 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von den Gebrüdern Grimm Die wahre Braut Es war einmal ein Mädchen. Das war jung und schön, aber seine Mutter war ihm früh gestorben und die Stiefmutter tat ihm alles gebrannte Herzleid an. Wenn sie ihm eine Arbeit aufdruck, sie mochte noch so schwer sein, so ging es unvertrossend daran und tat, was in ihren Kräften stand. Aber es konnte damit das Herz der bösen Frau nicht rühren. Immer war sie unzufrieden, immer war es nicht genug. Je fleißiger es arbeitete, je mehr wart ihr aufgelegt und sie hatte keinen anderen Gedanken, als wie sie ihm eine immer größere Last aufbürden und das Leben recht sauer machen wollte. Eines Tages sagte sie zu ihm, da hast du zwölf Pfundfedern, die sollst du abschleißen und wenn du nicht heute Abend damit fertig bist, so wartet eine Trachschläge auf dich. Meinst du, du könntest den ganzen Tag faulenzen? Das arme Mädchen setzte sich zu der Arbeit nieder, aber die Tränen flossen ihm über die Wangen herab, denn es sah wohl, dass es unmöglich war, mit der Arbeit an einem Tag zu Ende zu kommen. Wenn es ein Häufchen Pfedern vor sich liegen hatte und es säufzte oder schlug in seiner Angst die Hände zusammen, so stoben sie auseinander und es musste sie wieder auflesen und von neuem anfangen. Da stützte es einmal die Ellenbogen auf den Tisch, legte sein Gesicht in beide Hände und rief, ist denn niemand auf Gottes Erdboden, der sich meiner erbarmt. Indem hörte es eine sanfte Stimme, die sprach, tröste dich mein Kind, ich bin gekommen dir zu helfen. Das Mädchen blickte auf und eine alte Frau stand neben ihm. Sie fasste das Mädchen freundlich an der Hand und sprach, vertraue mir nur an, was dich drückt. Da sie so herzlich sprach, so erzählte ihr das Mädchen von seinem traurigen Leben, dass ihm eine Last auf die andere aufgelegt würde und es mit den aufgegebenen Arbeiten nicht mehr zu Ende kommen könnte. Wenn ich mit diesen Federn heute Abend nicht fertig bin, so schlägt mich die Stiefmutter, sie hat's mir angedroht und ich weiß, sie hält Wort. Ihre Tränen fingen wieder an zu fließen, aber die gute alte sprach, sei unbesorgt mein Kind, ruht dich aus, ich will derweil deine Arbeit verrichten. Das Mädchen legte sich auf sein Bett und schlief bald ein. Die Alte setzte sich an den Tisch bei die Federn. Huy, wie flogen sie von den Kielen ab, die sie mit ihren dörren Händen kaum berührte. Bald war sie mit den zwölf Pfund fertig. Als das Mädchen erwachte, lagen große Schneeweisehaufen aufgetürmt und alles war im Zimmer reinlich aufgeräumt, aber die Alte war verschwunden. Das Mädchen dankte Gott und saß still bis der Abend kam. Da draht die Stiefmutter herein und staunte über die vollbrachte Arbeit. Siehst du Trulle, sprach sie, was man ausrichtet, wenn man fleißig ist? Hättest du nicht noch etwas anderes vornehmen können, aber da sitzt du und legst die Hände in den Schoß. Als ich hinausging, sprach sie, die Kreatur kann mehr als nur Brot essen, ich muss ihr schwererer Arbeit auflegen. Am anderen Morgen rief sie das Mädchen und sprach, da hast du einen Löffel, damit schöpfe mir den großen Teich aus, der bei dem Garten liegt. Und wenn du damit abends nicht zur Rande gekommen bist, so weißt du, was erfolgt. Das Mädchen nahm den Löffel und sah, dass er durchlöchert war. Und wenn er es auch nicht gewesen wäre, es hätte nimmer mehr damit den Teich ausgeschöpft. Es machte sich gleich an die Arbeit, kniete am Wasser, in das seine Tränen fielen und schöpfte. Aber die gute Alte erschien wieder, und als sie die Ursache von seinem Kummer erfuhre, sprach sie, sei getrost, mein Kind, geh in das Gebüsch und leg dich schlafen, ich will deine Arbeit schon tun. Als die Alte allein war, berührte sie nur den Teich, und wie ein Dunst, stieg das Wasser in die Höhe und vermischte sich mit den Wolken. Allmählich wart der Teich leer, und als das Mädchen vor Sonnenuntergang erwachte und herbeikam, so sah es nur noch die Fische, die in dem Schlamm zappelten. Es ging zu der Stiefmutter und zeigte ihr an, dass die Arbeit vollbracht wäre. Du hättest längst fertig sein sollen, sagte sie, und wart blass vor Ärger, aber sie sahen etwas Neues aus. Am dritten Morgen sprach sie zu dem Mädchen, dort in der Ebene musst du mir ein schönes Schloss bauen, und zum Abend musst es fertig sein. Das Mädchen erschrak und sagte, wie kann ich ein so großes Werk vollbringen? Ich dulde keinen Widerspruch, schrie die Stiefmutter. Kannst du mit einem durchlöcherten Löffel den Teich ausschöpfen, so kannst du auch ein Schloss bauen. Noch heute will ich es beziehen, und wenn etwas fehlt, sei es das Geringste in Küche oder Keller, so weißt du, was dir bevorsteht. Sie trieb das Mädchen fort, und als es in das Tal kam, so lagen da die Felsen übereinander aufgetürmt, mit all seiner Kraft konnte es den Kleinsten nicht einmal bewegen. Es setzte sich nieder und weinte, doch hoffte es auf den Beistand der guten Alten. Sie ließ auch nicht lange auf sich warten, kam und sprach ihm Trost ein. Leg dich nur dort in den Schatten und Schlaf, ich will dir das Schloss schon bauen, und wenn es dir Freude macht, so kannst du selbst darin wohnen. Als das Mädchen weggegangen war, rührte die Alte die grauen Felsen an. Als bald regten sie sich, rückten zusammen und standen da, als hätten Riesen die Mauern gebaut. Darauf erhob sich das Gebäude, und es war, als ob unzählige Hände unsichtbar arbeiteten und Stein auf Stein legten, der Boden drönte. Große Säulen stiegen von selbst in die Höhe und stellten sich nebeneinander in Ordnung. Auf dem Dach legten sich die Ziegel zurecht, und als es Mittag war, drehte sich schon die große Wetterfahne wie eine goldene Jungfrau mit fliegendem Gewand auf der Spitze des Turms. Das Innere des Schlosses war bis zum Abend vollendet. Wie es die Alte anfing, weiß ich nicht, aber die Wände der Zimmer waren mit Seide und Sammet bezogen. Bundbestickte Stühle standen da und reich verzierte Armesessel an Tischen von Marmor. Kristallene Kronleuchter hingen von den Bühnen herab und spiedelten sich in den glatten Böden. Grüne Papageien saßen in goldenen Käfigen und fremde Vögel, die lieblich sangen. Überal war eine Pracht, als wenn ein König einziehen wollte. Die Sonne wollte eben untergehen, als das Mädchen erwachte und ihm der Glanz von tausend Lichtern entgegenleuchtete. Mit schnellen Schritten kam es heran und trat durch die geöffneten Tore in das Schloss. Die Treppe war mit rotem Tuch belegt und das goldene Geländer mit blühenden Bäumen besetzt. Als es die Pracht der Zimmer erblickte, blieb es wie erstarrt stehen. Wer weiß, wie lange es so gestanden hätte, wenn ihm nicht der Gedanke an die Stiefmutter gekommen wäre. Ach, sprach es zu sich selbst, wenn sie doch endlich zufrieden wäre und mir das Leben nicht länger zur Qual machen wollte. Das Mädchen ging und zeigte ihr an, dass das Schloss fertig wäre. Gleich will ich einziehen, sagte sie und erhob sich von ihrem Sitz. Als sie in das Schloss eintrat, musste sie die Hand vor die Augen halten, so blendete sie der Glanz. Siehst du, sagte sie zu dem Mädchen, wie leicht es dir geworden ist, ich hätte dir etwas Schwereres aufgeben sollen. Sie ging durch die Zimmer und spürte in allen Ecken, ob etwas fehlte oder mangelhaft wäre, aber sie konnte nichts finden. Jetzt wollen wir hinabsteigen, sprach sie und sah das Mädchen mit boshaften Blicken an. Küche und Keller müssen noch untersucht werden, und hast du etwas vergessen, so sollst du deiner Strafe nicht entgehen. Aber das Feuer brannte auf dem Herd, in den Töpfen kochten die Speisen, Kluft und Schippe waren angelehnt und an den Wänden das blanke Geschirr von Messing aufgestellt. Nichts fehlte, selbst nicht der Kohlenkasten und die Wassereimer. Wo ist der Eingang zum Keller? rief sie. Wo der nicht mit Weinfässern reichlich angefüllt ist, so wirds dir schlimm ergehen. Sie hob selbst die Falltür auf und stieg die Treppe hinab. Aber kaum hatte sie zwei Schritte getan, so stürzte die schwere Falltür, die nur angelehnt war, nieder. Das Mädchen hörte einen Schrei, hob die Tür schnell auf, um ihr zur Hilfe zu kommen, aber als sie hinab stürzte, da fand sie sie entsehlt auf dem Boden liegen. Nun gehörte das prächtige Schloss dem Mädchen ganz allein. Es wusste sich in der ersten Zeit gar nicht in seinen Glück zu finden. Schöne Kleider hingen in den Schränken. Die Truhen waren mit Gold und Silber oder mit Perlen und Edelsteinen angefüllt, und das hatte keinen Wunsch, den es nicht erfüllen konnte. Bald ging der Ruf von der Schönheit und dem Reichtum des Mädchens durch die ganze Welt. Alle Tage meldeten sich freier, aber keiner gefiel ihr. Endlich kam auch der Sohn eines Königs, der ihr Herz zu rühren wusste. Sie verlobte sich mit ihm. In dem Schlossgarten stand eine grüne Linde. Darunter saßen sie eines Tages traurig zusammen. Da sagte er zu ihr, Ich will heimziehen und die Einwilligung meines Vaters zu unserer Vermählung holen. Ich bitte dich. Haare mein hier unter dieser Linde. In wenigen Stunden bin ich wieder zurück. Das Mädchen küste ihn auf die linke Backe und sprach, Bleib mir treu. Lass dich von keiner anderen auf diese Backe küssen. Ich will hier unter der Linde warten, bis du wieder zurück kommst. Das Mädchen blieb unter der Linde sitzen, bis die Sonne unterging, aber er kam nicht wieder zurück. Sie saß drei Tage von morgen bis Abend und wartete, aber vergeblich. Als er am vierten Tag noch nicht da war, so sagte sie, Gewiss ist ihm ein Unglück begegnet. Ich will ausgehen und ihn suchen und nicht eher wiederkommen, als ich ihn gefunden habe. Sie packte drei von ihren schönsten Kleidern zusammen, eins mit glänzenden Sternen bestickt, das zweit mit silbernden Monden, das dritte mit goldenen Sonnen, band eine Handvoll Edelsteine in ihr Tuch und machte sich auf. Sie fragte alle Orten nach ihrem Breutigam, aber niemand hatte ihn gesehen, niemand wusste von ihm. Weit und breit wanderte sie durch die Welt, aber sie fand ihn nicht. Endlich vermietete sie sich bei einem Bauern als Hirtin und vergrub ihre Kleider und Edelsteine unter einem Stein. Nun lebte sie als eine Hirtin, hütete ihre Herde und war traurig und voll Sehnsucht nach ihrem Geliebten. Sie hatte ein Kälbchen, das gewöhnte sie an sich, fütterte es aus der Hand und wenn sie sprach, Kälbchen, Kälbchen knie nieder, vergiss nicht eine Hirtin wieder, wie der Königssohn die Braut vergas, die unter der grünen Linde saß. So kniete das Kälbchen nieder und wart von ihr gestreichelt. Als sie ein paar Jahre einsam und kummervoll gelebt hatte, so verbreitete sich im Lande das Gerücht, dass die Tochter des Königs ihre Hochzeit feiern wollte. Der Weg nach der Stadt ging an dem Dorf vorbei, wo das Mädchen wohnte, und es trug sich zu, als sie einmal ihre Herde austrieb, das der Breutigam vorüberzog. Er saß stolz auf seinem Pferd und sah sie nicht an, aber als sie ihn ansah, so erkannte sie ihren Liebsten. Es war, als ob ihr ein scharfes Messer in das Herz schnitte. Ach, sagte sie, ich glaubte, er wäre mir treu geblieben, aber er hat mich vergessen. Am andern Tag kam er wieder des Weges. Als er in ihrer Nähe war, sprach sie zum Kälbchen. Kälbchen, Kälbchen, knie nieder, vergiss nicht deine Hirtin wieder, wie der Königssohn die Braut vergas, die unter der grünen Linde saß. Als er die Stimme vernahm, blickte er herab und hielt sein Pferd an. Er schaute der Hirtin ins Gesicht, hielt dann die Hand vor Augen, als wolle er sich auf etwas besinnen. Aber schnell ritt er weiter und war bald verschwunden. Ach, sagte sie, er kennt mich nicht mehr, und ihre Trauer war immer größer. Bald darauf nun sollte an dem Hof des Königs drei Tage lang ein großes Fest gefeiert werden, und das ganze Land wart eingeladen. Nun will ich das letzte versuchen, dachte das Mädchen, und als der Abend kam, ging es zu dem Stein, unter dem es seine Schätze vergraben hatte. Sie holte das Gleit mit den goldenen Sonnen hervor, legte es an und schmückte sich mit den Edelsteinen. Ihre Haare, die sie unter dem Tuch verborgen hatte, band sie auf und sie fielen in langen Locken an ihr herab. So ging sie nach der Stadt und wart in der Dunkelheit von niemandem bemerkt. Als sie in den hell erleuchteten Saaltrat, wichen alle Vollverwunderung zurück, aber niemand wusste, wer sie war. Der Königssohn ging ihr entgegen, doch er erkannte sie nicht. Er führte sie zum Tanz und war so entzückt von ihrer Schönheit, dass er an die andere braut, gar nicht mehr dachte. Als das Fest vorüber war, verschwand sie im Getränke und eilte vor Tagesanbruch in das Dorf, wo sie ihre Hirtenkleider wieder anlegte. Am anderen Abend nahm sie das Gleit mit den silbernen Monten heraus und steckte eine Handvoll Edelsteine in ihre Haare. Als sie auf dem Fest sich zeigte, wendeten sich alle Augen nach ihr, aber der Königssohn eilte ihr entgegen und ganz voll Liebe erfüllt, tanzte er mit ihr allein und blickte keine andere an. Ehe sie wegging, musste sie ihm versprechen, den letzten Abend nochmals zum Fest zu kommen. Als sie zum dritten Mal erschien, hatte sie das Sternenkleid an, das bei jedem ihrer Schritte funkelte. Harband und Gürtel waren Sterne von Edelsteinen. Der Königssohn hatte schon lange auf sie gewartet und drängte sich zu ihr hin. »Sag mir nur, wer du bist,« sprach er, »mer ist, als wenn ich dich schon lange gekannt hätte. Weißt du nicht, antwortete sie, was ich tat, als du von mir schiedest?« Da trat sie zu ihm heran und küsste ihn auf die linke Backe. In dem Augenblick fiel es wie Schuppen von seinen Augen und er erkannte die wahre Braut. »Komm,« sagte er zu ihr, »hier ist meines Bleibens nicht länger. Reichte ihr die Hand und führte sie hinab zu dem Wagen. Als wäre der Wind vorgespannt, so eilten die Pferde zu dem Wunderschloß. Schon von weitem glänzten die erleuchteten Fenster. Als sie bei der Linde vorbeifuhren, schwärmten unzählige Glühwürmer darin. Sie schüttelte ihre Piste und sendete ihre Düfte herab. Auf der Treppe blüten die Blumen und aus dem Zimmer schalte der Gesang der fremden Vögel. Aber in dem Saal stand der ganze Hof versammelt und der Priester wartete, um den Breutigam mit der wahren Braut zu vermählen. Ende von Die wahre Braut. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Jens Platten. Märchen von den Gebrüdern Grimm. Gottes Speise. Es waren einmal zwei Schwestern. Die eine hatte keine Kinder und war reich. Die andere hatte fünf Kinder und war eine Witwe und war so arm, dass sie nicht mehr Brot genug hatte, sich und ihre Kinder zu sättigen. Da ging sie in der Not zu ihrer Schwester und sprach, meine Kinder leiden mit mir den größten Hunger. Du bist reich, gib mir einen bisschen Brot. Die steinreiche Frau war auch steinhart. Sprach, ich habe selbst nichts in meinem Hause. Und wies die Arme mit bösen Worten fort. Nach einiger Zeit kam der Mann der reichen Schwester heim und wollte sich ein Stück Brot schneiden. Wie er aber den ersten Schnitt in den Leib tat, floss das rote Blut heraus. Als die Frau das sah, erschrak sie und erzählte ihm, was geschehen war. Er eilte hin und wollte helfen. Wie er aber in die Stube der armen Witwe trat, so fand er sie betend. Die beiden jüngsten Kinder hatte sie auf den Armen. Die drei Ältesten lagen da und waren gestorben. Er bot ihr Speise an, aber sie antwortete, nach irdischer Speise verlangen wir nicht mehr. Drei hat Gott schon gesetzt. Unser Flehen wird er auch erhöhen. Kaum hatte sie diese Worte ausgesprochen. So taten die beiden Kleinen ihren letzten Atemzug. Und darauf brauch ihr auch das Herz. Und sie sang Tod nieder. Ende von Gottes Speise. Aufgenommen von Jens Platten, Freiburg, 17. August 2007. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Tim Manker. Märchen von den Gebrüdern Grimm. Lohngrin zu Braband. Der Herzog von Braband starb, ohne andere Erben als eine junge Tochter Elsa zu hinterlassen. Diese empfahl er auf dem Totenbetter einem seiner Dienstmannen, Friedrich von Terramund. Friedrich, sonst ein tapfere Held, der zu Storckholm in Schweden einen Drachen getötet hatte, wurde übermütig und warb um der jungen Herzog in Hand und Land. Da sie sich standhaft weigerte, klagte Friedrich bei dem Kaiser Heinrich dem Vogler unter dem falschen Vorgeben, dass sie ihm die Ehe gelobt hätte. Es wurde recht gesprochen, dass sie sich im Gottesgericht durch einen Helden gegen ihn verteidigen müsse. Als sich keiner finden wollte, betete die Herzogin in brünstig zu Gott in Rettung. Da er scholl, weit davon zu Monsäubert, beim Graal der Laut der Glocke zum Zeichen, dass jemand dringender Hilfe bedürfte. Also beschloss der Graal, den Sohn Pazivalz, Lohngrin, danach auszusenden. Eben wollte dieser seinen Fuß in den Stegreif setzen, da kam ein Schwahn auf dem Wasser beschwommen und zog hinter sich ein Schiff daher. Kaum erblickte ihn Lohngrin, als er rief, bringt das Ross wieder zur Krippe. Ich will nun mit diesem Vogel ziehen, wohin er mich führt. Im Vertrauen auf Gott nahm er keine Speise mit ins Schiff. Nachdem sie fünf Tage über Meer gefahren waren, fuhr der Schwahn mit dem Schnabel ins Wasser, fing ein Fischlein auf, aß es halb und gab dem Fürsten die andere Hälfte zu essen. Unterdessen hatte Elsa ihre Fürsten und Mann nach Antwerpen zu einer Landsprache berufen. Gerade am Tage der Versammlung sah man einen Schwahn, die Schelde heraufschwemmen, der ein Schifflein zog, in welchem Lohngrin auf seinem Schild ausgestreckt schlief. Der Schwahn landete bald am Gestade und der Fürst wurde fröhlich empfangen. Kaum hatte man im Helm Schild und Schwert aus dem Schiffel getragen, als der Schwahn so gleich zurückfuhr. Lohngrin vernahm nun das Unrecht, welches die Herzogin litt und übernahm es gerne ihr Kämpfer zu sein. Elsa ließ hierauf alle ihre Verwandten und Untertanen entbieten, die sich bereitwillig in großer Zahl einstellten. Der Zug machte sich auf den Weg, sammelte sich nachher vollständig zu Saarbrück und ging von da nach Mainz. Kaiser Heinrich, der sich zu Frankfurt aufhielt, kam nach Mainz entgegen und in dieser Stadt wurde das Gestühl errichtet, wo Lohngrin und Friedrich kämpfen sollten. Der Held vom Kral siegte. Friedrich gestand, die Herzogin verleumdet zu haben und wurde hingerichtet. Lohngrin gewann Elsas Hand, da sie einander längst liebten, doch bedang er sich aus, dass ihr Mund alle Fragen nach seiner Herkunft zu vermeiden habe, denn sonst müsse er sie augenblicklich verlassen. Eine Zeit lang verliebten die Ehre Leute in ungestörtem Glück und Lohngrin beherrschte das Land weise und mächtig. Auch den Kaiser leistete er auf den Zügen gegen die Hunnen und heiden große Dienste. Es trug sich aber zu, dass er einmal im Speerwechsel den Herzog von Kleve herunterstach und dieser den Arm zerbrach. Neidisch redete da die Kleve Herzogin laut unter den Frauen, ein kühner Held mag Lohngrin sein und Christenglauben scheint er zu haben. Schade, dass Adels halben sein Ruhm gering ist, denn niemand weiß, woher er ins Land geschwommen kam. Dieses Wort ging der Herzogin von Brabant durch das Herz, sie errötete und erblich. Nachts, als sie mit ihrem Gemahl allein war, weinte sie. Er sprach, lieb, was verwirrt dich. Sie antwortete, die Kleve Herzogin hat mich zu tief im Seufzen gebracht, aber Lohngrin schwieg und fragte nicht weiter. Die zweite Nacht wollte sie wieder davon reden. Er aber merkte es wohl und beruhigte sie nochmals. Allein in der dritten Nacht konnte sich Elsa nicht länger halten und sprach, Herr, zöhnt mir nicht. Ich wüsste gerne von wannen ihr geboren seid, denn mein Herz sagt mir, ihr seid reich an Adel. Als nun der Tag anbrach, erklärte Lohngrin öffentlich von woher er stammert, dass Parzival sein Vater sei und Gott ihn vom Grale hergesandt habe. Darauf ließ er seine beiden Kinder bringen, küsste sie und befahl ihnen Horn und Schwert, die er zurücklasse, wohl aufzuheben. Der Herzogin ließ er das Ringlein, das ihm einst seine Mutter geschenkt hatte. Da kam mit alle sein Freund der Schwarn geschwommen, hinter ihm das Schifflein. Der Fürst trat hinein und fuhr wieder Wasser und Wogen in des Grales Amt. Ende von Lohngrin von Brabant Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Martin Jost www.MartinJost.eu Märchen von den Gebrüdern Grim Sechze kommen durch die ganze Welt Zwei Mann ein Mann, der verstand allerlei Künste. Er diente im Krieg und hielt sich brav und tapfer. Aber als der Krieg zu Ende war, bekam er den Abschied und drei heller Zehrgeld auf den Weg. Watt sprach er, das lasse ich mir nicht gefallen, finde ich die rechten Leute, so soll mir der König noch die Schätze des ganzen Landes herausgeben. Da ging er voll Zorn in den Wald und sah einen darin stehen, der hatte sechs Bäume ausgerupft, als wären es Kornhalme. Sprach er zu ihm. Willst du mein Diener sein und mit mir ziehen? Ja, antwortete er, aber erst will ich meiner Mutter das Welchen Holz heimbringen und nahm einen von den Bäumen und wickelte ihn um die fünf anderen, hob die Welle auf die Schulter und trug sie fort. Dann kam er wieder und ging mit seinem Herrn der Sprach. Wir zwei sollten wohl durch die ganze Welt kommen. Und als sie ein Weilchen gegangen waren, fanden sie einen Jäger, der lag auf den Knien, hatte die Büchse angelegt und zielte. Sprach er her zu ihm. Jäger, was willst du schießen? er antwortete. Zwei Meilen von hier sitzt eine Fliege auf dem Ast eines Eichbaums, der will ich das linke Auge herausschießen. Oh, geh mit mir, sprach der Mann. Wenn wir drei zusammen sind, sollten wir wohl durch die ganze Welt kommen. Der Jäger war bereit und ging mit ihm, und sie kamen zu sieben Windmühlen, deren Flügel trieben ganz hastig herum und ging doch links und rechts kein Wind und bewegte sich kein Blättchen. Da sprach der Mann. Ich weiß nicht, was die Windmühle treibt, es regt sich ja kein Lüftchen. Und ging mit seinen Dienern weiter, und als sie zwei Meilen fortgegangen waren, sahen sie einen auf einem Baum sitzen, der hielt das eine Nasenloch zu und blies aus dem anderen. Mein, was treibst du da oben, fragte der Mann. Er antwortete. Zwei Meilen von hier stehen sieben Windmühlen, seht, die blas ich an, dass sie laufen. Oh, geh mit mir, sprach der Mann. Wenn wir vier zusammen sind, sollten wir wohl durch die ganze Welt kommen. Da stieg der Bläser herab und ging mit, und über eine Zeit sahen sie einen, der stand da auf einem Bein und hatte das andere abgeschnallt und neben sich gelegt. Da sprach der Herr. Du hast dir es ja bequem gemacht zum Ausruhen. Ich bin ein Laufen, antwortete er, und damit ich nicht gar zu schnell springe, habe ich mir das eine Bein abgeschnallt. Wenn ich mit zwei Beinen laufe, so geht es Geschwinde, als ein Vogel fliegt. Oh, geh mit mir, wenn wir fünf zusammen sind, sollten wir wohl durch die ganze Welt kommen. Da ging er mit, und gar nicht lang, so begegneten sie einem, der hatte ein Hütchen auf, hatte es aber ganz auf dem einen Ohr sitzen. Der sprach der Herr zu ihm. Manierlich, manierlich, häng deinen Hut doch nicht auf einen Ohr, du siehst ja aus wie ein Hans Nahr. Ich darf es nicht tun, sprach der andere, denn setze ich meinen Hut gerat, so kommt ein gewaltiger Frost und die Vögel unter dem Himmel erfrieren und fallen tot zur Erde. Oh, geh mit mir, sprach der Herr, wenn wir sechs zusammen sind, sollten wir wohl durch die ganze Welt kommen. Nun ging die Sechs in eine Stadt, wo der König hatte bekannt machen lassen, wer mit seiner Tochter in die Wette laufen wollte und den Sieg davon trüge, der sollte ihr gemalt werden. Wer aber verlöre, müsste auch seinen Kopf hergeben. Da meldete sich der Mann und sprach, ich will aber meinen Diener für mich laufen lassen. Der König antwortete, dann musst du auch noch dessen Leben zum Pfand setzen, also das Sein und dein Kopf für den Sieg haften. Als das verabredet und festgemacht war, schnallte der Mann dem Lover das andere Bein an und sprach zu ihm, nun sei Hurtig und hilft, dass wir siegen. Es war aber bestimmt, dass wer am ersten Wasser aus einem weit abgelegenen Brunnen brechte, der sollte Sieger sein. Nun bekam der Lover einen Krug und die Königstochter auch einen und sie fingen zu gleicher Zeit zu laufen an. Aber in einem Augenblick, als die Königstochter erst eine kleine Strecke fort war, konnte den Lover schon kein Zuschauer mehr sehen und es war nicht anders, als wäre der Wind vorbei gesaust. In kurzer Zeit langte er bei den Brunnen an, schöpfte den Krug voll Wasser und kehrte wieder um. Mitten aber auf dem Heimweg, überkam ihn eine Müdigkeit. Da setzte er den Krug hin, legte sich nieder und schlief ein. Er hatte aber einen Pferdeschädel, der da auf der Erde lag, zum Kopfkissen gemacht, damit er hart läge und bald wieder erwachte. Indessen war die Königstochter, die auch gut laufen konnte, so gut es ein gewöhnlicher Mensch vermag, bei dem Brunnen angelangt und alte mit ihrem Krug voll Wasser zurück. Und als sie den Lover da liegen und schlafen sah, war sie froh und sprach, der Feind ist in meine Hände gegeben, lehrte seinen Krug aus und sprang weiter. Nun wäre alles verloren gewesen, wenn nicht zu gutem Glück der Jäger mit seinen scharfen Augen oben auf dem Schloss gestanden und alles mit angesehen hätte. Da sprach er, die Königstochter soll doch gegen uns nicht aufkommen, lud seine Büchse und Schoss so geschickt, dass er dem Lover den Pferdeschädel unter dem Kopf wegschoss, ohne ihm weh zu tun. Da erwachte der Lover, sprang in die Höhe und sah, dass sein Krug leer und die Königstochter schon weit voraus war. Aber er verlor den Mut nicht, lief mit dem Krug wieder zum Brunnen zurück, schöpfte aufs neue Wasser und war noch zehn Minuten eher als die Königstochter daheim. Seht ihr, sprach er, jetzt habe ich erst die Beine aufgehoben, vorher war es gar kein Laufen zu nennen. Den König aber kränkte es und seine Tochter noch mehr, dass sie so ein gemeiner, abgedankter Soldat davon tragen sollte. Sie raatschlagten miteinander, wie sie ihn samt seinen Gesellen los würden, da sprach der König zu ihr, ich habe ein Mittel gefunden, lasst dir nicht bang sein, sie sollen nicht wieder heimkommen. Und sprach zu ihnen, ihr sollt euch nun zusammen lustig machen, essen und trinken. Und führte sie zu einer Stube, die hatte einen Boden von Eisen. Und die Türen waren auch von Eisen, und die Fenster waren mit eisernen Stäben verwahrt. In der Stube war eine Tafel mit köstlichen Speisen besetzt. Da sprach der König zu ihnen, geht hinein und lasst es euch wohl sein. Und wie sie da rinnen waren, ließ er die Türe verschließen und verriegeln. Dann ließ er den Koch kommen und befahl ihm ein Feuer, so lang unter die Stube zu machen, bis das Eisen glühend würde. Das tat der Koch, und es fing an und wart den Sechsen in der Stube, während sie an der Tafel saßen, ganz warm. Und sie meinten, es käme vom Essen. Als aber die Hitze immer größer wart und sie hinaus wollten, Türe und Fenster aber verschlossen fanden, da merkten sie, dass der König Böses im Sinn gehabt hatte und sie ersticken wollte. Es soll ihm aber nicht gelingen, sprach der mit dem Hütchen, ich will einen Frost kommen lassen, vor dem sich das Feuer schämen und verkriechen soll. Da setzte er sein Hütchen gerade und als bald fiel ein Frost, das alle Hitze verschwand und die Speisen auf den Schüsseln anfing zu frieren. Als nur ein paar Stunden herum waren und der König glaubte, sie wären in der Hitze verschmachtet, ließ er die Tür öffnen und wollte selbst nach ihnen sehen. Aber wie die Türe aufging, standen sie alle sechs da, frisch und gesund und sagten, es wäre ihnen lieb, dass sie heraus könnten, sich zu wärmen, denn bei der großen Kälte in der Stube fröhren die Speisen in den Schüsseln fest. Da ging der König voll Zorn hinab zu dem Koch, schallte ihn und fragte, warum er nicht getan hätte, was ihm wäre befohlen worden. Der Koch aber antwortete, es ist Blut genug da, seht nur selbst. Da sah der König, dass ein gewaltiges Feuer unter der Eisenstube brannte und merkte, dass er den Sechsen auf diese Weise nichts anhaben könnte. Nun sah der König aufs Neue, wie er der bösen Gäste los würde, ließ den Meister kommen und sprach, willst du Gold nehmen und dein Recht auf meine Tochter aufgeben, so sollst du haben so viel du willst. O ja, Herr König antwortete er, gebt mir so viel, als mein Diener tragen kann, so verlang ich eure Tochter nicht. Das war der König zufrieden und jener sprach weiter, so will ich in 14 Tagen kommen und es holen. Darauf rief er alle Schneider aus dem ganzen Reich herbei, die mussten 14 Tage lang sitzen und einen Sack nähen. Und als er fertig war, musste der Starke, welcher Bäume ausruppen konnte, den Sack auf die Schulter nehmen und mit ihm zu dem König gehen. Da sprach der König. Was ist das für ein gewaltiger Kerl, der den hausgroßen Ballenleinwand auf der Schulter trägt? Er schrag und dachte, was wird der für Gold wegschleppen? Da hieß er eine Tonne Gold herbringen, die mussten 16 der stärksten Männer tragen. Aber der Starke packte sie mit einer Hand, steckte sie in den Sack und sprach. Warum bringt er nicht gleich mehr, das deckte er kaum den Boden. Da ließ der König nach und nach seinen ganzen Schatz herbeitragen, den schob der Starke in den Sack hinein und der Sack war davon noch nicht zur Hälfte voll. Schafft mehr herbei, rief er, die paar Brocken füllen nicht. Da mussten noch 7.000 Wagen mit Gold in dem ganzen Reich zusammengefahren werden. Die schob der Starke samt den vorgespannten Ochsen in seinen Sack. Ich will es nicht lange besehen, sprach er und nehmen, was kommt, damit der Sack nur voll wird. Wie alles darin stark, ging doch noch viel hinein, da sprach er. Ich will dem Ding nur ein Ende machen, man bindet wohl einmal einen Sack zu, wenn er auch noch nicht voll ist. Dann huckte er ihn auf den Rücken und ging mit seinen Gesellen fort. Als der König nun sah, wie der einzige Mann des ganzen Landes Reichtum vortrug, war der Zornig und ließ seine Retterei aufsitzen. Die sollten den Sechsen nachjagen und hatten Befehl, dem Starken den Sack wieder abzunehmen. Zwei Regimenter holten sie bald ein und triefen ihnen zu. Ihr seid Gefangene, legt den Sack mit dem Gold nieder oder ihr werdet zusammengehauen. Was sagt ihr, sprach der Bläser, wir wären Gefangene? Er sollt ihr sämtlich in der Luft herumtanzen. Hielt das eine Nasenloch zu und blies mit dem anderen die beiden Regimente an. Da fuhren sie auseinander und in die blaue Luft über alle Berge weg, der eine hierhin, der andere dorthin. Ein Feldwebel rief um Gnade. Er hätte neuen Wunden und wäre ein braver Kerl, der den Schimpf nicht verdiente. Da ließ der Bläser ein wenig nach, sodass er ohne Schaden wieder herabkam. Dann sprach er zu ihm. Nun gehe heim zum König und sag, er sollte nur noch Mehrreitererei schicken. Ich wollte sie alle in die Luft blasen. Der König, als er den Bescheid vernahm, sprach, lasst die Kerle gehen, die haben etwas an sich. Da brachten die Sechs den Reichtum heim, teilten ihn unter sich und lebten vergnügt bis an ihr Ende.