 Sein Grab Von Jean Marnis aus Stille Existenzen Übersetzt von Franziska Gräfin zu Revenblow Dies ist eine LibriFox-Aufnahme. Alle LibriFox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriFox.org Sein Grab Erzähler Gelesen von CETO Madame Mayel Gelesen von Schrum Madame Dalis Aufgenommen von Margot Auf dem Kirchhof Montmartre. Es ist 10 Uhr morgens an einem ausnahmsweise regenfreien Juni-Tage. Madame Mayel, 39 Jahre alt. Sie ist immer noch schön, trotz ihrer frühzartiger krauten Haare. Madame Dalis, 35 Jahre. Eine schlanke, hübsche Blondine, mit harten grauen Augen und einem eigensinnigen Zug um den Mund. Beide Damen sind den tiefer Trauer. Sie tragen große Streuße von Rosen, Narzissen, Iris und Stiefmittechen. Sie begegnen sich am Eingang des Friedhofs. Sie hier und zu dieser Tageszeit? Wie Sie sehen. Guten Morgen, Liebste. Guten Morgen, Madeleine. Ich dachte, Sie wären schon auf dem Lande. Wir haben unsere Abreise wieder verschoben. Das Wetter war gar zu schlecht. Wie geht es Ihrer Tochter? Danke. Sehr gut. Sie ist mit Miss Robert zum Louvre. Louvre? Im Magazin? Nein, im Museum. Sie gehen während des Gesprächs weiter. Dann bleibt Madame Mayel stehen. Ich muss hier nach links abbiegen. Ich auch. Sie auch? Ich dachte, das Grab Ihres Vaters lege dort in der dritten Allee rechts. Ja, das tut es auch. Sie zeigt auf eine kleine Allee. Aber ich habe dort auch noch ein Grab zu schmücken. So, dann haben wir denselben Weg. Sie gehen stillschweigend weiter. Dann bleibt Madame Daliis plötzlich vor einem einfachen Eisengetter stehen. So, da ist es. Sie kniet nieder und legt einen großen Strauß-Lieber Ihres auf den einfachen Stein mit der Innenschrift. Hier Ruth Boniface-Rouché, Professor, gestorben im Alter von 63 Jahren, betet für ihn. Madame Mayel macht ein erstauntes Gesicht und sagt ganz leise, Madeline, der ist Boniface-Rouché. Madame Daliis, ebenso leise, Er war, ich will es Ihnen nachher erzählen, einen Augenblick. Sie senkt den Kopf und betet. In einem nahestehenden Baum sinkt ein Vogel. Madame Mayel geht währenddem auf eine kleine weiße Kapelle zu, die von vier dunklen, fast schwarzen zu pressen, umgeben ist. Dann richtet Madame Daliis sich wieder auf und folgt ihr. Jetzt kniet Madame Mayel nieder. Ohne die Kapelle zu betreten, befestigt sie einen riesen Strauß von Rosen an der Pforte. Lang ist stillschweigen. Die Allee ist ganz menschenleer. In der Ferne hört man dumpfes Wagen gerasselt. Dann und wann knistert ein vertrockneter Zweig. Madame Daliis nähert sich Madame Mayel und puriert leise ihre Schulter. Henriette. Madame Mayel fährt zusammen. Ja. Dann schlägt sie das Kreuz und erhebt sich. Kommen Sie jetzt. Gleich. Sie wirft noch einen Blick auf die Kapelle, dann folgt sie ihrer Freundin. Madame Daliis, als ob sie zu sich selber spreche. Nein, das könnte ich nicht. Was denn? Ich könnte nicht zu handeln wie Sie. Wie meinen Sie das? Sie bringen der Metresse ihres Gartenblumen ans Grab. Nein, liebste. Nicht Ihr. Die Blumen sind für ihn. Nun, ja, natürlich. Aber da sie in einem Grab ruhen, gilt es ihr mit. Kurze Pause. Oh Henriette, wie konnten Sie das zugeben? Sie, eine Frau wie Sie, wie konnten Sie es zulassen, dass man diese Fremde hier an der Seite ihres Mannes begraben hat? Er hat mich drum gebeten. Sie haben gemeinsam den Tod gesucht. Ich fühlte nicht das Recht, den mir, sie nach dem Tode zu trennen. An meiner Stelle hätten Sie ebenso gehandelt. Niemals. Doch, Sie hätten gar nicht anders können. Aber ich versichere Sie, ich hätte es nicht getan. Ich wäre nicht im Stande so großmütig zu handeln. Wenn mein Mann sich so gegen mich benommen hätte, wie der Ihre, und wenn ich ihn so geliebt hätte wie Sie, dann hätte ich ihn wenigstens nach dem Tode für mich haben wollen. Das ist denn doch wirklich nicht zu viel verlangt, dass man seinen Mann, wenn er gestorben ist, nicht mehr mit einer anderen teilen will. Ich sage Ihnen noch einmal mal, Madela. Er hat mich drum gebeten, mich angefleht. Er hat es von mir verlangt, ihn nicht mehr von jener Frau zu trennen. Und ich habe ihm gehocht, wenn auch meine Liebe und mein Stolz sich darunter gewunden hat. Und Marguerit? Meine Tochter denkt ebenso wie ich. Und Sie kommt auch hierher, an das Grab? Ja, sehr oft. Madame Dalius bewegt. Ich bewundere Ihre Seelensgrüße. Ich wollte, ich wäre so wie Sie und Ihre Tochter. Madame Mayer bleibt stehen. Sie wollen schon wieder gehen? Ja, ich habe vor dem Frühstück noch eine Menge Besorgungen zu machen. Wir wollen nämlich auch morgen abreißen. Noch ein Schuh. Warten Sie noch einen Augenblick. Es tut mir so wohl, mit Ihnen zu sprechen. Wollen Sie mir noch ein paar Minuten schenken? Madame Mayer lächelt. Aber mit dem Größten vergnügen. Madame Dalius blickt Sie mit geschwannter Aufmerksamkeit an. Sagen Sie mir ganz offen. Sie halten mich gewiss für recht böse. Sie finden, dass ich hart und kalt bin, nicht wahr? Aber Gott bewahre, wie kommen Sie darauf? Ich halte Sie wieder für böse, noch für hart oder kalt. Im Gegenteil, ich glaube, Sie sind ungewöhnlich aufrichtig, gut und edel. Und Sie halten mich für eine sehr, sehr anständige Frau? Madame Mayer, mit Überzeugung? Ja. Nun, und darin täuschen Sie sich. Ich bin nicht so tugenthaft, wie Sie glauben. Madame Mayer blickt Sie erstaunt an. Nicht wahr? Das hätten Sie nicht gedacht. Madame Mayer sanft. Nun, es überrascht mich in der Tat. Ja, es ist etwas in meinem Leben gewesen, ein Geheimnis. Und das will ich Ihnen anvertrauen. Warum? Weil ich Ihnen mein Herz ausschütten möchte. Sie haben das Grab gesehen, wo ich vorhin die Lila Ihres niedergelegt habe. Boniface? Ja, Boniface Ruchet. Nun, Henriette, diesem braven Mann verdank ich es, dass ich vor Ihnen nicht zu Erröten brauche. Er hat mich von einer Schuld bewahrt, die nie wieder gut zu machen gewesen wäre. Wie das? Ich will Ihnen erzählen, wie es kam. Eines Tages, wie Ihr Mann bei mir war. Ah. Er war mir sehr sympathisch, Ihr Mann. Ich hatte ihn wirklich gern. Er war auch ein Charmeur, nicht wahr? Und ich war damals ein wenig verliebt in ihn. Oh, nicht sehr arg, aber doch ein bisschen verliebt. Also, wie gesagt, an jeden Tag besuchte er mich. Es war in der Dämmerstunde. Ich ließ kein Licht kommen. Ich weiß selbst nicht, warum. Ich fühlte so eine Art seltsamer Matigkeit und konnte mich nicht entschließen, den Mädchen zu klingeln. So blieben wir denn im Halbdunkel sitzen. Ihr Mann und ich. Ohne ein Wort zu reden. Dann fasste er plötzlich meine Hand. Ich weiß, Henriette. Ich hätte sie ihm entziehen sollen. Ich weiß, dass es schlecht von mir war. Aber es war so schön. Es tat mir sowohl, meine Hand in der Seine zu fühlen, dass ich ihm sie ließ. Ich ging sogar noch weiter. Ich presste meine Hand fest gegen die Seine. Das ermutigte ihn natürlich. Er zog mich an sich und berührten sich beinah. Als plötzlich die Tür geöffnet wurde. Es war Boniface Ruchet, der Mathematikprofessor meines Sohnes. Damals, in jenem Augenblick, war ich böse auf den guten alten Vater Boniface. Sogar sehr böse. Aber später habe ich eingesehen, was für einen Dienst er, ohne es selbst zu ahnen, mir geleistet hatte. Ich habe ihm im Stillen dafür gedankt und dann ... Und deshalb haben sie ihm heute Blumen ans Grab getragen. Aus Dankbarkeit. Ja, er hat mich davor bewahrt, eine niedrige Handlung zu begehen. Es wäre ein abscheulicher Vertrauensbruch von mir gewesen, denn ich war da ihre Freundin. Ich bin ... es immer noch. Etwas zaghaft. Nicht wahr? Ich bin immer noch ihre Freundin. Madame Mayer, drückt ihr die Hand. Mehr wie je. Beide schweigen tief bewegt. Madame Mayer fasst sich zuerst wieder und macht ein paar Schritte vorwärts. Madame Daliess folgt ihr. Sie reisen also bestimmt morgen nach Anjou? Ja. Und ich hoffe, dass sie im September auf ein paar Tage zu uns kommen, nicht wahr? Ja, gewiss. Ich komme. Wenn die Jagden beginnen, vielleicht noch eher. Auf Wiedersehen, liebste Henriette. Geben Sie Margarit einen Kuss von mir. Aber, dass Sie es ja nicht vergessen. Nein. Ich vergesse es nicht. Dann deutet sie auf die Blumen, die Madame Daliess in der Hand hält. Sind all diese Blumen für das Grab ihres Vaters bestimmt? Ja. Wissen Sie, was Sie tun sollten? Sie sollten ein paar davon dort unten niederlegen. Sehen Sie diese Stiefmütterchen, diese schönen, samtschwarzen Stiefmütterchen? Dort unten, meinen Sie die Kapelle, wo Ihr Mann ruht mit seiner? Mit seiner Metrass. Ja. Madame Daliess errötet heftig. Oh, Henriette. Madame Mayel mit traurigem Lächeln. Wollen Sie denn eifersüchtiger sein, wie ich, Madele? Sie drücken sich noch einmal die Hand. Dann trennen Sie sich. Madame Mayel geht langsam dem Ausgang zu. Ein schmerzlicher, nachdenklicher Zug liegt auf Ihrem Gesicht. Madame Daliess sieht ihr nach. Zögern sucht sie dann die schönsten Stiefmütterchen aus ihrem Strauß zusammen und saugt ihren leichten, unbestimmten Duft ein. Sie denkt einen Augenblick tief nach. Dann wirft sie die Blumen mit einer heftigen Bewegung auf die Erde und zertritt sie. Ende von, sein Grab. Anatole's Liebesleid von Jean Marnis aus Stillexistenzen übersetzt von Franziska Gräfin zu Reventloch. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Anatole's Liebesleid. Erzähler. Aufgenommen von Margot. Anatole Luxin gelesen von Boris Greff. Madame Luxin gelesen von Sonja. Anatole Luxin, 55 Jahre alt. Ganz Paris kennt ihn. Den Dicken wurde willdichter mit seiner großen Glatze, dem ewig lächelnden Komiker-Gesicht und den lustig zwingenden Augen. Jeder weiß, dass wir Madame à la Migrène, Boll de Gargott und Echek-Emat den letzten großen Erfolg der Folie-Tragique seiner Feder verdanken. Madame Luxin, 40 Jahre, dabei immer noch eine begehrenswerte Erscheinung mit offenem, frischem Gesicht, klarem Zahn und jugendlichem Mund. Die zurückfallenden Ärmel ihres Nachthemdes lassen die schön geformten weißen Arme frei. Es ist nämlich ein Uhr nachts. Monsieur und Madame Luxin sind eben aus dem Theater gekommen und ruhen jetzt auf dem gemeinsamen Lager. Ein Zwischenraum von etwa 40 Zentimetern trennt sie voneinander. Aber dieses schmale Stückchen weißes Leinen erfüllt seinen Zweck ebenso gut, als ob es ein breiter Fluss wäre, der zwischen ihnen dahin rauschte. Ein härtlicher Händedruck morgens und abends stellt für einen Augenblick eine Art Freundschaftsbrücke von einem Ufer zum anderen her. Monsieur Luxin liest den Theaterbericht im Thon. Die Lektüre scheint in sichlich zu befriedigen. Trotzdem, bald erschlieslich das Blatt zusammen, säufst tief auf und löscht die Lampe aus. Bist du schon müde? Ja. Ist Cacé heute langweilig? Im Gegenteil, sehr interessant. Was sagt er denn? Ach, nichts Besonderes. Gute Nacht, mein Freund. Gute Nacht, Claire. Die Freundschaftsbrücke. Lange Pause. Madame Luxin liegt regenslos da und bliegt mit weit offenen Augen ins Dunkel. Sie denkt nach. Anatole wälzt sich unruhig hin und her. Sie hört, wie er unter dem Kopf gießen nach seinem Taschentour sucht. Leise schneut, dann ein Verhaltenes aufatmen wie von unterdrückten Tränen. Anatole. Was denn? Du weinst? Nein. Doch, ich höre es ja. Warum weinst du denn, mein Dicker? Nein, ich weine nicht. Ich hab nur Schnupfen. Ich habe mich heute Abend, als wer aus den Nouveau T. kam und erkältet. Nicht wahr? Ein Stück von Eugène Pistoyer ist mehr wie trostlos. Der Salve war fast leer und das an einem Sonntag noch dazu bei der zweiten Aufführung. Das elende Dings wird keine Acht Aufführungen erleben. Meinst du nicht auch? Anatole, düst doch. Kaum. Warum sagst du das so traurig? Freust du dich denn nicht darüber? Anatole, mit einer Stimme, die wie aus weiter Ferne herüber klingt. Es gibt Stunden im Leben, selbst der hereinfall eines Kollegen einen Kalt lässt. Aber solche Stunden sind äußerst selten und bei dir steckt fast immer eine unglückliche Liebe dahinter. Bist du denn schon wieder einmal verliebt, mein Arma-Schatz? Anatole, mit schwacher Stimme. Gott für Ware, was für eine Idee. Ja, ja. Du bist wieder verliebt. Du hast heute Abend fast nichts gegessen und bei dir will das viel sagen. Besorgt. Wenn es nur keine zweite Madeleine B ist, die hat dich wirklich unglücklich genug gemacht. Sag nur ruhig, uns unglücklich gemacht. Du warst ja so eifersüchtig auf sie. Mit naivauut. Sie war schuld daran, dass du damals krank wurdest. Das verfluchte Weibsbild. Das werde ich ihr niemals verzeihen. Nein, nein, diesmal ist es keine Madeleine B. Gott sei Dank. Wer denn, Anatole? Es ist aber... Er tut so, als ob er aus Zartgefühl nicht davon sprechen wollte. Ich sehe nicht ein, wozu mir scheint. Aber weshalb denn? Du hast vorhin geweint, du bist ganz traurig. So sag es mir doch. Es wird dir wohltun, dich auszusprechen. Wenn meine Zeitgenossen das hörten, würden sie hart über mich urteilen. Es ist eigentlich doch nicht üblich, dass man seiner Frau solche Liebesgeschichten anvertraut. Seiner Frau vielleicht nicht. Aber ich bin seit drei Jahren eigentlich nicht mehr deine Frau, mein Schatz. Ich bin deine Schwester, deine Freundin, deine alte Mama. Hast du nicht schon damals, wie wir noch ganz jung waren, immer gesagt, ich ginge mit dir um wie eine alte Henne mit ihrem Kügel ein? Und ich habe mich immer benommen wie ein Hanswurst. Ja, wirklich, wie ein rechter Hanswurst. Mein Gott, aber du siehst doch, dass ich mich nicht verändert habe. Ich bin immer noch die alte Henne, die ihr Kügel ein beschützt, die Mama, die ihr Barbie trösten muss. Also, wer ist es denn? Sag es mir doch. Natürlich eine Schauspielerin, nicht wahr? Nein, von denen habe ich genug. Und dann bin ich darin überhaupt derselben Ansicht wie Dymar Junior. Du kennst doch seinen berühmten Ausfluch. Ihm anekdoten Ton. Dymar wurde eines Tages beschuldigt, er habe ein Verhältnis mit einem sehr hübschen Mädchen, das in seinen Stücken auftrat. Er verteidigte sich mit den Worten, ihr wisst doch selbst, dass ein Architekt niemals mit seinen Maurern Brüderschaft macht. Was beweist das? Höchstens, dass er ein undankbarer Mensch war, denn... Nun ja, aber im Prinzip hat er doch recht gehabt. Weißt du nicht mehr, was für Unannehmlichkeiten ich mit André Cilui gehabt habe? Oh ja, mit ihr wie mit allen anderen. Gar nicht zu reden von der schon erwähnten Madeline E. B. Ah, die steckt dir immer noch in den Gliedern? Ja, das ist wahr. Aber ich begreife ganz gut, dass du sie schneller vergessen hast wie ich. Nun, wer ist es denn aber diesmal? Wahrscheinlich irgendeine Kokot. Oho, Kokot, was du dir gleich denkst. Du übertreibst immer so. Mein Gott, sie ist nicht gerade eine Prinzessin, aber deshalb braucht sie doch noch keine Kokot zu sein. Sie ist eine unabhängige, frei denkende Frau. Kurze Pause. Und heute Abend reist sie mit einem ihrer Freunde nach Russland. Er hat sie einfach gezwungen, mitzugehen. Ist das an Russe? Nein, ein Neger, aber er will den Winter in Moskau verleben. Aber warum geht denn diese Dame mit ihm? Ach, warum? Immer dieselbe Geschichte. Warum tut man überhaupt etwas, was man lieber nicht tun möchte? Warum? Das weißt du doch ebenso gut wie ich. Das Leben ist nun mal so. Das verfluchte Leben. Sie muss einfach die Unglückliche. Sie kann doch nicht nur von Kuplés leben. Man darf auch nicht ungerecht sein. Du willst damit wohl sagen, dass sie nicht nur von deinen Kuplés leben kann. Kurz und gut, sie muss mit ihm gehen. Mit vorn, doch doch Stime. Sie ist sogar schon fort. Sie muss jetzt schon über die belgische Grenze sein. Mein Gott, wann werde ich das erste Telegramm von ihr bekommen? Morgen früh. Glaubst du wirklich? Aber natürlich. Wenn sie mir nur überhaupt telegrafieren kann. Der schwarze Kerl bewacht sie wie ein Argus. Er ist fortwährend auf der Lauer. Und wenn er nur den geringsten Verdacht auf sie hat, Bums gibt es eine Ohrfeige. Sie muss sich wie ein Teppich von ihm ausklopfen lassen, das arme Geschöpf. Und auf dich hat er keinen Verdacht? Nein, ich bin zu dick. Er hat unbegrenztes Zutrauen zu mir, weil ich so dick bin und... Und das missbrauchst du in dieser Weise? Nun, das ist doch immer so. Und die ganze Geschichte macht ihr also wirklich für Gnügen? Anatol, fast weinend. Seh ich etwa aus, wie ein Mensch, der glücklich ist? Oh Gott, nein. Ich leide. Ich leide ganz entsetzlich. Siehst du, meine liebe gute Klär? Ich leide so darunter, weil ich fühle, dass ich trotz meiner 50 Jahre, trotz meiner Glatze und meinem grauen Bart innerlich noch so verzweifelt jung geblieben bin. Ja, ich bin viel zu jung geblieben. Ich bin immer noch wie ein grüner Junge. Alles macht Eindruck auf mich. Alles reißt mich fort. Und du, mein liebes einziges Frauchen, du hast ein ganzes Leben damit zugebracht, meine Dummheiten zu vertuschen, wieder gut zu machen und mir immer wieder zu verzeihen. Und du tust das mit einem Takt, einer Milde und einem Edelmut der. Er hält ganz überwältigt ihnne. Madame Luxa gerührt. Anna-Tol, komm, mein Schatz, beruhige dich doch. Pause. Liebst du sie denn wirklich so? Anna-Tol, feurig. Ich bin ganz weg in sie. Sie ist so schick. Stell dir eine Frau vor, die für 5.000 Fr. mit Rubinen und Smaragden besetzte Schildgröten auf der Bus trägt und an der Talie lauter schwarze Iris. Das ist jedenfalls dem Neger zu ehren. Und alles das mit so viel Geschmack. Sie ist das originellste, was man sich denken kann. Verstehst du, was ich meine? Oh ja, sehr gut. Und zu denken, dass sie jetzt fort ist, dass ich sie nicht einmal in Gedanken begleiten kann. Gerade das ist so schrecklich. Aber wenn du im Kursbuch nach siehst, kannst du ihr doch in Gedanken folgen. Das ist ein Gedanke. Er fährt rasch aus dem Bett. Wo ist denn das Kursbuch? In deinem Arbeitszimmer. Auf dem kleinen Sekretär am Fenster. Ich will es gleich holen. Er steckt die Lampe an. Bist du sehr müde, Claire? Nein. Warum meinst du? Weil ich dich bitten möchte, mir ein bisschen beim Nachschlagen zu helfen. Ich kann mich in den verwinschten Dingern nie zurechtfinden. Madame Luchsein gibt keine Antwort. Sie setzt sich im Bett auf und ist mit Vergnügen bereit, mit ihrem Mann die Reiseroute des interessanten Flüchtlings von Paris nach Berlin zu verfolgen. Ende von Anatols Liebesleid Die Mutter von Jean-Manie aus stille Existenzen übersetzt von Franziska Greifen zu Reventlo. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Mutter Erzähler Gelesen von Ceto Maxime Clavier Gelesen von Lourda Madame de Brauvoir Aufgenommen von Margot Szene Die Wohnung des blutjungen Sekretärs Maxime Clavier der von seinen Kollegen im Büro des berühmten Advokaten Léton nur der schöne Clavier genannt wird. Es ist ein winziges Zimmerchen in Battignolle Rue de Mondeur. Die Einrichtung besteht in einer hübschen Bibliothek, einem Schreibtisch von Nussbaumholz, drei ungleichen Stühlen und einem kleinen gelbseidenen Sofa. Das gewöhnlich mit Büchern, Papieren und Aktenstößen vollgepackt ist. Heute, es ist an einem Frühlingsnachmittag um halb sechs Uhr, liegen sämtliche Bücher und Papiere auf dem Boden und stattdessen sieht man auf dem Sofa eine Dame sitzen. Es ist Madame de Brauvoir, eine schon etwas Angeherbstilte, aber immer noch dekorative Erscheinung. Ihre Frisur ist etwas derangiert und ihre Wangen glühen. Sie ist damit beschäftigt, ihre etwas zu enge Talge wieder zuzuhaken und in Sandkragen zu schließen. Darf ich Ihnen nicht helfen? Ja, aber seien Sie vorsichtig. Reißen Sie mich nicht an den Haaren. Ich trage Sie so niedrig aufgesteckt. Wirklich, Sie haben einen wunderbar schönen Hals. Er küsst Sie auf den Nacken. Madame de Brauvoir, lächelnd. Also, ich gefalle Ihnen. Mehr, wie ich sagen kann. Madame de Brauvoir, im selben Tone fortfahrend. Und Sie fühlen sich jetzt glücklich. Viel zu glücklich. Wollen Sie mir versprechen, mich nicht auszulachen, wenn ich etwas Dummes sage? Gewiss. Nun, ich bin so glücklich, dass ich am liebsten weinen möchte. Es ist zu kindisch. Aber durchaus nicht. Sie sind sehr sensibel. Und nervös, entsetzlich nervös. Ja, das ist wahr. Sie haben einen nervösen Mund. Ihre lieben Beben bei der geringsten Gemütsbewegung. Das wirkt ungemein aufregend. Wirklich? Oh ja. Wo sind meine Handschuhe? Sie bügt sich, um Sie aufzuheben. Machen Sie sich keine Mühe. Ich büte Sie. Ich hebe Sie Ihnen schon auf. Er kriegt auf allen Vieren auf dem dürftigen, abgenutzten Teppich herum. Oh, lassen Sie nur. Ich habe Sie schon. Da sind Sie. Danke sehr. Maxim erhebt sich wieder und blickt Madame de Provére mit liebevoller Bewunderung an. Wollen Sie schon gehen? Ich muss. Bleiben Sie noch. Nur eine Minute. Es geht nicht. Ich habe ein Rendezvous um 6. Und es ist schon 3 14. Mit wem denn? Sind Sie einfach süchtig. Jetzt schon. Ja, ich bin einfach süchtig. Was ist es für ein Rendezvous? Mit Ihrem Chef. Ihrem berühmten und gewürchteten Chef. Sie werden doch nicht etwa denken, dass ich Sie mit diesem Monstrum betrügen werde. Umso mehr als... Nun? Als er für die Vertretung in meinem Prozess eine geradezu enorme Summe verlangt hat. Und da Sie sehen, dass ich gern zu diesem Opfer bereit bin. Um. Aber daran denke ich nicht. Nein. Ich denke wirklich nicht an mich selbst dabei. Maxim hat übrigens schon öfters von Ihrem einstigen Verhältnis mit Alexis Kerver reden hören. Einen gewissen Operettentenor, der Sie sehr viel Geld gekostet haben soll. Nein, gewiss nicht. Aber sehen Sie sich immerhin vor. Der Chef ist sehr unternehmend. Sie dürfen ganz ruhig sein. Übrigens kann ich sowieso keine hässlichen Männer leiden. Ein hässlicher Mann ist mir unsagbar zu wieder. Sie bindet den Schleier um. Wann sehen wir uns wieder? Wann möchten Sie mich denn wiedersehen? Sobald wie möglich. Morgen? Und wo? Wo Sie wollen. Also sagen wir wieder hier. Es ist am sichersten. Maxim, während er die Bücher und Akten wieder auf das Sofa niederlegt. Ach, hier ist es so ungemütlich. Madame de Provers zeigt auf eine Seitentür. Ist das Ihr Schlafzimmer? Ja, aber... Nun, was denn? Ein Freund von mir, der vorübergehend in Paris ist, wohnt momentan bei mir. Ich konnte nicht gut anders wie ihn aufnehmen. Unser Freund den ganzen Tag da. Geht er niemals aus? Oh doch, aber er kann jeden Augenblick wieder nach Hause kommen, nicht wahr? Madame de Provers, sehr kühl. Gut denn, wenn Sie die Gesellschaft Ihres Freundes der Meinung vorziehen, so bestehe ich natürlich nicht weiter darauf. Sie geht auf die Tür zu. Adieu. Maxim fasst sie um die Talge und sucht sie zurückzuhalten. Lucy, liebste Lucy. Madame de Provers macht sich los. Nein, lassen Sie mich. Maxim drückt sie noch fester an sich. Lucy, ich bitte Sie. Leise. Ich flehe dich an, bleib. Geh nicht im Zorn von mir fort. Ich versichere dich. Ich schwöre dir, dass es nicht geht. Hörst du, was ich dir sage? Ich kann dich nicht in meinem Zimmer empfangen. Es ist einfach unmöglich. Komm, denk doch ein wenig nach. Glaubst du denn, dass wenn es irgend möglich wäre, dass ich mir diese unsagbare Freude versagen würde? Sie haben also eine Metresse? Nein. Natürlich haben Sie eine Metresse. Sie haben mich belogen, als Sie mir neulich sagten, dass Sie frei seien. Wissen Sie noch, was Sie damals zu mir sagten, als Sie in Zaons Wartezimmer anfingen, mir die Kuch zu machen? Oder haben Sie schon wieder vergessen? Ich habe Ihnen gesagt, dass ich Sie liebe. Und das ist auch wahr. Sie haben mir aber auch gesagt, dass Sie noch nie ein Weib geliebt hätten. Dass Sie ganz allein ständen. Dass es ein gutes Werk sei, wenn ich Sie besuchen wollte. Denn der petit épicier de Mont Rouge von Francois Coupé gesungen, sei bei Weitem nicht so interessant wie Sie. Der kleine Advocate von Batiñol, der immer noch keine Prozesse zu führen hat. Kurz. Sie haben mir die Sache so dargestellt, dass ich mich wirklich entschlossen habe, Ihre vier Treppen hinaufzuklettern. Erst einmal, dann noch einmal und dann heute wieder. Heute. Wo ich so töricht gewesen bin, Ihnen alles zu gewähren. Bereuen Sie es jetzt schon? Beinah. Sie haben eine sehr eigentümliche Art und Weise, mir Ihre Dankbarkeit zu zeigen. Sie finden es augenscheinlich ganz selbstverständlich, dass Madame de Brauwa, die Frau des Kommandanten Brauwa, Ihnen Ihre Tugend opfert. Die Sie bisher auf strengste bewahrt hat. Sie bilden sich am Ende ein, weil mein Mann den Antrag auf Scheidung gestellt hat. Dessen Grundlosigkeit, Monsieur Le Taun, übrigens vor Gericht beweisen wird, dass ich mein Leben von jetzt an allen möglichen jungen Juristen von Paris widmen werde. Oh, da kennen Sie mich schlecht, mein Lieber. Was ich heute getan habe, war eine Handlung, die ich selten. Ich darf mit gutem Gewissens sagen, die ich noch nie in meinem Leben begangen habe. Davon bin ich fest überzeugt. Vollkommen überzeugt. Derartige Gedanken liegen mir völlig fern. Meine schöne geliebte Lucie. Geben Sie mir Ihre Hände, Ihre reizenden Hände. So. Und hören Sie, was ich Ihnen sagen werde. Zuerst und vor allem bete ich Sie an. Das glauben Sie mir doch, nicht wahr? Und dann, wenn ich Sie nicht so bei mir empfangen kann, wie Sie mich nicht empfangen, wie Sie möchten und wie ich selbst es so brennend wünsche, so liegt es daran, sehen Sie, ich habe hier nicht allein zu befehlen. Ich... Erzögert einen Augenblick. Ich bin nicht allein. Da haben wir es ja. Sie haben eine Metresse. Ich habe es ja gleich gesagt und es ist nicht schwer zu erraten, wer es ist. Natürlich diese Frau, die mir die Haustür geöffnet hat, die misstrauisch und feinselig angesehen. Ich habe es mir gleich gedacht. Schon an der Art, wie sie mich von oben bis unten betrachtet hat. Ich kann Ihnen beim besten Willen keine Komplimente über den Gegenstand Ihrer Wahl sagen. Sie ist wenigstens 20 Jahre älter wie Sie. Und dann ein Dienstmädchen. Lieber Gott, ich verzichte darauf, mit dieser Küchenfee zu rivalisieren. Ich ziehe es vor, das Feld zu räumen. Ich bin nicht mehr auf die Minen zu gehen. Maxim folgt ihr, ohne sie länger zurückzuhalten. Sie erinnern sich. Sie ahnen gar nicht, wie sehr sie sich erinnern. Nein, ich irre mich nicht. Mein Instinkt sagt mir, dass diese Frau keine gewöhnliche Dienstmarkt ist und sie muss früher sehr schön gewesen sein. Aber es steckt irgendetwas dahinter. Ich bin ganz überzeugt davon. Wissen Sie noch, als ich vorgestern hier war, bat ich sie um ein Glas Wasser, weil ich Durst hatte. Sie wollten durchaus nicht, dass ich den Mädchen schälte. Es wäre doch wirklich nichts dabei gewesen, ihr zu schälen und zu sagen. Bringen Sie ein Glas Wasser. Aber Sie wollten es durchaus nicht haben. Dann sind Sie selbst gegangen und haben das Wasser geholt. Ich begreife ganz gut, dass Sie den Mädchen die Demetigung ersparen wollten, mich zu bedienen. Es war übrigens meine Absicht, ihr eine kleine Freundlichkeit zu erweisen. Als ich das nächste Mal kam und sie mir wieder die Haustür öffnete, habe ich ihr ein kleines Geldstück in die Hand gedrückt. Es waren zehn Frans. Sie hat kein Wort gesagt, aber das Geldstück ist auf die Erde gerollt und sie hat es mit dem Fuß fortgestoßen. Und dann... Maxine, er ist gleich im Lass geworden. Sie haben meine Mutter Geld angeboten. Was? Diese... Diese Frau ist... Es ist meine Mutter. Meine Elender abscheulicher Eidlkeit hat mich daran gehindert, es Ihnen gleich zu sagen. Diese Frau mit der blauen Schürze ist meine Mama und wollen Sie wissen, wie es hat geschehen können, dass Sie sie für eine Dienstmarkt gehalten haben? Nachdem sie jahrelang mit der größten Aufopferung alles für mich hingegeben hat, bleibt ihr jetzt nichts mehr übrig, wie für mich zu arbeiten und mir Ihren Stolz zum Opfer zu bringen. Und das tut sie. Tag für Tag. Er hält inne. Die Bewegung schnürt ihm die Kähle zu. Madame de Provére verlegen. Es tut mir wirklich unendlich leid, aber das konnte ich doch nicht ahnen. Nein, das ist klar. Es ist einzig und allein meine Schuld. Es wäre an mir gewesen. Er öffnet die Tür. Legen Sie wohl, Madame. Adieu, mein Herr. Sie geht langsam die Treppe hinunter. Und wartet darauf, dass Maxim ihr nachstürzen oder sie zurückholen wird. Aber er denkt nicht mehr an sie. Er ist in die Küche gegangen und jetzt liegt er auf den Knien vor einer einfach gekleideten Frau, die ihr Gesicht mit der Schürze verhüllt und leise weint. Er küst ihr die roten, aufgesprungenen Hände und murmelt immer wieder Vergib mir, Mama. Vergib mir. Ende von Die Mutter Warum er nicht wollte von John Marnie aus stille Existenzen Übersetzt von Franziska Grefin zu Redenklo Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Erzähler, gelesen von Jonas Michl Louise Marin, 28 Jahre aufgenommen von Margot Madame Savon-Cru gelesen von Eva K. Warum er nicht wollte Louise Marin, 28 Jahre alt schlank und schmächtig mit blassem Gesicht und dunkelblauen Augen unter den tiefe Schatten liegen. Die Augenlieder sind stark gerötet. Ihr Anzug ist einfach und schmucklos. Aber sauber. Madame Savon-Cru 47 Jahre, breites, rotes lächelndes Gesicht ein weißwollener Schal in Form einer Kapuze über den grau gespränkelten Stark zurückgekämmten Haaren drapiert. Sie trägt eine große blaue Schürze mit Taschen und ein Korb auf den Knien. Die Szene spielt im Tramway-Ligne Lavilette Champs-Élysées an einem Herbstabend um 8 Uhr. Der Wagen hält an der Ecke des Boulevard-Mal-Serb und der Kontakteur ruft die Nummer ab. 74, 75, 76, 77. 78, da. Sie reicht ihm das Wehe, steigt rasch ein und setzt sich auf den einzigen noch leeren Platz neben Madame Savon-Cru die sie anfangs gar nicht bemerkt. Madame Savon-Cru berührt leise ihren Arm. Nun ist man so stolz geworden, dass man seine alten Freunde nicht mehr kennt? Ach, Sie sind's, Madame Savon-Cru. Nein, das hätte ich wirklich nicht gedacht. Wie geht es Ihnen denn? Nun, es könnte schlechter gehen. Ich habe mich nicht zu beklagen. Immer gut bei Appetit. Wenn ich nur nicht so dick wäre. Aber was wollen Sie? Man muss sich halt so aufbrauchen, wie man ist nicht. Luise, lächelnd. Nun, freilich. Und wie geht das Geschäft? Oh, so lala. Man frettet sich eben so durch. Und Ihre Tochter? Oh, die, ist noch ganz wie sonst, immer mit der Nase in den Büchern. Sie sieht und hört nichts anderes. Sie will jetzt als Lehrer erinnern irgendeine Staatsschule. Die schwierigste Stellung, die man sich denken kann, glaube ich. Aber das schreibt sie nicht ab. Aber sie muss sich doch beinahe den Kopf zubrechen. Nun, sie will es ja nicht anders. Gerade das macht ihr Freude. Mein Mann und ich hätten es lieber gesehen, dass sie uns im Laden die Kasse geführt hätte. Aber mein Gott, man ist doch nicht dazu da, seine Kinder unglücklich zu machen. Wenn es nicht durchsetzt ist, das Unglück ja schließlich nicht so groß. Wir haben dann wenigstens nicht die Verpflichtung, sie zu trüsten, Savon Krü und ich. Luise, nachdenklich, ohne jede Bitterkeit. Sie hat doch gute Eltern, Ihre Tochter. Sie ist wirklich gut daran. Madame Savon Krü? Zögernd. Haben Sie Ihre Tante schon lange nicht mehr gesehen? Seit zwei Jahren nicht mehr, seit? Seit sie nicht mehr bei ihr wohnen. Ja, wie geht es ihr denn? Oh, ich glaube ganz gut, aber wir sprechen uns selten, das heißt so gut wie gar nicht. Guten Morgen, guten Abend. Es regnet, schönes Wetter heute. Das ist alles. Sie hat Ihre Arbeit und ich auch. Da ist keine Zeit zum schwätzen. Kurze Pause. Sind Sie denn immer noch böse miteinander? Nein, es ist nur... Sie wollen nichts mit ihr zu tun haben? Oh, ich habe gar nichts gegen Sie, aber es ist nur, weil Wiktor. Aber wozu soll ich Ihnen alles das erzählen? Es hat ja keinen Zweck. Ja, aber vielleicht tut es Ihnen gut, einmal darüber zu sprechen. Luise wendet sich ab. Oh, Madame Savon Krü. Nun freilich, kleine freilich. Man braucht ja nur, Ihre Augen anzusehen. Man sieht Ihnen an, dass Sie öfter weinen wie Lachen. Gehen Sie, ich kann es mir ja sowieso denken, wie die Geschichte ist er. Hat sie schließlich doch nicht geheiratet? Ihr schöner Wiktor, ist es nicht so? Luise senkt den Kopf. Nun, und was weiter? Das ist mir eine schöne Geschichte. Und jetzt sitzen Sie da und es ist zu spät. Ach, es ist immer ein Glücksfall, wenn der Mann einen nicht sitzen lässt. Wenn ich Savon Krü vor der Hochzeit nachgegeben hätte, wäre es mir eben so gegangen. Er hätte mir ein Kind angehängt und der Mürtenkranz wäre zum Teufel gewesen. Aber Savon Krü ist ein anständiger Mensch. Luise lebhaft. Das ist Wiktor auch. Er kann es nur nicht leiden, wenn man ihn zu etwas zwingen will. Er hat eben seinen eigenen Kopf und wenn man ihm etwas aufzwingt, wird er wild. Dann ist ihm in die Quere gekommen. Weshalb denn? Weil, wissen Sie noch damals, wie er mich immer besuchte. Oh, ich erinnere mich noch als ob es gestern gewesen wäre. Er hatte einen ganz schönen Vordienst, 10 Franz pro Tag und ich brachte es bei Mademoiselle Cordelli auf 5 Franz, 60. Das war mir dann ganz schlecht dran gewesen, wenn wir geheiratet hätten. Ich hatte angefangen, Modellrüsschen und Chabots zu machen, die ich mir selbst ausdachte. So was wird sehr gut bezahlt. Ich wäre nie in Verlegenheit um Näherei gewesen. Ich kann auch ganz gut schneidern. Ich würde es nicht gerade riskieren, ein elegantes Jacket zu machen, aber eine Bluse oder meinetwegen auch einen Umhang bringe ich ganz gut fertig. Ich weiß, Sie waren immer so geschickt. Aber warum ist denn die Heirat nicht zustande gekommen? Mein Gott, das Unglück hat es gewollt, dass Victor eine Erbschaft machte. Es war ja nicht viel, so ein paar hundert Franz. Also an einem Freitagabend kommt er wie gewöhnlich zu uns. Aber er war nicht so lustig und nett wie sonst. Er sah ganz sorgenvoll aus. Es ist zu dumm, sagt er, aber nun werde ich hinreisen müssen wegen der Erbschaft von meinem Onkel Sipio. So, sagte meine Tante, war der Herr Onkel wohlhabend? Oh, ein paar tausend Frankscheine werden wohl dabei herauskommen, sagt Victor. Er wusste natürlich noch gar nicht, wie viel es war. Er sagte das nur so, weil er es selbst hoffte. Also, dann wünsche ich Ihnen gute Reise und fröhliche Rückkehr, sagte meine Tante. Dann ging ich eine Flasche Weißwein und einen Liter Kastanienholen und eine Stunde später ging er ganz wie immer fort. Es ging alles ganz anständig zu. Ich will mich nicht damit trümen, aber damals wäre ich ihm schön gekommen, wenn er keinen Respekt vor mir gehabt hätte. Also, ganz wie ein Mann, der weiß, was ich gehört, nicht wahr, Luise? Ja, so war er damals wirklich, aber kaum ist er die Stiegen herunter, so fängt meine Tante an. Na, du wirst schon sehen, sagt sie mir, wie der sich ausspielen wird, wenn er erst das Geld hat, der Hans wurscht. Da magst du nur zuschauen, wo du bleibst. Und dann fängt sie an, mir alles Mögliche über ihn zu erzählen. Aber es war mir ganz egal. Ich bin nun einmal so, wenn ich jemanden gern hab, ist es mir ganz einerlei, was die anderen über ihn reden. Mir geht es eben so, ich bin ganz dumm es ist noch keine zehn Jahre her, seit ich angefangen hab, den Leuten nicht mehr zu borgen. Früher war ich immer gleich damit bei der Hand, aber die Kunden sind nicht so zart, wie man denkt. Nun, und dann? Also, ich gehe am nächsten Morgen ins Atelier. Es war gerade nicht viel zu tun und so kam ich schon um 6 Uhr wieder nach Haus. Die Tür ist verschlossen. Ich frage die Nachbarn, wo meine Tante war. Dann gehe ich zur Pochtiersfrau. Wo ist denn meine Tante? Sie wird gleich wiederkommen, sagt die. Da ist sie ja schon. Und wirklich, sie kam gerade zurück und macht ein ganz komisches Gesicht. Wo kommst du den her? frage ich. Ich komme von Victor. Was wolltest du denn bei ihm? Ich hab deine Sachen hingebracht. Meine Sachen? Was soll das heißen? Ich war ganz confuss. Ich trage Victor. Ja, aber wozu? Ja, was sollte denn das? Um mich mit ihm zusammenzubringen, verstehen sie, sie hatte genug davon, meine Mutter zu spielen. Und weil ich den ganzen Tag für mich arbeitete, um zu reiraten, so waff sie mich einfach heraus. Das war die ganze Geschichte. Sie schickte mich ihm auf den Hals. Sie glaubte, er wäre dadurch gezwungen, seine Pflicht zu tun. Oh Gott, wie hab ich damals geweint? Auf den Knien hab ich vor ihr gelegen. Madame Savon Crue. Auf den Knien. Tante, tante, schick mich nur nicht fort. Wo soll ich denn hin? Ich hab weder Vater noch Mutter. Ich hab niemand auf der Welt wie dich. Schick mich nicht fort. Aber sie wollte nicht hören. Geh du nur zu ihm. Wenn er dich heiratet, er seine Erbschaft hat, muss er dich nachher auch behalten. Geh zu ihm, sag ich dir. Ich war schlimmer daran, wie ein Verlaufener Hund. Zwei Stunden lang hab ich auf der Straße gestanden und geweint. Dann bin ich gelaufen. Immer weiter gelaufen, wie eine Wahnsinnige. Mitten in der Nacht. Um Mitternacht bin ich dann schließlich wieder zu meiner Tante gegangen. Sie hat mich nicht eingelassen. Und dann ging ich zu Victor. Er schlief schon. Auf seiner Komode lagen meine Kleider, meine Unterrücke, all meine Sachen. Er sah, kam es mir vor, als ob es die abgelegten Kleider meines Einstigen selbst, die Kleider einer anderen Luise seien, die jetzt gestorben war. Dann wurde ich ohnmächtig. Sie kann vor Bewegung nicht weitersprechen. Md. Salmon Crue mit Tränen in den Augen. Armes Kind. Und warum hat Victor? Ich hab es ihnen ja schon gesagt. Es hat ihm geärgert, dass man ihn zwingen wollte. Wir werden heiraten, wenn ich will. Wenn es mir passt. Und es ist nicht gesagt, ob es mir überhaupt passt. Das kriege ich jetzt alle Tage zu hören. Aber glauben Sie nicht, dass er es doch schließlich tun wird? Wegen den Kindern. Wenn Sie schon zwei haben, mein Gott. Wegen den Kindern wird er es doch tun. Ich hab doch nur die Kleine. Md. Salmon Crue wirft einen vielsagenden Blick auf ihre Talie. Und eins unterwegs. In vier Monaten. Md. Salmon Crue steht auf. Da sind wir schon an der Place Blanche. Ich muss aussteigen. Ach Gott, es ist wirklich ein Elend. Was haben wir Frauen überhaupt von unserem Leben? Es ist nicht der Mühewert. Also, adieu. Nur Mut und viel Glück geben Sie mir die Hand. Sie schütteln sich die Hände. Haben Sie noch weit bis zu Hause? Eine halbe Stunde. Md. Salmon Crue, im Hinausgehen. Ist es Ihnen nicht langweilig, so lange allein zu fahren? Oh nein. Ich habe zu viel zu denken. Ende von Warum ich nicht wollte. Eher von Jean Marnis aus Stille Existenzen. Übersetzt von Franziska Gräfin zu Revenclo. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Meitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Erzähler, gelesen von Jonas Michl. Md. Boasil, aufgenommen von Margot. Machta Boasil, gelesen von Sonja. Lily, gelesen von Lissi Schneider. Es ist am 1. Januar um die Mittagszeit. In dem Esszimmer der kleinen, mehr wie bescheiden eingerichteten Wohnung Rüpawee ist es schon so dunkel, dass man die Hängelampe angesteckt hat. Md. Boasil, 39 Jahre alt. Obgleich ihr Gesicht durch Blatternarben entstellt ist, sieht man noch, dass sie früher sehr schön gewesen sein muss. Ihre Zähne sind weiß und frisch geblieben. Ein mildes Lächeln spielt um ihren Mund. Marta Boasil, ein großes, üppiges Mädchen von 18 Jahren. Die dichten, schwarzen Augenbrauen verleihen ihrer Stirn einen eigensinnigen Ausdruck. In ihrem ganzen Wesen liegt etwas frei müdiges, entschlossenes. Fast Brüskes. Lily, 5 Jahre alt. Ein schlankes, kratziöses Kind. Sie hat etwas von einer weißen Maus mit ihrem aufgewägten Tätchen, in dem ein paar kleine, schwarze, boshafte Augen funkeln. Md. Boasil und Marta sind damit beschäftigt, den Tisch zu decken. Lily ist auf ein Stuhl gestiegen, um besser sehen zu können. Md. Boasil tritt etwas zurück, um den Effekt zu beurteilen. So, wenn wir jetzt noch Blumen hinstellen, ist es gar nicht so übel. Ja, Blumen müssen wir noch haben und dann die Karaffen, Mama. Das ist wahr. Die Karaffen habe ich ganz vergessen. Unsere schönen, geschliefenen Karaffen. Hol sie doch gleich. Willst du, Liebling? Lily klettert von ihrem Stuhl herunter. Ach, lass mich, Mama, lass mich. Nein, mein Schatz. Du bist noch zu klein. Du machst die mir kaputt. Nein, nein, ich mach sie nicht kaputt. Doch, du könntest sie zu leicht zerbrechen. Ach, bitte, Mama, zu brechst die Gewiss nicht. Gott ist die kleine Krabbe eigensinnig. Wenn man dir doch sagt, dass du sie kaputt machst, wirst du wohl die Hände davon wissen? Na, ich danke. Mama würde schön traurig sein, wenn ihrem Service etwas passierte. Traurig? Mama, würdest du weinen? Md. Boasil, lächelnd. Oh, die Mamas weinen nicht so leicht. Das tu nur die kleinen Mädchen. Lily gekränkt mit einem Seitenblick auf Marta. Die großen Mädchen auch Mama. Nicht wahr, Marta? Marta zerstreut. Was denn? Lily, wie vorhin. Oh, du weißt schon heute Morgen, als ich auf dein Bett kam, um dir fröhliches Neuer zu wünschen. Da hast du furchtbar geweint. Marta, er rötet heftig. Geh doch, du dummes, das ist ja nicht wahr. Doch es ist wahr. Was hattest du den Marta? Aber nichts, Mama. Gar nichts. Und dann hast du gesagt, er kommt nicht. Du wirst sehen, Lily, er kommt nicht. Was? Du hattest Angst, dass er nicht kommen würde. Aber er hattest uns doch versprochen. Marta, bitte. Oh, es wäre ja nicht das erste Mal gewesen, dass er seinen Versprechen bricht. Nun ja, an anderen Tagen vielleicht, aber am Najaastag. Wie war es denn voriges Jahr? Voriges Jahr war er krank. Marta, ironisch. Hast du das wirklich geglaubt? Ja. Pause. Wie kannst du überhaupt in diesem Ton von deinem Vater sprechen? Wieso in diesem Ton? Ich spreche nicht anders wie sonst. Du scheinst es selbst nicht zu merken, aber seitdem einiger Zeit liegt ein ganz eigentümlicher beinah Schachfortun in deiner Stimme, wenn von ihm die Rede ist. Und dann dein Gesicht? Du solltest nur selbst einmal sehen, was für ein Gesicht du dabei machst. Nein, mein Kind, das ist nicht recht von dir. Es tut mir sehr leid, Mama, aber es ist wirklich ganz unwillkürlich. Das glaube ich dir gern, aber du weißt doch, dass er dich ganz besonders liebt. Du bist nicht diejenige, die sich über ihn zu beklagen hat. Wenn ich es wäre, würde ich wahrscheinlich gar nichts sagen. Ich würde deinem Beispiel folgen oder doch wenigstens versuchen, so wie du alles ohne ein Wort der Klage hinzunehmen. Aber ich weiß nicht, ob ich deinen Mut hätte. Madame Boisile mit einem bedeutsamen Blick auf Lili. Sieh dich vor, Marta. Marta zu Lili. Lili, willst du mir einen Gefallen tun? Lili, eifrig. Was denn? Geh in mein Zimmer und pass auf, wenn Papa kommt. Wenn du den Wagen vor unserem Haus halten siehst, so komm schnell und sag mir Bescheid. Lili, misstrausch. Warum willst du mich fortschicken? Damit ich die Ausdern aufmachen kann, eh Papa da ist, du Nährchen. Gibt es heute Ausdern zum Frühstück? Ausdern, junge Hühner, und Creme. Und Kuchen dazu? Ja. Viele Kuchen von den kleinen gelben, die so knacken? Ja. Und dann noch Waffeln und Konfekt. Lili, hüpft vor Freude. Oh, wie schön! Du hast also Ausdern bekommen. Ich habe darum geschrieben, es sind Kolchester, das Dutzend zu sechs Franc. Hier in unserem Viertel sind sie gar zu teuer. Und da Ausdern das Einzige sind, was er wirklich gerne ist. Da hast du recht getan, mein Kind. Ich hoffe nur, dass sie gut sind und dass er es nicht bereuen wird mit uns zu Frühstücken. Madame Boasile, vorwurfsvoll. Oh, Marta, fängst du schon wieder an? Marta erfasst ihre beiden Hände. Ja, Mutter, lass mich heute einmal reden. Es muss heraus. Ich kann es nicht mehr hinunter schlucken. Madame Boasile, mit traurigem, resigniertem Blick. Nun, so sprich. Ich höre. Oh, nicht so, Mama. Zieh mich wieder freundlich an mit deinen guten Augen. Sie fasst die Hände ihrer Mutter und presst sie gegen ihr Herz. Fühlst du, wie es schlägt? Weil ich so Angst habe, so furchtbare Angst meiner süßen Mama kummer zu machen. So, darf ich jetzt wirklich sprechen. Willst du mich auch wirklich anhören? Ja, sprich nur. Gut, also. Zieh, Mama, ich kann mich nicht an den Gedanken gewöhnen, dass Papa eine andere Frau hat wie dich. Dass er eine kleine Tochter hat, die nicht meine Schwester ist. Ich kann mich nicht dahin finden, dass er reich, sehr reich ist, während wir uns so einschränken müssen. Es kommt mir so ungerecht, so grausam, so empören vor. Aber Marta, mein liebes Kind, warum hast du damals vor vier Jahren in die Scheidung gewilligt? Ich bitte dich, sag mir, warum? Um ihn glücklich zu machen, er liebte eine schöne, reiche junge Frau und sie liebte ihn. Sie war frei und niemand hatte ihr etwas vorzuwerfen. Ich war das einzige Hindernis, das zwischen ihnen stand. Du hättest ebenso gehandelt wie ich. Marta, aus tiefster Seele. Nein, ich hätte meine Mann gesagt, als du mich heiratetest, war ich ebenso schön, ebenso jung, ebenso reich wie jene andere. Dein Leichtsinn hat mich um mein Vermögen gebracht, die Krankheit hat mich entstellt und die Zeit hat mich gealtert. Meine Treue und meine Liebe sind unverändert geblieben, umso trauriger, wenn dir das nicht mehr genügt. Aber ich hab dich lieb, du gehörst mir und ich will nicht von dir lassen. Oh, das hättest du sicher nicht gesagt. Auf ein so elendes Glück hättest du ebenso wie ich lieber ganz verzichtet. Was hat es denn für einen Wert, einen Mann mit Gewalt an sich zu fesseln, der nur an eine andere denkt und sich nach ihr sehnt? Nein, das wäre die furchtbarste Qual, die man sich denken kann. Glaube mir, es ist tausendmal besser, sich die Liebe gewaltsam aus dem Herzen zu reißen, als sie langsam und unter tausend Nadelstiche vorbluten zu lassen. Martha, mit harter Stimme. Aber für uns, um unser Zukunft willen, hättest du lieber alles ertragen sollen, wie in die Scheidung willigen. Und ihr hättet alles das mit ansehen sollen, diese fortwährenden Kämpfe, diese ewigen Streitereien, das ganze unheilbare Zowürfnis zwischen uns. Was für ein Beispiel wäre das für euch gewesen? Nein, das habe ich euch ersparen wollen. Und deshalb hast du uns unseren Vater genommen. Weil ich hoffte, dass er euch dann wenigstens ein Freund bleiben würde. Und du glaubst, dass Papa jetzt wirklich ein Freund für uns ist. Sieh ihn doch an, wenn er jetzt kommt, mit verlegenem, mürrischem Gesicht, wie ein Schuldner, der seinen gläubigen Rechenschaft abzulegen hat. Billy fliegt ihm um den Hals. Er berührt ihre Stirn kaum mit den Lippen. Ich stehe daneben und sehne mich in einem liebevollen Wort und dann sagt er höchstens, du wirst ja immer dicker, es ist wirklich unglaublich. Und du selbst erreichst dir die Hand und blickt aber fort, um deine Blatternarben nicht zu sehen. Und weil er sehr wohl fühlt, dass all die glänzenden Ringe an seinen weißen, wohl gepflegten Händen, dass sein schöner Pelz Leidung in diesem dürftigen Zimmer hier peinlich wirken, wird er uns erzählen, dass er bis an den Hals in Geldverlegenheiten steckt, dass wir mit unseren 300 Frauen im Monat eigentlich viel besser daran sind, wie er mit seinen 500.000. Es ist es nicht so, Mutter, sag doch, ist es nicht so. Madame Boisile in Tränen ausbrechend. Wenn du wüsst, wie grausam du bist, mein armes Kind. Lili kommt voller Freude hereingesprungen. Papa kommt, Papa kommt, Papa kommt. Marta mit Erzwungen erruhe. Ach, kommt er wirklich schon. Das ist ja merkwürdig früh. Komm Lili, wir wollen die Austern aufmachen. Nicht wahr, du gibst mir die obere Schale, da ist immer noch ein bisschen drin. Ja, du lecker Maul. Madame Boisile mit leiser lehender Stimme. Marta, nicht wahr, du bist freundlich gegen ihn, trotz alledem. Ich biete dich, sei nicht unfreundlich gegen deinen Vater. Du darfst ganz ruhig sein, Mama. Plötzlich fällt sie ihrer Mutter um den Hals und küst sie wie wahnsinnig. Weinen nur nicht, Mama. Du sollst nicht weinen. Verzei mir, dass ich dir deine kleine Freude verdorben habe. Es war unrecht von mir. Man soll so lieben können wie du. Ich leite dich an, meine süße Mama. Und ich bin so stolz auf dich. Es klingelt. Lili stürzt davon, um die Tür zu öffnen. Die beiden Frauen blicken sich tief bewegt an und lächeln. Dann hört Marta, wie ihre Mutter vor Glück bebend, leise vor sich hin murmelt. Er ist da, er ist wirklich da. Ende von er. Hinter den Kulissen von Garni aus Stille Existenzen übersetzt von Franziska Gräfin zu Revendlow. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind licenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Hinter den Kulissen Erzähler gelesen von Martin Harbecke An einem Winterabend um halb neun, im obersten Stockwerk der Gaithé Champètre, ein kleines Zimmer am äußersten Ende eines langen Korridors. Es ist die Garderobe der Fünftänzerinnen, deren Namen mit Kreide an der Tür angeschrieben sind. Peil, Remis, Achar, Foulin, Bernal Peil und Remis treten ohne besondere Eile ein. Sie haben noch Zeit genug. Beide sind dunkel gekleidet mit großen extravaganten Hüten. Ein müder Zug liegt auf den jungen Gesichtern. Sie lassen sich jede vor ihrem Schminktisch nieder, auf dem noch die Fettigen mit roten und schwarzen Farbflecken bedeckten Servietten liegen. Peil regt sich und gähnt. Remi macht ihr nach. Du steckst mich an mit deiner Generei. Oh Gott, bin ich müde. Ich gebe Gott weiß, was darum, wenn ich einen Augenblick schlafen könnte. Nun tust doch, dich hindert ja kein Mensch daran. Es ist noch Zeit genug. Oh nein, vom Schlafen wird mir erst recht schlecht. Ich hab schon solche Magenschmerzen. Magenschmerzen? Ja, so arg, dass ich mir Mühe geben muss, nicht laut aufzuschreien. Mir geht es ebenso mit den Füßen. Ich glaube, sie wurden einfache brüllen, wenn sie könnten. So tut doch Ose dativ wieder rauf. Ach, das hilft mir schon längst nicht mehr. Aber man hat mir gesagt, Tomaten wären gut für Fußschmerzen. Frische? Natürlich frische. Bei den Eingemachten weiß man nie, was drin ist. Nein, dankeschön, da hätte ich zu viel Angst. Aber frische Tomaten, als Pflaster unter den großen C gelegt, sollen Wunder tun. Hast du es denn schon versucht? Nein, ich bekomme sie erst. Ich habe Bernal gebeten, mir welche zu besorgen. Sie bringt sie heute Abend mit. Paelle, während sie ihre Bluse auszieht. Wenn sie nur welche bekommt. Um diese Jahreszeit ist es gar nicht so leicht. Tomaten sind doch eigentlich eine Sommerfrucht. Oh, sie findet gewiss welche. Ich bin überzeugt, dass sie ganz Paris danach abläuft. Ja, das ist gewiss. Dann alles sehr gefällig. Remy, während sie ihr Kossett ablegt. Und so gut. Es ist unglaublich, wie jemand so gut sein kann, ohne einen damit zu langweilen. Sie ist die Beste vom ganzen Theater, auch in Bezug auf die Moral. Außer gesagt, anfangs habe ich nicht recht an ihre Tugen geglaubt. Sie fängt an, sich zu schminken. Ich auch nicht. Sie hat zu schöne Beine und ihr Busen ist so schick. Ich habe mir oft gesagt, es ist unmöglich, dass sie mit alledem nur ihren Mann beglückt. Und noch dazu ist er gar nicht so anziehend, dieser magere, kleinige Staff. Er sieht so gerupft aus. Und so schmächtig. Er ist der Schwächste von all unseren Machinisten. Und sie hat doch so viel Geschmack und ist so hübsch. Nun, freilich. Da kommt Acha. Acha ist ein hübsches Mädchen mit kecker Stumpfnase. Sie trägt einen ungeheuren Rembrandt-Hut und ein viel zu elegantes Kpé von dunkelrotem Samt. Abend, meine Damen. Abend, Acha. Remi, die gerade dabei ist, sich die Nasenlöcher zu schminken. Tana Wetter, du hast ja ein neues Käp an. Wie du siehst, schick nicht wahr. Es ist viel zu groß für dich. Es schneidet dich so in der Mitte durch. Bei kleinen Figuren sehen solche langen Dinge nicht gut aus. Acha, gekränkt und spöttisch. Findest du wirklich? Sag doch die Vergleich, dass es zu grün ist. Peil, naiv. Grün? Aber es ist rot. Ich kann es übrigens nicht leiden, wenn man in Rot auf der Straße geht. Es ist zu ordinär und kokottenhaft. Ich gehe niemals in Rot aus. Du setz dich halt lieber in Rot ans Fenster. Das ist jedenfalls bequemer. Peil, drohend. Was sagst du da? Sag das nicht noch einmal. Remi, vermittelnd. Na, fangt nur nicht gleich mit eurem Kakel an. Ihr habt noch den ganzen Abendzeit, euch die Augen auszugratzen. In diesem Augenblick erscheint Fulna. Sie sieht aus wie eine Zeichnung von Gerbo in der Wie Parisienne. Schlank und dabei doch voll mit einem reizenden, runden Gesichtchen. Am, meine Damen. Abend, Fulna. Ihr seid schon geschminkt. Ist das schon so spät? Fünf Minuten vor neun. Hat es schon zum ersten Mal geklingelt? Oh, schon lange. Fulna wirft ihren Mantel auf einen Stuhl. Oh Gott, da muss ich eilen. Sie kleidet sich hastig aus. Sag doch, Fulna, hast du Bernal nicht getroffen? Ja, sie ist unten bei der Portiersfrau und gibt ihr Kleinen die Brust. Wenn das Kind schläft, kommt sie gleich herauf. Hat sie dir nicht gesagt, ob sie Tomaten für mich bekommen hat? Nein, gar nichts. Übrigens, da wir gerade bei Bernal sind, habt ihr die große Neuigkeit schon gehört? Nein, was denn? Da muss ich es euch doch schnell erzählen, ehe sie kommt. Denkt euch, es hat sich jemand in sie verschossen. Oh, das wäre nicht der erste. So schweig doch, immer muss sie unterbrechen. Bitte, von wem sprichst du? Beil zu Remi und Ashar. So lasst Fulna doch erzählen, ihr könnt euch nachher immer noch die Augen auskratzen. Fulna, das ganze Gesicht voll Cold Cream, erzählt rasch weiter. Also ganz gewiss, ist es nicht der erste, der sich in Bernal verknallt, aber sowas nobles findet man nicht alle Tage auf der Straße. Denkt euch nur, ein Prinz, ein wirklicher Prinz, und Geld hat er auch, und jung, und hübsch ist er. Du kennst ihn? Wachte nur. Also, er sieht Bernal im Ballett. In welchem? Backeys. Weißt du noch, sie war als weiblicher Faun, und sah entzückend aus, mit den Ziegenfeldhülschen und dem rosa Trikot, mit ihren bloßen Armen und den kleinen Füßchen. Kurz, der Prinz ist ganz weg. Er kann nicht mehr schlafen, er ist ganz krank. Es lässt ihm keine Ruhe mehr, er muss sie absolut haben. Der Armekerl. Er schreibt ihr, schickt ihr die riesigsten Bouquets, kurz der ganze Climbim. Aber sie reagiert auf nichts. Das ärgert ihn. Er ist es nicht gewöhnt abgewiesen zu werden. Denkt euch doch, ein Prinz. Der kann sich sowas doch nicht gefallen lassen. Er zieht also Erkundigungen ein, und als er erfährt, dass seine Flamme die Frau eines Maschinisten ist, die zwischen den Proben und Vorstellungen kocht, wäscht und ihr Barbie stillt, ist er ganz wütend darüber, dass sie nicht mit ihm anbändeln will. Und nun denkt euch, was er tut. Geschwind, Bernal wird gleich kommen. Also, er lässt sich Lina den Mésidon vorstellen. Ihr wisst doch, diese schicke Kokot, die in den nächsten Tagen bei uns als prima Tuchter debütieren soll. Unter dem Vorwand mit Mésidon zu plaudern, wird er also hinter die Kulissen kommen. Aber in Wirklichkeit nur, um Bernal die Kur zu machen. Versteht ihr? Das wird Fidel werden. Und wer weiß, ob nicht für uns anderen auch etwas dabei herausspringt, z.B. für dich, Fuller. Fuller, harmlos. Für mich oder irgendeine von den anderen? Das ist Glückssache. Das große Los kann jeder gewinnen. Ja, aber einstweilen hat Bernal die meiste Aussicht. Nun ihr wisst doch, dass sie sich auf so etwas nicht einlässt. Ah, da kommt sie. Bernal kommt wie ein Wirbelwind hereingestürzt. Sie ist wirklich ein auffallend schönes Geschöpf mit ihrem rosigen, blühenden Gesicht und dem vollen blonden Haar. Abend, meine Damen. Abend, Bernal. Du kommst noch gerade zur rechten Zeit. Hast du meine Tomaten? Bernal gibt ihr ein Paket. Da sind sie. Oh, das ist lieb von dir. Sind sie auch recht weich? Ich hab die besten genommen, die ich finden konnte. Aber teuer sind sie. Sechs Suderstück. Ich war ganz entsetzt und hab so lange gehandelt, bis die Gemüsefrau sie mir etwas billiger gelassen hat. Sechs Stück für 35 Zoo. Da ist die Rechnung. Sie hält Remi ein zerknittertes Stück Papier hin. Herr einmal, das ist ein teures Pflaster. Ich weiß schon, wenn man Schmerzen hat, denkt man nicht daran, was die Mittel kosten. Aber immerhin 35 Zoo. Damit fängt sie rasch an, sich zu entkleiden. Als sie die Teile auszieht, kommt ein grau leinenes Korsett, wie die Ammen es tragen, zum Vorschein. Das Hemd ist von grobem Stoff, aber blendend weiß. Dann lässt sie den schwarz-wollenen Unterrock fallen. Die anderen sehen ihr nachdenklich und aufmerksam zu. Wie geht es denn der Kleinen? Oh, sie schläft. Sie war so artig heute. Denk dir, sie hat den ganzen Tag nur vier Mal zu Trinkchen verlangt. Da bin ich ganz schön mit meiner Wäsche fertig geworden. Ende von hinter den Kulissen. Das Asyl von Shan Mani aus Stillexistenzen übersetzt von Franziska Gräfin zu Revenloff. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Asyl. Erzähler, gelesen von Schramm. Julia Laurent, gelesen von Seto. Magmoselle Basle, aufgenommen von Margut. Celestine, gelesen von Katharina Glovala. Ein großes niedriges Gebäudermund Panas, dicht bei den Festungswellen. Das Haus macht einen freundlichen, hellen Eindruck. Zu beiden Seiten der Tür sind weiße Marmottafeln angebracht, die in goldenen Buchstaben die Inschrift tragen. Arbeitsasyl für schwangere Frauen. Magmoselle Basle, 37 Jahre alt. Sie ist groß und schlank. Ihr Gesicht trägt die Spuren einstiger Schönheit. Julien Laurent, 42 Jahre. Ein stattlicher blonder Mann, äußerst elegant, mit etwas gekkenhaften Anstrich. Magmoselle Basle sitzt vor ihrem Sekretär in dem kleinen Zimmer, das zugleich als Bureaux und als Sonore dient und dessen ganze Einrichtung aus einem kleinen Nethisch, einem Stuhl und einem Lehnzessel besteht. Sie hält Julien und wir sitten Karte in der Hand und dreht sie unentschlossen mit nachdenklichem Gesicht hin und her. Neben ihr steht eine Krankenwärterin in grauen Kleid und weißer Schürze und scheint auf einem Befehl zu warten. Wo ist der Herr, Celestine? Im Korridor gnädiges Fräulein. Und er besteht darauf vorgelassen zu werden. Er hat gesagt, dass er mit der Vorsteherin zu sprechen wünscht. Gut denn! Celestine will hinausgehen. Nein, warten Sie noch. Wissen Sie ganz bestimmt, dass Sie ihm gesagt haben, ich sei zu Hause. Ja, gnädiges Fräulein. So, dann lass ich bieten. Celestine geht. Einen Augenblick später führt sie Chouillon herein. Magmoselle Basle reicht ihm die Hand. Guten Tag, Julia. Guten Tag, Martha. Sie müssen entschuldigen, dass ich Sie so lange habe warten lassen, aber… Sie haben sich wohl erst besonnen, ob Sie meinen Besuch annehmen wollten. Ja, offen gesagt, ich konnte mich nicht gleich entschließen. Aber nehmen Sie doch Platz. Chouillon setzt sich. Ich danke Ihnen, dass Sie es danach getan haben. Denken Sie sich, dass ich seit vier Wochen aus Tunis zurück bin und erst gestern Ihre Adresse erfahren habe. Noch dazu ganz zufällig. Wirklich? Ja, mein Freund Dr. Miguel hat mir von Ihnen gesprochen. Wahrscheinlich kennt er einen von unseren Anstallsärzten. Ja, den Dr. Thoreau. Aha. Und? Es geht Ihnen gut? Ausgezeichnet sogar. Er blickt sie aufmerksam an. Warum sehen Sie mich so an? Ich habe mich wohl sehr verändert, wie? Chouillon galant. Kaum. Nur ein leichter, heller Schimmer in Ihren schönen schwarzen Haaren. Matemoussel basle? Einfach? Ja, ich werde schon sehr grau, aber Sie sind noch ganz derselbe wie früher. Chouillon, in leichten Konversationsturm? Man wird sich ebenso gut man kann. Aber trotzdem haben diese zehn Jahre… Zwölf. Sind es wirklich schon zwölf Jahre? Ja, ich weiß es ganz bestimmt. Mein Gott, wie die Zeit fliegt. Schon zwölf Jahre? Nein, es ist unmöglich. Ich war damals 25, jetzt bin ich 37. Rechnen Sie nur nach. Sie haben recht, zwölf Jahre. Beide schweigen und blicken vor sich hin, als ob sie an längst vergangenen Zeiten tächten. Glauben Sie mir, gestern, als Dr. Michael Ihren Namen nannte, war mir zu mut, als ob ich einen Schlag vor die Brust bekäme. Ist das wirklich wahr? Ich schwöre Ihnen, dass es wahr ist. Er schlägt sich vor die Brust. Sehen Sie so, es ist keine Übertreibung, dass ich förmlich geschwankt habe. Die Reue. Vielleicht, ja. Ich habe in diesem einen Moment unseren ganzen Roman noch einmal in Gedanken durchlebt. Unser schönen kurzen Roman. Er hält inne und fährt dann mit gedämpfter Stimme fort. Mata, ich habe wie ein Schurke an Ihnen gehandelt. An mir? Nein. Meinetwegen brauchen Sie sich keine Vorwürfe zu machen, aber an Ros haben Sie ein schweres Verbrechen begangen, Julia. Sie meinen jenes Mädchen? Ja, meine damalige Kammerjungfrau. Sehen Sie, Julia, nach meiner Ansicht liegt Ihre Stuhl nicht darin, dass Sie als mein Verlobter in meinem eigenen Haus ein Verhältnis mit den Mädchen anfingen, sondern… Und doch hat Ihre Mutter aus diesem Grunde unsere Verlobung Röckchen nicht gemacht. Wird nur selber sehr fortfahrend. Sondern darin, dass Sie die Unglückliche verließen, wie Sie schon ein Kind von Ihnen unter dem Herzen trug. Sie hat sich nicht mehr zu helfen gewusst und hat in Ihrer Verzweifung den Tod gesucht. Ros hat sich umgebracht. Das glaube ich nicht. Es ist die volle Wahrheit. Wann denn? Gleich, nachdem Sie nach Tunis gegangen sind. Schon ja, etwas gleich geworden. Nun und, und das Kind? Sie hat es mit sich hinabgenommen. Aber, aber das ist ja eine Tragödie. Eine entsetzliche Tragödie, was Sie mir da erzählen, liebe Freundin. Ja, das ist es auch. Aber eine Tragödie, die nicht zu den Seltenheiten gehört. Es kommt fast alle Tage vor, dass ein verlassenes Mädchen sich umbringt, um wenigstens ein paar von diesen Unglücklichen zu retten, habe ich dieses Asyl gegründet. Was? In dem Gedanken an Ros haben Sie das getan? Ja. Sie haben, und ich Tor bildete mir ein. Was denn? Nein, ich schäme mich aus Ihnen einzugestehen, was ich in meiner blödsinnigen Eitelkeit mir einzureden versuchte. Mademoiselle Basel, mit wehmütigem Lächeln. Mein Gott, lieber Freund, vielleicht war auch etwas persönlicher Schmerz mit dabei. Ich war sehr unglücklich damals, das wissen Sie wohl. Und dann habe ich mich auf die Wohltätigkeit geworfen, ohne eigentlich den inneren Beruf dazu zu fühlen. Etwa so, wie andere Frauen in der Religion troßtuchen, wenn ihnen das Leben zu weh getan hat. Aber jetzt habe ich wirklich den inneren Beruf. Oh, Sie ahnen gar nicht, wie glücklich ich mich dabei fühle. Wenn ich Ihnen sage, dass ich mich für nichts auf der Welt mehr interessiere, wie für mein Asyl und meine Schützlinge. Haben Sie denn viele? Vierzig. Mein Haus ist nicht sehr groß, aber gut in Ordnung gehalten. Wollen Sie es sich nicht einmal ansehen? Mit Vergnügen. Aber warten Sie noch ein wenig. Sagen Sie mir nur noch eins. Sie haben dieses Werk aus Ihren eigenen Mitteln gegründet? Nun, freilich. Chouillon, naiv. Aber niemand ahnt etwas davon. Ich habe nie darüber sprechen hören. Mademoiselle Basle, lächelnd. Oh, ich habe auch keine Notizen an die Zeitungen geschickt. Aber Sie müssen sich ja ganz zugrunde richten, wenn Sie all diese Leute auf eigene Kosten unterhalten. Vierzig Frauen, das mag ein schönes Stück Geld kosten. Ja, und bedenken Sie nur, dass Sie alle für zwei essen und glauben Sie nicht, dass ich Ihnen etwas Schlechtes vorsetze? Nein, Sie bekommen alle Tage Ihren guten Braten und Gemüse dazu. Apropos... Was denn? Haben Sie Ihr Gut immer noch? Nun, freilich. Wissen Sie, was Sie tun könnten, wenn Sie sehr liebenswürdig sein wollen? Aber gewisswürdig liebenswürdig sein. Dann denken Sie an uns, wenn die Obstzeit kommt und schicken uns ein paar Körbe mit Kirschen. Sie ahnen gar nicht, wie meine Frauen hinter so etwas her sind, wie die Kinder. Sie sollte nur einmal sehen, wie Sie über Ihr Dessert herfallen. Ich werde Ihnen jede Woche einen großen Körb mit Obsterüberschicken. Herzlichen Dank. Ist das alles? Brauchen Sie sonst nichts? Milch zum Beispiel? Oh, ich will Sie aber doch nicht so ausnutzen. Es wird mich nur freuen, wenn ich ein wenig an Ihrem Werk mitarbeiten darf. Wirklich? Sie brauchen sich nicht zu genieren. Sie kennen ja unsere Marieral und wissen, dass die Milch vorzüglich ist. Soll ich Ihnen welche schicken? Mademoiselle Basle, mit hellem jugendlichen Lachen. Haha! Nun also, dann schicken Sie mir nur Ihre Milch. Gerade jetzt habe ich sechs Frauen, die eine Milchkuh brauchen. Da wird es mir eine große Hilfe sein. Sie erhebt sich. Aber jetzt will ich Ihnen mein Asyl zeigen. Sie müssen alles sehen. Die Schlafsäle, den Arbeitsraum. Sie lassen Ihre Schützlinge also auch arbeiten. Oh, nur wenn Sie wollen. Gezwungen werden Sie nicht dazu. Und was Sie damit verdienen, gehört Ihnen selbst, ohne Abzug. Sind viele hübsche Frauen darunter? Oh, in diesem Zustand ist eine Frau sehr selten hübsch, selten guten und glücklichen Verhältnissen. Und da es meist arme verlassenen Mädchen sind. Das ist wahr. Aber wissen Sie, nach dem, was Sie mir von Rose erzählt haben, ist mir heute nicht danach zu mut, diese unglücklichen Frauen zu sehen. All die alten Erinnerungen. Es würde mir zu weh tun. Lieber ein anderes Mal. Nicht wahr? Sie verstehen mich? Mademoiselle Basle, mit einem Lächeln, in dem ein leichter Anflug von Ironie liegt. Oh ja, aber werden Sie wirklich wiederkommen? Aber was denken Sie denn von mir? Ich verspreche Ihnen, dass ich komme. Er geht rasch auf die Tür zu. Mademoiselle Basle begleitet ihn. Auf Wiedersehen. Auf baldiges Wiedersehen, liebste Freundin. Mademoiselle Basle, mit tiefer voller Stimme. Leben Sie wohl, Julia. Ende von Das Asyl. Toilet. Von Joe Mani. Aus stille Existenzen. Übersetzt von Franziska Kräfin zu Revent Lu. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Toilet. Erzähler, gelesen von Katharina Glovala. Lucien Darge, gelesen von Sonja. Céline, gelesen von Lissy Schneider. Hérue Germain Pillot um sechs Uhr abends mitten im Winter. Draußen schneid es. Sene. Ein ehemaliges Atelier, das zugleich als Schlafzimmer, als Salon, als Küche und als Esszimmer zu dienen scheint. Die Einrichtung besteht nur aus einem Schlafsofa, einem Spiegelschrank, einem Klavier, einem großen unpolierten Holztisch und einem Buffet à la Henri Trois. An der Wand hängen verschiedene Kasselrollen, die durch einen großen Vorhang nur halb verdeckt werden. Lucien Darge. Ein großer, schöner, blonder Mann von etwa 28 Jahren mit stolz geschwungener Nase, klaren blauen Kinderaugen und rötlich im Bart. Er sitzt in Hemdsärmeln vor dem Kamin, den ganzen Kopf voll Papillotten. Céline Darge. 25 Jahre alt. Sie sieht fast aus wie eine große Puppe mit ihrem runden, rosigen, lachenden Gesicht, das von lichtblondem Haar umrahmt ist. Céline kniet vor dem Kamin und macht die Brennschere heiß. Tu sie jetzt raus, Dino. Sie muss allmählich schon rot glühend sein. Céline zieht die Brennschere heraus. Nein, es ist gerade rechts. Nun wollen wir mal sehen, ob es geht. Sie nähert sich ihm mit der Schere. Lucien weicht zurück. Gib acht. Du wirst mir die ganzen Haare verbrennen. Aber keine Spur, du Dumme. Sie ist schon ganz kalt. Lass mich nur machen. Sie versucht, die erste Papillote mit der Schere zu fassen. Geht es? Es wird schon gehen. Hör mal. Wenn es nicht geht, weiße ich die ganze Geschichte herunter. So, das möchte ich dann doch sehen, nachdem ich mir solche Mühe mit deinen Locken gegeben habe. Das wäre dann doch zu arg. Rühre dich nicht, sonst kriegst du eine Urfeige. Sie gibt ihm lachend einen kleinen Schlag auf die Backe. Lucien ebenfalls lachend. Du Feugling. Er will sie küssen. Komm halt still. Wird das dann auch lange genug halten? Unfreilich den ganzen Abend. Aber ich werde mich lächerlich machen mit meinen Locken. Ich sehe aus wie eine große Puppe. Wie ein Jesuskind. Céline zog die Achseln. Hast du schon mal ein Jesuskind mit rotem Bad und einem Zwicker gesehen? Rie doch nicht zu dumm. Soll ich dir sagen, wie du aussehen wirst? Wie ein schöner Mann mit natürlich gewelltem Haar. Ich kenne und bürste dich so lange, bis es tadellos sitzt, bis nur noch ein Anflug von Locken da ist. Schmeichelnd. Oh, du wirst entzückend aussehen, mein Schatz. Meine süße kleine Lino. Er will sie umarmen. Sie entwindet sich ihm und läuft wieder an den Kamin, um die Brennschere zu wärmen. Lucien nimmt eine Karte vom Tisch und liest laut vor. Herzog und Herzogin von Abbeville geben sich die Ehre, Monsieur und Madame Lucien Dargay, zum Dine, mitwoch den 19. Januar, um halb acht einzuladen. Pause. Du, Lino. Was denn? Es ist zu schade, daß du nicht mitgehst. Aber warum denn? Es macht doch nichts. Hättest du wirklich nicht dein blau-seidenes Kleid wieder herrichten können? Nein, beim besten Willen nicht. Ich habe mir vor zwei Monaten einwartierten Unterrück daraus gemacht. Einen Unterrock. Aber du trägst ihn ja nie. Er ist mir zu warm und da wir keine Bettdecke haben. Armes Kindchen. Das kommt davon, wenn man einen armen Dichter heiratet. Du hattest nur das eine seidende Kleid und jetzt brauchen wir es als Bettdecke. Mein Gott, wann wird das endlich mal ein Ende nehmen? Er schüttelt, traurig den Kopf. Céline lebhaft. Jetzt hätt ich dir fast das Ohr verbrannt, wirst du wohl endlich stillhalten. Wann es ein Ende nimmt, wer weiß, vielleicht schon heute Abend? Und dann habe ich mich denn jemals beklagt, sehe ich aus wie eine unglückliche Frau. Schau dein Lino doch nur an. Sieht sie wirklich so melancholisch aus. Sie zeigt ihm lachend ihren kleinen roten Mund mit den blitzenden Zähnen. Lucien, seinen Gedankengang weiter verfolgend. Wenn du nur ein Kleid gehabt hättest, dann wärst du heute mitgegangen. Es ist zu schade, wo wir zum ersten Mal zu einem Großen, die näheingeladen sind. Soll ich ganz aufrichtig sein? Weißt du, eigentlich bleibe ich viel lieber zu Haus. Ich hätt zu viel Angst gehabt, dich deine Gedichte vordeklammieren zu hören. Glaubst du denn, dass man mich dazu auffordern wird? Aber deshalb hat man dich doch eingeladen, Schatz. Der Herzog hat natürlich von dir gehört, von deinem Talent. François Coupé hat ihm gesagt, er solle uns einladen. Nun, das ist ja möglich. Aber du kannst dir denken, dass es ihm Freude macht, mit einem jungen, vielversprechenden Dichte zu glänzen. Das ist nun einmal so bei diesen Leuten. Etwas von deinem Ruhgen fällt ja doch auf sie zurück, wenn sie dich lanciert haben. Aber was willst du ihnen denn deklamieren? Was meinst du? Etwas, was Eindruck macht. Vielleicht meinen tragischen Noël du Air? Er deklamiert mit düsteren Patos. Le cadavre est nu sur la table de marbre, les pied rigide. Oh, aber Schatz, denk doch bei einem Dine, das würde den Leuten den Appetit verderben. Solche Geschichten mit Leichen und bloßen Füßen, fällt dir denn gar nichts anderes ein? Nun, dann die Vision d'image. Anno de salomon. Parlé au clavicule. Pantale et rigé les cieux. Ja, weißt du, das ist ganz großartig. Aber ich glaube, es ist zu sonderbar. Sie werden es gewiss nicht verstehen. Lucien, ärgerlich. Nicht verstehen? Glaubst du denn, dass es eine Gesellschaft von Dunköpfen ist? Weißt du, wer alles da sein wird? Jules de Maître, Ludovic Calévi, celui prud'homme, Jules Clarissi. Der Direktor der Komedie Française? Nun, freilich. So, aber Lulu, dann musst du doch natürlich die Fragmente von deinem Drama die Mortalität celebrity nehmen. Sie fängt an zu deklamieren. C'est austrin et pas mort. S'est memoire, vive d'une servo. Unter dem zweiten Akt weißt du, wo es so anfängt, le moveriche vexibag, und wo es dann am Schluss heißt, voleur, gavé, vomit, honor. Aber ich bitte dich, bei so reichen Leuten, das würde taklos aussehen. Ich werde stattdessen die Toisons de Lurgie wählen. Es liegt zu etwas brauschend Wolllustiges darin. Les nudités féminines en blanc majeur. Céline unterbricht ihn. Aber die Damen, du vergisst ganz das auch Damen unter der Gesellschaft sein werden. Du wirst die Schamgefühl verletzen, mein Liebling. Ach, diese verfluchte Pruderie. In der Kunst muss man sagen dürfen, was man will. Sonst ist es nichts damit. Er strengt sein Gedächtnis an, um etwas anderes zu finden. Was meinst du zu der Priére d'un agonisant? Mit Donnerstimme. Sénior, sénior, épigier. Céline zögant? Ja, es ist wunderschön. Aber vielleicht zu überwältigend. Sie scheint tief nachzudenken, während sie ihm die Locken auskämmt. Dann fällt sie ihm plötzlich um den Hals. So, jetzt haben wir es. Jetzt bist du schön wie ein junger Gott. Nun steh nur auf. Lucian gehorcht. So, nun stell dich an den Kamin, wie du heute Abend im Salon der Herzurgien dastehen wirst, wenn du deine Gedichte deklamierst. So ist es sehr schön. Nun schau mich an. Nein, nicht so. Solche Augen darfst du nicht machen. Seh mich so anders, ob ich eine ganz fremde Dame wäre. Eine schöne Dame? Nicht allzu schön, aber sehr elegant. Dekoltiert mit Blumen und Diamanten und allem Tralala. So ist es recht. Und nun sag mir ganz langsam die libelüle de la vie hier. Lucian, in verträumtem Ton. Le libelüle de la vie. Partez ce soir. Fui edema. Selin, nachdenklich? Ja, das wird Eindruck machen. Das muss Eindruck machen. Aber nur vier Strophen, das ist zu kurz. Sie werden gleich noch eins verlangen. Und wenn sie nun keins mehr wollen? Ach, du bist dumm. Du wirst einen wahnsinnigen Erfolg haben, ganz gewiss. Und wenn sie dann noch mehr hören wollen, so deklamierst du ihnen, ne me mi. Kommt vangan, ich warte darauf. Lucian, in dem selben verliebten, etwas schleppenden Ton. Vou le connaissez les ansorceleuses, dans les coeurs très fois en flammen au coeur. Voici le printant. Selin wirft sich ihm an die Brust. Oh, du Einziger, tu bist ein Genie. Ja, ja, ich weiß, eine kleine Frau, die heißt Linnond, hat einen genialen Mann. Nia, mein Herr. Sie bedeckt ihn mit Küssen. Aber was ist die Uhr? Schon sieben. Und du bist noch nicht fertig. Aldig, mein Schatz, ich hole dir schnell einen Wagen. Nein, nein, das will ich nicht haben. Du konntest dich erkälten. Ich werde schon unterwegs einen finden. Und klatschnass ankommen, wie der richtige verhungerte Dichter? Nein, ich danke schön. Ich muss sowieso fort, um mir was zu essen zu kaufen. Lucian, während er sich rasch ankleidet? Aber kauf dir wenigstens etwas Gutes. Eine Pastete, ein paar Krammelsvögel und Kuchen. Nicht wahr? Du kaufst dir Kuchen. Selin, während sie sich in einen großen Wollschal hüllt? Ja, ja, sei nur ruhig. Mit sanfter Stimme? Nicht wahr? Du schaust mir heute Abend nicht zu viel nach all den schönen dekultierten Damen mit ihren üppigen weißen Schultern. Du denkst auch ein bisschen an deine kleine Linnond, die nicht so schön und üppig ist. Dabei zeigt sie auf ihrem Mädchenhaft zarten Busen. Aber ihr Herz gehört nur dir allein. Lucian, gerührt? Ja, ich werde nur an meine süße kleine Frau denken. Was mache ich mir aus den anderen? Meine Degen mögen sie alle zum Teufel gehen. Aber willst du dich wirklich hinaus wagen? Hast du etwas Vernünftiges an den Füßen? Ja, ich habe meine Stiefel an. Sie macht die Tür auf. Uah, wie kalt. Nimm nur ja dein Hals-Tuch mit. Ich bin gleich wieder da. Dann hört man sie rasch die Treppe hinablaufen. Ende von Toilette Das Testament eines Kindes. Von Jean-Marie aus stille Existenzen. Übersetzt von Franziska Gräfin zu Revendlo. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Testament eines Kindes. Erzähler, gelesen von Seto. Im Studierzimmer Monsieur Envers, eines bekannten Pariser Notars, um 11 Uhr morgens an einem Frühlingstage. Monsieur Envers, 62 Jahre alt, dickes, rosiges, bis auf den kurzen weißen Backenbad glattrasiertes Gesicht. Sein Blick ist klug und dabei wohlwollend. Émilieré Des, ein schmächtiges, hochaufgeschossenes Mädchen von 17 Jahren. Die dichte braune Haarfülle scheint fast zu schwer für das blasse schmale Gesichtchen. Sie trägt ein Gutsitzendes blaues Tuchkostüm mit schwarzer Federboa und einen kleinen Strohhut mit Kornblumen garniert. Die ganze Toilette macht einen distinguierten und dabei doch einfachen Eindruck. Émilieré ist eben in das Sprechzimmer des Notars getreten. Er fordert sie auf Platz zu nehmen und blickt sie dabei fragend und etwas überrascht an. Kennen Sie mich nicht mehr, Monsieur? Ich glaube allerdings, dass ich schon das Vergnügen gehabt habe. Er sucht sich zu besinnen. Wir haben uns im vorigen Monat bei den Eltern meiner Freundin Alice Toulaisen getroffen. Ja, richtig. Ich weiß schon, ich weiß schon. Mademoiselle Redé, nicht wahr? Ja, mein Herr. Als mein Schreiber sie anmeldete, verstand ich Mademoiselle Bea. So heißt nämlich eine halb gelähmte Klientin von mir, die ihr Zimmer seit 43 Jahren nicht verlassen hat. Nun, und da können Sie sich mein Erstaunen vorstellen. Er lächelt. Sie lächelt ebenfalls, aber Ihr Gesicht behält damals einen traurigen, sorgenvollen Ausdruck. Übrigens glaubte ich auch, dass Sie schon wieder mit Ihrer Frau Mutter nach Angers zurückgekehrt seien. Wie geht es denn Ihrer Frau Mutter? Oh, danke, sehr gut. Sind Sie denn ganz allein gekommen? Ja, mit einer Drosche. Mama ist drüben in der Rue Laza bei Boniface. Wissen Sie, der Friseur Boniface? Benois, ganz ernst. Boniface? Ja, ja, ich weiß schon. Also Ihre Frau Mutter. Sie lässt sich die Haare brennen. In Angers gibt es keinen guten Friseur, und wenn wir in Paris sind, benutzt ihr die Gelegenheit um... Und da es immer ziemlich lange dauert, hat sie mich während dem zu Lodi geschickt. Zu wem? Wissen Sie nicht, das Hutgeschäft? Benois, lächelt. Hören Sie mal, es ist schon viel, dass ich Boniface kennen soll. Nun soll ich auch noch wissen, wer Lodi ist? Das können Sie wirklich nicht von mir verlangen. Emily, ebenfalls lächelend? Ja, das war. Also auf dem Weg zu Lodi bin ich an Ihre Wohnung vorbeigekommen, und da dachte ich, ich wollte einen Augenblick bei Ihnen vorsprechen und Sie um einen kleinen Rat bitten. Mich um Rat bitten? Hat Ihre Mutter nicht einen Rechtsanwalt in Angers? Oh ja, Monsieur Pacquit. Warum haben Sie sich denn nicht an diesen Herrn gewandt? Er ist jetzt gerade verreist und dann... Nun und dann? Wissen Sie, ich glaube, Monsieur Pacquit ist auch nicht ganz diskret. So, und mich halten Sie für Diskret? Ja. Sie scheinen ja großes Zutrauen zu mir zu haben. Ja, das habe ich auch. Alice hat mir so viel von Ihnen erzählt. Sie hat mir gesagt, dass Sie so gut seien. Sie liebt Sie wie einen Vater. Sagen Sie lieber wie einen Großvater. Ja, ich habe Sie auch sehr liebt, die kleine Alice. Aber nun sagen Sie mir erst einmal, um was es sich handelt. Ach, ich glaube, es ist eigentlich eine ganz einfache Geschichte, aber ich bin so dumm in solchen Sachen. In kindlichem Ton? Ich möchte nämlich mein Testament machen. Geht das? Wie alt sind Sie? 17, ich bin eben 17 geworden. Aber nicht warm, man kann schon mit 17 Jahren sein Testament machen. Ich bin doch nicht mehr zu jung dazu. Oh nein, aber warum wollen Sie es tun? Damit Mama keine Unannehmlichkeiten hat, wenn ich einmal sterbe. Ich muss Ihnen zur Erklärung sagen, dass ich von meinem Vater und meinen Großeltern ein sehr großes Vermögen geerbt habe. Mama bezieht nur die Zinsen davon und wenn ich ohne Testament sterben sollte... Ein wahr, mit berufsmäßiger Ruhe. Wenn Sie ohne Testament sterben sollten, fällt Ihre Mutter die Hälfte ihres Vermögens zu. Nur die Hälfte, das ist es ja eben. Die Hälfte ist nicht genug. Ich möchte, dass Mama alles will käme. Sie braucht so viel Geld, sie hat so viele Bedürfnisse. Sehen Sie, es vergeht keinen Tag, wo sie mir nicht sagt, wenn ich so viel Vermögen hätte wie du, würde ich dies und das tun. Wenn ich so reich wäre wie du, würde ich mit dies und das kaufen. Mit dieses oder jenes Vergnügen nicht versagen. Kurz, Mama muss einfach viel Geld haben. Sehr viel Geld, verstehen Sie? Sie kann ohne das nicht existieren. Solange ich lebe, wird sie natürlich so viel haben, wie sie will. So viel ich überhaupt besitze. Aber wenn ich sterben sollte... Sie können Ihrer Mutter aber nicht das ganze Vermögen hinterlassen. Das Gesetz lässt es nicht zu. Oh, aber es muss doch irgendeinen Ausweg geben. Ich bitte Sie, sagen Sie mir, ob es nicht irgendwie angeht. Solange Sie minderjährig sind, nein. Aber wer hat sie denn auf den Gedanken gebracht, ihr Testament zu machen? Wie kommen Sie zu diesem merkwürdigen Entschluss, ein Kind wie Sie? Emily, Sie ist plötzlich dunkelrot geworden. Oh, ich bin kein Kind mehr. Ich bin sogar schon mündig. Mama hat mich für drei Monate mündig sprechen lassen. Nun ja, ich verstehe. Aber wozu soll Ihnen das nützen? Emily, als ob sie eine Lektion aufsagte. Um über meinen Vermögen verfügen zu können? Er war lebhaft. Verfügen? Aber davon ist keine Rede, absolut keine Rede. Wer Ihnen das gesagt hat, hat Ihnen den Reinen Unsinn vorgeredet. Es ist doch nicht etwa Ihre Mutter gewesen. Doch, meine Mutter hat es mir gesagt. Sie hat sich also geirrt. Aber vollständig. Ihre Mündigkeit verleiht Ihnen nur das Recht, Ihr Vermögen selbst zu verwalten, aber nicht darüber zu verfügen. Gott bewahre, das wäre denn doch gar zu bequem. Es ist schon sehr viel, wenn Sie es selbst verwalten dürfen. Pause. Dann fährt er in meldingtonen Fahrt. Und, seit Sie mündig sind, denken Sie daran, Ihr Testament zu machen? Ja, und dann ... Sie zögert. Nun, was wollten Sie sagen? Und dann, auch weil ich neulich etwas gehört habe, es war der reine Zufall. Ich habe es gewiss nicht gewollt, aber ich habe zufällig etwas gehört, was mich in dem Augenblick schmerzlich berührt hat. Aber nur für den Augenblick. Nun, was haben Sie denn gehört? Oh, es war ein Gespräch zwischen Mama und Monsieur Parquis. Ein Gespräch, in dem von mir die Rede war. Was haben die beiden denn über Sie gesprochen? Erst hörte sich, wie Mama sagte, die Kleine hat dasselbe Leiden wie Ihr Vater. Sie könnte eines Tages unerwartet sterben. Und wenn Sie stirbt, bin ich ruiniert. Lassen Sie Sie mündig sprechen, antwortete Monsieur Parquis und dann ein Testament zu Ihren Gunsten machen. Ah. Pause. Also auch Veranlassung Ihrer Mutter, sind Sie heute zu mir gekommen? Oh nein, gewiss nicht, kein Mensch weiß, dass ich Sie aufgesucht habe. Mama hat niemals auch nur ein Wort davon gesagt, dass ich Ihren Testament machen soll. Ich bin ganz von selbst zu dem Entschluss gekommen. Ist das wirklich wahr? Können Sie mit gutem Gewissen behaupten, dass Ihre Mutter Sie nicht hergeschickt hat? Er blickt Sie fest an. Emily in höchster Verwirrung, mit Tränen in den Augen. Aber mein Herr, ich habe Ihnen doch gesagt, dass Sie nichts davon weiß, dass Sie gar nichts davon ahnt. Sie ist drüben bei Boniface. Um Sie frisieren zu lassen, ich weiß schon. Nein, mein Kind, Sie nehmen es doch nicht übel, wenn ich Sie so anrede. Nein, gewiss nicht. Also sehen Sie, mein Kind, da noch niemand gestorben ist, weil er sein Testament gemacht hat, so habe ich nichts weiter dagegen einzuwenden. Aber machen Sie es zu Hause, in aller Ruhe, wenn Ihre Aufregung sich etwas gelegt hat. Würden Sie es nicht jetzt für mich aufsetzen, jetzt gleich? Nein, ganz gewiss nicht. Ich könnte Sie vielleicht irgendwie dabei beeinflussen, und das will ich nicht. Wenn ich Sie aber dringend darum bitte? Nein, nein, auf keinen Fall. Gutmütig, Scherzend. Wenn Sie ein Ehekontakt aufgesetzt haben wollen, stehe ich jederzeit zu Ihrer Verfügung. Aber dies? Nein. Er steht auf. Ich habe die Ehre. Emily, die ebenfalls aufgestanden ist. Also dann bitte ich sehr um Entschuldigung, dass ich Sie gestört habe und danke Ihnen. Aber wieso denn? Im Gegenteil, es tut mir leid, dass ich Ihnen nicht dienen kann. Er geleitet Sie bis an die Tür und verabschiedet sich mit einer tiefen Verbeugung. Als Emily dann allein auf der Treppe ist, schlägt sie den Schleier zurück und trocknet die Tränen, die ihr über die Wangen herablaufen. Dann denkt sie ganz verzweifelt. Was wird Mama nur sagen? Sie wird gewiss glauben, dass ich es nicht richtig angefangen habe oder dass ich überhaupt nicht will. Ende von das Testament eines Kindes. Die Geilardine von Shanmani aus stiller Existenzen übersetzt von Franziska Gräfin zu Revendloff. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Erzähler gelesen von Schrumm. M. Geilard gelesen von Bernd Ungerer. M. Lecler aufgenommen von Margot. Die Geilardine. Die Szene spielt dem Interessol eines der großen neuen Häuser am Boulevard de Coselle. Es ist neun Uhr morgens an einem dunklen, regnerischen Halbstag. M. Lecler, 50 Jahre alt, eine kleine zierliche Frau, die früher entzückend schön gewesen sein muss. Ihr feines Gesicht mit dem grausen blonden Haar wäre vielleicht immer noch hübsch, aber es ist von zahllosen Tiefen Falten durch Furcht und die tiefen, ringten Augen haben einen scheuen, ängstlichen Ausdruck. M. Lecler trägt ein etwas altmodisches, schwarzes Kleid mit einer schwarzen Tüllrüsche um den Heiß und einen dunklen Strohhut mit Feichen garniert. Sie steht schon über eine Stunde in dem Vorzimmer, das mit übertriebenem Luxus eingerichtet ist und wartet darauf, vorgelassen zu werden. Obgleich sie der erste gewesen ist, ist dir immer wieder jemand anders zuvorgekommen. Erst ein Priester, deinen Mann in Radfahrerkostüm, dann wieder zwei Damen, erst eine alte, dann eine junge, die mit ihrem geschminkten Gesicht und dem roten Samtparee fast wie ein Paar Schaer aus und einer Operette aussieht, schließlich noch ein ernstblickender Herr mit einer Ledertasche unter dem Arm. Aber jetzt ist sie an der Reihe. Ein Diener führt sie in der Sprechzimmer des Arztes, es ist der berühmte Dr. Galard, der ein allgemein bekanntes Lebenselixier die Galardine erfunden hat. Moussé Galard ist ein korpulenter Herr mit dunklem Haar und struppigem, grau gesprengkürten Bart. Seine scharfen blauen Augen haben ein Stich ins Grünliche und die starken Kinnladen, die dicken, roten Lippen, geben seinem Gesicht etwas Brutales. Er sitzt in seinem Lehnstuhl vor dem Schreibtisch. Als er Madame Leclerre eintreten sieht, richtet er sich plötzlich auf und blickt sie erstaunt an. Sie sind es? Ja, ich bin es. Moussé Galard nimmt einen Zettel von Tisch. Madame Elboor, heißen Sie denn jetzt Elboor? Elboor ist mein Mädchennamen. Ich habe gedacht, wenn ich meinen wirklichen Namen angebe. Moussé Galard, Barsch. Setzen Sie sich. Sie setzt sich. Ihre Hände beben. Man sieht, dass sie sehr erregt ist. Waren Sie nicht schon einmal hier? Ja, vorige Woche. Aber man sagte mir, Sie seien auf der Jagd. Moussé Galard, Eitel. Ja, mein Freund, der Herzog von Abbeville, hat mich zur Jagd eingeladen. Pause. Nun, Sie haben etwas zu sagen? Um was handelt es sich? Er blickt auf die Uhr. Schon 20 Minuten über neun. Sie müssen entschuldigen, wenn ich Sie bitte, sich zu beeilen. Ich habe heute sehr wenig Zeit. Und mein Viertel nach zehn muss ich im Laboratorium sein. Er richtet sich hoch auf und sieht sie hart, bei neuer Feindselig an. Madame Lecler, zögern Sie? Sie entschuldigen. Ich bin etwas verwirrt. Ich habe gewiss nicht erwartet, dass Sie sich gerade über meinen Besuch freuen würden. Aber auf einen solchen Empfang war ich doch nicht gefasst. Nach allem, was? Das hätte ich nicht für möglich gehalten. Nach allem, was? Sie wendet das Gesicht ab, um Ihre Tränen zu verbergen. Aber ich bitte Sie. Lassen Sie sich nicht so gehen. Nehmen Sie sich zusammen. Sie werden doch nicht etwa darüber weinen, dass ich Ihnen jetzt, nach sieben Jahren, nicht ohne Weiteres zu Füßen falle. Für solche Kindereien sind wir jetzt beide zu alt. Lassen Sie uns also vernünftig miteinander reden. Ich bitte Sie. Sie haben irgendein Anliegen an mich, nicht wahr? Sagen Sie mir, um was es sich handelt. Madame Lecler, Ihre Tränen gewaltsam bezwingend. Ja, Sie haben Recht. Ich will Ihnen sagen, weshalb ich gekommen bin. Ich wollte Sie bitte mir zu helfen. Das für mich zu tun, was ich damals vor zehn Jahren mit tausend Freuden für Sie getan habe. Sie brauchten damals 20.000 Frans, um die Gailardine zu lancieren. Ich war in der Lage, Ihnen die Summe zu geben. Es war alles, was ich besaß. Ich habe es Ihnen ohne Weiteres mit Freuden gegeben. Nicht wahr? Das wissen Sie noch. Ja, das ist wahr. Aber ich möchte Sie daran erinnern, dass ich Ihnen Ihr Riff 20.000 Frans innerhalb drei Jahren mit hohen Zinsen zurückgezahlt habe. Was verlangen Sie denn jetzt noch von mir? Ich habe nichts von Ihnen zu verlangen. Ich weiß, dass Sie mir nichts mehr schuldig sind. Aber ich ... Ich bin in einer so entsetzlichen Lage, dass ich mich keinen Augenblick besinnen würde, mir das Leben zu nehmen, wenn ich allein auf der Welt darstände. Nur um meine Tochter willen, habe ich mich zu diesem Schritt entschlossen. Ihr Mann ist gestorben und hat Sie mit Ihren drei Kindern im tiefsten Elend zurückgelassen. Es ist meine Pflicht, nichts unversucht zu lassen, was Sie und Ihre Kleinen retten könnte. Pause. Dann fährt sie mit leiser, unsicherer Stimme fort. Adria, wollen Sie mir ... Wollen Sie uns 10.000 Frans leihen? 10.000 Frans? Ja. 10.000 Frans? Aber wo denken Sie hin? So viel habe ich ja selbst nicht. Ah, meine teure Freundin, Sie scheinen zu glauben, dass ich ein reicher Mann bin, weil ich mit der geiler Diene Glück gehabt habe. Und weil Sie sehen, dass ich jetzt anständig eingerichtet bin. Aber da sind Sie sehr im Irrtum. Ich bin nicht reich, Gott bewahre. Im Gegenteil, ich bin oft in der größten Verlegenheit. Sie haben keine Ahnung, was allein die Reklame kostet. Und ich habe mit allen großen Zeitungen Verträge abgeschlossen. Und dann mein Haushalt. Mein Haushalt richtet mich einfach zugrunde. Meine Frau ist nicht im Stande zu rechnen. Sie hat keine Ahnung von dem Wertet des Geldes. Sie wirft es förmlich zum Fenster hinaus. Mein Gott, wenn ich an Ihre Sparsamkeit denke, was Sie mit dem Bisschen Geld alles möglich zu machen wussten, all die guten kleinen Gerichte, die Sie mir auf dem Ofen meiner jungen Gesellenwohnung bereiteten, ich fühle, dass diese Erinnerungen mich ungerecht machen, gegen meine Familie und gegen alle anderen, vor allem gegen meinen Koch, der mich mit seinen kostspieligen Leckerbissen zugrunde richtet. Er bemüht sich, tief aufzusäufzen. Ach nein, ich bin nicht so gut dran, wie Sie glauben. Ich habe ungeheure Verpflichtungen, denen ich nachkommen muss. Wenn ich Ihnen sage, dass ich mich schon lange besinne, ob ich mir eine Automobile leisten kann oder nicht. Nicht wahr? Das wundert Sie. Aber es ist wirklich so. Die geile Adine bringt mir 100.000 Frauerein-Gewinn im Jahr ein. Und dabei bin ich nicht in der Lage, mir eine Automobile zu kaufen. Ich will ja nicht die Summen selbst. Ich bitte Sie nur, Bürgschaft für mich zu leisten. Meine Tochter und ich möchten ein kleines Papiergeschäft übernehmen, aber man verlangt 10.000 Franz-Kaution. Ihre Bürgschaft würde genügen. Adria, ich bitte Sie. Ich flehe Sie an. Ich versichere Ihnen, dass es mir namenlos peinlich ist, mit diesem Anliegen zu Ihnen zu kommen. Es tut mir weh. Sie daran erinnern zu müssen, was ich Ihnen einst gewesen bin. Ich rechne es mir ja nicht zum Verdienst an, dass ich mich damit für Sie aufgeopfert habe. Es geschah ja nur aus Liebe. Und doch werden Sie sich vielleicht noch daran erinnern, dass die Geile Adine eigentlich meine Idee war. Wissen Sie noch, es war an einem Sonntagabend. Sie tranken ein Glas Marianiwein und das sagte ich zu Ihnen. Da Du bei all Deiner Begabung immer noch keine Praxis hast, solltest Du es einmal versuchen, so einen Gesundheitswein zu erfinden. Aber woraus antworteten Sie? Und dann riet ich Ihnen alle möglichen Sachen, aus denen er zusammengesetzt werden sollte. Und es gelang wirklich und wir waren so glücklich. Adria, wissen Sie noch, wie seelig wir waren, als Sie die erste Flasche Geile Adine verkauft hatten. Um 14 Franz und Sie waren uns nur auf 1 Franz 85 zu stehen gekommen. Wir haben getanzt vor Freude. Wir waren beide ganz toll vor Freude. Von der Erinnerung überwältigt fängt sie an zu schluchzen. Musiker Lard steht auf. Beruhigen Sie sich, ich weiß ganz gut, was ich Ihnen verdanke. Es war überflüssig, dass Sie es mir noch einmal erzählten und noch dazu so laut. Er geht an die Tür und vergewissert sich, ob auch niemand im Vorzimmer ist. Aber es ist nicht gerade großmütig von Ihnen gehandelt, dass Sie mich dadurch zwingen wollen, Zehntausend Frau aus der Kasse zu nehmen, ohne meinen Associe über deren Verwendung aufklären zu können. Denn ich führe das Geschäft nicht allein. Und was die Bürgschaft betrifft, die ich für Sie leisten soll, das ist unmöglich. Absolut unmöglich. Madame Lecler mit gebrochener Stimme. Warum? Erlassen Sie es mir, Ihnen die verschiedenen Gründe aufzuzählen. Es mag Ihnen genügen, wenn ich Ihnen sage, dass meine Frau nichts von Ihrer Existenz ahnt. Wenn ich plötzlich sterben sollte, würde Sie aufs Höchste erstaunt sein, wenn Sie etwas davon erführe. Es tut mir sehr leid, aber ich muss Ihnen offen sagen, dass Sie nicht auf mich rechnen dürfen. Wozu soll ich unnütze Hoffnungen in Ihnen erwecken? Es ist völlig ausgeschlossen, dass ich Ihnen helfen kann. Madame Lecler bricht den Tränen aus. Musikerlad, kalt. Thérèse, fassen Sie sich. Ich muss gleich gehen, ich muss ins Laboratorium. Madame Lecler erhebt sich mühsam. Sie trocknet Ihre Augen, zieht den Schleier vor das Gesicht und geht auf die Tür zu. Ja, ich gehe ja schon. Ich gehe ja schon. Musee Galard folgt Ihr. Wo wohnen Sie? Lassen Sie mir Ihre Adresse hier. Wozu? Sie öffnet die Tür. Musee Galard geleitet Sie durch das Vorzimmer und sagt dann, absichtlich laut. Auf Wiedersehen, Madame. Es freut mich, dass die Galardine Ihnen so gut bekommt. Ich werde Ihnen also noch sechs Flaschen schicken. Ich empfehle mich Ihnen. Dann zieht er sich mit einer tiefen Verbeugung zurück. Als die Haustür sich hinter Ihr geschlossen hat, wendet er sich an den Diener. Sie haben die Dame gesehen, nicht wahr? Wenn Sie jemals wiederkommen sollte, bin ich nicht zu sprechen. Ende von Die Galardine. Untertitel im Auftrag des ZDF, 2020