer jene Zeit unparteiisch ins Auge zu fassen. Sie ist seit ihrem Verschwinden entweder hochmütig getadelt oder albern gelobt worden, da den, der sie erlebte, zu viel teure Erinnerungen blenden und der später geborene sie nicht begreift. So viel darf man in dessen behaupten, dass die Form schwächer, der Kern fester, vergehen häufiger, Gewissenlosigkeit seltener waren. Denn wer nach seiner Überzeugung handelt und sei sie noch so mangelhaft, kann nie ganz zugrunde gehen. Wogegen nichts Seelentöten der wirkt als gegen das innere Rechtsgefühl das äußere Recht in Anspruch nehmen. Ein Menschenschlag unruhiger und unternehmender als alle seine Nachbarn ließ in dem kleinen Staate, von dem wir reden, manches weit greller hervortreten als anderswo unter gleichen Umständen. Holz und Jagdfräfe waren an der Tagesordnung und bei den häufig vorfallenden Schlägereien hatte sich jeder selbst seines zerschlagenen Kopfes zu trösten. Da jedoch große und ergibige Waldungen den Hauptreichtum des Landes ausmachten, wart allerdings scharf über die Forsten gewacht, aber weniger auf gesetzlichem Wege als in stets erneuten Versuchen, Gewalt und List mit gleichen Waffen zu überbieten. Das Dorf B. galt für die hochmütigste, schlauste und kühnste Gemeinde des ganzen Fürstentums. Seine Lage in mitten tiefer und stolzer Walteinsamkeit mochte schon früh den angeborenen Starsinn der Gemüter nähern. Die Nähe des Flusses, der in die See mündete und bedeckte Fahrzeuge trug, groß genug, um Schiffbauholz bequem und sicher außer Land zu führen, trug sehr dazu bei, die natürliche Kühenheit der Holzfräfler zu ermutigen. Und der Umstand, das alles umher von Förstern wimmelte, konnte hier nur aufregend wirken, da bei den häufig vorkommenden Scharmützeln der Vorteil meist auf Seiten der Bauern blieb. 30, 40 Wagen zogen zugleich aus in den schönen Mondnächten, mit ungefähr doppelt so viel Mannschaft jedes Alters vom halbwügsigen Knaben bis zum 70-jährigen Ortsvorsteher. Der, als erfahrener Leid Bock den Zug mit gleich stolzem Bewusstsein anführte, als er seinen Sitz in der Gerichtsstube einnahm. Die zurückgebliebenen horchten sorglos dem allmählichen Verhallen des Knarrens und stoßenst der Räder in den Hohlwegen und schliefen sacht weiter. Ein gelegentlicher Schuss, ein schwacher Schrei, ließen wohl einmal eine junge Frau oder Braut auffahren, kein anderer achtete darauf. Beim ersten Morgengrau kehrte der Zug ebenso schweigend heim. Die Gesichter glühend wie Erz, hier und dort einer mit verbundenem Kopf, was weiter nicht in Betracht kam. Und nach ein paar Stunden war die umgegend voll von dem Missgeschick eines oder mehrerer Erforztbeamten, die aus dem Walde getragen wurden, zerschlagen, mit Schnupftabak geblendet und für einige Zeit unfähig ihren Berufe nachzukommen. In diesen Umgebungen ward Friedrich Mergel geboren, in einem Hause, das durch die stolze Zugabe eines Rauchfangs und minder kleiner Glasscheiben die Ansprüche seines Erbauers sowie durch seine gegenwärtige Verkommenheit die kümmerlichen Umstände des jetzigen Besitzers bezeugte. Das frühere Geländer um Hof und Garten war einem fern nachlässigten Zaune gewichen, das Dach schadhaft. Fremdes Vieh weitete auf den Triften, Fremdes Korn wuchs auf dem Acker zunächst am Hofe, und der Garten enthielt außer ein paar Holzsichten Rosenstöcken aus besserer Zeit, mehr Unkraut als Kraut. Freilich hatten Unglücksfälle manches hier von herbeigeführt, doch war auch viel Unordnung und böse Wirtschaft im Spiel. Friedrichs Vater, der alte Herrmann Mergel, war in seinem Junggesellenstande ein sogenannter ordentlicher Seufer, das heißt einer, der nur an Sonn- und Festtagen in der Rinne lag und die Woche hindurch sommernierlich war wie ein anderer. So war denn auch seine Bewerbung um ein recht hübsches und wohlhabendes Mädchen ihm nicht erschwert. Auf der Hochzeit ging's lustig zu, Mergel war gar nicht zu arg betrunken und die Eltern der Braut gingen abends vergnügt heim. Aber am nächsten Sonntage sah man die junge Frau schreiend und blutrünftig durchs Dorf zu den Irigen rennen, alle ihre guten Kleider und neues Hausgerät im Stich lassend. Das war freilich ein großer Skandal und Ärger für Mergel, der allerdings Trostes bedurfte. So war denn auch am Nachmittage keine Scheibe an seinem Hause mehr ganz und man sah ihn noch bis spät in die Nacht vor der Türschwelle liegen, einen abgebrochenen Flaschenhals von Zeit zu Zeit zum Munde führend und sich Gesicht und Hände jämmerlich zerschneidend. Die junge Frau blieb bei ihren Eltern, wo sie bald verkümmerte und starb. Ob nun den Mergel reue Quälte oder Scham genug, er schien der Trostmittel immer bedürftiger und fing bald an den gänzlich verkommenen Subjekten zugezählt zu werden. Die Wirtschaft verfiel, fremde Märkte brachten Schimpf und Schaden, so verging Jahr auf Jahr. Mergel war und blieb ein verlegener und zuletzt ziemlich armseliger Witwer, bis er mit einem Male wieder als Breutigam auftrat. War die Sache an und für sich unerwartet, so trug die Persönlichkeit der Braut noch dazu bei, die Verwunderung zu erhöhen. Margret Semmler war eine brave, anständige Person, so in den vier Ziegen, in ihrer Jugend eine Dorfschönheit und noch jetzt als sehr klug und wertlich geachtet, dabei nicht unvermögend. Und so mußte es jedem unbegreiflich sein, was sie zu diesem Schritte getrieben. Wir glauben, den Grund eben in dieser ihrer selbstbewussten Vollkommenheit zu finden. Am Abend vor der Hochzeit soll sie gesagt haben, eine Frau, die von ihrem Mane übel behandelt wird, ist dumm oder taugt nicht. Wenn's mir schlecht geht, so sagt, es liege an mir. Der Erfolg zeigte leider, dass sie ihre Kräfte überschätzt hatte. Anfangs imponierte sie ihrem Mane. Er kam nicht nach Haus oder kroch in die Scheune, wenn er sich übernommen hatte. Aber das Joch war zu drückend, um lange getragen zu werden. Und bald sah man ihn oft genug quer über die Gasse ins Haus taumeln, hörte drinnen sein wüstes Lärmen. Und sah Margret, Eiland, Tür und Fenster schließen. An einem solchen Tage, keinem Sonntage mehr, sah man sie abends aus dem Hause stürzen, ohne Haube und Halstuch. Das Haar wild um den Kopf hängend, sich im Garten neben ein Krautbeet niederwerfen und die Erde mit den Händen aufwühlen. Dann ängstlich um sich schauen, rasch ein Bündel Kräuter brechen und damit langsam wieder dem Hause zugehen, aber nicht hinein, sondern in die Scheune. Es hieß, an diesem Tage habe Mergel zuerst Hand an sie gelegt, obwohl das Bekenntnis nie über ihre Lippen kam. Das zweite Jahr dieser unglücklichen Ehe ward mit einem Sohne, man kann nicht sagen erfreut, denn Margret soll sehr geweint haben, als man ihr das Kind reichte. Dennoch, obwohl unter einem Herzen voll Gramm getragen, war Friedrich ein gesundes, hübsches Kind, das in der frischen Luft kräftig gedieh. Der Vater hatte ihn sehr lieb, kam nie nach Hause, ohne ihm ein Stückchen wecken oder dergleichen mitzubringen, und man meinte sogar, er sei seit der Geburt des Knaben ordentlicher geworden, wenigstens ward der Lärmen im Hause geringer. Friedrich stand in seinem neunten Jahre. Es war um das Fest der Heiligen Drei Könige eine harte, stürmische Winternacht. Hermann war zu einer Hochzeit gegangen und hatte sich schon bei Zeiten auf den Weg gemacht, da das Brauthaus dreiviertel Meilen entfernt lag. Obgleich er versprochen hatte, abends wiederzukommen, rechnete Frau Mergel doch umso weniger darauf, da sich nach Sonnenuntergang dichtes Schneegestöber eingestellt hatte. Gegen zehn Uhr schürte sie die Asche am Herde zusammen und machte sich zum Schlafengehen bereit. Friedrich stand neben ihr schon halb entkleidet und horchte auf das Geheudel des Windes und das Klappen der Bodenfenster. Mutter, kommt der Vater heute nicht, fragte er. Nein, Kind, morgen. Aber warum nicht, Mutter? Er hat's doch versprochen. Ach Gott, wenn der alles hielte, was er verspricht. Mach, mach voran, daß du fertig wirst. Sie hatten sich kaum niedergelegt, so erhob sich eine Winz braut, als ob sie das Haus mitnehmen wollte. Die Bettstadt bebte und im Schornstein rasselte es wie ein Kobolt. Mutter, es pocht draußen. Stillfritzchen, das ist das lockere Brett im Giebel, das der Wind jagt. Nein, Mutter, an der Tür. Sie schließt nicht. Die Klinke ist zerbrochen. Gott schlaft doch. Bring mich nicht um das armselige bisschen Nachtruhe. Aber wenn nun der Vater kommt, die Mutter drehte sich heftig im Bett um. Den hält der Teufel fest genug. Wo ist der Teufel, Mutter? Wart du Unrast, er steht vor der Tür und will dich holen, wenn du nicht ruhig bist. Friedrich wart still. Er horchte noch ein Weilchen und schlief dann ein. Nach einigen Stunden erwachte er. Der Wind hatte sich gewendet und zischte jetzt wie eine Schlange durch die Fensterritze an seinem Ohr. Seine Schulter war er start. Er kroch tief unter das Deckbett und lag aus Forcht ganz still. Nach einer Weile bemerkte er, dass die Mutter auch nicht schlief. Er hörte sie weinen und mitunter, gegrüßt seist du Maria und bitte für uns arme Sünder. Die Kügelchen des Rosenkranzes glitten an seinem Gesicht hin. Ein unwillkürlicher Seufzer entfuhr ihm. Friedrich, bist du wach? Ja, Mutter. Kind bete ein wenig. Du kannst ja schon das halbe Vater unser, das Gott uns bewahre vor Wasser und Feuer snort. Friedrich dachte an den Teufel, wie der wohl aussehen möge. Das mannigfache Geräusch und Getöse im Hause kam ihm wunderlich vor. Er meinte, es müsse etwas Lebendiges drinnen sein und draußen auch. Ja, Mutter, gewiss, da sind Leute, die pochen. Ach nein, Kind, aber es ist kein altes Brett im Hause, das nicht klappert. Hör, hörst du nicht, es ruft, hör doch. Die Mutter richtete sich auf. Das Toben des Sturms ließ einen Augenblick nach. Man hörte deutlich an den Fensterläden pochen und mehrere Stimmen. Margret, Frau Margret, hey da, aufgemacht. Margret stieß einen heftigen Laut aus, da bringen sie mir das Schwein wieder. Der Rosenkranz flog klappant auf den Brettstuhl, die Kleider wurden herbeigerissen. Sie fuhr zum Herde und bald darauf hörte Friedrich sie mit trotzigen Schritten über die Tenne gehen. Margret kam gar nicht wieder, aber in der Küche war viel gemurmel und fremde Stimmen. Zweimal kam ein fremder Mann in die Kammer und schien ängstlich etwas zu suchen. Mit einem Male wart eine Lampe hereingebracht, zwei Männer führten die Mutter. Sie war weiß wie Kreide und hatte die Augen geschlossen. Friedrich meinte, sie sei tot. Er erhob ein fürchterliches Geschrei, worauf ihm jemand eine Ohrfeige gab, was ihn zur Ruhe brachte. Und nun begriff er nach und nach aus den Reden der Umstehenden, dass der Vater von Um Franz Semmler und dem Hülsmäuer tot im Holze gefunden sei und jetzt in der Küche liege. Sobald Margret wieder zur Besinnung kam, suchte sie, die fremden Leute los zu werden. Der Bruder blieb bei ihr und Friedrich, dem bei strenger Strafe im Bett zu bleiben geboten war, hörte die ganze Nacht hindurch das Feuer in der Küche knistern und ein Geräusch wie von hin und her rutschen und bürsten. Gesprochen wart wenig und leise. Aber zuweilen drangen Seufzer herüber, die dem Knaben, so jung er war, durch Mark und Bein gingen. Einmal verstand er, dass der Ohheim sagte, Margret, zieh dir das nicht zu Gemüt. Wir wollen jeder drei Messen lesen lassen und um Ostern gehen wir zusammen eine Bitfahrt zur Mutter Gottes von Werl. Als nach zwei Tagen die Leiche fortgetragen wurde, saß Margret am Herde, das Gesicht mit der Schürze verhüllend. Nach einigen Minuten, als alles still geworden war, sagte sie in sich hinein, zehn Jahre, zehn Kreuze. Wir haben sie doch zusammengetragen und jetzt bin ich allein. Dann lauter, Fritzchen, komm her! Friedrich kam scheu heran, die Mutter war ihm ganz unheimlich geworden mit den schwarzen Bändern und den verstörten Zügen. Fritzchen, sagte sie, willst du jetzt auch fromm sein, dass ich Freude an dir habe, oder willst du unartig sein und lügen oder saufen und stehlen? Mutter, Hülsmeier stielt. Hülsmeier, Gott bewahre, soll ich dir auf den Rücken kommen, wer sagt dir so schlechtes Zeug? Er hat neulich den Aron geprügelt und ihm sechs Groschen genommen. Hat er dem Aron Geld genommen, so hat ihn der verfluchte Jude gewiss zuvor darum betrogen. Hülsmeier ist ein ordentlicher angesessener Mann und die Juden sind alle Schelme. Aber Mutter, Brandis sagt auch, dass er Holz und Rehe stielt. Kind, Brandis, ist ein Förster. Mutter, lügen die Förster? Margret schwieg eine Weile, dann sagte sie. Höhre, Fritz, das Holz lässt unser Herrgott frei wachsen und das Wild wechselt aus eines Herren Lande in das andere. Die können niemandem gehören, doch das verstehst du noch nicht. Jetzt geh in den Schuppen und hole mir reisig. Friedrich hatte seinen Vater auf dem Stroh gesehen, wo er, wie man sagt, blau und fürchterlich ausgesehen haben soll. Aber davon erzählte er nie und schien ungern daran zu denken. Überhaupt hatte die Erinnerung an seinen Vater eine mit grausen gemischte Zärtlichkeit in ihm zurückgelassen. Wie denn nichts so fesselt wie die Liebe und Sorgfalt eines Wesens, das gegen alles Übrige verhärtet scheint. Und bei Friedrich wuchs dieses Gefühl mit den Jahren durch das Gefühl mancher Zurücksetzung von Seiten anderer. Es war ihm äußerst empfindlich, wenn, solange er Kind war, jemand des Verstorbenen nicht allzulöblich gedachte. Ein Kummer, den ihm das Zartgefühl der Nachbarn nicht ersparte. Es ist gewöhnlich in jenen Gegenden, den Verunglückten die Ruhe im Grabe abzusprechen. Der alte Merge war das Gespenst des Brederholzes geworden. Einen Betrunkenen führte er als Irrlicht bei einem Haar in den Zellerkolk, Teich, die Hirten knaben, wenn sie nachts bei ihren Feuern kauerten und die Eulen in den Gründen schriehen, hörten zuweilen in abgebrochenen Tönen ganz deutlich dazwischen sein. Herr Mal an, feins Liesecken! Und ein unprivilegierter Holzhauer, der unter der breiten Eiche eingeschlafen und dem es darüber Nacht geworden war, hatte beim Erwachen sein geschwollenes blaues Gesicht durch die Zweige Lauschen sehen. Friedrich musste von anderen Knaben vieles darüber hören. Dann heulte er, schlug um sich, stark auch einmal mit seinem Messerchen und wurde bei dieser Gelegenheit jämmerlich geprügelt. Seitdem trieb er seiner Mutter Kühe allein an das andere Ende des Tales, wo man ihn oft stundenlang in derselben Stellung im Grase liegen und den Thymian aus dem Boden rupfen sah. Er war zwölf Jahre alt, als seine Mutter einen Besuch von ihrem jüngeren Bruder erhielt, der in Brede wohnte und seit der törichten Heirat seiner Schwester ihre Schwelle nicht betreten hatte. Simon Semmler war ein kleiner, unruhiger, magerer Mann mit vor dem Kopf liegenden Fischaugen und überhaupt einem Gesicht wie ein Hecht, ein unheimlicher Geselle, bei dem dicktuhende Verschlossenheit oft mit ebenso gesuchter Treuhärzigkeit wechselte, der gern einen aufgeklärten Kopf vorgestellt hätte und stattdessen für einen fatalen, händesuchenden Kerl galt, dem jeder umso lieber aus dem Wege ging, je mehr er in das Alter trat, wo ohnehin beschränkte Menschen leicht an Ansprüchen gewinnen, was sie an Brauchbarkeit verlieren. Dennoch freute sich die Arme Margret, die sonst keinen der Irigen mehr am Leben hatte. Simon bist du da, sagte sie und zitterte, dass sie sich am Stuhle halten mußte. Willst du sehen, wie es mir geht und meinem schmutzigen Jungen? Simon betrachtete sie ernst und reichte ihr die Hand. Du bist alt geworden, Margret. Margret seufzte. Es ist mir derweil oft bitterlich gegangen mit allerlei Schicksalen. Ja, Mädchen, zu spät gefreit hat immer gereut, jetzt bist du alt und das Kind ist klein. Jedes Ding hat seine Zeit, aber wenn ein altes Haus brennt, dann hilft kein Löschen. Über Margret's vergremtes Gesicht flog eine Flamme so rot wie Blut. Aber ich höre, dein Junge ist schlau und gewichst, fuhr Simon fort. Ein nun so ziemlich und dabei Fromm. Es hat mal einer eine Kuh gestohlen, der hieß auch Fromm, aber er ist still und nachdenklich nicht wahr, er läuft nicht mit den anderen Buben. Er ist ein eigenes Kind, sagte Margret, wie für sich. Es ist nicht gut. Simon lachte hell auf, dein Junge ist scheu, weil ihn die anderen ein paar Mal gut durchgedroschen haben. Das wird ihnen der Borsche schon wieder bezahlen. Hülzmeier war neulich bei mir, der sagte, es ist ein Junge wie ein Reh. Welcher Mutter geht das Herz nicht auf, wenn sie ihr Kind loben hört? Der armen Margret wart selten sowohl, jeder Mann nannte ihren Jungen tückisch und verschlossen, die Tränen traten ihr in die Augen. Ja, Gott lob, er hat gerade gelieder. Wie sieht er aus, fuhr Simon fort? Er hat viel von dir, Simon, viel. Simon lachte, ah, das muß ein rarer Kerl sein, ich werde alle Tage schöner. An der Schule soll er sich wohl nicht verbrennen, du lässt ihn die Kühe hüten, ebenso gut. Es ist doch nicht halb wahr, was der Magister sagt, aber wo hütet er? Im Telgengrund, im Roderholze, im Teutoburger Wald, auch des Nachts und Früh? Die ganze Nächte durch, aber wie meinst du das? Simon schien dies zu überhören, er regte den Hals zur Tür hinaus. Hey, da kommt der Gesell, Vatersohn, er schlenkert gerade so mit den Armen wie dein seeliger Mann, und schau mal an, wahrhaftig, der Junge hat meine blonden Haare. In der Mutterzüge kam ein heimliches stolzes Lächeln, ihres Friedrichs blondelocken und Simons rötliche Bürsten. Ohne zu antworten, brach sie einen Zweig von der nächsten Hecke und ging ihrem Sohne entgegen, scheinbar eine träge Kuh anzutreiben, im Grunde aber ihm einige rasche, halb drohende Worte zuzuraunen, denn sie kannte seine störische Natur, und Simons Weise war ihr heute einschüchternder vorgekommen als je. Doch ging alles über Erwarten gut, Friedrich zeigte sich weder verstockt noch frech, viel mehr etwas blöde und sehr bemüht dem Um zu gefallen. So kam es denn dahin, dass nach einer halbstündigen Unterredung Simon eine Art Adoption des Knaben in Vorschlag brachte, vermöge deren er denselben zwar nicht gänzlich seiner Mutter entziehen, aber doch über den größten Teil seiner Zeit verfügen wollte, wofür ihm dann am Ende des alten Junggesellen Erbe zufallen solle, dass ihm freilich ohne dies nicht entgehen konnte. Margret ließ sich geduldig auseinandersetzen, wie groß der Vorteil, wie gering die Entbehrung ihrerseits bei dem Handel sei. Sie wusste am besten, was eine kränkliche Witwe an der Hülfe eines zwölfjährigen Knaben entbehrt, den sie bereits gewöhnt hat, die Stelle einer Tochter zu ersetzen. Doch sie schwieg und gab sich in alles, nur bat sie den Bruder streng, doch nicht hart gegen den Knaben zu sein. Er ist gut, sagte sie, aber ich bin eine einsame Frau, mein Kind ist nicht wie einer über den Vaterhand regiert hat. Simon nickte schlau mit dem Kopf, lass mich nur gewähren, wir wollen uns schon vertragen und, weißt du was, gib mir den Jungen gleich mit, ich habe zwei Säcke aus der Mühle zuholen. Der Kleinste ist ihm gerade recht und so lernt er mir zur Hand gehen. Komm Fritzchen, zieh deine Holzschuhe an. Ende des ersten Abschnitts von Die Judenbuche von Annette von Drosten-Hülshoff Die Judenbuche von Annette von Drosten-Hülshoff. Zweiter Abschnitt von fünf. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser Buchum Deutschland im April 2010. Die Judenbuche von Annette von Drosten-Hülshoff. Zweiter Abschnitt. Und bald sah Margret den beiden nach, wie sie fortschritten. Simon voran mit seinem Gesicht die Luft durchschneidend, während ihm die Schöße des roten Rocks wie Feuerflammen nachzogen. So hatte er ziemlich das Ansehen eines feugrigen Mannes, der unter dem gestohlenen Sacke büßt. Friedrich ihm nach, fein und schlank für sein Alter, mit zarten, fast edlen Zügen und langen blonden Locken, die besser gepflegt waren als sein übriges äußere Erwarten ließ, übrigens zerlumpft, Sonne verbrannt und mit dem Ausdruck der Vernachlässigung und einer gewissen rohen Melancholie in den Zügen. Dennoch war eine große Familienähnlichkeit beider nicht zu verkennen und wie Friedrich so langsam seinem Führer nachtrat, die Blicke fest auf denselben gehäftet, der ihn gerade durch das seltsame seiner Erscheinung anzog, erinnerte er unwillkürlich an jemand, der in einem Zauberspiegel das Bild seiner Zukunft mit verstörter Aufmerksamkeit betrachtet. Jetzt naten die beiden sich der Stelle des Teutoburger Waldes, wo das Brederholz den Abhang des Gebirges niedersteigt und einen sehr dunklen Grund ausfüllt. Bis jetzt war wenig gesprochen worden. Simon schien nachdenkend, der Knabe zerstreut und beide keuchten unter ihren Säcken. Plötzlich fragte Simon, trinkst du gern Brandwein? Der Knabe antwortete nicht. Ich frage, trinkst du gern Brandwein? Gibt dir die Mutter zu weilen, welchen? Die Mutter hat selbst keinen, sagte Friedrich. So, desto besser. Kennst du das Holz davor uns? Das ist das Brederholz. Weißt du auch, was darin vorgefallen ist? Friedrich schwieg. Indessen kamen sie der Düsternschlucht immer näher. Betet die Mutter noch so viel? Hob Simon wieder an. Ja, jeden Abend zwei Rosengrenze. So, und du betest mit? Der Knabe lachte halb verlegen mit einem durchtriebenen Seitenblick. Die Mutter betet in der Dämmerung vor dem Essen den einen Rosenkranz. Dann bin ich meist noch nicht wieder da mit den Kühen und den anderen im Bett. Dann schlafe ich gewöhnlich ein. So, so, Geselle. Diese letzten Worte wurden unter dem Schirme einer weiten Buche gesprochen, die den Eingang der Schlucht überwölbte. Jetzt war es ganz finster. Das erste Mondviertel stand am Himmel. Aber seine schwachen Schimmer dienten nur dazu, den Gegenständen, die sie zuweilen durch eine Lücke der Zweige berührten, ein fremdartiges Ansehen zu geben. Friedrich hielt sich dicht hinter seinem Ohm. Sein Odem ging schnell. Und wer seine Züge hätte unterscheiden können, würde den Ausdruck einer Ungeheuren doch mehr fantastischen als furchtsamen Spannung darin wahrgenommen haben. So schritten beide rüstig voran. Simon mit dem festen Schritt des abgehärteten Wanderers, Friedrich schwankend und wie im Traum. Es kam ihm vor, als ob alles sich bewegte und die Bäume in den einzelnen Mondstrahlen bald zusammen, bald voneinander schwankten. Baumwurzeln und schlüpfrige Stellen, wo sich das Wegwasser gesammelt, machten seinen Schritt unsicher. Er war einige Male nahe daran zu fallen. Jetzt schien sich in einiger Entfernung, das Dunkel zu brechen und bald traten beide in eine ziemlich große Lichtung. Der Mond schien klar hinein und zeigte, dass hier noch vor Kurzem die Axt unbarmherzig gewütet hatte. Überall ragten Baumstümpfe hervor, manche mehrere Fuß über der Erde, wie sie gerade in der Eile am bequemsten zu durchschneiden gewesen waren. Die verpönte Arbeit musste unversehens unterbrochen worden sein, denn eine Buche lag quer über dem Pfad, in vollem Laube, ihre Zweige hoch über sich streckend und im Nachtwinde mit den noch frischen Blättern zitternd. Simon blieb einen Augenblick stehen und betrachtete den gefelten Stamm mit Aufmerksamkeit. In der Mitte der Lichtung stand eine alte Eiche, mehr breit als hoch. Ein blasser Strahl, der durch die Zweige auf ihren Stamm fiel, zeigte, dass er hohl sei, was ihn wahrscheinlich vor der allgemeinen Zerstörung geschützt hatte. Hier ergriff Simon plötzlich des Knabenarm. Friedrich, kennst du den Baum? Das ist die breite Eiche. Friedrich fuhr zusammen und klammerte sich mit kalten Händen an seinen Ohm. Sie fuhr Simon fort. Hier haben Ohm Franz und der Hülsmeier deinen Vater gefunden, als er in der Betrunkenheit ohne Buße und Ölung zum Teufel gefahren war. Ohm, ohm, keuchte Friedrich. Was fällt dir ein? Du wirst dich doch nicht fürchten. Satan von einem Jungen, du knalbst mir den Arm. Lass los, los! Er suchte den Knaben abzuschütteln. Dein Vater war übrigens eine gute Seele. Gott wird's nicht so genau mit ihm nehmen. Ich hatte ihn so lieb wie meinen eigenen Bruder. Friedrich ließ den Arm seines Ohms los. Beide legten schweigend den übrigen Teil des Waldes zurück und das Dorf Brede lag vor ihnen. Mit seinen Lehmhütten und den einzelnen bessern Wohnungen von Ziegelsteinen, zu denen auch Simons Haus gehörte. Am nächsten Abend saß Margret schon seit einer Stunde mit ihrem Rocken vor der Tür und wartete auf ihren Knaben. Es war die erste Nacht, die sie zugebracht hatte, ohne den Atem ihres Kindes neben sich zu hören und Friedrich kam immer noch nicht. Sie war ärgerlich und ängstlich und wusste, dass sie beides ohne Grund war. Die Uhr im Turmschlug sieben, das Vieh kehrte heim. Er war noch immer nicht da und sie musste aufstehen, um nach den Kühen zu schauen. Als sie wieder in die dunkle Küche trat, stand Friedrich am Herde. Er hatte sich vorn übergebeugt und wärmte die Hände an den Kohlen. Der Schein spielte auf seinen Zügen und gab ihnen ein widriges Ansehen von Magerkeit und ängstlichem Zucken. Margret blieb in der Tenentür stehen. So seltsam verändert, kam ihr das Kind vor. Friedrich, wie geht's dem um? Der Knabe murmelte einige unverständliche Worte und drängte sich dicht an die Feuermauer. Friedrich, hast du das Reden verlernt? Junge, tu das Maul auf. Du weißt ja doch, dass ich auf dem rechten Ohr nicht gut höre. Das Kind erhob seine Stimme und geriet dermaßen in Stammeln, dass Margret es um nichts mehr begreift. Was sagst du, einen Gruß von Meister Semmler? Wieder fort? Wohin? Die Kühe sind schon zu Hause. Verfluchter Junge, ich kann dich nicht verstehen. Warte, ich muss einmal sehen, ob du eine Zunge im Munde hast. Sie trat heftig einige Schritte vor. Das Kind sah zu ihr auf mit dem Jammerblick eines armen, halbwüchsigen Hundes, der Schildwacht stehen lernt und begann in der Angst, mit den Füßen zu stampfen und den Rücken an der Feuermauer zu reiben. Margret stand still, ihre Blicke wurden ängstlich. Der Knabe erschien ihr wie zusammengeschrumpft, auch seine Kleider waren nicht dieselben. Nein, das war ihr Kind nicht. Und dennoch, Friedrich, Friedrich rief sie. In der Schlafkammer klappte eine Schranktür und der gerufene trat hervor. In der einen Hand eine sogenannte Holzschönvioline, das heißt einen alten Holzschuh mit drei bis vier zerschabten Geigenseiten überspannt. In der anderen einen Bogen ganz des Instruments würdig. So ging er gerade auf sein verkümmertes Spiegelbild zu, seinerseits in einer Haltung bewusster Würde und Selbstständigkeit, die in diesem Augenblicke den Unterschied zwischen beiden sonst merkwürdig ähnlichen Knaben stark hervortreten ließ. Da Johannes sagte er und reichte ihm mit einer Gönnermine das Kunstwerk. Da ist die Violine, die ich dir versprochen habe. Mein Spielen ist vorbei, ich muss jetzt Geld verdienen. Johannes warf noch einmal einen scheuen Blick auf Margret, streckte dann langsam seine Hand aus, bis er das Dargebotene fest ergriffen hatte und brachte es wie Verstohlen unter die Flügel seines armseligen Jäckchens. Margret stand ganz still und ließ die Kinder gewähren. Ihre Gedanken hatten eine andere, sehr ernste Richtung genommen und sie blickte mit unruhigem Auge von einem auf den anderen. Der fremde Knabe hatte sich wieder über die Kohlen gebeugt, mit einem Ausdruck augenblicklichen Wohlbehagens, der Analbernheit grenzte, während in Friedrichs Zügen der Wechsel eines offenbar mehr Selbsttischen als gutmütigen Mitgefühls spielte und sein Auge in fast glasartiger Klarheit zum ersten Mal bestimmt den Ausdruck jenes ungebändigten Ehrgeizes und Hanges zum Groß tun zeigte, der nachher als so starkes Motiv seiner meisten Handlungen hervortrat. Der Ruf seiner Mutter störte ihn aus Gedanken, die ihm ebenso neu als angenehm waren. Sie saß wieder am Spinnrade. Friedrich, sagte sie zögern, sage einmal und schwieg dann. Friedrich sah auf und wandte sich, da er nichts weiter vernahm wieder zu seinem Schützling. Nein, höre und dann leiser. Was ist das für ein Junge? Wie heißt er? Friedrich antwortete ebenso leise. Das ist des Ohms Simon Schweineherd, der eine Botschaft an den Hülsmeyer hat. Der Ohm hat mir ein paar Schuhe und eine Weste von Drillich gegeben. Die hat mir der Junge unterwegs getragen. Dafür habe ich ihm meine Violine versprochen. Er ist ja doch ein armes Kind. Johannes heißt er. Nun, sagte Margret, was willst du, Mutter? Wie heißt er weiter? Ja, weiter nicht. Oder warte doch niemand. Johannes niemand heißt er. Er hat keinen Vater. Fügte er leiser hinzu. Margret stand auf und ging in die Kammer. Nach einer Weile kam sie heraus mit einem harten Finstern Ausdruck in den Minen. So, Friedrich, sagte sie, lass den Jungen gehen, dass er seine Bestellung machen kann. Junge, was liegst du da in der Asche? Hast du zu Hause nichts zu tun? Der Knabe raffte sich mit der Mine eines Verfolgten so eilfertig auf, dass ihm alle Glieder im Wege standen und die Holtschenvioline bei einem Haar ins Feuer gefallen wäre. Warte, Johannes, sagte Friedrich, stolz, ich will dir mein halbes Butterbrot geben. Es ist mir doch zu groß. Die Mutter schneidet allemal übers ganze Brot. Lass doch, sagte Margret, er geht ja nach Hause. Ja, aber er bekommt nichts mehr. Um Simon ist um sieben Uhr. Margret wandte sich zu dem Knaben. Hebt man dir nichts auf. Sprich, wer sorgt für dich? Niemand stotterte das Kind. Niemand wiederholte sie. Da, nimm, nimm, fügte sie heftig hinzu. Du heißt niemand und niemand sorgt für dich. Das sei Gott geklagt. Und nun mach dich fort. Friedrich, geh nicht mit ihm. Hörst du, geht nicht zusammen durchs Dorf. Ich will ja nur Holz holen aus dem Schuppen, antwortete Friedrich. Als beide Knaben fort waren, warf sich Margret auf einen Stuhl und schlug die Hände mit dem Ausdruck des tiefsten Jammers zusammen. Ihr Gesicht war bleich wie ein Tuch. Ein falscher Eid ein falscher Eid stöhnte sie. Simon, Simon, wie willst du vor Gott bestehen? So saß sie eine weile Star mit geklemmten Lippen, wie in völliger Geistesabwesenheit. Friedrich stand vor ihr und hatte sie schon zweimal angeredet. Was ist, was willst du? rief sie auffahrend. Ich bringe euch Geld, sagte er, mehr erstaunt als erschreckt. Geld, wo? Sie regte sich und die kleine Münze viel klingend auf den Boden. Friedrich hob sie auf. Geld vom Ohm Simon, weil ich ihm habe, die Arbeiten helfen. Ich kann mir nun selber was verdienen. Geld vom Simon, wirfs fort, fort. Nein, gibst den Armen. Doch nein, behalz. Flüsterte sie kaum hörbar. Wir sind selber arm. Wer weiß, ob wir bei dem Betteln vorbeikommen. Soll ich Montag wieder zum Ohm und ihm bei der Einsatz helfen? Du wieder zu ihm? Nein, nein, nimmer mehr. Sie umfasse ihr Kind mit Heftigkeit. Doch fügte sie hinzu und ein Tränenstrom stürzte ihr plötzlich über die eingefallenen Wangen. Geh, er ist mein einziger Bruder und die Verleumdung ist groß. Aber halt Gott vor Augen und vergiss das tägliche Gebet nicht. Margret legte das Gesicht an die Mauer und weinte laut. Sie hatte manche harte Last getragen, ihres Mannes üble Behandlung noch schwerer sein Tod und es war eine bittere Stunde als die Witwe das letzte Stück Ackerland einem Gläubiger zur Nutzniesung überlassen musste und der Pflug vor ihrem Hause stille stand. Aber so war ihr nie zu Mute gewesen. Dennoch, nachdem sie einen Abend durchgeweint, eine Nacht durchgewacht hatte, war sie dahin gekommen zu denken, ihr Bruder Simon könne so gottlos nicht sein. Der Knabe gehöre gewiss nicht ihm. Ähnlichkeiten wollen nichts beweisen. Hatte sie doch selbst vor 40 Jahren ein Schwesterchen verloren, das genau dem fremden Hechekrämer glich. Was glaubt man nicht gern, wenn man so wenig hat und durch Unglauben dies wenige verlieren soll? Von dieser Zeit an war Friedrich selten mehr zu Hause. Simon schien alle wärmeren Gefühle, deren er dem Schwestersohn zugewendet zu haben. Wenigstens vermisste er ihn sehr und ließ nicht nach mit Botschaften, wenn ein häusliches Geschäft ihn auf einige Zeit bei der Mutter hielt. Der Knabe war seitdem wie verwandelt, das träumerische Wesen gänzlich von ihm gewichen. Er trat fest auf, fing an, sein Äußeres zu beachten und bald in den Hof eines hübschen, gewandten Burschen zu kommen. Sein Ohm, der nicht wohl ohne Projekte leben konnte, unternahm mitunter ziemlich bedeutende öffentliche Arbeiten, zum Beispiel beim Wegbau, wobei Friedrich für einen seiner besten Arbeiter und überall als seine rechte Hand galt. Denn obgleich dessen Körperkräfte noch nicht ihr volles Maß erreicht hatten, ging ihm doch nicht leicht jemand an Ausdauer gleich. Margret hatte bisher ihren Sohn nur geliebt. Jetzt fing sie an, stolz auf ihn zu werden und sogar eine Art Hochachtung vor ihm zu fühlen, da sie den jungen Menschen so ganz ohne ihr Zutun sich entwickeln sah, sogar ohne ihren Rat, den sie, wie die meisten Menschen, für unschätzbar gilt und deshalb die Fähigkeiten nicht hoch genug anzuschlagen wusste, die eines so kostbaren Förderungsmittels entbeeren konnten. In seinem 18. Jahre hatte Friedrich sich bereits einen bedeutenden Ruf in der jungen Dorfwelt gesichert, durch den Ausgang einer Wette, in Folge deren er einen erlegten Eber über zwei Meilen auf seinem Rückentrug ohne abzusetzen. Indessen war der Mitgenuss des Rums auch so ziemlich der einzige Vorteil, den Margret aus diesen günstigen Umständen zog, da Friedrich immer mehr auf sein äußeres Verwandte und allmählich anfing es schwer zu verdauen, wenn Geldmangel ihn zwang, irgendjemand im Dorf darin nachzustehen. Zudem waren seine Kräfte auf den auswertigen Erwerb gerichtet. Zu Hause schien ihm, ganz im Widerspiel zu seinem sonstigen Ruf, jede anhaltende Beschäftigung lästig. Und er unterzog sich lieber einer harten, aber kurzen Anstrengung, die ihm bald erlaubte seinem früheren Hirtenamte wieder nachzugehen, was bereits begann, seinem Alter unpassend zu werden und ihm gelegentlichen Spott zuzog, vor dem er sich aber durch ein paar Derbe zu Recht Weisungen mit der Faust Ruhe verschaffte. So gewöhnte man sich daran, ihn bald geputzt und fröhlich als anerkannten Dorfelegar an der Spitze des jungen Volks zu sehen, bald wieder als zerlumpten Hirtenbuben einsam und träumerisch hinter den Kühen herschleichend in einer Waldlichtung liegend, scheinbar gedankenlos und das Moos von den Bäumen rupfend. Um diese Zeit wurden die schlummernden Gesetze doch einigermaßen aufgerüttelt durch eine Bande von Holzfräflern, die unter dem Namen der Blaukittel, alle ihre Vorgänger so weit an List und Frechheit übertraf, dass es dem langmütigsten viel werden musste. Ganz gegen den gewöhnlichen Stand der Dinge, wo man die stärksten Böcke der Herde mit dem Finger bezeichnen konnte, war es hier trotz aller Wachsamkeit bisher nicht möglich gewesen, auch nur ein Individuum namhaft zu machen. Ihre Benennung erhielten sie von der ganz gleichförmigen Tracht, durch die sie das erkennen erschwerten, wenn etwa ein Förster noch einzelne Nachzügler im Dickicht verschwinden sah. Sie verherrten alles wie die Wanderraube. Ganze Waldstrecken wurden in einer Nacht gefällt und auf der Stelle fortgeschafft, so dass man am anderen Morgen nichts fand als Späne und Wüstehaufen von Topholz. Und der Umstand, dass nie Wagenspuren einem Dorf zuführten, sondern immer vom Fluss dorthin zurück, bewies, dass man unter dem Schutz und vielleicht mit dem Beistande der Schiffeigentümer handelte. In der Bande mussten sehr gewannte Spione sein, denn die Förster konnten wochenlang umsonst wachen. In der erste Nacht, gleich viel ob stürmisch oder mondhell, wo sie vor Übermüdung nachließen, brach die Zerstörung ein. Es war es, dass das Landvolk umher ebenso unwissend und gespannt schien als die Förster selber. Von einigen Dörfern ward mit Bestimmtheit gesagt, dass sie nicht zu den Blaukitteln gehörten. Aber keines konnte als dringend verdächtig bezeichnet werden, seit man das Verdächtigste von allen, das Dorf B. freisprechen musste. Ein Zufall hatte dies bewirkt, eine Hochzeit, auf der fast alle Bewohner dieses Dorfes notorisch die Nacht zugebracht hatten, während zu eben dieser Zeit die Blaukittel einer ihrer stärksten Expeditionen ausführten. Der Schaden in den Forsten war in des All zu groß. Deshalb wurden die Maßregeln dagegen auf eine bisher unerhörte Weise gesteigert. Tag und Nacht wurde patrolliert. Ackerknechte Hausbediente mit Gewehren versehen und den Forstbeamten zugesellt. Dennoch war der Erfolg nur gering und die Wächter hatten oft kaum das eine Ende des Forstes verlassen, wenn die Blaukittel schon zum anderen einzogen. Das währte länger als ein volles Jahr. Wächter und Blaukittel, Blaukittel und Wächter wie Sonne und Mond immer abwechselnd im Besitz des Terras und nie zusammen treffend. Ende des zweiten Abschnitts von Die Judenbuche von Annette von Droste Hülshoff Die Judenbuche von Annette von Droste Hülshoff dritter Abschnitt von 5 Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind licenzfrei und in öffentlichem Besitz. Für Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Rolf Kaiser Buchum Deutschland im April 2010 Die Judenbuche von Annette von Droste Hülshoff dritter Abschnitt Es war im Juli 1756 früh um 3 Der Mond stand klar am Himmel aber sein Glanz fing an zu und im Osten zeigte sich bereits ein schmaler gelber Streif der den Horizont besäumte und den Eingang einer engen Talschlucht wie mit einem Goldbande Schloss. Friedrich lag im Grase nach seiner gewohnten Weise und schnitzelte an einem Weidenstabe dessen knotigem Ende er die Gestalt eines hochten Tieres zugeben versuchte. Er sah übermüdet aus, gehente ließ mit unter seinen Kopf an einem verwitterten Stammknorren ruhen und Blicke dämmeriger als der Horizont über den mit Gestrüpp und Aufschlag fast Verwachsenen Eingang des Grundes Streifen Damal belebten sich seine Augen und nahmen den ihnen eigentümlichen glasartigen Glanz an aber gleich nachher Schloss er sie wieder halb und gehnte und dehnte sich wie es nur faulen Hirten erlaubt ist. Sein Hund lag in einiger Entfernung nah bei den Kühen die unbekümmert um die Forstgesetze lieben so oft den jungen Baumspitzen als dem Grase zusprachen und in die frische Morgenluft schnaupten. Aus dem Walde drang von Zeit zu Zeit ein dumpfer krachender Schall. Der Ton hielt nur einige Sekunden an begleitet von einem langen Echo an den Bergwänden erholte sich etwa alle fünf bis acht Minuten. Friedrich achtete nicht darauf nur zuweilen wenn das Getöse ungewöhnlich stark oder anhaltend war hob er den Kopf und ließ seine Blicke langsam über die verschiedenen Pfade gleiten die ihren Ausgang in dem Talgrunde fanden. Das ist stark zu dämmern an die Vögel begannen leise zu zwitschern und der Tau stieg fühlbar aus dem Grunde. Friedrich war an dem Stamm hinabgeglitten und starte die Arme über dem Kopf verschlungen in das leise einschleichende Morgenrot. Plötzlich fuhr er auf über sein Gesicht fuhr ein Blitz erhorchte einige Sekunden mit vorgebeugtem Oberleib wie ein Jagdhund, dem die Luftwitterung zuträgt. Dann schob er schnell zwei Finger in den Mund und pfiff gelnd und anhaltend. Fidel, du verfluchtes Tier ein Steinwurf traf die Seite des unbesorgten Hundes, der vom Schlafe aufgeschreckt zuerst um sich bis und dann heulend auf drei Beinen dort Trost suchte von wo das Übel ausgegangen war. In demselben Augenblicke wurden die Zweige eines nahen Gebüsches fast ohne Geräusch zurückgeschoben und ein Mann trat heraus im grünen Jagdrock den silbernen Wappenschild am Arm die gespannte Büchse in der Hand. Er ließ schnell seine Blicke über die Schlucht fahren und sie dann mit besonderer Schärfe auf dem Knaben verweilen. Trat dann vor, winkte nach dem Gebüsch und allmählich wurden sieben bis acht Männer sichtbar, alle in ähnlicher Kleidung, Weidmesser im Gürtel und die gespannten Gewehre in der Hand. Friedrich, was war das? fragte der zuerst erschienene. Ich wollte, der Racker auf der Stelle krepierte. Seine Dwegen können die Kühe mir die Ohren vom Kopf fressen. Die Kanai hat uns gesehen, sagte ein anderer. Morgen sollst du auf die Reise mit einem Stein am Halse fuhr Friedrich fort und stieß nach dem Hunde. Friedrich stell dich nicht an wie ein Naher. Du kennst mich und du verstehst mich auch. Ein Blick begleitete diese Worte, der schnell wirkte. Herr Brandis denkt an meine Mutter. Das tu ich. Hast du nichts im Walde gehört? Im Walde? Der Knabe warf einen raschen Blick auf des Försters Gesicht. Eure Holzfeller sonst nichts. Meine Holzfeller. Die ohnehin die Nichtsfarbe des Försters ging in tiefes braun-rot über. Wie viele sind ihr? Und wo treiben sie ihr Wesen? Wohin ihr sie geschickt habt? Ich weiß es nicht. Brandis wandte sich zu seinen Gefährten. Geht voran, ich komme gleich nach. Als einer nach dem anderen im Dickicht verschwunden war, Brandis dicht vor den Knaben. Friedrich sagte er mit dem Ton unter drückter Wut. Meine Geduld ist zu Ende. Ich möchte dich prügeln wie einen Hund und mehr seid ihr auch nicht wert. Ihr Lumpenpack dem kein Ziegel auf dem Dach gehört. Bis zum Betteln habt ihr es Gottlob bald gebracht und die alte Hexe keine verschimmelte Brotrinde bekommen. Aber vorher sollt ihr mir noch beide ins Hunde loch. Friedrich griff krampfhaft nach einem Aste. Er war totenbleich und seine Augenschienen wie Kristallkugeln aus dem Kopf schießen zu wollen. Doch nur einen Augenblick. Dann kehrte die größte Ruhe zurück. Herr sagte er fest mit fast sanfter Stimme. Ihr habt gesagt was ihr nicht verantworten könnt und ich vielleicht auch. Wir wollen es gegeneinander aufgehen lassen und nun will ich euch sagen was ihr verlangt. Wenn ihr die Holzfäller nicht selbst bestellt habt so müssen es die Blaukitte sein, denn aus dem Dorfe ist kein Wagen gekommen. Ich habe den Weg ja vor mir und vier Wagen sind es. Ich habe sie nicht gesehen, aber den Hohlweg hinauffahren hören. Er stockte einen Augenblick. Könnt ihr sagen, dass ich je einen Baum in eurem Revier gefällt habe überhaupt, dass ich je anderwärts gehauen habe als Aufbestellung, denkt nach ob ihr das sagen könnt. Ein verlegenes Murmeln war die ganze Antwort des Försters, der nach Art der meisten rauen Menschen leicht bereute. Er wandte sich unwirsch und schritt dem Gebüscher zu. Nein, Herr rief Friedrich, wenn ihr zu den anderen Förstern wollt, die sind dort an der Buche hinaufgegangen. An der Buche, sagte Brandis zweifelhaft, nein, dort hinüber, nach dem Mastergrunde. Ich sage Euch an der Buche, des langen Heinrich-Flinten-Riemen blieb noch am Dürrenast dort hängen. Ich habs ja gesehen. Der Förster schlug den bezeichneten Weg ein. Friedrich hatte die ganze Zeit hindurch seine Stellung nicht verlassen. Halb liegend den Arm um einen Dürrenast geschlungen sah er dem Fortgehenden unverrückt nach, wie er durch den halb verwachsenen Steig glitt mit den vorsichtigen weiten Schritten seines Metiers so geräuschlos wie ein Fuchs die Hühnerstiege erklimmt. Hier sank ein Zweig hinter ihm dort einer. Die Umresse seiner Gestalt schwanden immer mehr. Da blitzte es noch einmal durchs Laub. Es war der Stahlknopf seines Jagdrocks und nun war er fort. Friedrichs Gesicht hatte während dieses allmählichen Verschwindens den Ausdruck seiner Kälte verloren und seine Züge schienen zuletzt unruhig bewegt. Geräute es ihn vielleicht den Förster nicht um Verschweigung seiner Angaben gebeten zu haben? Er ging einige Schritte voran, blieb dann stehen. Es ist zu spät, sagte er vor sich hin und griff nach seinem Hute. Ein leises Pickern im Gebüscher nicht 20 Schritte von ihm. Es war der Förster, der den Flinternstein schärfte. Friedrich horigte. Nein, sagte er dann mit entschlossenem Tone raffte seine sieben Sachen zusammen und trieb das Vieh eilfertig die Schlucht entlang. Um Mittag saß Frau Margret am Herd und kochte Tee. Friedrich war krank heimgekommen. Er klagte über heftige Kopfschmerzen und hatte auf ihre besorgte Nachfrage erzählt, wie er sich schwer geärgert über den Förster. Kurz den ganzen eben beschriebenen Vorgang mit Ausnahme einiger Kleinigkeiten, die er besser fand für sich zu behalten. Margret sah schweigend und trübe in das siedende Wasser. Sie war es wohl gewohnt, ihren Sohn mit unterklagen zu hören, aber heute kam er ihr so angegriffen vor wie sonst nie. Sollte wohl eine Krankheit im Anzug sein? Sie säufzte tief und ließ einen eben ergriffenen Block fallen. Mutter, rief Friedrich aus der Kammer. Was willst du? War das ein Schuss? Nein, nein, ich weiß nicht, was du meinst. Es pocht mir wohl nur so im Kopf, versetzte er. Die Nachbarin trat herein und erzählte mit leisem Flüstern irgendeine unbedeutende Klatscherei, die Margret ohne Teilnahme anhörte. Dann ging sie. Mutter, rief Friedrich, Margret ging zu ihm hinein. Was erzählte die Hülsmeier? Ach gar nichts, Lügen, Wind. Von der Gretchen Siemas du weißt ja wohl die alte Geschichte und ist doch nichts wahres dran. Friedrich legte sich wieder hin. Ich will sehen, ob ich schlafen kann, sagte er. Margret saß am Herde. Sie spannen und dachte wenig Erfreuliches. Im Dorfer schlug es halb zwölf. Die Tür klingte und der Gerichtsschreiber kap trat herein. Guten Tag, Frau Mergel, sagte er. Könnt ihr mir einen Trunk Milch geben? Ich komme von M. Wo ist Friedrich? Sie war gerade beschäftigt, einen Teller hervorzulangen und überhörte die Frage. Er trank, zögern und ihn kurzen absetzen. Wisst ihr wohl, sagte er dann, dass die Blaukittel in dieser Nacht wieder im Masterholze eine ganze Strecke so kahlgefegt haben wie meine Hand? Eidu, Frau Margret, versetzte sie gleichgültig. Die Schantbuben fuhr der Schreiber fort, ruinieren alles, wenn sie nur noch Rücksicht nehmen auf das junge Holz, aber eichen Stämchen wie mein Arm dick, wo nicht einmal eine Ruderstange drinsteckt. Es ist, als ob ihnen anderer Leute schaden, ebenso lieb wäre, wie ihr Profit. Es ist schade, sagte Margret. Der Amtsschreiber hatte getrunken und ging noch immer nicht. Er schien, etwas auf dem Herzen zu haben. Habt ihr nichts von Brandis gehört? fragte er plötzlich. Nichts. Er kommt niemals hier ins Haus. So wisst ihr nicht, was ihm begegnet ist? Was denn? fragte Margret gespannt. Er ist tot. Tod? rief sie. Was tot? Um Gottes Willen. Er ging ja noch heute Morgen ganz gesund hier vorüber mit der Flinte auf dem Rücken. Er ist tot, wiederholte der Schreiber, sie scharf fixierend. Von den Blaukitteln erschlagen. Vor einer Viertelstunde wurde die Leiche ins Dorf gebracht. Margret schlug die Hände zusammen. Gott im Himmel! Geh nicht mit ihm ins Gericht. Er wusste nicht, was er tat. Mit ihm rief der Amtsschreiber. Mit dem verfluchten Mörder meint ihr? Aus der Kammer drang ein schweres Stöhnen. Margret eilte hin und der Schreiber folgte ihr. Friedrich saß aufrecht im Bette, das Gesicht in die Hände gedrückt und echte wie ein Sterbender. Friedrich, wie ist dir? sagte die Mutter. Wie ist dir? wiederholte der Amtsschreiber. Oh mein Leib, mein Kopf! jammerte er. Was fehlt ihm? Ach Gott weiß es! versetzte sie. Er ist schon um vier mit den Kühen heimgekommen, weil ihm so übel war. Friedrich, Friedrich antworte doch, soll ich zum Doktor? Nein, nein! echte er. Er legte sich zurück, sein Gesicht zuckte krampfhaft vor Schmerz. Dann kehrte die Farbe wieder. Geht, sagte er, ich muss schlafen. Dann geht's vorüber. Frau Melge, sagte der Amtsschreiber ernst, ist es gewiss, dass Friedrich um vier zu Hause kam und nicht wieder fortging? Sie sah ihn star an. fragt jedes Kind auf der Straße und fortgehend wollte Gott, er könnte es. Hat er euch nichts von Brandis erzählt? In Gottes Namen ja, dass er ihn im Walde geschimpft und unsere Armut vorgeworfen hat, der Lump. Doch Gott verzei mir, er ist tot. Geht, fuhr sie heftig fort. Seid ihr gekommen, um ehrliche Leute zu beschimpfen? Geht. Wieder zu ihrem Sohn, der Schreiber ging. Friedrich, wie ist dir, sagte die Mutter, hast du wohl gehört, schrecklich, schrecklich, ohne Beichte und Absolution. Mutter, Mutter, um Gottes willen, lass mich schlafen, ich kann nicht mehr. In diesem Augenblick trat Johannes niemand in die Kammer, dünn und lang wie eine Hopfenstange, aber zerlumpt und scheu, wie wir ihn vor fünf Jahren gesehen. Sein Gesicht war noch bleicher als gewöhnlich. Friedrich stotterte er, du sollst so gleich zum Ohm kommen, er hat Arbeit für dich, aber so gleich. Friedrich drehte sich gegen die Wand. Ich komme nicht, sagte er Barsch, ich bin krank. Du musst aber kommen, keuchte Johannes, er hat gesagt, ich müsste dich mitbringen. Friedrich lachte höhnisch auf, das will ich doch sehen. Lass ihn in Ruhe, er kann nicht, säufzte Margret, du siehst ja, wie es steht. Sie ging auf einige Minuten hinaus, als sie zurückkam, war Friedrich bereits angekleidet. Was fällt dir ein, rief sie, du kannst, du sollst nicht gehen. Was sein muss, schickt sich wohl, versetzte er und war schon zur Türe hinaus mit Johannes. Ach Gott, säufzte die Mutter, wenn die Kinder klein sind, treten sie uns in den Schoß, wenn sie groß sind, ins Herz. Die gerichtliche Untersuchung hatte ihren Anfang genommen, die Tat lag klar am Tage, über den Täter aber waren die Anzeigen so schwach, dass, ob schon alle Umstände die Blaukite dringend verdächtigten, man doch nicht mehr als Mutmaßungen wagen konnte. Eine Spur schien Licht geben zu wollen, doch rechnete man aus Gründen wenig darauf. Die Abwesenheit des Gutsherren hatte den Gerichtsschreiber genötigt, auf eigene Hand die Sache einzuleiten. Er saß am Tische, die Stube war gedrängt voll von Bauern, teils Neugierigen, teils solchen von denen man in Ermangelung eigentlich erzeugen, einigen Aufschluss zu erhalten hoffte. Hirten, die in derselben Nacht gebetet, knechte die den Acker in der Nähe bestellt. Alle standen stramm und fest, die Hände in den Taschen, gleichsam als stillschweigende Erklärung, dass sie nicht ein Zuschreiten gesonnen seien. Acht Forstbeamte wurden vernommen. Ihre Aussagen waren völlig gleichlautend. Brandis habe sie am zehnten Abends zur Runde bestellt, da ihm von einem Vorhaben der Blaukittel müsse Kunde zugekommen sein, doch habe er sich nur unbestimmt darüber geäußert. Um 2 Uhr in der Nacht seien sie ausgezogen und auf manche Spuren der Zerstörung gestoßen, die den Oberförster sehr übel gestimmt, sonst sei alles still gewesen. Gegen 4 Uhr habe Brandis gesagt, wir sind angeführt, lasst uns heimgehen. Als sie nun um den Bremer Berg gewendet und zugleich der Wind umgeschlagen, habe man deutlich im Masterholz Fällen gehört und aus der schnellen Folge der Schläge geschlossen, dass die Blaukittel am Werk seien. Man habe nun eine Weile berat schlagt, ob es tunlich sei mit so geringer Macht die Kühnebande anzugreifen und sich dann ohne bestimmten Entschluss dem Schalle langsam genährt. Nun folgte der Auftritt mit Friedrich. Ferner, nach dem Brandis sie ohne Weisung fortgeschickt, seien sie eine Weile vorangeschritten und dann, als sie bemerkt, dass das Getöse ihm noch ziemlich weit entfernten Walde gänzlich aufgehört, stille gestanden, um den Oberförster zu erwarten. Die Zögerung habe sie verdrossen und nach etwa zehn Minuten seien sie weitergegangen und so bis an den Ort der Verwüstung. Alles sei vorüber gewesen kein Laut mehr im Walde, von 20 gefälten Stämmen noch acht vorhanden, die übrigen bereits fortgeschafft. Es sei ihnen unbegreiflich wie man dieses ins Werk gestellt, da keine Wagenspuren zu finden waren. Auch habe die Dürre der Jahreszeit und der mit Fichtennadeln bestreute Boden keine Fußstapfen unterscheiden lassen, obgleich der Grund ringsum her wie festgestampft war. Da man nun überlegt, dass es zu nicht nützen könne, den Oberförster zu erwarten, sei man rasch der anderen Seite des Waldes zugeschritten, in der Hoffnung vielleicht noch einen Blick von den Fräflern zu erhaschen. Hier habe sich einem von ihnen beim Ausgang des Waldes die Flaschenschnur in Brombeer-Ranken verstrickt und als er umgeschaut, habe er etwas im Gestrüpp Blitzen sehen. Es war die Gurt-Schnalle des Oberförsters, den man nun hinter den Ranken fand. Grad ausgestreckt, die rechte Hand um den Flintenlauf geklemmt, die andere geballt und die Stern von einer Achst gespalten. Dies waren die Aussagen der Förster. Nun kamen die Bauern an die Reihe, aus denen jedoch nichts zu bringen war. Manche behaupteten um 4 Uhr noch zu Hause oder anderswo zu sein und keiner wollte etwas bemerkt haben. Was war zu machen? Sie waren sämtlich angesessene unverdächtige Leute. Man musste sich mit ihren negativen Zeugnissen begnügen. Friedrich ward hereingerufen. Er trat ein mit einem Wesen, das sich durchaus nicht von seinem gewöhnlichen Unterschied, und spand noch kek. Das Verhör werte ziemlich lange und die Fragen waren mitunter ziemlich schlau gestellt. Er beantwortete sie jedoch alle offen und bestimmt und er zählte den Vorgang zwischen ihm und dem Oberförster ziemlich der Wahrheit gemäß, bis auf das Ende, das er geratener fand, für sich zu behalten. Ein Alibi zur Zeit des Mordes war leicht erwiesen. Der Förster lag am Ausgange des Masterholzes über dreiviertel Stundenweges von der Schlucht, in der er Friedrich um 4 Uhr angeredet und aus der dieser seine Herde schon 10 Minuten später ins Dorf getrieben. Jedermann hatte dies gesehen. Alle anwesenden Bauern zu bezeugen, mit diesem hatte er geredet, jenem zugenickt. Der Gerichtsschreiber saß unmutig und verlegen da. Plötzlich fuhr er mit der Hand hinter sich und brachte etwas blinkendes vor Friedrichs Auge. Wem gehört dies? Friedrich sprang drei Schritt zurück. Herr Jesus, ich dachte, ihr wolltet mir den Schädel einschlagen. Seine Augen waren rasch über das tödliche Werkzeug gefahren und schienen momentan auf einem ausgebrochenen Splitter am Stile zuhaften. Ich weiß es nicht, sagte er fest. Es war die Axt, die man in dem Schädel des Oberförsters eingeklammert gefunden hatte. Sie sie genau an, fuhr der Gerichtsschreiber fort. Friedrich fasste sie mit der Hand, besah sie oben, unten, wandte sie um. Es ist eine Axt wie andere, sagte er dann und legte sie gleichgültig auf den Tisch. Ein Blutfleck wart sichtbar. Er schien zu schaudern, aber er wiederholte noch einmal sehr bestimmt, ich kenne sie nicht. Der Gerichtsschreiber säufzte vor Unmut. Er selbst wusste um nichts mehr und hatte nur einen Versuch zu möglicher Entdeckung durch Überraschung machen wollen. Es blieb nichts übrig, als das Verhör zu schließen. Denjenigen, die vielleicht auf den Ausgang dieser Begebenheit gespannt sind, muss ich sagen, dass diese Geschichte nie aufgeklärt wurde, obwohl noch viel dafür geschah und diesem Verhör mehrere folgten. Den Blaukitteln schien durch das Aufsehen, das der Vorgang gemacht und die darauf folgenden geschärften Maßregeln der Mut genommen. Sie waren von nun an wie verschwunden noch mancher Holzfräfler erwischt wurde, fand man doch nie anlass, ihn der berüchtigten Bande zuzuschreiben. Die Axt lag 20 Jahre nachher als unnützes Korpus Delicti im Gerichtsarchiv, wo sie wohl noch jetzt ruhen mag mit ihren Rostflecken. Es würde in einer erdichteten Geschichte ein Recht sein, die Neugier des Lesers so zu täuschen, aber dies alles hat sich wirklich zugetragen. Ich kann nichts davon oder dazutun. Am nächsten Sonntage stand Friedrich sehr früh auf, um zur Beichte zu gehen. Es war Marie-Himmelfahrt und die Pfarrgeistlichen Vor-Tages-Anbruch im Beichtstuhle. Nachdem er sich im Finstern angekleidet, verließ er so geräuschlos wie möglich den engen Verschlag, der ihm in Simons Haus eingeräumt war. In der Küche musste sein Gebetbuch auf dem Simms liegen und er hoffte es mit Hilfe des schwachen Mondlichts zu finden. Er warf die Augen suchend umher und fuhr zusammen. In der Kamertür stand Simon fast unbekleidet. Seine Dürre gestalt sein ungekämmtes Wirsharr und die vom Mondschein verursachte Blesse des Gesichts gaben ihm ein schauerlich verändertes Ansehen. Sollte er Nacht wandeln, dachte Friedrich und verhielt sich ganz still. Friedrich, wohin? flüsterte der Alte. Ohm, seid ihr's? Ich will beichten gehen. Das dachte ich mir. Geh in Gottes Namen, aber beichte wie ein guter Christ. Das will ich, sagte Friedrich. Denk an die Zehn Gebote. Du sollst kein Zeugnis ablegen gegen deinen Nächsten. Ein falsches Nein, gar keines, wer einen anderen in der Beichte anklagt. Der empfängt das Sakrament unwürdig. Beide schwiegen. Ohm, wie kommt ihr da rauf? sagte Friedrich dann. Euer Gewissen ist nicht rein. Ihr habt mich belogen. Ich? Wo ist eure Axt? Meine Axt? Auf der Tenne. Habt ihr einen neuen Stil hineingemacht? Wo ist der Alte? Den kannst du bei Tag im Holzschuppen finden. Geh fuhr er verächtlich fort. Ich dachte, du sei's ein Mann, aber du bist ein altes Weib, das gleich meint das Haus brennt, wenn ihr Feuertopf raucht. Sie, fuhr er fort. Wenn ich mehr von der Geschichte weiß als der Türpfosten da, so will ich ewig nicht seelig werden. Langst war ich zu Haus. Fügte er hinzu. Friedrich stand beklemmt und zweifelnd. Er hätte viel darum gegeben, seines Ohms Gesicht seelen zu können. Aber während sie flüsterten, sich bewölkt. Ich habe schwere Schuld, seufzte Friedrich, dass ich ihn den unrechten Weg geschickt. Obgleich, doch, dies habe ich nicht gedacht. Nein, gewiss nicht. Ohm, ich habe euch ein schweres Gewissen zu danken. Es okay, beicht. Flüsterte Simon mit Bebeln der Stimme. Verunehre das Sakrament durch Angeberei und setze Armenleuten einen Spion auf den Hals, der schon Wege finden wird, ihnen das Stückchen Brot aus den Zähnen zu reißen, wenn er gleich nicht reden darf. Geh. Unschlüssig. Er hörte ein leises Geräusch. Die Wolken verzogen sich, das Mondlicht viel wieder auf die Kammer Tür. Sie war geschlossen. Friedrich ging an diesem Morgen nicht zur Beichte. Der Eindruck, den dieser Vorfall auf Friedrich gemacht, erloscht leider nur zu bald. Wer zweifelt daran, alles Tat seinen Adoptivsohn dieselben Wege zu leiten, die er selber ging. Und in Friedrich lagen Eigenschaften, die dies nur zu sehr erleichterten. Leicht Sinn, Erregbarkeit und vor allem ein grenzenloser Hochmut, der nicht immer den Schein verschmähte und dann alles daran setzte durch Wahrmachung des Usuropierten Beschämung zu entgehen. Seine Natur war nicht unedel, aber er gewöhnte sich, die innere Schande der Äußern vorzuziehen. Man darf nur sagen, er gewöhnte sich zu prunken, während seine Mutter darbte. Diese unglückliche Wendung seines Charakters war in dessen das Werk ihrer Jahre, in denen man bemerkte, dass Margret immer stiller über ihren Sohn wart und allmählich in einen Zustand der Verkommenheit versank, den man früher bei ihr für unmöglich gehalten hätte. Sie wurde scheu saumselig sogar unordentlich und manche meinten, ihr Kopf habe gelitten. Friedrich wart der Mutter. Er versäumte keine Kirchweih oder Hochzeit und da ein sehr empfindliches Ergefühl ihn die geheime Missbilligung mancher nicht übersehen ließ, war er gleichsam immer unter Waffen der öffentlichen Meinung nicht sowohl trotz zu bieten, als sie den Weg zu leiten, der ihm gefiel. Er war äußerlich anscheinend treuherzig, aber liestig, pralarisch und oft roh. Ein Mensch, an dem niemand Freude haben konnte, am wenigsten seine Mutter und der dennoch durch seine gefürchtete Kühnheit und noch mehr gefürchtete Töcke ein gewisses Übergewicht im Dorfe erlangt hatte. Dass umso mehr anerkannt wurde, je mehr man sich bewusst war, ihn nicht zu kennen und nicht berechnen zu können, wessen er am Ende fähig sei. Nur ein Bursch im Dorfe, Wilm Hülsmeyer, wagte im Bewusstsein seiner Kraft und guter Verhältnisse ihm die Spitze zu bieten und da er gewannter in Worten war als Friedrich und immer, wenn der Stachel saß, einen Scherz daraus zu machen wusste, so war dies der einzige mit dem Friedrich ungern zusammentraf. Ende des dritten Abschnitts von Die Judenbuche von Annette von Droste Hülshoff.