 Prefaça a primeira edição, depois e as infantis, de Olavo Bilac. Esta gravação LibriVox está no domínio público, gravado por Ariane. Prefaça a primeira edição, de Olavo Bilac. Ao leitor, quando a Casa Alves e companhia me incombiu de preparar este livro para o uso das aulas de destruição primária, não deixei de pensar com receios nas dificuldades grandes do trabalho. Era preciso fazer qualquer coisa simples, acessível à inteligência das crianças e quem vive descrever, vencendo dificuldades de forma, fica viciado pelo hábito de fazer estilo. Como perder o escritor, a feição que já adquiriu e as suas complicadas construções de frase, e o seu acidental de vocá-los peregrinos para se colocar ao alcance da inteligência infantil? Outro período, a possibilidade de cair no extremo oposto, fazendo um livro ingênuo demais ou o que seria pior? Um livro, como tanto usar por aí, falso, cheio de histórias maravilhosas e todas que desenvolvem a credulidade das crianças, fazendo-os ter medo de coisas que não existem. Era preciso achar assuntos simples, humanos, naturais, que, fugindo da banalidade, não fossem também fatigar o cérebro do pequenino leitor, exigindo dele uma reflexão demorada e profunda. Mas a dificuldade maior era realmente a da forma. Em certos livros de leitura que todos conhecemos, os autores querendo evitar o apuro do estilo fazem períodos sem sintaxe e versos sem metrificação, um pois infantil conheço eu, Longa, que não tem um só verso certo. Não é irrisório que, querendo educar o ouviso da criança e dar-lhe o amor da harmonia e da cadência, se lhe dêem justamente versos errados, que apenas são versos porque rimam e rimam quase sempre radamente. Não sei se consegui vencer todas essas dificuldades. O livro aqui está. É um livro em que não há animais que falam, nem falas que protegem o perseguem crianças, nem as feticeiras que entram pelos buracos das fechaduras. Aqui, destes sons da natureza, cenas de família, e nos ao trabalho, a fé, ao dever, alusões ligeiras da história da pátria, pequenos contos em que a bondade é louvada e premiada. Conta o estilo do livro que os competentes o julguem. Fiz o possível para não descrever de maneira que parecesse fútil de mais aos artistas e complicadas de mais crianças. Se tentativa falhar, resta-me a Consolos de Feito, um esforço digno. Quis dar à literatura escolar do Brasil um livro que lhe faltava. Olaf Bilac. Fim do prefrácio a primeira edição. A avó de Poesias Infantes, Jolóvo Bilac. Esta gravação LibriVox está no domínio público. Gravado por Ariane, a avó Jolóvo Bilac. A avó que tem 80 anos, está tão fraca e velhinha, teve tantos desenganos, ficou branquinha branquinha, com os desgostos humanos. Hoje, na sua cadeira, repouza palhida e fria, depois de tanta canseira e cochila todo dia e cochila a noite inteira. Às vezes, porém, o bando dos netos invade a sala, entra um rindo e papagueiando. Este briga, aquele fala, aquele dança pulando, a velha acorda sorrindo, em alegria transfigura, se o rosto ficar mais lindo, tendo tanta trapeçura e tanto barulho ouvindo. Chamam os netos adorados, beijos eternamente, passam os dedos enjelhados, lentamente, lentamente, por seus cabelos doirados, fica mais moça e palpita e recupera memória. Quando um dos netinhos grita, avó, avó, coutima história, coutima história bonita. Então, com frases falsadas, contas histórias de quimeras em que há palácios de fadas e feiticeiras e feras e brincinhas desencantadas, e os netinhos extremessem os contos acompanhando e estas adversuras esquecem, até aqui, à fronte inclinando sobre o seu colo, adormessem. Fim do poema. O Pássaro Cativo, depois de El Infantís, do El Lavo Bilac, esta gravação de Bivóx, está no domínio puro, gravado por Ariane, o Pássaro Cativo, do El Lavo Bilac. Armos num galho de árvore ou sapão, e, em breve, uma vizinha descuidada, batendo as atas caindo na escravidão. Daje, então, por desplêndida morada, a gaiola dourada. Daje ao piste e água fresca, e ovos e tudo. Por que, tendo tudo, há de ficar passarinho mudo, arrepiado e triste, sem plantar? Aqui, quensa, os pássaros não falam. Só agorgeando a sua dor exálamo, sem que os homens os possam entender. Se os pássaros falam assim, talvez os teus ouvidos escutassem, e esse cativo passa a dizer, não quero o teu ao piste, gosto mais do alimento que procuro, na mata livre em que a voar me viste, tenho água fresca no recanto escuro, da selva em que nasci, da mata entre os verdores, tenho frutos de flores, sem precisar de ti. Não quero os plantes da gaiola. Pois nenhuma riqueza me consola, e haver perdido aquilo que perdi, prefiro nenhum mil de constrúrido de folhas secas, plácido e escondido, entre os garras das árvores amigas, solto o meu vento e o sol, com que direita escrevedão me obrigas, quero saudar as pompas do arrebol, quero alcarre da tarde, entorrem as tristíssimas cantigas, por quem me prendes? Solta-me covarde. Deus me deu pro gaiola em minha cidade, não me roubes a minha liberdade, quero voar, voar, estas coisas o pássaro diria, se pudesse falar, e a tua alma, criança, temeria, venda tanta frissão, e a tua mão, tremendo de abriria a porta da prisão. Fino com ele. O sol, tipo as inclinatis de Elavobilac. Esta gravação de Vox está no domínio público. Gravado por Ariane, o sol de Elavobilac. Salve o sol glorioso, ao seu clarão fecundo, a natureza canta e se estasiou o mundo. Que tristeza que dó quando desapareces, ventes e a terra estragada e feia e reverdeces, hábios com teu calor as cebes ferculadas, das flores ao verdor das moitas alvalhadas, os ninhos aquecendo, as gargantas das aves, das gorjeias de amor e harmonias suaves. E, sentilando sob o estufo de verdura, em cada ramo põe uma fruta madura. A noite é como a morte, o dia é como a vida, o sol quando te vais há uma vaga perdida. Os pensamentos mais são os vídeos da treva, fogem quando abriria a anorizonte se eleva, o sol, pai do trabalho, o sol, pai da alegria. Salve a anúncio da vida e portador do dia, fim do poema. As estelas de Poesias Infantes de Love Bilac, essa gravação Librivox está no domínio público, gravado por Ariane. As estelas de Love Bilac. Quando a noite cai, fica a janela e contempla o infinito firmamento. Veja que planície figurante e bela, veja que deslumbramento. Olha a primeira estela que aparece, além, naquele ponto do horizonte. Brilha, trêmula e vívida. Parece um farol sobre o píncaro do monte. Com o crescer da treva, quantas estelas vão aparecendo? De momento em momento, você leva, e outras em torno dela vão nascendo. Quantas agora? Ve, noite fechada. Quem poderá contar tantas estelas? Toda a boba está iluminada. E o olhar se perde e cansa-se de vê-las. Surgem novas estelas imprevistas, ainda outras mais despontam. Mas, acima das últimas avistas, há milhões e milhões que não se contam. Baixa a fronte e medita. Como, sendo tão grande na paidade, diante desta boba da infinita, é pequenina e fraca a humanidade. Fim do poema. A borboleta de poesias infantis de Olaf Bilak. Esta gravação é um LibriVox estado da MiniPool. Gravado por Ariane. A borboleta de Olaf Bilak. Trazendo uma borboleta, volta ao fredo para casa. Como é linda, é toda preta, com listas douradas na asa, tonta nas mãos de criança, batendo as asas num susto, quer fugir por fia, cansa, e treme, respira a custo. Contente o menino guita. É a primeira que apanha o meu mãe, vê como é bonita, que cores e que tamanho, como voava no mato. Vou sem demora pregá-la, por baixo do meu retrato, numa parede da sala. Mas a meu mãe, com carinho, lhe diz, que mal te fazia, meu filho, esse animalzinho que livre e alegre vivia, solta essa pobre coitada, larga ali as asas ao fredo, vê como treme assustada, vê como treme de medo, para sem pena espetá-la, numa parede, menino. É necessário matá-la, quer ser um assassino, pensa ao fredo, e, de repente, solta a borboleta, e ela, abresada livremente, e foge pela janela. Assim, meu filho, perdeste a borboleta adorada, porém, na estima crescente de tua mãe adorada, que cada um cumpra a sorte, das mãos de Deus recebida, com o que só pode dar à morte aquele que dá à vida. Fim do poema. Natal, de Poesias Infantes, de Olaf Belac, é já gravação e privóxia está no domínio público, gravado por Ariane, Natal, de Olaf Belac. Jesus nasceu, na boba da infinita, som cânticos vivos de alegria, e toda a vida universal palpita, dentro daquela pobre estibaria. Não houve cedas, nem setinhos, nem rendas, no berço mídio em que nasceu Jesus, mas os pobres tão seram ferendo-os para quem tinha de morrer na cruz. Sobre a palha, risono e iluminado, pelo luar dos olhos de Maria, vede o menino Deus que está cercado dos animais da pobre estibaria. Não nasceu entre pompas reluzentes, na humildade e na paz deslugar. Assim que abriu os olhos inocentes, foi para os pobres seu primeiro olhar. No entanto, os reis da terra, picadores, seguindo a stela que apresebe os guia, veem cobrir de perfumes e de flores, o chão daquela pobre estibaria. Sobrem-os de amor ao seu profundo. Homem Jesus nasceu, natal, natal, sobre essa palha está quem salva o mundo, quem é os fracos quem perdou o mal. Natal, natal, em toda a natureza, há sorrisos e cantos neste dia. Salve Deus da humildade da pobreza, nascido numa válvula estibaria. Fim do poema. Os reis magos, depois desinfantes de um alvo pilar. Esta gravação de Vivoque está no caminho público, gravado pelo Ariane. Os reis magos de um alvo pilar. Diz dessa grada escritura que quando Jesus nasceu, no céu, furgurante e pura, uma estela apareceu. Estela nova, brilhava. Mais do que as onças, porém, caminhava, caminhava, para os lados de Belém. A vistandoa, os reis magos, disseram, nasceu Jesus, olharam-na com afagos, seguiram a sua luz e foram andando, andando, de noite a caminhar, viam a estrela bilhando, sempre o caminho a indicar. Hora dos reis caminhantes, dois eram brancos, o sol não decisinaram os semblantes, tão claros como a Rebol. Era o terceiro somente escuro de fazerdor, os outros iam na frente, ele ia afastado e só, nascer assim em negro, e tinha a cor na noite na texta. Por isso, tão triste vinha, eram mais feios dos três, andaram, e um belo dia da jornada do fim chegou. E sobre uma estrebaria, a estrela errant parou, e os magos viram que ao fundo, do prezefe vendo os vir, o salvador deste mundo estava linda a sorrir. Asvelharam-se, rezaram, humildes postos no chão, e ao Deus menino beijaram a lave pequenina mão. E Jesus os contemplava, a todos com o mesmo amor, porque olhando os não olhava a diferença da cor. Os pobres de poesias infantis de um lovo biláque. Esta gravação livre voce está no domínio público, gravado por Ariane, os pobres de um lovo biláque. Aí vem pelos caminhos, descalços de pé no chão, os pobres criando sozinhos, explorando com paixão. Vivem sem câmbio e sem teto, na fome e na solidão, pedem um pouco de afeto, pedem um pouco de pão. São tímidos, são covartes, tem pejo, tem confusão, parai quando os encontrardes, e dales a vossa mão. Guie-lhes os tiches passos, dales sem hesitação, o apoio de vossos braços, metade de vosso pão. Não receis que algum dia vos assalja em gratidão, o prêmio está na alegria que tereis no coração. Proteger os desgraçados, órfãos de toda afeição, e sereis abençoados por um pedaço de pão. Fim do poeum. A boneca de poesias infantis de Olavo Bilaque. Esta gravação LibriVox está no domínio público, gravado por Ariane, a boneca de Olavo Bilaque. Deixando a bola e a peteca, com quem ainda pouco brincavam, por causa de uma boneca, duas meninas brigavam, dizia primeiro, é minha, é minha, a outra gritava, e nenhuma cicontinha nem a boneca largava. Quem mais sofria, coitada, era a boneca, já tinha toda a roupa estressalhada, e amarrotada carinha. Tanto puxavam por ela, que a pobre rasgou seu meio, perdendo a estupro amarela, que lhe formava o recheio. E, ao fim de tanta fadiga, voltando a bola e a peteca, ambos por causa da briga, ficaram sem a boneca. Fim do poeno. As estações, depois de as infantis, pela Olavo Bilaque, esta gravação livro e vóxio está no domínio público, gravado por Ariane, as estações, pela Olavo Bilaque, o inverno, coro das quatro estações. Cantemos irmãos, dancemos, espantemos a tristeza, o inverno. Sou a estação do frio, o céu está sombrio, e o sol não tem calor, que vença nos caminhos, trago a testeza aos ninhos, e trago a morte à flor, a nevo no horizonte, no campo e sobre o monte, no vale e sobre o mar, os pássaros se encolhem, os velhos se encolhem, a casa te irritar. Porém, fora a testeza, um breve natureza da Flores ao Jardim, apramos a janela, outra estação mais bela, já vem depois de mim. Coro das quatro estações, cantemos irmãos, dancemos, espantemos a tristeza, e dançamos celebremos, a guarda natureza. A puma vera, coro das quatro estações, cantemos, fora a tristeza, saldemos a luz do dia, saldemos a natureza, já nos voltou a alegria, a puma vera. Eu sou a puma vera, está limpa a atmosfera, e o sol brilha sem vel, todos os passarinhos já saem de seus ninhos, voando pelo céu, arrisam na cascata, nos lagos e na mata, na serra e no vergel, andamos beijaflores, pousando sobre as flores, sugando-os um mel. Voz aos veturamos, e paz aos corações. Mubras, paredes e género, eu sou a puma vera, a flores das estações, coro das quatro estações, cantemos, fora a tristeza, saldemos a luz do dia, saldemos a natureza, já nos voltou a alegria, o verão, coro das quatro estações, e calor irmãos, cantemos, com o ar nem estes bonceiras, cantemos irmãos, dancemos a sombra dessas mongueiras, o verão. Sou o verão ardente, que vivo e resplendente, acaba de nascer, nas matas abrazadas, o fogo das cheimadas começa a se incender, tudo de luz se cobre, do alegria ao cobre, na nossa avolvação, exponde-se, viceja, uma vinda bem-faseja segundo, nasce no seu profundo, mais curto do ar-rebol, a vida se levando, a natureza canta, sua estação do sol, coro das quatro estações, e calor irmãos, cantemos, com o ar nem estes bonceiras, cantemos irmãos, dancemos, a sombra dessas mongueiras, coro das quatro estações, há tantos furtos nos ramos, de tantas formas e cores, irmãos, enquanto dançamos, saíram furtos das flores, o otono, sua estação machica, a árvore futifica, durante essa estação, no tempo da colheita, a gente satisfeita, saúde da criação, conselho à natureza, o prêmio da riqueza, ao bom trabalhador, iente, contente, um fã de júbilo chulpano, de casa lavador, verde como galho, molhada de orvalho, maduro fruto cai, tem um pêndo das danças, a aproveitar as crianças, o fruto da manhãi, coro das quatro estações, há tantos furtos nos ramos, de tantas formas e cores, irmãos, enquanto dançamos, saíram furtos das flores, as furmicas, depois de as infantis, na esta gravação do LibVox, está no domínio público, gravado por Ariane, as furmigas de um lavo biláque. Cautelosas e prudentes, o caminho atravessando, as furmigas de ilegentes, vão andando, vão andando, marcham em filas cerradas, não se separam, espiam, de um lado e de outro, assustados, e das pedras se desviam. Entre os calhaus vão abrindo caminho estreito e seguro, aquiladeira e subindo, a colar, galgando um muro. Esta carreira amigália, outra com um passo discreto, leva um pedaço de palha, outra uma pata de inseto. Carrera a cada formiga, aquilo que achou na estrada, e nenhuma se fatiga, nenhuma para cansada. Vede, enquanto ilegentes, estão as cigarras cantando, vão as furmigas prudentes, e também quando chega o frio e todo o fruto consome, a fumiga que, no estilo, trabalha não sofre fome, recorde-vos, todo dia, das deções da natureza. O trabalho e a economia são as bases da riqueza. O Universo, depois e infantis, de um lovo biláquio. Esta gravação de Libervox do estado do domínio público, gravado por Ariane. O Universo, de lovo biláquio. A Lua, sou um pequeno mundo, movo-me, rolo e danço, por este céu profundo, por sorte de Deus me deu, mover-me sem descanso, em torno de outro mundo, que ainda é maior do que eu. Até. Eu sou desse outro mundo, a Lua me acompanha por este céu profundo, em torno de outro mundo, que ainda é maior do que eu. O Sol. Eu sou esse outro mundo, eu sou o Sol ardente, dou luz ao Sol profundo, porém sou um pigmeu que rola eternamente, em torno de outro mundo, que ainda é maior do que eu. O Homem. Por que no céu profundo não há de parar mais o vosso movimento, podais por esse firmamento? Todos os astros. Não chega o teu estudo ao centro disso tudo, que escapa aos olhos teus. O centro disso tudo, o meu vaidoso, é Deus. Fim do Põe. Domingo, depois e as infantis, do lovo biláquio. Essa gravação liberal que você está no domínio público. Gravado por Arion. Domingo, do lovo biláquio. Os cinos repicam. Na igreja constantemente e todas as ruas ficam alegres cheios de gente. Todo um dia de aventura, como o domingo seduz, o homem cansado procura ter paz, terá e ter luz. Para desistir de trabalho, dormem nas roças inchadas, dormem a bigorna e o malho nas oficinas fechadas. Também meninos cansados, os vosso livros deixem, deixem lições ditadas, dormir, sorrir, cantar. Fechem-se as aulas e o bando, ruidoso das cancinhas, vive-se espalho, voando, como um bando de andorinhas. Deus, quando o mundo fazia, sete dias trabalhou e ao fim do sétimo dia do trabalho descansou. Fim do Põe. Plutão, depois de as infantis, Diolago Bilac, a sua gravação livre Vox está no domínio público, gravado por Ariane. Plutão, Diolago Bilac. Negro, com os olhos em brasa, bom fiel e brincarão. Era a alegria da casa, o corajoso de Plutão. Fortíssimo, ágil no salto, era o terror dos caminhos e duas vezes mais alto do que seu dono Carlinhos. Para mais a casa chegaram, nem a soma de um ladrão, que os fazia medo o cara do destemido Plutão. Dormia durante o dia, mas mandando-me te chegar, junto a porta se estendia, muito do guarda ficava. Porém Carlinhos rolando, com ele as tantas no chão, nunca saía chorando, mordido pelo Plutão. Plutão vilava no som, seguia-o quando acordado e era todo seu cuidado. Um dia caiu doente, Carlinhos juntou com o chão e via constantemente que tinha batido o Plutão. E eram muitos doutores, bom, toda casa frita, era uma casa de dores, era uma casa maldita. Morreu Carlinhos a um cão, gania e ladrava o cão, e tinha os olhos em pronto, como um homem, o Plutão. Depois seguiu um menino, seguiu calado e sério, quis ter o mesmo destino, não saiu do cemitério, foram de uma procura, dele e esticado no chão, junto de uma sepultura, acharam morto pelo Plutão. Fim do boi. O boi, depois e as infantis, de Olavo Bilac. Essa é a gravação livre vox estar no domínio público, gravado por Ariane. O boi, de Olavo Bilac. Quando ainda no céu não se percebe a aurora, e ainda está molhando as árvores, o orvalho, sai pelo campo afora, o boi para o trabalho, com que calmo vedece, caminha sem parar, e o sol, quando aparece, já o encontra, robusto e manso, a trabalhar. Forte e meio animal, que bondade serena, tem na doce expressão uma faca resignada. Nem se revolta, quando o lavrador sem pena, para o instigar, lhe crava a ponta da guilhada, cai-lhe de rígio o sol sobre o largo cachaço, zumbem mochas sobre ele, e picam no sendor, porém, indiferente as dores e o cansaço, caminha o grande boi, numa nuvem de pó. Lá vai, pausadamente, marchando, e, por ele puxado, lago e profundamente, o sol retranando, vai o poção charado. Desce a noite, o luar fulgura sobre os campos, cessa a vida rural, a estrelas no céu, na terra apelilampos, e o boi, para dormir, regressa ao seu curral, fim do poema. A vida, de poesias infantis, de Olaf Bilar, ex da gravação no LibVox, está no domínio público, gravado por Ariane, a vida de Olaf Bilarque. Na água do rio que procura o mar, no mar sem fim, na luz que nos encanta, na montanha que ao usar se levanta, no céu sem raias, que deslumpra o olhar, num astro maior, na maio do mil de planta, na voz do vento, no clarão solar, no tronco secular, a vida universal palpita e canta, vigie até, no seu sono, a pedra bruta, tudo vive, e alta noite, na mudeia de tudo, essa harmonia que se escuta, correndo os aes na amplidão perdida, essa música doce é a voz, talvez, na alma de tudo, celebrando a vida. Fim do poema. O avô, depois de as infantis de Olaf Bilarque, essa gravação de prevox está no domingo público, gravado por Ariane, o avô de Olaf Bilarque. Este, que, desde a sua amacidade, penou, suou, sofreu cavando a terra, foi robusto e valente, e, em outra idade, servindo a patria, conheceu a guerra, combateu, viu a morte e foi ferido, e, abandonando a carabina e a espada, veio, depois de seu dever cumprido, tratar das terras e empunhar a lixada. Hoje, a custo somente mova os passos, tem os cabelos brancos não tendentes, porém, remossa, quando tem os braços, os dois netos queridos inocentes. Contalizo seus anos de alegria, os dias de perigos e de glórias, ondeires voando, a artilharia, retumbando as batalhas e as vitórias, e fica alegre quando vê que os netos, ouvindo e vendo e lhe invejando a sorte, batem palmas estáticos e inquietos, amando a patria sem temer a morte. Fim do poema. Para experimentar notável, o mestre diz diga em que ponto da extensão terrestre ou da extensão serada de desestar, por um momento apenas fica ruim, notável, e logo a sua resposta dá, eu, Sr. Mestre, lhe daria tudo, se me disser sim, já que ele não está. O remédio, depois de as infantis, de lavo biláculo, é esta gravação do livro e vó, que se está no domínio público, gravado por Ariana, o remédio de lavo biláculo. A amelinha está doente, chora, tem febre, delírio, em casa está toda a gente, aflita, enjerme e suspira. Chega o médico e a examina, tocando a fronte abrazada e o pulso do pequenino, de salé. Não é nada, vou lhe dar uma receita, amanhã o mais tardar, já de saúde e perfeita, o sonho de brincar. Vem o remédio, a amelinha grita, faz mãe, enche o erreio. Não quero, o pai se avisa, mostrando que a colher cheia. Toma o remédio, querida, dá-te aí com recompensa para o boneca vestida, de ceda e rendas imensas. Não quero, chega o titio. A amelha boa, não é? Se fosse boa, teria toda uma arca de noé. Não quero, prometem tudo, livros de figuras cheios, vestidos veludos, brinquedos, joias, passeios, tem uma amelinha para a mãe. E diz o pai já com o tédio, menina, você apanha, senão não doma esse remédio. E nada, a amelina grita, sem querer obedecer, mas nisto, a mamãe aflita, com esse remédio chorar. Logo, a amelinha falada, mansa, colher segurando, sem se queixar de nada, o pai remédio tomando. Então, morgulho de cientiste, diz o pai, e ela apressada. Para não ver uma mamãe triste, não sinto mal gostentável. Fim do poema. Justiça, depois desinfantista, Drolago Bilac. Esta gravação de livro e box está no domínio público, gravado por Ariane. Justiça, Drolago Bilac. Chega a casa chorando, o Oscar. Abraça, um pranto, que foi o filho. Você deu, mamãe, uma desgraça. Outros do meu colégio, o mais brilho, tiveram prêmios, livros e medalhas. Só eu não tive nada, que é que, a uma existência dedicada, ao trabalho ou estudo, prefere os passeios ociosos. Os outros filhos, mas estudiosos, pelas transições desprezam tudo. Os querias, então, quevajando os outros miráceos, e que os melhores prêmios conquistando, mais que os outros bilhaças. Para outra vez, ao teu prazer, prepare o estudo, e o prêmio alcançará sem custo. E aprende, mesmo quando isso difere, é preciso ser justo. O tempo, depois das infantis, Drolago Bilac. Esta gravação de livro e box está no domínio público, gravado por Ariane. O tempo, Drolago Bilac. Sou o tempo que passa, que passa, sem princípio, sem fim, sem medida. Ou levando ventura e desgraça, ou levando as vaidades da vida. A correr de segundo e segundo, ou formando os minutos que correm, por mais ódio que passa no mundo, por mais anos que nascem e morrem. Ninguém pode evitar de mais danos, ou correndo serando constante. Desse modo de sem um sem longe, polvo no século e passa diante. Trabalhar com cabida pequena, e não há para o tempo demora. Não gasteis os minutos sem pena, não passas por um caso dez horas. Fim do pão. A madrugada, depois das infantis, Drolago Bilac. Esta gravação de livro e box está no domínio público, gravado por Ariane. A madrugada, Drolago Bilac. Os pássaros que dormiam nas árvores orvalhadas já aovoradas anunciam o silêncio das estradas. As estrelas, apagando, a luz com que respondecem, vão tímidas vacilando, até que desaparecem. Detiladas no horizonte, numa névoa luminosa, o céu por cima do monte fica todo cor de rosa. Daí a pouco, inflamado, uma qualidade intenso, se desdobra vermelhado, com um apogueiro imenso. Os gáusos, batanas asas, padrugadores já cantam, já abarulhas nas casas, já os homens se levantam. O lavrador pega enxada, múgenos bons a porfia. É a hora da madrugada, saudário nascer do dia. Fim do pão. Meio diga, depois e as infantis, Drolago Bilac. Esta gravação de livro e box do domínio público. Gravado por Ariane. Meio diga, Drolago Bilac. Meio diga, sol apino, corre de manso regato, na igreja repica o sino, cheiram as ervas do mar. Na árvore conta a cigarra, arrecrei nas escolas, tira-se numa gazarra, a merenda das sacolas. O lavrador pousa enxada, no chão descanso momento, enxuga a fronte suada, contemplando o filmamento. Nas casas, vive a panela, sobre o fogão nas cozinhas. A mulher chega a janela, atira milhas galinhas. Meio dia, o sol escalda, e brilha em toda a pureza, nos campos cor de esmeralda, e no céu cor de turquesa. E a voz do sino e quando, longe de atar em atalho, vai pelos campos cantando. A vida, a luz, o trabalho. Fim do poema. Ave Maria, depois de desenfantires, John Lovabilac, é-se a gravação do Librebox do Estado Domínio Público, gravado com Ariane. Ave Maria, John Lovabilac. Meu filho, termina o dia, a primeira estrela brilha, procura a tua cartilha, e reza a Ave Maria. Pega os currais, o sino canta na igreja, pede a Deus que te proteja, e que devida teus pais. Ave Maria, asvelhado, pede a Deus que generoso, te faça a justa e bondoso, filho bom e homem enurrado. Que Deus faz que conserve aqui, para que potas um dia pagar as em alegria o que sofreram por ti. Reza e procura o teu leito, para dormir ser contente, se disser de satisfeito. Hoje, pratiquei o bem, não tive um dia vazio, trabalhei, não fui vazio, e não fiz mal a ninguém, vindo com ela. Meia noite, depois e as infantis, de Lovabilac. Esta gravação do Librebox está no Domínio Público, gravado por Ariane. Meia noite, de Lovabilac. O filho, homem a homem, quando adormecem, todos um sono profundo, a mesmo almas do outro mundo que as meninas aparecem, a mãe. Não creias nisso, etolice, fantasmas são invenções para dar medo aos poltrões, não houve ninguém que os visse. Não há gigantes nem fadas, nem gênios perseguidores, nem monstros aterradores, nem princesas encantadas. As almas dos que morreram, não voltam a terra mais, do que na terra sofreram. Dorme com tranquilidade, nada receia, meu filho. Quem não se afasta do trilho, dá justiça e da bondade. Fim do poema. Meia noite, depois e as infantis, de Lovabilac. Esta gravação do Librebox está no Domínio Público, gravado por Ariane. Meia noite, de Lovabilac. Meia noite, de Lovabilac. Janeiro. Coro das crianças. Vem uns meses descalando, cantando de cada um por sua vez. Dançamos todos escutando, o que nos conta cada mês. Janeiro. Eu sou o mestre e meio, o caro do janeiro. Ouvi minha canção. Dou festas e presentes, e os corações fontentes, quando aparecem estão. Os filinos, começam com os talinos. A Enriqueiro Araleçom trago para as crianças, afados, esperanças e tais a jambon. Mas se a alegria e espalho, desde eles que o trabalho, se possa reunir. Mesas eu vos saludo, eu sou o mestre do estudo, as aulas não se abrir. Coro das crianças. Sai na roda mês primeiro, fevereiro, que é o belo mês do Carnaval. Fevereiro. Coro das crianças. Vem uns meses descalando, cantando de cada um por sua vez. Dançamos todos escutando, o que nos conta cada mês. Fevereiro. Fevereiro, muitas vezes, no mês dos 12 meses, é o mês mais jovial, é o mês mais carado da alegria desvalhada de alguns diabos de longos e vermelhos rabos e caras de humorizar. E o velho que dando braço a dominar e o palhaço de graçolas aposar. Brincar, por estes três dias, de festas de alegria, os vassos livros deixem. Para alegar vassas almas, batei os máscaras palmas, depois ao frio de voltar. Coro das crianças. Sai da roda fevereiro, por já passou a sua vez e entre na roda o mês terceiro. Venha outro mês, venha um dos meses, morreu das crianças. Venha uns meses descalando, venha cada um por sua vez. Dançamos todos escutando, o que nos conta cada mês. Março. Março, que se adianta, traz a semana santa, em que Jesus morreu, foi pela humanidade que morreu e vadeceu. A luz na cidade, quem se humilhar não ade, pensando na paixão. Na igreja os órgãos cantam e as almas se levantam, cheias de gratidão. Orais também crianças. E suspendendo as danças, lembrava-se de Jesus, que Marte não morreu sobre o qual varia nos braços de uma curva. Coro das crianças. Morreu, prossegue a dança, prossegue a ronda dos meninos e vamos ver que mês avança. É o mês de abril, a noite de abril. Abril, como as das crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Dançamos todos escutando, o que nos conta cada vez. Abril. Eu sou o abril, o ceio, tenho cheiroso e cheio de frutos e de flores. Abril, montão e serra. Já pesam sobre a terra dos últimos calores. Foi nesse mês que, um dia, o ódio da trilhinha, Marte forçou. Saudai o tira dentes e os sonhos respondentes que seu ideal sonhou. Quis ver a parte amada do julgo libertado de ainda do seu amor. Vós decorá-lo e a história ao ron do lhe memória. Saudai o sonha do novo passo a loja de sai. Dançamos todos outra vez. Entre na roda o mês de maio. Sai da roda o quarto mês. Mai. Como as das crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Dançamos todos escutando, o que nos conta cada vez. Mai. Dai-me vivas, dai-me famas, exuse em todas as almas. Cheia de um vivo fogo. Obrigado. Saúde o mês portagrado da liberdade do amor. A grande raça sobre vida abria as portas da vida. As portas da renda são mudem risos as dores, mudem tufos de flores, os ferros de escravidão. Desde de maio, a desgraça finou de toda morraça. Aos beijos dançam as mãos, os brasileiros se uniram todos os irmãos. Por das crianças. Mai. Prociga a indância da função entre na roda o mês amado. O alegre mês de São João. Por das crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Dançamos todos escutando, o que nos conta cada vez. Em chamas alvisareiras, ardem, crepitam fogueiras, esbalões de São João, bombos ilha entre as nebulinas, bombes telas pequeninas, entre as outras, na um bridão, na uma cadinha modesta que não se atavim festa nessas notas a brilhar. Não se recorrem testezas, estalam bichas chinesas, estoram fuletes no ar, fogos alegres, pistolas, bombas, alçumas violas, ardei, cantai, crepitai, um largo e claro sorriso, seja feio, um largo e claro sorriso, seja terra, um paraíso. Fogar, crianças, fogar, couro de crianças. Aí injuro um mês de frio, fomos os corpos aquecer, acelerando o rosaupinho, ou de outro mês aparecer. Juro, couro de crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Dançamos todos escutando, o que nos conta cada vez. Juro. Mas curto são os dias, as noites são mais frias, e custam a passar, e como no descanso, a calma do remonso, é uma cidade do lar, que faz e que franqueza, quando ao redor da mesa, a luz do lumpião, a gente se congreda. E é o Júbio do Sintrego, de doce comunhão. Amigos, estudemos, e essa estação só o tempo, um dosa que nos traz almas, que dão as nossas almas, o amor, o estudo e a paz. Coro de crianças. O mês de Juro oculta o rosto, o seu canto se desfege, entre na roda o mês de agosto, entre na dança oitavo mês. Agosto. Coro de crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Dançamos todos escutando, o que nos conta cada mês. Agosto. Com as chuvas de radeiras, moram seis beijos de palmeiras, descanteiros do jardim. Já que o tempo não melhora, deixemos em paz lá fora, balonço e o trampolim. Depois das lições de abrambos, ímbios de contos, leões, as ades de relações, de aventuras, de viagens, por inóspitas paragens, e por selvagens certões. Desflorações arrojadas, arrojados, em zonas de vivos sóis, e percorramos a história do rango e a mão da memória dos justos e dos heróis. Coro de crianças. Fugiu agosto, pede entrada, um novo mês que nos vai dar a primeira ver a ver tomado. É o novo mês que vai entrar. Setembro. Coro de crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Temos todos escutando o que nos conta cada vez. Setembro. Eu estava com raveiro, estava a prazer ruera de universais festinhos, mais belas, mais visosas, surgem sonhadas rosas e as dalhas nos agentes. Sou o jovial setembro e aos brasileiros lembro a data signivao em que o Brasil potente ficou independente do Vélhio Portugal. E indo-nos e beigemos o papilhão gentil que no seu lema encerra o ideal da nossa terra, a glória do Brasil. Coro de crianças. Adeus Setembro, já descubro cheio de flores a cantar leve e alegre o mês de outubro. Tem nossa roda que era entrar. Outubro. Coro das crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Outubro. Quando este mês que, por mares, cheios de negros e azates que estrovam colômbio no novo espreio do mundo surgiu do sangue profundo e a América descobriu as intrigas, os perigos, a inveja dos inimigos não puderam vencer de o passar em esfacelas sobre suas carabelas sem a esperança perder. Lórienho Destemido foi conduzido pela sua interpreteis. Ergamos a voz em testas, aquele que é estas florestas e o que é a primeira vez. Coro de crianças. No último mês de apete a entrada deixe-me entrar que a sua vez nossa roda é informada entre cantando o outro mês. Novembro. Coro de crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Dançamos todos escutando o que nos conta cada mês. Novembro. Neste mês compramos ramos de belas flores e vamos aos cemitérios orar. Só pode ser bom na vida quem, com calma com movida, sabe de moças resfretar. Visitemos os finados aqueles descansados dormem no som do final. Mas logo depois cantemos e com o índio celebramos nossa idade nacional quase que todos amamos aos seus pés depositamos saldações e flores mil. Sempre de sobretudo a história fogo de estelas agora temos em grudesse o Brasil Coro de Crianças. Dança e dançar mais devamente. Sai novembro e interplanetar. No esqueirido que contente as férias vem anunciar. Desemo. Coro de Crianças. Passem os meses descalando, venha cada um por sua vez. Todos os escutando que nos conta cada mês. Desemo. Deixemos as coisas sérias. Sou o belo mês das férias. O belo mês do Natal. Crianças tendo saudades da casa da liberdade do carinho maternal. Sou o belo mês da infância que trabalhou com constância. Debaldo nos trabalhou. As aulas estão suspensas. Tem prêmios e recompensas. E estudou finalmente e recebe a pala contente. O satirfício que fez. Férias, poderes fechados e livros abandonados. Eu sou das férias o mês. Coro de Crianças. E numa vez nascemos indo. Vamos às casas de igreçar. O ano acabou. Desemo refindo. Vamos agora descansar. Vindo do boi. Ano bom. Ano bom. De madrugada. Bebê desperta e assustada. A vista um vulto na cama. Que será? Que medo e tonta. Eles que bebê se a medronta Chora, grita, chama, chama. Mas quando se abra curtina Quando o quarto se ilumina Bebê de pássima ferida E quando se abra curtina E quando se abra curtina Quando o quarto se ilumina de pássima ferida, vê que o medo não é justo, pois a causa do seu susto é uma boneca vestida. Que linda, é gordo e corada, tem cabeleira tourada e olhos cor do firmamento. Põe-na no colo, criança, e de olhá-la, não se cansa, beijando a todo momento. Nisto a mamãe aparece, como o bebê lhe agradece com beijos, risos e abraços. Porém, logo de repente, diz a mamãe desfimente, prendendo-a muito nos braços. Mamãe, como o som em grata, com tantos milhos me trata, tão boa, tão delicada, dá-me vestidos e fitos, dá-me bonecas bonitas. E eu, mamãe, não lhe dou nada, tolhinha, a mamãe diz num beijo. As festas que eu mais desejo, homem e a filha, são estas. A tua make-up-ondade e a tua felicidade não querem melhores festas. Fim do poema. As Floods, de Poesias Infantes, de Elavobilac. Esta gravação LibriVox está no domínio puro, gravado por Ariane. As Floods, de Elavobilac. Deus ao mundo deu a guerra, a doença, a morte, as dores. Mas, para alegar a terra, basta ver-lhe dadas Floods. Umas criadas com arte, ou as simples e modestas. Há Floods por toda parte, dos enterros e nas festas. Nos jardins, nos cemitérios, dos pauns e nos pomais. Sob os jazigos funérios, sob os berços e os altais. Reina Flor, pôsquisa sorte, que aflora tudo presido, e também enfeite a morte, assim como enfeita a vida. Há mais Floods, crianças, suas irmãs dos esplendores, porque há muitas semelhanças entre as crianças e as Floods. Fim do poema. O Rio, de Poesias Infantes, de Elavobilac. Esta gravação LibriVox está no domínio público, gravado por Ariane. O Rio, de Elavobilac. Da Mata no Seio Gondroso, no Verde Seio da Serra, nasce o Rio generoso, que é a providência da terra. Nasce o Mio de Piquenino. Foja ao sol o brazador. É um fio d'água tão fino, que desviza sem humor. Entre as pedras de sinunga. Ganha a cor, abre o caminho. Jacanda já tomou tudo. Um aláquio burbuí. Agora o sol, que o prateio, tudo se entrega a sorrir. Avança a jocha jadeia. Sobe-se e torna a surgir. Recebe outras águas. Desce as encostas de um em um. Engroça as vagas e cresce. Galga os perigos e espuma. Agora, indômito e ousado. Transpõe furas e grotões. Vence a bismos de espenhado. Vence salsos e cachoeirões. E corre, galoma cheio. De força. De válvia em pó. De força. De válvia em vado. Chega o vale lá no seio. Carva a terra ou compala. Expande-se. Abre-se, gente. Por sem légoas a cantar. Até que cai finalmente. No seio baixo do mar. Mas na triunfão majestade dessa margem vetoriosa conto amor quanto bondade da sua alma generosa. A cada passo que dava um raiz. Quantas águas e contas esmolas pelos raminhos matavam sede das plantas e a sede dos façalinhos. Ponte de força e fartura foi bem por saúde e pó. Dava cidades frescuras e a condidade do sertão. Em nove exemplos sadinhos nessas águas e mincerra devemos ser como rio que a providência da terra. Tendido aquele carporte uma vida e serve o amor. A infância de Poesias infantis de Olaf Bilaque. Gravado por Ariane. A infância de Olaf Bilaque. O B, assim que adormecido, repouso recém-nascido sob o coxenado e o véu parece que representa para mamãe que o acalenta que júbilo quando um dia a criança principia ao tombo a engatinhar quando agarradas cadeiras agitam senhoras inteiras não sabendo caminhar. Depois a andar já começa e pelos móveis tropeço quer correr, vacila, cai depois a boca entreabrindo vai pouco a pouco sorrindo dizendo mamãe papai vai crescendo forte e bela corre a casa da garela tudo escuta, tudo vê fica esperto e inteligente e dão-lhe, então, de presente uma carta de abc fim do poema Amocidade de Poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação do Libervox está no domínio público gravado por Ariane Amocidade a alma cheia de flores respondece criando bem, ama a vida sonha e espera e a desventura facilmente esquece é a idade da força e da beleza olha o futuro e ainda não tem passado e, encarando de frente à natureza não tem receio do trabalho usado ama a vigília aborrecendo sono tem projeto de glória Amocimera e ainda não dá frutos como o autônomo pois so da flor de como a primavera fim do poema Avelisse de Poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação do Libervox está no domínio público gravado por Ariane Avelisse de Olaf Bilaque por que não tem dentes? por que anda rezando só? e teme como os doentes avó, por que branco seu cabelo? por que se apoia a um bordão? avó, por que como gelo é tão frio a sua mão? por que é tão triste o seu rosto? tão termo lá sua voz avó, qual o seu desgosto? por que não ri como nós? avó, meu neto que és meu encanto tu acabas de nascer e eu tenho vivido tanto que estou farta de viver os anos que vão passando ou os matando sem dó só tu conseguis falando da minha alegria do sol o teu sorriso criança cai sobre os martires meus como clarão de esperança como uma benção de Deus fim do poema As velhas árvores de Poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação do Libervox está no domínio público das velhas árvores de Olaf Bilaque olha estas velhas árvores mais belas do que as árvores moças mais amigas tanto mais belas quanto mais antigas vencedores da idade e das procelas o homem, a fera e o inseto, a sombra delas vivem livres de fomes e fadigas e em seus galhos já brigam cias contigas das árvores tagarelas não choremos jamais a mocidade enveressamos rindo enveressamos como as árvores fortes envelhecem na glória da alegria e da bondade agasalhando os pássaros nos ramos dando sombra e consolo aos que padecem fim do poema o trabalho de Poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação do Libervox publico gravado por Ariane o trabalho de Olaf Bilaque tal como a chuva caída fecunda a terra no estilo para fecundar a vida o trabalho se inventou feliz quem pode orgulhoso, dizer, nunca fui vadinho e, se hoje sou venturoso dê o meu trabalho o que sou é preciso, desde a infância ir preparando o futuro para chegar a abundância é preciso trabalhar não nasce a planta perfeita não nasce o fruto maduro e, para ter acolheita é preciso ser mear fim do poema a coragem de Poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação do Libervox publico gravado por Ariane a coragem de Olaf Bilaque não seja hoje nunca medroso fraco embora, tem coragem fazer a viagem da vida sem hesitar é preciso de alma forte sem ostentar valentia dominar a corvadia para o perigo enfrentar o mesmo é próprio do pérfico do pecador, do mau vado quem não se entrega ao pecado não receia condição não tem mesmo quem caminha o Poesias ser tranquilo que o inimigo aniquila uma força da razão não há abusas na brambura e o perigo prega o amor e prega paz mas se isso for impossível não fuja, se acaba atalhando e se morrer deslutando morre, fia de morracha Modesta, depoisias infantis de Olaf Bilaque esta gravação do Libervox está no domínio público gravado por Ariane Modesta de Olaf Bilaque se há todos os condicípulos de julgo superior esconde o mérito e cálate, sem ostentar seu valor valem mais que a inteligência a constância e a aplicação ser modesto estuda, aplica-te e foge da ostentação mas vale o mérito próprio sentir, guardar e ocultar porque o verdadeiro mérito não gosta de se mostrar fim do poema o credo de Poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação do Libervox está no domínio público gravado por Ariane o credo de Olaf Bilaque Crendo dever e na virtude é um combate insano e rude a vida em que tu vai entrar mas sendo bom com esse escudo serás feliz vencerás tudo quem nasce vem pra lutar e crer na pátria ainda que a veja presa de ideias mal-pasejas em qualquer época infeliz não abandões porque a glória ainda haja de ver numa vitória mudar cada uma cicatriz e crer no bem ainda que um dia no desespero e na agonia mais desgraçado que ninguém te vejas pobre injudiado de toda a gente desprezado perdoa o mal e crer no bem e crer no amor se pode a guerra devão dar tudo à sua ação mas pode limpia e sublime caindo sobre um grande crime uma palavra de perdão fim do poema a pátria de poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação LibriVox está no domínio público gravado por Ariane a pátria de Olaf Bilaque o homem com fé e orgulho a terra em que nasceste criança, não verás nenhum país como este olha que céu que mar, que rios, que floresta a natureza aqui perpetuamente infesta é um seio de mãe na transbordar carinhos ver que vida no chão ver que vida nos ninhos que se balonçam no ar entre os ramos inquietos ver que luz, que calor, que multidão de insetos ver que grande extensão de matas um dia impera, fecunda e luminosa a eterna primavera boa terra, jamais chegou a quem trabalha o pão que mata fome o teto que agasalha quem, com seu suor, a fecunda e humedesse ver pago seus forços e a feliz enriquece criança, não verás país nenhum como este imita na grandeza a terra em que nasceste fim do poema a casa de poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação LibriVox está no domínio público gravado por Ariane a casa de Olaf Bilaque ver como as aves tem, debaixo da asa o filho implome no calor do ninho deve zamar a criança a tua casa ama o calor do maternal carinho dentro da casa em que nasceste é estudo como tudo é feliz no fim do dia quando volta das 11 as aves do estudo volta quando tu voltas a alegria aqui devez entrar como num templo com a alma pura e o coração sem susto aqui recebes da virtude o exemplo aqui aprendes a ser meio injusto ama esta casa pede a Deus que aguarde pede a Deus que a protege eternamente porque talvez em lágrimas mais tarde te vejas triste desta casa ausente e, já homem já é velho e fatigado te lembrarás da casa que perdeste e as de chorar lembrando seu passado ama o criança a casa em que nasceste fim do poema arran e o touro de poesias infantis de Olaf Bilaque esta gravação LibriVox está no domínio público gravado por Ariane arran e o touro de Olaf Bilaque pastava um touro enorme e forte a beira d'água vendo tão grande arran cheia de inveja e mágoa porque razão oe de ser tão pequena que aos outros animais só façam nojo e pena vamos, quero ser grande enxarei tanto, tanto que imensa causarei as outras rãs espantos pois se a comer ia enxar e as rãs interrogavam o touro e enxava, enxava, enxava mas em vão tanto em show que um tremendo estouro rebentou e morreu sem ficar como o touro essa toda ambição da rã que quer ser forte muitos homens conduzam do desespero e a morte gente pobre invejando a gente que é mais chica quer como ela gastar e ainda mais pobre fica gasta tudo o que tem e vem a morrer de fome fim do poema um velho soldado um dia por terra da guerra cansado nojo da guerra as armas quebrou entre elas estava era ela que no ar os toques soltava e a luta reenhida tocava avançar e disse meu dono é justo que a espada tu quebres assim mas que no abandono fique eu sossegada não quebres a mim contei tão somente não seja zingrato comigo também eu sou inocente não piso, não mato ouvi no meu som atende-me, escuta se então me estimavas agora se bom e o velho guerreiro digisse maldita prepara-te sus teus sons ou meteiro a gente excita a guerra conduz terrível irado jogou-a por terra sem dó quebrou e o velho soldado cansado da guerra por fim repousou no fim do poeão o leão e o camundongo de poesias infantis de olavo biláque essa gravação LibriVox está no domínio público gravado por Ariane o leão e o camundongo de olavo biláque um camundongo humilde e pobre foi um dia cair nas garras de um leão e esse animal possante nobre não matou por compaixão ora tempos depois no mar mar de lioleão caiu o ro de raio aidor estorceu se furioso com todo seu vigor as codas não partiu então o mesmo fraco e pequenino rato chegou viu a aflição do robusto animal e não querendo ser ingratam tantas codas roel que as partiu afinal vede bem um favor feitas que estão sofrendo pode sempre trazer o outro favor e o mais forte de nós do orgulho de esquecendo deve os fracos tratar com caridade e amor fim do poema o lobe e o cão de poesias infantis de olavo biláque essa gravação LibriVox está no domínio público gravado por Ariane o lobe e o cão de olavo biláque encontraram-se na estrada um cão num lobe que sorte a molde suada feliz seria se um disse como te vejo me vici andas gordo e bem tratado vende saúde e alegria ando triste e arrepiado sem ter um descarim morto gosa de todo conforto e está cada vez mais moço e eu, para matar a fome nem acho às vezes um moço essa vida me consome dizem-me tu companheiro onde achas tanto dinheiro lobo amigo serás feliz se quiseres deixar tudo e vir comigo vives assim porque queres terás comida a vontade terás a fé e carinho mimos e felicidade na boa casa em que vivo foram-se os dois em caminho disse o lobo interessado que é isto? porque motivo tem supescosos folado é que às vezes amarrado me deixam durante o dia disse o lobo muito bem me parecia que era de mais a riqueza adeus invés de eu não sinto quero viver como vivo deixe-me com pobreza antes vive em machamento do que gordo mascativo fim do poema fim de poesias infantis de olavo bilá