 Aber es bleibt auf dem alten Fleck, von Theodor Fontane, gelesen für LibriVox.org. Wie konnte ich das tun? Wie konnte ich das sagen? So hört man nicht auf, sich anzuklagen. Bei jeder Dummheit, bei jedem Verlieren, heißt es, das soll dir nicht wieder passieren. Irrtum. Heut traf es Bloßkunzen und Hinzen. Morgen trifft es schon ganze Provinzen, am dritten Tag ganze Konfessionen oder die Rassen, die zwischen uns wohnen. Immer kriegt man einen Schreck. Aber es bleibt auf dem alten Fleck. Ende von, aber es bleibt auf dem alten Fleck. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Amor in der Einsamkeit von Josef Ignaz Scheiger, gelesen für LibriVox.org. Amor in der Einsamkeit. Den schlingen Amors zu entgehen, das Großen Feinds der Lebensruhe, durch den ihm schon so weh geschehen, eilt Cleon einem Heine zu. Dort baut er in das Dickichtsmitte, das ihm Verborgenheit verhieß, sich eremitisch eine Hütte, an die ein kleines Gärtchen stieß. Hier will er bloß der Blumen pflegen, mit denen er es ausgeschmückt. Hier ist kein Neidig-Aug zugegen, wenn ihre Schönheit ihnen zückt. Doch ach, umsonst ist sein Bemühen, die Herzensruh wart nicht erzweckt. Vergebens will der Hirsch entfliehen, dem Pfeil, der ihm im Rücken steckt. Sa er die jungen Rosen prangen, so wart sein Herz von neuem Wund. Just also glüten Chloe's Wangen, just so ihr Perlen voller Mund. Der Sehnsucht heiße Tränen füllen, das Aug ihm, sah er ins Gewand, der unschuld sich die Lilie hüllen, denn just so weiß war ihre Hand. Warf er sich auf den Sofa nieder, mit Gras bepolstert und mit Moos, so ruten sich nur aus die Glieder. Den Geist betrübt, scheint traurig los. Oft war er neben ihr gesessen, und Itso saß er so allein. Er will und kann sie nie vergessen. Oh, weht ihm Kühlung, Bach und Hein. Ging er im dunklen Wald spazieren, so wußte seine Fantasie, ihm immer nümpfen zuzuführen. So war er einsam, es doch nie. Dem Bach entstiegen die Narjaden mit Feilchelaugen, blauem Haar, in Eichen hausten die Drujaden, und jede Fabel schien ihm wahr. Eins saß er in der dunklen Laube, ihm war so bang und schwer ums Herz, es gierte kläglich die Holztaube vom Eichstamm ihren Liebesschmerz. Da sah er hin nach dem Geländer, das dicht des Geißplatz Grün umfing, und sah ihn da, dem Pfeilversender, der dran just wie ein Vogel hing. Entlastet hatte seinen Bogen, der nicht umsonst hineingeguckt, er war ihm heimlich nachgezogen, und hatte da herumgespuckt. Nichts wird den Ausspruch drum entkräften, der sich an die Orakel reiht, die Liebe fliehet vor Geschäften, und prühtet in der Einsamkeit. Stets wird dem zum Beweise dienen, dass sie dem Kläon nichts genützt, die Hütte liegt nun in Ruinen, und Wildnis ist der Gartennietst. Lebt wohl ihr Eichen und ihr Buchen, wo er das Bessern sich besann, in Chloes Armen ist zu suchen, der ihr durch euch nur kurz entrannt. Ende von Amor in der Einsamkeit Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. An die Weisheit von Alois Blumauer, gelesen für LibriVox.org An die Weisheit Holte Himmels Tochter deren Klarheit, jeden Geist der Freie ist Ansicht zieht, allgetreue Führerin zur Wahrheit, die den Sterblichen bald eft, bald flieht. Licht, von dessen Strahl die Seele lebt, Sonne der gesamten Geisterwelt, du zu der der Adler in uns strebet, den die Hülle noch gefangen hält. Du, die man seit Menschen angedenken, als ein Weib im Ritterschmuck verehrt, das mit männlich festem Ernst uns denken und mit Weibes in Brunst lieben lehrt. Deren Schild, die Schlangenbrut gedämpfit, die der schwache Mensch im Busen nährt, deren Land zugegen Drachen kämpfit, die der blöde Geist auf Knien ehrt. Deren Aug an Sonne Glanz gewöhnet, nie vor einem Strahl der Wahrheit bricht, und dem Geist, der zu erblinden wehnet, winkt Blick auf, die Wahrheit blendet nicht. Dich, Ogertin, die wir Weisheit nennen, sucht sich unser reger Geist zur Braut, aber wird er dich erreichen können, dich vor deren Höhe dem Blick gekraut? In dem Dunkel dieses Erdenlebens rangen viele schon nach deinem Licht, aber ach, sie müdten sich vergebens, denn wo sie dich suchten, warst du nicht. Mit dir prangten Griechenlands Sophisten, glaubten sich bereits auf deiner Spur, aber ihre Kunst war überlisten, wo du leuchtest, blendeten sie nur. Um den Geist an deinem Blick zu sonnen, sperrte Diogen ins Fass sich ein, doch die Weisheit wohnet nicht in Tonnen, denn der Weise lebt nicht sich allein. Andere suchten dich in heißen Wüsten, streiften da den Menschen von sich ab, harten, backen, fasteten und büsten und bereiteten dem Geist sein Grab. Doch du wohntest nicht in einem Lande, wo der Geist mit Hirngespinsten fort, und bliebst fern von einer Trägenbande, die der Menschheit nichts als Körbe flochte. Andere suchten dich im Land der Sterne, gingen über Wolken hoch einher und vergasen in der Träumter Ferne sich und andere Menschen um sich her. Viele wähnten in der Hieroglyphen, rätselhafte Nacht dich eingehüllt, doch sie irden, denn vergebensgriffen sie im Finstern nach der Sonne bild. Wir auch, Göttin, streben dir entgegen, wir auch folgen deiner Lichtenspur, aber nicht auf allen diesen Wegen aus dem offenen Pfade der Natur. Hör uns, Göttin, wenn wir hier auf Erden, auf zu dir um Selbsterkenntnis flehen, lass es Tag in unserem Innern werden, dass wir alle unsere Flecken sehen. Lass des Menschen Herz sich uns entfalten, schützt es vor Betrug und Heuchelei, dass der Mensch in allen den Gestalten, die Natur ihm gab und heilig sei. Lass uns nie der Dummheit Tempel bauen, lehre der Gewalt und widerstehen, lass den Heuchele durch und durch uns schauen und der Boßheit Schlangengang uns sehen. Lass uns hier in einen Bund vereinet, helfen wo der Mensch den Menschen plagt, lass uns hören wo die Unschuld weinet und die Schwäche über Stärke klagt. Lass, oh las der Menschheit wohl uns gründen, sie verehren in dem kleinsten Glied und in Friedenszweig aufs Hauptirwinden, der in deinen Händen nie verblüht. Ende von an die Weisheit. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Begegnung von Heinrich Heiner. Gelesen für LibriVox.org. Begegnung. Wohl unter der Linde erklingt die Musik, da tanzen die Burschen und Mädel, da tanzen zwei, die niemand kennt, sie schauen so schlank und edel. Sie schweben auf, sie schweben ab in seltsam fremder Weise, sie lachen sich an, sie schütteln das Haupt, das Fräulein flüstert leiser. Mein schöner Junge auf eurem Hut schwangt eine Nelkenlilie, die wächst nur tief im Meeresgrund, ihr stammt nicht aus Adams Familie, ihr seid der Wassermann, ihr wollt verloggen des Dorfes Schönen, ich habe euch erkannt beim ersten Blick an euren fischkrätigen Zähnen. Sie schweben auf, sie schweben ab in seltsam fremder Weise, sie lachen sich an, sie schütteln das Haupt, der Junge flüstert leise. Mein schönes Fräulein sagt mir, warum so eiskalt eure Hand ist, sagt mir, warum so nass der Saum an eurem Weisen gewandt ist. Ich habe euch erkannt beim ersten Blick an eurem spritischen Knickse, du bist kein irdisches Menschenkind, du bist mein Mümchen, die Knickse. Die Geigen verstummen der Tanz ist aus, es trennen sich höflich die beiden, sie kennen sich leider viel zu gut, suchen sich jetzt zu vermeiden. Ende von Begegnung. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Brücke am Tai, von Theodor Fontane, gelesen für LibriVox.org. When shall we three meet again, Macbeth? Wann treffen wir drei wieder zusammen? Um die siebende Stunde am Brückendamm. Am Mittelpfeiler. Ich löscht die Flammen. Ich mit. Ich komme vom Norden her. Und ich vom Süden. Und ich vom Meer. Hey, das gibt einen Ringel rein und die Brücke muss in den Grund hinein. Und der Zug, der in die Brücke tritt, um die siebende Stunde. Hey, der muss mit. Muss mit. Tand. Tand ist das Gebilde von Menschenhand. Auf der Norder Seite das Brückenhaus. Alle Fenster sehen nach Süden aus und die Brückners leut ohne Rast und Ruh und den Bangen sehen nach Süden zu. Sehen und warten, ob nicht ein Licht übers Wasser hin ich komme, spricht. Ich komme trotz Nacht und Sturmesflug, ich, der Edinburgh-Zug. Und der Brückner jetzt. Ich sehe einen Schein am anderen Ufer. Das muss er sein, nun Mutter. Weg mit dem Bangen Traum, unser Johnny kommt und will seinen Baum. Und was noch am Baume von Lichtern ist, zünd alles an, wie zum heiligen Christ. Der will heuer zweimal mit uns sein. Und in elf Minuten ist er herein. Und es war der Zug. Am Süderturm keucht er vorbei jetzt gegen den Sturm und Johnny spricht die Brücke noch. Aber was tut es, wir zwingen es doch. Ein fester Kessel, ein doppelter Dampf, die bleiben Sieger in solchem Kampf und wie es auch rast und ringt und rennt, wir kriegen es unter das Element. Und unser Stolz ist unsere Brück. Ich lache, denke ich an früher zurück, an all den Jammer und all die Not, mit dem elend alten Schifferbot. Wie manche liebe Christfestnacht habe ich im Fährhaus zugebracht und sah unserer Fenster lichten Schein und zählte und konnte nicht drüben sein. Auf der Norderseite das Brückenhaus. Alle Fenster sehen nach Süden aus und die Brückenersleut ohne Rast und Ruh und den Bangen sehen nach Süden zu. Denn wütender wurde der Windespiel und jetzt, als ob Feuer vom Himmel fiel, erglüht es in niederschießender Pracht überm Wasser unten. Und wieder ist Nacht. Wann treffen wir drei wieder zusammen? Um Mitternacht am Berges kam. Auf dem hohen Moor am Ehren stamm. Ich komme, ich mit. Ich nenne euch die Zahl. Und ich die Namen. Und ich die Qual. Hei, wie Splitter brach das Gebärg in zwei. Tant, tant ist das Gebilde von Menschenhand. Ende von die Brück am Tei. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain gelesen von Eva K. Das Dichten von Ernst Ortblab gelesen für LibriVox.org. Das Dichten. Das Dichten ist nur Spielerei. Man geht ins Freie hinaus und wie die Henne legt das Ei, so fliegt der Vers heraus. Tief nachzudenken brauchst du nicht, denn eine innere Stimme spricht und wie sie sagt, so schreibst du's auf. Dann strömt es fort in einem Lauf. Den großen Berg, der vor dir steht, den siehst du erst dich an. Probierst, ob er ins Versmaß geht. Und hast du das getan? Dann schaust du in das Tal hinab. Das nennest du ein Blütengrab. Ist das Geschehen, so blickst du bald nach Feld, nach Wasser, nach dem Wald. Da findet sich so mancher Lei, was man bemerken kann. Das wirfst du nun in einen Brei als ein geschickter Mann. So schreibst du Zeil auf Zeile fort. Besingst bald den, bald jenen Ort. Und hast du nun recht vieles drin, so siehst du nach dem Blauen hin. Da holst du dir nun noch ein Ding, das höhere Ansicht heißt. Betrachtest Gott als einen Ring, das ganze All umkreist. Das mein ich nur so ungefähr, doch wenn das Gleichnis besser wär, so schadet es durchaus gar nicht. Sie freut, so macht man ein Gedicht. Ende von Das Dichten Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gelesen von Sonja Die Dirne, von Paul Bolt. Gelesen für LibriVox.org Die Dirne, die Zähne standen unbeteiligt kühl, gleich fischen an den heißen Sommertagen. Sie hatte sie in sein Gesicht geschlagen und trank es, trank entschlossen dies Gefühl. In sich zu halten, denn sie wart ein wenig, wie früher Mädchen und erlitt Verführung. Er aber spürte bloß Berührung, den Mund wie einen Muskel, magaszenig. Und sollte Glauben an ihr offenbaren und sah wie sie dann darstand, Splitternakt, das Falsche, das Frisierte an den Haaren und unwillig auf ihren schlechten Akt schlug er das Licht aus, legte sich zu ihr, mischend im Blut entsetzen mit der Gier. Ende von Die Dirne Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Eintracht von Isabella Braun Gelesen für LibriVox.org Eintracht 1024 Zerborsten war die 100-Jährige Eiche, die über Deutschland schirmend hat gewacht. Ihr letzter Zweig, er lag dem Todesstreich und sank hinunter in des Grabes Nacht. Denn Kaiser Heinrich lag im Todes schlummer, sein heilig Herz zog in sein Heimatland. Erloschen war ihm jeder herbekummer, als er den Port des ewigen Friedens fand. Da lenken alle Fürsten ihre Schritte mit ihren Rittern an den Grünen rein. Zu wählen, wer aus dieser edlen Mitte nun für der soll der deutsche Kaiser sein. Nach langem Raten und nach langem Sinnen war nun ein edles Fürstenpaar gewählt. Wer mag von beiden wohl den Sieg gewinnen, wer wohl die meisten Fürstenstimmen zählt. Sie waren beide aus dem Stamm der Franken und beide waren Konrad zubenannt und beide waren Männer ohne Wanken, als Edel waren beide anerkannt. Der eine sonde sich in Fürsten liebe, sie priesen seine Glugheit, seinen Mut und Edel waren auch des anderen Triebe, ihm war das deutsche Volk geholt und gut. Da tritt der ältere Konrad nun vor allen zum Jüngern hin und beut ihm seine Hand. Auf uns, so spricht er, ist die Wahl gefallen. O, lass uns schützen, treu der Einheit band. Den will ich nun die Fürsten auserkiesen. Er kenne ich gern als meinen Kaiser an. Bist du es, sei von mir als hergepriesen. Bin ich es, sei auch du mir untertan. Und Freude gibt als Siegel diesem Bunde der junge Konrad ihm den Friedenskus. Es jauchten alle Edeln in der Runde und der Runde bei diesem Biedern deutschen Friedensschluss. Und als den Eltern Konrad sie erkühren, reicht ihm der Junge seine Fürstenhand und gar ein innig warmes, tiefes Rühren, ein jedes Herz im weiten Kreis empfand. Da tritt mit der verweisten Kaiserkrone die Frommekunigunde in den Kreis und reicht sie ihm zum schönen Friedenslohne als einen hohen Gottverlienenpreis. Und unser hellem, frohem Liederschalle zieht nun nach Mainz die edle deutsche Schah, wo in des Domes reichgeschmückter Halle in hohem Glanz die Kaiserkrönung war. O, lass uns in dem eigenen, engen Leben, sei es in der Hütte, sei es im Fürstenhaus, nach solcher Eintracht, solchem Friedenstreben vor ihnen weicht des Erdenwallens Kraus, denn aller Güter höchstes ist der Frieden und Eintracht ist der blütenreichste Baum, vor ihnen schwindet aller Kampf hinnieden, sie wandeln diese Welt zum Himmelssaum. Ende von Eintracht Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Du gabst ihn mir, du hast ihn mir genommen, du ewiger Gott, der unser Schicksal lenkt, mit ihm wart mir das höchste Glück geschenkt, und nun ist mir das tiefste Leid gekommen. Ich frage wohl, wie soll ich noch ertragen, das Leben, das nun Öde vor mir liegt, seit ihn des Todes dunkle Macht besiegt, und all umsonst mein Sehnen und mein Klagen? Und doch, ob alle Hoffnungen versanken, Erinnerung bleibt mir an die Seligkeit, die nur der Liebe süße Macht verleiht, und dafür muss ich selbst in Tränen danken. Ende von Gebiet am Grabe Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Hans der Schwärmer Von Detlef von Lilienkron Gelesen für LibriVox.org Hans Töffel liebt Schön Doris sehr. Schön Doris Hans Töffel vielleicht noch mehr. Doch seine Liebe, ich weiß nicht wie, ist zu scheu, zu schüchtern, zu viel Elegy. Im Kreise liest er Gedichte vor. Schön Doris steht unten am Gartentor. Ach, käme er doch frisch zu mir hergesprungen. Wie wollte ich ihn herzen, den lieben Jungen? Hans Töffel liest oben Gedichte. Am andern Abend der blöde Tor Hans Töffel trägt wieder Gedichte vor. Schön Doris, das wirklich sehr verdrießt, das er immer weiter und weiter liest. Sie schleicht sich hinaus, er gewahrt es nicht. Just sagt er von Heine ein herrlich Gedicht. Schön Doris steht unten in Rosendüften und hätte so gern seinen Arm um die Hüften. Hans Töffel liest oben Gedichte. Am andern Abend ist großes Fest. Viel Menschen sind eng aneinander gepresst. Heut muß erst doch endlich sehen der Poet, wenn Schön Doris Sacht aus der Türe geht. Pots tausend, er merkt es und merkt es auch nicht. Er spricht und verzapft gar ein Eigengedicht. Und unten, im stillen, dunklen Karten, muß Schön Doris vergeblich vergeblich warten. Hans Töffel liest oben Gedichte. Am andern Abend, beim heiligen Graal, Schön Doris fehlt im Gesellschaftssaal. Und ist auch Hans Töffel mein Freund und mir wert. Die Katze schläft unten am Feuerherd. Beim Kätzchen steht Sinnen Schön Doris und sehnt, Ihr Köpfchen an meine Schulter lehnt. Und hätt ich auch eine Legion verdamme. Zu süß war die Stunde bei ihr in der Kammer. Hans Töffel liest oben Gedichte. Ende von Hans der Schwärme. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gelesen von Karlsern. Hochsommer im Walde. Von Detle von Lilienkron. Gelesen für LibriVox.org. Hochsommer im Walde. Kein Mittagessen. Fünf Tage schon. Die Heimat so weit. Kein Geld und kein Lohn. Statt Arbeit zu finden. Nur Hunger und Not. Nur Wandern und Betteln Und kaum ein Stück Brot. Was biegt der Handwerksbursch in den Wald? Was läuft ihm übers Gesicht so kalt? Was sieht er trostlos in den Raum? Was ert sein Auge von Baum zu Baum? Die Sonne sinkt und stille Rings um. Die Drossel nur lermt noch, sonst alles stumm. Was schaukelt der Erlbaum am Waldesrand? In seinen Ästen ein Mensch verschwand. Von seinem ärmlichen Bündel den Strick. Er legt um den Hals ihn. Um Wirbel, Genick. Dann lässt er sich fallen. Nur kurz ist die Qual. Er sah die Sonne zum letzten Mal. Der Tau fällt auf ihn. Der Tag erwacht. Der Pirol flötet. Der Tau bricht. Der Pirol flötet. Der Pirol flötet. Der Tau berlacht. Es lebt und webt, als wär nichts geschehen. Gleichgültig wispern die Winde und wehn. Ein Jäger kommt den Hügel herab und sieht den Erhängten und schneidet ihn ab. Und macht der Behörde die Anzeige schnell, schauen Damen und Träger sind bald zur Stelle. In hellen Glassees ein Herr vom Gericht, der prüft, ob kein Raubmord, wie das seine Pflicht. Sie tragen den Leichnam in Siechenhaus und dann, wo kein Kreuz steht, ins Feld hinaus. Da niemand zuvor den Toten gesehen, erhält er den Nummer 310. 309 schon liegen im Sand. Wer hat sie geliebt? Wer hat sie gekannt? Ende von Hochsommer im Walde. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gelesen von Karlzern. Das Land der Hinkenden von Christian Fürchtigott Gelat. Gelesen für LibriVox.org. Vorzeiten gab's ein kleines Land, worin man keinen Menschen fand, der nicht gestottert, wenn er rehte. Nicht, wenn er ging, gehinket hätte. Denn beides hielt man für Galant. Ein Fremder sah den Übelstand. Hier dacht er, wird man dich im Gehen bewundern müssen und ging ein Herr mit steifen Füßen. Er ging, ein jeder sah ihn an, und alle lachten, die ihn sahen. Und jeder blieb vor Lachen stehen und schrie, lehrt doch den Fremden gehen. Der Fremde hielt für seine Pflicht, den Vorwurf von sich abzulehnen. Er rief, er hinkt, ich aber nicht. Den Gang müsst ihr euch abgewöhnen. Der Lärmen wird noch mehr vermehrt, da man den Fremden sprechen hört. Er stammelt nicht, genug zur Schande. Man spottet sein im ganzen Lande. Gewohnheit macht den Fehler schön, den wir von Jugend aufgesehen. Vergebens wird's ein kluger Wagen und das wir töricht sind und sagen, wir selber halten ihn dafür. Bloß, weil er klüger ist als wir. Ende von Das Land der Hinkenden Diese Aufnahme ist in der Public Domain gelesen von Boris Greff. Die Leierorgel von Karl Pfeiffer gelesen für LibriVox.org Die Leierorgel, 1827 Wogt ihr wieder volle Klänge schwellend durch die stille Nacht, schlafend in des Tagesgedränge mit den Sternen holt erwacht. Grüßt ihr so mit sanftem Schalle in die stille Welt hinein, schlafend die Gedanken alle, einer nach dem anderen ein. Schlafen freuden und beschwerden, schläft der grübelnde Verstand. Sorgen, die den Sinn verstörten, liegen all im süßen Band. Aber bei dem heiligen Schweigen bleibt das Herz sich selbst bewusst und die vollen Töne neigen sich hinab zur tiefen Brust. Ach, und auf dem stillen Herzen ruhen sie so voll, so schwer, und der Busen fasst's nicht mehr. Wie die ros in heilige Stille Tau in vollen Zügen trinkt, dann in ihrer eigenen Fülle Sehnsutztrunken nieder sinkt. Oh, so möcht in seiner Fülle auch das müde Herz vergehen, sinken in des Schlummers Hülle, nimmer, nimmer mehr erstehen. Ende von die Leierorgel Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Sonja. Morgenlicht, von Stefan Zweig, gelesen für LibriFox.org Nun wollen wir dem Licht entgegen, das um die Popovipfel rollt, das leuchten Flammt auf allen Wegen und wächst und wird zum Morgengold. Die Glutumloten tannen singen mit jedem Klang, wie Kampfbreites fahren entschwingen, braust durch den Wald der Höhen sang. Und lauter werden alle weisen, und jedes Wesen sucht sein Lied, die Schaffenskraft des Lichts zu preisen, das nun ins volle Leben glüht. Ende von Morgenlicht Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Möwenflug, von Konrad Ferdinand Meier, gelesen für LibriFox.org Möwen sah, um einen Felsen kreisen ich in unermüdlich gleichen Gleisen, auf gespannter Schwinge schwebenbleibend, eine schimmernd weiße Bahn beschreibend, und zugleich in grünem Meeresspiegel sah ich um dieselben Felsenspitzen eine helle Jagdgestreckter Flügel unermüdlich durch die Tiefe blitzen. Und der Spiegel hatte solche Klarheit, dass sich anders nicht die Flügel hoben tief im Meer als hoch in Lüften oben, dass sich völlig gleichen Trug und Wahrheit. Allgemach beschlich es mich, wie grauen Schein und Wesen so verwandt zu schauen, und ich fragte mich am Strand verharrend, ins gespenstische Geflatter starrend, und du selber? Bist du echt beflügelt oder nur gemalt und abgespiegelt? Gaugelst du im Kreis mit Farbeltingen, oder hast du Blut in deinen Schwingen? Ende von Möwenflug Diese Aufnahme ist in der Public Domain, gelesen von Eva K. Nachtwanderer von Josef von Eichendorf gelesen für LibriVox.org Nachtwanderer Er reitet nachts auf einem braunen Ross. Er reitet vorüber an manchem Schloß. Schlaft oben, mein Kind, bis der Tag erscheint. Die finstere Nacht ist das Menschenfeind. Er reitet vorüber an einem Teich, da steht ein schönes Mädchen bleich und singt, ihr Hemdlein flattert im Wind. Vorüber, vorüber, mir kaut vor dem Kind. Er reitet vorüber an einem Fluss, da ruft ihm der Wassermann seinen Crews, taucht wieder unter dann Mitgesaus und stille wird's über dem kühlen Haus. Wenn Tag und Nacht in verworrendem Streit schon Hähne krähen in Dörfern weit, das schauert sein Ross und wühlt hinab, scharrt im Schnauben sein eigenes Grab. Ende von Nachtwanderer diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Selbstbetug von Johann Wolfgang von Goethe gelesen für LibriWox.org Selbstbetug Der Vorhang schwebt hin und her bei meiner Nachbarin. Gewiss sie lauschet überquer, ob ich zu Hause bin und ob der Eifersücht gegroll den ich am Tag gehegt, sich wie er nun auf immer soll im tiefen Herzen regt. Doch leider hat das schöne Kind dergleichen nicht gefühlt. Ich sehe, es ist der Abendwind, der mit dem Vorhang spielt. Ende von Selbstbetug diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Die Aufnahme ist gelesen von Boris Greff. Das sind Gedicht des Persischen Zeltmachers von Glaubund. Dies ist eine LibriWox Aufnahme. Alle LibriWox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriWox.org. Das sind Gedicht des Persischen Zeltmachers. Du leichter Schattenwolken schmetterling, ich fühle dich an meinen Wimpern hängen. Der schwarze Schmerz, das dunkle Ding, begeistert mich zu strahlenden Gesängen. Erhebt euch, Brüder, tanzt mit meinem Wort. Ich will die Ferse schön wie Frauenfüße setzen. Ach, ich bin hier und dort, von Sternen nur ein Fützenglanz, vom Himmel nur ein Fetzen. In diesem Tuge meine Blöße, nackt wandelt nur mein Kamerad der Tod. Er achtet mein Gesetz, ich diene seiner Größe und opfregnient ihm im Morgenrot. Ich habe nie vermeint, mich selber zu erkennen, ich trete oft am Karn, das fünfte Rad. Zur Asche muss ich brennen, die Flamme Mensch, die Gott entzündet hat. Entzündet hat sie Gott, das Weib soll sie behüden, sie aber stillt das Feuer in den Wind, der Bläs zu rauch, die roten Blüten, der Mannheit, die wie Hürzinten sind. Ein jeder ist von einer Frau geboren, die einst an Mann in seiner Armen nahm, die Perlen ketterreist, die Perlen sind verloren und keiner kehrt zurück, woher er kam. Und wünschte mancher, seiner Mutter, der weit verstorbtener Sohn zu sein, nun treibt es ihn wie einen steuerlosen Kutter ins blaue Meer der Menschlichkeit hinein. Lasst uns sie segeln nach den Winden hissen und achtet auf der möwen Flug, sie ahnen nicht, sie wissen und ihnen düngt ihr weißes Sein genug. Wer schließt das Herz bei göttlichen Gebeten, wer schließt die Augen, wenn die Sonne steigt, ich hasse euch, ihr höllischen Asketen, den grauen Kuten findst dazu geneigt. Ich schließe meine Blicke nur im Kusser, wenn das entzückend tief ins Innere dringt und rauschend gleich dem heiligen Flusser aus Felsgestein die selge Quelle springt. Da blinkt erhält die magische Laterne, die uns verzaubert zu den Schatten schickt, die Nähe scheint zu nah, es scheint so fern die Ferne und nur der weise Wunsch beglückt. Wir sind nicht Schatten mehr, wir wurden zu gestalten, der Töpfer knetet uns aus Ton, er meiselt in die Stirn uns Dürre Falten und stellt uns auf den Markt für Hunde Lohn. Wie können wir uns dieses Zwanges wehren? Zieh, dieser Henkel hier am Krug von Lehm, indem wir das erstatter Handwerk ehren, schlang sich als Arm um einen Nacken ehe dem. Du, der Du bist von keinem Mann gezeugt und der wie Duft steigt aus dem Saft der Reben, beug dich vor mir, wie sich mein Knie vor deinem Wahnsinn beugt. Vergeb uns, wie wir dir vergeben. Ich bin kein Freund der funkelnden Moscheen, einsam such ich in Schenken meine Ziele, wann wird ich dein wahres Anlitz sehen, wer nicht im Frauenangesicht die Maske fiel? Ich bin, oh Gott, dein treuester Wasall, ich bin, oh Geist, dein wildester Rebeller. Ich bin, dein Ziegenhirt, dein Senneschall. Ich bin, dein Fels, dein Turm und deine Schelle. Ich bin, der Tugend Glanz, des Lasterstank. Ich bin, dein Priester und dein Trunkenbult. Ich bin, dein Fluch, dein Traum und dein Gesang. Ich will, oh Gott, weil Du mich einst gewollt. Du hast das Mal für Deinen Gast bestellt, Pastete, Wein, Geflügel, die mich kirten. Ich hoffe, dass Du auch in einer anderen Welt den Fremdling gleicherweise wirst bewirten. Denn leugne nicht, ich bin Dir fremder als die Krüge, die dort auf dem Brotbrett lehnen, und dennoch lieg ich weinen Dir am Hals, und Du, Du segnest meine Tränen. Ich kam, oh Gott, zu spät auf diese Welt. Ich darf mit Vorsicht nur noch Mensch mich nennen. Ich bin ein abgemähtes Feld, auf dem die letzten ernte Feuer brennen. Du fragtest nicht nach meinem Leid und Glück, und ob ich alles dies erdulden möchte? Du stießest in den Urwald mich zurück, dass ich aus Palmenfasern mir mein Lager flöchte. Dies Lager ist kein Teppich des Gebets, der Rückenschmerzt, es fiebern die Gelenke, tönt abendlich der Sang des Minaretts, streb ich bezaubert in die Schenke. Ich neige bei der Frauenmonotonin, gesängen meine grauge pflügte Stirn. Ich weiß, wir armen Menschen wohnen in einer Wildnis, die wir nicht entwirren. Ich will wohl prünstig an das höchste glauben, wenn mir das Schicksal nicht den Glauben wehrt, doch rechne ich mich zu den Stumm- und Tauben, wenn mich ein mördereviges Leben lehrt. Eins Fluss des Sinnflut über unseren Leibern, überfällt uns eine Flut von Wein, verschläftes Lebensnacht bei schönen Weibern und sauf, so wirst du deiner Ledig sein. Wir am Praduften, Mädchen, deine Locken, und deine Lippen sind wie Blumen sanft, dein Haar steht gelb wie reiferrocken, an deiner Stirn an Lilien weißem ranft. Jetzt will ich nur noch deine Nacken küssen, der leichte Flaum ist doch wie blondes Schwert, ich habe immer Frauen lieben müssen, die ihre Wimpern dumpf zum Licht gekehrt. Ich rannte kreuz und quer durch dieses Leben, ich sah zur Sonne und zum Mond, ich lebte Fliegen klein in Spinnenweben und habe in Höhlen kröten Feucht gewohnt. Doch sah ich nie geschöpfer die dir klichen, oh vierzehnjährige Frau, der morgen ist vor deinem Glanz erblichen, mit deinen Tränen weint der Abendtau. Vor deinem Wuchs krümmt sich die schlanke Fichte, vor deiner Weißglut scheint die Sonne kalt, mein Anlitz schwallet sich in viel Gesichte und jedes spiegelt mich als Missgestalt. Und doch, wie viele Mädchen sind, vor dir mein Kind schon auf der Welt gewesen und immer wieder weht der Wind und neigen Frauen sich beim Ehren lesen. Der Mond wird oft noch über den Züringen, der Schwermut Blasse Kerzen nachts entzünden, gleich einem Diener dir den Leuchter bringen, er wird dich suchen und dich nicht mehr finden. Ach, und am Rosenstock der blühend Winkte liegt ein Enterb der König hingemeuchelt, der Krokus, der mit weißheitlich beschwingte, gab seinen blüten Schatten nur geheuchelt. So will ich lieber tausend Schwüre brechen, als einen Krog, der noch zum Weinigut ist. Komm, Bruder Gott, lass uns im Dunkelzeichen, ich trinke deinen Geist, der rot wie Blut ist. Es blüht in mir der grüne Garteneden, die Hölle speit mich an mit Rauch und Ruß, den Händlern gleich in den Arkaden läden, setz ich auf Teppiche von Qual den Fuß. In mir ist beides, Himnreich und Hölle, in mir ist Gott und Häufel Lust und Qual, ich bin das Meer, ich bin die Quelle, ich bin der Leichnam der Schakal. Und dieser Krug, den ich am Munde halte, er ist ein Abbild anderer Krüge nur, das Neue wird zu ganz und gar das Alte und eine gleich der anderen Wagenspur. Ich würde weinen, wenn ich Tränen hätte, die Krille ziert, ein fremder Vogel schreit, ich wälze ru- los mich auf harten Bette, Vergänglichkeit, Vergänglichkeit. Entsetzlichste der Worte, das erfunden, oh, daß ich morgen nicht mehr heute bin, ich rausche wie ein Fluss von Stunden zu Stunden und bin am Ende schon kaum zu Beginn. Dies lockt zum Laster, daß wir sterben müssen. Was jubelt ihr von einem Jenseits doch? Ich will vergehen unter Hurriküssen, mich beugen unter schlanker Arme joch. Ich bin von einer Nacht zum Morgen wieder, der leichte, lose Junge, der ich war, ich trage wie im Tanze meine Glieder und Frühlingswinde rauschen durch mein Haar. Wo ist die Traurigkeit der vielen Stunden? Des Nebels grauer Öde ist dahin, ich habe mir aus Sonnenstrahlen einen Strauß gebunden und diene einer milden Königin. Ich trage ein Gestirn an meinem Ringe, das viel vom Himmel als ein Edelstein, an meinen Schultern glänzt libellen Schwinge, ich ströme selig über Aux und Rhein. Wenn die Dunkelkram und Elend prüdet, kär ich erheitert in den Tag zurück, ich liege in der Wiegewelt behütet, von der geliebten, goldenem Mutterblick. Am Morgen wacht man auf, man schlendert in Basare, kauft einen Teppich oder zwei, betrachtet die und lopreist jene Ware und also geht der Tag vorbei. Es sprach der Scheik, du liebst die schönen Mädchen, jener kann sie haschen, ihr Herz rollt wie ein Spielzeug leicht auf Rädchen, kommt Trinkenfreund, tut Silber in die Taschen. Der Engel der Verheisung naht dir dann mit blauen Flügeln, die dich leicht beschweren, er lehr dich Wolke sein und Sonnenmann und Mon und Rade unter edlen Ehren. Er schlägt Gestein aus deiner harten Brust und türmt dich zu unendlichen Gebirgen, du saugst der höhe reine Aetherlust und die Gluf nicht mehr würgen. »Was soll, sprach ich, dein aufgestecktes Wort, du scheinst dann anderer, Gaugler, als du bist, die Rebe ist in diesem Jahr verdorrt, das Korn steht dürr, an Regen fehlst und misst. Was nennst du mich Gebirg und Felsengrat? Ich bin nur groß, weil ich so großes leide, ich weiß mir selber keinen Rat und du verlangst, dass ich auf Steinen weide? Des Hochgebirgs Gedanken muss ich hassen, sein Anblick ist es, der die Seele steinigt, denn glaubte sie, sie sich vom Geröll gereinigt, schon schwemmt ein Gießbach neue Kieselmassen. Er ängstigt, scheut sie vor dem harten Treiben und flüchtet Gämsen gleich auf steile Flächen, danach das Licht in heißen Strahlenbechen und ach, sie kann nicht auf dem Gipfel bleiben. Er schmilzt der Schnee, er schmilzt der Kram der Berge, im Sonnenkuss des Frühlings liebend hin, wir aber sind wie steingeformte Zwerge, entbunden einer Träumerin. Wir schmelzen nie, wir leuchten angekettet, am Sonnenwagen, Sklaven seinem Licht, und wer uns etwa rettet, er rettet unsere Kinder nicht. Ich war ein Kind, nun hab ich selbst ein Kind, ich heb es fröhlich aus der Taufe, ich schenk ihm meinen Mut als Angebind und alle Liebe trage ich zu Haufe. Mein Kind macht seinen ersten Geversuch, es eilt von Tisch und Wand zu welchen Fernen, es hängt an meinem Bein, er stützt sich auf mein Buch, ich will mit meinem Kind gehen lernen. So wie der Teller, leicht gewölbt die Last, der süßen Früchte gern und willig trägt, so bist auch du von Farben wir bewegt, ein Rundes etwas nur voll Rast und Hass. Wie will du in dem Nordwind schreist und harrst, sofrieden sei, dass dich ein Licht bestrahlt, dass Gott ein wenig bunt dich angemalt und das du manchmal Früchte tragen darfst. Auf Tafeln ist das Sein uns vorgeschrieben, so dass uns nur der Weg des Rhythmus blieb, das andere heißt Hassen oder Lieben, weil Gott die Zeile du schon längst zu Ende schrieb. Als Er mich schrieb, da zitterten die Hände und seine Augen waren blind, so bin ich dann an meines Lebensende wohlkreis und doch als Kreis ein Kind. Ich bin der Stein am Ringe der Natur, ich bin ihr Sinn, ihr Rat und ihr Gerät, der Hagel, der in meine Felder fuhr, ich habe ihn bei der Aussaat nicht gesät. Die Menschheit liegt in einem Städtenkrieg, seitdem sie Gott in seinem Wahn geschaffen, an jeder glaubt, an seines Glaubenssieg, an jeder traut dem Trotz des seiner Waffen. Wir hauen mit den Schwertern auf uns ein, wir beißen uns wie Hunde ineinander und rohst ist nur im Rausch und Rausch ist nur im Wein und in der Liebe zärtlichem Selbander. Und als den Feind ich warf in Staub und Sand, dem Tränen Blutes aus den Augen rannen, da sprach er leis, du, der mich überwand, oh Hebe, eh du fällst, dich doch von dannen. Der du auf deiner Schwere nur beruhst und Eis an deiner Faust ins Handwerk kriegst, denke, wie du schlafen Träume tust und wie ein Hund der Herrin Hände lächst. Oh, wolle nicht die Schwachen überblitzen, gewitternt und mit donnandem Getönen, wann scheuchte Gott von seiner Hand die Knitzen, ein wenig Blut von ihm macht jedes Wesen schön. Der Gott spielt Schach mit uns, die Schwarzenfelder, des Bretters deuten Nacht die weißen Tag, die Schwangerschaft ist unseres Spielsvermelder, das am Geburtstag noch beginnen mag. So stellt er König, Läufer, Dame, Bauer in Tag und Nacht, ganz wie es ihm beliebt, hier steht ein Digaturm auf seiner Lauer, ein Springer dort, der scheinbar Vorsprung gibt. Schachmat, die Fahnen zinken von den Masten und unwirsch wirft der Spieler das Gebein, der knochigen Figuren in den Kasten und lässt das Spiel gewesen sein. Ich geb betäubt zum abendlichen Male, mit Nebel der Erinnerung begrenzt, der nahe der Engel mit der klaren Schale, der mir den dunklen Trank kredenzt. Und als wir unsere Augen höher hoben, da glänzen sie, ertrunken wie in Wein, die goldenen Ströme der gestirrne Schnoben, zu unseren Füßen, Leoparden klein. Die Kröten krochen mit Azurenbeuchen, die tannen weinten weißen Morgentau und aus den Teichen Wolken und Gestreuchen zanft wie eine Frau. Die Sonne raster an der dunklen Kette, uns aber frohe die Zunge, da sie schwieg und gläsern funkelter und klang die Mette und salpte uns mit ewiger Musik. Ich bin ein kleines Licht und brenne in den Schenken, am rechten Ort, verwahrt vorm Windeswehen. Ich bin nicht Ampel, über heiligen Bänken, ich wär ein Nichts im Glanze der Moscheen. Ich ähre den Koran und mir gefällt sein Wesen, doch hat sein Studium wenig mir genützt, ich muss von Zeit zu Zeit die Ferse lesen, die in den Rand der Krüge eingeritzt. Warum hat Mohamed den süßen Wein verboten, den sauren Joghurt doch erlaubt? Ich san durch alle Himmel einen Boten, mit Weinlaub schön behängt das junge Haupt. Der Bote kam zurück, sein Lächeln sah ich winken. Mohamed meint, es habe keine Not, du darfst, oh Oma, ewig darfst du trinken, da er den Toren nur den Wein verbot. Bin ich ein Tor, der Weisheit leichter zelte, ich nähte schwer an ihnen Mondelang, da kam ein Sturmwind prüllend und erfällte, das werkte Hände, das die Nacht verschlang. Nun sitz ich nächtlich unter freiem Himmel und sehne mich nach deinem Stern, Saturn, und meine Seele weitert wie ein Schimmel auf dürnem Ötland mit verhaltenem Muren. Die sieben Tore öffnen ihre Flügel und die Planeten wandeln ihre Bahn, schon führt der Morgen sein Gespann am Zügel und hinterm Hause kräht der Hahn. Das Licht singt seine flammenden Gesänge, im rasenden Zenit im singenden Nadir, da ich als Taube flog, geriet ich in des Greifenfänge, nun trage ich seiner krallen Mahl an mir. Ich darf euch das Geheimnis nicht vertrauen, nicht ihr mein schönes Kind, und nicht dem wertsten Freund, ich stehe blind vor allen schönen Frauen, ich bin ein Bettler, der durchs Weltall sträunt. Mein Gott, du warst mir Münzen in die Mütze, die Mütze war verfilzt und zeigte Loch bei Loch, das Gold fiel in die Pfütze und liegt wohl in der Pfütze noch. Ich bin zu stolz, es aus dem Dreck zu heben, ich will den Lohn aus deiner eigenen Hand, ich will, oh Gott, mein Leben und nicht ein Fremdes zugewandt. Als gestern ich mit den Kumpanen zächte, da blies der Abendwind die Kerzen aus, das Dunkel hing ins Haus wie eine Flechte und unsere Augen sahen kram und graus. Da schlugest du in dem entrückten Dunkel den Krug mir aus der festgekrampften Faust, der Wein vergoß ich nie damit gefunkel, ich stand ihm nichts, vom Tränenstrom umbraust. Was nahmst du mir den Wein und löscht es die Laterne, spanst du auch mich an deinem Flug? Es sprach ein Geist aus einer hohen Ferne, Oma, du selbst zerschlugst den Krug. Du warst von Liebe und von Freundschaft trunken, von Liebe doch und Freundschaft nicht allein, da bist du in den Staub gesunken und fraßest Erde tief in dich hinein. Ich will die Trunkenheit dir zugestehen, ich präne ewig, da ich mal entbrannt, die Sterne, die in deinem Hause stehen, sind Fackeln, die ich einst dir zugesandt. Du wirst das Paradies für mich verwahren, die schöne Huri, die so ru- los schweift, dann herkehr ich vielleicht nach vielen Jahren in ein Herz zurück, das mich begreift. O, lass mich sterben her, ich bin ein todermann, was nützt mir noch ein weiteres Jahrhundert. Fing ich noch einmal an, stirb ich noch einmal dann, dein Fangballspiel hat Oma nie bewundert. Ich will die Stunden meines späten Todes mit den geliebten und den Freunden bechern, fragt mich beim Gesang des Abendrotz nach meines Hauses innersten Gemächern. Dort steht ein Sarg aus härtester Metall, legt mich hinein und wollt ihn gut verschließen, das Fraunkuss und Früchtefall, des seins geräusche mich ihm nicht sein nicht vertriesen. Aus meinem Grabe aber steigt ein Duft von Rosenfarbenen, von erlauchten Weinen, chimären Wandeln säufzend durch die Luft und tanzen mit den schlanken Geisterbeinen. Wenn dann ein Freund der fernen Ahnung lauscht, stürzt aus der Tiefe strömen süßer Odem, da singt er wohl, von Wein und Tod berauscht, gleich einem Heiligen trunken Bull zu Boden. Ende von Das Sinngedicht des persischen Zeltmachers Vom Küssen, von Elze-Galen-Gube, gelesen für LibriVox.org Vom Küssen, mein Schatz, du kannst nicht küssen, doch merk es dir genau, du wirst es lernen müssen, hast du mich erst zur Frau, denn Lieben ohne Küssen kann gar nicht herzig sein, drum wirst du es üben müssen, das Lieben und das Küssen bei mir im Kämmerlein. Ende von Vom Küssen, diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Wunderseltsame Klage eines Landmädchens in der Stadt von Alois Blumauer, gelesen für LibriVox.org Du lieber Gott, bald dankt ich dir wohl nicht für deine Gabe. Noch nie war mir es so ärgerlich, als in der großen Stadt, dass ich ein Hübschgesichtchen habe. Schon 16 Sommer trug ich es zu Haus, doch niemand nannte, so eng ist schön mein Angesicht. Auch hatte ich all die Plagen nicht, als hier bei meiner Tante. Kaum stehe ich auf, so bin ich schon ans Putztischlein gebunden, der Tante jung verpudert, schmiert und glättet, nadelt, faltet, schnürt, zwei lange, lange Stunden. Die Tante will, es soll mein Kopf den Damenköpfen gleichen. Da lässt sie meiner Wangen rot, das du mir gabst, du lieber Gott, mit Mennig überstreichen. Ich durfte sonst von Bauch hinein und Brust heraus nichts wissen, doch hier gehen Mädchen ja so schwer, so steif und schnurgerad einher, als steckten sie an Spießen. Wie frei konnte ich zu Haus herum, Ostfeld und Anger gehen. Hier gafft und schiedelt man nach mir, als sie nach einem Wundert hier, das man für Geld lässt sehen. Die Herren in Gesellschaft sind gar unverschämt im Scherzen, beteuern zuversichtlich mir Kopido, säß im Auge hier, und ziele nach dem Herzen. Ich wüsste nicht, dass so ein Ding mir je ins Auge krochen, und doch behaupten alle Kühen mit Pfeil und Bogen säß er drin und habe sie gestochen. Oft sehen sie gar, Gott weiß voraus, sie solche Lügen saugen, aus meinen Wangen Rosen stehen, auf meiner Sterne Lilien und Sonnen in den Augen. Da werde ich kurios, besee im Spiegel mich und finde von allem diesen keine Spur. Gewiss, die Herren lügen nur, und lügen es doch Sünde. Gar unausstehlich ist, wenn sie, sie nennen es glaube ich, schmachten. Da tun sie so erbärmlich klein, Ohr hängen wie die Esel ein, dass man sie muss verachten. Da schneiden sie vor Liebeskram Gesichter zum Erschrecken und sind doch weiß und rot wie ich und lassen Trank und Speise sich, wie andere Menschen schmecken. Oft kommen sie herangehüpft, so recht als wie die Hasen und säuften einst von Liebesqual und wischen sich wohl hundertmal an meiner Hand die Nasen. Doch kehrt oft im Augenblick ihr Mut will und vermutet, dann spitzen sie das Züngelchen und schimpfen auf die hässlichen, dass mir die Seele blutet. Ist etwa mein Gesichtchen schuld an allem diesen Sünden? Du lieber Gott, so mache das, ich hässlich werde oder las, die Herren, all erblinden. Ende von wunderseltsame Klage eines Landmädchens in der Stadt. Diese Aufnahme ist in der Public Domain.