 CAPÍTULO 23 DE LA REGENTA TOMO 2 DE LEOPOLDO A LAS CLARIN Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. TECUM PRINCIPIUM INDIE VIRTUDIES TU AE IN ESPLENDORUM SACTORUM EXUTERO ANTEL LUCIFERUM GENUITE Esto leyó la regenta sin entenderlo bien. Y la traducción del EUCOLOGIO DECIA Tú poseerás el principado y el imperio en el día de tu poderío y en medio del resplandor que brillará en tus santos. Yo te he engendrado de mis entrañas desde antes del nacimiento del lucero de la mañana. Y más adelante leía Ana con los ojos clavados en su devocionario. DOMINUS DIXIT ADME PHILIUS MEUS ES TU EGO ODIE GENUITE ALELUYA Sí, sí, aleluya, aleluya, le gritaba el corazón a ella. Y el órgano, como si entendiese lo que quería el corazón de la regenta, dejaba escapar unos diablillos de notas alegres, revoltosas, que luego llenaban los ámbitos oscuros de la catedral, subían a la bóveda y pugnavan por salir a la calle, remontándose al cielo, empapando el mundo de música retuzona. Decía el órgano a su manera. Adiós, María Dolores, marcho mañana en un barco de flores para la vana. Y de repente cambiaba de aire y gritaba. La casa del señor cura nunca la vi como ahora. Y sin pizca de formalidad se interrumpía para cantar. Arriba, Manolillo, abajo Manolé, de la quinta pasada yo te liberté, de la que viene ahora no sé si podré. Arriba, Manolillo, Manolillo, Manolé. Y todo esto era porque hacía 1.870 y tantos años había nacido en el portal de Belén en Lino Jesús, que le importaba al órgano. Y sin embargo parecía que se volvía loco de alegría, que perdía la cabeza y echaba por aquellos tubos cónicos, por aquellas trompetas y cañones, chorros de notas que parecían lucecillas para alumbrar las almas. El templo estaba oscuro, de trecho en trecho, colgado de un clavo en algún pilar, un quinqué de petróleo con reverbero, interrumpía las tinieblas que volvían a dominar poco más adelante. No había más luz que aquella esparcida por las naves, el trasaltar y el trascoro, y los sirios del altar y las velas del coro que brillaban a lo lejos, en lo alto como estrellitas. Pero la música alegre botando de pilar en capilla, del pavimento a la bóveda, parecía iluminar la catedral con rayos del alba. Y no eran más que las doce, empezaba la misa del gallo. El órgano, con motivo de la alegría cristiana de aquella hora sublime, recordaba todos los aites populares clásicos en la tierra vetustense y los que el capricho del pueblo había puesto en moda aquellos últimos años. A la regenta le temblaban el alma con una emoción religiosa, dulce, risueña, en que rebosaba una caridad universal. Amora a todos los hombres y a todas las criaturas, a las aves, a los brutos, a las hierbas del campo, a los gusanos de la tierra, a las ondas del mar, a los suspiros del aire. La cosa era bien clara, la religión no podía ser más sencilla, más evidente. Dios estaba en el cielo presidiendo y amando su obra maravillosa, el universo. El Hijo de Dios había nacido en la tierra y por tal honor y divina prueba de cariño, el mundo entero se alegraba y se ennoblecía. Y no importaba que hubiesen pasado tantos siglos, el amor no cuenta el tiempo. Hoy era tan cierto como en tiempo de los apósteles que Dios había venido al mundo, el motivo para estar contentos todos los seres el mismo. Por consiguiente, el organista hacía muy bien en declarar dignos del templo aquellos aires humildes con que solía alegrarse el pueblo y que cantaban las vetustenses en sus bailes bulliciosos hacia lo abierto. Aquel recuerdo de canciones efímeras que habían sido un poco de aire olvidado le parecía a la regenta una delicada obra de calidad por parte del músico. Recordar lo más humilde, lo que menos vale, un poco de viento que pasó y dignificar las emociones profanas del amor, de la alegría juvenil, haciendo resonar sus cantares en el templo, como ofrenda a los pies de Jesús. Todo esto era hermoso, según Ana, la religión que lo consentía, maternal, cariñosa, artística. No había allí barreras, en aquel momento, entre el templo y el mundo. La naturaleza entraba a borbotones por la puerta de la iglesia. En la música del órgano había recuerdos del verano, de las romerías alegres del campo, de los cánticos de los marineros a la orilla del mar, y había olor a Tomillo y a Madre Selva, y olor a playa y olor a risco del monte, y dominando los todos olor místico, de poesía inefable, que arrancaba la grima. La vigilia exaltaba los nervios de la regenta, su pensamiento al remontarse se extraveaba y al difundirse se desvanecía. Apoyó la cabeza contra la panza churrigueresca de un altar de piedra nuevo, que era el principal de la capilla en que estaba, sumida en la sombra. Apenas pensaba ya. No hacía más que sentir. La verja de bronce dorado, que separaba la capilla mayor del crucero, se interrumpía en ambos extremos para dejar espacio a los púlpitos de hierro, todos filigrana. Servían de atriles para la epístola y el evangelio, sentas águilas doradas con las alas abiertas. Ana vio aparecer en el púlpito de la izquierda del altar la figura de Glossester, siempre torcida pero arrogante. La rica casuilla de tela briscada despedía rayos herida por la luz de los ciriales que acompañaban al canónigo. El arcediano, en cuanto cayó el órgano, como quien quiere interrumpir una broma con una nota seria, leyó la epístola de San Pablo a posto latito, capítulo segundo, dándole una intención que no tenía. Agradaba a Glossester tener ocupada por su cuenta la atención del público y leía despacio, señalando con fuerza las terminaciones en Ús y en Í y en Ís. Por el tono que se daba al leer no parecía sino que la epístola de San Pablo era cosa del mismo Glossester, una composición cilla suya. El órgano, como si hubiera oído llover, en cuanto terminó el presuntuoso arcediano, soltó el trapo, abrió todos los agujeros y volvió a regar la catedral con chorritos de canciones alegres. El folle parecía soplar en una fragua de la que salían chispas de música retozona. Ahora tocaba como las gaitas del país, imitando el modo tosco e incorrecto con el que el gaitero, jurado del ayuntamiento, interpretaba el brindis de la traviata y el miserere del trovador. Por último, y cuando ya Ripa Milán asomaba la cabeza vibracha, sobre el antepecho del otro púlpito para cantar el evangelio, el organista la emprendió con la mandilona. Ahora sí que estarás con testón, mandilón, mandilón, mandilón. Los carlistas y liberales que llenaban el crucero celebraron la gracia. Hubo cuchicheos, risas comprimidas, y en esto vio la regenta a un signo de paz universal. En aquel momento, pensaba ella, unidos todos ante el dios de todos, que nacía, las diferencias políticas eran nimiedades que se olvidaban. Ripa Milán no pudo menos deshonreír mientras colocaba, con gran dificultad, el libro en que había de leer el evangelio de San Lucas sobre las alas del águila de hierro. El arcediano, en la escalera del púlpito, esperaba con los brazos cruzados sobre la panza. Cerca de él y haciendo guardia, estaban dos acólitos de los ciriales. Uno era celedonio. Secuente a Sancti Evangelit secundum lucam cantó Ripa Milán, muerto de sueño y aprovechándose del canto llano para abustezar en la última nota. In y lo tem por e... continuó. En aquel tiempo se promulgó un edicto mandando empadronar a todo el mundo. Fue cosa de César Augusto, muy aficionado a la estadística. Este empadronamiento fue hecho por Cirino, que después fue gobernador de la Siria. Ripa Milán se dormía sobre el recuerdo de Cirino, pero al llegar al empadronamiento de José se animó el arcipreste, figurándose a los santos esposos caminos de Petelegem, o mejor Belén, y sucedió que, hallándose allí, le llegó a María la hora de su alumbramiento, y dio a luz a su hijo primogénito, y envolvióle empañales y recostóle en un pesebre. Ripa Milán leía ahora pausadamente. A ver si se enteraba el público. Cuando llegó a los pastores que estaban en Vela cuidando sus rebaños, Don Cayetano recordó su grandísima afición a la égloga y se enterneció muy de veras. Más enternecida estaba la regenta, que seguía en su libro la sencilla y sublime narración. El niño Dios, el niño Dios. Ella comprendía ahora toda la grandeza de aquella religión dulce y poética que comenzaba en una cuna y acababa en una cruz. Bendito Dios, las dulzuras que le pasaban por el alma, las mieles que gustaba su corazón, o algo que tenía un poco más abajo, más hacia el medio de su cuerpo, y aquel Ripa Milán allá arriba, aquel viejecillo que contaba lo del parto como si acabara de asistir a él. También Ripa Milán estaba hermoso a su manera. En cuanto el público empezaba a impacientarse, se iba acabando la formalidad y en algunos rincones se oían risas que provocaba algún chusco. En la nave del Tarsaltar, la más obscura, escondidos en la sombra de los pilares y en las capillas, algunos señoritos se divertían en echar a rodar sobre el juego de damas del pavimento de mármol, monedas de cobre, cuyo profano estrépito despertaba la codicia de la gente menuda. Bándos de pilletes que ya esperaban ojo avizor la tradicional profanación, corrían tras las monedas, y al caer tanto sobre una sola en racimo de carne y andrajos, excitaban la risa de los fieles, mientras ellos se empujaban, pisaban y mordían disputándose el ochavo miserable. Pero llegaba la ronda y el racimo de pillo se deshacía, cada cual corría por su lado. La ronda la presidía el señor magistral, de roqueta y capa de coro. En las manos, cruzadas sobre el vientre, llevaba el bonete. A derecha a izquierda, como dándole guardia, caminaban con paso solemne acólitos con sendas hachas de cera. La ronda daba vueltas por el trascoro, las naves y el trasaltar. Se vigilaba para evitar abusos de mayor cuantía. La obscuridad del templo, los excesos de la colación clásica, la falta de respeto que el pueblo creía tradicional en la misa del gallo, hacían necesarias todas estas precauciones. Había otra clase de profanaciones que no podía evitar la ronda. Apiñabase el público en el crucero, oprimiéndose unos a otros contra la verja del altar mayor, y la valla del centro, debajo de los púlpitos, y quedaban en el resto de la catedral muy a sus anchas los pocos que preferían la comodidad al calorcillo humano de aquel montón de carne repleta. Como las religiones igual para todos, allí se mezclaban todas las clases, edades y condiciones. Obdulia Fandiño, en pie, oía la misa apoyando su devocionario en la espalda de Pedro, el cocinero de Vegallana, y en la nuca sentía en la viuda el aliento de Pepe Ronzal, que no podía, ni tal vez quería, impedir que los de atrás empujasen. Para la de Fandiño, la religión era esto, apretarse, estrujarse sin distinción de clases ni sexos en las grandes solemnidades con que la iglesia conmemora acontecimientos importantes de que ella, Obdulia, tenía muy confusa idea. Visitación estaba también allí, más cerca de la capilla, con la cabeza metida entre las rejas. Paco Vegallana, cerca de visitación, fingía resistir la fuerza anónima que le arrojaba como un oleaje sobre su prima Edelmira. La joven roja como una cereza, con los ojos en un San José de su devocionario y el alma en los movimientos de su primo, procuraba huir de la valla del centro contra la cual amenazaban a aplastarla a aquellas olas humanas, que allí en lo obscuro imitaban las del mar batiendo un peñasco en la negrura de su sombra. Todo el elemento joven de que hablaba el lávaro en sus crónicas de pequeñísimo gran mundo de Betusta, estaba allí, en el crucero de la catedral, oyendo como entre sueños el órgano, dirigiendo la colación de noche buena, viendo lucesillas, sintiendo entre templores de la pereza pinchazos de la carne. El sueño traía impíos disparates, ideas que eran profanaciones, y se desachaban para atenerse a los pecados veniales con que brindaba la realidad ambiente. Miradas y sonrisas, si la distancia no consentía otra cosa, iban y venían enfilándose como podían en aquella selva espesa de cabezas humanas. Se tosía mucho y no todas las toses eran ingenuas. En aquella quietud soporífera, en aquella obscuridad de pesadilla, hubieran permanecido aquellos caballeritos y aquellas señoritas hasta el amanecer de buen grado. Obdulia pensaba, aunque es claro que no lo decía sino en el seno de la mayor confianza, pensaba que el hacer el oso, que era lo que se llamaba timarse, Joaquín Orgaz, si siempre era agradable, lo era mucho más en la iglesia, porque allí tenía un cachet. Y para la viuda, las cosas con cachet eran las mejores. En la inmoralidad que acusaba aquella aglomeración de malos cristianos, estaba pensando precisamente don Pompeyo Guimarán, que, malculado de una fiebre, había consentido encenar con don Álvaro, Orgaz, Zoha y de más trasnochadores en el casino, y había venido con ellos a la misa del gallo. Sí, le remordía la conciencia en medio de su embriaguez, pero el hecho era que estaba allí. Habían empezado por emborracharle con un licor dulce que ahora le estaba dando náuseas, un licor que le había convertido el estómago en algo así como una perfumería. ¡Puf, qué asco! Después le habían hecho comer más de la cuenta y beber últimamente de todo. Y cuando él se preparaba a volverse a su casa, si alguno de aquellos señores tenía la bondad de acompañarle, o colmo de las bombas pesadas y ofensivas, habían dado con él en medio de la catedral, donde no había puesto los pies hacia muchos años. Había protestado, había querido marcharse, pero no le dejaron, y él tampoco se atrevía a buscar solo su casa, y en la calle hacía frío. Señores, dijo en voz baja a Don Álvaro y a Orgaz, conste que protesto y que veodezco a fuerza mayor, a la fuerza de la borrachela de ustedes, al permanecer en semejante sitio. Bien, hombre, bien. Conste que esto no es una abdicación. No. ¿Qué ha de ser abdicación? Ni una profanación. Yo respeto todas las religiones, aunque no profeso ninguna. ¿Qué dirá el mundo si sabe que yo vengo aquí, con una compañía de borrachos matriculados? Reconozco en el palomo el derecho de arrojarme del templo a latigazos o apatadas. Ya lo sabemos, hombre, pudo valvucear fuja. En resumen, Don Pompeyo reconoce que él aquí representa lo mismo que los perros en misa. Comparación exacta. Eso. Yo aquí lo mismo que un perro. Y además esto repugna. Oigan ustedes a ese organista. Borracho, como ustedes probablemente, convierte el templo del Señor, llamémoslo así, en un baile de candil, en una orgía, señores. ¿En qué quedamos? ¿En qué ha nacido Cristo o el que ha resucitado el dios pan? Y ¡pum! ¡pum! ¡pum! Yo soy el general. ¡pum! ¡pum! Esto lo cantó Bajito Joaquín Orgaz, tocando el tambor en la cabeza de Guimarán. Y acto continuo, el mediquillo salió de la capilla oscura donde se representaba tal escena y se fue a buscar una aguja en un pajar, como él dijo. Esto es, a buscar a obdulia entre la multitud. Y la encontró emparedada entre el formidable ronzal y el cocinero de Paco. Joaquín dio media vuelta y se volvió al lado de Don Pompeyo. La capilla desde la que oía misa la regenta estaba separada solo por una verja alta de la en que se habían escondido los trasnochadores del casino. Ana oyó la voz de Orgaz que disuadía a la teo de sus propósitos de abandonar el templo, pero de una capilla a otra no se distinguían las personas, solo se veían vultos. Cuando pasó la ronda fue otra cosa. Las hachas de los acólitos dejaron a Anita a ver a una claridad temblorosa y amarillenta la figura arrogante del magistral, al mismo tiempo que la esbelta y graciosa de Don Álvaro, que con los ojos medio cerrados, semidormido, con la cabeza inclinada y cogido a la verja que separaba las capillas, parecía atender a los oficios divinos con el recogimiento propio de un sincero cristiano. El magistral también pudo ver a la regenta y a Don Álvaro, casi juntos, aunque mediaba entre ellos la verja. Le tembló el bonete en las manos. Necesitó gran esfuerzo para continuar aquella procesión que en aquel instante le pareció ridícula. Mesía no vio ni al magistral ni a la regenta ni a nadie. Estaba medio dormido en pie. Estaba borracho, pero en la embriaguez no era nunca escandaloso. Nadie sospechaba su estado. Ana siguió viendo a Don Álvaro aún después que la ronda se alejó con sus luces soñorientas, siguió viéndole en su cerebro y se le antojó vestido de rojo con un traje muy ajustado y muy airoso. No sabía si era aquello un traje de mefistófeles de ópera o el de cazador elegante, pero estaba el enemigo muy hermoso, muy hermoso. Y estaba allí cerca, detrás de aquella reja. Si daba tres pasos podía tocarla a ella. El órgano se despedía de los fieles con las mayores locuras del repertorio, un aire que Ana había oído por primera vez al lado de Mesía en la romería de San Blas aquel mismo año. Cerró los ojos que se le habían llenado de lágrimas. ¿Por dónde la tomaba ahora la tentación? Se hacía sentimental, tierna, evocaba recuerdos, la autoridad de los recuerdos, que era siempre cosa sagrada, dulce, entrañable. ¿Qué había pasado en aquella romería de San Blas? Nada, y sin embargo, ahora recordando aquella tarde por culpa del organista, Ana veía a Donald Barba a su lado, muerto de amor, mudo de respeto, y asimismo se veía contenta en lo más honda del alma. ¡Ay sí, ay sí! En unas honduras del alma o del cuerpo o del infierno, a que no llegaban las suaves pláticas del misticismo y fraternidad de que seguía gozando en compañía de aquel señor canónico que acababa de pasar por allí con las manos cruzadas sobre el vientre, rodeado de monalillos. Cuando Ana procuró sacudir moviendo la cabeza a aquellas imágenes importunas y pecaminosas, el templo iba quedándose vacío. Tuvo ella frío y casi casi miedo a la sombra de un confesionario en que se apoyaba. Se levantó y salió de la catedral, que empezaba a dormirse. El órgano se había callado como un borracho que duerme después de alborotar el mundo. Las luces se apagaban. En el pórtico encontró Ana al magistral. Don Fermín estaba pálido. Lo vio ella en la luz de una cerilla que encendieron por allí. Cuando volvió la obscuridad, de paz se acercó a la regenta y con una voz dulce en que había queja le preguntó. ¿Se ha divertido usted en misa? ¿Divertirme en misa? ¿Quiere decir si le ha gustado lo que tocan, lo que cantan? Notó Ana que su confesor no sabía lo que decía. En aquel momento salían del pórtico. En la calle había algunos grupos de rezagados. Había que separarse. ¡Buenas noches, buenas noches! dijo el magistral con tono de mal humor, casi con ira. Y embosándose sin decir más, tomó a paso largo el camino de su casa. Ana sintió deseos de seguirle. Ella no sabía por qué, pero le tenía enfadado. ¿Qué había hecho ella? Pensar, pensar en el enemigo. Gozar con recuerdos bitandos. Pero, de todo eso, ¿cómo podía tener Don Fermín noticia? ¿Y se había marchado así? Una profunda lástima y una gratitud que parecía amor invadieron el ánimo de Ana en aquel instante. ¡Oh! ¿Por qué ella no podía ahora ir con aquel hombre, llamarle, consolarle, probarle que era la de siempre, que ella no le volvía la espalda como tantas otras? Sí, sí le volvían la espalda a él, el santo, el hombre de genio, el mártir de la piedad. Le volvían la espalda a las que antes se le disputaban. ¿Y todo? ¿Por qué? Por miles calumnias. Ella no, ella creía en él. Le seguiría ciega al fin del mundo. Sabía que entre él y santa Teresa la habían salvado del infierno. Pero no se podía correr detrás de él para consolarle, para decirle todo esto. ¿Qué hubiera pensado sin ir más lejos, Petra, la doncella que estaba allí a su lado, silenciosa, sonriente, cada día más antipática y más servicial y más insufrible? Petra, mientras hablaron el magistral Iana, se había separado discretamente dos pasos. Al ver al provisor escapar y embozarse con tanto garbo, pensó la criada. Están de monos y sonrió. La regenta tomó el camino de la plaza nueva. Iban dando medio dormida. Estaba como embriagada de sueño y música y fantasía. Sin saber cómo se encontró en el portal de su casa pensando en el niño Jesús, en su cuna, en el portal de Belén. Ella se figuraba la escena como la representaba a un nacimiento que había visto aquella noche a primera hora. Cuando se quedó sola en su tocador, se puso a despeinarse frente al espejo. Suelto el cabello, cayó por la espalda. Era verdad. Ella se parecía a la virgen, a la virgen de la silla. Pero le faltaba el niño. Y cruzada de brazos, estuvo contemplando algunos segundos. A veces tenía miedo de volverse loca. La piedad huía de repente y la dominaba una pereza invencible de buscar el remedio para aquella secedad del alma en la oración o en las lecturas piadosas. Ya meditaba pocas veces. Si separaba a evocar pensamientos religiosos, a contemplar abstracciones sagradas en vez de Dios, se le presentaba a Mesía. Creía que había muerto aquella ana que iba y venía de la desesperación a la esperanza, de la rebeldía a la resignación. Y no había tal. Estaba allí, dentro de ella. Sojudgada, sí, perseguida, arrinconada, pero no muerta. Como San Juan de Goyado daba voces desde la cisterna, en que erodías le guardaba. La regente rebelde, la pecadora de pensamiento, gritaba desde el fondo de las entrañas, y sus gritos se oían por todo el cerebro. Aquella ana prohibida era una especie de tenia que se comía todos los buenos propósitos de Ana la Devota, la hermana humilde y cariñosa del magistral. El niño Jesús, qué dulce emoción despertaba aquella imagen. Pero ¿por qué había servido el evocarla para dar tormento al cerebro? La necesidad del amor maternal se despertaba en aquella hora de vigilia con una vaguidad tierna, anhelante. Ana se vio en su tocador en una soledad que la asustaba y daba frío. Un hijo, un hijo hubiera puesto fin a tanta angustia. En todas aquellas luchas de su espíritu ocioso, que buscaba fuera del centro natural de la vida, fuera del hogar, pábulo para el afán de amor, objeto para la sed de sacrificios. Sin saber lo que hacía, Ana salió de sus habitaciones, atravesó el estrado a obscuras como solía, dejó atrás un pasillo, el comedor, la galería y, sin ruido, llegó a la puerta de la alcoba de Quintanar. No estaba bien cerrada aquella puerta y por un intersticio vio Ana claridad. No dormía su marido, se oía un rum rum de palabras. ¿Con quién habla ese hombre? Acercó la regenta del rostro a las rayas de luz y vio a Don Victor sentado en su lecho. De medio cuerpo abajo le cubría la ropa de cama y la parte del torso que quedaba fuera abrigábala una chaqueta de franela roja. No usaba gorro de dormir Don Victor por la superstición respetable. Él, incapaz de sospechar de su Ana la falta más leve, buía de los gorros de noche por una preocupación literaria. Decía que el gorro de dormir era una punta que atraía los atributos de la infidelidad con yugal, pero aquella noche había tenido frío y a falta de gorro de algodón o de hilo se había cubierto con el que usaba de día, aquel gorro verde con larga burla de oro. Ana vio yoyo que en aquel traje grotesco Quintanar leía en voz alta a la luz de un candelabro elástico clavado en la pared. Pero hacía más que leer, declamaba y con cierto miedo de que su marido se hubiera vuelto loco pudo ver la regenta que Don Victor, entusiasmado, levantaba un brazo cuya mano oprimía temblorosa el puño de una espada muy larga de soberbios gabilanes retorcidos. Y Don Victor leía con énfasis y excrimía el acero brillante como si estuviera armando caballero al espíritu familiar de las comedias de capa y espada. Admitida a la situación en que se creía Quintanar, era muy noble y verosímila acción la de azotar el aire con el limpio acero. Se trataba de defender en hermosos versos del siglo XVII a una señora que por su hermano quería descubrir y matar, y Don Victor juraba en quintillas que antes le harían a él tajadas que consentir siendo como era caballero atrocidad semejante. Pero como las regentas no estaban antecedentes, sintió el alma en los pies al considerar que aquel hombre con gorro y chaqueta de fronela que repartía mandobles desde la cama a la una de la noche era su marido. La única persona en este mundo que tenía derecho a las caricias de ella, a su amor, a procurarla aquellas delicias que ella suponía en la maternidad que tanto echaba de menos ahora con motivo del portal de Belén y otros recuerdos análogos. Iba la regenta al cuarto de su marido con ánimo de conversar si estaba despierto, de hablarle de la misa del gallo sentada a su lado sobre el lecho. Quería la infeliz desechar las ideas que la volvían loca, aquellas emociones contradictorias de la piedad exaltada y de la carne rebelde y desabrida. Quería palabras dulces, intimidad cordial, el calor de la familia, algo más, aunque la avergonzaba apagamente el quererlo. Quería, no sabía qué, a que tenía derecho, y encontraba a su marido declamando de medio cuerpo arriba como muñeco de resortes que salta en una caja de sorpresa. La ola de la indignación subió al rostro de la regenta y lo cubrió de llamas rojas. Llevo un paso atrás anita, decidiendo no entrar en el teatro de su marido, pero su falda meneó algo en el suelo, porque Don Victor gritó asustado. ¿Quién anda ahí? No respondió Ana. ¿Quién anda ahí? Repitió exaltado Don Victor que se había asustado un poco a sí mismo con aquellos versos fanfarrones, y algo más tranquilo dijo a poco. ¿Petra? ¿Petra? ¿Eres tú Petra? Una sospecha cruzó por la imaginación de Ana. Unos celos grotescos, tal lo reputó, se la aparecieron casi como una forma de la tentación que la perseguía. ¿Si aquel hombre sería amante de su criada? Anselmo, Anselmo, añadió Don Victor en el mismo tono suave y familiar. Ana se retiró de puntillas, avergonzada de muchas cosas, de sus sospechas, de su vago deseo que ya se antojaba ridículo, de su marido, de sí misma. ¿O qué ridículo viaje por salas y pasillos a obscuras a las dos de la madrugada en busca de un imposible, de una grotesca farsa, de un absurdo cómico, pero tan amargo para ella? Y Ana, sin querer, como siempre, mientras iba a tientas por el salón, pero sin tropezar, pensaba. Y si ahora, por milagro, por milagro de amor, Álvaro se presentase aquí en esta obscuridad y me cogiese y me abrazase por la cintura, y me dijera, tú eres mi amor. Yo infeliz, yo miserable, yo carne flaca, ¿qué haría si no sucumbir? Perder el sentido en sus brazos. Sí, sucumbir, gritó todo dentro de ella, y, desvanecida, buscó a tientas el sofá de Damasco, y sobre él, tendida, medio desnuda, lloró, lloró sin saber cuánto tiempo. Una campanada del reloj del comedor la despertó de aquella somnolencia de fiebre, tembló de frío, y a tientas otra vez, el cabello por la espalda, la bata desteñida, abierta por el pecho, llegó Ana a su tocador. La luz de esperma que se reflejaba en el espejo estaba próxima a extinguirse, se acababa, y Ana se vio como un hermoso fantasma flotante en el fondo obscuro de Alcova que tenía enfrente, en el cristal limpio. Sonrió a su imagen con una amargura que le pareció diabólica, tuvo miedo de sí misma, se refugió en la Alcova, y sobre la piel de Tigre dejó caer toda la ropa de que se despojaba para dormir. En un rincón del cuarto había dejado Petra olvidados los zorros con que limpiaba algunos muebles que necesitaba en tales disciplinas, y pensando ella misma en que estaba borracha, no sabía de qué. Ana desnuda, viendo a trechos su propia carne de raso entre la blanda, saltó al rincón, empuñó los zorros de rivetes de lana negra, y sin piedad azotó su hermosura inútil, una, dos, diez veces. Y como aquello también era ridículo, arrojó lejos de sí las prosaicas disciplinas, entró de un brinco de vacante en su lecho, y más exaltada en su colera por la frialdad voluptuosa de las sábanas, algo húmedas, mordió con furor la almohada. A fuerza de no querer pensar por huir de sí misma, media hora después, se quedó dormida. Aquella misma mañana, a las ocho, Ana, sola, pasaba por delante de la casa del magistral. Aquí había ido allí, a que él no era el camino de la catedral. Una vaga esperanza de encontrar a don Fermín, de verle al balcón, de algo que ella no podía precisar, ya había hecho tomar por la calle de los canónigos. No topó con el suyo. Se dirigió a la catedral y se sentó sobre la tarima que había en medio del crucero, desde el coro a la capilla del altar mayor. Apollada la cabeza en la valla dorada, fría como un carámbano, la regenta estuvo oyendo misa desde lejos, rezando oraciones que no terminaban y soñando despierta hasta que concluyó el coro. Vio entrar en él a su amigo, a su de paz, a quien sonrió cariñosa con la dulzura que a él le entraba por las entrañas como si fuera fuego. El magistral no sonrió, pero su mirada fue intensa. Duró muy poco, pero dijo muchas cosas. Acusó, sequejó, inquirió, perdonó, agradeció. Y pasó don Fermín. Entró en el coro y se fue a su rincón. Terminadas las horas canónicas, el magistral salió, se inclinó ante el altar, se dirigió a la sacristía y a poco volvió a verle la regenta, sin roquete, muzeta ni capa, con manteo y el sombrero en la mano. Otra vez se miraron. Ahora sonrieron los dos. Ana se levantó cinco minutos después. Sin necesidad de decírselo ni por señas acudieron ambos a una cita. Se encontraron a poco en el salón de doña Petronila Rianzares, donde habían muchas señoras y tres clérigos. Allí se había reunido la flor y nata de lo que llaman el alerta, el enemigo, el elemento levítico de la población. Aquellas señoras de respetable aspecto, las más guapas y jóvenes algunas, celebraban con alegría evangélica el natalicio de nuestro Señor Jesucristo, como si el hijo de María hubiese venido al mundo exclusivamente para ellas y otras cuantas personas distinguidas. La Navidad del Señor se les antojaba algo como una fiesta de familia. Doña Petronila, con una manteleta de raso negro, antiquísima, mal cortada, recibía a su mundo de voto como si estuviese ella de cumpleaños. Todo se volvía allí sonrisas, apretones de manos, elogios mutuos, carcajadas sonoras, que reflejaban el interior contento de aquellas almas en gracia de Dios. El magistral fue recibido en triunfo. Qué fino, qué atento. Una hora después tenía que subir al pulpito en la catedral a predicar un sermón de los de tabla. Y sin embargo acudía antes a dar las pascoas a su amiga Doña Petronila. Qué hombre, qué ángel, qué pico de oro, qué lumbrera. El descrédito de don Fermín no había llegado al círculo de doña Petronila. Allí nadie dudaba de la virtud del provisor, nadie la discutía. Si alguno de los presentes fuera de aquel salón venerable, se atrevía a calumnear aquel santo, no se sabía, no se quería saber. Pero en casa del gran Constantino nadie os haría poner en tela de juicio la santidad del crisóstomo Betustense. Por poco tiempo consiguieron verse solos a Naidon Fermín. Fue en el gabinete de doña Petronila. Ella los encontró. Pero sonriéndoles y saludando con la mano les dijo desde la puerta. Nada, nada, venía por unos papeles. Ya volveré. Ana iba a llamarla. No había secretos. ¿Por qué se retiraba aquella señora? Esto quería decirle, pero un gesto del magistral la contuvo. Déjela usted, dijo de paz con un tono imperioso que a la regenta siempre le sonaba bien. Eso quería ella, que el magistral mandase, dispusiera de ella y de sus actos. Ana volvió a de paz, que estaba cerca del balcón, y le sonrió como poco antes en la catedral. Aquella sonrisa pedía perdón y bendecía. Don Fermín estaba pálido, le temblaba la voz. Estaba más delgado que por el verano. En esto pensaba Anita. Estoy tan cansado, dijo él, y suspiro con mucha tristeza. Ana se sentó a su lado al verle dejarse caer en una butaca. Estoy tan solo. ¿Cómo solo? No entiendo. Mi madre me adora, ya lo sé, pero no es como yo. Ella procura mi bien por un camino, que yo no quiero seguir ya. Usted sabe todo esto, Ana. Pero ¿por qué está usted solo? ¿Y los demás? Los demás no son mi madre, no son nada mío. ¿Qué tiene usted, Ana? ¿Se pone usted mala? ¿Qué es esto? ¿Llamaré? No, no, de ningún modo. Un escalofío, un temblor. Ya paso, esto no es nada. ¿Tendrá usted un ataque? No, el ataque se presenta con otros síntomas. Deje usted, déje usted. Esto es frío, humedad, nada, callaron. De paz vio que Ana contenía el llanto que quería saltar a la cara. ¿Qué sucede aquí? Yo necesito saberlo todo, tengo derecho. Creo que tengo derecho. Ana cayó de rodillas a los pies de su hermano mayor, y soy ozando pudo decir. Sí, todo, todo lo sabrá usted. Pero aquí no, en la iglesia. Mañana, temprano. No, no, esta tarde. El magistral se puso de pie, sin que lo viese ella, que tenía escondida la cabeza entre las manos. Levantó los brazos y llevó los puños crispados a los ojos. Tio dos vueltas por el gabinete. Volvió a paso largo al lado de la regenta que seguía de rodillas, soy ozando y ahogando el llanto para que no sonase. Ahora, Ana, ahora es mejor. Aquí, aún hay tiempo. Aquí no, no, ya es hora, va usted a llegar tarde. Pero ¿qué es esto? ¿Qué pasa? Por caridad, señora, por compasión. Ana, ¿no vio usted que tiemblo como una vara verde, que yo soy un juguete? ¿Qué pasa? ¿Qué debo temer? Ayer ese hombre estaba borracho. Él y otros pasaron delante de mi casa a las tres de la madrugada. Orgaz le llamaba a gritos. Álvaro, Álvaro, aquí vive tu rival. Eso decía, tu rival. ¿La calumnia ha llegado hasta ahí? Ana miró espantada al provisor. Parecía que no comprendía sus palabras. Sí, señora, les pesa nuestra amistad y quieren separarnos y así podrán conseguirlo. Echan el lodo en medio y se acabó. Era la primera vez que el magistral hablaba así. Jamás se habían acordado en sus conversaciones de aquel peligro, de aquella calumnia. Él pensaba en ella, pero no convenía en sus planes decir a la regenta. Yo soy hombre, tú eres mujer. El mundo juzga con la malicia. Pero ahora, sin poder contenerse había dicho, tu rival, con fuerza. Aunque aquellas palabras pudiesen asustar a la regenta. Sí, sí, él también era hombre. Podía ser rival. ¿Por qué no? No se conocía. Se paseaba por el gabinete como una fiera en la jaula. Comprendía que en aquel momento diría todo lo que le sugiriese la pasión exaltada, el amor propio herido. Después le pesaría de haber hablado. Pero no importaba. Ahora quería desahogar. Ay, no era el fermín de antaño. Ana se levantó. Esperó a que el magistral llegase en sus paseos al extremo del gabinete y dijo, ¿no me ha comprendido usted? Yo soy la que está sola. Usted es el ingrato. Su madre le querrá más que yo. Pero no le debe tanto como yo. Yo he jurado a Dios morir por usted si hacía falta. El mundo entero le calumnia, le persigue. Y yo aborrezco al mundo entero y me arrojo a los pies de usted a contarle mis secretos más hondos. No sabía qué sacrificio podría hacer por usted. Ahora ya lo sé. Usted me lo ha descubierto. Hablan de mi honra, miserables. Yo no sospechaba que se pudiera hablar de eso. Pero bueno, ¿qué hablen? Yo no quiero separarme del mártir que persiguen con calumnias como apedradas. Quiero que las piedras que leyeran a usted me hieran a mí. Yo he de estar a sus pies hasta la muerte. ¿Ya sé para qué sirvo yo? ¿Ya sé para qué nací yo? Para esto, para estar a los pies del mártir que matan a calumnias. Silencio, silencio anita, que vuelves a señora. El magistral, que ahora estaba rojo y tenía los pómulos como brasas, se acercó a la regenta. Le oprimió a las manos y dijo ronco, estrangulado por la pasión. Ana, Ana, sin falta esta tarde. Y ahora a la catedral, junto a la altar de la concepción, enfrente del púlpito. Hasta la tarde, pero vaya usted tranquilo. Casi todo lo que tenía que decir está dicho. Pero ese hombre, de ese hombre nada. La voz de doña Petronila se había oído cuando el magistral avisó que llegaba. Hablaba desde lejos la señora de Rianzares que decía. Allaba, allaba el señor magistral. Está en mi gabinete solo, repasando su sermón, sin duda. Y entró cuando Ana se volvía un poco para ocultar a su amigo la confusión que él hubiera leído en el rostro de ella a no haber tenido que atender a doña Petronila que gritaba. Vamos, listo, listo, que le esperan, que creo que ha empezado la misa. El magistral desapareció por la puerta de la alcova por donde había entrado el ama de la casa. Llevó el gran Constantino a la regenta y tomándole la cabeza con ambas manos, la besó con estrépito en la frente y después dijo. Pero qué hermosísima está hoy la rosa de Jericó. A la catedral, a la catedral, gritaron los del salón. Y llegaron Ana y el obispo madre al trascoro al mismo tiempo que de paz, subía con majestuoso paso al púlpito, donde Ripamilan cantara al comenzar el día el Evangelio de San Lucas. Buscaron sitio al pie del altar de la Concepción. «Desde aquí se ve perfectamente», dijo doña Petronila. E inclinándose hacia Ana, añadió en voz baja y melosa. «Mirilustez, está hoy lo que se llama hermosísimo ese apóstol de los Gentiles, que roquete, parece de espuma, en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. Fin del capítulo 23, capítulo 24 de la Regenta, tomo dos, de Leopoldo a las Clarín. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Pero, ¿y si él se empeña en que vaya? Es muy débil. Si insistimos cederá. Y si no cede, si se obstina. ¿Pero por qué? ¿Por qué es así? No sé quién se lo ha metido por la cabeza. Dice que le pongo en ridículo si no voy. Y nos alude. Habla del que tiene la culpa de esto. Dice que él no es amo de su casa, que se la gobiernan desde fuera. Y después, que la marquesa está algo ya fría con nosotros por causa de tantos desayres. ¿Qué sé yo? Bien, pues si todavía se obstina entonces tendremos que ir a ese baile dichoso. No hay que enfadarle. Al fin es quiénes. Y el otro anda con él, tan amigote siempre, ya se sabe que a casa no le lleva. ¿Y es de etiqueta el baile? Creo que sí. ¿Hay que ir escotada? Pss, no. Aquí la etiqueta es para los hombres. Ellas van como quieren. Algunas completamente subidas. Nosotros iremos subidos ¿eh? Sí, es claro. ¿Cuándo toca la catedral? Pasado. Pues pasado iré a la capilla con el vestido que he de llevar al baile. ¿Cómo puede ser eso? Siendo, son cosas de mujer, señor curioso. El cuerpo se separa de la falda, y como pienso y lo obscura, puedo llevar el cuerpo a confesar. Y veremos el cuello al levantar la mantilla y quedaremos satisfechos. Así lo espero. Don Fermín quedó satisfecho del vestido, aunque no de que fuéramos al baile. El vestido, según pudo entrever acercando los ojos a la celosía del confesionario, era bastante subido. No dejaba ver más que un ángulo del pecho en que apenas cabía la cruz de brillantes que Ana llevó también a la iglesia para que se viera como hacía el conjunto. Y la regenta fue al baile del casino, porque como ella esperaba, Don Víctor se empeñó en que se fuera y se fue. Aquel acto de energía verdaderamente extraordinario le hacía pensar al exregente mientras subía en la escalera del caserón negruzco del casino que él, Don Víctor, hubiera sido un regular dictador. Le faltaba un teatro, pero no carácter, que lo dijera su mujer, que mal de su grado subía colgada de su brazo hermosísima, casi contenta, pese a todos los confesores del mundo. Ya no estábamos en el Paraguay, a él los jesuitas. Era lunes de carnaval. El día anterior, el domingo se había discutido con mucho calón en el casino si la sociedad abriría o no abriría sus salones aquel año. Era costumbre inveterada que aquel círculo aristocrático, como le llamaba el alerta a cuyos redactores no se convidaba nunca porque se empeñaban en asistir de yaquete, viése baile, pero jamás de trajes, el lunes de carnaval. ¿Por qué no ha dosido este año como los demás? preguntaba Ronzal, que acababa de hacerse un frac en Madrid. Porque este año el carnaval estaba muy desanimado por culpa de los misioneros, por eso respondía foja a quien había metido en la junta directiva Don Álvaro. La verdad es, dijo el presidente Mesía, que nos exponemos a un desaire. La mayor parte de las señoritas, con Nilfó, están entregadas en cuerpo y alma a los jesuitas. Creo que muchas traen cilicios debajo de la camisa. ¿Qué horror, exclamó Don Victor, que estaba presente aunque no era de la junta, pero por no separarse de Mesía? Sí señor, cilicios, corroboró foja. Amigo, el magistral no puede tanto, no ha conseguido que sus hijas de confesión usen cilicios y otras invenciones diabólicas. Porque tampoco se lo ha propuesto, contestó Ronzal. Don Álvaro observó que Quintanar se ponía colorado. Le había sabido mal la alusión de foja. Sí, aludía a su mujer al abrazo del magistral. Con él iba la puya. Lo cierto es, continuó el ex-alcalde, que nos exponemos a un desaire, como dice muy bien el presidente. La florinata de la conservaduría, que son las que animan esto, no vendrá. Las conozco bien. Ahora se divierten en jugar a las santas. Ahora son místicas. Su riagazo y tentetíaso. A mí se me ocurre una cosa, dijo Mesía. Exploremos el terreno. Hagamos que los socios que tienen relaciones con las familias distinguidas se enteren de si las niñas vienen o no. Si ellas asisten, las demás, las de Reata, vendrán de fijo. Malgré todos los jesuitas y padres descalzos del mundo. Magnífico, magnífico. Pues nada, a trabajar, a trabajar. Cada cual ofreció traer a quien pudiera. Don Victor, a quien otra puya de foja había picado mucho, no pudo menos de decir. Yo, señores, respondo de traer a mi mujer. Esa no baila, pero hace bulto. Oh, gran adquisición, dijo un socio. Si doña Ana viene, será un gran ejemplo, porque ella hace tanto tiempo retirada. Oh, será un gran ejemplo. Efectivamente, que se corra, que viene la regenta y se llenará esto con lo mejorcito. Señor Quintanar, dijo el exalcalde, se le declara usted venemérito del casino, si consigue traer a su señora la regenta. Pues si, señor, ¿qué vendrá? En mi casa, señor foja, una ligera insinuación mía es un decreto sancionado. Y Don Victor se fue a casa maldiciendo de la hora en la que se le había ocurrido asistir a la junta. Porque había ofrecido él lo que no había de cumplir. Sin embargo, la palabra era la palabra. Tiempo hacía que Quintanar no leía a Kempis ni pensaba ya en el infierno con horror. De su piedad pasajera solo le quedaba la convicción de que son necesarias las buenas obras además de la fe para salvarse y la costumbre de persignarse al levantarse, al salir de casa, al dormir, etcétera, etcétera. Había vuelto a Calderón y Lope con más entusiasmo que nunca. Se encerraba en su despacho o en su arcova y recitaba las grandes relaciones, como él decía, de las más famosas comedias casi siempre con la espada en mano. Así le había sorprendido su mujer sin que lo supiera nunca, la noche de noche buena. Perdad es que había cenado fuerte el buen señor y se le había ocurrido celebrar a su modo el nacimiento de Jesús. Pero si la propia religiosidad había volado o se había escondido en pliegues recónditos del alma, donde él no la encontraba, Don Victor respetaba la piedad ajena. No obstante, se decía a sí mismo animándose al ataque. Mi mujer ya no va para santa. Respeto como antes su piedad, pero ya no me da miedo. Ya es una devota como otras muchas. Va y viene y no se detiene. La novena, la misa, la cofradía, la visita al santísimo, pero ya no tenemos aquellas encerronas con que a mí me asustaba, como si tuviéramos un pararrayos en casa. Ea, pues, me atrevo, se lo digo. Y se lo dijo. Se lo dijo cuando acababan de comer. Con gran sorpresa del energico marido, que no quería que su casa fuese un nuevo Paraguay, alusión que no entendió Ana, la esposa no resistió tanto como él esperaba. Se rindió pronto. Pero él lo achacó a la propia energía. Comprende que yo no es de ceder y no se obstina. Cuando Ana consultó con el magistral en casa de doña Petronila, ya tenía dado su consentimiento. Pero pensaba retirarlo si el canónigo decía non posumons. Todo se arregló menos la conciencia de Ana que siguió en tranquila. ¿Por qué había dicho que sí después de una débil resistencia? ¿A qué iba ella al baile? Por obedecer a su marido, es claro, pero ¿por qué estaba segura de que meses antes no le hubiera obedecido y ahora sí? No lo sabía. No quería saberlo. No quería atormentarse más. ¿El baile y ella? ¿Qué tenían que ver? ¿Qué le importaba a ella la hermana de don Fermín, el santo, el mártil, que bailase en o no las muchachas insulsas de vetusta en el salón estrecho y largo del casino? Nada, nada. Así pensaba mientras se dejaba peinar por su doncella y con las propias manos sujetaba la cruz de diamantes sobre el fondo blanco de aquel ángulo de carne que el cuerpo subido del vestido obscuro dejaba ver. Ronzal, de la comisión que recibía a las señoras, se apresuró en cuanto asomaron los de Quintana en el vestíbulo a ofrecer a la regenta su brazo. ¿Cuál? El derecho, sin duda, el derecho, pensó. Grande fue su pena al notar que Paco Vegallana ofrecía a olvido Paez que entraba al mismo tiempo, no el brazo derecho, sino el izquierdo. De todos modos entró en el salón triunfante con su pareja de un minuto. Tuvo tiempo suficiente, sin embargo, para participar del triunfo de Ana. Las conversaciones se suspendieron, las miradas se clavaron en la hija de la italiana. Hubo un rumor de asombro. La regenta, la regenta, ¿quién lo diría? Pobre magistral y qué hermosa, pero qué sencilla. Esta exclamación fue de optulia. Qué sencilla, pero qué hermosa. La virgen de la silla. La Venus de Nilo, como dice Trabucco, esto lo dijo Joaquín Orgaz. El círculo de la nobleza se abrió para acoger en suseno a la hija pródiga de la sociedad, como acertó a decir el varón de la barcaza, que, en hilo típore, había estado muy enamorado de Anita, a pesar de la señora varonesa e hijas. La marquesa de Vegallana, todavía de azul eléctrico, se levantó de su silla de raso carmesí con respaldo de nogal y abrazó sin que pareciera mal a su querida Anita. ¡Hija, gracias a Dios! creía que era el desay de 101. La marquesa también había puesto empeño en que Ana asistiera al baile y a la cena, que tendría la élite en petit comité. Todos estos galicismos los había importado, Mesía. Pero qué divina, Ana, pero qué divina, le decía a la regenta cara a cara y con Bodgangosa, la hija mayor del varón, Rude Sinda, que, segundo en Saturníro Bermúdez, era una belleza ojival. En efecto, parecía una torrecilla gotica, aunque, por ciertas curvas del busto, sobre todo del cuello, a la marquesa se le antojaba a un caballo de ajedrez. Por lo demás, a ella y a sus dos hermanas las llamaban los plebellos las tres desgracias y a su señor padre varón de la barcaza, el varón de la deuda flotante, aludiendo al título y a los muchos acreedores del magnate. Solía esta familia, digna de mejores rentas, pasar gran parte del año en Madrid y las niñas, de 26 años la menor, cuando estaban en público ante los vetustenses fingían disimular su desprecio de todo lo que le rodeaba. Refugiabanse en el círculo aristocrático, donde también entraban por especial privilegio, visitación y obdulia, pariente de nobles. Las señoritas de la clase media y cuenta que en vetusta el gobernador civil y familia entraban en la aristocracia, se vengaban de aquel desde mal disimulado contándoles los huesos de la pechuga a las del varón y a otras jóvenes aristócratas. Daba la casualidad de que casi todas las niñas nobles de vetusta eran flacas. Ana se sentó al lado de la marquesa de Begayana, única persona que le era simpática entre todas las del corro, entonces anunciaba a la orquesta un rigodón. Y no fue van a su amenaza, a los dos minutos aquellos violines y violas, clarinetes y flautas a quienes acompañaban en su laboriosa gestación armónica un plano de Herard comenzaron a llenar el aire con sus acordes como se prometía decir en el lávaro del día siguiente Trifón Carmenes, el cual había osado preguntar a la hija segunda del varón si le favorecía. Mal gesto puso Fabiolita que así se llamaba, pero una señal de su padre la obligó a favorecer a Trifón, aunque se propuso no contestarle si él se atrevía a hablar más que con monosílabos. El varón de la deuda flotante creía en el poder de la prensa periódica, pero su hija no. En frente de esta pareja se colocó resplandeciente Ronzal, el gallardo Trabuco, diputado de la comisión y miembro de la Junta Directiva del Casino. La pechera que lucía Ronzal no podía ser más brillante, estaba él orgulloso de aquella pechera, de aquel frac madrileño, de aquellas botas sintacones que eran la última moda, lo más chique como ya empezaba a decirse en vetusta, pero no estaba tan satisfecho de sus conocimientos y habilidad en el arte de Terpsichore, otra frase que Trifón se proponía a emplear. Tenía a su lado Trabuco como pareja a Olvido Páez, que no le miraba siquiera, pero él no pensaba en esto, pensaba en que según veía, tarde ya, le tocaba romper la marcha. Su vis-a-vis era Trifón y Trifón había empezado a ponerse en movimiento. Trabuco sudaba antes de haber motivo para ello. A cada momento se metía los dedos de la mano derecha entre el cuello de la camisa y lo que él llamaba mi pescüezo, cuando apostaba la cabeza por cualquier cosa. Aquel movimiento le parecía muy elegante y sobre todo era muy socorrido. Mientras la de Páez daba a entender con su aire melancólico y aburrido que su reino no era de este mundo y que Ronzal había hecho demasiado atreviendose a invitarla a bailar. El diputado ponía los cinco sentidos en no equivocarse, en no pisar el vestido ni los pies a ninguna señora y en imitar servilmente las idas y venidas y las genuflexiones de Trifón. Mal poeta era Cármenes, pero el rigodón lo conocía muy a fondo. Bien se lo envidía a Barronzal. Y la de Páez y la del Barón al pasar cerca, una de la otra, se sonreían discretamente como diciendo, vaya todo por Dios. O bien, qué par de cursis nos han tocado en suerte, pero Ronzal como si cantaran. Pensaba en la pechera, en el cuello de la camisa y en las colas de los vestidos. A su derecha tenía Trabuco a Joaquín Orgaz que hablaba sin cesar con su pareja, una americana muy rica y muy perezosa. Como el salón era estrecho y las costumbres vetustenses un poco descuidadas, las parejas, mientras no les tocaba moverse, se sentaban en la silla que tenían detrás de sí muy cerca. Ronzal que no podía sentarse porque no tenía dónde, pensaba que aquello era una corruptela y era verdad. La de Páez y la del Barón apenas se tenían en pie, se dejaban caer sobre su silla respectiva como si cada figura del rigodón fuera un viaje alrededor del mundo. Después del rigodón vino un balz. Ronzal se tiró a fumar un cigarrot papel, él no bailaba balz, no había podido aprender nunca. Todas las puertas del salón estaban atestadas de socios, que no tenían frac. Un frac en vetusta suponía cierta posición. Muchos pollos se figuraban que semejante prenda exigía la fortuna de un Monte Cristo. Y como el baile era de etiqueta, la más florida juventud se quedaba a la puerta. Unos fingían desdeñar el ridículo placer de dar vueltas por allí como una peonza para nada. Otros hacían ardes de desidia, de escepticismo, de cualquier cosa que fuera incompatible con el frac, según ellos. Y algunos más ingenuos confesaban la penuria de su presupuesto, maldecían de las exigencias sociales y se reservaban para última hora, porque a última hora bailaban, pese a Ronzal, los de Levita, los de Jaquet y hasta los de Cazadora. No faltaba más. Saturnino Bermudez, que tenía frac y clac y todo lo necesario, llegó un poco tarde al salón. Se detuvo en la puerta y tembló. No podía remediarlo. La emoción de entrar en los salones en día solemne era para él semejante a la de echarse al agua. Y en efecto, cualquier observador hubiera dicho que aquel hombre creía estar en aquel umbral a la orilla del océano. Contestabas a turno con sonrisas muy corteses a las bromas de los envidiosos sin frac que le decían. Vamos, hombre, lances usted, valor. Ya, ya, voy. No, si, si ya voy. Y sujetó bien los guantes y se arregló el lazo de la corbata y se aseguró de que el pañuelo estaba en su sitio y también pasó los dedos por la tirilla de la camisola. Por último, a la una, a las dos, a las dos se compuso el peinado con los dedos sin recordar que traía la cabeza como un recluta. Y después de este ademán automático, muy frecuente en los que van a arrojarse al baño de cabeza, después de esto, al agua. Saturno entra en el salón, saludando a diestro y siniestro. Y aunque parece que su propósito es enterarse de quién está allí, en el foro interno bien sabe él que lo que busca es un rincón de un diván o una silla que le sirva de puerto en aquella arriesgada navegación por los mares del gran mundo. Pero poco a poco se acostumbra al agua, es decir, al salón, y ya está allí muy tranquilo. Y baila y dice galanterías en unos párrafos tan largos y complicados que nadie se los agradece. Ana al principio tenía sueño. Eran las doce. No pensaba más que en lo que pasaba ante sus ojos. No quería reflexionar. Al entrar en el casino se había dicho, ¿se acercará don Álvaro a saludarme? Y había sentido miedo y estuvo tentada a fingirse enferma para volver a casa. Pero aquella idea pasó. Álvaro no acababa de parecer por allí. La marquesa hablaba como una cotorra. Ana contestaba con sonrisas. De pronto apareció visitación la del banco, que vestía un traje de organdí con flores de trapo por arriba y por abajo. El escote era exagerado. Chica viene escandalosa, le dijo a la marquesa, mientras le mordía a la cara al besarla para apagar así la risa. Visita miró como pudo hacia donde había mirado doña Rufina y contestó sin turbarse. Va, no me parece. No sería extraño, porque ni tiempo he tenido para mirarme al espejo. Aquellos demonios de hijos, su padre que no tiene energía, que no sabe engañarlos, no me los podía quitar de encima. Pero Ana, ¿qué es esto? ¿Tú aquí? ¿Pero feísima mía, qué es esto? ¿Qué bula tenemos? Y al decir esto estaba ya a la del banco con los brazos abiertos frente a la regenta y chocaban las rodillas de una dama con las de la otra. La que estaba de pie inclinaba el cuerpo hacia atrás. Media hora después, visita, un poco escondida detrás del cortinaje de un balcón, refería una historia a la regenta que la oía atenta, vuelta hacia el rincón de su amiga. El baile se animaba. La maledicencia y los recelos ridículos de la etiqueta fría y racional de nobles y plebellos, codeándose, dejaban el puesto a otros vicios y pasiones. Ronzal ya no parecía a la de Paez, un hombre tosco, sino un hombre. Las del varón se humanizaban. Las niñas de la clase media olvidaban los huesos que enseñaba la nobleza y pensaban en la alegría ambiente. Se entregaban al baile con furor invencible, como ansiando beber en aquella atmósfera perfumada, demasiado perfumada tal vez, el licor desconocido que pudiera saciar sus vagos anhelos. Las cursis, si eran bonitas, ya no parecían cursis, ya no se pensaba en la reina del baile, en el mejor traje, en las joyas más ricas. La juventud buscaba a la juventud. Algo de amor volaba por allí. Ya había miradas de fuego, sonrisas perezosas que presentían imposibles, celos dramáticos que daban al conjunto un tono de grandeza. Las niñas más recatadas y hasta las más parecidas amuñecas de resorte hacían pensar en la mujer que traían dentro de aquellos vestidos vulgares y de aquella educación falsa y desabrida. Ana, a las dos de la mañana, se levantó de su silla por primera vez y consintió en dar una vuelta por el salón en un intermedio del baile. Visita iba a su lado callada, pensativa, satisfecha de lo que acababa de hacer. Había referido a la regenta la historia de Don Álvaro desde principios del verano pasado hasta la fecha. La del banco echaba fuego por los ojos y mejillas, saboreaba el triunfo de su eloquencia. Ana disimulaba mal la impresión viva y profunda que le causaron las palabras de su amiga. Don Álvaro había vencido la virtud de la ministra, había sido su amante todo el verano en Palomares y después se había aburlado de ella, no había querido seguirla a Madrid. Esta era en resumen la historia y el final así lo recordaba Ana palabra por palabra. Cuando Álvaro me lo contó todo había dicho visita, le pregunté porque ya sabes que nos tratamos con mucha confianza, pues bien, le pregunté, pero chico, ¿cómo diablos deja esta esa mujer siendo tan hermosa, influyente y tan lista como dices? ¿Por qué no seguirla a Madrid? Y Álvaro me contestó muy triste, ya sabes qué cara pone cuando habla, así me contestó. Pse, para moríos basta el verano, el invierno es para el amor verdadero. Además, la ministra, como tú la llamas, a pesar de todos sus encantos no consiguió lo que yo quería hacerme olvidar, lo que no te importa. Y después de suspirar como tú sabes que él suspira, añadió Álvaro. ¿Dejarme tuxta? Ay no, eso no. Y chica, palabra de honor, le dio un temblor cico así como un escalofrío. ¿Ya ves? Dijo luego queriendo sonreír. Me ofrecían un distrito, un distrito de cunero, sin necura, admirable, sin necura, dijo. Apetitoso abocado, pero que ya, yo estoy atado a una cadena, y la beso en vez de morderla, y me apretó la mano chica, y se fue yo creo que para que no debiera llorar. Esto era lo más sustancial de las confidencias de visita. Ana saludaba a diestro y siniestro, hablaba con muchos amigos, pero no pensaba más que en aquella confesión de don Álvaro, de que era verosímil respondía el efecto que su presencia, la de Ana, había producido aquella noche en el casino. Ahora, ahora mismo, mientras se paseaba, llegaba a sus oídos el rumor dulce, más dulce que todos los rumores, de la alabanza contenida, de la admiración estupefacta, de la galantería sincera y discreta. ¿Por qué don Álvaro no había de estar tan enamorado como la historia de visita daba a entender? Oye tú, dijo la del banco, volviéndose de repente a la regenta. ¿Quién será esa cadena? ¿Qué cadena? preguntó con voz temblorosa anita. ¿Va, la que sujeta a Mesía, la mujer que le tiene enamorada de veras? ¡Ah, infame! ¿Quién tal hizo? ¿Qué tal pague? ¿Pero quién será? ¿Qué se yo? ¿Te atreverías tú a preguntárselo? Dios me libre. Debe de ser casada. Jesús. Mira, esta noche le voy a sentar junto a ti a ver si después de la cena se atreve a decírtelo. Pregúntaselo tú misma. ¿Visitación tú estás loca? Ahí le tienes, ahí le tienes, ya me contarás. Y la deolías de cuervos soltó el brazo de Ana y desapareció entre los grupos que dificultaban el tránsito por el salón estrecho. La regenta vio enfrente de Sia, don Álvaro, del brazo de Quintanar, su inseparable amigo. El frac, la corbata, la pechera, el chaleco, el pantalón, el clac de Mesía no se parecían a las prendas análogas de los demás. Ana vio esto sin querer, sin pensar apenas en ello, pero fue lo primero que vio. Se le figuraban ya todos los caballeros que andaban por allí, don Víctor inclusive, criados vestidos de etiqueta. Todos eran camareros, el único señor Mesía. De todas maneras estaba bien don Álvaro, de frac era como mejor estaba. En todas partes parecía hermoso, dominaba a todos con su arrogante figura. Allí en el baile, debajo de aquella araña de cristal que casi tocaba con la cabeza, era más elegante, más bizarro, más airoso que en cualquier otro sitio. El baile animado, ardiendo de voluptuosidad fuerte y disimulada, era el cuadro propio para servir de fondo a la figura que ella, la pobre Ana, había visto tantas veces en sueños. Todo esto pasó por el cerebro de la regenta mientras Mesía, sin ocultar la emoción que le ponía pálido, se inclinaba con gracia y alargaba tímidamente una mano. Antes que ella quisiera, Ana sintió sus dedos entre los del enemigo tentador, debajo de la piel fina del guante, la sensación fue más suave, más corrosiva. Ana la sintió llegar como una corriente fría y vibrante en sus entrañas, más abajo del pecho. Le zumbaron los oídos. El baile se transformó de repente para ella en una fiesta nueva, desconocida, de irresistible belleza, de diabólica seducción. Temió perder el sentido, y sin saber cómo, se vio colgada de un brazo de Mesía. Y entre un torbellino de faldas de colores y de ropa negra, oyendo a lo lejos la madera constipada de los violines y los chirridos de bronce, que a ella se le antojaban música voluptuosa, pudo comprender que la arrastraban fuera del salón. Gritaba la marquesa, reía a carcajadas obdulia, sonaba a la bodga angosa de una hija del varón, y atrás quedaba el ruido del balz que comenzaba. ¿A dónde la llevaban? A cenar. A cenar, hija mía, le dijo al oído quintanar, y por diosa anita, que no se te ocurra negarte, sería un desaire. La marquesa de vegallana y su tertulia, más la del varón de la barcaza y Pepe Ronzal, cenaron en el gabinete de lectura. Todo fue cosa de trabuco. Con videsela había dicho Mesía, y la vanidad satisfecha le inspirará maravillas. En efecto, Ronzal, abusando de su cargo en la junta directiva, acaparó lo mejor del restaurante. Tomó por asalto el gabinete de lectura, quitó periódicos de la mesa y puso manteles. Cerró con llave la puerta, hizo que entrar al servicio por una de escape que estaba cerca del armario de libros, y allí pudo cenar la flor y nata de la nobleza betustense con sus pañaguados y amigos de confianza. Obdulias encargo desde el primer momento de permear el celo y la actividad de trabuco, que estaba loco de contento. Todas las damas le felicitaron por su energía para cerrar aquello con llave y por el buen gusto de la mesa. Los ojos montaraces le echaban chispas, pero no se movían. Obdulias se sentó a su lado. ¿Feliz Ronzal aquella noche? Ana se encontró centrada entre la Marquesa y Don Álvaro. En frente, Don Victor, un poco alegre, fingía enamorar a visitación y recitaba versos de sus poetas adorados y repetía hasta parecer un martillo. ¿Qué delito cometi para odiarme ingrata fiera? Quiera Dios, pero no quiera, que te quiero más que a mí. Por Dios y por las once mil calles de usted quintanar, decía la Marquesa, pero el otro continuaba, siempre declamando para su visitación. En fin, señora, me veo, sin mí, sin Dios y sin vos, sin vos porque no os poseo. Y visitación le tapaba la boca con las manos. Escandaloso, escandaloso, gritaba. Las deuda flotantes sonreían y se miraban como diciéndose. Buena sociedad la de la Marquesa. El Marques le decía en tanto al varón. ¿Cómo estamos en confianza? ¡Oh, perfectamente, perfectamente! Y buscaba el de la barcaza una silla junto a una jamona aristócrata que estaba sola. Paco tenía otra vez en vetusta a su prima Edelmira y le hacía el amor por todo lo alto, aunque a su madre no le gustaba porque era feo engañar a una prima. Joaquín Orgaz había prometido cantar por lo flamenco a los postres. La cena era breve pero buena. Platos fuertes, buen burdeos, buena champaña. En fin, como decía el Marques, primero mar y pimienta, después fantasía y alcohol. Todos, las varonesas inclusive, se reían de los plebellos que allá fuera seguían bailando y tenía que contentarse con los helados que se servían sobre las mesas de billar. De vez en cuando daban golpes en la puerta por fuera. ¡Pero estoy! gritaba Ronzal con su alabada energía. ¡Mi amigo! ¡Café con leche! ¡Tengo ahí dentro mi abrigo! ¡Ja, ja, ja! contestaban los de dentro. ¿Está esto que arde? le decía Joaquín Orgaz a una niña del varón que sonreía y miraba al techo. Sí, ardía aquello, pero sin faltarla las reglas del huento novetustense, decía el Marques al varón, que estaba ya como un tomate y cabez más cerca de la jamona. La Marquesa tenía sueño, pero así todo le gustaba la broma. Así debiera de ser siempre, le decía Saturnino que estaba decidido a emborracharse para no desentonar. Este poblachón se va poniendo de lo más soso, ¿verdad, pollo? So... Sí, sí. Saturno bebió una copa de champaña actocontinmo. Lo de pollo le había alagado. A la Marquesa se le ocurrió el disparate, tal vez sugerido por las nieblas del sueño, de mirar muy fijamente a Bermuddez y ponerle unos ojos que ella sabía que, y lo témpore, mareaban a cualquiera. ¿Por qué no se casa usted? preguntó doña Rufina, seria y melancólica al parecer. Bermuddez sostuvo la mirada de la ilustre dama y olvidó por un momento los cincuenta años de la Marquesa. Suspiró y enseguida se le subió la champaña a las narices. Tosió, se puso casi negro, medio asfixiado, y la Marquesa tuvo que darle palmadas en la espalda. Cuando Saturnino volvió en sí, la de Begallana tenía los ojos cerrados y solo lo sabría de tarde en tarde para mirar a la regenta y a Mesilla. El idilio senil con que soñó un instante Bermuddez se había desecho y eso que él ya se había acordado de Nimón del Enclos para justificar a los ojos del mundo unas relaciones con doña Rufina. En tanto, Don Álvaro le estaba refiriendo a Ana la misma historia que ella había oído ya a Visita, aunque en forma muy distinta. No había podido la regenta resistir a la tentación de preguntarle si se había divertido mucho aquel verano. Mesilla había el cielo abierto en aquella pregunta. Supó hacerse el interesante, lo cual poco trabajo le costaba tratándose de Ana, que cada día iba descubriendo en él aún sin verle más encantos diabólicos. El ruido, las luces, la algazara, la comida excitante, el vino, el café, el ambiente, todo contribuía a embotar la voluntad, a despertar la pereza y los instintos de voluptuosidad. Ana se creía próxima a una asfixia moral. Encontraba a su pesar una delicia intensa en todos aquellos lugares placeres, en aquella seducción de una cena en un baile, que para los demás eran ya gocegastado. Sentía a ella más que todos juntos los efectos de aquella atmósfera envenenada de la cibia romántica y señoril, y ella era la que tenía allí que luchar contra la tentación. Había en todos sus sentidos la irritabilidad y la delicadeza de la piel nueva para el tacto. Todo le llegaba a las entrañas. Todo era nuevo para ella. En el bouquet del vino, en el sabor del queso gruyer y en las chispas de la champaña, en el reflejo de unos ojos hasta el contraste del pelo negro de ronzal y de su frente pálida y morena, en todo encontraba Anita aquella noche belleza, misterioso atractivo, un valor íntimo, una expresión amorosa. ¿Qué colorada está Anita? le decía Paco a visitación por lo bajo. Claro, de un lado la pone así la proximidad de Álvaro. ¿Y del otro? ¿Del otro la ponen así las majederías de su esposo que me está dando jaqueca? En efecto, estaba inaguantable don victor con sus versos por buenos que fueran. Álvaro, en cuanto vio a la regenta en el salón, sintió lo que él llamaba la corazonada. Aquella cara, aquella pálida de repentina, le dieron a entender que la noche era suya, que había llegado el momento de arriesgar algo. Nunca había desistido de conquistar aquella plaza, no faltaba más, pero comprendiendo que mientras reinase en el corazon de Ana lo que él llamaba el misticismo erótico, era tan grosero como todo esto al pensar, no podría adelantar un paso. Se había retirado, había levantado el campo hasta mejor ocasión. Además, esperaba que la ausencia, la indiferencia fingida y la historia de sus amores con la ministra, le prepararían el terreno. Por supuesto, concluía siempre y cuando que la fortaleza nos haya rendido al caudillo de la iglesia. Si el magistral es aquí el amo, entonces no tengo que esperar nada, y además ya no vale tanto la victoria. Sin buscar en la ocasión se la ofrecía aquella noche. Le habían puesto a la regenta a su lado. La corazonada le decía que adelante, pues adelante. Lo primero que quería averiguar era lo del otro, si el magistral mandaba aquí. En su narración tuvo que alterar la verdad histórica, porque a la regenta no se le podía hablar francamente de amores con una mujer casada. Tan atrasada estaba aquella señora. Pero vino a darle a entender como pudo que él había despreciado la pasión de una mujer codiciada por muchos porque para el hijo de su madre los amoríos ya no eran ni siquiera un pasatiempo, desde que el amor le había caído encima del alma como un castigo. El rostro de la dama al decirme sí aquello y otras cosas por el estilo, todas de novela perfumada, le dejó ver al gallo vetustense que el magistral no era dueño del corazón de Anitta. Pero como en la anatomía humana nos encontramos con muchos más órganos que el corazón, Mesía no se dio por satisfecho porque pensó. Suponiendo que Ana esté enamorada de mí, necesito todavía saber si la carne flaca no me ha buscado un sucedanio. No, Don Álvaro no se hacía ilusiones. A esta modestia material y grosera le obligaba su filosofía, que cada vez le parecía más firme. Ana sintió que un pie de Don Álvaro rozaba el suyo y a veces lo apretaba. No recordaba en qué momento había empezado aquel contacto, más cuando puso en él la atención sintió un miedo parecido al del ataque nervioso más violento, pero mezclado con un placer material tan intenso que no lo recordaba igual en su vida. El miedo, el terror, era como el de aquella noche en que vio a Mesía pasar por la calle de la atrás la cerca, junto a la verja del parque. Pero el placer era nuevo, nuevo en absoluto y tan fuerte que le ataba como con cadenas de hierro a lo que ella ya estaba juzgando crimen, caída, perdición. Don Álvaro habló de amor disimuladamente con una melancolía bonachona, familiar, con una pasión dulce, suave, insinuante. Recordó mil incidentes sin importancia ostensible que Ana recordaba también. Ella no hablaba, pero oía. Los pies también seguían su diálogo, diálogo poético sin duda, a pesar de la piel de becerro, porque la intensidad de la sensación engrandecía la humildad prosaica del contacto. Cuando Ana tuvo fuerza para separar todo su cuerpo de aquel placer del roce ligero con Don Álvaro, otro peligro mayor se presentó enseguida. Se oía a lo lejos la música del salón. A bailar, a bailar, gritaron Paco, Edelmida, Obdulia y Ronzal. Para Trabuco era el paraíso aquel baile que él llamó clandestino, allí entre los mejores, lejos del bulgo de la clase media. Se entreabrió la puerta para oír mejor la música. Se separó la mesa hacia un rincón y, apretándose unas a otras las parejas, sin poder moverse del sitio que tomaban, se empezó aquel baile improvisado. Don Víctor gritó, Ana, a bailar, Álvaro, cójala usted. No quería abdicar su dictadura al buen quintanar. Don Álvaro ofreció el brazo a la regenta que buscó valor para negarse y no lo encontró. Ana había olvidado casi la polca. Mesía la llevaba como en el aire, como en un raptor. Sintió que aquel cuerpo macizo, ardiente de curvas dulces, temblaba en sus brazos. Ana callaba, no veía, no oía, no hacía más que sentir un placer que parecía fuego. Aquel gozo intenso, irresistible, la espantaba. Se dejaba llevar como un cuerpo muerto, como en una catástrofe. Se le figuraba que dentro de ella sabía roto algo. La virtud, la fe, la vergüenza. Estaba perdida, pensaba vagamente. El presidente del casino, en tanto, acariciando con el deseo aquel tesoro de belleza material que tenían los brazos, pensaba. Es mía. Ese magistral debe ser un cobardé. Es mía. Este es el primer abrazo de que ha gozado esta pobre mujer. Ahí sí, era un abrazo disimulado, hipócrita, diplomático, pero un abrazo para Anita. Que esos os van, Álvaro y Ana, decía Abdullah Arronzal, su pareja. En aquel instante, Mesía notó que la cabeza de Ana caía sobre la limpia y terza pechera que envidía a Trabuco. Se detuvo el buen mozo, miró a la regenta inclinando el rostro y vio que estaba desmayada. Tenía dos lágrimas en las mejillas pálidas. Otras dos habían caído sobre la tela almidonada de la pechera. Al arma general. Se suspende el baile clandestino. Tom Víctor se aturde. Ruega a su esposa que vuelva en sí. Se busca agua, esencias. Llega somoza. Pulsa a la dama. Pide un coche. Y se acuerda que Visita y Quintanar lleven aquella señora a su casa, bien tapada, en la Berlina de la Marquesa. Y así fue. En cuanto Ana volvió en sí, pidiendo mil perdones por haber turbado la fiesta, Tom Víctor, de muy mal humor, ya sin miedo, la llenó el cuerpo de pieles, la embozo, se despidió de la amable compañía y con la del banco se llevó a la regenta a la cama. El humo, el calor, la falta de costumbre, la polca después de cenar las luces, cualquier cosa, en fin, aquello no valía nada. Podía continuar la fiesta. Y continuó. Los del salón se habían enterado. A la regenta le había dado el ataque, le habían hecho bailar a la fuerza. Pero pronto se olvidó el incidente para comentar la conducta de aquellas señoras y caballeros que se encerraban en el gabinete de lectura a cenar y bailar como si el casino no fuese de todos. A las 6 de la madrugada, al despedirse Paco de Mesía con una preta en manos, a la puerta del casino, el marquesito exclamó. ¡Bravo! Al fin. Mesía tardó en contestar. Se abrochó su gaban entallado de color de ceniza hasta el cuello. Se apretó la garganta con un pañuelo de seda blanco y al cabo dijo, ¡pá, veremos! Llegó a su casa, la fonda. Llamó al sereno que tardó en venir. Pero en vez de reñirle como solía, le dio dos palmadas en el hombro y una propina en plata. ¡Qué contento bien el señorito del baile, eh! Señor Roque del baile. Y al acostarse, al dejar en una percha una prenda de abrigo interior de franela, murmuró a media voz Don Álvaro, como hablando con el lecho, a cuyo embazo echaba mano. Lástima que la campaña me coja un poco viejo. Fin del capítulo 24.