 Dann bläß die kleine Urwald-Schönheit das Feuer an und als sie wiederkehrt, ist wieder ein wichtiger Abschnitt im Alltag der Waldfrau verländet. Sie hat fertige Koch- und Aufbewahrungstöpfe aus dem Material der Wildnis geschaffen, die sie nun befähigen, die Beute der Männer, Fisch und Wild über dem Feuer zu kochen. Indessen hockt Winnetou in seinem Haus und bemalt eine große Holzscheibe mit bunten Erdfarben, die er am Ufer des Flusses selbst gewann. Mit einem Pinsel aus Menschenhaar trägt er von seiner Palette einem flachen Stein die Farben zu seltsamen Tiergestalten auf den schwarz gebrannt Brettuntergrund auf. Mythologische Tierfiguren malt er aus seinen Farbtöpfen, die neben ihm stehen. Verkörperungen des Bösen, wie der Raubfisch Piranha hier oder der doppelköpfige Jaguar oder des Guten wie die zwei weißen Reier. Der Häuptlich des Dorfes setzt draußen und kämpft Pflanzenfasern dort, die er von selbstgezogenen Pflanzen gewinnt. Er rollt die Fasern zu einzelnen dünnen Strengen zusammen und benutzt dazu den ballende Hand und den Oberschenkel. Dann ordnet er die vier Strengen und mit einem schnellen Griff dreht er sie zu der unzerreißbaren Bogensehne zusammen. Knüpft sie am Bogen fest, die Waffe des Urwaldjägers ist fertig. So liegen wir Monat für Monat jetzt mit den Waldmenschen auf Jagd in den Wäldern und auf den Dschungelflüssen. Da kommt Gerd Kahle von einem Jagdzug mit Venedu Heim mit einer riesigen Beute im Einbaum, einem Tapir, dem größten Bild der Amazonas Wälder. Aber der Kopf ist völlig zerfressen von den Raubfischen den Piranjas, denn er war schwimmend erlegt worden und untergegangen nach dem Schuss. Grässliche Fraßwunden. Diese gefressigen Fischbäschen sind die Geißel dieser Tropenströme. In Schwärmen stürzen sie sich auf ihre Beute. Ihr Messerscharfes von unheimlich starken Kaumuskeln bewegtes schneide Gebiss vermarkt mit einem Zubeißen einen menschlichen Finger abzutrennen. Aber diese Fischteufel gehen offenbar nur an verletzte Tiere, deren Blut ins Wasser gelangt. Hier hat der Einschuss der Büchsenkugel, die wir jetzt in dem Schädelknochen des Tapirs wiederfinden, die Räuber angelockt. Wenige Tage später überraschen wir einen Spießhörsch, der den Fluss überquert unbelästigt durch Piranjas. Fangschuss blitzt schnell heraus mit der Beute. Wir haben wieder Fleisch nach vier Hungertagen. Kostbare Seltenheit. Ein Weißkopf-Affel mit schneeweißem, rundem Gesicht und langem zottigem Pelz. So selten, dass wir nur acht Tiere dieser Art in anderthalb Urwaldjahren erbeuten können. Ein junges Eichhauen-Effchen. Unsere Hunde sind schon Affenformen, sie tun ihm nichts. Wenn wir junge Tiere fangen, versuchen wir stets sie aufzuziehen. So auch zwei junge Klammeraffen, die aber eines Tages sich selbstständig machen und es ablehnen, aus den Lagerbäumen wieder auf unseren menschlichen Erdboden herunterzukommen. Am dritten Tage versucht ein Indianer sie einzufangen. Da oben sitzt einer der Ausreißer. Mit einer langen Stange versucht der Indianer, ihn auf die niederen Büsche hinunter zu jagen. Ein aussichtsloses Unterfangen. Der Affe begibt sich in die äußersten dünnen Zweige, immer mit seinem Greifschwanz mitzugreifen. Dann kommt einem Mischling der erlösende Gedanke. Er lockt die ausgehungerten Affen mit der Banane aus dem Urwald. Schlangenalarm von unserer Badefelsbank will eine Schlange, die sich Sonte ins Wasser fliehen. Wir werfen sie mit langen Stöcken zurück, denn jedes Tier in diesem unerforschen Land ist ihr von unschätzbarem Wert für unsere wissenschaftliche Sammlung. Wir haben das Tier im Genick, so dass es nicht beißen kann, denn wir wissen noch nicht, ob es giftig ist. Alkoholwüchse her, da erwachen noch einmal schwach die Lebensgeister im Alkohol. So, immer mit der Ruhe, vorsichtig, dann mit einem Ruck, wir haben sie. Im dichten Unweit des Lagers entdecken wir plötzlich auf einem Jagdzug, hoch oben in einem Baum hängen, ein Faultier. Im Zeitlupentempo seiner Drägenbewegungen hangelt es dahin. In aller Eile richten wir das große Teleobjektiv auf diesen abenteuerlichsten Baumbewohner Amazoniens. Wir wollen den Ast abschießen, an dem es hängt. Aber es hat sich schon wieder festgekrallt an anderen Zweigen. Ein Kerl muss rauf klettern. Er traut sich in das dichte Dschungel nicht hinein, durch den Vogelspinnen oder Giftschlangen. Hilft alles nichts, wir wollen das Faultier lebend haben. Faultiere kann man nämlich nicht fangen und auch nicht schießen. Faultiere muss man flücken. Sie können nicht fliehen, so träge und langsam sind sie. Aber sie krallen sich so fest in das Gezweig, dass alles schütteln fruchtlos bleibt. Wie einen flaumen Baum schüttelt der Kerl den Ast. Hilft alles nichts, ein Messer muss hinaufgereicht werden. Und nun schlägt der Mann den Ast mit samt dem Faultier ab. Endlich hatte das Faultier Weibchen heraus. Wirft es auf einen Grashaufen hinunter und da liegt nun diese Baumdame zum ersten Mal in ihrem Leben Parthel. Schaut verwundert aus dieser rätselhaften Perspektive in die Welten. Will fliehen zum nächsten Baum? Da packt sie eine Faust und steckt sie in den Sack. Sie will nicht hinein. Aber sie muss. Nun nehmen wir sie mit ins Lager. Und da sieht man nun, wie solch ein typisches Baumtier auf der Erde völlig hilflos dahin riecht und drübe um sich blickt voller Sehnsucht nach einem Baum. Wenige Wochen später hat sie uns im Lager ein junges geboren. Da hängt Baby an der Brust der Mutter, die hier an der Kletterstange vormittags ihre Spaziergänge macht. Der Kopf ist um 180 Grad gedreht. Auch nach oben kopfrichtig herum. So hangelt das Faultier durch die Urwaldbäume seiner Tropenheimer. Ein Baumherr, den wir einige Tage später fingen, schlägt ungerlandvoll brutaler Rücksichtslosigkeit über die Genossin hinweg dem Weg zu dem erstrebten Baum ein. Im Laufe der Wochen wächst Baby heran. Es kann sich schon allein an der Kletterstange halten und ist genauso träge und langsam wie seine Mama. Aber der erste selbstständige Klimtzug gelingt schon. Zwar rutscht es ab, aber es hält sich. Klimtzug mit Kind am Bauch. Schwierig. So noch ein Zahn. Es gelingt. Und nun ist unsere Baumdame der Großaufnahmenmühle.