 Paganini, von Heinrich Heine. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Paganini, Auszug aus florentinische Nächte, von Heinrich Heine. Lieben Sie Paganini? fragte Maria. Dieser Mann, antwortete Maximilian, ist eine Zierde seines Vaterlandes und verdient gewiss die ausgezeichnete Erwähnung, wenn man von den musikalischen Notabilitäten Italien sprechen will. Ich habe ihn nie gesehen, bemerkte Maria. Aber dem Rufen nach soll sein Äußeres den Schönheitssinnen nicht vollkommen befriedigen. Ich habe Porträts von ihm gesehen. Die alle nicht ähnlich sind, fiel ihr Maximilian in die Rede. Sie verhesslichen oder verschönern ihn. Nie geben sie seinen wirklichen Charakter. Ich glaube, es ist nur einem einzigen Menschen gelungen, die wahre Physiognomie Paganinis aufs Papier zu bringen. Es ist ein Taubemala, namens Lüser, der in seiner geistreichen Tollheit mit wenigen Kreidesstrichen den Kopf Paganinis so gut getroffen hat, dass man ob der Wahrheit der Zeichnung zugleich lacht und erschrickt. Der Teufel hat mir die Hand geführt, sagte mir der Taubemala, geheimnisvoll kichernd und gutmütig ironisch mit dem Kopf nickend, wie er bei seinen genialen Eulenspiegeleien zu tun pflegte. Dieser Mala war immer ein wunderlicher Kautz. Trotz seiner Taubheit liebte er enthousiastisch die Musik, und er soll es verstanden haben, wenn er sich nahe genug am Orchester befand, den Musikern die Musik auf dem Gesicht zu lesen und an ihren Fingerbewegungen die mehr oder minder gelungene Exekution zu beurteilen. Auch schrieb er die Opernkritiken in einem schätzbaren Journale zu Hamburg. Was ist eigentlich da zu verwundern? In der sichtbaren Signatur des Spieles konnte der Taubemala die Töne sehen. Gibt es doch Menschen, denen die Töne selber nur unsichtbare Signaturen sind, worin sie Farben und Gestalten hören? Ein solcher Mensch sind sie, rief Maria. Es ist mir leid, daß ich die kleine Zeichnung von Lüsa nicht mehr besitze. Sie würde ihnen vielleicht von Paganinis Äußerem einen Begriff verleihen. Nur in grell-schwarzen, flüchtigen Strichen konnten jene fabelhaften Züge erfasst werden, die mehr dem Schweflichten schattenreich als der sonnigen Lebenswelt zu gehören schienen. Wahrhaftig, der Teufel hat mir die Hand geführt, beteuerte mir der Taubemala, als wir zu Hamburg vor dem Alsterpavilion standen, an dem Tage, wo Paganini dort sein erstes Konzert gab. Ja, mein Freund, fuhr er fort, es ist wahr, was die ganze Welt behauptet, daß er sich dem Teufel verschrieben hat, Leib und Seele, um der beste Violinist zu werden, um Millionen zu erfiedeln und zunächst, um von der verdammten Galere loszukommen, wo er schon viele Jahre geschmachtet. Denn, sehen Sie, Freund, als er zu Luca Capellmeister war, verliebte er sich in eine Theaterprinzessin, wart eifersüchtig auf irgendeinen kleinen Abbate, wart vielleicht Kokui, er starb auf gut italienisch seiner ungetreue Armata, kam auf die Galere zu Genua und, wie gesagt, verschrieb sich endlich dem Teufel, um loszukommen, um der beste Violin-Spieler zu werden und um jeden von uns diesen Abend eine Brandschatzung von zwei Talern auferlegen zu können. Aber, sehen Sie, alle guten Geister loben Gott, sehen Sie, dort in der Allee kommt er selbst mit seinem zweideutigen Farmulo. In der Tat. Es war Paganini selber, den ich als bald zu Gesicht bekam. Er trug einen dunkelgrauen Oberrock, der ihm bis zu den Füßen reichte, wodurch seine Gestalt sehr hoch zu sein schien. Das lange schwarze Haar fiel in verzerrten Locken auf seine Schulter herab und bildete wie einen dunklen Rahmen um das blasse, leichenartige Gesicht, worauf Kummer, Genie und Hölle ihre unverwüstlichen Zeichen eingegraben hatten. Neben ihm tänzelte eine niedrige, behagliche Figur, putzig prosaisch, rosig verrunzeltes Gesicht, ein hellgraues Röckchen mit Stahlknöpfen, unausstehlich freundlich nach allen Seiten hingrüßend, mitunter aber voll besorglicher Scheu nach der düsteren Gestalt hinauf schielend, die ihm ernst und nachdenklich zur Seite wandelte. Man glaubte, das Bild von Retsch zu sehen, wo Faust mit Wagner vor den Toren von Leipzig spazieren geht. Der Taubemahler kommentierte mir aber die beiden Gestalten in seiner tollen Weise und machte mich besonders aufmerksam auf den gemessenen breiten Gang des Paganini. Ist es nicht, sagte er, als trüge er noch immer die eiserne Querstange zwischen den Beinen? Er hat sich nun einmal diesen Gang auf immer angewöhnt. Sehen sie auch, wie verächtlich ironisch er auf seinen Begleiter manchmal hinabschaut, wenn dieser ihm mit seinen prosaischen Fragen lästig wird? Er kann ihn aber nicht entbehren. Ein blutiger Kontakt bindet ihn an diesen Diener, der eben kein anderer ist als Satan. Das unwissende Volk meint freilich, dieser Begleiter sei der Komödien- und Anekdotenschreiber Harris aus Hannover, den Paganini auf Reisen mitgenommen hat, um die Geldgeschäfte bei seinen Konzerten zu verwalten. Das Volk weiß nicht, dass der Teufel dem Herrn Georg Harris bloß seine Gestalt abgeborgt hat, und die arme Seele dieses armen Menschen unterdessen, neben anderem Lumpenkram, in einem Kasten zu Hannover so lange eingesperrt sitzt, bis der Teufel ihr wieder ihre Fleisch-Enveloppe zurückgibt, und er vielleicht seinen Meister Paganini in einer würdigeren Gestalt, nämlich als schwarzer Pudel, durch die Welt begleiten wird. War mir aber Paganini, als ich ihn am hellen Mittage unter den grünen Bäumen des Hamburger Jungfernstiegs ein Heerwandeln sah, schon hinlänglich fabelhaft und abenteuerlich erschienen, wie mußte mich erstes abends im Konzerte seine schauerlich bizarre Erscheinung überraschen. Das Hamburger Komödienhaus war der Schauplatz dieses Konzertes, und das kunstliebende Publikum hatte sich schon früher und in solcher Anzahl eingefunden, daß ich kaum noch ein Plätzchen für mich am Orchester erkämpfte. Obgleiches Posttag war, erblickte ich doch in den ersten Ranglogen die ganze gebildete Handelswelt, einen ganzen Olymp von Bankiers und sonstigen Millionären, die Götter des Cafés und des Zuckers, nebst deren dicken Ehegöttinnen, Junonen vom Wandrahm und Aphroditen vom Dreckwall. Auch herrschte eine religiöse Stille im ganzen Saal. Jedes Auge war nach der Bühne gerichtet. Jedes Ohr rüstete sich zum Hören. Mein Nachbar, ein alter Pelzmakler, nahm seine schmutzige Baumwolle aus den Ohren, um bald die kostbaren Töne, die zweitaler und Drehgeld kosteten, besser einsaugen zu können. Endlich aber, auf der Bühne kam eine dunkle Gestalt zum Vorschein, die der Unterwelt entstiegen zu sein schien. Das war Paganini in seiner Schwarzen Gala. Der schwarze Frag und die schwarze Weste von einem entsetzlichen Zuschnitt, wie er vielleicht am Hofe Prosepinens von der höllischen Etikette vorgeschrieben ist. Die Schwarzen Hosen ängstlich schlotternd um die dünnen Beine. Die langen Arme schienen noch verlängert, indem er in der einen Hand die Violine und in der anderen den Bogen gesenkt hielt und damit fast die Erde berührte, als er vor dem Publikum seine unerhörten Verbeugungen auskramte. In den eckigen Grimmungen seines Leibes lag eine schauerliche Hölzernheit und zugleich etwas nerisch-tierisches, das uns bei diesen Verbeugungen eine sonderbare Lachlust anwandeln musste. Aber sein Gesicht, das durch die grelle Orchesterbeleuchtung noch leichenartig weißer erschien, hatte als dann so etwas flehendes, so etwas blödsinnig demütiges, das ein grauenhaftes Mitleid unsere Lachlust niederdrückte. Hat er diese Komplimente einem Automaten abgelernt oder einem Hunde? Ist dieser bittende Blick, der eines Todkranken, oder lauert dahinter der Spott eines schlauen Geizhalses? Ist das ein Lebener, der im Verscheiden begriffen ist und der das Publikum in der Kunstarena wie ein sterbender Fechter mit seinen Zuckungen ergötzen soll? Oder ist es ein Toter, der aus dem Grabe gestiegen, ein Vampir mit der Violine, der uns, wo nicht das Blut aus dem Herzen, doch auf jeden Fall das Geld aus der Tasche saugt? Solche Fragen kreuzten sich in unserem Kopf, während Paganini seine unauffölligen Komplimente schnitt. Aber alle der gleichen Gedanken mussten strax verstummen, als der wunderbarer Meister seine Violine ans Kinn setzte und zu Spielen begann. Was mich betrifft, so kennen sie ja mein musikalisches zweites Gesicht. Meine Begabnis, bei jedem Toner, den ich erklingen höre, auch die adäquate Klangfigur zu sehen. Und so kam es, dass mir Paganini mit jedem Striche seines Bogens auch sichtbare Gestalten und Situationen vor die Augen brachte, dass er mir in tönender Bilderschrift allerlei grelle Geschichten erzählte, dass er vor mir gleichsam ein farbiges Schattenspiel hingaukeln ließ, worin er selber immer mit seinem Violine-Spiel als die Hauptperson agierte. Schon bei seinem ersten Bogenstrich hatte sich die Kulisse um ihn her verändert. Er stand mit seinem Musikpult plötzlich in einem heitern Zimmer, welches lustig unordentlich dekoriert, mit verschnorkelten Möbeln im Pompadour Geschmack, überall kleine Spiegel, vergoldete Amurettin, chinesisches Porzellan, ein allerliebstes Chaos von Bändern, Blumengirlanten, weißen Handschuhen, zerrissenen Blonden, falschen Perlen, Diademen von Goldblech und sonstigem Götterflittergram, wie man dergleichen im Studierzimmer einer prima Donner zu finden pflegt. Paganinis Äußeres hatte sich ebenfalls und zwar aufs aller Vorteil haftester verändert. Er trug kurze Beinkleider von lila farbigem Atlas, eine silbergestickte weiße Weste, einen Rock von hellblauem Sammet mit goldumsponnenen Knöpfen und die sorgsam in kleinen löckchenfrisierten Haare umspielten sein Gesicht, das ganz jung und rosig blürte, und von süßer Zärtlichkeit erglänzte, wenn er nach dem hübschen Dämchen hinäugelte, das neben ihm am Notenpult stand, während er Violine spielte. In der Tat. An seiner Seite erblickte ich ein hübsches junges Geschöpf, altmodisch gekleidet, der weiße Atlas ausgebauscht unterhalb der Hüften, die Talje umso reizender schmal, die gepuderten Haare hochaufrisiert, das hübsche runde Gesicht umso feierhervorglänzend mit seinen blitzenden Augen, mit seinen geschminkten Wänglein, Schönheitspflästerchen und impertinent süßem Näschen. In der Hand trug sie eine weiße Papierrolle, und sowohl nach ihren Lippenbewegungen als nach dem Kokettierenden hin und herwiegen ihres Oberleibchens zu schließen, schien sie zu singen. Aber vernehmlich ward mir kein einziger ihrer Triller, und nur aus dem Violine-Spiel, womit der junge Paganini das Holdekind begleitete, erriet ich, was sie sang, und was er selber während ihres Singens in der Seele fühlte. Oh, das waren Melodien, wie die Nachtigall sie flötet, in der Abenddämmerung, wenn der Duft der Rosen ihr das ahnende Frühlingsherz mit Sehnsucht berauscht. Oh, das war eine schmelzende, wollüstig hinschmachtende Seligkeit, das waren Töne, die sich küsten, und dann schmollend einander flohen, und endlich wieder lachend sich um Schlangen und eins wurden und in trunkener Einheit dahin starben. Ja, die Töne trieben ein heiteres Spiel, wie Schmetterlinge, wenn einer dem anderen neckend ausweicht, sich hinter eine Blume verbirgt, endlich erhascht wird und dann mit dem anderen, leichtsinnig beglückt, im goldenen Sonnenlicht hinauflattert. Aber eine Spinne, eine Spinne kann solchen verliebten Schmetterlingen mal plötzlich ein tragisches Schicksal bereiten. Arnte dergleichen das junge Herz? Ein wehmütig säufzender Ton, wie Vorgefühl eines heranschleichenden Unglücks, glitt leise durch die entzückendsten Melodien, die aus Paganinis Violine hervorstrahlten. Seine Augen waren feucht. Anbetend kniete er nieder vor seiner Armata. Aber ach, indem er sich beugte, um ihre Füße zu küssen, erblickte er unter dem Bette einen kleinen Erbate. Ich weiß nicht, was er gegen den armen Menschen haben mochte, aber der Genueser warret blass wieder tot. Er erfasst den kleinen mit wütenden Händen, gibt ihm diverse Ohrfeigen, sowie auch eine beträchtliche Anzahl Fußtritte, schmeißt ihn gar zur Tür hinaus, zieht als dann ein langes Stilett aus der Tasche und stößt es in die Brust der jungen Schönen. In diesem Augenblick aber erscholl von allen Seiten, bravo, bravo! Hamburgs begeisterte Männer und Frauen zollten ihren rauschendsten Beifall dem großen Künstler, welcher eben die erste Abteilung seines Konzerts beendigt hatte und sich mit noch mehr Ecken und Krümmungen als vorher verbeugte. Auf seinem Gesichte, wollte mich dünken, winselte ebenfalls einen noch fleesamere Demut als vorher. In seinen Augen starte eine grauenhafte Ängstlichkeit, wie die eines armen Sünders. »Göttlich!« rief mein Nachbar, der Pelzmakler, indem er sich in den Ohren kratzte. Dieses Stück allein war schon zweitaler Wert. Als Paganini aufs Neue zu spielen begann, wart es mir düster vor den Augen. Die Töne verwandelten sich nicht in helle Formen und Farben, die Gestalt des Meisters umhüllte sich vielmehr in finstere Schatten, aus deren Dunkel seine Musik mit den schneidendsten Jammertönen hervorklagte. Nur manchmal, wenn eine kleine Lampe, die über ihm hing, ihr kümmerliches Licht auf ihn war, erblickte ich sein erbleichtes Antlitz, worauf aber die Jugend noch immer nicht erloschen war. Sonderbar war sein Anzug, gespalten in zwei Farben, wovon die eine gelb und die andere rot. An den Füßen lasteten ihm schwere Ketten. Hinter ihm bewegte sich ein Gesicht, dessen Physiognomie auf eine lustige Boxnatur hindeutete und lange haarigte Hände, die, wie es schien, dazugehörten, sah ich zuweilen hüllfreich an die Seiten der Violine greifen, worauf Paganini spielte. Sie führten ihm auch manchmal die Hand, womit er den Bogen hielt, und ein meckernes Beifall lachen, akkomponierte dann die Töne, die immer schmerzlicher und blutender aus der Violine hervorquollen. Das waren Töne gleich dem Gesang der gefallenen Engel, die mit den Töchtern der Erde gebühlt hatten und aus dem Reiche der Seligen verwiesen, mit scharmglühenden Gesichtern in die Unterwelt hinabstiegen. Das waren Töne, an deren bodenloser Untiefe weder droßt noch Hoffnung glimmte. Wenn die Heiligen im Himmel solche Töne hören, erstirbt das Lob Gottes auf ihren verbleichenden Lippen, und sie verhüllen weinend ihre Frommenhäupter. Zuweilen, wenn in die melodischen Qualnisse dieses Spiels, das obligate Boxlachen hinein meckerte, erblickte ich auch im Hintergrund eine Menge kleiner Weibsbilder, die boshaft lustig mit den hässlichen Köpfen nickten und mit den gekreuzten Fingern in neckender Schadenfreude ihre Rübchen scharbten. Aus der Violine drangen als dann Angstlaute und ein entsetzliches Seufzen und ein Schluchzen, wie man es noch nie gehört auf Erden und wie man es vielleicht nie wieder auf Erden hören wird. Es sei denn im Taler Josephat, wenn die kolossalen Posaunen des Gerichts erklingen und die nackten Leichen aus ihren Gräbern hervorgriechen und ihres Schicksals harren. Aber der gequälte Violinist tat plötzlich einen Strich, einen so wahnsinnig verzweifelten Strich, das seine Ketten rasselnd in zwei Sprangen und sein unheimlicher Gehülfe mit samt den verhöhenden Unholden verschwanden. In diesem Augenblick sagte mein Nachbar der Pelzmarkler, schade, schade, eine Seite ist ihm gesprungen, das kommt von dem beständigen Pizzikati. War wirklich die Seite auf der Violine gesprungen? Ich weiß nicht. Ich bemerkte nur die Transfiguration der Töne. Und da schien mir Paganini und seine Umgebung plötzlich wieder ganz verändert. Jenen konnte ich kaum wieder erkennen, in der braunen Mönchstracht, die ihn mehr versteckte als bekleidete. Das verwilderte Antlitz halb verhüllt von der Kapuze einen Strick um die Hüfte, wahre Füßig, eine einsam trotzige Gestalt, stand Paganini auf einem felsigen Vorsprung am Meere und spielte Violine. Es war, wie mich dünkte, die Zeit der Dämmerung, das Abendrot überfloss die weiten Meeresfluten, die immer röter sich farbten und immer feierlich herauschten, im geheimnisvollen Einklang mit den Tönen der Violine. Je röter aber das Meer wurde, desto farler erbleichte der Himmel, und als endlich die wogenden Wasser wie lauter Scharlach-Grellesblut aussahen, da wart Drogen der Himmel ganz gespenstisch hell, ganz leichen weiß, und groß und drohend traten daraus hervor die Sterne. Und diese Sterne waren schwarz, schwarz wie glänzende Steinkohlen. Aber die Töne der Violine wurden immer stürmischer und kecker, in den Augen des entsetzlichen Spielmanns funkelte eine so spöttische Zerstörungslust, und seine dünnen Lippen bewegten sich so grauenhaft hastig, dass es aussah als murmelte er uralt verruchte Zaubersprüche, womit man den Sturm beschwört und jene bösen Geister entfesselt, die in den Abgründen des Meeres gefangen liegen. Manchmal, wenn er den nackten Arm aus dem weiten Mönchsermel langmager hervorstreckend mit dem Fiedelbogen in den Lüften fegte, dann erschien er erst recht wie ein Hexenmeister, der mit dem Zauberstab den Elementen gebietet, und es heulte dann wie wahnsinnig in der Meerestiefe, und die entsetzten Blutwellen sprangen dann so gewaltig in die Höhe, dass sie fast die bleiche Himmelsdecke und die schwarzen Sterne dort mit ihrem roten Schaum bespritzten. Das heulte, das kreischte, das krachte, als ob die Welt in Trümmer zusammenbrechen wollte, und der Mönch strich immer hartnäckiger seine Violine. Er wollte durch die Gewalt seines rasenden Willens die sieben Siegel brechen, womit Salomon die eisernen Töpfe versiegelt, nachdem er darin die überwundenen Dämonen verschlossen. Jene Töpfe hat der Weisekönig ins Meer versenkt, und eben die Stimmen der darin verschlossenen Geister glaubte ich zu vernehmen, während Paganinis Violine ihre zornigsten Bastöne goldte. Aber endlich glaubte ich gar, wie Jubel der Befreiung zu vernehmen, und aus den roten Blutwellen sah ich hervortauchen die Häupter der entfesselten Dämonen, ungetüme von fabelhafter Hässlichkeit, Krokodile mit Fledermausflügeln, Schlangen mit Hirschgeweihen, Affen bemützt mit Trichtermuscheln, Seehunde mit Patria-Charly-schlangenberten, Weibergesichter mit Brüsten an den Stellen der Wangen, grüne Kamelsköpfe, Zwittergeschöpfe mit unbegreiflicher Zusammensetzung, alle mit kaltgluggen Augen hinglotzend und mit langen Flosthatzen hingreifend nach dem fiedelnden Mönche. Diesem aber in dem rasenden Beschwörungseifer fiel die Kapuze zurück, und die lockigen Haare im Winde dahin flatternd umringelten sein Haupt wie schwarze Schlangen. Diese Erscheinung war so sinneverwirrend, daß ich, um nicht wahnsinnig zu werden, die Ohren mir zuhielt und die Augen schloss. Da war nun der Spuk verschwunden, und als ich wieder aufblickte, sah ich den armen Genueser in seiner gewöhnlichen Gestalt, seine gewöhnlichen Komplimente schneiden, während das Publikum aufs Entzückteste applaudierte. »Das ist also das berühmte Spiel auf der G-Seite, bemerkte mein Nachbar. Ich spiele selber die Violine und weiß, was es heißt, dieses Instrument so zu bemeistern. Zum Glück war die Pause nicht groß, sonst hätte mich der musikalische Pellskenner gewiss in ein langes Kunstgespräch eingemuft. Paganini setzte wieder ruhig seine Violine ans Kinn, und mit dem ersten Strich seines Brogens begann auch wieder die wunderbare Transfiguration der Töne. Nur gestaltete sie sich nicht mehr so grellfarbig und leiblich bestimmt. Diese Töne entfalteten sich ruhig, majestätisch wogend und anschwellend, wie die eines Orgelkorals in einem Dome. Und alles umher hatte sich immer weiter und höher ausgedehnt zu einem kolossalen Raume, wie nicht das körperliche Auge, sondern nur das Auge des Geistes ihn fassen kann. In der Mitte dieses Raumes schwebte eine leuchtende Kugel, worauf riesengroß und stolz er haben ein Mann stand, der eine Violine spielte. Diese Kugel war sie die Sonne? Ich weiß nicht, aber in den Zügen des Mannes erkannte ich Paganini, nur idealisch verschönert, himmlisch verklärt, versöhnungsvoll lächelnd. Sein Leib blühte in kräftigster Männlichkeit, seinen hellblaues Gewand umschloss die veredelten Glieder, um seine Schultern walte, in glänzenden Locken das schwarze Haar, und wie er da fest und sicher stand, ein erhabenes Götterbild und die Violine strich, da war es, als ob die ganze Schöpfung seinen Tönen gehorchte. Er war ein Menschplanet, um den sich das Welt all bewegte, mit gemessener Feierlichkeit und in seligen Rhythmen erklingend. Diese großen Lichter, die so ruhig glänzend um ihn her schwebten, waren es die Sterne des Himmels, und jene tönende Harmonie, die aus ihren Bewegungen entstand, war es der Sphärengesang, wovon Poeten und Seher so viel Verzückendes berichtet haben. Zuweilen, wenn ich angestrengt weit hinausschaute in die dämmernde Ferne, da glaubte ich lauter weiße wallende Gewänder zu sehen, worin kolossale Pilgrim vermummt ein Heer wandelten, mit weißen Stäben in den Händen, und sonderbar die goldenen Knöpfe jener Stäbe, waren eben jene großen Lichter, die ich für Sterne gehalten hatte. Diese Pilgrime zogen in weiter Kreisbahn um den großen Spielmann umher, von den Tönen seiner Violine erglänzten immer heller die goldenen Knöpfe ihrer Stäbe, und die Koräle, die von ihren Lippen erschollen und die ich für Sphärengesang halten konnte, waren eigentlich nur das verhallende Echo jener Violinentöne. Eine unnennbare heilige Inbrunst wohnte in diesen Klängen, die manchmal kaum hörbar erzitterten, wie geheimnisvolles Flüstern auf dem Wasser, dann wieder süß schauerlich anschwollen, wie Waldhorn-Töne im Mondschein, und dann endlich mit ungezügeltem Jubel dahin brausten, als griffen tausend Baden in die Seiten ihrer Harfen, und erhüben ihre Stimmen zu einem Siegeslied. Das waren Klänge, die nie das Ohr hört, sondern nur das Herz träumen kann, wenn es das Nachts am Herzen der geliebten ruht. Vielleicht auch begreift sie das Herz am hellen lichten Tage, wenn es sich jauchzend versenkt in die Schönheitslinien und Ovalen eines griechischen Kunstwerks. Ende des Auszugs aus Florentinische Nächte von Heinrich Heine. Gelesen von Hocus Pocus Mein teurer Freund Erlaube mir, dir zu sagen, dass dein Gemüt hier auf Vorzügen verweilt, die ihren größesten Wert dadurch bewiesen haben würden, dass du sie gar nicht bemerkt hättest. Wenn ich beim Dichten in meinen Busen fassen, meinen Gedanken ergreifen und mit Händen ohne weitere Zutat in den Deinigen legen könnte, so wäre die Wahrheit zu gestehen, die ganze innere Forderung meiner Seele erfüllt. Und auch dir, Freund, dünkt mich, bliebe nichts zu wünschen übrig. Dem Durstigen kommt es als solchem auf die Schale nicht an, sondern auf die Früchte, die man ihm darin bringt. Nur weil der Gedanke, um zu erscheinen, wie jene flüchtigen und darstellbaren chemischen Stoffe mit etwas gröberem körperlichen Verbunden sein muss, Nur darum bediene ich mich, wenn ich mich dir mitteilen will, und nur darum bedarfst du, um mich zu verstehen, der Rede, Sprache, des Rhythmus, Wohlklangs und so weiter. Und so reizend diese Dinge auch, insofern sie den Geist einhüllen, sein mögen, so sind sie doch an und für sich aus diesem höheren Gesichtspunkt betrachtet, Nichts als ein wahrer, ob schon natürlicher und notwendiger, Übelstand, und die Kunst kann in Bezug auf sie auf nichts gehen, als sie möglichst verschwinden zu machen. Ich bemühe mich aus meinen besten Kräften, dem Ausdruck Klarheit, dem Fersbau Bedeutung, dem Klang der Worte Anmut und Leben zugeben, aber bloß damit diese Dinge gar nicht, vielmehr einzig und allein der Gedanke, den sie einschließen, erscheine. Denn das ist die Eigenschaft aller echten Form, dass der Geist augenblicklich und unmittelbar daraus hervortritt, während die mangelhafte ihn wie ein schlechter Spiegel gebunden hält und uns an nichts erinnert als an sich selbst. Wenn du mir daher in dem Moment der ersten Empfängnis die Form meiner kleinen anspruchslosen Dichterwerke lobst, so erwächst du in mir, auf natürlichem Wege, die Besorgnis, dass darin ganz falsche, rhythmische und prosodische Reize enthalten sind, und dass dein Gemüt durch den Wortklang oder den Fersbau ganz und gar von dem, worauf es mir eigentlich ankam, abgezogen worden ist. Denn warum solltest du sonst dem Geist, den ich in die Schranke zu rufen bemüht war, nicht rede stehen und, gerade wie im Gespräch, ohne auf das Kleid meines Gedankens zu achten, ihm selbst mit deinem Geiste entgegentreten. Aber diese Unempfindlichkeit gegen das Wesen und den Kern der Poesie, bei der bis zur Krankheit ausgebildeten Reizbarkeit für das Zufällige und die Form, klebt deinem Gemüt überhaupt, meine ich, von der Schule an, aus welcher du stammst, ohne Zweifel gegen die Absicht dieser Schule, welche selbst geistreicher war als irgendeine, die je unter uns auftrat, ob schon nicht ganz, bei dem Paradoxen Mutwillen ihrer Lehrart, ohne ihre Schuld. Auch bei die Lektüre von ganz anderen Dichterwerken als der Meinigen bemerke ich, dass dein Auge, um es mit einem Sprichwort zu sagen, den Wald vor seinen Bäumen nicht sieht. Wie nicht dich oft, wenn wir den Shakespeare zu handnehmen, sind die Interessen, auf welchen du mit deinem Gefühl verweilst, in Vergleich mit den großen, erhabenen Weltbürgerlichen, die vielleicht nach der Absicht dieses herrlichen Dichters in deinem Herzen anklingen sollten. Was kümmert mich auf den Schlachtfeldern von Edge in Court, der Witz der Wortspiele, die darauf gewechselt werden, und wenn Ophelia vom Hamlet sagt, welch ein edler Geist wart hier zerstört, oder MacDuff vom Macbeth, er hat keine Kinder. Was liegt an Jamben, Reimen, Assonanzen und dergleichen Vorzügen, für welche dein Ohr stets, als gäbe es gar keine andere, gespitzt ist? Lebe wohl. Ende von Brief eines Dichters an einen anderen von Heinrich von Kleist. Über die ästhetische Erziehung des Menschen in einer Reihe von Briefen. 15. Brief von Friedrich Schiller. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Juni 2009. Friedrich Schiller. Über die ästhetische Erziehung des Menschen in einer Reihe von Briefen. 15. Brief. Immer näher komme ich dem Ziel, dem ich sie auf einem wenig ermunternden Pfade entgegen führe. Lassen Sie es sich gefallen, mir noch einige Schritte weiter zu folgen. So wird ein Desto freierer Gesichtskreis sich auftun und eine muntere Aussicht, die Mühe des Wegs vielleicht belohnen. Der Gegenstand des sinnlichen Triebes in einem allgemeinen Begriff ausgedrückt heißt Leben in weitester Bedeutung. Ein Begriff, der alles Materiale sein und alle Unmittelbare Gegenwart in den Sinnen bedeutet. Der Gegenstand des Form Triebes in einem allgemeinen Begriff ausgedrückt heißt Gestalt, sowohl in uneigentlicher als in eigentlicher Bedeutung. Ein Begriff, der alle formalen Beschaffenheiten der Dinge und alle Beziehungen derselben auf die Denkkräfte unter sich fasst. Der Gegenstand des Spiel Triebes in einem allgemeinen Schema vorgestellt wird also lebende Gestalt heißen können. Ein Begriff, der allen ästhetischen Beschaffenheiten der Erscheinungen und mit einem Worte dem, was man in weitester Bedeutung Schönheit nennt, zur Bezeichnung dient. Durch diese Erklärung, wenn es eine wäre, wird die Schönheit weder auf das ganze Gebiet des Lebendigen ausgedehnt, noch bloß in dieses Gebiet eingeschlossen. Ein Marmorblock, obgleich er leblos ist und bleibt, kann darum nichts desto weniger lebende Gestalt durch den Architekt und Bildhauer werden. Ein Mensch, wie wohl er lebt und Gestalt hat, ist darum noch lange keine lebende Gestalt. Dazu gehört, dass seine Gestalt leben und sein Leben Gestalt sei. Solange wir über seine Gestalt bloß denken, ist sie leblos, bloße Abstraktion. Solange wir sein Leben bloß fühlen, ist es gestaltlos, bloße Impression. Nur indem seine Form in unserer Empfindung lebt und sein Leben in unserem Verstande sich formt, ist er lebende Gestalt und dies wird überall der Fall sein, wo wir ihn als schön beurteilen. Dadurch aber, dass wir die Bestandteile anzugeben wissen, die in ihrer Vereinigung die Schönheit hervorbringen, ist die Genesis derselben auf keine Weise noch erklärt. Denn dazu würde erfordert, dass man jene Vereinigung selbst begriffe, die uns wie überhaupt alle Wechselwirkung zwischen dem Endlichen und Unendlichen unerforschlich bleibt. Die Vernunft stellt aus transcendentalen Gründen die Forderung auf, es soll eine Gemeinschaft zwischen Formtrieb und Stofftrieb, das heißt ein Spieltrieb sein. Weil nur die Einheit der Realität mit der Form, der Zufälligkeit mit der Notwendigkeit, des Leidens mit der Freiheit, den Begriff der Menschheit vollendet. Sie muss diese Forderung aufstellen, weil sie Vernunft ist, weil sie ihrem Wesen nach auf Vollendung und auf Weckräumung aller Schranken dringt. Jede ausschließende Tätigkeit des einen oder des anderen Triebes aber, die menschliche Natur unvollendet lässt und eine Schranke in derselben begründet. Sobald sie demnach den Ausspruch tut, es soll eine Menschheit existieren, so hat sie eben dadurch das Gesetz aufgestellt, es soll eine Schönheit sein. Die Erfahrung kann uns beantworten, ob eine Schönheit ist und wir werden es wissen, sobald sie uns belehrt hat, ob eine Menschheit ist. Wie aber eine Schönheit sein kann und wie eine Menschheit möglich ist, kann uns weder Vernunft noch Erfahrung lehren. Der Mensch, wissen wir, ist weder ausschließend Materie, noch ist er ausschließend Geist. Die Schönheit als Konsumation seiner Menschheit kann also weder ausschließend bloßes Leben sein, wie von scharfsinnigen Beobachtern, die sich zu genau an die Zeugnisse der Erfahrung hielten, behauptet worden ist und wozu der Geschmack der Zeit sie gern herabziehen möchte. Noch kann sie ausschließend bloße Gestalt sein, wie von spekulativen Weltweisen, die sich zu weit von der Erfahrung entfernten und von philosophierenden Künstlern, die sich in Erklärung derselben allzu sehr durch das Bedürfnis der Kunst leiten ließen, geurteilt worden ist. Sie ist das gemeinschaftliche Objekt beider Triebe, d.h. des Spieltriebs. Diesen Namen rechtfertigt der Sprachgebrauch vollkommen, der alles das, was weder subjektiv noch objektiv zufällig ist und doch weder äußerlich noch innerlich nötigt, mit dem Wort Spiel zu bezeichnen pflegt. Da sich das Gemüt bei Anschauung des Schönen in einer glücklichen Mitte zwischen dem Gesetz und Bedürfnis befindet, so ist es eben darum, weil es sich zwischen beiden teilt, dem Zwang sowohl des einen als des anderen entzogen. Dem Stofftrieb wie dem Formtrieb ist es mit ihren Forderungen ernst, weil der eine sich beim Erkennen auf die Wirklichkeit der andere auf die Notwendigkeit der Dinge bezieht, weil beim Handeln der erste auf Erhaltung des Lebens, der zweite auf Bewahrung der Würde, beide also auf Wahrheit und Vollkommenheit gerichtet sind. Aber das Leben wird gleichgültiger, so wie die Würde sich einmischt und die Pflicht nötigt nicht mehr, sobald die Neigung zieht. Ebenso nimmt das Gemüt die Wirklichkeit der Dinge, die materiale Wahrheit, freier und ruhiger auf, sobald solche der formalen Wahrheit dem Gesetz der Notwendigkeit begegnet und fühlt sich durch Abstraktion nicht mehr angespannt, sobald die unmittelbare Anschauung sie begleiten kann. Mit einem Wort, indem es mit Ideen in Gemeinschaft kommt, verliert alles Wirkliche seinen Ernst, weil es klein wird und indem es mit der Empfindung zusammentrifft, legt das Notwendige den Seinigen ab, weil es leicht wird. Wird aber, möchten Sie längst schon versucht gewesen sein, mir entgegenzusetzen, wird nicht das Schöne dadurch, dass man es zum bloßen Spiel macht, erniedrigt und den frivolen Gegenständen gleichgestellt, die von jeher im Besitz dieses Namens waren. Widerspricht es nicht, dem Fernnunftbegriff und der Würde der Schönheit, die doch als ein Instrument der Kultur betrachtet wird, sie auf ein bloßes Spiel einzuschränken, und widerspricht es nicht, dem Erfahrungsbegriffe des Spiels, das mit Ausschließung alles Geschmackes zusammenbestehen kann, es bloß auf Schönheit einzuschränken. Aber was heißt denn ein bloßes Spiel, nachdem wir wissen, dass unter allen Zuständen des Menschen gerade das Spiel und nur das Spiel es ist, was ihn vollständig macht und seine doppelte Natur auf einmal entfaltet. Was Sie nach Ihrer Vorstellung der Sache Einschränkung nennen, das nenne ich nach der Meinung, die ich durch Beweise gerechtfertigt habe, Erweiterung. Ich würde also vielmehr gerade umgekehrt sagen, mit dem Angenehmen, mit dem Guten, mit dem Vollkommenen ist es dem Menschen nur ernst, aber mit der Schönheit spielt er. Freilich dürfen wir uns hier nicht an die Spiele erinnern, die in dem wirklichen Leben im Gange sind und die sich gewöhnlich nur auf sehr materielle Gegenstände richten, aber in dem wirklichen Leben würden wir auch die Schönheit vergebens suchen, von der hier die Rede ist. Die wirklich vorhandene Schönheit ist des wirklich vorhandenen Spieltribes wert, aber durch das Ideal der Schönheit, welches die Vernunft aufstellt, ist auch ein Ideal des Spieltribes aufgegeben, das der Mensch in allen seinen Spielen vor Augen haben soll. Man wird niemals irren, wenn man das Schönheitsideal eines Menschen auf dem nämlichen Wege sucht, auf dem er seinen Spieltrieb befriedigt. Wenn sich die griechischen Völkerschaften in den Kampf spielen zu Olympia, an den unblutigen Wettkämpfen der Kraft, der Schnelligkeit, der Gelenkigkeit und an dem edleren Wechselstreit der Talente ergötzten und wenn das römische Volk an dem Todeskampf eines erlegten Gladiators oder seines liebischen Gegners sich labt, so wird es uns aus diesem einzigen Zuge begreiflich, warum wir die Idealgestalten einer Venus, einer Juno, eines Apols nicht in Rom, sondern in Griechenland aufsuchen müssen. Nun spricht aber die Vernunft, das Schöne soll nicht bloßes Leben und nicht bloße Gestalt, sondern lebende Gestalt, das ist Schönheit sein, indem sie ja dem Menschen das doppelte Gesetz der absoluten Formalität und der absoluten Realität diktiert. Mithin tut sie auch den Ausspruch, der Mensch soll mit der Schönheit nur spielen und er soll nur mit der Schönheit spielen. Denn, um es endlich auf einmal heraus zu sagen, der Mensch spielt nur, wo er in voller Bedeutung des Wortes Mensch ist und er ist nur da ganz Mensch, wo er spielt. Dieser Satz, der in diesem Augenblicke vielleicht Paradox erscheint, wird eine große und tiefe Bedeutung erhalten, wenn wir erst dahin gekommen sein werden, ihn auf den doppelten Ernst der Pflicht und des Schicksals anzuwenden. Er wird, ich verspreche es ihnen, das ganze Gebäude der ästhetischen Kunst und der noch schwierigeren Lebenskunst tragen. Aber dieser Satz ist auch nur in der Wissenschaft unerwartet. Längst schon lebte und wirkte er in der Kunst und in dem Gefühle der Griechen, ihrer vornehmsten Meister, nur dass sie in den Olympus versetzten, was auf der Erde sollte ausgeführt werden. Von der Wahrheit derselben geleitet ließen sie sowohl den Ernst und die Arbeit, welche die Wangen der sterblichen Vorchen, als die nichtige Lust, die das leere Angesicht glättet, aus der Sterne der seligen Götter verschwinden. Gaben die ewig zufriedenen von den Fesseln jedes Zweckes, jeder Pflicht, jeder Sorge frei, und machten den Müßigang und die Gleichgültigkeit zum beneideten Lose des Götterstandes, ein bloß menschlicherer Name für das freieste und erhabenste Sein. Sowohl der materielle Zwang der Naturgesetze als der geistige Zwang der Sittengesetze verlor sich in ihrem höheren Begriff von Notwendigkeit, der beide Welten zugleich umfasste und aus der Einheit jener beiden Notwendigkeiten ging ihnen erst die wahre Freiheit hervor. Beseelt von diesem Geiste löschten sie aus den Gesichtszügen ihres Ideals, zugleich mit der Neigung auch alle Spuren des Willens aus, oder besser sie machten beide unkenntlich, weil sie beide in dem innigsten Bund zu verknüpfen wussten. Es ist weder Anmut, noch ist es Würde, was aus dem herrlichen Antlitz einer Juno Ludovisi zu uns spricht. Es ist keines von beiden, weil es beides zugleich ist. Indem der weibliche Gott unsere Anbetung heist, entzündet das Gott gleiche Weib unsere Liebe, aber indem wir uns der himmlischen Holzseligkeit aufgelöst hingeben, schreckt die himmlische selbst Genüksamkeit uns zurück. In sich selbst ruht und wohnt die ganze Gestalt, eine völlig geschlossene Schöpfung, und als wenn sie jenseit des Raumes wäre, ohne Nachgeben, ohne Widerstand. Da ist keine Kraft, die mit Kräften kämpfte, keine Blöße, wo die Zeitlichkeit einbrechen könnte. Durch jenes unwiderstehlich ergriffen und angezogen, durch dieses in der Ferne gehalten, befinden wir uns zugleich in dem Zustand der höchsten Ruhe und der höchsten Bewegung, und es entsteht jene wunderbare Rührung, für welche der Verstand keinen Begriff und die Sprache keinen Namen hat. Ende von über die ästhetische Erziehung des Menschen, 15. Brief von Friedrich Schiller. Die Nacht. Von Guidemo Passant Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Nacht. Ein Traumgesicht. Von Guidemo Passant. Übersetzt von Georg Freiherr von Umteder. Ich liebe die Nacht aus tiefster Seele, wie man seine Heimat oder seine Geliebte liebt. Instinktiv. Unbezwinglich. Ich liebe sie mit allen Sinnen, mit meinen Augen, die sie durchdringen, mit meinem Geruchssinn, der sich an ihrem Duft entzückt, mit meinem Gehör, das ihr Schweigen in sich aufnimmt, mit meinem Tastsin, wenn die Dunkelheit meiner Haut zärtlich streift. Die Lärchen singen bei Sonnenaufgang in der warmen, leichten blauen Luft des hellen Morgens. Die Eule fliegt in der Nacht. Als dunkler Schatten eilt sie durch den düsteren Raum und das unendliche Dunkel berauscht sie, dass sie wollüstig ihren unheilbedeutenden, gelnen Schrei ausstößt. Der Tag macht mich müde und matt. Er ist zu gemein, so laut, mühselig stehe ich auf, gleide mich, läss sich an, mit Unlust gehe ich aus, und jeder Schritt, jede Bewegung, jedes Wort, jeder Gedanke macht mich müde, als müsste ich ein erdrückendes Gewicht heben. Aber wenn die Sonne untergeht, durchströmt mich unbestimmte Freude. Ich werde munter, werde lebhaft, und je dunkler es wird, desto angeregter fühle ich mich, desto kräftiger, beweglicher, glücklicher. Ich sehe, wie der große süße Schatten vom Himmel niedersinkt, gleich undurchdringlicher Flut von allen Seiten, wie er die Farbe, die Formen erwirkt und verschluckt, wie er die Häuser, die Wesen, die Gebäude einhüllt mit seinem tiefen Dunkel. Dann überkommt mich die Lust, zu schreien wie eine Nachtäule, auf den Dächern hinzuschleichen, gleich einer Katze, und eine gebieterische, unüberwindliche Belgierde nach Liebe entzündet mein Blut. Dann irre ich manchmal durch die dunklen Vorstädte dahin, manchmal durch die Wälder in der Nähe von Paris, wo um mich herum meine Geschwister, die Tiere und die Wilddiebe schleichen. Was man heiß liebt, vernichtet einen immer. Aber wie soll ich das auseinandersetzen, was mir geschieht? Wie nur überhaupt verständlich machen, dass ich das erzählen kann? Ich weiß nicht wie, ich weiß nicht was, ich weiß nur, es ist so. Also gestern. War's gestern? Ja gestern, wenn es nicht früher gewesen ist, schon an einem anderen Tag, in einem anderen Monat, in einem früheren Jahr, ich weiß es nicht. Und doch muss es gestern gewesen sein, denn seitdem ist es nicht mehr Tag geworden, seitdem scheint die Sonne nicht wieder. Aber seit wann ist es Nacht? Seit wann? Wer soll es sagen? Wer mag es wissen? Gestern also ging ich aus wie jeden Abend nach Tisch. Es war wunderschön, mildes, warmes Wetter. Als ich nach den Boulevards hinunterbummelte, sah ich über meinen Häupten den schwarzen Strom dahin fließen, Sternen besät, den die Dächer der Straße aus dem Himmel ausschneiden, der sich windet und dreht in Schlangenlinie wie ein wirklicher Fluss. Ich sah ihn, diesen ewigen Strom der Gestirne. Die ganze leichte Luft war klar, von den Planeten oben bis hinunter zu den Gasflammen. Da oben und hier unten in der Stadt leuchteten so viele Feuer, dass die Dunkelheit hell geworden schien. Helle Nächte sind schöner als die sonnenhelsten Sommertage. Auf den Boulevards leuchteten die Cafés, man dachte, lief hin und her und trank. Ich ging ein paar Augenblicke ins Theater. In welches Theater? Ich weiß es nicht mehr. Es war sehr hell dort. Das stimmte mich traurig, und ich ging wieder fort. Dieses strahlen Flut, dieses brutale Glitzern auf dem Gold der Balustraden, das Flimmern des Kristallkronenleuchters, die Lichtereien der Rampe, das Traurige, das in dieser gemachten, falschen, aufdringlichen Helligkeit liegt, verdüsterte meine Seele. Ich kam in die Champs-Elysées, wo die Café-Konzerts wie Feuerherde aus dem Blättermeer leuchteten. Die vom gelben Licht bestrahlten Kastanienbräume sahen wie Theaterkulissen aus, und elektrische Kugeln, gleich leuchtenden Bleichen-Monten, wie vom himmelgefallenen Monteier, wie riesenhafte, lebendige Perlen, ließen unter ihrem glänzenden, rätselhaften, stolzen Licht die kleinen, schmutzigen Gasflammen erblassen. Im Arc de Triomphe blieb ich stehen, um die Avenue, die lange, wundervolle, lichtglitzende Avenue hinunterzublicken, die sich zwischen zwei laternen Reihen nach Paris zieht und zu den Gestirnnen aufschaut. Dort oben flimmerten die Sterne, unbekannte Welten, wie durch Zufall in den unendlichen Raum gestreut, wo sie seltsame Figuren bilden, anstarrt und träumt und träumt. Dann ging ich in das Borde Bologna, dort blieb ich lange, lange Zeit. Ein eigentümlicher Schauder war mir über die Haut gelaufen, eine seltsame, mächtige Erregung hatte mich gepackt, eine Erregung, die an Wahnsinn grenzte. Ich ging lange, lange Zeit, dann kehrte ich um. Wie viel Uhr war es wohl, als ich an den Arc de Triomphe zurückkam? Ich weiß es nicht. Die Stadt schlief und Wolken, dicke, schwarze Wolken, zogen langsam über den Himmel hin. Zum ersten Mal fühlte ich, dass irgendetwas Außergewöhnliches geschehen müsse, irgendetwas ganz Neues. Mir war es, als wäre es kalt, als verdickte sich die Luft, als lastete mir die Nacht, meine geliebte Nacht, schwer auf dem Herzen. Die Avenue war jetzt menschenleer. Nur zwei Schutzleute schritten am Droschgenhalterplatz auf und ab, und auf dem durch die sterbenden Gasflammen kaum erleuchteten Fahrdamm zog eine Reihe Gemüsewagen zu den Markthallen. Sie fuhren langsam, mit Karotten, Rüben und Kohl beladen. Die Kutscher schliefen, man sah sie gar nicht. Die Pferde trotteten gleichmäßig dahin, Wagen hinter Wagen, ohne dass man den Hufschlag auf dem Holzpflaster gehört hätte. Im Lichtkreis jeder Laterne leuchteten die Karotten rot, die Rüben weiß, der Kohl grün auf. Und diese feuerroten, silbrig weißens, maraktgrünen Wagen folgten langsam, einer dem anderen. Ich ging ihnen nach. Dann bog ich in die Rue Royal ein und kehrte auf die Boulevard zurück. Kein Mensch war mehr zu sehen, kein Café mehr erhält, nur ein paar verspätete Alten nach Hause. Und ich hatte noch nie Paris so tot, so verlassen gesehen. Ich zog die Uhr, es war zwei. Mich trieb eine unbestimmte Gewalt vorwärts, das Bedürfnis zu gehen. Ich ging also bis zur Bastille. Da bemerkte ich, dass ich eigentlich noch nie eine so dunkle Nacht erlebt, denn ich konnte nicht einmal mehr die Julisäule erkennen, deren goldener Genius ganz von der dichten Dunkelheit verschluckt worden. Eine unendlich dicke Wolgendecke hatte die Sterne verhüllt und schien auf die Erde nieder sinken zu wollen, sie zu erdrücken. Ich kam zurück, kein Mensch war mehr zu sehen. Doch am Platz de Chateau hätte mich beinah ein Betrunkener angerempelt, dann verschwand er. Ich hörte noch einige Zeit seinen ungleichmäßigen Schritttallen. Ich ging weiter. In der Gegend des faux bour Montmartre fuhr eine Troschke vorbei, nach der Seine zu. Ich rief sie an. Der Kutscher antwortete nicht. Ein Frauenzimmer irrte bei der Rüdruhe umher. Hören sie mal, hören sie mal! Ich beeilte mich, ihr entgegenzugehen, dann nichts mehr. Vor dem Wot will durch Stöberter ein Lumpensammler die Gosse. Seine kleine Laterne glitt am Boden hin. Er sagte ihn, wie viel Uhr ist's denn, alter Freund? Weiß nicht, hab keine Uhr. Dabei merkte ich plötzlich, dass die Gasflammen ausgelöscht wurden, der Sparsamkeit halber, aber es war noch lange, lange bis zum Tage. Ich will zur Markthalle gehen, da wird wenigstens Leben sein, dachte ich. Ich setzte mich in Bewegung, aber ich sah nicht einmal genügend, um mich dort hinzufinden. Langsam schritt ich meines Weges, wie in einem dichten Wald, und ich unterschied die Straßen nur, indem ich sie der Reihe nach zählte. Vor dem Credilionä knurte ein Hund. Ich brug in die Rue-Gramon ein, dann verirrte ich mich. Ich eilte eine Weile umher, bis ich die Börse an dem eisernen Gitter erkannte, das sie umgibt. Ganz Paris schlief tief und unheimlich, und doch rollte in der Ferne eine Droschke, eine einzige Droschke, vielleicht die, die vorhin an mir vorbeigekommen. Ich wollte sie einholen und folgte dem Klang der Räder durch einsame, dunkle, dunkle Straßen, dunkel wie der Tod. Ich verirrte mich wieder. Wo war ich? So eine verrückte Idee, das Gas so zeitig auszulöschen. Kein Mensch ging vorüber, kein Verspäteter, kein Bummler, nicht einmal irgendeine verliebte Katze miaute. Nichts. Wo waren denn die Schutzmänner? Und ich sagte zu mir, ich werde schreien, dann kommen sie. Ich schrie, kein Mensch antwortete. Ich rief noch lauter, meine Stimme klang ohne Wiederhalle, schwach, erstickt, verloren in der Nacht, in dieser undurchdringlichen Nacht. Ich heulte, Hilfe, Hilfe, Hilfe! Mein verzweifelter Ruf fand keine Antwort. Wie viel Uhr war es nur? Ich zog die Uhr, aber ich hatte keine Streichhölzer bei mir. Ich hörte das Ticken, das leise Ticken des kleinen Räderwerks mit seltsamer Freude an. Sie schien zu leben. Ich fühlte mich weniger allein. Welch Wunder! Und ich setzte mich wieder in Marsch wie ein Blinder, indem ich mich mit dem Stock an den Mauern hinfühlte. Immer fortblickte ich zum Himmel auf, in der Hoffnung, dass es endlich Tag werden möchte. Aber es war schwarz in der Weite, ganz schwarz, schwerzer noch als in der Stadt. Wie viel Uhr mochte es sein? Mir war es, als schritte ich schon seit unendlicher Zeit dahin, denn die Füße versagten mir beinah den Dienst. Meine Brust keuchte und mich quälte der Hunger. Da entschloss ich mich, an der ersten besten Türe zu klingeln. Ich zog den Metallknopf an und dumpf klang innen im Haus die Glocke. Sie klang ganz seltsam, als ob dieser zitternde Ton das Einzige in diesem Haus gewesen wäre. Ich wartete, kein Mensch antwortete. Ich klingelte wieder. Ich wartete wieder. Nichts. Da packte mich die Angst. Ich lief zum nächsten Hause, und an zwanzig hintereinander ließ ich die Glocke in dem dunklen Gang ertönen, wo der Hausmann schlafen musste. Aber er wachte nicht auf. Und ich ging weiter und zog mit aller Kraft an allen den Ringen oder Knöpfen und rannte mit Fuß und Stock und Hand an all den ewig verschlossenen Toren. Und plötzlich merkte ich, dass ich zur Markthalle kam. Die Markthalle lag, verlassen da, ohne Lärm, ohne Bewegung, ohne irgendeinen Wagen, ohne einen Menschen darin, ohne irgendein Bündel Gemüse oder Blumen. Sie war leer, verlassen, tot. Da ergriff mich ein furchtbares Entsetzen. Was geschah, mein Gott, was ging vor? Ich lief weiter. Aber die Zeit, die Zeit, wenn mir nur jemand hätte sagen können, wieviel Uhr es war. Keine Uhr schlug an den Türmen oder an den Häusern. Und ich dachte, ich werde das Urglas abmachen und mit den Fingern nach dem Zeiger fühlen. Ich zog die Uhr, sie ging nicht mehr. Sie stand. Nichts. Nichts, nur ein zitternder Hauch zog durch die Stadt. Kein Lichtschein. Kein Klang in der Luft. Nichts. Nichts mehr. Nicht einmal ganz von weitem das Räder rasseln der Droschke. Nichts mehr. Ich stand am Kee und eine eisige Kälte stieg vom Flusser herauf. Floss die Sänen noch? Ich wollte es wissen. Ich fand die Treppe. Ich kletterte hinab. Ich hörte die Strömung nicht mehr unter den Brückenbogen rauschen. Nur noch ein paar Stufen. Dann Sand, dann Schlamm, dann Wasser. Ich tauchte den Arm hinein. Es lief. Es lief. Kalt. Kalt. Kalt. Fast gefroren. Fast vertrocknet. Fast tot. Und dann fühlte ich wohl, dass ich nie wieder die Kraft haben würde, hinaufzusteigen. Und dass ich da unten sterben müsste. Auch ich. Vor Hunger. Vor Müdigkeit. Vor Kälte. Ende von Nacht. Von Guidemopasson. Gelesen von Hocus Pocus. Verschiedenartige Geschichtsauffassungen von Heinrich Heine. Das Buch der Geschichte findet mannigfaltige Auslegungen. Zwei ganz entgegenkommene Auslegungen von Heinrich Heine. Zwischenfassungen von Heinrich Heine. Die Zwei entgegenkommene Auslegungen von Heinrich Heine. Zwei ganz entgegengesetzte Ansichten treten hier besonders hervor. Die einen sehen in allen irdischen Dingen nur einen trostlosen Kreislauf, im Leben der Völker wie im Leben der Individuen. In diesem, wie in der organischen Natur überhaupt, sehen sie ein, wachsen, blühen, welken und sterben, Frühling, Sommer, Herbst und Winter. Es ist nichts Neues unter der Sonne, ist Ihr Wahlspruch, und selbst dieser ist nichts Neues, da schon vor zwei Jahren Tausenden der König des Morgenlandes ihn hervorgesäuft. Sie zucken die Achsel über unsere Zivilisation, die doch endlich wieder der Barbarei weichen werde. Sie schütteln den Kopf über unsere Freiheitskämpfe, die nur dem Aufkommen neuer Tyrannen förderlich sein. Sie lächeln über alle Bestrebungen eines politischen Enthusiasmus, der die Welt besser und glücklicher machen will, und der doch am Ende erkühle und nichts gefruchtet. In der kleinen Chronik von Hoffnungen, Nöten, Missgeschicken, Schmerzen und Freuden, Irrtümern und Enttäuschungen, womit der einzelne Mensch sein Leben verbringt, in dieser Menschengeschichte sehen Sie auch die Geschichte der Menschheit. In Deutschland sind die Weltweisen der historischen Schule und die Poeten aus der Wolfgang Goethe- schen Kunstperiode ganz eigentlich dieser Ansicht zugetan. Und Letztere pflegen damit einen sentimentalen Indifferentismus gegen alle politischen Angelegenheiten des Vaterlandes, allersüßlichst zu beschönigen. Eine zur genüge wohlbekannte Regierung in Norddeutschland weiß ganz besonders diese Ansicht zu schätzen. Sie lässt ordentlich Menschen darauf reisen, die unter den elegischen Ruinen Italiens die gemütlich beschwichtigenden Fatalitätsgedanken in sich ausbilden sollen um nachher in Gemeinschaft mit vermittelnden Predigern christlicher Unterwürfigkeit durch kühle Journalaufschläge das dreitägige Freiheitsfieber des Volkes zu dämpfen. Immerhin wer nicht durch freie Geistesskraft empor sprießen kann, der mag am Boden ranken. Jener Regierung aber wird die Zukunft lehren, wie weit man kommt mit ranken und renken. Der oben besprochenen gar fatalen fatalistischen Ansicht steht eine lichtere Entgegen, die mehr mit der Idee einer Vorsehung verwandt ist und wonach alle irdischen Dinge einer schönen Vervollkommenheit entgegenreifen und die großen Helden und Heldenzeiten nur staffeln sind zu einem höheren, gottähnlichen Zustande des Menschengeschlechtes, dessen sitliche und politische Kämpfe endlich den Heiligsten Frieden, die reinste Verbrüderung und die ewigste Glückseligkeit zur Folge haben. Das goldene Zeitalter heißt es, Liege nicht hinter uns, sondern vor uns. Wir seien nicht aus dem Paradiese vertrieben mit einem flammenden Schwerte, sondern wir müssten es erobern durch ein flammendes Herz, durch die Liebe. Die Frucht der Erkenntnis gebe uns nicht den Tod, sondern das ewige Leben. Zivilisation war lange Zeit der Wahlspruch bei den Jüngern solcher Ansicht. In Deutschland holdigte ihr vornehmlich die Humanitätsschule. Wie bestimmt die sogenannte philosophische Schule dahin zielt, ist männlich bekannt. Sie war den Untersuchungen politischer Fragen ganz besonders förderlich und als höchste Blüte dieser Ansicht predigt man eine idealische Staatsform, die ganz basiert auf Vernunftgründen, die Menschheit in letzter Instanz veredeln und beglücken soll. Ich brauche wohl die begeisterten Kämpen dieser Ansicht nicht zu nennen. Ihr Hochstreben ist jedenfalls erfreulicher als die kleinen Windungen niedriger Ranken. Wenn wir sie einst bekämpfen, so geschehe es mit dem kostbarsten Ehrenschwerte. Während wir einen rankenden Knecht nur mit der wahlverwandten Knute abfertigen werden. Beide Ansichten, wie ich sie angedeutet, wollen nicht recht mit unseren lebendigsten Lebensgefühlen übereinklingen. Wir wollen auf der einen Seite nicht umsonst begeistert sein und das höchste setzen an das Unnützvergängliche. Auf der anderen Seite wollen wir auch, dass die Gegenwart ihren Wert behalte und dass sie nicht bloß als Mittel gelte und die Zukunft ihr Zweck sei. Und in der Tat. Wir fühlen uns wichtiger gestimmt, als dass wir uns nur als Mittel zu einem Zwecke betrachten möchten. Es will uns überhaupt bedünken, als seien Zweck und Mittel nur konventionelle Begriffe, die der Mensch in die Natur und in die Geschichte hineingegrübelt, von denen aber der Schöpfer nichts wusste. Indem jedes Erschaffnis sich selbst bezweckt und jedes Ereignis sich selbst bedingt und alles, wie die Welt selbst, seiner selbst Willen da ist und geschieht. Das Leben ist weder Zweck noch Mittel. Das Leben ist ein Recht. Das Leben will dieses Recht geltend machen gegen den Erstarren den Tod, gegen die Vergangenheit. Und dieses geltend machen ist die Revolution. Der elegische Indifferentismus der Historiker und Poeten soll unsere Energie nicht lämen bei diesem Geschäfte. Und die Schwermerei der Zukunftsbeglücker soll uns nicht verleiten, die Interessen der Gegenwart und das zunächst zu verfechtende Menschenrecht, das Recht zu leben aufs Spiel zu setzen. Le pain, elle droit du peuple, sagte Sargist. Und das ist das größte Wort, das in der ganzen Revolution gesprochen worden. Ende von verschiedenartige Geschichtsauffassungen von Heinrich Heine. Ein Wort für junge Dichter, von Johann Wolfgang von Goethe. Unser Meister ist derjenige, unter dessen Anleitung wir uns in einer Kunst fortwährend üben und welche uns, wie wir nach und nach zur Fertigkeit gelangen, stufenweise die Grundsätze mitteilt, nach welchen handelnd wir das ersehnte Ziel am sichersten erreichen. In solchem Sinne war ich Meister von niemand. Wenn ich aber aussprechen soll, was ich den Deutschen überhaupt, besonders den jungen Dichtern geworden bin, so darf ich mich wohl Ihren Befreier nennen. Denn sie sind an mir gewarge worden, dass wie der Mensch von innen herausleben, der Künstler von innen herauswirken müsse, indem er, gebärde er sich wie er will, immer nur sein Individuum zutage fördern wird. Geht er dabei, frisch und froh zu werken, so manifestiert er gewiss den Wert seines Lebens, die Hoheit oder Anmut, vielleicht auch die anmutige Hoheit, die ihm von der Natur verlieren war. Ich kann übrigens recht gut bemerken, auf wen ich in dieser Art gewirkt. Es entspringt daraus gewissermaßen eine Naturdichtung und nur auf diese Art ist es möglich, original zu sein. Glücklicherweise steht unsere Poesie im technischen so hoch, das Verdienst eines würdigen Gehalts liegt so klar am Tag, dass wir wundersam erfreuliche Erscheinungen auftreten sehen. Dieses kann immer noch besser werden und niemand weiß wohin es führen mag. Nur freilich muss jeder sich selbst kennenlernen, sich selbst zu beurteilen wissen, weil hier kein fremder äußerer Maßstab zu Hilfe zu nehmen ist. Worauf aber alles ankommt, sei in kurzem gesagt. Der junge Dichter spreche nur aus, was lebt und fortwirkt, unter welcher Leigestalt es auch sein möge. Er beseitige streng allen Wiedergeist, alles misswollen, missreden und was nur verneinen kann, denn dabei kommt nichts heraus. Ich kann es meinen jungen Freunden nicht ernst genug empfehlen, dass sie sich selbst beobachten müssen, auf das bei einer gewissen Facilität des rhythmischen Ausdrucks sie doch auch immer an Gehalt mehr und mehr gewinnen. Poetischer Gehalt aber ist Gehalt des eigenen Lebens. Den kann uns niemand geben, vielleicht verdüstern, aber nicht verkümmern. Alles was Eitelkeit, das heißt selbstgefälliges ohne Fundament ist, wird schlimmer als jemals behandelt werden. Sich frei zu erklären, ist eine große Anmaßung, denn man erklärt zugleich, dass man sich selbst beherrschen wolle und wer vermarkt das? Zu meinen Freunden, den jungen Dichtern spreche ich hierüber folgendermaßen. Ihr habt jetzt eigentlich keine Norm und die müsst ihr euch selbst geben. Fragt euch nur bei jedem Gedicht, ob es ein erlebtes Enthalte und ob dies Erlebte euch gefördert habe. Ihr seid nicht gefördert, wenn ihr eine geliebte, die ihr durch Entfernung, die neue Tod verloren habt, immer fortbetrauert. Das ist gar nichts wert und wenn ihr noch so viel Geschick und Talent dabei aufopfert. Man halte sich ans fortschreitende Leben und prüfe sich bei Gelegenheiten, denn da beweist sich's im Augenblick, ob wir lebendig sind und bei späterer Betrachtung, ob wir lebendig waren. Ende von Ein Wort für junge Dichter von Johann Wolfgang von Goethe. Einfache Nachahmung der Natur, manier, Stil von Johann Wolfgang von Goethe. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Wir lesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Juni 2009. Einfache Nachahmung der Natur, manier, Stil von Johann Wolfgang von Goethe. Es scheint nicht überflüssig zu sein, genau anzuzeigen, was wir uns bei diesen Worten denken, welche wir öfters brauchen werden. Denn wenn man sich gleich auch derselben schon lange in Schriften bedient, wenn sie gleich durch theoretische Schriften bestimmt zu sein scheinen, so braucht denn doch jeder sie meistens in einem eigenen Sinne und denkt sich mehr oder weniger dabei, je schärfer oder schwächer er den Begriff gefasst hat, der dadurch ausgedrückt werden soll. Einfache Nachahmung der Natur Wenn ein Künstler, bei dem man das natürliche Talent voraussetzen muss, in der frühsten Zeit, nachdem er nur einigermaßen Auge und Hand an Mustern geübt, sich an die Gegenstände der Natur wendete, mit Treue und Fleiß ihre Gestalten, ihre Farben auf das genaueste nachahmte, sich gewissenhaft niemals von ihr entfernte, jedes Gemälde, das er zufertigen hätte, wieder in ihrer Gegenwart anfing und vollendete. Ein solcher würde immer ein schätzenswerter Künstler sein. Denn es könnte ihm nicht fehlen, dass er in einem unglaublichen Grade war würde, dass seine Arbeiten sicher, kräftig und reich sein müssten. Wenn man diese Bedingungen genau überlegt, so sieht man leicht, dass eine zwar fähige, aber beschränkte Natur angenehme, aber beschränkte Gegenstände auf diese Weise behandeln könne. Solche Gegenstände müssen leicht und immer zu haben sein. Sie müssen bequem gesehen und ruhig nachgebildet werden können. Das Gemüt, das sich mit einer solchen Arbeit beschäftigt, muss still, in sich gekehrt und in einem mäßigen Genuss genügsam sein. Diese Art der Nachbildung würde also bei sogenannten Toten- oder stillliegenden Gegenständen von ruhigen, treuen, eingeschränkten Menschen in Ausübung gebracht werden. Sie schließt ihrer Natur nach eine hohe Vollkommenheit nicht aus. Manier. Allein gewöhnlich wird dem Menschen eine solche Art zu Verfahren zu ängstlich oder nicht hinreichend. Er sieht eine Übereinstimmung vieler Gegenstände, die er nur in ein Bild bringen kann, indem er das Einzelne aufopfert. Es verdrießt ihn, der Natur ihre Buchstaben im Zeichnen nur gleichsam nachzubuchstabieren. Er erfindet sich selbst eine Weise, macht sich selbst eine Sprache, um das, was er mit der Seele ergriffen, wieder nach seiner Art auszudrücken. Einem Gegenstande, den er öfters wiederholt hat, eine eigene bezeichnende Form zu geben, ohne, wenn er ihn wiederholt, die Natur selbst vor sich zu haben, noch auch sich geradezu ihrer ganz lebhaft zu erinnern. Nun wird es eine Sprache, in welcher sich der Geist des Sprechenden unmittelbar ausdrückt und bezeichnet. Und wie die Meinungen über siddliche Gegenstände sich in der Seele eines jeden, der selbst denkt, anders reihen und gestalten, so wird auch jeder Künstler dieser Art die Welt anders sehlen, ergreifen und nachbilden. Er wird ihre Erscheinungen bedächtiger oder leichter fassen. Er wird sie gesetzter oder flüchtiger wieder hervorbringen. Wir sehen, dass diese Art der Nachahmung am geschicktesten bei Gegenständen angewendet wird, welche in einem großen Ganzen viele kleine subordinierte Gegenstände enthalten. Diese letzten müssen aufgeopfert werden, wenn der allgemeine Ausdruck des großen Gegenstandes erreicht werden soll, wie zum Beispiel bei Landschaften der Fall ist, wo man ganz die Absicht verfehlen würde, wenn man sich ängstlich beim Einzelnen aufhalten und den Begriff des Ganzen nicht viel mehr festhalten wollte. Stil gelangt die Kunst durch Nachahmung der Natur, durch Bemühungen, sich eine allgemeine Sprache zu machen, durch genaues und tiefes Studium der Gegenstände selbst, endlich dahin, dass sie die Eigenschaften der Dinge und die Art, wie sie bestehen, genau und immer genauer kennenlernt, dass sie die Reihe der Gestalten übersieht und die verschiedenen charakteristischen Formen nebeneinanderzustellen und nachzuahmen weiß. Dann wird der Stil der höchste Grad, wohin sie gelangen kann, der Grad, wo sie sich den höchsten menschlichen Bemühungen gleichstellen darf. Wie die einfache Nachahmung auf dem ruhigen Dasein und einer liebevollen Gegenwart beruht, die Manier eine Erscheinung mit einem leichten, fähigen Gemüt ergreift, so ruht der Stil auf den tiefsten Grundfesten der Erkenntnis, auf dem Wesen der Dinge. Insofern uns erlaubt ist, es in sichtbaren und greiflichen Gestalten zu erkennen. Die Ausführung des Obengesagten würde ganze Bände einnehmen. Man kann auch schon manches darüber in Büchern finden. Der reine Begriff aber ist allein an der Natur und den Kunstwerken zu studieren. Wir fügen noch einige Betrachtungen hinzu und werden so oft von bildender Kunst, die Rede ist, Gelegenheit haben uns dieser Blätter zu erinnern. Es lässt sich leicht einsehen, dass diese drei hier voneinander geteilten Arten Kunstwerke hervorzubringen, genau miteinander verwandt sind und dass eine in die andere sich zart verlaufen kann. Die einfache Nachahmung leicht fasslicher Gegenstände. Wir wollen hier zum Beispiel Blumen und Früchte nehmen, kann schon auf einen hohen Grad gebracht werden. Es ist natürlich, dass einer der Rosen nachbildet, bald die schönsten und frischesten Rosen kennen und unterscheiden und untertausenden, die ihm der Sommer anbietet, heraus suchen werde. Also tritt hier schon die Wahl ein, ohne dass sich der Künstler einen allgemeinen bestimmten Begriff von der Schönheit der Rose gemacht hätte. Er hat mit fasslichen Formen zu tun. Alles kommt auf die mannigfaltige Bestimmung und die Farbe der Oberfläche an. Die pelzige Pfirsche, die fein bestaubte Pflaume, den glatten Apfel, die glänzende Kirsche, die blendende Rose, die mannigfaltige Nelken, die bunten Tulpen. Alle wird er nach Wunsch im höchsten Grade der Vollkommenheit ihrer Blüte und Reife in seinem stillen Arbeitszimmer vor sich haben. Er wird ihnen die günstigste Beleuchtung geben. Sein Auge wird sich an die Harmonie der glänzenden Farben gleichsam spielend gewöhnen. Er wird alle Jahre dieselben Gegenstände zu erneuern wieder im Stande sein und durch eine ruhige, nachahmende Betrachtung des simpeln Daseins die Eigenschaften dieser Gegenstände ohne mühsame Abstraktion erkennen und fassen. Und so werden die Wunderwerke eines Häusüm, einer Rachel Reusch entstehen, welche Künstler sich gleichsam über das Mögliche hinüber gearbeitet haben. Es ist offenbar, dass ein solcher Künstler nur desto größer und entschiedener werden muss, wenn er zu seinem Talente noch ein unterrichteter Botaniker ist. Wenn er von der Wurzel an den Einfluss der verschiedenen Teile auf das Gedeihen und den Wachstum der Pflanze ihre Bestimmung und wechselseitigen Wirkungen erkennt, wenn er die sukzessive Entwicklung der Blätter, Blumen, Befruchtung, Frucht und des neuen Keimes einsiert und überdenkt. Er wird als dann nicht bloß durch die Wahl aus den Erscheinungen seinen Geschmack zeigen, sondern er wird uns auch durch eine richtige Darstellung der Eigenschaften zugleich in Verwunderung setzen und belehren. In diesem Sinne würde man sagen können, er habe sich einen Stil gebildet, da man von der anderen Seite leicht einsehen kann, wie ein solcher Meister, wenn er es nicht gar so genau nähe, wenn er nur das auffallende, blendende, leicht auszudrücken beflissen wäre, gar bald in die Manier übergehen würde. Die einfache Nachahmung arbeitet also gleichsam im Vorhofe des Stils. Je treuer, sorgfältiger, reiner sie zu Werke geht, je ruhiger sie das, was sie erblickt, empfindet, je gelassener sie es nachahmt, je mehr sie sich dabei zu denken gewöhnt, das heißt, je mehr sie das Ähnliche zu vergleichen, das Unähnliche voneinander abzusondern und einzelne Gegenstände unter allgemeine Begriffe zu ordnen lernt, desto würdiger wird sie sich machen, die Schwelle des Heiligtums selbst zu betreten. Wenn wir nun ferner die Manier betrachten, so sehen wir, dass sie im höchsten Sinne und in der reinsten Bedeutung des Wortes ein Mittel zwischen der einfache Nachahmung und dem Stil sein könne. Je mehr sie bei ihrer leichteren Methode sich der treuen Nachahmung nähert, je eifriger sie von der anderen Seite das Charakteristische der Gegenstände zu ergreifen und fasslich auszudrücken sucht, je mehr sie beides durch eine reine, lebhafte, tätige Individualität verbindet, desto höher, größer und respektabler wird sie werden. Unterlässt ein solcher Künstler, sich an die Natur zu halten und an die Natur zu denken, so wird er sich immer mehr von der Grundfeste der Kunst entfernen. Seine Manier wird immer leerer und unbedeutender werden, je weiter sie sich von der einfache Nachahmung und dem Stil entfernt. Wir brauchen hier nicht zu wiederholen, dass wir das Wort Manier in einem hohen und respektablen Sinne nehmen, dass also die Künstler, deren Arbeiten nach unserer Meinung in den Kreis der Manier fallen, sich über uns nicht zu beschweren haben. Es ist uns bloß angelegen, das Wort Stil in den höchsten Ehren zu halten, damit uns ein Ausdruck übrigbleibe, um den höchsten Grad zu bezeichnen, welchen die Kunst je erreicht hat und je erreichen kann. Diesen Grad auch nur zu erkennen, ist schon eine große Glückseligkeit und davon sich mit verständigen Unterhalten ein edles Vergnügen, dass wir uns in der Folge zu verschaffen, manche Gelegenheit finden werden. Ende von Einfache Nachahmung der Natur Manier Stil Nachts von Klabund Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Chessi Nachts von Klabund Es schlägt ein Uhr. Ich ziehe den Vorhang vom Fenster zurück und sehe auf den Hof. Wachs weiß und via Trappen stehen die Häuser im Vollmond. Zwischen die Häuser ist mit schwarzer chinesischer Tusche der Himmel gemalt. Man ahnt einige Sterne, aber man sieht sie nicht. Wohnen hinter diesen Kulissen aus Pappe Menschen? Das kann nicht sein. Und wenn es schon Menschen sind, so müssen sie auch aus Pappe sein. Aus Bilderbogen ausgeschnitten. Auf der Vorderseite bunt und schmuck und materialisch. Auf der Rückseite nur leeres weißes Papier. Mit dem Namen der Firma, die sie gedruckt hat, in ganz kleinen Lettern. Welche Firma ist den Menschen, welche in diesen Häusern wohnen, eingebrannt? Gott, Teufel, Liebe, Geiz, Trunksucht, Mut, Demut? Ich höre einen Schritt. Der Schritt klingt ganz für sich, losgelöst von einem Körper. Er tickt durch die Straßen, wie eine Uhr. Der Körper, der zu dem Schritt gehört, weht schattenhaft und durchsichtig, drüben an der Hauswand vorbei. Gute Nacht, Gespenst. Wo kommst du her? Du musst dich beeilen, wenn du deinen Schritt noch einholen willst. Der ist dir schon weit voraus und läuft dir sonst davon. Ein höfliches Gespenst. Es grüßt den Mond. Ich denke an ein paar Zeilen aus einem Gedicht von Litaipé. In der Blütenlaube von Jasmin sitz ich beim Weine. Gute Genossen heisch die gute Stunde. Da steigt der Mond über und fürst, verneigt sich mit goldenem Scheine. Höflich verneige auch ich mich und mein Schatten verneigt sich als Dritter im Bunde. Hast du überhaupt einen Schatten gespenst? Ja, du hast einen Schatten. Du zeigst ihn ängstlich vor, wie eine Legitimation. Glaubt mir, ich bin ein Mensch. Ja, wer glauben dir? Du bist ein Mensch. Du bist ein Ehrenwirtesgespenst. Ein Gespenst mit Schatten. Ein Gespenst, vor dem sich niemand zu fürchten braucht. Ich habe aber Grund anzunehmen, dass du dich fürchtest. Wovor? Vor anderen Gespenstern? Vor jenen Gespenstern ohne Schatten? Welche weder in Sonne noch Mond einen Schatten werfen? Kamst du aus dem Kriege? Kannst du nicht schlafen, weil die Granaten in deinem Kopf entzischen? Die Maschinengewehre trommeln? Wilde Münder, Wut, Abarmen, Schmerz und Jubel brüllen? Ich bin so müde, dass mir bald die Augen zufallen und dass ich bald ein Keingespenst mir glaube. Aber ich muss noch wissen, wer du bist. Du stehst nun in der Mitte der Straße, wie aus grauem Glas. Du hast einen Stab in den Händen und führst ihn hin und her. Bist du der Mann mit der Wünschelroute? Und suchst du nachts, wenn dich niemand stört, nach Wasser unter dem Pflaster. Aber wir haben genug Wasser hier in München. Wir haben eine verzügliche Wasserleitung. Das Wasser ist stark eisenhaltig. Ach, du bist der Straßenkehrer. Du fegst die Straßen blank, damit der junge Tag sich nicht gleich seinen neuen Schuh beschmutzt. Du tust etwas. Während ich wieder einmal nur denke, dass du etwas tust. Aber du darfst mir nicht übel nehmen, dass ich über dich nachdenke. Ich wohne in einem jener Häuser, wo die Trappen im Mondlicht stehen. Du siehst das Haus und sagst dir, da wohnen die reichen Leute, welche den lieben langen Tag und die liebe lange Nacht nichts tun. Und damit hast du ein wenig Recht. Ich tue den lieben langen Tag und die liebe lange Nacht nichts. Rhein gar nichts. Ich denke nur. Weil du nämlich keine Zeit zum Denken hast, so besorge ich das für dich mit. Und weil ich keine Zeit zum tun habe, so tust du etwas für mich. Gutes oder Schlechtes, was du auch immer für mich tust, habe Dank. Der Mond steigt über den Giebel. Eine Katze jault. Das Gespenst fegt unermüdlich die Straße. Ich will schlafen gehen. Ich ziehe den Vorhang zu. Er schlägt zwei Uhr. Ende von Nachts Gespräch mit dem Beta. Von Franz Kafka. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Jürgen Göbel. Gespräch mit dem Beta. Von Franz Kafka. Es gab eine Zeit, in der ich Tag um Tag in eine Kirche ging, denn ein Mädchen, in das ich mich verliebt hatte, betete dort knieend eine halbe Stunde am Abend und er dessen ich sie in Ruhe betrachten konnte. Als einmal das Mädchen nicht gekommen war und ich unwillig auf die Betenden blickte, fiel mir ein junger Mensch auf, der sich mit seiner ganzen mageren Gestalt auf den Boden geworfen hatte. Von Zeit zu Zeit packte er mit der ganzen Kraft seines Körpers seinen Schädel und schmetterte ihn säufzend in seine Handflächen, die auf den Steinen auflagen. In der Kirche waren nur einige alte Weiber, die oft ihr eingewickeltes Köpfchen mit seitlicher Neigung treten, um nach dem Betenden hinzusehen. Diese Aufmerksamkeit schien ihn glücklich zu machen, denn vor jedem seiner Formen Ausbrüche ließ er seine Augen umgehen, ob die zuschauende Leute zahlreich wären. Ich fand das ungebürdig und beschloss ihn anzureden, wenn er aus der Kirche ging und ihn auszufragen, warum er in dieser Weise bete. Ja, ich war ärgerlich, weil mein Mädchen nicht gekommen war. Aber erst nach einer Stunde stand er auf, schlug ein sorgfältiges Kreuz und ging stoßweise zum Becken. Ich stellte mich auf dem Wege zwischen Becken und Tür auf und wusste, dass ich ihn nicht ohne Erklärung durchlassen würde. Ich verzerrte meinen Mund, wie ich es immer als Vorbereitung tue, wenn ich mit Bestimmtheit reden will. Ich trat mit dem rechten Beine vor und stützte mich darauf, während ich das Linke nachlässig auf der Fußspitze hielt. Auch das gibt mir Festigkeit. Nun ist es möglich, dass dieser Mensch schon auf mich schielte, als er das Weihwasser in sein Gesicht spritzte. Vielleicht auch hatte er mich schon früher mit Besorgnis bemerkt, denn jetzt, unerwartet, rannte er zur Türe hinaus. Die Glastür schlug zu und als ich gleich nachher aus der Türe trat, sah ich ihn nicht mehr. Denn dort gab es einige schmale Gassen und der Verkehr war manikfaltig. In den nächsten Tagen blieb er aus, aber mein Mädchen kam. Sie war in einem schwarzen Kleide, welches auf den Schultern durchsichtige Spitzen hatte. Der Halbrund des Hemdrandes lag unter ihnen, von deren unteren Rande die Seide in einem wohlgeschnittenen Kragen niederging. Und da das Mädchen kam, vergaß sich den jungen Mann und selbst dann kümmerte ich mich nicht um ihn, als er später wieder regelmäßig kam und nach seiner Gewohnheit betete. Aber immer ging er mit großer Eile an mir vorüber, mit abgewendetem Gesicht. Vielleicht lag es daran, dass ich mir ihn immer nur in Bewegung denken konnte, sodass es mir selbst, wenn er stand, schien, als schleiche er. Einmal verspätete ich mich in meinem Zimmer. Trotzdem ging ich noch in die Kirche. Ich fand das Mädchen nicht mehr dort und wollte nach Hause gehen. Da lag dort wieder dieser junge Mensch. Die alte Begebenheit fiel mir jetzt ein und machte mich neugierig. Auf den Fußspitzen glitt ich zum Türgang, gab dem blinden Bettler, der dort saß, eine Münze und drückte mich neben ihn hinter den geöffneten Türflügel. Dort saß ich eine Stunde lang und machte vielleicht ein listiges Gesicht. Ich fühlte mich dort wohl und beschloss, öfters herzukommen. In der zweiten Stunde fand ich es unsinnig, hier wegen des Beters zu sitzen. Und dennoch ließ ich noch eine dritte Stunde, und zornig die Spinnen über meine Kleider griechen, während die letzten Menschen lautartend aus dem Dunkel der Kirche traten. Da kam er auch. Er ging vorsichtig und seine Füße betasteten zuerst leicht hin den Boden, je sie auftraten. Ich stand auf, machte einen großen und geraden Schritt und ergriff den jungen Menschen. Guten Abend, sagte ich und steh sie in meine Hand an seinem Kragen, stufen hinunter auf den beleuchteten Platz. Als wir unten waren, sagte er mit einer völlig ungefestigten Stimme, Guten Abend, lieber, lieber Herr, zöhnen Sie mir nicht, Ihrem höchst ergebenden Diener. Ja, sagte ich, ich will Sie einiges fragen, mein Herr, voriges Mal entkamen Sie mir, das wird Ihnen heute kaum gelingen. Sie sind mitleidig, mein Herr, und Sie werden mich nach Hause gehen lassen. Ich bin bedauernswert, das ist die Wahrheit. Nein, schrie ich in den Lärm der vorüberfahrenden Straßenbahn. Ich lasse sie nicht, gerade solche Geschichten gefallen mir. Sie sind ein Glücksfang, ich beglückwünsche mich. Da sagte er, ach Gott, Sie haben ein lebhaftes Herz und einen Kopf aus einem Block. Sie nennen mich ein Glücksfang, wie glücklich müssen Sie sein. Denn mein Unglück ist ein schwankendes Unglück, ein auf einer dünnen Spitze schwankendes Unglück. Und berührt man es, so fällt es auf den Frager. Gute Nacht, mein Herr. Gut, sagte ich, und hielt seine rechte Hand fest. Wenn Sie mir nicht antworten werden, werde ich hier auf der Gasse zu Rufen anfangen. Und alle Ladenmädchen, die jetzt aus den Geschäften kommen und Sie freuen, werden zusammenlaufen, denn Sie werden glauben, ein Troschkenpferd sei gestürzt oder etwas der Gleichen sei geschehen. Dann werde ich Sie den Leuten zeigen. Da küsste er weinend abwechselnd meine beiden Hände. Ich werde Ihnen sagen, was Sie wissen wollen, aber bitte, gehen wir lieber in die Seitengasse drüben. Ich nickte und wir gingen hin. Aber er begnügte sich nicht weil wir gelbe Laternen waren, sondern er führte mich in den niedrigen Flurgang eines alten Hauses und ein Lämpchen, das vor der Holztreppe tropfend hin. Dort nahm er wichtig sein Taschentuch und sagte, ist auf eine Stufe breitend. Setzt euch doch, lieber Herr, da könnt ihr besser fragen. Ich bleibe stehen, da kann ich besser antworten. Quält mich aber nicht. Da setzte ich mich und sagte, dass ich mit schmalen Augen zu ihm aufblickte, ihr seid mir ein gelungener Tollhäusler, das seid ihr. Wie benehmt ihr euch doch in der Kirche? Wie ärgerlich ist das und wie unangenehm den Zuschauern? Wie kann man andächtig sein, wenn man euch anschauen muss? Er hatte seinen Körper an die Mauer gepresst. Nur den Kopf bewegte er frei in der Luft. Ärgert euch nicht. Warum sollt ihr euch ärgern über Sachen, die euch nicht angehören? Ich ärgere mich, wenn ich mich ungeschickt benehme, benimmt sich aber ein anderer schlecht, dann freue ich mich. Also ärgert euch nicht, wenn ich sage, dass es der Zweck meines Lebens ist, von den Leuten angeschaut zu werden. Was sagt ihr da? Rief ich viel zu laut für den niedrigen dann, aber ich fürchtete mich dann, die Stimme zu schwächen. Wirklich, was sagt ihr da? Ja, ich ahne schon. Ja, ich ahnte es schon. Seit ich euch zum ersten Mal sah, in welchem Zustand ihr seid. Ich habe Erfahrung und es ist nicht scherzen gemeint, wenn ich sage, dass es eine Seekrankheit auf festem Lande ist. Deren Wesen ist so, dass ihr den wahrhaftigen Namen der Dinge vergessen habt und über sie jetzt in einer eile, zufälligen Namen schüttet. Nur schnell, nur schnell, wenn ihr von ihnen weggelaufen, habt ihr wieder ihre Namen vergessen. Die Pappel in den Feldern, die ihr den Tom von Babel genannt habt, denn ihr wusstet nicht oder wolltet nicht wissen, dass es eine Pappel war, schaukelt wieder namenlos und ihr müsstet sie nennen, nur wie er betrunken war. Ich war ein wenig bestürzt, als er sagte, ich bin froh, ich lebe. Aufgeregt, sagte ich rasch, dadurch, dass ihr froh seid darüber, zeigt ihr, dass ihr es verstanden habt. Freilich habe ich es gezeigt, gnädige Herr, aber auch ihr Habmerk würde ich gesprochen. Ich legte meine Hände auf eine obere Stufe, lehnte mich zurück und fragte in dieser fast unangreifbaren Haltung, welche die letzte Rettung der Ringkämpfer ist. Ihr habt eine lustige Art, euch zu retten, und ihr habt einen anderen voraussetzt. Daraufhin wurde er mutig. Er legte die Hände ineinander, um seinem Körper eine Einheit zu geben und sagte unter leichtem Widerstreben, nein, ich tue das nicht gegen alle, zum Beispiel auch gegen euch nicht, weil ich es nicht kann, aber ich wäre froh, wenn ich es könnte, denn dann hätte ich die Aufmerksamkeit der Leute in der Kirche nicht mehr nötig. Wisst ihr, warum ich sie nötig habe? Diese Frage machte mich unbeholfen. Sicherlich, ich wusste es nicht, und ich glaube, ich wollte es auch nicht wissen. Ich hatte ja auch nicht hierher kommen wollen, sagte ich mir damals, aber der Mensch hatte mich gezwungen, ihm zuzuhören. So brauchte ich ja jetzt bloß meinen Kopf zu schütteln, um ihm zu zeigen, dass ich es nicht wusste, aber ich konnte meinen Kopf in keine Bewegung bringen. Der Mensch, gegen Überstand, lächelte. Dann duckte er sich auf seine Knienieder und erzählte mit schläfriger Grimasse. Es hat niemals eine Zeit gegeben, in der ich durch mich selbst von meinem Leben überzeugt war. Ich erfasse nämlich die Dinge, um mich nur in so hinfälligen Vorstellungen, dass ich immer glaube, die Dinge hätten einmal gelebt, jetzt aber seien sie versinkend. Immer, lieber Herr, habe ich eine Lust, sowieso zu sehen, wie sie sich geben mögen. Hier sie sich mir zeigen. Sie sind da wohl schön und ruhig. Es muss so sein, denn ich höre oft Leute in dieser Weise von ihnen reden. Da ich schwieg und nur durch unwildkürliche Zugungen in meinem Gesicht zeigte, wie unbehaglich mir war, fragte er. Sie glauben nicht daran, dass die Leute so reden? Konnte es aber nicht. Wirklich? Sie glauben nicht daran? Ach, hören Sie doch. Als ich als Kind nach einem kurzen Mittagsschlaf die Augen öffnete, hörte ich noch ganz im Schlaf befangen, meine Mutter in natürlichem Ton vom Balkon hinunterfragen. Was machen Sie, meine Liebe? Es ist zu heiß. Eine Frau antwortete aus dem Garten, ich jause im Grünen. Sie sagten es ohne Nachdenken und nicht allzu deutlich, als müsste es jede erwartet haben. Ich glaubte, ich sei gefragt, daher griff ich in die hinterosen Tasche und tat, als suchte ich dort etwas. Aber ich suchte nichts, sondern ich wollte nur meinen Anblick verändern, um meine Teilnahme am Gespräch zu zeigen. Dabei sagte ich, dass dieser Vorfall so merkwürdig sei, und dass ich ihn keinesfalls begreife. Ich fügte auch hinzu, dass ich an dessen Wahrheit nicht glaube, und dass er zu einem bestimmten Zweck, den ich gerade nicht einsehe, erfunden sein müsse. Dann schloss ich die Augen, denn sie schmerzten mich. Oh, das ist doch gut, dass ihr meiner Meinung seid. Und es war uneigennützig, dass ihr mich angehalten habt, um mir das zu sagen. Nicht wahr? Warum sollte ich mich schämen? Oder warum sollten wir uns schämen, um nicht aufrecht und schwergehe? Nicht mit dem Stock auf das Pflaster schlage, und nicht die Kleider der Leutestreife, welche laut vorübergehen. Sollte ich nicht viel mehr mit recht trotzig klagen dürfen, dass ich als Schatten mit eckigen Schultern die Häuser entlang hüpfe, manchmal in den Scheiben der Auslagsfenster verschwindend? Was sind das für Tage, die ich verbringe? Warum ist alles so schlecht gebaut, dass bisweilen hohe Häuser einstürzen, ohne dass man einen äußeren Grund finden könnte? Ich klettere dann über die Schutthaufen und frage jeden, dem ich begegne. Wie konnte das nur geschehen? In unserer Stadt, ein neues Haus, das ist heute schon das Fünfte. Bedenken Sie doch. Da kann mir keine Antworten. Oft fallen Menschen auf der Gasse und bleiben tot liegen. Da öffnen alle Geschäftsleute, ihre mit Wagen verhangenen Türen, kommen gelenklich herbei, schaffen den Toten in ein Haus, kommen dann, lächeln um Mund und Augen, heraus und reden. Guten Tag, der Himmel ist plass, ich verkaufe viele Kopftücher. Ja, der Krieg. Ich hüpfe ins Haus und, nachdem ich mehrere Male die Hand mit dem gebogenen Finger fröhtsam gehoben habe, klopfe ich endlich an dem Fensterchen des Hausmeisters. Lieber Mann, sage ich freundlich, es wurde ein toter Mensch zu Ihnen gebracht. Zeigen Sie mir ihn. Ich bitte sie. Und als er den Kopf schüttelt, als wäre er unentschlossen, sage ich bestimmt, Lieber Mann, ich bin Geheimpolizist. Zeigen Sie mir gleich den Toten. Ein Toten? fragt er jetzt und ist fast beleidigt. Nein, wir haben kein Toten hier. Es ist ein anständiges Haus. Ich grüße und gehe. Dann aber, wenn ich einen großen Platz zu durchqueren habe, vergesse ich alles. Die Schwierigkeit dieses Unternehmens verwirrt mich und ich denke oft bei mir, wenn man so große Plätze nur aus Übermut baut, warum baut man nicht auch ein Steingeländer, das durch den Platz führen könnte? Heute plässt ein Südwestwind. Die Luft auf dem Platz ist aufgeregt. Die Spitze des Rathausthomes beschreibt kleine Kreise. Warum macht man nicht Ruhe in dem Getränke? Alle Fenster schreiben Lärmen und die Laternenpfähle biegen sich wie Bambus. Der Mantel der Heiligen Maria auf der Säule bindet sich und die stürmische Luft reißt an ihm. Seht es denn niemand? Die Herren und Damen, die auf den Steinen gehen sollten, schweben. Wenn der Windatum holt, bleiben sie stehen, sagen einige Worte zueinander aber der Wind wieder, können sie ihm nicht widerstehen und alle heben gleichzeitig ihre Füße. Da müssen sie fest ihre Hüte halten, aber ihre Augen schauen lustig, als wäre milde Witterung. Nur ich fürchte mich. Misshandelt, wie ich war, sagte ich. Die Geschichte, die sie früher erzählt haben von ihrer Frau Mutter und der Frau im Garten, finde ich gar nicht merkwürdig. Nicht nur, dass ich viele derartige Geschichten gehört und erlebt habe, so habe ich sogar bei manchen mitgewirkt. Diese Sache ist doch ganz natürlich. Meinen sie, ich hätte, wenn ich auf dem Balkon gewesen wäre, nicht dasselbe sagen können und aus dem Garten dasselbe antworten können, ein so einfacher Vorfall. Als ich das gesagt hatte, schien er sehr beglückt. Er sagte, dass ich hübsch gekleidet sei und dass ihm meine Halsbinde sehr gefallen. Und was für eine feine Haut ich hätte. Und Geständnisse würden am klarsten, wenn man sie wieder riefe. Ende von Gespräch mit dem Beta