 Abschnitt 14 von Die Weltwanderer Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Chessie Die Weltwanderer von Karl-Gerle Rupp erstes Buch, Kapitel 13, Der Jogi Eine hohe Gestaltstand draußen, Popo Violet gegen das Licht. So blendend war der Glanz des tropischen Sonnenuntergangs, dessen Safran und Scharlachfarben in der feurigsten Rosenglut zerschmolzen, die über dem ganzen Himmelsgrund stammte, dass es dem Auge unmöglich war, mehr als die bloßen Umrisslinien zu erkennen. Diese aber verrieten sofort den Inder. Ein Strahlenbund schoss zwischen den Waden herein, die unter dem herabhängenden Zipfel des Gewandes frei waren. Und ein hoher Turban krönnte diese fremde Erscheinung. Es war vielleicht zu entschuldigen, wenn Edmunds Nerven durch das Abenteuer, das er unterwegs erlebt hatte, eine Erschütterung erlitten hatten, deren Nachwirkungen noch so weit vorhielten, dass sein unmittelbare Gedanke bei dem Anblick eines Inders, der plötzlich wie aus der Erde im Po gewachsen auf seiner Schwelle stand, der an einen Tag war, der im nächsten Moment den geweihten Romal so fest um seine Nacken geschlungen haben würde, dass selbst sein Todeschrei erstickt worden wäre. Sofort aber erkannte er beschämt, dass dieser Besuch zwar mit jenem gefährlichen Abenteuer in Verbindung stände, aber in einer ganz anderen, als der, die er so reflexmäßig gefürchtet hatte. Denn schon hatte die Turban-Spitze der breiten Schulterlinie Platz gegeben und die volle, tiefe Stimme, die ihr Salem Sahib sprach, ließ ihm keinen Zweifel darüber, dass er seinen rätselhaften Retter vor sich hatte. Willkommen, Fremder, sagte er mit höflicher Verbeugung. Bitte, trete näher. Verzeiht, wenn im ersten Augenblick diese Überraschung mich aus der Fassung brachte. Sie ist aber gar freudiger Art. Dass sie euren Sinn geändert und der Stadt euch zugewendet habt, gibt mir die Hoffnung, dass ich euch auch als Gast in meinem Hause begrüßen darf. Ich danke euch, Sahib, antwortete der Fremde mit freundlicher Stimme. Doch eines Daches habe ich mich längst entwöhnt. Ihr seid ein Wanderer, wohl gar ein Büßer? Wer ist nicht Büßer? Wer ist nicht Wanderer? Weltwanderer sind wir, das ist unsere Buße. Ihr weicht mir mit weisen Worten aus. Verzeiht, wenn meine Frage lästig war. Es ist verzeihlich, glaube ich, dass ich gerne wüsste, wem ich meine Rettung verdanke. Euren Bruder. Nun, Brüder sind wir ja auch alle. Wenigstens sagen die Christen es und handeln auch danach wie jenes erste Bruderpaar. Nun, wie ihr wollt, bleibt in der Nebelkappe. Und wenn ich euch mit irgendetwas dienen kann, nicht um bedient zu werden, euch zu dienen, kam ich her. Edmund lachte lustig. Nun, was das angeht, ich sollte meinen, Diener habe ich hier gerade genug. Das fragt sich noch Sahib. Auch bin ich schon so tief in eurer Schuld. Oh, was ihr mir bis jetzt schuldig seid, das ist nur sehr wenig. Das kann ich nicht glauben. Ich hätte diese Gefahr überschätzen sollen. Ich habe euch nur das Leben gerettet. Nun, ich denke, das wäre doch etwas, lachte Edmund. Freilich weiß ich, dass ihr inner das Leben niedrig einschätzt. Es ist euch nur ein Leiden. Ich aber... Verzeiht, Sahib, nicht so habe ich das gemeint. Aber denkt euch, ihr wäre so reich, dass ihr den ganzen Boden Indiens mit goldenen Münzen pflastern könntet. Nach einer einzigen dieser Münzen streckte ein Dieb die Hand aus. Euer Bruder aber verhinderte den Diebstahl. Würdet ihr ihm viel zu danken haben? Weniger noch habt ihr bis jetzt mir zu danken. Bis jetzt, sagt ihr, und später werde ich euch mir zu danken haben. Wenn ich euch zeige, was ich vermag und wenn ihr es versteht. Edmund sah ihn eine kürze Weile schweigend und prüfend an. Ihr seid ein Jogi, wenn ich euch recht verstehe und rühmt euch wohl der magischen Kraft, die Wunder wirkt. Was ihr so Wunder nennt, entgegnete der Fremde in einem geringschätzigen Ton. Fast glaube ich euch, denn ich muss gestehen, als ihr mir dort oben entgegentratet, ergriff mich wie nie zuvor ein Gefühl des Außerordentlichen. Jogi-Künste habe ich ja schon viele gesehen. Aus einem Kern, den ich selber in den Topf legte, ließ einer einen Mangobaum aufwachsen und Blühen und Früchte tragen, die ich aß. Ein anderer hat sich vor meinen Augen fußhoch in die Luft erhoben, als er abschied nahm. Solche Künste aber erwarte ich nicht von euch. Und das mit Recht. Edmund trat einige Schritte zurück und zeigte nach dem Bilde Lord Byron's Empor, das in der letzten Tagesglut seltsam auflebte. Nun wohl seht euch dies Bildnis an. Zehn Jahre sind dahin seit dem der Mann, der diese Züge trug, die Welt verließ, die noch von seinem Namen widerhalt. Denn er war einer jener Feuergeister, über deren Aschenrest dies gereisenhaftige Schlecht in der Jahrhundertelang seine Hände wirmt. Wer aber das Flammenleben miterlebt hat, wer die Funken sprühen sah, die nachher stannen gleich die Völkernacht durchleuchteten, der weiß, was Leben heißt. Und so weiß ich es. Er war mein Freund. Oft saßen wir in später Nacht bei Sammen und sprachen ernst vom Leben und vom Tod und von dem Dunkeln jenseits des Todes und auch wohl davon, ob je von dort her ein Abgeschiedene zurückgekehrt und uns Kunde bringen kann. Jogi, könnt ihr ihn zur Stelle bringen, sodass ich die mir vertrauten teuren Züge wieder sehe und jetzt wie damals seine Stimme höre? Gespannt blickte Edmund den Fremden an, atemlos seine Antwort erwartend. Diese schien nichts Außerordentliches an seiner Forderung zu finden, sondern antwortete mit ruhiger Stimme, in der fast eine leise Heiterkeit durchklang. Wenn ihr verlangt hättet, euren anderen Freund zu sehen, ihn, dessen Herz ihr aus den Flammen des Scheiterhaufens gerissen habt, am Gestade der blauen See. Edmund trat zurück und mit starrer Bestützung diesen sonderbaren Inder anblicken, rief er. Shelly meint ihr, wie könnt ihr wissen? An der Hand, die ihr mir entgegenstreckt, sehe ich noch das Brandmal. Wenn ihr ihn zu sehen verlangt hätt, das dürfte wohl schwerer halten, denn weniger war er mit Erdenrest behaftet. Die Erscheinung Lord Byrons aber konnte wohl an jeder Bannern, der sich mit so niederen Necromantenkünsten abgibt. Niedere Necromantenkünste, rief Edmund in höchster Erregung. Treibt ihr Spott mit mir? Niedere Künste? Schaudern steht die Menschheit noch wie vor Jahrtausenden an dem Abgrund, der alles oder nichts in sich verbirgt. Ein ewiger Schoß, ein ewiges Grab, wer weiß es? Sie lacht über ihren Glauben und weint über ihren Zweifel. Nur ein einziger Schimmer von dort, nur eine Stimme aus dem Jenseits. Ja, bloß ein Laut, wenn er nur nicht ein Echo unserer Seufzer ist. Ein Laut, der uns zeigt, dass etwas da ist. Wer würde das mit allen seinen Besitztümern zu teuer erkaufen? Die Erregung des Englenders dem übernatürlichen Gegenüber, die durch Stimmklang und Gebärde gleichsam an eine sympathische Seite über seinem Gast appellierte und deren Mitklingen erwartete, vermochte keineswegs den seltsamen Fremden anzustecken. Dieser antwortete mit großer Ruhe und in einem Ton, der fast einen traurigen Klang hatte. Ja, so gebiert sich die Unwissenheit immer neu. Und aus dem kleineren, gewöhnlichen Tagestug saumelt sie in den größeren der Nacht. Die niederen Elemente der menschlichen Natur gleichsam die letzten Kohlen, die noch nicht ganz in Asche zerfielen, weil noch ein Restchen der Lebenskraft in ihnen flackert. Diese Kohlen zu einer trüben Glut angefacht und durch den dumpfen Sinn des Zauberes vergeistigt. Gerade so wie ein Vampir blutsaugend sich versinnlicht. Ein solcher leerer Schemen wäre euch der einst so liebefreund, wäre euer Byron wieder. Ja, noch mehr, denn was war Byron? Ein Mensch, wenn auch ein seltener. Dieser aber wäre euch ein Boote aus der Ewigkeit. Ich schick euch eine tibetanische Rotmütz, die macht euch das vor und um wenig Geld. Es lag nicht in Edmunds Natur, sich leicht imponieren zu lassen. Aber dieser Inder, der, nachdem Edmund sich seinem eigenen Gefühl und seinen Vorstellungen nach zu einer nicht geringen idealistischen Höhe erhoben hatte, ihn fast verweisend behandelte, dieser Inder imponierte ihm unleugbar. Edmund hatte schon von den Rotmützen gehört, von den Lamas der alten unreformierten Sekten in Tibet. So wie von ihren vielen Zauberkünsten, die wohl auch das negromantische Gebiet umfassten. Und er empfand recht deutlich, welche mitleidige Geringschätzung die letzten Worte des Fremden enthielten. Sein Auge hatte sich nun daran gewöhnt, den Mann mit dem Ersprach zwischen sich und dem starren Abendlicht zu haben. Auch war Letzteres jetzt beträchtlich Oblast. So konnte er nun ohne Schwierigkeit die Gesichtszüge seines Gastes unterscheiden, vor allem aber die großen, tiefen Augen, deren Blick er dem Indologen gegenüber mit dem geheimnisvollen Glitzern des Schlangensteins verglichen hatte. Dieser Blick schien sich in sein Gehirn hineinzubohren, Herz und Nieren zu durchleuchten, sein ganzes Wesen aufzurütteln und seinen Geist zu bannen. Unwillkürlich dachte er an den berühmten Fers in Coleridge's, the Rhyme of the Ancient Mariner. He holds him with his glittering eye. Hatte dieser ungeladene Gast auch seine Geschichte, die er erzählen wollte und musste? Und war sie von ebenso schauriger Natur wie diejenige, die der alte Seemann dem unwillig lauschenden Hochzeitsgast berichtet? Würde er selbst wie dieser als ein traurigerer und weiserer Mann von dannen gehen? Diese Fragen dämmerten im Hintergrund seiner Seele, als er sich endlich so weit faste, dass er mit etwas unsicherer Stimme fragen konnte? Wenn ihr mit solcher Geringschätzung von diesen geheimnisvollen Dingen sprecht, um des Himmels Willenmensch, wenn ihr anders ein Mensch seid, was könnt denn ihr? Ihr wünscht, euren Freund zu sehen, antwortete der Fremde. Ist denn ein Freund euch näher als euer eigenes selbst? Warum begehrt ihr nicht, euch selbst zu sehen? Edmund wandte sich unwillkürlich etwas ab, könnte ihm doch in diesem Augenblick nichts Unerwünschteres passieren, als das ihm von Fremder Hand sein eigenes Innerstes entschleiert würde. Aber er wandte nur den Körper ab, denn es war ihm nicht möglich, seinen Blick von dem des Fragenden loszureißen. He holds him with his glittering eye. Mich selbst fragte er in einem gezwungenen, scharzenden Ton. Nun, ich denke, dazu genügt ein Spiegel. Ja, wenn euch der Spiegel genügt, den euch ein Glaser macht. Nun aber der ungeheure Vergrößerungsspiegel heroischer Vergangenheit. Gelöstet es euch nicht, darin euch selbst zu sehen, und das, was ihr seid, durch das, was ihr ward zu erkennen? Edmund versuchte nicht mehr, den Blick des Fragenden zu entgehen. Ein neues Interesse war in ihm geweckt. Ein stürmisches Verlangen regte sich in der Tiefe seines Gemüts. Verstehe ich euch recht? fragte er eifrig. Ihr könnt. Ich kann den Schleier lüften, der ein früheres Leben deckt. Und das sagt ihr mir so ruhig, wie ich euch sage, dass ich auf dreißig Schritt mit der Pistole eine Kerze putzen kann. Könnte ich es sonst tun? Nun, wenn ihr das könnt, verlangt von mir, was ihr wollt. Wenn ihr mir das große Mysterium enthüllet, mir ein früheres von mir gelebtes Leben zeigt. Ja, mir noch, mich es erleben lasst, so erleben, dass ich es untrüglich fühle. Ja, ich war es, ich bin es, derselbe jetzt und damals, trotz der Zeit, verlangt von mir, was ihr wollt. Er war in seiner Erregung mit hervorgestreckten Händen dem Fremden näher getreten. Dieser aber erhob beschwichtigen seine Hand. Geduld verlange ich, bis die Stunde kommt. Bis dahin auf Wiedersehen. Und erwandte sich zum Fortgehen. Dies eine sage ich mir noch, als ihr mir dort oben in den Jungeln begegnet, war das ein Zufall? So nennt ihr es, nicht ich. Doch warum ginget ihr fort und kamet jetzt wieder? Ich hatte euch damals noch nicht erkannt. Ihr habt mich aber in der Zwischenzeit nicht mehr gesehen. Wohl sah ich euch, Sahib. Wo? Dort, wo ihr euch selber sehen werdet, wenn die Stunde kommt. Der Inder trat auf die Veranda hinaus und war schon daran, die Stufen nach links hinunterzuschreiten, als Edmund ihm nachrief. Was wird euch aber zeigen, wann diese Stunde gekommen ist? Auf den oberen Stufen stehend wandte der Inder sich um und ihn noch einmal mit seinem Blick durchbohrend, antwortete er mit voller klarer Stimme zwei Worte. Index providential Ende von Abschnitt 14 Abschnitt 15 von die Weltwanderer Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise und Heiligungen diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Chessie Die Weltwanderer von Carl Gellerub erstes Buch Kapitel 14 Die drei Reierrufe Ein an der Schwelle einschlagender Blitz hätte Edmund nicht plötzlich erlernen können, als diese Worte es taten. Was ist das? Er weiß um die Inschrift im Brief. Er selbst hat das Wort geschrieben. Was bedeutet dies? Weiß er alles? Wie viel weiß er? Ich muss ihn sprechen. Entschlossen stürzte er nach der Türe, stieß aber dort mit Arthur zusammen. Dieser fleißige junge Mann hatte in einem am Seeu vor belegenen Gartenkiosk gearbeitet, wo Amanda sich zu dieser Tagesstunde aufzuhalten pflegte. Dass sie es heute ausnahmsweise nicht tat, war allerdings eine Enttäuschung für sein Herz gewesen, wogegen derselbe Umstand seinem Fleiß zustatten kam. So hatte er denn einen vollkommenen Entwurf zum Briefe an Lord Pembroke fertiggebracht und war, fort de mûl, sehr zufrieden mit dieser diplomatischen Leistung. Das beschriebene Blatt in der Hand eilte er durch den Garten, um es seinem Vetter und Meister vorzulegen. Obwohl das hinschderbende Tageslicht schon das Lesen schwierig machte, haftete sein Blick, als er die Verandertreppe hinanstieg, noch an einigen, wie ihm schien, besonders gelungenen Zeilen des Schreibens. Da bemerkte er an der anderen Seite der Treppe eine hohe, weiß gekleidete Gestalt, die ihm, indem sie sich entfernte, den Rücken zukehrte und deren Haltung seinen Blick fesselte. Der weiß gekleidete, offenbar ein Inder, blickte zurück, wie um zu sehen, ob ihm jemand folgte. Und mit dem einen Fuß auf der obersten Stufe blieb Arthur so festgebannt stehen, wie drinnen im Zimmer sein Vetter. Nur einen Augenblick. Dann sprang er auf die Veranda hinauf und stieß in der Tür so heftig mit Edmund zusammen, dass sie beide zurückpalten. »Edmund!« rief Arthur bestürzt. »Was ist denn Arthur? Hast du ein Gespenst gesehen?« Der Fremde fragte Arthur stottern. »Nun?« Arthur ergriff seinen Vetter krampfhaft am Arm. »Er hat mit dir gesprochen?« »Gewiss. Aber lass mich jetzt. Ich muss ihm nach. Er sagt dir zuletzt ein Wort.« »Gib es auf, Edmund!« »Aufgeben? Was?« »Das Ganze hier.« »Du bist wohl verrückt. Was soll das heißen?« »Geh nach Afghanistan, sage ich dir. Hier ist ein Spiel doch aus.« Edmund erhob die Hand, einem Vogelschrei, der vom Hintergrund erscholl lauschend. »Mein Spiel aus? Jetzt erst beginnt es. Hörst du?« »Einen Reiherruf, ja. Und noch einer. Hoch. Und ein Dritter.« »Nun?« »Das Zeichen. Das Boot erwartet mich.« »Welches Boot?« »Eines, das mir der Oberpriester schickt, um mich nach den Ruinen zu führen, wo die Rani. Geh nicht hin, Edmund. Noch ist es Zeit.« Er wollte seinen Vetter am Rock festhalten. Diese aber riss ich los und stürmte die Treppe hinunter. Aaron Barr hatte er über das neue Liebensabenteuer, das ihm winkte, schon des Fremden vergessen, dem er soeben hatte nachfolgen wollen. Nicht so, aber Arthur. »Mein Gott, er stürzt sich blind links ins Verderben. Nein, ich muss ihm nach. Er soll mich hören.« Und er stürzte in den Garten hinunter. »Edmund! Edmund!« Ende von Abschnitt 15 Ende des ersten Buchs Abschnitt 16 von Die Weltwanderer Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Weltwanderer von Carl Gellerub Leites Buch Vor dem dritten Schakal Schrei Kapitel 1 Die Zierde des Palastes He hath awakened from the dream of life Shelley Edmunds Boot mit einigen seiner Leute bemannt wartete auf Amanda an dem östlichen Rand des Gartens, wodurch den Vorsprung eines kleinen Felsenhügels sich ein natürlicher Hafen gebildet hatte. Eine Ruderfahrt von wenigen Minuten genügte, um die gegenüber sich erhebende Felsenmauer zu erreichen. Der Palastberg bildete hier eine vorspringende Ecke, wodurch die schmale südliche Bucht, an deren Ende die Hindustadt lag, von dem großen Seebecken getrennt wurde. Ziemlich an der Ecke, auf der jetzt in Violettenschatten gehüllten Südseite, in dem rostroten Felsen ein wenig einladendes, grottenartiges Tor über dem Wasser. An der Stelle, die jetzt der Bungalow einnahm, hatte sich in alten Tagen ein befestigtes Vorwerk befunden, das in jenen wehrhaften Zeiten einen vorgeschobenen Posten und ein Ausfallstor nach der Wüste bedeutete. Damals mochte der Verkehr zwischen dem Wassertor und dem Hafen, der heute ausnahmsweise wiedereröffnet war, täglich stattgefunden haben. Amanda's einzige Begleiterin war ein Dienstmädchen, das schon zu Lebzeiten ihrer Mutter bei ihnen gewesen war und sich keinen Augenblick bedacht hatte, seinem guten Herrn und dem lieben Freulein nach dem heißen Indien zu folgen, obwohl das für seine Begriffe ziemlich dasselbe war, wie für einen anderen eine Höllenfahrt zu unternehmen. Aber wenn es der Herrschaft einfällt, zur Hölle zu fahren, was soll dann eine getreue Dienaseele tun? Barbara Schwitzgäbele befahl ihre Seele den Heiligen, schnürte ihr Bündel und begab sich unter die Heiden. Ein Wagnis, das ihr umso höher anzurechnen ist, als sie sehr wohl entdeckt hatte, sei nicht nur der gelehrte Professor, sondern auch das Freulein Gar-Arge-Ketzer wären und zwar nicht etwa nur Protestanten, was schon schlimm genug gewesen wäre, sondern überhaupt fast selber Heiden, wodurch die Gefahren ungemein gesteigert wurden. Solche Bedenklichkeiten waren da, das half aber alles nichts, sie mußte mit. Und so saß sie denn hier im Boot neben Amanda, eine Derbe Schwäbin von etwas unbestimmbarem Alter mit blankroten, harten Apfelwangen und runden Beerenaugen, die alles sahen und sich über nichts wunderten. Denn seitdem sie die heimatliche Scholle aus dem Gesichtskreis verloren hatten, waren sie auf alle Ungeheuerlichkeiten gefasst, geschweige denn, dass sie etwas hätten bewundern sollen. Das Berbele im Begriff stand, in das Allerheiligste einer Janana einzudringen und Gesicht zu Gesicht mit einer indischen Fürstin zu stehen, ein Vorzug, den viele Damen, die höher in der Welt als selbst ihr Freulein gestellt waren, gern mit teurem Geld bezahlt hätten, das imponierte ihr nicht im Geringsten und interessierte sie nicht halb so viel, wenn sie unterwegs gewesen wäre, um einen Kuhstall zu besichtigen. Schweigend saß sie neben ihrer jungen Herrin, die von einer nicht ganz zu bezwingenden Erregung und Neugierde ebenfalls verstummt war. Man sah es ihrem Gesicht wohl an, dass sie diese Fahrt höchlichst missbilligte, sich aber bewusst war, dass, wenn es dem Freulein beliebe, ihren niedlichen Kopf, den Berbele ihr heute so sorgfältig frisiert hatte, in den Rachen eines Tiegas zu stecken, sie, barbarer Schwitzgäbele, nicht deshalb mit ihr nach Indien gegangen wäre, um den Irigen zu salvieren. Für den Rest möchten die gesegnete Mutter Gottes und die Heiligen sorgen. Im Wassertor war das schwere, eisene Gitter, das sonst den Eingang versperrte, in die Höhe gezogen. Man erwartete sie. Ein Genanawärter, der aussah, als ob er eilig aus dem Bett gesprungen wäre, den Überzug seines Kissens auf den Kopf gesetzt, seine großblumige Steppdecke um sich gebunden und die Füße in die Pantoffeln seiner Frau gesteckt hätte, machte einen rechtwinkeligen Salam. Am Fusse einer steilen Treppe, deren hohe Stufen sich bald ins Dunkel verstiegen, harten acht Träger mit zwei Tragsesseln, deren eigentümliche Form sie geeignet machte, ohne Gefahr für den Insassen von zwei Männern eine Felsentreppe hinaufgetragen zu werden. Das Arrangement fand keine Gnade vor berbeles Augen. Als Amanda sich anstandslos in den einen Sessel setzen wollte, hielt das Mädchen sie am Ärmel zurück und fing an, in ganz waschechtem Schwäbisch die etwas verdutzten Inder zu benachrichtigen, dass ihr Freulein und sie selbst im Schwarzwald viel steilere Felsentreppen mit viel schlechteren Stufen hinauf und hinuntergestiegen wären und dass es ihnen nimmer einfallen würde, sich in so eine Schachtel zu setzen, damit sie die ungetauften Affen mit ihnen hinunter kollerten, dass sie Fratzen schneiden könnten, so viel sie wollten. Hier aber wurde ihre substanzielle Person von zwei Paar braune Arme umfangen und in die eine Schachtel gesetzt. Amanda sprang lachend in die zweite und aufwärts ging es, so schnell, dass den Insassen Sehen und Hören verging. Denn die halbnackten Inder, deren Ungetaufteid, deren Bewegungen nicht hinderlich zu sein schien, sprangen die Stufen hinauf, gleich den Affen, die sie nach Berbilles Anschauung waren und die sie nach ihrer eigenen Anschauung vielleicht noch im vorhergehenden Leben gewesen waren und schrien dabei ebenso ohrenzerreißend wie so eine Bande Affen, die von einem gelungenen Raubzug nach ihrem Felsennest zurückkehrt. Die Beförderung der Beute schien ihnen wenig Mühe zu verursachen. Die Träger wechselten alle Minuten, ohne dass dadurch eine merkliche Unterbrechung der Fahrt entstanden wäre. Gewöhnlich befand man sich in ziemlich tiefem Dunkel, ab und zu fand aber das Lichteingang durch einen engen Schlitz in der rau behauenden Wand. Und zwar war es bald eine kolossale Goldbarre, bald ein blauer Stahlbalken, der sich herein bohrte, woraus Amanda schloss, dass diese in den Felsen ausgehauernden Treppengänge zwischen der dem See zugekehrten Westseite und der südlichen die buchtbegrenzenden Seite des Berges hin und her gingen. Plötzlich befand man sich im offenen Tageslicht, in einem inneren Palasthof, links nur der Himmel über kolossalen Mauerzinnen, rechts das Tor zu einem anderen Hof, glitzend von Bronze und von glasierten Steinen, aber nur mit einem flüchtigen Blick zu genießen. Denn beim Aussteigen stand Amanda an der Schwelle einer offenen Tür, vor welcher der Genanawärter in Kissen, Steppdecke und Frauenpantoffeln rechtwinklig salamte, zum Eintreten auffordern. Amanda begriff nicht, wie er in diesem Anzug den halbnackten Trägern vorausgeeilt sein könne. Es war in der Tat ein anderer, ähnelte ihm aber wie ein Zwillingsbruder. Der ziemlich lange, halb dunkle Korridor brachte die Palastbesucher zu einer Tür, die von selber aufging und vor welcher ein Drillingsbruder salamte. Sie traten in ein leeres Zimmer. Ihnen gegenüber war eine spitzbogige Türöffnung durch eine Bambos-Portiere verhängt. Schwarze Finger teilten ihre rasselnden Stränge, ein rundseliges Affengesicht grinste ihnen entgegen und ein jetzt ganz zum Vorschein kommendes, altes, hageres und gebücktes Weibsbild, das in gelben Seidenstoff eingewickelt war, winkte ihnen näher zu treten. Das Allerheiligste der Gennana war durchaus keine von orientalischem prunkstrotzende Märchenhalle aus tausend und einer Nacht. Es war ein nackter Raum, weiß getüncht. Nur, dass dies weiß, nirgends weiß war, sondern mystischer, heller Schein. In dem gleichsamen Visionen von Farben hin und her zu fluten Schienen, als ob das Weiße im Begriff wäre, alle Farben des Regenbogens aus sich zu gebären. In diesem Land des reflektierten Lichtes hatte Amanda schon seltsame Lichtwirkungen im Inneren von Hindutempeln oder muhammedanischen Moscheen gesehen, wunderbare Phänomene eines leuchtenden Helldunkels, aber nichts, das diesem ähnlich käme. Das Licht sickerte herein durch ein paar doppelte, von Schnitzwerk durchbrochene Marmorplatten aus einer Galerie, die durch ähnliche Öffnungen nach einem kleinen Hof blickte. Solcher Maßen filtriert hatte es gleichsam seine Wirklichkeit eingebüßt und teilte allem, worauf es fiel, etwas Unwirkliches mit. Ein Dutzend bunt gekleideter Mädchen, die in einer Ecke kauerten, sahen aus, wie große Stiefmutterblumen die verzauberte Mädchen waren. Und die alte, gelb gekleidete, die Amanda hereingewingt hatte, und jetzt neben diesem Beet stand, war gewiß die Hindutsirze, die sie verzaubert hatte. Am Unwirklichsten aber kam ihr die Rani selbst vor, wie sie dort auf einem Fuß hohen mit Gurtgeflecht bespannten Holzgestell vor ihr lag. So also sah sie aus, die Zierde des Palastes. Ein Augenpaar vor allem, groß, mandelförmig geschlitzt, tief schwarz, fast lauter Pupille, zu wenig voneinander durch die hohe Nasenbrücke getrennt unter einer einzigen gewölbten Braunlinie, die nicht weit von dem massigen, groben Rabenhaare entfernt war. Nur Raum da für eine Traube schwerfälliger Rubinen. Im linken Flügel der langen, leicht gebogenen Nase, ein blitzender Brillant. Kurze, vollgeschweifte, sehr rote Lippen. Alles in ein mattbraunes Oval gesetzt. Das war das Gesicht, das sich aus einem Haufen regenbogenfarbiger heraus neugierig Amanda entgegenstreckte. Und als nun aus dieser duftigen Hülle ein Spangenglitzender Arm hervorglitt und ihr eine kleine Hand mit spitzen, hennagerfärbten Nägeln zum Kuss hinreichte, als die Bewegung des unter den Musselin-Falten hingestreckten Körpers sie mit einer Welle von Wiederwillen übergoss, war dies Wesen wirklich ein Weib, oder eine von jener gelben Fee in Frauengestalt verzauberte Schlange, eine Lamia. Die farbenschillernden Ferse Keats in Lamia, einem Lieblingsgedicht Edmonds, welche die Weibschlange schildern, flogen ihr durch den Kopf. Sie musste sich Gewalt antun, um diese Fingerspitzen mit den Lippen zu berühren und auf einem Schemel Platz zu nehmen, anstatt mit einem Aufschrei davonzulaufen. Dann stärkte sie sich durch einen Blick auf die getreue Berbele, die nur wenige Schritt von ihr entfernt stand und offenbar von Lichtzauber und anderer Magie des Ortes so wenig beeinflusst war, als ob sie im Obstgarten ihres Vaterhauses stände. Sie hielt einen flachen, in ein seidenes Tuch gewickelten Gegenstand krampfhaft in den Händen, dass sie den nicht verlöre, war, was man von ihr verlangen konnte. Dies erinnerte Amanda an das, was zuerst zu tun war. Sie winkte das Mädchen heran, ließ sich den Gegenstand geben und enthüllte ihn. Es war ein schön geschliffener Handspiegel. Mit einigen wohl einstudierten Hindustani-Worten überreichte sie das Geschenk der Rani. Die Zierde des Palastes spiegelte sich sofort und drückte ihre Zufriedenheit aus. – Ah ja, rief sie. Die alte böse Fee verließ ihre Wache am Blumenbeet, nahm von einem kleinen Tisch einen goldigen Mussellin-Schleier, so fein, als ob er von den Spinnen für eine Elfenkönigin gewebt wäre und reichte ihn der Rani, die ihn ihrem Gast übergab. Nachdem Amanda das Geschenk hinlänglich bewundert hatte, händigte sie es dem Mädchen ein. Die wichtige Zeremonie des Geschenkaustauschens war glücklich überstanden. Die Dinge fingen an, mehr Realität zu gewinnen. Aber welch Zwitterlicht von seltsamster Mischung des wirklichen und des unwirklichen begann jetzt zu spielen, als durch die Vermittlung einer Dolmetscherin, die notdürftig das Englische beherrschte, ein Gespräch zustande kam, während die Zierde des Palastes Süßigkeiten naschte und sie ihrem Gaste aufnötigte. Welch sonderbare Abgrund von Unwissenheit und Aberglauben, von erhitzter Fantasie und langweiligster Nüchternheit, offenbarte sich dem immer mehr erstaunenden Blick Amanda's. Immer unvorbehaltener entschleierte sich ihr die ganze bunte Gemütsöde einer Orientalin, deren einzige geistige Unterhaltung darin besteht, stundenlang sich Fee in Märchen vorerzählen zu lassen, oder alte Heldenlieder zum einförmigen Klingklang einer Laute recitieren zu hören. Während sie auf der niedrigen Ruhebank liegend den aromatischen Tabak der Wasserpfeife einatmet, Betelblätter kaut oder Opiumkügelchen zwischen den Handflächen rollt, um sie zu verschlingen und Schlaffer zurückzusenken, den wohligen Traumbildern des Erregers sich hingebend. – Bin ich denn eine Bayadere? fragte sie beleidigt, als Amanda, um nicht bloß der antwortende Teil zu sein, sondern auch ihrerseits etwas an den Tag zu legen, eine unglücklich gewählte Frage stellte, die voraussetzte, daß diese Zierde des Palastes schreiben und lesen könne. – Wenn du eine wärst, würde dich kein Gott besuchen, dachte Amanda. Bei dieser Gelegenheit ließ sich vom Blumenmädchenbet in der Ecke ein halb unterdrücktes Kichern hören, wie denn überhaupt ein solches, vom Knittern seidener Stoffe begleitet, zeitweilig von dort kam, wobei der dem Beet ausströmende Duft nach Moschus und Kampfer etwas lebhafter wehte. Vom Hofe her vernahm man das Monotone Plätschern eines Springbohnens und das Girren der Tauben, dessen ruckendes Rollen bisweilen so stark wurde, daß die schwule Luft davon zu Zittern schien. Das Fragestellen hatte sich als schwierig erwiesen, war aber auch überflüssig. Schier unerschöpflich war die Neugierde der Rani. Und diese war vor allem auf die Person des großen Zahib gerichtet, von dem Amanda ihr nicht genug berichten konnte, wann er aufstehe, was er am liebsten esse, ob er Betel kaue, ob er Rauche und was er Rauche, ob es wahr sei, daß er auf 25 Schritt seinem Diener eine Münze aus der Hand schieße, besonders wollte sie wissen, ob er Blinzelle. Diese Frage verstand Amanda durchaus nicht, aber es stellte sich heraus, daß die Götter es nicht tun, was sie aus Snal und Damajanti schon wusste, und das, was sie nicht ahnte, der große Zahib eigentlich einer sei, nämlich der wiederverkörperte Rahm, was ein Priester der Rani unter dem Siegel der Verschwiegenheit anvertraut habe. Freilich gingen ihre theologischen Kenntnisse nicht so weit, daß sie sagen konnte, ob die Eigenschaft des Nicht-Blinzelns den Göttern auch in ihrer Verkörperung anhaftete. Wenn er auch blinzelte, sei das doch kein Beweis dafür, daß er nicht Rahm sei. Er müsse es übrigens sein, wie hätte er sonst solche Heldentaten vollbringen können. Habe er doch den Sultern der Türken aus dem Lande der Javaner vertrieben. Dort sei er eigentlich König, habe aber einen Stadthalter eingesetzt und sei nun hierher gekommen, um die Franken aus Indien zu vertreiben. Er sei selbst ein Inder, der Enkel einer Begum. Er sei aber nicht nur der größte Held, sondern auch der größte Dichter der Welt, seit Valmiki. Habe er doch ein Gedicht geschrieben, so groß wie Ramayana. Es hieße Seetharoldon Shuhang und alle Franken könnten es auswendig. Amanda begriff mit Verwunderung, dass in dieser dumpfen Jenana-Atmosphäre die Gestalt Sir Edmunds mit zagenhaften Zügen seines großen Freundes zusammengeschmolzen war. Fand sich aber nicht bewogen, ihre Wirtin über diesen Punkt aufzuklären. Die Zierde des Palastes verließ übrigens auch sofort das ermüdende literarische Gebiet und zwar mit der überraschenden Frage, zu welcher Männerklasse der große Sahib nach Memsahibs Meinung wohl gehören mochte. Als Amanda, etwas unangenehm durch diese jedenfalls ziemlich indiskrete Frage berührt, nicht ohne errötenen Gestand, deren Sinn nicht klar zu fassen, erklärte die Rani, sie meine nicht die Einteilung nach dem Grade ihrer Vorzüglichkeit inbeste, mäßige und geringe, aber gehöre er wohl zu den Hasen, den Gazellen, den Stieren oder den Hängsten? Ein leises Flüstern und Kichern vom Mädchenbet in der Ecke begleitete diese Frage und wollte nicht enden, als Amanda kopfschüttelnd auch die so spezifizierte Frage als unverständlich ablehnte. So teilt man doch die Männer ein nach ihrem Temperament, wie sie sind, wenn sie lieben. Sanft, sprechend, von guter Sinnesart, zartgliedrig, schön haarig, ein Schatzhaus aller Vorzüge und Wahrheitsliebend, so ist der Hase, und man hat auch andere Kennzeichen. Wie teilt denn ihr sie ein im Frankenland? Das Kichern in der Ecke wurde zum Halb erstickten Gluchsen, das Knittern der Seidenstoffe zum lebhaften Rascheln. Eine Glutwelle überflutete Amanda. Ihr war, als ob sie in dieser Dumpfen von Moschusdunst, Sandelgeruch und Jasminduft übersättigten Genanaluft ersticken müsste. Ihre ganze europäische Natur wandte sich im krampfhaften Widerwillen gegenüber der vor ihr gähnenden, bodenlosen Schamlosigkeit des Orient, von der ihr eine Ahnung auf der Mathe auf einmal so wag und so konkret wie die eines jungen Mungos, wenn er zum ersten Mal im Grase den schleimigen Pfad einer Schlange mit glühenden Augen erblickt und mit zitternden Nüstern wittert. Es kostete sie das Aufgebot ihrer ganzen Willenskraft, sich so weit zu sammeln, dass sie mit verächtlichem Lächeln zu verstehen geben konnte, im Frankenlande ließe man die Männer uneingeteilt. Die Rani zuckte die Achse. Was lernt ihr Frankenmädchen denn von euren Ayas oder in euren Schulen, von denen ihr doch genug habt? Amanda fühlte die gebieterische Notwendigkeit, sich zu behaupten. Umso mehr, als der blumenhafte Mädchenkor sie offenbar auslachte. Was wir lernen? Und ohne sich lange zu bedenken, schleuderte sie den einzigen Sanskrit-Satz aus, auf den sie sich augenblicklich besannen. Einen Fers, den sie einmal in einem Buch ihres Vaters zitiert gefunden, und der sowohl durch seinen Wohlklang wie durch seinen Sinn so großen Eindruck auf sie gemacht hatte, dass sie ihn auswendig gelernt hatte. Die Wirkung war so stark wie unerwartet. Die Rani warf sich auf das Lager zurück, streckte die rechte Hand gegen sie aus und zog mit der Linken an den Fingern, das sie knackten, ein altbewertes Mittel gegen den bösen Blick und gegen ähnlichen Zauber. Dabei rief sie ihre Aja wie ein erschrockenes Kind. Die Blumen des Mädchenbetes wurden wie von einem Windstoß in die Ecke hinein und zusammengefegt, als ob sie davon fliegen möchten und durch eine hohe Gartenmauer daran verhindert würden. Die Aja aber sprang auf, stellte sich zwischen die entsetzte Rani und Amanda und mit drohenden Gebärden ihrer mumienartigen Arme und Hände, deren krallenförmige Finger, ihre langen und spitzen Nägel in den Hals des Mädchens hineinhauen zu wollen schienen, überflutete sie Amanda mit einem geiferartigen Wortschwall, dessen Sinn deutlich genug der war, dass es der Memm Sahib sehr schlimm ergehen, dass sie wenigstens gefehlt werden würde, wenn sie der Zierde des Palastes eine Krankheit angezaubert hätte. Barbara Schwitzgäbele ließ die Herausforderung nicht unbeantwortet. Mit einem Sprung war sie neben Amanda und schüttelte eine ländliche Faust vor dem runzeligen Affengesicht der Alten, offenbar bereit, einen echten Schwabenstreich für ihre Herren zu schlagen. Solcher Maßen geschützt konnte Amanda ihrer Rache genießen. Ohne den drohenden Krallen des alten geierartigen Wesens die geringste Beachtung zu schenken, lachte sie laut auf und fragte auf Hindustani zurück, was lernt ihr Mädchen denn hier, wenn ihr nicht einmal so viel sanskrit versteht? »Wir lernen, wofür wir Gebrauch haben«, murmelte die Rani mürrisch mit einem misstrauischen Blick. Das Gebaren Amandas, das allerdings nichts sehr Furchtbares an sich hatte, schien die erregten Gemüter ein wenig zu beruhigen. Ein schnelles Hin und Her zwischen der Rani und ihrer Aya erfolgte. Die Erklärung, das Amanda sanskrit gesprochen hatte, war zweifelhafter Natur. Sanskrit, jene längst ausgestorbene, heilige Momie von einer Sprache, welcher nur gelehrte Brahmanenlippen ein vorübergehendes spukhaftes Leben einhauchten. Hinlänglichen Lebenshauch zum Fledermausartigen umherschweben im Halbdunkel der Tempelhallen. Die Priester Sprache, die Zaubersprache. Die Rani verlangte sofort eine Übersetzung, Wort für Wort zu hören. Sie ließ nicht lange auf sich warten. All überall, wo sich Begierde reget, dort wahrlich wisset, ist die Wandelwelt. Solche Weisheit lernen die Mädchen bei uns, fügte Amanda mit dreister Stirn hinzu. Der Fers schien der Rani nicht weniger zu gefallen als ihr selber. Es leuchtete auf in den mandelförmigen trübschwarzen Augen der schwerfälligen Doppelbraue. Noch einmal, sag's noch einmal, Memsahib. Amanda wiederholte den Fers, erst auf Sanskrit, dann auf Englisch, das die Dolmetscherin in Hindustani übersetzte. Prächtig, rief die Rani. Hört ihr's, Mädchen? Das will ich in den Gartenkiosk setzen lassen, oben über die Säulen mit großen schönen Sanskritbuchstaben. Gleich jenem Mogul-Kaiser, der die berühmte Inschrift in seine Halle setzte, man liest sie noch heute in Delhi. Mit Edelsteinen steht's in Marmor geschrieben, an der Wand des Divanikhas. Wenn es ein Paradies auf Erden gibt, ist es hier, ist es hier, ist es hier. Ja, so soll es in meinem Kiosk stehen. Wenn der Samsada dort ist, wo sich Begierde regt, dann ist er hier, ist er hier, ist er hier. Die Rani sprach oder sang diese Worte mit einer fast erschreckenden Leidenschaft, indem sie bei jedem hier die Hände an die Brust presste, wie um zu verhindern, daß die darin sich regende Begierde ihre wogende Wohnung zersprengen. Der Atem kam stoßweise zwischen den offenen, karminroten Lippen. Die Augen brannten wie im Fieber, zwischen den Juwelen der Stirn perlten die Schweißtropfen. Mit einer Mischung von regem Interesse und lebhaftem Wiederwillen startete Amanda sie an, sah sie doch vor sich den leibhaftigen, inkarnierten Tshishna selber, den Willen zum Leben, zur Wollust, zur Macht, zum Ergreifen, Verschlingen und Aussaugen, in seiner prachtvollsten Gestalt, jenen unersättlichen Durst nach allem, was den Durst reizen und nicht löschen kann. Die Rani murmelte einige Worte und machte eine Handbewegung. Als ob sie durch diese abgepflückt wären, lösten sich zwei Blumen vom Eckbete ab, flatterten heraus und entzauberten sich in zwei Hindumädchen, die sich in einer anderen Ecke des Raumes mit ein paar musikalischen Instrumenten bewaffneten. Einer langhalsigen Laute und einer Handtrommel, worauf sie zu Füßen ihrer Herrscherin niederkauerten. Mem sahib, wandte die Aya sich an Amanda, du hast der Zierde des Palastes einen schönen Spruch gegeben, der ihr Woll gefällt. Damit du nicht ohne entsprechendes Gegengeschenk davon gehst, sollst du ein Rajputanisches Lied zu hören bekommen. Mem sahib, die Zierde des Palastes will dir vorsingen. Amanda, die jetzt ihren Triumph gehabt und sich nun mehr gern recht höflich zeigen wollte, erklärte, dass ihre Leber bei der Ankündigung einer solchen Ehre aufschwölle wie ein Schwamm der Wasser saugt. In der Tat erwartete sie mehr Ehre als Vergnügen von der Sache. Zumal ihr mit Schubert und Beethoven erzogenes Ohr sich entschieden weigerte, das Geklimper und Trommeln, das die beiden Mädchen schon angestimmt hatten, als Musik anzuerkennen. Und doch schlich sich nach und nach, denn das Präludieren dauerte ein paar Minuten, eine eigentümliche Wirkung über ihre Sinne und ihr Gemüt. Festgeband hing ihr Blick an dieser kleinen Trommel. Sie war geformt wie ein Stundenglas. Das Mädchen hatte sie in der Mitte gefasst und bearbeitete die beiden verschiedentlich gestimmten Fälle, bald mit den Fingerspitzen, bald mit den Knöcheln der anderen Hand. Bisweilen aber schüttelte sie nur das Instrument, wobei dann die Seidenen, teils mit Bleikugeln, teils mit Knoten versehenen Franzen auf die Fälle schlugen und seltsame, geisterhafte Laute hervorbrachten, wie die Hufschläge wild dahin reisender Gespensterpferde oder spukhaftes Wiederhallen längst geborstener Herpauken, Klänge, die in Verbindung mit dem monotonen Summen einer tiefen Metallseite der Laute, unwiderstehlich die Stimmung, ja die Vorstellung nächtlicher Stille und öderweite erweckten. Und die Rani Hup an zu singen. Rau war ihre Stimme und alles andere denn ausgebildet, aber die Töne waren nicht unangenehm und der Ausdruck war lebhaft und wart umso ergreifender je leidenschaftlicher die wenig bewegte Melodie sich steigerte, besonders gegen den Schluss der Zeilen, nach welchen sie immer noch in wortloser Modulation nachsummte, ein wildes und träumerisches zwischen Lachen und Schluchzen zwischen Schreien und Seufzen sich wiegendes Vokal zwischen Spiel, das der Dolmetscherin reichliche Zeit ließ, ihre Übersetzung zu murmeln. Und dies etwa war, was sie sang. Der Räuber Joghurt, wie sprengt er durchs Feld, ein Schrei der Verfolger hinter ihm gilt, die Raja braut, er im Sattel hält, in die Wüste hinaus in die Wüste. Sein Ränner stürzt am verfallenen Schrein, die Schwerter blitzen im Mondenschein, erschlagen liegt Joghurt an Schivas Stein, in der Wüste tief, tief in der Wüste. Das Schwert entbringt seiner Faust die Braut, ihre linke Hand wohl ab sie haut, die bringt meinem Vater, sie ruft es laut, in der Wüste, laut laut in der Wüste. Noch einmal schneiden die Klinge muss, sie trennt vom Knöchel den zarten Fuß, den bringt eurem Raja als Scheidegroß, einen Groß von mir aus der Wüste. Sie fällt auf den Leichnamen, umahmt ihn mit Macht, die Hufschläge schwinden fern fern in der Nacht, es heult der Schakal, die Hyäne lacht in der Wüste, lacht lacht in der Wüste. Die Stimme der Rani war in einem letzten röchelnden Nachsummen hingestorben, das geisterhafte Trommeln des Nachspieles schwieg gänzlich, und Amanda saß noch schweigend da. Sie fühlte sich, als ob sie von einem Wirbelsturm fortgetragen und irgendwo verloren wäre. Von Sekunde zu Sekunde wurde ihr das Schweigen peinlicher, und immer schwieriger wurde es ihr, es zu brechen. Schließlich wusste sie zu ihrer eigenen Beschämung nichts Besseres, als ein geschichtliches Interesse für Rajputana Konik an den Tag zu legen. Wer war wohl jener Joghurt, zu welcher Zeit hat er gelebt? Die Rani zuckte die Achse. Weiß ich's, ein Räuberwarer, der die Raja Braut raubte. Das ist er wohl noch, fügte sie hinzu, mit dem unerschütterlichen Glauben des Hindu an die Fortdauer des Lebens und des Charakters. Die explosive Energie, worüber die Rani offenbar im höchsten Grad verfügte, hatte ausgerast und sie in einem vertieften Stadium orientalischer Trägheit zurückgelassen. Doch war gerade noch so viel übrig geblieben, dass sie mit eigentümlich schnellen Bewegungen ihrer winzigen Hand, etwa wie wenn eine Kobra nach Fliegen schnappt, aus einer Jaspis-Schale, Kardamommen-Körner pickte, die sie mit behagen kaute. Plötzlich neigte sie sich vor und schob ihrem lieben Gast höchsteigenhändig einige von diesen Leckereien in den Mund. Eine hohe Gunstbezeugung. Dabei reckte und streckte ihr Körper sich unter der duftigen Hülle und diese geschmeidige Wellenbewegung gab selbst der Unerfahrenheit Amandas eine Ahnung von der unvergleichlichen Formenschönheit und elastischen Anmut der indischen Frauengestalt. Durchschauerte sie aber gleichzeitig so intensiv mit jener griechenden Angst vor allen Schlangenwesen, dass sie sich schleunigt empfahl, ohne sich viel darum zu kümmern, wie schwer sie wohl durch ein solches Aufbrechen gegen die Rajputana-Palastetikette verstoßen möge. Abschnitt 17 von Die Weltwanderer. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Weltwanderer von Karo Kjellerub. Zweites Buch, zweites Kapitel, Sonnenuntergänge, Teil 1 Als Amanda in den Bungalotrat umfing sie die eigentümliche Stille des indischen Hauses, die ihr noch immer wieder aufs Neue auffiel, die Stille eines Hauses, wo die ganze Bedienung von außen besorgt wird. Deutlich konnte sie in dieser Stille, vom anderen Ende des Korridors, die Stimme ihres Vaters und Kalaramas vernehmen. Die beiden Männer waren offenbar in eine ernste, wahrscheinlich wissenschaftliche Unterhaltung vertieft. Zwar wusste sie, dass sie eine willkommene Zuhörerin sein würde, aber nach dieser etwas erregenden Begegnung mit der Zierde des Palastes spürte sie das dringende Bedürfnis, mit ihren aufgescheuchten Gedanken und aufgewühlten Gefühlen allein zu sein. Freilich hatte sie eine Botschaft von Edmund an den Minister, wenn sie aber die Tür ihres Zimmers angelehnt stehen ließ, konnte Kalarama nicht weggehen, ohne dass sie bei der Stille des Hauses es hören musste. Sie öffnete also die Tür gegenüber der Studierstube und trat in ihr eigenes hübsches Zimmer. Hier setzte sie sich an das Fenster und blickte über Garten und See hinüber nach dem Raja-Palast, der auf dem roten Felsen drohnend, in blanken Streifen, wie mit Pfeilern von polierter Brance, durch Purpur-Schatten getrennt, dem Baldachin der rosigen, goldgefransten Abendwölkchen entgegen stieg. Drei Monate lang hatte Amanda Abend für Abend so an diesem Fenster gesessen, in diesen Anblick verloren und noch immer bezauberte er sie mit derselben Macht des neuen und Fremdartigen. Nie hatte sie recht gewusst, ob verheißend oder drohend. Heute wusste sie es. Sie hatte zu ihrem Vater gesagt, es sei ihr, als ob abends der Palast reden wollte, singen und sagen von allem, was er in alten heroischen Zeiten erlebt hatte. Jetzt sprach er zu ihr. Aber nicht davon. Es jauchzte von den Türmen, es rief von den Zinnen, es flüsterte von den Pavillons und Erkern, Worte liefen die Terrassen entlang, alten die Treppen hinunter, um sie zu erreichen, nur wenige Worte. Aber welche Welt von Schmerz enthielten sie? Hier lebt die, die eher liebt. Obwohl auch aus diesem Elkerfenster drüben, durch das schwarze Schnitzwerk der Marmorplatte, einen Augenpaar nach dem Bungalow blickte. Dort lebt der, den ich liebe. Sie kannte dies Augenpaar. Unter der schweren, gewellten brauen Linie schwebte es dort vor ihr, und der Blick dieser großen schwarzen Popillen durchschauerte sie wieder mit jenem unbezwingbaren, fast unsinnigen Abscheu. War es denn wirklich möglich, dass Edmund mit den Fesseln der Liebe an dieses Geschöpf gebunden war? Die Rani war schön, auf ihrer Weise, die nicht die Amandas war. Und war vielleicht gerade dieser Stil bestrickend für einen Mann, der selbst das Blut dieser Rasse in seinen Adern hatte? Aber war es nicht auch möglich, dass sie sich täuschte, dass sie schon für ausgemacht hielt, was nur eine wahrscheinliche Erklärung war? Könnte eine tödliche Feinschaft zwischen dem Ratschputen und dem Engländer nicht auch einen anderen Grund haben? Etwa eine politische Intrige? Das war eine Hoffnung, und sie klammerte sich daran, während ihr Blick furchtsam den Erker drüben wieder aufsuchte, hinter dessen Gitter sie jenes feindlicher Augenpaar mit dem saugenden Nachtblick vermutete. Der Erker aber war kaum mehr zu entdecken. Der ganze Bau schien, eine glühende Kohle zu sein, und über ihm waren am Himmel alle rosigen Töne erloschen. Nur Scharlach und Orange flammten mit der Reinheit und Leuchtkraft prismatischer Farben. Und Amanda gedachte eines anderen Sonnenunterganges, auch ein Schloss, in den letzten Sonnenstrahlen glühend und sich gegen einen strahlenden Abendhimmel erhebend. Gedachte jenes Abends, da all das seinen Anfang genommen hatte, das jetzt so weit geführt hatte und unauffaltsam, Gott weiß zu welchem Zweck weiter strebte. Es war fast ein Jahr her, in Heidelberg, wo sie sich seit einigen Monaten auffielt, weil ihr Vater dort eine Professur antreten sollte. Sie saß am offenen Fenster und sah über den Neckar nach Stadt und Schloss hinüber. Ein wunderherrliches Abendbild, alles lieblich, duftig und einschmeichelnd, wenn auch ein wenig matt im Vergleich mit diesem starren, dann metallischen Glutfarben des Orient, die sich in das Gehirn einbrennen. Damals glaubte sie freilich, daß es nirgends ein prachtvolleres Abendbild geben könne, als das jenige, das sie gerade vor Augen hatte. Draußen im Garten deckten gelbe Kastanienblätter den Rasen und ein würziger Geruch gleich dem eines feinen Curryströmte herein und mischte sich mit dem milden, warmen Duft einer weinroten Rose, die in einem hohen Glas vor ihr auf dem Nähtisch stand. Diese Rose hatte ihr ein Student geschenkt, und zu ihnen gehörte als Begleiter ein kleines Gedicht, das zwar nicht von Liebe sprach, aber so berät davon schwieg, wie der Anstand es erlaubte, wenn die Dinge noch nicht für eine förrnliche Erklärung greif sind. Die Ferse waren sehr hübsch, und so war er, der sie geschrieben hatte. Und Amanda erwog in ihrem 18-jährigen Herzen, ob dies nun die Liebe sei, und ob sie, wenn er ihr eines Tages seine Hand anbötte, diese für Leben und Tod ergreifen dürfe. Dabei pochte dies Herz mit einer süßen Unruhe, die für eine Bejahrung der Frage zu sprechen schien. Da trat ihr Vater herein einen offenen Brief in der Hand. Amanda, was meinst Du davon, nach Indien zu gehen? Nach Indien? Der Name war ihr kein soleres Geographikum wie den meisten jungen deutschen Mädchen, denn ihr Vater pflegte mit ihr über alles zu reden, womit er sich beschäftigte. Hatte sie doch sogar angefangen, das Sanskritalphabet zu studieren, um ihm nach und nach vielleicht behilflich sein zu können. Aber Indien war sicher fern von allem, woran sie gewohnt war. Sehr fern, besonders von dem jungen Mann mit Rosen und Fersen. Ihr Vater rückte einen Stuhl nahe an sie heran, und fing an, ihr alles auseinanderzusetzen. Der Brief war von dem Minister Kalarama. Sie kenne doch Kalarama? Oh, ob sie Kalarama kenne. Von den Ministern ihres eigenen Vaterlandes wusste sie nichts. Aber von diesem Minister eines nordindischen Kleinstaates und seinen Verdiensten hatte ihr der Vater ja immer wieder erzählt. Kalarama also hatte dem Vater geschrieben, dass es sowohl in seinem eigenen Land wie in den benachbarten Gegenden einige Felsen in Schriften gäbe, die er zur rechten Zeit festgestellt und gedeutet haben möchte. Zu diesem Zweck, wie auch um die große Manuskript-Sammlung, die er selber angelegt habe zu ordnen und zu verwerten und teilweise sogar der abendländischen gelehrten Welt zugänglich zu machen, wäre es ihm sehr erwünscht, wenn Professor Eichstedt sich auf einige Jahre bei ihm niederlassen wollte. Für den Fall, dass er willig wäre, dies zu tun, sei gerade jetzt eine sehr günstige Reisegelegenheit gegeben. Denn ein junger Engländer, Sir Edmund Chevelian, wäre im Begriff, sich nach Indien zu begeben, und zwar gerade nach diesem Ländchen, zu welchem er in der Tat intime Beziehungen hatte, insofern als er der Enkel einer von dort her stammenden Begum sei. Er sei der jüngere Sohn einer guten alten Cornwallischen Familie und habe noch nicht die Vierziger erreicht, obwohl er schon ein sehr abenteuerliches Leben hinter sich hätte. In den letzten Lebensjahren Lord Byron sei er dessen Steter-Begleiter gewesen. Sir Chevelian würde mit einer Bricksägeln, die in Southampton läge, und die sie gerade noch zur rechten Zeit erreichen könnten. Amanda sah wohl, daß ihr Vater schon mit Leib und Seele unterwegs nach Indien sei und mit einem stillen Seufzer, der dem jungen Rosen- und Ferse-Spendergalt, versicherte sie ihm, daß sie sich nichts Herrlicheres denken könne, als mit ihm in dem alten heiligen Wederlande zu verweilen. Als sie etwa einen Monat später Southampton erreichten, wartete die Brick nur noch auf günstigen Wind. Prof. Eichstedt machte sofort Sir Chevelian einen Besuch in seinem Hotel. Ein interessant aussehender Mann, von freiem, aber gewinnendem Wesen, meldete er. Schon am nächsten Tage waren sie unter Segel. Und die Sonne rollte wie eine feurige Kugel auf der Kimmung, als sie die weiße Küste Albions über der Bleue des Wassers erbleichen sahen. Amanda hatte so ziemlich erwartet, daß bei dieser Gelegenheit der Freund Lord Byrons auf dem Achterdeck stehen und Child Harold's gute Nacht recitieren würde. Aber nichts dergleichen geschah. Sir Chevelian mußte auf irgendeine Weise an Bord gekommen sein, ließ sich aber gar nicht sehen. Und so ging es Tag für Tag, Woche für Woche. Er blieb unsichtbar. Amanda fühlte sich wohl ein klein wenig enttäuscht, daß sie sich nur ein klein wenig enttäuscht. Er blieb unsichtbar. Amanda fühlte sich wohl ein klein wenig enttäuscht, aber lange nicht so sehr wie die englischen Ladies der kleinen Passagiergesellschaft, obwohl er doch sie mehr anging als jene und die nicht wie Amanda in einer kleinen Hindustadt unter einem Dach mit ihm leben sollten und die nur durch die Wagen Gerüchte über sein abenteuerliches Treiben und seine Freundschaft mit Lord Byron ein illegitimes Interesse an seiner Person hatten. Sie waren auf der Höhe der kanarischen Inseln, als Amanda an einem stürmischen Abend sich auf das Verdeck hinauf wagte. Seit mehreren Tagen war das Wetter so schlecht gewesen, daß sie in ihrer eigenen Kabine sich hatte aufhalten müssen. Jetzt hielt sie es aber nicht mehr aus. Durch die rätselhaften, scheinbar so launenhaften Schicksalsfügungen, welche die Gesetze der Seekrankheit wie so viele andere Ordnen, war dieses Mädchen, obwohl aus Familien stammend, die seit unvorderlichen Zeiten das Salzwasser nicht gerochen hatten, gänzlich von dieser Plage verschont geblieben, während die anderen Passagiere durch ihren würgenden Griff auf dem Lager festgehalten wurden. So war sie denn allein auf dem Achterdeck. Zufällig befand sich kein Offizier in der Nähe, denn sonst wäre ihr der Aufenthalt dort kaum gestattet worden. Es war einer der ersten tropischen Sonnenuntergänger, die sie zu sehen bekam, und der erste durch unruhiges Wetter gesteigerte, dessen Anblick sie genoss. Zum ersten Mal auch sah sie den Atlantischen Ozean, seine ganze Majestät offenbaren. Die Pracht und Größe des Schauspiels überwältigte sie zunächst völlig. Dann aber gab sie sich mit dem ganzen Enthusiasmus einer jungen reinen Seele diesen mächtigen Eindrücken hin. Der Wolkenberg in dessen Gipfel die Sonne versank, schien ein ungeheurer Vulkan zu sein, aus dessen Grater gigantische Feuergarben herausbrachen und den ganzen Himmelsraum durchflampten, um die Wolken in Brand zu setzen, während glühende Lavaströme in das Meer hinunterstürzten. Wie mit goldigem Gebüsch gekrönt, erhoben sich die schäumenden Wellenhügel, Blutfloss in ihren Tälern, alle erdenklichen Purportöne dämmerten in ihren Höhlen. Amanda jauchzte und klatschte in die Hand wie ein Kind, jedes Mal, wenn der Schaum am Bug der Brick wie eine glänzende Kaskade empor spritzte und wie Regenbogenflammen vorüberfägte. Sie hörte die Stufen der Treppe, die sich wenige Schritte hinter ihr befand, leise knarren und wollte hinsehen, ob jemand käme, ihre schöne Einsamkeit zu stören, als ihr Blick unwillkürlich in die entgegengesetzte Richtung gezogen wurde. Da starre sie in eine durchsichtiges, maraktene Wand hinein, von so leuchtender Schönheit, dass sie jeden Schrecken vergessen unwillkürlich die Arme gegen sie ausbreitete. Sofort schien sie sich mitten im Ozean, aber zugleich in einer kräftigen menschlichen Umarmung zu befinden. Nach einer kurzen Weile, die sie aber eine kleine Ewigkeit düngte, ließ das Meer sie frei, die Umarmung aber nicht. Sie war zu geblendet und zu erschüttert, um irgendetwas zu sehen. Nur pur pur flammen Tanzen vor ihren Augen, aber sie hörte über ihrem Kopf eine klangvolle Stimme lachen. Ei, was ist denn das für ein mutiges Dämchen, das dem Wellenspiel hier applaudiert und den ganzen atlantischen Ozean umarmen möchte? Nein, bleiben sie lieber in der Umarmung eines alten Seemanns, das ist besser. Aha, noch eine! Diesmal war es keine massive Welle, sondern eine mächtige Schaumkaskade, die ihr den Nacken und die Wangen peitschte, und auf dem Deck und dem Glas des Oberlichtes neben ihr laut klatschte. Sie haben sie mehr vom Wind weggetreten, das nächste Mal wird es wieder eine Welle geben, da können sie nicht hier bleiben. Amanda, die sich ein wenig losgemacht hatte, versuchte einen Schritt zu machen, taumelte aber hilflos gegen das Geländer der Treppe. Nein, nein, so geht das nicht, erlauben sie. Sie fühlte sich in die Höhe gehoben und die Kampagnetreppe hinuntergetragen. Einen Augenblick danach saß sie wohl behalten auf dem Sofa im Salon. Vor ihr stand ein hochgewachsener Mann, dessen Mantel in schweren, nassen Falten um ihn hängen. Unter der schottischen Mütze ringelte das schwarze Haar, glänzend von Schaumtropfen, sich auf die Schulter hinunter. Seine großen orientalischen Augen lachten ebenso sichtbar wie die vollen Lippen um die blendend weißen Zähne. Das ganze dunkle, fast maurisch anmutende Gesicht strahlte seltsam von einer wilden und doch ganz juvialen Heiterkeit. Aber ich sollte mich ihnen wohl eigentlich vorstellen. Dessen Name ihnen nicht unbekannt sein dürfte. Amanda wollte nun ihrerseits die Präsentation vollziehen, aber es kostete ihr Mühe, die Lippen zu bewegen. Sir Trevellian bemerkte das. Nicht nötig, schonen sie sich. Oh, ich weiß, die kleine Binnenländerin, in Salon sprache Miss Amanda Eichstedt. So nun ist die gesellschaftliche Zeremonie erledigt. Ich denke, wir werden uns noch unter ruhigeren Umständen näher kennenlernen. Er hatte geklingelt und das Kabinenmädchen trat herein. Frau Lein, bringen Sie Miss Eichstedt zu Bett. Sie ist ein bisschen zu nahe in Berührung mit dem atlantischen Ozean gekommen. Decken Sie sie vor allem gut zu. Eine starke Tasse Tees ist das Richtige. Und ich würde bei dieser Gelegenheit empfehlen, ein paar Teelöffel von dem guten Jamaikarum hineinzutun. Gute Nacht, Miss Eichstedt. Die so geknüpfte Bekanntschaft wurde vorläufig nicht weiter gepflegt. Sir Trevellian ließ sich noch immer fast so wenig sehen wie am Anfang. Wie wohl doch schließlich alle die englischen Misses, die nicht ohne Neid von dem Kabinenmädchen so viel wie dieses von dem Abenteuer des deutschen Frauleins Wuster erfahren hatten, nach und nach ihre Neugierde befriedigen konnten. Amanda brachte einen großen Teil des Tages auf dem Verdeck zu. Sie konnte sich an den Seewundern der Tropen nicht satt sehen. Stundenlang beobachtete sie die Flugfische, die sich in großen Schwärmen aus den Fluten erhoben und in schimmerndem Fluge viele hundert Fuß durch die Luft schossen, bevor sie wieder in ihrem nassen Element Zuflucht suchten. In stillem Wetter entzückte sie besonders der Anblick des portugiesischen Kriegsschiffes, einer allerliebsten kleinen Medose, die durch die glasige Tiefe bis zur Oberfläche aufstieg und ihre zarten Segel, in dessen durchsichtigen Falten sich Rosa, Orange und Hellblau mischten, vor der leisen Brise ausspannte, um mit erstaunlicher Schnelligkeit über die gekräuselte Meeresoberfläche hinzugleiten. Vor allem aber mochte sie keinen Sonnenuntergang versäumen. Es war ein solcher, der die zweite Begegnung etwa 14 Tage nach der Ersten herbeiführte und zwar unter noch romantischeren der Erscheinung und dem Ruf ihres neuen Bekannten noch angemesseneren Umständen. Und jetzt, während sie nach dem Radscherpalast hinüberblickte, dessen Glut sich heftig vertiefte und schon hier und da wie von schwarzlicher Schlacke überzogen wurde, jetzt drängte die Erinnerung an jene zweite Begegnung sich ihr lebhafter denn jemals auf. Unwillkürlich nahm sie ihr Tagebuch zur Hand, das immer auf ihrem kleinen Arbeitstisch am Fenster lag. Sie hatte gerade an jenem Nachmittag fleißig darin von fliegenden Fischen, farben schillernden Medosen und anderen Mehrwundern geschrieben und eine heftige Erregung bemächtigte sich ihrer jetzt, als sie in dem Heft blätterte und zu den Worten kamen, bei welchem sie damals die Feder von sich gelegt hatte, weil es die höchste Zeit sei, ihre enge Kabine zu verlassen, wenn sie des Sonnenuntergangs nicht verlustig gehen wollte. Die letzte Nacht war ziemlich stürmisch gewesen und die See ging noch hohl. So wunderte sie sich nicht sehr kein weibliches Wesen oben zu finden. Hingegen schien fast alles, was von den Passagieren männlichen Geschlechts war, seine Seebeine gefunden zu haben. Sie hatten sich auf dem Achterdeck versammelt, aber offenbar nicht, um den Sonnenuntergang zu bewundern. Vielmehr kehrten sie achtlos ihren Rücken dem strahlenden Westen zu, wo die Sonne von leichtem Gewölk umschwebt sich in ihrer vollen Pracht schnell der Kimmung zusenkte. Ihr ganzer blendender Lichtstrom beleuchtete den Gegenstand, auf den sich jeder Blick gerichtet hatte. Es war dies ein Schiff, das in schräger Richtung auf sie lossteuerte und sich kaum noch eine halbe Seemeile lufwärts befand. Seine großen, von der frischen Brise voll geblähten Segel, leuchteten in brennendem Orange. Goldige Kaskaden spritzten fortwährend im Poer am Bug, der wie blankes Metall glänzte und über die Purpurne Flut ergoss sich der Spiegelglanz dieser feurigen Erscheinung bis zur Brick, als ob der fremde Segler in seinem Eifer sie zu erreichen sein Bild vorausschickte. Der Anblick hatte etwas eigentümlich Faszinierendes. Amanda war noch darin versunken, als eine wohlbekannte Stimme sie weckte. »Was, das kleine Freulein hier? Sie scheinen mir einen Trick zu haben, hier oben zu sein, wenn alles Weibliche sich unten befinden sollte. Nun, heute ist das Wetter doch nicht so schlimm. An das Bisschenrollen habe ich mich schon gewöhnt. Was ist denn das für ein Schiff? Ein Schoner. Ist es vielleicht das Schiff, das wir in den letzten Tagen immer nach Osten zu wie einen Fleck am Horizonte sahen? – Oho! lacht es, Herr Edmund. Sie halten ihre Laternen geputzt, scheint es. – Ja, ja, sie ist klar genug. Gewiss es ist das Schiff. Darauf können sie sich verlassen. Und ein guter Segler dazu. Nicht wahr, wie er so über die Wellen hintanzt, es ist eine wahre Freude zu sehen. Freilich. Aber die besten Tänzer sind nicht immer die besten Leute. Eine allgemeine Wahrheit, die sie auch auf der See bestätigt finden werden. Zumal unter diesen breiten Graden. Und da sie nun schon seinen Tanz bewundert haben, möchte ich ihnen doch raten, sich lieber hinunter zu begeben. Hier wurde er vom Kapitän unterbrochen. Nun, searcher Willian, was halten sie von ihr? Womit er offenbar nicht Amanda, sondern das Schiff meinte? Kein Mann an Bord hat ein besseres Urteil darüber. Sehr geschmeichelt, Kapitän. Meine unmaßgebliche Meinung ist klar zum Gefecht. Möge ich nie mehr einen Tropfen Krok schmecken, ob sie nicht mit der Meinigen übereinstimmt. Er ließ sofort die Mannschaft auf dem Deck zusammenpfeifen und hielt vom Achterdeck aus eine kurze Ansprache über das altbewährte Thema des Nimmersklavenwerdenkönnens der Briten, die mit stürmischen Hurras beantwortet wurde, worauf er knapp und bestimmt seine Befehle gab und jeder nach seinem Posten eilte. Mit dem Achterdeck rissen sich die männlichen Passagiere um die Waffen, die verteilt wurden, alte Büchsen, Pistolen, Enterhaken und Hieber. Überall sah man die ragende Gestalt Edmonds und hörte seine herzhafte Stimme. Der Kapitän hatte ihm damit beauftragt, diese improvisierte Wehrkraft, die das Kaufer Deischiff sehr nötig hatte, so gut es gehen wollte, ein wenig zu organisieren. Für ein ängstliches Gemüt war seine Gegenwart eine wahre Herzensstärkung. So augenscheinlich war es, daß dieser Mann sich erst jetzt in seinem rechten Element befände und daß er für seine Person nichts lieber sehen würde, als daß es zur Aktion käme. Amanda hatte das Gefühl, als ob sie in seiner Nähe sich nicht fürchten könne, aber auch, als ob ihr bisschen Mut völlig dahin schwinden würde, wenn sie von ihm entfernt würde. Sie fürchtete nichts mehr, als in den Salon hinuntergeschickt zu werden, wo die Damen natürlich alle hysterisch vor Angst waren. Von ihrem Vater wusste sie zu ihrer Beruhigung, daß er bis über die Ohren im Sands Kritz säße, denn er hatte sich vom Buche nicht trennen können, als sie ihn aufforderte, zum genust des Sonnenuntergangs mit ihr auf das Deck zu gehen. Sie machte sich darum so klein wie möglich, ganz hinten am Heck, wo der Mann am Steuerrad sie mit seiner breiten Matrosengestalt so ziemlich verdeckte. Schließlich wurde sie doch von Mr. Watson entdeckt, einem jungen Seeoffizier, der ihr sehr beharrlich den Hof machte, in diesem Augenblick aber offenbar keineswegs durch die Begegnung angenehm überrascht wurde. Er bat sie inständig, sich doch hinunter in den Salon zu begeben. Ob es nun war, weil er selbst in einem so ernsten Augenblick keine Gelegenheit zu einem Kompliment ungenutzt vorübergehen lassen konnte, oder weil er gerade diesen Ernst gern etwas scherzhaft verkleiden möchte, jedenfalls versicherte er ihr, er könne ihr nicht erlauben oben zu bleiben, weil sie, wenn es möglich wäre, einem Kampf aus dem Wege gehen müssten. Es sei aber noch so hell, daß die Piraten sie dort sehen könnten, und wenn sie das täten, würde nicht sie zurückhalten, sie würden dann auf alle Fälle ändern. Hoho, Mr. Watson, was ist dies? Es war Edmunds Stimme, und seine Hand legte sich darup auf die uniformierte Schulter des Offiziers. Im Begriff falsche Signale zu machen, wie Sie müssen sehr skrupellos sein, wo es sich um ein Kompliment handelt, oder Sie kennen den Geschmack dieser dunklen Gentlemen und Haarremsversorger schlecht. Nein, was die Gefahr angeht, können Sie ruhig Miss Eichstedt hier oben bleiben lassen. Dagegen halten sie Miss Smith unten, denn wenn die ihrer Reize hier oben lüftete, dann könnte ihre Befürchtung sich allerdings erfüllen. Amanda blickte eifrig zur Seite nach dem gefürchteten Schiff hinaus. So wenig auch die ganze Situation zur Heiterkeit stimmte, so wenig es sich ziemte, von dem etwas plumpen Scherznotiz zu nehmen, sie musste ein wenig lächeln. Miss Smith war eine großmächtige britische Jungfrau, bei der die kräftige insulare Kost offenbar gut angeschlagen hatte, und die keineswegs mit ihren sehr substanziellen Reizen geizte, besonders nicht zur Travillien gegenüber. Oh, was Miss Smith anbelangt, bemerkte der Schiffsarzt, durch das Oberlicht in den Salon hinunter guckend, wo die Lampen schon angebrannt waren, die liegt auf dem Sofa und hat ihr Gesicht ganz in den Kissen begraben. Betet schon zu Allah, dass sie Sultana werden möge. Nun, vielleicht machen wir noch ihre wohl begründeten Hoffnungen zunichte. Freilich von ihr weglaufen, das werden wir schon bleiben lassen. Das sie galt wiederum keiner Dame, sondern dem Schiff. Selbst das unerfahrenste Auge konnte freilich sehen, dass der Schoner in der Kunst des Segels der Brick weit überlegen sei. Erschien das Ganze recht neckisch zeigen zu wollen, indem er bald parallelen Kurs hielt, bald sich entfernte und dann wieder auf sie zuschoss. Jetzt lief er, die Brick einholend nur einen Steinwurf entfernt lufwärts, auf der Backbordseite. Rechts war die Sonne gerade unter die Kimmung gesunken, aber das leichte Gewölk breitete ihr Licht umso glühender über den ganzen westlichen Himmel, bis gegen den Zenit hinauf und ließ einen Widerschein wie von Blut über Segel und Deck des Schoners sich ergießen, der sich stark nach ihnen hinüberneigte. Dies solchermaßen schräggestellte und leicht zu überschaun der Deck schien völlig leer zu sein, mit Ausnahme einer einzigen Gestalt. Ein riesiger Neger stand auf dem Achterdeck, die lange Ruderpinne in der Hand. Diese Leerheit machte einen ganz besonders unheimlichen Eindruck. Das zierliche Schiff schien ein magisches Boot zu sein, das von selber manövrierte. Der Kapitän breite den Schoner, aber keine Antwort erfolgte. Noch zwei Anrufe blieben ebenso fruchtlos. Da drohte er Feuer zu geben, wenn keine Antwort käme. Sofort sprang eine Person auf, den Rufa in der Hand, und antwortete mit einem längeren Gebrüll, das unverständlich war und wahrscheinlich auch beabsichtigte es zu sein. Unmittelbar danach hielt der Schoner ab. Anstatt sich aber zu entfernen, drehte er sich auf dem Fuß des Hinterstevens wie ein Kreisel. »Sie will uns die Breitseite längsseits von hinten geben, Captain« rief Edmund. »Kenne schon den alten Trick,« schmunzelte der Kapitän zurück und gab schnell einige Befehle. Die Brick machte eine kleine Trehung, freilich nicht so elegant wie der Schoner, aber doch gut genug, um zu verhindern, dass die gefährliche senkrechte Gegenüberstellung vorkehme. Bald liefen die beiden Säkler wieder parallel mit etwas westlicherem Kurs. Man hatte aber jetzt den Schoner auf der Steuerbordseite und hatte ihm die Luf genommen, wie Amanda die Leute ringsum sagen hörte, und was sie als einen großen Vorteil zu betrachten schienen. In der Tat bemerkte auch sie, dass der Feind nicht mehr so übermütig und spielend manövrierte. Wiederum breitet der Kapitän, wiederum sprang, wie von einer Spiralfeder aus einer Schachtelimpur getrieben, der Mann mit dem Rufa in die Höhe und brüllte sein Abra Kadabra. Unmittelbar danach fiel der Schoner ab und lief mit dem Wind davon nach Westen zu, wo er bald in der jetzt plötzlich einbrechenden Dunkelheit verschwand. Die Prick wurde wieder in ihren alten Kurs gebracht, von welchem sie sich um einige Striche westlich entfernt hatte. Eine heitere Stimmung machte sich unter den Passagieren bemerkbar. Man hatte den Schoner aus nächster Nähe betrachtet und fand, dass von einem so kleinen Schiff wenig zu befürchten sei. Da es von seiner Bemannung nur zwei Personen gezeigt hatte, würden wohl nicht allzu viel an Bord sein, und man machte sich darüber lustig, dass er sich so bald davon überzeugt habe, dass für ihn hier nichts zu holen sei. Einige Blasse Gesichter älterer Herren, und später auch einiger Frauen, zeigte sich am Rande der Kajütenkappe, kamen aber nicht weiter, denn ein hier postierter Matrose schickte sie wieder hinunter. Dieser Umstand, sowie das eifrige, flüsternende Gespräch, das Edmund Abseits mit dem Kapitän führte, erweckte bei Amanda die Vermutung, dass alles doch nicht ganz so friedlich sein mochte, wie es den Anschein hatte. In diesem Zustand banger Zweifel, gereichte es ihr sofort zu einer gewissen Beruhigung, dass Edmund nun wieder in ihre Nähe zurückkehrte, indem er sich neben den Mann am Steuerrad stellte, um ihm, wie es schien, einige Direktiven des Kapitäns möglichst unauffällig zu übermitteln. Unter diesen ungewöhnlichen Umständen meinte Amanda, dass ihre flüchtige Bekanntschaft wohl genügen möchte, um ihr zu erlauben, eine Frage über die wahre Lage der Dinge an ihn zu richten, und trat zu ihm hin. Ach, sie sind noch hier, Fraulein Eichstedt, und ich meinte sie wären längst unten, um ihrem Vater das glücklich überstandene Abenteuer zu berichten. Ist es wirklich auch glücklich überstanden? Ich glaubte, sie würden wiederkehren. Glaubten sie? Hm, sie sind gescheiter als die anderen. Nun, wenn sie meine Meinung hören wollen, dann kann es doch noch ernst werden. Der Kapitän hat sehr klug gehandelt, seine Stückpforten gut verschlossen zu halten, damit sie nicht sehen sollen, wie wenig Zähne wir zu zeigen haben. Ja, ich denke, wie werden sie bald wiedersehen. Aber ich kann mich ja irren. Damit fing er an, das Schloss seines Gewehres zu untersuchen. Seine allerletzten Worte machten sie an ihrem Entschluss irre, ihren Vater und Barbara aufzusuchen, und ihnen zu sagen, wie die Sache stände. Wenn sie ihren Vater recht kannte, würde er noch mit der Nase im Buch sitzen, ohne die leisester Ahnung von der Nähe der Piraten zu haben, und hätte Barbara den geringsten Verdacht gehabt, dass irgendeine Gefahr in der Luft schwebe, würde sie sicher nicht geruht haben, bevor sie ihr Vorlein gefunden hatte. Warum nun also die beiden vielleicht ganz unnötig in Angst und Unruhe versetzen? Ende von Abschnitt 17