 Capítulo 37 de Impresiones y paisajes, por Federico García Lorca. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Campos Es media tarde y el sol brilla con fuertes apasionamientos. Tarde de julio llena de fortaleza y de trigos maduros. Por el amarillo rojizo de los trigales se ve correr la brisa suavemente. Alguna vez brilla una guadaña. En los ribazos verdes hay amapolas. En las colinas cololmos hay ovejas. Hay algunos sembrados con avena de plata. En el cielo anda a casa invisible la luna en creciente. Por un monte se recorta la figura de un viejo pastor. Y al religioso ambiente el sol va dando horos transparentes y llena de misticismo a las azuladas lejanías. Unos bueyes con los ojos dulcemente entornados caminan majestuosos al baibén lánguido de la carreta. El aire estaba preñado de olores de trigo y de sol. Toda la maravilla de la tarde está en los fondos torno solados. Alguna vez se descubre a lo lejos un torreón de piedra coronado de golondrinas que pían y pían. Y pueblos sin color que surgen de pronto entre las colinas como cosa de encantamiento. Fin de campos. Capítulo 38 de Impresiones y paisajes por Federico García Lorca. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Mediodía de agosto. En el campo inmenso no se oye nada más que la chicharra que more borracha de luz y de su canto. Es mediodía. Se ve moverse el aire agitado de calor. Detrás de la inmensa ráfaga de fuego que cubre los campos se distinguen las verdinegruras de las alamedas. El campo está desierto. Los labradores duermen en sus casas. Las acequias cuchichean misteriosas unas con otras. Las espigas de los trigales, agitadas por la brisa, se frotan entre sí produciendo sonido de plata. Un campo de mapolas se está secando falto de agua. La gran sinfonía de la luz impide abrir los ojos. Sonó la queda en el silencio de la paz campesina, cargada de voluptuosidad. Era una interrogación de la carne. Las mujeres del pueblo se bañan en el río, chillan de placer al sentir el frescor del agua lamiendo sus vientres y sus senos. Los mozos, como faunos, se esconden entre las malezas para verlas desnudas. La naturaleza tiene deseos de una cúpula gigante. Las abejas zumban monótonas. Los mozos se revuelcan entre las flores y el saúco al ver a una mozuela que sale desnuda, con los senos erguidos y que se retuerce el pelo mientras las demás maliciosamente le arrojan agua al vientre. La codorniz canta en el trigal. En las eras comienza el trabajo. Hace aire. Los bieldos lanzan la paja a gran altura. El grano de oro cae en el suelo. La paja se la lleva el aire y después cae tapizando todas las cosas. Los mulos corren veloces por la era. El paisaje es borroso y sofocante. Se borran los montes de los fondos entre mares de temblores blancos. Unos niños desnudos con carne de bronce se bañan en la acequia y al salir de ella vuelcan con placer en el polvo caliente de la carretera. Los carros llegan cabeceando llenos de espigas. Huele a mi es seca. Fin de mediodía de agosto. Capítulo 39 de impresiones y paisajes. Por Cederico García Lorca. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Una visita romántica. Santa María de las huelgas. Y el encanto marfileño se abrió y la enseñación sentimental estaba presente. Parecía una cosa así como un cuento oriental. Allí estaban las monjas vestidas de blanco con los velos negros. Las caritas son rosadas y plácidas. Rodeadas del elegantísimo turbante. Tenían por fondo una galería y en ella un cristo atormentado. Toda una aristocracia medioeval está encerrada en los claustros antiguos y señoriales. Huele a limpieza de blanco paño y a suave humedad. El patio solitario lleno de hierbas con las ventanas entornadas tiene, bajo la tarde de julio, una rumorosa tranquilidad soleada. Bajo las dulces y azuladas labores góticas del claustro entierran a las monjas. En la sala capitular, que recuerda a la de Poblet, están los retratos de las abadesas antiguas, figuras esbeltas y aristocráticas, cuyas manos admirables de blancura y distinción sostienen los báculos, que son como inmensas flores de plata. Por las lejanías del claustro cruzan monjas presurosas arrastrando las largas colas. Alguna vez relucen labores orientales por las galerías. Comenzó la visita y al conjuro de la música Monjil surgió una época brumosa de España, época de leyendas y de hechos maravillosos desconocidos guardada con fe y amor devoto por aquellas mujeres. Surgió Alfonso Octavo y San Fernando y Doña Berenguela y Sancho el Deseado y princesas y niños y caballeros, todos colocados en sencillos sepulcros arrimados a las paredes que murieron en oloras antidad y apareció en la batalla de las navas y la cruz que llevaba el arzobispo Don Rodrigo y llegamos al coro donde está el corazón de la casa. Es amplio y monumental. Allá en el fondo un calvario lleno de espanto cubre de piedad a las sombras. Las fuman las lejanías de las bóvedas con sus ventanales rasgados. Las manchas en rosas y azuclaros explican a los emperadores romanos. Todo lo que dicen las monjas de los muertos que allí tienen lo pronuncian con una verdadera unción de agradecimiento. Parece que Alfonso el de las navas es un santo para ellas y enseñan tristes el vacío sepulcro de Alfonso el sabio y se maravillan ingenuamente ante la tumba de la infanta Berenguela que un día fatal para el convento quedaron sentada en una escalera del coro. La melancólica figura de la abadesa declamaba cariñosa y consejera los milagros que le había hecho la momia de la infanta medioeval. Pasamos por el patio románico color oroviejo con una fuente llena de arabescos de sol y flores sencillas y volvimos al gran coro donde vimos vírgenes deliciosas con su candor Casimon Hill. Luego una religiosa soltó su cola para parecer un pavo real enorme como la manzana de anís de Francis James y salí del convento cuando las campanas tocaban a la oración. Unas vacas de leche pasaron sonando sus esquinas. El agua de las acequias no se movía y de los trigales llegaba vado saludable. Entonces entró en el corazón un aplanamiento devotó por la tarde fin de una visita romántica Santa María de las Huelgas capítulo 40 de impresiones y paisajes por Federico García Lorca. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Otro convento. Siempre me acerco a los conventos lleno de ilusión religiosa y de tristeza. En estas ciudades olvidadas son ellos la nota más fuerte del olvido. Seguramente todo el problema que late en estas grandes casonas es el olvidar. En todos nosotros una ilusión constante es el buscar un algo espiritual o lleno de belleza para descargar nuestra alma de su dolor principal y corremos siempre animados con el deseo de esa imposible felicidad. Casi nunca lo conseguimos porque sólo es la forma a lo que varía. La esencia es inmutable. Las monjas en su debilidad infantil se encerraron en el convento tapiándose el camino del olvidar. Lo que quieren olvidar lo convierten en presente de su alma. Por los ámbitos de la iglesia palpita un gran fracaso sentimental. El corazón impera sobre todas las cosas. Las fuentes cristalinas de unos labios lejanos manan muchas veces en las imaginaciones castas de las monjas. Al entrar en la iglesia las religiosas que rezan tranquilas como palomas asustadas por el coro para contemplarme. ¡Qué tristeza! Las tocas se ven como esfumaciones blancas y el coro achatado parece que se quiere hundir. Alguna tose. En las paredes hay grandes cuadros que no se sabe de quién son. Tienen vírgenes morenas muy hermosas con aire de Rubens y fondos cálidos de nubes anaranjadas. En los altares hay flores mongiles de color rabioso y en el fondo del ambiente flota un sensual y religioso perfume de celindas. Luego, pasando por unos corredores donde hay un viacrucis y urnas relucientes, se llega al locutorio. En él son las monjas como caras sin cuerpos que hablan castamente con voces de olor intenso y diluido. La reja del locutorio tiene fuertes pinchos de hierro que quisieran saltar nuestros ojos. Se nombran las monjas las unas a las otras. La madre amor. La madre corazón. Sobre un bargueño hay una maceta de claveles rojos. Más allá, una jaula con un canario. Fin de Otro convento. Capítulo 41 de Impresiones y paisajes por Federico García Lorca. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Crepúsculo. La luz va dejando que se abran las cosas al color admirable del momento. El campo que antes había resistido toda la fuerza sin igual del mediodía de junio va reposando sus matices delicados y enseñándolos melódicamente, apianadamente. Las montañas ya se ven azules por su falda. Por las cimas rocosas aún están blanquecinas. Va modulando la luz tonos con espíritu de piedra preciosa para llegar a una expresión fantástica rosa y fuego, que poco a poco va tornándose en polvo amarillo de suavidad estopacio. No hay más verde que las alamedas y los labios de las acequias. El sol solemne y bueno, recortado en el azul del cielo, se hunte vagamente en un terzo ombligo del monstruoso vientre serrano. Hay temblores augustos en el aire. Después, una dulce luz lo invade todo. Por los ribazos vienen las espigadoras cantando alegremente. Suena el ángel us tocado por las campanas cascadas y viejas de la ermita. Empiezan a brillar las estrellas. Entre los encinares toscos pasa el crechendo acerado de un tren. Se oyen ladrar los perros y el chocar de ruedas de las carretas que pasan a lo lejos. La noche fin de Crepúsculo capítulo 42 de impresiones y paisajes por Federico García Lorca. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Tarde dominguera en un pueblo grande. En las primeras horas mucho silencio y quietud. Una paz inefable. Solo se oían chirriar a los pájaros sobre las acacias y la reta que pasaba por la calle desierta. Luego, cuando el sol se quería hundir en el fondo del paisaje, se fueron las puertas abriendo y se asomaron a ellas muchachas con flores en las cabelleras y empolvadas graciosamente. Por una calleja salieron unos niños con sus trajes nuevecitos que ellos por nuestro pear ni siquiera movían los brazos. Por el centro de la calle fueron los nubelos en la mano. En el paseo del pueblo había gran animación. Bajo los altos álamos se retenía el polvo que levantaban los paseantes. Las muchachas negruzcas, coloradotas, fresconazas se epaboneaban ufanas de sus glusas de seda chillonas, de sus cadenas de oro falso, de sus senos enormes y temblorosos. Los muchachos la seguían con miradas incitantes, de los celeros sobre las caras. Eran las muchachas ramplonas y hermosotas de labios frescos y sensuales de cabelleras negras y espléndidas. Los caños de la fuente hacían hervir al agua parada y mansa de las tazas. En los cielos comenzaban los albores divinos del crepúsculo. Sobre las nubes había suavidades de rosas transparentes. En un esquinazo del paseo entre rosales blancos y grandes matas de don Pedro, unos novios se hablaban juntando las cabezas con ansia visible de besarse. Algunas mozuelas los miraban en viciosas de reojo. Bien merecía la tarde cargada de lujurias celestes, un beso apasionado de aquellos amantes. En un banco de piedra gris con brillos de espejo, una vieja apelgaminada y roñosa entretenía a un bebé rubio que manoteaba ansiosamente queriendo cortar una rosa del ramaje. Más allá, un grupo de niñas se abrazaron por la cintura y cantaron desafinadamente un viejo romance de guerra y amor. Había un gran mareo de conversaciones que flotaba zumbón en el aire. Entonces, desde un viejo kiosco de maderas carcomidas, la banda de música comenzó a tocar. Eran raros y graciosos los músicos. Uno de ellos no tenía uniforme. Los demás lo tenían en estado lamentable. Una habanera de zarzuela española vibró en el ambiente. Era cursi melancólica y sentimental y odiosa. Pasan por nuestra alma muchas melodías que nos hieren la emoción con estos contrastes. La tuba y los bombardinos llevaban el ritmo lángido y casi oriental. A veces había el sonido de dichos instrumentos fracasos de aire y de técnica. El clarinete daba horrorosamente carcajadas expresivas remontando los aires con notas estrembóticas y difíciles. Trabajaban verdaderamente los pobres músicos. Algunos sudaban fatigadísimo. Solo el redoblante es serio y grave daba de cuándo en cuándo un golpe seco en su instrumento. Y miraba al público como muy satisfecho de lo que hacía. El director, hombre maduro con los bigotes tiesos y de vientre avultado, dirigía muy expresivo, moviendo los brazos al compás de la habanera, dirigiéndose imperativamente al del timbal cuando tenía que dar algún golpe de efecto, arqueando las cejas pobladas y hundiendo los ojos en blanco cuando modulaba la melodía al tono menor para repetir el tema. Cerca del maestro estaba el que tocaba la flauta, que era un hombre bajito excesivamente grueso y de mirada viva y penetrante. Soplaba con gran brío y abría desmesudamente los ojos. Hizo sólo unos compases largos y arrastrados, a lo que el maestro entornó los ojos con inmenso agrado y que la gente escuchó religiosamente. Un bejete sucio y arapiento que había cerca de mí, esclamo mirándome. Ese es el mejor músico de Tos. Le viene por herencia. Lo tiene en la masa de la sangre. ¿No se ha fijado usted? Me fijé en el pobre músico y era a causa de gran regocijo ver aquella bola de carne con ojos de ratón que movía con placer y causaba gran extrañez a ver la flauta en sus manos. El instrumento galante y distinguido, ese tubo aristocrático y literario, hermano de la Lira y de la Siringa, cuyo prestigio confirmó el siglo del encaje y el clavicordio, estaba sostenido por unas manazas de piedra cubiertas de bello y arrugas que herían torpemente los registros. La habanera no acababa nunca. Las niñas la cantaban con una letra en que el sol, el lidio y la palma rubia salían a relucir. Los muchachos la silbaban con fuerza. Sentado en una silla y con las manos en los bolsillos, un pollo bien que desentonaba con el conjunto contemplaba a la gente con gesto de ibiotez y superioridad. Algunas muchachas se reían de verlo con los pelos laminados y una trincha apretándole la cintura lo que estaba haciendo. Paró la banda de tocar y el paseo se fue quedando desierto. Comenzó la campana de la iglesia a llamar al rosario. Tocó la banda a otras cosas más y la gente se fue retirando a sus casas. Las veletas estaban rojas por la luz del atardecer. Lo demás estaba ya en sombra. Empezaron a entrar en el pueblo los trabajadores. Venían cansados y arapientos andando pausadamente con las azadas al hombro y las cabezas bajas. Detrás de ellos llegaron los rebaños dulces y reposados dejando estelas polvorientas al son de las esquilas. Y llegaron las piaras de mulas retozonas haciendo correr asustadas a las niñas y los potrillos suaves y lanudos que relinchaban presintiendo la cálida gratitud del establo. Todo el aire se llenó de esquilas y cencerros broncos de validos y relinchos. Por último entraron en el pueblo los cerdos dando feroces gruñidos y corriendo a sus casas seguidos de sus dueñas que van detrás de ellos con un cuartillo relleno de avas o de maíz para fascinarlos y meterlos en las zaudas. Otra vez quedó el pueblo en silencio. Por el paseo solitario cruzó el señor cura que iba a los rezos de la tarde. Un niño pasó silbando con una alcuzza en la mano. Sobre unos tapiales blanquísimos con reflejo de crepúsculo muerto se recortan los negros gravatos retorcidos de dos viejas que van devotamente a rezar el rosario y que al fin se hunden en la boca profunda de la puerta de la iglesia. En las casas preparan las cenas. Por una calle que dada a los campos vienen lentamente dos vacas grandes rubias y simpáticas arrastrando tetas por el camino. Detrás dos niños las azuzan con varas. Luego se oye una guitarra y un piano viejo de la casa de un rico que dice a Cerny monotonamente fin de tarde dominguera en un pueblo grande. Capítulo 43 de impresiones y paisajes por Federico García Lorca Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Iglesia abandonada En los arrabales de la ciudad muerta se levanta la iglesia que hace tiempo no recibió las dulces caricias del órgano y del incienso. Está ruinosa y el culto en ella es imposible. Las fiestas solemnes en que el palio semecía entre nubes olorosas y las casillas ricas brillaban en las sombras se fueron de la iglesia. Hoy tan solo la habitan unos cuantos santos desdichados y malaventurados que dejaron allí por inservibles. En el retablo del altar mayor solo queda una escultura de San Marcos que tiene altoros incuernos. Es la iglesia fría y espantosa por los santos sucios y despintados con caras sarcásticas. Es tremendo estos templos llenos de figuras tristes e inexpresivas retrepadas en las paredes con carnes acar de naladas y podridas y con bocas que tienen gestos de inferioridad. Lo único que hay bello en la iglesia es un medallón olvidado en que una virgen griega bendice con la mano rota mientras enseña al niño que la mira amorosamente. Es hermoso el medallón tiene el alabastro matices de oros perdidos. Rodeando el edificio hay entre las hierbas crecidas higueras, malvas silvestres y rosales antiguos de Pitiminí. En una puerta están las guardianas de la iglesia y los mujeres sucias con los ojos legañosos que tienen aire misterioso de civilas. Fin de Iglesia Abandonada Capítulo 44 de Impresiones y paisajes por Federico García Lorca Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Pausa. Bajo el árbol del romanticismo la flor preciosa de nuestro corazón se abrirá hacia una infinita tranquilidad con la luz de la muerte. El silencio no puede darnos nunca las llaves del inmenso sendero. En la tonalidad es fallecida de una orquesta muriente quizá nuestro corazón aprenderá a sufrir con elegancia su calvario desconocido. El silencio tiene su música pero el sonido tiene la esencia de la música del silencio. El pavoroso problema lo tiene que resolver el corazón. Ante la espléndida visión de los campos desiertos y sonoros el alma adivina algo de su soledad. Por el camino rojo de la imaginación pasan las mujeres con las cabelleras en desorden. Nos sonríen. Son nuestras en sus bocas. Escancionemos nuestras almas y sonreímos con la tranquilidad inquietante del soñar. Serán nuestras pero nosotros seremos después piedras y flores a nuestro pensamiento. Toda el alma quiere extenderse por los campos y posarse en los pinares lejanos entre el terciopelo negro de sus músicas. Pasa a lo lejos un rebaño con las esquilas, cansadas y un viejo de ojos hundidos. En el cielo hay nubes como bloques inmensos de mármoles extraños y la imaginación loca nos abre un camino de dolores amables. La luna sale majestuosa entre montes. Salud compañera del viajero enamorado y sensual. Salud vieja amiga y consoladora de los tristes. Auxilio de los poetas. Refugio de pasionales. Rosa perversa y casta. Arca de sensualidad y de misticismo. Artista infinita del tono menor. Salud sereno faro de amor y llanto. A los campos como renacen a otro mundo con la luna. El silencio solo está en el pensamiento doloroso en la muerte. El tremendo camino se abre ante nosotros y por fuerza hemos de pasar por él. Fin de pausa. Capítulo 45 de impresiones y paisajes por Federico García Lorca. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Un ospicio de Galicia. Es el otoño gallego. Y la lluvia cae silenciosa y lenta sobre el verde dulce de la tierra. A veces, entre las nubes vagas y soñolientas, se ven los montes llenos de pinares. La ciudad está callada. Frente a una iglesia de piedra negri verdosa donde los jaramagos quieren prender sus florones, está el ospicio humilde y pobre. La impresión de abandono o el portalón húmedo que tiene. Ya adentro se huele a comida malcondimentada y pobreza extrema. El patio es románico. En el centro de él juegan los asilados. Niños raquíticos y encrencles de ojos borrosos y pelos tiesos. Muchos son rubitos, pero el tinte de enfermedad les fue dando tonalidades raras en las cabezas. Las cabezas estén extendidos con los labios marchitos con las manos huesudas pasean o juegan unos con otros en medio de la lluvina eterna de Galicia. Algunos más enfermos no juegan y sentados en recachas están inmóviles con los ojos quietos y las cabecitas amagadas. Otro hay cogito que se empeña en dar salto sobre unos pedruscos del suelo. Las monjas van y vienen presurosas y hay un rosalmustio en un rincón. Todas las caras son dolorosamente tristes. Se diría que tienen presentimientos de muerte cercana. Esta puerta chatada y enorme de la entrada ha visto pasar intermirables procesiones de espectros humanos que pasando con inquietud han dejado allí a los niños abandonados. Me dio gran compasión esta puerta por donde han pasado tantos infelices y es preciso que sepa la misión que tiene y quiere morirse de pena porque está carcomida, sucia, desvencijada. Quizá algún día teniendo lástima de los niños hambrientos y de las graves injusticias sociales se derrumbe con fuerza sobre alguna comisión de beneficencia municipal donde abundan tanto los bandidos de levita y aplastándolos haga una hermosa tortilla de las que tanta falta hacen en España. Es horrible un hospicio con aires de deshabitado y infancia raquítica y dolorosa. Pone en el corazón un deseo inmenso de llorar y una ansia formidable de igualdad. Por una galería blanca y seguida de monjas avanza un señor muy bien vestido mirando a derecha a izquierda con indiferencia. Los niños se descubren respetuosos y llenos de miedo. Es el visitador. Una campana suena. La puerta se abre chillando estrepitosamente llena de coraje. Al cerrarse suena lentamente como si llorara. No cesa de llover fin de un hospicio de Galicia. Capítulo 46 de impresiones y paisajes por Federico García Lorca Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Romanza de Mendelssohn Quieto está el puerto sobre la miel azul del mar las barcas cabecían soñolientas. A lo lejos se ven las torres de la ciudad y las pendientes rocosas de monte. Es la hora agrepuscular y empiezan a encenderse las luces de los barcos y de las casas. Se ve el caserío invertido en las aguas en medio de los cistas dorados y temblosos de los reflejos. Hay un agradable y suave color de luna sobre las aguas. Se queda el muelle desierto y silencioso. Solo pasan dos sombrotes vestidos de azul que hablan acaloradamente. De un piano lejano llegó la romanza sin palabras. Romanza maravillosa llena del espíritu romántico del 1830. Empezó lentamente con aires de rubato delicioso y entró después con un canto rebosante de apasionamientos. A veces la melodía se callaba mientras los graves daban unos acordes suaves y llegaba sobre el puerto la música envolviéndolo todo en una fascinación de sonido sentimental. Las olas encajonadas caían lamiendo voluptuosamente las gradas del embarcadero. Seguía el piano la romanza cuando se hizo de noche. Sobre las aguas verdes y plomizas pasó una barca blanca como un fantasma al compás lento de los remos. Fin de Romanza de Mendelssohn Capítulo 47 de Impresiones y paisajes por Federico García Lorca Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Calles de ciudad antigua las calles sucias con hierbas secas casas desconchadas gárgolas arrancadas santos sin cabeza y hechos un montón de piedras. Hay portadas con columnas repujadas con medallones carcomidos con guirnaldas romanas. En una calle obscura hay un pilar que bucea entre flores de color pálido. En otras hay soportales achatados con arcos desvencijados donde hay mujeres tristes y herrerías humedas. Muchos balcones se derrumban de margaritas y geranios que son luces cegadoras con el sol potente del verano. Conchas en las fachadas palacios pequeños y ventanas cegadores de lunas casas blancas sin cristales en los balcones iglesias ornamentadas espléndidamente con blandones severos de piedra dorada con guirnaldas de calaveras recortando los altares con portadas suntuosas y complicadas en las que hay hombres robustos luchando con toros halados canastos de hojas raras por las que asoman mancebos con las caras de entrecejo fruncido y teles dorados que tienen hombres y animales naciendo entre acantos paramentos desbordantes de adornos de donde surgen niños con lenguas de serpiente dándose las manos de formes matronas desarrolladas y lujuriosas que sostienen entre sus brazos musculosos columnas llenas de lemas latinos y fechas memorablees valladeras de gestos incitantes cimeras frías y buzlonas angelotes voladores sobre grifos y cariátides rostos tristes con los ojos cerrados al pasar por las plazas desiertas y melancólicas llegan rumores de escuela en una los niños dicen con sonsonete los santos padres que estaban esperando el santo advenimiento al final de las calles vibran los campos bajo el sol terrible del mediodía veranieo fin de calles de ciudad antiguas capítulo 48 de impresiones y paisajes por Federico García Lorca esta grabación de LibriVox está en el dominio público el duero pasa el río Por Zamora verde y manso la enorme calva bizantina del cimborrio se mira en las aguas profundas pasan lentas las barcas sobre las ondas a lo lejos entre las pardas desde el terreno asoman los montes pobres de color las iglesitas románicas descienden por las callejas hasta el río este va lentamente arrastrando su gran prestigio de evocaciones históricas al sonido grave y suave que produce terminó la antigua historia romántica del río no queda nada de lo que antes viera el agua la historia está quieta pero todavía el viejo isolamne duero sueña y ve combatiendo borrosamente a las grandes figuras de su romance fin de el duero fin de impresiones y paisajes por Federico García Lorca