 Kapitel 17 bis 18, von ein verbummelter Student von Gustav Sack, diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 17 Der Rehbock Wein, Heinz, Wein, wir gehen ins Dorf, auf die Kirmes gehen, tanzen, süßer Heinz, und einen kalten Versahn mit Peiselbären und roten Bugunder will ich trinken. Das Schwanger sie hoch, und sie umpresst mit ihren Beinen seine Brust, und bog sich weit zurück, und so begann er zu laufen, keuchend, Hügel auf, Hügel ab, bis er Häubdelings mit ihren das blühende Heidekraut stürzte. Aber als er sie ganz entkleidet hatte, entriss sie sich ihm und lief nackt auf die Höhe des Hügels, denn sie waren in einer kleinen Mulde gestolpert, in der das Heidekraut mit Zähnz weigen sich bis über ihre Knie verstrickte. Und die Hände über den Rücken verschränkt blieb sie stehen, und genoss ihre Nacktheit, und die endlos blühende Heide mit ihrem Mittagschweigen und ihren Arbeittausend summenden Bienen. Als er sich ihr aber nähern wollte, floh sie vor ihm, und er rast in wilder Flucht geradewegs auf das Dorf zu, dessen Kirchturm hinter einem blau-schwarzen Kiefernwald wie eine spitze Lanze in den Himmel stach. Das Heidekraut zerriss ihre Langstrümpfe, ABH blieb fest, und es werte lange, bis er die Flüchtige, atemlos gegen seinen Schoß hinsinkende erreicht und wütend zu Boden geworfen hatte. Als sie sich wieder angekleidet hatten, graben sie sich die Hand und gingen weiter, wie ein Geschwisterpaar, das sich in einem dunklen Walde ängstigt. Bei einem kleinen Birken gebürstutzten sie und sahen Rehe in dem sperrlichen Grase Äsen. Da war sie ihm um die Pistole und Schoß, vorsichtig auf den Knie näher kriechend, auf den ihr zunächst stehenden Bock. Das Tier zog zusammen. Seltsam matt und dünn, halte Schuss in die Heide, und in weiten Sätzen wippen die Aufgestreckten über die Hügel hin, dann versinken sie hinter der letzten Purpowelle. Er wird schon verenden. Dann gab sie ihm die Pistole zurück und sah mit scheuen Augen zu, wie er in den Lauf eine neue Patrone schog. Als sie in das Dorf gekommen waren, fragten sie sich zu der Vogelroute hin, wo auf einer hohen Stange der hölzene Vogel saß. Eine runder, unförmiger Kloben, den Kopf, Flügel und Schweif sind schon herabgeschossen. Wenn ich den Königschuss schieße, wirst du Königin, Dorfkönigin, Spaßkönigin. Dann ließ er sich einige Bitten kosten, bis man ihnen die schützten Zunft aufgenommen hatte. Tat drei Schüsse und schoss den Vogel herab. Und unter Gebürl hoben ihn ein Dutzend Kameraden auf ihre Schultern und trogen ihn so unter Hochrufen und lachenden das Zelt, wo man ihnen einen G-Rock steckte und ihm die Königskette um den Nacken hängte. Lodergegen blieb in ihrem roten Kleid, ihr wurde ein bunter Georginenkranz aufs Haar gesteckt. Parade wurde dem neuen Königspaar gehalten und dann ging der Zug ins Dorf. Die Musikanten blasen und die dicke Trommel knallt. Und das Pokulieren begann und bald hatte Erich ein Gelüste, seinen drei Hofdamen, die Kleider herunterzureißen. Bald zuckte es ihm in der Hand, seinen Mitpokulierenden mit einem sehr billigen Köpfe vom Rumpf zu schlagen, dass er das Blut in Sprengbrunnen in die Höhe schüsse und als warmer Regen auf ihn und seine Könige niederfiele. Aber begnügte sich, mit seiner feinen, bissigen Ironie, seine Untertanen gegen sich aufzustacheln und beim Tanz seinen Damen, obst zöne Dinge ins Ohr zu flüstern. Sie waren es zufrieden und wären auch noch mit anderem zufrieden gewesen. Dann aber tanz der Lange mit Loh und seine Blicke vergruben sich schmerzlich in ihren traurigen Augen. Als es Abend werden wollte, verabschiedete er sich und ließ seinen Thron leer. Der letzte Tag vor dem Nicht mehr sein, jetzt drüstete er sich, hinzugehen zu den anderen, geschwundenen, fern im Westen hinter den dunklen Wäldern. Er puste seinen Himmel blank und rein und rundete zart in den duftigen Schäfchenwolken und bemalte sie mit Gold und Rot und strich mit seiner weichen Hand noch einmal über seine Sonne. Dann ruht er sich aus und legte sich klar und weich zum letzten Mal über seine Erde, die närische Erde, den tollen Sternen. Sie waren in ein Wirtshaus gegangen, das etwas abseits vom Dorf an der Landstraße lag, und vertrieben sich die Zeit und wehrten sich gegen die Zeit, indem sie mit nachdenklichen Augen den Dreiecken und Kreisen zuschauten, die Erik mit einem Stock in den Sand des Gartens zeichnete, bis er plötzlich aufschaute und mit trockener Stimme fragte. Und nachher, aber da er ihre Angst voll großen Augen sah, blickte er wieder fort und zeichnete seine Kreise weiter. Von Ferne kamen Wagengerollen, da nahm er sein Glas und goss es auf die Kreise aus. Eine kitschige Symbolik, aber wir müssen gehen, müssen gehen, lohr. Der Wagen hielt, mit zurückgehaltenem Atem hörten sie den Kutt schon nach ihnen fragen. Da tratten sie mit zögernden Schritten aus der Laube und stiegen ein. Die Laube verschwand, die Linde vor dem Haus und das Zelt mit dem hellen Tuch. Einige Häuser, dann waren sie allein auf dem weiten Weg. Aber der Luftzug und die Sonne, die hier draus noch Nachmittag hell auf den Wegen und Stoppelfeldern brannte, das Getrappel der Pferde und die roten Kek aus dem dunklen Laub hervorfunkelnden Beeren der Eberesche und die Gelden schwarz checkigen um die renderwirbelnden Blätter, der Ahornbäume, machten ihr Blut wieder schneller Kreisen. Die Stoppelfelder lagen da, Supral und Grell, die Leute grüsten und die Sonne funkelte und lachte. »Oh, wir leben! Denk doch! Wir leben! Leben!« Donnern poltete der Wagen über die Schlossbrücke. Aber die beiden, trunken vor Lebens- und Abschiedsglück, sahen doch immer nur sich. Da hielt der Wagen. »Wir sind da, Lo!« Der Gärtner Junge kam auf sie zu und überreichte eine Depäche ihres Vaters, das am nächsten Morgen käme. »Es ist gut so!« sagte Lo, und sie wankten auf ihr Zimmer. Kapitel 18 Die Nacht Als um Einheit neun die Nacht auf ihren Fledermausflügeln aus der Heide kam und ihren Bruder den Abend hinter die Wälder verscheuchen wollte, rief der ihr zu. »Halt ein mit deinen Flattercheuchen, du Garstige, ich will deine Neugekitzeln, du Schwarze. Gib acht auf der Schloss, dass da zwischen den Teichen und Rohrdommelwiesen schläft. Auf das nördliche Fenster gib acht, wo der Efeu sich plustert und die Spatzen schlafen. Das alte Geschwätz, wie viel von deinem Nebler leben, soll ich dir wieder schenken. Was hast du gesehen?« Da verkoch sich der Abend hinter das Dorf, wo die Lichter branden und erzählte seiner Schwester, die über den Dächern auf ihrem Flügel hingen. Als ich vorhinn bei dem alten Schloss meine Nebel kämmte, sah ich in dem Efeu-Fenster einen Menschenstehen, der mir bei meiner Arbeit zusah. »Oh, ich kenne die Augen der Menschen. Und der, kennst du noch den Moabrenner, der da oben im Friesland? Oder war es am Haarlemmer Meer, in der tollen Wut sein Kind in den Backofen unter den Schlädern warf? Es war um die Zeit, wenn mir der Höhenrauch meine Nebel verdreckt. Nun flattern ich gleich mit deinen Scheuchen, denn der Moabrenner machte auch solche Augen. Da dachte ich, der da am Fenster hat er so oft zugesehen, just wie das blanke Weib, das sonst dort steht. Du solltest ihn trösten. Darum flog ich hinter die Wälder, wohin die gestorbenen Jahre und Tage gehen, und brachte von dort einen Nussbaum mit und ein ihnen gelähnt ein altes, hohes Haus, an dem ein Weinstab bis hoch zu dem spitzen Giebel kletterte. In dem Garten auf dem rechten schmalen Beet, längst des Weges, waren Stiefmütterchen und Goldlack, links aber standen die Georginen und grausköpfigen Sonnenblumen, und hinter der Weißbuchenhecke kamen die Ginsterbüsche und das Heidebruch, in dem im Herbst der Nebelkönig seinen Laken spinnt, und aus dem Heidebruch wurde Buschwerk und Märchendunkler Wald. Und da wuchs ein Machhandelbom, bei dem hatte er gespielt und eine schöne, goldbräune Schlange gefangen. Dann war er krank, und ich brachte ihm ein helles Zimmer, dessen Vierwände waren weiß gekellgt. An der einen Wand gegenüber dem kleinen Betting das Bild des alten Kaisers und darunter mit einem Glasrahmen ein vergilbter Bibelfers. Auf der Glasscheibe spielte die Sonne mit ihren runden Lichtern. Das sah der Knabe und fragte seine Mutter, die neben ihm am Bett saß. »Mutter, was will die Sonne?« »Sie will der gute Nacht sagen, mein Junge.« Dann küsste sie ihn, faltete seine Hände und ging aus dem Zimmer. Das wurde voll von Sonnenschein. Und dann brachte ich ihm einen Sonntag her. Oh, Schwester, nun scheuche nicht mit den Flatterflügeln. Als nun diese Tage und Stunden mit mir gekommen waren, schnitten sie ein traurig Gesicht und wollten den da im Fenster nicht wiedererkennen und gingen zurück hinter die dunklen Wälder. Als das der da im Fenster merkte, zerdrückte er einen Träne in seinen gottverlassenen Augen und wollte herabspringen und fliehen. Aber da trat er schwarze blanke Weib zu ihm und warf sich vor seine Füße. Da lachte er, aber sie erhob sich und legte den Kopf auf seine Schulter und nun sahen mir beide bei meiner Arbeit zu mit ihren gottlosen Augen. Aber als du angeflattet kamst, du Garstige, schlossen sie das Fenster und ließen den schweren Vorhang herab. Gib acht auf das Fenster, Schwester, da geht was vor. Erzähle mir drüben, was du gesehen, du Feuchte, du Garstige, du Fledermausflügelige. Da hob die Nacht sich hoch, und als sie mit ihren gewaltigen Flügel schlägen, ihren Bruder vertrieben und nachgeholt hatte, was sie versäumt, huschte sie und kreiste acht Stunden lang um das Schloss. Bald hing sie auf ihren Flügel wie ein Alp über den Dächern und Türmen. Bald klammete sie sich mit ihrem Krallen in den E-Voll und die Mauerritzen und lugte in das Zimmer, während ihre Fledermausflügel die ganze Wand bedeckten, dass die Spatzen im Schlaf die Federn sträubten. So kalt und feucht waren die Flügel der Nacht. Dann hockte sie auf dem Dachfürst und hüllte sich in ihre Flughäute, die nun so feucht waren, dass das ganze Dach troff, und ließ ihr Ohr zu dem Fenster abschlottern und hochte. Ihre Nase aber schnupperte gehen Osten, ob dort der Morgen schon käme, der blanke Affe mit seinem ewig Faden lächeln. Da plumpste sie wie ein Stein vom Dach und huschte am Boden hin über die Bachläufe und Ackerfurchen, Ziegenmelke und Kreuzchen hinterher. Der blanke Affe war da. Schatten flattern auf und ab, Stunden, Tage und Jahre und was in ihnen war. Da zischelt es. Was hast du gesehen? Am Schloss, als ich an der Wand hing, dass die Spatzen schauderten und frohren, erzähle, erzähle. Was soll ich Großes gesehen haben? Kennst du das Menschenweib? Dieses hatte seine Glieder in ein seidenes Kleid gezwängt, wie die Pagen es trugen. Und seinen Bulen hatte es vermocht, sich in ein Lederwamms zu kleiden, wie die Falkeniere sich kleideten. Dann hatten sie verstaubte Weine geholt und Ambra verbrannt, und während ihr Liebste sich auf ein Lager geworfen hatte, lag sie zu seinen Füßen und erzählte ihm Märchen, schöne Menschenmärchen, von Ginnen und Ginien, und wie sie sich vor Jahrtausenden schon geliebt, oh, wie geliebt, oh schöne, schimmernde Märchen. Ihre Augen aber glumpten wie die eines nächtlichen Vogels, ihr Gesicht war wie leuchtendes Weidenholz um Mitternacht. Märchen vom Wiedersehen und weiterleben als lachendes Spechtpaar im Buchenwald, als Wind und Nebel, oh, schöne Märchen. Doch er schüttelte das Haupt, da entstürzten ihren Augen Tränen, sie raufte ihr Haar und zerschlug ihre Brust. Und dann hob sie wieder Augen und Arme und sang ihm Märchen, oh, wilde, flackernde Märchen. Und willst es glauben, Bruder, da nickte der Töpel ihr zu und zog sie zu sich hoch. Sie aber zerriss ihr Kleid über den nackten Brüsten und warf den Leib über ihn und umschlunk und umkrallte ihn, als wollte sie ihn zerpressen mit ihrer Lust. Und ein Taumel kam über sie, eine Wut wie, was weiß ich, ich feuchte uralte Nacht. Aber siehst du, Bruder, mit einem Male knickte ihr Körper in ihres liebsten Armen zusammen und sie fiel von ihm ab wie ein geschlagener Ast. Ihre Augen loten und brannten, dann schlug ihr Haupt auf die Seite und das schöne Weib war tot. Und er erzähle, erzähle. Als sie in seinen Armen zusammengebrochen war und ihre Glieder sich lösten und der Kopf zur Seite schlug, taumelte er und stürzte von dem Lager zu Boden. Als er sich aber wieder über sie geworfen hatte und das, was er vorher gesehen nicht glauben mochte, waren ihre Augen schon gebrochen. Hessliche, tote Menschen Augen. Da erhob sich seine Brust und zerriss das Lederwamms über ihr. Dann sank erneben sie, betastete blind ihrem Kopf und drückte dabei ihre Augen zu. Und dann erzähle, erzähle. Und dann hast du einen Menschen gesehen, in dem nichts mehr von seinen Göttern und Eitelkeiten geblieben ist. Nur der hellschreiende Schmerz, der seinen armen Körper Rasen heißt? Ich sah sie oft, wenn ich an ihren Fenstern kauerte. Und dann kam es über mich, dass ich meine spitzen Zähne in ihr Fleisch graben wollte und ihnen beistehen in ihrem Schmerz. Dieser arme Hund kuschte in eine Ecke und kroch in sich zusammen und seine Augen verglassten. Und als ich auf dem Dach fiarst hockte und nach dem blanken Affen ausschaute und mein Ohr herunterschlottete, hörte ich ihn nach einer Weile deklamieren. Nun ja, es sollte ja so kommen. Besser konnte es gar nicht kommen. Jetzt ist es Zeit für dich. Da hörte ich jenes törichte Knacken, wie ich es schon so oft gehört und ihn weiter deklamieren. Was zögerst du? Hast du Angst? Ha ha! Was Angst? Was Mut? Bist du nicht das Maß der Dinge? Die Welt? Bist du nicht die Welt? Da schlug er ein gelendes Gelächter hoch, wie ich es auch schon oft gehört. Die Formel, ha ha! Die Formel, der Gott, der Irrsinn. Bist du es nicht, die mich hierhin gebracht hat? Wollte ich mich nicht vor dir, vor deiner Tierheit und goldenen Verhurtheit retten. Aber du hast mich gefangen und vergiftet und hast mich zum Tollhäusler gemacht. Und nun du mich hast, wo du mich haben wolltest, gehst du deinen Weg, verfluchtest Weib, du Hure, du Tier, schlag sie tot, die Teufeline. Das alles muß er in der Ecke deklamiert haben, in die er sich gekuscht hatte. Aber bei den letzten Worten muß er aufgesprungen sein, denn ich hörte Stühle stürzen und dann den Knall. Und darauf ein Geheul, als hätt ich ihn bei den Füßen gefasst und zerschmetterte seinen Kopf an den Wänden. Husser ho, den leichen Schänder, schlag den Tod den leichen Schänder. Dann brach er doch die Tür mit Fäusten und berüllte den Flur. Den leichen Schänder, schlag den Tod den leichen Schänder. Husser ho, den leichen Schänder. Dann stürzte über die Brücken und Straßen davon. So, erzähle, erzähle. Dann kroch er in ein Röhricht und kuschte sich in den Schmutz, wo die angeschossenen Tiere es tun. Erzähle, was wird er tun? Dann kam der blanke Affe. Was ist auch dabei? Erzähle. Doch sie hatte sich schon in ihrer Fledermausflügel gehüllt und plumpste tiefer wie ein Stein vom Dachfeld. Ende von Kapitel 17 bis 18. Kapitel 19 bis 20 von ein verbummelter Student von Gustav Sack, diese Liebewoxaufnahme in der Public Domain. Kapitel 19. Die Kiebitze. Am Bruchbach in das Röhricht hat er sich geduckt, wo die Rispen sich beugen und neigen über den unheimlich raschenden Blätterdolchen, wo der nebel Regen herabrieselt und durch ihn die Kiebitze gaukeln. Kiewit, Kiewit, wie die Wellen rinnen, wie glücklich sie die Wellen, aber wie sie hassten und drängen, wie gequält sie sind, aber sie fühlen es nicht, wehr ich eine Welle. Da treiben sie eine tote Katze an, die Haare fließt in Fetzen von der bleulich schimmenden Haut und die Augen hat eine Krähe verspeist. Nun bleibt sie in den Rohrstängeln hängen und hebt sich an ihnen hoch. Noch einmal! Da lud er die Pistole, hob sie und die Kugelplatzlenden aufgetriebenen Balk. Nun, was hast du getan? Oh, du feiger Hund! Inzwischen wälzte sich der Balk träge auf eine andere Seite, kroch um die Rohrstängel herum und die Wellen trugen ihn fort. Kiewit, wehr ich ein dichter Hund. Nun nun, warum den Hund? Er ist auch nur ein Lügner. Kiewit! Und nun? Ho! Erwartest du denn so viel von ihm? Achtest du das Leben denn so hoch? Und jaust du nun und kriegst in eine Ecke, wo es sich einmal näher zeigte und dich kitzelte? Packen, unterkriegen, dich mit Füßen treten. Ho! Mit Füßen treten! Arbeiten will ich, fressen, schlafen, schwitzen, Steine hauen, um mich schlagen, Bergeschmeißen. Nun nun, also arbeiten willst du, vergessen, betäuben, nicht wahr du feiger Hund. Willst du stille sein? Also du willst arbeiten, willst, du willst, du musst, wie der Ziegel vom Dach fällt, du musst, wollen, ha ha, Notwendigkeit, Notwendigkeit, weiser Doktor. Weißt du, von unendlichen Ursachen her bedingt, du fluchst ihr, du musst ihr fluchen, musst deinen Spaß am Fluch haben, du kannst nicht anders, kein Verdienst, keine Schuld, müssen, müssen, liebster Doktor, du kommst nicht heraus. Und dein Ich, dein stolzes Ich, weißt du, was dieses Ich ist? Und deine Seele? Deine fliegende Seele? Willst du stille sein? Kiewit, dann musst du diese notwendige Satanide lieben. Es ist der einzige Weg. Nun, du hast ja immer gelogen. Und wenn diese Liebe kommt, ein Satan hat diese Welt. Kiewit, sich zum Spaß gemacht, sich zum Spaß ein Gefängnis gebaut, kein Entrennen hier raus, kein Nichts, kein Tod, du kommst nicht heraus, in ewiger Wiederkehr nicht heraus, in ewiger Kerkergitter gesperrt und ewig kehrt diese Nacht dir wieder. Oh, zerspringe nicht, armor Kopf, o liebe Knochen, haltet fest. Stille, still, das wusstest du ja längst, das nimmt dir ja die Lust, dir die Schuld zuzuschieben, zu büßen, dich wollustig trösten zu zerquälen, zu zermartern, zu zerfressen. Willst du stille sein? Und jetzt werden sie dich begraben, Erde auf dich schütten, auf deinen Mund, deine Augen, dein Haar. Kapitel 20 Kolchikum Autumnale Als die Morgensonne steiler geworden war und den Regen und die Vögel vertrieben hatte, wusch Ehrich sich die Stirn in den kalten Bachwasser und ging heim. An der Mühle vorbei mit ihren zwei Pappeln und langweiligem Rauschen. An den Teichen, in denen vor vier Monaten die Kauquappen eine bestimmte Tiefe bevorzugt und sich derart wie ein zitterndes schwarzes Band an den Ufern hingeschlängelt hatten, durch den tiefen Weg und über die Mittelstraße und stand plötzlich in seinem Zimmer. Ein Tag, monende und jahre fast ein Tag, Entfernungen wie Länder weit eine Wegstunde, was heißt Raum, was Zeit? Da lächelte er und sagte zu sich, jetzt retten, was noch zu retten ist. Mein Kopf ist schwach und eng, aber meine Sehnen sind stark. Ist denn das Leben, ist denn das Leben nur mit dem Kopf zu kriegen? Das Tier schlägt dich unter sich. Ich will Tier sein und will dich unter mich schlagen. Darauf legte er den Zettel auf den Tisch mit der Nachricht, erfahre in den Industriebezirk um sich selber sein Boot zu verdienen, schlich sich doch eine Hintertür aus dem Hause und gelangte auf Umwegen zum Bahnhof. Dort fuhr er mit dem nächsten Zuge ab, um von der ersten größeren Stadt aus die Strecke zu wählen, auf der er dem heimkehrenen Grafen begegnen konnte. Und als er ihn auf dem Bahnhof eines Kreuzungspunktes in einer Abteil des nach der Heimat fahrenden Zuges einsteigen sah, ging er auf ihn zu, benachrichtigte ihn kurz über das Geschehene und schloss mit den Worten. So kam es, dass lo sterben und ich um ein Erkenntnis reicher werden musste. Ich nutze sie aus und werde Fabrikarbeiter. Das ist das Ende dieses Sommers, Herr Graf. Dass sie sich deswegen in den Kittel eines Fabrikarbeiter stecken wollen, ist wohl nicht notwendig. Und dass meine Tochter starb, vielleicht war es ein Glück. Sie starb ja im Glück. Wir weiter dabei tun, als konstatieren, dass der Mensch einmal so sein fragwürdiges Dasein verlässt und einmal so. Alt und jung, gern und ungern, das gibt vier Zusammenstellungen. Wie nennt man's? Permutationen. Eine närrische Welt. Zerbrechen sie sich nicht den Kopf über sie. Sie ist es nicht wert. Dann reichen sie sich die Hände. Sie ist der Polen- und Rotenarbeiter. Und der Graf in ein gepolstetes Abteil eines anderen Zuges. In einem Bergwerk, 700 Meter unter der Erde, fand Erik seinen Brot. Er schaufelte die Kohlen aus den Körben in die Wagen und fuhr sie dann in den niedrigen Gängen zwischen den gebogenen und geborsteten Holzstempeln schweißgebadet durch glühende Hitze und kalten pfeifenden Wind zum Schacht. Und lo! Ein Arzt kam und übersah den kleinen blauen Fleck auf ihrer linken Brust. Redete von Herzschlag und schrieb darüber sein Attest. Dann begrub man sie. Tuja-Bäume und Trauerweiden standen zwischen dem hohen, fruchtbaren Gras. Den Gärtner-Jungen, der sich in der nächsten Nacht auf ihrem Grabe entleibt hatte, begrub man dagegen nicht weit von ihr in der Kirchaufsecke. Stiebende, kalte Oktoberregen vertrieben die Klarheit und satte Stille des Herbstes. Wo vorher die melodisch rufenden Zickzackzüge der Kranicheere über die blau-dunstigen Wälder geflogen waren, kreischte jetzt doch Wind und Wolken die Wildgans und zauberte in den Nächten den wilden Jäger in den Sturm. An einen solchen Tage, dem letzten Oktobersonntag, der dunst und stiebende Nebel über die kalen Felder fegte, wäre ich noch einmal ins Land. Er war schnell aufgerückt in dem hemmenden, rasselnden und dampfenden Betriebe. Jetzt durfte er 800 Meter unter der Erde, unten, im letzten schrägen Flöts, die glitzenden Steine hauen. Durfte viermal des Tags die steile Leiter 150 Meter auf und niedersteigen, den Griff der heißen Lampe krampfhaft zwischen die dumpf schmerzenden Zähne gepresst und hatte er dann atemlos die letzte Sprosse erreicht, gepresste der schneidende Luftstrom ihn zurück und warf ihn mit der zugnallenden Tür gegen den nassen salzigen Stein. Nun durstreifte er von keinem gesehen die Gegenden, wo ihn jeder Baum und Strauch an die verlorene gemahnen wollte, an jedes Wort und jede Liebkosung, die da und dort gefallen. So kam er zu dem Bach, wo sie sich zuerst getroffen hatten. Der Regen fiel und fiel, dass der Bach über die niedrigen Ufer trat und seine trüben Wasser über die Weidensträucher wälzte. Er warf sich achtlos in das nasse Gras und stützte den Kopf in die Hand. Herbstzeitlosen, die in den letzten Tagen in Menge aufgesprost waren, umstanden ihn. Er regte sich aus und flückte einige und es doch fuhr, ihn hinzueilen und sie auf ihr Grab zu legen. Aber er entschlug sich des traurigen Wunsches. Dazu, das ein sandiger, regenserwielter Hügel mit welken Grenzen bedeckt und darunter, als seine Glieder kalt und steif wurden, stand er auf. Die Komödie soll ihres symbolischen Schlusses nicht entraten und ließ die Blumen langsam in den Bach fallen, der sie in seinen trüben Wassern rasch entführte. Er blickte ihn nach, solange sie zu sehen waren. Herbstzeitlosen, im schattenbevölkerten Hades, ist eure Heimat und im nebel umbrauten Kolchis kamt ihr doch Zauber auf die Erde, um in unser Land zu wandern, auf Niederer, feuchte Wiesen, wenn der Oktober seine Nebel braut und aus ihnen seine grauen Regen auf die Erde gießt. Oh, ihr habt Heimat-Sinn und wisst wohin ihr gehört. Fremde, seltsame Lebenskinder, die ihr eure Liebe selbst habt und selbst dorthin wieder zurücktaucht, geheimnisvoll und fremd, wie ihr gekommen. So seid ihr nun die Blume meines Lebens. Bravo, bravissimo, holla ho! Der Dirne gebe ich die Wege nicht frei, wo Männer raufen, da bin ich dabei und wo sie saufen, das auf ich für drei, Halli und Hallo. Ende von Kapitel 19 bis 20 Kapitel 21 Kapitel 21 teilt eins von ein verbummelter Student von Gustav Sack diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 21 das Bergwerk, Teil 1 Träge krochte Zugdurch in Oktober nachmittag und rollte und rasselte unmutig durch den Regen, der seinen weißen, kürlenden Atem zerfetzte und den weißen Brocken auf die Felder warf. In einer Ecke mit niedrigen und schmutzigen hin- und herschwankenden und stoßenen Wagens hockte ehrig und sah gedankenlos die regenglänzenden Ecker und verschlafenen Gehöfte vorüberziehen. Faul und Eintöne kamen sie an. Faul und Eintöne flossen sie wieder zurück in den Regen. Alle paar Minuten hielt der Zug und alle paar Minuten schoben sich neue, regentriefene Gestalten in den überfüllten Wagen. Zum Standen sie um ihn. Dufteten nach Schnaps und Tabak und ein niedriger Geruch stieg von ihrem durch Nestenkleidern hoch. Aber sie fühlten sich wohl. Es war warm und roch nach Menschen und Fusel, und sie konnten sich reden hören. Und als in halbwüchsige Bursche eine Harmoniker hervorzog und aus ihr den neuesten Operettenquark zerrte und sie grüllten und mitsingen konnten und Zoten machen. Das war es, ach ja, Feiertagstimmung im Wagen. Er blickte auf sie hin und sah dann wieder hinaus auf die trüb und grau vorüberziehende Welt. Dunkler wurde es und heftiger schlug der Regen gegen die Fenster. Aus der Winkelgröße der Rillen die derer abfliegenden Regentropfen auf dem Fenster Glase ziehen und der Geschwindigkeit des Zuges muss sich die Fallgeschwindigkeit der Regentropfen annäher berechnen lassen. Dunkler wurde es und wie eine Wolke brütete und lastete der Dunst der zusammengepferchten Menschen in dem Wagen. Ein trübes Licht flackerte an der Decke und malte die Bleichen und Alkohol geröteten gesammelt und schlug das Fenster. Das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, das war es, ach ja, oder was verzweien. Da ging ich mit einem Mädel. Wie hieß sie noch? An der Saale entlang. Den gib ich in Stein, an dessen Wand, der e.V. im Winde wogte, wie ein Kornfeld wogte, gingen wir hinauf, und als wir uns über die Brüstung lehnten und in den Abend hinausblickten, da sprach sie ein Gedicht, von einem Jüngling, der noch nie die Sonne gesehen hatte, und starb, als er sie sah. Wie hieß das dumme Ding? Inzwischen hiel der Zug von Minute zu Minute, rollte und stieß von Weiche zu Weiche, ein Licht nach dem anderen Huste vorbei, gelb und verwaschen oder grell und geisterhaft blau, die Industrienate. Da wachte er aus seinen Sinnen auf, blickte wie aus einem fernen Traum erwacht im Wagen herum und auf die Lichtklexe und Regenbogen, die die vorbeihuschenden Lichter auf die Scheibe warfen. Dann verdüsterte sich sein Gesicht. Er öffnete das Fenster und lehnte sich hinaus. Die Räder stammten und dröhnten rhythmisch unter ihm hin. Ruß und Regen schlug ihm ins Gesicht, und aus dem Dunkel fuhren ihm Schatten entgegen, blotzen ihn mit glühenden Lichtern an und bäumten sich hoch, als wirfen sie sich über ihn und errissen sich wie ein Blitz wieder zurück in die Nacht, und hinter ihnen welzten sie Schlakkenberge, unter deren Kruste es noch glumpte und glüte. Und Erzhalden, die grau und gelb und seltsam stumpf im Regen glänzten, welzten sich wie ungeheure, gläsende Walpfische heran, vorbei, und die Seilbahnen, an denen die Wagen wie närrische Kinderspiele glitten, drehten sich und kreisten und fuhren plötzlich Himmel hoch in die Luft, in die die Hochöfen mit ihren feuerigen Zungen drohten und leckten. Ein Knäuel wassertiefender, schwarzer Vollwerke, und kleiner, rundkuppliger Türme, die tanzen einen wilden, grotesken Tanz, rote Strahlen zwischen je aus ihn hervor, sprühen in schimmernden Feuergaben hoch und in Feuer und Dampf hüllt sich die zwischende Bande, das stampft und zischt und dröhnt, das Wald von Dampf und Qualm und Rauch, und wirft mit seinen wilden Lichtern in die Nacht, die schwarz und drohnt über diesem allen hängt, und selbst wie erboßt und zuckend über diesem dröhnenden und gelnden Hexenkessel liegt. Das schlägt und stört die stille Nacht, wenn nur die Narren einsehen wollten wozu? Einsehen? Einsehen? Hab ich noch nicht genug davon, das hat mit einsehen nichts zu tun, das ist Geld, das ist Wille und Macht, das ist der werdende Krieg, hier wird er geboren, der sich selber noch nicht kennt, bis er eines Tages Mann geworden und ausbricht, tobend, berüllend, ein heulische Teil fuhn, wie das flammt in der Nacht, wie das mit seinem breiten Lichtfäust in den Himmel schlägt und lacht, wirft dich hinein, Tose und Rolle mit, nicht rechts, nicht links, gerade aus. Ein Zahn in einem Rat dieser brodelnden Höllenuhr, die der Licht und Donner in die Nacht wirft, ist mehr als der schlänzte Gedanke und die tiefgründigste Erkenntnis. Schlagt zu, werde Eisen und Wille und Zahn, Eisen, das ist's, gefühllos, skrupellos, nicht rechts, nicht links, ein Hieb, ein Schlag, ein Glühn, Eisen, das ist's, Geld, Gold, Krieg. Bravo alter Zaubermeister, nun lüge dir wieder vor, dass das, was du nicht ändern kannst, wozu dich bitteren Not und Verzweiflung und Flucht vor dir selber treibt, das allerschönste und aller wahrste ist. Du bist auf dem besten Wege dazu, du bist und bleibst Hans Wurst, du Nahr und Wahrheitsfatzke. Was nichts ist als Arbeit und Not, nichts als hetzendes und gehetztes Geld, das, schlägen seinen schönen, breiten Lichtfäusten in die Nacht, das ist ein Zauberhexenkessel, wie es auf der Bühne und im Märchen steht, oh, du Schönheitsfatzke und Feigerpatronen. Aber seine Augen mochten sich nicht trennen von dem Glühn und höllischen Leuchten. Dann lachte er hell auf und warf sich zurück in seine Ecke und wußte nicht, sollte er sich nachher betrinken oder sich gleich aus dem Wagen werfen. Auf einem schmutzigen, Kohlenstaub schwarzen Bahnhofstieger aus und drängte sich robust durch das geschiebetrunkene Bergleute und Polen ins Freie. Er hatte nicht weit zu gehen, er hausste mittendrin in dem Dröhnen, dem Qualm und Schmutz. Vor Jahren hatte da ein ärmlicher Kohlgarten, um einen noch ärmlicheren Kotten sein Verschlafnis da sein gefristet. Aber während das Eisen und das rollende Geld ins Land kam und seine Nachtbahn ihr Stück Boden zu klingender Münze gemacht hatten, blieb der Philemon dieses melancholischen Kohlkottens fest und sah gerügt zu, wie die Schlote und rauchenden Öfen ihm näher rückten und ihn schließlich umkreisten und umquelmten. Und als er starb, ließ man die zusammenbrechende Hütte stehen. Man vergass sie und hier schlug Erich sein Heim auf. Im unteren Stock hausste eine Polenfamilie. Oder waren sie ihrer zwei? Er wurde nicht klug daraus. Wie er auch nicht klug daraus wurde, zu wem der Haufen dreckiger Kinder gehörte, der der ewig lermte und sich balkte. Sie wussten es wohl selber nicht, falls es zwei Stammpfäter und Mütter waren, sie hatten ihre Zeit um zwei Jahrtausende zurückgedreht und erlebnen ewig sich prügelnder und ewig sich im Schnappstusel versöhnender Güter und Weiber und Kindergemeinschaft. Die oberen Zweigiebekammern bildeten sein Quartier und das zwei Bauernsöhne, die ein Jude und ihre Spekulationswut von ihren Höfchen vertrieben und der Kohle in den Rachen gejagt hatte. Sie hatten sich eines Sonntags eine Polen heraufgeholt, die ihnen Bettgenossen und Aufwärterinnen wurde und ihnen des Morgens die Hänkeltöpfe mit Kartoffeln und Fleischbrocken füllte. Was war dabei? Es ist Sonntag heute. Ach ja, Feiertag. Und Feiertag heißt Glück, und die Quintessenz des Glücks ist Schnaps, eine Harmoniker und, wenn es sich selbst übertrumpft, ein Grammophon. Vielleicht sind sie aber gesunder als ich, dachte Erich, als er die unbeleuchtete und brüchige Leitertreppe hinaufstieg und das Dudeln einer Harmoniker und patriotische Krechzen eines Grammophons an sein Ohr klang. Vielleicht war ich nur krank, mein ganzes Suchen eine fixe Idee, ein Krampf meines Körpers, dem die Arbeit fehlte und der sich da in theoretischen Paroxysmen erging. Die da sind glücklich, sind Tier wie sich es gehört. Wohlan werde ich Tier. Als in das Zimmer trat, sah auf dem Tisch in einem winzigen Holzbauer einen Kanarienvogel hocken und mit ängstlichen Augen in das Licht blinzeln und auf das Heer von leeren und halb leeren Bierflaschen, die ringsummin aufgefahren waren. Der Schnaps fehlte nicht und auf der Ecke des Tisches schnarte neben einem Strauß knallerote Papierblumen das Grammophon einen Parademarsch. Da feiert einer seinen Namenstag. Sie haben auch gemüht. Was willst du mehr? Er legte einen Taler auf den Tisch, setzte sich zu ihnen und machte mit. Oh, es ging hoch her und die beiden Dirnen sahen nicht übel aus. Bereithüftig und jung und zu allem bereit. Er redete irgendwas und trank und blickte dann wieder starre auf den verschüchterten Vogel. Was plusterte gelbe spatt sich auf. Was denkt er wohl von uns? Aber sie lachten ihn aus und die Burschen füllten von neuem sein Glas. Da zog er eine zu sich heran. Ihre Bluse war offen. Da fuhr er mit der Hand hinein und legte sie um ihre kräftige Brust und sank und trank und merkte, wie er betrunken ward und doch nicht vergas. Als gegen Mitternacht die beiden Dirnen verschwunden und die beiden Burschen mit ihrer Polen in der Schlafzimmer getorkelt waren, machte er sich auf dem Sofa sein Lager zurecht, streckte sich hin und starte ins Licht. Der Kanarienvogel hatte sich noch mehr aufgeplustert und blickte mit bangen Augen, bald in das Gesicht des Menschen, der da auf dem Sofa lag und bald in das blendende Licht. Sie starten beide so lange ins Licht, bis Merinke aus dem Verschlag trat, indem sie sonst mit den Burschen schlief. Sie hob wie geblendet die Hand vor die Augen und machte sich nichts daraus, dass ihr das Hemd von der Schulter sank. Das fehlte noch. Und er rief sie mit heiserer Stimme zu sich. Da setzte sie sich zu ihm und er streifte ihr Hemd vollends bis zum Rock herab. Dann löschte er ängstlich das Licht. Als am nächsten Morgen aufwachte, lag der Kanarienvogel tot in seinem Bauer. Da nahm er den Käfig und warf ihn aus dem Fenster. Nun mögen die Belge von unten sich an ihm fraktieren. Hey, Merinke! Als er dann zur Grube ging, füllte sie dankbar seinen Hänkeltopf mit den besten Stücken. So war ihr geholfen, denn sie hatte nun auch den zum Geliebten, der sich bis jetzt gegen sie gesträubt hatte. Und ihm, denn er bekam von den Dreien das beste Essen. Er bemerkte es wohl und hinderte es nicht. Aber nach einiger Zeit verließ er sie und ihre beiden Genossen, da er keine Lust hatte, sich an der Auseinandersetzung über die Vaterschaft an dem Kind, das Merinke erwartete, zu beteiligen. Ich habe noch nicht den Mut, eventuell meinem eigenen Kind in die Augen zu sehen, meinte er. Merinke und die anderen beiden lachten ihn aus. Aber er ging und mietete sich bei irgendeiner Witwe ein und lebte mit ihr. Denn die Dirne gehört mit zum Schnaps, soll das Glück vollkommen sein. Es ist ja nicht gerade Glück. Es ist so, als wenn man einen brennenden Stollen zumauert, damit die Glut nicht ins Freie dringt und Unheil stiftet. Aber hinter den Mauersteinen brennt es noch jahrelang, immer fort. Wehe, wenn es die Mauern zerreißt und ins Freie schlägt. Aber ich werde schon bändigen und eindämmen. Ich werde schon Stein auf Stein über mich schütten. Doch nach einiger Zeit verließ er wieder dieses Weib, er wechselte oft. Denn sie liebten ihn alle. Ich bin auch immer auf der Flucht vor mir. Es fällt mir erbärmlich schwer. Und dann schloss er sich in seiner Weise irgendeiner Dirne oder einem Lumpen an. Inzwischen ging die Zeit dahin, und der Winter spannte schon wieder gelassen seine Sternen helle Nächte über das rauche Geland, das da zwischen Ruhr und Reihen seinen Boden zerreißt und seine Menschen zu Sklaven und Mauerwürfen schlägt. Er kommt ungern von den Feldern und Wäldern des Ostens hierher, aber jetzt hing Nacht für Nacht sein diamanten funkelner Deckel über dem Brodelnden und zwischen den Hexengold Kessel. Bösenächte waren das verehrig. Er mochte die Sterne nicht sehen und zog die Stirne kross oder sang laut ein Hurenlied. Aber eines Tages hielte es nicht mal aus, sondern setzte sich hin und schrieb einen Brief, indem er den Eltern seine Vermählung mit einer aus dem Arbeitshause entlassenen Dirne mitteilte. »Wal ich schwer fiel, diese Lüge!« sagte er, als er den Brief besorgt hatte. »Aber soll das Weihnachtsgeschenk sein, dass ich mir beschere. Denn jetzt soll die letzte Brücke brechen. Wir halten den Damm schon fest!« Dann lachte er vergnügt, füff ein Lied und ging seinen Weg. Und wirklich, wenn er jetzt des Nachts seinen Arbeitsweg ging und über ihm die Sterne blinkten, sah er sie nicht und dachte nicht an sie, die ewigen Versuche und Verführer zu den Abwägen und Abgründen des Denkens, sondern dachte an das Leid, dass er doch jeden Brief geschaffen hatte. Lieber grub und bohrte er in seiner Wunde, als das er des Rätsels der Gravitation gedachte, an das sich für ihn sogleich der ganze tollfelser Rattenschwanz, uralter Rätsel und aller Lösung lachender Fragen schloss. Ich halte den Damm schon fest. Und erhielt ihn fest, bis auch doch diese Welt von Kohle und Eisen und Geld und Wiedergeld, das Kinderlied von Weihnachten betteln ging. Um zwei Uhr Mittags war er mit seiner Belegschaft zu Tage gefahren und schländerte nun am Heiligabend durch die Straßen, von einer bösen Unruhe geplagt. Die Fabriken ruhten, nur in den Hochöfen schmolzter Koks das Eisen und der Schnee, der am Vormittag gefallen war, blieb auf den Dächern liegen und hing an den Schloten, ohne wie sonst gleich von einer schwarzen Ruß und Staubschicht bedeckt zu werden. Auf den Straßen warte zu einer schwarzen, glitschigen Masse. Aber er gefrohr schnell und zerbrach dann klirrend unter dem Fuß. Der Himmel klärte sich auf, er hing gelbgrün und vom braunroten Wolken durchflogen über den fremdartigen Winterbild, vom verschneiten Zechen und Schloten und verhieß eine klare und kalte Nacht. Vor einem Schaufenster stand Erich. Er lachte laut, als er sah, dass es ein Juwelierladen war. Soll ich ihr was schenken? Das war ein sechzehnjähriges Mädel, dass er für die Tage, die seine Witwe verreist war, zu sich genommen hatte. Das fehlte noch, schenken, um sich an der Freude der Beschenken zu freuen, einem anderen eine Freude machen, um selbst unter dieser Freude zu leiden. Das war etwas. Nein, dann würde man sich noch über sein Leiden freuen und sich darauf etwas zugute tun. Man kommt nicht heraus, verflucht. Und er bohrte die Hände in die Taschen und schlenderte weiter, bis er ins Freie kam, und hier rastete er erst, als er vor sich mitten im Felde die Reste eines Dorfes sah, das wegen Einsturzgefahr verlassen war. Zerfallene Häuser, herausgefallene Fenster laden und eingestürzte Mauern, Schutthaufen und mit Wasser gefüllte Senkungen und über allem Schnee und Winterhimmel. Die Sonne aber hatte gerade mit ihrem unteren Rand den Horizont erreicht und rosa Schatten über den Schnee geworfen. Nicht weiter, lieber, das spuckt und gespenstert hier, wieder nach Schönheit und Wehmut, und du weißt, welche Teufel dahinter auf dich lauern, hüte dich, gehe heim, süßer Hans Wurst. Doch er trotzte und lehnte sich an eine Weide, die da stand und sah der Sonne zu, wie sie unterging, wie der Himmel bleicher wurde und bläuliche Schatten über den Schnee liefen. Ein Hund, den Hunger oder Erinnerung trieb, strich in diesem Augenblick um das verlassene Dorf. Oh, ich habe nie mit ihr zusammen den Schnee gesehen, ich habe nie mit ihr, willst du heim, du toller Hund? Dann macht er kehrt und lief zurück und wahrt ihr Bild und ihre Augen erst los, als er für einen Augenblick in eine Schenke trat. Dann schlenderte er weiter und ging nach Haus. Ei, Konkubinchen ist ausgeflogen, das Nest des Weihnachtsprinzen ist leer, träumen wir von ihr, träumen wir von euch beiden, von der da draußen im toten Dorf, um das der Hund streicht und von diesem Hürchen das Fort flog wie ein Vogel, den ich mir gefangen. Träumen wir von zu Hause, vom Weihnachtsbaum und Mütterlein, träumen wir von Sonne und Sternen und blinkenden Rätseln, vom Bergmann wollen wir träumen und von der fründigen Professur, vom Schläger, ah ja, ich schwang den Schläger gut, doch jetzt wurde ein Schlägel daraus, vom Grafen und Porst und der Nachtegal, oh, von dem grauroten Schloss und von Sternen und Rätseln, oh, blinkende Sterne. Dann erblickte er in einem Spiegel, der ihm gegenüber hing, sein Bild und nahm ihn von der Wand und warf ihn gegen den Ofen und es dauerte nur eine kleine Weile, da hatte er die Töpfe und Gläser, die dazu finden waren, zertrümmert und hatte seinen grimmigen Spaß dabei gehabt. Jetzt wollen wir dem Konkurbinchen Geschenke kaufen. Und er kaufte ihr ein, so viel er tragen und zahlen konnte. Doch wie er seinen Einkauf heimbrachte, war das Nest noch leer. Da machte er sich auf die Sohlen und suchte sie und fand sie in einer Spelunke am anderen Ende der Stadt, wo sie sich einen Spaß daraus machte, zwei junge Burrschen gegeneinander auszuspielen und sich von ihnen betrunken machen zu lassen. Er setzte sich an einen Tisch nebenan und sah nur einmal zu ihr hinüber, gerade in dem Augenblick, wo sie ihm zum Trotz den einen ihrer Kaveliere umhalste. Dann bezahlte er sein Getränk und ging. Aber er war noch nicht weit gegangen, als sie ihn eingeholt und ihren Arm in den Seinen gehängt hatte. Sie sprachen kein Wort, aber im Gehen fühlte er, wie sie ihre junge Hüfte gegen die Seine schmiegte. Ich will denken, ich wäre um drei Jahre jünger und sie trüge statt ihres Fähnchens ein blau-weißes Kostüm, das ich ihr von meinem Kollegen Geld gekauft habe. Dann spielte er den Verliebten und wurde dabei selbst verliebt und als er sie die Treppe zu seiner Stube hinaus trug, wußte sie nicht, ob sie lachen oder weinen sollte. Dann zeigte er ihr die Geschenke und war den ganzen Arm wie ein Student, der fern von der Heimat mit seinem Ladenmädchen Weihnachten feiert. Als es kalt wurde und der klingende Frost seiner Eisblumen und Palmen ans Fenster warf, entkleidete sie sich und es war dabei eine Unruhe und Erwartung, der die Süßigkeit des Verbotenen anhing. Und auch darauf war er nicht der brutale Narkotika, der vergessen sucht, sondern es schien fast so, als habe er sich und ihr eine Freude machen wollen. Ende von Kapitel 21, Teil 1. Kapitel 21, Teil 2 von ein verbummelter Student von Gustav Sack, diese liebe Boxaufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 21, das Bergwerk, Teil 2. Aber als sie in seinem Arm schlief, da war zwischen den Wedeln der Fahren und Palmenbäume aus der Sigilarien Landschaft, die da am Fensterglas wuchs, eine Lücke geblieben. Und durch diese Lücke sah man den Nachthimmel und einen einzelnen Stern. Der lockte ihn von dem warmen Mädchenleib fort in die Nacht. Behutsam schliche von ihrer Seite, kleidete sich an und ging. Den Stern hatte er verloren, aber an seiner Stelle lockten ihn unzählige. Er eilte und der Schnee knirscht unter seinen Füßen. Er wusste nicht wohin er ging und er fand sich plötzlich wieder in mitten der zerfallenen Häuser und Schutthaufen des verlassenen Dorfes, um das am Abend der Hund gelaufen war. Der Schutthaufen, der dort aus dem Eis ragt, das die Wasser gefüllte Senkung überzogen, ist mein Thron und Altar. Einstürzende Häuser lauschen mir, aus Fenster und Türen der Verlassenen blicken Dunkel und Trostlosigkeit mich an. Schnee bedeckt sie und bedeckt das Feld, das diese Verlassenheit und ihren Thron in sich schließt. Es schweigt wie bei Toten, nur der Wind heult und klagt. Wie ein schwarzer Saum, den sich im Süden die Stadt und der Hütten und Zechen gewirr und gleich nieruhenden Wächtern leuchten die Hochöfen in die Nacht. Besteig ich den Thron. Er glitzte hinüber über das Eis und setzte sich mitten auf die Höhe des Schutthaufens, der von dem Schnee wie mit einem Altar durch bedeckt war. Die Wolken decken, zerriss und vertrieb der Wind und schwindelnd blicke ich mitten in das Rätsel des Seins. In Milchstraßen und Sternbildern loderts an mir vorüber und treibt mich und reißt mich durch seine funkelnde Nebel in Zeitlosigkeit und Raumlosigkeit. Oh, ich weiß, was ihr wollt. Ich weiß, wohin ihr mich lockt, wozu ihr mich mit eurem Funkel ins Schweigen verführen wollt. Lang streckt er sich über das verschneite Maugetrümmer hin und sein Auge verlor sich in den Silberstaub, der Punkt an Punkt den Himmel überwachsen hatte. Eine Stunde voran und war nichts, denn ein blau-schwarzes Dunkel, in das eine Hand silberne Funken gestreut, war nichts, denn ein Sternbestickter Hohlraum, durch dessen unermessliches Dunkel eine Erde flog. Dann erhob sich der Einsame auf seinem Schutthaufen inmitten des Eises und hob knient, halb abwehrend, halb flehend die Hände hoch. Glück und jeglichen Erdengnuss namt ihr mir. Ihr locktet mich auf Wegen, die zum Wahnsinn führen und Fluch und die ihr Opfer nicht lassen aus ihrem höllischen Zauber. Seht, nun bin ich zum Tier geworden, zum weniger als Tier, das Rettung vor sich sucht in Straßenfreuden und Straßenschmutz. Nun, lasst mir dies, lasst mich Tier bleiben und lockt mich nicht für, der mit eurem blinkenden Zauber und höllischen Rätseln. Lasst mich nicht wahnsinnig werden, ihr ewigen Götter. Der Wind ist kalt und heult wie ein hungriger Wolf in der Nacht und wie sie blinken und blitzen wie kalt, wie kalt und ihr seid doch durch mich. Seid nichts ohne mich, blinkt nur, ich blinke in euch, funkelt nur, ich funkele in euch. Da warf er sich vor und über in den Schnee, und daher auf der Höhe des Schutthaufens lag, hing er beiderseits herab, wie ein Toter. Aber als er wieder aufstand und hoch aus seinem Schutthaufen die Faust zum Fluch gegen die Sterne hob, hörte ein Lachen hinter sich, und da sich umwandte, siehe, da tanz in einer Höhe, die wohl ein Kirchturm hat, ein blauliches Gewirr von geometrischen Figuren und mathematischen Symbolen. Das schwirrte und raste um sich, sinnverwirrend. Dann wandelte es sich mit einem Male gemächtlich in einen fosforfarbenen Kreis, in dem ein Quadrat hink. Der Wind aber hatte inzwischen sein Heulen unterbrochen, und die Nacht schwieg, wie er start. Da hörte er es sprechen. »Wir sind doch dich? Sehe her. Das hast du geschaffen. Ohne das Auge und Hand oder irgendein Außending es dich gelehrt. Das bist ganz du. Und nun komm und enträtsel dich. Du nahr, uho, du dreithäufes nahr.« Dann knallte es wie ein Flintenschuss und wart eine rollende Dampffolke, wie die Krone einer jungen Linde groß und höhnte und lachte und stürzte auf ihn. »Hoho, du nahr!« Er aber zog den Kopf in die Schultern und lief wie ein Hase dem schwarzen Streifen am Horizont zu und hatte ihnen mehr den Windeseil erreicht. Als er in die erste Straße einbog und den ersten, trunkenden Nachtschwärmer sah, zerplatzte mit einem leichten Knall die Dampfkugel, die ihn bis hierher verfolgt und bis auf einige armes Längen erreicht hatte. Er aber raste weiter und kam nicht eher zur Ruhe, als bis er sein Zimmer gefunden und sich fest an den jungen Mädchenleib geschmiegt hatte. Sie hatte sein Fortgen und Kommen nicht bemerkt und war noch wie im Traum, und da sie sein Kramfhaftes zitternd fühlte, spielte sie tröst mit seinem Haar und sagte, »Denke nicht daran, lieber, ich weiß, was du verloren hast. Aber denk nicht daran, wir sind alle zusammen arme Hunde. Ach, wie arme Hunde. Nun weine nun nicht. Ach, was sind wir für arme Hunde?« Und diese leppischen Trostworte taten ihm unendlich wohl. Die beiden nächsten Tage war er ruhig und schweigsam und ließ es zu, dass die Kleine mit einer mütterlichen Sorgfalt um ihn wirkte. Aber er duldete nicht, dass sie sich länger von ihm entfernte und fühlte sich am Wohlsten, wenn sie auf seinen Knien saß und mit seinem Haar spielte. Aber am übernächsten Tag ging er zur Grube. Es war früh am Morgen und schneite. Die Kleine, die ihn verlassen musste, begleitete ihn bis zum Schacht. Hier küsten sie sich und von da an verloren sie sich. Es war der letzte Kuss, den Ehrich von Frauenmund erhielt. Als er mit seinen acht Gefährten im Förderkorb stand und ihre Verbissenen, Vergrämten und verroten Gesichter beobachtete, mußte er das Bild des Gedenken, das ihm vor einigen Tagen das Spiegel gezeigt hatte. Nein, werde nicht, ihr Kamerad. Die haben ein paar Hoffnungen verloren und sind verbittert, doch Neid und Hass und Alltagsleid. Die sind fertig mit allem. Ihr kleines Leid und ihr Neid und Hass sind wie er Alkohol und ihre Weiber nichts denn ein Stimulanz zu ihrem weiteren Fliegenleben. Sie leiden und neiden und hassen um zu leben, leben um zu leben. Ich aber lebe dem Leben zum Trotz. Leid gegen Leid. Ich will doch sehen, ob mein Wille weitergeht als Leid und Rätsel geflunker. Ein Klingelzeichen klang und elastisch hob sich der Korb, als Zöge er tief atem ein, bevor den Sprung ins Boden lose wagte. Dann schwand der Boden. In den Ohren begann es zu brausen. Es war, als flögen sie schwindelnd Himmel an. Staubregen überfielen sie und Lichter kamen wie ein Blitz. Nun fühlten sie, wie sie zur Tiefe fielen. Nun wiegte und schwebte und federte der Korb. Nun stieße leise auf und licht es rings. Im Norden ist Gestein niedergegangen und ist ein Schlagwetter in der Luft, sagte jemand. Er nickte und ging schweigend seine Arbeitstätte zu. Durch Gänge und Stollen, eine halbe Stunde weit, bis der Stollen auf das schräg aufsteigende Flöts stieß. Eine Leite führte hinab, an die hundert und mehr Meter tief. Dann nahm er die Lampe zwischen die Zähne und stieg in das gähnende Dunkel. Über ihm hing der Schiefer glatt und grau. Neben ihm surten, von Drahtzeilen gezogen, die Förderwagen auf und nieder. Es ist glühheiß und der Schweiß perlt. Licht kommt von unten. Glück auf! Und erst angelangt. Sein Atem geht schwer, die Luft ist dick und drückend warm, und seine Kleider sind zum Ausfringen feucht. Da wirft er sie ab und arbeitet nackt. Doch die Hacke liegt heute schwer wie Blei in der Hand und prallt fast wirkungslos von dem schwarzen, glitzenden Bruchflächen ab. Da setzt er sich hin, lehnt sein Arbeitszeug zwischen die Knie und start vor sich hin. Die Grubenlampe hat er auf einen Gesteinsvorsprung gestellt und schraubt jetzt ihr Licht auf einen kleinen Funken herab. Da setzt sich eine blaue, handgroße Aureole dem gelben Lichtpunkt auf. Es ist schlagwettende Luft. Das Barometer fiel und im Norden, da hinten unter dem verlassenen Dorf, sind Gesteinsmassen niedergegangen. Dann tritt er unsichtbar heraus aus einem schwarzen Stein und schleicht durch die Gänge und Stollen, stülpt hier und da seine blaue Hand über den Licht, und ein Funken fliegt in ihn, und mit 13.000 Kalorien schlägt er durch den Stollen und verbrennt und zertrömmert, was er findet. CH4 O, ein türkischer Feind. So liegt und lauert der Wahnsinn auf den Gängen und ihre Wegen des Lebens und zaubert seine blauen Aureolen und Wunderblumen. Aber anstatt aus diesem Stollen zu flüchten, über dem der Wahnsinn hängt, verreuen wir uns der Zauberblüten, bis der Funke in ihn fliegt und er unser Leben zerreißt und zerschlägt. Was soll das in der Nacht und in dem Schweigen? Sie wie die blaue Blume da blüht und das Dunkel mich umkrallt und das Schweigen mir zuraunt. Bei der Vermoderung von Dingen, die eins gelebt, wird der türkische geboren. Aber die Deckgebirge, die die Meere über ihn gewälzt haben, halten ihn fest, bis wir kommen und sein Gefängnis lösen. Dann zischt und bläst und brodelt er aus dem schwarzen Stein und schlägt sich in Abbaue und hängt dort oben im Dunkel, hoch im alten Mann. Und kommt dann, wie heute, wo oben der Schneefeld aus seinen Schlupfwinkeln hervor und brühtet und lauert über uns und wartet auf den Funken und schlägt dann mit seinem rasenden Druck und seinen fegenden Flammen unter der Erde her. Schleudert die Wagen beiseite und presst sie blatt wie Papier, biegt und dreht die Fördergestelle zu bezahren Schlangen und Knäulen und reißt dem blitzschnellen Rückschlag wieder zurück. Und sein Bundesgenoss, der trockene Staub, bringt seinen Flammen und Rasen von Sohle zu Sohle, die Grube brennt. Dann stehen sie da oben am Tage und dringen die Hände und sammeln und senden die Päschen. Aber was er und der Brand noch nicht erschlagen hat, das wirkt nun der Schwaden. Kein Leben mehr zu berg, denn den Sauerstoff hat er mit seinen zwei Riesenflammen verzehrt. Oh, es ist ein braver Feind. Oh, das ist Lust, das ist Reiz. Reiz? Der Reiz ist die Dunkelheit, die Grabesabgeschlossenheit und das ewige Schweigen. 700 Meter unter der Erde, im Stein und ewigen Schweigen vergraben. Warum kein Grab? Denn es ist nicht Genuss, der Blinde frisst sich selber auf. Es ist nicht Kunst, die Feige scheut die Wirklichkeit. Es ist nicht Liebe, die Faule will nur Ruhe und Rettung vor sich. Es ist nicht Macht, die Wilde wird zum Knecht zerstrebten, und es ist alles zusammen nicht, was mich halten könnte, denn alles zusammen muss. Es ist das Einzige, der Stolz und Wille zu sich und eine Mauer von Eisen um mich und eine Mauer von Stein in mir. Das ist's. 700 Meter unter der Erde, im Stein und ewigem Schweigen vergraben. Warum kein Grab? Und weiter lauschte er dem Schweigen, fühlte die Wucht des Berges über sich und gedachte seiner Kindheit und Jugend und ihrer unentwirberen Nahrheit und Sinnlosigkeit. Zwei Mauern, eine von Eisen und eine von Stein. Das ist's. Dumpf schlug das Echo zurück und rollte dröhnend und drohend in das Dunkel, das da oben wie eine Riesenauge auf ihn stirrte. Und näher kam es und schlich auf lautlosen Tigertazen Schritt vor Schritt gegen ihn und kralte sich mit einem Sprung auf ihn und wirkte ihn. Da blickte er sich um, der Koch ist fletschen zurück und stirrte wieder von oben mit seinen gierigen Augen auf ihn und langte und langte und suchte das Licht zu stürzen. Da fühlte er und hörte das schleichende Kralle und blickte hin und sah das Licht im Drahtkopf flackern und wogen. Das Schlagwetter kommt. Er nahm das Licht und umhüllte es. Dann blickte er dem Dunkel fest ins Auge, ergriff seine Hacke und huschte die Leiter im Poor. Er rannte und brüllte, aber als er halbwegs den Schacht erreicht hatte, hob es ihn wie eine Feder hoch und warf ihn krachend gegen den Stein und eine rote Flamme fegte über ihn und noch eine und ein Sturm kam und rollte ihn wie einen Wolleflausch zurück. Dann wart es Nacht. Als er erwachte, sah er sich in einem weißen Saar liegen. Sein Kopf war verbunden und sein Rücken brannte wie Feuer und viel Stühnen und Jammern kam aus den Betten, die um ihn standen. Und nach einigen Tagen hörte er, da sie ihn zwei Flammen, die über ihn gefegt waren und der giftige Schwaden, der ihn nachkrochen war, 340 Mann gefressen hatte. Im Frühjahr verließ ehrig das Krankenhaus. Er war Kalköpfig geworden und seinen Rücken deckte eine purpeurote, glatte Haut. Nach einigen Tagen fuhr er wieder zu Berg und war nun was er wollte. Ein Zahn in einem Rat der berodelnden Höllenuhr, die der Licht und Donner in die Nacht wirft und in sich den Krieg gebiert. Seine Augen blickten hart und sein Gang war breit und fest. Der Weiber und der Schnapses bedurfte er nicht mehr. Aber die Streiks machte er mit und redete mit den harten und verbissenen Versammlungen und verheute sich mit schneidenden und kühlen Worten die Instinkte derer, die da an seinen Lippen hingen, kitzeln und aufpeitschen zu können, seine Macht von Neuem zu fühlen und sich seiner Menschverachtung abermals bewusst zu werden. So lebt er lange Jahre. Zur Heimat fuhr er nicht mehr. Nur im Herbst kam ihm wohl ein Sehnen, weiche Herbstzeitlosen in seiner Hand zu halten und sie Blume für Blume in einen regengeschwollenen Bach fallen zu lassen, den Narren den Komedianten zu spielen. So überwand er es und mit jedem Jahr ging es leichter. Zwei Mauern, eine von Eisen und eine von Stein und die Sehnsucht. Ende von Kapitel 21, Teil 2. Kapitel 22 bis 24 von ein verbummelter Student von Gustav Sack. Diese liebe Vox Aufnahme ist der Public Domain. Kapitel 22, der Affenkäfig. Eines Sonntags im Sommer fuhr erich mit den Mannen, Weibern, Dirinnen und Kindern seines Vereins nach Münster, um die dortigen Kirchen und den zoologischen Garten zu besichtigen. Und als sie dicht gedrängt vor dem Affenkäfig standen und grinsend im Treiben der Vierhänder zuschauten, brachen ein solches Lachen aus, das die Wärter glaubten, es tobe da ein Errer und sie müssten ihn bändigen und sperrten ihn in einen leerstehenden Bärenzwinger. Dort kletterte er am Gitter hoch, streckte die Zunge aus und lachte, dass es sogar den Leuten, die sich vor ihm zu einem stierigen Klumpen zusammengeballt hatten, zu arg wurde. Als sie fort waren, bat er die Wächte ihn heraus zu lassen und gab ihnen ein Trinkgeld. Dann fuhr er mit den Mannen, Weibern, Dirinnen und Kindern seines Vereins heim und sang mit ihnen Gassenlieder zum Takt der Ratternenräder. Aber am nächsten Morgen war er wieder der Alte. Aus der Mauer fiel ein Stein und das Eisen tat einen Riss, da schlug eine Flamme heraus, aber über Nacht habe ich gemauert und genietet. Was soll's? Und das Rad drehte sich weiter und warf Drönen und Lichter in die Nacht, jahrelang. Die Mauern hielten fest und das Feuer schlief. Kapitel 23 Der dunkelblaue Enzian zum dritten Mal. Aber eines Tages trat in seine Stube ein Bote und überreichte einen Bericht von dem Gericht seiner Heimat. Indem war zu lesen, dass er von den verstorbenen Grafen zum Erben eingesetzt war. Da schwieg eine graume Zeit. Den Anachoreten in der Wüste zu spielen, ist keine Kunst, aber in Alexandrien und Rom. Und er trat die Erbschaft an. Ühr Rump, ü Plump-Pump, röpste die Dommel am Teich, in der die Frösche wie eine toll gewordene Spielurk wagten. Ein lauter Vogelsang fern im Broch. Da stand Ehrich am Fenster und blickte in die Nacht. Aber die Gensiania Pnemoenante habe ich wiedergefunden, unter einer Eiche, die Jäger-Eiche nennt man sie. Er blüht frühem Jahr mein Enzian. Ein Menschenalter lang, leutete er, bist du unten gewesen und kommst jetzt wieder her zu mir. Was willst du hier, deinem Namen Zucker geben? Dich dein Verhältnis zu den Dingen und diese selbst, so wie sie sind, in eine Forme zu zwingen? Ho, alter Freund, in einem Jahr tanzen die Lettern vor dir und sind deine müden Augen blind. Oder will er wieder selber Baumeister sein, selber Philosoph? Ach, alter Naher, in einem halben Jahr bist du toll. Da stand der Silber bestäubte Klöppe still. Ich werde mir ein Fernrohr kaufen, einen Achtzöller und dort oben auf dem Turm soll er stehen. Dann zündete er ein Licht an und repetierte die Grundsätze der Astronomie. Am nächsten Morgen erhielte Zimmermann den Auftrag, das Kuppeltach des Turmes drehbar zu machen. Das Turmzimmer wurde behaglich eingerichtet, der blanke Achtzöller aufgestellt. Nun saß er die Nachtstunden durch im Turm und in seinem Tagebuch wechselten lange Zahlen rein ab mit großen, flüchtig hingeworfenen Buchstaben. Doch trat er müde und mit schmerzenden Augen auf die Galerie und blickte hinab in die stille Nacht oder in den Morgen, wie er gelb und langweilig aus der Heide stieg. So blitzte wohl das Auge auf und zornig stampfte sein Fuß die verwitterten Steinfliesen. Das sehe ich nun alles. Mein Geist doch blitzt unendliche Räume und kann sich bei schwindelndem Gehirn sekundenlang vorstellen, wie es in Wirklichkeit, in menschlicher Wirklichkeit, sich darstellt. Und ich empfinde eher Furcht. Wovor empfinde ich eher Furcht? Vor der Ausdehnung des Raumes? Vor meiner Schöpfung, die ich nicht zu Ende bringen kann? Vor dem Schlechtweg unbekannten, dem X, das ich selbst gedacht, alias, erlogen habe? Nein, vor dem Raum und dem X habe ich keine Ehrfurcht. Oder vor der Gesetzmäßigkeit der himmlischen Bewegungen? Wäre sie nicht, so zerfielert das Schauspiel in Wirrenes und Staub? Wie kann ich die Notwendigkeit bewundern? Und diese Gesetzmäßigkeit ist sie nicht ein wahrscheinlich verlogenes Bild, das ich mir aus fraglichen Sinnes eindrücken und aus Begriffen, die ebenso fraglicher Herkunft sind, gemacht habe? Ein Wort, doch das ich ein menschliches Nicht-Können in ein tröstend allgemeines Müssen umgelogen habe? Soll ich meine Lügen anbeten? Und wie steht es im Besonderen mit dieser Gesetzmäßigkeit? Da ist noch der Stoff und an ihm greifen die Gesetzmäßigen Kräfte an. Aber wo ein Gesetz herrscht, wird immer ein widerstrebenes Vorausgesetzt. Soll nun das Widerstrebende in der Kraft selbst stecken? Oder im Stoff, in seiner Trägerkeit? Eine Kraft im Stoff. Zwei Kräfte, die sich um den Stoff streiten? Um den Stoff, der wiederum sich als den Widerstrebenden sein eigenes Gesetz aufzwingt? Das der Träger? Darauf läuft es hinaus. Kraft gegen Kraft, eine unentwirbare grundlose Einschachtelung von Kräften und in ihrem ewigen makroskopischen und mikroskopischen Streit soll es eine Gesetzmäßigkeit, eine Norm geben, der sie alle als Widerstrebende untergeordnet sind? Wer ist der Gesetzgeber? Nun, dafür gibt es vielerlei Worte und hinter denen grinst der Vierhänder, der Mensch. Ehrfurcht vor dem Menschen? Aber der Mensch ist auch ein Stück der Welt. Und so bekommt mich vielleicht die Ehrfurcht vor ihr, die eine solche anscheinende Gesetzmäßigkeit, ein solches Abwägen zwischen stark und schwach besitzt und in ihm sich dessen bewusst wird? Vor solchem Bewusstwerden Ehrfurcht? Ehrfurcht vor dem, das unter anderem dem Menschen in die Erscheinung stieß? So bleibt, wenn ich einmal Ehrfurcht hegen will, nur die vor dem Unbekannten, jenem X. Unter ich dieses geschaffen, so habe ich Ehrfurcht von meiner Weisheit oder meiner Dummheit. Nun, meine Weisheit besteht aus der jenen famosen Schöpfung des X darin, dass ich weiß, dass da draußen ein Ding steht, von dem ich nur ein Bild habe, dass meine Sinne zu wenig sind und deshalb dieses Bild einseitig ist. Jedes Tier, jede Pflanze, jedes Atom meines Körpers kennt wieder andere Seiten von ihm. Weshalb kenne ich diese nicht? Dass, wenn mir auch tausend Sinne zur Verfügung stenden, ich das so übermittelte, doch nur durch die drei Denkformen verarbeiten könnte. Warum habe ich nicht mehr? Dass diese meine Denkformen geworden sind, gar nicht da sind zu Erkenntnis, sondern nur zur Unterscheidung des mir Nützlichen und Schädlichen, ein anderes Organ. Warum sind Sie nur so beschaffen? Warum muss ich dies erkennen? Und zum Schluss, dass mein Denken, meine Philosophie, meine Welt nur Worte sind, dass auch das tiefste erkennen, immer subjektiv, immer Bild bleibt und dass ich nichts bin, denn ein unzufriedener, fasilner Grammatiker. Was bleibt mir da von der Bewunderung meiner Weisheit übrig? Die Bewunderung, die Ehrfurcht für ihre Unzulänglichkeit, das ist die Bewunderung meiner zulänglichen Dummheit. Soll das meiner Sehnsucht Ziel und Ende sein? Bedauere ich es vielleicht. Dann hätte ich dreißig Jahre Zwecklos Kohlen gehauen, wie ein Licht nach dem anderen da unten erlischt. Nur die Sterne, ich und die balzenden Bauernburschen sind wach und sind alle drei das gleiche. Aber was? Das muss ich doch ergründen lassen. Dummheit, schwerlich, Weisheit, unmöglich, Güte, wäre Blasphemie, Hochlosigkeit, wäre Feigheit, aber Rücksichtslosigkeit, augenscheinlich, Zwecklosigkeit, höchstwahrscheinlich, aber Sinnlosigkeit, das wissen wir. Stoff, niemals, Kraft, Gewiss, Geist, und wo steckt der Unterschied zwischen Kraft und Geist? Aber sollte ich ihn finden, muss ich da nicht fürchten, er werden wie der Bild, Spiegel nur ein Wort sein? Kapitel 24, der dunkelblaue Enzian, zum vierten Mal Zornig brauchste heute der November durch den Wald, legte, willst du wohl? Die stolzesten Kiefern auf die Decke und Schmissfetzen auf Fetzen, die hangenden und jagenen Wolken in die Nacht, fegte und pfiff um Dach und Turm, herrasselte in den Schiefern, rauschte im Schilf und wühlt in den klatschenen Wassern der Teiche. Der macht reine Bahn, dachte Erich, der pustet die weißdottigen Schwefelflammen und die Blutlichte im Sumpf hurtig aus und lässt die Gold-Taler der Buchende rollen. Den Lichtenhagen roden sie aus, es ist justusrechte Wetter. Da wird der Jäger-Eiche gewesen sein und der Enzian ausgelautet haben am Niederrhein. Rauchende Schlote und drönende Hemmer und zwischen ihnen der stinkende Gewürm. Mich soll's wundern, ob das nicht noch die Abendwolken und den Himmel beschmutzt. Dann gehört ihnen dieser Stern, dann sind sie seine Herren. Oh, was für Herren! Oh, justusrechte Wetter! Da kam noch das Pfeifen und Pusten des Sturms der Traum. Der nimmt ihn bei der Hand und führt ihn zu einer breitästigen Eiche. Die Männer, die dort stehen und ihre Äxte wetzen, sehen sich mit einem seltsamen Lächeln an. Sie werfen die Kittel ab und streifen die Hemmärmel hoch und spucken in die Hände und heben die Äxte. Und schlagen in den Baum. Die braunen Holzscheite stieben, ein Zittern läuft doch seine Äste. Dann neigt er sich, senkt sich, da schlägt er krachend hin. Doch zwischen seinen Ästen hoch wächst eine blaue Blume, wird größer und höher und wird eine mächtige, dunkelblaue Glocke, übermanns hoch und schwankt leise auf dem biegsamen Stil. Nun heben die Holzhacker wieder ihre Äxte. Da beginnt sie ein tiefes und volles Leuten im Wald. Der ganze Wald klingt, Luft und Erde klingt. Jetzt kracht sie rasselnd ineinander. Da erwachte er. Ziegel polterten von den Dächern und zerrissene Sturmwolken haszeten über den Morgenhimmel. Ein Gemälde von den beiden Königskindern hing in dem Zimmer, in dem Erik seine Vormittage zu verbringen pflegte. Ein roter Herbstabend, doch den ein Kranich herzieht. Oh, wie schön ist die Sehnsucht. Aber ihr Ziel ist ihrer nicht wert. Wie habe ich nicht eine Lösung, eine enttüllende Formel des Unergründlichen, das mich umlagert, ersehnt? Und was habe ich am Ende gefangen? Die Erkenntnis einer Unmöglichkeit, eines Unsinnns. Wie das Laub der Bäume über Nacht zerstoben ist, auf den Wellen schaukelt und sich verhasstbelt hat, in dem restigen Schilfrohr haar, ist mein Sehnen zerstoben und zerflogen. Wie es sich krümmt unter dem Winde, das gelbgraue Rohr. Wie die Wellengluchsen und Schnappen, wie die Wolkenkugeln, wie verkartete Zechbrüder torkeln sie hin. Wie schön ist diese Welt des Scheins, aber sie ist der Bewunderung und Liebe nicht wert, denn es ist ein sinnlos, gewalttätiges Wirken, in das wir die Schönheit, unsere Schönheit, unser aufreizendes Gefühl nach Neuen und anderem hinein lügen. Lügen. Aber wenn es eine Lüge gibt, muss es eine Wahrheit geben. Einen Ding besteht nur durch seinen Gegensatz. Damit alles Unsinn ist, muss alles Sinn sein. Kann ich gerade das Bestehen der verschiedenen großen Kräfte und der Gegenseitiges sich abwiegen und zu überwinden suchen, der Sinn sein? Überwinden wollen. Herrschen wollen, um zu herrschen, der Zweck? Um der Lust willen am herrschen? Ja, wenn ich die Natur aus mir erklären will, finde ich tausende Erklärungen. Dann biegt und quält der Wind dort das Rohr, weil er es biegen und quälen will und seine Lust daran hat, wie er mein Schloss in Staub blasen würde, wenn er die Macht dazu hätte. Dann leuchtet dort der Himmel so sehnsüchtig rot, weil er es so will. Er würde klingen, oh, mit welchem Ton, wenn er könnte, um sein schmachtenes Herz zu hören, um an seinem sehnsüchtigen Leid sein unermessliches Jauchzen zu haben. Wer sagt mir, dass solche Erklärungen, die ich aus mir schöpfe und über die Natur bereite, notwendig inadequate sind? Sie sind mit ihren Begriffen und Urteilen geworden. Folglich Nun gilt der Einwand, doch nur, wenn nur sie geworden, und die Welt, die sie zu erklären suchen, ewig sich gleich und seint wäre. Aber diese Welt ist selber geworden, ist ein immer wechselndes Ergebnis, der sich abwiegenden und ringenden kräfte und somit ihr eng verknüpft, sind unsere Erklärungen das geworden, was sie heute sind. Können wir da so plump, diese von jener trennen, beide als etwas Grundverschiedenes auseinanderhalten? Das, was in ewigem Wechsel und anders werden, einmal Kraft, einmal Erklärender. Was Erklärender? Gerade diese und sich Erklärender Geist ist, als zwei fremde, feindliche, gar nicht in Beziehung zueinander zu stellen, die Größen setzen? So habe ich ein sich immer anders darstellendes Ding, das sich selber anschaulich macht, sich selber erklärt. Weshalb? Weil es so will, weil es sich erkennen, sich seiner bewusst werden will. Alles tobende Kraft, alles sich seiner bewusst werden wollen na Geist. Wie nenn ich's? Oh, nenn es nicht, weißt du, die Worte haben eine trügerische Hülle vom Gefühl. Worte sind Fallen, nenn es das Namenlose, nenne es das, es. Und wir und unsere Erklärungen nichts mehr, aber auch nichts weniger, als eine augenblickliche Stufe der Selbsterkenntnis des Namenlosen? Und meine Ehrfurcht? Wohl vor mir, aber als einem jungen Erklärungsversuch des Namenlosen und nicht, öffnet mir sich denn nicht ein Tor, so deutungshoffnungsvoll, so weit, so tröstend, so abschlussverheißend. Am Nachmittag schwenkte der Wind nach Norden um und vertrieb vom gelbblauen Himmel die fliegenden Wolkenlappen. Es wird klar bleiben, sagte Erich, und schritt über die Brücke zum Turm. Und einige Tage so wären, wird es frieren diese Nacht? Am andern Morgen war die Erde festgeworden. Haaret und Poltern drollten die Wagen und helle klapperten die Holtschuhe der Jungen, die mit roten Gesichtern und die Fäuste in die Taschen gebohrt zur Schule trappelten und auf dem Pfützeneis das erste Glitschen versuchten. Die hölzende Brücke knirschte und klankholen als Erich über sie zur Rückschritt. Die Rismen des Schilfrohrs sind mit Reismil gepudert, die Gräser weiß bereist und die letzten Blätter fallen ab, schwarz und zusammengeschrumpft. Und als Erich nach einigen Wochen am Fenster stand, nach der Windfahne und den Wolken sah und seine Instrumente ablas und dann die Wetterkarte erhielt, fand er, dass das tief überschotteland und Irrland in der Nacht eine schmale Zunge über die Niederlande bis in das bergische Land vorgestreckt hatte. Die Temperatur stieg stetig und langsam. Die Windfahne tastete unruhig hin und her und ratlos quirrten die Wolken durcheinander. Hier und da fiel sachte der sperrliche Rei von den Bäumen. Da drückte er seinen Sessel an das Fenster und wartete auf den ersten Schnee. Nach einigen Stunden kamen die ersten Flocken an. Einzeln, verloren, und jetzt tanzen und wirben sie herab und werden mehr und mehr und Luft und Erde wird weiß. Ende von Kapitel 22 bis 24 Kapitel 25 von ein verbummeltes Student von Gustav Sack diese liebe Vox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 25 Der Abendstern Eines morgens, da ein schneidender Ostwind den Himmel reingefegt hatte machte Erich sich auf, um einen Gang in den Schnee und die Kälte zu tun. Der Wind bis in seine Haut und der Schnee knirschte unter den Füßen und flammte auf den Sonnenbeschienen den Feldern blutrot vor seinen übermüdeten Augen. Da ließ er Sonne und Wind im Rücken und wandte sich den schwarz-blauen Schatten der Kiefern zu. Nun erloscht die Flamme des Schnees zusammen dem Rosenrot und die Kiefern streiften die Hülle von ihrem blau-grünen Leibgewand ab. Auf ihren Kandelabern trogen sie den Schnee in weichen Wattebäuschen und hoch über ihnen sang der Wind sein stöbern des Lied. Als eure Bewussternsform, als euer Euch erklären wollen es stammeln, wandelte ich unter Euch. O wie er mir glaubt, mir zunickt, mir dankt, O wie er mich liebt, meine blau-grünen Brüder. Und das, was ich Mensch nennt, an die Stirne zeigt's und die Fäuste balts, wenn es mich sieht, nennt mich einen Verräter, schimpft mich einen boshaften Narren. Und doch war ihre Art auch einstmals unsere Erklärungsweise, unser Stammeln, meine stillberäten Brüder. Aber ihr hunderte flossen darüber, und das, was ich heute Mensch nennt, gehört nicht mehr zu uns. So halte ich mich an Euch, lass uns zusammenstehen, o meine mich liebenden Brüder. Da begegneten im Jungen die Fichtenstembchen auf den Schultern trugen, ihr fröhliches Geplauder verstummte und ihre eben noch glänzenden Augen blickten scheu und abweisend auf ihn. Weihnachten ist es, sagte er zu seinem Herzen. Ich aber feiere meine Weihnacht, unser Kiefern und Schnee, und gedenke sie heute Nacht unter Sternenbrüdern zu halten. Er bog um eine Wegeckel, da setzte der Wind mit einem Sprung auf ihn und schlug seine brennenden Zähnen seiner Haut. Die Schatten des Waldes flüchteten zurück, und vor ihm über dem öden Schneeland flogen lange, rote Strahlen und begannen purpone Lichtwolken zu schwimmen, zu kreisen. Auf den Hügeln, die wie riesige weiße Ameisennester in Umscharten, standen grinsende, flatternde Feuerfratzen. Schnee vergrabene Baumwipfel und Holzstapel sind es, und ich bin in die abgeholzten Waldparzellen des Lichtenhagen geraten. Muss ich nicht nahe bei einer Jägereiche sein? Wie eine schrot geladene Masse fegte der Wind, wie ein mehr rasender Lichtwogen, ein Karneval zähnefletschender Höllenmasken, umbrandete der Schnee seine geblendeten Augen. Die Eiche möchte ich wiedersehen, die den Enziern beschattete. Er stieg in das Schneegebirr, plättete mühsam über die Stämme, und verstieg sich in dem Schnee vergrabenen Astgebirr, versuchte mit seinem Stock die flimmernden, knisternden und brennenden Massen zur Seite zu fegen. Aber er fand sie nicht, er gab es auf. Nichts, nur toter Schnee, in dem der Wind seine Wellen grob. Und der stieß immer Erburster auf ihn, und traf ihn immer sicherer, mit seinen Nadelspitzen blizzert Kristallen, die Augen rollten wie glühende Kugeln in der hemmenden Stirn. Strahlengaben, Lichtkugeln und Globen tanzten in der Funkenluft, berghohe Glutwogen, auf ihn in der Teufel aller Oberster reitend, brachen über ihn ein. Ist denn ein toll gewordenes Polarlicht vom Himmel gefallen, bord sein warnwitziger Dämon in meiner Auköhling glühende Kreisel? Oh, meine fernen Brüder, weshalb ist der Weg, den wir gemacht, mit Leiden bestreut wie mit Schneekristallen? Weswegen unsere Straß mit bohrenen Qualen gepflastert? Weshalb, oh, weshalb, meine fernen, schattigen Brüder! Und als sie Lichtfastnacht sich zusammengeballt hatte, zu einem tiefpurponen, unbeweglichen, warmen Meer, und der süße Schlaf kommen wollte, und hinter ihm, der glasäugige Tod, sagte er zu seinen Füßen, wie ihr habt tausend Sprossen viermal des Tages gezwungen und verzagt vor einer Stunde Wegs und zu seinen Augen, wie ihr habt das Licht-Kriechen-Seen über die Strohle künftiger Welten wie eine Schnecke und verzagt vor ihm, wenn es Irrsind und spuckt. Dann stülpte er den Hut vor die Augen, hob seine Füße hoch und suchte mit dem Stab den Weg und ging nach seinem Heimatdorfe, das er seit jener Zeit nicht mehr betreten hatte. Dort forderte er in einem Gasthaus einen Wagen und vor Heim. Am 24. Dezember dieses Jahres war Venus Abendstern. Sie ging recht läufig durch den Steinbock und Wassermann und tauchte nach Sonnenuntergang als erster Stern am Südwest-Himmel auf. Wie ein Auge blickte sie aus dem grüne, rosigen Himmel auf die beschneite Erde, über der der Wind eingeschlafen war und deren Menschen sich anschickten, ihr Süßes des Fest zu feiern. Auf der blinkenden Eisfläche, die zwischen den Schilfen und Wäldern wie ein Spiegel lag, um das freundliche Auge des Himmels wieder zu strahlen, trieb die Jugend ihr Wesen. Aber sie sind nicht so laut wie in den vorigen Tagen, und das Pärchen, das jeden Tag sich hier findet, läuft weniger bewegt und keck. Und bald werden sie heimgehen, eine nach dem anderen, und werden im Flur stehen, der schon erfüllt ist vom Duft des brennenden Baumes. Und auf das Glockenzeichen warten, das sie hineinstürmen, heißt in die große Freude. Und die Alten selbst sind heute milde und schön und freuen sich auf den duftenden Carpfen, den sie aus meinen Teichen sich gebettelt haben. Und das alles wegen eines Glaubens, eines dummen, fremden, überjährten Kinderglaubens, dessen einlullenden Gefühlszauber sie sich alle, sie mögen sonst zu ihm stehen, wie sie wollen, für diesen Tag gespart haben. Wie lange mag es noch wehren, bis dieser melancholische Hebräer, dieser arme Gottessohn, endlich gestorben ist. Da begannen sich die Teiche zu lehren. Der Abendstern verschwand, und im Südosten zeigten Mars und Saturn ihr ruhiges Licht. Geläuter erhob sich im Dorf, und Lieder ferner Kindheit wurden laut. Und Stern auf Stern erschien. Der Orion flammte auf mit seinem flimmenden Jakobstab, dem rötlichen Betergeutze und dem prangenen Riegel. Aber sie überstrahlend hing tief im Süden der Sirius und über ihm der leuchtende Alpharet. Da zogen die Plejaden ihren stillen Kreis mit der flackenden Alkione und dem feurigen Aldebaran. Doch über alles hin und alles in ihre gewaltige Spiralen schließend rollte die Milchstraße daher. Stern an Stern, Punkt an Punkt, Nebel an Nebel, Weltenstaub. Und alles dies, die funkelnde Silberwelt und das weihnachtliche Erdenland, und in ihm mit schwarzen Mauern und grotesken Türmen das alte Wasserschloss, traf sich und einte sich zu einem großen in dem Geister des einsamen Mannes, der da im hellen Fenster stand. Aus dem Osten der Urgewässer erregt sich das reif kalten Riesendorren, der mit der Schlummer die Menschen betastet, die müden auf Erden vor Mitternacht. Die alte Eder-Strophe sprach ehrig vor sich hin, als er nach kurzem Schlummer wiederum an das Fenster getreten war. Die müden auf Erden, müde vom Glück, vom Alltagsglück, von Alltagsschmutz, sie der Nord, Sternen leer und dunstig wie immer. Was kommst du mir ungerufen mit einem alten Götterwort? In meiner süßen Töpeljugend sah ich hinter deinen Nebelbänken das Rätsel lauern und ahnte seine Lösung in tobenen Asen und raureifigen Joten, Kraft gegen Kraft, Wut gegen Wut, Wille gegen Wille. Bin ich im Kreise gerollt, 40 Jahre lang, und stehe nun wieder dort, von wo ich ausging? Die Welt, ein Gewirr maßlos ringender Kräfte, ihre Gesetzmäßigkeit und ihr Sinn, nichts denn ein stetiges Obsiegendes Stärkeren? Ein Kampf, der sich seiner bewusst werden will? Weswegen? Ein Gedanke, der werden will? Weswegen? Kann aber etwas werden wollen, das noch nicht ist? Kann nicht nur ein Wachsen, ein Anderswerden gewollt werden? Also die Welt, ein Gedanke, der sich seiner bewusst werden will. Doch es schlägt Mitternacht, und Jupiter ist heute recht läufig in der Jungfrau und tritt um Mitternacht über den Horizont. Vor drei Stunden trat der erste Mon vor seinen Planeten. So werde ich nun seinen Schattenklecks von Osten heranschwimmen sehen. Ein rot junges Judenkind auf Heu und auf Stroh. Fischerknächte und verstaubte Bücher sagen, sein Vater sei ein Gott. Aber eine Sonnenfinstern ist es Jupiter, in silberner Mitternacht vom Räsfelder Schlossturm ausgesehen, von einem anderen rollenden Stern zur vorbestimmter Stunde beobachtet. Was wird es mir sagen? Und als gegen fünf Uhr des Morgens die kleine Schattenscheibe den Planeten verlassen hatte, und also bald ein zweiter Mond als Lichtpunkt im Osten aufgetaucht war, vollendete erich die Zeichnung der gelb-roten Kugel, ihre Wolken geschiebe und ihre sie umkreisenden Munde und schrieb unter das schwarz umrandete Bild. Allerdings ist der Gedanke die Kraft, die Denken der Kraft das Absolute. Es besteht nichts außer ihr, und ein absoluter Stoff existiert nicht. Wie ich so ebenen Planeten von seinen Monden umkreist, sah, so muß ich mir das Atom ebenfalls denken, als einen Mittelpunkt, um den anderen Mittelpunkte kreisen. Aber diese Mittelpunkte sind nicht stofflich, wie die Hohlkugel lückenlos ihrem immateriellen Mittelpunkt umgibt, so umgibt die Denkende Kraft, um ihr einen Namen zu geben, dass ich den Gedanken des Stoffs konzentriert sich vollkommen auf diesen einen Gedankenpunkt. Und der Stoff ist da. Und dieser Gedanke des Stoffs ist viel geteilt, und die Stufen seines Bewusstseins in der Erscheinungs-, Denk- und Bewegungsart der Materie sind mancherlei und sind alle die Erscheinungsarten zu der absoluten Bewusstseinshöhe gelangt, so ist der Stoff, in welche Form der Gedanke verfallen und mit ihm nun ringen und in ihm sich wieder bewusst werden mußte, bezwungen. Die Erlösung ist eingetreten, und er, der Träger alles ringens und alles leidens war, verschwindet spurlos, er wird vergessen, und es ist, als wäre nicht gewesen. Und da der Gedanke da an dem eigenen Anschauen versinkt, so löste sich zu einem seligen Nichts, einem anderen Nirwane auf. Und in Vorgeschmack, die selige Ahnung dieses Glückes genieße ich jetzt, indem ich mich, soweit es meine Bewusstseinshöhe zulässt, in dem Stoff vergessen anschauen, meines viel geteilten Ichs verliere. So tiefe Ruhe in mir, unendlich tiefe Ruhe, und alle Welt in mir, und wo geht ab und zu, sich einend, all in mir. Und ich bin ein Gebet und bet mich selber an, oh still, da ist zwar weht. Geläuteklang in sein Zimmer, volltönig brachte es die schweigende Nacht, Lichter flammten auf und Schritte und Gemurmel wurden auf den Straßen laut. Die heilige Messe beginnt, schrieb er weiter, und die Freude erhält ihre Weihhe, aber ich halte die Meine hint an, denn ich will zuvor den letzten Gerund meiner Ehrfucht finden. Wieder ließ er die Blicke durch die Winternacht streifen, und nach einer langen Pause setzte er sich nieder und schrieb. Aber weswegen muss der Gedanke den langen Kampf und leidenswegte Materie und ihrer Entwicklung zu klarem Bewusstsein durchmachen? Weswegen kann er nicht zugleich im Absoluten sich Bewusstsein dastehen, also nicht sein? Wozu ist der Leidensweg da? Weswegen fiel der reine Gedanke in den des Stoffs? Lag in dem Denken des Stoffs vielleicht eine Sünde, eine Schuld, und muss er die jetzt synen? So liegt vielleicht in nem Bangen Ahnen dieser vielleicht doch ehrenen Kausalität von Schuld und Sühne, der Grund zu meiner Ehrfurcht? Und die Schuld bestände dann, da nichts anderes existiert als er, in der einfachen Tatsache seines Daseins, das er schon den Gedanken des Stoffs, bevor er gedacht war, in Potencia, in sich schloss. Halt, halt, alter Nahr, wo fährst du hin? Der Jubelter versankt mit seinen Monden, Nebel steigt auf und der Bär hat seinen Kreislauf vollendet. Ich bin wieder angelangt, wo ich in meiner Kindheit stand. Er löschte das Licht, warf sich angekleidet auf den Divan und rief Eiligst den Schlaf. Ende von Kapitel 25 Kapitel 26 von ein verbummelter Student von Gustav Sack, diese liebe Vox Aufnahme ist in der Public Domain. Kapitel 26 der Tauwind In dem Nebel, der am Morgen gekommen war wie von nirgendwo und in seine grauen Tücher Himmel und Erde eingesagt hatte, blies ein leiser Wind. Der trieb die fallenden Tropfen gegen Halm und Baum und ließ sie dort in weißen Eiskristallen anschießen. Und als der Erdschatten am Westhimmel verschwunden war und die Sonne stieg, verflog der silberschmiedende Wind und hob sich der Nebel und hing rau und hoch über das verflogenen köstlichem Werk. In glitzende Raureifketten war die Erde gelegt. Siehst du, Alter, diese helmgeputzten Jungen, die auf ihren neuen Schlitten und Eisschuhn tollen. Diese Affensoldatenröckchen, diese Säbelchen und neuen Krügelchen, Bändchen und Krawattchen sind, dass sich seiner bewusst werden wollennde Namen lose. Diese Alten, die ihre verkonsumierten Kartoffeln und Biere in Mänteln gezwängt haben, als gelt es einen zugängenden Pol, die mit ihren unleitlichen Zigarren deine Luft verpesten, die frechwiegel Schmeiß auf Gestorbenen auf deinen Brücken stehen, auf deinen Höfen, an deinen Mauern herumlungern, gebildet sind und weihnachtlich winterlich gestimmt und reden von der Poesie dieses Schlosses und dem Affentreiben ihrer Brut zuschmunzeln. Heißer, das Liebespaar, eine neue Boa-Hatz und freut sich über den Neid der Anderen, wie es hinter Schilfwände gleitet, hinter die Ehrelen und Weinen, ist das sich seiner bewusst werden wollennde Ding, der Gedanke, der sich erkennen, sich fassen will. Dasta sucht sich zu finden, Dasta findet, Dasta hat die Wahrheit. Dasta erkennt ehrfurchtsvoll die ehrne Kausalität von Schuld und Sühne. Dasta geht darauf aus, sich zu erkennen, um sich zu erlösen, sich zu erlösen vom Dasein, vom Dasein, das doch sein Dasein schuldig geworden, vom Gedanken, der doch sein Denken in Sünde gefallen. Ha ha, der Gedanke denkt, Panderer Dei, Dasta hat die Wahrheit, Dasta ist die Leib gewordene Wahrheit. Ach die Wahrheit, ach die Lüge, ach das Geschwetz, ach die Eitelkeit, ach die schwetzende Lügen der Eitelkeit. Ein anderes Organ, geboren aus klappender Furcht, genährt durch Hunger und Not, gewachsen in schwälender Rache, in Wut, Schwäche und Eitelkeit, umgeschwärzt zu einem Organ der Erkenntnis, der Interesse losen Selbsterkenntnis des Dings. Oh na, oh Kind! Und ist das Mittel ein Gedankending, so ist es recht sein Handhaber, ist das Organ Gedanke. Wie sollte sein Besitzer nicht Gedanke sein? So wart die Welt ein Gedanke, der sich mithilfe eines Gedankens denkt, um sich zu denken. Ein Herdenorgan, ein Bewusstsein, zum Ding an sich gelogen. Oh, du Tausend Sasser, oh, du köstlicher Wortklauber! Das wusstest du doch alles. Und nun? Ach ja, die Ehrfurcht, die Stimmung. Hege doch Ehrfurcht vor der glitzenden Raureitwälder draußen, aber nicht deswegen, weil sie unerklärlich ist. Sie ist weder unerklärlich noch erklärlich, auch nicht deswegen, weil sie so tief, so bedeutungsschwer ist. Deine Unfähigkeit ist tief, denn fabulieren bedeutungsschwer, auch nicht deswegen, weil sie Schein, Bild, Erscheinung eines hinterweltischen Dings ist. Wir hangen die zusammen. Was heißt Schein? Was Ding an sich? Worte sind's, Wünsche sind's, Lügen sind's. Hege doch Ehrfurcht vor der glitzenden Raureitwäld, vor den errollenden Sternen, den leuchtenden Abendröten, den reinen Himmeln, deinen gesunden Leib, innen und außen. Aber du wolltest mehr, du wolltest Gründe haben. Hinterher hin zu gelogene Gründe, für deine kindische Ehrfurcht, deinen Stimmungstusel. Oh ja, Gründe für deine Stimmungen, die suchtest du, und da fandest du sie. Wie leicht, ach, wie leicht. Nun da sind sie, schau sie dir an, die schmauchenden Bierbäuche und ihre Affenjungen. Wahrheit wolltest du? Willst nur Wahrheit? Das ist deine dunkelblaue Sehnsucht von Jugend an? Gewiss, du wolltest deine Stimmung Gründe unterschieben. Aber nicht Gründe von da, woher du sie nehmen solltest. Aus deinen Augen, deinen Ohren, deinen Magen und Unterleib. Oh nein, Gründe von hinter den Welten, hinter den Sternen her. Das war dein Wahrheit suchen. Du hast schon lange den Glauben, die Wahrheit finden zu können, abgelegt. Den Glauben an eine absolute Wahrheit, beiseite gelegt? Gewiss, aber mit Zähne knirschen und Grab müdem Entsagegesicht. Aber weißt du, wenn du einem Ding entsagst, dann liebst du und wertest du auch als Entsagender es noch. Ach, wie tief, in wie verborgenstem süßen Herzen liebt gerade der Entsagende. Die Möglichkeit, dein Zuckerlieb Wahrheit zu gewinnen, schwand dir wohl, aber ihre Wünschbarkeit, ihr Wert, schwoll ins Unermessliche, ins Tolle, ins Tolle mein Alter. Du hast den Glauben an eine absolute, übermenschliche, dingliche Wahrheit abgelegt, und siehst die Dinge nun, wie sie außerhalb der Wahrheit sind. Die Dinge sind nicht wahr. Das ist jetzt deine Wahrheit über sie. Die Dinge scheinen. Das ist jetzt deine Wahrheit über sie. Sind die Dinge nicht in Wahrheit außerhalb der Wahrheit? Streich jedoch erst die Sprache aus deinem Kopf. Und in solchem Aberwitz bläst ein Erzzaubacher, der sich Stimmung nennt, und wie der Klang auf den Schlag des Klöppels folgt. Weswegen, woher überfällt mich diese Stimmung, habe ich Grund dazu? Gewiss, weil ich Ehrfucht habe, leucht meine Augen und schwillt meine Brust. Ein Wort, ein Nichtsagen des Vielsagen des Genüges genügt. Wovor habe ich Ehrfucht? Oh, davor, dass ich die Dinge sehe, wie sie sind, wie sie in Wahrheit außerhalb der Wahrheit sind, dass ich ihr Erkläre, ihr Deuter, ihr Mundstück bin. Oh, Hans Nahr, Hans Dichter Nahr, oh, du roheimiger, windiger Fantast, oh, du Stimmungsinterprete, du unfreiwilliger Blähungen Deuter. Aber auf das sie Ehrfucht erweckt, muss Schmerz mit der Erkenntnis verbunden sein. Ehrfucht vor einer beglückenden Erkenntnis. Oh, solche Ehrfucht lasst den Pöbel, den schmauchenden Bierbäuchen da. Eine Schuld muss erkannt werden, eine schmerzensvolle, leidenstolle Syne muss erkannt, gewollt, muss mit ehrenen Stirnen, mit verzückten Wahnsinnsaugen, in autokanibalistischen Wolllüsten bejaht werden. Etwas schlechten, unergründliches, rätselhaft Gegemenes muss dabei sein. Dann kannst du Ehrfucht hegen. Nun, sie stutzte zur rechten Zeit, verschluckte den bittersüßenden Rest und legte sie schlafen. Und jetzt, wo ist das Tor, das Ziel, der endliche Abschluss? Zeig ihn mir, armer Nahr. Da ist kein Nein, ist kein Ja, ein Mittelding, ein grauer Schatten, ein graues Nichts. Was geht's mich an, was weiß ich? Doch sie legte nicht wieder ein Urteil drin, eine latente Wahrheit, und wie bald wird die Freisein, ihren alten Unheilweg gehen, und ein System des, was weiß ich, was geht's mich an, aufstellen. Und dabei werden wieder Ehrfucht verpufft und Wollust verstöhnt. Oh, gebe es Krieg. Käm in der Krieg. In gleißenden Wolkentürmen lauert er rings. Er wachte ein Sturm, der ihn aufjagte aus seiner lauernenden Ruhe, dass er über uns kommt in seiner schwarz-blauen Wetternacht, mit seinen Schwefelwinden, seinen goldenen Blitzen. Voll gegen Volk, Land gegen Land, ein Stern nichts, denn ein tobenes Gewitter fällt. Eine Menschendämmerung, ein Jauchzen des Vernichten. Oh, ob dann nicht ein Hörres? Da riss Ehrich das Fenster auf und rief in den Hof. Herunter von meinen Brücken, herunter vom Eis, herunter von meinem Hof! Und als sie Gesichter machten und zu Zögern begannen und zu Murren und zu Mucken anfingen, holte er den Krückstock und Alte hinab. Muck das, will das wohl herunter vom Schloss! Und stürmte auf sie los und trieb sie über die Brücke, dass sie stolperten und glitschten und fielen und sprangen. Nicht viel hatte gefehlt und sie wären geflogen und huschte hin. Will das wohl herunter? Über den Hof? Ich will das leeren Gesichter machen. Durch das Scheunentor? Ich will das Mucken leeren. Über die Brücke und die Gasse ins Freie. Als er zurückkehrte und den Krückstock wie einen Schläger kreiste, fühlte er, wie warm die Luft plötzlich geworden und sah, wie der Raureif aller Orten gefallen war und das Eis stumpf und wässrig wurde und der Boden begann, glatt zu werden. Ho! Es liegt Tauwind in der Luft! Und er ging nachdenklich in sein Zimmer. Es will Frühling werden, acht Tage Winterfrühling, Weihnacht Neujahrfrühling werden, das Blässt hurtig die Silbergaugelstücke zum Teufel, das macht freie Bahn, freie Luft, freie Bahn, freie Luft und noch einmal Frühling, Sommerkraft, in rote Blumen und duftenes Gras mich wälzen, in den Himmel schauen, oh du lügst, aber du bist schön, in deiner, meiner Lüge und ich liebe dich. Du unschuldig gelogenes, blau-goldenes Himmelsweinglas. Oh, ihr lügt alle, ihr roten Blumen, ihr gaukelnden Vögel, ihr blau-schwarzen Schatten und Teiche. Aber ihr seid schön, unschuldig schön und bös und ich liebe euch. Freie Bahn, freie Luft und noch einmal Frühling, Sommerkraft. Oh, ob ich dann die Kraft zu dieser Lüge habe? Aber weißt du, du darfst es nicht Lüge nennen. Sagst du Lüge, so geh' ich lieber in die Kirche. Sie leuten, sie bimmeln, Baum bammeln schon wieder. Das ist folgerichtig. Habe doch die Kraft und sage nicht Lüge. Lass es nicht darauf hinauslaufen. Schlage den alten Gott doch endlich tot. Der ist nämlich noch nicht tot in dir. Die alte Hinterwelt und ihr alter Gott und ihre Werte und Wünsche wollen nicht totgehen in mir. Weißt du, du hast es an der unrechten Stelle angefasst. Mit einer Jugendprase war es dir genug. Mit einem überlegenen, dummen, jungen Lächeln glaubtest du den alten Gott totgeschlagen zu haben. Du hast ihn nur geohrfeigt, mit einem Stein nach ihm geworfen. Wie freche Jungen es tun, unterduckte er sich und errechte sich und verdarb dir dein Leben. Du hast einen geilen Stamm geköpft, aber seine Wurzel blieb saftig und gesund und schoss trieb auf trieb. Und die hegtest und pflegtest du und errandtest mit diesem bösen Ballast auf Suche in alle Welt, bummetest in allen Ecken und gehobst nach deiner Liebe. Ach, so lieben Hinterwelt. Wahrheit, Abschluss, Ding, Sinn, Ziel, Grund. Wie diese gesuchten Schätze anders hießen. Das war der alte Gott. War je einer ein Gott suche, so warst du's. War je einer in sein Verderben verliebt, so warst du's. Sein Priester bist du gewesen, wie er sich keinen Feineren wünschen kann. Sein Blinder, wütender, sich selbst zerfleischender Priester und törichter Goldgräber. O du, war deine Sehnsucht, Sehnsucht nach deinem mit dummen, jungen Steinen verscheuchten Gott. Deine Bummelbahn, eine Gottsucher-Bummelbahn, in der du alt und weißharig und einsam und verächter geworden bist und glücklich verbummelt? O, habe doch die Kraft und mache der Bummelbahn ein Ende, noch einmal Frühling, Sommerkraft, rote Blumen und blauer Himmel. Und wenn nicht, so grüße deinen Feind und sei ihm dankbar für seine Feinschaft. Ein Feind, der die Macht hatte und ausnutzte, dein Leben zu verpfuschen, ist schon einer gruswürdigen Feinschaft und eines Dankes wert. Hat er mir mein Leben doch interessant gemacht, bin ich doch bursch geblieben mein Leben lang, heißer, ein verbummelter Student. Heulend fiel der Westwind her über das Schloss, knatternd warf er Ziegel und Schiefer auf den Hof und platzte sie auf das brechende Eis. Und still lag Erich auf seinem Lager und lauschte dem Tauwind toben. Wie raschelt und rauscht das Rohr, wie schnaubt der Wind, wie brausen die Kiefern, wie stöhnen die Wälder, wie schlägt und wütet der Regen gegen das Glas. O, lasse sie fort, mache Bahn, freie Bahn lieber Wind, wie du stöhnst, wie du Wollnüstig stöhnst. Wer umschlingt dich, du Wilder? Ja, Wind sein, Tauwind sein und über die Lande brausen. Nicht Mensch sein, nicht Seele, nicht Griechen und Leid, ein tobendes, jauchzendes, stöhndendes Gefühl. Schnaubende Winde, rollende Erden, brausende Sterne, ist nicht die Welt ein tobender Sturm? Blase doch die Menschen fort. Ach, nur Sturm sein, nur rollende Erden, nur brausende Sterne. In Sturmliedern schlief er ein. Fest lag das Tief über dem Nordkapp und die ganze Nacht durch, brausten die Stürme an dem Keil entlang, den es in gewaltigen konzentrischen Bogen nach den alten Zuschub. Von Britannien bis zur russischen Grenze ein Regen und ein schwüler schwerer Sturm. Mir hat Sturm geträumt, Sturmglück geträumt diese Nacht. Das wird ein gesegneter Tag. Wandern will ich, ins Land der Stürme wandern. Dann rief er seinen Verwalter und tat ihm kund, er würde ein Jahr oder mehr auf Wanderschaft gehen. Suchte in seinen Atlanten und Büchern das sturmreichste Land der Erde und den stürmereichsten Weg dorthin. Und dann nach sturmreichen Jahren zurück in den Sommer, in der rote Blumen und blaue Himmel. Die Rosse waren geschirrt und das Renzel geschnürt, als Erich noch einmal auf den Turm stieg, um Abschied von seiner Sternwarte, seinen Teichen und Wäldern und Heiden zu nehmen. Lebt wohl, ihr Zahlen und Zahlengespenste. Ihr ein Mars oder gar eine Norm der Welt? Oh, nur ein Mittel, sie mir denkbar zu machen. Denkbar? Nun ja, so quasi denkbar zu machen. Lebt wohl, ihr krumbeinigen, buckligen, dickbäuchigen Geronengespenste. Und ihr Kreise und Kugeln, ihr Ringe und Schatten und Hörner. Schon nicht mehr nur Mittel, schon Bild und Abklatsch. Fängt das schon wieder an. Lebt wohl, lebt wohl. Dann trat auf die Galerie, über die sich ein dunkler Wolken keil, gerade in den Westenborte, über ihm breit und wulstig und sich im Osten entfliegende Wolkenfetzen auflösend. Drei Keile, die sich zu einem Gewaltigen ineinander schoben, regen schwer und prall gespannt. Aber am runden Horizont standen in Nord und Süd weißgleißende Wolkengebirge, sonnenbeschienen und unbewegt. Und vor ihnen, unter dem schmalen Streifen blauen Himmels über ihnen, jagten und kreisten in der rohelosen Getriebe weiße, bläuliche Wolkenfetzen und vereinigten sich hinten im Osten zu einem übereinanderkugelnden und strohlenden Wirrware mit den Ausläufen des dunklen, dreifältigen Keils. Aber den Kopf voraus und den Fuß weit hinten nach Strichen gelassen und schnell Hagelschauer fern über die Höhen und Wälder. Da packte der Wind seine Reisemütze, wirbelte sie hoch und trug sie über die Dächer davon. Hallo, lieber Wind! Er lachte der fliegende nach, lachte, wie sie zur Erde fiel, über die Wiesen und Felder rollte, und an den Hecken des Friedhofes liegen blieb. Schier waagrecht bogte Wind dort in die Tuja-Bäume. Heißer, die symbolische Reisemütze, Leb wohl, süße Loh, wenn ich wiederkehr, wenn ich wiederkehr! Du, klingt der kein Märchen im Ohr? Ach, ich will nicht den Reim, rote Blumen und blaue Himmel. Dann wandte er sich, um ihn abzusteigen, aber der Wind presst den hart gegen die Pfeiler. Du möchtest mich nachblasen, die 70 Fuß hinab. Nun, das kommt, wann ich will, und das hat seine Zeit. Erst stirbt der Gott dahinter den Sternen, und steigt der der Erde hoch, dann, dann, dann liebt der Erden Gott seine Erne. Lieben, was ist denn dann noch zu lieben? Zu lachen höchst. Lächeln muss er, lachen muss er, muss traben wie ein stolzes, dummes Tier. Werte ich nicht auch dann in die Welt gestoßen, ohne dass ich es wollte? Muss ich nicht auch dann mich gegen das Leben wehren, mit Lachen und Stolz mich wehren, und dankbar sein für etwas, das ich nicht gewollt, dass ich nachträglich gut gesagt, trotzdem ja gerade, weil es mich quält. Weil ich mit einem Ja besser als mit einem Nein leben kann? Muss ich nicht Dankbarkeit, Freude, Interesse, Liebe, Lügen? Lügen, ich kann nicht anders. Es ist ein Lügen, das Leben lieben, das Leben, von dem ich nur seine Lüge kenne. Es verlachen, wenn ich nicht weiß, worüber ich lache. Es erforschen, wenn ich nicht weiß, was ich erforsche. Mich an ihm freuen, da ich nicht weiß, worüber ich mich freue. Es fortwerfen, wenn ich nicht weiß, was ich fortwerfe. Es weiter wollen. Wozu? Wo ist der Sinn? Wo ist der Zweck? Wo ist der Grund? Kein Wissen, kein Sinn, kein Zweck, kein Grund, kein Ziel, kein Entfliehen, verflucht. Er schmetterte den Fuß gegen den Pfeiler, das er knackte und zur Tiefe fuhr, und häubt links, flog er ihm nach. Am Abend hatte man seine Leiche aus dem Schlamm herausgeholt. Mit ihm den abgebrochenen Pfeiler. Den trugen sie zurück auf die Galerie. Weswegen? Sie wussten es nicht. Ende von Kapitel 26 Ende von ein verbummelter Student von Gustav Sack