 Berlin I. Aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Berlin I. Betehrte Fässer rollten von den Schwellen der dunklen Speicher auf die Hohenkähne. Die Schlepper zogen an. Das rauches Mähne hing rußig nieder auf die öligen Wellen. Zwei Dampfer kamen mit Musikkapellen. Den Schornstein kappten sie am Brückenbogen. Rauch, ruß, gestank, lag auf den schmutzigen Wogen der Gerbereien mit den braunen Fällen. In allen Brücken, drunter uns die Zille hindurchgebracht, ertönten die Signale, gleich wie in Trommeln wachsend in der Stille. Wir ließen los und trieben im Kanale, an Gärten langsam hin. In dem Idylle sahen wir der riesen Schlote Nachtfanale. Ende von Berlin I. Aufgenommen von Sonja Berlin II. Aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Berlin II. Der hohe Straßenrand, auf dem wir lagen, war weiß von Staub. Wir sahen in der Enge unzählig Menschenströme und Gedränge und sahen die Weltstadt fern im Abendragen. Die vollen Kremser fuhren durch die Menge, Papierne Fähnchen waren dran geschlagen, die Omnibusse voll verdeckt und wagen, Automobile, Rauch und Hupenklänge. Dem riesen Steinmeer zu. Doch westlich sahen wir an der langen Straße Baum an Baum, der blätterlosen Krone filigran. Der Sonnenball hing groß am Himmelssaum und rote Strahlen schoss des Abendsbahn. Auf allen Köpfen lag das Licht des Traum. Ende von Berlin II. Aufgenommen von Sonja Laubenfest aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Laubenfest Schon hängen die Lampions wie bunte Trauben an langen Schnüren über kleinen Beten, den grünen Zäunen und von den Staketen der hohen Bohnen leuchtend in die Lauben. Gesummt von Stimmen auf den schmalen Wegen, Musik von Trommeln und von Blechtrompeten, es steigen auf die Ersten der Raketen und platzen oben in den Silberregen. Um einen Maibaum dreht sich Paar um Paar zu eines Geigers höllzernem Gestreich, um den mit Ehrfurcht steht die Kinderschar. Im blauen Abend steht Gewölke weit, Delfinen mit den rosa Flossen gleich, die schlafen in der Meere Einsamkeit. Ende von Laubenfest. Aufgenommen von Sonja. Die Züge aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Züge Rauchwolken, rosa wie ein Frühlingstag, die schnell der Züge schwarze Lunge stößt, ziehen auf dem Strom hinab, der Risik flößt, Eisschollen breit, mit Stoß und blautem Schlag. Der weite Wintertag der Niederung glänzt fern wie Feuerrot und Goldkristall auf Schnee und Ebenen, wo der Feuerball der Sonne sinkt auf Wald und Dämmerung. Die Züge donnern auf dem Meilendamme, der in die Wälder rennt, des Tages schweif. Ihr Rauch steigt auf wie eine Feuerflamme, die hoch im Licht des Ostwinds Schnabelzaust, der Gold gefiedert wie ein starker Greif, mit breiter Brust, hinab, gehen Abend braust. Ende von die Züge Aufgenommen von Sonja Berlin 3, aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Berlin 3 Schornsteine stehen in großem Zwischenraum im Wintertag und tragen seine Last des schwarzen Himmels dunkelnden Palast. Wie goldne Stufe brennt sein niedrer Saum. Fern zwischen kalen Bäumen, manchem Haus, Zäunen und Schuppen, wo die Welt statt ebt und auf vereisten Schienen mühsam schleppt ein langer Güterzug sich schwer hinaus. Ein armen Kirchhof ragt, schwarz, stein an stein, die Toten schauen den roten Untergang aus ihrem Loch. Er schmeckt wie starker Wein. Sie sitzen strickend an der Wand entlang, mützen aus Ruß dem nackten Schläfenbein, so macht sie Jes, dem alten Sturmgesang. Ende von Berlin 3, aufgenommen von Sonja Der Hunger Aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Hunger Er fuhr in einen Hund, dem Großersperrt, das rote Maul, die Blauzunge wirft, sich lang heraus, er wälzt dem Staub, er schlürft, verwölktes Gras, das er dem Sand entzerrt. Sein Lehrer Schlund ist wie ein großes Tor, drin feiersickert. Langsam, Tropfen weiß, dass ihm den Bauch verbrennt. Dann wäscht mit Eis ihm eine Hand, das heiße Speiserohr. Er wangt durch Dampf. Die Sonne ist ein Fleck, ein rotes Ofentor. Ein grüner Halbmond führt vor seinen Augen Tänze. Er ist weg. Ein schwarzes Loch gehend, draus die Kälte stirt, er fällt hinab und fühlt noch wie der Schreck, mit Eisenfeusten seine Gurgel schnürt. Ende von der Hunger. Die Gefangenen 1. Aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Gefangenen 1. Den harten Weg entlang, im kurzen Trapp, zieht sich der Streflings-Trupp, der heimmarschiert durch Kale Felder in das große Grab, das wie ein schlechter Block ins Graue stiert. Sturm sinkt, Wind pfeift, vor ihnen weht und ird, ein Haufen alter Blätter, Gunterbund. Die Wächter schließen ihren Zug, es klärt an ihrem Rack das große Schlüsselbund. Das breite Tor geht auf im Riesenbau und wieder zu. Das Tagesroter Rast bedeckt den Westen. Trübe in dem Blau zittert ein Stern im bitteren Winterfrost und ein paar Bäume stehen den Weg entlang im halben Licht, verkrüppelt und beleibt, wie schwarz aus einer Stirn gekrümmt und krank ein starkes Horn steht und nach oben treibt. Ende von Die Gefangenen 1. Die Gefangenen 2. Aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriFox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Gefangenen 2. Sie trampeln um den Hof im engen Kreis. Ihr Blick schweift hin und her im Kalen Raum. Er sucht nach einem Feld, nach einem Baum und prallt zurück von Kaler Mauernbeis. Wie in den Mühlen dreht der Rädergang, so dreht sich ihrer Schritte schwarze Spur. Und wie ein Schädel mit der Mönchstonsur, so liegt das Hofes Mitte kahl und blank. Es regnet dünn auf ihren kurzen Rock. Sie schauen betrübt, die graue Wand empor, wo kleine Fenster sind, mit Kasten vor, die Schwarzwaben in dem Bienenstock. Man treibt sie ein, wie Schafe zu der Schuhe. Die grauen Rücken drängen in den Stall und klappern Schalt heraus der Wiederhalle der Holzbandtoffeln auf dem Treppenflur. Ende von Die Gefangenen 2. Der Gott der Stadt. Aus Dichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriFox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Gott der Stadt. Auf einem Häuserpluggesitzt erbreit. Die Winde lagern schwarz um seine Stirn. Er schaut voll wut, wofern in Einsamkeit die letzten Häuser in das Land verirren. Vom Abend glänzt der Rote Bauch den Baal, die großen Städte knieren um ihn her. Der Kirchenklucken, ungeheure Zahl, wuckt auf zu ihm aus schwarzer Türme mehr. Wie Korribandentanz trünt die Musik. Der Millionen durch die Straßen laut. Der Schlote Rauch, die Wolken der Fabrik, ziehen auf zu ihm, wie Duft von Weihrauch blaut. Das Wetter schwält in seinen Augenbrauen. Der dunkle Abend wird in Nacht betäubt. Die Stürme flattern, die Wiegeia schauen, von seinem Haupthaar, das im Zorn sträubt. Er streckt ins Dunkel seine Fleischerfaust. Er schüttelt sie ein Meer von Feuerjagd durch eine Straße und der Glutquallen braust und frisst sie auf bis spät der Morgentag. Ende von der Gott der Stadt Die Vorstadt, aus Dichtungen, von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain, die Vorstadt. In ihrem Viertel, in dem Gassenkot, wo sich der große Mond durch Dünste drängt und sinkend an dem Niedern Himmel hängt, ein ungeheurer Schädel, weiß und tot, da sitzen sie die warme Sommernacht vor ihrer Höhlen schwarzer Unterwelt, im Lumpenzeuge, das vor Staub zerfällt und aufgeblähte Leiber sehen macht. Hier klafft ein Maul, das zahnlos auf sich reißt. Hier hebt sich zweier Arme schwarzer Stumpf, ein irrer Lalt, die holen Lieder dumpf. Wo hockt ein Kreis, des Schädel-Aussatz weist? Es spielen Kinder, denen Frühmann brach, die Gliederchen, sie springen an den Krücken, wie flöheweit und Humpen, voll entzücken, um einen Pfennig, einem Fremden nach. Aus einem Keller kommt ein Fischgeruch, wo Bettler starren auf die Greitenböse, sie füttern einen Blinden mit Gegröße, er speit es auf das schwarze Hemdentuch. Bei alten Beibern löschen ihre Lust, die Greise unten trüb im Lampenschimmer. Aus Morschen Wiegenschalt, das schreien immer, der magren Kinder, nach der Welkenbrust. Ein Blinder dreht auf schwarzem großen Bette den Leierkasten zu der Kamangiole, die tanzt ein Lama mit verbundener Sohle, hellklappert in der Hand die Kastanierte. Uraltes Volk schwankt aus den tiefen Löchern, an ihre Stirn Laternen vorgebunden, bergt man dann gleich die alten Baggerbunden, um einen Stock die Hände, Dürr und Knöchern. Auf morgen geht's, die hellen Glöckchen wimmern, zur arme Sündermette durch die Nacht. Ein Tor geht auf, in seinem Dunkel schimmern, Eunuchenköpfe, faltig und verwacht. Vor steilen Stufen schwankt des Wirtses Fahne, ein Totenkopf mit zwei gekreuzten Knachen. Man sieht die Schleferung, wo sie gebrochen, um sich herum die hellischen Akane. Am Mauertor, in Krüppeleitelkeit, blät sich ein Zwerg, in rotem Seidenrocke, er schaut hinauf, zu grünen Himmelsglocke, wo lautlos ziehen die Meteore weit. Ende von die Vorstadt. Die Dämonen der Städte, Ausdichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Dämonen der Städte, sie wandern durch die Nacht der Städte hin, die Schwarz sich dücken unter ihrem Fuß. Wie Schifferbärte stehen um ihr Kind, die wolken Schwarz vom Rauch und Kohlenruß. Ihr langer Schatten schwankt im Häusermeer und löscht der Straßen lichtereien aus. Er kriegt wie Nebel auf dem Pflaster schwer und hastet langsam vorwärts Haus für Haus. Den einen Fuß auf einen Platz gestellt, den anderen gekniet auf einen Turm. Ragen sie auf, wo Schwarz der Regen fällt, Panzpfeifen blasend in den Wolkensturm. Um ihre Füße kreist das Ritonell, des Städtemers mit trauriger Musik, ein großes Sterblied, bald dumpf, bald krell, wechselt der Ton, der in das Dunkel stieg. Sie wandern an dem Strom, der Schwarz und breit, wie ein Reptil, den Rücken gelb gefleckt, von den Laternen in die Dunkelheit, sich traurig wälzt, die Schwarz den Himmel deckt. Sie lehnen schwer auf einer Brückenwand und stecken ihre Hände in den Schwarm, der Menschen aus wie Faune, die am Rand der Sümpfe bohren, in den Schlamm den Arm. Einer steht auf, dem weißen Mond erhängt, er eine schwarze Larve vor, die Nacht, die sich wie Blei vom Finstern Himmelsenkt, drückt tief die Häuser in das Dunkelst Schacht. Der Städte schuldern knackern und es bierst, ein Dach daraus ein rotes Feuer schwemmt, breit beinig sitzen sie auf seinem First und schreien wie Katzen auf zum Firmament. In einer Stube, voll von Finsternissen, schreit eine Wöchnerin in ihren Wehen, ihr starker Leib ragt riesig aus den Kissen, um den herum die großen Teufel stehen. Sie hält sich zitternd an der Wehebank, das Zimmer schwankt, um sie von ihrem Schrei, da kommt die Frucht, ihr Schoß klafft rot und lang und blutend reißt er von der Frucht in zwei. Der Teufel hält zu wachsen wie Giraffen, das Kind hat keinen Kopf, die Mutter hält, es fuhr sich hin, in ihrem Rücken klaffen, des schricks Froschfinger, wenn sie rückwärts fällt. Doch die Dämonen wachsen riesengroß, ihr Schläfenhorn zerreißt den Himmel rot, erdbeben donnaht durch der Städte Schoß, um ihren Hof den Feuer überloht. Ende von Die Dämonen der Städte Der Blinde Aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Blinde Man setzt ihn hinter einen Gartenzaun, der stört er nicht, mit seinen Quälereien. Sieh dir den Himmel an, er ist allein und seine Augen fangen an zu schauen, die toten Augen. Oh, wo ist er, wie, ist denn der Himmel und wo ist sein Blau? Oh Blau, was bist du? Stets nur weich und rau, fühlt meine Hand, doch eine Farbe nie. Nie pur pur rot der Meere, nie das Gold des Mittags auf den Feldern, nie den Schein der Flamme, nie den Glanz im edlen Stein, nie langes Haar, das durch die Kämmer rollt, niemals die Sterne, Wäldernie, Nielenz und seine Rosen, stets durch Grabesnacht und rote Dunkelheit werde ich gebracht, in grauenvollem Fasten und Karrenz. Sein bleicher Kopf steigt wie ein Lilien- schaft aus magerem Hals. Auf seinem Dürrenschlund rollt wie ein Ball des Adams Apfels rund, die Augenquellen aus der engen Haft. Ein paar von weißen Knöpfen, denn der Strahl des weißen Mittags schreckt die Tote nicht. Der Himmel taucht in das erloschene Licht und spiegelt in dem bleiernden Opal. Ende von der Blindel Die Tote im Wasser Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Tote im Wasser Die Masten ragen an dem grauen Wall wie ein verbrannter Wald ins frühe Rot, so schwarz wie Schlacke, wo das Wasser tot zu Speichern stiert, die Morsch und Impfverfall. Dumf tönt der Schall, da wieder kehrt die Flut den Kai entlang, der Stadtnacht spülig treibt, wie eine weiße Haut im Strom und reibt, sich an dem Dampfer, der im Ducke ruht. Staub, Obst, Papier in einer dicken Schicht, so treibt der Kot aus seinen Röhren ganz. Ein weißes Tanzkleid kommt in vettem Glanz, ein nackter Hals und bleibweiß ein Gesicht. Die Leiche wälzt sich ganz heraus, es bläht, das gleit sich wie ein weißes Schiff im Wind, die toten Augen starren groß und blind zum Himmel, der voll Rosa Wolken steht. Das lila Wasser bebt von kleiner Wille. Der Wasserratten fährte, die bemannen, das weiße Schiff, nun treibt es stolz von Dannen, voll grauer Köpfe und voll schwarzer Fälle. Die Tote segelt froh hinaus, gerissen von Wind und Flut, ihr digger Bauch entragt, dem Wasser groß, zerhöhlt und fast zernagt, wie eine Krote trönt er von den Bissen. Sie treibt ins Meer, ihr salutiert Neptun von einem Wrack, da sie das Meer verschlingt, darin sie zur grünen Tiefe sinkt, im Arm der feisten Kragen auszuruhn. Ende von Die Tote im Wasser. Der Schläfer im Walde aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Schläfer im Walde seit morgen ruht er, da die Sonne rot durch Regenwolken seine Wunde traf. Das Laub tropft langsam noch. Der Wald liegt tot. Im Baum ruft ein Vögelchen im Schlaf. Der Tote schläft im ewigen Vergessen, umrauscht vom Walde, und die Würmer singen, die in das Schädelshöhle tief sich fressen, in seine Träume ihn mit Flügel klingen. Wie süß ist es, zu träumen nach den Leiden den Traum in Licht und Erde zu zerfallen, nichts mehr zu sein, von allem abzuscheiden, und wie ein Hauch der Nacht hinabzuwallen. Zum Reich der Schläfer zu den Heterien der Toten unten, zu den hohen Palästen, davon die Bilder in dem Strome ziehen, zu ihren Tafeln, zu den langen Festen. Wo in den Schalen dunkle Flammenschwellen, wo golden klingen, vieler Leiern seiten, durch hohe Fenster schauen sie auf die Wellen, auf grüne Wiesen in den Blassen weiten. Er scheint zu lächeln aus der Schädelslehre, er schläft, ein Gott, den süßer Traum bezwang. Die Würmer blähen sich in seiner Schwere, sie kriechend satt die rote Stirn entlang. Ein Falter kommt die Schlucht herab, er ruht auf Blumen, und er senkt sich müd der Wunde zu, dem großen Kälch von Blut, der wie die Sammetrose dunkel glüht. Ende von der Schläfer im Walde, aufgenommen von Sonja. Bist du nun tot? Aus Dichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Bist du nun tot? Da hebt die Brust sich noch. Es war ein Schatten, der darüber fegt, der in der ungewissen Dämmerung kroch, vom Vorhang, der im Nachtwind falten schlägt. Wie ist dein Kälkopf blau, draus echten Fuhr, dein leises Stöhnen von der Hände trug? Das ist der würgemale, tiefe Spur. Du nimmst ins Grab, sie nun ans letzten Schmuck. Die weißen Brüste schimmern hoch ein Poher, in dessen stummes Haupt nach hinten sank, das aus dem Haar den Silberkampf verlor. Bist du das, die ich einst so heiß umschlang? Bin ich denn der, der einst bei dir geruht, vor Liebe toll und bitterer Leidenschaft, der in dich sank, wie ihn ein Meer von Glut und deine Brüste trank wie Traubensaft? Bin ich denn der, der so voll Zorn gebrannt, wie einer Hüllenfackel Göttlichkeit, und deine Kehle, wie im Rausch umspannt, in hasses Ungeheurer Freudigkeit? Ist das nicht alles nur ein wüster Traum? Ich bin so ruhig und so fern der Gier, die fernen Klocken zittern in dem Raum. Es ist so still wie in den Kirchen hier. Wie ist das alles fremd und sonderbar? Wo bist du nun? Was gibst du Antwort nicht? Ihr nackter Leib ist kalt und eises klar, im blassen Schein, vom blauen Ampelicht. Was ließ sie alles auf so stumm geschehen? Sie wird mir furchtbar, wenn so stumm sie liegt. Oh, wäre nur ein Tropfen Bluts zu sehen. Was ist das? Hat sie ihren Kopf gewiegt? Ich will hier fort. Ihr stürzt aus dem Gemach. Der Nachtwind, der im Haar der Toten zischt, löst leises auf. Es weht dem Winde nach gleich schwarzer Flamme, die im Sturm verlischt. Ende von Bist du nun tot? Nach der Schlacht aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Nach der Schlacht. In Mayen-Saten liegen eng die Leichen, im grünen Rhein, auf Blumen, ihren Betten, verlorene Waffen, Räder ohne Speichen und umgestürzt die eisenden Lafetten. Aus vielen Fützen dampft des Blutes Rauch, die schwarz und rot den braunen Feldwegdecken und weislich quillt der Toten Pferde Bauch, die ihre Beine in die Früh strecken. Im kühlen Winde friert noch das Gewimmer von Sterbenden, da in das Ostentore ein Blasser Glanz erscheint, ein grüner Schimmer, das dünne Band der flüchtigen Aurore. Ende von Nach der Schlacht, aufgenommen von Sonja. Der Baum aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Baum Am Wasserkraben, im Wiesenland, steht ein Eichbaum, alt und zerrissen, vom Blitze hohl und vom Sturm zerbissen. Nesseln und Dorn umstehen ihn in schwarzer Wand. Ein Wetter zieht sich gehen Abend zusammen, in die Schwühle ragt er hinauf, blau, vom Wind nicht gerührt. Von der leeren Blitze gekrenzumschnürt, die lautlos über den Himmelflammen. Ihn umflattert der Schwalben niedriger Schwarm, und die Fledermäuse huschenden Flugs, um den kahlen Ast, der zu höchst entwuchs, blitzverbrannt seinem Haupt, eines Geigens Arm. Woran denkst du, Baum, in der Wetterstunde, am Rande der Nacht? An der Schnitter geriet in der Mittagsrast, wenn der Krug umgeht, und die Sensen im Graseruhn in der Runde? Oder denkst du daran, wie in alter Zeit einen Mann sie in deine Krone gehängt, wie den Strick um den Hals er die Beine verrenkt, und die Zunge blau hing aus dem Maule breit, wie er da Jahre hing und den Winter trug, in dem eisigen Winde tanzte zum Spaß, und wie ein Glockenklöppel den Rostsafras an den zinnernen Himmelschlug. Ende von Der Baum Aufgenommen von Katharina Glovala Louis Capet aus Dichtungen von Georgheim Aufgenommen für LibreVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Louis Capet Die Trommeln schallen am Schafott im Kreis, das wie ein Sach steht, schwarz mit Tuchverschlagen, drauf steht der Block, dabei der offene Schragen für seinen Leib, das Fallbeil glitzert weiß. Von allen Dächern flattern Rotstandachten, die Rufa schreien der Fensterplätze Preis, im Winter ist es, doch dem Volke wird heiß, es drängt sich Murren vor, man lässt es warten. Da hört man Lärm, er steigt, das Schreien braust, auf seinem Karren kommt Capet, bedreckt, mit Kot beworfen, und das Haar zerzaust. Man schleift ihn schnell herauf, er wird gestreckt, der Kopf liegt auf dem Block, das Fallbeil saust, Blut speit sein Hals, der fest im Loch ist steckt. Ende von Louis Capet Aufgenommen von Sonja Marengo, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Marengo Schwarzblau der Alpen und der kalen Flur, die Südsturmdrohn, mit Wolken tiefer hangen, ist grau das Feld, ein ungeheures Bangen beengt den Tag, den Atem der Natur luft eine Faust, hinab die Lombardei ist Totenstille und kein Gras, kein Baum. Das Rörig trägt kein Wind im leeren Raum, kein Vogel streift in niederer Luft vorbei. Fern sieht man Wagen, wo sich langsam neigt ein Brückenpaar, man hört den dumpfen Fall am Wasser fort, und wieder droht und schweigt Verhängnis dieses Tags. Wasserball, die Erste der Granaten, und es steigt der Sturm herauf des zweiten Prerial. Ende von Marengo, aufgenommen von Sonja. Robespierre aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Robespierre Er meckert vor sich hin, die Augen starren ins Wagenstru, der Mund kaut weißen Schlangen er zieht ihn schlucken durch die Backen ein, sein Fuß hängt nackt heraus durch zwei der Sparren. Bei jedem Wagenstoß fliegt er nach oben, der arme Ketten rasseln dann wie Schellen, man hört der Kinder frohes Lachengellen, die ihre Mütter aus der Menge hoben, man kitzelt ihn am Wein, er merkt es nicht, da hält er Wagen, er sieht auf und schaut am Straßenende schwarz das Hochgericht, die Aschengraue Stirn wird schweiß betaut, der Mund verzerrt sich furchtbar im Gesicht, man harrt des Schreiß, doch hört man keinen Laut. Ende von Robespierre Aufgenommen von Sonja. Stücks Aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain. Stücks Die Nebelgrauen, die keinem Winde weichen die giftigen Dünste schwingern weit das Tal ein blasses Licht scheint in der Toten reichen wie eines Totenkopfes Augefahl Entsätzlich wählt sich in der Pflegeton wie tausend Niagaras halt sein Brüllen die Glüfte wanken von dem Schrein schon die im Orkan die Feuerfluten füllen sie glühen von Qualen weiß wie Steine rollen den Fluss herab sie in der Trübenglut wie des geborstenen Eises Riesenschollen so schmettert ihre Leiber hin die Flut sie reiten aufeinander nackt und wild von Zorn und Volust aufgeblät wie Schwämme ein höllischer Koral im taktisch Wild vom Grunde auf bis zu dem Kamm der Dämme auf einem fetten Kreise Rittlings reitet ein nacktes Weib mit schwarzem Flatterhaar und ihren Schoß und ihre Brüste breitet sie lüstern aus vor der verdammten Schahr da brüllt der Kor in aufgepeitschter Lust das Echo rollt im roten Katterakt ein riesiger Näger steigt herauf und packt den weißen Leib an seine schwarze Brust unzählige Augen sehen den Kampf und trinken den Rausch der Gier erbraust durch das Gewühl da in dem Strom die Liebenden versinken den Göttern gleich im heißen Purpurpfühl Ende von Styx Wolken Aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Wolken der toten Geister seid ihr die zum Flusse zum überladenen Kahn wesenlosen der Boote führt euer Rufen halt im Tosen des Sturms und in des Regens wildem Gusse des Todesbanner wird im Zug getragen des Heers Karotcho führt die Wappentiere und grauenhaft weiß er glänzen die Paniere die mit dem Saum die Horizonte schlagen es nahen Mönche die in Händen bergen die Totenlichter in den Prozessionen auf toter Schultern morgesergetronen und Tote sitzen aufrecht in den Sergen Ertrunkene kommen ungeborener Leichen gehänkte blau geschnürt die Hungers starben auf meeres fernen Inseln denen Narben des schwarzen Tots um Grenzen rings die Weichen es kommen Kinder in dem Zug der Toten die Eilend fliehen gelähmte Vorwärts-Hasten der blinden Stäbe nach dem Pfadetasten die Schattenfolgen schreint dem stummen Booten wie sich in windes Maul des Laubes tanzt hindret wie Eulen auf dem schwarzen Flug so wälzt sich schnell der ungeheure Zug rot überstrahlt von großer Fackeln glanz auf Schädeltrommeln laut die Musikanten und wie die weißen Segel blähen und knattern so blähen der Spieler Hämpten sich und flattern es fallen ein im Kohre die verbannten das Lied braust machtvoll hin in seiner Qual vor der die Herzen durch die Rippen glimmen da kommt ein Haufe mit verwiesten Stimmen draus ragt ein hohes Kreuz zum Himmel fahl der Kruzifixus wart einhergetragen da hob der Sturm sich in der Toten Volke vom Meere Scholl und aus dem Schoß der Wolke ein nimmerendend grauenvolles Klagen es wurde dunkel in den grauen Lüften es kam der Tod mit ungeheuren Schwingen es wurde Nacht da noch die Wolken gingen dem Orkus zu den ungeheuren Krüften Ende von Wolken Kruft Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Kruft Die in der großen Kruf des Todes ruhen beschlafen sie so stumm im hohlen Sarg des Todes Auge schaut auf stumme Truhen aus schwarzem Mamo-Haupte Hohl und Kark Sein dunkler Mantel start von Staub und Spinnen vor Alltags schlossen sie der Toten Kruft vergessen wohnen sie die Jahre rinnen ein unbewegter Strom in dumm Verluft nach Weihrauch duftet es und morgen Kremsen von trockenen Salben ist die Luft beschwert und in geborstenen Sergen schwimmt das Klenzen der Totenkleider Tranverwesung zährt aus einer Fuge hängt die schmale Hand von einem Kind wie Wachs und Kalt die balsamiert sich um das Sammetband der schon im Staub zerfallenen Blumen krallt durch kleine Fenster hoch im Dunkel oben verehrt sich gelb des Winterabends Schein Sein schmales Band mit plassem Staub verwoben ruht auf der Sakophage Krawemstein der Winzer schlägt ein Fenster aus den Händen und reibt sich vor sich hin an hohen Wänden in ewigen Schatten weit und dunklen Ort Ende von Kruft Die Heimat der Toten Aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Die Heimat der Toten Der Wintermorgen wird spät herauf Sein gelber Turborn hebt sich auf den Rand durch dünne Pappen die im schnellen Lauf vor seinem Haupte ziehen ein schwarzes Band Das Rohr der Seen saust der Windepfad durchwühlt es mit dem ersten Lichtegrell Der Nordsturm steht im Feld wie ein Soldat und wirbelt laut ein Gommelfell Ein Knochenarm schwingt eine Glocke laut Die Straße kommt der Tod der Schiffer knecht um seine gelben Pferdezene staut des weißen Bartes spärliches Geflecht Ein altes, totes Weib mit starkem Bauch das einen kleinen Kinderleichnam trägt Er zieht die Brust und die Gummischlauch die ohne Milch und Welk herunterschlägt Ein paar geköpfte die vom kalten Stein im Dunkel er aus ihren Ketten las den Kopf im Arm im Eis den Morgenschein das ihren Hals befrohr mit rotem Glas Durch klaren Morgen und den Wintertag mit seiner Bleue und der hohen Duft von gelben Rosen über Feld und Haag die Sonne wiegt in träumerischer Luft des goldenen Tages Brücke spannt sich weit und tönt wie einer großen Leierton die Pappeln rauschen mit dem Trauerkleid die Straße fort wo weit der Abend schon mit Silberbechen die Flügel schlägt und grenzenlos die ferne Weite brennt die Dämmerung steigt wie ein dunkler Brand den Zug entlang der in die Himmel rennt ein Totenheim und Lorbeer Baum an Baum wie grüne Flammen die der Wind bewegt sie flackern riesig in den Himmelsraum wie große Gänse auf dem Säulenschaft sitzt der Vampire Volk und friert im Frost sie prüfen ihre Eisenkrallenkraft und ihre Schnäbel an der Kreuzerrost der Evoi grüßt die Toten an dem Tor die bunten Grenze winken von der Wand der Tod schließt auf sie treten Schüchtern vor verlegen drehend die Köpfe in der Hand der Tod tritt an ein Grab und bläst hinein da fliegen Schädel aus der Erde schoß die große Wolken aus dem Leichenschrein die Bärte tragen rund von grünem Moos ein alter Schädel flattert aus der Gruft mit einem Feuer roten Haar beschwingt das um sein Kinn hoch oben in der Luft der Wind zu feuriger Krawatte schlingt die leere Grube lacht aus schwarzem Mund sie freundlich an die Leichen fallen um und stürzen in den aufgerissenen Schlund des Grabesplatte überschließt sie stumm die Lieder übereist das Ohr verstopft vom Staub der Jahre ruht ihr eure Zeit nur manchmal ruft euch noch ein Traum der klopft von fern an eure tote Ewigkeit in einem Himmel der wie Schnee so fahr und von dem Zug der Jahre schon versteint auf eurem eingefallenen Totenmal wird eine Lilie stehen die euch beweint der Märznacht sturm wird euren Schlaf betauen der große Mund der in dem Osten dampft wird tief in eure leeren Augen schauen darin ein großer weißer Wurm sich krampft so schlaft ihr fort vom flöten Spiel gewiegt der Einsamkeit im späten Welten tot da über euch ein großer Vogel fliegt im schwarzem Flug ins gelbe Abendrot Ende von die Heimat der Toten der fliegende Holländer aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der fliegende Holländer wie Feuerregen füllt den Ozean mit 40 Gramm die großen Wogen türmt der Südwind auf der in die Segel stürmt die schwarz und riesig flattern im Orkan ein Vogel fliegt voraus sein langes Haar sträubt von den Winden um das Haupt im Groß der Wasserdunkelheit die Meilen los umarmt er riesig mit dem Schwingenpaar vorbei an China wo das gelbe Meer die Drachen-Junken vor den Städten wiegt wo Feuerwerk die Himmel überfliegt und Trommeln schlagen um die Tempel her der Regenjagd der spärlich niedertropft auf seinen Mantel der im Sturme bläht im Mast der hinter seinem Rücken steht hört er die Totenur die Ruhlos klopft die Larve einer toten Ewigkeit hat sein Gesicht mit Leere übereist Dürr, wie ein Wald durch den ein Feuer reist wie trüber Staub umflackert es die Zeit die Jahre graben sich der Stürne ein die wie ein alter Baum die Borke trägt sein weißes Haar als Wintersturmwind fegt steht wie ein Feuer um der Schläfenstein die Schiffe an den Rudern sind verdorrt als Momien schlafen sie auf ihrer Bank und ihre Hände sind wie Wurzeln lang hereingewachsen in den Morschenbord ihr Schifferzopf wandt sich wie ein Barrett um ihren Kopf herum der schwankt im Wind und auf den Helsen die wirören sind hängt jedem noch ein großes Amulett er ruft sie an sie hören nimmer mehr der Herbst hat Moos in ihrem Ohr gepflanzt das grünlich hängt und in dem Winde tanzt um ihre Welten backen hin und her dich grüßt der Dichter düsteres Phantom den durch die Nacht der Liebe Schatten führt im Unterirdisch ungeheuern Dom wo schwarzer Sturm die Kirchenlampe schürt die lautlos flackert ein zerstörtes Herz von Qual durchlöchert und die Trauer krankt im Tode noch in seinem schwarzen Erz an langen Ketten zittert es unschwankt sein roter Schein flammt über Gräber hin an dem Altare kniet ein Ministrant zwei Dolche in der offenen Brust darin noch schweilt und steigt troßloser Liebe brandt durch schwarze Stollen flattert das Gespenst er folgt ihm blind wo schwarze Schatten fliehen den Mond an seiner Stirn der Trübe glinst und Stimmen hört er die vorüberziehen im hohlen Grund der von den Qualen schwillt mit dumpfem Laut ein ferner Wasserfall pocht an der Wand und bittre Trauer füllt wie ein Orkan der langen Treppe fall fern kommt ein Zug um den Orkan fern kommt ein Zug mit Fackeln durch ein Tor ein Sarg der auf der Träger Schultern biebt und langsam durch den langen Korridor in trauriger Musik vorüber schwebt wer ruht darin wer starb der Mathton der Flöten wandert durch die Gänge fort ein dunkles Echo ruft er noch wo schon die Stille hockt an dem versunkenen Ort das Grau der Mitternacht wird kaum bedeckt von einer gelben Kerze und es saust der Wind die Gänge fort der Bellen schreckt den Staub der Grüfte auf der Untenhaus maßlose Traurigkeit in Nacht allein verirrt der Wanderer durch den hohen Flur wo oben in der dunklen Wölbung Stein gestürrende Flien in magischer Figur Ende von der fliegende Holländer April aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain April das erste Grün der Saat von Regenfeucht zieht Weizichen an niedrer Hügelflucht zwei große Krähen flattern aufgescheucht zu braunem Dorngebüsch in grüner Schlucht wie auf der stillen See ein Wölkchen steht so ruhen die Berge hinten in dem Blau auf die ein feiner Regen niedergeht wie Silberschleier dünn und zitternd grau Ende von April die ruhigen aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die ruhigen Ernst Balge gewidmet ein altes Boot in den schillen Hafen am Nachmittag an seiner Kette wiegt die Liebenden die nach den Küssen schlafen ein Stein, der tief im grünen Brunnen liegt der Pythia ruhen das dem Schlummer gleicht der hohen Götter nach dem langen Mal die weiße Kerze die den Toten pleicht der Wolkenlöwenhäupter um ein Tal das steingewortene Lächeln eines Blöden verstaubte Krüge drin noch wohnt der Duft zerbrochene Geigen in dem Kram der Böden vor dem Gewittersturm die träge Luft ein Segel das vom Horizonte glänzt der Duft der Heiden der die Bienen führt des Herbstes Gold das Laub und Stampe grenzt der Dichter, der das Torenbosheit spürt Ende von die ruhigen Kolumbus 12. Oktober 1492 aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Kolumbus nicht mehr die Salzluft nicht die Ödenmeere drauf Windestürmen hin mit schwarzem Schall nicht mehr der großen horizontale Leere draus langsam Kroch in den hinten Mond des Ball schon fliegen große Vögel auf den Wasser mit wunderbarem Fittich blau beschwingt und weiße Riesenschwäne mit dem Blassern gefieder sanft das Süß wie Harfen klingt schon tauchen andere Sterne auf in Köhren die Stumm wie Fische an dem Himmel ziehen müden Schiffer schlafen die Beteuren die Winde schwer von brennendem Yasmin am Bugsprit vorne träumt der Genueser in Nacht hinaus wo ihm zu Füßen blähen im grünen Wasser Blumen dünn wie Gläser und tief im Grund die weißen Orchideen im Nachtgewölke spiegeln große Städte fern weit in goldenen Himmeln wolkenlos und wie ein Traum versunkner Abendröte die goldenen Tempeldächer Mexikos das Wolkenspiel versinkt im Meer doch Ferne zittert ein Licht im Wasser weiß im Poer ein kleines Feuer gleich einem Sterne dort schlummert noch in Frieden Salvador Ende von Kolumbus gegen Norden Ausdichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain gegen Norden die braunen Segel blähen an den Trossen die Kähne furchten silbergrauders Meer der Borde schwarze Netze hangen schwer von Schuppenleibern und von roten Flossen sie kehren heim zum Kai wo raucht die Stadt in trüben Dunst und nahe Finsternis der Häuserlichter schwimmen ungewiss wie rote Flecken breit im dunklen Watt fern ruht das Meeresplatte wie ein Stein im blauen Ost von Tagesstirne singt der Kranz des roten Laubes da er trinkt zur Flut gekniet von ihrem weißen Schein es zittert Goldgewölke in den Weiten vom Glanz der Bernstein-Woldung die enttaucht verlorer Tiefe wenn die Dämmerung raucht in die sich gelb die langen Äste breiten versunkene Schiffer hängen in den Zweigen ihr langes Haar schwimmt auf der See wie Tang die Sterne die dem Grün der Nacht entsteigen beginnen frierend ihren Wandergang Ende von gegen Norden der Winter aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Winter der blaue Schnee liegt auf dem ebenden Land das Winter dehnt und die Wegweiser zeigen aneinander mit der ausgestreckten Hand der horizonte Violettes schweigen hier treffen sich auf ihrem Weg ins Leere 4 Straßen an die niederen Bäume stehen wie Bettler, Karl das Rot der Vogelbeere glänzt wie ihr Auge Trübe die Chossin verweilen kurz und sprechen aus den Ästen dann ziehen sie weiter in die Einsamkeit genord und südeln und nach Ost und Westen wobleicht der niedere Tag der Winterzeit ein hoher Korb mit rissigem Geflecht blieb von der Ernte noch im Ackerfeld weißbärtig ein Soldat, der nach Gefecht und heißem Tag der toten Wache hält der Schnee wird bleicher und der Tag vergeht der Sonneatem dampft am Firmament davon das Eis, das in den Lachen steht hinab die Straße rot wie Feuer brennt Ende von der Winter der Abend aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Abend versunken ist der Tag in pur pur rot der Strom schwindt weiß in ungeheurer Kletter ein Segel kommt es seht sich aus dem Boot am Steuergross des Schifffers Silhouette auf allen Inseln steigt des Herbstes Wald mit Rosenhäuptern in den Raum den Klaren und aus der Schluchten dunkler Tieferhalt der Waldung Ton wie Rauschen der Kitarren das Dunkel ist im Osten ausgegossen wie blauer Wein kommt ausgestürzt da Urne und Ferne steht vermandelt schwarz um Flossen die hohe Nacht auf schattigem Koturne Ende von der Abend Herbst aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Publik Domain Herbst Die Faune treten aus den Wäldern alle des Herbstes Chor ein ungeheurer Kranz die Hände halten springen sie zum Schalle der Widerhörner frohzutal im Tanz der Ländenfälle schüttern von dem Sturze die weiß und schwarz der starke Nacken stößt im Po das Kurze Gehörn, das sich aus Rotem Weinlaub streckt die Hüfe schallen die vom Horn ist starken den Thiersus hauen sie auf die Felsen laut der Payantönt in die besondten Marken der Brustkorb lädt mit zottig schwarzer Haut des Waldes Tiere fliehen vor dem Lärm in Scharen flüchtig her um ihre Stirnen fliegen Falterschwärme berauscht von ihrer kranze Duft und Tronk sie nahen dem Bache der von Schilf umzogen durch Wiesen rauscht das Röhricht lässt sie ein sie springen mit den Hufen in die Wogen und baden sich vom Schlamm der Wälder rein der Schilfrotönt vom Munde der Triaden die auf den Weiden wohnen sie schauen herauf ihr Rücken glänzt vom Baden wie Leder braun und wie von Öl genässt sie brüllen wild und lange nach den Zweigen ihr Glied treibt auf von ihrer Gier geschwellt die Elfen fliegen fort wo noch das Schweigen des Mittagstraums auf goldenen Höhen hält Ende von Herbst Fronleichnahmsprozession Ausdichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Fronleichnahmsprozession Oh weites Land des Sommers und der Winde der reinen Wolken die dem Wind sich bieten wo Goldener Weizen reift und die Gebinde des gelben Rockens trocknen in den Mieten die Erde dämmert von den Düften allen von grünen Winden und des Mones Farben des schwere Köpfe auf den Stielen fallen und weit hinbrennen aus den hohen Garben des Feldweigs Brücke steigt im halben Bogen wo helle Wellen weiße Kiesel feuchten die Wassergräser werden fortgezogen die in der Sonne aus dem Bache leuchten die Brücke schwankt herauf die erste Fahne sie flammt von Gold und Rot die Seidenquasten zu beiden Seiten halten Kastelane im alten Korrock dem von Staub verblasten man hört Gesang die jungen Priester kommen barhäubtig gehen sie vor den Präladen zu flöten Schalt der Messgesang die Frommen und alten Lieder wandern durch die Saaten in weißen Kleidchen kommen Kinder singend sie tragen kleine Grenze in den Haaren und knaben runde Weihrauch-Kessel schwingend im Spitzenrock und roten Fest-Talaren die Kirchenbilder kommen auf Altären Mariens Wunden brennen hell im Licht und Christus Naht von Blumenbund die Wehren die Sonne von dem gelben Holzgesicht im Baldachine glänzt es Bischofskrone er schreitet singend mit dem Heiligen Schrein der hohe Stimmenschall der Diakone fliegt weit hinaus durch Land und Felder rein der Thronglanz weht um die alte Tracht die Kessel dampfen drin die Kräuterkohlen sie ziehen durch der weiten Felder pracht und Matta glänzen und holen der Zug wird kleiner der Gesang verhalt sie ziehen dahin dem grünen Wald entgegen er tut sich auf der Glanz verzieht im Wald wo goldene Stille träumt auf dunklen Wegen der Mittag kommt es schläft das weite Land die tiefen Wege wo die Schwalbe schweift steht am Himmelsrand die ewig nach den weißen Wolken greift Ende von Fronleichnahmsprozession der Tag aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Tag Palmyras Tempelstaub bläst auf der Wind der durch die Hallen säuselt in der Zeit des leeren Mittags wo die Sonne weit im blauen Rast der goldene Atem spinnt der goldene Staub des Mittags sich wie Rauch im Glanz der Wüste wie ein seidenes Zelt der ungeheuren Fläche Dach der Welt wie ferne Flöten tönt des C4s Hauch und leise singt der Sand doch unverweilt jagt hoch das Licht da Maskus Rosenduft schlägt auf wie eine Woge in die Luft wie eine Flamme die den Äther teilt der weißen Stiere roter Blutsaft schäumt auf Tempelhöfen wo das Volk im Kranz gutes Regen fühlt und seinen Glanz der mit Rubinen ihre Togen säumt ein Tänzer tanzt im blauen Mittagsrot auf weißer Platte der vom Strahle trank das Licht entflieht der Libanon versank der Zedernhaus das Sicht im Gotte bot und westwärts alter Tag mit tiefem Gold ist weit des Westenswölbung angefüllt des Gottesrundschild der die Schultern hüllt des Flüchtigen sein blauer Helmbusch rollt darob im Sturme weit am Horizont am Meer und seiner Inseln Perlenseil er eilt dahin wo schon der Idaer steil mit Eichentost und dröhnt der helles Pond das Stromland fort dem grünen Abend zu wie der Dometteton er schalt sein Gang an Ossers Echo Troas Schilf entlang in rote Wälder tritt sein Purpur Schuh insammelt Wiesen weich dem Feuer nach das einstgen Argos Flug tritt machtvoll ehr auf Chalkis hin darunter rauscht das Meer hervor aus grüner Grotten Stein gemacht sein Arm den er auf Meer und Lande streckt ragt dunkel auf wie eine Feuer sprunzt sein Atem füllt das Meer mit schwarzem Dunst des weißes Maul die roten Sollen leckt auf Marathon schleppt seines Mantels Saum ein Bioletter Streif wo schon das Horn der Muschel stimmt am Strand der Toten Foren der Sturmgott laut aus weißer Brandung schaum des rohres rote Fahnen rührt der Wind von seines Fußes fittig um am Strand der fernen Elis da der Nacht Trabant Schildknappe Mond den dunklen Pfad beginnt Ende von der Tag der Tod der Liebenden aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Tod der Liebenden durch hohe Tore wird das Meer gezogen und goldene Wolkensäulen wonach säumt der späte Tag am hellen Himmelsbogen und fern hinab des Meeres der Weite träumt vergisst der Traurigkeit die sich verlor ins ferne Spiel der Wasser und der Zeit versunkener Tage sinkt der Wind ins Ohr dir seine Schwermut höre nicht sein Leid las ab vom Weinen bei den Toten unten im Schattenlande werden bald wir wohnen und ewig schlafen in den Tiefen drunden in den verborgenen Städten der Dämonen dort wird uns Einsamkeit die Lieder schließen wir hören nichts in unserer Hallenräumen die Fische nur die durch die Fenster schießen und leisen Wind in den Korallenbäumen wir werden immer beieinanderbleiben im schattenhaften Walde auf dem Grunde die gleiche Woge wird uns dunkel treiben und gleiche Träume trinkt der Kuss vom Munde der Tod ist sanft und die uns niemand gab er gibt uns Heimat und er trägt uns weich in seine Mantel in das dunkle Grab wo viele schlafen schon im stillen Reich des Meeres Seele sinkt am leeren Kahn er treibt davon ein Spiel den Tauben winden in Meeres Einsamkeit der Ozean türmt fern sich auf zu schwarzer Nacht der Blinden in hohen Wogen schweift ein Kormoran mit grünen Fittigs und dunkler Träumerei darunter ziehen die Toten ihre Bahn wie blasse Blumen treiben sie vorbei sie sinken tief das Meer schließt seinen Mund und schillert weiss der Horizont nur bebt wie eines Atlas Flug der von dem Sund ins Abendmeer die blaue Schwinge hebt Ende von der Tod der Liebenden aufgenommen von Katharina Glovala Ophelia aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Ophelia im Haar ein Nest von jungen Wasserratten und die beringten Hände auf der Flut wie Flossen also treibt sie durch den Schatten des großen Urwalds der im Wasser ruht die Hände die im Dunkel Irrt versenkt sich tief in ihres Hörness Schrein warum sie starb warum sie so allein im Wasser treibt das Fahren und Kraut verwirrt im dichten Röhricht steht der Wind erscheucht wie eine Hand die Fledermäuse auf mit dunklem Fittig von dem Wasser feucht stehen sie wie Rauch im dunklen Wasserlauf wie Nachtgewölk ein langer weißer Aal Brust ein Glühwurm scheint auf ihrer Stirn und eine Weide weint das Laub auf sie und ihre stumme Qual Korn Satin und des Mittags roter Schweiß der Felder gelbe Winde schlafen still sie kommt ein Vogel der entschlafen will der Schweine Fittig überdacht sie weiß die blauen Lieder schatten sanfter ab und bei der Sensen blanken Melodien träumt sie von eines Kusses Karmosin den ewigen Traum in ihrem ewigen Grab vorbei, vorbei wo an das Ufer dröhnt der Schall der Städte wodurch Dämme zwingt der weiße Strom der Wiederhalle klingt mit weitem Echo wo herunter tönt halvoller Straßen Glocken und Gläut Maschinen kreischen Kampf wo westlich droht in blinde Scheiben dumpfes Abendrot in dem ein Kran mit riesen Armen droht mit schwarzer Stirn ein mächtiger Tyran, ein Molloch drum die schwarzen Knechte knien Last schwerer Brücken die darüber ziehen wie Ketten auf dem Strom und harter Bann Unsichtbar schwimmt sie in der Flut geleit doch wo sie treibt jagt weit den Menschen Schwarm mit großem Fittig auf ein dunkler Harm der schattet über beide Ufer breit vorbei, vorbei da sich dem Dunkel weit der westlich hohe Tag des Sommers spät wo in dem Dunkelgrün der Wiesen steht des fernen Abends zarte Müdigkeit der Strom trägt weit sie fort die untertaucht durch manchen Winters trauervollen Port die Zeit hinab durch Ewigkeiten fort davon der Horizont wie Feuer raucht Ende von Ofelia Aufgenommen von Katharina Glovala Die Professoren Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Die Professoren zu vieren sitzen sie am grünen Tische verschanzt in seines Daches hohe Kanten Karlköpfig hocken sie in den Folianten wie auf dem Ars die alten Tintenfische Manchmal erscheinen Hände die bedreckten mit Tintenschwärze ihre Lippen fliegen oft lautlos auf und ihre Zungen wiegen wie rote Rüssel über den Pandekten sie scheinen manchmal Ferne zu verschwimmen wie Schatten in der weiß getünchten Wand dann klingen wie von weitem ihre Stimmen doch plötzlich wächst ihr Maul ein weißer Sturm von Geifer stille dann und auf dem Rand wiegt sich der Paragraf ein grüner Wurm Ende von die Professoren das Fieberspital aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain das Fieberspital die bleiche Leinwand in den vielen Betten verschwimmt in Kala Wand im Krankensaal die Krankheiten alle dünne Marionetten zieren in den Gängen eine Zahl hat jeder Kranke und mit weißer Kreide sind seine Qualen sauber aufnotiert das Fieber Donnat ihre Eingeweide brennen wie Berge und ihr Auge stiert zur Decke auf wo ein paar große Spinnen aus ihrem Bauch lange Fäden ziehen sie sitzen auf in ihrem kalten Linnen und ihrem Schweiß mit hochgezogenen Knien sie beißen auf die Nägel ihrer Hand die Falten ihrer Stirn die rötlich glüht sind wie ein graugefurchtes Ackerland auf dem des Todes großes Frührot blüht sie strecken ihre weißen Arme vor gelte zitternd und vor grauen Stumm schon wälzt ihr hören sich schwarz von Ohr zu Ohr in ungeheurem Wirbel schnell herum dann gehend in ihrem Rücken schwarz einspalt und aus der weiß getünchten Mauerwand streckt sich ein Arm um ihre Kehle bald sich langsam eine harte Knochen hand des Abends Trauer singt sie hocken stumpf in ihren Kissen schatten und herein kriegt Wasserniebel kalt sie hören dumpf durch ihren Saal der Qualen Litanein das Fieber kriegt in ihren Lagern um langsam ein großer gelblicher Pullüb sie schauen ihm zu von dem Entsetzen stumpm und ihre Augen werden weiß und trüb die Sonne quält sich auf dem Rand der Nacht sie blähen die Nasen es wird furchtbar heiß ein großes Feuer hat sie angefacht wie eine Blase schwankt ihr roter Kreis auf ihrem Dache sitzt ein Mann im Stuhl und droht den Kranken mit dem Eisenstab die hoffen in dem heißen Pfuhl die Nigger schon ihr tiefes weißes Grab die Leichenträger gehen durch die Reihen und reißen schnell die Toten aus dem Bett die anderen drehen sich nach der Wand mit Schreien der Angst der Toten grässlichem Valet Moskitos summen und die Luft beginnt vor Glut zu schmelzen wie ein roter Kropf schwillt auf ihr Hals darinnen lava rinnt und wie ein Ball von Feuer dröhnt ihr Kopf sie machen sich von ihren Hemden los und ihre Decken die sie nass umziehen ihr Magra Leib bis auf den Nabel bloß wiegt hin und her im Takt der Fantasien das Floß des Todes steuert durch die Nacht heran durch Meere Schlamms und dunkles Moor sie hören Bang wie seine Stange kracht laut Hallend unten am Barackentor zu einem Bette kommt das Sakrament der Priester salbt dem Krankenstürm und Mund der Gaumen der Virotes Feuer brennt wirkt mühsam die Oblate in den Schlund die Krankenhorchen auf der Lagerstadt wie Kröten von dem Lichterot gefleckt die Betten sind wie eine große Stadt die eines Schwarzen Himmels Rätsel deckt der Priester singt in grauser Parodie krähn sie die Worte nach in dem Gebet sie lachen laut sie schüttelt sie sie halten sich den Bauch den Lachen bläht der Priester kniet sich an der Bettstadt Rand in das Privier taucht er die Schultern ein der Kranke setzt sich auf in seiner Hand dreht er im Kreise einen Spitzenstein er schwingt ihn hoch haut zu ein Breiteres auf der Rückwärtsfeld und es erfriert sein Schrei auf dem Gebiss dass er im Tode weit noch offen hält Ende von das Fieberspital die Schläfer aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die Schläfer im Fakop von Hoddis gewidmet es schattet dunkler noch des Wassers Schoß Tief unten brennt ein Licht ein rotes Mal am schwarzen Leib der Nacht, wo Boden los die Tiefe sinkt und auf dem dunklen Tal mit grünem Fittig auf der dunklen Flut flattert der Schlaf der Schnabel dunkelrot drin eine Lilie wälgt der Nachtsalut den Kopf von einem Kreise gelb und tot er schüttelt seine Federn wie ein Pfau die Träume wandern wie ein lila Hauch um seine Schwinge wie ein Blassertau in ihre Wolke taucht er in den Rauch die großen Bäume wandern durch die Nacht mit langem Schatten der hinüber läuft ins weiße Herz der Schläfer die bewacht der kalte Mond der seine Gifte träuft wie ein erfahrener Arzt tief in ihr Blut sie liegen fremd einander stumm im Hass der dunklen Träume in verborgener Wut und ihre Stirn wird von den Giften blass der Baum von Schatten klammert um ihr Herz und senkt die Wurzeln ein er steigt im Po und saugt sie aus sie stöhnen auf vor Schmerz er ragt herauf am Turm der Nacht am Tor der blinden Stille in die Zweige fliegt der Schlaf und seine kalte Schwinge streift die schwere Nacht die auf den Schläfern liegt und ihre Stirn mit qualen Weiß bereift er singt ein Ton von krankem Violett stößt an den Raum der Tod geht manches Haar streicht er zurück ein Kreuz, Asche und Fett so malt er seine Frucht im Welten Jahr Ende von Schlefer Schwarzvisionen 1-6 Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Schwarze Visionen an eine imaginäre Geliebte Du rust im Dunkel trauriger Aschesen in deinem weißen Tuch ein Erd mit und deine Locken die in Nacht verwesen bedingt tief dein eingesunkenes Lied Auf deinen Lippen gruben sich die Male der toten Küse schon in Drichtern ein die ersten Würmer tanzen um das Fahle vom gruben Wasserbleiche Schläfenbein wie Ärzte stechen lang sie die Pinzette der Rüssel die im Fleisch Wurzel schlägt sie nicht von deinem toten Bette du bist verflucht zu leiden unbewegt des schwarzen Himmels große Krabesklucke tritt trüb sich rund um deine Winterzeit und es erstickt der Schneefall dicke Flucke was unten in den Kräbern weint und schreit 2. der großen Städtenächtliche Emporen stehen rings am Rand wie gelbe Brände weit wie der Fackel scheucht aus ihren Toren der Tod die Toten in die Dunkelheit sie fahren aus wie großer Rauch und Schwieren mit leisen Klagen durch das Distelfeld am Kreuzweg hucken sie zu Hauf und ihren den Heimatlosen gleich in schwarzer Welt sie schauen zurück von einem kalen Baum auf den der Wind sie warf doch ihre Stadt ist zu für sie in ihren Raume treibt sturm sie um den Baum wie Vögelmatt wo ist die Totenstadt sie wollen schlafen da tut sich auf im ernsten Abendrot die Unterwelt der stillen Städtehafen wo schwarze Segel ziehen Boot an Boot und schwarze Fahnen wehen die langen Gassen der ausgestorbenen Städte die verstummt im Fluch von weißen Himmeln und verlassen wo ewig die schwarzen Brücken werfen ungeheuer die Abendschatten auf den dunklen Strom und riesiger Lagunenrotes Feuer verbrennt die Luft mit purpurnem Arom Kanäle alle, die die Stadt durchschwimmen sind von den Lilienwäldern sanft umsäumt am Bug der Keine wo die Lampen klimmen stehen groß die Schiefer und der Abend träumt wie zarte, goldene Kronen um die Stirnen der tiefen Augen dunkler Edelstein umschließt des hohen Himmels Blassefirren wo weidet schon der Mond im grünen Schein die Toten schauen aus ihrem Winterbaum den Schläfern zu in ihrem sanften Reich und das verlangen fast sie nach dem Saume des roten Himmels und dem Abendweich da stürzt die Hermes, der die Nacht erschüttert mit starkem Flug ein bleulicher Komet den Grund herab, der Meilen tief erzittert da singend in der toten Zug durch weht sie nahen den Städten da sie wohnen sollen trausgoldene Winde gehen im Abendflug der Torer Amethyst im tiefen Stollen küsst ihren Reier schwingen langer Zug die Silberstädte, die Immunde klühen umarmen sie mit ihrer Sommers Bracht wo schauen im Ost wie große Rosen blühen die Morgenröten in die Mitternacht drittens sie grüßen dich in deinem schwarzen Sarge und flattern über dich wie Frühlingswind wie Nachtigallen rühren sie das Kage wachsbleicher Haupt mit ihren klagen Lint mit Sammethänden wollen sie dich grüsen von meiner Qual und wie ein Weinblatt rot so taumeln ihre Küse dir zu Füßen und ziehen wie Tauben sanft um deinen Tod sie schwingen über dir die Fackelbrennende die furchtbar wecken auf die schwarze Nacht sie geben dir in deine weißen Hände Tränen von Stein die ich dir dargebracht sie laden Düfte aus den Duft am Fohren und überschütten dich mit Ampragans dein schwarzes Haar steht auf an Himmeltoren wie eines Sterngewölkes dünner Glanz sie werden große Pyramiden bauen darauf sie türmen deine schwarzen Schreien dann wirst du in die wilde Sonne schauen die in dein Blut stürzt wie ein dunkler Wein Viertens die Sonne, die mit Blumen sich beleuchtet stößt wie ein Ahr zu deinen Häubten weit und ihrer Purporlippen Traum befeuchtet mit Trennentau dein weißes Totenkleid dann nimmst dein Herz du aus den weißen Brüsten und zeigst es rings dem stillen Heiligtum und deine stolze Flamme rührt die Küsten des Himmels an die werfen deinen Ruhm ins Meer der Toten aus wie starke Wellen die großen Schiffe schwimmen um dich her um deinen Turm und ihre Lieder schwellen wie Abendwolken sanft vom großen Meer und was ich dir in meinen Träumen sage das schreien die Priester aus mit Tuba-Ton der mehrere dunkle Buchten füllt die Klage um dich wie Schilfrohr sanft und schwarzer Mon fünftens getrübt scheint der Mond die stumme Fläche wie ein Korund der tief im Grunde glüht in deiner locken dunkle Flammenbeche verliebt verweilt er auf den Städten müd dann kommen alle Toten aus den Krüften und ziehen um dich in langer Prozession von rosa Glase flattern in den Lüften die Schatten in den Flammenlohn sechstens du zogst voraus nach dem Geheimen Reiche ich folge dir der einst du Trauerbild und halte ewig deiner Hand die Bleiche die meiner Küse Blasse Lilie füllt dann überschwemmen lange Ewigkeiten der Himmelmauern und das Tode Land die große Schatten in den Westen schreiten wo Ehren ruht der Horizonte Wand Ende von Schwarze Visionen 1-6 Umbravite Aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Umbravite die Menschen stehen Vorrats in den Straßen und sehen auf die großen Himmelszeichen wo die Kometen mit den Feiernasen um die gezackten Türme drohend schleichen und alle Dächer sind Vollsterne-Deuter die in den Himmel stecken große Röhren und Zauberer wachsend aus den Bodenlöchern im Dunkelschräg die ein Gestirn beschwören Selbstmörder gehen nachts in großen Haden die suchen vor sich ihr verlorenes Wesen gebückt in Süd und West und Norden den Staub zerfegend mit den Armenbesen sie sind wie Staub der hält noch eine Weile die Haare fallen schon auf ihren Wegen sie springen dass sie sterben und in Eile und sind mit totem Haupt im Feld gelegen noch manchmal zappelnd und der Felder Tiere stehen um sie blind und stoßen mit dem Horn die Tiere begraben unter Saalbei und dem Dorne die Meere aber stocken in den Wogen die Schiffe hängen modernt und verdrossen zerstreut und keine Strömung wird gezogen und alle Himmelhöfe sind verschlossen die Bäume wechseln nicht die Zeiten und bleiben ewig tot in ihrem Ende und über die verfallenen Wege spreiten sie hölzern in den Fingerhänden wer stirbt der setzt sich auf sich zu erheben und eben hat er noch ein Wort gesprochen auf einmal ist er fort wo ist sein Leben und seine Augen sind wie Glas zerbrochen Schatten sind viele trübe und verborgen und Träume die an Stummentüren schleifen und der erwacht bedrückt vom Licht der Morgen muss schweren Schlaf in den grauen Wiedern streifen Ende von Umbravite der Krieg aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Krieg aufgestanden ist er welcher lange Schlief aufgestanden unten aus Gewölben tief in der Dämmerung steht er groß und unbekannt und den Mond zerdrückt er in der schwarzen Hand in den Abendlärm der Städte fällt es weit Frost und Schatten einer fremden Dunkelheit und der Märkte runder Wirbel stockt zu Eis es wird still um und keiner weiß in den Gassen fast es ihre Schulter leicht eine Frage keine Antwort ein Gesicht erbleicht in der Ferne zittert ein Geläute dünn und die Märkte zittern um ihr spitzes Kinn auf den Bergen hebt er schon zu tanzen an schreit ihr Krieger alle auf und an und es schallt wenn das schwarze Haupt erschwenkt drum von tausend Schädeln laute Kette hängt einem Turmgleich tritt er aus die letzte Glut wo der Tag flieht sind die Ströme schon voll Blut zahllos sind die Leichen schon im Schilf gestreckt von des Todes starken Vögeln weiß bedeckt in die Nacht er jagt das Feuer quer fällt ein einen roten Hund mit wilder Mäuler schreien aus dem Dunkel springt der nächte schwarze Welt von Vulkanen furchtbar ist ihr Rand erhält und mit tausend hohen Pfeilmützen weit sind die finsteren Ebenen flackend überstreut und was unten auf den Straßen wimmelnd flieht stößt er in die Feuerwälder wo die Flamme brausend zieht und die Flammen fressen brennend Wald um Wald gelbe Fledermäuse zackig in das Laub gekrallt seine Stange haut er wie ein Knächt in die Bäume, das das Feuer brause recht eine große Stadt versank in gelbem Rauch warf sich lautlos in das Abgrundsbauch aber riesig über glühenden Trümmern steht der in wilde Himmel dreimal seine Fackel dreht über sturmzerfetzter Wolken Widerschein in des toten Dunkels gelten Wüste nein das er mit dem Brande weit die Nacht verdor Pech und Feuer träufet unten auf Gomorre Ende von der Krieg Die Morgue Ausdichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org dieser Aufnahme ist in der Public Domain Die Morgue die Wärter schleichen auf den Sohlen leise wodurch das Tuch es weiß von Schädeln blinkt Wir, Tote, sammeln uns zur letzten Reise durch Wüsten weit und Meer und Winterwind Wir thronen hoch auf kahlen Katafalken mit schwarzen Lappen gastig überdeckt der Mörtelfeld und aus der Decke Balken ein Christus große Hände streckt Vorbei ist unsere Zeit es ist vollbracht Wir sind herunter Seht, wir sind nun tot In weißen Augen wohnt uns schon die Nacht Wir schauen nie mehr ein Morgenrot Tretet zurück von unserer Majestät Befasst uns nicht die schon das Land erschauen Im Winter weit der schwarzen Schulter ragt im Abendkrauen Ihr, die ihr eingeschrumpft wie Zwerge seid Ihr, die ihr Runselig liegt auf unserem Schoß Wir wuchsen über euch wie Berge weit in ewige Todesnacht wie Göttergros Mit Kerzen sind wir lächerlich umsteckt Wir, die man früh aus dumpfen Winkeln zog Unsere Brust schon blau gefleckt Die Nachts der toten Vogel überflog Wir Könige die man aus Bäumenschnitt aus wirer Luft im Vogelkönigreich und mancher, der schon tief durch rörig klitt ein weißes Tier mit Augen rund und weich Vom Herbst verworfen faule Frucht der Jahre zerronnen der Gossenloch Wir, denen langsam auf dem kahlen Haare der Juli Hitze weiße Spinne-Kroch ruhen wir aus im stummenturm, vergessen werden wie Welle einer Lete sein oder das Sturm uns treibt um Winter essen wie Dolen reitend auf dem Feuerschein werden wir Blumen sein werden wir Vögel werden im Stolze des Blauen im Zorn der Meere weit werden wir Wandern in den tiefen Erden Maulwürfe stumm in Todereinsamkeit werden wir in den Locken der Frühe wohnen werden wir Blühen im Baum und Schlummern in Frucht oder Libellen-Plau auf den See anemonen zittern am Mittag in schweigender Wasserbucht werden wir Sein wie ein Wort von Niemand gehört oder ein Rauch der flattert im Abendraum oder ein Weinen das plötzlich freudige stört oder ein Leuchter zur Nacht oder ein Traum oder wird Niemand kommen und werden wir langsam zerfallen in dem Gelächter des Monds der Hochüberwolkens haust zerprökeln in nichts dass ein Kind kann zerballen unsere Größe der Einst in der dürftigen Faust wir Namenlose Arme Unbekannte in leeren Kellern starben wir allein was ruft ihr uns da unser Licht verbrannte was stört ihr unser frohes still dich ein seht den dort der ein graues Lachen stimmt auf dem zerfallenen Munde fröhlich an der auf die Brust die lange Zunge krümmt er lacht euch aus der große Pelikan er wird euch beißen viele Wochen war er gasst bei Fischen riecht doch wie er stinkt seht eine Schnecke wohnt ihm noch im Haar die spött ich euch mit kleinem Fühler winkt ein kleines Klöckchen und sie ziehen aus das Dunkel kriegt herein auf schwarzer Hand wir ruhen einsam nun im Weiten Haus unzählige Särge tief an hoher Wand was kommt er nicht wir haben Tücher an und Totenschuhe und wir sind gespeist wo ist der Fürst der wandert uns voran des großen Fahne vor dem Zug reist wo wird uns seine laute Stimme wehen in welche Dämmerung geht unser Flug verlassen in der Einsamkeit zu stehen vor welcher leeren Himmel hohen und trug ewige Stille in des Lebens rest zerwittert und zerfällt in schwarzer Luft des Todeswind der unsere Tür verlässt die dunke Lunge voll vom Staub der Kruft er atmet schwer hinaus wo Regen rauscht eintönig fern Musik in unsam Ohr das Dunkel in die Nacht dem Sturme lauscht der ruft im Hause Traurig und Sonor und der Verwesung blauer Chlorienschein entzündet sich auf unsam Angesicht ein Ratterhupst auf nacktem Zehenbein komm nur, wir stören deinen Hunger nicht wir zogen aus gegürtet wie Giganten ein jeder klirrte wie ein Goliath nun haben wir die Mäuse zu Trabanten und unser Fleisch was Düramaden Pfad wir Icareden die mit Weißen schwingen im blauen Sturm des Lichtes einst gebraust wir hörten noch der großen Türme singen da Rücklings, wir in schwarzen Tod gesaust im fernen Plan verlorner Himmels lande im Meere weit, wo fern die Woge flog wir flogen stolz in Abendroh des Brande mit Segeln groß die Sturm und Wetter bog was fanden wir im Klans der Himmelsenden nun schlappt uns das Gebein wie einen Pfennig in den leeren Händen ein Bettler Klappern lässt am Straßen rein was wartet noch der Herr das Haus ist voll die Kammern rings der Karawanserei der Markt der Toten der von Knochen scholl wie zinken laut hinaus zur Wüste nei Ende von Die Mogu Die Seefohrer Aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Die Seefohrer Die Stürnen der Länder rot und egel wie Kronen sahen wir schwinden dahin im versinkenden Tag und die Rauschenden Grenze der Wälderthronen unter des Feuers dröhnendem Flügel schlag die zerflackenden Bäume mit Trauer zu schwerzen brauste ein Sturm sie verbrannten wie Blut untergehend schon fern wie übersterbenden Herzen einmal noch hebt sich der liebe Verlodernde Glut aber wir trieben dahin hinaus in den Abend der Meere unsere Hände brannten wie Kerzen an und wir sahen die Adern darin und das Schwere Blut vor der Sonne das Dumpf in den Fingern zerran Nacht begann einer weinte im Dunkel wir schwammen trostlos mit schrägem Segel ins Weite hinaus aber wir standen am Borde im Schweigen beisammen in das Finstre zu starren und das Licht ging uns aus eine Wolke nur stand in den Weiten noch lange ehe die Nacht begann in dem ewigen Raum purpurnd schwebend im All wie mit schönem Gesang über den klingenden Gründen der Seele ein Traum Ende von Die Seefahrer der Garten der Irren aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Garten der Irren am roten Teichel stehen viele Schatten bei dünner Bäume schwächlichen Gesichten in Stillefort nur selten das sich einer herunter zu dem trüben Wasser bückert und manche gehen in die entlehrten Hecken in kühlen Gängen die schon voller Lichter sitzen in dem Laube und sitzen wieder sanft in den Verstecken der Strom ist weit hinab im blanken Scheine bei Ehren und den krumm geborenen Weiden und wer mit leichtem Kahn ihn überbrückert er wird im Licht die gelben Blumen pflücken Ende von der Garten der Irren alle Landschaften haben Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain alle Landschaften haben alle Landschaften haben sich mit blau erfüllt alle Büsche und Bäume des Stromes der weit in den Norden schwillt leichte Geschwader Wolken, weise Segelticht die Gestader des Himmels dahinter zäh gehen in Wind und Licht wenn die Abendes sinken und wir schlafen ein gehen die Träume die Schönen mit leichten Füßen herein Zündeln lassen sie klingen in den Händen Licht manche Flüstern und Halten Kerzen vor ihr Gesicht Ende von alle Landschaften haben Mond Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Mond den Blut ruht dort der Horizont gebiert der aus der Hölle großen Schlünden steigt sein Purpur Haupt mit Wolken schwarz verziert wie um der Götter Stirn Akantus schweigt er setzt den großen goldenen Fuß voran und spannt die breite Brust wie ein Athlet und wie ein Parter Fürst zieht Ehrberg an des Schläfe Goldenes gelock umwäht hoch über Sardis und der schwarzen Nacht auf Silbertürmen und der Zinnen Meer womit Posaunen schon der Wächter wacht der ruft am Pontus bald den Morgen her zu seinem Fose schlummert Asia-weit im blauen Schatten und am Ararat des Schneehauptschimmert durch die Einsamkeit bis wo Arabia in das weiche Bad der Meere mit den weißen Füßen steigt und fern im Süden wie ein großer Schwarn sein Haupt der Sirius auf die Wasser neigt und singend schwimmt hinab den Ozean mit großen Brücken blau wie blanker Stahl mit Mauern weiß wie Marmor ruert aus die große Nenewe im schwarzen Tal und wenig Fackeln werfen noch hinaus ihr Licht wie Speereweit wo dunkel braust der Euphrat der sein Haupt in Wüsten taucht die Susa ruht um ihre Stirne saust ein Schwarm von Träumen die vom Wein noch raucht hoch auf der Kuppel auf dem dunklen Strom belauscht allein der bösen Sterne Bahn in weißem Faltenkleid ein Astronom der neigt sein Zepter dem alte Baran der mit dem Mond kämpft um weißen Glanz wo ewig strahlt die Nacht und Ferne stehen am Wüstenrand im blauen Lichte ganz einsame Brunnen und die Winde wehen Ölwäder fern um leere Tempel lint ein See von Silber und in schmaler Schlucht nur alter Bergetief im Grunde rind ein Wasser sanft und dunkler Ulmen bucht Ende von Mond Spitzköpfig kommt er aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Spitzköpfig kommt er Spitzköpfig kommt er über die Dächer hoch und schleppt seine gelben Haare nach der Zauberer der still in die Himmelszimmer steigt in vieler gestirrne gewundenen Blumenpfad alle Tiere unten in Wald und Gestrüpp liegen mit Häubtern sauber gekämmt singend den Mond choral aber die Kinder knien in den Bettchen im weißen Hemd meiner Seele unendliche See ebbet langsam in sanfter Flut ganz grün bin ich innen ich schwinde hinaus wie ein gläsener Luftballon Ende von Spitzköpfig kommt er mit den fahrenden Schiffen aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain mit den fahrenden Schiffen mit den fahrenden Schiffen sind wir vorübergeschweift die wir ewig herunter durch glänzende Winter gestreift ferner kamen wir immer und tanzten im inseligen Meer weit ging es weit ging die Flut uns vorbei und Himmel war schallend und gläer sage die Stadt wo ich nicht saß im Tor ging dein Fuß dahin durch der die Locke ich schor unter dem sterbenden Abend das suchende Licht hielt ich wer kam da hinab auch ewig in fremdes Gesicht bei den Toten ich rief im abgeschiedenen Ort wo die Begrabenen wohnen du ach war es nicht dort und ich ging über Feld und die wehenden Bäume zu Haupt standen im frierenden Himmel und waren im Winter entlaubt Raben und Krähen habe ich ausgesandt und sie stoben im Grauen über das zehende Land aber sie fielen wie Steine zur Nacht mit traurigem Laut und hielten im eisernen Schnabel die Grenze von Stroh und Kraut manchmal ist deine Stimme die im Winde verstreicht deine Hand die im Traume rührt die Schläfe mir leicht alles war schon vor Zeiten und kehret wieder sich um geht in Trauer gehüllet streuert Asche herum Ende von mit den fahrenden Schiffen die Meerstätte aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die Meerstätte an Zylotti gewidmet mit den segelnden Schiffen fuhren wir quer herein in die Städte voll Nacht und frierender Hefenschein tausend Treppen, Leere stiegen zum Meer breit dunkel die Schiffe schwangen den Feuer scheit Glocke nicht brummt und Bettler nicht saß am Fahrt rief kein Horn und niemand den Weg uns vertrat und die Städte alle waren wie Wände bloß Sterne nur gingen über die Zinnen groß Seebäume saßen geborsten im Mauer gestrüpp salzig und weit vor unserem Fuß Brücke zerbrochen stand im Knochen geripp Fernefeuer warfen sich über den Fluss Ende von die Meerstätte aufgenommen von Katharina Glovala die Schlösser in Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die Schlösser alt vom Blute und manches im toten Munde kauen sie dunkel wo große Schwärter geblitzt trübe Gelage zur Nacht in der Könige Runde draußen die Sonne die späten Feile noch spitzt wir auch gingen herein und kamen durch Stiegen und Gänge mancher verschlagt tat sich auf und fiel zu viele Schatten auf bleichen Dielen in Länge kamen um unseren Fuß wie Hunde in Ruhe über den Höfen den dunklen Volltrauer begannen Windfahnen eben das knarrende Abendlied und hoch in dem Licht der Götter große Gespanne schnelle rollten dahin in den festlichen Süd Ende von die Schlösser aufgenommen von Katharina Glovala die Städte Ausdichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die Städte der dunkelnen Städter holprige Straßen im Abend geduckt ein Hundeschar im Hohlen bellend und über den Brücken wurden wir große Wagen gewahr zitterten Stimmen vorüber Gewehte und runder Augen sahen uns traurig an große Gesichter darüber das Späte gelächter von hämischen Stimmen ran zwei kamen vorbei in gelben Mänteln unsere Köpfe trugen einmal sich fort mit Blute besäht und die Tiefen backen das Rot noch verdorrt wir flohen vor Angst doch im Flussweißer Welle der uns mit weißen Zähnen gewährt und hinter uns feuriger Abendsonne tote Straßen jagten mit grausamem Schwert Ende von die Städte