 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Buch der Lieder von Heinrich Heine. Dieser Teil gelesen von Gesine, junge Leiden, 1817 bis 1821, Traumbilder. 1. Mir träumte einst von wildem Liebesglühn, von hübschen Locken, Mürten und Resede, von süßen Lippen und von bittrer Rede, von düsterer Lieder, düsteren Melodien. Verblichen und verweht sind längst die Träume. Verweht ist gar mein liebstes Traumgebild. Geblieben ist mir nur was Gluten wild, ich einst gegossen hab in weiche Reime. Du bleibst, verweistes Lied. Verweh jetzt auch und such das Traumbild, das mir längst entschwunden. Und grüß es mir, wenn du es aufgefunden. Dem luftgen Schatten send ich luftgen Hauch. 2. Ein Traum, gar seltsam schauerlich, ergötzte und erschreckte mich. Noch schiebt mir vor manch grausig Bild, und in dem Herzen wog es wild. Das war ein Garten, wunderschön, da wollte ich lustig mich ergehen. Viel schöne Blumen sahen mich an, ich hatte meine Freude dran. Es zwitscherten die Vögellein, viel muntere Liebesmelodien, die Sonne rot, von Gold umstrahlt, die Blumen lustig bunt bemalt, viel balsam Duft aus Kräutern rinnt, die Lüfte weh'n lieb und lint. Uns alles schimmert, alles lacht, und zeigt mir freundlich seine Pracht. In mitten in dem Blumenland ein klarer Marmorbrunnen stand. Da schaut ich eine schöne Meid, die emsig wusch ein weißes Kleid. Die Wänglein süß, die Euglein mild, ein blond gelocktes Heilgenbild, und wie ich schau, die Meid ich fand, so fremd und doch sowohl bekannt. Die schöne Meid, die sputet sich, sie sumpt ein Lied gar wunderlich. Rinde, rinde, Wässerlein, wasche mir das Linnen rein. Ich ging und nahelte mich ihr, und flüsterte, oh sage mir, du wunderschöne, süße Meid, für wen ist dieses weiße Kleid? Da sprach sie schnell, sei bald bereit, ich wasche dir dein Totenkleid. Und als sie dies gesprochen kaum, zerfloss das ganze Bild wie Schaum, und fortgezaubert stand ich bald, in einem düstern wilden Wald. Die Bäume ragten himmel an, ich stand erstaunt und san und san. Und horch, welch dumpfer Wiederhall, wie ferner Äxten schlege Schall, ich eil durch Busch und Wildnis fort und komm an einen freien Ort. In mitten in dem grünen Raum, da stand ein großer Eichenbaum. Und sie, mein Mecklein wundersam, haut mit dem Beil den Eichenstamm, und schlag auf schlag und sonder weil, sumpt sie ein Lied und schwingt das Beil. Eisen, blink, Eisen, blank, zimmre hurtig Eichenschrank, ich ging und nahete mich ihr und flüsterte, oh sage mir, du wundersüßes Mecklein, wem zimmerst du den Eichenschrein? Da sprach sie schnell, die Zeit ist karg, ich zimmre deinen Totensag. Und als sie dies gesprochen kaum, zerfloss das ganze Bild wie Schaum. Es lag so bleich, es lag so weit, rings um nur kale, kale Heid. Ich wußte nicht, wie mir geschah, und heimlich schaudernd stand ich da. Und nun ich eben für der Schweif, gewahr ich einen weißen Streif. Ich eilt drauf zu und eilt und stand, und sie, die schöne Meid ich fand. Auf Weiterheit stand weiße Meid, grobt tief die Erde mit Grabeschite. Kaum wagte ich noch sie anzuschauen, sie war so schön, und doch ein grauen. Die schöne Meid, die sputet sich, sie sumpt ein Lied gar wunderlich. Spaten, spaten, scharf und breit, schaufle Grube tief und weit. Ich ging und nahe sie mich ihr, und flüsterte, oh sage mir, du wunderschöne süße Meid. Was diese Grube hier bedeutet? Da sprach sie schnell, sei still, ich hab geschaufelt dir ein kühles Grab. Und als so sprach die schöne Meid, da öffnet sich die Grube weit. Und als ich in die Grube schaut, ein kalter Schauer mich durchgraut, und in die dunkle Grabesnacht stürzt ich hinein. Und bin erwacht, drei. Im Nachtgentraum hab ich mich selbst geschaut. In schwarzem Galafrak und seitener Weste, man schetten an der Hand, als ging's zum Feste. Und vor mir stand mein Liebchen, süß und traut. Ich bolgte mich und sagte, sind sie braut? Ai, ai, so gratuliere ich meine Beste. Doch fast die Kehle mir zusammenpresste, der langgezogene, vornehm kalte Laut. Und bitter Tränen plötzlich sich ergossen, aus Liebchens Augen, und in Tränen wogen, ist mir das Holdebildnis fast zerflossen. Oh süße Augen, fromme Liebessterne, ob schon ihr mir im Wachen oft gelogen, und auch im Traum, glaub ich euch dennoch gerne. Vier, im Traum sah ich ein Männchen, klein und putzig. Das ging auf Stelzen, Schritte ellenweit. Trug weiße Wäsche und ein feines Kleid. Inwendig aber, war es grob und schmutzig. Inwendig war es jämmerlich, nichts nutzig. Jedoch von außen voller Würdigkeit. Von der Courage sprach es lang und breit, und tat sogar recht trutzig und recht stutzig. Und weißt du, wer das ist? Komm her und schau. So sprach der Traumgott, und er zeigt mir schlau, die Bilder flut in eines Spiegelsrahmen. Vor einem Altar stand das Männchen da. Mein Lieb daneben, beide sprachen ja, und tausend Teufel riefen lachend, armen, fünf. Was treibt und tobt mein tolles Blut? Was flammt mein Herz in wilder Glut? Es kocht mein Blut und schäumt und gerrt, und grimme Glut mein Herz verzerrt. Das Blut ist toll und gerrt und schäumt, weil ich den bösen Traum geträumt. Es kam der finstere Sohn der Nacht, und hat mich keuchend fortgebracht. Er bracht mich in ein helles Haus, wo Hafenklang und Saus und Braus und Fackelglanz und Kerzenschein. Ich kam zum Saal, ich trat ihn ein. Das war ein lustig Hochzeitsfest, zu Tafel saßen froh die Gäste. Und wie ich nach dem Brautpaar schaute, oh weh, mein Liebchen war die Braut. Das war mein Liebchen wundesam, ein fremder Mann war Breutigam. Dicht hinterm Ehrenstuhl der Braut, da blieb ich stehen, gab keinen laut. Es rauscht Musik, gar stillstand ich, der Freudenlärm betrübte mich. Die Braut, sie blickt so hoch beglückt, der Breutgam ihre Hände drückt. Der Breutgam füllt den Becher sein und trinkt daraus, und reicht gar fein, der braut ihn hin, sie lächelt dank, oh weh, mein rotes Blut sie trank. Die Braut ein hübsches Äpflein nahm, und reicht es hin dem Breutigam. Der nahm sein Messer, schnitt hinein, oh weh, das war das Herze mein. Sie eugeln süß, sie eugeln lang, der Breutgam kühn die Braut umschlang, und küst sie auf die Wangen rot, oh weh, mich küst der kalte Tod. Wie Blei lag meine Zung im Mund, daß ich kein Wörtlein sprechen kund. Da rauscht es auf, der Tanz begann, das schmucke Brautpaar tanzt voran, und wie ich stand, so leichen Stumm, die Tänzer schweben flink herum. Ein leises Wort der Breutgam spricht, die Braut bedroht, doch zürmt sie nicht. Sechs Im süßen Traum bei stiller Nacht, da kam zu mir mit Zaubermacht, mit Zaubermacht, die Liebste mein, sie kam zu mir ins Kemmerlein. Ich schau sie an, das Holde bild, ich schau sie an, sie lächelt mild, und lächelt bis das Herz mir schwoll, und stürmisch kühn das Wort entquoll. Nimm hin, nimm alles, was ich hab, mein Liebstes trete ich gern dir ab, dürft ich dafür dein Buhle sein, von Mitternacht bis Harnenschrein. Da staunt mich an gar seltsamlich, so lieb, so weh, und inniglich, und sprach zu mir die Schöne meid, oh gib mir deine Seligkeit, mein Leben süß, mein junges Blut, geb ich mit Freut und Wohlgemut, für dich, oh Mädchen, Engels gleich, doch nimmer mehr das Himmelreich. Wohl braust hervor mein rasches Wort, doch blühe t schöner immer fort, und immer spricht die Schöne meid, oh gib mir deine Seligkeit, dumpf dröhnt dies Wort mir ins Gehör, und schleudert mir ein Gluten mehr, wohl in der Seele tiefsten Raum, ich atme schwer, ich atme kaum, das waren weiße Engellein, umglänzt von goldenem Glorienschein, nun aber stürmte wild herauf, ein gräulich schwarzer Koboldhauf, und rangen mit den Engellein, und tränkten fort die Engellein, und endlich auch die schwarze Schar, im Nebelduft zerronnen war. Ich aber wollt in Lust vergehen, ich hielt im Arm mein Liebchen schön, sie schmiegt sich an mich wie ein Reh, doch weint sie auch mit bitterm Weh, Feinsliebchen weint, ich weiß warum, und küs ihr Rosenmündlein stumm. Oh still Feinslieb, die Tränenflut, ergibt dich meiner Liebesglut, ergibt dich meiner Liebesglut, da plötzlich starrt zu Eis mein Blut, laut bebt auf der Erde Grund, und öffnet gähnend sich ein Schlund, und aus dem schwarzen Schlunde steigt, die schwarze Schar, Feinslieb erbleicht, aus meinen Armen schwand Feinslieb, ich ganz alleine stehen blieb, da tanzt im Kreise wunderbar, um mich herum die schwarze Schar, und drängt heran, erfasst mich bald, und gähnend hohen Gelächter schalt, und immer enger wird der Kreis, und immer summt die Schauer weiß, du gabest hin die Seligkeit, gehörst uns nun in Ewigkeit. Sieben, nun hast du das Kaufgeld, nun zögerst du noch? Blutfinstragesell, was zögerst du noch? Nun sitze ich herrend im Kämmerlein Traut, und Mitternacht naht schon, es fehlt nur die Braut, viel schauernde Lüftchen vom Kirchhofe wehen. Ihr Lüftchen, habt ihr mein Bräutchen gesehen? Viel Blasse Larven gestalten sich da, umknixen mich grinsend und nicken. Oh ja! Pack aus, was bringst du für Botschafterei? Du schwarzer Schlingel in Feuerlivrei. Die gnädige Herrschaft meldet sich an, gleich kommt sie gefahren, im Drachen gespannt. Du lieb grau Männchen, was ist dein Begehr? Mein toter Magister, was treibt dich her? Er schaut mich mit schweigen trübseligem Blick, und schüttelt das Haupt, und wandelt zurück. Was winselt und wedelt der Zottgegesell? Was glimmert schwarz-kartas Auge so hell? Was heulen die Weiber mit fliegendem Haar? Was lullt mir Frau Amme, mein Wiegenliedgar? Frau Amme bleibt heut mit dem Singsang zu Haus. Das Eierpopeier ist lange schon aus. Ich feiere ja heute mein Hochzeitsfest. Da schaut mal, da kommen schon zierliche Gäste. Da schaut mal, ihr Herren, das nenn ich Galant. Ihr tragt statt der Hüte die Köpfe in der Hand. Ihr Zappelbeinleutchen im Galgenornat. Der Wind ist so still, was kommt ihr so spart? Da kommt auch altbesenstielmütterchen schon. Ach segne mich, Mütterchen, bin ja dein Sohn. Da zittert der Mund im weißen Gesicht. In Ewigkeit armen, das Mütterchen spricht. Zwölf winddere Musiker schlendern herein. Blind Fiedelweib holpert wohl hinten rein. Da schleppt der Hans Wurst in buntscheckiger Jagd. Den Totengräber hookepack. Es tanzen zwölf Klosterjungfrauen herein. Die schielende Kupplerin führt den rein. Da folgen zwölflüster Nipfewleinschohn und pfeifen ein Schandlied in Kirchenton. Herr Trödler, oh, schrei sie nicht blau das Gesicht. Im Fegfeuer nützt ihr deinen Pelzröckel nicht. Dort heizt man Grates Jahr aus Jahr ein, statt mit Holz, mit Fürsten und Bettlergeb ein. Die Blumenmädchen sind bucklicht und krumm und purzeln Kopfüber im Zimmer herum. Ihr eulen Gesichter und heuschrecken Bein. Hai, lasst mir das Ribbengeklapper nur sein. Die sämtliche Hölle ist los für wahr und lär mit und schwär mit in wachsender Schaar. Sogar der Verdammniswalzer erschalt. Still, still, nun kommt mein Feinsliebchen auch bald. Gesindel sei still oder trolle dich fort. Ich höre kaum selber mein leibliches Wort. Ei, rasselt nicht eben ein Wagen vor. Frau Köchin, wo bist du? Schnell öffne das Tor. Willkommen, Feinsliebchen, wie geht's dir mein Schatz? Willkommen, Herr Pastor, ach, nehmen sie Platz. Herr Pastor, mit Pferdefuß und Schwanz. Ich bin euer Erdwürden diensteigender Ganz. Lieb, Bräutchen, was stehst du so stumm und bleich? Der Herr Pastor schreitet zur Trauung sogleich. Wohlzahlig im teure, blutteure Gebühr. Dich zu besitzen, gilt's Kinderspiel mir. Knie niedersüß, Bräutchen. Knie hin mir zur Seite. Da kniet sie, da sinkt sie. Oh, selige Freut. Sie sinkt mir ans Herz, an die schwellende Brust. Ich halte sie umschlungen, mit schaudernder Lust. Die goldlocken Wellen umspielen uns beid. An mein Herz pocht das Herz der Maid. Sie pochen wohl beide vor Lust und vor Weh und schweben hinauf in die Himmelshöhe. Die Herzlein schwimmen im freuden See. Dort oben in Gottes heiliger Höhe. Doch auf den Häubdern, wie Grausen und Brand, da hat die Hölle gelegt die Hand. Das ist der finstere Sohn der Nacht, der hier den segnenden Priester macht. Er mummelt die Formel aus blutigem Buch. Sein Beten ist Lästern, sein Segnen ist Fluch. Und es kretzet und zischet und heulet toll. Wie Wogengebrause, wie Donnergeroll. Da blitzet auf einmal ein bläuliches Licht. In Ewigkeit armen, das Mütterchen spricht. Ich kam von meiner Herrenhaus und wandelt in Wahnsinn und Mitternachtsgraus. Und wie ich am Kirchhof vorübergehen will, da winken die Gräber ernst und still. Da wingt es von des Spielmanns Leichenstein. Das war der flimmernde Mondesschein. Da lispelts, lieb Bruder, ich komme gleich. Da steigt's aus dem Grabe, Nebelbleich. Der Spielmann war's, der entstiegen jetzt und hoch auf den Leichenstein sich setzt. In die Seiten der Zitter greift er schnell und singt dabei recht hohl und gräll. Ei kennt ihr noch das alte Lied, das einst so wild die Brust durchglüht. Ihr seiten dumpf und trübe? Die Engel, die nennen es Himmelsfreud, die Teufel, die nennen es Höllenleid, die Menschen, die nennen es Liebe, kaum Tönte des letzten Wortes Schall. Da taten sich auf die Gräber all. Viel Luftgestalten dringen hervor, umschweben den Spielmann und schrillen im Chor. Liebe, liebe, deine Macht, hat uns hier zu Bett gebracht und die Augen zugemacht. Ei, was rufst du in der Nacht? So heult es verworren und echtzit und girt und brausit und sausit und krächtzit und klirt und der tolle Schwarm den Spielmann umschweift und der Spielmann wählt in die Seiten greift. Bravo, bravo, immer toll, seid willkommen, habt vernommen, das mein Zauberwort erscholl. Liegt man doch ja aus, ja ein, mäuschen still im Kämmerlein, lasst uns heute lustig sein, mit vergunst, seht erst zu, sind wir allein, nannen waren wir im Leben und mit toller Wut ergeben, eine tolle Liebesbrunst. Kurzweil kann uns heute nicht fehlen. Jeder soll hier treu erzählen, was ihn Weiland hergebracht. Wie gehetzt, wie zerfetzt, ihn die tolle Liebesjacht. Da hüpft aus dem Kreise, so leicht wie der Wind, ein mageres Wesen, das Summen beginnt. Ich war ein Schneidergeselle, mit Nadl und mit Scher. Ich war so flink und schnelle, mit Nadl und mit Scher. Da kam die Meisters Tochter, mit Nadl und mit Scher und hat mir ins Herz gestochen, mit Nadl und mit Scher. Da lachten die Geister im lustigen Chor, ein zweiter Draht still und ernst hervor, den Rinaldo Rinaldini, Schindehano Orlandini und besonders Carlo Moor, nahm ich mir als Muster vor. Auch verliebt mit er zu melden, hab ich mich wie jene Helden und das schönste Frauenbild, spugte mir im Kopfe wild. Und ich säufste auch und gürte, und wenn Liebe mich verwirrte, steckte ich meine Finger rasch in das Herren-Nachbars-Tasch. Doch der Gassenfugt mich rollte, das ich Sehnsuchtstränen wollte, trocknen mit dem Taschentuch, das mein Nachbar bei sich trug. Und nach Frommahescher Sitte nahm man still mich in die Mitte und das Zuchthaus heilig groß schloss mir auf den Mutterschoß. Schwellend süß in Liebes-Sinnen saß ich dort beim Wolle-Spinnen, bis Rinaldos Schatten kam und die Seele mit sich nahm. Da lachten die Geister im lustigen Chor. Geschminkt und geputzt trat ein Dritter hervor. Ich war ein König der Bretter und spielte das Liebhaberfach. Ich brüllte manch Wildes ihr Götter und säufzte manch Zärtliches Ach. Den Morte mal spielte ich am besten. Maria war immer so schön. Doch trotz der natürlichsten Gästen sie wollte mich nimmer verstehen. Einst, als ich verzweifelnd am Ende Maria, du Heilige, rief. Da nahm ich den Dolch behände und starb mich ein bisschen zu tief. Da lachten die Geister im heiligen Chor. Im weißen Flausch trat ein Vierter hervor. Vom Kathederschwatzte herabte Professor. Er schwatzte und ich schlief gut dabei ein. Doch hätt mich behagt noch tausendmal besser bei seinem holtseligen Töchterlein. Sie hat mir oft zärtlich am Fenster genickert. Die Blume der Blumen, mein Lebenslicht. Doch die Blume der Blumen war endlich gepflückert. Vom Dürrenfilester, dem reichen Wicht. Da fluchte ich den Weibern und reichen Halunken und mischt mit Teufelskraut in den Wein. Und ich hab mit dem Todeschmolz getrunken. Der sprach Fiducid, ich heiße Freund Hein. Da lachten die Geister im lustigen Chor. Einen Strick um den Hals trat ein Fünfter hervor. Es prunkte und pralte der Graf beim Wein, mit dem Töchterchen sein und dem Edelgestein. Was schert mich, du Gräflein, dein Edelgestein? Mir mundet weit besser dein Töchterlein. Sie lagen wohl weit unter Regel und Schloss, und der Graf besollte viel Dienertross. Was scheren mich Diener und Regel und Schloss? Ich stieg getrost auf die Leiterspross. An Liebchens Fensterlein kletter ich getrost. Da hör ich es unten fluchen, erboost. Feinsachte mein Bübchen, muss auch dabei sein. Ich liebe ja auch das Edelgestein. So spättelt der Graf und erfasst mich gar, und jauchzend umringt mich die Dienerschar. Zum Teufel gesindel, ich bin ja kein Dieb. Ich wollte nur stehlen mein Traut des Lieb. Da half kein Gerede, da half kein Rad. Da machte man hurtig die Strecke parat. Wie die Sonne kam, da wundert sie sich. Am hellen Galgen fand sie mich. Da lachten die Geister im lustigen Chor. Den Kopf in der Hand traht ein Sechster hervor. Zum Weitwerk trieb mich Liebesharm. Ich schlich umher, die Büchse im Arm. Da schnarrets Hol vom Baum herab. Der Raber rief, Kopf ab! Kopf ab! Oh, spürte ich doch ein Täubchen aus. Ich brechte es meinem Lieb nach Haus. So dachte ich. Und in Busch und Strauch. Spät rings umher, mein Jägeraug. Was koset dort? Was schnäbelt fein? Zwei Turteltäubchen mögens sein. Ich schleich herbei, den Hahn gespannt. Sie da! Mein eigenes Lieb, ich fand. Das war ein Täubchen, meine Braut. Ein fremder Mann umarmt sie Traut. Walter Schütze treffe gut. Da lag der fremde Mann im Blut. Bald drauf ein Zug mit Henkersfrohn. Ich selbst dabei als Hauptperson. Den Wald durchzog. Von Baum herab, der Raber rief, Kopf ab! Kopf ab! Da lachten die Geister im lustigen Chor. Da trat der Spielmann selber hervor. Ich hab mal ein Liedchen gesungen. Das schöne Lied ist aus. Wenn das Herz im Leib zersprungen, dann gehen die Lieder nach Haus. Und das tolle Gelächter sich doppelt erhebt und die bleiche Schahr im Kreise schwebt. Da scholl vom Kirchturm eins herab. Da stürzten die Geister sich heulend ins Grab. Neun. Ich lag und schlief. Und schlief recht mild. Verscheucht war Grahm und Leid. Da kam zu mir ein Traumgebild. Die allerschönste Meid. Sie war wie Marmelstein, so bleich und heimlich wunderbar. Im Auge schwamm es Perlen gleich. Gar seltsam wallt ihr Haar. Und leise, leise sich bewegt, die Marmorblasse meid. Und mein Herz sich niederlegt, die Marmorblasse meid. Wie bebt und pocht vor Weh und Lust. Mein Herz und brennet heiß. Nicht bebt, nicht pocht der schönen Brust. Die ist so kalt wie Eis. Nicht bebt, nicht pocht wohl meine Brust. Die ist wie Eis so kalt. Doch kenne ich auch der Liebe Lust. Der liebe Allgewalt. Mir blüht kein Rot auf Mund und Wang. Mein Herz durchströmt kein Blut. Doch streube dich nicht, Schaudern, Bang. Ich bin dir hold und gut. Und wilder noch umschlang sie mich. Und tat mir fast ein Leid. Da kräht der Haar. Und stumm entwich, die Marmorblasse meid. Zehn. Hab ich viele Blasseleichen, beschworen mit Wortes Macht. Die wollen nun nicht mehr weichen. Zurück in die alte Nacht. Das zähmende Sprüchlein vom Meister vergas ich vor Schauer und Graus. Nun ziehen die eigenen Geister mich selber ins neblichter Haus. Lasst ab ihr Finstern Dämonen. Lasst ab und drängt mich nicht. Noch manche Freude mag wohnen. Hier oben, im Rosenlicht. Ich muss ja immer streben. Nach der Blume Wunder holt. Was bedeutet mein ganzes Leben? Wenn ich sie nicht lieben sollt. Ich möchte sie nur einmal umfangen und pressen ans glühende Herz. Nur einmal auf Lippen und Wangen küssen den seligsten Schmerz. Nur einmal aus ihrem Munde möchte ich hören ein liebendes Wort. Als dann wollte ich folgen zur Stunde euch, Geister, zum finsteren Ort. Die Geister haben es vernommen und nicken schauerlich. Feinsliebchen, nun bin ich gekommen. Feinsliebchen, liebst du mich? Ende der Traumbilder. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org. Buch der Lieder. Von Heinrich Heine. Dieser Teil gelesen von Stefan Gammke und Stefan Schmelz. München. Lieder. Eins gelesen von Stefan Gammke. Morgens stehe ich auf und frage, kommt Feinsliebchen heut? Abends sinke ich hin und klage, ausbleib sie auch heut. In der Nacht mit meinem Kummer lieg ich schlaflos wach. Träumend wie im halben Schlummer wandle ich bei Tag. Rümisch 2. gelesen von Stefan Schmelz. Es treibt mich hin. Es treibt mich her. Noch wenige Stunden, dann soll ich sich schauen, sie selber, die Schönste der schönen Jungfrauen. Du treues Herz, was pochst du so schwer? Die Stunden sind aber ein faules Volk. Schleppen sich behaglich Träge, schleichen gähnend ihre Wege. Tummle dich, du faules Volk. Tobende Eile mich treibend erfasst, aber wohl niemals liebten die Horen. Heimlich im grausamen Bunde verschworen, tückisch der liebenden Hast. Rümisch 3. gelesen von Stefan Schmelz. Ich wandelte unter den Bäumen mit meinem Gram allein. Tag kam das alte Träumen und schlich mir ins Herz hinein. Wer hat euch dies Wörtlein gelehrt, ihr Vöglein in luftiger Höhe, schweigt still, wenn mein Herz es höre, dann tut es noch einmal so weh. Es kam ein Jungfreulein gegangen, die sang es immer fort, ein gefangen das hübsche goldende Wort. Das sollt ihr nicht mehr erzählen, ihr Vöglein wunderschlau. Ihr wollt meinen Kummer mir stehlen, ich aber niemandem trau. Rümisch 4. gelesen von Stefan Schmelz. Liebliebchen, liegshändchen aufs Herze mein. Ach, hörst du, wie's pochet im Kämmerlein? Da hauset ein Zimmermann schlimm und arg, der zimmert mir einen toten Sarg. Es hemmert und klopftet bei Tag und bei Nacht, es hat mich schon längst um den Schlaf gebracht. Ach, sputet euch, meister Zimmermann, damit ich beide schlafen kann. Rümisch 5. gelesen von Stefan Schmelz. Schöne Wiege meiner Leiden, schönes Grabmal meiner Ruhe. Schöne Stadt, wie ihr müssen scheiden. Lebe wohl, rufe ich dir zu. Lebe wohl, du heilige Schwelle, wo der wandelt Liebchen traut. Lebe wohl, du heilige Stelle, wo ich sie zuerst geschaut. Hätt ich dich doch nie gesehen, schöne Herzenskönigin, nimmer wär es dann geschehen, daß ich jetzt so elend bin. Nie wollt ich dein Herze rühren, liebe, hab ich nie erfleht. Nur ein stilles Leben führen, wollt ich, wo denn odem weht. Doch du drängst mich selbst von hin, bittre Worte, sprich dein Mund. Wahnsinn wühlt in meinen Sinn, und mein Herz ist krank und wund. Und die Glieder, Mathe und Träge schlepp ich fort am Wanderstab, bis mein müdes Haupt ich lege, ferne in ein kühles Grab. Rümsch sechs, gelesen von Stefan Schmelz. Warte, warte, wilder Schiffsmann, gleich folge ich zum Hafen dir, von zwei Jungfrauen, nämlich Abschied, von Europa und von ihr. Blutquelle rinn aus meinen Augen, Blutquelle brich aus meinem Leib, daß ich mit dem heißen Blut meine Schmerzen niederschreib. Ei, mein Lieb, warum just heute schau, daß du mein Blut zu sehen, saßt mich bleich und Herze blutend lange Jahre vor dir stehen. Kennst du noch das alte Liedchen von der Schlang im Paradies, die durch schlimme Apfelgabe unseren Ahn ins Elend stieß? Alles unheil brachten Äpfel, Eva bracht damit in Tod, Iris brachte Trojas Flammen, du bracht beides, Flamm und Tod. Rümsch sieben, gelesen von Stefan Schmelz. Berg und Burgen schauen herunter in den Spiegel hellen Rhein und mein Schiffchen segelt munter, ringsum glänzt von Sonnenschein. Ruhig sehe ich zu dem Spiele goldener Wellenkraus bewegt. Stillerwachen die Gefühle, die ich tief im Busen hegt. Freundlich grüßend und verheißend lockt hinab des Stromes Pracht. Doch ich ken ihn, oben gleißend wird sein Inneres Tod und Nacht. Oben Lust im Busentücken, Strom du bist der liebsten Bild, die kann auch so freundlich nicken, echelt auch so Fromm und mild. Rümisch acht, gelesen von Stefan Schmelz. Anfangs wollte ich fast verzagen, und ich glaubt ich trüg es nie, und ich hab es doch getragen, aber fragt mich nur nicht wie. Rümisch neun, gelesen von Stefan Schmelz. Mit Rosen zu pressen und Flittergold möchte ich verziehen. Rümisch neun, gelesen von Stefan Schmelz. Mit Rosen zu pressen und Flittergold möchte ich verziehen. Und Flittergold möchte ich verziehen. Lieblich und holt dies Buch wie einen Totenschrein und sagen meine Lieder hinein. O, könnte ich die Liebe sagen hinzu. Am Grabe der Liebe wächst Blümlein der Ruh, da blüht es hervor, da pflückt man es ab. Doch mir blüht es nur, wenn ich selber im Grab. Hier sind nun die Lieder, die einst so wild wie ein Lava Strom, der dem Etna entquillt, der vorgestürzt aus dem tiefsten Gemüt und rings viel blitzende Funken versprüht. Nun liegen sie stumm und toten gleich. Nun starren sie kalt und nebelbleich. Doch aufs Neu die alte Glut sie belebt, wenn der Liebegeist einst über sie schwebt. Und es wird mir im Herzen viel Ahnung laut. Der Liebegeist einst über sie taut, einst kommt dies Buch in deiner Hand, du süßes Lieb, im fernen Land. Dann löst sich des Liedes Zauberband, die blassen Buchstaben schauen dich an, sie schauen dir flehend ins schöne Aug und flüstern mit Wehmut und liebes Hauch. Ende der Lieder Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Buch der Lieder von Heinrich Heine Dieser Teil gelesen von Stefan Schmelz München Romanzen Römisch 1. Der Traurige Allen tut es weh im Herzen, die den bleichen Knaben sehen, dem die Leiden, dem die Schmerzen aufs Gesicht geschrieben stehen. Mitleidvolle Lüfte fächeln und heißen Stirn. Labunk möcht ins Herz ihm lächeln, manche sonst zu spröde Dirn. Aus dem wilden Lärm der Städter flüchtet er sich nach dem Wald, lustig rauschen dort die Blätter, lustiger Vogelsang erscheint. Doch der Sang verstummet Balde, traurig rauscht Baum und Blatt, wenn der Traurige dem Wald langsam sich genährt hat. Römisch 2. Die Bergstimme Ein Reiter durch das Bergteil zieht im traurig stillen Trab. Ach, ziehe ich jetzt wohl in Liebchens Arm, oder ziehe ich ins dunkle Grab? Die Bergstimme antwort gab ins dunkle Grab und weiter reitet der Reitersmann und säuft sich schwer dazu. So ziehe ich den hin ins Grab so früh, voll an, im Grab ist ru. Die Stimme sprach dazu im Grab ist ru. Dem Reitersmann eine Träne rollt von der Wange kummervoll und ist nur im Grab die Ruhe für mich. So ist mir im Grab wohl. Die Stimme erwidert holl. Im Grab wohl. Römisch 3. Zwei Brüder Oben auf der Bergespitze liegt das Schloss in Nacht gehüllt. Doch im Tale leuchten Blitze helle Schwerte klirren willt. Das sind Brüder, die dort fechten, grimmen, zweikam, Fud entbrannt. Sprich, warum die Brüder rechten mit dem Schwerte in der Hand. Gräfin Lauras Augen funken zündeten den Brüder Streit. Beide glühen liebes Trunken für die Adelich-Holdemeid. Welchem aber von den beiden wendet sich ihr Herze zu? Kein Ergrübeln kann's entscheiden, Schwerte raus, entscheide du. Und sie fechten Kühn verwegen, Heb auf Hebe nieder krachts, hütet euch ihr wilden Degen. Böses Blendwerk schleicht es nachts. Wehe, wehe Blutgebrüder, wehe, wehe Blutgestal. Beide Kämpfer stürzen nieder. Einer in des Andernstahl. Viel Jahrhunderte verwen. Viel Geschlechter deckt das Grab. Traurig von des Berges Höhen schaut das öde Schloss herab. Aber nachts im Talesgrunde wandels heimlich wunderbar. Wenn da kommt die zwölfte Stunde Kämpfe dort das Brüderpaar. Römisch vier. Der arme Peter. Eins. Der Hans und die Grete tanzen herum und jauchzen vor lauter Freude. Der Peter steht so still und stumm und ist so blass wie Kreide. Der Hans und die Grete sind Breutgamm und Braut und Hochzeitsgeschmeide. Der arme Peter die Nägel kaut und geht im Werkeltagskleide. Der Peter spricht leise vor sich her und schaut betrübet auf beide. Ach, wenn ich nicht gar zu vernünftig wäre. Ich täte mir was zu Leide. Zwei. In meiner Brust da sitzt ein Weh, das will die Brust zersprängen und wo ich stehe und wo ich gehe will's mich von hinendrängen. Es treibt mich nach der liebsten Nähe und will uns die Gräte heilen. Doch wenn ich der ins Auge sehe, muss ich von hinten eilen. Ich steig hinauf des Berges Sö, dort ist man doch alleine. Und wenn ich still dort oben stehe, dann stehe ich still und weine. Drei. Der arme Peter wankt vorbei, gar langsam, leichen, blass und scheu. Es bleiben fast, wenn sie ihn sehen, die Leute auf der Straße stehen. Die Mädchen flüstern sich ins Ohr. Der steh wohl aus dem Grab hervor. Ach nein, ihr lieben Jungfäulein, der legt sich erst ins Grab hinein. Er hat verloren seinen Schatz, drum ist das Grab der beste Platz, wo er am besten liegen mag und schlafen, bis zum jüngsten Tag. Wulmisch fünf liet des Gefangenen. Als meine Großmutter die Liese behext, da wollten die Leute sie verbrennen. Schon hatte der Amtmann viel Dinte verklemmt, doch wollte sie nicht bekennen. Und als man sie in den Kessel schob, da schrie sie Mord und Wehe, und als ich der schwarze Qualme erhob, da flug sie als Rab in die Höhe. Mein schwarzes gefiedertes Großmütterlein, oh, komm mich im Turme besuchen, komm fliege geschwind durchs Gitte herein und bringe mir Käse und Kuchen. Mein schwarzes gefiedertes Großmütterlein, oh, möchtest du nur so was, du möchtest nur so was, du möchtest nur so was, du möchtest nur so was, du möchtest nur so was, das die Momen nicht auspickt, die Augen meinen, wenn ich lustig schwebe Morgen, Römisch sechs die Grenadiere. Nach Frankreich zogen zwei Grenadiere, die waren in Russland gefangen und als sie kamen ins Deutsche Quartier, sie ließen die Köpfe hanging. Da hörten sie beide die Traurige mehr, das Frankreich Verloreng gegangen, besiegt und zerschlagen sagen das Große her, und der Kaiser, der Kaiser gefangen. Da weinten zusammen die Grenadier wohl ob der kläglichen Kunde, der eine Sprach, wie weh wird mir, wie brennt meine alte Wunde, der andere Sprach, das Lied ist aus, auch ich möchte mit dir sterben, doch habe ich Weib und Kind zu Haus, die ohne mich verderben. Was schert mich Weib, was schert mich Kind, ich trage weit besseres Verlangen, lass sie betteln gehen, wenn sie hungrig sind, mein Kaiser, mein Kaiser gefangen. Gewehr mir, Bruder, eine Bitt, wenn ich jetzt sterben werde, so nimm meine Leiche nach Frankreich mit, begrab mich in Frankreichs Erde, das Ehrenkreuz am roten Band sollst du aufs Herz mir legen, die Flinte gib mir in die Hand und gehört mir um den Degen, so will ich liegen und horchen still wie eine Schildwach im Grabe, bis einst ich höre Kanonen gebrüll und wie händer Rosse getrabe, dann reitet mein Kaiser wohl über mein Grab viel schwerter Klirren und Blitzen, dann steig ich gewaffnet hervor aus dem Grab, den Kaiser, den Kaiser zu schützen. Römisch sieben. Die Botschaft Mein Knecht, steh auf und sattle schnell und wirf dich auf dein Ross und jagre rasch durch Wald und Feld nach König-Dankens-Schloss, dort schleiche in den Stall und wart, bis dich der Stallbub schaut, den forsch mir aus, sprich, welche ist von Dankens-Töchtern braut, und sprich der Bub, die Braune ist's, so bring mir schnell die Meer, doch sprich der Bub, die Blonde ist's, so alt das nicht so sehr. Dann geht zum Meister Seiler hin und kauf mir einen Strick und reite langsam, sprich kein Wort, und bring mir den zurück, Römisch acht, die Heimführung. Ich geh nicht allein, mein feines Lieb, du musst mit mir wandern, nach der lieben alten schaurigen Klause in dem trüben, kalten, traurigen Hause, wo meine Mutter am Eingang kauert und auf des Sohnes Heimkehr lauert. Lass ab von mir, du Finstraman, wer hat dich gerufen, dein Ohr dem Glü, deine Hand ist eis, dein Auge sprüht, deine Wange ist weiß, ich aber will mich lustig freuen an Rosenduft und Sonnenschein. Lass duften die Rosen, lass scheinen die Sonnen, mein süßes Liebchen. Würf um den weiten, weiß wallenden Schleier und greif in die Seiten der schallenden Leier und singe ein Hochzeitslied dabei, der Nachtwind pfeift die Melodei. Römisch neun. Don Ramiro Dona Clara, Dona Clara, heiss geliebte langer Jahre, hast beschlossen mein Verderben und beschlossen Ohn erbarmen. Dona Clara, Dona Clara, is doch süß die Lebensgabe, aber unten is des Grausich in dem dunklen, kalten Grabe. Dona Clara, freu dich, morgen wird Fernando am Altare dich als Egemal begrüßen. Würst du mich zur Hochzeit laden? Don Ramiro, Don Ramiro, deine Worte treffen bitter, bitter als der Spruch der Sterne der Spotten meines Willens. Don Ramiro, Don Ramiro, rüttle ab den dumpfen Trübsinn. Mädchen gibt es viel auf Erden, aber uns hat Gott geschieden. Don Ramiro, der du mutig soviel Moren überwunden, überwinden nun dich selbe. Komm auf meiner Hochzeit, morgen. Dona Clara, Dona Clara, ja, ich schwöre es, ja, ich komme, will mit dir den Reinen tanzen. Gute Nacht. Ich komme morgen. Gute Nacht. Das Fenster klirrte. Seufzen stand Ramiro unten, stand noch lange wie versteinert. Endlich schwand er fort im Dunkeln. Endlich auch nach langem Ringen muß die Nacht dem Tag weichen, wie ein bunter Blumengarten liegt Toledo ausgebreitet. Prachtgebäude und Paläste schimmern hell im Glanz der Sonne und der Kirchenhohe kuppelnleuchten stattlich wie vergoldet. Summend wie ein Schwarm von Bienen klingt der Glockenfest geläute, lieblich steigen Betgesänge aus den Frommengotteshäusern. Aber dorten, siehe, siehe, dorten aus der Markkapelle im Gewimmel und Gewoogestrüm des Volkes bunte Menge, blanke Ritter, schmucke Frauen, Hofgesinde festlich blinkend und die hellen Glockenleuten und die Orgel rausch da zwischen. Doch mit Ehrfurcht ausgewichen in des Volkes Mitte wandelt das geschmückte Junge Eepa, Donna Clara, Don Fernando. Bis an Breutigams Palastor wälzelt sich das Volksgewühle. Dort beginnt die Hochzeitsfeier, prunkhaft und nach alter Sitte. Ritterspiel und frohe Tafel wechseln unter lautem Jubel, rauschen schnell in Flin die Stunden bis die Nacht herabgesunken. Und zum Tanze sich versammeln in dem Saal die Hochzeitsgäste, in dem Glanz der Lichter funkeln ihre bunten Prachtgewänder. Auf erhobene Stühle ließen, Braut und Breutigam sich nieder, Donna Clara, Don Fernando, und sie tauschen süße Reden. Und im Saal wogen Heiter die geschmückten Menschenwellen und die lauten Pauken wirbeln und es schmettern die Drometen. Doch warum, oh Schöne Herrin, sind Gericht deine Blicke dorthin nach der Saalesecke? So verwundert sprach der Ritter. Siehst du denn nicht, Don Fernando, dort den Mann im schwarzen Mantel? Und der Ritter lächelt freundlich. Ach, das ist ja nur ein Schatten. Doch es nähert sich der Schatten, das war ein Mann im Mantel, und Ramiro schnell erkennend grüßt ihn Clara, Glut befangen. Und der Tanz hat schon begonnen, munter drehen sich die Tänzer in des Walzers wilden Kreisen und der Boden dröhnend und bebet. Warlich gerne, Don Ramiro will ich dir zum Tanze folgen, doch im nächtlich schwarzen Mantel hättest du nicht kommen sollen. Mit durch bohrend stieren Augen schaut Ramiro auf die Heule, sie umschlingen, sprich der Düster. Sprach es ja, ich sollte kommen. Und ins wirre Tanzgetümmel drängen sich die beiden Tänzer und die lauten Pauken wirbeln und es schmettern die Dromäten. Sind ja Schnee weiß deine Wangen, flüstert Clara heimlich zitternd. Sprach es ja, ich sollte kommen, schallet dumm Ramiros Stimme. Und im Saal die Kerzen blinzeln durch das flutende Gedränge und die lauten Pauken wirbeln und es schmettern die Dromäten. Sind ja eis kalt deine Hände, flüstert Clara schauerzuckend. Sprach es ja, ich sollte kommen, und sie treiben fort im Strudel. Lass mich, lass mich, Don Ramiro, leichen Duft ist ja dein Odem. Wiederum die dunklen Worte. Sprach es ja, ich sollte kommen. Und der Boden raucht und glürt, lustig tönet Geig und Bratsche, wie ein tolles Zauberweben schwindelt alles in dem Saal. Lass mich, lass mich, Don Ramiro, wimmert's immer im Gewoge. Don Ramiro stets erwidert. Sprach es ja, ich sollte kommen. Nun so geh in Gottes Namen. Clara riefs mit fester Stimme, und dies Wort war kaum gesprochen und verschwunden war Ramiro. Clara starret tot im Antletz, kalt um flirrit, nacht umwoben, Ohnmacht hat das Lichtebildnis in der Dunkelsreich gezogen. Endlich weich der Nebelschlummer, endlich schlägt sie auf die Wimper, aber Staunen will aufs Neue ihre Holden-Augen schließen. Denn der Wall der Tanz begonnen, war sie nicht vom Sitz gewichen, und sie sitzt noch bei dem Breutgamm und der Ritter sorgsam bittet. Sprich, was bleichet Deine Wangen, warum wird denn auch so dunkel? Und Ramiro stottert Clara, und entsetzen lähmt die Zunge. Doch mit tiefem ernsten Falten furcht sich jetzt des Breutgammstirne. Herrin, forscht nicht Blut gekunde. Heute Mittag starb Ramiro, Rümisch zehn, Belsazar. Die Mitternacht zog näher schon in Stummaru, lag Babylon. Nur oben in des Königsschloss darf flackert's, da lärmt des Königs Tross. Dort oben in dem Königssaal, Belsazar, hielt sein Königsmal. Die Knechte saßen in schimmernden Reihen und lehrten die Becher mit funkelndem Wein. Es klirrten die Becher, es jauchten die Knecht, so klang es dem Störigen Könige recht. Des Königs Wangen leuchten Glut, im Wein erwuchs ihm Kekermut, und blindlings reiß der Mut ihn fort, und er lästert die Gottheit mit sündigem Wort. Und er brüstet sich frech und lästert wild, die Knechten scharr ihm Beifei brüllt. Der König rief mit stolzen Blick, der diene eilt und kehrt zurück. Er trug viel gülden Gerät auf dem Haupt, das war aus dem Tempel Jehovas geraubt. Und der König ergriff mit frevelnder Hand einen heiligen Becher, gefüllt bis am Rand, und er lehrt ihn hastig bis auf den Grund und ruft laut mit schäumendem Mund. Jehova, dir kündig auf ewig hohn, ich bin der König von Babylon. Doch kaum das grause Wort verklang, dem König war zheimlich im Bußenbank. Das gelnde Lachen verstummte zumal, es wurde Leichen still im Saal. Und sie, und sie, an weißer Wand, da kam's hervor wie Menschenhand, und schrieb und schrieb an weißer Wand, Buchstaben von Feuer, und schrieb und schwand. Der König stieren Blickster saß, mit schlotternden Knien und toten Blass. Die Knechtenschah saß kalt durch Graut und saß gar still, gab keinen laut. Die Magier kamen doch keiner verstand, zu deuten die Flammenschrift an der Wand. Belsatzer ward aber in selbiger Nacht von seinen Knechten umgebracht. Rümisch Elf, die Minnesinger, zu dem Wettgesange schreiten Minnesinger jetzt dabei, ei, das gibt ein seltsam Streiten, ein gar seltsames Tonei. Fantasie, die schäumt wilde, ist es Minnesingers Pferd, und die Kunst dient ihm zum Schilde, und das Wort, das ist sein Schwert. Hübsche Damen schauen munter vom beteppigten Balkon, doch die Rechte ist nicht drunter mit der rechten Lorbergron. Andere Leute, wenn sie springen in die Schranken, sind gesund. Doch wir Minnesinger bringen dort schon mit die Todeswund. Und wem dort am besten dringet Liederblut aus Herzensgrund, der ist Sieger, der erringet Bestes Lob aus schönstem Mund. Rümisch Zwölf, die Fensterschau. Der bleiche Heinrich ging vorbei, schön Hedwig lag am Fenster, sie sprach heilblaut, Gott steh mir bei, der Untenschott bleich wie Gespenster, der Unten erhubsern Auge in die Höhe, Hinschmachten nach Hedwigs Fenster, schön Hedwig ergriff es wie Liebeswee, auch sie ward bleich wie Gespenster. Schön Hedwig stand nun mit Liebesharm tagtäglich lauern am Fenster, bald aber lag sie in Heinrichs Arm, allnächtlich, zur Zeit der Gespenster. Rümisch Dreizehn, der Wunderritter. Ich weiß eine alte Kunde, die helle dumpf und trüb, ein Ritter liegt Liebeswunde, doch treulos ist sein Lieb. Als treulos muss er verachten die eigene Herzliebste sein, als schimpflich muss er betrachten die eigene Liebespein. Er möchte in die Schranken reiten und rufen die Ritter zum Streit, der mag sich zum Kampf erbereiten, wer mein Lieb eines Magels Zeit. Da würden wohl alle schweigen, nur nicht sein eigener Schmerz, da müsste die Lanze neigen wie das eigene klagende Herz. Rümisch Vierzehn, Wasserfahrt. Ich stand gelehnet an den Mast und zählte jede Welle, hatte mein schönes Vaterland, mein Schiff, das segelt schnelle. Ich kam schon lieb ins Haus vorbei, die Fensterscheiben blinken, ich guck mir fast die Augen aus, doch will mir niemand winken. Ihr Tränen, bleibt mir aus dem Auge, das ich nicht dunkel sehe. Mein krankes Herze brich mir nicht, vor allzu großem Wehe. Rümisch Vierzehn, das Liedchen von der Reue. Herr Ulrich reitet im grünen Wald, die Blätter lustig rauschen. Er sieht eine heule Mädchengestalt, durch Baumes zwei Gelauschen. Der Juncker spricht, wohl kenne ich dies blühende, glühende Bildnis. Verlockend stets umschwält es mich in Volksgewühl und Wildnis. Zwei Röslein sind die Lippen dort, die Lieblichen, die Frischen. Doch manches hässlich, bitter Wort schleicht tückisch oft dazwischen. Dummgleich dies Mündlein gar genau den hübschen Rosenbüschen, wo giftgeschlangen Wunderschlau im dunklen Laube zischen. Dort jenes Grübchen Wunderlieb in Wunderlieben wangen. Das ist die Grube, woran mich Trieb wahnsinniges verlangen. Dort sehe ich ein schönes Lockenhaar, vom schönsten Köpfchen hangen. Das sind die Netze wunderbar, womit mich der Böse gefangen. Und jenes blaue Auge dort, so klar wie stille Welle, das hielt ich für des Himmels fort, doch war es die Pfort der Hölle. Herr Ulrich reitet weiter im Wald, die Blätter rauschen schaurig, da sieht er von fern eine zweite Gestalt. Sie ist so bleich, so traurig. Der Juncker spricht, oh Mutter dort, die mich so mütterlich liebte, der ich mit bösem Tun und Wort das Leben bitterlich trübte. Oh, könnte ich dir trocknen die Augenlass mit der Glut von meinen Schmerzen. Oh, könnte ich dir röten die Wangenblass mit dem Blut aus meinem Herzen. Und weiter, reitet Herr Ulrich, im Wald beginnt es zu düstern. Viel seltsame Stimmen regen sich, die Abendwinde flüstern. Der Juncker hört die Worte sein, gar vielfach wiederklingen. Das taten die spöttischen Waldvöglein, die zwitschern laut und singen. Herr Ulrich singt ein hübsches Lied, das Liedchen von der Reue, und hat er zu Ende gesungen, das Lied, so singt er es wieder aufs Neue. Römisch 16. An eine Sängerin, als sie eine alte Romanze sang. Ich denke noch der Zaubervollen, wie sie zuerst mein Auge sah, wie ihre Töne lieblich klangen und heimlich süß ins Herz drangen, entrollten Tränen meinen Wangen. Ich wußte nicht, wie mir geschah. Ein Traum war über mich gekommen. Mir war, als sah ich noch ein Kind, und sehste still beim Lämpchen Scheine, in Mutters Frommem Kämmerleine und ließe Märchen wunderveine. Derweilen draußen, Nacht und Wind. Die Märchen fangen an zu leben, die Ritter steigen aus der Gruft. Bei Ronkiwalda gibt's ein Streiten, da kommt Herr Roland herzureiten, viel kühne Degen ihn begleiten. Auch leider Ghanelor, der Schuft. Durch den wird Roland schlimm gebettet. Er schwimmt im Blut und atmet kaum. Kaum mochte fern sein Jagdhornzeichen das Ohr des großen Karls erreichen. Da muß der Ritter schon erbleichen, und mit ihm stirbt zugleich mein Traum. Das war ein lautverwornes Schallen, das mich aus meinen Träumen rief. Verklungen war jetzt die Legende, die Leute schlugen in die Hände und riefen bravo ohne Ende. Die Sängerin verneigt sich tief. Römisch siebzehn. Das Lied von den Dukaten. Meine güldenen Dukaten, satt, wo seid ihr hingeraten? Seid ihr bei den güldenen Fischlein, die im Bache froh und munter tauchen auf und tauchen unter? Seid ihr bei den güldenen Blümlein, die auf lieblich grüner Aue funkeln, hell im Morgentaue? Seid ihr bei den güldenen Vöglein, die der Schweifenglanz umwoben in den blauen Lüften oben? Seid ihr bei den güldenen Sternlein, die im leuchtenden Gewimmel lächeln jede Nacht am Himmel? Ach! Ihr güldenen Dukaten schrümmt nicht in das Bacheswell, funkelt nicht auf grüner Aue, schwebt nicht in Lüftenblau, lächelt nicht am Himmel hell. Meine manicheer, trauen, halten euch in ihren Clown. Römisch achtzehn. Gespräch auf der Paderborner Heide. Hörst du nicht die fernen Töne, wie von Brumbas und von Geigen? Dorten tanzt wohl manche Schöne, den geflügelt leichten Reigen. Eimein Freund, das nenne ich Irren. Von den Geigen höre ich keine, nur die verklein höre ich Quirren, grunzen nur höre ich die Schweine. Hörst du nicht das Waldhorn Blasen, Jäger sich des Weitwerks freuen? Fromme Lämmer seh ich Grasen, Schäfer spielen auf Schalmeien. Eimein Freund, was du vernommen, ist kein Waldhorn noch Schalmeier. Nur den Sauhört seh ich kommen, Heimwärts treibt er seine Säue. Hörst du nicht das Ferne singen, wie von süßen Wettgesängen? Englein schlagen mit den Schwingen lauten Beifall solchen Klängen. Ei, was dort so hübsch geklungen, ist kein Wettgesang, mein Lieber. Singen treiben Gänse jungen ihre Gänselein vorüber. Hörst du nicht die Glockenleuten, Wunder lieblich, Wunder helle? Fromme Kirchengänger schreiten andachtsvoll zur Dorfkapelle. Ei, mein Freund, das sind die Schellen von den Ochsen von den Kühlen, die nach ihren dunklen Stellen mit gesenktem Kopf verziehen. Siehst du nicht den Schleier wehn, siehst du nicht das leise Nicken? Dort seh ich die liebste Stehen, feuchte Wehmut in den Blicken. Ei, mein Freund, dort seh ich Nicken nur das Waldweib, nur die Liese. Blass und Hage an den Krücken hängt sie weiter nach der Wiese. Nun, mein Freund, so magst du lachen über das fantasten Frage. Wirst du auch zur Täuschung machen, was ich fest im Busen trage? Römisch 19. Lebensgroß. Stammbuchblatt. Eine große Landstraß ist unsere Erd, wir Menschen sind Passagiere. Man rennet und jage zu Fuß und zu Pferd wie Läufer oder Kuriere. Man fährt sich vorüber, man nicket, man grüßt, mit dem Taschentuch aus der Karosse. Man hätte sich gerne geherzt und geküsst, doch jagen von hinten die Rosse. Kaum trafen wir uns auf derselben Station, herzliebster Prinz Alexander, da bläst schon zur Abfahrt der Posterion und bläst uns schon auseinander. Römisch 20. Warhaftig. Wenn der Frühling kommt mit dem Sonnenschein, dann knospen und blühen die Blümlein auf. Wenn der Mond beginnt seinen Strahlenlauf, dann schwimmen die Sternlein hinten drein. Wenn der Sänger zwei süße Euglein sieht, dann quellen ihm Lieder aus Tiefen gemüht. Doch Lieder und Sterne und Blümlein und Euglein und Mondglanz und Sonnenschein, wie sehr das Zeug auch gefällt, so macht es doch noch lang keine Welt. Ende der Romanzen Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org. Buch der Lieder. Von Heinrich Heine. Dieser Teil gelesen von Stefan Gamke und Stefan Schmelz. München. So nette. An August Wilhelm von Schlegel. Gelesen von Stefan Schmelz. Im Reifrockputz mit Blumenreich verziert, schön Pflästerchen auf den geschminkten Wangen mit Schnabelschuhn, mit Stickereien behangen, mit Turmfrisur und Wespengleich geschnürt. So war die Arftermose ausstaffiert, als sie einst kam, dich lieben zu umfangen. Du bist dir aber aus dem Weg gegangen und irtest fort, von dunkem Trieb geführt. Da fandest du ein Schloss in Alter Wildnis und drinnen lag wie ein Heul des Mamo-Bildnis, die schönste Maid in Zauberschlaf versunken. Doch wiech der Zauber bald, bei deinem Große aufwachte lächelnd Deutschlands echte Mose und sank in deine Arme, liebest runden. An meine Mutter B. Heine, geborene von Geldern. Gelesen von Stefan Gamke. Eins. Ich bin's gewohnt, den Kopf recht hochzutragen. Mein Sinn ist auch ein bisschen star und zäh. Wenn selbst der König mir ins Antlet sehe, ich würde nicht die Augen niederschlagen. Doch, liebe Mutter, offen will ich sagen, wie mächtig auch mein Stolzermut sich blähe. In deiner seelig süßen, trauten Nähe ergreift mich oft ein demutvolles Zagen. Ist es dein Geist, der heimlich mich bezwinget, dein hoher Geist, der alles kühnendurch dringet und blitzend sich zum Himmelslichte schwinget. Quillt mich Erinnerung, dass ich verübet, so manche Tat, die dir das Herz betrübet, das Schöne Herz, das mich so sehr geliebet. Zwei. Im tollen Wahn hatt ich dich einst verlassen, ich wollte gehen, die ganze Welt zu Ende und wollte sehen, ob ich die Liebe fände, um liebevoll die Liebe zu umfassen. Die Liebe suchte ich auf allen Gassen, vor jeder Türe streckte ich aus die Hände und bettelte um geringe Liebespende, doch lachend gab man mir nur kaltes Hassen. Und immer irtte ich nach Liebe, immer, nach Liebe, doch die Liebe fand ich nimmer und kehrte um nach Hause, krank und trübe. Doch da bist du entgegen mir gekommen, und ach, was da in deinem Auge schwommen, das war die süße, langgesuchte Liebe. An-H-S Gelesen von Stefan Schmelz Wie ich dein Büchlein hastig aufgeschlagen, da grüßen mir entgegen viel vertraute, viel goldene Bilder, die ich Weiland schaute im Knabentraum und in den Kindertagen. Ich sehe wieder stolzgen Himmelragen, den frommen Dom, den deutscher Glaube baute. Ich hör der Glocken und der Orgel laute. Dazwischen klingt's wie süße Liebesklagen. Wohl sehe ich auch, wie sie den Dom umklettern, die flinkens Werklein, die sich dort erfrechen, das hübsche Blumen und Schnitzwerk abzubrechen. Doch mag man immerhin die Eich entblättern, und sie des grünen Schmuckes rings berauben. Kommt neuer Lenz, wird sie sich neu belaufen. Frescosonetta an Christian S. Gelesen von Stefan Gamke Eins Ich tanze nicht mit, ich räuchere nicht den Klötzen, die außen goldig sind, inwendig Sand. Ich schlag nicht ein, reicht mir ein Wupp die Hand, da heimlich will den Namen mir zerfetzen. Ich beug mich nicht vor jenen hübschen Metzen, die schamlos prunkten mit der eigenen Schand. Ich zieh nicht mit, wenn sich der Pöbel spannt, vor Siegeswagen seiner Eidl entgötzen. Ich weiß es wohl, die Eiche muss er liegen, da weil das Rohr am Bach durch schwankes Biegen in Wind und Wetter stehen bleibt, nach wie vor. Doch sprich, wie weit bringt's wohl am Ende solch Rohr? Welch Glück, als ein Spazierstockdienst im Stützer, als Kleiderklopfer, Dienst im Stiefelputzer? Zwei. Gippeer die Larve, ich will mich jetzt maskieren, in einen Lumpenkahl, damit Halunken, die prächtig in Charaktermasken prunkten, nicht wähnen, ich sei einer von den Ihren. Gippeer gemeine Worte und Manieren, ich zeige mich in Pöbelart versunken, verleugen all die schönen Geistesfunkten, um mit jetzt farde Schlingel kuckertieren. So tanze ich auf dem großen Maskenballe, umschwärmt von deutschen Rittern, Mönchen, Königen. Von Haleking gegrüßt, erkannt, von Wenigen. Mit Ihrem Holzschwert prügeln Sie mich alle, das ist der Spaß, denn wollte ich mich entmummen, so müsste all das Galgenpack verstummen. Drei. Ich lache, ob den abgeschmackten Laffen, die mich anglotzen, mit den Boxgesichtern. Ich lache, ob den Füchsen, die so nüchtern und hämmisch mich beschnüffeln und begaffen. Ich lache, ob den hochgeladen Affen, die sich aufblähen, zu stolzen Geistesrichtern. Ich lache, ob den feigen Bösewichtern, die mich bedrohen, mit giftgetränkten Waffen. Denn wenn als Glückes hübsche sieben Sachen uns von der Schicksalshänden sind zerbrochen und so zu unseren Füßen hingeschmissen, und wenn das Herz im Leib ist zerrissen, zerrissen und zerschnitten und zerstochen, dann bleibt uns doch das Schöne, Gälle, Lachen. Vier. Im Hirn spuckt mir ein Märchen, wundervein, und in dem Märchen klingt ein feines Lied. Und in dem Lied lebt und webt und blüht ein wunderschönes, zartes Märkdelein. Und in dem Märkdlein wohnt ein Herzchen klein, doch in dem Herzchen keine Liebe glüht. In dieses lieblos, frostige Gemüt kam Hochmut nur und Übermut hinein. Hörst du, wie mir im Kopf das Märchen klingelt und wie das Liedchen somit ernst und schaurig und wie das Märkdlein kichert, leise, leise? Ich fürchte nur, dass mir der Kopf zerspringt. Und ach, da wär's doch gar entsetzlich traurig, kam der Verstand mir aus dem alten Gleise. Vier. In stiller, wehmutweicher Abendstunde umklingen mich die längst verschollenen Lieder. Und Tränen fließen von der Wangen nieder und Blut entquillte alten Herzenswunde. Und wie in eines Zauberspiegels Gründe sehe ich das Bildnis meiner Liebsten wieder. Sie sitzt am Arbeitstisch, im roten Mieder und stille, herrscht in ihrer selgen Runde. Doch plötzlich springt sie auf vom Stuhl und schneidet von ihrem Haupt die schönste aller Locken und gibt sie mir, verfreut bin ich erschrocken. Mephisto hat die Freude mir verleidet, erspann ein festes Seil von jenen Haaren und schleift mich dran herum seit vielen Jahren. Sechs. Als ich vor einem Jahr dich widerblickte, küsstest du mich nicht in der Willkommensstunde. So sprach ich und der liebsten roter Mund den schönsten Kuss auf meine Lippen drückte. Und lächelnd süß ein Mürtenreis siepflückte, vom Mürtenstrauch oder am Fensterstund. Nimm hin und pflanze dies Reis in frischen Grund und stell ein Glas darauf, sprach sie und nickte. Schon lang ist es her, es starb das Reis im Topf. Sie selbst habe ich seit Jahren nicht gesehen. Doch brennt der Kuss mir immer noch im Kopf. Und aus der Ferne trieb es mich jüngst zum Ort, wo Liebchen wohnt. Und am Hause blieb ich stehen. Die ganze Nacht ging erst am Morgen fort. Sieben. Hüt dich, mein Freund, vor grimmend Teufels fratzen. Doch schlimmer sind die sanften Engelsfretzchen. Ein solches bot mir eins ein süßes Schmetzchen. Doch wie ich kam, da fühlte ich scharfe Tatzen. Hüt dich, mein Freund, vor schwarzen, alten Katzen. Doch schlimmer sind die weißen, jungen Kätzchen. Ein solches macht ich eins zu meinem Schätzchen. Doch tät mein Schätzchen mir das Herz zerkratzen. O süßes Fretzchen, wundersüßes Mädchen. Wie konnte mich dein klares Eugl enttäuschen? Wie konnte dein Pfötchen mir das Herz zerfleischen? O meines Kätzchens, wundersates Pfötchen. Könnte ich dich an die glühenden Lippen pressen und könnte mein Herz verbluten unterdessen. Du saßt mich oft im Kampf mit jenen Schlingeln, geschminkten Katzen und bebrüllten Pudeln, die mir den blanken Namen gern besudeln und mich so gern ins Verderben züngeln. Du saßt oft, wie mich pedanten hudeln, wie Schellenkappenträger mich umklingeln, wie Giftgeschlangen um mein Herz sich ringeln. Du saßt mein Blut aus tausend Wunden sprudeln. Du aber standest fest gleich einem Turme. Ein Leuchtturm war dein Kopf mehr in dem Sturme. Dein treues Herz war mir ein guter Hafen. Wohl wugt um jenen Hafen wilde Brandung, nur wen Geschiff erringen dort Landung. Doch ist man dort, so kann man sicher schlafen. Neun, ich möchte weinen, doch ich kann es nicht. Ich möchte mich rüstig in die Höhe heben, doch kann ich's nicht, am Boden muss ich kleben, um krechtst, um zischt von ehigem Würm gezücht. Ich möchte gern mein heitres Lebenslicht, mein schönes Lieb, all überall umschweben, in ihrem seelig süßen Haure leben. Doch kann ich's nicht, mein krankes Herz bricht. Aus den gebrochenen Herzen fühle ich fließen mein heißes Blut. Ich fühle mich amatten, und vor den Augen wird's mir trüb und trüber. Und heimlich schauern, sehen ich mich hinüber, nach jenem Nebelreich, wo stille Schatten, mit weichen Armen, liebend mich umschließen. Ende der Sonnette. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org. Buch der Lieder. Von Heinrich Heine. Dieser Teil gelesen von Stefan Gamke. Julia Klausen. Hamburg. Und Ernst Schnell. Lyrisches Intermezzo. Trollog. Gelesen von Stefan Gamke. Es war mal ein Ritter. Trübselig und stumm, mit hohlen, schneeweißen Wangen. Er schwankte und schlenderte schlotternd herum in dumpfen Träumen befangen. Er war so hölzern, so teppisch, so links. Die Blümlein und Merklein die Kicherten rings, wenn er stolpernd, vorbeigegangen. Oft saß er im finstersten Winkel zu Haus. Er hat sich vor Menschen verkrochen. Da streckte er sehnend die Arme aus. Doch hat er kein Wörtlein gesprochen. Kam aber die Mitternachtsstunden heran. Ein seltsames Singen und Klingen begann. An die Türe, da hörte er es pochen. Da kommt seine liebste Geschlichen herein, im rauschenden Wellenschaumkleide. Sie blüht und glüht wie ein Röselein. Ihr Schleier ist eitelgeschmeide. Goldlocken umspielen die Schlanke gestalt. Die Euglein grüßen mit süßer Gewalt. In die Arme sinken sich beide. Der Ritter umschlingt sie mit Liebesmacht. Der Hölzerne steht jetzt im Feuer. Der Blasse errötet, der Träume erwacht. Der Blöde wird freier und freier. Sie aber. Sie hat ihn gar schalkhaft geneckt. Sie hat ihm ganz leise den Kopf bedeckt. Mit dem weißen, demantenen Schleier. In einen kristallinen Wasserpalast ist plötzlich gezaubert der Ritter. Erstaunt und die Augen erblinden ihm fast. Vorall dem Glanz und Geflitter. Doch hält ihn die Nixe umarmet gar traut. Der Ritter ist Breutgamm, die Nixe ist Braut. Ihre Jungfrauen spielen die Zitter. Sie spielen und singen und singen so schön und heben zum Tanzen die Füße. Dem Ritter dem wollen die Sinne vergehen und fester umschließt er die Süße. Da löschen auf einmal die Lichter aus. Der Ritter sitzt wieder ganz einsam zu Haus in dem düstern Poetenstübchen. Römisch 1. Gelesen von Stefan Gampke. Im wunderschönen Monat Mai als alle Knospen sprangen. Da ist in meinem Herzen die Liebe aufgegangen. Im wunderschönen Monat Mai als alle Vögel sangen. Da habe ich ihr gestanden, mein Sehnen und Verlangen. Römisch 2. Gelesen von Stefan Gampke. Aus meinen Tränen sprießen viel blühende Blumen hervor und meine Seufzer werden ein Nachtigallenkor. Und wenn du mich lieb hast, Kindchen, schenke ich dir die Blumen all und vor deinem Fenster soll klingen das Lied der Nachtigall. Römisch 3. Gelesen von Stefan Gampke. Die Rose, die Lilie, die Taube, die Sonne. Die liebt ich einst alle in Liebeswonne. Ich lieb sie nicht mehr. Ich liebe alleine die Kleine, die Feine, die Reine, die Eine. Sie selber, aller liebe Bronne, ist Rose und Lilie und Taube und Sonne. Römisch 4. Gelesen von Stefan Gampke. Wenn ich in deine Augen sehe, so schwindet all mein Leid und weh. Doch wenn ich küsse deinen Mund, so werde ich ganz und gar gesund. Wenn ich mich leh'n an deine Brust, komm's über mich wie Himmels Lust. Doch wenn du sprichst, ich liebe dich, so muss ich weinen bitterlich. Römisch 5. Gelesen von Stefan Gampke. Dein Angesicht, so lieb und schön, das hab ich jüngst im Traum gesehen. Es ist so mild und engel gleich und doch so bleich, so schmerzen bleich. Und nur die Lippen, die sind rot. Bald, aber küsst sie bleich der Tod. Erlöschen wird das Himmels Licht, das aus den Frommenaugen bricht. Römisch 6. Gelesen von Julia Klausen. Lean deine Wangen an meine Wangen, dann fließen die Tränen zusammen. Dein Herz drück fest dein Herz, dann schlagen zusammen die Flammen. Und wenn in die große Flamme fließt der Strom von unseren Tränen, und wenn dich mein Arm gewaltig umschließt, sterb ich vor Liebessehnen. Nr. 7. Gelesen von Julia Klausen. Ich will meine Seele tauchen in den Kelch der Lilie hinein. Die Lilie soll klingen hauchen ein Lied von der Liebsten mein. Das Lied soll schauern und beben, wie der Kuss von ihrem Mund, den sie mir einst gegeben. In wunderbar süßer Stund. Nr. 8. Gelesen von Julia Klausen. Es stehen unbeweglich die Sterne in der Höhe, vieltausend Jahr, und schauen sich an mit Liebesweh. Sie sprechen eine Sprache, die ist so reich, so schön, doch keiner der Philologen diese Sprache verstehen. Ich aber habe sie gelernt, und ich vergesse sie nicht. Mir diente als Grammatik der Herz aller liebsten Gesicht. Nr. 9. Gelesen von Ernst Schnell. Auf Flügeln des Gesanges Herzliebchen trag dich fort. Fort nach den Fluren des Ganges dort weiß ich den schönsten Ort. Dort liegt ein rot blühender Garten im stillen Mondenschein. Die Lotusblumen erwarten ihr trautes Schwesterlein. Die pfeilchen Kichern und Kosen und schauen nach den Sternen an Pohr. Heimlich erzählen die Rosen sich duftende Märchen ins Ohr. Es hüpfen herbei und lauschen die Frommen klugen Garzellen und in der Ferne rauschen des heiligen Stromes Wellen. Dort wollen wir Niedersinken unter dem Palmenbaum und Liebe und Ruhe trinken und träumen seeligen Traum. Nr. 10. Gelesen von Ernst Schnell. Die Lotusblume ängstigt sich vor der Sonne pracht und mit gesenktem Haupte erwartet sie träumend die Nacht. Der Mond, der ist ihr Buhle, erweckt sie mit seinem Licht und ihm entschleiert sie freundlich ihr frommes Blumengesicht. Sie blüht und glüht und leuchtet und startet stumm in die Höhe. Sie duftet und weinet und zittert vor Liebe und Liebesweg. Nr. 11. Gelesen von Ernst Schnell. Im Rhein im schönen Strome da spiegelt sich in den Wellen mit seinem großen Dome das große heilge Köln. Im Domen da steht ein Bildnis auf goldenem Leder gemalt. In meines Lebens Wildnis hat es freundlich hineingestrahlt. Es schweben Blumen und Englein um unsere liebe Frau. Die Augen, die Lippen, die Wenglein, die gleichen der Liebsten genau. Nr. 12. Gelesen von Ernst Schnell. Du liebst mich nicht, du liebst mich nicht, das kümmert mich gar wenig. Schau ich dir nur ins Angesicht, so bin ich froh wie ein König. Du hasst, hasst es mich sogar, so spricht dein rotes München. Reich es mir nur zum Küssen da, so tröst ich mich mein Leben. Dreizehn. Gelesen von Ernst Schnell. Oh, schwöre nicht und küss'e nur, ich glaube keinem, weil wir schwur. Dein Wort ist süß, doch süßer ist der Kuss, den ich dir abgeküsst. Den hab ich und dann glaub ich auch. Das Wort ist eitel, dunst und hauch. Oh, schwöre, liebchen, immer fort, ich glaube dir aufs bloße Wort. An deinen Bussen sink' ich hin und glaube, dass ich seelig bin. Ich bin ein Schuss, ich bin ein Schuss, ich glaube, dass ich seelig bin. Ich glaube, liebchen, ewiglich und noch viel länger liebste mich. Nummer vierzehn. Gelesen von Julia Klausen. Auf meiner herzliebsten Eugelein mach ich die schönsten Kanzonen. Auf meine herzliebsten München klein mach ich die besten Terzinen. Auf meiner herzliebsten Wengelein mach ich die herrlichsten Stansen. Und wenn meine Liebste ein Herzchen hat, ich mach'e darauf, ich mach'e darauf, ich mach'e darauf, ein hübsches, so nett. Nummer fünfzehn. Gelesen von Julia Klausen. Die Welt ist dumm, die Welt ist blind, wird täglich abgeschmackter. Sie spricht von dir, mein schönes Kind, du hast keinen guten Charakter. Die Welt ist dumm, die Welt ist blind und dich wird sie immer verkennen. Sie weiß nicht, wie süß deine Küße sind und wie sie beseligen brennen. Nummer sechzehn. Gelesen von Julia Klausen. Liebste, sollst mir heute sagen, bist du nicht ein Traumgebild, wie es in schwüllen Sommertagen aus dem Hirn des Dichters quillt? Aber nein, ein solches München, solcher Augenzauberlicht, solch ein liebes süßes Kindchen, das erschafft der Dichter nicht. Basilisken und Vampire, Lindenwürm und Ungeheuer, solche schlimmen Farbeltiere, die erschafft es Dichters Feuer. Aber dich und deine Türke und dein Heul des Angesicht und die falschen Frommenblicke, das erschafft der Dichter nicht. Ende von Teil 1 des lyrischen Intermezzos. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung in diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Buch der Lieder von Heinrich Heine Lyrisches Intermezzo. Teil 2 Dieser Teil gelesen von Ernst Schnell Reimund Ruffiner in Neuseeland und Jesse Guan Montreal 2008 wie die Wellen Schamgeborene gelesen von Jesse Guan wie die Wellen Schamgeborene straht mein Lieb in Schönheitsglanz denn sie ist das Außer-Corinne Brötchen eines fremden Manns Herz, mein Herz du viel Geduldiges gräule nicht ob den Verrat trages, trages und sie trug es und sie trug es und sie trug es und sie trug es und sie trug es was die holte Tören tat ich gräule nicht gelesen von Jesse Guan ich gräule nicht und wenn das Herz auch bricht ewig vorlohnes Lieb ich gräule nicht wie du auch strahlst in diamant in Pracht es fällt kein Strahl in deines Herzens Nacht das weiß ich längst, ich sah dich ja im Traum, und sah die Nacht in deines Herzenshaum, und sah die Schlange, die dir am Herzen frisst, ich sah mein Lieb, wie sehr du elend bist. Ja, du bist elend, gelesen von J. C. Gwann, ja, du bist elend, und ich krohle nicht, mein Lieb, wir sollen beide elend sein. Wohl seh ich spot, der deinen Mund umschwebt, und seh dein Auge blitzen, trotzziglich, und seh den Stolz, der deinen Wusen hebt, und elend bist du doch, elend wie ich, und sichtbar zückt auch Schmerz um deinen Mund, für burgene Träner trübt des Auges Schein, der stolte Büsen heckt geheimer Wund, mein Lieb, wir sollen beide elend sein, das ist ein Flöten und Geigen, gelesen von J. C. Gwann, das ist ein Flöten und Geigen, Trompetten schmettern drein, da tanzt den Hochzeitreigen, die Herz aller Liebste mein, das ist ein Klingen und Röhnen, von Pauken und Schallmein, dazwischen Schlußchen und Stöhnen, die guten Engelen, so hast du ganz ungar vergessen, gelesen von J. C. Gwann, so hast du ganz ungar vergessen, das ist so lang dein Herz besessen, dein Herzchen so süß und so falsch und so klein, es kann nirgendwas Süßes und Falschere sein, so hast du die Lieb und das Leid vergessen, die das Herz mir teten, zusammenpressen, ich weiß nicht, war Liebe Grosse als Leid, ich weiß nur, sie waren groß, alle beiden, und wüssten die Blumen, gelesen von J. C. Gwann, und wüssten die Blumen, die Kleinen, wie tief verwundet mein Herz, sie würden mit mir weinen, zu heilen meinem Schmerz, und wüssten die Nachtigalen, wie ich so traurig und krank, sie ließen fröhlich erschalen, erquinkenden Gesang, und wüssten sie meiner Wehr, die goldenen Sterne allein, sie kämen aus ihrer Höhe und sprachen tröst mir ein, die alle Königs nicht wissen, nur einer kennt meinen Schmerz, sie hat ja selbst zerrießen, zerrießen mir das Herz, warum sind denn die Rosensoblas, gelesen von J. C. Gwann, warum sind denn die Rosensoblas, ausbrich mein Lieb, warum, warum sind denn in grünen Gras die blauen, welchen Sochtum, warum singt denn mit so kläglichem Laut die Leerche in der Luft, warum steigt denn aus dem balsam Kraut, hier vor ein Leichen duft, warum scheint denn die Sohn auf die Oh, so kalt und verdrießlich herab, warum ist denn die Erde so grau und öde wie ein Grab, warum bin ich selbst so krank und so trüb, mein Liebes, Liebchen, sprich, oh sprich, mein Herz aller Liebstes, lieb, warum verließest du mich? 24, gelesen von Ernst Schnell, sie haben dir viel erzählt und haben viel geklagt, doch was meine Seele gequältet, das haben sie nicht gesagt, sie machten ein großes Wesen und schüttelten kläglich das Haupt, sie nannten mich den Bösen und du hast alles geglaubt, jedoch das Allerschlimmste, das haben sie nicht gewusst, das Schlimmste und das Dümmste, das trug ich geheim in der Brust. 25, gelesen von Ernst Schnell, die linde Blüte, die Nacht egal sangen, die Sonne lachte mit freundlicher Lust, da küstest du mich und dein Arm mich umschlangen, der presstest du mich an die Schwellende Brust. Die Blätter fielen, der Rabischrie hol, die Sonne grüßte verdrossenen Blicks, da sagten wir frostig einander, leb wohl, der knickstest du höflich den höflichsten Knicks. 26, gelesen von Ernst Schnell, wir haben viel füreinander gefühlt und dennoch uns gar vertrefflich vertragen, wir haben oft Mann und Frau gespielt und dennoch uns nicht gerauft und geschlagen, wir haben zusammen gejauchts und geschärzt und zärtlich uns geküsst und geherzt, wir haben am Ende aus kindischer Lust verstecken gespielt in Wäldern und Gründen und haben uns so zu verstecken gewusst, dass wir uns nimmer mehr wiederfinden. 27, gelesen von Ernst Schnell, du bliebest mir treu am längsten und hast dich für mich verwendet und hast mir Trost gespendet in meinen Nöten und Ängsten. Du gabest mir Trank und Speise und hast mir Geld geborgert und hast mich mit Wäsche versorgert und mit dem Pass für die Reise. Mein Liebchen, das Gottlich behüte, noch lange vor Hitz und Kälte und das er dir nimmer vergelte, die mir erwiesene Güte. 28, gelesen von Ernst Schnell, die Erde war so lange geizt, der kam der Mai und sie wart spendabel und alles lacht und jauchts und freut sich, ich aber bin nicht zu lachen kapabel. Die Blumen sprießen, die Glöckleinschallen, die Vögel sprechen wie in der Farbe, mir aber will das Gespräch nicht gefallen, ich finde alles miserabel. Das Menschen folgt mich ernoiiert, sogar der Freund, der sonst passabel. Das kommt, weil man Madame titeliert mein süßes Liebchen so süß und ermarbel. 29, gelesen von Ernst Schnell, und als ich so lange, so lange gesäumt in fremden Landen geschwärmt und geträumt, da wart meine Liebsten so lang die Zeit und sie nähete sich ein Hochzeitskleid und hat mit zärtlichen Armen umschlungen als Bräutigam den dümmsten der dummen Jungen. Mein Liebchen ist so schön und mild, noch schwebt mir vor ihr süßes Bild, die Feilchen in Augen, die Rosenwengelein, die glühen und blühen, ja aus, ja ein, dass ich von solchem Lieb konnt weichen, das war der dümmste von meinen dummen Streichen. 30, gelesen von Reimond Rufiner, die blauen Feilchen der Räugelein, die roten Rosen der Wengelein, die weißen Lilien der Händchenklein, die Blühen und Blühen noch immer fort und nur das Herzchen ist verdorrt. 31, gelesen von Reimond Rufiner, die Welt ist so schön und der Himmel so blau und die Lüfte, die Wehen so länd und so lau und die Blumen winken auf blühende Aue und funkeln und glitzen im Morgentau und die Menschen jubeln, wohin ich schaue und doch möchte ich im Grabe liegen und mich an ein totes Liebchen schmiegen. 32, mein süßes Lieb, gelesen von Jaycee Kwan, mein süßes Lieb, wenn du in Grabe im dunken Grabe wirst liegen, dann will ich stiegen zu dir hinab und will mich an dich schmiegen. 33, ich küsse, umschlinge und presse dich wild, du stille, du kalte, du bleiche, ich jauche, ich zittre, ich weinemillt, ich werde selber zur Leiche. Die Toten stehen auf, die Mieternacht ruft, sie tanzen im luftigen Schmarme, wir beide bleiben in der Gruft, ich lege in deinem Arme. Die Toten stehen auf, der Tag des Gericht, ruft sie zu bald und vernügen, wir beide bekümern, uns umnicht und bleiben umschlugen liegen. 33, ein Fichtenbaum steht einsam, ein Fichtenbaum steht einsam im Norden auf Kählerhöhe, ihn schläfert mit weißer Decker, umhüllen ihn Eis und Schnee, er träumt von einer Palma, die fern im Morgenland, einsam unschwiegend trauert, auf brennender Felsenwand. 34, ach, wenn ich nur der Schimmel wär, gelesen von Jacy Guan, der Kopf spricht, ach, wenn ich nur der Schimmel wär, vor auf der liebsten Füße ruhen, und stampfte sie mich nach so sehr. Ich wollte doch nicht klagen tun, das Herz spricht, ach, wenn ich nur das Kischen wär, wo sie die Naden steckt hinein, und stichere sie mich nach so sehr, ich wollte mich der Stiche freuen. Das Lied spricht, ach, wenn ich nur das Stück Papier, das sie als Papiote braucht, ich wollte heimlich flüchtern ihr, ins Ohr, was ihr mir lebt und haucht. Ende von Teil 3 des lyrischen Intermezzos Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org, Buch der Lieder, von Heinrich Heine, Lyrisches Intermezzo, Teil 3. Dieser Teil gelesen von Daniel Höbkamp, Stefan Gamke, Ernst Schnell und Lsg München, Römisch 35, gelesen von Daniel Höbkamp, seit die Liebste war entfernt, hat ich's Lachen ganz verlernt, schlechten Witz riss mancher Wicht, aber Lachen konnte ich nicht. Seit ich sie verloren hab, schaft ich auch das Weinen ab, fast vor weh das Herz mir bricht, aber Weinen kann ich nicht. Römisch 36, gelesen von Daniel Höbkamp, aus meinen großen Schmerzen mach ich die kleinen Lieder, die heben ihr klingend Gefieder und flattern nach ihrem Herzen. Sie fand in den Weg zur Trauten, doch kommen sie wieder und klagen, und klagen und wolle nicht sagen, was sie im Herzen schaute. Römisch 27, gelesen von Lsg. Philister, in Sonntagsröcklein spazieren durch Wald und Flur. Sie jauchzen, sie hüpfen die Böcklein, begrüßen die schöne Natur. Betrachten mit blinzelnden Augen wie alles romantisch blüht. Mit langen Ohren saugen sie ein der Spatzenlied. Ich aber verhänge die Fenster des Zimmers mit schwarzem Tuch. Es machen mir meine Gespenster, sogar einen Tagesbesuch. Die alte Liebe erscheinet, sie stieg aus den Totenreich, sie setzt sich zu mir und weinet und macht das Herz mir weich. Römisch 38, gelesen von Daniel Höbker. Manch Bild vergessener Zeiten steigt auf aus seinem Grab und zeigt, wie in deiner Nähe ich einst gelebet hab. Am Tage schwankte ich träumend durch alle Straßen herum. Die Leute verwundert mich ansahn, ich war so traurig und stumm. Des Nachts, da war es besser, da waren die Straßen leer. Ich und mein Schatten selbander, wir wandelten schweigend einher. Mit widerhallendem Fußtritt wandelt ich über die Brück, der Mond brach aus den Wolken und grüßte mit ernstem Blick. Stehen blieb ich vor deinem Hause und stahte in die Höhe und stahte nach deinem Fenster, das Herz tat mir so weh. Ich weiß, du hast aus dem Fenster, gar oft herabgesehen und saßt mich im Monden lichte, wie eine Säule stehen. 39, gelesen von Stefan Kampke, ein Jüngling liebt ein Mädchen, die hat einen anderen erwählt. Der andere liebt eine andere und hat sich mit dieser vermählt. Das Mädchen heiratet aus Ärger den ersten besten Mann, der je in den Weg gelaufen. Der Jüngling ist übel dran. Es ist eine alte Geschichte, doch bleibt sie immer neu, und wem sie just passiert, dem bricht das Herz in zwei. 40, gelesen von Stefan Kampke, hör ich das Liedchen klingen, das einst die liebste Sange, so will mir die Brust zerspringen vor wildem Schmerzenstrang. 41, gelesen von Stefan Kampke, mir träumte von einem Königskind, mit nassen, blassen wangen. Wir saßen unter der grünen Lind und hielten uns lieb umfangen. Ich will nicht deines Vaters drohen und nicht sein Zepter von Golde, ich will nicht seine Demandt in ne Kron, ich will dich selber, du Holde. Das kann nicht sein, sprach sie zu mir, ich liege ja im Grabe, und nur das Nachts komme ich zu dir, weil ich so lieb dich habe. 42, gelesen von Stefan Kampke, mein Liebchen, wir saßen beisammen, traulich im leichten Kahn, die Nacht war still und wir schwammen auf weiter Wasserbahn. 43, die Geisterinsel, die Schöne, lag Dämrich im Mondenglanz. 44, dort klangen liebe Töne, und wogte der Nebeltanz. 44, dort klang es lieb und lieber, und wogte es hin und her. 44, wir aber schwammen vorüber, trostlos auf weitem Meer. Römisch 43, gelesen von Alice G., aus alten Märchen, winkt es hervor mit weißer Hand, da singt es und da klingt es von einem Zauberland, wo große Blumensch machten in goldenen Abendlicht, und zärtlich sich betrachten mit bräutlichen Gesicht, wo alle Bäume sprechen und singen wie ein Chor, und laute Quellen brechen wie Tanzmusik hervor, und liebesweisen, Tönen, wie du sie nie gehört, bis wundersüßes Sehnen dich wundersüß betört. Ach, könnte ich dorthin kommen, und dort mein Herz erfreuen, und aller Qual entnommen und frei und seelig sein. Ach, jenes Land der Wonne, das sehe ich oft im Traum. Doch kommt die Morgensonne, zerfließt's, wie Eitel schaum. 44, gelesen von Ernst schnell, ich hab dich geliebt und liebe dich noch, und viele die Welt zusammen aus ihren Trümmern stiegen doch hervor meiner liebe Flammen. 45, gelesen von Ernst schnell, am leuchtenden Sommermorgen geh ich im Garten herum, es flüstern und sprechen die Blumen, ich aber, ich wandle stumm. Es flüstern und sprechen die Blumen, und schaum mitleidig mich an, sei unser Schwester nicht böse, du trauriger, blasser Mann. 46, gelesen von Ernst schnell, es leuchtet meine Liebe in ihrer dunklen Pracht, wie in Märchen, traurig und trübe, erzählt in der Sommernacht. 47, in Zaubergarten wallen zwei Buhlen stumm und allein, es singen die Nachtigallen, es flimmert der Mundenschein. 48, die Jungfrau steht still wie im Bildnis, der Ritter vor ihr Knie, da kommt der Riese der Wildnis, die bange Jungfrau flieht. 49, der Ritter singt Gluten zur Erde, es stolpert der Riese nach Haus, wenn ich begraben werde, dann ist das Märchen aus. 47, gelesen von Ernst schnell, sie haben mich gequält, geärgert blau und blass, die einen mit ihrer Liebe, die anderen mit ihrem Hass. Sie haben das Brot mir vergiftet, sie gossen mir Gift ins Glas, die einen mit ihrer Liebe, die anderen mit ihrem Hass. Doch sie, die mich am meisten gequält, geärgert betrübt, die hat mich nie gehasset, die hat mich nie geliebt. 48, gelesen von Ernst schnell, es liegt der heiße Sommer auf deinem Wengelein, es liegt der Winter der Kalte in deinem Herzchen klein, das wird sich bei dir ändern, du viel Geliebte mein, der Winter wird auf den Wangen der Sommer im Herzen sein. 49, gelesen von Ernst schnell, wenn zwei voneinander scheiden, so geben sie sich die Hände und fangen an zu weinen und säufzen ohne End. Wir haben nicht geweinet, wir säufzen nicht weh und ach, die Tränen und die Säufer, die kamen hinten nach. Römisch 50, gelesen von LSG. Sie saßen und tranken am T-Tisch und sprachen von Liebe viel, die Herren waren ästhetisch, die Damen von zartem Gefühl. Die Liebe muss sein platonisch, der Dore Hofrat sprach. Die Hofrätin lächelt ironisch und dennoch säufzelt sie ach. Der Dumm heröffnet den Mund weit, die Liebe sei nicht zu roh, sie schadet sonst der Gesundheit, das Fräulein lispelt. Wieso? Die Greffen spricht wehmütig, die Liebe ist eine Passion und präsentiert gütig die Tasse dem Herrn Baron. Am Tische war noch ein Plätzchen, mein Liebchen, da hast du gefehlt. Du hättest so hübsch, mein Schätzchen, von deiner Liebe erzählt. Ende von Teil 3 des lyrischen Intermezzos