 Sessão 1 de variações sobre o FLIRT Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações de LibriVox estão em domínio público. Para mais informações, ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Variações sobre o FLIRT, pequeno ensaio de psicologia urbana, de João do Rio. A. Madame Dié. E a senhora? É um prazer quando se está a dizer coisas interessantes apenas pelo seu próprio interesse. Ver que entre pessoas de alta sociedade e preconceito estreito, foguram um sorriso superior e um entendimento elevado. O sorriso encontrei eu uma vez. Sorriso que me pareceu suave como um bálsamo e reparador como o orvalho da noite. Vê-lo acompanhar as futilidades deste pequeno ensaio de investigação urbana seria para mim o bárbaro e o excessivo. Há maior das recompensas, porque só assim poderia a desconfiança de haver feito obra talvez inútil, de mau estilo, talvez, mas a certeza de algumas atitudes que interessassem. E seria para mim a felicidade suprema tê-lo conseguido. Que a sua extrema bondade permita a ousadia da oferta. João do Rio. FLIRT. Toda a gente fala agora de FLIRT. Fala de FLIRT como fala do BRID e dos automóveis, sem compreender a violência narcótica do primeiro e a força inenarravel dos segundos. FLIRT. É uma questão de moda que as senhoras arvoram como quem estreia um vestido esplêndido ou um adereço de pedras caras. É um novo figurino do amor absolutamente indispensável como eletricidade e o homem de negócios. Palavra francesa, costume americano, fusão da moral. Galanteria prática, fetichismo semiusado, experimentalismo excitante. Que é o FLIRT? O filósofo mandava sentir e não saber. E o fossantir é não savóar. Mas o amor é sentir. Sentir é gozar o soberano bem. O estado harmonioso do corpo. E o FLIRT é a exasperação dos sentidos. Fatos de tal monta, muito antes de São Tomás de Aquino, eram para que os homens os meditassem. A meditação pode ser uma contemplação interna. O FLIRT é um fenômeno gravíssimo. É a última etapa da sedução da mulher. A mulher, aliás, o único osso desnecessário de Adão, é o osso dominador do universo. O personagem deus, feila na sombra, misterioso e sutil, enquanto Adão estava dormindo e deu-lhe uma alma de onda, de renda, de atração, de encanto e de perversíssima bondade. Quando Adão acordou, estasiado ficou. Não era para menos. Um pedaço da Via Lácia parecia ter descido do escuro azul da noite estrelada. O paraíso, que até hoje ninguém sabe onde foi exatamente, recendia mais e aquela meiga luz, aquela doce luz, sorria, fazia compreender o desejo, a suprema delícia de viver. Adão não era bem uma alma de análise, deixou de endagar a razão do mistério, aparecido assim de noite enquanto o paraíso dormitava e atirou-se. Todos nós fazemos, mais ou menos, como o Pai Venerável, atirámonos. Questão de atavismo egoístico, impelindo-nos a desejar, mais do que tudo, um osso inútil, que a lenda diz ter sido nosso. Dessa pretensão irracional vem, talvez, o erro milenar, em que elaboram os homens de querer possuir, dominar, satisfazer e conhecer o osso sensível, a primeira costela do lado do coração. Os erros acumulam-se. A mulher é cada vez mais a esfinge que fala, e o homem, cada vez mais pretensioso, só lhe atira injustiças. Injustiças de raposa que não alcança as uvas, mas injustiças brutais, que passam por graça e até por galanteria. Que pensa o homem da mulher? Mal. A alma do povo está no proverbo. Que diz o proverbo Picardo? Mulher rir quando pode, chora quando quer. E o flamengo? Três mulheres valem um mercado. E o normando? De mulher e de cabelo, sempre há o que dizer. E o italiano? Desconfia das mulheres mais e não confies das boas. E os chineses? Até os chineses inventaram a célebre frase. A mulher tem os cabelos cumpridos e as ideias curtas, para que Alexandre Dumas a empregasse, passando por ter escrito. Essas vulgaridades do rifão não são ultrapassadas pelas frases dos reis. Francisco I dizia, Su van van Vary, bianfó é que se fler. Uma dessas amargas frases de despeito, que não lhes ongeiam. E Napoleão, que com elas foi sempre um brutal, por nunca ter podido vencer, assegurava. As mulheres têm uma alma de renda. O que vem a ser uma alma de fio de seda, de fio de linha, que começa, faz ponto. A frouxa é relevoquia, depressão ocular, forma, viésis, curvas, flores, bichos, nomes, e que uma vez acabada, não se sabe por onde acaba nem principia, labirinto perturbador da sensação. Quando o homem não diz mal, doutrina, o que é pior. Já um analista assegurou com grande gravidade o seguinte, não há nessa criatura que parece tão profundamente estudada, senão paixão e amor, devotamento ou duplicidade, irresistível pudor ou indomável desejo. Mas as virtudes, como os vícios, aí se encontram em estado endêmico, germens que podem flurecer ou perder-se, segundo as circunstâncias, os meios, as temperaturas, e o talento do homem encarregado de cultivá-la. É o caso de Eva, reduzida a um canteiro de sensações, onde há toda a sorte de estados da alma, todas as vibrações, todos os arrepios físicos e morais. A maneira de fazê-la, a mãe de Coriolano, Tosca ou a Margarida do Fausto, entretanto, ainda maior admiração causa, porque eu já conheci uma menina que saindo de Sion, há muitos anos, já se vê, era perversíssima, e um bandido com três mortes, 40 roubos e 57 entradas na detenção, que nos diga e visita, tinha a chorar nas grades do seu cubículo o perfeito amor de uma criança de 20 anos. Definir a mulher. Mas para que esse melhante trabalho, se é impossível? Júlia Fora chamava-se de bebês-monstros. As mulheres fazem meio-efeito de bebês-monstros, bebês importantes, monstruosamente desenvolvidos. Nichele, falando da revolução, também mulher, e do pássaro, que a mulher emprestou pelo menos o desejo de voar, disse, com seu incorrigível lirismo, a mulher é, ou infinitamente superior, ou infinitamente inferior ao homem. É uma lira mais extensa, mas incompleta, porque as cordas do meio não são fortes. Monstros, liras extensas com as cordas do meio-frouxas, cordas cujo som deve ser semelhante ao zumbido das abelhas e aos suspiros das rolas. Para que tudo isso? Ninguém a conhece, ninguém a conhecerá. Errou-chan for, quando a severava, com as mulheres, é preciso ou amá-las ou conhecê-las. Porque conhecê-las é amá-las, e amá-las é perder o juízo. Errou-mi-che-lé, errou-la-forge, erram todos esses estúpidos rifões, porque jamais poderemos nois decifrar essa sensibilidade aguda, a uma felina com garras de fero e veludo nas patas, sentir curioso, que perfuma como uma essência, luz divina, cujo calor pode acariciar e pode causar insolações. Um homem que se agite e conduzido por ela, porque só prudonde-se realmente a verdade. A mulher é a desolação do justo. E foi a mulher que inventou o flirte. Ah, nós temos uma porção de opiniões a respeito dessa almanhinha de Etager, como diz o reverendo Samuel. Nós nos julgamos imensamente superiores, imensamente protetores, imensamente incomparáveis. E entretanto, para conseguir conquistá-la, o que, aliás, não conseguimos, viramos de senhores e escravos. Raivosamente defendemos este posto de servo da gleba, mais conhecido pelo eufemismo de chefe de família, e chegamos ao estado de metal inconsciente atraído pelo ima. Esse ima é o amor. Será o amor? É o desejo. O amor é uma loucura transitória. O desejo é a chama perene, a ambição de um complemento que nos falta. Por força de poesia, é que o desejo se exagera na mascarada do amor. E quando o poeta disser, o amor é a própria vida, amar é ver o sol por entre a noite escura, é sofrer na alegria, é gozar na tortura, é reunir num verso infinito desejo, viver por um sorriso e morrer por um beijo, pode a gente ter a certeza de que o amor é o nome do desejo desesperado. A mulher aproveitou para se libertar de uma escravidão lamentável. A princípio, logo depois da cena de conhecimento absoluto do paraíso, essa entidade carregava as armas de guerreiro, acendia o lume e dava com a funeste. Era o chasseur da taba, o metro-hotel e a dama de companhia. Um belo dia, mostrou que era incapaz de ser chasseur e começou a tornar-se frágil nos gineseus. A fragilidade acentuou-se a ponto de fazer o homem julgá-la a candura da terra e a fazer torneios com muito sangue por amor da sua bela. Essa atitude resolveu-a a ser musa, a musa inspiradora. E afinal, hoje, em que o homem é o servo, é o chasseur e até mesmo a dama de companhia, ela, que é incontentável, quis ter todos os direitos e inventou esse brinquedo torturante que todo mundo chama o flirte. Fim da sessão um. Sessão dois, de variações sobre o flirte, que era o ensaio de psicologia urbana de João do Rio. Esta gravação Libre Vox está em domínio público. O flirte, que é o flirte? O flirte, diz Michel Próvius, é o verme que, docemente, sem que ninguém o veja entrar, estraga o mais belo fruto. Só se apercebem dele quando o fruto, desprendendo-se da árvore, cai. Como se não le bastasse essa viscosa comparação do verme, Próvius, cuja vida se tem passado a contar flirte, diz num horrendo ataque de dispepsia moral. O flirte é para as almas blazes, o que o jantar é para os estômagos atuais. Incapazes de dirigir os pratos de resistência, nós saboreamos os ordevos, os apimentados e os adocicados. É horrível. Há pior. O sábio doutor Ruh, no instinto da mur, assegura. O flirte é a conquista amorosa sem amor, é o desejo de inspirar o amor sem o sentir. No flirte, cada um dos adversários, sim, é esse o nome que se lhe deve dar. Cada um dos adversários acredita em ganar e não engana. Não imagina mesmo que o enganado é ele. Rie das palavras que diz e não percebe a ironia das que ouve. Pensa quase sempre lude e briar, e é a si mesmo que burla. Rie intimamente dos sentimentos que finge e não sente ser apanhado na rede da comédia. O flirte é a luta amorosa. É ainda horrível. Mas, felizmente, encontra gente opiniões mais suaves. Otário Zane definiu a coisa por grãos, que podiam ser de exame e podiam ser de termômetro, porque, afinal, nós somos um mundo de termômetros para o sol do amor. Um teorista português, nessas coisas fúteis com que citesse a gravidade da vida, afirmou. O flirte é uma palavra inglesa que deriva do francês. Já tem fórus de portuguesa, garrete em pregoa. É como uma batalha de flores entre pessoas de sexo diferente. É a sombra do amor. É a sombra chinesa do amor. Burger, tão lido em 1890, foi também avisado. O flirte é a aquarela do amor. E aqui paramos todos num súbito receio. Será? Será realmente a aquarela? A aquarela ou a sombra chinesa? A sombra chinesa ou o verme? O verme ou a luta? Oh, não. Deixemos as definições areias. Há por aí muito preciosismo e o resto, como dizia Verlaine, o resto é literatio. O flirte é muito grave. Talvez mais grave do que toda a gente diz. O flirte é um resultado de um estado moral da sociedade inteira. É universal. Flirte-se nas grandes cidades e nas pequenas e atrasadas vilas. Flirte-se subindo nilo ou subindo à rua do ouvidor. Flirte-se à beira do santo sepulcro, como nos cursauros da Suíça. Flirte-se a todo o propósito em todos os lugares e com todas as idades. Mas flirte-se por quê? Porque o egoísmo é maior, porque o esforço para o gozo íntimo é sem duplicado. Porque há uma neurastemia absoluta com todos os fenômenos de receio, hesitação e inibição do desejo. Essa neurastemia é, de certo, o resultado de uma torrencial surmenagem sentimental de um período de romantismo e de excessiva entrega das almas e dos corpos. O homem deseja, mas tem as responsabilidades. A mulher quer, mas recua diante da responsabilidade da desilusão. A traição deixa de ser um acontecimento mortal. Ninguém mais compreende a quadrinha de Moussé. Honte à toa, que la première, ma apri la traison. Honte à toa, tu fiu la mer, de me premier du l'air. A traição é um ensinamento na dúvida perpétua. Os grandes sentimentos dissolvem-se. As grandes frases tomam na conversa proporções de megatérios assustadores. Teme-se o espasmo e o êxtase, e tem-se o frenesia de os obter. Se o criador não tivesse feito as coisas, cá por baixo, menos mal, se a psicologia depois não verificasse que no indivíduo são independentes da avolição e, por consequência do cérebro, as funções da vida inconsciente, essa vida perigaria, de certo. A sociedade só chega ao fim por esquecimento. A sociedade teme. A sociedade não se assusta com o que dizem dela. Assusta-se por talvez não encontrar o que ameja. É a neurastenia. Da neurastenia resultou a delirante crise de esporte, da fúria, da força e das velocidades hábeis que atualmente agita o homem. O flir te ama consequência dessa consequência. É um esporte. É a cabra cega do amor, em que o homem tem os olhos vendados. É plasticamente curioso, porque se faz renovador das atitudes no amor, a espiritualização in extremes dos sentidos. A velha luta entre mulher e homem, numa paralela, em que o encontro infinito está sempre aí e sempre infinitamente afastado. Todas as coisas são boas e são más. Ampliando, generalizando, englobando, chega-se a neurastenia difusa como sua origem. Analisando apenas, detalhando-lhe a obra, fazendo a anatomia da sua essência perversa, encontramos-lhe uma série longa de superioridades e de distinções. A primeira é a diferença entre o flir te o namoro. Namorar é antigo e virtualmente democrático. Namorar é deplorável e velho. Já Horácio, o poeta gorducho de Messenas, dizia, a pastora forma o beijo para que o pastor roube. Já todos sabem que, quando julga dar o abraço de posse perpétua, o homem, sem privão e vaidoso, murmura meu bem, o que é o maior dos paradoxos da espécie homem desde o paraíso. O namoro é milenar, mas está para o flir te como uma proporção aritmética para uma geométrica. Os que namoram são simples, sem espírito e com muita carne. Os que flirtam têm espírito quase tanto quanto carne e, às vezes, até mais. Um rapazola namorador não passa das frases consagradas, dessas tão velhas que parecem velhas sempre alegres, quem me dera ser pedra para a senhora pisar, ou, então, se eu pediria a você me dar, os jovens Dernier batou, os priolas insipientes, dizem nos salões enquanto as orquestras desfiam valsas elevantes. Sabe vossa excelência que está alucinadora? Ou, então, que nunca atua um beijo para a minha vida? O flir te só pertence à nata, ao escol, ao descio do panier, ao pessoal Dernier petrolete, o pessoal que custa se comprometer, veste bem, cria em torno uma atmosfera de excitantes, e, antes de se entregar completamente, reflete com calma na vida, na carteira de câmbio e nas suas consequências. Nunca passou pela imaginação de ninguém o flirte de um vendedor de balas ou de uma lavadeira, é uma ideia que oripila. Entretanto, ao ver três ou quatro cavaleiros com quatro ou cinco damas em torno ao samovar de um chalais cinco, ou num baile, entre espaduas nuas e peitilhos reluzentes, não há quem não diga, nossa senhora, que flircacion, que flirtage. Para ir, invejosamente, fazer o mesmo ali adiante. No cérebro do homem de sociedade, a noção de flirte já se radicou, até o ponto que não há homem capaz de conversar dez minutos com uma senhora, sem que lhe emprestem, o que ele mesmo tenha intenção, de aproveitá-los nessa espécie de totuar o tanto do amor. Flirte-se como se fuma, é um costume adquirido, é um hábito, é um vício permitido. Seria mesmo reparado que não se flirtasse. O flirte é como charuto, fornece a breve ilusão no seu leve fumo, faz mal aos que o experimentam pela primeira vez, e quando se apaga, não se torna a acender, porque ninguém acende um charuto apagado, como não há quem o fume todo, com medo à queimadura do lábio. Da outra distinção, a completa amoralidade de que é ele a mostra. Nós andamos muito pouco certos da vida, para termos tempo de amar com paixão. O amor é uma caldeirada egoística, para vorazes glutões. O flirte salta do aperitivo ao café da sobremesa, e naturalmente é cínico, é canália, é amoral. Amoral, sim. A moralidade é uma facéssia tristonha, que cara qual usa conforme entende para atacar o próximo. O flirte é amoral, como o derriço do baixa classe. E essa amoralidade, a completa ignorância da crime, é que salvaguarda o estado das camadas sociais. Se tirassem uma costureira modesta, que ama o seu rapaz, ou mesmo os seus rapazes, para uma festa de caridade, ou um baile onde flirtam as footlights e as professional beauties da estação, a costureira achará isso uma pouca vergonha. Em compensação, uma grande dama não suportaria nem a vista de um reconhecimento de costureiras à saída do ateliê. O flirte tem além da elegância e da amoralidade a renovação das expressões nos diálogos e a marca indelével de última obra de Viande Barreto, da sedução feminina. Quem seria Romeo hoje? Tem grande cacete. Paulo e Virginia, entre as bananeiras da Ilha de França? Bem intolerável aborrecimento. E Hernani e o Otelo? Don Juan mesmo, para resistir, teve que mudar de nome. Já ninguém namora hoje encostado ou um lampião de fronte da janela da apaixonada. Vem a quem diga a sério, em grata, se não fores minha, não serás de mais ninguém. Tudo isso passou. Algumas palavras prévias, antes dos gestos, tornaram-se integramente inúteis. Quem é capaz de dizer hoje aquele desejo da velha canção francesa? Pega-se, aperta-se, beija-se e não se diz nada, porque não vale a pena. Em compensação, fala-se mal das pessoas ao lado e discute-se coisas que não compliquem a existência. É nesses momentos que as mulheres comem em evidência os recursos especiais do seu estranho gênio. Sorrirem, reconstam-se, dão risadinhas, arranjam a pose irresistível, sacodem uma renda, uma gase pura que o seu perfume atui, concedem, concedem, até onde querem. São a tentação lendária em luta com o tentador. Nessa análise química do casamento antes e depois, que é o flirte. A análise feita, como a maioria das análises de surpresas, ineditismos, coisas vagas, coisas falhas, coisas subterrâneas, coisas imprevistas. O flirte, como o automóvel, é, na nossa sociedade, uma necessidade e uma importação. Para os automóveis, foram abaixo as barreiras da alfândega. Não houve protecionismo possível. O flirte nem precisou de, por abaixo, impostos excessivos. Entrou como entram as cedas dos grandes costureiros, desembarcando na praia do ruso seu de noite, sem que o fisco desce pela fraude. De origem inglesa ou americana, via New York ou via Londres, ninguém sabe nem o que saber. Se via Londres, asseguremos as conveniências da sua moralidade, do quente austero e das austeras miss, que são governantas. Se via New York, o seu lado, essencialmente, é prático. Ou via quem assegure que o flirte chegou ao Brasil via Paris, talvez já contra a facção, o que lhe importa uma dose a mais de viciosa elegância. O caso é que dominou como os automóveis, dominou vertiginosamente. E nós ficamos, como todos os países, sabendo que é um quarenta-cavalos e o que é a curva perigosa dessa esterilização do amor. Naturalmente, se formos perguntar a opinião de um senhor idoso, o senhor idoso dirá, o namoro de hoje é indecente, no meu tempo não era assim. É mania dos contemporâneos, já em declínio, achar a sociedade de agora muito pior que a do passado. O Estado está perdido, o catolicismo já foi o que não é hoje, os preliminares do amor são um escândalo. Nós temos, entretanto, essas três coisas heterogêneas em que assenta a sociedade, o Estado, a religião e o amor, recebendo as mesmíssimas censuras através dos séculos e cada vez mais morais. O flirte, por exemplo, além de ser uma irresponsável resultante da nevrose geral, é evidentemente moral em comparação com o que se fez outrora, a mesma coisa de um passado próximo que arrepiariam agora. No tempo do rei sol, Luís XIV mandava cartinhas amorosas pelo venerável bossué. A cidade, o país, o mundo não tremeriam hoje se falhier ou doutor Afonso Pena escolhessem um simples bispo para esse serviço secreto? Se dissermos a uma grave matrona que respeita bossué, a X está flirtando com o jovem H, a matrona porar as mãos na cabeça, totalmente escandalizada desse meio direto de aproximação. Devemos censurá-la por isso? Não. Ela também pintou o sete. Se pintar o sete é obedecer às leis fatais da natureza. Apenas pintou de outra maneira e com outro gênero de conduções. Há no mundo coisas muito diversas que têm uma secreta correlação. O amor no rio evoluiu com a viação urbana. No tempo da colônia, por exemplo, os gêneros de condução eram a cadeirinha e a rede. Viam-se passar pelo Largo do Passo sujeitinhos muito bem deitados numa rede indiana ao trote de dois pobres negros. A cidade tinha um aspecto de África do Norte, argéu menor, sem franceses domiciliados, mas com os assaltos de franceses. As casas eram caíadas de branco, sem janelas, apenas com um pequeno postigo. E quando janelas havia, essas eram gradeadas. As filhas dos colonizadores eram, como os escravos, sua propriedade. Não sabiam ler e passavam o dia a conversar com as mucamas, o que, de certo, também fariam os irmãos e, algumas vezes, os pais. Quando o noivo, escolhido pelo progenitor em Dagava, dona quer casar comigo, a menina baixava os olhos e respondia, não sei se papá quiser, mas não havia namoro? Ora se havia. Havia, sim, nas célebres missas da madrugada, com coxixos apia d'água benta e recadinhos façados através das beatas de mantilha. Quando a coisa estava demais, os pais mandavam as raparigas para o recolhimento do parto ou de tapiru. Este último, tão cômico que, na época do Conde de Resende, lá se deu um escandaloso processo. As meninas namoravam em bando, trepadas as rótulas do convento, fazendo sinais aos rapazes no morro do castelo. Essa era a época da Rede da Cadeirinha. Foi também a época do Amor Reláxio, ignorante e hipócrita. Com a abertura das portas e a chegada de Dom João VI, veio a época das sages. As igrejas e o Estado forneciam um elemento aproximativo, as processões, as missas, porque havia missa toda hora. A missa das quatro e São José, a missa das cinco, a missa das sete, a missa das oito e meia, das nove, das onze, e até a missa do tiro de peça. O namoro precisou de um sacristão e surgiu o moleque para os recados. Veram depois as três etapas da locomoção democrata, a gôndola seco, o bonde e o elétrico. É a associabilização do amor. É o interessante longo namoro da janela e da passagem da condução. Tudo quanto há de lírico e de idiota. Para esse amorinho, fizeram-se graves e profundos livros que os nossos avós, os nossos pais e talvez os nossos irmãos mais velhos foliaram muito a vez com ânsia. Um deles foi o tratado da linguagem dos gestos. O cavaleiro, passando de bonde pela casa da namorada, podia fazê-la chorar, rir, cantar, ficar triste, alegrar-se. Para isso, bastava fazer um gesto. É assombroso, mas é verdade. Se vinha baforando um grosso charotão, significava apenas não te dou a mínima importância. Se limpava o suor do rosto, quantos trabalhos me das? Se passava com a ponta da bengala para o ar, estou de ponta contigo. Se trazia o braço em decúbito, estou com dor de cotovelo, estou é com ciúmes, com vontade de quebrar a cara, ali é o rival. Se trazia o dedo na fronte, as coisas não vão bem. Se coçava o nariz, lá vem gente. Acontecia que esses gestos eram, às vezes, involuntários, e daí, crianças assustadas quando estavam ardentes, brigadas quando o amor era mais forte. Surgiu a linguagem das flores, para simplificar. Um jardim, em alguns movimentos, bastava para falar-se com uma ligeireza de espantar. Madame Charlotte de Latour conta-nos isso quase emocionada. Um botão de rosa com folhas e espinhos quer dizer temo mais espero. Rejeitado de pernas para o ar, pois não tema nem espere. O mesmo botão, sem espinhos? Pois acho que tem tudo a esperar. Reintregue sem folhas, a temer é que é. O lírio significava, começo a amar. A tulipa declara-me, o mirtu, amuti, o narciso, que egoísta. Como, porém, a espécie, a cor e a posição da flor influiam ao mesmo tempo, um cidadão, se tivesse na mão a balançar uma flor vermelha, podia ir a dar pinotes de alegria, que a namorada compreendia imediatamente esta ameaça tremenda. Cuidado, estou com vontade de beber-te o sangue. Foi então que surgiu a carta. Aí, pisto, o namorosa, já os bondes chegavam à real grandeza. A carta de namoro. Durante anos foi a nevrose das meninas e o micróbio dos sonetos. Uma quadrinha daquele tempo diz mesmo. Uma menina brasileira nata, quando apanha uma paixa, compra logo uma caixa de papel diplomata. Os namorados também compravam. E a musa urbana, que guarda todas as verdades e todos os fatos desde a Guerra de Troia até a ascensão de um balão espérico, a musa urbana acrescentava. Sinhazinha presumida, com seu cabelo loiro, fica toda delambida com a carta de namoro. A carta é um estilo literário. Os nossos pais deviam ser terrivelmente letrados, mas não foram. O estilo tropeçava na emoção e, de vez em quando, a franqueza era mais forte do que a fantasia. Houve um que terminou a missiva neste grito da alma, deste que de ti se esconde, sempre teu e teu Oscar. Não te bem, não vou jantar, por não ter um níquel para o monte. E guarda-se mesmo aquele postescriptum célebre. Se teu pai ou tua mãe aí estiverem, não leias esta senão mais tarde. Depois dessa complicação toda, o namorado entrava em casa. Era o ponto terminal, a chocação, o momento do recitativo. Seu antenor, o senhor recita. Um pouquinho do Anel Vira. Qual é o seu poeta pretileto? Casemiro de abril, também é o meu. Foi ele que disse, simpatia é quase amor. Olhares. O namorado tose, vai para o piano, onde a Dalila solussa. Amor e medo, anuncia, deitando um suspiro. Quando te fujo, me desvi o calto, da luz de fogo que te cerca, obela, contigo dizes, suspirando amores, meu Deus, que gelo, que frieza aquela. Como te enganas, meu amor é chama, que se alimenta no vorais segredo. E seis meses depois, estavam casados para toda a vida. E ano e meio depois, produzia um filho, com promessas de outros exemplares, fechando a vida passional nesse círculo tranquilo de reprodução honesta, combatisados e festas de aniversário. Misericórdia, como vai longe isso? Um belo dia, apareceu o AR-E 60 cavalos, a via aberta Primeira Avenida. Os motoristas eram inábeis, mas o carro partiu varrendo as recordações, deixando o próprio elétrico ponto-vago numa vaga nuvem de poeira. E surgiu o flirte, o minuto, a sensação rápida, o egoísmo, o passeio vertiginoso em torno do perigo. Era a última etapa da viação urbana antes da provável e muito próxima viagem aérea. É a última forma do amor, antes de o vermos definitivamente pelos airs. Fim da sessão dois. Sessão três, de variações sobre o flirte, pequeno ensaio de psicologia urbana, de João do Rio. Esta gravação LibriVox está em domínio público. Como seria interessante se uma senhora passional se resolvesse a contar as suas impressões masculinas, a razão das suas predileções, o motivo da simpatia? Só assim talvez tivesse o mundo uma lei psicológica para o homem a fama, que às vezes é feio, outras lindo, numas brutais, no outras, açucarado, que surgem ércoles de feira ou adones, que pode ser um gênio e um crápula e pode ser um estúpido e um gêno. O flirte, em grande parte, é uma consequência de reflexões da mulher, a mulher que escorre sempre e sempre tem o que deseja. Os tipos brilhantes de tentadores são tidos volúveis, e por eles, a mulher tem uma irresistível boa vontade, moçê, que foi um grande conhecedor do assunto, já o prognosticava e, ainda a pouco, com perfeição e sutileza, o afirmava Natali France. A mulher deixe-se mais facilmente prender pelo flirte amável, pela galanteria espiritual, pela corte desenvolta de um cavaleiro menos apaixonado que pela paixão silenciosa, por vezes maçadora de um louco adorador. Os satânicos, os ousados, triunfaram sempre, camões, priola dominam, ao passo que Vêter e Lorenzásio andam por aí a morrer. E por quê? Sim, por quê? Porque a vida é o momento, porque a eternidade só pode ser compreendida por uma sucessão de mortes, porque o único grande sentimento é aquele que não fatiga, atrai, esvoaça, foge, reaparece e se perpetua na curiosidade. O flirte ressalta dessa teoria tão bem explicada pela nossa venerável mãe Eva, o ser de adaptação que a tudo se amoldou para nos moldar ao seu capricho. Onde conhecer aquele diálogo da mulher sem importância de Wild? Vamos tomar chá? Gosto então dos prazeres simples? Adoro-os. Os prazeres simples são o refúgio das almas complexas, mas sequer fiquemos aqui. O livro da vida começou com um homem e uma mulher num jardim e acabou com a revolução. Hoje, o livro da vida está muito mais complicado e o amor é um delicado drama musical em que as áreas de sedução se complicam de assonâncias e de instrumentações raríssimas. O flirte é uma arte de instrumentação de desejos capaz de agradar a todos os temperamentos, mas, talvez, por isso, difícil. Se o executante for falho e não conhecer bem a partitura, é um desastre. Se o artista apenas saído do vencabitu com um dedo só arrisca a mão ao excesso de batucar um prelúdio, tem diante de si o escolho da perdição. É preciso saber tocar, harmonizar os temperamentos, afinalos pelo diapasão do mais forte. O flirte ensina-se pela espécie de flirtez. Encontramos, por exemplo, a flirtez profissional, uma senhora que tem, em geral, o vício de ver todos os homens a seus pés para meter ferro às amigas, convencer-se da sua radiosa beleza e prosperar. Orça pelos trinta e tantos e toda a gente achama a bela madame Gonzaga. Esta dama evaidosa como um artista, artificial como um cômico, inteiramente insensível. Que fazer? Flirtar? Como? O coro de Tanáuser, frases de efeito de obrigação. Vem, em seguida, a flirtez ingenua, que faz isso por instinto, lançando a isca do casamento, um, dois, três anos, sempre linda, talvez mais linda. Então? A aproximação de Lorre-en-Grim, e uma fuga, uma fuga de Mozart. Mas ainda a flirtez estourada, que faz tudo por esporte, e traz atreladas ao carro pelo menos três parelhas de gulosos de amor. A novissa desejosa de conhecer tudo. A Roma-Nesca, que procura atitudes antigas e treme, como deveria tremer, uma dama da idade média, a declaração do Pagem Fatal. A irônica envenenada, louca de desejo, mas troçando, troçando, porque é essa sua única defesa. A perversa, que só flirta com o cavaleiro ali ao lado para arreliar o marido, o noivo, ou, às mais das vezes, a mulher do cavaleiro. A casada, que tem obrigações. A divorciada, cuja posição é tão delicada na sociedade. A virgem, que começa a dar grandes liberdades. Para a coleção de temperamentos femininos, cada qual a requisitar um estilo de flirte diverso, há a multiplicidade de tipos de homens. A variedade é ainda maior. Ao irresistível, o sujeito de atitudes tremendas, que quer, exige. O serviçal, que vai aos recados, trata dos cachorrinhos. O smart, devendo ao alfajate, e sempre preocupado com o vinco da calça, o polido das unhas, o parcio inaugurado no footing matinal. O crioso, que se intitula, modestamente, ledor do coração da mulher. O diplomata, convencido da obrigação de fazer declarações em cada canto do salão. O tímido, o flirte, é a delícia do tímido. O tímido, que tendo a certeza de que aquilo é só aquilo, aproveita a ocasião e transborda o coração. O brusco, que só fala de Rowan, todos, automobilismo. O inofensivo, água sedativa nos momentos de transição. O pedante, que escreve cartões postais com os versos alheios. O vaidoso, convencido de paixões gerais. Você já viu o olhar da X? Aquela lili péris tem por mim caído. O conhecedor, a minha que elas não engano, sendo enganada a cada passo. Para a justa posição desses temperamentos, para a harmonia do duo, que é preciso manobrar com perícia, sem que ela dê uma caia. Desde que se cai, o flirte deixa de o ser. Flirte é apenas pender. Por isso, o stekete, para acalmar o sível e susto, descreveu. Pieno de chêneo rende, sarrébe o mundo entier. Se tudo que ele que pende dovesse, odio, cadere. Esta é a parte principal do contraponto amoroso. Quando já se sabe isso, quando tanto a mulher que domina e o homem que é dominado sabem os gestos convencionais, resignam-se a fatalidade da vida preciosa e passam, riem, folgam de acordo, sorrindo do próprio mal, ao vê-lo no caso ao próximo. Ah, então, a necessidade da prática, do conhecimento das relações entre os ambientes e os temperamentos. Nós amamos como vivemos, diz o analista. Asecura, o cálculo, o desejo do confortável, é insumobiliário das almas atuais. Nasce nesse meio o flirte, que dá o prazer sem despesa. Um pouco de voluptuosidade, sem consequência. Permite dizer tudo sem fazer nada. Como tal, é preciso ter de cor a área da sedução, aproveitar os momentos definitivos. O baile, o canto junto à janela, as horas, as horas, essas terríveis encilas da vida, que, como todos os criados, são às vezes desagradáveis. As horas que se denominam de tempo em tempo, ler de berger e a hora do carvoeiro. E os dias, já um personagem ridículo de uma comédia parisiense, caricaturou os versos do poeta, dizendo que há um dia no amor azul, outro cor de rosa, outro amarelo. E outro que ele chama cor de treva. E a idade? Há a sede o mais sábio que o de um homem de 40 anos, há ataque mais desconcertante que o de uma rapariga de 20. Quando se chega a esse conhecimento sutil, só aí nos aparece, como uma ressaltante, o dom de agradar. Se dom de plé, anu plus surre-té, quené lesquí, plus siu quela boté. E que no século 18 era atido em tão boa conta. A prática de tais cometimentos deixa, naturalmente, alguns amargores nos que ensinaram e perderam os discípulos. Mas não se falem em gratidão. Stan Howe dizia que não pode haver em gratidão no amor. O prazer de momento paga tudo, até mesmo os sacrifícios maiores. E esse prazer do momento classifica-se, divide-se em classes, subclasses, que é a prática que esclarece. Ao flirte de bonde, com contatos misteriosos e frases breves sem olhares, o maior prazer do amor é tocar, é pegar. Ao flirte imperativo, que começa por ódio e que acaba no prazer delicioso de duas carnes que se correspondem. Ao flirte passa tempo, quando não se tem que fazer e se espera o outro. A maioria dos flirtes é assim, porque a mulher sente a necessidade da lisonja perpétua e o homem faz da mentira galanteria. Ao flirte casado, a esse, é possível esperar tudo? Ao flirte solteiro, sem ponto terminal. Ao flirte contínuo, o sujeito que algumas damas trazem como as luvas sempre, sempre opacos, sempre ácidos, sempre tristes. Ao flirte exasperante, que alguns chamam branco e tomam às vezes a cor da congestão. Ao flirte galanteio, como está bonita hoje? Acha? Acha. É sempre assim para todas as mulheres, se todas as mulheres lembram minha senhora. Digam-me, foi ontem a casa dos Belfort? Fui, não podia deixar de ir. Madame Belfort estava de veludo preto, veludo. Aquele vestido deve ter a idade do marido. E por que não a dela? Porque ela é ainda mais velha do que ele. Mal. Ó, esse seu cabelo caindo assim na nuca de enlouquecer. Por que não enlouquece? Para não beijá-la cora, já. Olha, gente. Toda uma súbita complicidade, de ousadia e de recusa. Ao flirte malingua, o flirte inteiramente puro. Ela e ele admirando a beleza e procurando meio de sentiva. O flirte poliglota, denominado por alguns, rasta. Flirte, em que ele estudou na Áustria, na Suíça ou na Inglaterra. E ela, por lá, passeou depois de ter cursado com brilho e sion. A classe grená, a classe salmón, a classe beige. Todas as classes, tudo lá lir do estudo. Ao flirte ou tonal? O último flirte da idade de amar, já sem reflexão. O flirte de mamã colibri, dos 40 anos loucos da paixão. E há até, ó, velhos deuses do prazer e do amor. O Cume da Montanha, o Pico do Desvairamento. O flirte quase deixando de ser flirte. Toda a gente sabe que o prazer é uma impressão física difusa. Ao receber uma boa notícia, a circulação acelera. Quando se ouve música, uma xixa ou um noturo de Chopin, o nosso físico acompanha a emoção da onda sonora. O flirte é uma estranha música. Quando chega ao Cume, há uma fermata tremenda. A vibração dos instrumentos faz gemer o ambiente num derradeiro soluço. O polo negativo e o polo positivo obedecem a atração. Cada gesto é um assombro, cada olhar um êxtase. Outro mundo, a corde final. É a catástrofe. E neste caso, o flirte estala, lira branda e delicada para ter, por muito tempo, as cordas tendidas em um tão furioso arranco. O flirte, porém, não é só um renovamento das atitudes do amor, o resultado da nevrosa e moderna, a última etapa da sedução da mulher. O flirte é também, entre nós, um reformador de costumes e o propulsor de uma literatura nova. Ao amor antigo na nossa terra, ainda colônia mental, bastava uma janela em um piano. O amor atual, super intelectual, mesmo quando praticado pelos que o são menos, trouxe da Inglaterra a necessidade do comfortable, das avenidas de New York, a necessidade de espantar. De Paris, o que nós, banalmente, chamamos o chic. As habitações antigas tinham tudo, menos o senso decorativo interno. E as casas de muito luxo, o set home da gente fina, lembravam um sonho rocaí com elefantes. No começo da República, ainda era pior, e a falta de gosto do ensilhamento, a estridência espalhar a fatosa dos bárbaros, ávidos, de gozos brutais, não podia ser senão o que foi, uma crise feroz de papel dinheiro e fartura de felisteus. O flirte, instintivamente, quase de súbito, ensinou o encanto de fazer de uma casa a moldura relevo da mulher. Tantes havia a pobre baronesa, que aturava as recepções do marido ministro, fazia doces e conversava costuras. Hoje, há um ser perturbador, que, para ser totalmente admirado, provoca um sentimento independente da posição do marido ou do pai. As recepções de madame, vai ser o chá de madame, e o marido, na sua casa, onde há 30 anos só se entrava quando ele lá estava, passa a segunda ordem e chega às vezes a passar despercebido. Daí, os serviços leves de jantar, guiados por chefes vindos de França. Daí, esses capitosos de salões, onde madame recebe os íntimos, entre bergeres estranhas e divans feitos para o efeito dos longos tigauts. Daí, as coisas raras de elegância, que aguçam o instinto do vaporoso, do raro, do precioso. Daí, o renovamento da decoração interna. Por outro lado, o homem anterior ao flirte, se pertencia à perigosa classe dos intelectuais, usava umas cabeleiras selvagens e umas roupas feias. Se era normal, consertava mais a pastinha durante o namoro, põe uma flor ao peito e tinha no máximo três fatiotas. A elegância masculina era uma hiperbola e violenta, ignorada pelo estranho e usual conjunto da calça de brim branco, do fraco e preto, da cartola e da bota de verniz. O homem tinha pretensão insolente de ser homem, o macho pai de família, superior à mulher, senhor da mulher, que a tomava para seu gozo, seu brinquedo, a mãe dos seus filhos e a primeira das suas criadas. O homem era estupidamente fato mais do que sempre. Hoje chegou a convicção de que o amor não é contrato de arrendamento de uma casa, de que é preciso conquistar todos os dias o que conquistou no primeiro, tendo ao lado a concorrência, se não legal, pelo menos humana de uma turba de adoradores. A mulher é o sol, os homens giram-lhe como loucos em torno, esmolando o calor que fecunda, que faz viver e que mata. Consistiu da sua fraqueza, o homem perdeu a confiança no próprio físico, voltou-se para o espelho, limou as frases e limou as unhas, inventou laços de gravato e sorrisos gentis. O dandismo é o egoístico desejo de agradar. O dande vive do flirte como girassol de um raio solar. E não ficou só aí, na transformação dos moldes decorativos das casas, na transformação do homem, na extinção do preconceito que não admitia uma conversa mais longa entre uma senhora e um homem, sem o cuchicho, a calúnia, a sova do pai, a raiva do irmão e o ciúme do marido. O flirte renovou literaturas e preferências artísticas. Em toda a parte do mundo, desde a Índia, a literatura guarda as feições do amor. Com a arte de amar, de Váciaiana, os poetas e feceninos da Grécia, os depravados poetas latinos, os romances da cavalaria, os alambicados escritores do 18º século e o romance moderno estudam a evolução do amor. Menos que isto, basta consultar os livros sagrados do Cama Sutra ou Corão. Aqui, porém, já lá fora, via Borgé e Rervier, nós ainda estávamos fatais, correndo atrás da moreninha, dando passeios de barca com morso louro, tendo por ideal a iracema ou guaraní, onde, como se sabe, um índio de tanga, pegador de tigres, tem o exotismo de amar uma pequena denominada Ceci. Se a prosa era assim, o verso redobrava de cabeleira e de fatalismo chorão. Tudo quanto nos delicia, encanta e alegra, tudo quanto nos dá o prazer de viver, era pros poetas motivo de horror. E não houve um só que não criminasse a valsa, o baile, as festas. Quando já se falava Nietzsche nos super-hómenes, nas complicações do Cœur de Forma, ainda a poesia tremia indignada. Ontem, no baile, o flirte renovou tudo isso, porque a mulher o quis e o que quer a mulher quer Deus. Depois, se pensarmos bem, tudo hoje na Terra é flirte. Desarticular a palavra, ver o sentimento que é compôs. Flirte é, na sua essência, o sonho acariciador do ser atual, querendo e hesitando realizar uma ação futura. Em flirte constante vive a nossa alma, flirte dos contemplativos, flirte dos neurastênicos, o flirte mesmo dos que se julgam fortes. Querer e não ter coragem de se apostar por inteiro é bem a nossa alma febril, excitada, nervosa. Tentar quase entregar-se, ter um pouco mais de coragem que não basta. Viver na eterna vibração das sensações por conhecer. É bem a alma da misteriosa mulher de hoje. Sim, tudo é flirte. É um flirter o poeta, é um flirter o bolsista, é um flirter o clubman, no eterno namoro da sorte. A única deusa que nos resta do esfarelamento total dos deuses. Quem sabe se o flirte, tão agudamente moderno, o último meio de aproximação do homem e da mulher, não é a crise da revelação. Quem sabe se inconscientemente o homem não vê nessa transformação a mulher afinal livre de todos os preconceitos que escravizavam e humilhavam. Quem sabe se a mulher, agindo pela frivolidade para conquistar as grandes causas, não tenta o derradeiro esforço para ser a companhia igual, o símbolo da perfeição, ela que foi o símbolo da beleza em Vênus, surgindo desde como oceânica, o símbolo da abundância em Isis, chorando nilo, o símbolo da castidade em Maria Nossa Senhora? Talvez. Neste grande momento, entre gases e cedas, ela é a sedução, a sedução irresistível que faz transformais e montes que arrasou o Troia, que transforma o Orbe. Neste momento, a sedução criou o frirte, palavra de seda, que parece um rufludazas e que exala todo um inebriante perfume. O homem agita-se, a mulher o guia. Se gâmula nessa delícia perturbadora, ou homens mortais e fracos, porque no seu sorriso divino que perdeu Adão e nos salvanóis, o frirte é talvez o desabrochar da perfeição. Mas talvez eu tenha dito muito. Que importa? Frirte? Palavra com que se denominam uma espécie estranha de aproximação. Mal? É tão fácil atacá-lo? Bom? É tão fácil defendê-lo? Que importa definição se tu gozas? Jaguete dizia, se com este sentimento tu és feliz, chamam-no como entenderes. Felicidade, coração, amor, Deus. Chamam-o como entenderes. Fim da sessão 3. Fim de variações sobre o frirte, pequeno ensaio de psicologia urbana de João do Rio.